Sibylle Berg

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Inhaltsverzeichnis

- Irgendwann

- 2 Jahre und 7 ...

- 5 Jahre vor dem ...

- Zweieinhalb Jahre vor dem ...

- 2 Jahre und 5 ...

- Damals

- 2 Jahre und 1 ...

- 2 Jahre vor dem ...

- immer noch 2 Jahre ...

- 1 Jahr und 10 ...

- 1 Jahr und 9 ...

- 1 Jahr und achteinhalb ...

- 1 Jahr und 8 ...

- 1 Jahr und 6 ...

- 1 Jahr vor dem ...

- 11 Monate vor dem ...

- 10 Monate und 2 ...

- 10 Monate vor dem ...

- 6 Monate vor dem ...

- Immer noch 6 Monate ...

- 5 Monate vor dem ...

- 4 Monate vor dem ...

- dreieinhalb Monate vor dem ...

- immer noch ungefähr dreieinhalb ...

- 1 Monat vor dem ...

- 2 Wochen vor dem ...

- Gleich geht es los.

- eineinhalb Wochen vor dem ...

- 10 Tage vor dem ...

- immer noch 10 Tage ...

- immer noch 10 Tage ...

- 3 Tage vor dem ...

- 2 Tage vor dem ...

- 11 Stunden vor dem ...

- 10 Stunden vor dem ...

- 8 Stunden vor dem ...

- 5 Stunden vor dem ...

- 4 Stunden vor dem ...

- Das Ereignis. Jetzt.

- Dank

- Glossar

- Förderhinweis

Inhaltsverzeichnis

Irgendwann

Später.

Liegt da ein Mann in seiner zu kalten Wohnung.

Na ja, Wohnung.

Also.

Da liegt er, in einem Bärchen-Pyjama, unter einer Gewichtsdecke – die ist, neben Psychopharmaka, Singleplattformen und Alkohol, ein weiterer geldwerter Vorteil der codegesponserten Massenvereinsamung, statt eines Menschen oder Hundes decken die Leute sich mit kiloschweren Textilien zu.

Sie nennen es Kuscheln.

Der Mann in seiner zwangsbelüfteten, ökologisch-grünen Unterkunft steht kurz vor dem Erwachens-Impuls, den Nanobots dem betreffenden Gehirnareal geben werden. Sie sind noch nicht so genau, die kleinen Biester, ab und an läuft etwas schief, aber –

der Moment des Halbschlafs ist stets ein somnambules Fest, wie das Leben, das wir feiern sollten.

Mitten im nebligen Raum zwischen Traum und Realität vermeint der Mann eine Stimme zu hören:

»Geht es dir gut, an diesem Morgen?« Sagt sie. Und

»Es ist ein wunderbarer Tag. Es regnet.«

»Das magst du, dann kannst du dein Homeoffice genießen. Solange es noch da ist, solange du noch ein inneres Office hast, denn dein Beruf als – egal – wird gerade ausgelagert.

Du wirst

heute vermutlich wütend werden«, sagt die Stimme »Es wird fast jeder wütend im Moment. Wegen der unglaublichen Zumutungen, die so ein Leben mit sich bringt. Wegen dieser – nennen wir es – Ohnmacht, die dich begleitet bei allen Verrichtungen.

So ein Ärger, wenn sich die Türen der Tram nicht öffnen, einem Fehler des Bezahlsystems geschuldet.

So ein Hass. Wenn das Smartmeter dir ein Stromverschwenden bescheinigt und dir das wöchentliche Duschen mit warmem Wasser verwehrt.

Und wenn dein Tele-Arzt nicht erreichbar ist, weil die Analyse deiner Daten den Schluss zulässt, dass du mit deiner Existenz ein marktwirtschaftliches Desaster performst, ist das wirklich – unerfreulich. Aber

bei der Rettung des Planeten müssen wir alle zusammenhalten.

Solidarisch sein.

Solidarisch sein.

Solidarisch sein.«

Hoppla, ab und zu hängt das Programm.

»Dann

sind wir hilflos – was auch tun, wen

anrufen, wohin eine Mail senden, wo demonstrieren und mit wem? Und außerdem –

wird geäußerter Unwille mit dem Einzug deiner digitalen Vermögenswerte bestraft.

Vermögenswerte. Der war gut.

Du vermagst – nichts.

Außer dein Leben zu feiern.

So ein Leben, das ist schon was, kannst du sagen und tief durchatmen. Die Luft ist so gut, seit alle Rad fahren.

241.364 neue Menschen werden heute die Erde betreten, und im gleichen Moment vergessen sein, aber – sie werden alle Rad fahren, wegen des Klimas, und sie werden es bewusst tun.

Apropos. Du hast dich gut ernährt gestern, dein Magen meldet den Verzehr von etwas, das du für einen Insekten-Burger gehalten hast.

Du hast trainiert.

Mach weiter, sonst wirst du einer der 1.712.325.934 übergewichtigen Menschen auf der Erde oder einer der

786.067.272 Fetten – hoppla, korrekter: der Menschen mit einem unausgewogenen Gewichts-Fett-Anteil,

die keinen Zugang zu den Gesundheitsdiensten mehr haben.

Du wirst an diesem wunderbaren Tag deine

eigenverantwortliche Psychohygiene in den sozialen Netzwerken ausleben, und einige der 518.807.449 Einträge auf der Massenablenkungswaffe Twitter oder sonst wo –

ins Nichts senden.

Wenn du dich solidarisch, solidarisch, solidarisch,

hoppla,

verhältst,

steht dir ein elektronischer Hund zu.

Und nun – geht es los –

Hast du Angst? Viel Angst?«

Willkommen

im

fortgeschrittenen Jahrtausend!

Es würde als »Zeit des Wandels« in die Geschichtsbücher eingehen. Wenn es später noch Bücher geben würde. Oder eine Geschichte. Oder eine Welt.

Draußen schien alles ruhig.

Die neue Technologie, der Segen der Menschheit, würde der Ausweg aus Gewalt, Hass, Ungerechtigkeit und Klimakatastrophen sein.

Hoffentlich.

Nach zweihundert Jahren Fortschritt, der den Menschen so viel Gutes gebracht hatte – Strom und Wohnung und Konsum gegen Aufstände –, war der Planet am Ende und konnte nur durch die Entfernung der Menschen repariert werden –

(Hier erklingt ein kleiner esoterischer Healing-Song, mit Delfinen.)

Es gab zu viele Leute, die alle etwas wollten.

Leben zum Beispiel.

Doch das Gefühl des Untergangs war immer vorhanden,

so verzweifelt sie auch mit Netzen Plastik aus dem Meer fischten. Sosehr sie versuchten, die Tiere, die auf dem Plastik über die Meere krabbelten und wackelten, um in einem neuen Zuhause einen invasiven Job zu erledigen, zu lynchen.

Sie versuchten, Mauern gegen die, sagen wir,

Natur

zu bauen. Und klonten Tiere, um sie danach beim Aussterben zu beobachten.

Der Himmel erleuchtet von Explosionen im All – da kollidierten chinesische Schallraketen mit den Satelliten, die Milliardäre ins All schossen, um das Internet zu retten, das am Boden zusammenbrach.

Das schöne Internet.

Die Bevölkerung der westlichen Länder teilte sich in die dicke Mehrheit und die fitte Minderheit. Die Dicken, die Adipösen, Diabetiker, herangezüchtet durch all das, was man Nahrung nannte. In Pappkartons lag das Zeug, nicht einmal in Regale mit netter Beleuchtung wurde es geordnet. Der nächste Schritt wäre, den Leuten Zucker, Fett, Hormone und Pestizide einfach in die Venen zu spritzen.

Für Konzerne, also Aktionäre, hatte die Wissenschaft erforscht, wie viel Zucker und Fett und Dreck so ein Körper erträgt, und wie lange es sich für das Wachstum rentiert, den Organismus am Leben zu erhalten. Siebenhundertsechzig Milliarden hatten die Aktionäre mit Insulin verdient.

Das schöne Geld.

All das schöne Geld für die privaten Krankenhausketten, all die armen Leute, die da mit den amputierten Beinen hockten und glaubten, was ihnen von Aufstieg und Glück der kleinen Leute berichtet worden war.

Die Kranken, Langsamen, Dummen, die Alten, die Unnützen, die,

die es anders gekannt hatten, die vom Krieg erzählten und sich doch darin befanden.

Bad News: Sie hatten verloren. Der Feind musste nicht einmal kämpfen. Er war einfach – durchspaziert. Der neue Mensch. Mit Coding und Fremdsprachenkenntnissen, mit virtuellen Brillen liefen sie gegen Laternen und sagten: »Ich unterscheide nicht zwischen Leben im Netz und Real Life.«

Die Fitten, die ihr Humankapital in Form halten,

fanden ihr Leben fantastisch. Sie filmten sich beim Fantastischfinden. Sie hatten nichts zu verbergen. Ihre Vorbilder waren Konzernchefs, Milliardäre, Macher, mutige Männer.

Von denen sie radikalisiert worden waren.

Training und Nahkampf, Diät und Orthorexie.

Die westlichen Kleinbürgerkörper verformt und kurz vor dem Zusammenbruch, der Anspruch, zu einem genormten, energiegeladenen, einheitlich funktionierenden, beschäftigten Konsumkörper zu werden, am Rand des Wahnsinns.

Kaum eines mit einem Gefühl außer ständiger Panik.

Und dem Bewusstsein der eigenen Individualität.

Jedes mit seiner Identität, seiner Nationalität, Regionalität, seiner Religion und seiner Generation, seinen Vorlieben und Abneigungen, gegen den Rest.

Da gehörte keines zu irgendwas.

Außer zur großen Klasse der Betrogenen. Der TagelöhnerInnen, der armen SchluckerInnen, der Arbeiterklasse, die sich aber nicht mehr als Klasse verstand, zu der keiner gehören wollte, zu der fast alle gehörten. Sie strengten sich so an, alles richtig zu machen. Den Planeten zu retten, zu sparen, auf alles zu verzichten, aber – da war kaum noch etwas, was verzichtbar wäre, außer – man stürbe ökologisch.

Mit den Resten ihrer Wut, ihrer Verzweiflung angesichts Lebens, das doch nicht einmal mehr ein bisschen Spaß machte, gab es an allen Orten, in allen Ländern, immer wieder Aufstände, Demonstrationen, Unruhen, die erfolgreich und mit zunehmender Brutalität niedergeschlagen wurden.

Wir nennen es: »Die Schraube anziehen.«

Einen Halt gab es nicht mehr für die Leute am Rand der sich öffnenden Böden. Sie taumelten, strauchelten, schrien Befehle in ihre smarten Geräte, wenigstens jemandem etwas befehlen. »Hauptsache: Arbeit«, stöhnten sie und schleppten sich in Großraumbüros, in denen sie beschäftigt wurden, mit der Programmierung dessen, was sie unnütz machen würde. Sie digitalisierten bis in den letzten Winkel jeden Bereich des Lebens, vergessend, was wohl passierte, wenn der Strom ausblieb.

Oder die AI wirklich den Verstand aller Menschen übertreffen wollte. »AI – gestalte eine nachhaltige Welt.« Und ENTER.

Aber bis es so weit war, lieferten

die Verlierer den neuen, programmierenden Berufstätigen das ausgewogene Essen, das von anderen Verlierern zubereitet worden war.

Die neuen schlanken Menschen hatten geschädigte Nerven – sollten sie nun dauernd Angst haben oder mutig vorangehen? Sollten sie empfindsam ökologisch sein oder wachsam?

Man bräuchte einen Neustart. Aber wer sollte das tun? Und was sollte danach kommen? Wogegen sollte man sein und kämpfen und anschreien?

Und war nicht jede Zeit den Menschen als die schrecklichste erschienen? War es nicht immer weitergegangen? Dank der Innovationskraft, der Technologien, des Weltraumes und des Gottes –

Immerhin konnten sie noch wählen, die Leute.

Zwischen Produkten oder Parteien, die sie mehr oder ein bisschen weniger verwalteten. Sie hatten das Recht, Steuern zu zahlen, und sie durften sagen, was sie dachten und. Verdammter Mist! Es wusste doch keiner mehr, was er denken sollte, es war alles – zu viel. Zu viel Netz und Hormone, Panik, Adrenalin und Mitteilungen. Dauernd gab es Mitteilungen. Und überall waren es dieselben.

Es war die Zeit nach dem Kapitalismus.

Der Glaube an Zukunft, Fortschritt, Wohlstand, Urlaubsreisen, die runde Welt, das friedliche Ende, die glückliche Familie, hatte die Menschen zusammengehalten, lange Zeit.

Doch nun – glaubte keiner mehr irgendwas.

Die unfassbare Menge an realen und gefälschten Informationen, an Schwachsinn, Brutalität, und die Geschwindigkeit, mit der die alten Gesellschaftsordnungen verschwanden und durch irgendwas ausgetauscht wurden, versetzten die Bevölkerungen und ihre Organe in permanente Erregung.

Der Darm. Ein großes Thema.

Gereizt waren sie, die meisten Menschen, durch den Brand in der Amygdala. Das Leben war zu einem Schlachtfeld der Mikroaggressionen geworden, ein Krieg, ausgetragen mit sturmeinsatzfähigen Automobilen, Bikes, Helmen, Masken, Muskeln.

Sie handelten kollektiv gegen alles, was ihnen ein Wohlbefinden bereiten könnte – gegen Ruhe, Entspannung und Müßiggang.

Sie hatten die Parolen ihrer Geiselnehmer verinnerlicht:

»Der Wettbewerb, ich will den Wettbewerb«, röchelten sie auf den letzten Metern zum Ziel.

Fast jeder unter einer Milliarde Vermögen ahnte, dass es nicht gut enden würde. Mit den Menschen der Welt, dem ganzen Zeug, aber –

einen Ausweg wusste keiner.

Apropos. In jeder Sekunde multiplizierte sich die Zahl der Bereiche, die digitalisiert wurden.

Alle Bereiche des Lebens würden schon bald darauf warten, mit ein paar gut ausgeführten Remote Code Executions übernommen zu werden.

So weit zur Theorie.

Jetzt geht es richtig los. Also fast.

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2 Jahre und 7 Monate vor dem Ereignis

lag Ben

Ethnie: irisch

Hobbys: Geheimdienste, Geofencing

Gefährderstufe: unbedeutend

Sexualität: asexuell

Familienzusammenhang: Eltern mit Alkoholschäden. vermutlich tot

mit dem Gesicht auf der Tastatur seines Rechners. Seine Wut war so groß, dass sie in einem paradoxen Systemkollaps einen Ausweg aus seinem Hirn gesucht hatte. Ben war dabei, eine große Sache aufzudecken. Also wie immer. Seit Jahren war Ben mit der Erforschung der smarten Kriege gegen die Bevölkerungen beschäftigt. Stets war eingetreten, was er irgendwann befürchtet hatte. Dinge, die er kaum jemandem erzählen konnte, seit es die Freunde nicht mehr gab. Sie hätten ihn als raunenden Spinner abgetan, die Leute, wenn er von elektronischen Identitätskarten berichtet hätte, von Massenüberwachung und Manipulation, von einer Renaissance des Feudalismus.

Die Technik, die im Moment fast jeden Bereich des Einzelnen ausspähte, sortierte, für den Fall katalogisierte, dass es irgendwann notwendig sein könnte, den Menschen aus dem Verkehr zu ziehen, war aus reiner Profitfreude entstanden. Die Übernahme des Verstandes und der Debatten durch die sozialen Medien, die biometrischen Kameras, die Spionagesoftware, die in fast allen Geräten aktiv war – eine Mischung aus Absicht und Zufall, aus Kapitalvermehrung und Sehnsucht, die Menschheit zu beherrschen, Ordnungssysteme zu schaffen, um das Chaos zu verunmöglichen, das eventuell ausbrechen würde, wenn große Teile der digitalisierten Welt ausfallen würden, es mehr Überschwemmungen, Hunger, Zuwanderung, Abwanderung, Inflation und Elend gäbe.

Gerade war das Internet of Bodies, der große Leuchtturm am Himmel der Monetarisierungsmöglichkeiten, aufgetaucht. In den USA wurde seit einiger Zeit die Beaconisierung schwacher Verkehrsteilnehmer durchgeführt, um sie vor den Gefahren webverbundener Fahrzeuge zu schützen.

Es hatte mit Versuchen begonnen, Fahrräder mit

Transponderbeacons zu sichern, die von den Sensoren smarter Autos automatisch erkannt wurden, um die Fahrradfahrenden nicht zu überrollen. Das funktionierte einigermaßen, aber würde Passanten nicht vor den fast autonomen Automobilen schützen, die, einem Hack oder Fehler geschuldet, immer wieder in weiche Ziele rasten. Inzwischen liefen Versuche, Passanten zu ihrer eigenen Sicherheit RFID-Technologie in Chipform zuzuführen.

Eine grobe Technik, die vor ihrem Einsatz schon veraltet war, denn Ben war überzeugt, dass der Milliarden-Markt der Nanotechnologie bald einsatzfähig wäre.

Er hatte eine Reihe von eingetragenen Patenten gefunden, die seine These belegten, dass es bald ein »Internet of Bodies« geben würde.

Die Verbindung von Netz und Körper, um Menschen auszulesen, zu schützen, zu heilen und so weiter, stand kurz vor ihrer Masseneinsatzmöglichkeit.

Ben suchte, wie alle die Erregung für Lebendigkeit hielten, ausschließlich Belege, die seine Annahme unterstützten. Zum Beispiel im Patentregister.

Es gab Dutzende, die sich als Basis für den Einsatz von Nanobots in Organismen lesen ließen – das Patent US9382579B2 zu elektromagnetisch funktionalisierten DNA/Nanopartikel-Komplexen, zum Beispiel, oder US3816709A zu technischen Grundlagen der Authentifizierung und der biologischen Diagnostik.

Das Patent US20020188470A1 sicherte sich die Rechte an der Möglichkeit, Lebewesen durch zuvor zugeführte Nanopartikel zu identifizieren.

Wenn die Nanotechnologie Ingenieure wie Elon Musk in Aufregung versetzte, war die Chance, dass an ihrem kommerziellen Einsatz gearbeitet wurde, sehr groß. Wenn es möglich ist, kleine, von außen gesteuerte Roboter, einen Milliardstel Meter groß, mit Wasser oder Nahrung aufzunehmen, sie gezielt im Körper zu bewegen, dann –

Ben wurde durch etwas abgelenkt, wie so oft, wenn er etwas Großem auf der Spur war.

Es war eine

Erinnerung.

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5 Jahre vor dem Ereignis

Die Freunde

waren

Ben, Kemal, Maggy, Pavel, Rachel,

Mentale Einschränkung: diverse Zwangsstörungen

Krankheitsbild: Schuppenflechte, Sonnenallergie

Hobbys: schlechte Ernährung, Gamen

Technische Kenntnisse: befriedigend

Abneigungen: Marvel-Hater, Faschisten, die da oben

damals jugendliche Menschen, die sich in Ermangelung von Bekannten im 1.0-Leben »Die Freunde« nannten. Die Freunde hatten Mitgliederstatuten festgelegt und viel geredet und dabei zu Boden gesehen, um ihren Zuschreibungen als Asperger-Nerds gerecht zu werden. Sie hatten sich über Programmiersprachen, ihre Geräte, Server, Racks, Kryptografie und Lötkolben ausgetauscht und waren im Rahmen ihrer Emotionshemmung erfreut gewesen, dass da andere existierten wie sie: Außenseiter, die sich kraft ihres Außenseitertums dazu berufen fühlten, für alle Außenseiter zu kämpfen. Sie hatten eine Aufgabe gefunden, die größer war als sie. Die jungen Leute, die stotterten, die anderen nicht in die Augen sehen konnten, die keinen Kontakt zu Artfremden hatten, weil keiner hier eine Ahnung hatte, worüber die anderen Menschen sich unterhielten. Über die zwanzig Millionen IP-Adressen, die von der Regierung innerhalb der letzten Monate gesperrt worden waren. »WTF ist eine IP-Adresse«, würden sie fragen, die Normalen.

Die Freunde hatten ihren Hackerspace durch eine gezielte Suche gefunden. Ganz wie die Klimamission GRACE, die angeblich die Schwerefelder der Erde vermessen sollte, hauptsächlich aber nach verschwindenden Wasservorräten Ausschau gehalten hatte, damit im Anschluss Armeen der westlichen Welt in die Orte der südlichen Welt gesendet würden und vorsorglich gegen das Fluchtverhalten von Menschen in wasserlosen Gegenden Stellung beziehen könnten. Genauso hatten die Freunde die Cloud der beliebtesten Fitness-Tracking-App nach interessanten Daten durchsucht. Und diese Perle am Stadtrand gefunden. Hier joggte keine Sau. Keine Wärmeballung, keine Funknetze. Das hieß: Hier gab es keine Überwachungskameras. Das hieß: Hier war nichts. Keine Tiere, keine Drohnen. Keine mit Roboterhunden verbundenen Drohnen. Gute Gegend.

Da war

Ben.

Er war bereits achtzehn und versorgte die Gruppe mit Geld. Er prüfte Unternehmens-IT auf Schwachstellen. Und versuchte in der freien Zeit, ein dezentralisiertes Netz zu entwickeln. Was ihm vermutlich in fünfzig Jahren gelingen würde. Na ja. Oder doch nicht, denn er hatte keine zig Millionen zur Verfügung, um ein Rudel Topprogrammierer an die Aufgabe zu setzen. Er hatte keine Millionen zur Verfügung, weil niemand, der Millionen zur Verfügung hatte, an einem neuen Internet interessiert war. Das alte arbeitet hervorragend.

Da war Maggy,

die sehr jung war und mit Menschen Probleme hatte. Also, die Menschen hatten Probleme mit ihr, denn Maggy war zu dick und zu uneindeutig, um den sozialen Verabredungen zu entsprechen, die darüber bestimmten, wie ein junges Mädchen auszusehen hatte.

Rachel,

da in der Ecke mit dem Bärenohren-Plüsch-Overall, war erst vierzehn und redete nicht gerne. Reden langweilte sie. Sie war auch nicht so gut darin. Sie hatte ständig kalte Finger, an denen sie kaute, und starrte ins Netz – da war es warm. Da waren

Kemal und Pavel.

Kinder von irgendwelchen Einwanderern, die in letzter Zeit gehasst wurden, und zwar zu Recht, und zwar, weil sie schuld an der Klimaerwärmung waren. Und der Privatisierung. Und der Steuerhinterziehung durch Konten auf den Cayman Islands.

Das waren:

die Freunde.

Die Wut auf die Gesellschaft hatten und nicht wussten, wen sie damit meinten. Die von Anarchie redeten und nicht wussten, was das sein sollte. Die sich nach Aktionen sehnten und Dinge im Netz meinten. Sie waren die Guten. Was auch immer das bedeuten mochte.

Die Freunde hatten irgendwann an ihren Sieg geglaubt. Daran, dass sie immer mehr würden. Die neue coole Jugendbewegung. Dabei hatten sie nicht bedacht, dass Nerds keine erotische Kleidung tragen und die Masse keine Ahnung von Technik und Politik hatte. Dazu konnte man nicht tanzen. Die Freunde waren weniger geworden statt mehr. Immer öfter verschwanden ihre Leute. In Gefängnissen oder Nervenheilanstalten. Zu viele Informationen waren nicht gut für menschliche Hirne. Sie wussten, dass dieses sogenannte Internet nicht nur ein Ort war, in dem Leute Katzenpornos betrachteten und Reiseschnäppchen suchten. Sie wussten, dass im Netz alles war. Die Stromversorgung, die Verkehrsregelung, die Börse, der Welthandel, die Züge, das Leben. Und dass alles Leben endete, wenn Systeme angegriffen wurden. Oder keine Rohstoffe für den Bau von Rechnern mehr zur Verfügung standen. Sie wussten, dass es Kriege um diese Rohstoffe gab. Dass sie Kriege gegen den Terror hießen. Sie wussten, dass Menschen manipuliert und überwacht wurden in diesem Internet. Dass ihre Stimmen und Körper und Mails gefälscht wurden, dass es zu Anklagen kam und zur Beseitigung von –

Querulanten.

Es war ernst. Das war es immer, aber früher war es nicht lebensbedrohlich gewesen. Und nun?

Saßen sie hier. In dieser scheiß Fabrik. Und wussten nicht weiter.

Es hatte sich kaum einer für ihre Revolution interessiert. Was Menschen nicht begreifen, interessiert sie nicht. Sie interessierten sich für Terror. Darum fanden in regelmäßigen Abständen Angriffe irgendwelcher Fundamentalisten statt. Gerne ließen sich die Leute im Anschluss an solche Aktionen röntgen, nackt ausziehen und filmen, bevor sie ein Flugzeug bestiegen. Keiner hatte doch etwas zu verbergen. Die Freunde

hatten die Massen nicht mobilisiert.

Bis vor einigen Jahren hatte es noch anarchistische Jugendliche gegeben, die demonstrierten oder Grundstücke besetzten, die auszogen, um Faschisten zu jagen, die ihre Gesichter verhüllten und glaubten, sie könnten England zu einer Freistadt Christiania umbauen, einem rechtsfreien Raum, in dem heitere junge Hippies saßen und veganen Brei aßen. Die Aufstockung der Polizei und die Ausstattung mit Maschinengewehren hatten dem ein Ende gesetzt. Danach war Ruhe. Gewesen. Seitdem gab es nur noch ein paar Jugendliche, die sich nicht dem System untergeordnet hatten. Nur noch ein paar, die nicht glaubten, in der besten aller Zeiten zu leben. Die wenigen Querulanten, die noch rappten oder hackten, würden auch bald ihren Platz in der Gemeinschaft finden. Und das war gut für sie. Nur angepasst konnte man schließlich an den Erfolgen einer Gesellschaft teilhaben.

Egal.

Die meisten, die sich hier im Raum aufhielten, waren unbeliebt. Gewesen. Weil sie den Standards der Menschen-Norm nicht genügten. Weil sie zu laut, zu leise, zu groß, zu klein, zu dick, zu dünn waren. Sich zu schnell oder zu langsam bewegten, zu schwul oder zu nichtsexuell, zu unsportlich oder zu nervös waren. Einsam gewesen waren alle. Waren es immer noch, wenn sie die geschützte Werkstätte verlassen und mit schlechten Augen auf die Umgebung außerhalb des Netzes starrten. Die meisten wollten die Welt retten. Ein paar wollten einfach nur angeben. Und alle ahnten, dass sie nichts erreichen würden. Die Übermacht war zu groß geworden, oder sagen wir: Sie begriffen allmählich, gegen wen sie kämpften –

Geheimdienste, Staaten, Milliardenunternehmen, Rechtsradikale, Nationalisten, Spinner, Verschwörungstheoretiker und Mörder. Wo fing man da an? Kaum hatten sie ein Nazinetzwerk erledigt, wuchsen Tausende von Bots nach. Ein paar Überwachungskameras ausgeschaltet, und schon standen da wie durch ein Wunder neue Laternen mit biometrischen Erkennungssystemen.

Sie hatten gekämpft damals – und irgendwann aufgegeben. Denn die Menschheit war zufrieden in einem vollüberwachten, geregelten System, das eigentlich ohne Menschen auskäme. Sie waren ruhig und satt inmitten der Auflösung. Es war doch alles so wunderbar

smart geworden.

Nun folgt ein verwirrender Zeitsprung. Zurück zu –

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Zweieinhalb Jahre vor dem Ereignis –

Ben, der in einem Bus in London

auf zwei Plätzen saß. Von vier im Bus installierten Kameras beobachtet, die die Sicherheit der Busreisenden gewährleisteten.

Der Vorteil, Ben zu sein, war – gepflegte Einsamkeit im öffentlichen Raum, denn außer Leuten, die zu viel Crystal Meth geraucht hatten, mieden die meisten eine körperliche Nähe zu Menschen, die aus zwei Metern und hundertzehn Kilo Fett, Muskeln und schlechter Laune bestanden.

Ben war schon immer aufbrausend gewesen. Würde sein ehemaliges Lehrpersonal sagen, wenn sie nach Bens imaginärem Amoklauf befragt werden würden.

Die Psychologen, wenn er welche hätte, würden sagen: »Hier liegt ein typischer Fall von Impulskontrollstörung vor.«

Oder einfach: Ben hatte den ganzen Schwachsinn noch nie verstanden.

Den Drill vom Kindergarten an. Das Wählen der beliebten Kinder im Sportunterricht, die Verächtlichmachung von allem, was nicht »normal« schien, das Einpeitschen des Wettbewerbs in Kinderhirne, bis sie jeden Spaß am Lernen und auch am Leben verlernt hatten und nur noch voller Angst waren – Angst, dass die Eltern den Job verlören,

Angst, sitzen zu bleiben und später keine großartige Karriere zu machen. Kinder, die sich einnässten und unter Psychopharmaka standen. Kinder, die zu verstörten Jugendlichen wurden und danach direkt zu Rentnern. Oder Arbeitslosen, oder tot.

Aber die größte Panik, egal aus welcher Schicht die Kinder stammten, war – gar keine Arbeit zu bekommen, sich ihr Leben nicht verdienen zu dürfen.

Ben hatte seine Tabletten, irgendwelche musste ja jedes westliche Kind nehmen, um für die Zukunft gerüstet zu sein, immer ausgespuckt.

Sein Hass war mit ihm gewachsen, mit seinem Körper, der ständig bebte. Die Haare wie rote Antennen in der Luft. Das Gesicht voller Sommersprossen.

Ben sah aus wie ein miserabel gelaunter Feuerlöscher, aber das wäre eine Untertreibung. Er war richtig geladen.

Er war vierundzwanzig und seit über zehn Jahren Hacker. Seit über zehn Jahren sah er, dass sich fast – alles so entwickelte, wie er es geahnt hatte.

Der Bus fuhr an Häusern vorbei, die früher eher Ställe als Menschenunterkünfte gewesen waren und in denen Sozialhilfeempfänger entspannt auf ihr Aussterben gewartet hatten. Nun hatten die Häuser Isolierglasfenster, bunte Anstriche und wurden von Programmierern, Systemanalytikern und Entwicklern bewohnt. Früher Spitzenverdiener, war alles, was ein »IT« oder »digital« in der Berufsbezeichnung hatte, inzwischen in der neuen Mitte der Gesellschaft angelangt. Bei denen, die sich selbstausbeutend im Homeoffice oder in Sichtbeton-Co-Working-Spaces mit Chill Lounge saßen und vierzehn Stunden am Tag absolut öde Jobs machten. IT-Sicherheit für Versicherungen, Onlineshopping-Bezahlsysteme für Kaufhäuser, Digitalentwickler bei den Wasserwerken oder 3-D-Statistiker, die Produktchancen für Softdrink-Hersteller errechneten. Es gab ein Überangebot an IT-Fachleuten, die unterdessen keine Helden mehr waren, sondern den Status von Fernmeldetechnikern hatten.

Einer von ihnen stieg in den Bus.

Der

Mann in Bens Alter

Intelligenz: durchschnittlich

Ethnie: pink

Gesundheitszustand: Anabolikamissbrauch, fit wie ein Schuh

Kreditwürdigkeit: korrekt verschuldet

Sexualität: Selbstbefriedigung

hatte bereits die Aura früherer mittvierzigjähriger Versicherungsmitarbeiter. Leute, die es gab, ehe sie durch Geräte ersetzt worden waren.

Der Mann in Bens Alter trug die neuen Ohrhörer, die gleichzeitig die Gehirnströme maßen, um Musik der Stimmung entsprechend aus Playlisten abzuspielen. Seit deren Markteinführung wurden zunehmend Menschen wegen angeblich subversiver Aktionen verhaftet. Sie badeten nackt in Brunnen oder grillten ihre Insektenburger vor Shoppingmalls.

Egal.

Der Mann in Bens Alter betrachtete die schönen bunten Häuser. In einem davon lebte er und war stolz darauf. So ein schöner ehemaliger Stall stand ihm zu, denn er hatte es durch seiner Hände Arbeit ganz nach oben gebracht. Also fast.

Der Mann in Bens Alter hatte sich auf Entmietungen spezialisiert. Erst nur als Hobby, weil er sich für Menschen interessierte, ihr Verhalten und ihre sogenannten Gefühle. Später professionell.

In England wurden jeden Tag ein paar Hundert Menschen aus ihren Wohnungen entfernt, um die im Anschluss als Anlagemasse zu verwenden oder sie nach der Beseitigung des Humankapitals anzustreichen und für den fünffachen Preis neu zu vermieten.

Diese Entmietungen waren eine ständige Quelle für Konflikte, denn kaum jemand begrüßte die Möglichkeiten, die eine Veränderung des Umfelds mit sich brachte. Weinende Frauen, Mütter gar, Kinder, die sich ebenfalls weinend an die weinenden Mütter aller Geschlechtszugehörigkeiten klammern. Kranke Alte, bettlägerige kranke Alte, in denen Katheder steckten. Männer, die durchdrehten, Schusswaffengebrauch, die Einsatztruppe und so weiter. Ein immenser Kostenfaktor. Der Mann in Bens Alter hatte ein System der friedlichen Entmietung entwickelt, sprich, er hatte eine AI programmieren lassen, die, mit den Daten des zu Entmietenden gespeist, das perfekte Vorgehen berechnete.

Ein Drei-Phasen-Programm der liebevollen Trennung von Menschen und Materie, das immer mit einer emotionalen Ansprache begann, in der sich der zu Entmietende als –

Mensch?

wahrgenommen sah – denn die Leute verfielen in Panik, wenn der Verlust eines Ortes drohte, wo sie ihren Krempel unterbringen konnten.

Die zweite Phase des Programms bestand aus emotionaler Zuwendung des Entmieters, eine virtuelle Berührung eventuell, ein verstehender Blick

und die geheime Information, die den zu Entmietenden zur Kooperation bewegen würde.

Die finale Phase basierte auf der Datenauswertung des zukünftigen Obdachlosen. Seine größten Ängste und Schwächen wurden ermittelt und das Wissen wurde eloquent eingesetzt.

Sagen wir zum Beispiel, der Mensch neigte zum Hass auf Muslime – so wurde der Einzug von siebenundsechzig Strenggläubigen in das Haus bestätigt.

Dasselbe konnte bei jeder Hass- und Angststörung angewandt werden. Von Spinnen über Schlangen, Rottweilerzüchtern über LSBTTIQQAA*-Bars im Erdgeschoss.

Das System war so perfekt, dass die Entmietung innerhalb von fünfzehn Minuten abgeschlossen werden konnte.

Und das muss man sich jetzt einmal vorstellen. Diese Effektivität. Früher hatte die vom Steuerzahlenden entlohnte Polizei einschreiten müssen, damit das Volk sich selber auf die Straße setzte.

Der Mann in Bens Alter hatte vor einigen Tagen aus Gründen des Respekts persönlich die Entmietung seiner Eltern durchgeführt. Und das ist doch verrückt, denn

bis vor Kurzem hatte er selbst noch auf dem Sofa ihres Ein-Raum-Appartements gewohnt. Seine Mutter war Röntgenassistentin, der Vater Lehrer. Gewesen. Die beiden bekamen ihr Grundeinkommen und verbrachten ihr Leben im Bett. Leider in Bromley, wo gerade andere Pläne bestanden. Ein Plattforminhaber hatte den gesamten Stadtteil über seine Anlagefirma gekauft und wollte

irgendwas. Ohne Menschen.

In diesem Moment wurde bekannt, dass die japanische Regierung plante, das durch den Reaktoren-Unfall von Fukushima verseuchte Wasser ins Meer abzuleiten

– hoppla!,

zur selben Zeit wurde

Ben aus seinen Sitzen im Bus in London geschleudert.

Eine Bodenwelle brachte eine kurzfristige Bewegung, einen Moment der Menschlichkeit. Der kleinen Schreie, des peinlich berührten Lachens ob des eigenen Schrecks,

ehe alle wieder in sich zurückfanden.

Die Straßen außerhalb des Zentrums waren in einem Zustand wie in den Sechzigerjahren des letzten Jahrtausends. Die Oligarchen oder Philantropen, wie sie im Westen genannt wurden, zahlten keine Steuern, der Mittelstand war zu klein, um verrückte Dinge wie Infrastruktur oder etwa ein Gesundheitssystem zu finanzieren. Das war dann auch privatisiert worden. Seitdem lief der Laden.

Jeder Mensch konnte eigenverantwortlich seinen Körper wie einen Tempel behandeln und sich gesund ernähren, Sport treiben und für mentalen Überfluss sorgen.

Ben suchte im Netz nach etwas, das er während des Suchvorgangs schon wieder vergessen hatte. Er war auf der Homepage der CIA hängen geblieben. Wie um die These zu bebildern, dass wegen der ständigen Verfügbarkeit von Informationen und Ablenkungen bereits die zweite Generation der Menschheit komplett verrückt geworden war, unfähig, sich zu konzentrieren oder so etwas wie – Gedanken zu entwickeln. Ein paar Milliarden reizüberflutete Menschen, abhängig von der Dauererregung, auf die das Gehirn in seiner langsamen Evolutionsgeschichte komplett unvorbereitet war. Die Abhängigen jagten nach schnellen emotionalen Kicks beim Lesen von mehr oder weniger stabilem Schwachsinn und wussten nicht mehr, ob es ihnen wohl war, ob sie litten, oder dass es eine größere Palette an emotionalen Zuständen gab, außer Erregung, Ablenkung und scheinbarer Verfügbarkeit von

allem.

Ben hatte sein Ziel erreicht.

Er hatte, nach dem Scheitern des Hacks vor fünf Jahren, wieder für die Kapitalisten gearbeitet. Er testete in White-Hat-Teams die IT-Infrastruktur von Banken, die fast immer an der Infrastruktur sparten, damit der Umsatz stimmte. Und die Boni. Kann man machen. In einer Zeit, in der jedes Jahr über zweihundert Millionen neue Varianten von Programmen entstanden, die durch Sicherheitslücken in anderen Programmen spazierten und Schadsoftware einschleusten, um Rechnersysteme lahmzulegen oder zu erpressen oder Informationen abzugreifen oder einfach um –

Chaos zu stiften.

Heute würde er das System der alten Opiumbank HSBC untersuchen. Gute Bank – Stichwort: Geldwäsche für Terrorist- und DrogenhändlerInnen, Panama Papers, Swiss Leaks, FinCEN Files, Gelder von kriminellen Netzwerken, aber – was war schon nicht kriminell. Der Bank ging es prächtig. Sie expandierte, sie war systemrelevant. Was das wohl für ein System sein musste, das eine kriminelle Institution benötigte, um zu bestehen.

Der gläserne Turm in Canary Wharf war abgeschirmt wie eine mittelalterliche Burg, mit einem Wassergraben geschützt, in Google Street View nicht sichtbar.

Ben saß im Eingangsbereich auf einem Fake-Barcelona-Chair und betrachtete Dutzende komplett identisch aussehende Männer in etwas zu abgewetzten Anzügen. Guten Morgen, ihr Sackratten, ihr kleinen Schrauben im Motor der Welt.

Nach ein paar Stunden, die Ben sich zu einem Tagessatz von 10 Tausend Pfund durch die Lücken des Intranets gehackt hatte, war sein Arbeitstag beendet und er schob sich durch die Massen nach Hause. Im Nieselregen hielten die müden Leute den Blick zu Boden. Sie trugen Westen, die sie mit einer App heizen konnten. Ein paar Minuten der Wärme und Zuwendung, und schnell noch einkaufen. Ein systemerhaltender Spaß, der sich monatlich verteuerte.

Die Konzerne Bayer, Monsanto und Syngenta, die zu einem Megakonzern zusammengewachsen waren, der Markt hatte es geregelt und jede störende Konkurrenz beseitigt, hielten die Patente auf fast alles, was einmal gelebt hatte oder gewachsen war. Viertausend Patente auf Tiere und Pflanzen in Europa. Etwas mehr als dreizehntausend Patente in Bearbeitung. Und Tausende weitere warten auf den Stempel des europäischen Patentamtes. Wenn Menschen irgendwann endlich von ihren Defekten bereinigt sein werden, kann man sie auch patentieren.

Die Leute also würden nach Hause gehen, den Ort, der natürlich nicht ihr Zuhause wäre, sondern irgendwelchen Anlegern bei einer der zwei, drei großen Investmentfirmen gehörte. Sie würden sich eigenverantwortlich um ihren Kram kümmern.

Solidarisch Sport treiben, sich ein bisschen Monsantos Superkohl wärmen, ihre Gesundheitsapp würde das liken. Die Krankenkassen dito. Die meisten würden danach noch irgendeinen Quatsch im Netz machen, um ein paar Likes für das gute Gefühl zu bekommen, Medikamente einnehmen, gegen oder für ihre Laune, ihre Gesundheit, ihr Hirn, damit sie ein wenig Sex haben konnten oder schlafen oder einfach nur, um das Dröhnen in ihrem Kopf nicht zu hören.

Am nächsten Tag würden sie dankbar, noch Arbeit zu haben und damit eine Berechtigung für Tabletten und Patentgemüse, irgendeinen Schwachsinn machen, der im Zweifel mit der digitalisierten Version von irgendwas zu tun hatte und der darauf ausgerichtet war, dass die Branche, für die sie das taten, weiter wachsen konnte, weil:

ohne Wachstum: Krise, und mit Wachstum: Kollaps.

Fast alle Bereiche dessen, was vom Leben des Einzelnen noch übrig war, gehörte Konzernen, Anteilseignern, Rentenkassen, Investmentfirmen. Juristische Personen, denen egal war, ob das Wetter sich unangenehm veränderte, der Müll sich vor den Städten stapelte, ob der Boden voll Gift war und die Insekten verreist. Die einen Shit darauf gaben, dass die Straßen zu voll, die Luft krebserregend, der Himmel nicht zu sehen war, denn sie fühlten nur etwas, wenn sich zu den nicht realen Nullen auf ihren nicht realen Konten neue Nullen hinzufügten. Die Menschen sagten: »Es geht uns doch gut.« Und glaubten sich selber nicht, denn es fühlte sich alles – beschissen an vom Erwachen an, so, dass man nicht aufstehen mochte und sich bewegen – wozu.

Keiner glaubte mehr an etwas.

Na ja, außer an Geld.

Ben verstand plötzlich, woran all jene scheiterten, die sich für die Guten hielten. Die vielen Ideen von Gerechtigkeit, dem erfüllten fairen Leben, die Gleichheit von Menschen und Tieren, an klaren Flüssen. Mit einem sauberen Himmel, unter dem sie ihre Fahrräder reparierten, die Meere von Plastik befreiten, ein super Schulsystem bauten. Und Fair-Trade-Kaffee tranken. Sie wollten die Komplexität der menschlichen Interessen und deren Auswirkungen begreifen, und das war der Fehler.

Jene, die die Welt beherrschten, wollten nur:

Die Welt beherrschen.

Es war so einfach:

Wenn man siegen will, muss man von Menschen lernen,

die den Planeten besitzen, ihn ruinieren und im Anschluss verlassen wollen.

Ben war erregt.

An jenem Morgen.

Als

Rachel

Intelligenz: tunnelbegabt

Aggressionspotenzial: hoch

Ethnie: unklar, nicht weiß

Kreditwürdigkeit: nicht vorhanden

Gesundheitsstatus: hoffnungslos

zur selben Zeit

in London Rad fuhr.

Sie rollte von der Familienwohnung in Tower Hamlets in einen sogenannten Workspace in Notting Hill. Ein Raum unter einer Autogarage. Wie interessant, es gibt noch Autogaragen?

Natürlich nicht, denn heutzutage brachte man sein E-Mobil in ein Car-Lab. Operationsräumen ähnliche Hightechbuden mit Kundenberatern und Check-in, und: Bewerten Sie unseren Service.

Die Notting-Hill-Garage war ein Do-it-yourself-Lab. Die reichen Frauen im Viertel liebten es, vollkommen verblödete Sachen selber zu machen: Scheuermilch. Oder eben Autos reparieren. Sie verschenkten die selbst gemachte Scheuermilch dann bei Babypartys. Und fotografierten sich dabei mit Filtern, die ihnen Hundeohren verpassten.

Egal.

Rachel hatte hier einen kleinen Verschlag gefunden, wo sie in guter Distanz zu ihrer Familie arbeiten konnte, und fuhr jeden Tag eine Stunde mit dem Rad hin und eine wieder zurück, sie war noch jung, da machte es einem Menschen nichts aus, eine Stunde durch den Regen zu eiern.

Sie hätte den typischen Weg einer Hochbegabten vor sich gehabt – mit zehn Abitur, mit vierzehn Studienabschluss in Mathe und Kybernetik, dann Nobelpreis und tschüss! Aber leider

bekam sie nur Ermahnungen und Briefe an die Eltern, weil sie sich so unerträglich langweilte im Unterricht, der ihren Verstand beleidigte. Briefe an die Eltern bedeuteten in ihrem Fall nicht: Oh, unser Kind langweilt sich in der Schule, lass mal einen IQ-Test durchführen, sondern: Prügel. Weil sie von Leuten abstammte, die auch geprügelt worden waren und so weiter. Und weil es unglaublich viele Menschen gab, die Kinder hassten, vor allem ihre eigenen.

Weil sie sich das alles ganz anders vorgestellt hatten.

Die meisten Morde, Gewalttaten, Eigenverletzungen, Aggressionen oder Hassattacken erfolgten doch, weil die Realität sich nie den Vorstellungen des Einzelnen anpasste. Immer war es weniger – golden, warm, liebevoll. Im Falle von Kindern vor allem das. Da stellte sich dieses die Leere verdrängende, alles ausfüllende Liebesgefühl einfach nicht ein. Millionen Eltern verstehen diese Kinder nicht, aber entdecken in den Kindergesichtern den erwachsenen Menschen, mit seinem Verfall, den Falten, der Bosheit, dem Geruch.

Rachel war für Fremde ein sogenanntes verstörtes Kind, was sie so nicht empfand. Sie war das normalste Kind der Welt in ihrer Wahrnehmung. Sie redete einfach nicht gerne.

Mit zwölf hatte sie entschieden, nicht mehr am Präsenzunterricht teilzunehmen. Damals gab es noch LehrerInnen und Präsenzunterricht doch Rachel ging nur noch in die Schule, wenn Arbeiten geschrieben wurden, und verschwand danach wieder in den Keller der Familienwohnung, wo sie gamte oder Geräte reparierte. Sie hatte sich nie wirklich für das sogenannte System interessiert, sie wusste nicht einmal, dass es so etwas gab, denn die Welt bestand für Rachel nur aus dem, was sie sah und vermeintlich begriff.

Bis sie vor einigen Jahren in einem Laden, in dem sie Platinen kaufen wollte, Kemal getroffen hatte. Und etwas später die Freunde. Der Rest war Geschichte und hieß: Radikalisierung und Enttäuschung.

Nach der Auflösung der Gruppe war Rachel wieder allein gewesen und hatte in den letzten zwei Jahren eine Leakingplattform programmiert. So was wie WikiLeaks, nur in massenkompatibler. Die Datenpakete, die sie veröffentlichte, reichten von Geldwäscherei einer schweizer Bank,

bis hin zu geplanten und aktuellen Militäreinsätzen und Waffenlieferungen des Friedensnobelpreisträgers EU in rohstoffreiche Länder. Die Wirkung war sensationell gewesen. Es passierte – nichts. Keine Sondersendungen, keine ExpertInnengruppen in der Regierung, kein Verdienstorden. Es gab ein paar kleine Berichte in antifaschistischen, linken Blogs.

Um sich ihr sinnloses Hobby leisten zu können, holte sich Rachel ein wenig Geld. Stichwort Keylogger. Sie besuchte Unternehmen von Luis Alfonso de Borbón, Oberhaupt des Hauses Borbón und Anwärter auf den französischen Thron (viel Glück, Bruder),

der, bis er endlich den Thron besteigen durfte, im Bankwesen (AllBank Corp, Banco del Orinoco) tätig war und ein Freund des Führers der rechten VOX-Partei, Santiago Abascal, war, der machte, was Faschisten eben so machten.

Rachel hatte Alfonso nur wegen seines unangenehmen Gesichtes ausgewählt. Rachel sprach Spanisch und sechs andere Sprachen, die sie sich aus Langeweile beigebracht hatte, was egal war, denn sie redete wie gesagt – kaum. Was auch besser war, denn ihr Verstand würde die Menschen dazu bringen, sie zu hassen. Die meisten begegneten mit an Verachtung grenzendem Misstrauen allem, was ihnen eine Ahnung der eigenen Mittelmäßigkeit schenkte. Zum Glück für Rachel nahm niemand sie wahr, das 150 Zentimeter kleine Lebewesen, an dem alles verschwommen schien. Mit fast kahl geschorenen schwarzen Haaren, absolut nicht vorhandenen Geschlechtsmerkmalen und undeutlicher ethnischen Zugehörigkeit war sie komplett uninteressant für die Märkte.

Rachel saß in ihrem Verschlag, kassierte Cryptowährung, sie beendete ihren Arbeitstag und fuhr zurück durch die aufgeräumte Stadt. Keiner lag hier mehr an der Straße, keine Menschen bettelten, keine Dealer, keine Proteste. London war ein poliertes kapitalistisches Uhrwerk geworden, aus dem der Schmutz verschwunden war. Die Stadt würde bald schon die erste Privatstadt des Westens werden. Nachdem es in Honduras mit Prospera den ersten Versuch gab, die wunderbare Welt Stück für Stück komplett zu enteignen, um sie in den Besitz von juristischen Personen zu übertragen. Seit den 1980er-Jahren gab es in ultralibertären Kreisen die Idee, Städte komplett zu privatisieren. An den Experimenten waren zum Beispiel Peter Thiel, die Adrianople Group, die Free Private Cities Foundation, pronomous Capital, neWay Capital beteiligt. Und nun ist es so weit. Überall entstehen Smart-Cities oder neue kleine Stadtstaaten, die ohne Beschränkungen hervorragend wirtschaften. Für die BewohnerInnen Londons hatte sich nicht viel geändert. Außer dass sie nun offiziell rechtlos waren und sich ihre Steuern erhöht hatten und die Lebenshaltungskosten und dass sie von einer komplett privatisierten Polizei überwacht wurden.

In dem Sozialbau, der einer Holding gehörte,

hockten ihre Eltern vor dem Fernseher und sahen im Fernseher Leuten, die ihnen glichen, dabei zu, wie sie nackt durch eine Jauchegrube hüpften, um eine private Krankenversicherung zu gewinnen.

Die Nachricht auf Briar kam um 8.33 p.m.

und

einige Stunden vorher

hatte Kemal

Politische Ausrichtung: Desinteresse

Konsumverhalten: abhängig von Koffein und zuckerhaltigen Getränken, Games

Ethnie: unklar asiatisch

Gesundheitszustand: permanente Übermüdung

Sexualität: asexuell, vermutlich

seine Londoner Wohnung in Hackney verlassen und die Welt betreten. »Fick dich, Welt«, sagte er jeden Morgen auf der komplett geputzten Straße, in der statt – wie noch vor wenigen Jahren – Zugewanderte und Leute unterhalb der Armutsgrenze

nun

junge weiße Familien

Intelligenz: systemgläubig

Aggressionspotenzial: nicht vorhanden

Hobbys: shoppen

Ethnie: pink

Gesundheitszustand: hoffnungslos

lebten.

Die junge weiße Familie hatte es kraft einer Erbschaft zu einem hässlichen engen Haus in Hackney gebracht.

Genauer: zur Anzahlung eines engen kleinen Hauses, das nun zu 80 Prozent der Bank gehörte. Die junge weiße Familie hatte gelernt, dass es steuerlich klug war, eine hohe Belastung auf Wohneigentum zu haben, sie sparten pro Jahr zweitausend Pfund und zahlten siebentausend Pfund Zinsen.

An die Bank, die es ja auch nicht leicht hatte.

Die junge weiße Familie zahlte ihre Raten online, weil es keine Bankfilialen mehr gab, wo sie Bargeld hätten einzahlen können. Alle Filialen waren abgebaut worden und durch wenige physische und digitale Kontaktpunkte ersetzt. Die physische und digitale Kontaktstelle würde dem jungen weißen Paar ihre Hypothek in den kommenden Jahren, wenn der Preis sich vervierfacht haben würde, kündigen, um anstelle ihres engen Hauses einen Block mit smarten Wohnungen zu errichten, der seine BewohnerInnen regulieren würde.

Aber das wusste die junge, weiße Familie jetzt noch nicht. Beide Elternteile arbeiteten in einer Koordinationsstelle für NGOs, Schulen für alle, Krankenhäuser für den Rest – was auch immer gerade los war, wurde in dieser Anlaufstelle für die Verteilung von steuerbefreiten Privatspenden in ihrem Büro organisiert. Die gut verdienenden Spendenden fühlten sich verantwortlich für ihr kolonial belastetes Erbe. Wenn es weit entfernt stattfand. Wohlmeinende nahmen sich selten des Elends im eigenen Land an. Das kam auf Pressefotos nicht gut rüber.

Die Familie also

kämpfte gegen Rassismus, der sich vor allem in Aneignung und Sprache dokumentierte. Sie hatten schwarze Freunde, also zwei. Also fast schwarz, na ja, man sah es nicht, aus ihrer Schicht, die man heute Bubble nannte, um einen Zustand, der seit Beginn der Menschheit normal war – dass Leute mit Leuten verkehrten, die ihnen vom Sozialstatus, der Bildung und dem Aussehen glichen –, mit ein wenig Schuldgefühlen anzureichern. Die Leute aus ihrer Bubble hatten keinen Kontakt mit Bildungsfernen. Das sagte man heute so, und es klang, als ob diese Schichten gerade auf den Malediven Urlaub machen würden.

Die junge weiße Familie war permanent nervlich am Anschlag.

Sie hatten spät geboren, und der Schlafmangel setzte ihnen zu. Und die Angst. Wegen ihrer Zukunft, die nicht rosig war. Oder wegen des chinesischsprachigen Kindergartens. Man sollte den Kindern sagen, dass sie dankbar für die Chance sein sollten, später als Essenslieferanten für chinesische Kleinfamilien zu arbeiten. Was aber auch nicht eintreten würde, denn was sollten die chinesischen Leute in diesem verregneten, verbauten Land schon wollen, als sich den Mist einzuverleiben, um ihre Produktionen zum Niedriglohntarif in Europa stattfinden zu lassen.

Und ihren Müll hier zu deponieren. Und ein paar Atomkraftwerke. Und ein paar Schweinemastfarmen.

Das junge weiße Paar hatte gegen Ende des Monats nach Abzug von Hypothek, Versicherungen, Nahrung, Kleidung und Steuern, die sich jährlich erhöhten, nichts mehr übrig. Also kein Geld. Aber Gesundheit kann man sich eh nicht kaufen, und Geld macht nicht glücklich.

Glücklich waren sie nicht. Sie sagten: »Wir sind zufrieden.«

Sie liefen zufrieden durch das Viertel, in dem noch vor Kurzem bildungsferne Schichten gelebt hatten

in sogenannten Sozialwohnungen.

Auch

das Haus, in dem

Kemal wohnte, war ein Sozialgebäude – welch schwarzer Fleck in einer rosigen Lunge des Fortschrittsversprechens.

Es regnete, wie fast immer.

Die Menschen hatten sich daran gewöhnt, denn die Märkte hatten mit einem breiten Sortiment bunter Plastik-Regenbekleidungsteilen reagiert. Die Leute liebten ihre bunten, lebensbejahenden Schirme, unter denen sie verschwinden konnten, die anderen nicht sehen mussten, die verhassten Leute, die nicht sie selber waren.

Die menscheigene Skepsis, mit der man einem Fremden begegnete, war zu einem passiv-aggressiven Dauerzustand geworden –

jeder neue Kontakt wurde in Sekunden auf die Richtigkeit seiner Meinung abgetastet.

Da gab es kein »vielleicht« mehr, keine Grauzonen oder Diskussionen. Alles, was die Erde belebte, jede technische Entwicklung, jede Denkschule oder Aussage barg Konfliktstoff. Wurde zu einem Outing, wurde zu: für oder gegen mich, als ob die kleinste Abweichung von den eigenen mäßigen Ideen einen Riss in der Welt verursachen wollte, in den ein jeder zu stürzen drohte. Der Zustand der Hysterie wurde von den Algorithmen der sozialen Medien und PR-Agenturen befeuert. Die besten Propaganda-Agenturen kamen aus Amerika. Die beste aller amerikanischen Agenturen hatte Rauchen zu einem eleganten Hobby geformt, nachdem der Zusammenhang zwischen Tabakkonsum und Krebs in den Fünfzigerjahren bekannt geworden war. Sie reinigten das Image von Banken, die in Geldwäsche-Skandale beteiligt waren, erklärten Diktaturen wie die Türkei und die Malediven zu den erlesensten Urlaubsgebieten. Sie bewarben Fracking, Asbest, Vinylchlorid und FCKW. Und arbeiteten für 50 Prozent aller Fortune-500-Unternehmen.

Hoppla.

Kemal war in einen Passanten gelaufen. Er entschuldigte sich überschwänglich, um keine Anzeige zu erhalten.

Deren Zahl hatte sich in den letzten fünf Jahren verhundertfacht. Die Leute meldeten einander wegen Ruhestörung, Terrorverdachtes, Verstößen gegen das Verkehrsgesetz und die korrekte Mülltrennung, wegen übermäßigem Rauchen oder kurz gesagt –

Sie hatten so eine Wut. Auf Kemal zum Beispiel, den chinesisch-pakistanischen Engländer mit einem türkischen Namen, mit schlechten Augen, der ihnen ihre Drecksjobs streitig machen könnte.

All die Berufe, die früher mit einer Festanstellung, mit Urlaub und Gewerkschaften für fröhliche Ferien in Massentourismusgebieten sorgten, in denen man für zwei Wochen endlich einmal andere ausbeuten durfte, waren jetzt outgesourct worden. An Holdings, Groups, Investmentfirmen, die Aktionären gehörten.

Das riesige Heer der erschöpften, wütenden, ängstlichen, deformierten Bürger, die ohne jede Hoffnung aneinander vorbeischlingerten, nicht ohne sich schnell noch mit einem ohnmächtigen und doch aufrichtig hasserfüllten Blick betrachtet zu haben, war zu temporär Versklavten geworden.

Die Zähne karieszerfressen vom Zucker in Fertiggerichten. Sie waren dreißig oder vierzig und sahen aus wie achtzig oder schon tot.

Leute, die bald keiner mehr brauchte, die der Kapitalismus nur mehr verwalten musste, jene, die nicht zu gebrauchen waren in dem prächtigen Bild einer Zukunft, die aus Quantenrechnern, CRISPR-Scheren perfektionierter DNA und Robotik bestand.

Kemal war jetzt zwanzig und in sehr aufrechter Haltung ein Meter siebzig groß, er hatte lange schwarze Haare, eine Brille und wurde oft für eine junge Frau gehalten, weil die Menschen Einordnungen liebten. Oder eben Identitäten.

Und so weiter. Seit es die Freunde nicht mehr gab,

hatte Kemal bei Tinder, Strava und Spotify gearbeitet, man wusste ja nie, wie man das Wissen um die Sicherheitslücken noch gebrauchen konnte. Nebenher hatte er noch ein Start-up beraten, das Investmentunternehmen, Treuhändern und Bankern ständig Updates zu bevorstehenden Bewertungsveränderungen von Wohnquartieren weltweit lieferte.

Die Klimaveränderung hatte die Anfrage nach sicheren Immobilien um 300 Prozent wachsen lassen. Die teuersten Gebiete lagen in der Schweiz, sie verfügten über Grundstücke zur notfallmäßigen Eigenbewirtschaftung. Danach kamen die höher gelegenen Randgebiete größerer Städte in Meeresnähe. Auch bei Immobilien, die man gut mit Sicherheitspersonal verteidigen konnte und die nicht neben leicht entflammbaren Wäldern lagen, überstieg die Nachfrage das Angebot. Die besten Preise erzielten Grundstücke mit einer eigenen Quelle.

Kemal hätte den Start-up-Leuten sagen können – »vergesst den Scheiß, das, was ihr hier tut, machen BlackRock, Blackstone – Hauptsache: massiv und schwarz – und Bloomberg tausendmal besser, boshafter und schneller« –, aber Kemal sagte nichts. Es war ihm alles egal geworden.

An jenem Tag hatte Kemal einen Einsatz bei den Vollidioten von Spotify.

»Morgen, ihr Vollidioten von Spotify!«

»Morgen, Kemal!«

Im Großraumbüro im Süden der Stadt arbeiteten fidele junge Programmierer, zwei Frauen mitgemeint, denen es komplett egal war, was sie hier taten. Und warum sie welchen Bereich des Lebens modifizierten. Hauptsache, die Kantine war angenehm. Hauptsache, es gab organische Pampe, denn Leute, die in solchen Läden arbeiteten, legten großen Wert auf ihren Organismus, und all die neuen Arbeitsplätze hatten Kantinen, die Smoothie-Lounge hießen und ein Chill-Sofa hatten, auf dem keiner saß. Die Programmiertrottel hatten Anspruch auf fünfzehn Minuten Pause, in denen sie veganen Brei in sich hineinstopften,

in die Ohren wollten sie sich das Zeug schmieren, ihre Körper damit bedecken, um mit der Aussagekraft der geschroteten Superfoods zu verschmelzen, ihre Kraft komplett aufzunehmen.

Die Arbeitnehmerinnen hier waren nicht modern, sie folgten wie alle nur dem uralten Trieb, die Spezies zu erhalten, und garnierten den Instinkt mit ein paar Gadgets. Sie waren jung und rechneten diesen Umstand ihrem Verdienst zu. Sie dachten, dass sie an der Entscheiderfront säßen, und sprachen von ihren Karrieren.

In all den IT-Läden weltweit arbeiteten dieselben Leute am selben Geschäftsmodell: Täterprofile anfertigen, die Daten an Parteien und Geheimdienste, die Polizei, die Einsatzgruppen, Beratungsfirmen und Thinktanks verkaufen und nebenbei noch irgendwas zerstören. Prost. Hundertzehn Milliarden verdient Google mit Datensammeln und -verkaufen und ein paar Werbeeinnahmen, im Jahr.

Jeder, der in einer der Plattformbuden durch die Flure lief, hatte schon aufgegeben: Noch nicht einmal eine Schweineplattform erfinden, sondern für Milliardäre arbeiten, die sich zum Ziel gesetzt hatten, alles verschwinden zu lassen, was einen Wert hat. – Neben dem Datenhandel wurde bei Spotify im großen Stil an der Vernichtung von MusikerInnen gearbeitet. Das Firmenmodell basierte auf einer Analysesoftware, die jeden Titel in Bruchteile zerlegte und untersuchte, um auch dem letzten Deppen auf der Welt seinen aberwitzig individuellen Musikgeschmack in sein Hirn zu schießen. Die Hälfte aller angebotenen Songs kam von einer modifizierten Version der Amper-Software. Die AI war treffsicherer und perfekter, als jeder Mensch es sein konnte. Sie erkannte den Geschmack hundertprozentig. In einem Jahr würde jeder Song auf Spotify von der hauseigenen AI produziert werden, was finanziell unerfreulich für Künstler war, ihnen aber mehr Freizeit schenkte, die sie in den Schlangen der Essensausgabe vertrödeln konnten.

Kemal glaubte nicht mehr daran, dass es einen Ausweg geben könnte aus diesem sich autonom zerstörenden System der Optimierung. Lächerliche Demonstrationen, Streiks – von wem?

Es gab keine Massen, die sich auf irgendwas einigen konnten. Seit Generationen hatten die KleinbürgerInnen den Einzelkampf verinnerlicht, waren in immer kleinere Einheiten der Zugehörigkeiten zerlegt worden, jeder fühlte sich benachteiligt, jeder hatte das Gefühl, zu kurz gekommen und von einer anderen Splittergruppe um etwas betrogen worden zu sein.

Das würde jetzt alles so weitergehen. Ein paar Idioten würden sich auf schwimmende Inseln verabschieden. Dem Rest würde nichts übrig bleiben, als um die Wasserreserven zu kämpfen auf einem Planeten, der absolut keine Lust mehr auf sie hatte.

Die Nachricht kam 8.33 p.m.,

und

ein paar Stunden zuvor

war Maggy

Gesundheitsstatus: sehr stark gebaut?

Aggressionspotenzial: hoch

Geschlecht: unklar

Ethnie: pink

Verwendbarkeit für Vermehrung: gering

durch London gelaufen. Sie hätte sehr gerne anderen Passanten ihren Ellenbogen in den Magen gerammt, doch da stellte sich keiner in ihren Weg – denn Maggy glich einer Mörderpuppe mit hundert Kilo Kampfgewicht. Sie trug einen mit Anarchisten-A bemalten Parka, der erstaunlicherweise nicht von einem komplett verblödeten Modelabel stammte und viertausend Pfund kostete. Dazu hatte sie, um jeden Zweifel an ihrer Absicht zu beseitigen, eine zerrissene Strumpfhose mit Springerstiefeln kombiniert.

Maggy war neunzehn, über eins achtzig, und ihr Oberkörper war doppelt so breit wie der Rest ihres Körpers. Früher, bevor sie sich egal wurde, hatte Maggy versucht, sich selber irgendwo einzuordnen. Es gelang ihr nicht. Sie wusste nicht, wie man sich als Mann fühlte oder als Frau oder als Lesbe oder als jemand, der sich mit erotischen Gedanken an Marschflugkörper schmiegte. Sie fühlte sie nicht, die Erregung, die Menschen befiel, wenn sie ihresgleichen gefunden hatten, ihre Gruppe, in der sie aufgehen, sie selbst sein konnten, was auch immer damit gemeint war.

Maggy hatte in ihrer pubertären Ratlosigkeit begonnen, Programmiersprachen zu erlernen, und war in die Welt der Einsen und Nullen, des körperlosen Raumes und der Freunde geraten. Vor einigen Jahren hatte sich die Gruppe in Scham aufgelöst. Ihre Revolution war am Desinteresse der Menschen gescheitert, die sich nie für Abstraktes wie Überwachung und Codes interessierten, sondern nur durchdrehten, wenn das Toilettenpapier knapp wurde, oder das Benzin, oder Hähnchenteile.

Nachdem sie keine Freunde und keine Aufgabe mehr hatte, begann Maggy, ihr Einkommen, das sie mit der Erstellung von Wordpress-Websiten (sic) verdiente, in billige Süßwaren umzuwandeln, die sie in sich stopfte, während sie Serien sah und mit ihrer Hand redete. Die Rettung kam, wie fast jeder Segen, durch den Kapitalismus. Mit One, der Vereinigung verschiedener Dienste, dem IT-Unternehmen eines stattlichen Deutschen, der von Palantir über FinFisher und NSO so ziemlich jedes Unternehmen gekauft hatte, das mit der Sicherheit der Bevölkerung Geld verdiente.

Maggy arbeitete in der Sicherheitsabteilung, sprich, sie prüfte die IT-Infrastruktur finanzstarker oder systemrelevanter Firmen auf Sicherheitslücken, um ihnen dann die entsprechenden Produkte zu verkaufen. Die ihnen auch nicht helfen würden, denn Sicherheitslücken waren nötig, um mit Überwachung die Welt zu einem besseren Ort werden zu lassen. Das klang seltsam und war es auch.

Maggy arbeitete bei der Firma, weil sie aufgegeben hatte. Das sagte sie sich so nicht, sie redete sich ein, den Feind zu studieren, um den nächsten Angriff besser vorzubereiten und so weiter, aber

sie hatte aufgegeben.

Würde sie den Angestellten in der Firma, den Menschen, die schon morgens mit Panik aus einem kurzen Albtraum erwachten, sagen: »Kommt, wir lassen das System abstürzen«, würde sie vermutlich von ihnen niedergeschlagen, totgetrampelt, angespuckt werden.

Maggy saß auf ihrem Bett, sie sah aus dem Fenster, es regnete mal wieder, und Bens Nachricht erreichte sie um 8.33 p.m.

Kurz vorher

hatte

Pavel

Ethnie: weiß oder osteuropäisch

Kaufverhalten: Games, Platinen, Kabel, PCs

Sexualität: keine

Familie: irgendwo

Gesundheitsstatus: Einsamkeit

in London das Büro einer Privatfirma verlassen, die irgendeinen digitalen Scheiß für einen der Inlandsgeheimdienste machte, der so langweilig war, dass es Pavel nicht einmal interessierte, was er da eigentlich tat. Er hatte im letzten Jahr an der automatisierten Chatkontrolle gearbeitet, die laut des EU-Abkommens für Chatkontrolle für jeden Chat- und Mail-Anbieter verpflichtend vorinstalliert werden musste. Eine halbe Milliarde mögliche Überwachungen, oder – fünfhundert Millionen potenzielle Verdächtige. Im Moment programmiert er irgendeinen Quark in Sachen Biometrik – die Verbindung von digitalisierten Körpermerkmalen mit Überwachungstechnologie lohnt sich. Analysten raunen von Gewinnen von hundertfünf Milliarden Dollar innerhalb der nächsten Jahre. Die Firma Onfido, bei der Pavel gerade jobbt, baut an einem nahtlosen europaweiten System zur Identitätsüberprüfung. Zum Beispiel für Online-Glücksspiele, elektronische Wahlen und

Überwachung, zur selben Zeit forschen Wissenschaftler an einem globalen Datenspeicher für biologische Daten. Es läuft alles hervorragend.

Pavel war es egal.

Er würde also noch ein wenig herumlungern, bis das Büro leer war, und sich dann zum Schlafen unter den Schreibtisch legen.

Aber er war sich selbst nicht sicher.

Also – ob er es war, der da auf einem alten Spannteppich lag. Oder ob er nur das Bild gut fand.

Er hatte so oft gelogen, dass er selber nicht mehr wusste, ob irgendwas in seinem Leben der sogenannten Realität entsprach und ob es überhaupt etwas gab, das real war, oder ob alles um ihn auf Lügen basierte. Seit einiger Zeit nannte er sich Pjotr. Weil er irgendwann seinen ursprünglichen, genauso falschen Namen vergessen hatte. Pjotr also wusste nicht, was er mochte, wie er sich mit was wohlfühlte und wer er war. Vermutlich kein Russe. Denn er konnte kein Wort Russisch.

Seine Biografie änderte sich je nach Nachfrage. Mal war er das adoptierte Kind russischer Spione aus Moskau. Dann wieder kam er aus einem Waisenhaus.

Von allen Versionen seiner nicht weit zurückliegenden Jugend stimmte sicher die mit dem Kinderheim und drei Dutzend Pflegefamilien und den Rahmenbedingungen einer durchschnittlichen, sogenannten tragischen Kindheit. Alles, was Erwachsene einem wehrlosen Menschen antun konnten, war ihm widerfahren. Prügel, Angst, wieder ins Heim zu müssen, im Heim landen, eine neue Familie, die ihn seltsam fand, weil er seltsam war. Kein nettes Kind, immer lief die Nase, immer war es wütend und zu laut und zu verstockt. Egal. Pjotr überlebte mit Games. Er gewann gegen Zombies und Armeeangehörige, gegen Trolle, und irgendwann begann er den Rechner aufzuschrauben, um nachzusehen, ob feindliche Angreifer in der Hardware steckten. Ohne diesen kleinen Schritt wäre er vermutlich inzwischen tot, oder säße unter einer privatisierten Brücke und würde Klebstoff inhalierend auf das Erscheinen der privaten Polizei warten, die den privaten Grund von ihm bereinigen würde. Pjotr log zwar immer noch, weil er gelernt hatte, dass es zum Überleben wichtig war, aber er war ein guter Hacker geworden. Einfach ohne Sozialkontakte. Einfach als Soziopath.

Einfach sehr einsam.

Um 8.33 p.m. erreichte ihn eine Nachricht von Ben.

Und

Inhaltsverzeichnis

2 Jahre und 5 Monate vor dem Ereignis

beginnt die Geschichte von

Ben, Maggy, Rachel, Pjotr und Kemal,

die jungen Menschen, die sich früher »Die Freunde« genannt hatten und das im Rahmen ihrer Kontaktstörung auch waren,

in einem Starbucks oder einem anderen Laden irgendeiner Milliarden-Dollar-Umsatz-Kette, der aussah wie ein Starbucks.

Es war kalt. Der hervorragenden Klimaanlage geschuldet –

Seit ein Hersteller für Klimaanlagen einen der Spitzenlobbyisten beschäftigte, standen sie in jeder Filiale der großen Café- und Restaurantketten, verbrauchten Strom und erzeugten die zum Kapitalismus gehörige Eiseskälte.

Willkommen in den Caféketten – der konsumgewordenen Verzweiflung des Anthropozäns. Verzweifelt urban, verzweifelt global, verzweifelt einsam war jeder der KundInnen. »Hey, wir rufen deinen Vornamen laut in den klimaanlageunterkühlten Raum und geben dir einen Moment der Sichtbarkeit, du Lurch« – bezahl diesen schlechten Kaffee, von nichts kommt nichts, und ab mit dir in unsere urbane Klubatmosphäre, die wirkt, als hätten sich verzweifelt designende Unternehmensberater (also Arbeitslose) eine amerikanische Landhaus-Upperclass-Bibliothek vorgestellt.

Die sie nie betreten werden.

Schade.

Diese Läden, die überall auf der Welt gleich aussehen, in der sich gleich aussehende Menschen mit den gleichen Dingen beschäftigen, im Zweifel mit dem Smartphone, könnten einem Halt des Vertrauten sein. War aber nicht.

Es gab nur noch multinationale Ketten, multinationale Konzerne, multinationale Manager mit multinationalen Aktionären und Rechtspersonen, die keine Menschen waren, und so sah der Scheiß dann aus.

Starbucks hatte alle kleinen Cafés ersetzt, die es gegeben hatte – mit handgerösteten Bohnen und Barista-Wettbewerben und sanften, aber doch reizenden Powermännern, die neben der Aufzucht der Kinder noch ein Hobby brauchten und ein kleines Café geführt hatten.

Die waren jetzt alle weg.

Diese von EigentümerInnen geführten Bars und Cafés und Restaurants waren verschwunden. Nach der letzten Krise, der letzten Immobilienblase, der letzten Inflation, dem letzten Finanzskandal, dem letzten Naturereignis hatten die Regierungen wieder einmal Geld gedruckt und großzügige Kredite an Unternehmen und Selbstständige ausgezahlt. Leider erfolgte zu lange keine Verbesserung auf den Finanzmärkten, und außer den großen Konzernen, den Oligarchen, war kaum einer in der Lage, die Kredite zurückzuzahlen. Schade.

Die zu kalte Filiale, multinational, falls noch nicht erwähnt, war jedenfalls fast leer. Die hochgradig verspannten Baristas, die den Verlust ihres geliebten Arbeitsplatzes fürchteten, brüllten verzweifelt die Namen der nicht vorhandenen Kunden in die Leere.

Es waren neben den fünf jungen Menschen nur zwei vermeintliche Junior-Investmentbanker anwesend, die man an den Restless Legs, den Seidenkrawatten, am Mahlen der Kieferknochen und der Geste, mit der sie sich die Nase rieben, um auch das letzte Klischee von koksenden Arschgeigen zu erfüllen,

erkannte.

Es war Frühling oder Herbst, es regnete,

und die fünf jungen Menschen schwiegen. Ihre selbst definierte Zugehörigkeit zu einer pathologischen Minderheit erlaubte es ihnen nur, schwallartig zu monologisieren oder eben – nichts zu sagen.

Es war ihnen unbehaglich, sie pressten ihre mit anarchistischen Stickern beklebten Rechner fest an den Körper. Genug Berührung für heute –

Die Freunde hatten kaum miteinander geredet, seit damals.

Sie hatten sich nicht gesehen, weil die Erinnerung an den misslungenen Hack, an den verunglückten Umsturz, sofort wieder anwesend gewesen wäre.

»Wollen wir darüber sprechen?«, fragte Ben.

Keine wollte darüber sprechen, denn sie erinnerten sich alle an den Tag des Elends.

Inhaltsverzeichnis

Damals

wollten die Freunde die Massen mit der Wahrheit schockieren und

hatten die Aufnahmen aller Überwachungskameras der Stadt mit den dazugehörigen intimen Informationen über jede Bürgerin und jeden Bürger, die in den Zentralen der Geheimdienste gespeichert wurden, auf sämtliche Werbebildschirme der Stadt umgeleitet. Die Menschen hatten sich gesehen, auf den Bildschirmen und digitalen Werbeflächen. Vor denen sie gestanden hatten, in begeisterter Betrachtung ihrer selbst. Sie hatten gesehen, was die Geheimdienste sahen. Sich beim Sichbetrachten, mit all den Informationen, ihren Namen, Adressen, dem Alter, den Einträgen zu ihrem Sexualverhalten, den Geschlechtskrankheiten, dem Kreditverhalten, den politischen Einstellungen und ihren sogenannten Geheimnissen (fickt Hunde, begeistert sich für Kinderpornos etc.).

Die Menschen waren erregt gewesen. So eine große Aufmerksamkeit war ihnen zuteilgeworden. Man hatte sie endlich wahrgenommen, und das Einzige, was sie hatten wissen wollen, war,

ob man das interessante Programm auch zu Hause empfangen konnte.

So weit zum Erfolg des Aufstands der Hacker und der Auflösung ihrer Gruppe.

Und nun –

starrten die Freunde in ihre Getränke.

In diesem Starbucks in London.

Sie sahen immer noch aus wie Leute, die mit ein paar Hunden und F*CK-the-System-Shirts vor Warenhäusern hockten.

Das Leben hatte sich für keines wirklich erfreulich entwickelt.

Die Welt – dito.

Die Stadt war bereinigt. Sie war smart. Sie gehörte juristischen Personen. Fondsbetreibern und Anteilseignern in fernen Ländern, sie war entmietet. Eine Pseudostadt aus Pappe war über gut funktionierende Finanzgeschäfte gestülpt worden.

Geschaffen nach Berechnungen, um den Menschen ein Maximum an Geld für ein Minimum an Gegenleistung abzunehmen.

Das Versprechen auf ein wunderbares Leben in dieser prächtigen Stadt glich einer Beerdigung, mit personalisierter Gedenktafel im Internet.

Die Geschäftshäuser waren voll mit neuen Menschen, die den alten VersicherungsmitarbeiterInnen und BankerInnen glichen. Aber programmieren konnten. Großartig. Sie saßen im Neonlicht, nachdem sie mit ihrem Badge die Tür in ein Großraumbüro geöffnet hatten, falls sich die Tür geöffnet hatte. Durften sie an ihren Arbeitsplatz, an dem sie unter Ausschluss des Sonnenlichtes für Sprach-Apps oder Online-Versicherungen, für Taxiunternehmen, Musikstreaming-Plattformen, Online-Shops – oder irgendeinen Quatsch tätig waren. Alles wie immer nur digital. Draußen vor der Tür rannten die Leute aus der nächsttieferen sozialen Schicht herum. Sie brachten denen im Büro vegane Schlemmereien.

Oder reinigten die Toiletten derer, die in der Stadt wohnten, aber gerade woanders waren. Um Golf zu spielen.

Die Straße vor dem Café in Soho war nicht mehr voller Menschen, die sich betranken, um zu vergessen, dass sie gerade wieder einen Tag ihres Lebens irgendwas gemacht hatten, was sie hassten,

sondern wirkte wie etwas, das nach dem Meteoriteneinschlag übrig geblieben war. Ein Museum der Menschheit, durch das Borkenkäfer und Kellerasseln spazierten.

»Das ist gelebte Quantum-Supremacy – die Welt beherrscht von Quantenrechnern.« Ben lauschte seinem Satz nach. Der stieg zur Decke, funkelte und regnete als Staub in die Köpfe der anderen.

Die Köpfe, die bei jeder hier am Tisch voller Panik waren. Die schreckliche Angst junger Menschen, die sicher waren, in der letzten aller Zeiten zu leben. Die sicher waren, dass die Generationen vor ihnen die Erde ruiniert hatten. Ihre Angst war so real, weil sie noch nicht wissen konnten, dass es noch viel schrecklicher werden konnte und dass sich Menschen auch daran gewöhnen würden.

Sie sprachen über ihre Angst. Über das Gefühl, dass alles auseinanderbrach und es nicht mal einen Plan gab. Nicht mal einen ordentlichen Plan von ein paar Milliardären, die Erde auf den Mars auszulagern oder sie in der Mitte durchzusägen. Sondern: Jeder machte vollkommen ohne nachzudenken irgendwas, das ihm oder ihr nach Gewinn klang. Den Regenwald abholzen oder Kohlegruben ausheben, Abgaswerte verfälschen und krebserzeugende Gifte ins Grundwasser ablassen, marode Brücken in Betrieb lassen. Oder schlecht gewartete Flugzeuge am Himmel. Jeder schien aus der untergehenden Welt noch ein wenig Leben pressen zu wollen und kümmerte sich nur noch um sich selber, seinen Gewinn, sein Leben, und das –

passierte eben, wenn keiner sich mehr für ein Teil von vielen hielt.

»Sie verstecken ihre Pläne nicht einmal mehr. Weil, sie haben keine, sie haben nur Ideen und Impulse und denen folgen sie, und wer ist eigentlich sie?«

Fragte Rachel.

Und keine antwortete. Gegen wen sollte man kämpfen, wo sich beschweren, wenn scheinbar neunzig Prozent der Menschheit am Durchdrehen war und jedes einfach – irgendwas machte.

»Schaut mal hier«, sagte Ben und zeigte auf seinen Rechner. »Hier zum Beispiel auf der Homepage der kanadischen Regierung habe ich seitenweise Visionen einer künftigen Gesellschaft gefunden.« Ben spuckte ein wenig.

»Hört euch das mal an:

Exploring Biodigital Covergence.

Government of Canada.

February 11, 2020«,

las Ben vor.

»Die biologisch-digitale Konvergenz eröffnet verblüffende neue Wege, um Menschen zu verändern – unseren Körper, unseren Geist und unser Verhalten. Um Organismen zu verändern oder zu erschaffen:

Cyborgs, Insekten mit digitalen Gehirnen wie Mensch-Computer- und Gehirn-Maschine-Schnittstellen.

Die neue Technik eröffnet perfekte Möglichkeiten zur Überwachung, Veränderung und Manipulation menschlicher Gedanken und Verhaltensweisen, zur Steuerung und Beeinflussung von Körperfunktionen sowie zur Vorhersage, Diagnose und Behandlung von Krankheiten. –

Dann beschreiben sie ein paar Auswirkungen, nachdem Nanorobotik per Default in jeden implantiert wurde«, sagte Ben. Er sah die anderen an, die nickten.

»Also«, fuhr er fort, »ich schicke eine Gehirnnachricht, um die App zu öffnen, die meinen Insulinspiegel kontrolliert, und stelle sicher, dass meine Bauchspeicheldrüse optimal unterstützt wird.

Alles sieht in Ordnung aus, also prüfe ich die digitale Schnittstelle meines Gehirns, um die Traumdaten zu lesen, die letzte Nacht in Echtzeit aufgezeichnet und verarbeitet wurden. Meine Therapie-App analysiert die emotionalen Reaktionen, die ich während des Schlafs ausgedrückt habe. Meine AI empfiehlt einen Waldtag. Ich denke, okay, und meine AI und das neuronale Implantat erledigen den Rest. Die Zusammenfassung der Überwachungsaufnahmen meines Bugbots zeigt, dass meine Wohnung letzte Nacht vor Eindringlingen – einschließlich anderer Bugbots – sicher war, aber sie informiert mich, dass meine Herde kleiner Cyber-Libellen hungrig ist. Sie haben die ganze Nacht hart gearbeitet, um Daten zu sammeln und die äußere Umgebung zu überwachen.

Meine Wohnung erwärmt sich allmählich auf angenehme zweiundzwanzig Grad, während sie einen ständig wechselnden Tagesablauf durchläuft, der mich im Gleichgewicht mit der Tages- und Jahreszeit hält. Die Bauvorschriften und die Energieinfrastruktur von Häusern sind synchronisiert und verlangen, dass alle Häuser aus Effizienzgründen autoreguliert sind. Da Häuser und Gebäude biomimetisch sind und lebende Systeme zur Klimakontrolle einbeziehen, wo immer es möglich ist, filtern sie kontinuierlich die Luft und binden Kohlenstoff. Ich überprüfe mein Kohlenstoffausgleichsmaß, um zu sehen, wie viel Gutschrift ich für den Beitrag meines Hauses zum Klimaschutzprogramm der Regierung erhalten werde.

Während ich mir die Zähne putze, fragt Jamie, meine persönliche AI, ob ich möchte, dass eine Lieferdrohne den Milchzahn meiner Tochter abholt, der vor zwei Tagen ausgefallen ist. Die epigenetischen Marker in den Zähnen der Kinder müssen analysiert und in unserer familiengenetischen Blockchain katalogisiert werden, um sich für den offenen Gesundheitsrabatt zu qualifizieren, also muss das heute noch erledigt werden. Ich ersetze den smarten Aufkleber, der meine Blutchemie, mein Lymphsystem und meine Organfunktionen in Echtzeit überwacht. Es ist schwer, sich die Kosten und das Leid vorzustellen, das die Menschen ertragen haben müssen, bevor personalisierte Präventivmedizin üblich wurde.

Die heutige Aufschlüsselung des Mikrobioms wird an der Vorderseite meines Kühlschranks angezeigt, wenn ich die Küche betrete.«

»Und so weiter. So etwas veröffentlicht die kanadische Regierung«, sagte Ben. »Fünfzig Seiten Horrorvisionen aus dem Internet of Bodies.«

»Damit sie sagen können: Wir haben ihnen doch mitgeteilt, was wir vorhaben, sie hätten doch was unternehmen können.«

Die Freunde sahen sich die Sicherheitskopie auf Bens Rechner an.

»Vielleicht ist es einfach eine Warnung an die Bevölkerung –«, sagte Kemal. »Oder sie wollen eine öffentliche Diskussion über die Möglichkeiten von Nanorobotik anregen.«

Danach sanken sie wieder in sich zusammen und jedes redete über seine Lieblingsängste.

»Wenn wir alle nur noch als Avatare am Leben sind, im Metaverse in schönen neuen Städten leben, wo werden dann unsere Feuchtausstattungen gelagert?«, fragte Ben.

»Und wenn der neue Lebensraum, das Metaverse, Zuckerbergs Firma und den Aktionären gehört, wie hoch werden die Mieten dort sein, zusätzlich zu den Kosten, die unsere Körper verursachen, die in privaten Lagern hängen und gefüttert werden?« Sagte Maggy.

»Und was passiert mit unseren fühlenden Avataren im Metaverse, wenn die Stromversorgung zusammenbricht? Oder China keine Halbleiterplatten mehr liefert, um den Westen mit einem Schlag in die Steinzeit zu entsorgen?«, fragte Rachel.

»Ohne das Netz ist die Menschheit nicht eine Woche überlebensfähig«, sagte Maggy.

»Die Serverfarmen brennen oder werden es tun, das Wissen der Menschheit von heute ist in Clouds gespeichert, die sich knacken lassen.«

Sagte Pjotr und mochte die Idee.

Außerdem – ging die verdammte Erde unter.

Die Freunde hatten ihre Fakten aus Berichten und Dokumentationen, aus Leaks und Büchern. Sie hatten WissenschaftlerInnen zugehört und MenschenrechtsanwältInnen. Die Masse von Katastrophenszenarien, die sie täglich lasen und sahen, hatte sich nicht gut auf ihre Entwicklung ausgewirkt. Zu viel Adrenalin, das sie in Dauererregung ausgeschüttet hatten.

Der Barista, der trotz seiner großartigen Berufsbezeichnung einfach ein Student mit einem Mindestlohnjob war, schäumte irgendeine Milch ins Nichts, denn die beiden Banker waren gegangen. Vor den Fenstern wurde es dunkel.

»Wenn wir die Welt retten wollen, dann bedeutet das – wir müssen alles noch mal neu starten.«

Sagte Ben.

Die anderen nickten.

»Gut.« Sagte Maggy.

»Retten wir den Begriff Revolution, der von Plattformheinis und Faschisten missbraucht worden ist.

Auf die Revolution!«

»Noch jemand Kaffee?«,

fragte Ben

Inhaltsverzeichnis

2 Jahre und 1 Monat vor dem Ereignis.

Die Freunde taten, als hörten sie ihn nicht.

Drei Löffel Kaffee, schwarz, wenig Wasser, das Instantpulver würde kaum dem Breistadium entkommen. Ben trank seinen Fast-Brei und sah durch die kleinen Fenster der abhörsicheren Metallbox auf Reste von London Thamesmead, einer veritablen Scheißgegend am Rand der Stadt. So weit vom Zentrum entfernt, dass nicht einmal chinesische Pensionsfonds hier draußen Betonblöcke hinstellen wollten.

Seit Wochen saßen sie zu fünft in dem alten Metallcontainer, aufgeputscht von Nerdcore-Musik, Koffein und Wut.

Jedes hier hatte doch eine Wut, weil –

sie sahen, dass die Erde brannte oder ihre Zukunft auf dem Mars oder in einem neoliberalen Versuchslabor stattfinden würde. Sie waren sicher, das Richtige zu denken, zu tun, wie

alle Menschen.

»Apropos«,

sagte Ben, mit seinem Brei in der Hand – »ich habe gestern im Netz ein großartiges Buch gefunden.«

Keine Reaktion.

So ermutigt fuhr Ben fort:

»›The Art of Deception‹ von Kevin Mitnick und William L. Simon, Gott hab sie vermutlich selig.«

Keine Reaktion.

»Das Government Communications Headquarters, also der GCHQ, also der Nachrichtendienst des Vereinigten Königreichs, hatte eine Sondereinheit. Die Joint Threat Research Intelligence Group (JTRIG).

Die führten mithilfe von Forschungen, Anthropologie, Psychologie und Biologie Onlinediskreditierungsangriffe gegen GefährderInnen durch. Gegen AktivistInnen, WissenschaftlerInnen und KünstlerInnen. Das System, was der Geheimdienst da entwickelt hatte, war eine Weiterentwicklung des FBI-COINTELPRO-Programms aus den Siebzigerjahren.

Der FBI hatte sich damals den Feinden des Systems wie zum Beispiel der Black Panther gewidmet und sie durch Unterwanderung, Zermürbung und extreme Drohungen geschwächt.

In dem Handbuch steht zum Beispiel, dass es darum geht, ›das Echte zu verstecken‹, indem Inhalte online maskiert, neu verpackt und neu kombiniert werden, um ›das Falsche zu zeigen‹.

Sie hatten Checklisten zur vernichtenden Diskreditierung von Zielpersonen, vom Identitätsdiebstahl, dem Aufbau falscher Blogs über die Einbindung der Presse alles, was der gute Propagandist so braucht.«

Ben redete vor sich hin, trank seinen Kaffeebrei und sprang schließlich auf.

»Ja, das ist es!«, schrie er. Die anderen sahen kurz von ihren Rechnern auf.

Ben hatte die Lösung einiger Probleme gefunden – sie hieß

3-D-Drucker,

Graphen,

Minidrohnen

und Beruhigungsmittel.

Wunderwelt Cyberspace. Mit all seinen Möglichkeiten des codebasierten Widerstands – Blackouts und Reaktorkatastrophen, Autos, die von Brücken stürzten, Schiffe, die mit ihrer Fracht an andere Ziele gelangten – nichts, was man mit ein paar gut ausgeführten Remote Code Executions nicht zum Einstürzen bringen konnte.

Die Freunde erstellten seit Wochen Pläne und Diagramme, sie entwarfen Zeitschienen, führten Berechnungen durch, hatten in Rollenspielen versucht herauszufinden, wie Geheimdienste denken und wie man ihnen zuvorkommen kann.

Sie hatten Namen auf Listen geschrieben, Menschen erforscht, ihre Stärken und Schwachstellen –

und sie wussten, dass sie aus der Nummer nicht mehr rauskamen, sie hatten sich zu sehr in den Traum einer besseren Welt gesteigert, um aus ihm wieder in die Realität zu gelangen.

Wie ein leises Rauschen hörte jeder hier die anderen, ihre Selbstgespräche, das Atmen, Fluchen, die Tastaturgeräusche.

Die Freunde wussten, dass unvorstellbar lange zwei Jahre vor ihnen lagen.

Eine Größe, die

Rachel und den anderen im Raum keine Mitteilung machte,

denn diese sogenannte Zeit, die angeblich so schnell verging, drückte sich in Erwachsenen aus.

Einer beigen Masse mit weißen Haaren, die für den Brexit gestimmt hatte und Fremde hasste.

Erwachsene waren, wie sie nie sein würden.

Die Freunde konnten sich nicht vorstellen, dass sie irgendwann panisch werden würden. Und die Sommer zählen, die ihnen vielleicht noch blieben. Nicht wissen konnten sie, dass alle vergessen werden.

Die Opfer und Täter, die Genies, die WissenschaftlerInnen und Stars,

an keinen würde sich jemand erinnern in fünfzig Jahren. Jede neue Generation würde ihre eigenen HeldInnen haben und die Zeit, in die sie geboren sind, für die einzig bedeutende halten. Rachel kannte nicht, was die Erwachsenen sentimental vermissten. Die Schalterbeamten und Kassierer, die Flüge ohne Kontrolle, das Leben ohne Internet, die Zeit, in der man Frauen ohne Shitstorm auf den Arsch klapsen konnte.

Rachel kannte nur die Bauten der Neuzeit, effektiv jeden Quadratmillimeter ausnutzend, die Ladenketten, Parkplätze, asphaltierte Freiflächen, auf denen es immer zog, und Menschen, die in U-Bahnen stolperten, um in Gegenden wie diese hier zu gelangen, wo sie sich hässliche Unterkünfte mit Fremden teilten.

Viele, die hier wohnten, hockten aber einfach nur noch da.

Wie

der Mann, der am Arsch Londons in seinem Haus hockte

Intelligenz: dank Pestizidaufnahme der Mutter mangelhaft

Sexualität: früher mal Pornos

Hobbys: rauchen

Verwertbarkeit für die Märkte: unterdurchschnittlich

Fitnesslevel: hoffnungslos

und zur gleichen Zeit Zahnschmerzen hatte.

Diese Art Zahnschmerzen, die bis vor einigen Jahren aus der westlichen Welt verschwunden schienen.

Dann wurde die Eigenverantwortung erfunden. Und die Zahnreparatur zur Privatsache.

Also: nicht bezahlbar. Der Mann, der am Arsch Londons in seinem Haus hockte, was natürlich nicht sein Haus war, sondern ein Mitschlafsofa in einer WG, hatte einen Kiosk in Whitmore Estate gehabt, da auch gewohnt und irgendwann den One-Kleinkreditvermittlungsservice beantragt, um seine Autoreparatur zu bezahlen. Damit war er in das Credit-Score-System des Unternehmens geglitten, das ihm keine Kreditwürdigkeit beschieden hatte. Danach wurde seine Hypothek zum nächsten Ersten fällig, die Restraten für sein Auto dito, im Anschluss flog er aus allen Krankenkassen, unter anderem endete seine Zahnzusatzversicherung. Durch diese unerfreulichen Ereignisse brach sein Sozialpunktescore zusammen, das hieß, die Zahlung des Grundeinkommens wurde gestrichen. In Folge kam er auf diesem Sofa unter, wo er nun den ganzen Tag mit Zahnschmerzen saß, die so brachial waren, dass sein ganzer Körper und sein Denken nur noch Zahn und Schmerz waren. Er packte nasse Waschlappen auf die Backe, und das half natürlich nicht. Irgendwann ging er in den Keller, in dem auch ein paar Menschen wohnten, da stand eine alte Bohrmaschine, die er mit dem kleinsten Bohrkopf bestückte. Vor einem Handspiegel stehend bohrte er seinen Kiefer auf.

Was aber auch nicht wirklich eine gute Idee war.

Als er wenige Wochen später verstorben sein würde,

gab es wieder mehr Platz

für Rachel,

die in einer sehr kleinen Ecke des Containers, neben der Kochplatte, dem kleinen Kühlschrank – passend zu ihrem außerordentlich kleinen Körper –, saß.

Rachel war nicht glücklich in dieser Situation, der allgemein erregten Stimmung hier im Raum.

Menschen, die jede minimale Dopamin-Ausschüttung mit einem Tusch begleiten mussten, waren ihr suspekt.

Aber das Gefühl der Erleichterung, wieder unter Verhaltensauffälligen zu sein, war stärker als Rachels menschen-ablehnende Anteile –

Alle hier waren abweichend von der Norm, die nur mehr in Werbespots existierte, oder in den sozialen Medien von Filtern und Fillern erzeugter Oberfläche.

Normalität, diese Buchstaben gewordene Sehnsucht der Menschen, in der Masse unterzugehen. Und alles abzulehnen, was – anders scheint als das innere Bild, dem doch keiner gerecht wird.

Sei wie alle, dann bist du sicher vor dem Ausschluss aus dem Rudel. Benehme dich ordentlich, normal, unauffällig, zahl deine Steuern, wasch deine Gardinen, sonst wird der Mob dich erschlagen. Kontrolliere dich, den Fluss deiner Gedanken, die Zusammensetzung der Worte, die du in einen Satz fügst, überprüfe die Auswahl deiner Freunde, lösche deine Kindheitsfotos, verbrenne deine Perücken und sage nie, nie etwas Persönliches, zu keinem. Keine Informationen über deinen Glauben, deine Hoffnung, sonst läufst du Gefahr – aus der Masse ausgesondert zu werden.

Es war stickig im Container und roch nach kalter Pizza. Unter der Musik klapperten die Tastaturen und wenn Rachel etwas Kitschiges denken würde, dann so etwas wie: Es ist der perfekte Moment.

Rachel hatte eine Aufgabe, die ihr einleuchtete. Das war vielleicht eines der Hauptprobleme, die Rachel die Eingliederung in die Gesellschaft erschwerten. Sie verweigerte sich allen Maßnahmen, deren Sinn ihr nicht klar war. Sie wartete nicht bei Rot an einer Ampel, wenn die Straßen leer waren, sie fügte sich keinen polizeilichen Anweisungen, die dumm schienen – sie interessierte sich nicht für den akzeptierten Lebensentwurf, der für sie einen Job in einer Großküche vorgesehen hätte.

Der Versuch, die Welt zu retten, erschien ihr logisch, denn es war dumm, keinen letzten Versuch zu unternehmen, aufzuhalten, was ihrer und der Meinung Tausender ExpertInnen zufolge in Katastrophen enden würde.

An jenem Tag, Herbst oder Frühling, Regen auf dem Dach des Containers, ein kleiner Elektroofen tat seinen unökologischen Job – was? Seriously? Ein Elektroofen??? Burn Motherfucker!!! –,

richtete Rachel Bankverbindungen und Firmen in attraktiven Orten ein. Sie chattete mit mehreren Bots, die Vermittler darstellten, oder mit Leuten in Bangladesch, die eine billigere Variante zu Bots waren, packte schwungvoll Firmengründungen, Bankkonten und Pseudodirektoren der Pseudofirmen in den Warenkorb, der Bot machte sich gegen lächerliche Beträge an die Ausstellung der Dokumente, und Rachel zahlte mit Bitcoins –

neben NFTs das Idiotenspielzeug einer nach Erregung suchenden Elite neuer Menschen.

Die Firmen, die Rachel einrichtete, befassten sich mit: Warentermingeschäften, Finanzdienstleistungen, Investmentberatung und Anlageexpertisen. Also mit nichts.

Zwei Standorte verlangten ein Grundkapital von 2000 US-Dollar.

Check. Die Firmen würden in zwei Wochen aktiv sein. Die dazugehörigen Bankkonten dito. Die europäischen Unterfirmen hatten Konten bei der Schweizer CIM und der in Vanuatu liegenden Pacific Private Bank. Who the fuck war das? Rachel zwang sich, nicht nach dem politischen System in Vanuatu zu suchen.

Sie entwickelte an diesem Vormittag ein Konstrukt aus Firmen und Unterfirmen, untersuchte die geeignetsten Standorte und verlor jeden Respekt vor Menschen, die so einen Quatsch für ihre Klienten – sie sprachen nie von Kunden – beruflich machten. Was hatten die eigentlich gelernt? Rachel dachte daran, wenn alles erledigt wäre, eine der Filialen zu besichtigen. Die auf den

Seychellen, wo in den letzten zwanzig Jahren zweihunderttausend Firmen gegründet worden waren, die von der OECD als Schwer-in-Ordnung-Firmen geführt wurden. Im OECD-Vorstand saßen Ex-BlackRock-Mitarbeiter.

Die gütegeprüften Firmen waren solide, akzeptiert und komplett steuerbefreit. Wie auch die »Unternehmen« in Panama, Belize, auf den British Virgin Islands oder den Emiraten oder den Cayman Islands.

Das hatte Rachel in einigen Stunden erledigt. Firmen, anonyme Konten an fünfundzwanzig verschiedenen Orten, auch in der Schweiz und in Zypern.

Der Preis für diverse Direktoren, die ihren Lebensunterhalt hervorragend damit bestritten, Firmennamen und -klingeln an Häusern anzubringen und gegebenenfalls Telefonanrufe zu beantworten, betrug pro Konstrukt nur ein paar Tausend Dollar, dazu kamen die Kontoführungsgebühren.

Draußen fuhr ein Leichenwagen vor einem schuppenähnlichen Haus vor.

»Fertig«,

sagte Pjotr zur gleichen Zeit.

Er hatte alle großen Plattformen, sozialen Medien und Messenger-Dienste in Europa ausgewertet. Und nach Schwerpunktinteressen der User und deren psychologischen Profilen geordnet. Mit dem Ocean Score ermittelte er die richtigen Ansprachen und die Ängste der Zielgruppen. Nach dem System ordnete er Telegram, Instagram, Facebook, TikTok, Parler, 4chan, 8kun, Imgur, YouTube, Vimeo, Mamablogs, Schützengruppen, Incel- und Gamer-Foren, Twitch, Soldaten-, rechte Netzwerke und legte überall Konten an.

Bis zum Abend sollte das neue Netzwerk von über sechshundert neuen Accounts, Fake-Personen, Bots und eine Übersicht über diverse Trollfarmen stehen. Seine Listen würde er später an Hacker in ganz Europa schicken.

Parallel chattete Pjotr am Terminal mit den Entwicklerinnen des dezentralen Chats.

In einem Jahr musste das Peer-to-Peer-Netzwerk mit Default-Verschlüsselung massenkompatibel laufen.

Kaum zu überwachen, weil es keine Metadaten gab. Falls nicht vorher ein neues Gesetz zur Chatkontrolle verabschiedet würde, das verschlüsselte Kommunikation verbot. Wegen der Sicherheit.

In dem Chat würde jeder zentrale Zugriff fehlen, jede Moderationsmöglichkeit durch eine AI. Das System der Kontrolle lag in der Gruppenverantwortung. Der Host eines – Kanals wäre automatisch der Operator und könnte User sperren, verwarnen oder entfernen, nach systemimmanenten Regeln, die Rassismus, Sexismus und Gewaltandrohung verboten.

Multimediainhalte würden nur mit Zustimmung des Empfangenden abgespielt, oder gezeigt. Das musste genügen. Kein Plattformheini, der seine schlecht bezahlten Freiberufler anstelle eines teuren Algorithmus Nazifilme und Nippel aussortieren ließ. Keine Sondereinheiten des Staatsschutzes, sondern Menschen, die verantwortlich für das waren, was sie sagten. Internet, wie es einmal gedacht gewesen war.

Es war neblig und

Kemal sah kurz aus dem Fenster. Aus dem Dunst ragten die Umrisse von alten Garagen, die jetzt Wohnraum waren. Glückliche Amazon-MitarbeiterInnen lagen da auf ihren Matratzen.

Seitdem das Unternehmen sogar einen eigenen Gesundheitsdienst mit TeleärztInnen unterhielt, ging es den Leuten richtig gut. Sie konnten sich Babypuder verschreiben lassen, um den Entzündungen beizukommen, die das Dauertragen von Windeln hervorrief.

Wie sollte das nur aussehen, in einer neuen Welt? War der Nebel dann einfach verschwunden?

Kemal konnte all die Worte nicht bebildern – Gerechtigkeit, das Ende des Kapitalismus, humane, nachhaltige Gesellschaft, Inklusion, Teilhabe, Empowerment, Intersektionalität – all das Zeug, das die jungen Leute aus akademischen Haushalten vor sich hertrugen und sich vermutlich auch nichts darunter vorstellen konnten, außer dass die Welt dann irgendwie – besser wäre, wenn es all das gäbe. Besser für wen denn?

Keines aus einer akademisch intellektuellen Schicht, die mit Verzögerung verelendete, hatte Kontakt zu Obdachlosen oder Amazon-Mitarbeitenden. Sie kannten keine alleinerziehenden Mütter. Elend erreichte sie manchmal über ihre BBC-App. Da gab es Dokumentationen über die obdachlosen Kinder in England. Verschorfte Randständige, Menschen auf Sofas in fremder Leute Wohnungen, schwerstbehinderte Kinder in Familien, in denen alle dealten.

Schrecklich.

Kemal testete den neuen Chat.

Sein Rechner bestand aus Open-Source-Hardware, die auf OpenBSD oder DragonFlyBSD lief, wo die Peer-to-Peer-Chat-Verbindung in der Betaversion lief. Und da waren auch schon die ersten GesprächsteilnehmerInnen im Chat. Sie stritten über mobile Ad-hoc-Netze, die über Funknetzwerkschnittstellen interagierten.

What?

Egal –

Technik. Uninteressant.

Oder so esoterisch, dass die Frage gestattet sein sollte, wie eine Welt aussehen soll, die von ein paar Hundert Nerds gestaltet wird.

Nun stritten sie über verdammte Funkzellen. Ein Mainstream-Thema, das unbedingt in aller Tiefe diskutiert werden sollte.

Es wäre eine ruhigere Welt, wenn sie nur über das reden wollten, wovon sie etwas verstehen, die Leute. Wenn sie ab und zu einfach sagen wollten: Entschuldigung, nicht mein Gebiet.

Aber wer tat so etwas Verrücktes schon. Kemal hörte von draußen das Rauschen einer künstlichen Welle. Seit die Klimaflüchtigen unterwegs waren, hatte

der Channel-Threat-Commander viel zu tun, um die Leute in den Gummibooten von der Insel fernzuhalten.

Der Boden des Containers bebte,

als

Ben den Container betrat.

Alles an ihm war in Bewegung, die Beine wippten, der Oberkörper wackelte, der Kopf nickte – wenn man ihm länger als ein paar Minuten zusah, hatte man den starken Wunsch, ihn zu erschlagen. Zum Glück sah hier, der geringen Aufmerksamkeitsspanne geschuldet, keines irgendetwas lange an.

Ben ließ sich in seinen Gamer-Stuhl fallen, der aussah wie ein Rollator für chipsverzehrende Ego-Shooting-Gamer, und richtete, zum Warmwerden seines Gehirns, einen Blog mit einer Wordpress-Endung ein.

Er lachte immer wieder, weil er auf irgendwas stieß, was seinen überlegenen Verstand beleidigte, und murmelte ab und zu – »Jetzt gibt es Krieg«.

Ben war, um es zusammenzufassen, eine absolute Nervensäge. Auch für sich selber.

So. Nun erst einmal viel Spaß der kleinen Gruppe in dem absolut zu engen Container, wir sehen uns in einigen Monaten wieder.

Und zwar

Inhaltsverzeichnis

2 Jahre vor dem Ereignis,

als Maggy voller Vorurteile

durch Berlin fuhr. Sie verachtete alles, was sie über dieses Volk gelesen hatte. Oder über die anderen Völker in Europa.

Oder Menschen.

Hier jedenfalls schien die Bevölkerung aus älteren Männern zu bestehen, die mit unterspritzter Kinnlinie in Elektro-SUVs saßen. Nachdem auch der letzte Kleinwagenfahrende zermalmt wurde, waren jene, die es sich leisten konnten, auf Panzerwagen umgestiegen, um gute Chancen im Überlebens-Roulette zu haben.

Überleben tat jetzt, wer sich die neuen Titanmodelle leisten konnte.

»Titan«, das Wort, das für Maggy deutsch klang, wie sonst nur noch das Wort: »Geheimdienst«. Bei der reinen Anzahl der deutschen Geheimdienste musste man davon ausgehen, dass fast alle achtzig Millionen hier in irgendeiner Art als Spitzel tätig waren, ihren Vorlieben geschuldet, die daraus zu bestehen schienen, sich und dem Rest das Leben möglichst unangenehm zu gestalten.

Allen Dulles, Gott des bösartigen Verstandes. Erfinder der CIA, Vernichter des Kommunismus, hatte den deutschen Geheimdienst mit aufgebaut. Zumindest den heutigen Auslandsnachrichtendienst, BND, vormals »Organisation Gehlen«,

die vom Nazigeheimchef, der zufälligerweise Gehlen hieß.

Der deutsche Geheimdienst, der über erfahrenes Personal aus der Zeit Hitlers verfügte, wurde von den USA finanziert, um weiter gegen den Kommunismus aktiv zu sein. Es wäre dumm, auf ihre Expertise zu verzichten.

Maggy liebte die Forschung der Geheimdienstprovenience, wie fast alle Nerds, die sie kannte, denn immerhin war ihm das Internet zu verdanken.

Die Deutschen hatten neunzehn Geheimdienste. Von den bekanntesten, BND, BfV und MAD, wusste Maggy, dass sie mit FinSpy-Programmen arbeiteten. Keine Ahnung, ob der neue Besitzer sie umbenannt hatte.

Die Dienste hatten sogar Duftdepots angelegt, in denen Geruchsproben von suspekten Menschen gelagert wurden, um die Nasen der Spürhunde damit zu trainieren. Heute gab es DNA-Archive und Vorratsdatenspeicher. Das war eleganter.

Maggy hatte eine Art negativen Respekt vor den Deutschen.

Aber hier, im Straßenbild, waren kaum welche zu besichtigen.

Bäume und breite Fahrbahnen, aber mit Fahrradspur. Hurra, das war die Zukunft. Verspannte Menschen radelten von biometrischen Kameras überwacht an Obdachlosen vorbei, zu ihren modernen Arbeitsstätten, in denen sie Computer überwachten, die irgendwas überwachen.

Und der

König der neuen Technologien,

Phobie: Nanorobotik

Sexuelle Vorlieben: Titanmaschinen

Gesundheitsstatus: leichte Hypertonie, zu erwartende Kränkung durch die Sterblichkeit

Umzugspläne: Mars

Suchtmittelkonsum: Marihuana

wie er sich leider nicht mal aus Spaß genannt hatte, war sich zur gleichen Zeit bei einer kleinen virtuellen Visite seines deutschen Werkes sicher, das einzig lebende Universalgenie zu sein.

Bevor er sich der Weiterentwicklung der Welt und den Reisen zum Mars und dessen Urbanmachung widmete, sah er sich gerne nach dem Zufallsprinzip ausgewählte Überwachungsaufnahmen seiner Angestellten an. Weil er es konnte.

Jeder, der in seiner Firma arbeiten durfte, war verpflichtet, einer vollständigen Überwachung durch den Arbeitgeber zuzustimmen. Das diente der Sicherheit. Vom Standorttracking über eine Bodycam war das Instrumentarium zu einer lückenlosen Aufzeichnung der Lebens- und Arbeitsbedingungen des Einzelnen wichtig, um die Lebens- und Arbeitsbedingungen aller zu verbessern.

Der König der neuen Technologien saß in seinem futuristischen Tiny House – zerlegbar, aus Stahl und Beton, Sinnbild der vollkommenen Zerstörung und des Neuaufbaus der Welt. An die er aber leider nicht mehr glaubte, also an den Teil mit dem Aufbau – in Boca Chica. Der König der Welt, der Inhaber von dreihundert Milliarden hart erarbeiteten Geldes, sah in seine Rechner.

Morgen würde in all seinen autoherstellenden Firmen mit der Montage der Gigapress begonnen. Eine Erfindung, die für die italienische Idra Group eine komplette Umstrukturierung des E-Mobil-Baus bedeutete. Die Karosserie, für deren Zusammensetzung bis zu zwanzig verschiedene Stationen nötig gewesen waren, wurde nun in einem Guss von einer Maschine erstellt. Ein massiver Racker, dessen Anschaffung einen gewaltigen Wettbewerbsvorsprung bedeutete. Eine Menge Angestellte konnten so – eingespart werden. Der König der neuen Technologie überlegte nicht lange.

In diesem Moment wurde Wald in Größe eines Fußballstadions abgeholzt. Dem viertgrößten Schwarzmarkt der Welt geschuldet. Für nachhaltige E-Motor-Automodelle aus Holz. Oder irgendeinen anderen Scheiß. In zehn Jahren würde der letzte Wald gerodet sein.

Traurig.

War die

verspannte Frau,

Sexualität: Wann denn?

Hobbys: Schlaftabletten, deutsche Vorabendserien

Kaufkraft: nächste Frage

Zukunftsaussichten: vermutlicher Infarkt in wenigen Jahren

Familienstand: Tinder

oder vielleicht nur müde. Sie hatte drei Stunden geschlafen, danach begann die nächste Schicht. Die Person, mit der sie sich das Bett in einem deutschen Work-Sleep-Place sharte, traf ein.

Die Frau hatte im Untergeschoss des Work-Sleep-Places, neues Wort für Obdachlosenheim, mit Gewichten trainiert und sich dabei fotografiert, um die Fotos auf eine Social-Media-Plattform hochzuladen, um ein Like zu bekommen, und das war die einzige Zuwendung, die sie am Tag erfahren würde.

Das Schönheitsideal, das im Moment herrschte, ließ sich mit: »Endkampf« am genausten beschreiben.

Als fickbar galten Frauen mit Muskelbergen, Sixpack, viel Selbstbräunungscreme, um sich einer unklaren Ursprungsfamilie zuzuordnen. Abgesehen von Nationalisten wollte kaum ein junger Mensch ein weißer Europäer sein, denn das beinhaltete: Kolonialverbrechen, Vergangenheit, Nazis, Unterlegenheit, Aussterben.

Nach der Trainingseinheit stieg die verspannte Frau in ihren Overall, sie legte Windeln an und begann den zweistündigen Arbeitsweg in die Elektromobilfabrik im Umland. Sagte man so? Und was war eigentlich das Kernland? Hier war es, Dummerchen – die

bezaubernde Innenstadt, durch die

die verspannte Frau radelte, an den Staus vorbei, die durch die Produkte des Königs der neuen Technologien erzeugt wurden. Leise surrende Automobile, mit riesengroßen Batterien, die nach ihrem Ableben ausgetauscht werden mussten.

Ab und zu empörten sich Leute, die sich diese Autos nicht leisten konnten, über die Vergeudung der Rohstoffe, die seltenen Erden, der arme Kongo, die Ökobilanz, die Ausbeutung, den neuen smarten Kolonialismus. All die Dinge, über die man sich eben so aufregte. Im Netz. Egal.

Die verspannte Frau stand fünfzehn Minuten vor Schichtbeginn in einer riesigen Fertigungsanlage bereit. Sie hatte sich mit ihrem Chip in die wunderbare Arbeitswelt eingecheckt. Hier, wo heute praktische Fertigungshallen standen, gab es mal ein Trinkwasserschutzgebiet, aber wer brauchte Wasser, wenn er ein Auto haben konnte. Die verspannte Frau hatte ihn, den König, einmal gesehen, na ja, oder nicht gesehen, denn die ArbeiterInnen hatten den Blick gesenkt zu halten, wenn das Genie der Neuzeit einmal im Jahr durch die Produktionsreihen schritt.

Ein Großteil der Pkw-Herstellung wurde von Robotern erledigt, nur die Arbeitsschritte, die zu schwer für die teuren Maschinen waren und sie verletzen könnten, wurden von Menschen erledigt. Die Sitze zu montieren zum Beispiel. Das war die Aufgabe der Frau. Sie hatte einen Bandscheibenschaden davongetragen, und die firmeneigene Gesundheitsabteilung hatte ihr eine Creme verschrieben.

Die meisten ihrer MitarbeiterInnen kannte sie nicht, da war keine Zeit, Gesichter zu studieren oder miteinander zu reden, wie auch. Fast alle hier kamen aus arbeitsplatzschwachen Gegenden Europas. Fern jeder Absicht, Gewerkschaften zu gründen oder sich gemeinsam ihres Unmutes zu versichern. Die verdammte Sprachbarriere. Am Anfang hatten die wenigen deutschsprachigen ArbeiterInnen leise von der Gründung einer Gewerkschaft geredet, in den Umkleideräumen. Die KollegInnen waren dann nicht mehr zum Dienst erschienen.

Die Pressemitteilung über die firmeneigene Gesundheitsabteilung wurde vom PR-Stab der Firma an die Presse gegeben. Und war, ohne ein Wort zu ändern, gesendet und gedruckt worden. Die Elektroautofirma sorgte sich umfassend um das Wohl ihrer Angestellten.

Die verspannte Frau hatte ständig Angst. Vor allem.

Die Angst war ihr zum Lebensinhalt geworden. Das Gefühl einer monumentalen Bedrohung ihres Lebens

war ihr Dauerzustand.

Sie hatte sich daran gewöhnt.

Dass es nichts gab, worauf sie sich freute.

Als sie an jenem Tag ihre geliebte Arbeitsstätte verließ, fand sie die Kündigung in der Mailpost.

Es war Frühling oder Herbst

und

Maggy

rollte inzwischen auf der Autobahn.

Hier war der letzte Weltkrieg noch aktuell. Und endlich gewannen die Deutschen. Sie hatten die besten Waffen, sie hießen BMW und Audi und Mercedes und Volkswagen, in denen das Volk sich zu Tode fahren konnte. Ein Angebot, das es dankend annahm.

Nirgends zuvor hatte Maggy bei den kurzen Blicken in die Pkws so viel Hass der Menschen auf sich selber gesehen. Einen so starken Willen, für das Vaterland und die Automobilindustrie zu sterben.

Maggy sagte zu ihrem Auto mit den sieben Kameras und zig Mikrofonen, mit den Sensoren, die ihre Stimmung auswerteten und bei Aggression das Tempo drosselten: »Geht mit Gott.«

Siri oder Alexa oder welche Abhöranlage auch immer für diesen Wagen zuständig war, erledigte diesen Auftrag nicht.

Das Land war zu reich, um zu verschwinden. Es war die EU, es war die NATO, es war Waffen und Geld und Fabriken, und die Landschaft sah aus wie fast alle Landschaften im Zeitalter des Aussterbens der Säugetiere. Über die Schienen des privatisierten Eisenbahnnetzes glitt ein Transporter mit Atommüll. Er war seit Jahren unermüdlich unterwegs, um ein Zuhause zu finden. Das würde wohl nichts werden. Seit über siebzig Jahren gab es noch kein fertiges Atommüll-Endlager. Es langte halt nicht, die Brennstäbe mit einer Schicht lehmhaltigen Boden zu bedecken, denn drei Lager mussten Erdbeben überstehen, eventuelle Eiszeiten mit ihren Eisschilden, dem schwankenden Meeresspiegel und Dürren überstehen. Die Forschung zu den Endlagern wurden durch Steuern bezahlt. Nur fair.

Diese Idee, dass irgendjemand sicher den Scheiß aufräumen würde, die Folgen aller fantastischen Experimente zur Gewinnoptimierung – In einer nahen Zukunft wird die Technologie in der Lage sein –

Vermutlich aber auch nicht.

Eine halbe Stunde Wartezeit an der Grenze, ehe Maggy ihr mobiles Endgerät mit dem gefälschten elektronischen Pass zeigen durfte. Das war vom europäischen Traum geblieben. Kleine Nationalstaaten unter einer hässlichen europäischen Flagge vereint, mit einer Währung, die bald verschwinden würde.

»Hallo Schweiz«, sagte Maggy,

die Schweiz grüßte leise zurück.

Obwohl auch hier moderne Häuser an asphaltierten Straßenrändern standen, kaum Bäume, kaum Grünflächen, keine ballspielenden Kinder und so weiter – war sofort klar, dass Maggy Deutschland verlassen hatte.

Keiner kauerte an den Straßenrändern. Niemand schob einen alten Einkaufswagen vor sich her, in dem sein Kapital lag. Vermutlich wurden Obdachlose hier in den Bunkern neben Datenservern und Bankgeheimnissen aufbewahrt, die das gesamte Land unterkellerten. Und lebten bereits glücklich im Metaverse.

Beeindruckend schlanke Menschen joggten durch ihr Zukunftsversprechen. Sie konnten sich Obst und Gemüse leisten und mussten nicht den Nestlé-Kram verzehren, der hier hergestellt wurde. Die 60 Prozent ungesunde Nahrung des Konzerns wurden schwungvoll in Schwellenländern verfüttert, die restlichen 40 Prozent waren Essen für Tiere und in Plastik abgefülltes Wasser, das man irgendwo auf der Welt privatisiert – also, sich angeeignet hatte.

In der Schweiz verputzte man keine Chips und Riegel, die Menschen wollten unsterblich sein.

Aber warum nur.

Sahen sie alle aus wie Anlageberater. Hier, inmitten der gelben Industriebauten, auf Aluminiumstühlen vor Veggieburger-Imbissbuden.

Kein Gold am Boden, kein Marmor, erzeugten den Eindruck, sich hier in exterritorialem Gebiet aufzuhalten.

Maggy hatte sich von einem Schweizer Industriequartier mehr erhofft als Achtzigerjahre-Funktionsbauten.

Sie fuhr vor das Pförtnerhaus eines der Logistikzentren des Deutsche-Bahn-Transportunternehmens.

Eine Aktiengesellschaft. – Der Staat zahlt den Unterhalt der Hardware, die Planung der Gewinne wurde in die Hände erregter Greise oder auch: Aktionäre, gelegt. Alles wie überall.

Apropos Greise – der Pförtner schien Maggy nicht richtig zu verstehen, vielleicht dem hochgeschlagenen Kragen und dem Hut geschuldet, den Maggy trug. Die Kopfbedeckungsfrage hatte Maggy bei der Zusammenstellung ihrer Kleidung lange beschäftigt, denn sie hasste Menschen, die Hüte trugen. Hüte schrien nach Aufmerksamkeit, aber – sie halfen gegen Überwachungskameras. Wenn die hoch genug befestigt waren.

Maggy wiederholte den Namen des Sicherheitschefs, mit dem sie einen Termin hatte, mit deutlicher Aggression,

und

der Pförtner

Hobbys: Joggen

Sexualität: nicht vorhanden nach Prostatakrebs

Krankenkasse: keine

Ausbildung: Jurist

Berufsaussichten: Papiere holen am nächsten Ersten

bekam Angst. Ein teuer gekleideter aggressiver Mann mit rahmengenähten Schuhen und einem ausufernden Pkw, alles in dieser Kombination atmete Vermögen und die Zugehörigkeit zu einer Klasse, die der Pförtner nie wieder erreichen würde. Von der aber sein Überleben abhing.

Der Pförtner vermutete bei dem Hutmann ein Jahreseinkommen von vierhunderttausend, plus Boni. Kein großes Licht.

Der Pförtner kannte die A-Ware. Er hatte bis vor drei Jahren Gesetzesvorlagen für sie geschrieben, damals, als er noch Wirtschaftsanwalt gewesen war. Nicht als Topmann, sondern nur einer von vielen in einer Kanzlei, die im Auftrag von anderen Anwälten aus einer höheren Kaste den Papierkram machte. Die Kunden aus Wirtschaft und Politik verlangten nach ständigen Anpassungen des Rechts. Das Hauptziel war es, Eigentum und Vermögen zu schützen. Beziehungsweise immer neues Eigentum und Vermögen zu kreieren. Ohne Recht keine Aktien, oder Patente, um mal nur so einen Halbsatz einzuwerfen.

Ein Heer von kleinen Anwälten prüfte unermüdlich die existierenden Gesetze und Regulierungen weltweit auf Lücken, auf Möglichkeiten, sie für die Klienten zu optimieren. Die Ideen waren immer: Mehr.

Eigentlich war seine frühere Tätigkeit mit »Verbrechen« gut beschrieben. Gewesen.

Aber besser klang der Satz:

»Finanzinnovationen sind fast immer Rechtsinnovationen.«

Gesetzesanpassungen ermöglichten es Banken (Schattenbanken mitgemeint), Vermögenswerte zu kreieren, oder Regulierungen – zum Beispiel nach Finanzkrisen – zu schaffen und das globale Agieren von Pleitebanken (Lehman Brothers) unter anderen Namen, in anderen Ländern, unter besserem Recht zu ermöglichen. Gesetze machten, dass Briefkastenfirmen und echte Unternehmen finanziell und rechtlich gleichgestellt waren.

Die Anpassung der Gesetze hieß, dass mit der Freiheit der einen Seite die der anderen verschwand.

Das Ziel des Pförtners war es immer gewesen, in der Abteilung Patentrecht zu arbeiten. Also die ganz große Nummer. Grundlagenforschung über Jahre vom Staat finanzieren, die Resultate patentieren und die Gewinne an Aktionäre ausschütten.

Apropos Arschlöcher –

Der Pförtner sah, wie eine Ader an der Stirn des jungen, unattraktiven Mannes hervortrat, und ahnte einen kommenden Wutausbruch. Er konnte sich nicht mehr an ein Selbst erinnern, das mutig war. Das diesem schwitzenden Typen gesagt hätte: »Verschwinden Sie. Hauen Sie einfach ab. Mit Ihrer geleasten Karre. Ihrem teuren Anzug!«

Alles, was der Pförtner hier sah, ja, ließ ihn sicher sein, einen IT-Fuzzi vor sich zu haben. Und denen hatte der Pförtner seinen Untergang zu verdanken. Die Algorithmen hatten ihn als Anwalt ersetzt. Sie analysierten Vergleichsfälle in Bruchteilen von Sekunden, erstellten Fallanalysen, Strategien, lieferten fertige Gesetzentwürfe. Unterdessen stritten die AI gegnerischer Parteien unter Ausschluss von Menschen miteinander.

Schwamm drüber, dachte der Pförtner, der in den nächsten Tagen entlassen werden würde und dessen Körper einige Wochen später in einem Wehr der Aare hängen sollte.

In diesem Moment wurden die Messungen zur Klimaerwärmung veröffentlicht. Es war das Modell RCP 85 eingetreten. In acht Jahren wären diverse Kipppunkte erreicht, was bedeutete – die Klimaerwärmung und das Ansteigen des Meeresspiegels, als eine Folge, wären irreversibel. Alle in Meeresnähe liegenden Städte überschwemmt. Ob sich mit der sofortigen Einstellung von CO_2-Absonderungen in die Atmosphäre irgendetwas retten ließ, war – unklar.

Aber erst einmal

wartete

Maggy kurze Zeit später mit ihrem Besucherausweis in der Schweiz am Haupteingang auf einen Angestellten. Dem sie zuvorkommend die Tür aufhalten könnte, nachdem er oder sie mit einem Code oder einem Chip die Tür geöffnet hatte.

Fünf Minuten später

schritt Maggy energisch durch das Gebäude, denn keiner hält einen Menschen auf, der mit festen Schritten und selbstbewusstem Augenkontakt Macht demonstriert. Maggy öffnete Türen, entschuldigte sich, ging weiter in den zweiten, den dritten Stock, sie konnte keine Überwachungskameras erkennen. Der Verwaltungsrat hatte sich wohl dagegen entschieden.

Nach zehn Minuten fand Maggy –

ein leeres Büro mit einem Rechner. Sie schloss die Tür hinter sich, setzte sich und schaltete das Gerät an.

Das Passwort »Logistik1234« beleidigte ihren Verstand, die veraltete Oracle-Datenbank, mit der das Unternehmen arbeitete – dito. Stichwort: Unternehmenslösung.

Stichwort – MfG an die CIA. Entwickler und nun Milliardär Larry Ellison hatte außer passablen Spionagetools nicht viel auf die Reihe bekommen, aber es reichte heute wenig, um sich einen Platz in der Forbes-Liste der Superreichen zu sichern.

Nach ein paar Minuten hatte Maggy ihren Job erledigt und sah sich den Raum an.

Diese seltsamen gelöcherten gelblichen Platten an der Decke, unter denen sich, neben Rattenkot und Spinnweben, Kabel und die Anschlüsse der Neonröhren befanden, die den gesamten Raum zu verdunkeln schienen. In einem Metallregal ein paar alte Lexika.

Der Drehstuhl ergonomisch, der Schreibtisch mit Blick aus einem Fenster auf einen Fuhrpark. Oder ein Gefängnis. Oder eine Abdeckerei. Egal. Wie verstört muss ein Mensch sein, der Angst hat, diesen Arbeitsplatz zu verlieren, wie geschädigt sein Nervensystem, das sich in einem Körper befindet, der durch so einen Arbeitsplatz am Leben gehalten wird. Maggy schaltete den Rechner aus, desinfizierte sich die Hände, um das Elend abzutöten,

und saß Minuten später wieder in ihrem unter dem Namen Hans-Peter Rudi – gemieteten Elektro-Boliden.

»So« –

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immer noch 2 Jahre vor dem Ereignis –,

sagte Kemal zur gleichen Zeit

in London. Er sagte oft: »SO« – nach anfänglicher ironischer Verwendung war es ein Tick geworden. Gerade hatten die Freunde auf einer Herdplatte Nudeln gekocht,

die Luft war feucht und roch nach Tomatenmark, und wenn Kemal an eine bessere neue Welt dachte, dann stellte er sich den Zustand vor, in dem er sich seit Wochen befand. Nah mit anderen Menschen, die er irgendwie mochte, nicht mehr allein mit der Ratlosigkeit und

dem verzweifelten Wunsch, die Einsamkeit loszuwerden. Darum stellten die Menschen Familien her und Karrieren, gingen kegeln oder tanzen, marschierten in Kriege und alles, um sich abzulenken von der Frage: »Und nun?«

Kemal hatte in den letzten Wochen studiert.

Was Leute wie er so unter Studieren verstanden.

Er hatte sich im Netz das Vokabular von Ökonomie, Volks- und Rechtswissenschaften angeeignet. Was nicht besonders schwierig war, denn an den meisten Universitäten wurde Wirtschaft auf der Basis der großen liberalen Denker, Friedrich Hayek – und dem Vertreter der Chicagoer Schule Milton Friedmann, gelehrt. Friedmann war der Berater von Margaret Thatcher und Ronald Reagan.

Wirtschaftswissenschaften oder Ökonomie zu studieren, war ohnehin ein unbedachter Spaß.

Wollte man nicht in den Redaktionen einer Onlinezeitung landen oder eine Autovermietung eröffnen nach dem Studium, kamen nur wenige Hochschulen infrage – die sogenannten Kaderschmieden, in denen überwiegend weiße männliche Jungen studierten, die aus Familien stammten, deren männliche weiße Vorfahren meist auf derselben Universität gewesen waren und das Prinzip der Gier erlernt hatten. Die Elite der Firmenchefs, Wirtschaftsanwälte und CEOs weltweit blieb seit Generationen unter sich.

Die Harvard Business School warb nicht mit Sätzen wie: »Bei uns lernen Sie die Grundlagen Ihres späteren Wohlstands: Steuervermeidung und Aktienhandel« – sondern

sie versprach den Absolventen, Teil eines lebenslangen Netzwerks zu sein und nach dem Abschluss mit einem Gehalt von hundertfünfzigtausend in ihr Leben zu starten, das aus der Vermehrung von Geld bestehen würde.

Willkommen in der Verzweiflung,

dachte Kemal, als Rachel ihm die Websites der Firmen zeigte, die AG-Mäntel verkauften. Das pure Elend schrie einen von dem Wordpress-Massaker an. Fantasiewappen, goldene Schrift auf schwarzem Grund – Hallo, kaufen Sie diese prächtige Pferdeleiche. Sie riecht noch nach dem Ruin ihres Vorbesitzers – eines windschnittigen Anfangzwanzigjährigen mit einem Porsche-Leasingvertrag, der davon geträumt hatte, im großen Stil Steuern zu hinterziehen. Nichts da. Firma vor die Wand gefahren, und los geht es wieder von vorne. Gym, Krawatte um, kalt geduscht und die gebleichten Zähne gezeigt.

Mäntel sind das neue Gründen.

Sagte Kemal und kaufte noch einige, um zusammen mit Rachel eine solide Finanzarchitektur für die Gruppe zu errichten.

»Fertig.«

Sagte

Ben.

Die Einladung war raus

und nach ein paar Wochen,

also

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1 Jahr und 10 Monate vor dem Ereignis,

standen ungefähr hundert Nerds unter der Schweizer Sonne, die durch Berge mit Schneekuppen reflektiert wurde. Die Luft war seidig wie Raclettekäse –

und die meist jungen Menschen, mit Augenringen und Bierflaschen, versuchten, der absurd gesund wirkenden Umgebung auf dem Deck des Flagship-Boots der Zuger Seefahrt gerecht zu werden.

Ben sprach bereits seit einer Stunde. Da die meisten ihn kannten, wussten sie, dass es nicht gut enden würde. Für sie. Denn Ben war im Erregungszustand und hatte jedes Zeitgefühl verloren. Oder überhaupt ein Gefühl. Sein Gesicht war tiefrot, und durch die Haare im gleichen Farbton verschmolz der Kopf mit der Sonne. Bens Kinn wackelte, die Arme, der Hals, der Bauch – alles bebte, spuckte und wellte. Ben redet gerade von der Machtkonzentration der Konzerne, die, den normalen Marktgesetzen folgend, einander so lange übernahmen, bis nur noch wenige Firmen die Welt kontrollierten – die Versorgung, das Netz, den Transport, Bau, und die damit die wunderbare These der Vielfalt durch die Konkurrenz ausschalteten. Was bedeutete es für Regierungen, wenn ein Mensch reicher war als ein gesamtes Land?

Was bleibt übrig von der Wachstums- und Wettbewerbslegende, wenn das System sich irgendwann selber fraß?

Nicht, dass diese These uninteressant gewesen wäre, es mochte sie nur keiner mehr hören. Alle, die hier auf diesem Boot standen, neigten zur Angstlust und dem Gefühl, die Einzigen zu sein, die die Zeichen des nahenden Elends richtig lesen konnten.

Die Nerds hier waren müde von der sich ständig erhöhenden Schlagzahl, mit der Überwachungen, Menschenrechtsaushöhlungen, Demokratievernichtung stattfanden. Sie waren erschöpft und mutlos, und das Bier in der Hand half nicht mehr, nichts wollte helfen – gegen Bens Rede. Was wollte er nur mitteilen?

Seit einer Stunde stand er in der zu hellen Sonne und berauschte sich am Untergang.

Wenn Ben sich in Worten auflöste, hatte er kurzfristig das Gefühl, Zusammenhänge zu verstehen, die sonst in Codes zerlegt zu tausend Einzelproblemen wurden. Wenn er redete, dachte er, dass alles doch so klar und einfach sein müsse, wie Einsen und Nullen.

»Wir glaubten, es hilft, mit Initiativen und vor den Verfassungsgerichten die lückenlose Überwachung zu bekämpfen, den Wahn der digitalen persönlichen Datenbündelung, wenn wir Hersteller wie die Thales Group hackten, würden wir Zeit gewinnen, aber –

Wir kamen immer zu spät!«

Läuft!

Dachte

die Geheimdienstmitarbeiterin

Alter: sehr jung für ihren Dienstgrad

Sexualverhalten: gelegentlicher Missbrauch Untergebener (ohne Geschlechtspräferenz)

Talente: mehrsprachig, 2. Dan in Karate

Familienzusammenhang: Eltern, kein Kontakt, da Kommunisten

Gesundheitszustand: top

der Europol in Den Haag,

als sie an jenem Tag die Berichte verschiedener Projekte abschloss.

Der erste war die europaweite Einführung der Identifizierung per elektronischer Applikation, die das Nudging zum flächendeckenden Dauergebrauch smarter Endgeräte beinhaltete. Gut für die Endgeräte-Produktion. Und die Arbeitsplätze. In Bangladesch.

Im EU-Territorium war die deutsche Firma, die den angeschlagenen Palantir-Konzern gekauft hatte, mit dem Auftrag des neuen Passes beauftragt worden, der nun fast alle über eine Person vorliegenden Daten zusammenführte. Das schuf viele Arbeitsplätze.

Das Chippen, das in England durchgeführt worden war, hatte doch gewisse Kreise zu Vergleichen mit Massentierhaltung und Schlachtkörperverwertung animiert.

Die Geheimdienstmitarbeiterin saß an einem geheimen Bericht, der von anderen Menschen ihrer Sicherheitsstufe vertraulich gelesen werden würde. Vermutlich aber auch nicht.

Der Bericht beinhaltete Erfahrungen um den Einsatz eines der Patente von Hendricus G. Loos für Vorrichtungen zur Manipulation des menschlichen Nervensystems über einen Computer – oder sonstigen Bildschirm.

Ein spannendes Thema, das die Geheimdienstmitarbeiterin an das Projekt MK Ultra der CIA erinnerte. Eigentlich waren es 162 verschiedene Projekte, die indirekt von der CIA finanziert und an verschiedene Universitäten, Forschungsstiftungen und ähnliche Einrichtungen vergeben wurden und die sich mit der Gedankenkontrolle beschäftigt. Hatten.

Und nun

wurde seit geraumer Zeit der konkrete Nutzen

der elektronischen Manipulation von Probanden mithilfe von Computermonitoren und Fernsehröhren wieder erforscht.

Es stand fest, dass als Reaktion auf die Stimulation der Haut mit schwachen elektromagnetischen Feldern – Frequenzen in der Nähe von ½ Hz oder 2,4 Hz gepulst werden, eine physiologische Wirkung auftrat.

Und dass sich eine Erregung produzieren ließ, die die Probanden dazu brachte, leichtgläubig zu werden.

Das Programm wurde in den letzten zwei Jahren in Streamingdiensten und Endgeräten getestet, bei denen pulsierende Bilder in das Programmmaterial eingebettet oder durch Modulation eines Videostroms, entweder als HF-Signal oder als Videosignal, überlagert wurden.

»Elektromagnetische Strahlung kann sich auf das geistige Verhalten auswirken, wenn sie mit der richtigen Frequenz gesendet wird.«

Die Geheimdienstmitarbeiterin fand das Projekt interessant, aber schwachsinnig, denn was Manipulationen im guten alten Propagandasinne bewirkten, hielt sie für genauso wirksam wie all diese technischen Spielereien gelangweilter WissenschaftlerInnen.

Sie wollte weiterlesen, aber die Baskerville-Schrift, Punktgröße 14, verschwamm vor ihren überanstrengten Augen. Sie schloss ihr Word-Dokument. Warum arbeiten Geheimdienstmitarbeiter mit Word? Richtig. Wegen des Vertrauens.

Zeit für einen Tee. Die blonde Frau, die der ehemaligen EU-Ratsvorsitzenden glich, verweigerte sich in ihrem Privatleben (?) fast jeder Digitalisierung. Natürlich hatte sie einen Rechner und Apple-TV. Und einen Saugroboter, den sie immer wieder mal dabei beobachtete, wie er Zimmerecken begattete, aber sie wusste um das IT-Produktivitätsparadox, dass jede scheinbare Erleichterung des Alltags eigentlich fast alles verkomplizierte und verlangsamte. Stundenlang mit unverständlichen YouTube-Tutorials zu verbringen, Wecker, Mixer, Fernseher zu programmieren, Kunstkataloge, Musik zu digitalisieren, Apps zur Bedienung einer smarten Toilette zu installieren, neue Geräte zu erwerben, weil sich auf den alten die App zur Steuerung eines Lautsprechers nicht installieren ließ, war hervorragend, um – ständig neue Geräte erwerben zu können, den User in komplette Besitzlosigkeit zu treiben und Daten zu gewinnen, mehr Daten, noch mehr Daten, neue Rechenzentren für all die Daten, neue Sendeantennen, um all die Daten in Speicher im All zu transportieren, falls dort einmal neue Datenspeicher errichtet werden können.

In der Stunde, die jede Europäerin täglich mit digitalen Problemen, dem Neuerwerb von Lizenzen zur Nutzung von Programmen und so weiter verbrachte, konnte sie nicht nachdenken. Oder er.

Das war gut.

Denn nun war Ben zur gleichen Zeit

in der Schweiz

fertig mit seiner Ansprache.

Die aufrechten Hacker, Politprofis, PropagandistInnen, AnarchistInnen und Freaks, die mit ihrem Äußeren kein Klischee einer Nerd-Darstellung ausgelassen hatten – Hoodies, Jeans, Trekkingschuhe, Sneakers, schwarze Anarchisten-T-Shirts, einige hatten RCE-Fahnen gedruckt, andere hatten Plakate dabei, einfach nur um vor sich selber zu demonstrieren. Auf einem stand: Nerds retten die Welt. Und genau das war der Plan, der heute ausgearbeitet werden würde – an diesem herrlichen Ort im Herzen Europas. Und der Finsternis, könnte man sagen, wenn man einen Dachschaden hätte.

Dort am Ufer meinte man den Atem des Übels zu spüren: NKG Tropical Farm Management – eines der Büros der Neumann-Kaffeehändler-Gruppe, die Teile der Kaffeeplantagen in Uganda, Brasilien und Mexiko verwalten, eine von neunhundert Schweizer Rohstoffhändlern oder Landverwaltungen, die im Gold-, Öl-, Kaffee-, Zucker-, Palmöl-, Kautschuk-, Zuckerrohr- oder vereinfacht gesagt: im Rohstoffhandel aktiv waren. Man könnte es Kolonialismus mit neuen Mitteln nennen, wenn man nicht an die Verbesserungen der Lebensbedingungen der einfachen Menschen in den betroffenen Ländern glauben wollte, die durch Landraub, Ausbeutung und Vertreibung – o.k., verstanden – also

Dort hinten links das Crypto Valley der Schweiz mit all den schwachsinnigen Kryptowährungen, den Smart Contracts, all die Unternehmen, die alte schlechte Systeme durch neue schlechte Systeme austauschten. Dort rechts saßen Roche, Siemens, Johnson & Johnson, Shire, Novartis, Palantir, BlackRock, Glencore, Syngenta, FIFA und UEFA, und die Banken, Banken, Banken –

Auf geringer Fläche fand hier alles Platz, was zum Zeitalter des menschengemachten Elendskapitalismus gehörte. Umweltzerstörung, Steuerbetrug, die Vergiftung von Böden und Menschen,

wobei –

Das Unkrautvernichtungsmittel Gramoxone mit dem Wirkstoff Paraquat, an dem laut Leaking Menschen sterben – konnten –, wurde aus England vertrieben. Und nur in die Länder, nun wie sagt man jetzt korrekt –

also nicht nach Europa.

Oder in die Schweiz.

Das schöne Land schien wie ein großes Büro der Finanzwirtschaft, oder eine große Schattenbank, in der aus Versehen noch ein paar Menschen wohnten. In der besten Demokratie der Welt. Als ob es irgendjemanden interessierte, wer hier warum gewählt wurde – Hauptsache: sicher, Hauptsache: keine Unruhen –

An keinem Ort der Erde war der Unterschied zwischen Arm und Reich so plastisch und funkelnd wie hier und doch so schlecht zu erkennen. Nicht einmal 2 Prozent der Einwohnerinnen besaßen die zweitausend Milliarden des Landes. 2,1 Prozent besaßen so viel wie 97,9 der Restbevölkerung. Jeder Schweizer war damit, wenn man nur das Gesamtvolumen ansah, elfmal reicher als der Rest der Menschen auf der Welt. Stimmte so nicht, aber die meisten der knapp neun Millionen im Land fühlten sich den paar Milliardären zugehörig. Die saßen zum Beispiel in Nidwalden. Da oben rechts irgendwo, in den Bergen. Sie waren hier wegen des Wetters und der reizvollen Landschaft.

Ben liebte die Schweiz. Das Bühnenbild, hinter dem eifrige Regierungsvertreterinnen unermüdlich damit beschäftigt waren, Geldwäschegesetze zu umgehen und immer neue, kulante Steuergesetze zu erlassen. Also –

für die Milliardäre, die hier lebten oder so taten, als ob sie hier lebten.

In diesem Labor des Neofeudalismus –

oder auch: »Hallo Schweiz, du perfekter Ort für eine ausgelassene Anarchisten-Party.«

Viele der meist jungen Menschen an Deck hatten unterdessen schon bedenklich rote Gesichter nach dem kurzen Aufenthalt am Licht, das sie nicht gewöhnt waren. Sie sprachen alle hervorragend Englisch und hätten glänzende Karrieren bei einer Plattform machen können.

Ben hatte die meisten hier sorgfältig überprüft und keine Auffälligkeiten gefunden. Er vertraute keinem. Außer seinen Freunden, obwohl – bei Pjotr hatte er immer ein Gefühl der Fremdheit. Ben suchte Pjotr in der Menge und sah ihn in dem Moment, da auch Pjotr, der an der Reling stand, oder wie auch immer

das Geländer eines Schiffs hieß. Irgendwas an dem blassen Jungen stimmte nicht. Dachte Ben. Es waren nicht die Lügen, nicht die deutlich erkennbare Gewaltfreude, die in ihm darauf wartete, ein Ziel zu finden, es war nicht die Mangelernährung, die man seinem leptosomen Körperbau ansah, und auch nicht der Umstand, dass Pjotr oder Pavel außer Lügen nichts Persönliches erzählte.

Was Ben misstrauisch machte, war ein Gefühl. Also nichts Verlässliches.

»So, jetzt wird gearbeitet«, rief Ben und

ein leises Aufatmen war zu hören. Die Veranstaltung verlagerte sich vom Deck in den Salon des Schiffs, in dem normalerweise elegante Investmentbanker mit Prostituierten feierten.

»Ja, leider ist es genauso«, sagte

das Schiff,

keine persönlichen Angaben

zu sich selbst, »diese Feiern sind immer dasselbe. Investmentbanker mit ihren nicht so wichtigen Kunden, Unternehmensberater, die Marketingabteilungen der Großkonzerne, Regierungsräte, Männer. Nichts gegen Männer,

aber

sie pissen zu irgendeinem Zeitpunkt immer in den Maschinenraum, nachdem sie einer Sexarbeiterin die Vorzüge der Dieselmotoren hier nähergebracht haben – ›Tolle Kolben, was?‹ – ›Ja‹, sagt die Sexarbeiterin, ›super Kolben‹, dann lacht sie und schaut auf das Gemächt des Mittfünfzigers, der aber wirklich gut in Schuss ist, für sein Alter. Marathonläufer halt. Irgendwann wird er beim Züri-Marathon tot neben der Rennstrecke liegen.

Die Partys glichen sich ermüdend: Sie begannen mit ein paar PowerPoints, in denen es um Bilanzstrukturmanagement und Dividenden und um Kapitalanlagen geht. Von Kapital reden sie alle, die kleinen Lichter, die nie, aber nie im Besitz von Kapital sein werden, denn Kapitalisten gehen sicher nicht auf einen Vergnügungsdampfer, ihr Irren.

Also –

hier feiert der Mittelstand der unsinnigen Unternehmen, Immobilienentwickler zum Beispiel, die in ihrer Freizeit Outdoorkleidung, unverrottbar für die nächsten zweihundert Jahre dank der Plastikanteile, tragen, einfach weil sie keine Ahnung haben, was man anziehen soll, wenn es nicht ein mittelmäßig geschnittener Anzug ist.

Später wird ein wenig gekotzt, und dann hat man eine Kundenbindung erzeugt – denn ein paar ausgewählte Klienten, weibliche nicht mitgemeint, sind mitunter auch an Bord –, beide Seiten haben im Verlauf dieser Partys ihre Unantastbarkeit verloren, als hätten sie sich ihre Penisse gezeigt, entsteht so eine Art Vertraulichkeit.

All die kleinen Lichter im Rennen um die nächste Beförderung, den nächsten Job, den kleinen Aufstieg, den Umzug nach Zug, wo man Steuern sparen kann, aber erst ab hundert Millionen, ihr Deppen. Hier sind die, die immer hier sind, die die Systeme am Laufen halten, die das Leben anderer ein wenig beschissener machen.

Sie handeln einfach, schieben Zahlen hin und her, unterschreiben Aufträge, gehen heim und spielen mit ihren Kindern, die den gleichen Weg einschlagen werden,

zu den Jungliberalen gehen und Anzüge tragen, mit sechzehn, und weiterführen, was sie zu Hause gelernt haben von ihrem Vater, der in Maschinenräume von Schiffen pisste.«

Sie sahen wunderbar aus.

Dachte Pjotr,

dieser unsportliche Haufen Frauen und Männer und Transfrauen und -männer oder, vollkommen egal – sie glichen einander. Sie waren lebendig oder das, was Pjotr darunter verstand.

Mit manischer Energie wollten sie die Welt retten.

Ohne zu fragen, ob die Welt das wollte.

Unterdessen saßen alle im Salon. Sitzgruppen mit einem Polsterdesign, auf denen sich Erbrochenes wenig abzeichnet, Klubsessel, Messing, weiße Tischdecken,

PVC-Belag in Parkettdesign, vor den Fenstern der albern blaue See, an den Ufern grüne Matten, kleine Bauernhöfe, in denen jetzt aus steuerlichen Gründen Sparfüchse wohnten.

Die Nerds hatten kein Bewusstsein für die Schönheit der Natur. Sie schrieben in ihre Rechner, lasen aus ihren Rechnern vor, richtig gut reden konnten die wenigsten, einige sprachen zu leise, verhaspelten sich oder konnten nicht mehr aufhören, wenn sie einmal anfingen.

Hier saßen also die neuen offiziellen Länderbrigaden. Außer Liechtenstein, Montenegro und Nordirland waren die meisten Länder Europas vertreten, die nach ihrer Heimreise Brigaden mit zwei bis sechs Personen aufbauen würden. Maggy stellte gerade das Kommunikationssystem über dem Peer-to-Peer-Chat auf Tox- und Torrent-Basis vor, das fast einsatzfähig war.

Ben verschickte den Zeitplan mit den genauen Aktionsterminen.

Und Pjotr verschickte seine Social-Media-Grafiken und zeigte die Zielpersonen für Erpressung und Bestechung in wichtigen Schlüsselpositionen in Europa.

Die Standorte und Lager für 3-D-Drucker wurden in den Ländern gefunden, die Bezugsquellen für Carfentanyl ausfindig gemacht und die neuesten Erkenntnisse über die Geheimdienste ausgetauscht. Die Länderbrigaden, wie sie sich nannten, hatten alle Pläne, Informationen, Adressen auf ihren Geräten, nur die Schweizer Brigade hatte aus Gründen von Pjotr falsche Angaben bekommen.

Nach zehn Stunden waren die Nerds einsatzbereit und aufgeregt.

Danach wurde gesoffen und das Boot mit Piraten- und RCE-Flaggen gestaltet.

Sie hatten seit Langem wieder Hoffnung.

Und so eine Wut –

Inhaltsverzeichnis

1 Jahr und 9 Monate vor dem Ereignis –

hatte Marcel,

Politische Orientierung: finanziert liberale Politiker und Thinktanks

Gesundheitszustand: bedenklich

Ethnie: pink

IQ: stiehlt geistiges Eigentum, kein Genie – normal

Familienzusammenhang: schämt sich seiner Herkunft: Sagt, seine Eltern seien tot. Hilft aber nichts. Ein Mangel wird ihm immer bleiben.

wenn er sein Haus auf Gozo betrachtete und den Blick über gerahmte NFTs, den Buddhakopf aus massivem Gold bis hin zur Weite führte.

Ein unattraktiveres Meer war ihm nicht bekannt.

Ein dämlicherer Buddhakopf – dito.

Marcel hatte sich die Immobilie wegen der strategischen Nähe zum organisierten Verbrechen zugelegt.

Wer auch immer ein gutes Geschäft machen wollte und keine Lust hatte, in Gebiete zu reisen, die mit -stan endeten, oder in die Karibik, oder nach Südamerika, oder nach Holland, oder in die Schweiz – landete hier.

Malta. Der Wilde Westen Europas, in dem alles möglich war. Und wenn aus Versehen jemand so albern war, eine, sagen wir – Transaktion – untersuchen zu wollen, wurde das Unterfangen durch Mord beendet.

Marcel verbrachte einige Wochen des Jahres hier. In Gozo am Meer, mit schnellem Netz und dem kompletten Desinteresse der Einheimischen an allem Fremden. Menschen mitgemeint. Besonders wenn die aussahen wie Marcel, der ein sehr großer, sehr unproportionierter Mann war, mit irgendeinem Gesicht, das man sofort wieder vergaß.

Marcel nahm nun, bei der hereinbrechenden Dämmerung, die Pose eines Mannes ein, der sein Leben zu genießen verstand. Er saß mit einem Buch in seiner Bibliothek neben dem imaginären Kamin.

Alles, was Marcel wusste, hatte er von Marx und Baron Rees-Mogg gelernt.

Die Welt hatte eine Ordnung, und die hieß: Es gab die Reichen und den Rest, der sich verkaufen muss, um die Produkte jener mit Kapital genießen zu können. Nur wann. Wann konnte jemand schon so richtig genießen in einem Leben, wie Marcels Eltern es in Duisburg geführt hatten, ehe sie leider früh verstorben waren, nachdem sie sich an die Regeln gehalten hatten. Gearbeitet, gespart, einmal im Jahr Urlaub, das hieß – mit anderen zu Tode Frustrierten auf einem Campingplatz gelegen und geschlafen zu haben. Am Ende waren sie enteignet worden. Eine Autobahn wurde durch ihr Reihenhaus geleitet, um die Mobilität der Menschen und so weiter.

Marcel sah in seinem Endgerät schnell nach, was die Konkurrenz machte. Microsoft hatte im letzten Jahr in Irland für dreihundertfünfzehn Milliarden Gewinn null Unternehmenssteuer gezahlt.

Marcel wurde kurz heiß vor Neid. Immer gewann Microsoft. Marcels Unternehmen hatten nur zweihundertneunundneunzig Milliarden umgesetzt.

Marcel sah sein kurz hasserfülltes Gesicht in der spiegelnden Terrassentür. Meine Güte. Von Rees-Mogg hatte er die Zeilen »Die Hässlichen, Dicken, Alten und Behinderten werden zu gleichen Bedingungen mit den Jungen und Schönen konkurrieren in der absolut farbenblinden Anonymität im neuen Grenzgebiet des Cyberspace.«

Fast so seherisch wie der Satz: »Der Cyberspace ist die ultimative Offshore-Gerichtsbarkeit. Eine Ökonomie ohne Steuern. Bermuda in the sky with diamonds.«

Marcel hasste die Kapitalisten. Genauer

die alte Mannschaft der Oligarchen. Kriegsgewinnler, Banker, Stahlbarone, Waffenhersteller und ihren Dynastien, denen die Welt noch immer vollkommen gehören würde, wäre nicht das verdammte Internet erfunden worden. Plötzlich konnten Menschen mit einer großen Aggressivität, wenig Moral und einem schlechten Stammbaum mehr Vermögen anhäufen als die alten Dynastien.

Marcel hatte den Grundstein seiner Karriere mit dem Hacken von Rechnern in der Nachbarschaft, dem Zugriff auf Kameras und Mikrofone, gelegt. Dazu hatte er nicht einmal onaniert.

Er hatte seine Lehrer, besonders die Lehrerinnen, beobachtet und mit kleinen Erpressungen begonnen. Mit achtzehn fing er an, seine Dienste auf einer Handelsplattform über Tor anzubieten. Dort lernte er ein paar hochbegabte ProgrammiererInnen kennen.

Und dann folgte die große wunderbare Erfolgsgeschichte, die er mit vielen der aktuellen Plattformmilliardären teilte.

Von Jobs und Gates lernen heißt, die Kunst der Aneignung durchdringen.

Er hatte den Code zweier Frauen, die den ersten massenkompatibel einsatzfähigen Trojaner entwickelt hatten, der sich ohne physischen Kontakt mit den Endgeräten der Zielpersonen einsetzen ließ –

verfeinert und

monetarisiert.

Die

zwei Frauen

Gesundheitszustand: unter 200 Schritte täglich

Sexualverhalten: keine Fortpflanzung geplant

Ökobilanz: Stromverbrauch über der zugelassenen Höchstmarke

Beruf: IT-Sicherheit

Geschlecht: unklar

saßen zur gleichen Zeit in einem Container in Bayern. Im Wald. Mit Rehkitzen. Die beiden ähnelten sich, das lag eventuell daran, dass sie seit über zwanzig Jahren zusammen waren. Sie schienen aus einem Steampunk-Comic gefallen zu sein und waren die Backup-Brigade für Liechtenstein, die Schweiz und Teile Süddeutschlands. Die Einheit, die andere Einheiten überprüfen würde.

Sie kontrollierten eine Reihe von neu angelegten Bitcoin-Accounts und waren kurz auf einer realen Plattform von Bitcoin-Spinnern hängen geblieben, die von einem Thinktank betrieben wurde, der für die Abschaffung des Bargelds tätig war.

Junge, liberale Kurzhaarträger in Bundfaltenhosen, die zum Zeichen ihres Enddurchblicks Laserstrahlen in ihre Profilbilder eingefügt hatten. Endlich Geld selber herstellen. Erektion, Gottgleichheit, Bluthochdruck. Abgang.

Seit Marcel vor einigen Jahren ihren Code, den man kurz Trojaner-Software nennen konnte, gestohlen und damit zum Milliardär geworden war, beobachteten sie ihn. Und dank der Sicherheitslücken, die sie in ihren Codes versteckt hatten, auch Bankbewegungen, Geheimdienste, Militärs, Politiker, Konzerne, weltweit.

Sie ahnten Marcels Verzweiflung, wenn er nachts Live-Cam-SexarbeiterInnen betrachtete und versuchte, Freundschaften zu ihnen aufzubauen.

Die beiden Frauen hatten Marcel damals im Hackerspace kennengelernt. Er war nicht sehr beliebt gewesen, denn er war ein schlechter Programmierer, ein lausiger Aktivist und ein Angeber. Es war allen klar, dass er irgendwann beim Staatsschutz oder bei Google enden würde. Die beiden Frauen hatten sich aus Mitleid um ihn gekümmert. Sie waren nicht erstaunt gewesen, als Marcel irgendwann nicht mehr auftauchte und seine Firma später auf dem Fundament ihrer Entwicklung errichtete.

Apropos.

Marcel liebte das Wort Monetarisierung, er hatte es sich von Gerhard Richter malen lassen. Zweimal. Die Bilder hingen hier in Gozo und in seinem Office in München. Während Marcel die Kunstwerke betrachtete,

ließ er sein »Leben Revue passieren«. Marcel sagte oft schrullige Sätze – wie diesen oder auch: »Ich gehe in medias res.« Oder: »Ich werde mit der Seele baumeln.«

Er meinte das ironisch. Merkte aber niemand.

Als die türkische Regierung die Lizenz für seine Trojaner gekauft hatte und fast alle europäischen Regierungen folgten, hatte sein Aufstieg begonnen. Von der ersten Milliarde kaufte er Anteile an Firmen, in die Peter Thiel investiert hatte. Das Nanotech-Unternehmen MagForce und das Health-Start-up Compass Pathways. Marcel sah die Zukunft des Investments in der Aneignung von Körpern und machte mit wachsendem Erfolg, was Kapitalisten eben machen. Konkurrenz aufkaufen, Angestellte ausbeuten, Steuern anpassen, optimieren, Stiftung gründen. Für die Opfer von politischer Folter. Prost.

Marcel stand noch ganz am Anfang. Er war in der Forbes-Liste nur auf Platz elf. Er hätte sich Bezos oder Bernard Arnault zum Vorbild nehmen können, doch –

er wollte sein wie Bill Gates: Fast das ganze Vermögen verschenken, immer noch hundertvierundzwanzig Milliarden übrig haben. Geben statt nehmen. Marcel wusste einfach alles über den smarten Weltretter.

Bills Anlagefirma investierte in Ackerland, und das hatte ihn zum größten landwirtschaftlichen Grundbesitzer in den USA werden lassen. Mehr als eine Million Morgen – teils von enteigneten indigenen Bevölkerungsgruppen –, alles seins. Genug, um die gesamte amerikanische Bevölkerung verhungern zu lassen, aber wer sollte so etwas tun.

Die Farmer pachten das Land von dessen Besitzer, und dann musste es Rendite bringen. Rendite und ökologischer nachhaltiger Anbau vertragen sich mäßig. Marcel wurde nervös, wie immer, wenn er zu lange an sein großes Vorbild dachte.

Er bewunderte »Bill«, wie er ihn vertraulich nannte, seit seiner Adoleszenz. Damals hatte er im Keller des grässlichen Spießerhauses seiner Eltern einen Rechner stehen, auf dem er alles las, was er über den Philanthropen fand. Er ließ das Licht ausgeschaltet, der Schein des Atari 5201040 St Ste Mega Computer SM 125, den er mit dem SIO2PC-Universal-Interface von AtariMax mit dem Netz verbunden hatte,

tauchte den Kellerraum in blaue Schlüpfrigkeit, und manchmal zog Marcel sich seine Hosen herunter und saß mit entblößtem Unterleib auf dem alten Korbstuhl. Der Schmerz an seinen Genitalien im Kontext mit der Betrachtung von Bill Gates würde sein Sexualverhalten für immer prägen.

Wenn Bill Gates sich durch etwas auszeichnete, dann durch eine PR, als sei Edward Bernays für ihn wieder lebendig geworden. Wie aus dem Sohn des Anwaltskanzlei-Inhabers von Preston Gates & Ellis, mit Filialen in den USA, China and Taiwan –

eines sehr reichen Mannes, wie also aus dem Rich Kid und Copy-Paster fremder Ideen der vertrottelt genial liebenswerte Garagen-Nerd wurde, das ist nur mit Hochachtung zu bedenken. Fachleute raunten, dass nichts von all den Produkten, die Gates reich gemacht hätten, aus seiner Garage – geschweige aus seinem Hirn stammte. So soll er die Programmiersprache BASIC nachimplementiert und verkauft haben. Als Nächstes kaufte er Entwickler Tim Patterson dessen SCP-DOS ab und verkaufte es mit Gewinn als IBM PC-DOS an die IBM – und brachte seine eigene Kopie davon als MS-DOS heraus. Microsoft Windows, für die große Vision von Rechnern mit grafischer Benutzeroberfläche, kopierten Microsoft und Apple vom Nachfolger des Xerox Alto, dem Xerox Star.

Das wenige Geld, das nach der Rettung der Welt und Abzug keiner Steuern noch übrig war, befand sich in der von »Bill« gegründeten Investmentgesellschaft Cascade Investment. Ein intelligent undurchdringliches Netzwerk von etwa zweiundzwanzig Finanzunternehmen.

Cascade investierte in ein breit gestreutes Portfolio von US-amerikanischen Aktienpaketen – unter anderem Anteile an gesunder Coca-Cola, dem Angestelltenparadies Walmart, praktischen Pharma- und Agrarfirmen, Amazon, Apple und Google. Und in Terra Power. Den fast grünen, ökologischen Atomkraftwerken.

Marcel hatte sich schon gewundert, warum sein Idol seit einiger Zeit vor der Verbannung von Atomkraft warnte, vor Blackouts und der Unmöglichkeit, die Welt nur mit nachwachsenden Ressourcen mit Strom zu versorgen.

Sobald er in der Lage dazu war, hatte Marcel sofort Terra-Power-Aktien geshoppt.

Bald schon würde Gates um ein Investment in Marcels Firmen betteln – denn er war die Zukunft. Und das war doch großartig, dass für jeden Macher, so egoistisch, manisch, menschenverachtend, technokratisch er auch war, bei seinem Ableben bereits Tausende Nachfolger bereitstanden, um ihn zu ersetzen.

Für Marcel arbeiteten tausendfünfhundertsechsundsiebzig Freelancer. Meistens ProgrammiererInnen im Home office. In seinen haptischen Firmengebäuden, in denen die Verwaltenden saßen und wo mehrfach wöchentlich ein Get-together stattfand, das von Marcel kontrolliert die Motivation befeuerte, gab es keine veganen Buffets mehr. Es gab überhaupt nichts mehr zu essen, wann sollten die Leute auch Zeit dazu haben.

Die MitarbeiterInnen – Marcel genderte und legte großen Wert auf die Diversität seiner Leute – arbeiteten dank des ständigen Monitorings sehr ambitioniert.

Marcel hatte das Microsoft-Homeoffice-Tool gründlich überarbeitet. Mit Irismessung, Puls- und Hirnfrequenzkontrolle, Totalüberwachung der Wohnung.

Anderes Thema –

Marcel hatte Black Cube und NSO gekauft, seit gestern besaß er die Firma, die Smartmeter produzierte. Gerade bewegten sich die Aktiennotierungen für One, wie Marcel sein neues Unternehmensdach genannt hatte, in einen sehr erfreulichen Bereich. Die Idee für One stammte von Jack Ma, der für jeden Bereich des kleinbürgerlichen Lebens passende Dienstleistungen mit nur einem Login anbot – und war inspiriert von Googles Project Nightingale, das über eine Milliarde nicht verschlüsselte Patientendossiers – verwaltet hatte.

Verbunden mit einer guten AI, wie den Techniken von DeepMind, bedeutet das Ganze Zugriff auf fast jeden. Hundert Millionen potenziell erpressbare Menschen. Großartig. HIV, Geschlechtskrankheiten, Flaschen im Anus, Abtreibungen, Geschlechtsumwandlungen, Krebserkrankungen, psychische Erkrankungen – rückwirkend auf Jahre.

Auf One checkte der Kunde mit seinem guten Gesicht in die Welt der umfassenden Lebensgestaltung ein.

Vom Haus über Unterhosen bis zu Keksen konnte man alles kaufen. Tickets buchen, chatten, Kredite und Hypotheken aufnehmen, billiger als bei jeder Bank, Versicherungen und Liebe finden und die Krankenkassenbeiträge zahlen, die bei One billiger als bei sämtlichen Konkurrenzunternehmen waren.

Marcel hatte ein Online-Consulting-System entwickelt. Die AI beriet PatientInnen auf Basis ihrer Leiden und ihrer Daten, sprich: ihrer finanziellen Situation. Der Dienst bot neben dem Gesundheitssystem mit Onlineuntersuchung auch Medikamentenzustellung und Hilfestellung bei einfachen Eigeneingriffen für Beherzte. Marcel hatte sich das einmal angesehen, um zu wissen, wie seine Produkte ankamen. Er hatte durch die Rechnerkameras, die bei Onlinekonsultationen eingeschaltet waren, an einer Behandlung teilgenommen, die ein beherzter Mensch an sich vorgenommen hatte.

Dem

beherzten Mann

Intelligenz: mittel

Kaufkraft: kaum vorhanden

Eigentum: dito

Politische Vorlieben: konservativ

Literarische Vorlieben: Kalender

wurden innerhalb einer Stunde nach der Konsultation mit einem Kurierfahrer, der günstiger im Unterhalt und Betrieb war als eine Drohne – ein steriles OP-Besteck, lokale Betäubungsspritzen, bereits aufgezogen, steriles Nähzeug, Verbandmaterial, ein Kunststoffnetz in seine Wohnung nach Antwerpen geliefert.

Er hatte seine Schreibtischlampe vor einem Spiegel platziert, eine starke Birne eingeschraubt und folgte dem Anleitungsvideo. Zuerst sedierte er seine Leistengegend mit vier Spritzen Lidocain und wartete zehn Minuten, dann setzte er nach Anleitung mit dem Skalpell einen ca. fünf Zentimeter langen Schnitt. Er stopfte den herausquellenden Bruch zurück ins Körperinnere und platzierte das Kunststoffnetz, das er nun an der Bauchwand annähen sollte. Langsam setzten Schmerzen ein, und der Plastikbeutel glitt ihm aus seinen etwas zitternden Händen. Der Bot in Menschengestalt, mit dem er chattete, wiederholte immer nur einen Satz: »Und nun nehmen Sie den Wundverschluss vor.«

Irgendwann wurde der beherzte Mann panisch und nähte den ganzen Scheiß in groben Stichen zu.

Neben der vereiterten Wunde, die sich nicht schloss in den kommenden Tagen, hatten sich Aneurysmen gebildet. Einige hatten sich aus der Leiste gelöst und zu einer Embolie geführt, wie der digitale Arzt (männlich, immer) bedauernd festgestellt hatte.

Am nächsten Tag wurde eine Säge zur Eigenamputation geliefert.

Hervorragend,

hatte Marcel gedacht.

Aber zurück zum Thema –

seine nächsten Schritte würden eine Beantragung der Banklizenz und die Schöpfung von One-Kryptogeld sein. Hast du die Übersicht über alle Geldtransaktionsdaten, bist du der König. Sage mir, wofür du wie viel ausgibst, und ich erstelle dir zusammen mit deinen Gesundheitsdaten ein Persönlichkeitsprofil für deinen Avatar, das 99 Prozent genau ist.

Marcel ging von der 100 Quadratmeter großen Terrasse, von der er ratlos in die Nacht und Meer geblickt hatte,

ins Wohnungsinnere. Da war es auch nicht besser. Da standen einige Wegner-Chairs herum, auf denen Marcel nie saß. Sein konturloser Körper wirkte im Kontrast zu der nordischen Ästhetik zu –

egal.

Marcel hatte sich die Latifundie nach der Zusicherung von EU-Subventionen gegönnt. Ein fairer Deal. Er bekam Hunderte Millionen, die er zum Teil in die Entwicklung investierte. Hauptsächlich aber in seiner Stiftung vergrub. Die europäischen Regierungen bekamen (fast) alle Daten ihrer Bevölkerungen. Marcel machte das, weil es möglich war. Er interessierte sich nicht für Menschen oder deren Leben. Eigentlich interessierte er sich für nichts. Manchmal lag er nachts wach und war so unglücklich, dass er kaum mehr atmen konnte. Nichts, nichts erregte ihn, erfreute ihn, machte ihn glücklich.

Marcel war sich sicher, dass er ein Opfer seiner freudlosen Kindheit war, dass die Gesellschaft ihn gebrochen hatte und so weiter.

Er wünschte sich in solchen Nächten, dass er einen Menschen finden würde, den er so lieben konnte wie Bill Gates.

Am nächsten Tag würde er in die Schweiz reisen, wo wieder irgendein Treffen von irgendwem anstand. G 5 – oder G 8, UN, NATO, Weltwirtschaftsgipfel, Bridgeabend –

Marcel hatte den Überblick verloren.

All diese Treffen flossen zusammen zu einem Brei aus öden Hotelsuiten, Fingerfood und weißen Männern.

Aber im Moment

wurden von seinem Stiftungsguthaben 3,5 Millionen Dollar auf das Konto einer neuen Aktiengesellschaft seiner Firma in München umgebucht, zehn Dollar würden fehlen.

Und nie gefunden werden.

Das machte eine gute Laune.

Mit der zur gleichen Zeit

die Geheimdienstmitarbeiterin

in Den Haag den Ordner mit ihren Vorträgen öffnete. Morgen würde sie wieder an der Polizeiakademie lehren.

Sie las sich den Text zur Geschichte der Polizei noch mal durch.

Vom 15. bis ins 18. Jahrhundert wurde weltweit, oder sagen wir mal – europaweit – Gemeinschaftsland privatisiert, und zwar – fast alles. Damit konnten Millionen Menschen nicht mehr überleben. Es sei denn, sie verdingten sich. Oder wanderten in Städte. Stahlen, prostituierten sich, bettelten oder wurden Gaukler, Diebe, Geschichtenerzähler, Quacksalber. Aber

Menschen, die vagabundierten und stahlen, und Frauen, die ihr eigenes Geld anschafften, brachten Unruhe in das schwierige und gleichsam – bedrohte Leben der Oberschicht. Darum führten die Adligen und Rechtsgelehrten im 16. Jahrhundert die »Policeywissenschaft« ein.

Für den Erhalt des Friedens, der Ruhe und Einigkeit für die Bevölkerung. Zu Feinden von Ruhe und Frieden wurden »Vagabunden, Räuber, Prostituierte, Juden, Fahrende, Hexen und Bettler« erklärt. Fast jede Möglichkeit, einen Lebensunterhalt nicht durch Lohnarbeit zu bestreiten, wurde kriminalisiert. Und als Zugabe noch die Sexualität außerhalb der Ehe. Die Kirche mochte das.

In England entstanden die Poor Laws, die tragische – also kranke oder behinderte – Menschen ohne Arbeit von faulen Subjekten trennten.

Menschen, die sich nicht an die ORDNUNG hielten, wurden als Subjekte bezeichnet und konnten in die Sklaverei geleitet werden. Im 18. Jahrhundert gab es in Frankreich und England eine überwachende Polizei, deren Kontrollfreude sich auch auf die Wirtschaft erstreckte und die darum energisch abgelehnt wurde. Von der Bevölkerung, die sich an das kapitalistische System gewöhnt hatte und glaubte, dass ein Mensch Lohnarbeit brauchte, um zu sein.

Alle anderen Formen der Erwerbstätigkeit – Künstler zum Beispiel – waren der Gemeinschaft suspekt. Irgendwann brauchte man keine Gewalt mehr, um Menschen zum Verkauf ihrer Lebenszeit zu zwingen. Sie taten es freiwillig, gerne, denn sie konnten sehen, wie sich durch Fleiß ihre Situation verbesserte. Es gab für die fleißigen Menschen Küchengeräte, Kredite. Und Freiheit.

Das Konzept von Recht funktionierte so gut, dass die

Polizei sich der prophylaktischen Verbrechensbekämpfung zuwenden konnte. Es entstand die Idee der kriminellen Klasse, also Verbrecher per Geburt.

Ab dem 19. Jahrhundert arbeitete die Polizei vornehmlich in den Vierteln der Armen und sorgte bei Streiks für Ordnung und beschwichtigte Unruhen mit Gewalt. Sie observierte. War präventiv tätig. »Und bis heute hat sich daran nicht viel geändert«, schloss sie ihre Ausführungen mit einer aktualisierenden Pointe. »Heute erleichtert das Netz die Arbeit der Ordnungskräfte. Die Gotham Software des großen Gründers Peter Thiel oder biogeografische DNA-Tests und Datenbanken helfen uns, ein sicheres Leben zu führen. Danke.« Die Geheimdienstmitarbeiterin lauschte ihrem kurzen Vortrag nach. Sie liebte ihren Beruf in diesem Moment,

und draußen ging die Sonne unter.

Ein einzigartiges Schauspiel, das

Leo

Sexualität: straight homosexuell

Familienstand: verheiratet mit Freia

Hobbys: stöbert gerne auf Kunstauktionen

Vermögen: nicht in der Forbes-Liste

Schwachstelle: weint bei Ölbildern der Mutter Maria

entspannt im Luftraum zwischen Italien und der Schweiz beobachtete. Der Firmenjet lag ruhig, neben ihm schlief sein Liebespartner Hagen. Die beiden Entscheider waren

auf dem Weg in die Schweiz zum Gipfel. Irgendeinem Gipfel, vollkommen egal. Die beiden Männer waren gekleidet wie britische Oxfordprofessoren für Altgriechisch – in Cord und Seide. Ein romantischer Duft von teurem Parfüm und Vergänglichkeit, überlagert von einer Kopfnote, die Macht verströmte, umwehte sie –

Vielleicht lag es an der Selbstverständlichkeit, mit der sie davon ausgingen, dass die Welt sich ihnen unterzuordnen hatte, kombiniert mit der teuren Pflege, die jeder Zentimeter ihres Körpers atmete – vom Brillengestell über die Silberspülung der weichen Haare verkörperten sie Ästhetik, Kultur und Klasse, sowie die jahrhundertealte Tradition Europas, durch Landraub, Versklavung und Mord, Gewinn zu machen.

Leo, der seine Beine, die im Luftraum vor sich hin wippten – nicht wieder einzufangen vermochte, »Sorry,

ich kann einfach nicht still sitzen«, würde er sagen, wenn wer fragen würde, und dann würde er vom Restless-Legs-Syndrom reden, einer Erkrankung der Hyperaktiven, der Macher. Leo war Marathonläufer. Die meisten auf seinem beruflichen Level – Verwalter der wenigen Superreichen – waren früher Leistungssportler gewesen. Der gesteigerte Drang zum Sieg, und so weiter.

Aber – Disziplin zahlte sich aus, Leo war Ende fünfzig und hatte kein Gramm Fett am sehnigen Körper, er sah wunderbar aus, nur manchmal, bei schlechtem Licht, glich er gegrilltem Geflügel. In solchen Momenten stand er mithin neben Hagen am Paar-Waschbecken, dem Inbegriff von spießiger Lebensmüdigkeit, und fragte sich, was noch kommen sollte. Leo war momentan der einflussreichste Mensch der Welt, na ja, oder der Finanzwelt oder – egal – halt wichtig. Innerhalb weniger Jahre hatte er alle überholt oder vernichtet, die ihn früher verachtet hatten.

In jenem früher, als er als junger Trader aus Versehen hundert Millionen verloren hatte. Wobei »verloren«

– auf jeden Fall hatte er einige Kunden ruiniert, und

da war ein kleiner Makel geblieben, darum wandte sich Leo von den Fonds ab und gründete eine eigene Bank, die er Investmentfirma nannte. Seiner Mutter sagte er damals: Mama, seit ich ein Kind bin, wollte ich immer eine eigene Bank. Ich habe in meinem Puppenhaus Bankschalter gespielt.

Der Rest war Legende.

Leo war Herrscher über das beste maschinell lernende Analysesystem der Welt. Dessen Architektur er sich von seinem Erfinder

geliehen hatte –

das Programm war effektiver, genauer und umfassender als Bloombergs Konkurrenzprodukt. In jeder Sekunde wurden weltweit Ereignisse, Erdbeben, Ladungen von Schiffscontainern, Unruhen, Wahlen, Katastrophen, Einkommen der Bevölkerung, Seuchen, die Bewertung von Stadtteilen, kurz – jede Zuckung menschlichen und klimatischen Seins in Anlagetipps umgewandelt.

Der beste Anlagetipp war: Immobilien, Grund, Beteiligungen an allem, was Zeug produziert, Leistungen generiert. Arztpraxen, die zu Praxisgemeinschaften in Firmen umgewandelt wurden. Oder der Trick, den Mars und Nestlé erfunden hatten: Tierarztpraxen aufkaufen, einer Firma einverleiben, Kosten für die traurigen Tierhalter anheben, Leistungen runterfahren. Denn – wer die Welt haptisch besaß, besaß sozusagen die Welt. Ohne Menschen. In Beton. In Landflächen, in Fabriken und Autobahnen. Leo konnte von sich behaupten, dass er die Antriebskraft der Betonisierung der Welt war. Künstliche Inseln und Staaten, Verdichtungen, Umwandlung von Sozialwohnungen in Eigentum, private Städte bauen, smarte Städte für Maschinen,

Schnauze.

Leo stieß seinen schnarchenden Freund in den Bauch.

Das ist Hagen. Auch ein Läufer. Auch sehnig und braun gebrannt wie ein verdammtes Huhn.

Hagen war Chef einer Anwaltskanzlei und Erfinder. Er war der Kopf hinter dem angeblichen und unterdessen angeklagten Gründer der Cum-ex-Strategie also – der Entdeckung einer Gesetzeslücke, die seinen Klienten, Banken und Investmentfonds einen ungemeinen Gewinn bescherte. Sie erhielten vom Staat Steuern zurück, die sie nie bezahlt hatten. Oder einfach: Zwei Parteien erhielten Steuern zurück, die nur eine Partei gezahlt hatte, noch kürzer gesagt – allein in Deutschland für seine Klienten rund fünfundfünfzig Milliarden.

Für ausländische Kunden erfand Hagen dann noch den Cum-Cum-ex-Trick: Ausländische Aktienbesitzer, Fonds und Banken, die im Besitz deutscher Aktien waren – verliehen ihre Aktien vor dem Dividendentag an deutsche Partner, denn in Deutschland wird die Steuer auf Dividenden erstattet. Klingt langweilig, war aber effektiv.

Hagen wurde kurz darauf zum Verfassungsrichter in Deutschland ernannt. Den Job hatte er einige Jahre aus Prestigegründen innegehabt. Nun war er in die Privatwirtschaft zurückgekehrt. Der Wirtschaftsanwalt, der gegen die Cum-ex-Strategie ermittelt hatte, stand seit Jahren wegen Wirtschaftsspionage vor einem Schweizer Gericht.

Die Gesetzeslücke wurde nie geschlossen. Die Journalistin, die zugleich eine Leakingplattform betrieb, auf der alle Cum- und Cum-ex-Beweise öffentlich gemacht worden waren, saß seit fünf Jahren wegen Verstoßes gegen Artikel 47 des Bankgesetzes der Schweiz in Einzelhaft.

Während die beiden Männer, die sich beim New-York-Marathon kennengelernt hatten, in ihrem Privatflugzeug saßen. Augen auf bei der Berufswahl.

Sie glitten durch einen fast leeren Luftraum, denn Fliegen war so unökologisch. Es war nachhaltiger, den Flugverkehr auf Privat- und Chartermaschinen zu begrenzen. Die sogenannte Allgemeinheit konnte sich Flugreisen sowieso kaum mehr leisten. Sie war dermaßen am Ende, dass es nicht mehr nötig schien, ihnen Urlaub als Belohnung für ein ausgebeutetes Leben in Aussicht zu stellen. Die meisten hatten keine Arbeit mehr. Sie hatten Beschäftigungen. Während die beiden Männer, die aussahen wie fast alle Männer des Westens, die über Macht und Geld verfügten, den Himmel in Richtung Schweiz gleichsam durchpflügten, sich an den Händen haltend und auf das leichte Diner wartend, wurden von Hagens Konten minimale Fehlbeträge von zehn Dollar abgebucht. Die dann auf einem Konto auf den Seychellen landeten.

Unter ihnen lag Bellaggio.

Und

der Literaturwissenschaftler

Hobby: W.G. Sebald (hat seine Wohnung mit Postern »des Meisters« und einigen seiner Knochen dekoriert)

Familienstand: gerne alleine mit der Literatur

Werte: Sebald-Erstausgaben

Gesundheitszustand: Leberzirrhose

sah am Himmel ein kleines Flugzeug. Ein seltener Anblick.

Der Literaturwissenschaftler war nach Bellaggio eingeladen worden. Er war durch die Gassen gestromert – an der Promenade hin und her, und es gab keine Läden, die irgendetwas Normales verkauften, Käse und Feuchttücher, Strickjacken oder Tretroller. Es gab nur Shops, die Tagestouristen Schlüsselanhänger und in Kunstharz gegossene kleine Boote anboten. Restaurants, die lieblose Nudelgerichte servierten. Später checkte er in sein reizendes Hotel ein, um sich im Konferenzraum mit seinem Finanzier zu treffen. Ein Herr der Stabsführung des deutschen Heeres.

Die beiden Männer saßen in Ledersesseln, den Blick nicht zum See gewandt, sondern auf ihre Rechner. Die beiden arbeiteten am Projekt Cassandra. Was ein guter, bildungsbürgerlich-vertrauensfördernder, zugleich auch raunender Name war.

Im Cassandra-Team wurden seit einiger Zeit weltweit Romane nach Hinweisen auf Anzeichen bevorstehenden Unheils durchsucht und die Ergebnisse an die Exekutive weitergeleitet.

Oft verdichtet sich in Romanen die nahe Zukunft auf engem, AI-getrieben-durchforschbarem Raum. Waren Konflikte, Hungersnöte, Blackouts, Bürgerkriege oder Zeichen einer Revolution ablesbar –

konnte das Militär des Westens oder ihrer Freundesländer präventiv eingesetzt werden. Genial.

Der Literaturwissenschaftler kam durch seine Vorliebe für Literatur aus den Weiten der afrikanischen Länder darauf, dass sich seherische Vorgänge in Romanen oft wenig später in der Realität wiederfanden, und weil er, wie fast alle Geisteswissenschaftler, forschungsgeldtechnisch immer unterausgestattet war, wandte er sich mit seiner Start-up-Idee an das Verteidigungsministerium. Afrika, Bodenschätze, Konflikte waren ein überzeugendes Trio. Gelder wurden bewilligt, und so konnte ein gut qualifiziertes Team wissensdurstiger WissenschaftlerInnen eine Conflict- und Emotion-Map der Welt erstellen, die auf purer Fiktion basierte. Gerade diese verflixten Emotionen galt es auf allen Ebenen zu beobachten, zu kontrollieren und präventiv zu unterbinden.

Die ungeahnten Möglichkeiten der neu definierten Literaturwissenschaft hatten erheblich zum Erhalt der Literatur beigetragen. Die Wirtschaftsnationen förderten nun weltweit lebensnahe Romane und Erzählbände, gründeten neue Fördereinrichtungen und erwogen Grundeinkommen für Schreibende, die das dankbar, wenn auch befremdet zur Kenntnis nahmen.

Gerade wird ein überschaubarer Betrag vom Projektkonto ab und auf ein Konto in den Bahamas – umgebucht.

»Prost«,

sagte Freia

Familienstand: verheiratet mit Leo, einem Anlageberater; vier in Internate outgesourcte Kinder

Hobbys: Springreiten, Segelregatten

Vermögen: zehn Milliarden

Stiftung: logisch

Gesundheitsstatus: topfit dank diverser sie umgebender Ärztinnen

auf ihrer Jacht in Menton zu sich. Freia, die vermutlich anders hieß, aber der Name passte zu ihrem inneren Adelstitel, den sie sich gerne verlieh. Ein Adelstitel klang nach Gestüten. Und Freia ritt gerne. Na ja. Eigentlich hasste sie Pferde, aber Reiten gehörte nun mal dazu. Ein Gestüt und ein Adelstitel erzeugten bei vielen Europäern immer noch: Angst. Denn die meisten Menschen waren Untertanen. Und das gerne.

Freia fühlte sich, ihrem fehlenden Titel geschuldet, stets von einem Gefühl des Mangels begleitet. Irgendwann hatte sie sich sogar gefragt, ob ihre Familiengeschichte etwas wäre, wofür sie sich schämen müsste, denn ihr dynastischer Reichtum begann mit der Waffen- und Textil-Produktion im Ersten Weltkrieg. Damals waren sie eine der Herrscherfamilien des Landes, ein Umstand, der im darauf folgenden Krieg und dem fast freundschaftlich zu nennenden Umgang mit dem Führer der damaligen Regierung stark ausgebaut wurde.

In jenen Jahren waren die Arbeitskräfte so günstig, und Freias Großvater, ein Kunstkenner, konnte ein beeindruckendes Immobilienportfolio und eine atemberaubende Kunstsammlung aufbauen.

Freia machte einige dem Volk zugänglich, in Museen, die vom Zehnt eigens für ihre Sammlung gebaut worden waren.

Das nur am Rande. Damals, nach dem furchtbaren Krieg, wurde es kurz ruhig um Freias Familie, die Nürnberger Prozesse fanden ohne sie statt, denn irgendjemand, so beschieden die freundschaftlichen Besatzungskräfte, musste das Land wieder aufbauen.

Die Produktion lief wieder an, das Vermögen wurde aufgetaut und die Familie verdiente sagenhaft am Wiederaufbau der goldenen Fünfzigerjahre. Dankbar, an Ursache und Lösung verdient zu haben, leisteten sie ihren Beitrag für den Aufbau der Demokratie. Zahlten immense Parteispenden. Zum Beispiel.

Die Geschichte ihrer Familie erschien Freia als einzig mögliche, denn die meisten, mit denen sie seit ihrer Internatszeit verkehrte, kamen aus ähnlichen Familienzusammenhängen. Nur eben mit Adelstitel.

Freia schüttelte sich. Und reckte ihre ohnehin sehr aufgerichtete Wirbelsäule. Es gab vieles, auf das sie stolz sein konnte, 186 Prozent Gewinnsteigerung in den letzten zehn Jahren, nur um mal eine Hausnummer zu sagen. Freia war Vorsitzende des Stiftungsrates der Firma, sprich: Family-Office, sprich, irgendwas mit Arbeitsplätzen in Afrika schaffen, dem Land, aus dem einige ihrer Firmen Rohstoffe, nun, fast möchte man sagen –

abtransportierten.

Prost.

Freias Jacht – größer als die von Heidi Horten, wie Freia oft schmunzelnd dachte – wackelte leise im Mittelmeer.

Sie mochte Boote ebenso wenig wie Pferde, diese Pseudotiere,

aber die schwimmenden Wohnmobile waren die einzige Möglichkeit, nicht mit normalen Menschen verkehren zu müssen. Freia konnte sich in Hotels und in der Öffentlichkeit nicht ohne ihre Leibwächter bewegen, und bitte – wie viel Spaß soll das denn machen? Freia hatte den Ruf, eine dezente, fast schüchterne Person zu sein. Sie sah so durchschnittlich deutsch oder auch belgisch oder einfach europäisch aus, dass sie in unterschichtsentsprechender Kleidung an keiner Supermarktkasse aufgefallen wäre. Als es noch Kassiererinnen gab.

Freia kannte nur Menschen wie sie. Erzogen in Bildungseinrichtungen, die genauso unangenehm waren wie das Zuhause der Kinder in dynastischen Familienzusammenhängen. Das Wohnhaus der Familie auf 770 Quadratmetern in drei Etagen über den Geschäftsräumen der Stiftung war seit den Siebzigerjahren des letzten Jahrhunderts nicht neu dekoriert worden. Teppichboden, Messing, Kirschholz. Freia erlebte ihre frühe Jugend auf einer eigenen Etage mit ihrer Kinderfrau. Die entlassen wurde, bevor sie in ihre Sechziger kam, um ihr keine Rente zahlen zu müssen. Ihre Eltern sah sie bei Tisch. Es wurde geschwiegen. Wenn nicht geschwiegen wurde, hielt man sie zur Sparsamkeit an. Seifenreste kamen in einen Beutel, bis sie den Abrieb pulverisiert hatte, um mal so eine Sache zu nennen. Das hatte sich bis heute bewährt in ihrem Leben.

Diese Sparsamkeit.

Freia hatte ihre Mutter mithin beim Zählen der Vorräte und Dosen, die sie auf den Angebotsseiten der Supermärkte jagte, beobachtet und spürte immer das Bedürfnis, Mutters Gesicht mit einer Dose zu zertrümmern.

Das Familienunternehmen hatte seit drei Generationen nie Verluste gemacht – beziehungsweise in Krisenzeiten durch Staatsfinanzierungen einen doppelten bis dreifachen Gewinn verzeichnet.

Freia trank etwas Champagner, rückte ihre Brille zurecht

und im gleichen Moment wurden bei dem Transfer von einer Summe von 1,6 Millionen Dollar nach Liechtenstein zehn Dollar zu viel abgebucht und auf ein Konto in Belize verbracht.

Das ist erstaunlich,

dachte

der Immobilienentwickler

Bedeutung: Man muss sich diese Person nicht merken.

Hobbys: Golf, Jacht, Polo, all die öden Events, die nur dazu dienten, andere Personen zu treffen, die man sich nicht merken muss

Gesundheitszustand: harmlos wirkender Hautkrebs

Politische Ausrichtung: libertär, wie alle Macher

Inhaltsverzeichnis

1 Jahr und achteinhalb Monate vor dem Ereignis,

der neben seinem Kerngeschäft – der Erschließung von Anlageobjekten – eine Software entwickelt hatte – na ja, er hatte das System von seinem jungen, naiven Londoner Erfinder gekauft.

Die Software half bei Entmietungen, Enteignungen, bei feindlichen Übernahmen, weil sie die Ängste der Mietenden oder Besitzenden im Vorweg sehr genau berechnet hatte. Und die Schwächen der Verhandlungsgegner zu kennen, war immer ein geldwerter Vorteil.

Anderes Thema.

Das suchterzeugende Eloxier des Immobilienentwicklers war die Entdeckung. Wie Kolumbus auf seiner rastlosen Suche nach neuen Geldquellen fand er leer stehende oder von irgendwas bewohnte Gebiete in Gegenden, die sich für eine Großüberbauung eigneten. Wie diese hier –

In einem beschaulichen, schwach besiedelten Gebiet in der Schweiz. Subtropisches Klima, Palmen, mediterrane Pflanzen- und Tierwelt, kaum Menschen. Hier plante der Immobilienentwickler eine Jahrtausend-Überbauung mit über neunhundert Wohneinheiten im absolut gehobenen Preissegment, Hubschrauberlandeplatz, Wellnesshotel mit angegliedertem Gesundheitszentrum. Es galt lediglich, ungefähr hundert Trottel zu enteignen. Das war fast zu einfach gewesen, um Spaß zu machen. Die Leute hier waren so verarmt, dass sie schon bei minimalen Beträgen bereit waren, ihre Heimat aufzugeben.

Nun lebten nur mehr ungefähr zehn Menschen in dem Dorf im Tessin.

Einer davon

war Pedro,

Gesundheitszustand: vermutlich noch fünf Jahre

Kaufkraft: lächerlich

politische Ausrichtung: Kommunist

Gefährderstufe: null

der fast alleine in Corcapolo im Tessin lebte.

Die meisten Leute in dem Dorf waren tot oder weggezogen, weil es in der Umgebung keinen Laden mehr gab, keine Jobs, weil die Landwirtschaft hier aus Mini-Tierhaltung und ein paar Hängen bestand, und »biologisch« oder »nachhaltig« geführt wurde, weil man hier weder große Flächen mit Pestiziden bestreuen noch Monokulturen anlegen konnte. Keine Massentierhaltung – kein Geld. Subventionen waren hier nicht vorgesehen, und so machte Pedro sein Ding, das heißt, den ganzen Tag arbeiten, ein paar Sorten Gemüse nach Jahreszeiten wechselnd auf einem kleinen Acker anbauen und Wildblumenheu vom Steilhang einbringen, damit ein paar Ziegen füttern, melken, Käse herstellen und das Zeug dann auf dem Markt verkaufen. Falls das schiefging, hatte er Vorräte für den Winter.

Meine Güte, die Winter. Es regnete oft, und man sah die Sonne von Dezember bis Februar nicht, die Berge waren zu hoch und das Haus feucht und kalt. Dabei –

war es einmal hübsch gewesen hier. Als die anderen noch da waren, als Pedro alle Nachbarn kannte wie in einer netten Hippiekommune. In den letzten zwanzig Jahren hatte einer nach dem anderen sein Haus an einen Immobilienentwickler oder an Leute aus der Stadt verkauft, die dann pittoreske Ferienhäuser daraus gemacht hatten. Mit Lochstickerei-Vorhängen. Und Darkrooms im Keller, in denen sie sich fisten konnten. Dachte Pedro manchmal. Er konnte diese Paare nicht ausstehen, die hier zwei Wochen im Jahr herumstromerten, die Finger immer Grashalme streifend, in Leinenkleidung. Sie machten Fotos von Pedro, weil er so authentisch war. Ab und zu schmierte er Tierkot unter ihre Türklinken. Okay, das war keine wirkliche Revolution. Aber lustig.

Pedro hatte Einschreiben an die Regierung geschickt, also an den Bauernvorstand, der immer wieder betonte, wie wichtig die Landwirtschaft war. Wegen der Selbstversorgung des Landes und der Tradition. Landwirtschaft stand für die Natur und einfache herzensgute Kinder, die Geißen streichelten. Wobei die meisten Lebensmittel in Afrika angebaut und von China besessen und importiert wurden.

Pedro erhielt keine Antwort. Vor drei Jahren hatte er zusammen mit anderen Freaks aus dem Tal gestreikt.

Es wurde nicht einmal in den lokalen Medien darüber berichtet. Ob alte Deppen wie er Honig und Rhabarber auf dem Wochenmarkt an Touristen in ihren Leinenklamotten verkauften, war komplett unwichtig. Das Schweinefleisch kam aus Rumänien oder Deutschland, es kostete einen Franken pro Kilo, der Honig kam aus Brasilien und kostete fünfzig Rappen pro Glas. Und so weiter.

Pedro, der jetzt aussah wie irgendein alter Penner, war noch vor Kurzem jung gewesen.

Er hatte seine Frau beim Agrarwissenschaftsstudium kennengelernt. Sie hatten zusammen dieses Grundstück gefunden, das dazugehörige Haus, einen Kredit aufgenommen und am ersten Abend, nachdem sie das Haus renoviert hatten, auf dem Boden Geschlechtsverkehr gehabt. Das war die Nacht, an die er sich immer erinnerte, wenn er weinen wollte. Dann weinte er. Das Dümmste, was ein einsamer Mensch tun konnte.

Nach dieser Nacht, damals, hatte sich die Sache nicht gut weiterentwickelt. Da gab es keine Romantik, denn die Arbeit war so anstrengend, dass die Leichtigkeit der beiden nach einigen Jahren verschwunden war. Seine Frau sah aus wie sechzig, als sie vierzig war. Sie aßen schlecht, aber organisch, sie machten keinen Urlaub und wurden zu alten Bauern, denen die Armut die Knochen porös gemacht hatte. Im letzten Jahr hatte seine Frau dann im Winter eine Lungenentzündung bekommen. Er saß mit ihr sieben Stunden in der Aufnahme des Krankenhauses der Kreisstadt. Während der Wartetätigkeit begann seine Frau, Blut zu husten, dann wurde sie von der Aspire-Health-AI ausgewertet. Mit Googles Hilfe war die Plattform weltweit im Einsatz – gewesen, bis sie von einem deutschen Unternehmer aufgekauft worden war.

Die Gesundheitssoftware speicherte die Krankheits- oder nennen wir es Gesundheitsdaten von ca. 60 Prozent der Bevölkerungen, ihre Einkommen, die Zahlungsmoral, Beruf, Alter, die Lebensdauer, und der zu erwartende Mehrwert wurde mit den Kosten der Behandlung abgeglichen. Danach wurde über die bestmögliche Behandlungstrategie entschieden.

Ein als Arzt verkleideter Facility-Manager trat zu den beiden und riet zu Tee, Honig und Wadenwickeln.

Pedro war mit seiner Frau zurück ins Haus gefahren, sie hatte hohes Fieber, Schmerzen, und sie war fast ohnmächtig, als er sie den Berg hinauftrug. Es ging dann noch eine Woche. In der seine Frau nicht sterben konnte in der kalten feuchten Wohnung, bis er ihr ein Kissen auf das Gesicht legte und dabei an die Nacht gedacht hatte, als sie jung waren und hofften, dass von nun an alles besser würde. Es war nie besser geworden, nur immer härter. Brutaler. Anstrengender.

Pedro hatte seine Frau an ihrer Lieblingsstelle begraben, weit unten am Fluss, zwanzig Minuten steiler Abstieg, bis man zu einem Plateau kam, auf dem der Boden dumpf klang und die Sonne scheinbar immer schien. Als er zurückging, sah er eine kleine Siedlung aus Containerhäusern. Kabel waren frisch verlegt, Satellitenantennen angebracht und hochwertige Küchengeräte standen auf der Wiese. Erstaunlich, dachte Pedro, denn außer ihm und seiner Frau kannte niemand diesen Ort.

Vielleicht, dachte Pedro, sollte ich mich einfach neben meine Frau legen,

dachte

Pjotr, der sich zur gleichen Zeit in London aufhielt.

Er hatte einen Schlafplatz unweit des Containers gefunden.

Eine Garage, die an einem Haus befindlich war, in dem die Besitzer vermutlich seit zehn Jahren verwesten. In der Garage roch es nach Tod. Ein Wohnmobil, das Pjotr als Schlafstelle nutzen wollte, hatte Schimmel angesetzt, Kisten mit feuchter alter Kleidung standen da und ein Schraubstock, in dem die Besitzer vermutlich ihre Genitalien eingeklemmt hatten.

Früher war das Paar, weiße, ältere Engländer mit großen Zähnen, in ihrem Mobil auf Campingplätze gerollt, um dort noch dichter neben Leuten, die ihnen glichen, zu schlafen und am Tag Nudelgerichte auf Gaskochern zuzubereiten und sich zuzuprosten. »Das ist die wirkliche Freiheit«, mochten sie gesagt haben.

Dann sind sie irgendwann gestorben, vermutlich waren sie in ihrer hässlichen Wohnung gestürzt und hatten dann einfach aufgegeben.

Nun standen die Reste ihres Lebens hier herum, bis irgendwann das Viertel überbaut werden würde.

Ein paar Stunden in der Nacht verließ Pjotr den Container, um schlafen zu gehen, nur dass er nicht schlief, sondern in dem stinkenden Hymer-Mobil auf der ebenfalls schlecht riechenden Matratze hockte und Leute bespitzelte.

Er hatte allen Jugendlichen, die in den europäischen Ländern an »der Sache«, wie er es nannte, arbeiteten, eine Mail geschickt, die im Anhang einen Zeitplan und ein bisschen Malware enthielt.

Mit den Trojanern hatte er sich alle ihre Bewegungen im Netz angesehen, sie ausgewertet, und im Anschluss hatte er die Biester unschädlich gemacht. Bei – fast allen.

Pjotr führte die Sicherheitsprüfung durch, weil er wusste, dass keiner der Freunde es sonst machen würde.

Sie würden die sogenannten eigenen Leute nie überprüfen, einem seltsamen Ehrenkodex folgend.

Sie vertrauten ihrem Gefühl.

Doch Pjotr wusste nicht, was das sein sollte. Ein Gefühl. Oder – ein Vertrauen, das sich nicht durch Mathematik und Technik begründen ließ.

Also –

Die meisten Aktivitäten auf den Rechnern der europäischen Hacker waren unauffällig.

Viele verdienten Geld mit Dienstleistungen auf Tor-Handelsseiten, sie boten Hacks an, einige Sexarbeitende waren zu verzeichnen, und natürlich gab es viele, die im Drogenhandel tätig waren. Was ein absolut ehrenwertes Gewerbe war. Fast alle Länder und deren Geheimdienste verdienten Milliarden damit. Mit Rauschmitteln oder durch Waffenlieferungen rund um die angeblichen Kämpfe gegen angebliche Kartelle und für den Kampf der Kartelle untereinander.

Die sogenannte Drogenpolitik war immer auch eine Rassenpolitik, die das sogenannte harte Vorgehen der Polizei in sogenannten sozialen Brennpunkten rechtfertigte. Für das Polizei und Militär noch mehr Waffen brauchten. Und die Bildung von Spezialeinheiten für Kriege gegen die eigene Bevölkerung. Und Kriege in drogenproduzierenden Ländern. Man konnte nie genug Kriege haben, womit sollten die Menschen sich sonst ihr Leben verkürzen. Die Zeitungen liebten Drogen, gaben sie doch immer Anlass für Clickbait-Gruselgeschichten von süchtigen Kindern, Verbrechen unter Drogeneinfluss. Und Clans. Üble Sache.

Wenn Regierungen nicht in der Lage sind, das Volk, das sie bezahlt, aus dem Elend zu holen, betäuben sich die Menschen, um es zu ertragen.

Viele hielten den Mist doch nicht mehr aus.

Die Jungen nicht, weil sie keine Freiheiten hatten, außer funktionierende neoliberale kleine Maschinen zu werden,

die Alten, also – die Vierzigjährigen, die alle den gleichen dumpfen Traum von einem Haus mit Garten geträumt hatten und sich in hässlicher Umgebung in der Jagd auf Nahrung wiederfanden, ohne dass eines der Versprechen des Kapitalismus eingelöst worden war.

Pjotr fand bei fast allen ähnliche anarchistische Aktivitäten – einige verseuchten die Endgeräte von Kapitalisten mit Würmern, andere verdienten ein wenig mit Bot-Armeen, die Spielkonsolen und scheiß Sneakers am Verkaufstag in großen Massen aufkauften und teurer weiterverkauften. Spaßvögel foppten Bots, die die Handelsplattformen nach Begriffen wie XFX AMD Radeon RX 580 4GB 2048S oder Sapphire AMD Radeon RX 580 durchsuchten.

Um Grafikkarten für das Cryptomining zu horten.

Leider kauften die Bots statt der Karten dann einfach Papier, auf dem die Bezeichnungen aufgedruckt waren.

Fast alle seiner ÜberprüfungskandidatInnen waren im Kampf gegen Autoritäten, gegen Überwachung, sie hackten Behörden und Pässe, sie machten Eingaben bei den Verfassungsgerichten. Versuchten, die Massen aufzuklären, und alle zusammen waren

gescheitert.

Wie auch immer. Pjotr hatte nur zwei Verdachtsfälle, bei denen er seltsame, immer wiederkehrende Bewegungsdaten fand, die auf eine Anstellung schließen ließen, er fand Reste von Netzwerkprotokollen, die auf die Entfernung der alten BKA-Software, Remote-Communication-Interception-Software,

schließen ließen, einige schlampig verschlüsselte Korrespondenz und einen vollkommen anarchistenuntypischen Hintergrund auf zwei libertären Universitäten.

Die Erbärmlichkeit der Cyberaktivitäten war eigentlich ein klares Indiz für eine Mitarbeit bei einem Geheimdienst. Pjotr mit seiner sehr schlechten Menschenkenntnis fand die beiden Schweizerinnen von Anfang an seltsam. Sie waren erst vor einem Jahr in Hackerforen aufgetaucht und wirkten irgendwie – unecht. Mit ihren Doc Martins und den grün gefärbten Haaren. Ihre Nägel waren zu sauber und ihre Augenringe zu plakativ.

Pjotr hatte seinen Plan B aktiviert.

Die Brigade aus Norditalien hatte in der letzten Woche die gesamte Infrastruktur des neuen Hauptquartiers im Tessin, in das die Freunde bald ziehen würden, ausgetauscht. Und dabei entdeckt, dass in die Dächer der Container, die aus strahlendurchlässigem Material bestanden, Überwachungskameras verbaut waren.

Nun war die Siedlung wie neu. Es gab saubere Sendemasten, neue lustig manipulierte Überwachungskameras, die Container waren wieder aus abhörsicherem Metall und die Kabel neu verlegt worden.

Die Trojaner auf den Geräten der beiden Schweizerinnen programmierte er um. Sie würden sich, falls die mit dem Netzwerk einer Behörde in Kontakt kämen, ausbreiten wie –

ja, wie ein Wurm sich eben ausbreitet.

Pjotr hatte es nicht mit Bildern.

Er sagte keinem etwas von seiner Entdeckung. Von seinem Plan B.

Er schlief ein in dem Wohnmobil, in dem vor dreißig Jahren irgendwelche Leute von Freiheit geträumt hatten.

Keine Ahnung,

wie Don in England die paar Jahre mit ihrer Weiterentwicklung verbracht hatte.

In der BürgerInnendatenbank des MI6, das alle Daten sicher und geschützt in einer Palantir-Cloud lagerte, waren noch ihre alten Personenangaben, die mithilfe des Cambridge-Analytica-Systems entstanden waren, gespeichert:

Gefährderpotenzial: hoch

Ethnie: unklare Schattierung von nicht-weiß

Sexualität: homosexuell, vermutlich

Soziales Verhalten: unsozial

Familienverhältnisse: ein Bruder, Mutter, Vater – ab und zu, aber eher nicht

Inzwischen war – Don kaum gewachsen. Und ihre Freunde hatte sie seit Langem nicht mehr gesehen.

Don, Peter, Hannah und Karen. Die damals ihre Zeit nach der Schule und an den Wochenenden gemeinsam verbrachten. Sie hatten ihre Familie gefunden. Den Ort, der einer Höhle glich, die transportabel immer bei ihnen war. Sie hatten einander erkannt. Als Außenseiter, als Randgruppenerscheinung, als Aussätzige, und das war erstaunlich genug, denn normalerweise erkennen sie einander nie, die am Schulhofrand Stehenden. Sie orientieren sich immer an der Masse, die Streber, Spinner, die zu Dicken, zu Dünnen, die Schwulen oder Verlausten, und sehen sich nicht als das, was sie sind: die Seltsamen. Jene – von denen die anderen, die normalen Kinder, noch Jahre später beim Betrachten alter Klassenfotos im Endgerät sagen werden: »Der – vergessen, wie er hieß, der Spinner –, ich weiß nicht, der war irgendwie komisch.« Bei der Gruppe in Rochdale war ein Wunder passiert, oder die Witterung war schuld, eine Laune der Umstände hatte sie zueinandergeführt, und es war nicht klar, ob sie durch irgendwas anderes verbunden waren als durch den Umstand, dass die Mehrheit sie befremdlich fand. Weil keiner ihnen gesagt hatte, was gut und böse war, hatten sie ihr einziges Gesetz verabschiedet: »Keiner wird uns mehr verletzen.« Das war natürlich Quatsch, denn Menschen waren dazu eingerichtet, einander zu vernichten. Sie konnten gar nicht anders, die Menschen, aber das wussten die vier noch nicht, die sich nicht einmal in der Gruppe die Schwäche offenbarten, ab und zu zu weinen, weil sie nicht mehr weiterwussten. Weil sie noch Kinder waren und manchmal einfach keine Ahnung hatten, wie sie das alles schaffen sollten. Sich ein Leben einzurichten und mit diesem Gefühl klarzukommen, dass keiner auf sie wartete. Und der Alltag. Meine Güte, nur nicht über den Alltag nachdenken. Immer längere Schlangen bei der Essensausgabe, immer mehr Schikanen beim Sozialamt, immer öfter Messerstechereien in der Schule, das kann einem zu viel werden, als Kind. Aber –

sie hatten sich gefunden und waren nicht mehr alleine. Die vier waren Freunde und sicher, dass sie bis an ihr Lebensende zusammenbleiben würden. Keiner würde sie je trennen.

Das war ein Irrtum gewesen.

Der letzte gemeinsame Höhepunkt war der Abend gewesen, an dem sie zusammen mit Ben und Kemal, Rachel, Maggy und Pjotr das System vernichten wollten. Und gescheitert waren. Es war unwichtig.

Es gab kein Wir mehr.

Don war alleine. Sie war jetzt zwanzig. Und die anderen irgendwo. Sie sahen, hörten, schrieben sich nicht mehr. Vielleicht hatten sie sich – auseinandergelebt oder waren nie Freunde gewesen, oder sie waren erwachsen, was ja meist heißt: ein Arschloch zu werden. In Erwartungen anderer zu funktionieren. Man sagt: Verantwortung übernehmen.

Dons Muskeln waren gewachsen, die Haare standen immer noch in die Luft,

immer noch sehnte sie sich nach einem Menschen, den sie lieben könnte.

Immer noch glaubte sie an –

nichts. Nicht mehr daran, die Welt zu retten.

Nicht mehr, dass irgendetwas auf sie warten würde.

Da draußen.

Vor dem Fenster, Erdgeschoss, gute Sicht auf eine Kreuzung, beobachtete sie, was vom Leben übrig geblieben war.

Menschen, die durch ständige unlustvolle Erregung den Verstand verloren hatten, die ihrem Untergang in ratloser Hysterie beiwohnten und nicht mehr schlafen konnten, wozu auch, wenn man im Netz nach Alternativen suchen kann. Zum Beispiel nach Sex. Das Netz war zu 90 Prozent eine Plattform für Sex, den Männer und Frauen am Rande des Wahnsinns anboten, den aber keiner kaufen konnte, weil alle kein Geld hatten, beziehungsweise – sich alle anboten.

Für Waren aus Billiglohnländern, oder Hass. Der war gut für das Geschäft – der half immer dabei, sich Land anzueignen, oder Bodenschätze, um eine Apartheid zu errichten oder Bürgerkriege zu befeuern. Bevölkerungen, die einander hassten, waren immer gut für das Wachstum.

Wenn Don die Schlafstelle verließ, dann um Selbstverteidigungskurse zu geben.

Sie unterrichtete verängstigte Banker,

Programmierer und ausländische Milliardäre, die aus ihren zu heißen Heimaten in das angenehme Klima Englands geflohen waren. Oder wegen irgendeiner Steuer. Oder den Strafverfolgungsbehörden.

An Tagen ohne Jobs lief Don, bis sie wieder in die Schlafstelle konnte, durch die komplett von KleinbürgerInnen befreite Innenstadt. Die war ein Museum geworden, durch das lautlos die Wagen ölfördernder Fünftwohnungsbesitzer glitten.

Einige unsinnige Trüffelläden und Kaviarimbissstuben gab es noch, ein paar Geschäfte, die internationalen, oder eher – asiatischen Ketten gehörten, in denen überall der gleiche schlechte Salat und Insekten-Burger und Sandwiches minderwertiger Qualität verkauft wurden für die wenigen Touristen, die es noch gab, seit das Herumgereise für die Unterschicht entfallen war. Für die kleine Mittelschicht der neuen Menschen war es wieder so wie in den Fünfzigerjahren des letzten Jahrtausends, als man einmal im Jahr verreiste, meist mit dem Pkw oder dem Zug. Die wenigen Touristen verschwanden nachts zum Schlafen in den Süden der Stadt in Kapselhotels.

Danach war die Innenstadt leer – und leise. Nur ein paar Drohnen kreisten über den Palästen, in denen

sich die Steuerflüchtigen verbarrikadiert

hatten.

Da zum Beispiel

saß

der Milliardär

Einkommensquelle: ererbtes Vermögen; mit Immobilien, Beteiligung an Banken, Pharma- und Transportunternehmen vermehrt

Hobbys: Partys, Drogen, Sex, alte Hollywoodfilme und Weinen

Familienstand: allein lebend

Gesundheitszustand: einsam, Psychopharmaka-Missbrauch, Nervenleiden, Reizdarm

zur gleichen Zeit in London und kontrollierte Nullen. Er bemühte sich, dabei zu lächeln.

Es war eine ungewohnte Muskelaktivität in dem engen Gesicht, dem Abschluss seines verkrampften Körpers, bis zu den Zehen zusammengezogen voller Angst. Die ständig mit ihm war.

Zurück zu den Nullen.

Es gab verdammt noch mal keine Millionäre, die sich ein Haus in Belgravia leisten konnten. So ein schönes weißes Haus in dieser absolut toten Ecke, inmitten absolut toter Ecken. Wer irgendwie angemessen leben wollte heute, wer sicher leben wollte, verfügte dank ausgeklügelter Finanzprodukte und Sparmodelle oder einfach wegen der Inflation über verdammte Milliarden. Und erstaunlicherweise –

machte das keinen Spaß mehr, diese Milliarden, die erzeugten kein Gefühl der Unsterblichkeit oder der Überlegenheit, oder mehr als ein Mensch zu sein, wenn der Vergleich zu normalen Menschen fehlte, weil man diese verdammten Menschen aus dem Alltag entfernt hatte. Wegen der Sicherheit.

Aber – es war noch beunruhigender, den Pöbel irgendwo in der Unsichtbarkeit zu wissen,

wo er sich zusammenballte und irgendwas ausheckte, auf Naziplattformen, alles Nazis, obwohl –

die waren noch nie Feinde des Kapitals gewesen.

Der Milliardär lebte seit zehn Jahren in London und es war immer langweiliger geworden, denn es gab keine Gruppen mehr, in denen man sich traf oder feierte, keine gemeinsamen Sexpartys mit den Arabern, oder Wodkanächte.

Es gab Angst. Und Krieg. Es war, auch in seinen Kreisen, unerfreulich geworden. Irgendeine Endzeitsache, in der jeder versuchte zusammenzuraffen, was möglich war.

Der Milliardär würde bald verschwinden. Auf eine der schwimmenden Inseln, die gerade in Milliardärs-Kreisen der neue Investmenthit waren.

Unten im Erdgeschoss wachten vierundzwanzig Stunden lang zwei mit Maschinenpistolen bewaffnete Männer. Die Tür war aus meterdickem Stahl, die Fenster schusssicher, die Minen im Vorgarten nachts aktiviert, der Zaun mit Hochspannung gesichert. Das Haus befand sich natürlich in einer Gated Community, die Ein- und Ausgänge waren verbarrikadiert und bewacht, wie in einem Hochsicherheitsgefängnis.

Alle hier im Viertel waren in ständiger Bereitschaft. Sie ahnten, dass es nicht gut enden konnte. In einer Zeit, in der es nur noch sie und Dienstleister gab –

die Horden, die jetzt noch mit ihren hässlichen Gesichtern und den hässlichen Kleidern und den schlechten Zähnen und dem Hass, der offensichtlich war, am Tag in den Innenstädten der Welt arbeiteten, die kochten, putzten oder Bauarbeiten durchführten und dann zur Nacht verschwanden. An Orte, an denen kein Reicher jemals gewesen war, in Vororten, Schlafstätten, den Unterbringungen. Sie hatten Angst, sich irgendeine Krankheit zu holen oder einen Stein an den Kopf zu bekommen, die Reichen, denn die Stimmung war

gereizt.

Sie fürchteten die 90 Prozent, die Welt der Moral, der Mieten, die Welt des Glaubens an Gerichte, Gesetze, Medikamente, Sommer- und Winterzeit, an die EU, daran, dass Pizza und Burger etwas Schmackhaftes seien. Die Leute, die an einen Sozialstaat glaubten, und PolitikerInnen, denen man vertrauen konnte, und die verdammte Hoffnung, dass man es irgendwann aus diesem Kreislauf schaffte, wenn man sich nur genügend anstrengte.

Und es gab seine Leute, die sich mitunter trafen, um Visionen auszutauschen. Die sich, kurz gesagt, auf eine Vision zusammenfassen lassen konnten: Es hatte sich in den letzten hundert Jahren herausgestellt, dass demokratische Systeme keinerlei Vorteil für Kapitalinhaber brachten.

Der Milliardär hatte den Brexit mitfinanziert, die Tories dito, in seiner Heimat, wo auch immer sie war, unterstützte er Diktatoren oder einfach Männer, die von Leuten wie ihm unterstützt wurden. Er war ein ganz normaler Mensch,

der wegen seiner Angst Atembeschwerden hatte,

und das hatte doch keiner voraussehen können.

Dass Vermögen so wenig Spaß machen konnte.

Es war dunkel und

Don saß

zur gleichen Zeit auf ihrem Bett in London in einem der neuen Work-Sleep-Places. Was die Barbershop-Variante eines Obdachlosenheims war. Einfach mit IKEA-Möbeln.

Die Obdachlosen der neuen Generation konnten sich hier stundenweise einmieten und so tun, als arbeiteten sie an einem Projekt. Die Sache lief so gut, dass der Erfinder mit seiner Idee an die Börse gegangen war und nun Aktionäre über die Preise entschieden. Und das war doch lustig, dass Leute in Konstanz, die in einen Rentenfonds einzahlten, an der Obdachlosigkeit britischer Verlierer verdienten.

Don lag in der kleinsten Einheit, ohne Schreibtisch, aber mit einem kleinen runden Fenster in der Schlafkoje. Davor, wie erwähnt, eine Kreuzung, auf der Menschen mit ihren Gehirnen liefen, in denen keiner mehr zu Hause war.

Draußen wurde es dunkel. Don versuchte einzuschlafen und an etwas Schönes zu denken. Zum Beispiel an …

gerade als Don sich an früher und an ihre Gruppe erinnern wollte, das Einzige, was ihr zur Bebilderung von Zufriedenheit einfiel, gab es ein Geräusch auf der alten, nie mehr benutzten Briar-App, auf der seit Jahren keine Nachricht mehr eingegangen war.

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Don saß auf ihrer Matratze und hörte ihr Herz zu laut.

Es geht wieder los, dachte sie,

und

zur gleichen Zeit war Kemal zum letzten Mal auf dem Weg zu seinem Haus in Hackney. Der Container war leer, die Fingerabdrücke entfernt. Es war ruhig. Kein Leben mehr auf der Straße, keine Kneipen, Waschsalons, 24-Stunden-Shops, keine Inder, Polen, nichts. Außer Streifenwagen, Wachpersonal. Die neue Mittelschicht hatte sich in ihren Brownstone-Buden verbarrikadiert.

Man kann zusammenfassend sagen, dass sich das Land in den letzten Jahren nicht so gut weiterentwickelt hatte. Schottland und Irland waren nochmals besetzt worden, also ohne sie zu besetzen, die Märkte hatten es geregelt, jetzt waren alle zusammen arm. Seit das Land ein Steuer- und Anleger-, ein Steuer- und Betrügerparadies geworden war wie – sagen wir – Panama, wirkte es

wie ein betrunkener Partygast, der auf einem VIP-Empfang auf den Tisch sprang und die Unterhosen zeigte. Alle blickten kurz auf und vergaßen im selben Moment, was sie da gesehen hatten. Großbritannien war von der Landkarte der Bedeutung verschwunden.

Es hatte die Wichtigkeit von Portugal, vielleicht, nur ohne das Wetter, oder Moldawien, aber mit Reichen.

Die sogenannte Gesellschaft war wieder auf dem Stand der guten alten Zeit, nach der sich alle so gesehnt hatten, wenn sie weiß waren, die Vergangenheit, als es das vereinigte Reich gab, das ein Viertel der Weltbevölkerungen umfasste. Als das Land der stolzeste und größte Opiumdealer der Welt war, der China erledigt hatte, sich Hongkong einsteckte, bis die Deutschen Englands Träume, eventuell die gesamte Welt der Krone zu unterwerfen, zum Platzen brachten.

Amerika rettete die Briten vor den Nazis mit zweitausendsiebenhundertzehn Schiffen, die binnen vier Jahren in achtzehn neuen amerikanischen Werften gebaut wurden, um Nahrung, Waffen und andere systemrelevante Produkte auf die Insel zu bringen. Dumm gelaufen für die Nazis und ihre Idee, die Insel auszuhungern. Sie hatten überlebt, die stolzen Briten, aber –

Danach gab es kein englisches Weltreich mehr, und die USA waren die Herrscher der Welt. Kemal liebte diese Geschichte, die er für die Basis der erfreulichen Entwicklungen des Königreiches hielt, und nun stand die Neuordnung kurz vor ihrer Vollendung.

Kemal und seine Leute nannten sie: Neofeudalismus.

Also, wie immer. Aber modern. Mit Internet. Mit Fortschritt.

Apropos –

Kemal hatte in den letzten Wochen viel gelernt. Er könnte sich jetzt ein Schild mit dem Titel »Wirtschaftsexperte« – an die Tür hängen. Aber wozu sollte das gut sein? Keiner, der über Kapital verfügte, vertraute Experten, oder Beratern. Oder Geld.

Der große Bullshit war schon vor Jahren aufgeflogen. Wachstum. Zum Wohle aller. Die Märkte, Trickle-Down-Effekt, so schöne Wortschöpfungen, die nichts meinten. Also nichts Angenehmes für die Massen.

Aber wen interessieren die schon. Die wirklich Reichen, die Kapitalisten, die Plattformheinis, die es geschafft hatten, aus der Welt ein vereintes Irrenhaus zu machen, die weltverbindende Einheit der durchdrehenden Hassblasen, die sie mit ihren Scheißcodes gegründet hatten, diese neuen Könige des Unterganges verteidigten ihren Besitz wütender als je zuvor.

Das Einzige, was sie scheinbar vom Nirwana trennte, von der umfassenden Seligkeit, Geld zu fressen, auszuscheiden, Vermögen zu atmen, war ihr verdammt limitierter Körper.

Kemals Körper war schwer. Er merkte mit jedem Schritt, dass er nicht an den Erfolg einer Revolution glaubte. An die Umsetzung einer Comicidee, in der ein paar Mangafiguren gegen das Böse in der Welt antraten – und gewannen. Sie wollten gegen eine Übermacht kämpfen, die nicht mehr kämpfen musste, da sie schon lange gewonnen hatte. Die Milliardäre, meine Güte, irgendwie musste man sie ja nennen, hatten die Politik und damit das Militär, die Waffen und. Das würden sie nicht lebend überstehen. Kemal sah sie am Boden liegen, seine Freunde. Erschossen oder erschlagen, oder in Schauprozessen hingerichtet.

Es war nachts um 3.15 p.m., als er Ben eine Nachricht schickte.

Ich kann das nicht,

dachte Karen,

sie hatte schon lange keinen Spaß mehr. An ihrem großartigen Verstand, ihrem Genie, von ihrer Liebe zur Systembiologie war nichts mehr geblieben. Schauen wir uns schnell ihren alten MI6-Eintrag an:

Karen

Sexualität: heterosexuell

Intelligenz: hochbegabt

Krankheitsbild: Neigung zu Zwängen (Lichtschalter ablecken)

Konsumverhalten: mangelhaft

Ethnie: Gendefekt

Familiärer Zusammenhang: zwei Brüder, alleinerziehende Mutter

Karen war damals die Klügste in der Gruppe gewesen. Nicht, dass sie mit Don, Hannah oder Peter in einem Wettbewerb gestanden hätte. Es hatte sie einfach keiner verstanden. Auch die Hacker, die Freunde, mit denen sie später die Welt retten wollte, hatten ihre Gedanken nicht wirklich begriffen, oder die Sätze, mit denen sie versuchte, die Gedanken sehr einfach zu vermitteln. Keiner verstand zum Beispiel, warum sie Adenoviren ins Trinkwasser eingebracht hatte. Oder warum sie sich nach ihrem gescheiterten Aufstand als Erste hatte chippen lassen. Dabei war es so einfach: Karen wollte studieren. Um forschen zu können. Sie hatte den Kampf aufgegeben. Aber in cool. Noch während ihres ersten Studienjahres war sie von der Entwicklungs-Abteilung eines Pharmaunternehmens entdeckt worden. Während sie dort im modernsten Entwicklungslabor, das sie jemals gesehen hatte, mit einem abenteuerlich hohen Gehalt am Einsatz von Nanotransportern zur Krebstherapie arbeitete, erlebte sie den absoluten Rausch der scheinbaren Unendlichkeit von Mitteln und des eigenen Denkens. Die Entwicklungen, die sie weiter perfektionierte, waren vorher jahrelang an Universitäten erforscht worden, und nun, da die Vollendung der Forschung bevorstand, übernahm die Privatwirtschaft. Die Pharmaindustrie war das Endargument in der Rechtfertigung des Aktienmarktes. Dem Satz »Ohne Anlegende gäbe es weder Entwicklung von Medizin noch einen Fortschritt in der Vision unbegrenzten schmerzfreien Lebens« konnte kaum jemand mit dem schwachen Argument der Verstaatlichung und des Gemeinwohls energisch entgegentreten. »Wussten Sie, dass Menschen selbst 1895 noch wegen eines schlecht verheilten Knochenbruchs und daraus resultierender chronischer Entzündungen verschieden?«

Ruhe in der Gesprächsrunde.

Karen befand sich im ersten Jahr ihrer Arbeit in einem Zustand der Dauererregung. Sie forschte in dieser Zeit an natürlichen Bots, marinen Bakterien, die medizinische Wirkstoffe direkt zu den kranken Zellen transportieren sollten. Der Magnetococcus marinus verfügte über ein Magnetosom, das sich am Magnetfeld der Erde orientierte. Sie bewegten sich an magnetischen Feldlinien in Richtung geringer Sauerstoffkonzentrationen – egal.

Karen legte Millionen dieser Organismen als Nanovehikel zusammen und stattete jede Bakterienzelle mit künstlichen Nanoliposomen aus, die mit Krebsmitteln beladen werden konnten.

Die kleinen Transporttruppen wurden in Tierversuchen in Nähe von Tumoren gespritzt und mit einem künstlichen Magnetfeld bewegt. Großartig!

Karen spürte sich so wenig wie möglich, sie lebte nur in ihrer Arbeit, im Zustand eines andauernden Flows, umgeben von Leuten wie sie selber, abgeschirmt von der vulgären Außenwelt, von Politik, Klima, all dem Menschenzeug.

Aber.

Kurz bevor die ersten Tests erfolgreich beendet worden wären, passierte Erstaunliches –

Eine Gruppe von Robotik-WissenschaftlerInnen, die für eine Abteilung des Staatsschutzes tätig war, übernahm Karens Labor, ihre Unterlagen, und die ihrer KollegInnen. Und die Forschung. Die ForscherInnen um Karen und sie selbst wurden einem anderen Arbeitsgebiet zugewiesen, sie mussten ihre persönlichen Dinge in einen Karton legen, der sorgsam durchsucht wurde. Ihre Umkleideschränke räumen, und ohne Angabe von Gründen endete Karens erster Ausflug in die Welt der Erwachsenen.

An jenem Abend, als Karen durch die Stadt ging – und wegen ihres von der Mehrheit abweichenden Äußeren eine distributive Mitteilung machte, die verächtliche Blicke erzeugte, die Karen schon seit Langem nicht mehr wahrnahm –, fiel ihr auf, wie stumpfsinnig diese – Realität außerhalb des Labors geworden war. Es gab keinen Schmutz mehr, keine kleinen Gebrauchthandy-Läden. Keine Fast-Food-Stände, keine jungen Menschen mit Bierflaschen vor Pubs, nichts – außer absurder Stille und der Abwesenheit von Lebendigkeit vor einer gepflegten Fassade.

Es gab Bänke, auf denen man nur sitzen konnte, nachdem man sie mit seinem Bluetooth verbunden hatte und eine Sitzfreigabe erhielt,

kleine elektrische Miniwagen, die man nur fahren konnte, wenn es der Punktestand des Ökokontos erlaubte,

smarte Läden, in denen man sich schlechten Kaffee und schlechte Sandwiches ziehen konnte, die direkt vom Verbraucherkonto abgebucht wurden, lauter geiles Zeug. Aber es schien sich nicht positiv auf die Stimmung der Passanten auszuwirken.

Es war der Tag, an dem sie um 3.15 p.m. eine Nachricht von Ben erhielt.

Na, so was!

Hier –

Inhaltsverzeichnis

1 Jahr und 8 Monate vor dem Ereignis –

ist wirklich nichts los, dachte Ben. Er fuhr mit dem Transporter durch das Département Pas-de-Calais, die frühere Kohlegrube Frankreichs, das Herz der Region, stolze Bergleute mit Staublungen und so weiter.

Nun würde hier der digitale Hub des Landes entstehen. Irgendwann. Hatte jedes Land in Europa begriffen, dass Digitalisierung großartig war. Weil.

Es bald schon keine Halbleiterplatten und Hardware geben würde, die aus Asien kamen. Wenn die großartige Digitalisierung durch Rohstoffknappheit, Naturkatastrophen, durch Blackouts beschädigt würde oder auch nur ein paar Stunden ausfiele, wäre Schicht im Schacht, wie die Bergleute, Gott hab sie selig, gesagt hatten. Keine Container würden beladen, keine Flugzeuge fliegen, keine Nahrung gekühlt – egal.

Den Techfirmen, die während der letzten Krisen – dem letzten Hochwasser, den letzten Erdrutschen, Ausgangssperren, des letzten Feinstoffalarms, der Verlagerung des gesellschaftlichen Lebens in private Cluster, dem Homeoffice, dem Ende von Theater, Klubs und Tourismus, während der fast nicht mehr stattfindenden Reisen – innerhalb eines Jahres einen gemeinsamen Börsenwert erreicht hatten, der den Wert des gesamten europäischen Aktienmarkts überstieg, konnte man nur gratulieren.

Amazon war um 100 Prozent gewachsen, Microsoft um 30, Netflix schloss das letzte Jahr mit einem Gewinn-Zuwachs von 76 Prozent ab, und der Tech-Index Nasdaq war in den letzten Monaten um fast 50 Prozent angestiegen. Die Notenbanken kamen mit dem Gelddrucken kaum nach und Frankreich hatte viele Millionen an Fördergeldern von der EU erhalten, die nun – irgendwo waren.

Hier auf jeden Fall nicht.

Irgendwo im verdammten Nichts.

War Ben noch aufgeregter als sonst.

Gleich würde es losgehen. In ein paar Stunden wäre er in der Schweiz, zum zweiten Mal in den letzten Wochen.

Vor einigen Tagen hatte er schon den größten Teil der Hardware transportiert und das neue Zuhause der Freunde inspiziert. Er hatte sich um den Austausch der 5G-Masten gekümmert und an erschreckend einfallslosen Orten (Lampenanschluss, Steckdosen, Router und so weiter) zehn Kameras gefunden. Er vertraute immer auf RF-Detektoren und dem WLAN-Scan. Und im Anschluss begann der große Spaß.

Ben hatte eigene Software auf dem Stream-Gateway installiert, die Kameras ausgeschaltet und Hunderte Stunden eigenes Material eingespeist. Wer auch immer in Zukunft die Freunde beobachten würde. Sähe sie beim Pizzaessen und Minecraft-Spielen, beim Liegen und Dösen. Viel Spaß dabei. Ben war enttäuscht, dass er mit seinem Misstrauen Pjotr gegenüber recht gehabt hatte. Er würde ihn nun benutzen, –

apropos öde –

diese sogenannte Landschaft, die aussah wie

alle Landschaften in Europa, in denen nicht gerade eine historische Innenstadt oder ein früheres Urlaubsparadies befindlich waren, schien nie zu enden.

Hier hatte der Fortschritt zugeschlagen. Windparks, Schlachthäuser und industrielle Landwirtschaft. Im besten Fall. Oder gar nichts. Keine Läden, keine Straße, keine Tiere, keine Bäume, keine Kneipen, keine Restaurants. Da war fast jeder freie Platz gerodet, umgebaut, das Wachstum. Sie wissen schon. Das Wort, das eine Absurdität beschrieb, hatte sich als Propaganda in die Gehirne der Menschen gefressen wie ein Pilz, der sie fernzusteuern schien. Das Wachstum brauchte weder die Leute hier –

die in seltsamen Flachdach-Mehrfamilienhäusern darauf warteten, dass endlich ein Komet dem Ganzen ein Ende bereitete,

noch die Landschaft – die irgendwann mal für irgendwas oder für die Märkte wichtig gewesen war. In den leeren Shoppingmalls wurde früher gut gelaunt eingekauft, als es hier noch Arbeitsplätze in irgendeiner Scheißbranche gab. Als die Leute sich ein paar Sekunden Erregung leisten konnten.

Die Transformation war fast beendet. Nur in neu. Nur ohne Leute. Es brauchte sie nicht mehr, die ArbeitnehmerInnen. Unermüdlich produzierten die vollautomatischen Systeme Zeug –

Die alten Konzerne hatten sich der Menschen entledigt und nicht bedacht, dass keiner mehr Geld hatte, um die Flut von Produkten zu konsumieren.

Darum stellten alle jetzt Finanzprodukte her. Darum sah es hier so aus wie in Amerika:

Die Infrastruktur vergammelt, wer kann, verschwindet auf Inseln und in Bunker, auf andere Planeten oder Boote.

Vor einem Haus, das inmitten des Nichts stand, saß ein Mann und las Zeitung. Er hielt sie verkehrt herum und trug eine smarte Fußfessel, ein Produkt aus der Schweiz,

die ihn als auf staatliche Hilfe angewiesene Person auszeichnete. Als Subjekt.

Das System war auf Autopilot geschaltet –

beim

Mann mit der Zeitung,

keine Daten wegen Überschwemmung im Rechenzentrum Frankreich

der in Bousbecque an der Grenze zu Belgien wohnte, was egal war, denn er kam nie weiter als bis zum Discounter, vermutlich weil er so übergewichtig war, wie alle im Ort. Die Fertiggerichte von Nestlé, Unilever, Danone und der anderen großen Menschenverfetter, die 500 Milliarden

Euro oder Dollar oder Glasperlen jährlich nur mit Riegeln, zuckerhaltigem – Joghurt, Drinks, Snacks, Frühstückflocken, Pizzen, Würstchen, Nudeln, Mikrowellenzeugs machten, hatten an ihm ganze Arbeit geleistet.

Seit der großen Kampagne gegen Fett und Kohlenhydrate griffen alle zu fettarmen Broten und Keksen und Low-Fat-Nudeln und Mais und Weizen und Low-Fat-Wurst viel billiger als Obst und Gemüse. Der Mann mit der Zeitung schlich mit den offenen Beinen – wie das aussah! –

zum Sozialamt und zurück in sein Backsteinhaus, das er zusammen mit anderen unbetreuten jungen Männern bewohnte. Und das auch so aussah. Der Mann mit der Zeitung sah jedenfalls aus wie sechzig und war Mitte zwanzig, er hatte noch nie eine Arbeitsstelle gehabt oder eine Ausbildung, oder eigenes Geld, denn nicht einmal zum Drogenhandel taugte der Ort hier, in dem alle bereits verstorben waren. Der Mann mit der Zeitung hatte eine schlechte Schulausbildung hinter sich gebracht, die in den staatlichen Schulen nach sechs glücklichen Jahren beendet war. Er war dann wegen Erschleichung der Beförderung, sprich – mehrmaligen Schwarzfahrens wegen Geldmangel, im Gefängnis gewesen. Die privaten Haftanstalten verdienten sehr gut an den Menschen, die ihre Tickets nicht mehr zahlen konnten. In der Haft hatte er die offenen Beine wegen der Diabetes bekommen, mit denen er im Anschluss trotzdem immer wieder mal zu Arbeitseinsätzen gemusst hatte, um sich sein Überleben mit Scham zu verdienen. Der Mann mit der Zeitung hatte überflutete Häuser trockengelegt oder die Alten in der Ablagestelle für Alte.

Der Mann mit der Zeitung schlurfte nach draußen, starrte auf den leeren Platz, er starrte die Elektroautos an, die selten durch den Ort fuhren, in dem es außer zwei Supermärkten keine Läden mehr gab,

keine Restaurants, kein Kino, nichts

zum Betrachten. Er schlurfte und holte sich seine Wochenration Konservendosen und Weißbrot gegen die Vorlage von Essenscoupons ab, er aß das Zeug kalt, er spürte die Überwachung nicht mehr, die an seinem Knöchel angebracht war, sie war in das offene Bein eingewachsen, die Fußfessel, ein Schweizer Produkt der Firma GEOSATIS, die er wie jeder Sozialhilfeempfangende tragen musste, damit es nicht zur Erschleichung von Sozialleistungen kam.

Der Mann mit der Zeitung las die Zeitung, die

einem Konzern gehörte, dem fast alle Zeitungen in Europa gehörte, der wiederum einem alten Mann gehörte, der irgendeine Summe geerbt und mit dem üblichen Mix aus Steuervermeidung, Investment, Bestechung vermehrt hatte,

und bei der

der Journalist

Intelligenz: müde

Krankheitsbild: Neigung zu Zwängen (unter dem Bett schlafen)

Konsumverhalten: mangelhaft

Ethnie: weiß ist der nicht

Gesundheitszustand: hoffnungslos

arbeitete.

Die armen Medien, die zu einem großen Teil die Mitschuld an der Erschöpfungsdepression der Bevölkerungen trugen. Die armen Medien, mit den armen MedienmitarbeiterInnen, die auch Erschöpfungsdepressionen hatten, wegen der langen Arbeitszeiten, der Überwachung ihrer Bildschirme, der Strafpunkte, der Echtzeit-Clickstatistik, wegen der ständig drohenden Entlassungen, die meist auch erfolgten.

Die Digitalisierung und so weiter. Der Rest war Legende und Shareholder-Value. Immer mehr Titel wurden monopolisiert. Unrentable Erzeugnisse, Ressorts und MitarbeiterInnen im Sinne der positiven Rendite und Dividende wegrationalisiert. Die unterschiedlichen Erzeugnisse innerhalb der Konzerne liefern denselben Content, die Redaktionen unterliegen dem kapitalistischen Druck der Optimierung. JournalistInnen wurden entlassen, gegen unbezahlte PraktikantInnen ausgetauscht oder gegen – Schreibprogramme.

Viele Nachrichten wurden arbeitsprozesserleichternd von den PR-Agenturen und Thinktanks verfasst. Oder sie kamen direkt von den Bots aus den Unternehmen. Sie berichteten über Fortschritte von Google und Amazon, vom Kampf gegen den Klimawandel und dem Bemühen der Konzerne, den Kollaps der Kulturen mit Technologie und Marktwirtschaft zu stoppen.

Früher wurden diese Beiträge noch als bezahlte Anzeigen gekennzeichnet, aber inzwischen verzichtete man darauf, um die KonsumentInnen nicht zu verwirren. Und um sich den monetären Rettungszahlungen großer Konzerne wie Google, oder Stiftungen, als würdig zu erweisen. Die Zeitungen, von denen viele immer noch auf Papier erschienen, den LeserInnen über 60, also der Mehrheit der europäischen Bevölkerungen, geschuldet.

Dem fast verlorenen Überlebenskampf der auflagenstarken Zeitungen des vergangenen Jahrhunderts standen die ehrbaren Bemühungen von InvestigativjournalistInnen im demokratischen Netz gegenüber,

unabhängige Plattformen und neue autonome Medien zu schaffen. Sie endeten oft damit, dass die Projekte von einem Konzern aufgekauft wurden. Oder dass die Redaktionen mit Unterlassungs- und Verleumdungsklagen und endlosen Prozessen von der Arbeit ferngehalten wurden.

Der Journalist also wusste, dass die Überschriften, die er generierte, und die auf Rechenleistung basierten Inhalte mit Buzzworten angereichert werden mussten, die immer etwas mit Sex, Geld oder Tod oder Angst vor dem Tod oder Sex und Geldlosigkeit zu tun haben mussten, um betrachtet zu werden. Natürlich hatte er auch die Aufgabe – falls das Programm es versäumt hatte –, ein paar Randgruppen diskriminierende Formulierungen einzustreuen. Um einen clickverstärkenden Shitstorm zu erzeugen, der sich in den Ablenkungswaffen des Netzes fortsetzen und eine Rückkopplung zur Zeitung erreichen. Würde.

Die Nerven des Journalisten waren von der dauernden Panik stark angegriffen.

In wenigen Tagen würde er entlassen werden, denn die Headline- und Buzzword-Generierung erfolgte durch Algorithmen zu 99 Prozent effektiver und erreichte mehr User.

Computerlinguistik, du Teufelskerl.

Das ist Europa,

und hier ist sein politischer Mittelpunkt.

Dachte

Ben und näherte sich zur gleichen Zeit

Brüssel. Heimat der EU, der wunderbaren EU, die Zusammenhalt, unbegrenzten Waren- und Menschenverkehr und ein Stück weit Reichtum für alle garantiert hatte. So viel Hoffnung, so viel Jubel, als die Menschen von offenen Grenzen geträumt hatten und davon, dass man von einem Job in Italien direkt nach Serbien reisen konnte und Teil einer glücklichen Gemeinschaft sich umarmender Menschen zu sein, die sich total begeistert als EuropäerIn bezeichneten, was sie auch vor der Gründung der Institution waren, aber eben in uncool.

Die EU, die die BewohnerInnen in Europa spaltete,

noch bevor der Begriff der gespaltenen Bevölkerungen durch die Medien so oft verwendet worden war, dass er gar nichts mehr bedeutete.

Der eine Teil hatte es großartig gefunden, durch offene Grenzen zu rauschen, bevor die Grenzen wieder geschlossen wurden, um nur noch die angemessene Zahl von Niedriglohnarbeitenden in die reicheren Länder zu lassen.

Die anderen hatten Angst, ihre Armut mit Leuten teilen zu müssen, die wegen der großteiligen Unbewohnbarkeit der Erde zu ihnen kamen. Da waren zwei Milliarden auf der Flucht vor den Auswirkungen des besten aller Systeme.

Wo auch immer diese großartigen Auswirkungen zu besichtigen waren, hier nicht. In diesem bezaubernden Städtchen, in dem Ben eine Waffel zu essen gedachte.

Es war heiß. In den Straßen der Innenstadt liefen sehr langsam Leute mit dreiviertellangen ockerfarbenen Hosen und hochroten Gesichtern, die sich mit dem Blick zu Boden durch die heißen Straßen schoben, um nach etwas zu essen zu suchen. Irgendwas mit Zucker. Oder Fleisch, das ihnen ein kleines Gefühl schenken wollte. Jedes Gesicht sagte: »Ich habe aufgegeben, nehmt mich, entbeint mich.«

Die meisten Menschen hatten keine Kraft mehr, sich zu fragen, warum das alles passierte. All diese Katastrophen, die immer näher kamen, all die komplett unlogischen Erklärungen. Die täglichen Beleidigungen, von denen sie lasen, in einem Leben, das sich nur noch für sehr reiche Menschen zu interessieren schien. Sie hatten keine Lust mehr, sich im Netz zu erregen, zu demonstrieren, krank zu werden vor lauter Ohnmacht und Hass, sondern – sie hatten ihren Frieden gemacht.

Und hatten darum seit Jahren für all den Schwachsinn gestimmt: für Tories, Republikaner, für Diktatoren und Volltrottel, für Leute aus der Oberschicht, die den Untergang der Zivilisation – es gab ja nur noch eine, also die globale – im Sinne der Finanzwirtschaft vorantrieben.

In dem Café, in dem Ben in Erwartung seiner belgischen Waffel war, saß am Nebentisch –

der Lobbyist

Sexualität: sammelt Bilder von Nuklearunfällen

Gesundheitszustand: zwanghafte Angst vor dem Tod

Konsumverhalten: Topkonsument

Ethnie: pink

Familiärer Zusammenhang: irgendeine Frau, irgendein Kind

in diesem Stammcafé von EU-PolitikerInnen, AnwältInnen.

Vor den Fenstern – der Place du Luxembourg, das Viertel um das Parlament sah aus, als wäre es in einem Krieg zerstört und dann von stark alkoholisierten Personen wieder aufgebaut worden.

Der Lobbyist ist Anwalt, aber kein sehr guter, darum war er Lobbyist geworden, wie die meisten PolitikerInnen in der EU keine sehr guten PolitikerInnen waren, aber was hieß schon gut.

Hauptkunde des Lobbyisten war der Wirtschaftsverband der chemischen Industrie. Klingt großartig, Fortschritt und so weiter. Hallöchen – der Lobbyist nickte einer Frau zu, die beim Thinktank »Center of New Europe« arbeitet. Marktradikal, liberal, global und ExxonMobil-vernetzt. Gerade liefen mehrere Show-Prozesse gegen den Konzern. Als ob der Untergang durch einen gesenkten CO_2-Ausstoß aufzuhalten wäre. Die Massen hatten sich in ihrer Panik darauf geeinigt, dass es langen würde, wenn ein paar Fabriken Filter einbauten, und zack – wäre die Welt wieder in Ordnung. Atom- und Gasstrom wurden als umweltfreundlich bezeichnet, das verbesserte die …

Egal. Menschen mit Vermögen wussten, dass nichts das Ende aufhalten würde, und dass es egal war, ob sie eine oder zehn Milliarden verdienen würden, aber mehr war besser, denn es war Teil ihres Organismus, daran zu glauben, dass ein MEHR sich positiv auf ihre Un-Sterblichkeit auswirken würde.

Der Lobbyist arbeitete ein wenig, während er seinen Tee trank. Er bereitete eine jener perfekten Pressemitteilungen vor, die den PolitikerInnen in den Kommissionen die Arbeit erleichtern. Es geht um eine Verlängerung von

BPA, DEHP, DBP, PBDE, PFAS – WTF?

Kurz – Stoffe, die

in Spielzeug, Spülmitteln, Zahnseide, Zahnbürsten, in Rechnern, Plastikflaschen, Mundwasser, Körperseife, Duschgels, Deos, Gesichtspuder, Schminke, Nagellackentfernern, als Weichmacher in Möbeln, Kosmetika, Lebensmittelverpackungen, Düngemitteln, Desinfektionsmitteln und medizinischen Gegenständen

enthalten sind.

Und die den IQ der Menschen seit den Neunzigerjahren um viele Prozentpunkte gesenkt haben. Stichwort: Umwelthormone in der Schilddrüse.

Die Masse kann gar nicht dumm genug sein, dachte der Lobbyist, von dessen Konto in jenem Moment von einer großen Summe unklaren Ursprungs 10 Euro verschwanden,

irgendwohin.

Wo es warm war.

Es ging immer um alles.

Und darum war Freia zur selben Zeit

in Brüssel, bevor sie in die Schweiz weiterfliegen würde. Sie blickte ihrem Fluggerät nach, versonnen dem erregenden Sound der Helikopter-Rotoren nachspürend. »Rotors hélicoptères«,

murmelte Freia, sie hatte den Tick, unzusammenhängend Wörter in Fremdsprachen zu translaten. Sie sprach sechs Sprachen. Wenn man Bayerisch dazuzählte. Ein unangenehmer Wind wehte über die Reste der Zivilisation, die sie retten musste.

Freia betrachtete es als ihre Pflicht, Leute von Besitz, Rohstoffen, von Wasser und Körperkontakt fernzuhalten. Sie stammte aus der Generation, deren Vermögen noch auf der physischen Verwertung von Humankapital basierte. Heute spielten Arbeitskräfte und Konsum nur eine nebengeordnete Rolle, denn das Geld hatte sich verselbstständigt und erarbeitete den Wert, den Menschen ihm zuwiesen.

Lang lebe die »Wealth Defense Industry«. Kenner nennen sie »WDI«.

Ein starker Partner, wenn es darum geht, die Verbindungen von Vermögen und Vermögenden komplett unsichtbar zu machen. Stichwort: Treuhandguthaben und Investitionsvehikel. »Wir helfen dynastischen Familien« ist der Marketingspruch ihrer Berater. Die WDI hat dafür gesorgt, dass wenige Fleißige mächtiger sind als Länder, und wer mächtiger ist als Länder, bestimmt deren Gesetze. Und darum war Freia heute hier, denn ab und zu musste sie sich den Bürokraten zeigen, wie früher die Könige auf ihren Balkons dem Fußvolk.

Freia fuhr mit dem Lift in ihre Hotelsuite.

Es war ein sicherer Ort.

Sie stieg in die Kleidung, die ihre Assistentin ihr frisch gereinigt und aufgebügelt hatte. Einige Bekannte von ihr würden sich nie allein ankleiden, sie hatten diese Marotte vom britischen Hochadel übernommen. Doch für Freia war es unvorstellbar, dass ihre Assistentin ihr in die Unterhosen half, denn alles, was mit Ausscheidungen und dem Menschsein zu tun hatte, war Freia unangenehm. Sie wusste, wie Menschen rochen, die man zwei Tage nicht reinigte. Oder sagen wir – sie ahnte es.

Unterdessen hatte Freia die Kleider angelegt, die alle gleich aussahen, Cremetöne, Seide, Twill, Schnitte, die sich seit den Sechzigerjahren nur unwesentlich geändert hatten, erzeugt von Schneidereien in London, ergänzt mit hochpreisigen Kaschmir- und Seidenprodukten aus unpopulären familiengeführten Manufakturen in der Toskana.

Freia saß in fast absurd korrekter Haltung auf dem Sofa und wartete auf den Beginn des Treffens, das heute hier im Hotel stattfinden sollte. Die Suite sah aus wie alle Hotelzimmer, die sie kannte, überall auf der Welt. Das Interieur dem folgend, wie sich Interieur-Designer eine Mischung zwischen Hochadel und Kapitalistenanwesen vorstellten. Und leider hatten sie recht damit. Der Nachbau von Barock, Biedermeiermobiliar mit modernen, soliden, teuren Mitteln. Cremefarben, Gold, teure Tücher, teures Leinen.

Menschen wie Freia dachten nicht in Orten, sie waren in Zuständen, Transportmitteln und verschiedenen klimatisierten Räumen daheim. Wobei – was heißt schon daheim. Kaum einer ihrer Klasse fiele es ein, irgendeinen Ort oder ein Haus als sein »Daheim« zu bezeichnen. Man bewegte sich aus privaten Flugzeugen über Teppiche in gepanzerte Autos, in klimatisierte Hotelsuiten, in Tagungsräume oder in Landsitze mit unterirdischen Bunkersystemen. Man flog in Gegenden, in denen Häuser standen, die sich glichen, die gut bewachbar waren, und machte dort Geschäfte, spielte Golf, erlegte Tiere. Würde einer von ihnen das Wort »Urlaub« wählen, würde er wie ein Geisteskranker betrachtet. Urlaub war ein Konzept für die Angestellten, Arbeiter, kurz – Abhängigen. Gewesen.

So, jetzt aber los. Nach dem Meeting ist vor dem Meeting.

Freia war unter anderem Großaktionärin eines deutschen Waffenkonzerns, der für die Verteidigung der Sicherheit tätig war.

Heute galt es, EU-Aufträge

zu inspirieren.

Was immer mit Bestechung zu tun hatte oder

mit der Aussicht auf lohnende – Nebeneinkünfte.

Es war so unendlich langweilig,

und

zwei Stunden später

beschloss

die Vorsitzende

Sexualität: sapiosexuell

Intelligenz: hochbegabt

Familiärer Zusammenhang: mehrere Kinder, ein Gatte, muss ja

Hobbys: Puzzles

Gesundheitsstatus: schwere Schlafstörungen, Tablettenmissbrauch

der EU-Kommission, oder des Rates, oder vollkommen egal, nicht einmal die PolitikerInnen, die in der EU ihre Auszeit von der harten Weltpolitik nahmen und Lust hatten, für einige Zeit die rein neoliberale Luft in einem Verein, der eindeutig rechtskonservativ und überschaubar war, zu atmen, blickten den Aufbau der EU betreffend noch durch.

Die Welt war immer undurchschaubar gewesen. Das Gefühl dafür, dass die Welt in Millionen unterschiedlicher Kapitalanhäufungsinteressen mit unterschiedlichen schlechten Auswirkungen unterteilt war, hatte sich bloß verstärkt.

Auf jeden Fall.

Glitten die ersten Punkte auf der Traktandenliste problemlos durch die Abstimmungen.

Es handelte sich um den Umweltschutz, ja, Umweltschutz.

Ein wichtiger Punkt für die BürgerInnen der EU, die ihn in Eigenverantwortung erarbeiten würden.

Es wurde ein Naturpark in Litauen verabschiedet. Über den Abbau fossiler Energien würde in einigen Jahren energisch entschieden werden.

Der Mindestlohn in Europa wurde um 50 Cent erhöht.

Tosender Beifall.

Der Mieterschutz wurde zugunsten neuen Investments für die Wohnraumbeschaffung weiter aufgeweicht.

Der soziale Wohnungsbau –

Also.

Pestizide würden weiterverwendet, aber unter strenger Beobachtung und mit dem Aufruf zur Eigenverantwortung der Bauernverbände. Ökologische Landwirtschaft würde gefördert, also mit Wohlwollen.

Mobile Mini-Atomkraftwerke würden als Alternative zu den großen Meilern geprüft.

Tierschutz. Klar, jeder liebte Hunde. Sie waren die besten Freunde des Menschen.

Und die Jagd. War ein wichtiger Beitrag zum ökologischen Gleichgewicht.

Nächster Punkt.

Die fleischverarbeitende Industrie erhielt Subventionen, um das Leben der Wanderarbeiter aus dem Ostblock – lebenswerter zu gestalten.

Und nun wurde es interessant.

Die Vorsitzende hatte nach einem Jahr Vorbereitung und intensiver Gespräche mit Fachleuten ein Konzept für den Antrag, alle Armee- und Polizeiwaffen der europäischen Länder in Deutschland herzustellen, ausgearbeitet. Und nun wurde er – hoffentlich – verabschiedet. Für den bisherigen Großlieferanten von Waffen aus Frankreich galt es, eine angemessene Entschädigung zu finden. Irgendeinen Quatsch, den man mit Milliarden subventionieren konnte.

Nun wurde der CEO des bedeutendsten deutschen Kleinwaffenherstellers auf die Bühne gebeten.

Der Mann, der aussah wie 99 Prozent aller Männer in der Weltpolitik, mit irgendeinem Gesicht ohne Mund, stellte die neuen, großartigen, sicheren Waffensysteme vor.

Automatische Schnellfeuerwaffen, halbautomatische Sturmgewehre, Pistolen, scheiß der Hund drauf, waren endlich – smart. Was vorher nur in mobilen Raketenabwehrsystemen möglich gewesen war, wurde endlich Realität, denn:

Digitalisierte Waffensysteme hatten den Vorteil, dass man sie in alle Länder, auch nicht befreundete, exportieren konnte und zugleich gezielt blockieren, damit sie sich nicht gegen westliche Alliierte wie die NATO und ihre Partner richten ließen.

Das System würde dazu beitragen, die Verluste junger Menschen in den eigenen Reihen minimal zu halten.

Die so entschärften Waffen waren dann immer noch sehr attraktiv, aber schießen konnten sie nicht mehr. Also nicht in den Gebieten, in denen die Software das verhinderte.

Das hieße – man konnte wie gewohnt Maschinengewehre und Pistolen in ein – sagen wir bodenschatzreiches Land in Afrika verkaufen, um Bürgerkriege für alle Seiten fair zu gestalten, aber auch jederzeit aktiv in das Geschehen eingreifen und NATO-Truppen für die Sicherheit des Westens in dieses Gebiet schicken.

Hurra, Applaus, Applaus für den externen Softwareentwickler, das deutsche Wunderkind Marcel, der per Live-Chat zugeschaltet war.

Der Spezialist für Überwachungssoftware, Biometrik und Inhaber der One-Plattform –

begann seinen Beitrag auf Deutsch, um seine Verankerung in der Heimat des Waffenkonzerns zu verdeutlichen –

»… verwenden wir fertige Softwarekomponenten: OpenSSL …«

Und wechselte dann in ein technikaffines Englisch.

»The DevOps Ecosystem is also hosted in the cloud, which means that it can be stood up, turned on at any location and used for any program almost immediately.« Marcel endete seinen viertelstündigen Schwall an Fachbegriffen mit dem Aufruf:

»Rapid military software development for a fast-changing world.«

Oder:

Hurra, wir packen die Sicherheitssysteme für die neuen Wunderwaffen in die Cloud.

Der Großteil seines Vortrages hatte Marcels Assistentin aus der Unternehmens-Broschüre von »Raytheon Intelligence & Space«, das Marcel gekauft hatte, kopiert. War egal. Es verstand eh keiner, worum es ging.

Der CEO des Waffenherstellers blickte nach der kurzen technischen Einführung in leere Augen.

Die anwesenden PolitikerInnen, Altersdurchschnitt sechzig, Codingfähigkeiten: null, nickten.

Sie klatschten. Cloud. Geil. Waffen – immer geil. Neue Waffen, smarte Waffen – Hurra!

Nächster Punkt. China. Wir verdammen die Menschenrechtsverletzungen. Aber wir tun es leise.

Nächster Punkt.

Flüchtlinge. Pushback ein voller Erfolg. Wir lassen sie zur Abschreckung weiter im Meer schwimmen.

Leichen – super Sache.

Auf Wiedersehen.

Alle Anträge angenommen.

Freia flog weiter in die Schweiz,

und

Ben

fuhr zur selben Zeit nach dem kleinen Brüssel-Stop zurück in das französische Elend ins sogenannte französische Umland von –

Nichts.

Hier kamen die Gelbwesten her, die im restlichen Europa als Verschwörer und Nazis verhandelt worden waren, um eine Vorbildwirkung in den Anfängen zu ersticken. Die rassistischen Unterschichtler, der Pöbel. Die wegen den Benzinpreisen auf die Straße gegangen waren, anstatt mit Lastenrädern durch ihre Städte zu gondeln. Diese Unorte ohne Läden, Restaurants, Gemeinschaftsräume ohne Parks und Alleen, ohne Kindergärten und Arbeitsplätze. An den Sozialgebäuden, falls es sie gab,

wurde gespart. Nachdem die neoliberale Ikone Margaret Thatcher 1984 die Bauvorschriften gelockert hatte und die Bauaufsichten privatisierte. Seit Tony Blair den Wettbewerb mit der Auslagerung staatlicher Fürsorgeaufgaben an private Hilfsorganisationen belebt hatte und es sich für die Wirtschaft bewährt hatte, war Europa diesem Vorbild gefolgt.

Und nun – brannten die Hochhäuser, brachen die Balkone ab, die Decken ein, senkten sich Keller, wurden Gebäude bei den ständigen Überschwemmungen weggerissen.

Das war aber unwichtig, denn die Menschen, die hier lebten, waren nicht sexy. Sie genderten nicht korrekt, weil sie oft nur mäßig lesen und schreiben konnten, sie waren rassistisch, homophob, sie waren Kleinverbrecher, die wegen Benzinpreisen auf die Straßen gingen, weil sie nicht Ruhe geben und oder aussterben wollten. Was sie aber dennoch taten. Mit fünfzig war für die meisten Schluss. Jede kleine oder größere Katastrophe traf die Bildungsfernen, die Vulnerablen, die schwachen Teile der Gesellschaft, wie sie so oft genannt wurden, die Wütenden und Ohnmächtigen am stärksten. Hätten sie sich halt angestrengt.

Ben sah alte Gleise, eingefallene Fabriken, Häuser, die nicht freundlich von Bäumen verdeckt wurden, und wenige, unglaublich schlecht gelaunte Menschen, die scheinbar sinnlos auf den Straßen herumliefen.

Er dachte an eine Badewanne. Ben liebte Badewannen, in denen er sich gewichtslos und ein wenig wie eine Nixe fühlen konnte. Nixen waren vermutlich politisch unkorrekt, Sinnbild der verstümmelten Frau, des übel riechenden Unterteils, nicht fähig, wegzulaufen oder zuzutreten –

außerdem gab es keine Badewannen mehr.

Sie waren verschwunden, zusammen mit der Krankenversicherung, dem Arbeitslosengeld, von dem man leben konnte, dem Wohnraum, den man bezahlen konnte. Inzwischen

standen die Leute frierend unter kaltem Wasser – oder hatten Waschbecken. Unbehaglich, aber gut fürs Klima.

Ben hörte

keine Musik,

nichts sollte ihn von der Naturbetrachtung abhalten.

Da seht nur –

hundert Jahre haben genügt, um Täler zu betonieren, Brücken in Flüsse zu stellen, Gewerbehallen auf Wiesen zu klatschen, Wälder zu roden, um nach Kohle zu suchen, und zu bauen: Chemiefabriken, Pharmafabriken, Autofabriken, Düngerfabriken, Reifenfabriken, Betonfabriken, Hauptsache: produzieren, Hauptsache: Arbeit, Hauptsache: Strom, hurra, ein Atomkraftwerk. Zweiundfünfzig gab es allein in Frankreich, die Hälfte in einem schlechten Zustand. Dann halt.

Langsam wechselte die Schäbigkeit der französischen Nicht-Orte zur Abgefucktheit der Pariser Vororte. Die aussahen wie Geflügelfarmen.

Irgendwann, während irgendeiner Krise, waren Zäune zum Schutz der Bevölkerung errichtet worden, wegen der Unruhen, wegen irgendwas, und als die vorüber waren, blieben sie einfach stehen. Und trennten die riesigen Parkplätze in den Vororten, in denen Menschen in ihren Autos wohnten, von denen, die sich Wohnungen leisten konnten.

In der Innenstadt.

Da waren die eleganten cremeschnittenfarbenen Pariser Häuser, mit von Zeitschaltuhren choreografiertem Lichtdesign. Auch hier waren die Wohnungen Anlageobjekte, in denen nur die Amazon-Ring-Türspione lebten. Unermüdlich zeichneten die biometrischen Kameras jede Bewegung auf der Straße, den Plätzen, vor und neben den Häusern auf. Die Strafverfolgungsbehörden hatten ohne gerichtliche Verfügung Zugriff auf alle in der Cloud gespeicherten Daten. Aber das war auch schon egal.

Ansonsten gab es hier – nichts. Keine Kinos, Theater.

Keine kleinen Musikklubs, Kabaretts, Puppentheater, all die armen Schlucker waren – weg. Es vermisste sie keiner. Die Oper wurde von Flutlicht erhellt und einige Museen konnten sich halten, indem sie

Teile ihrer Sammlungen an Oligarchen verkauft hatten. Die Menschen stolperten auch hier hypnotisiert durch eine virtuelle Realität. Denn echt kann das doch nicht sein. Das kann doch mir nicht passieren, mochten die meisten denken. Und: Es geht so schnell. Warum ging es nur so schnell, dass das es für die meisten das Leben noch unangenehmer wurde?

Und –

Stunden später passierte Ben endlich die Grenze zur Schweiz.

Er parkte auf dem ersten Rastplatz hinter der Grenze. Klebte sein Mobilgerät, das außer den sorgsam gefälschten Dokumenten keine Daten enthielt, unter einen Lastwagen aus Rumänien.

Hallo Heiliges Land –

Inhaltsverzeichnis

1 Jahr und 6 Monate vor dem Ereignis –,

dachte Maggy und sagte:

»Guten Morgen, Schweiz.«

Es war Sommer. Oder

vielleicht sah es auch nur so aus. Die Sonne strahlte aus den Menschen, drang durch ihre kleinen gepflegten Poren, die weißen gesunden Zähne, die dünnen, frisch gewaschenen Haare.

Die Leute waren zufrieden. Mit sich.

Und hatten sich nichts vorzuwerfen. Vom ärmsten Flecken Europas – zum reichsten Land der Erde in wenigen Generationen. Hut ab. Die EinwohnerInnen des Landes, das aus Zahnrädern und Gold errichtet war, fühlten sich immer im Recht. Also wie alle Menschen. Nur stärker. Sie konnten keine Fehler zugeben. Also auch wie alle Menschen, aber konsequenter.

Die Männer hatten ihre automatischen Armeewaffen unter dem Bett. Schweizer in Strumpfhosen beschützten den Papst und seine misogynen Kollegen, bezahlt von Schweizer Steuergeldern.

Die Frauen im Land durften seit ein paar Jahrzehnten wählen. Einige arbeiteten sogar.

In jedem Gespräch mit einem Touristen kam irgendwann der Punkt, an dem SchweizerInnen den interessanten Umstand erwähnten, dass ihr Land und damit irgendwie auch sie – früher sehr arm waren. Darum identifizierten sich die Menschen unterdessen mit den Milliardären, die wegen Repressalien von irgendwo geflohen waren. Es gab diese starke humanistische Tradition im Land.

In den ersten Tagen fühlte sich Maggy wie unter einer großen Glaskuppel, attraktiv abgeschirmt vom Rest der Welt. Surreal, wattiert, und gedämpft im Ton.

Sie stand auf dem Hochplateau, das irgendeine Erdbewegung aufgeschüttet hatte, und betrachtete die Natur. Den Brunnen, Zikaden, Palmen und Vögel, die fast höflich leise kommunizierten, und sollte es hier Wildtiere geben, dann trugen sie sicher Pantoffeln.

Die ausgebauten Container standen unter den Bäumen, geschützt vor Drohnen und Helikoptern. Hoffentlich.

Die Freunde wohnten in alten Steinhäusern mit Holzveranden, und das Arrangement sah aus wie ein Bild von Thomas Kinkade. Falls ein Fremder, ein Tourist oder Polizist auf die verwegene Idee kommen sollte, zum Fluss hinabzusteigen, an ihren Häusern vorbei, würde er sie für eine freundliche Gruppe naturverbundener Aussteiger halten. Einfach in jung. Einfach mit Hoodies. Wegen des Klischees.

Maggy war noch nicht angekommen in dieser Umgebung, in der alles, gegen das sie kämpften, weit entfernt wirkte.

Hier gab es scheinbar weder Elend noch Polizeigewalt, hier schienen keine Kapitalisten zu leben, vielleicht war das Land auch von freundlichen Kommunisten geleitet, die den Reichtum in den Kammern der Nationalbank gerecht verteilt hatten.

Zurück an ihrem Platz im Container dauerte es nur ein paar Berichte über den fortschreitenden Wahnsinn auf der Welt, bis Maggy die Naturdarstellung vergessen hatte. Sie änderte die Ziele zweier Transportzüge mit 5.56×45 mm /.223 Remington / 5.56 NATO / Gw Pat 90 Patronen, die morgen in weit abgelegenen, stillgelegten Kopfbahnhöfen enden würden. Während Züge mit Platzpatronen in der Nähe einiger europäischer Großstädte endeten.

Auch

Ben benötigte jeden Morgen eine Stunde, um zu wissen, wo er war. Und warum.

Eine Stunde.

In der er nur Natur betrachtete und seine Gedanken ohne Richtung durch sein Gehirn liefen.

Ben atmete tief ein –

Vierzig Minuten Luftlinie, wenn man langsam fliegt,

war vor Jahrzehnten der große Allen Dulles in Bern aktiv gewesen.

Bestimmt schweben noch winzige Partikel Allens in der Schweizer Luft. Noch ein Atemzug.

Ben hatte ein fast an Fantum grenzendes Interesse an den wichtigeren Teil der Dulles-Brüder. Der eine, Allen, hatte die CIA erfunden, John war US-Außenminister geworden.

Beide hatten Hitler gestärkt und ihr Leben der Bekämpfung des Kommunismus gewidmet.

Allen Dulles war direkt und indirekt an fast jedem Krieg gegen den Kommunismus beteiligt. Und – außer in Kuba – hatte er ihn überall besiegt. Er hatte in Italien die antikommunistische Democrazia Cristiana stark gemacht, in Frankreich half er, Gewerkschaften und kommunistische Verbünde zu zerschlagen, er war in Ungarn und Guatemala tätig, bestach Politiker, Militärs. Ehrenmänner.

Zurück nach Bern.

Dort hatte Allen sich mit dem C.G.-Jung-Freundeskreis getroffen, der später zur philosophischen Leitfigur der Sicherheitsbehörde werden sollte. Ben hatte keine Ahnung, warum Allen so in Vergessenheit geraten war. Nach seinem Bruder war wenigstens eine große Berliner Allee gleich neben dem Reichstagsgebäude benannt. Und der Dulles International Airport Washington.

Ben beendete seine Meditation mit der

Gewissheit, dass er auch ein bisschen genial war und die Welt retten würde. Egal ob die Welt danach fragte oder nicht.

Ben hatte gestern, als er zu müde war, um weiter in den Gesichtserkennungsdatenbanken nach Nazis zu suchen, ein wenig im Rechner gespielt, was Hacker so – im Rechner spielen nannten.

Zum Beispiel: die Datenbanken aller Telefonnummern, die in Aufzugssteuerungen von Schindler- und Otis-Aufzügen verwendet wurden, zu besuchen. Und herauszufinden, dass in den Steuerungen SIM-Karten steckten.

Mit einer Mehrfrequenzwahl konnte Ben sich einzelnen Aufzügen zuschalten, um dort zum Beispiel – das Licht zu löschen. Aber wozu sollte man das tun.

Interessanter war, dass man alle Gespräche in den Aufzügen mithören konnte. Ben versuchte es mit dem Deutschen Bundestag. Dort redeten zwei Männer über die Zubereitung von Schweinerouladen.

Und in der Zentrale des Schweizer Geheimdienstes –

redeten zwei Menschen unklarer Geschlechtszuschreibung –

»Hesch du scho vom Peer-to-Peer-Sischtem ghört?«

»Meinsch tiär?«

»Nei – die Gigglä machä s’Siburnätz u umgö s’intärweb.«

»Nei – niää.«

»iItem was ässä mär z’Mittag?«

Ben sah Rachel leer an die, gerade in den Container gekommen war.

»Was reden die? Ist das eine Sprache?«

Rachel sagte: »Das klang – rumänisch?«

Ben sagte: »Rumänisch beim Schweizer Geheimdienst?«

Maggy sagte, ohne vom Rechner aufzusehen – wie wahrscheinlich könnte es sein, dass beim Schweizer Dienst Schweizerdeutsch gesprochen wird.

Ben sagte, Rachel ansehend –

»Eine wunderschöne Sprache, oder?«

»Vergiss es«, sagte Rachel. »Ich lerne sicher nicht Schweizerdeutsch.«

Und außerdem –

Hatte Rachel schlecht geschlafen. Es war so still hier, dass sie immer wieder aufwachte und dachte, sie sei lebendig begraben worden.

Rachel verstand nur zu hellen Himmel, zu viele Autos, zu lautes Geschrei von Familien, und Nachbarn, die einander schlugen, weil irgendeiner doch schuld sein müsste, an

allem.

Rachel kannte nur den Geruch nach Fett und Fertigpizzen, verbranntem Toast und Müll, und sie hatte

sich daran gewöhnt, Menschen abzuwehren und Blicke und Geräusche und Musik und den Irrsinn,

den Kopf gesenkt, das Zählen von Schritten und Atemzügen, das leise Summen, wenn sie etwas nicht hören wollte – gegen was sollte sie das hier schützen – gegen den verdammten Fluss?

Nach Nächten, in denen sie panisch war, stand sie nun

bei Sonnenaufgang auf der Wiese, der Hochebene im Tal, keine Ahnung, wie man das nannte, aber es war nach ihrer Schätzung 4320 Quadratmeter groß und fiel am Ende steil zum Fluss ab, der zwischen riesigen glatten Steinen floss. Auf den warmen Steinen könnte man liegen, wenn man ein Mensch wäre, der solche Dinge liebte. Naturdinge, Eidechsen.

Morgens, wenn sie in den Abgrund sah und auf den Fluss und die Berge, versuchte Rachel Empfindungen in sich zu erzeugen, von denen andere berichteten, wenn sie in der Natur herumstanden: Demut, Endlichkeit, Liebe. Aber da kam nur – Unbehagen. Rachel war unvertraut mit dem Umstand, dass etwas einfach nur da war. Ohne etwas von ihr zu wollen oder etwas auf ihr zu zerschlagen.

Die Menschen werden so gereizt, wenn eines eine Aussage mit sich macht, die sie nicht verstehen, einen Menschen, der ihnen nicht gleicht.

Trotz ihrer Angst vor der Größe des Himmels stand Rachel doch jeden Morgen ein wenig länger auf dieser verdammten Wiese, um sich mit ihm vertraut zu machen, ehe sie in den Container verschwand.

Zu ihren Rechnern, die jetzt alle auf RCE über Torrent mit Peer-to-Peer-MixNet liefen.

Kein Server, den man entdecken oder vernichten konnte. Die Daten verschlüsselt und nur mit großem Einsatz von Zeit und Geld zu hacken.

Das neue, dezentrale Netz könnte das Ende der Monopole, die über die Daten von Milliarden herrschten, sein, es gäbe – keine mitlesenden Geheimdienste, und wenn, dann würden sie keine Plattformen vom Netz nehmen können, keine IP-Adressen zurückverfolgen.

Hätte, könnte. Noch war es nicht so weit. Noch konnten tausend Dinge schiefgehen, wie bei fast allen aktivistischen Versuchen, die Digitalisierung wieder zu ihren Grundideen des schrankenlosen Wissens-Zugangs und all dem utopischen Quatsch zurückzuführen.

Nach zwei Stunden am Rechner hatte Rachel das Druckprogramm für die Drohnen fertiggestellt und schickte es.

Zum Beispiel an

Nuria,

Geschlecht: Transfrau

Freizeitverhalten: Literatur, Insektenkunde

Interessen: Technik, Gamen, Volkstanz

Gefährderstufe: Majestätsbeleidigung

Familienzusammenhang: verheiratet

die zur gleichen Zeit

in der spanischen Hauptstadt mit der Produktion der ersten Drohnen begann. Die Biester waren nach Bauplänen der Perdix-Drohnen des Herstellers Modern Technology Solutions konzipiert. Intelligente Mikro-Drohnen, die in der Lage waren, ein Schwarmverhalten zu imitieren.

Die spanische Brigade, die auch Portugal mitbetreute, hatte die Drucker in einem Fuhrpark am Stadtrand Madrids, in der Calle de Aluminio, aufgestellt.

Während sie auf das Programm warteten, hatte die spanische Gruppe einen Haufen blödsinnige Hacks gemacht, über die nur Nerds lachen konnten.

Sie hatten Keylogger in die Netzwerke des spanischen Königshauses, der Regierung und einiger Mistfirmen wie zum Beispiel jener, die vermutlich an Julian Assanges Verhaftung mitbeteiligt gewesen waren, platziert. In der »Sicherheitsfirma« Undercover Global SL, in

Omega Capital und Ferrovial. MfG, ihr Deppen.

Solange man bekannte Sicherheitslücken aus Trägheit oder wegen der Überwachungsmöglichkeiten, oder weil man eine enge Beziehung zum Geheimdienst hat, offen lässt und so etwas Bizarrem wie Firewalls vertraut, kann die Zahlung von ansehnlichen Summen in Kryptowährung nur als kleineres Übel bezeichnet werden.

Nuria hat, wie jedes der zehnköpfigen Brigade, ihre eigene Radikalisierungsgeschichte. Bei Nuria war es der Tod ihrer Mutter. Die wegen eines schweren Beckenbodenbruchs in ein Krankenhaus geriet. Die Regierung hatte fast alle Krankenhäuser privatisiert, das heißt an börsennotierte Spitalketten verschenkt, die als Erstes alle Dienste wie Reinigung, Hygiene und Personal, Labore und Pathologie, Röntgen aus den Spitälern an private Subunternehmen auslagerten. Die Gewinn machen wollten und sinnvolle Maßnahmen entwickelten, wie zum Beispiel Stromkosten dadurch einzusparen, indem sie

die Spitalwäsche bei zu niedrigen Temperaturen wuschen, was kann schon schiefgehen?

Die rechte Partei »Partido Popular« erhielt durch die Lizenz- und Vertragserteilung, so wurde gemunkelt, bis zu fünf Millionen Euro aus dem Gesundheitshaushalt für die Parteikasse und so glich sich das alles aus.

Die Geschichte endete traurig.

Dabei könnte alles gut sein,

dachte Pjotr zur selben Zeit neben Rachel im Container in Corcapolo.

Es hatte wohl geregnet in der Nacht, einer der kurzen tropenartigen Regengüsse, oft mit Wetterleuchten gekoppelt. Vögel schrien, vielleicht waren es auch Affen. Oder es brannte. »Es ist, als wären wir die letzten Menschen auf dem Planeten.« Sagte Pjotr, um etwas zu sagen. Rachel schwieg.

In der Nacht war Pjotr klar geworden, dass er gerne neben Rachel saß, weil er sich dann nicht einsam fühlte. Und als er das verstand, bekam er Angst und wusste nicht, warum. Er würde es auch nicht herausfinden, denn ihm war nichts unangenehmer als Menschen, die über sich nachdachten und ihre Gefühle. Am schlimmsten fand er jene, die den Mist dann auch noch erzählten. Die jede Regung ihres kleinen Gehirns anderen mitteilen mussten und die nicht verstanden, dass sie unter acht Milliarden komplett unwichtig waren. Dass all ihre Gedanken, Erkenntnisse, Kindheitstraumata und Leidensgeschichten bald verschwunden sein würden. Na ja, und so weiter.

Pjotr hatte im Bett die Nachrichten des Tages durchgelesen.

Alles wie immer. Die Menschen im ersten Stock eines Hauses stritten darüber, wer den Müll rausbringt, während das Erdgeschoss in Flammen stand.

Ein Mann in Bulgarien hatte eine asiatisch gelesene Frau zu Boden getreten und war auf ihren Kopf gesprungen. In Frankreich waren wieder Jugendliche, die gegen eine Bank demonstriert hatten, mit harter Gummi-Munition beschossen worden. In Schweden gab es Plünderungen während eines dreitägigen Netzausfalls.

Irgendwelche Regierungsübernahmen durch das Militär, in einem unwichtigen europäischen Land, anderenorts hatten sie wieder für einen Präsidenten abgestimmt, der vor einer Amtszeit die Sozialhilfen abgeschafft und die Überwachung verschärft hatte. Es gab Betrugsvorwürfe gegen den Präsidenten des EU-Rechnungshofs, die sich hoffentlich als unwahr herausstellen würden. An der Außengrenze der EU lagen trotz neunzig Millionen EU-Flüchtlingshilfen Massen von Flüchtigen in Zelten. Oder im Schlamm.

Gegen einen EU-Parlamentarier von Italiens oppositioneller Rechtspartei Fratelli d’Italia Carlo Fidanza wurden Untersuchungen wegen Geldwäsche aufgenommen. Jeder riss scheinbar schnell noch an sich, was er erwischen konnte.

Sie waren nicht mehr bei sich, die Leute, weil sie ahnten, dass bald etwas passieren würde. Und dass es nicht gut sein würde, was da passieren würde.

Ein Kollaps. Finanzkrise, Ökokrise, Bürgerkriege. Keine Gesetze. Keine Autorität. Keine Moral. Keine Freundlichkeit.

Alle irre.

Und

kurze Zeit später

begannen die Brigaden in

Belgien

Bulgarien

Dänemark

Deutschland

Estland

Finnland

Frankreich

Griechenland

Irland

Italien

Kroatien

Lettland

Litauen

Luxemburg

Malta

den Niederlanden

Österreich

Polen

Rumänien

Schottland

Schweden

der Slowakei

Slowenien

Tschechien

Ungarn

und Zypern

in Lagerhallen, Containern, Schuppen und Kellern mit dem 3-D-Druck von Waffen im Bullpup-Design. Die Schlösser und Läufe aus Graphen, dem Teufelszeug, und innerhalb von Minuten waren die ersten handlichen Gewehre, die mit unscharfer, aber laut knallender Munition beladen werden konnten,

fertig.

Jubel. Abklatschen. Angeeignete Getto-Faust. Energydrinks. Prost. Die Brigaden und ihre Arbeitsplätze ähnelten sich. Die meisten Ländergruppen saßen in der Nähe von Autobahnzubringern, Schrottplätzen oder Lkw-Parkplätzen in den Industriegebieten großer europäischer Städte. Die Coder hockten geschützt in strahlensicheren Metallcontainern und überall roch es nach Pizza und Nudeln, es wurden Energydrinks oder Mate konsumiert, um den Dauereinsatz an den Rechnern zu bewältigen. Die meisten vernachlässigten die Körperpflege ein wenig, sie waren zwischen zwanzig und dreißig Jahre. Ein paar statistische Ausreißer nach oben und unten mitgemeint. Sie trugen Jeans oder Track Pants, Shorts und T-Shirts. Es gab interessante Frisuren, Hautfarben, alle geschlechtlichen Spektren waren vertreten und allen war eine komplette Konzentration und Ernsthaftigkeit eigen. Für fast alle der rund hundert HackerInnen ging es um alles. Sie hatten sich radikalisiert und konnten sich nicht mehr vorstellen, ihr Leben als BürgerInnen in einem mit Hypotheken belasteten Haus am Stadtrand und der Arbeit in der IT-Abteilung eines Hörbuch-Verlags zuzubringen. Sie fühlten sich als VertreterInnen der einzigen Wahrheit, und an ein Scheitern konnte und wollte keine denken. Durch die großzügigen unfreiwilligen Spenden von MilliardärInnen hatten alle Zeit, sich ihren humanitären Aufgaben zu widmen.

Der Weltrettung zum Beispiel.

Das sah gut aus.

Dachte

Maggy zur gleichen Zeit in Corcapolo. Seit dem Morgen war sie mit dem Wealth-Management der Gruppe befasst. Es gab kaum etwas, das stumpfsinniger sein konnte, als Dienstleistende, die mit der Abschaffung der Kapitalgrenzen, der Deregulierung der Entlohnung, Steuergesetzen, Tiefzinspolitik, der Abschaffung der Vermögenssteuer, der Steuerbefreiung für Dividenden tätig waren. Um einigen Angehörigen der Menschheit dabei zuzusehen, wie ihr Geld Geld erzeugte. Was war das für ein Beruf. Selbst dem überzeugtesten libertären Anlageberater mussten doch irgendwann die Beine vor Langeweile einschlafen. Diese öden Tricks, diese langweiligen Bestechungen, die Abendessen mit Lobbyisten und PolitikerInnen.

Maggy las die internen Mails der Risikokapitalfirma Andreessen Horowitz, der einen mit 92 Milliarden Dollar bewerteten Kryptofonds hielt und für den gerade über fünfzig nicht eingetragene Lobbyisten, darunter ehemalige Berater des demokratischen Präsidenten, Ex-Finanzministeriumsmitarbeitende, der frühere Vorsitzende der Börsenaufsicht, an einer Deregulierung der Kryptowährungen und einer Änderung des Steuergesetzes arbeiten. Und daran, ein Krypto-Monopol zu erreichen. Zum Wohle der KundInnen. Die US-Regierung, die sich gerade mit der chinesischen Regierung einen Wettbewerb um die Krypto-Markt-Vorherrschaft liefert, unterstützt die Idee, dass eine eventuell kommende Währung komplett privatisiert sein wird.

Und das war doch interessant,

wie wenig die Welt des Kapitals und der Finanzprodukte mit dem zu tun hatte, was neunzig Prozent der Menschen glaubten. Es ging nie um die Masse der ehemaligen Sparer, der Kreditkunden und Kleinanleger, es ging nicht um der Hände Arbeit oder welche hypnotischen Beschwörungen die Massen still und arbeitsam gehalten hatten. Immer ging es nur um eine absurde Gier, die, die irgendwann überraschend mit dem Ableben beendet wurde.

Nach dem kleinen, fast philosophisch zu nennenden Ausflug in die Welt über der Welt fuhr Maggy mit ihrer heutigen Arbeit fort.

Die deutschen Waffen für die NATO- und die EU-Militärs würden smart sein. Hurra, smarte Waffen, was konnte schon schiefgehen, wenn Militär und Polizei, wenn NATO und einige faschistische Subgruppen Waffen besaßen, die extern manipulierbar waren. Die Software kam, wie bei fast allen EU-Projekten, von einem Privatanbieter. Marcel, einer der Lieblingsfeinde jeder Aktivistin, der Marktführer für Spionage, Überwachung und Datensammelfragen, der mit einem Minimum an fest angestelltem Personal arbeitete und für jeden Job temporär MitarbeiterInnen suchen musste, hatte den Auftrag, sich um die Software zu kümmern, erhalten, und er brauchte freie MitarbeiterInnen. Vor einigen Tagen war die Anzeige auf seiner Unternehmenssite erschienen und mit ihr die Informationen zu allen Komponenten, die Marcel für seine Geoblocking-Software verbauen würde.

Gesucht waren Leute mit:

Programming skills Java and/or C++

| Proficiency in Unix and/or Linux

| Experience with Software design tools such as Rational Rose, Rhapsody, or comparable tools

| Experience with scripting is a plus (Ruby, Perl, Python, PHP, etc.)

| Experience and/or knowledge with Web Service design and development

| Experience and/or knowledge with Service Oriented Architecture

| Experience and/or knowledge with one or more databases (Mongo, Postgres)

| Experience and/or knowledge with an Integrated Development Environment (IDE) like Eclipse

Marcel und seine Firma hatten sich mit dieser Aufzählung ihre Supply-Chain-Attacke verdient. Maggy verabschiedete mit einem lieben Gruß bei den anstehenden Aktualisierungen Trojaner auf die Plattformen, von der Marcels Programmierer ihre Komponenten beziehen würden. Prost, GitHub. Wir kommen auf euch zurück.

Maggy erinnerte sich an die kindergerechte Erklärung über die Funktion der NATO, die sie früher in der 3. Klasse gelernt hatte.

»Bei der Gründung des Paktes gab es ein wichtiges Ziel: Die kommunistischen Staaten sollten davon abgehalten werden, gegen die westlichen Staaten Krieg zu führen. Nach dem Ende des Warschauer Paktes 1991 änderten sich die Ziele der NATO. Der Einsatz für Frieden und Freiheit ist heute das wichtigste Ziel.«

Nun, smarte Waffen waren ein Garant für den Frieden. »Jetzt halt doch mal den Mund«, sagte Maggy zu

Ben, der vor sich hin redete.

»Der große Fehler bei den vergangenen gescheiterten Revolutionen war das Geld gewesen, und die Menschen«, zitierte Ben irgendwen.

Er arbeitete gerade mit einer vortrainierten Open-AI, die er mit Material aus Gesichtsbibliotheken vernetzte, um den Einsatz der Drohnen vorzubereiten.

»Guten Morgen, Flachpfeifen«, sagte Ben, während er die Müllhalden gekränkter Männlichkeit durchsuchte.

Incel- und Telegramgruppen-, Gamer- und Waffenforen. Und seine beiden Lieblinge:

Imgur und prOgram.

Irgendwann war Ben darauf gekommen, dass beide nach den Regeln des Futurismus aufgebaut waren.

Das Manifest eines italienischen Künstlers, das er geschrieben hatte, um seinen Vater zu ärgern. Das hatte wohl nicht funktioniert, aber seine Gedanken hatten Mussolinis später inspiriert.

Stichwort – Fantasieuniformen. Penis.

»Wir wollen den Krieg verherrlichen – diese einzige Hygiene der Welt,«

Die Idee, dumpfe Regungen in etwas Erhabenes zu wandeln, war genial.

»den Militarismus, den Patriotismus, die Vernichtungstat der Anarchisten, die schönen Ideen, für die man stirbt, und die Verachtung des Weibes.«

Die Deutschen hatten die Sache unter

»Diagnose Frau« ein wenig dem Verstand der Kundschaft angepasst. Die sonstigen Hobbys der Kunden waren – Übermenschensport, Autos, Fleisch, Waffen und Kriegseinsätze.

Hier posteten traurige Männer vom Sofa und Mitglieder von Armee und Sondereinsatzkommandos.

In fast allen Ländern gab es ähnliche Foren, betrieben und finanziert von den Geheimdiensten und Organisationen der Oligarchen, die im guten Fall eine Privatarmee für Unruhen rekrutierten. Alle funktionierten auf dem einfachen System der Angst.

Der Angst der Männer, unwichtig zu werden,

so unwichtig wie Frauen,

die Angst vor der Veränderung des Gewohnten,

zu verschwinden, sich zu verlieren in einer neuen, undurchschaubaren Welt aus Codeketten und Entmachtung.

Kurz,

hier waren die perfekten Orte, um mit Bildern ein AI mit Nazis aus den Reihen von Polizei und Armee Europas zu trainieren. In den nächsten Tagen würde Ben über viertausend radikale Männer in Armee und Polizei mit Namen, Adressen und Dienstgrad gefunden haben.

So, zurück zu den Finanzen.

Für die

Kemal

nicht mehr zuständig war. Zur gleichen Zeit saß er als Mitglied der englischen Brigade in

London Thamesmead.

Gerade hatten die Freunde ihm Bilder aus dem Tessin geschickt. Zu viel Grün für seinen Geschmack.

Kemal vermisste die Freunde.

Er vermisste sich, und es gab keinen logischen Grund, warum er hiergeblieben war, in dem Land, dessen Bevölkerung ihn nie umarmt hatte. Deren PolizeimitarbeiterInnen ihn mit »Stop und Search«, der spontanen Leibesvisitation an vornehmlich dunkelhäutigen oder einfach nur armen Jugendlichen, gedemütigt hatte. In diesem Land, das unter fast all seinen Regierungen, von Heath bis Thatcher und Handpuppe Johnson, den Finanzmarkt so radikal liberalisiert hatte, dass England inzwischen eigentlich nur noch aus der City of London bestand. Eine Burg, umgeben von Tagelöhnern, getrennt durch einen Burggraben an immer absurder werdenden Gesetzen. Permanente Steuererhöhungen für die Massen, komplette Steuerfreiheit für Finanzprodukte. Und das kam dann dabei heraus. Massen, die noch spuckend: Wettbewerb, Wettbewerb murmelten, wenn sie sich abends um die besten Pappunterlagen für ihre Nachtruhe stritten.

Kemal wusste nur, dass er hier sein musste, in der Umgebung, die ihm vertraut war, bei Menschen, die ihn nicht akzeptierten, die aber seine Leute waren, denn er machte das alles nur für sie.

Er konnte nicht in diesem Luxuscamp im reichsten Land der Welt sitzen und alle hier zurücklassen.

Darum also musste Kemal bleiben.

In seinem Container, im schlechten Wetter, und mit der Aussicht auf monatelanger Arbeit. An deren Ende vielleicht

eine Verhaftung stünde.

Im besten Fall.

Würde

Maggy

zur gleichen Zeit

im Tessin irgendwann die fast unüberschaubare Masse an Konten, Firmen und Börsengeschäften begreifen. Die Scheinfirmen, die AGs, die Anlagen – die Öde. Ab und zu kam eine der Freunde, um nach Maggy zu sehen und den Grad ihres Hasses zu überprüfen, sie fragten kurz, ob sie ihr helfen könnten, und verschwanden wieder, ehe Maggy antworten konnte.

Kemal hatte sich damals, als er das Konstrukt eingerichtet hatte, an den Besten orientiert. An BlackRock. Beeindruckend, wie aus einem gut aufgestellten, normal langweiligen Investmentberatungsschuppen eine Weltmacht geworden war, die die Vertreter des alten Kapitals, Mercer, Koch und Co., wie freundliche Hausmeister wirken ließ – Fossilien aus der prähistorischen Zeit des Spätkapitalismus.

Die MitarbeiterInnen der Firma saßen jedenfalls schon in Schlüsselpositionen weltweit und natürlich in den EU-Kommissionen und Gremien. Sie waren in Verwaltungs- und Aufsichtsräten, sie arbeiteten als Ministerpräsidenten, die Firma war Großaktionär bei Monsanto, Bayer, Raytheon, Lockheed Martin, General Dynamics, bei JPMorgan Chase, Citigroup und Bank of America, ExxonMobil und Chevron, Apple, McDonald’s und Nestlé.

Es gab fast keinen Bereich, kein Land, keine Pensionskasse, keinen Fonds und keinen Kleinanleger weltweit, der nicht mit BlackRock arbeitete. Sie waren Eigentümer und Gläubiger von Tausenden Unternehmen und Banken der Welt, bestimmten über Arbeitsplätze, Wohnungen, Straßen, Brücken, Erziehung, Gesundheitsversorgung. Und das alles nur mit Skrupellosigkeit und Code. Oder wie man sagt: Engagement und Sachverstand.

Sie hatten mit Aladdin ein Big-Data-Analysesystem entwickelt, oder sagen wir: weiterentwickelt, denn natürlich hatten sie es nicht erfunden, sondern nur – verfeinert. Aladdin basierte auf einer alten Workstation von 1988, die Charles Hallac zur Reife gebracht hatte. Heute lief Aladdin in vier Rechenzentren mit Netzwerken von mehr als sechstausend Rechnern und analysierte weltweit Daten von: Kursen, Zinsen, Rohstoffpreisen, Transportbewegungen, BürgerInnenbewegungen, Privatdaten, Naturkatastrophen, also kurz: Es wertete den Atem der Welt aus, gab allen Anlegern, die auf großer Rendite und kleinem Risiko bestanden, gute Investmentideen.

Apropos Untergang –

Man könnte das beste System, das es derzeit gab, als Dauerkrise bezeichnen, wenn man nicht daran verdiente.

Jedes Erdbeben, jede Seuche, jeder Krieg brachte einigen Menschen oder Firmen, oder den Menschen, denen sie gehörten, großartige Gewinne.

Was sie damit machen wollten, wenn die Erde ein nahezu unbewohnbarer Ort sein würde, war eine Frage, auf die vermutlich keiner der Katastrophengewinner eine Antwort hätte.

»Oder

doch« – würde

ein Katastrophengewinnler

Vermögen: ganz okay geerbt, kein Platz in der Forbes-Liste

Beruf: Pferdezucht

Sexuelle Orientierung: Pferde

Politische Ausrichtung: libertär

Hobbys: verwesende Pferde ansehen, im Keller

antworten.

»Ich würde mich eher als Kapitalisten, der agil agiert, bezeichnen. Machen. Vorantreiben. Zum Wohle aller. Alternativlos.« Der Katastrophengewinnler wiederholte sich kurz, als würde sein Algorithmus hängen bleiben. Er war immer erregt, wenn er daran dachte, dass er das beste System aller Zeiten, das einzige, fast allein am Laufen hielt.

»Es ist ein langer, intensiver Arbeitsprozess«, sagte er, »ehe man Krisen, so nenne ich Katastrophen, zum Wohle der Bevölkerungen und der Wirtschaft umdeuten kann.

Egal ob Terror, Finanzkrise, Erdbeben, Kriege, Unruhen, Naturkatastrophen –

profitierten nicht alle Bevölkerungen vom Wiederaufbau zerstörter Gebiete? Von der Umnutzung der Gebiete, in denen vorher Menschen mit schwacher Einkommensstruktur gelebt hatten, die nach der Entmietung sehr wohnlich – aber leer waren. Es geht doch darum, gute Lebensräume für eigenverantwortlich handelnde, hart arbeitende Menschen zu schaffen, und neue Arbeitsplätze. Und dafür muss das Fundament durch

PolitikerInnen, die in Krisenzeiten schnell und agil handlungsfähig sind, ausgehoben werden.«

Macher wie Narendra Modi, Andrej Babiš, Jair Bolsonaro, Recep Tayyip Erdoğan, Jarosław Kaczyński und der wunderbare Viktor Orbán zum Beispiel halfen, die Presse positiv zu beeinflussen, die Gewaltenteilung zu eliminieren, die Männer zu aktivieren, das Rechtssystem aufzubrechen und den Staat scheinbar zu stärken, aber ihn eigentlich in eine Autokratie der Konzerne umzustrukturieren. In Trumps Amtszeit stieg der Kurs der beiden größten privaten Gefängnisunternehmen in den USA, CoreCivic und die GEO Group, um 41 Prozent bzw. 98 Prozent. – Die Haftanstalten voller Illegaler, Verbrechereinwanderer und TerroristInnen.

Zurück zur Krise.

Der Katastrophengewinnler ist ein alerter Enddreißiger. Er stammt aus einer Familie, die nicht mehr als zehn Millionen Vermögen geerbt hat, peinlich wenig, aber – er hat seine Startmöglichkeiten – Harvard-Business-Schule, Investmentfirma in Zug, gut genutzt.

Wenn eine KRISE stattfindet,

oder man sie nicht davon abhält stattzufinden, oder sie initiiert, kann die Regierung sie zu Kürzungen von Etats nicht systemrelevanter Bereiche nutzen:

Naturschutz, Kunst, Kultur, Soziales, Renten, Gesundheitswesen. Weg damit. Krisen sind immer hervorragend, um Gesetze zur Sicherheit der Bevölkerung zu verabschieden. Überwachung, Antiterror, noch mehr Überwachung, Demonstrations- und Zusammenrottungsverbote, Ausgangssperren, Todestrafen – sag irgendwas, das es ermöglicht, kommenden Unzufriedenheiten vorsorglich zu begegnen – keiner wird es mitbekommen. Jedes Einreiseverbot für Menschen, deren Heimat man mit einem Krieg, mit einem gigantischen CO_2-Ausstoß oder etwas schlampig unnachhaltigem Bodenschatz-Abbau zerstört hat, wird sich positiv in der lokalen Bevölkerung auswirken. Und die Zustimmung der Leute dafür, in Sicherheitstechnik zu investieren, beflügelt die Kurse von IT-Sicherheitsunternehmen, die biometrische Software, Irisscanner oder Trojaner herstellen.

Gleichzeitig muss nach Krisen gespart werden. Bei der Infrastruktur, Dämmen, Gebäudesicherheit, Straßen, Transport, Gesundheit.

Also sagen wir so – die nächste Krise kommt bestimmt, denn sie ist positiv für uns alle. Der Katastrophengewinnler schiebt sich ein proteinhaltiges Nudelgericht in die Mikrowelle, trainiert im hauseigenen Gym, in einem Haus, das Eigentumswohnungen für Männer wie ihn beinhaltet, Millionen weltweit mit Kokainproblemen und teuren Anzügen, die es nie nach ganz oben schaffen werden, aber einen großen Teil zur Stabilisierung des Systems beitragen. Unser alternativloses System.

Da gibt es keinen

Widerstand.

Wogegen auch.

Dachte

Rachel,

die zur gleichen Zeit eine Pause vor dem Container in Corcapolo machte.

Wogegen sollte man denn sein, wenn man hier leben konnte. Diese

naturnahen Berge, zwischen denen Autobahnen und Brücken verliefen, die Bunker, die das Land unterkellerten, in denen die Daten der ganzen Welt lagerten und es angeblich Überlebensraum für alle gab, falls die Löcher nicht von Giftabfall belegt waren.

Die SchweizerInnen schienen überzeugt, im besten, sichersten und gerechtesten aller Länder zu leben. Sie glaubten dem Versprechen, dass jedem bei korrektem Lebenswandel und ohne Lücke im Lebenslauf eine Villa im Kanton Zug, mit Seeanstoß und Steuerbefreiung, zu eigen sein würde.

Dass Land hätte es sich leisten können, ein Vorbild für die Welt zu werden: Kostenloses Gesundheitssystem und Kinderbetreuung und menschenwürdige Unterstützung von alten, arbeitslosen, kranken und behinderten, schwachen und einsamen Menschen könnte es geben –

Aber wozu sollte man das tun?

Don sagte zur gleichen Zeit: »Hallo Schweiz!«

Die Schweiz sagte nichts, das aber angenehm zurückhaltend.

Die Eingeborenen sahen Don und Karen an und schienen sich in ihrer Idee von Heimat gestört zu fühlen.

Die Idee war – überschaubar.

Der Bahnhof war so sauber wie ein Operationsraum, in dem man sich sofort unzureichend steril fühlte.

Vor allem – nachdem die beiden in überfüllten Zügen gestanden hatten, immer wieder nothaltend, weil die Gleise in England und Frankreich seit Jahren nicht überholt worden waren. Wozu auch. Wer gut reisen wollte, konnte ja den Jet nehmen.

Die Menschen, die in Locarno vor dem See herumliefen, schienen unter Drogeneinfluss zu sein. Sie bewegten sich lautlos, ohne Verbindung zueinander, in ockerfarbener Kleidung wie fließend zwischen See, Palmen und Himmel.

Was stimmte mit denen nicht? »Was the Fuck stimmt hier nicht?«, fragte Don, und selbst das Angestarrt-Werden, an das Don und Karen gewöhnt waren, weil sie mit sich überall in Europa eine nicht heimatzugehörige Aussage machten, erfolgte hier in einer passiv-aggressiven Art. Mit einem falschen Lächeln und leicht, scheinbar demütig, geneigtem Blick. »Hallo«, schien die Geste zu sagen, »ich habe dich als nicht meinem Kulturkreis zugehörig identifiziert, mich aber dabei beobachtet und innerlich gestraft für diesen Moment, denn ich weiß, dass wir alle nur eine Zugehörigkeit haben. Wir sind Menschen, Menschen.« (Das letzte »Menschen« leise geschrien.)

Das Befremden, das Don spürte, wurde langsam bebildert – der Ort hier, das gesamte Land, durch das sie gefahren waren, hatte nichts mit der Welt, die sie aus England oder von den Berichten aus dem Netz kannte, zu tun. Es schien losgelöst im All zu schweben, das Land, das weder nach Urin noch nach Müll roch. Es gab sie nicht, die Pappkartons, die eine Einzimmerwohnung darstellten, neben Mülltonnen, es gab keine Armut, nur weiße Leute, die ihre Taschen neben sich auf den Boden stellten, und die Geldbörsen lagen offen auf den Tischen. Hier schien keines eine unangenehme Erfahrung gemacht zu haben, die über den Tod des Hundes hinausgegangen wäre.

Überall gab es Brunnen mit Trinkwasser, der See öffnete den Blick auf seinen Grund, und einige gut gelaunte Felchen schwammen im saubersten Wasser, das Don je gesehen hatte, herum.

Der Bus, der pünktlich auf die Sekunde kam, fuhr Don und Karen fast lautlos an azurfarbenen Flüssen vorbei und an Wasserfällen, grün dekorierten Bergen, auf denen Gämsen sehr ordentlich herumstanden und freundlich desinteressiert wirkten – das war alles eine komplett menschenbefreite Naturdarstellung. Hier hätten sie jetzt zu viert sitzen können und so tun, als sei die Welt wieder in Ordnung. Als hätte es die letzten Jahre nicht gegeben – Hannah, Karen, Don und Peter.

Wieder zusammen, wie damals. Vor Jahren – als sie Kinder gewesen waren. Und alles geteilt hatten. Die Wut, die Matratzen, die Diebstähle, das Essen. Sie hatten zusammengewohnt in einer Brache in den Randgebieten Londons. Sie hatten sich an allen gerächt, die sie als Kinder misshandelt hatten, waren zusammengewachsen und jugendlich geworden, hatten sich verliebt.

Sie hatten die Hacker getroffen und einer Revolution beigewohnt. Also – dem Scheitern einer Revolution.

Danach

waren sie in irgendwelche Erwachsenenleben verschwunden. Jedes für sich.

Besser war nichts geworden.

In diesem Nachstellen von dem,

was Erwachsene tun,

weil andere Erwachsene es tun.

»Das ist also Corcapolo«, sagte Don, als sie im Nichts standen. Der Bus entfernte sich. Sie würden hier sterben. Kein herzensgutes Dorf, kein Markplatz, kein Laden, nur ein paar scheinbar leere Häuser oben am Hang, und Pflanzen, die Don und Karen nur aus langweiligen BBC-Dokumentarfilmen kannten, früher, als es noch Fernsehen gab.

Don dachte, dass es eventuell überall auf der Welt so aussah wie hier. Und alles, was sie über Elendsviertel in Brasilien und Pakistan und Indien und Kälte in Norwegen und Dreck überall gesehen haben, waren gefälschte Informationen, um davon abzulenken, dass es nur in England so grau und kalt war, und alles, was ihr Leben ausgemacht hatte, vielleicht die Ausnahme war.

Sie fanden die versteckte Treppe, die Ben beschrieben hatte, und den Weg zu der Siedlung oder in eine Höhle, in der Jeffrey Dahmer wiedergeboren wartete. Ein alter Steinweg, Moos, der Boden hallte dumpf, und die Geräusche klangen wie unter einer Glocke aus Pflanzen und Feuchtigkeit. Nach einer Viertelstunde wurde aus dem engen Grün eine sonnige weite Ebene mit alten Steinhäusern, einem Brunnen und drei Containerhäusern.

»Sie sind da«,

rief Ben

und rannte auf die beiden zu.

Kind of. Renn mal, wenn du aus jedem Body-Mass-Index herausfällst, weil es für Leute wie dich nur die Body-Positivity-Bewegung gibt, die dich voll okay finden. Liebe dich, auch wenn du zwei Meter groß und zweihundert Kilo schwer bist.

Hinter Ben kamen Pjotr, Maggy und Rachel aus den Containern wie Laboraffen, die das erste Mal Sonnenlicht sehen. Die jungen Menschen schwankten ein wenig – mit ihren roten entzündeten Computeraugen und durch permanentes Sitzen und In-Rechner-Starren fast deformierten Körpern – im Kontext der naturnahen Natur.

Sie freuten sich, wie man sich eben freut,

wenn man keine Ahnung hatte, wozu Berührungen gut sein sollten, so standen sie eine Weile herum, bis Ben sagte:

»Vielleicht essen wir erst einmal was.«

Und

wenig später saßen Don und Karen mit Ben, Maggy, Rachel und Pjotr an dem großen Tisch auf der Wiese, darüber hing eine Glühbirnenkette, und aßen was. »Wusstet ihr, dass die Deutschen jedes Jahr 53 Millionen Schweine töten?« Ben wusste, wie man eine Tischrunde unterhält, und

Don hatte Kopfschmerzen wegen der Hitze oder wegen des seltsamen Lärms – den Grillen oder Zikaden, Nachteulen oder Lurche erzeugten. Es war so laut, dass die unbeholfenen Versuche am Tisch, an ein Gruppengefühl anzuschließen, das Jahre zurücklag, weniger peinlich schienen.

»Wo ist eigentlich Kemal?«, fragte Don.

Einen Moment war es noch stiller als vorher. Kemal, schienen sie allesamt zu denken, was war eigentlich mit Kemal. Sie hatten ihn einfach vergessen. Wie England, die Königsfamilie, ihre Verwandten. Und nun versuchten sie sich an jenem Abend aneinander zu erinnern.

Don hatte sich noch mehr Muskeln antrainiert, die Haare standen in den Himmel, und noch immer wirkte sie, als wollte sie, egal wen oder was, aus dem Weg räumen.

Neben ihr schien Karen noch weißer mit dieser Haut und den Haaren, die dank Störungen in der Biosynthese der Melanine durchsichtig schienen. Karen war gewachsen, sie war vermutlich eins achtzig groß, und es schien, als könne man sie in der Mitte durchbrechen, egal wozu.

Sie trug jetzt eine Brille über ihren empfindlichen Augen und den weißen Brauen. Karen bewegte sich immer noch so langsam, als wäre sie unter Wasser.

Rachel sah immer noch zu Boden oder in den Himmel und wirkte wie ein SchachweltmeisterInnen-Kind oder ein mordender Zwerg und saß meistens oder stand irgendwo herum, und kein lebender Mensch hatte sie jemals in Bewegung erlebt. Neben ihr, ein wenig zu dicht, lang Pavel oder Pjotr und dünn, seine Augen waren zu groß für das knochige Gesicht, das so durchsichtig war, dass man blaue Adern betrachten konnte, seine Haare waren dick und verfilzt.

Ben, der mit sich redete und ab und zu lachte. Auch beim Essen hatte er seinen Rechner an und machte alles gleichzeitig – surfen, reden, essen, lachen. Er wirkte außer sich, wie früher, und schien noch größer und dicker geworden zu sein, die Sommersprossen flossen zu einer geschlossenen Oberfläche zusammen und gingen in die sehr roten langen Haare über, als würde er brennen. Neben ihm saß Maggy, die aussah, als ob sie alle anderen problemlos erschlagen könnte, über dem kräftigen Körper spannte sich das schwarze T-Shirt und die schwarze Hose, deren Motiv in den schwarz gefärbten Haaren wieder aufgegriffen wurde.

Alle hatten ihre Rechner auf den Knien oder auf dem Tisch, neben dem Käse, und Don fand die Idee, dass dieser Haufen Freaks ein Weltsystem stürzen könnte, genauso unsinnig wie alternativlos.

Als hätte sie ihren Gedanken gelesen,

erklärte

Maggy

Don und Karen, was sie die letzten Monate gemacht hatten. Von den Brigaden in Europa, über die technischen Details und die Zuständigkeiten. Und dann redete sie von dem Feld, das Karen und Don bearbeiten sollten:

die Propaganda. Pjotr würde die Umsetzung im Netz erledigen, Karen die strategische Leitung und Don das Anwerben von Influencern. Oder Meinungsführern oder einfach Leuten, auf die die Leute hörten.

Pjotr hatte Statistiken über die wirkungsvollsten Kanäle der Zielgruppen in den Ländern erstellt, Accounts angelegt, Bots entwickelt und Kontakt zu verschiedenen Klick- und Trollfarmen aufgenommen, und falls Don und Karen vergessen hatten, dass Gespräche mit den Nerds über Themen, die nichts Konkretes betrafen, oft schwierig waren, jetzt fiel es ihnen wieder ein. Kaum eines hier hatte Interesse an sogenannten Gesprächen. Die Wiedergabe von Angelesenem oder Gesehenem, die Floskeln und Meinungen, die Witze und das Halbwissen über Politik und fremde Länder interessierte keines.

Bei den Freunden ging es immer um irgendwas. Um Technik, Codes, um Verbrechen oder ein Projekt, wenn es um nichts ging, hielten sie die Klappe.

Welche Ruhe würde in der Welt herrschen, wenn alle nur etwas sagen wollten, wenn sie irgendeine interessante wissenschaftliche Erkenntnis hatten.

»Wir machen also so etwas wie eine Revolution?«, fragte Don, um die Informationen der letzten Stunden zusammenzufassen.

Und leider antwortete

Ben als Erster, das gefühlte Seufzen der anderen ignorierend.

»Ich würde es eher als eine Rettungsmission bezeichnen«, sagte er. »Und apropos« – das stumme Seufzen der anderen war ohrenbetäubend –, »der Versuch, die Welt neu zu gestalten, geschieht nie, weil Menschen Not leiden. Trotzki sagt: ›In Wirklichkeit ist das bloße Vorhandensein von Entbehrungen nicht genug, um einen Aufstand herbeizuführen. Sonst wären die Massen ständig im Aufstand. Was eine große Gruppe dazu bewegt, eine andere, zum Beispiel die mit dem Kapital, infrage zu stellen, ist nicht das Elend, sondern ein unerträglicher Unterschied zwischen dem, was die Gruppe, nennen wir sie: das Volk, will, und dem, was sie bekommt.‹«

Dann verlor Ben den Faden, er sagte Fakten auf, kam von den Zapatisten zu Lenin zur Revolution auf Haiti, zu Machtmissbrauch und wieder zurück, und gegen Mitternacht war das Gefühl der Fremdheit am Tisch verschwunden. Das Geheimnis aller guten Beziehungen ist doch, dass es um etwas geht. Ein Ziel, eine Leidenschaft oder – einfach nur Ben zu ertragen.

Die Nacht war fast wieder ruhig

und

Karen

saß auf der Veranda in Corcapolo,

ein Wind ließ die Palmen rascheln, und ab und zu hörte man ein Käuzchen. Oder einen Mörder, der Käuzchen nachmachte. Oder ein Käuzchen, das eine riesige Schlammlawine ankündigte, die das Tal in einigen Sekunden unter sich begraben würde.

Karen versuchte, solange die Mechanismen zu begreifen, die Massen bewegen konnten, und verbinden konnten, die Millionen, die sich für einmalig hielten.

Sie las die Klassiker der Manipulation: Lippmann, Bernays, Dulles. Danke, visuelles Gedächtnis!

Je mehr Karen über professionelle Massenmanipulation lernte, umso unsicherer wurde sie sich ihrer Selbstverständlichkeiten.

Sehnte sie sich nach Eiern zum Frühstück oder waren es die Bilder aus Filmen, hergestellt von Amerikanern in den Siebzigerjahren? Mochte sie Cola? Starbucks? Fleischklopse? Liebte sie es, Körner in sich zu stopfen, und hatte sie Sehnsucht nach einem Eigenheim? Glaubte sie, dass in Moscheen junge Männer am Untergang der westlichen Zivilisation arbeiteten? Dass es ADHS gab, gesunde Frühstückscerealien, Übergewicht durch Bewegungsmangel, dass man sein Schicksal in der eigenen Hand hatte, dass Sparen sich lohnt, dass der Kommunismus den Menschen seine Kleinwagen wegnehmen wollte und dass Arbeit das Kapital des Volkes ist.

Alle großen Propagandisten, es gab unter den Ikonen keine Frauen, denn Frauen liebten es damals, neue Küchenzeilen abzulecken, waren sich sicher, im Wohle der Massen zu handeln, denn

die Welt war zu komplex und verwirrend für den Einzelnen und bedurfte einer Einordnung, um begriffen zu werden. Die Manipulatoren hatten die gesamte Verachtung für die Massen, zu denen sie nicht gehörten, in Büchern und Nachschlagewerken festgehalten. Man hätte alles wissen können, aber – wer las schon noch Bücher. In denen stand, dass fast alle durch den Wunsch nach Anerkennung und Schmerzvermeidung getrieben wurden. Daraus wurde Propaganda gebaut und

PR genannt.

PR, die den Menschen aufklärte, dass Atomkraft Zukunft war, Überwachung der Sicherheit diente, es eine Achse des Bösen gab und einen Fortschritt für alle, dass Autos nur wegen der Arbeitsplätze existierten, dass Elektroautos super für das Klima waren, dass Flüchtige Arbeitsplätze wegnahmen, dass die Verwendung des Femininums ihre Genitalien schrumpfen ließ.

Und nun

hatten sie den Mist.

»Was geht«,

sagte Don,

die in Unterhosen auf die Veranda trat und sich neben Karen setzte. Sie sah in den Rechner, las sich durch all die Zusammenfassungen und sagte dann:

»Wenn es diesem Bernays gelungen ist, Frauen zu Raucherinnen zu machen, Frühstücksspeck als gesund zu verkaufen und Zucker als Lebenselixier, wenn es PR-Heinis gelungen ist, Menschen in einem kleinen asiatischen Land als bedrohliche Aggressoren zu bezeichnen oder einen UN-Truppen-Einsatz beispielsweise wie damals in Mali

(Goldvorkommen 800 Millionen Tonnen, ca. 20 Millionen Tonnen Phosphate, 40 Millionen Tonnen Kalk, 53 Millionen Tonnen Steinsalz, 1,2 Milliarden Tonnen Bauxit, 2 Milliarden Tonnen Eisenerz, 10 Millionen Tonnen Mangan, 10 Milliarden Tonnen Ölschiefer, 60 Millionen Tonnen Marmor, 5000 Tonnen Uran und 1,7 Millionen Tonnen Blei und Zink) als wichtig, um »den Weltfrieden und die internationale Sicherheit« zu wahren. Dann können wir das auch.

Aber wie?

Wie konnte man

700 Millionen EuropäerInnen die in feindliche Einzelgruppen zerteilt waren, zusammenbringen?

Die Masse, die gelernt hatte, unter allen linken Ideen nur den persönlichen Verzicht zu verstehen. Und die Angst hatten. Vor allem. Eine angstkranke Gesellschaft war da entstanden, durch das Raunen des Untergangs im Hintergrund, den keiner verstand.

Und dann, als die Sonne aufging,

hatte Don die Idee:

»Wir machen es wie die großen PR-Helden, die Manipulatoren, die Fürsten der Dunkelheit!«

»Also wie?«, fragte Karen und gähnte.

»Wir machen alles anders als die Linken mit ihren komplizierten Theorien, Warnungen, Aufklärungen, ohne jede Emotion, mit ihrem Appell an Verzicht, Einschränkung.

Wir suchen einen Feind, auf den sich fast alle einigen können.« Sagte Don.

»Na, das ist ja originell«,

sagte Pjotr später in Corcapolo.

Zu dem Plan von Don. Pjotr erklärte kurz, woran er gerade arbeitete –

»Also«, sagte er, »das Anstrengendste war, einen Zugang zu dem

GPT-3, oder wie Nicht-Auskenner sagten: dem ›Generative Pre-Trained Transformer Code‹, zu bekommen. Liebe Grüße an

Microsoft.

Mit dem Code kann man Avatare bauen, die nicht mehr von Menschen zu unterscheiden sind. Außer dass sie klüger sind als die Mehrheit. Und Humor besitzen.

»Da gibt es eine gute McKinsey-Studie«, sagte Pjotr, und

scheiß Tunnelbegabte, dachte Don, schon wieder ein Vortrag.

»Zwischen vierhundert und achthundert Millionen Menschen werden bald durch Automatisierung ihren Job verlieren. Vermutlich zuerst alle McKinsey-MitarbeiterInnen.« Pjotr hatte zum Warmwerden verschiedene Game-Influencer mit der Open-AI gebaut. Sie hatten auf YouTube bereits Hunderttausende Klicks, ihre Live-Sessions liefen auf Twitch mit ZuschauerInnen im Zehntausender-Bereich. Nicht schlecht für ein paar Tage Arbeit.

Die Gaming-Szene war sehr misstrauisch, aber auch extrem empfänglich für interessante Theorien und deren Verbreitung. Was halt so rauskommt, wenn der Großteil einer Gruppe aus jungen und mittelalten Männern bestand.

»Ich habe hier mal eine Strategie vorbereitet«, erklärte Pjotr Don und Karen, die seit einiger Zeit an ihren Plätzen saßen,

»die sich an der QAnon-Vorgehensweise orientiert. Ein paar Honeypots ausstellen und darauf setzen, dass die Gamer-Gemeinschaft zu recherchieren beginnt. Recherche ist der sinnstiftende Lebensinhalt von Millionen Menschen, deren Dasein relativ überraschungsfrei ist.

Rechercheure misstrauen allem. Außer dem Zeug, das sie irgendwo im Netz finden. Das ist lustig.

Sie suchen nach Wissen, nach Dokumenten, stellen Zusammenhänge her, um ihre Thesen zu untermauern, und wusch – sitzen sie im Rabbithole und haben die Wahrheit erkannt.

Und jetzt wird es interessant, denn – sie werden unsere Wahrheit erkennen.

Die sie dann aus ihren Gamer-Foren und -Chats, aus 4chan und Discord in die Mainstreamwelt von Twitter, Facebook und TikTok tragen.«

Karen und Don standen neben Pjotrs Rechner, und es war das erste Mal, dass sie die Wunderwelt der Gamer betraten. Sie hatten schon von den Trollarmeen gehört, von Incelgruppen, Frauenhass, von den traurigen einsamen Männern, die in ihrem Rechner Macht fanden, die das 1.0-Leben ihnen nicht geben wollte, aber sie nun in Echtzeit zu sehen, ihre Einträge und Chats zu verfolgen, war großartig.

»Ich habe«, sagte Pjotr, »mal ein Frageboard angelegt, einen LARP, und es von meinen Bots in 4chan und so weiter mit dem Hashtag #ArbeitIstDeinKapital auslegen lassen.

Zum Warmwerden ein paar Fragen wie:

Was haben die Habsburger mit Staatshilfen und Hitler zu tun? Wer verbirgt sich hinter dem El Algarrobico Hotel, das ein spanisches Naturschutzgebiet ruiniert hatte? Was hat die Franco-Stiftung mit der Inhaftierung von spanischen KünstlerInnen zu tun?

Wusstet ihr, dass in Spanien mehr KünstlerInnen in Haft sitzen als im Iran? Meistens wegen Majestätsbeleidigung und Blasphemie. So weit zur Kunst.

Ich werde jetzt mit den Länderbrigaden zusammen in den Landessprachen auf lokale Gamer-Foren verlinken, in Spanien auf ForoCoches und MeriStation, und den LARP jeden Tag mit neuen, realen und falschen, Fakten und Fragen füllen, na ja und so weiter.«

Pjotr hatte sich zurückgelehnt, ganz Schöpfer, beobachtete er voller Liebe seine Avatare.

Nachdem Karen und Don ihn ausreichend bewundert hatten, begannen sie, die Listen mit Personen, die man

bestechen oder erpressen sollte, um sie einzusetzen, durchzuarbeiten. Dieser ältere deutsche Fernsehstar zum Beispiel, der in der Gesellschaft für intelligent und ehrlich gehalten wird. Ein Multimillionär mit vielen Freunden aus der konservativen Politik und aus der Wirtschaft. In Deutschland hat er laut unabhängigen Studien eine Bekanntheit von 86 Prozent. Wo war seine Schwachstelle? War er gierig oder erpressbar?

Die Liste war lang. Es würde sicher eine Woche dauern, bis die Influencer-Shoppingtour-Planung abgeschlossen war.

Sie begann

Inhaltsverzeichnis

1 Jahr vor dem Ereignis

in Spanien. Vor Kurzem hatte

der Sprengmeister

Gesundheitszustand: depressiv

Vermögen: o.k., kleiner Scherz

Sexualität: keine mehr

Hobbys: keine mehr

Familienstand: verlassen

seinen letzten Auftrag ausgeführt. Seine finale Sprengung.

Es war ein schöner Tag. Gewesen. Fast frostfrei. Gut für die Leute, die am Rand des geräumten Krankenhauses hockten.

Leute ohne Privatversicherung. Der Umzug in

das neu erbaute PrivatpatientInnen-Krankenhaus fand leider ohne sie statt.

Schade.

Die teuren CT- und MRT-Geräte waren natürlich in das neue Spital verbracht worden. Gut eingewickelt. Sie waren einst vom Zara-Besitzer, Herrn Ortega, gespendet worden. Ein Philanthrop. Die Spanier liebten ihn wegen der schönen Geräte. Er war ein Top-Gerätespender und hatte mit Zara ein Stück Spanien in die Welt getragen, das nun überall herumstand und den Menschen ein Gefühl von Globalisierung schenkte. Großartig, dass sie überall das Gleiche sehen und kaufen konnten, in der Welt, die sie nicht mehr bereisen konnten, weil verdammt noch mal: Wie denn? Und warum denn, wo doch alles online erhältlich war. Und gleich aussah.

Die Tech-Branche, also die wenigen Konzerne im Besitz noch wenigerer Aktionäre und Gründer, war so unverzichtbar geworden, weil sie als einzige die Antwort auf das Gefühl, das Ende der Spezies stünde bevor, hatten: shoppen. »Kauf dir Freude! Kauf dich frei, kauf dir Liebe, und tu es online, hyggelig in deiner Restwohnung mit Vanillekerzen und Wellnessprodukten, mach es vom Sofa aus, denn draußen sind die anderen, und sie mögen dich nicht.

Lass die Welt da draußen untergehen, sei online, connecte dich mit einer Menschheit, die kontaktunfähig geworden ist. Mach es im Metaverse. Apropos: miete dir eine Wohnung im Metaverse, jetzt, gleich neben einer Online-Shoppingmall.«

Dass der Philanthrop Ortega seine Geschäfte in die Niederlande verlegt hatte, konnten alle nachvollziehen. Wer zahlt schon gerne Steuern?

Apropos Steuern. Die Regierung hatte fast alle Krankenhäuser privatisiert, das heißt an börsennotierte Spitalketten verschenkt, die als Erstes alle Dienste wie Reinigung, Hygiene und Personal-Labore und Pathologie, Röntgen aus den Spitälern an private Subunternehmen auslagerten. Nun konnte die Bevölkerung zwischen den Krankenhäusern wählen. Wenn sie privatversichert war.

Die Pulverisierung des alten Krankenhauses war auf jeden Fall der letzte Auftrag des Sprengmeisters vor der Liquidierung seines mittelständischen Betriebes gewesen und das erste Mal in seinem Leben, dass der Sprengmeister weinte. Er hatte vorher nicht geweint, weil er keine Zeit dazu hatte, denn er war damit beschäftigt, das, was er als seine Existenz bezeichnete, zu retten: das Recht, mit täglichen vierzehn Stunden Arbeitszeit seine Hobbys wie Essen, Trinken, Schlafen, Ficken auf einem Bett und gelegentliche Arztbesuche – zu bezahlen.

Aber der Reihe nach.

Das Unglück des Sprengmeisters hatte ein halbes Jahr vor der letzten Sprengung mit einem Erdbeben begonnen, das während eines Spiels des wunderbaren Fußballvereins Real Madrid stattfand.

Bei der durch das Beben entstandenen Massenpanik sollen ein paar Leute zerquetscht worden sein. Das interessierte außer den Angehörigen niemanden. Die Menschen hatten die Übersicht über ihre Toten verloren. Die Leichen, die bei Fluchten, Erdrutschen, Hurrikanen, Bürgerkriegen, durch Kältewinter und Hitzesommer, durch Krankenhauskeime entstanden. Die Toten bei Autounfällen, die von anderen Verkehrsteilnehmern fotografiert und im Netz geteilt wurden, um wenigstens einen Todesgrusel zu fühlen, um irgendwas zu fühlen außer der täglichen Panik.

Nach der Unterbrechung des Spiels ging der Sprengmeister zu seinem Haus, das da aber nicht mehr stand. Das Erdbeben hatte seine Firma, die Familienwohnung, seinen Garten, seine Werkstatt, ausgelöscht.

Von da an hatte der Sprengmeister kein Glück mehr. Er wohnte mit seiner Frau noch ein wenig bei deren Eltern, bis sie eines Abends sagte:

»Ich kann das nicht mehr«, oder etwas Ähnliches, sagte sie. Was man halt so sagt, wenn man den anderen loswerden will, um sich alleine von der Titanic zu retten.

Der Sprengmeister zog in das alte Kinderzimmer seines Neffen in der kleinen Wohnung seines Bruders. Er hielt seine Firma noch eine Weile mit drei Angestellten am Laufen. Dann kam eine Steuererhöhung für Kleinunternehmer.

Die letzte Sprengung. Und die Depression.

Der Sprengmeister saß im Kinderzimmer bei seinem Bruder, das mit Postern des Ex-Madrid-Fußballspielers Gareth Bale (16 Millionen Euro pro Jahr) dekoriert war. Der Verein gehörte –

Eine Laune des Schicksals.

Florentino López.

Dem unternehmerischen Genie, dem Milliardär und Besitzer der Firma Actividades de Constrrucción y Servicios SA (ACS).

Herr López wollte mit ACS daran arbeiten, eine Pipeline ins Meer vor Spaniens Küsten zu verlegen und so zu einem führenden Gas-Transit-Player zu werden.

Eigentlich eine gute Idee. Die schönen Arbeitsplätze!

López’ Firma hatte, verantwortlich wie Oligarchen waren, alle Auswirkungen auf die Natur und das Meer bedacht, bevor der Bau begonnen hatte. Selbst an das feine Gehör der Wasserschildkröten wurde gedacht – aber

die verdammte seismografische Untersuchung war vergessen worden. Das kann den Besten passieren.

Fünfhundert Erdbeben an der Küste in zwei Monaten –

später wurde die Operation eingestellt, und die spanische Bevölkerung zahlte nach einer gerichtlichen Untersuchung des Desasters 1,6 Milliarden Euro Reparation. An López.

Der sogenannte Castor-Skandal war inzwischen längst vergessen. Eine Ungerechtigkeit von Tausenden, aber wenigstens wurde die Bevölkerung transparent aufgeklärt. Doch –

sie konnten die Informationen nicht bei sich behalten. Sie schnappten nicht einmal nach Luft, empörten sich nicht, es gab einen Shitstorm auf Instagram. Ein Reality-Star hatte seinen Nippel gezeigt.

Ein Kinderporno-Ring mit Usern aus der Hochfinanz war aufgeflogen –

Der Verdacht konnte nicht bestätigt werden.

Apropos –

Der Sprengmeister im Kinderzimmer seines Neffen

hatte für den Rest des Monats noch 27 Euro zur freien Verwendung.

»Euro, Euro, Euro«, sagte der Sprengmeister, und er hasste den Klang des Wortes – der nach Beamten in Brüssel und Krawatten klang.

Er weinte nicht mehr, er war nicht mehr panisch, er hatte aufgegeben. Und gerade als der Sprengmeister dachte: Ich habe aufgegeben, klingelte es. Vor der Tür stand ein sympathischer Mensch mit einem Kapuzenpullover. Er oder vielleicht sie fragte, ob der Sprengmeister kurz mit ihm oder ihr spazieren gehen wollte. Warum nicht, dachte der Sprengmeister, mich aufhängen kann ich nachher auch noch,

und lief mit dem Kapuzenmenschen durch die Gegend, in der früher Garagen standen, die heute hippe Co-Working-Sleep-Spaces waren. Der freundliche Mensch machte dem Sprengmeister ein interessantes Angebot, das seine finanziellen Sorgen beseitigen würde.

Unterdessen

saß eine der drei Chefinnen, kurz

die Direktorin

Mathematische Intelligenz: hervorragend

Politische Ausrichtung: konservativ oder – Kapitalismus alternativlos, Trickle-Down-Effekt, die Märkte etc.

Sexualität: asexuell

Gesundheitsstatus: Leistungssportlerin, Bogenschießen

der Schweizer Nationalbank, in einem Café an der Sihl, die ein sinnloser Fluss war, ein Bächlein, das nur in Zeiten der immer öfter stattfindenden Hochwasser die Kraft entwickelte, Brücken einzureißen, Fundamente auszuhöhlen und Menschen zu verschlingen. Die Sihl war wie das Land, harmlos wirkend und zu großer Boshaftigkeit fähig, dachte die Direktorin, die wie zu allen ihren Terminen eine halbe Stunde zu früh erschienen war, um ihren Standort häufig zu wechseln. Die Direktorin verwendete kein Smartphone, sie wusste um das PAIP-Standort-Tracking, und wozu sollte ihr das nutzen. Sie war sich sicher, dass alle ihre Geräte mit Remote Forensic Software, kurz Staatstrojanern, verwanzt worden waren und dass die Banksoftware direkt vom FBI ausgewertet wurde. Wichtige Gespräche führte sie haptisch durch. Sozusagen. Nur ohne Anfassen. Anfassen war nicht ihrs. Aber dafür hatte sie ein enges Verhältnis zu Zahlen. Sie berechnete die Raumtiefe öffentlicher Toiletten, die Anzahl der Menschen auf der Straße, die braune Halbschuhe trugen, ihre Entfernung zum Mond – nur um von Zahlen umgeben zu sein, um sich in Sicherheit zu fühlen, in unsicheren Zeiten. Also allen.

Die Direktorin hatte Wirtschaftswissenschaften studiert, mit einem Doktortitel abgeschlossen, was sie so amüsant fand, als hätte sie einen Doktortitel in Homöopathie erworben. Ihrer Meinung nach hatte sich das Studienfach als unwissenschaftlich herausgestellt, denn es war eher ideologiebasiert, was seit Jahrzehnten in westlichen Universitäten gelehrt wurde, und dass das als alternativlos propagierte Wirtschaftssystem auf einer Sammlung einseitig entstandener Thesen basierte, die für einen kleinen Zirkel Eingeweihter einfach – praktisch waren.

Die Direktorin hatte beim Verfassen ihrer Doktorarbeit – »Monetary Capital Markets and Milton Friedman« – jedenfalls viel gelacht.

Gegen Ende der Arbeit hatte sie geschrieben:

»Wir können davon ausgehen, dass ein Großteil der vermeintlich wissenschaftlichen Fakten, die den kapitalistischen Wachstumsgedanken belegen sollen, nicht mehr als Propaganda sind. Es gibt bei einer Unternehmensbesteuerung, die sich am durchschnittlichen Privat-Steuersatz orientiert, keinen Investitionseinbruch, denn Gewinnbesteuerungen können Unternehmen investieren, wenn sie Gewinne machen. Investitionen und Wachstum werden durch Kredite finanziert, also durch Geld, das aus dem Nichts entsteht. Das Gleiche betrifft die Erbschaftsteuer. Die keiner Frist unterliegt.

Marktwirtschaft ist kein fairer Wettbewerb mit gleichen fairen Startbedingungen. Der Gewinn ist die Aneignung der Welt und wird von Großkonzernen, die von den Rohstoffen bis zum Absatz die gesamte Wertschöpfungskette kontrollieren, die ihre Basis ererbt haben, erreicht. Schon bald.«

Der Prüfungskommission fiel der wirtschaftswissenschaftliche Unsinn nicht auf.

Die Direktorin bestand summa cum laude.

Und entschied sich gegen eine Industriepromotion mit Stipendium. Sie hatte einen anderen Plan. Ihr Karriereweg führte über den – OECD, IWF, ESRB – und machte sie zu einer Topanalystin.

Als sie Direktorin der Schweizer Nationalbank wurde, hatte sie sich bereits radikalisiert.

Sie schaute sich die Zahlen an, die Modellrechnungen, Statistiken und die Börsenbewegungen, den Rohstoffmarkt –

und war sich sicher, dass die Welt, so wie schien, in zehn Jahren verschwunden sein würde. Wie sie einigen schien, musste man sagen. Jenen, die noch Mieten zahlen konnten, und verreisen, und deren Zähne einigermaßen in Ordnung waren, die sich an die immer häufiger werdenden seltsamen Nachrichten gewöhnt hatten, die sich nicht fragten, warum alle jetzt einen digitalen Ausweis benötigten und bei jeder Reise ein Zollbeamter Zugriff auf ihre Strafakte hatte, die im Freundeskreis besorgte Gespräche führten, darüber, dass sie sich wie in einem Endzeit-Film fühlten, aber sie redeten leise und hofften, das alles wieder gut werden würde.

Das wird schon.

Dachte die Direktorin nicht. Ihr war die Aussicht auf

Blackouts, Hunger, durch den Ausfall der Lieferketten, auf überschwemmtes Gebiet, durch das Prepper stromerten, unakzeptabel.

Die Direktorin sah durchaus Vorteile des postkapitalistischen Finanzfeudalismus in Bezug auf die Rettung des Planeten. Wenn das Wachstum auf reine Finanzprodukte und Plattformen beschränkt blieb, gab es weniger Müll. Und weniger Menschen. Und mehr Maschinen. Die leider nicht besonders global dachten. Die nicht wussten, dass ein Zuwachs an Gewinn für die eine Seite immer mit der Ausbeutung anderer zu tun hatte. Denn auch die Maschinen mussten aus Rohstoffen gebaut werden, sie benötigten Energie und waren – tot, wenn diese ausblieb.

Eine junge Frau mit einem schwarzen Kapuzenshirt setzt sich an jenem Tag an den Tisch des netten Cafés neben die Direktorin.

Es gibt einiges zu besprechen.

In

Italien, genauer in Sanremo, saß

der Boyband-Boy.

Intelligenz: leises Hüsteln

Hobbys: Bodybuilding

Gefährderstatus: keine Gefahr, siehe Punkt 1

Aggressionslevel: hoch

Langeweile: immer

Er trug eine Perücke und eine Brille.

O.k. Aber –

Warum lief er mit so einer bescheuerten Verkleidung herum?

Beginnen wir bei der sogenannten Kultur.

Ein Wort von früher –

aus einer rotweingeschwängerten Landhausstimmung, in der arthritische Männer saßen, die Finger im Mund befeuchtend in Kierkegaard schmökerten, ab und zu blieb das Gebiss am Finger hängen und so weiter. Das war Kultur und

kann weg, würden sich jüngere Menschen denken.

Kultur war etwas für die Generation Ü75 mit Schlagerevents, Ballermann und Opernarien. Dachten sich die jungen Menschen.

Alte Menschen mochte keiner.

Sie hatten den Planeten ruiniert und leisteten nichts – außer Oma. Oma war cool. Oma war fünfundvierzig.

Gut, also Kultur vermisste niemand, wusste auch kaum mehr eines, was das gewesen war, die Sachen, die in Theatern und Klubs und Kellerlokalen, in Bibliotheken, Buchhandlungen, Programmkinos, kleinen Galerien und illegalen Pop-up-Bars stattgefunden hatten.

Es gab keine kleinen Nischen mehr oder Subventionen und keine Räume, die man bezahlen konnte. Der Markt hatte gesprochen, er hatte gesagt: »Kunst ist Erfolg, Erfolg gibt allem, was überlebt, recht, und sieh nur, was für eine tolle Plattform wir hier für dich gebaut haben.

Du kannst was nachsingen oder was mit Titten machen. Oder Games oder Reise-Influencing.

Stelle deine Kunst hier rein, wir sorgen für Minizahlungen, und wenn du zu radikal wirst, ist dein Profil verschwunden.

MfG, Patreon, deine Plattform zur Selbstvermarktung.«

Was es noch gab, war der angebliche Geschmack der Massen, also das, was sie noch bei sich behalten konnten.

Zurück zur Kultur. Die Menschen hatten ein neues kulturelles Leitbild. Entstanden durch die Programmierleistung junger weißer Männer. Durch Algorithmen in die Hirne gepusht. Kultur waren TikTok-Videos und Reels und so weiter, und die Plattformen bedeuteten –

Die Demokratisierung der Kunst. Also falls die Algorithmen die Menschen teilhaben ließen und die Beiträge nicht zensierten, weil ein Körperteil, das an einer weiblichen Person hing, zu sehen war. Oder der Kunstanbietende zu wenig Follower hatte. Oder seine Beiträge nicht bewarb. Oder nicht lange genug auf der Plattform aktiv war. Oder weil er oder sie kein verdammtes netzfähiges Endgerät hatte.

Und jetzt kommen wir wieder zu dem jungen Mann mit Perücke und Brille:

Der Boyband-Boy sah aus, wie junge schöne Italiener auf alten Schwarz-Weiß-Bildern aussahen, nur eben in Bunt. Er war von Scouts auf der Straße in Neapel entdeckt worden.

Er wohnte damals in einer Souterrainwohnung mit seinen Eltern, in Klammern: arbeitslos. Die Familie gammelte vor sich hin und sah gemeinsam TV-Shows mit blonden Frauen.

Die Berufsaussichten für den Boyband-Boy und die anderen dreißig Millionen Jugendlichen aus ähnlichen Verhältnissen in Europa sahen einen Selbstmord durch übermäßigen Drogenkonsum oder eine Karriere in der Mafia vor, die das Vakuum an Jobs für junge Leute immerhin ein bisschen füllte. Karrieren wie die des Hobby-Barsängers Berlusconi, der sich mithilfe der faschistischen Organisation P2 als glänzender Vollstrecker des Konzeptes der Spaltung und Verblödung erwiesen hatte, waren selten.

Der Boyband-Boy trat nach seiner Spontanentdeckung

gegen tausend junge Männer und Frauen, Trans mitgemeint, an, um eine großartige Zukunft als Boy- oder Girlband-Star zu gewinnen. Der Battle wurde in der reichweitenstärksten Realityshow europaweit ausgestrahlt.

Und, hurra. Der Boyband-Boy gewann zusammen mit fünf anderen die Aussicht auf ein paar Jahre Ruhm und mit Glück danach eine Karriere als YouTuber oder Influencer oder TikToker oder was ein Scheiß auch immer nach seinem Karriereende angezeigt war.

Der Boyband-Boy hatte seinen Eltern im ersten Jahr seiner Karriere eine bessere Wohnung mieten können, seine Nase und Wangenpartien wirkten dank eines moderaten Eingriffs androgyner. In diesem ersten Jahr wurde seine Band, in der keine singen konnte, zur weltweit fast erfolgreichsten Boyband, was den Transjungen mitmeinte.

Sie kamen in der Erfolgsolympiade kurz nach einer Girlband aus Taiwan und einer Transgenderband aus Korea.

Zack, bum, Nummer drei. Spotify-Nest schleuderte die Songs der Band in jedes der vierhundert Millionen Ohren, die gerade mit der Plattform verbunden waren, und in die Ohren der Tinder-Grindr-BenutzerInnen, mit denen Spotify zusammenarbeitete. Die AI der Plattform erfasste jede Fanbewegung, die Verweildauer der HörerInnen, die Zahl der Fanbeiträge auf YouTube und die Zahl jener, die auf einer Partnerplattform ein Lied der Band als gemeinsames Lieblingslied erwähnten. Der Boyband-Boy hasste die Songs, zu denen sie Playback sangen und die irgendwer mithilfe von Auto-Tune und so weiter erzeugt hatte, er hasste die Choreografien, er hasste sein Leben. Das aus Presseterminen, Auftritten, dem Tourbus, der Fanpflege, der Werbung, den Beiträgen für die sozialen Medien und Massage, Sport und vielen Tabletten bestand. Dem Band-Account folgten im Moment eine Milliarde Menschen, crazy Shit. Von dem Geld, das die Band erspielte und mit Merchandise und Werbung einnahm, bekam der Boyband-Boy ein Gehalt von monatlich zweitausend Euro. Vertrag ist Vertrag. Dafür war es ihm nicht möglich, ohne Verkleidung auf die Straße zu gehen, wozu auch, Straßen wurden überschätzt.

»Ich bin dabei«, sagte der Boyband-Boy zu der jungen Frau mit einem Kapuzenpullover,

die sich neben ihn gesetzt hatte.

Während

zur gleichen Zeit

die Grundbuchamtfrau

Hobby: Ordnungsregister, Listen, wertvolle handgeschöpfte Papiere sammeln

Gesundheitszustand: hoffnungslos

Sexualität: What?

Familienstand: Lebt in einer WG, den Umständen geschuldet

in London wie jeden Tag im Dienst ihrer Majestät stand.

Sie arbeitete bei Her Majesty’s Land Registry. Sie verwaltete Besitz von Menschen oder Schattenbank-Inhabern und Hedgefonds-Agenturen, die Immobilienportfolios anlegten, um irgendwelchen Flachpfeifen in Schweden einen schönen Lebensabend zu sichern.

Sie kauften alles, was man anfassen konnte. Parks, Fabriken, Landwirtschaftsflächen oder eben Immobilien. Häuser, Blocks, ganze Dörfer – Hauptsache, man konnte es ablecken.

Die Grundbuchamtfrau war für Eigentumsurkunden in London, in England und Wales zuständig, die den Besitz von Häusern beurkundeten, die vorher von normalen Leuten gereinigt wurden und ein wenig angepinselt, um dann im Portfolio zu landen. Oder Neubau-Betonbunker für Milliardäre aus Katar und Slowenien, die dann leer standen,

und Immobilien für Banker, die ihr Eigentumsrecht in Form von attraktiven Urkunden registrierten und es in ihrem Tresorraum lagerten.

Es war kompliziert. Mit dem Besitz, denn

es gab kein absolutes Eigentumsrecht in England und Wales. Das Land gehörte der Krone und wurde als »freehold« oder »leasehold« zum großzügigen Lehn gemacht.

Die Grundbuchamtfrau konnte die relevanten Gesetzesartikel

Land Registry Act, Law of Property Act, Settled Land Act, Trustee Act, Administration of Estates Act, Land Charges Act

auswendig. Sonst konnte sie nicht viel – meine Güte, warum muss man auch etwas können, dachte sie mitunter, wenn sie freihatte, am Sonntag, und im Park war und künstliche Enten beobachtete. Sie hätte ihr Leben mit der Betrachtung von Bäumen, Tieren und dem Lesen irgendwelcher Bücher verbringen können, aber

das war für sie nicht vorgesehen. Die Grundbuchamtfrau wohnte in einer Wohngemeinschaft, die heute Clusterwohnung in privilegierter Gegend genannt wurde. Das Gebäude gehörte der Firma Apax. »Seit fast fünfzig Jahren arbeitet Apax daran, beim Aufbau von Unternehmen über das traditionelle Private Equity hinauszugehen.« Prost.

In ihrem Cluster teilten sich zehn Menschen eine Küche und ein Bad, und jeder hatte sieben Quadratmeter privacy. Und nur eine Stunde Anfahrt in die Innenstadt. Nur eine Stunde, morgens um sieben, um die Papiere von Kapitalisten in Hefter zu klemmen. Das dachte die Grundbuchamtfrau nicht, sie fragte sich nicht, warum gerade ihr nur so ein miserables Leben zustand, warum sie getrieben von BürgerInnenpunkten kaum duschte, die Heizung nicht andrehte, um ein nachhaltiges ökologisches Leben zu führen. Warum sie nur Möhren und Kartoffeln verputzte, um ein Zeichen gegen die Massentierhaltung zu setzen, die in jedem Jahr zunahm, trotz ihres Möhrengefresses. Und warum es keine kleinen Bars mehr gab, vor denen sie mit Leuten, die ihr ähnelten, rauchend stehen konnte. Sie rauchte nicht mehr. Keiner rauchte mehr. Selbstzerstörung wurde wegen unsolidarischen Verhaltens mit Punktabzug bestraft. Oft wurden Rauchende angegriffen und zusammengeschlagen, die Menschen hassten abweichendes Verhalten. Sie beobachteten einander. Meldeten Verstöße gegen die Mülltrennung, den Besitz von Benzinfahrzeugen, das Überqueren von Ampeln bei Rot, das Wegwerfen von Kaugummis. Und die Verwendung von falscher Sprache. Nun stand sie, ohne zu rauchen, mit Leuten, die ihr glichen, vor trostlosen Restaurants – Subway oder Pizza Hut – und betrachtete die Nachhaltigkeit der Kleidung von den Leuten, die ihr glichen, die bei allen aus Secondhandläden in irgendwelchen Kellern stammten und auch so rochen.

Und wenn das alles so modern und nachhaltig war, wenn es so eine gute Zeit zum Leben war, wenn man als weißer Mensch dankbar für das Privileg seiner weißen Haut sein sollte, warum zum Teufel wollte die Grundbuchamtfrau dann morgens nicht aufwachen, sich nicht bewegen, nicht liegen oder stehen, und das Wasser wurde immer öfter abgestellt, und irgendwo brannten immer Flächen so groß wie Länder ab, und Wirbelstürme trugen Häuser ab, und Diktatoren brüllten nach dem Nationalstaat, und

warum, verdammt, war sie so voller Hass.

»Entschuldigen Sie, dass ich Sie anspreche«, sagte eine freundliche Person mit einem Kapuzenshirt zu ihr, als sie sie ansprach vor dem Eingang des Amtes, in dem sie gleich neun Stunden im Keller Papiere ordnen würde.

»Ich habe da eine attraktive Alternative für Sie.«

Und der

Commissaire général

Sexualität: homosexuell

Familienstand: verheiratet

Hobbys: zeitgenössische Kunst, Hip-Hop

Gefährderstatus: über jeden Zweifel erhaben

Gesundheitszustand: Wut

der französischen Nationalpolizei war innerlich zerrissen. Das sagte man so, wenn eines nicht weiterweiß. Oder – sehr gut weiß, was kommen wird, und keinen Ausweg aus dem, was kommen wird, sieht.

Der Commissaire général war direkt dem französischen Innenminister unterstellt. Und nun bald Pensionär. Mit einer sogenannten – Pension. Der Commissaire général hatte zu oft Kontakt mit reichen Menschen gehabt, um zu wissen, wie seine nächsten dreißig Jahre aussehen würden.

Nicht reich. Seit seine Ersparnisse verschwunden waren, die er in Form von Gold in seiner Wohnung an einem sehr sicheren Ort verwahrt hatte. Aber wir holen ein wenig aus: Der Commissaire général war ein ordentlicher Beamter.

Er hob Papier vom Straßenrand auf, und als Kind rettet er aus dem Nest gefallene Vögel. Oder Katzen aus dem Gully. Egal. Er hatte zu viel gesehen. Die Einsätze damals, als Fahrende auf einem Stück Schlamm zwischen den Autobahnen untergebracht worden waren. Die französischen Frauen und Männer aus ehemaligen Kolonialgebieten, die in Gettos hausten, weil sie keine Chance hatten, in einem netteren Quartier unterzukommen. Der Hass der Franzosen aufeinander, immer neu befeuert und inszeniert von den jeweiligen Ministerpräsidenten, männlich. Kleine Männer, immer waren kleine Männer das Elend des Landes. Kleine Männer, die das drohende Verschwinden der Spezies zu persönlich nahmen, aus der Oberschicht stammten und einen dubiosen Umgang mit Wirtschaftskriminellen pflegten, die gut gekleidet waren, Affären hatten – In ihnen fand sich der durchschnittliche französische, weiße Mann. Im letzten Jahr hatte der Commissaire général seinen Jahresurlaub mit einem Besuch auf der Außenstation in Französisch-Guayana verbunden. Karibik. Schön, hatte der Commissaire général gedacht, die Badehose und seinen Partner eingepackt.

Die beiden Männer waren mit staatlichen Würden empfangen worden. Und hatten eine offizielle Besichtigungstour der Insel gemacht. In Limousinen zur Dschungelkampfschule der Fremdenlegion, deren Kader, dem tropischen Klima geschuldet, immer wieder durch Ausfälle der Humanressourcen geschwächt wurde. Die Legion, ein Haufen scharf bewaffneter Vollidioten, waren zum Schutz des Weltraumflughafens, der Raketenabschussbasis Kourou, auf der Insel stationiert. Der Commissaire général fand es zum ersten Mal seltsam, dass das riesige, Tropenwald fressende Raumfahrtzentrum so weit weg vom französischen Mutterland seinen Platz gefunden hatte.

Sie besichtigten die Teufelsinsel, französische Strafkolonie bis in die Fünfzigerjahre, auf der siebzigtausend Menschen in kleinen Zellen ohne Dächer untergebracht worden waren – der Sonne, Nässe und den Insekten ausgesetzt. Einige Insassen hatten das sogar überlebt.

Er besichtigte die geplante Goldmine, für die noch mehr Regenwald verschwand, und abends fragte er sich, was da eigentlich los war. In einer französischen Kolonie im 21. Jahrhundert.

Eine der ärmsten karibischen Inseln, auf der fünfunddreißig Prozent der Menschen täglich weniger als einen Dollar zur Verfügung hatten. Mit der höchsten Mordrate und einer Strafmündigkeit ab zehn Jahren. Das war französisches Hoheitsgebiet mit dem schlechtesten Bildungs- und Gesundheitssystem, mit absurder Kriminalität, und in dem Chaos fand also das Milliardenprojekt der europäischen Raumfahrt seinen Weg ins All.

Das Space-Zentrum wurde ausgebaut, erweitert, und was verschwand? Richtig, noch mehr Regenwald. Die Aktiengesellschaft Arianespace erhielt Staatsaufträge aus Europa, und –

Als er wieder in Frankreich war, begann der Commissaire général zu recherchieren.

Überwacht wurde er dabei durch einen Staatstrojaner. Entweder von FinFisher oder irgendeinem anderen Werkzeug.

Was egal war, denn fast alle Produkte gehörten jetzt Marcel, dem dicken Deutschen.

Marcel –

»Ja, das ist so, wenn ich das kurz erklären kann:

Die Inlandsgeheimdienste schleusen die Trojaner durch gezielt geduldete Sicherheitslücken in Programmen. In beliebig viele Rechner, im Zweifel – in jeden, den sie bekommen können.

In diesem Fall war es ein MS-Word-Update auf dem Rechner des Commissaire général. Durch einen Kamerazugriff erfuhr ein Mitarbeiter des Inlandsgeheimdienstes vom Goldversteck des alten Schlawiners, nun war die Rente weg. Schade.«

»Es gibt«, sagte

der Commissaire général,

unterdessen wieder in Paris –

»viele wie mich in allen Ländern Europas. Wir kennen uns von Übungen, Tagungen – wir sind wütend. Kennen Sie den Verhaltenskodex, auf den wir alle mehr oder weniger geschworen haben?

›Der Polizist oder der Gendarm füllt Anweisungen mit Treue und Ehre aus und befolgt Befehle, die er von der befehlshabenden Behörde erhält, es sei denn, dass die Ausführung von Befehlen offensichtlich rechtswidrig ist und die öffentlichen Interessen ernsthaft gefährden könnte.‹

Heißt es in den Statuten für Angehörige der Staatsmachtvollstreckungsbehörden.

Fällt mir nur so am Rande ein«, sagte der Commissaire général zu dem jungen Menschen mit einem Kapuzenpullover, der ihn bei seiner Runde mit dem Hund angesprochen hatte.

»Von wie viel Geld haben Sie gesprochen?«, fragte der Commissaire général.

Es ist ein wenig heiß,

Inhaltsverzeichnis

11 Monate vor dem Ereignis,

Zeit für einen kleinen Blick auf die Welt aus einer phallusähnlichen Perspektive – von Musk oder Bezos oder Brenson.

Unten machten Menschen Menschensachen. Da war jedes allein getrieben von der Sucht, den eigenen Status zu verbessern. Sie wollten leben – und zwar gut, wollten nicht krank werden und wenn, dann gute Ärztinnen und abgesichert sein, wollten Geld und verreisen, schöne SexpartnerInnen haben, oder ihre Kinder sollten es besser haben, sie wollten aus einer Wohnung in ein Haus umziehen, und wenn sie eine Milliarde besaßen, wollten sie zehn, sie wollten Macht oder Unsterblichkeit, und immer wollten sie mehr. Selbst wenn sie für irgendeine wohltätige Organisation arbeiteten, in den Sudan reisten oder Essen verteilten, wollten sie mehr Liebe, mehr Anerkennung und das Gefühl, besser zu sein als andere Menschen. Sie wollten die acht Milliarden überwachen und kontrollieren, die vor sich hin wurstelten, oder die Erde retten. Nicht, weil sie das große Ganze verstanden, das tat keiner, sondern weil sie Angst hatten, zu sterben oder sich einzuschränken.

Manche wollten nur etwas zu essen, aber hatten sie das, wollten sie einen sicheren Platz zum Schlafen, dann ein Handy, dann Balenciaga-Schuhe. Manche wollten nur geiles Zeug bauen, Roboter und noch mehr Roboter, die irgendeinen vollkommen unwichtigen Quatsch machten, die irgendwelchen armen Schweinen ihre Arme-Schweine-Jobs wegnahmen. Und tschüss –

Das würde nichts werden in dieser vernetzten Welt, mit dieser Globalisierung von acht Milliarden, die alle nur an sich dachten. Das würde nichts werden mit dem Begreifen, Teil der Erde zu sein, der wabernden Materie, der sogenannten Natur, die sie nur durch Ausbeutung oder das Umarmen von Bäumen kannten, als etwas außerhalb von ihnen Stattfindendes, das sie mit Grenzen von sich fernhielten wie Menschen aus menschenbestimmten sogenannten Ländern. Sie konnten keine Gruppen bilden, sie konnten mit ihren begrenzten Hirnen nicht verstehen, dass sie mit allem, was sie umgab, verbunden waren.

So und schau, da war Rauch.

In Griechenland, Frankreich, Spanien, Italien, in der Türkei und Israel brannten die Wälder. Sie brannten unentwegt, sobald die Gebiete nicht überschwemmt waren.

Hunderttausende Hektar weg, Pinien und Mischwälder und Olivenhaine und all die sogenannten Ökosysteme oder Naturschutzgebiete, die keine Systeme mehr waren, kein Schutz vor nichts, sondern verbrannte Erde und Sümpfe, und China baute gerade 230 Atomraketensilos.

Zurück an die Börse.

Und

auf

das Deck

des Bootes auf dem Zürichsee.

Da saß zur gleichen Zeit die Direktorin und sah kurz auf das absurd klare Wasser.

Das Boot war schwer abzuhören, Regel 1. Aus diversen Handbüchern von zukünftigen Spionen. Der See bestand aus flüssigem Gold, wie alles hier, jeder Zentimeter der Stadt, ein Topinvestment. Das Ufer verbaut mit Gebäuden der Schweizer Rückversicherung.

Die Versicherungen, gegen Zahlungen von Versicherungssummen versicherte Quadratur des Elends. Heute Morgen waren neben den neuen Zahlen zu den aktuellen Bränden die Erfolgsbilanzen zu beobachten gewesen –

Die erdölerzeugenden Firmen verzeichneten die

höchsten Gewinne seit mehr als zehn Jahren. Milliarden und noch mehr Milliarden.

BP zahlte 4 Prozent mehr an Aktionäre aus und stellte kommende Dividendenerhöhungen sicher. 1,4 Milliarden Dollar investiert BP in den Aktienrückkauf, 2 Milliarden sind es bei Shell, und – Total, Eni, ExxonMobil.

Wie gut, dass die BürgerInnen sich einschränkten, und froren, und nicht mehr duschten, und radelten und Hoffnung hatten. Darauf, dass sie die Welt würden retten können, wenn sie einander nur gut genug kontrollierten und abweichendes Klima und gesundheitsschädliches Verhalten mit Hass bestraften.

Apropos eklig.

Während ihres Mathematikstudiums hatte die Direktorin an indexgebundenen Rentenversicherungen und Garantiefonds gearbeitet, um Geld zu verdienen. Eine der tristesten Berufsoptionen für MathematikerInnen. Dinge zu entwickeln, die nur den Zweck hatten, ein paar Leute mit durch nichts gedecktem Geld reicher zu machen. Das letzte Modell, an dem sie gearbeitet hatte, diente den von Algorithmen getriebenen Zustimmungen oder Ablehnungen des Abschlusses von Lebensversicherungen. Abgelehnt wurden Menschen, deren Wohnort, Alter, Gesundheit, Ernährung, Bewegungsprofil, Ethnie, Ernährungsgewohnheiten und Suchmaschinenverlauf dafürsprachen, dass die Versicherung irgendwann zahlen musste. Unter der Überschrift »Verbesserung der Sterblichkeit« wurden zum Beispiel Todesfälle durch Antibiotikaresistenzen oder Diabetes komplett ausgeschlossen.

Egal.

»Versicherungen müssen weg«, sagte die Direktorin. Der Schriftführer notierte den Punkt.

Es war das erstaunlichste Meeting, dem die Direktorin in den letzten Jahren beigewohnt hatte. Zwanzig ExpertInnen aus Europa sprachen über ihre Fachgebiete – über Schulen, Geld, Eigentum, juristische Personen, Industrie, Steuern, den Cyberspace, Gefängnisse, die Polizei, Handel, Grenzen, den Verkehr, Rohstoffe, den Umweltschutz, oder besser – die Rettung dessen, was von der Umwelt noch übrig war, die Flüchtigen, das Militär,

und

jedes hatte einen Plan, wie er oder sie die Sache retten und/oder verbessern könnte,

keines unterbrach die anderen, und keinem ging es darum, sich zu profilieren, zu zeigen, was für ein Genie er oder sie war. Es ging um alles.

Eine Landwirtschaftsexpertin erzählte etwas von regionaler Nahrung, ein anderer von Graphen, das man anstelle von Zement für den Bau verwenden kann,

sie waren alle so

begeistert, als ob es eine Realität gäbe für alle diese wunderbaren Ideen.

Als ob es irgendwann noch eine Welt gäbe.

»Hoffentlich

ist es noch nicht zu spät.«

Sagte Maggy

zur gleichen Zeit in Corcapolo. Sie war

mit SpezialistInnen auf einem Boot in Zürich verbunden.

Die im Anschluss neue ExpertInnen in Europa suchen würden.

Um etwas zu planen, zum Beispiel –

die Zukunft, wenn der Begriff nicht so unendlich entleert worden wäre durch die digitale Revolution, die den Menschen, wie bei fast allen Entwicklungen, durch die wenige reicher wurden, eine glänzende Zukunft versprochen hatte. In der sie in Raumkapseln durch die Gegend eiern und von Sexrobotern gefüttert würden. Das war so nichts geworden.

Und jetzt –

Musste jeder verdammte Bereich in der verdammten Welt repariert werden.

Zum Beispiel erneuerte

Pjotr zur gleichen Zeit in Corcapolo die Medien.

Maggy und er waren VerlegerInnen geworden. So was wie Murdoch, nur mit schwarzem Anarcho-Shirt.

Sie hatten eine online und eine tolle Retro 1.0 Print erscheinende Zeitung gegründet, einige der früheren Leakingplattform-Leute, die nicht in Guantánamo saßen, kontaktiert und ein paar der guten entlassenen JournalistInnen europaweit angestellt.

Die Printausgabe der Zeitung, die »RCE« hieß,

würde kostenlos an allen Bahnhöfen, Haltestellen und in Einkaufsmalls ausliegen, in die ländlichen Gebiete würde sie mit der Post kommen. Umsonst. In siebenundzwanzig Ländern. In allen Sprachen Europas. Was man mit Geld alles anstellen konnte. Zum Beispiel – interessante Fakten drucken, statt von Firmen bezahlter Artikel. Spannende Geschichten über die Finanzierung von Kriegen, den Zuckergehalt in veganen Nestlé-Schnitzeln, die Spenden an Parteien, das ererbte Startkapital der großen Macher und die unterschiedlichen Steuersätze von privaten und juristischen Personen. Es war nicht so, dass es in den existierenden Medien keine investigativen Berichte gab oder gute Texte und Berichte – man musste es sich nur leisten können, denn die meisten Unternehmen und PolitikerInnen klagten heute, sobald sie gemeldet bekamen, dass ein unerfreulicher Artikel über sie geplant war. Es gab ein Presse-Meldungsgesetz, das beinhaltete, dass jeder, über den berichtet werden würde, über Inhalt und Umfang des Berichtes informiert werden musste. Ein Schweizer Gesetz hatte die Grundlage dafür geschaffen.

»Ich sterbe«,

sagte Maggy zur gleichen Zeit neben Pjotr in Corcapolo,

ihr Schweiß tropfte auf die Tastatur. Draußen waren es 38 Grad, der Klimaerwärmung und dem schwachen Jetstream gedankt, die außer Dauerregen mit Überschwemmung oder Hitze mit Trockenheit nicht mehr viele Facetten klimatischer Wunderwerke zuließen.

»Dann gehen wir eben baden.« Sagte

Pjotr. Sein Gehirn versuchte, den Satz in einen Kontext zu stellen.

Die Idee war bizarr.

Baden gehen. Wie – Menschen.

Es war in all den Monaten mit einem attraktiven Fluss zwei Minuten von den Häusern entfernt noch keiner hier eingefallen, den Körper zu entkleiden und ihn ins Wasser zu legen. Sie waren ja nicht zum Spaß hier.

Und was ist schon Spaß, wenn man die Menschheit retten muss

wie

Ben, Karen, Rachel und Don, die sich heute einen Container teilten, weil es so heiß war. Und die Container nur kleine Fenster hatten.

Es roch wie in einem Iltiskäfig. Wobei keines von ihnen einen Iltis kannte. Aber dafür kannten sie jetzt jeden Prominenten in Europa. Sie hatten eine Liste mit

hohen Polizei- und Armeeleuten, beliebten Stars, InfluencerInnen, millionenfach abonnierten BloggerInnen, YouTuberInnen, JournalistInnen, TV-GärtnerInnen, SportlerInnen, HundebloggerInnen, GewerkschaftsführerInnen, ChefInnen von egal, GamerInnen, FernsehköchInnen, ShowmasterInnen, SatirikerInnen – geordnet nach Preis und Einsatzmöglichkeiten fertiggestellt.

Einige Gespräche hatten schon stattgefunden, und noch ungefähr fünfzig Leute wurden gerade auf finanzielle Probleme, Erpressbarkeit oder Überzeugung geprüft.

Die Tür ging auf, Maggy und Pjotr standen in Badehosen im Raum.

Keiner hatte jemals etwas Seltsameres gesehen.

Befremdlich,

dachte Rachel wenig später in Corcapolo.

Bis auf Don hatte der Rest eine Haut vorzuweisen, die nie mit Licht in Kontakt gekommen zu sein schien – oder mit körperlicher Ertüchtigung.

Die Freunde bewegten sich scheu dem unbekannten Naturphänomen: Wasser – entgegen. Rachel hatte noch nie gebadet. Außer in Badewannen, aber auch das selten.

Es hatte sich nicht ergeben. In London. In einem Scheißviertel. Mit Scheißeltern. Inmitten von Stein und Straßen. Es gab diese Badestellen in Hampstead High und im Hyde Park und so weiter, die Klubs waren und den Mitgliedern zugänglich.

Rachel konnte wie die meisten, die sie kannte, nicht schwimmen und saß mit T-Shirt und Unterhose auf einem Stein. Vorsichtig hielt sie einen Fuß ins Wasser, während die anderen im Fluss Junge-Menschen-Zeug machten. Sie schrien und tauchten, kreischten und spritzten herum, als ob die Welt in Ordnung wäre. Und da war Pavel, also Pjotr. Schon wieder. Der sich neben Rachel setzte und dabei versuchte, keine Stelle ihres Körpers zu berühren. »Ich hatte mal eine Pflegemutter, die wirklich in Ordnung war«, sagte er. »Also sie war eher eine Pflege-Großmutter und in den Neunzigerjahren so alt wie wir jetzt. Als sie jung war, hatte sie gejobbt, gefeiert, ein bisschen Drogen genommen, alle paar Monate ist sie umgezogen, es gab immer billige Wohnungen. Und kein Netz, keine biometrischen Kameras, keine PolitikerInnen, die nach Lügen im Amt blieben. Wurde ein Politiker, der Korruption überführt, hatte er den Anstand, sich umzubringen.

Die Pflegemutter sagte immer: ›Wenn sie die Ungleichheit unsichtbar gelassen hätten, aber das war auch noch zu viel.‹« Sagte Pjotr.

»Warum bist du von ihr weggezogen?«, fragte Rachel.

»Sie wurde verhaftet. Und sitzt jetzt seit einigen Jahren in Untersuchungshaft, wegen Terrorgefahr oder so was. Sie hatte eine Online-Diskussionsgruppe gegründet, in der sie von früher geredet haben.«

Pjotr schwitzte. Er hatte definitiv zu viel geredet. Er nahm Rachels Hand, zog sie hoch und sagte »Ich halte dich«.

»Ich muss wieder an den Rechner«, sagte Rachel, aber da fühlte sie auch schon das Wasser an ihren Beinen und ihre Hand in Pjotrs Hand und es war erstaunlich,

dass

jemand, der nicht der Mafia angehörte, einen

Erzbischof

Hobbys: Jesus

Privatkonten: Liechtenstein

Gesundheitsstatus: ab und an ein leichtes Tourettesyndrom

Familienstand: Jesus

Intelligenz: okay

in Italien zu kaufen versuchte.

Der Vatikanstaat – das Zentrum der spirituellen Macht und so weiter – lag in schattenloser Wuchtigkeit.

Der Erzbischof war geschäftlich hier, es ging um Macht.

Erstaunlich.

In seiner Heimat, Polen, glaubten 87 Prozent der Bevölkerung an einen Gott. Der Rest glaubte ausschließlich an den Kapitalismus. Seine Kirche war der zweitgrößte Immobilieneigentümer, besaß über dreihundert Zeitungen, fünfzig Fernseh- und Radiostationen – und die Regierung.

Im Bereich der neuen Medien hatten die Gesandten Gottes Schwachstellen zu verzeichnen, sie hatten aufgrund ihres Alters den Einfluss von Plattformen unterschätzt. Und das Fiasko des YouTube-Films »Sag es niemandem«,

in dem es um ein paar kleinere Verfehlungen oder sagen wir, Ausrutscher der Kirchenmitarbeiter, ging.

Der Film war per Crowdfunding finanziert und über zwanzig Millionen Mal gesehen worden. Es war den Männern Gottes nicht gelungen, ihn aus dem Netz zu entfernen. Beziehungsweise – die rund tausend Sicherungskopien, die innerhalb der ersten Minuten nach der Ausstrahlung angefertigt worden waren.

Zum Glück hatte der Film keine Konsequenzen. Nach einem Tag Online-Empörung war die Sache vergessen.

Und nun. Lief der Erzbischof durch die vatikanischen Gärten. Der gesamte Vatikanstaat war nie von einer Google-Kamera erfasst worden, und auch Gäste kannten nur einen kleinen Teil der Anlage. Sie hatten keine Ahnung. Der Erzbischof – dito. Er fragte sich, wann er von einem suchenden jungen Mann,

Mist, jetzt hatte er den Anfang seiner Frage vergessen.

Genau, wann er sich verloren hatte. In einem Männerbund, in dem es nur um den Wettbewerb der Glaubensdarstellung ging und um

Macht.

»Wissen Sie, irgendwann verselbstständigt sich die Sache«, sagte er, »ohne dass man es merkt. Die Gebete werden automatisiert abgehalten, der Blick in den Himmel dito.

Früher verstand ich nicht, wieso hohe Kirchenmänner Geld benötigten, sie wohnen umsonst, und wie viele von diesen bestickten Kleidern kann man besitzen. Aber

es ist nicht das Geld, das ohnehin nicht existiert.

Es geht darum, sich zu verlassen. Dieses Fleisch, das nicht mehr frischer wird, und den riechenden Atem und den Stuhlgang, diesen ganzen irdischen Quatsch, und sich in goldenes, strafendes und beherrschendes Licht zu transformieren.

Also eine Macht zu werden, die Gott alt aussehen lässt.«

Dem Erzbischof ging es nicht um das Geld, das der junge Mann mit dem Kapuzenpullover ihm anbot, sondern um Rache an jenen, die ihm seinen Lebenssinn genommen hatten. Na ja, oder wenn er ganz ehrlich wäre, Rache an denen, die ihn im Rennen um die besseren Posten überholt hatten.

»Ich habe es nicht besser gewusst«,

sagte der Organisator.

Gesundheitszustand: letzte Meter

Vermögen: kein Platz auf der Forbes-Liste, nicht mal in Bilanz

Familienzusammenhang: irgendeine Frau, reden aber nicht mehr

Hobbys: Bücher schreiben

Elend: Sein Twitter-Account wurde von ihm entfernt

Er erholte sich gerade in Deutschland von einer Herzunregelmäßigkeit, oder von sich, in einem entzückenden Kurort, in dem scheinbar die gesamte Elite, die mithilfe von Zwangsarbeitern das Land in den Wohlstand geführt hatte, Wasser aus Behältern trank, die kleinen Urinabschlaggefäßen ähnelten. Damen mit silbergespültem Haar, Herren mit Einstecktüchern, die sich so gerade hielten, als hätten sie eine stählerne Wirbelsäule. Sie hießen »von Strekklewitz« oder irgendein anderes »von«, das nach Bedeutung klang.

Der Organisator trank sein warmes Wasser und hatte endlich wieder weichen Stuhl, den er fotografierte. Die Fotos schickte er seiner Gattin oder

der UNICEF oder dem Papst.

Der Organisator war so alt, dass er sich genau an seine Jugend erinnerte.

In einer kleinen traditionsreichen deutschen Stadt, die seit Generationen von einem Fürstentum und der Kirche beherrscht wurden. Und ein bisschen von den Nazis.

Erstaunlich, dass sich da so wenig geändert hatte.

Jedenfalls lag die kleine Stadt in der Nachbarschaft der Automobilindustrie. Der Organisator war nicht das hellste Licht, aber strebsam, er hatte Zugang zu den guten Kreisen seiner Stadt, er knüpfte Verbindungen, die sein Leben lang halten sollten. Er heiratete strategisch, eine Frau aus dem Nachbarland, die zu den guten Kreisen gehören wollte und eine Marktlücke fand.

Ein Salon in groß.

Ein Rotary Club, aber in bedeutungsvoll.

Eine Audienz bei den Königen, aber in cool.

Wenn man von den Führern der Welt nicht eingeladen wurde, musste man eben sie einladen, und so erfanden die beiden: das privatisierte Gipfeltreffen.

Unter der Überschrift Weltfrieden, Fortschritt, Entwicklung und,

scheißegal, fand das erste Treffen – mit sagenhaften vierhundert Topplayern – in der Schweiz statt.

Wegen der schönen Natur. Außerdem hatten viele der Eingeladenen ein Konto oder einen Anlageberater in dem kleinen Land, das gab ihnen ein Gefühl von Verbundenheit. Sie wollten die Gelegenheit nutzen, um ihr Geld zu besuchen, die Nullen zu streicheln, mit dem Gold zu kuscheln. Und so weiter.

Nach diesem großartigen Start wuchs die Idee in jedem Jahr ein wenig mehr – die Regierung unterstützte das Event,

eine steuerbefreite Stiftung wurde gegründet. Und schon nach einigen Jahren war das Treffen des Organisators ein fester Posten in den Terminkalendern von internationalen Unternehmern, CEOs, Fondsinhabern, Oligarchen, Philanthropen, KonzernchefInnen, Lobbyisten und PolitikerInnen.

Es gab tolle Prominente und millionenfach gestreamte Liveübertragungen der öffentlichen Sitzungen. Und immer ein neues, zukunftsweisendes Motto:

Die Welt nach dem Zusammenbruch.

Wege aus dem Kollaps.

Strategien gegen den Untergang.

Scheißegal.

Es ging bei allen Schwerpunkten und deren griffiger Beschreibung immer darum, den Bevölkerungen Frage und Antwort zu – geben.

Frage:

»Werden wir sterben?«

»Ist alles wirklich so schlimm?«

»Muss ich Angst, Angst, Angst haben?«

Antwort: »Ja, aber.«

Hier ist dieser Zusammenschluss von Machern, der mithilfe von Wissen, Technologie und Kapital Auswege aus der größten Krise unserer Spezies bietet. Und der nächsten Krise. Und der nächsten Krise, denn Krisen sind das Fundament unserer Systeme.

Jedes Treffen folgte derselben eleganten Choreografie:

Nachdem sich Filmstars für Werte wie

Solidarität,

Ende der Rohstoffvernichtung,

Ende der Massentierhaltung,

Globale Nachhaltigkeit,

Bildung für den globalen Süden,

Schutz der Außengrenzen

eingesetzt hatten, und dabei sehr gut aussahen, fanden die informativen, privaten Treffen statt. In denen neue Deals, die Massentierhaltung, der Emissionshandel und neue Rohstoffabbau-Rechte im globalen Süden, angeregt wurden.

Die wenigen Parameter, auf die sich mehr als zwei Leute einigen konnten, denn meistens ging es nur darum, die Pläne anderer auf Verwertbarkeit für den eigenen Vorteil zu untersuchen.

Oft passierte nach all den großen, rauschenden, geheimnisvollen Plänen auch – nichts. Weil dann eben was dazwischenkam.

Der Tod zum Beispiel.

Der Organisator hatte das Gefühl dazuzugehören.

Gehabt.

Er hatte Bücher geschrieben, TED-Talks gehalten.

Er war ein Topplayer.

Gewesen.

Er besaß einige Millionen auf verschiedenen Konten irgendwo. Sauber verdient durch seine Arbeit in zwanzig Aufsichtsräten – und nun.

Hatten sie seine Social-Media-Accounts geschlossen.

Seine Frau plante mit mehreren Anwälten seine Entfernung aus dem Vorstand.

Was soll ich tun?, fragte der Organisator die junge Frau im Kapuzenpullover, die neben ihm in der Wandelhalle lief. Was immer es ist –

ich bin dabei, sagte der Organisator.

Es war einfach zu falsch gelaufen,

und das hatte der Moderator in Ibiza erwartet.

Dass irgendetwas falsch laufen würde, weil er sich seit einiger Zeit verwundbar fühlte.

Der Moderator saß in der bezaubernden Finca, die seine Frau designt hatte. Also Möbel hatte sie gekauft, mit dem SUV war sie auf der Insel herumgedüst in einem langen Kleid mit selber designten Espadrilles an den Füßen. Sie war sehr kreativ.

Und gerade beim Yoga. Was irgendwie angeeignet war, aber spielte das eine Rolle, in der Endstufe des Antrophozäns?

Draußen war es nicht mehr so angenehm. Seit es so viele Obdachlose gab. Die Immobilien auf der Insel waren im Besitz von ModeratorInnen, SchlagersängerInnen und DJs. Der Rest gehörte Immobilienfonds.

Für den Moderator war es großartig gelaufen –

seine neue Samstagabendshow hatte Einschaltquoten von durchschnittlich zehn Millionen Zuschauern, der Moderator genderte nicht, ein Teil seines Erfolges bei den über Neunzigjährigen.

Bereits im Vorfeld der neuen Show hatte es jeden Tag eine große Titelgeschichte in den Medien gegeben

und erregte Kommentare, sodass am Tag der ersten Sendung über dreizehn Millionen Zuschauer an den Endgeräten saßen. Zur Premiere wurden ein neuer saurer Moselwein und andere Produkte im Facebook-Shop des Moderators gelauncht.

Die kamen sehr gut an, denn der Moderator war bekannter als die KanzlerInnen der letzten dreißig Jahre. Er war der Kumpel von nebenan – ein komplett durchschnittlicher Vogel. Das mochten die Menschen, da kamen sie ins Schunkeln, wenn einer genauso farblos war wie sie, sich vor kleinen rassistischen Witzen nicht scheute, Assistentinnen in sehr kurzen Röcken um sich versammelte.

Es war gut gelaufen.

Doch

als er vor zwei Stunden am Rechner erst die Neuzugänge auf einer Pornosite und dann seine Konten überprüfen wollte, wurde der Bildschirm schwarz. Dann tauchte eine grinsende Schlange auf, die ihm mitteilte, dass seine Daten verschlüsselt worden seien. Er solle auf weitere Anweisungen warten.

Es trat ein, was die neue, mitunter sogar tödlich verlaufende, körperliche Reaktion des Internetzeitalters geworden war: der Netz-Schock. Herzunregelmäßigkeiten, kalter Schweiß, Hyperventilation. Der Moderator dachte an seine E-Mail-Kommunikation – mit den Banken, dem Urologen, den Begleitdamen, die Mails an seine Mutter, in denen er sehr schlecht, also sehr schlecht über Menschen mit nicht weißer Hautfarbe redete, an seinen Browserverlauf, die Steuervermeidung – und an das Ende seiner Laufbahn.

Nun saß diese Frau da mit ihrem Kapuzenpullover bei 40 Grad im Schatten.

»Was soll ich tun?«, fragte der Moderator, Schweiß tropfte

von seiner Stirn, rann unter den Armen zum Bauch

zu den Leisten.

Die junge Frau gab dem Moderator ein mobiles Gerät –

»Und tschüss« –

sagte Rachel zur gleichen Zeit in der Schweiz.

Der letzte Test der Chat-App lief.

Der wichtigste technische Teil der Massenmobilisierung.

Die Freunde standen um Rachels Rechner, sie waren nervös – sie hatten ihre mobilen Endgeräte in der Hand und chatteten mit den Brigaden, luden Videos hoch, GIFs, Sprachmitteilungen. Keine Fehlermeldung störte den Höhenflug. Die Chat-App – kurz RCE-App – lief, ohne abzustürzen.

Für jeden Chat wurden neue Verschlüsselungen erstellt, aber das Beste war: Der Chat lief nicht über einen zentralen Server, sondern Peer-to-Peer. Es gab also nicht einen Server, sondern Millionen: die Funkzellen der UserInnen. Zentrale Server konnten brennen. Über sie konnten Dienste und Plattformen gesperrt werden. Und Interessenten konnten auf der Herausgabe von Metadaten bestehen oder sie über Sicherheitslücken abgreifen. Algorithmen konnten über zentrale Server die Kommunikation nach Stichworten oder Bildern durchsuchen und BenutzerInnen sperren. Oder inhaftieren. Oder enthaupten. Und hier kam die Lösung:

Der RCE-Chat sah aus wie alle anderen – wie WhatsApp, Signal und wie sie alle hießen –

prima Grafik, lustige GIFs – all das Zeug, das die Leute interessierte.

Keiner könnte hier Menschen im großen Stil manipulieren.

Spinner, Geheimdienste mitgemeint, waren in der Lage, sich in Gruppen und Foren anzumelden, sie konnten mitlesen und mit viel Zeitaufwand aufdecken, wer mit

wem spricht. Aber auch das wäre bald vorbei, weil Rachel gerade daran saß, ein Mixnet-Projekt zu entwickeln, um die Kommunikation innerhalb des Netzwerks zu anonymisieren.

Das würde ähnlich wie die Verschleierung von IP-Adressen im Tor-Netz Nachrichten nicht direkt vom Sender zum Empfänger übertragen, sondern über mehrere Zwischenstationen.

Der erste Schritt zur Rettung des Internets schien zu funktionieren. Zurück zur Anfangsidee eines freien Raumes, der Menschen und Ideen verbinden sollte. Im Moment war das WWW ein Ort, um die Mehrheiten zu überwachen, zu verwerten, abhängig zu machen, sie zu manipulieren und vor allem – sich die Welt per Code anzueignen. Sie unter wenigen Knalltüten und ihren Aktionären aufzuteilen.

Der Chat, den die Freunde gerade in Betrieb nahmen, würde ihr Marktplatz sein, ihr Stammtisch, ihr Bildschirm, ihr Alarm.

Die gute alte Idee des Internet-Relay-Chats in neu und Farbe. Und mit Verantwortung. Die wieder bei den Einzelnen lag, anstatt in den Händen von Plattformbetreibern. Menschen, die eine Gesprächsgruppe eröffneten, waren als ModeratorInnen verantwortlich für die Mitglieder. Sie konnten UserInnen entfernen, die sich nach einer Verwarnung und einer Sperre nicht an die Regeln der Höflichkeit hielten. Die Gruppen aus Europa schickten Jubelvideos.

Wieder etwas geschafft.

»Hurra«,

hörte Don,

die vor dem Container in Corcapolo stand, die anderen rufen.

Sie konnte die Euphorie nicht teilen. Die Erregung war verschwunden.

Seit einigen Tagen.

Vermisste Don etwas und konnte nicht benennen, was es war, diese seltsame kleine Verschiebung in der Wahrnehmung. Dies Sich-von-außen-beim-Revolutionspielen-Beobachten ließ – alles ein wenig lächerlich wirken.

Don glaubte nicht mehr.

Daran, dass man die Mehrheit der Menschen zu irgendetwas bewegen konnte, was nicht mit ihrem Aussterben zu tun hatte.

Sie hatten in den letzten Jahren überall, wo es noch möglich war, gegen die Abschaffung der Demokratie gestimmt, die Leute. Hatten sich für Autokratie, Überwachung, Elend, Bespitzelung entschieden. Für ihre eigene Markierung, Klassifizierung, Registrierung.

Alle Macht geht nicht vom Volke aus. Hatten sie entschieden. In den letzten Krisen hatten sich Anarchistinnen und linke Antifaschistinnen als die treusten Anhängenden der Regierungen gezeigt, sie hatten die Politik der Nationalbanken gefeiert, die Umsiedlungen von GefährderInnen, sie hatten gegen Verschwörungstheorien gekämpft, und am Ende sogar den Fakt der Herrschaft von Konzernen als Verschwörung bezeichnet. Sie hatten mit Kerzen vor den Regierungsgebäuden demonstriert und jedes, das anders dachte, als Faschist bezeichnet, dabei das Wort »Demokratie« so lange wiederholt, bis es erschöpft gestorben war. Vielleicht sollte man die Unvereinbarkeit menschlicher Interessen einfach akzeptieren, ihre Unvernunft und ihren Hang, in kleinen Gruppen und in kleinen Nationen zu Hause zu sein, und andere auszuschließen, wie man auch die Luft als nationales Patent eintragen sollte.

Akzeptieren oder davon ausgehen, es besser zu wissen. Wie so ein –

Lenin.

Don brauchte eine Pause von den verbissenen Ernsthaftigkeiten der Gruppe. Von ihrem Jubel, wenn sie wieder einen großartigen neuen Bot an den Start brachten, der imstande war, Millionen UserInnen zu erreichen. Sie musste weg von der Überzeugung der anderen, das Richtige zu tun.

Don hockte sich in die kleine Transportbahn, in der zwei Leute in einem Holzkasten Platz hatten, wenn sie nicht Ben oder Maggy waren, und die den zwanzigminütigen Auf- und Abstieg von der Straße zur Siedlung abkürzte.

Oben nahm Don eines der Mopeds, die sie unter einem Felsvorsprung versteckt hatten, tauschte das Nummernschild und fuhr durch die Fototapetenlandschaft in das nächste, größere Dorf.

Hier lebten, wie überall im Tessin, fast keine herzensguten Einheimischen mehr. Wohlhabende, urbane LeistungsträgerInnen hatten sich in den feuchten dunklen Steinhäusern, in denen vor ein paar Jahrzehnten noch Familien mit Ziegen um ein Feuer hockten, romantische Ferienhäuser eingerichtet.

Die neuen Besitzenden saßen im Anschluss in den dunklen Buden und fanden es authentisch, aber auch klassenüberwindend. Die Steinhaufen hatten jetzt Doppelverglasung und Solarzellen, auf den Fensterbänken standen Zinntöpfchen mit Liebstöckelpflanzen und die Geister der an Rachitis gestorbenen Bauern im Raum krümmten sich vor Abscheu.

Don fuhr über eine alte Steinbrücke. Auf einem Schild standen der Name der Brücke und das Geburtsdatum. 1456 hatte es also auch schon Menschen gegeben, die dachten, sie seien unsterblich. Die sich hassten, und die Reichen hassten, die sich verliebten und die nun nicht einmal mehr als Staub vorhanden waren. Don glaubte daran, dass sich die Intelligenz der Menschheit seitdem nicht wesentlich weiterentwickelt hatte.

Die Massen, die früher akzeptiert hatten, dass sie für das Land, das einmal allen gehört hatte, Miete zahlen mussten, entscheiden heute demokratisch, dass Milliardäre keine Steuern zahlen mussten. Und hatten sich daran gewöhnt, dass es Menschen gab, denen wegen ihrer Leistung mehr zustand. Und daran,

als Verdächtige behandelt zu werden, die ihre Profile selber erstellt hatten, Fingerabdrücke, deren Gesichter gespeichert waren und die sich ihre Freiheit zu konsumieren mit richtigem Verhalten verdienen mussten. Und das taten sie gerne. Sich vor anderen auszeichnen, wie stolz das klingt, und jedes dachte, er sei nicht gemeint. Wenn minderjährige DemonstrantInnen in Untersuchungshaft kamen, weil sie gegen fossile Brennstoffe demonstrierten, oder langjährige Haftstrafen erhielten, weil sie vor einer Bank gestanden hatten, um auf irgendein bankimmanentes Verbrechen hinzuweisen.

Wenn Abtreibungen plötzlich einen Straftatbestand erfüllten. Weil Gebären nun mal Frauensache war und Männer so eine Angst vor dem Verschwinden hatten. Wenn Sozialhilfeempfangende Fußfesseln tragen mussten. Menschen, die aus ihren unbewohnbaren Gegenden flohen, im Meer ersoffen.

Dann dachten sie: Das betrifft mich nicht.

Weil man sich nur benehmen musste. Fügen musste. Dann würde es allen gut gehen.

Don war unterdessen in dem kleinen Dorf angekommen, in dem die Freunde immer Lebensmittel kauften und beobachtete die gut genährten mittelalten Paare,

die tief und bewusst atmeten, um sich zu spüren, und deren größte Sorge zu sein schien, ob die Leasingrate für irgendeinen Quatsch auch wirklich vollumfänglich von der Steuer absetzbar war.

Auf dem Disneyworld ähnlichen Dorfplatz, diesem Heile-Welt-Museum, konnte man glauben, dass die Geschichte, die nun seit einigen Generationen gelehrt wurde, wirklich stimmte: »Das System ist das beste aller Zeiten!« Was konnte schon falsch sein, betrachtete man dieses glückliche Männerpaar mit neuen Seglerschuhen, in ihrem alten auf E-Antrieb umgerüsteten Mercedes-Cabriolet. Sie wussten, dass sie ihren Lebensstandard mit Zweitwohnsitz und Drittwagen ihrem Fleiß zu verdanken hatten. Und der pünktlichen Entrichtung der Steuern, dem regelmäßigen Besuch der Dentalhygiene, auch so ein Schwachsinnsberuf, der erfunden worden war, um Menschen zu beschäftigen, die ansonsten auf der Straße sitzen würden, ihre verdammten weißen Zähne – das war doch ihr Verdienst, weil sie Sport trieben und ihre alten Körper in einem halb so alten Zustand waren, und sie aßen nur gesundes biologischen Fleisch. Hauptsache: irgendwas hat mal gezuckt.

Das Männerpaar hatte mithilfe vieler Frauen, die sich für Minderheiten einsetzten, das im Gesetz verankerte Recht erstritten, sich mithilfe von Leihmüttern fortzupflanzen. Leihmütter waren in Europa meist Frauen aus der Ukraine, aus Rumänien und anderen strukturschwachen Gebieten, in denen EU-Politiker, männlich, Subventionen erfochten, die sie in Folge privatisierten, Frauen mochten es, schwanger zu sein. Es war ihre Bestimmung, und das Kind im Anschluss wegzugeben, bescherte ihnen ein gutes kleines Einkommen, das sie bei Therapeuten verpulvern konnten, um ihre Nachgeburtsdepression zu lindern.

Hier war die Luft beige und das Leben schien wie ein goldener Knopf mit einem Anker drauf, und das

Goldankerknopfpaar

Familienstand: kinderlos

Hobbys: Oldtimertreffen

Einkommen: stattlich

Gesundheitszustand: häufige Infekte wegen Hang zur Sterilisation von Oberflächen

Sicherheitsrisiko: kein Zugriff für niedere Dienstgrade

im Tessin hatte gepflegte weiße Haare, mit Silberspülung zum Leuchten gepimpt, sie waren Ende fünfzig – oder sahen so aus, und beide trugen sehr hoch sitzende, beigefarbene Dreiviertelhosen. Sie besaßen oberhalb des pittoresken Dorfkerns ein Haus, also einen ehemaligen Stall. Den ein Architekt umgebaut hatte, mit dem sie auch ein paarmal zu Abend gegessen hatten, um zu zeigen, dass sie keine Berührungsängste mit Homosexuellen hatten. Die für sie absolut gleichwertige Lebewesen waren, also irgendwie.

Umgebaut wurde nach ihren Ideen. Und die hatten mit Gold zu tun. Dazu hatte man in der Schweiz eine innige Beziehung. Sie hatten Hitler neutral am längsten die Treue gehalten, hatten jüdische Flüchtige abgewiesen. Also die Menschen. Ihr Gold hatten sie behalten.

Das harmlos durchschnittliche Paar besaß ein Vermögen von wenigen Millionen Franken. Großteils in Staatsanleihen angelegt. Sie vertrauten dem Staat. Sie arbeiteten für die Forschungsabteilung des Militärs. Und das war das Einzigartige in diesem Land – dass es keine Berührungsängste zwischen normal verdienenden DienstleisterInnen, MillionärInnen und Kapitalisten gab. Jeder hier akzeptierte die Gesetze, jeder konnte es mit seiner Geisteskraft zu einem guten Leben bringen.

Das Goldankerpaar entwickelte seit Jahren kompakte, leistungsstarke Bomben auf der Basis von

Nanoaluminium. Sie forschen an chemischen Sprengstoffen mit extrem hoher Verbrennungsrate, die stärker sind als herkömmliche Bomben. Genauer gesagt –

der stabile intermolekulare Verbundstoff Nanothermit, den die Frau seit einigen Jahren erfolgreich testet.

Ihr Gatte war mit der nanotechnologiebasierten Weiterentwicklung von Mini-Nuklearwaffen beschäftigt. Die jedes Reglement von Atomabkommen und Kontrollen umgehen konnten. Thermonukleare Fusionsexplosionen würden einen Atomsprengsatz ermöglichen, der wenige Kilo wiegt. Und die gleiche Durchschlagskraft wie Hunderte von Tonnen hochexplosiven Sprengstoffs hatte.

Die Mini-Atombomben würden dann nicht unter die Massenvernichtungswaffenrestriktionen fallen. Und kaum Atomschrott produzieren, denn weltweit warten 300.000 Tonnen radioaktiver Atommüll in Bunkern auf eine Idee. Die Bomben waren sozusagen. Nachhaltig.

Das war wunderbar.

Das Goldankerknopfpaar liebte gutes Essen, einen erlesenen Tropfen, Fahrradtouren durch die Landschaft, Bootstouren durch die französischen Kanäle, Oldtimertreffen. Ab und zu begrüßten sie Freunde aus der Rüstungsindustrie zum Abendessen in ihrem kleinen rustikalen Ferienhaus hier. Menschen, die aussahen wie sie, dachten, über die gleichen Witze lachten. Bei einem guten lokalen Risotto und zwei Flaschen Merlot. Es waren gute Bürger, die nichts gegen schwarze Menschen hatten, sie kannten,

nein, okay,

sie kannten keine, aber Drogen mochten sie nicht, und das Land konnte auch nicht jeden aufnehmen, Hilfe vor Ort war das Zauberwort.

Und so weiter.

Leckt mich am Arsch,

dachte Don, als sie all diese faden, aber vermutlich unglaublich nahrhaften Gemüsesorten in ihren Rucksack packte. Da – nehmt dieses Superfood, wir nennen es Möhren, für zehn Franken.

Auf dem alten Dorfplatz parkten Autos im Wert eines Flugzeugs. Der Brunnen, der Quellwasser verplemperte, machte ein unaufdringliches Geräusch.

Jeder Winkel war kameraüberwacht, damit die gut genährten sportlichen weißen Paare sicher vor Terrorattentaten waren. Die es in der Schweiz noch nie gegeben hatte.

Diese Leute hier wollten doch keine Revolution, sie wollten, dass alles genauso weitergeht.

In diesem Land versammelte sich ein Drittel des gesamten Weltvermögens auf 41.285 Quadratmetern, wer sollte hier etwas ändern wollen. Wer wollte überhaupt etwas ändern irgendwo, es lief doch gut für die sichtbare Mehrheit, und alle, die es nicht geschafft hatten, waren – verschwunden, sie fanden nicht mehr öffentlich statt. Nicht im Fernsehen, man sah keine Serien über sie, es wurde nicht für sie demonstriert, und vielleicht gab es sie gar nicht, die Menschen, die Don retten wollte. Don fragte sich, ob sie sich einfach nur in Ermangelung anderer Hobbys radikalisiert hatte. Oder weil sie keinen verdammten umgebauten Stall besaß und keinen Studienabschluss.

Und ob sie einfach nur der Erregung willen hier Umsturz spielte. Im teuersten Land der Welt, in umgebauten Häusern mit Topnetzverbindung und handgeschöpftem Käse am Abend. Don wusste nichts von der sogenannten bürgerlichen Mehrheit, deren Lebensinhalt aus Kreditrückzahlungen bestand. Sie kannte deren Träume nicht, sie hatte keine Ahnung von bürgerlichen Familien, die zusammen Radtouren machten. Sie war davon ausgegangen, dass alle so dachten wie sie.

Minutenlang war Don erstarrt. Plötzlich fühlte sie sich so alt, wie sie eben war: sehr jung. Das Leben, das vor ihr lag, war feindlich, unendlich und bedroht. Sie hatte Angst vor dem nächsten Schritt, dem nächsten Tag, sie fühlte sich verloren in einer Welt, in der alle außer ihr unverständlichen Regeln folgten. Keiner hatte auf sie gewartet. Niemand brauchte sie, und dann fiel Don auf diesem golden beleuchteten Dorfplatz ein, woher sie kam.

Sie erinnerte sich an die Wut von früher, als sie ein Kind war – mit anderen, die vielleicht inzwischen schon tot waren oder Junkies, oder die Mütter mit fünfzehn waren und die, bis sie sterben würden, ein Gefühl der Sattheit nur aus dem dauernd laufenden Fernsehen kennen würden.

Wieder an der Landstraße in Corcapolo rannte Don den

Steinweg zum Lager hinunter, riss die Tür zu ihrem Container auf und sagte:

»Okay, wie weit sind wir?«

»Bereit!«,

sagten die virtuellen Influencer, die Ben mit ein paar AI-Kollegen in Polen entwickelt hatte.

In jedem europäischen Land gab es nun virtuelle InfluencerInnen, die in der Landessprache Überlebenstipps gaben. Wie man sich aus gebrauchter Kleidung die neueste Mode schneiderte, Make-up aus der Drogerie oder selber hergestellt, gesunde Ernährung für einen Euro. Sie gaben Sextipps (außer in Polen), sangen und hatten mithilfe der gekauften Follower – denn Menschen mochten gerne, was andere Menschen mochten – bald Millionen junge Menschen unter ihrer Kontrolle.

Konnte man Kontrolle sagen? Ja.

Konnte man sagen, dass die Menschen seltsam waren? Ja. Unbedingt.

Millionen sahen sich Werbeclips mit Avataren an in der Hoffnung, selber bald einer zu werden und keine verdammten Gefühle mehr haben zu müssen oder keine Falten zu bekommen oder zweidimensional zu sein.

Einige der Avatare waren Gamer. Man konnte Avataren zusehen, die mit anderen Avataren auf großen Bildschirmen gamten. Scheiß der Hund drauf.

Ben dachte manchmal, dass er mit Anfang zwanzig schon zu alt für diese Welt geworden war.

Es waren alle verrückt geworden.

Überall, zum Beispiel in

Spanien, wo der Sprengmeister im ehemaligen Kinderzimmer seines ehemaligen Neffen saß und auf den ehemaligen Park sah, der vor dem Fenster gewesen war.

Nun wurde da gebaut.

Der Sprengmeister hatte gerade noch eine Kollegin in Griechenland von seinem Plan überzeugt, jetzt waren die Mannschaften komplett.

Durfte man noch »Mannschaft« denken, wenn als Frauen gelesene Personen ein Teil davon waren, dachte er. Der Sprengmeister fühlte sich alt. Wann immer er Fernsehen sah, okay Fernsehen sehen war ALT, hatte er das Gefühl, dass Kinder zu ihm sprachen, Kinder, die PolitikerInnen waren oder ProgrammiererInnen oder WissenschaftlerInnen. Es hatte einen Bericht gegeben, dass werdende Eltern ihre Ungeborenen einer pränatalen Hirndiagnose unterziehen konnten, um ihre späteren Leistungen in MINT-Fächern zu prüfen. Es gab viele Abtreibungen.

Der Bericht über ehemalige Obdachlose, die laut öffentlichen Stellen endlich ein würdevolles Zuhause in wundervollen Siedlungen von kleinen Häusern aus dem 3-D-Drucker erhielten, beschäftigte die Menschen in den sozialen Medien für einen Tag. So schöne Häuser hätten die Leute auch gerne wie

dieser verdammte

Obdachlose.

Verwertbarkeit für die Märkte: zu unerheblich, um ihn einer 5-Punkte-Persönlichkeitseinschätzung zu unterziehen

Stimmung: hoffnungslos

Der zur gleichen Zeit in Erwartung eines tollen, im Spritzverfahren gedruckten Hauses gerne in einen der Busse gestiegen war, die jede Nacht durch die Metropolen der europäischen Innenstädte fuhren, um sie für ihre wohlhabenden Bewohner attraktiv zu gestalten.

Der Bus fuhr dann in die Vororte, dorthin, wo die ehemaligen Shoppingmalls auf den Äckern standen, die durch Plattformen in den Bankrott getrieben worden waren. Dorthin, wo auch der Plastikmüll entsorgt wurde und die Kleidung geschreddert und die Nahrung entsorgt. Dort wurde in einem leer stehenden ehemaligen Möbelhaus eine Eingangsuntersuchung durchgeführt und der Obdachlose hatte Angst, weil die Untersuchenden in weißen Overalls steckten und Masken trugen, egal, dann bekam er ein schönes Bett zugewiesen. Es gab kein Licht, keine Gespräche, es fanden nur Laute statt hinter dem Vorhang oder vor ihm, der Obdachlose verlor ein wenig das Ort-Raum-Zeit-Achsen-Gefühl und ahnte die Anwesenheit der anderen nur durch Geräusche. Stöhnen, Klappern. Betten, die rein- und rausgerollt wurden. Danach stöhnten die Leute nicht mehr, sie waren beschäftigt. Am nächsten Morgen gab es ein breiförmiges Frühstück. Danach schlief er ein und als er wieder aufwachte. War alles anders.

Der Obdachlose hatte das Gefühl, dass Tiere in seinem Körper kröchen. Auch im Gehirn. Und dort nichts Gutes –

Der verstorbene Obdachlose wurde in den frühen Nachtstunden aus dem Saal gerollt.

Ja schade,

dachte

der Wissenschaftler

Hobbys: Wissenschaft

Sexualverhalten: nope

Familienstand: ein Hund, den er nach dessen Tod in einer Kiste aufbewahrt, um den Verfall zu studieren

Einkommen: okay

Kaufverhalten: Hundefutter, das er in Erinnerung an seinen besten Freund verzehrt.

zur gleichen Zeit in Deutschland.

Er sah einen Obdachlosen an und den durch einen nicht zu Ende gedachten Algorithmus angerichteten Schaden.

Ein zermatschtes Auge, das Hirn, das aus der Nase drang. Eine Sauerei. Aber auch ein wenig – traurig? Der Wissenschaftler versuchte, Trauer zu empfinden. Okay. Gut, weiter.

Auch diese – Check – Person? ist nicht umsonst gestorben.

Der Wissenschaftler arbeitete im Max-Planck-Institut – Bereich Mikro- und Nano-Robotik, Haptik, Mensch-Maschine-Interaktion, bio-hybride Systeme und Medizinrobotik – tolle Abteilungsbezeichnung, mit der man Männer auf Stehpartys direkt ins Bett bekommt.

2018 war es ihm und seinen Kollegen zum ersten Mal gelungen, Nanoroboter durch das dichte Gewebe des Augapfels zu injizieren.

Die mit Propeller ausgerüsteten Nanofahrzeuge haben einen Durchmesser, der 200-mal kleiner ist als der eines menschlichen Haares. Um sie zu bewegen, benötigten sie ein sehr großes externes elektromagnetisches Feld und eine Steuerung. Damals.

Heute waren sie sehr viel weiter. Den Robotern konnten unterdessen Flüssigkeiten und Nahrung zugesetzt werden.

Die Nanobots bewegten sich pro Sekunde bis zu vier Körperlängen im Probandenleib. Ups, ProbandInnenleib, korrigierte sich der Wissenschaftler reflexartig. Er war der Leiter des Teams hier. Jeden Tag wurden an die vierhundert Versuche gemacht – zum Wohle der Menschheit, der Wissenschaft, der Krebsbekämpfung. Es gab die Utopie, die Bots auch Hirne reparieren zu lassen.

Wenn man mehr über deren Funktionsweise in Erfahrung gebracht hatte. Noch war es nicht so weit. Aber – das Wissen in der Nanotechnologie verdoppelte sich alle zwei Jahre und das klinische Wissen alle achtzehn Monate. Momentan wusste man mehr über den Aufbau des Gehirns, die Funktionen der verschiedenen Areale, und die Roboter ließen sich durch Funkmasten bewegen. Nur die Zielverortung lief noch so – Blick auf den Obdachlosen – einigermaßen.

So,

weiter geht es, dachte der

Sprengmeister. Er saß zur gleichen Zeit in Spanien an einem Abbruchkonzept und bestimmte Fallrichtung, Materialkosten.

Sein Zielobjekt, der Palácio de la Bolsa, ein Tempel des Geldes. Ein auf den Säulen der Wahrhaftigkeit geschwürtes imperiales Drohgebäude, uneinnehmbar, abweisend und bald – kaputt. Prost.

Der Sprengmeister bereitete zusätzlich zum Zielobjekt noch eine Belohnung für sich vor. Ein »was ich dir schon immer einmal sagen wollte« in Dekonstruktionsform –

die Basilika La Sagrada Familia.

Das Gebäude war für den Sprengmeister Ausdruck des verklemmten Umgangs von Gaudí mit seinem Sperma.

Seine Meinung. Dass der Vogel für seine Disney-Geschwüre auch noch seliggesprochen worden war, schien dem Sprengmeister ein Beweis für die Ekelhaftigkeit der Welt.

Apropos,

der Neffe

Hobbys: Drogen, Gabber

Zukunftsaussichten: hoffnungslos

Gesundheitszustand: sehr gut

Politische Orientierung: Männer

Einkommen: nein

des Sprengmeisters war inzwischen seit einem Jahr tot.

Vielleicht ging es ihm jetzt besser, denn

Zuhause hatte Alkohol, Rauch und Dosenfutter, Schimmel und geschlossene Fenster. Bedeutet.

Das Haus, das er nun nicht mehr mitbewohnte, war seit drei Generationen in Familienbesitz. Es war seit vierzig Jahren nicht renoviert worden.

Seine Eltern hatten irgendwann mal Berufe gehabt. 1.0-Menschen. Ein Uhren-Schmuck-Geschäft. WTF?

Die Mutter überwachte nach der Pleite, die durch Onlineshopping von Uhren und Schmuckwaren aus Bangladesch herbeigeführt worden war, Menschen, die im Supermarkt ihre Waren scannten.

Fehlte ein Betrag, wurde er ihr vom Mindestlohn abgezogen. Bei zehn Fehlbeträgen: Kündigung.

Sein Vater fuhr für einen Lieferservice Essen aus. Und wurde dabei von einer Bodycam dauerüberwacht. Sein Chef war eine künstliche Intelligenz. Pro Zustellung hatte er vom Wagen zur Haustür inklusive Kundenunterschrift zwei Minuten Zeit. Jeden Abend tranken die Eltern, bis sie sich zu schlagen begannen – in Ermangelung eines benennbaren Feindes. Der Neffe war ein junger Mann, also: gewesen, und das männliche Vorbild, das er hatte, war ein gedemütigter, überwachter Lieferfahrer, der sich abends die Birne wegschoss, um morgens im Elektroautoverkehr zu verschwinden, der Angst hatte, durch einen Lieferroboter ersetzt zu werden, was dann auch erfolgte.

Auf den Neffen hatte nach den acht Jahren schlechter Schulbildung eine Zukunft als Säufer, Lieferfahrer oder bei einem privaten Wachdienst gewartet. Eine Chance, die er ergriffen hatte. Er wurde nach einem einwöchigen Kurs, der ihn befähigte, Schlag- und Schusswaffen wirkungsvoll einzusetzen, zum Dienst in einem privat geführten Flüchtlingscamp eingeteilt.

Trotz des unermüdlichen Einsatzes der EU-Küstenwache, trotz ungeklärter, massenhafter Todesfälle auf dem Meer kamen sie nach wie vor, die Menschen, die den alteingestammten Menschen ihr alleiniges Recht auf die Besiedlung anderer Länder rauben wollten. Und die mussten ja dann irgendwohin. In Lager. Zum Beispiel.

Die sie meistens nie mehr verlassen würden. Als Sicherheitskraft in diesem Lager zu arbeiten, bedeutete, sich von allem zu verabschieden, woran man nicht mehr geglaubt hatte. Die Menschen, es waren immer um die achthundert, schliefen am Boden in großen Hallen, es gab offene Küchen draußen, verdorbene Nahrungsmittel wurden von privaten Initiativen angeliefert und in eine Art Futtertrog ausgeschüttet.

Es gab zehn transportable Toiletten und offene Waschrinnen. Das bedeutete, dass Frauen sich selten einer Ganzkörperreinigung unterzogen. Viele Krankheiten und man muss es so deutlich sagen – Todesfälle standen da zur Folge, die meistens verschwiegen wurden, denn das private Unternehmen bekam staatliche Gelder pro Insassen, lebenden.

Die Sicherheitsleute ließen die Männer im Lager mit Drogen handeln, die Frauen und Männer ihre Körper verkaufen, sie kassierten 80 Prozent der so erzielten Einnahmen, und wenn einer der Insassen sich nicht benahm, wurde er bestraft. Es gab verschiedene Bestrafungen.

Der Unfall des Neffen erfolgte bei einer Analbestrafung an einem sehr jungen Flüchtling, in der Folge zog der Neffe sich einen Penisbruch zu. Mit einem sehr laut hörbaren Knall riss seine Tunica albuginea, und sehr schnell verformte sich sein Penis und glich einem blauen Musikinstrument, was ihn derart in Panik geraten ließ, dass er losrannte und im elektrischen Zaun landete, der entgegen den Vorschriften mit 1000 Volt beladen war.

Offiziell verstarb er in Ausübung seiner ehrenvollen menschenrechtlichen Arbeit –

und

in Corcapolo kauerte zur gleichen Zeit

Rachel vor dem Container auf einem Unterschenkel, das andere Bein war ausgestreckt.

Menschenunmögliche Sitzhaltungen waren Rachels zweiter Vorname. Sie konnte stundenlang mit beiden Beinen hinter ihrem Kopf verbringen oder im Spagat sitzend programmieren. Keine Fähigkeit, für die man Medaillen erhält.

Rachel spielte mit dem eben fertiggestellten RCE-Game. Vermutlich würden die meisten GamerInnen nicht wissen, was RCE bedeutet oder Remote Code Execution, und denken, es handle sich um die Abkürzung eines Zuges.

Sie waren so ungebildet, die jungen Menschen.

Mit dem Game konnten die SpielerInnen durch ihre Städte stromern und Kapitalisten fangen, wie Pokemons, nur in unattraktiver.

Sie erfuhren,

welche Personen, Firmen, Dynastien, Lobbygruppen für welche Verbrechen, welchen Betrug und welche Manipulation verantwortlich waren. Sie konnten sich durch ein Geflecht von Geldwäsche, Steuerbetrug und Macht wühlen.

Rachel bewegte sich gerade virtuell durch Bulgariens reizende Städte und lernte Deljan Peewski kennen. Ein guter Mann, der 80 Prozent der Zeitungen, TV-Sender und Onlinemedien besaß. Die Gamer erfuhren alles über seine Verbindung zum größten Kapitalisten des Landes, Ahmed Dogan, ehemals Staatssicherheit, heute Bewohner eines Disneypalastes mit der Kontrolle über eine private Einsatzgruppe, die aus ehemaligen Ringern bestand, die Gamer lernten viel über die enge Freundschaft von Mafia, Regierung und EU-Geldern. Sie konnten die gefangenen Kapitalisten tauschen, sie füttern, zum Platzen bringen, und sich im Chat darüber streiten, wer den dreckigsten Politiker gefangen hatte.

Die Chat-App war ein Trojaner. Aber in nett. Es war der verdammte RCE-Chat und bedeutete – von nun an hatten die Freunde einen kaum zu überwachenden PR-Kanal, in dem sie Millionen erreichen konnten.

»Das ist lustig«,

Pjotr hatte zur gleichen Zeit in

Corcapolo

die Faktencheck-Einheit der Europäischen Union, das Social Observatory for Disinformation and Social Media Analysis – oder auch SOMA –, gehackt.

SOMA, der Name des

Halluzinogens aus Huxleys Roman, verriet den typischen Programmierer-Humor. Der war: geht so.

Ben hatte Bots in das System eingepflegt, die seine Wahrheiten einfließen ließen. Zum Beispiel die spannende Geschichte über die neue Generation der Games, die von der Firma Valve veröffentlicht worden waren, die Brain-Computer-Interfaces entwickelt hatte.

Das Gehirn des Users wurde beim Gamen ausgelesen, die Daten wurden ausgewertet und gespeichert, und das Spiel passte sich den Emotionen des Gamers an.

Oder das Gehirn der Spieler wurde manipuliert. War der Spieler gelangweilt, konnten ihn Impulse in Panik und Angst versetzen. Er konnte reale Schmerzen und Lust empfinden, sodass sein reales Leben unendlich deprimierend und öde erschien.

Das Ganze konnte zu einer kompletten Eliminierung unerwünschter Gefühle oder Ausnahmezustände führen.

Aber vielleicht war alles nur eine Gruselerzählung –

oder ein Traum, dachte

die Gamerin

Alter: sechzehn

Politische Ausrichtung: Aktivität bei der Klimajugend

Zukunftsaussichten: eventuell eine kurze Karriere als Game-Influencerin – aber eher nicht

Traum: in einer großen Stadt zu leben

Hobby: Gamen, Kiffen, Demonstrieren

Stimmung: hoffnungslos

zur gleichen Zeit in einem Kellerraum in Palma de Mallorca. Klang schlimmer, als es war. Die gesamte Familie zog während der Saison in den Keller, der hatte Fenster, war auch nicht feucht – nur eben ein wenig schattig. Die Gamerin lag auf dem Bett neben ihrer Schwester, die auch eine Spielkonsole hatte. Na immerhin. In ihrem kleinen Haus, also oben, mit Licht, wohnten Touristen. Jede Saison kamen chinesische Familien, die grillten, soffen und sich dann übergaben.

Im Sommer, wenn Touristen aus China und anderen asiatischen Ländern kamen, spielten die Geschwister den ganzen Tag – Sims, Ego-Shooter, Zombie Apocalypse, Nazi Zombies, Pokémon Go, alles was es gab, Hauptsache: weg von den langweiligen Touristen, die verbrannt und verzückt durch die Straßen taumelten oder die Strände verstopften oder eben – sich in Ecken übergaben.

Keiner von ihnen wusste, woher das Essen kam, das sie in sich schoben, wohin die Ausscheidungen gingen, die sie unter sich ließen. Wie alle Touristen interessierten sie sich nicht für die sogenannten GastgeberInnen. Aber wer wollte es ihnen vorwerfen. Urlaub war Urlaub.

Apropos Hass –

Noch im letzten Jahr hatten die Geschwister gegen den Klimawandel gekämpft und nachts nicht schlafen können wegen des Eises in der Arktis, das nur noch halb so dick war wie vor hundert Jahren. Wegen der Flussläufe und Staudämme, die der Mensch gebuddelt hatte, und die nun dazu führten, dass das Wasser immer knapper, die Überschwemmungen immer häufiger wurden. Sie weinte manchmal wegen der Gletscher, die verschwunden waren, und ihrer Insel, die bald untergehen würde. Sie weinte vor Wut, auch weil sie bei Demonstrationen immer wieder verhaftet worden war. Dann saß sie ein paar Wochen im Gefängnis und nun konnte man feststellen, dass die Haft eine positive erzieherische Wirkung gehabt hatte, denn die Mädchen hatten aufgegeben. Nun gamten sie.

Zum Beispiel Rollenspiele eines neuen Anbieters. Die Gamerin traf in einer virtuellen Welt schöne junge Frauen und verliebte sich. Sie hatte Sex auf fliegenden Teppichen und auf Wasserlilienblättern, im Schweben, Fallen, und es war die beste Erfahrung, die sie jemals gehabt hatte. Es war Liebe, wie sie es sich immer vorgestellt hatte. Gefühle, die einer Ohnmacht gleichkamen, nur durch kleine Berührungen erzeugt.

An jenem Tag hatten die beiden Mädchen ein Zombiespiel versucht, und nun sah die Gamerin panisch zu, wie ihre Schwester gerade von einer Horde Zombies zerfleischt wurde. Sie schrie und ihre Panik war so real, dass sie nicht mehr aufhören konnte, zu brüllen und um sich zu schlagen, sie wurde kurz ohnmächtig vor Schmerz, als die ersten Zombies ihr die Bauchdecke aufrissen und den Darm aus ihr zogen. Der Schmerz war so fundamental schneidend, brutal, dass die Gamerin nicht einmal mehr schreien konnte, sie lag nur da, mit aufgerissenem Mund, und dachte: Das ist nur ein Traum.

Keine Ahnung,

warum die Geheimdienstmitarbeiterin zur gleichen Zeit

in Den Haag einen jungen Informatiker aus London überwachen ließ. Es war vielleicht ihr geschärftes Misstrauen Menschen mit – sagen wir – muslimischen Namen gegenüber. Sie mochte einfach keine Muslime, die nicht auf ihrer Gehaltsliste standen. Sie mochte – eigentlich keine Menschen.

Sie waren zu schlicht in der Konstruktion. Fast alle folgten einer überschaubaren Anzahl von Trieben, die sie nie unter Kontrolle hatten.

Und die sie – manipulierbar machten.

Interessant waren eigentlich nur die pathologischen Fälle. Gepaart mit hoher Intelligenz waren das die einzigen Menschen, vor denen die Geheimdienstmitarbeiterin Respekt hatte.

Während des Studiums (Neurologie und Kriminalwissenschaft) hatte sie es immer bedauert, dass die Topverbrecher nur kurz Raum in einem Semester bekamen. Der Serpent, Robert »Bob« Leroy Mercer, Bernie Madoff, Cum-Ex-Miterfinder Hanno Berger, Wirecard-Genie Jan Marsalek – waren ihre Helden. Sie hatte Bilder von ihnen in ihrem Zimmer aufgehängt. Wenn ein mathematischer Verstand nicht durch moralische innere Instanzen blockiert war, konnte er Großes leisten.

Sie wäre gerne eine High-End-Psychopathin geworden, hatte aber eine zu spießige Erziehung erfahren – Werte – Gut und Böse, man fährt nicht mit dem Auto über Damen mit Rollator, hält sich bei Tisch gerade und schmatzt nicht, wenn der Vater einen im Keller züchtigt. Diese sogenannten Werte für Verlierer erinnerten die Geheimdienstmitarbeiterin an ihre Herkunft aus der Mittelschicht. Denn über dem, worauf sich Mehrheiten unter dem Begriff Moral geeinigt hatten, standen die Gewinner. Über Moral erhaben zu sein, hatte oft mit baldiger Erbschaft zu tun. Oder mit harter Arbeit – Die Besitzer von Schattenbanken, also Banken, die sich der staatlichen Regulierung entzogen, waren solche Menschen. Nicht die Broker oder mittelmäßigeren Anlageberater, die vielleicht ein paar Hundert Millionen besaßen und Kokain benötigten, um jede Emotion außer Geilheit auszulöschen. Die waren uninteressant. Die neuen Herrscher der Welt waren es – die über all dem erniedrigenden Menschsein schwebten.

Auch unter den amerikanischen oder englischen KollegInnen fanden sich einige wirklich komplett hochintelligente Personen, die sich einen eigenen Moralbegriff leisteten, darum war die Geheimdienstmitarbeiterin nicht Verbrecherin geworden, sondern auf die Seite der Guten gewechselt – Die Geheimdienstmitarbeiterin hatte ihren Beruf nie hinterfragt. Sie war eine Knoblerin, eine Gamerin, sie liebte die Aufregung, sie hatte keine Ahnung, was sie sonst machen sollte.

Und so schützte sie das System. Zum Beispiel die Aktionäre der Waffenindustrie, die im letzten Jahr um 1.981.000.000.000 US-Dollar Militärausgaben reicher geworden waren. Eine musste es ja tun.

Heute war sie Leiterin der Gruppe für Terrorismusbekämpfung, CTG, bei der Europol und arbeitete im Dienst der Sicherheit der Bevölkerung. Dem Schutz der Menschen vor sich selber in unruhigen Zeiten, bevor die Entwicklung der Welt eine neue Stufe erklömme. Sozusagen.

Die CTG gehört zu der Vereinigung europäischer Dienste, dem »Berner Club«. Neben den EU-Diensten gehörten auch Norwegen und die Schweiz dazu, auch auf die Fähigkeiten des Mossad wollte man nicht verzichten. Und alle zusammen nutzten Gotham, die Palantir-Software, die alle Informationen fast kommunistisch mit den amerikanischen Diensten teilte.

Egal. Wenn man nichts zu verbergen hatte.

Die Geheimdienstmitarbeiterin hatte sich mit der Beschränktheit ihrer Möglichkeiten und der teilweisen Einfalt ihrer Kolleginnen abgefunden. Die erstaunliche Brutalität, die eigentlich nur in einem sexuellen Kontext gelesen werden konnte – der französischen Dienste. Die maschinelle Berechenbarkeit der Deutschen, die faszinierende Gutgläubigkeit der Schweizer und die arrogante Intelligenz der Briten. Sie hatte sich damit abgefunden, dass es ihr in diesem Leben nur vergönnt war, eine Dienstleisterin des reibungslosen geschmeidigen Kapitalismus zu sein. Der Werbefilm von MI5 und MI6, »James Bond«, vermittelte das Bild des freundlichen, menschlichen Agenten, der seinem Land diente. So weit war das korrekt. Aber – wer war dieses sogenannte Land? Die Geheimdienstmitarbeiterin beantwortete diese Frage für sich ganz einfach:

Jene, die Länder finanziell am Laufen hielten, sollten sie regieren.

Die Mehrheit der Bevölkerungen befürwortete das. Denn wenn die Wirtschaft wächst, geht es den Menschen gut. Das hatten sie irgendwann einmal gelernt, die Menschen, und wiederholten es mit glasigem Blick, sich vor und zurück wiegend. Sie wunderten sich nicht, wenn bei Milliardenzahlungen an bankrotte Banken, an private Spitäler oder eingestürzte Brücken von der öffentlichen Hand die Rede war. Sie verwechselten sie mit der unsichtbaren Hand des Marktes, sonst hätten sie sich fragen müssen.

Also.

Die vorrangige Aufgabe der Staatsgewalten war es, die Infrastruktur zu schützen, die Industrie, das Kapital, das Finanzsystem, den Wirtschaftsstandort zu einem sicheren Hafen für Anleger zu machen. Die Märkte liebten es ruhig und friedlich. Sie hassten Aufstände, Unruhen. Eine Wirtschaft verlangte nach zufriedenen Konsumenten, und wann immer eine Verschlechterung der Lebensbedingungen der Massen anstand, sei es durch den Wassermangel, der unabwendbar war, oder die Luftverschmutzung, oder die Mietpreise, galt es Obacht zu geben. Die Wut in richtige Bahnen zu lenken. Das mochte die Geheimdienstmitarbeiterin gerne. Intelligente Ablenkungsmanöver ausbaldowern. Apropos –

Die chinesischstämmige Kollegin aus der »IT-Abteilung« – die Geheimdienstmitarbeiterin liebt es, die Cyber-Defence-MitarbeiterInnen so zu nennen – kam pünktlich zu ihrem Meeting.

Die Geheimdienstmitarbeiterin mochte sie nicht. Sie traute ihr nicht, auch wenn sie in Düsseldorf geboren wurde, in Stanford studiert hatte.

Die Chinesin, also, hatte den Auftrag, jenen jungen Mann zu überprüfen, der aus irgendeinem dumpfen Grund das Misstrauen der Geheimdienstmitarbeiterin erregt hatte. Zu viele Buzzword-Suchabfragen, zu schlampig mit Tor verschleiert. Kemal. Zu muslimisch. Eine scheinbar unauffällige Person, die einmal aktenkundig geworden war, als sie zusammen mit einer Gruppe Anarchisten aus den Londoner Vororten einen Hack der Bildschirme und Überwachungskameras durchgeführt hatte.

Sie hatten Kemal gefunden, als er bei einer Bank ein Sicherheitssystem überprüfte. Die Bank arbeitete mit einer Software aus Amerika. Der Rest war aufregend,

denn die Geheimdienstmitarbeiterin hatte die Geräte des jungen Muslimen vor ein paar Tagen haptisch verwanzt. Wie früher, vor der Staatstrojaner-Software, die man remote installierte. Die Geheimdienstmitarbeiterin liebte es, mitunter mit einem inneren Trenchcoat

auf dem romantischen alten Agentenweg zu agieren. Die Drohne hatte ihr den Time Slot übermittelt, als der junge Muslim zu irgendeiner Bushaltestelle ging, um sich seine Pizza liefern zu lassen.

Die Chinesin legte Kemals Kontakteliste vor, die tägliche Routine, die besuchten Websites, Suchanfragen, Familien- und Gesundheitsstatus des jungen Mannes, der auffällige Verbindungen in die Schweiz unterhielt.

Danke, Keylogger.

»Danke, gute Arbeit.«

Die Angestellte verließ den Raum und die Geheimdienstmitarbeiterin dachte voller Abscheu daran, dass die Chinesin und ihre Leute schon bald die Weltmacht innehaben würden. Das Freihandelsabkommen, das momentan vierzehn asiatische Länder vereinbart hatten, war das größte seiner Art.

»Danke noch mal«, rief sie der Chinesin hinterher.

Die Geheimdienstmitarbeiterin machte Schicht für diesen Tag. Sie schaltete den Rechner aus, denkt kurz an die Verbindungen Chinesen-Weltherrschaft-Sicherheitslücken.

Apropos –

zur gleichen Zeit explodiert das Universum in Corcapolo, denn Ben war zur Entspannung im Rechner der Geheimdienstmitarbeiterin in Den Haag unterwegs. Die Frau war gerade heimgekommen, noch im Mantel betrachtete sie Hotels und Gegenden im Tessin und sie streetviewte ein wenig durchs Centovalli. Ein seltsamer Zufall.

Dass gerade in jenem Moment

Pjotr mit einer der beiden Schweizer Hackerinnen den Container betrat.

Darauf hatte Ben seit Wochen gewartet. Er war neugierig, wie sich Geheimdienstmitarbeiterinnen in der Schweiz präsentieren würden, wenn sie sich nicht präsentieren wollten.

Ben bedankte sich für die wunderbare Organisation der Bauarbeiten, die Verlegung der Elektronik und all das, wobei die Schweizer die Freunde vor Ort unterstützt hatten.

Die junge Frau hieß Regula und hatte, wie alle HackerInnen, ihren Rechner dabei.

Hast du die Baupläne der Container eigentlich noch?, fragte Ben sie, und Regula holte ihren Rechner aus dem Rucksack. Dann passierte, was bei Hackern immer passierte, sie zeigten sich Bullshit im Netz, eine umgebaute Retro-Datassette C2N,

Angeberzeug.

Ben hatte bald genug gesehen und war enttäuscht. Eine zu gesunde, athletische Hackerin mit zu langen gepflegten Fingernägeln, die bewusst fest den Augenkontakt suchte. Ben war erleichtert, die Wahl des Standortes für das Camp war richtig. Da er wusste, dass die Schweizer Geheimdienste teilweise noch mit Faxgeräten arbeiteten und mit alten Dechiffriergeräten aus Holz, Messing und Bakelit, stand nur zu hoffen, dass sie ähnlich professionell mit den ausländischen Diensten zusammenarbeiteten. »So, ich muss dann mal weitermachen«, verabschiedete Ben die Regula. Und wandte sich zur Entspannung der Überwachung der Fahrstuhlmikrofone zu.

Die nächsten Stunden verbrachte Ben damit, die Gespräche der Sicherheitsmannschaft aus zehn Aufzügen in einem Schweizer Wintersportort mitzuhören. Interessant, wer da alles erwartet wurde.

Der Papst und Vertreter des Vatikans zusammen mit fast allen

Vertretern und Führern der fünfhundert größten Unternehmen von DAX und Nasdaq und schieß mich tot würden erscheinen, um ein

»Council for Inclusive Capitalism« zu gründen.

Gute Idee. Wer, wenn nicht ihr, Jungs.

Der Papst, immerhin CEO eines Milliardenunternehmens, das sich zäh in der Top-Hundert-Liste der reichsten Unternehmen hielt und seinen Firmensitz auf exterritorialem Gelände hatte, würde eine Rede halten. Vielleicht stellte er auch ein neues Buch oder einen Song vor.

Im selben Moment brach die größte zusammenhängende Eisfläche ins Meer.

Bald geht es los,

dachte die chinesisch gelesene IT-Kraft

Familienzusammenhang: Eltern stammen aus Hanau, Urgroßvater aus Kirgisistan

Hobbys: Crossplay

Geschlecht: egal

Konsumverhalten: Monstertruck-Wettbewerbe weltweit besuchen

Politische Einstellung: Verachtung

der Europol in Den Haag.

Sie verachtete ihre Vorgesetzte. Wegen ihres altmodischen Rassismus – und ihrer digitalen Dummheit.

Die chinesisch gelesene IT-Kraft wollte früher mal ihrem Land dienen. Was auch immer sie darunter verstand, es war die Folge des täglichen Bullshits, dem sie damals ausgesetzt war. Leute, die gelbe Gefahr zu ihr sagten oder ganz langsam redeten, obwohl sie ein 1,0-Abi und ihr Informatikstudium als Jahrgangsbeste und mit einer Doktorarbeit abgeschlossen hatte.

Auf jeden Fall ging sie zur Europol, um doppelt zu beweisen, dass sie Europäerin war. Danach hatte sie sich vom chinesischen Geheimdienst anwerben lassen. Einfach, weil sie es konnte.

Das bevölkerungsreichste Land der Welt gab ihr sehr gute Informationen über die Sicherheit europäischer Kernreaktoren. Die – um es vorwegzunehmen – nicht sicher waren,

man könnte sich sogar wundern, dass nicht jeden Tag eines in die Luft flog. Wie heißt es im Protokoll des Stromgiganten Électricité de France, kurz EDF, so überzeugend, aber auch sympathisch offen: »Schwere Unfälle wurden beim Bau der heute laufenden Atomkraftwerke nicht berücksichtigt.«

Fast alle der über siebzig noch betriebenen Kernkraftwerke in Europa hatten veraltete, teils über vierzig Jahre laufende Komponenten wie – Brandschutzklappen verbaut. Deren Austausch sehr teuer wäre. Ersatzteile, die nicht mehr lieferbar waren, verbaut in Betonwände, die man aufbrechen müsste.

Gäbe es einen Brand, müsste erst alles brennen, bevor sich die Klappen schlössen. Eventuell. Extreme Hitze hat unerfreuliche Auswirkungen auf die IT eines Atomkraftwerkes. In Frankreich, zum Beispiel, waren die meisten Grenzwerte der in der Mehrzahl über dreißig Jahre alten Elemente überschritten, und das Problem wurde elegant gelöst.

Die Belastungsgrenzen für – sagen wir – Kabel und so weiter wurden mit dem Bau der ersten Kraftwerke durch Schätzungen festgelegt, nach dem Ablauf müssen die Teile bei der Aufsichtsbehörde gemeldet werden. Das vermied man, indem man als Betreiber die Grenzwerte einfach verschob.

Nun Schluss mit den langweiligen Details. Es würde sich für die Anleger in den kommenden zwanzig Jahren, oder wann immer nun der Ausstieg aus der Atomenergie stattfinden würde, nicht rentieren, die Kraftwerke zu renovieren.

Würde schon gut gehen.

Ein bis vier Kernkraftwerkskatastrophen, dazu noch die eingestellten Medikamenten- und Lithiumbatterie-Lieferungen, die Halbleiter- und Papier-Engpässe, und der Westen wäre –

von der Karte der Weltmächte verschwunden.

So ein Herzrasen.

Spürte Karen zur selben Zeit in Corcapolo, die

Unregelmäßigkeiten waren, der Überproduktion von Adrenalin geschuldet. Karen stellte sich ihre Pläne und die Zeitachsen in 3-D vor, sie überprüfte die Zeittabelle, die sie auswendig kannte, füllte das Game mit Inhalten, überlegte sich Themen für die Zeitung, sprang auf, änderte eine Tabelle am Rechner und dachte an die Propaganda, die bald beginnen würde.

Das Wichtigste, wollte man Millionen von Menschen aus verschiedenen Ländern, Kulturen und Bildungskreisen, religiösen Zugehörigkeiten und Altersgruppen erreichen, war die Ansprache und durch wen sie erfolgte.

Die meisten Menschen orientierten sich an Menschen, die sie bewunderten. An großen Köchinnen, SportlerInnen, Kriegshelden oder SängerInnen, an Geistlichen oder Faschisten. Sie agierten wie die Leute in ihrem Dorf, in ihrem Viertel oder Verein, denen sie ähnelten, sie folgten Anweisungen der Regierungen, wegen der Demokratie, sie versuchten, nicht asozial zu sein, außer sie verfügten über eine angenehme kriminelle Energie, und

was fast alle verband, war die Angst.

Vor Unbekanntem. Vor dem Verlust und dem Tod.

Die letzten großen Propagandaerfolge hatten immer eines gemein: Der Einzelne musste sich bedroht fühlen. In seinen Gewohnheiten, seinem Leben, dem Leben seiner Geliebten.

Abstrakte Bedrohungen führten nie zu einer Massenhysterie. Kombiniert werden musste die individuelle Bedrohung mit emotionalen Bildern, mit geleiteter Empörung. Kinder oder Tiere waren die einzigen nicht zum engen Umfeld des Einzelnen gehörende Lebewesen, die in der Lage waren, Massen in Rage zu versetzen. Kinder mehr, wenn sie dem zu Empörenden glichen. Denn selbst wenn linkshumanistische Menschen in den Netzwerken jede reale Bedrohung ihres Lebens für unwichtig erklärten, weil sie angeblich das Leben von nativen Einwohnern an irgendeinem quecksilberverseuchten Fluss mitdachten – interessierte es doch wenige wirklich, wie es unbekannten Menschen anderer Hautfarbe ging.

Abgesehen von den Bedrohungsszenarien konnten sich

die meisten Menschen auf eine Gier einigen, die eine Verbesserung ihres Lebensstandards betraf.

Fortschritt hingegen erregte nur, wenn er liebe Gewohnheiten nicht änderte.

Oder wenn er flog. Oder funkelte. Oder zum Angeben taugte.

Einig waren sich alle in ihrem Glauben und der Sehnsucht nach Geld, also etwas, auf dessen Wert sie sich überraschend geeinigt hatten.

Und fast 100 Prozent war sich einig in dem Wunsch nach absoluter Schmerzvermeidung.

Karen sah sich ihre Tabellen an. Sie hatte das ungewöhnliche Talent, Fakten, Pläne und Zeitachsen bildlich für sich sichtbar zu machen. Sie lief die inneren Fakte und Termine ab, stellte um, strich durch, ergänzte und hatte Angst, etwas übersehen zu haben. Einen großen Fehler irgendwo in den Zahlenkolonnen, den Maßnahmen, den Codes, und dann würde die Welt untergehen. Wegen ihr.

Denn es waren nur noch

Inhaltsverzeichnis

10 Monate und 2 Wochen vor dem Ereignis,

in Corcapolo standen die Freunde um Pjotrs Rechner.

Die Wände hingen voller Einsatzpläne und Starttermine, Diagramme und unübersichtlicher Merksätze:

Alle Menschen glauben an die Kraft ihres freien Willens.

Und daran, zu wollen, was sie sehen und einordnen können.

An die Logik und die Vernunft, die sich irgendwann immer durchsetzen würden –

Sie glauben an den »gesunden Menschenverstand«.

(Damit meint jedes seine Meinung.)

Sie sind sicher, dass die beste aller Lebensweisen ihre sei,

glauben an die Form der Häuser und Autos und Lebensläufe, die ihnen beigebracht wurden.

Sie glauben den Eltern, den Nachbarn, der Werbung, dem Fernsehen, den Stars, den Sportlern, den Vorbildern, den Leuten aus dem Fernsehen, den InfluencerInnen, hohen Militärs, Polizisten, Feuerwehrleuten, ÄrztInnen, ApothekerInnen, Männern mehr als Frauen, Hundebesitzern,

den Beiträgen in

Informationsmonopolen wie Meta, Google, Twitter, Microsoft,

die viel gelesen und geteilt wurden.

Sie glauben den alten Medien

Wie: Washington Post (Bezos),

The Atlantic (Frau Jobbs),

LA Times (Soon-Shiong),

Time Warner, Comcast, Disney und News Corp., vier der sechs Medienunternehmen, die mehr als 90 Prozent der US-Medienlandschaft kontrollieren (Vanguard und BlackRock).

Auf diesen Betriebseinstellungen der sogenannten Menschen basierte die Kampagne der PR-Gruppe.

Sie hatte

die reichweitenstärksten Plattformen besetzt, Hashtags gekapert, virtuelle Personen erfunden,

mit Millionen an Troll- und Klickfarmen und gekauften Followern Accounts groß gemacht, denn die Menschen vertrauten dem, worauf andere vertrauten.

Sie hatten Hacks für MS Office und Excel für Google Maps und Wetter-Apps vorbereitet.

Und –

»Ich fange an«,

sagte Pjotr

zur gleichen Zeit in Corcapolo. Er zählte rückwärts und startete die Kampagne auf Incelplattformen, in Wikipedia, Gamer-Videos auf Twitch, Facebook, auf Gärtner- und Jägerplattformen, in Homosexuellenforen, in Automobilzeitungen, auf YouTube und den Kirchenkanälen und auf Wikipedia-Diskussionsseiten.

»Geiler als The Tech King«, sagte Ben –

»Wusstet ihr, dass der

eine Flotte von Satelliten im All platziert hat, die mit Spiegeln das Sonnenlicht bündeln und auf Fotovoltaik-Module werfen werden.

Wusstet ihr, dass der Tech King die meisten seiner Erfindungen von anderen Erfindern freundlich übernimmt? Die hier erinnert mich an die Entwicklung von John C. Mankins’ SPS-Alpha, bei dem mit trichterförmig angeordneten Spiegeln Energie gebündelt werden soll, um sie eventuell mit Mikrowellen oder Lasern auf die Erde zu senden.«

Keines im Raum war im Moment an einem Krieg der Superpenisse im All interessiert. Sie starrten auf den in kleine Fenster geteilten Bildschirm von Pjotr.

»Hallo Europa«,

sagte Pjotr,

und

»Hallo«,

sagte Nuria von der

spanischen Brigade in der Calle de Aluminio in Madrid.

Die Straße sieht aus wie ihr Name. Industriegebiet am Stadtrand, Hitze, Staub, Strohballen. Wie alle Brigaden in Europa hat auch die spanische für jeden PR-Schritt die automatisierte Sentiment-Analyse benutzt. Eine Methode aus der Computerlinguistik. Das System, das meistens von rechten Thinktanks und libertären Propagandagenies missbraucht wurde, arbeitete hervorragend. Der Algorithmus wertete mithilfe manipulierter Sensoren oder noch einfacher durch Apps, die um den Zugriff auf Kamera und Mikrofon baten, also – auf allen sozialen Medien,

zum Beispiel Facebook, Gesichtsausdruck und Stimmen der User aus, um ihrer Befindlichkeit und ihrem Charakter angepasst modifizierte Ansprachen zu verwenden. Und natürlich gab es die passende Technik schon bei Google. Eine Natural-Language-Processing API. Eine Programmierschnittstelle, die Sätze auf ihre gefühlsmäßige Wirkung auf Menschen hin untersucht.

Oder »Hootsuite Insights«, das automatisiert alle Social-Media-Kanäle, Blogs und Foren auswertet, um die Stimmung einer großen Masse zu ermitteln. Oder der Algorithmus von Cassandra, die dasselbe bei Belletristik machten. Danke.

Nuria hat eine typische Zielgruppenperson ermittelt, die sie über deren gehackte Handykamera beobachten. Mal sehen, wie er auf die Propaganda, die sich an mittelalte, ängstliche Männer richtet,

reagiert.

Der

Alessandro

Gesundheitszustand: Vereiterung des Kiefers durch mangelnde Eigenverantwortung

Familienstand: Porno

Intelligenz: Dunning-Kruger-Effekt

Hobbys: soziale Medien

Freunde: keine übrig, die meisten in Anstalten oder tot

Stimmung: hoffnungslos

in Sevilla ist.

Ein nicht mehr junger Mann, der sein Nicht-mehr-jung-Sein realisierte, wenn auch nur flüchtig. Late Hipster, Bartträger, Hoodyboy, irgendwas mit sozialen Medien im Profil, aber –

eigentlich arbeitslos,

und in Dauerpanik.

Alessandro konnte nicht mehr schlafen, was hier auch egal war, denn nun, nach einigen Stunden Sichwälzens, ertönte die Ansage vom Band und forderte die KundInnen des privatisierten Heimes zum Anziehen und Verlassen der Einrichtung auf, die sie, als sie noch Steuern zahlen durften, selber finanziert hatten.

Raus auf die Straße, egal wohin. Am Abend könnte er wieder einchecken, wenn sein Gesicht bei der Gesichtserkennung, die ihm eventuell automatisch Zugang gewähren würde, keine Zeichen von Aggression aufweisen würde und wenn im Speicher seiner Daten kein Fehlverhalten zu verzeichnen war.

Letzte Woche war Alessandro abgewiesen worden, weil er die Straße trotz roter Ampel überquert hatte.

Ein entspanntes Gesicht war sehr schwer herzustellen, der Aufeinanderfolge von Ausnahmezuständen geschuldet.

Ein Zusammenbruch des Finanzsystems folgte auf einen Medikamentenengpass, eine Überschwemmung oder Dürre einem Erdbeben und faschistischen Demonstrationen oder Präsidenten oder Stromausfällen und Gift im Grundwasser, und Ausgangssperren, die normal geworden waren. Oder so, oder eines davon.

Die Läden und Nachbarschaften, die verschwunden waren, die Barber-Shops, Mate-Bars, Stand-up-Klubs und TV-Sender, die verschwunden waren, und die meisten Zeitungen, die verschwunden waren,

hatten früher seine Routine erzeugt.

Damals.

War

Alessandro

morgens im Café Barista, einen schnellen Cortado getrunken. Danach war er zurück in seine eigene Werbeagentur gegangen, wo er Onlinewerbung für Barber-Shops und Bubble-Tee-Läden und lokale DesignerInnen machte. Die inzwischen alle insolvent geworden waren. Weil die Mieten sich verzehnfacht hatten, oder sie anderweitig erledigt waren.

Alessandro

war ein Digital Native. Er hatte Sätze wie »Das Netz ist nicht wie das Leben, es ist das Leben. Für die Leute meiner Generation« gesagt. So was sagten Idioten, die nicht verstanden hatten, dass ein zufälliges Alter keine Rückschlüsse auf Intelligenz oder Vermögen zuließ.

Nun

war

das Einzige, was ihm geblieben war. Das Handy. Vom Staat. Danke.

Alessandro schämte sich, weil er versagt hatte. Er hatte alles gehabt, was Leuten in seinem Alter, Anfang dreißig, zustand. In Cabriolets ans Meer fahren, eine Eigentumswohnung anzahlen – und Grillen im Park. Mit veganem Fleisch und zum Shoppen nach London, aber kritisch. Das war doch das normale Leben gewesen, an das er geglaubt hatte. Dass es so weitergehen würde, hatte er geglaubt. Er irgendwann Filialen im Land aufmachen und mal nach Amerika ziehen würde.

Alessandro hockte nun auf dem Bordstein. Einer der Boston-Dynamics-Polizeihunde kam und forderte ihn zum Weitergehen auf. Also lief er weiter, und sah schnell, was sein Lieblingsaccount gepostet hatte.

Eine junge Spanierin, die aber ein Avatar war, zu dem Alessandro mithin onanierte (wo nur?), ließ die Follower an ihrem Leben teilhaben, das im virtuellen Raum stattfand. In Landschaften von früher. Heute zeigte sie einen Film, der ihr zugespielt worden war. Ehe Alessandro über das Wort »zugespielt« im Zusammenhang mit einer nichtmenschlichen Figur nachdachte, sah er das Video.

Der Avatar kommentierte eine verwackelte Aufnahme, die ein Meeting zeigte. Da war eine Gruppe von Leuten aus Regierung und Wirtschaft, von Santander, Mercadona (die günstigen Supermärkte), Omega Capital (Steuervermeidung durch Philanthropie), Amadeus IT, Grifols – also ein Haufen Unternehmen, die sich immer wieder durch immense Gewinne positiv in die neue Geschichte Spaniens einschrieben.

Die Leader hatten (einige Mails wurden gezeigt)

Privatunternehmen beauftragt, Männer, die für den Wettbewerb nicht mehr benötigt wurden, aus dem Straßenbild zu räumen.

Denn: Man benötigte ihr Sperma nicht mehr, keine Fortpflanzung – wer sollte sich auch mit ihnen paaren –, sie waren wegen ihrer erhöhten Tendenz zu Aggression, Unfällen, Tötungen, Gewaltdelikten ein ernst zu nehmender Kostenfaktor.

Dann sah man verschwommene Bilder von Männern, die Alessandro glichen, in einer Anlage, die seiner Unterkunft glich, bei der Einnahme von kraftschenkendem Lebertran.

Der Avatar erklärte:

»Hier sehen wir die neu errichteten Massenlager außerhalb der Städte. Hier wohnen jetzt Menschen, Menschen, Menschen

(das System wiederholte das Wort, um ein WIR-Gefühl zu erzeugen), die bald zu Dünger verarbeitet werden. (Schwenk zu Dünger) Um diese Unmenschlichkeit (Wiederholung, gebrochene Stimme) vorzubereiten, wird euch bei den Tafeln, den Essensausgaben in den Kirchen und in Fertiggerichten, die fast nur von Männern verzehrt werden (Hackbällchen), Phosphor gereicht.«

Es folgte ein Link zu einer App, die man laden sollte. Dann endete der Beitrag.

Er würde bis zum Deplatforming sehr oft geteilt werden.

Alessandro hatte eine Panikattacke. Kalter Schweiß, zu hektisches, flaches Atmen. Er war bereits vergiftet, sicher. Er

lud die App auf sein Smartphone.

Und leitete das Video weiter.

Sehr gut.

Nachdem die spanische Brigade das Verhalten des ersten Probanden gesehen hatte, erstaunt von der Wirkung dieses absurden Werkes, schalteten sie den Beitrag in den Kanälen den restlichen virtuellen Influencern, die mit Millionen Fake-Followern schon seit Wochen auf ihre große Aufgabe warteten, auf.

Das Video verbreitete sich in den geschlossenen WhatsApp-, Reddit-, Facebook-, Telegram-Kanälen, in den Incel- und katholischen Chatgruppen und über Discord-Kanäle.

»Send«,

drückten zur gleichen Zeit die zwei Hackerinnen der ungarischen Brigade. Sie hatten ihren Container nahe des Fundy horgász tó – in einem Park inmitten von Autobahnkreuzen im Süden vor Budapest. Während einer der letzten Krisen war eine Notstandsdiktatur ausgerufen worden, die nun ohne Begrenzung weiterlief und von den steuerzahlenden Menschen in allen EU-Ländern mit großzügigen Spenden belohnt wurde.

Den Menschen ging es ganz gut, außer sie waren Roma. Oder Frauen, oder sexuell – oder geschlechtlich nicht der Staatsnorm entsprechend. Dann eher nicht. Der Rest hatte oft Jobs in der Autoindustrie, bei Mercedes, Audi, Opel, BMW. Firmen, die auf solide und stabile politische Verhältnisse Wert legten. Man konnte es gar nicht oft genug betonen. Die Märkte mögen keine Demokratien. Da wird zu viel geredet.

Die kleine Brigade hier bestand aus zwei Ex-Studentinnen, die nach der Verschärfung der Antiterrorgesetze von ihrem Studium exmatrikuliert worden waren, wegen ihres subversiven Verhaltens – was bedeutete, dass sie Jüdinnen waren. Die Minderheit, die vollkommen aus der Diskussion um politisch korrekten Umgang und Rücksichtnahme ausgenommen war. Trotz sich häufender Angriffe, verwüsteten Gräbern, Synagogen, rassistischer Beschimpfungen, die sie erfuhren, war es auch hier den Juden nicht gelungen, einen warmen Platz im Herzen der Wohlmeinenden zu finden.

Trotz der einfach zu prüfenden Zahlen, dass fast 60 Prozent aller Millionäre Christen, 6,5 Prozent Muslime, 3,9 Prozent Hindus und 1 Prozent Juden waren, galten die Juden den meisten Rechten und Linken als weiße, privilegierte HerrscherInnen der Welt, egal ob sie dunkelhaarig, rothaarig oder kahl waren. Auch die beiden Frauen besaßen keine Bank. Erstaunlich

Die Frauen blickten in die Weite der Puszta oder der Industriebrache, von ferne sangen Produktionsstraßen, die von Maschinen bedient wurden, das Lied der Zukunft.

Die Propaganda startete in den nicht vom Staat zensierten sozialen Medien, auf Discord, Tinder und auf Grindr, in den Instagram-Kanälen der beliebtesten männlichen Influencer und Sportstars, na ja, oder der Avatare von ihnen.

Auf YouTube sprach der Lieblingskapitalist des Landes, Sándor Csányi, zu den Menschen –

die ungarischen Hackerinnen betrachten ihren Versuchskandidaten.

Alter, mach mich nicht fertig,

dachte

der ehemalige Koch

Sexualität: pansexuell

Familienstand: einsam

Monatliche Einkünfte: ca. 300 Euro

Hobbys: Kochen

Gesundheitszustand: beginnende Pockeninfektion

Stimmung: hoffnungslos

in Keszthely, wo er mit gespreizten Beinen auf dem Bett lag und sich eine Kette mit großen Kugeln aus dem Anus zog.

Hurra.

4 Euro verdient.

Während er auf den nächsten Kunden oder die Kundin wartete, überlegte er sich, was er sich heute würde kochen können. Er hatte ein paar Kartoffeln und Kraut. Seit einigen Wochen gab es immer Kartoffeln, Kraut, manchmal eine Möhrensuppe.

Der Koch hatte im letzten privat geführten Restaurant in der Innenstadt gearbeitet. Zehn Stunden täglich.

Nach der letzten Finanzkrise wurde das Restaurant, in dem er arbeitete, von der Bank übernommen, die das ganze Gebäude zu einem Bürocenter umbaute, in dem Versicherungsmitarbeiter arbeiteten, bevor sie entlassen wurden, weil Supercomputer angeschafft wurden.

Der Koch, ein stattlicher Bär, nahm die Position ein, die der nächste Kunde wünschte. Er befestigte Klammern an seinen Brustwarzen und rollte sich zusammen. Was die Leute für Ideen haben. Soll er doch seine Katze ficken, der Depp. Aber nein, ohne ein wenig Demütigung ging es bei den meisten heute nicht mehr.

Der Koch streamte seine Arbeit live auf Pornhub, er

hätte nach seiner Tätigkeit, die halb oder ganz nackt stattfand und bei der ihm immer zu kalt war, weil in seiner Wohnung nur ein elektrischer Heizkörper stand, den er nur zweimal in der Woche anstellen konnte, weil sein Smartmeter ihm nicht mehr erlaubte, also auf jeden Fall – hätte er gerne gebadet, aber

es gab keine Badewannen mehr. Es gab eine aufschlussreiche Untersuchung, dass Menschen, die über ein Wannenbad verfügten, schwerer zu manipulieren waren als jene ohne Wanne. Das schwerelose angenehme Gefühl in einigen Litern körperwarmen Wassers ließ in den Probanden Wohligkeit entstehen, die ihnen in ihrem Leben ansonsten – fehlte.

Nun waren die Massen, den sanften Hinweisen der PR-Agenturen folgend, zu Duschern geworden. Was mit Hollywoodfilmen begonnen hatte, war zu einer weltweiten Bewegung geworden, Duschen galt als dynamisch, leistungsstark und sportlich. Und verzwanzigfachte den Umsatz der großen Kosmetik- und Badeartikelhersteller.

Milliarden weltweit durch Duschstrahlen gezüchtigt, frierend, unwohl,

im Fall des Kochs teilten sich die Bewohner eines Stockwerks die Menschenreinigungsanlagen, die man zweimal in der Woche für fünf Minuten verwenden durfte. Selbst schuld. Wer arbeiten wollte, fand einen Job.

Irgendwie.

Der Koch fand keine Stelle als Koch mehr, weil es außer großen Ketten keine Restaurants mehr gab. Die Burger, Fritten und Pizzen wurden automatisiert hergestellt und in Selbstbedienungsrestaurants erhitzt angeboten.

Der Koch ging nicht mehr oft raus. Da draußen war – nichts.

Was er sich hätte leisten können. Er war einer von Millionen Arbeitslosen geworden, die zum einen als Abschreckung der Bevölkerung dienten, die in ihnen sah, was drohte, wenn man auf verrückte Ideen kam, wie Gewerkschaften zu gründen oder sich zu verspäten. Oder etwas zu fragen. Oder zu denken. Oder zu kritisieren.

Zum anderen waren die Arbeitslosen und die Sozialhilfeempfangenden seit Jahren als – nichtmenschliche arbeitsscheue Subjekte gelesen worden.

Keinen erstaunte es, als PolitikerInnen von Unterkünften redeten, Einrichtungen, in denen Arbeitslose untergebracht werden sollten, um den Steuerzahlenden zu erleichtern. In den Hallen vor den Städten. Da, wo früher die Geflohenen gewesen waren. Und nun die Nutzlosen.

Der Koch wartete auf neue Kunden, als der größte Pornokanal der Welt plötzlich dunkel wurde.

Was war nur los auf der ansonsten so perfekten Plattform, die jährlich ihre User nach Vorlieben auswertete, von der Auswertung ihrer persönlichen Daten nicht zu reden. Die Ungarn liebten zum Beispiel Teenage-, Gay-, Asian-Sexangebote. Die Deutschen wichsten vornehmlich zu Zoophilie-Porn.

Das war doch auch einmal interessant zu wissen, dass die Deutschen, die so großartige Autos entwarfen, sich nebenbei Videos ansahen, wo Menschen mit Lurchen kopulierten. Oder mit Küken. Bis eines der beiden Beteiligten platzte.

Der Bildschirm wurde wieder hell und anstelle seines Kanals erschien der beliebteste Kapitalist des Landes. Sándor Csányi – der aus der Regierung in die Chefetage einer Bank gewechselt war und nun die größte Bankengruppe, OTP, eine der mächtigsten in Mittelosteuropa, aufbaute. Er war Vorsitzender von Dutzenden geldwaschenden Stiftungen, die Gutes taten, Freund von Herrn Orbán, größter Investor der Landwirtschaft – kurz: ein seriöser Mann. Der nun eine

grauenhafte Entdeckung ankündigte.

Das klang – interessant. Dachte der Koch.

Als

Csányi von einer ungeheuren Enthüllung erzählte, einem geleakten Video, das eine Ungeheuerlichkeit enthüllte.

Der Koch lud eine App herunter und war in Panik.

Wie ungefähr eineinhalb Millionen Männer Ungarns –

während

zur gleichen Zeit in Schweden

die Kampagne begann. Die Brigade

bestand hier aus drei Leuten. Nur. Denn

die meisten Nerds der ehemaligen Hackerbewegung arbeiteten mittlerweile beim Geheimdienst – FRA. Die zahlten gut. Das waren angesehene Berufe, die den Mitarbeitenden mit der Zeit ermöglichten, ein wunderhübsches Wochenendhaus für den Mittsommer zu erwerben.

Es war nicht leicht, in Schweden AktivistInnen zu finden. Fast alle jungen Menschen vertrauten dem Staat, der ihnen so wunderbare Zähne und geheizte Wohnungen und erstklassige Shoppingmöglichkeiten geschenkt hatte. Außer sie wohnten in den Gettos, aber dann hatten sie die Chance, ein Fußballstar zu werden. Oder Rapper.

Die Schweden waren die Schweizer des Nordens – es ging den meisten nicht zugewanderten hellhäutigen Leuten gut, wenn sie sich an die Regeln hielten. Sie genderten und bekannten sich liebevoll zur Gleichheit aller. Theoretisch.

Die Menschen hier hatten sich begeistert ihre E-ID in Chipform in den Arm einfügen lassen. Das Bargeld war komplett aus dem Zahlungsverkehr verschwunden. Die Kartengebühren hatten sich verfünffacht. Es herrschte eine Ordnung im Straßenbild der kleinen Städte und Dörfer, und wenn eines hier arbeitslos wurde oder anderweitig verarmte, verschwand es aus dem öffentlichen Raum.

Die schwedische Brigade griff auf die Mobilgerät-Kamera ihrer Testperson zu –

»Hallo

Ole

Politische Vorliebe: jung-libertär

Ticks: kann Murray Newton Rothbards »Man, Economy and State« auswendig – aber rückwärts

Ethnie: pink

Shoppingvorlieben so far: Hemden-, Sockenabo, geleaster SUV, Manschettenknöpfe

Sexuelle Vorlieben: nur mit Sexarbeiterinnen, Sexarbeit ist die ehrlichste Form weiblichen Paarungsverhaltens (seine Meinung)

in Stockholm« –

der gerade auf seine Taxi-App starrte, während er verunsichert im Empfangsraum von Spotify saß und durch die Tür auf die Straße blickte, die aussah wie alle zentralen Straßen in Metropolen heute aussahen: smart. Elektrofahrräder, Elektrobusse, Elektro-SUVs, biometrische Kameras in den Laternen, das Übliche halt.

Ole hatte die Spotify-Gründer immer bewundert. Beide kamen, wie sie sagten, aus kleinen Verhältnissen und hatten ihre Studien in Harvard/Stanford abgebrochen.

Man musste sein Studium abbrechen, um im Plattformmarkt ganz oben dabei zu sein. Die Legenden waren wichtig, wie die von Elizabeth Holmes, der Topgründerin, die es aus eigener Kraft geschafft hatte.

Die Theranos-Inhaberin und jüngste Milliardärin hatte ihr Studium abgebrochen.

Nachdem sie Tim Draper, einen Risiko-Venture-Kapitalisten und Nachbarn, davon überzeugte, eine Million in ihre Idee zu investieren, wie auch ihre Familie und deren reiche Freunde. Jetzt saß sie in Abschreckungs-Haft, aber –

Dennoch hielt sich die Legende von unangepassten hochbegabten StudienabbrecherInnen, die es wegen ihrer Unangepasstheit und dem Vorteil des oberflächlichen Denkens und des fragmentierten Weltbildes und der nicht vorhandenen Moral zu MilliardärInnen schafften.

Der Gründer des größten Vernichters von MusikerInnen, Spotify, hatte die Basis aller monopolistischen Plattformen begriffen: Nimm das geistige Eigentum von fleißigen IdiotInnen, KünstlerInnen, DenkerInnen, HobbybastlerInnen – wandle es in Code um, schmeiß es in die Welt und betone, dass du damit irgendeinen Scheiß revolutionierst.

Ole, der auf sein Taxi wartete, das nicht kam,

als könnte die App (»Sei dein eigener Chef. Fahr Taxi, wann immer du willst, wo immer du willst, zahl deine Versicherung, dein Fahrzeug, deinen Sprit selber und gib uns den Großteil deines Verdienstes, weil wir es wert sind«), als könnte der Taxidienst-Algorithmus ihn durch seinen Fingerabdruck automatisch als Verlierer erkennen.

Was sie konnte.

Ole also

hatte sich immer von nationalistischer Politik vertreten gesehen.

Sein Land sollte autonom sein und sich aus allen privaten und wirtschaftlichen Belangen heraushalten. Ole bewunderte den König, der Ehrenvorsitzende der World Scout Foundation war. Ole hatte dieses Jahr eine Safari geplant.

Daraus würde wohl nichts, vermutlich würde er nicht einmal mehr täglich Fleisch essen können, obwohl ihm das so schmeckte. Er liebte es, in der Öffentlichkeit Fleischstücke zu essen, er liebte es, die Fleischstücke vor Kindern zu verputzen, die ihn dann ansahen, als ob er Eichhörnchen den Kopf abbeißen würde.

Er hatte, bevor er bei Spotify angetreten war, um die Musikindustrie neu zu definieren, also – sie ohne MusikerInnen auskommen zu lassen, autonome Drohnen beim Drohnengott SAAB programmiert – was langweilig war, denn eigentlich waren die furchterregenden autonom tötenden Drohnen und Hunde im Moment nicht mehr als ein Kinderblechauto mit einer Fernsteuerung, die dann in der Schweiz bei UMS Skeldar gebaut wurden.

Das war langweilig, denn Ole hatte bei Spotify mit KünstlerInnen zu tun, die waren interessant.

Im Moment aber lief alles schief. Ole hatte erst letzte Woche, genau an seinem einundvierzigsten Geburtstag – seine hyggelige Innenstadtwohnung verloren, weil – die Umverteilung ihre Arbeit gut machte. Kleinbürger aus den Wohnungen, Wohnung in Rentenfonds, für Menschen, die dann keine Wohnungen mehr hatten.

Ole hatte gedacht, er könne sich nun mit diesem sehr hippen Job bei dem Unternehmen, auf das alle SchwedInnen sehr stolz sind, eine Wohnung kaufen. Also die Anzahlung – also nein. Die Preise hatten sich in der Hauptstadt, wie in allen größeren Städten Europas, verzehnfacht. Und nun kam sein fucking Taxi nicht. Ole rief den fucking Fahrer des fucking Autos an, den fucking Sklaven,

und der sagte: »Sorry, storniert, Ihre Kreditkarte ist gesperrt.«

Und nun war der Fahrer weg, und auf der – App erschien plötzlich der beliebte Kapitalist Peter Wallenberg jr., der ein Philanthrop war und viel Gutes für Kinder getan hatte in seinen Stiftungen und so weiter, auf jeden Fall sprach er von einem Plan des Königshauses und von Milliardären wie den Perssons, Rausings, den Paulsens,

er zeigte ein geleaktes Video – grauenhafte Bilder von Männern,

Männer, die ein gewisses Alter überschritten hatten, das bei – vierzig – lag, und die zu teuer oder zu unqualifiziert für den Arbeitsmarkt waren.

Ole verlor die Fassung, sein rotes Gesicht, das nicht zu seinem rosafarbenen Hemd passte,

explodierte,

und

die Frauen der schwedischen Brigade waren begeistert. Wenn man einen Programmierer wie Ole, der um Trollarmeen, Hacks, Deepfake wissen sollte, so einfach mit einer getriggerten Emotion zum geistigen Blackout bringen konnte, dann war der Plan richtig.

Nun lud sich Ole noch die RCE-App auf sein Gerät. Und leitete das Video (und die App) an alle Spotify- und SAAB-Mitarbeiter weiter.

Nach einer Stunde hatten Hunderte Millionen männliche Spotify-Abonnenten Zugang zu einem Video, das zwar auf Schwedisch verfasst war, aber immerhin englisch untertitelt war.

Die lokale Gruppe war sehr zufrieden.

Noch ein Kopfnicken

und weiter zu

dem schwedischen »Spion«,

Es liegt keine Big 5 oder – sagen wir – OCEAN-Typisierung vor,

wie er seinen Beruf gerne scherzhaft nannte, der eine kleine Einsatztruppe an die Regeringsgatan 19 in Stockholm schickte, um Ole festzunehmen. Das innere Bedrohungsmanagement des Spions hatte Alarm geschlagen,

als er eine Unregelmäßigkeit in der Kundendatenbank von Spotify feststellte, einer Firma, die eng mit seinem Unternehmen zusammenarbeitete.

Der Spion saß in seinem Büro an Polhemsgatan in Kungsholmen, die Adresse hatte er erst vor Kurzem bei Google unkenntlich gemacht. Ein kleines Versehen. Shit happens.

Der Spion war verantwortlich für »Predictive Policing« – der Vorhersage, wer wann wo warum straffällig werden könnte. Er arbeitete mit Precobs-Software, die ein Near-Repeat-System nutzte. Hätte er Freunde, würden die leer schauen, wenn er so fachmännisch reden würde. Zum Glück brauchte er nur sich. Und seinen Hund.

Kurz zusammengefasst machte das Programm Folgendes: Eine AI wertete Gebiete mithilfe aller verfügbaren Daten aus. Soziale Zusammensetzung, Ethnie, das durchschnittliche Einkommen, die Einbruchsdichte, die politischen Vorlieben, Hobbys, Schulbildung, Fälle häuslicher Gewalt und so weiter. Trainiert worden war der Code von Leuten in Hamburg, die eventuell mit den Daten, die sie weltweit von Polizeistationen abzogen, ein gutes Nebengeschäft machten und sichere Immobilienanlagetipps gaben. Egal. Man muss ja leben.

Der Spion benutzte zu seiner eigenen Freude noch das »Octagon Intervention«, ein dynamisches Risiko-Analyse-System, Pros sagten: DyRiAS, das auf psychologisch-analytischen Fragebögen basierte, die eine programmatisch simple AI fütterten.

Was soll da schon schiefgehen.

»Erfolg misst sich an dem, was morgen nicht passiert«, sagte er gerne zu seiner Mutter, bei der er lebte. Seine Mutter hörte ihm schon gar nicht mehr zu, diesem Deppen, der ständig in seinen großen Ohren herumbohrte. Der Spion folgte Befehlen, er vertraute auf ihre Richtigkeit, und ab und zu weinte er bei Andre-Rieu-Musik. Und traf sich mit seinen virtuellen Freunden

auf Telegram.

Aber – was war das?

Ein Video blockierte den Zugang zu seiner Chatgruppe.

Er sah das ehrliche Gesicht des Commissaire général des französischen Militärs, der zu ihm sprach: Die EU hatte einen Plan zur kompletten Entlassung von Armee, Polizei und Geheimdiensten. Die Truppen sollten in den Privatsektor ausgelagert werden und würden im Anschluss zu 80 Prozent aus AI und Boston-Dynamics-Geräten bestehen. Der Commissaire général war das Vorbild vieler Soldaten und Polizisten. Ein Mann wie ein, Achtung:

Baum, was er sagte, hatte Gewicht. Und was er sagte und wie er es sagte, erzeugte eine rechte Panik. Der Spion teilte das Video in seiner Incel- und Facebook-Gruppe, in dem Forum für Polizisten, lud sich die RCE-App runter,

und dann

weinte er.

»Ach,

die Armen«, sagte Karen zur gleichen Zeit. Sie hatte im Container in Corcapolo den Testpersonen zugesehen. Wenn die Analyse stimmte, waren es bald zehn Millionen Männer, die schwitzend Videos teilten und Angst hatten. Innerhalb von zehn Stunden waren die Chats von Feuerwehrleuten, Polizisten, Blogs von Medizinern, Pornoseiten, Facebook-Gruppen, TikTok- und Nazichats infiltriert, Fußballfan-Foren, Viagra-Anwender-Blogs in großer Aufregung. Die Videos hatten Millionen Likes und Kommentare von diversen Bot- und Trollfarmen aus Indien, Nepal, Sri Lanka und Bangladesch. Ein Dollar pro Like oder Klick, gute Handarbeit und nicht als Bot-Aktion zu erkennen, die Zahl der gekauften YouTuber und Abonnenten der virtuellen YouTuber und Influencer ging bereits nach mehreren Minuten in den Hunderttausender-Bereich. Die Hashtags #RCE und #Arbeitistdeinkapital sowie #Männer #derplan

wurden mit einem wunderbaren Algorithmus in andere Hashtags und in Diskussionen gestreut. Von Reddit nach Twitter, von Imgur auf Facebook, von geschlossenen Facebook- und Telegram- und WhatsApp-Gruppen auf Instagram.

Danke, Internet!

Karen errechnete schnell noch die genaue Dosis des Betäubungsmittels, das am Tag des Ereignisses zum Einsatz kommen würde.

Und dann

schlief sie doch kurz ein,

anders als

Don,

die zur gleichen Zeit in Corcapolo auf der Veranda saß und Wut hatte.

Sie hatte zum Einschlafen irgendeinen Ted-Talk gehört. In der ein Mann von Zalando oder Zuckerberg oder irgendein anderer Vogel von der digitalen Revolution sprach. Und dann hatte sie eine Gegenrede entworfen –

»Nehmt das Wort Revolution nicht in den Mund, ihr Pfeifen«,

hätte sie gesagt.

»Wir leben wie Laborratten in unseren kleinen Ställen und reagieren auf Anreize, die eine Maschine uns gibt. Wir geben für die kleinen Drecksboxen, in denen wir unruhig schlafen, fast alles aus, was wir in den Jobs verdienen, die für unnütze Menschen noch geblieben sind. Weil wir günstiger im Unterhalt sind als Maschinen, und das muss man erst mal hinbekommen. Darauf kann man doch stolz sein.

In unserer Freizeit füllen wir Online-Formulare aus, wir chatten mit Bots, um unsere Negativzinsen abzufragen, wir trainieren, bevor wir irgendeine Rechnung zahlen dürfen, den Google: ›Zeig, dass du kein Roboter bist‹-Scheißdreck, damit die autonom fahrenden Maschinen lernen, was ein Fahrrad ist, um uns auch noch die letzten Jobs abzunehmen. Wir treiben unsere Abschaffung voran, während wir online Sachen kaufen und damit analoge Verkäufer- und kleine ShopinhaberInnen arbeitslos machen. Vermutlich kaufen wir Katzenfutter, das wir dann die ganze Woche snacken. Die Panik hat unsere Gehirne zerstört, die können nicht mehr denken, die Gehirne.

Und wir gehen wählen und wählen online irgendwas, das relativ egal ist, aber am ehesten wählen wir rechte Parteien, weil wir zu denen gehören wollen, die überleben. Wozu, das fragt keiner mehr, denn unsere Stimme ist nicht zu hören, vor allem wenn es eine Frauenstimme ist. Die verbrauchen weniger Speicherplatz, man kann sie so wunderbar ausdünnen, die höheren Tonfrequenzen, bis sie kaum mehr wahrnehmbar sind in den Zoom-Talks, in denen die Menschen, die noch an Rechnern arbeiten dürfen, ihre Anweisungen erhalten und sich einbringen und sagen, dass sie frei sind, weil sie sich einbringen können. Und warum ist das Militär jetzt bei jeder Krise auf den Straßen, um der Bevölkerung zu Hilfe zu kommen, in Zeiten der Ausgangssperren wegen der ausgebliebenen Gaslieferungen, oder der Feinstaubbelastung, der Luftverschmutzung, an der jedes Jahr 6,5 Millionen Menschen sterben. Könnten ja einfach im Haus bleiben. In welchem Haus und – Was macht ihr mit einer Welt, in der nur noch Leute leben, die alle irgendeinen Dreck programmieren, wenn der meiste Dreck dazu dient, Menschen zu verwalten, zu ängstigen, zu unterdrücken, was macht ihr, wenn es keine Menschen mehr gibt, sondern nur noch ein paar Tausend reiche alte Säcke auf schwimmenden Inseln oder in Prepperbunkern?«

Don starrte in die Nacht.

Bis die Sonne aufging.

Hatte

Ben

zur gleichen Zeit gearbeitet. Er suchte immer noch in Datenbanken nach Unbelehrbaren. Männern und Frauen in ganz Europa, die auch in der gerechtesten aller Gesellschaften Faschisten bleiben würden. Einfach aus Lust an der Randale. Oder Mordlust. Oder Verachtungslust.

Auf Facebook waren immer noch erstaunlich viele gewaltbereite Bewaffnete zu finden. Die Selbstregulierungs-Vereinbarung hatte bewirkt, dass die Codes der Plattformbetreiber nun Nippel deplatformten. Und Gewerkschaften. Und linke Aktivisten. Minderheitenhass und Waffenzuneigung waren von der Meinungsfreiheit gedeckt.

Zweieinhalb Milliarden Menschen hatten ihre perfekten Verbrecherprofile auf der Plattform erstellt. Der Rest war auf Instagram. Oder WhatsApp, oder sie waren tot. Ben geriet ins Schwärmen, wenn er an die Plattformen dachte, die in den letzten zehn Jahren viel zum gefühlten Ende der Welt beigetragen hatten.

Früher, Ben räusperte sich und suchte Blickkontakt mit Maggy, die tat, als wäre sie unglaublich beschäftigt – oder auch tot –

doch darauf konnte Ben keine Rücksicht nehmen, er musste reden, denn nur so hatte er das Gefühl, dass die Welt existierte in all ihrer Undurchdringbarkeit, und dass er mit den Worten kleine Teile begreifen und reparieren konnte. –

»Weil wir gerade von Facebook reden«, sagte er,

»da gab es mal dieses erstaunliche Projekt, den ›LifeLog‹, das die DARPA, eine Forschungsorganisation des amerikanischen Verteidigungsministeriums, entwickelt hatte.

Mit dem LifeLog sollte eine riesige Datenbank, in der Milliarden Menschen erfasst werden, entstehen. Mit ihren Aktivitäten, Kontakten, Kontobewegungen, Absichten, Plänen, Telefonnummern, Nachrichten, Konsumvorlieben, Abneigungen, politischen Interessen, Routinen, Familienzusammenhängen, sexuellen Ausrichtungen, dem TV-Konsum und Mitgliedschaften in Vereinen. Das Ganze würde für die Sicherheit gut sein. Oder irgendwas.

Das Projekt wurde am 4. Februar 2004 beendet.

Am selben Tag wurde

Facebook gegründet.«

Wirkungsvolle Pause. Maggy sagte nichts, sie hatte die Geschichte schon zehnmal gehört. Oder sie wirkte so, als hätte sie sie schon zehnmal gehört.

Sie nickte freundlich.

»Finanziert von Menschen, die die Welt retten wollten«, redete Ben dankbar weiter. Wie Peter Thiel, dessen Palantir-Software mithilfe der CIA entstanden war.

Das könnte jeder wissen, es steht ja im Internet, aus dem die Menschen heute alles erfahren. Also – fast alles –

steht da –

zur Erfindung des ARPANET – dem Ursprung des heutigen Internets, ausgedacht von der US Air Force, Forschern und dem Verteidigungsministerium. Dann – über die Beeinflussung des Brexits, die Infiltrierung von Nazigruppierungen, die Entsorgung von Politikern,

Geheimdienste müssen –«

Ben hatte nicht gemerkt, dass Maggy den Container verlassen hatte, als sie das Wort »Geheimdienste« gehört hatte.

Das Codewort für die Dauererregung vornehmlich männlicher Menschen mit einem Faible für Spionagethriller, verdeckte Ermittlungen, Trenchcoats in Maschinenräumen.

Und so redete Ben noch eine halbe Stunde weiter.

Der Container

der holländischen Brigade stand in der Meelstraat im Süden von Rotterdam, zwischen Lagerhäusern, Schuppen und Schiffszulieferbetrieben. Vielleicht waren es auch neue urbane Wohngebiete, denn –

in der Innenstadt wohnten juristische Personen, die mithilfe automatisierter Lichtorgeln Behaglichkeit vermittelten. Die Häuser wurden nicht ausgeraubt. Von wem auch und wie, wenn die Sicherheitsdienste ihre Runden drehten jede Nacht und die Drohnen summend am Himmel standen. Was gab es zu rauben in leer stehenden Gebäuden, außer Betonwänden und Kabel. Im Container der holländischen Brigade saßen ein paar Nerds, die sich auf einer Free-Software-Foundation-Europe-Veranstaltung getroffen hatten. Die Neuerfindung des Internets bestand bisher vornehmlich aus kaum benutzbaren Programmen und Verschlüsselungen, die außer Hackern, Nerds auch die passioniertesten möglichen User in den Wahnsinn trieb. Das Gefrickel mit freier Software, selbst gelöteter Raspberry Pi Hardware war überdies illegal geworden.

Die Holländerinnen beobachteten die Wirkung der ersten PR-Stufe (Unterabteilung Männer Ü40, Zielgruppe Nummer 2 – die Linken) an einem jungen Mann, der Piet hieß.

»Hallo Piet«, flüsterten sie und griffen auf seinen Bildschirm zu.

Denn

Piet

Gender: offen

Sexualität: offen

Religion: Natur, Menschen

Beruf: Hauptsache, was mit Menschen

Ethnie: sah keine Hautfarben

Stimmung: hoffnungslos

war ein wohlmeinender Holländer.

Er glaubte an den ökologisch fairen Kapitalismus. An Fonds, die in Windräder investierten.

Piet demonstrierte mit seinen KameradInnen für den Klimaschutz und für Radwege. Sie fuhren Rad wie irre.

Sie hatten gerade eine wissenschaftliche Studie in ihren Netzwerken geteilt, die belegte, das Radfahrende gebildeter waren als Menschen, die auf Autos beharrten. Das war eine Bestätigung. Für alles. Für die Dummheit der Dicken. Und so weiter.

Die Wohlmeinenden trugen fair erzeugte, nachhaltige vegane Schuhe und heizten ihre Wohnungen durch ihre Körperwärme. Sie hatten keinen Führerschein und sagten: »Ich habe keinen Führerschein« mit dem triumphalen Selbstverständnis des Überlegenen. Sie aßen keine Tiere, hatten Schrebergärten und zogen dort in der Gruppe Grünkohl, den sie dann zu Schlemmerdrinks pürierten, und um sich damit einzureiben.

Sie glaubten an die sich selbst regulierende Gemeinschaft und hatten Berufe, die sie gerne ausübten. Bei investigativen Blogs, deren Arbeit von Google gesponsert wurde, oder als LehrerInnen, die den Kindern den Wettbewerb spielerisch nahebrachten, oder sie hatten kleine Vegan-Läden, die aber leider pleitegegangen waren, egal. Manche machten Schmuck oder importierten ihn aus Partnerländern vom afrikanischen Kontinent. Sie hatten Trans-Freunde. Es war geradezu ein Battle um Trans-Freunde entstanden, jeder wollte eine.

Aber –

Leider wollten die nicht. Homosexuelle weiße Männer verkehrten nur mit homosexuellen weißen Männern, nichtbinäre Menschen mit Nichtbinären, asiatische Menschen in der Vorfahrenslinie verkehrten nur mit nichtbinären Menschen mit asiatischen Menschen in der Vorfahrenslinie. Keiner wollte mehr benutzt werden, um als Alibi für die ignorante Mehrheitsgesellschaft zu dienen. Keine kannte normale Menschen, also – alte Menschen oder Frauen, oder Leute, die bei Amazon oder in irgendeiner anderen Scheißfirma arbeitete – die kannte man nicht.

Piets Problem war, dass er aus einer nicht marginalisierten Familie stammte. Seine weißen kolonialistischen Vorfahren hatten seine ausnehmend weißen Eltern geschaffen. Kein Hauch von körperlicher Beeinträchtigung, keine unterprivilegierte Einkommenssituation, ja, seine Mutter war sogar Hausfrau, was okay ist im Rahmen der Selbstbestimmung, aber irgendwie –

uncool.

Piet hatte versucht, wenigstens durch eine interessante Randgruppensexualität marginalisiert werden zu können, aber er stand einfach auf Frauen. O.k., sie nicht auf ihn, aber das ist ein anderes Thema.

Piets Traum war es, in einer Gemeinschaft der Selbstversorger zu leben, die allen Besitz teilten, alles selber reparierten, eine Gruppe von Leuten, also Männern, die um ein Feuer sitzen würde und Maiskolben knabberte. Piet glaubte an eine starke Verbindung seiner selbst mit der Natur, durch die er manchmal beim Waldbaden streifte, und nun – hatte er Angst.

Er hatte auf dem Twitter-Kanal des Dalai-Lama ein Video gesehen, in dem der Lama von unerhörten Vorgängen in Europa sprach. Die EU hätte mit dem Einverständnis der Regierungen unter Druck der Konzerne vor drei Wochen ein Gesetz verabschiedet. Stillschweigend sei es in Kraft getreten.

Dazu sah man verstörende Szenen – jugendliche AktivistInnen, DemonstrantInnen, Haus- und WaldbesetzerInnen, aber auch harmlose BiomarktkundInnen wurden verhaftet und inhaftiert, Großmütter weinten, Männer schrien, Kinder, ja, Kinder wurden in Transportwagen gestoßen. Der Lama kommentierte weiter. Das Gesetz, das europaweit angewandt wurde, sah vor, dass jede Form von Bürgerinitiativen, außerparlamentarischen Aktionen im Bereich Umwelt, Ökologie unter Terroranklage und Landfriedensbruchverdacht und damit unter harte Strafen gestellt war. Haft bis zu zehn Jahren. Der Lama sagte, dass sich die Verbrecherdateien aus Daten von HausbesetzerInnen, Atomkraft- und KohlekraftdemonstrantInnen, AutobahngegnerInnen, TierschutzaktivistInnen, KlimademonstrantInnen speisten, ja, er sagte speisten, und ja, er weinte. Eine Träne rann langsam seine Lamawange hinab, fast unhörbar im Hintergrund die Goldberg-Variationen von Richard Claydermann eingespielt.

Die Kräfte, die den Planeten entvölkern wollten, die die Tiere und Pflanzen und den Menschen ausrotten wollten, hatten gewonnen. Wer waren die denn?

Das war unwichtig, denn die Aufmerksamkeitsspanne der ZuschauerInnen war bereits überschritten.

Um weitere Informationen zu erhalten, empfahl der Lama seinen dreizehn Millionen Twitter- und seinen neunzehn Millionen Facebook-Followern das Herunterladen der RCE-App unter den angefügten Links.

Das Video wurde auch vom aktuellen Präsidenten der Vereinigten Staaten, von Russia Today, Al Jazeera und Ronaldo geteilt.

Panisch, als hätte er gerade versehentlich ein Video seines vorzeitigen Samenergusses verbreitet, überlegte Piet, welche Aktivitäten in den letzten Jahren bei ihm nachweisbar waren. Es waren. Viele. Er sank auf seinem Sitzball zusammen. Es war die erste Panik seines Lebens.

Da gab es noch viel zu tun,

in Luxemburg

war zur gleichen Zeit die Zwei-Personen-Brigade aktiv. Die beiden Studentinnen der Astrophysik waren exmatrikuliert worden, weil sie ihren Personalausweis nicht in der digitalisierten Form mit sich geführt hatten. Außerdem hatten sie seit Tagen nicht mehr geschlafen, Adrenalin und Provigil – oder wie es heute hieß: Modafinil – gedankt, das gerade fast alle AktivistInnen nahmen. Sie waren durch eine Harvard-Studie mit dem Namen »Continuous Assisted Performance« auf das Teufelszeug gekommen, das half, achtundzwanzig Stunden ohne Schlaf mit hoher Leistungsfähigkeit zu überleben.

Die Frauen griffen außerordentlich munter auf das Endgerät ihrer Testperson zu –

und sahen

Georg,

Vulnerabilität: hoch durch verschiedene selbst herbeigeführte Leberschäden

Kaufverhalten: gering, da fast alles auf Spesen zu setzen ist

Sexualität: Geld

Hobbys: Michelin-Sternerestaurants (Leber s.o.)

Religion: katholisch

der gerade auf einer Wetter-App nach Bekleidungshinweisen für den neuen Tag in Luxemburg suchte.

Georg war ein Sohn griechischer Einwanderer, die ihr Leben lang mit ihren Körpern den Wettbewerb nachgespielt hatten: Arbeite, bis du stirbst, damit deine Kinder es besser haben. Die Kinder konnten im Anschluss statt mit siebzig Jahren mit sechzig Jahren aufhören zu arbeiten, um dann zu sterben, weil ein Mensch ohne Arbeit, und so weiter. Georgs Eltern waren tot – Vater Lungenkrebs nach Arbeit in Chemiekonzern – Mutter dann auch weg, wegen der unerfreulichen Einwirkung von Giftstoffen auf ihre Feuchtausstattung. Bis zuletzt hatten die Eltern einander gehasst. Was einfacher war, als so etwas Absurdes wie: den Arbeitgeber, also den Konzern, und die PolitikerInnen, die den Einsatz der Giftstoffe verantworteten, zu verachten.

Georg hielt sich gerade im entzückenden Luxemburg auf: Hier lebten ein paar gepflegte mehrsprachige Menschen und Firmen mit einem soliden Bewusstsein für Sparsamkeit. Viele seiner KollegInnen aus Räten und dem Parlament legten hier ihre von den EU-Bürgern gezahlten Einkommen sicher und gut für ihre zweite Pension an. Einer der Fonds bankrottierte während der letzten Krise, wurde aber durch Steuergelder gerettet, God bless it. Georg saß in seiner von der Steuergemeinde finanzierten Wohnung. Er wartete auf den Fahrdienst. In einem Jahr würde er dieses Elend hinter sich lassen und seinen Posten im Aufsichtsrat beim Bayer-Konzern in Leverkusen bekommen. Um seine Eltern zu würdigen, quasi.

Das würde der Fall sein, nachdem er morgen die weitere Zulassung von Bisphenol A durchgesetzt hätte.

Georg hatte nur ein rudimentäres Verständnis der chemischen Wunderwelt. Er wusste, dass sein zukünftiger Arbeitgeber 41 Prozent als hochgefährlich verifizierte Produkte herstellte. Aber bitte – was heißt schon – hochgefährlich. Und für wen. Es lag ja in der Entscheidungsgewalt der VerbraucherInnen, sich biologisch proaktiv zu ernähren. Einer der Chefchemiker hatte ihm erklärt, dass Glyphosat und Acetochlor, ein Herbizid, das Trinkwasser belasten KONNTE, was dann zu Unfruchtbarkeit und Angststörungen führen KONNTE.

Aber endete nicht jedes Leben mit dem Ableben.

Georg war müde.

Die Fahrt in der gepanzerten Limousine von Brüssel nach Luxemburg war sozusagen. Zeitraubend. Zwölfmal im Jahr zogen drei- bis viertausend EU-Politikerinnen von Brüssel nach Straßburg, von Straßburg nach Luxemburg und wieder zurück. Sie reisten mit allem, was rollt oder fliegt, begleitet von Lastern mit Büromaterial. Das kostete mehrere Millionen und hatte Gründe.

Die Georg vergessen hatte. Die EU war ein so kompliziertes bürokratisches Konstrukt, dass nicht einmal die Leute, die sich die Struktur ausgedacht hatten, mehr genau wussten, wie sie funktionierte. Aber es lief hervorragend.

Für ihn zum Beispiel. Georg hatte sich mit einem genialen Einfall in einem Thinktank beliebt gemacht. Er hatte das Wort Vulnerabilität neu belebt und in den Kontext zum Begriff der Eigenverantwortung gesetzt. Den Bevölkerungen Europas war mit dieser Kreation offiziell die Verantwortung des Staates übertragen worden. Es lag bei ihnen, vulnerable Personen zu erkennen. Und als Kostenfaktor aus der Wertegemeinschaft auszuschließen. Wenn Menschen ihre Eigenverantwortung in Sachen Zahnhygiene, Altersvorsorge und Wohneigentum nicht wahrnahmen, würden sie vulnerabel und damit überging die Verantwortung für ihr Leben an sie. Oder so –

Georg hatte sich mit Mitte zwanzig der konservativen Partei angeschlossen. Nicht, weil er damals wusste, was Politik ist, aber er sah keine Alternativen für sich, um eine Bedeutung zu erlangen. Georg arbeitete heute für die EU, weil es der einzige staatliche Verein war, der die Verpflichtung zur offenen Marktwirtschaft und zu freiem Wettbewerb vertraglich festgeschrieben hatte.

Was waren die Massen auf den Straßen gewesen, als England die EU verlassen wollte. Sie trugen Schilder: Wir sind Europäer, sprachen von gemeinsamer Kultur, von Reisefreiheit, und das war – auch rührend. So, jetzt noch schnell checken, was auf POLITICO los war. Die Plattform, die indirekt mit Bezos zusammenhing. Und jetzt von Springer gekauft worden war. Er öffnete die Seite und statt der Startpage öffnete sich ein Video.

Nanu – da war der Organisator des größten Treffens der Fortune 500 – ein Mann, der über jeden Zweifel erhaben war, und er zeigte geheime Aufnahmen.

Unter dem Motto »New Wave« war ein kompletter Umbau der EU geplant. Alle bezahlten EU-PolitikerInnen sollten abgeschafft werden, stattdessen sollte eine AI die Entscheidungen fällen, Gelder verteilen und so weiter.

Georg fühlte kalten Schweiß auf seiner Stirn. Ohne seinen Posten keine neuen Gesetze für die chemische Industrie, kein neuer Job, kein Privatflugzeug.

Georgs Hände zitterten, als er die RCE-App lud, die ihn weiter auf dem Laufenden halten würde,

und leitete das Video an alle EU-Kolleginnen und Freunde, an Menschen in Unternehmen, die er mithilfe von Subventionen in die Privatwirtschaft geführt hatte, an Lobbygruppen, befreundete CEOs weiter,

auch an

Hans-Ulrich,

Gesundheitsstatus: Bluthochdruck

Religion: alter Mann

Hobbys: Waffen

Sex: Waffen

Liebstes Reiseland: USA

der in Luxemburg eine Stunde harte Übungen mit seinem Personal Trainer hinter sich hatte. Er war sechzig und sah aus wie neunundfünfzig. Wie jeden Tag bedauerte er, dass der kurze Weg ins Büro den Einsatz des Firmenhelikopters nicht rechtfertigte. Ja, dass von seiner Wohnung aus nicht einmal ein Hubschrauber gestartet werden konnte. Scheiß enges Luxemburg. Hans-Ulrich arbeitete in der Vorstandsetage eines gut performenden Rüstungskonzerns. Er war früher bei Nestlé und Gazprom gewesen, dann erfolgte der Aufstieg in den Vorstand. Und nun, nachdem ein Konzern dem Gesetz der Märkte: Konkurrenz in Marktführerschaft wandeln! folgend Thyssenkrupp und Heckler & Koch gekauft hatte, und er CEO geworden war –

Die Märkte bereinigten alles. Im Fall von Thyssenkrupp meinte das – Die Firma aus dem Herzen des deutschen Stahlkessels, Gewinner aller Kriege, begeisterter Judenkritiker, Zwangsarbeiterbeschäftiger, Waffenlieferant Hitlers und so weiter – wiederholte Fehler so lange, bis sie uninteressant wurden.

Heckler & Koch waren Produzenten der größten Massenvernichtungswaffe, also automatischer Pistolen und Gewehre. Waffen waren Hans-Ulrichs Liebstes. Er hieß überdies mit vollem Namen Graf Hans-Ulrich Gernot Giselher von Waldachtburg, Lamtal, und so weiter, und

hasste Luxemburg. Aber

die Bankenaufsicht in diesem wunderbaren Land war zurückhaltend, das Pro-Kopf-Jahreseinkommen lag bei angenehmen

68.400 Euro, und der ehemalige Finanzchef des verschwindend kleinen Landes war Chef der EU-Kommission.

»Und das, meine Damen und Herren, hatte nichts mit dem Umgang des Landes mit den Finanzen großer Konzerne und Investmentfonds zu tun,

sondern mit seiner Qualifikation als« –

Hans-Ulrich blickte auf den Spruch des großen Philosophen Andrew McAfee: »Ich möchte nicht, dass Leute sich am Klimawandel schuldig fühlen.« Hans-Ulrich stimmte ihm zu. Er stimmte allen zu, die Erfolg hatten. Hans-Ulrich musste für seinen Erfolg hart arbeiten. Also hart studieren. Und er musste mit den richtigen Leuten verkehren, also mit Männern. Er musste mit Männern, die es weiter geschafft hatten als er, Golf spielen, und er hasste Golf. Sport der Langweiler. Wenn er in der Gegend rumlatschen wollte, würde er sich einen Hund anschaffen. Nun, einen Hund eher nicht, denn Lebewesen interessierten Hans-Ulrich einfach nicht ausreichend, um mit ihnen Zeit zu verbringen, die man an der Börse besser nutzen konnte. Eine Nachricht auf seinem Endgerät. Georg –

wer the fuck ist Georg? –,

Hans-Ulrich betrachtete das Video, in dem es um die Abschaffung der EU-Politiker ging, und überlegte parallel:

Wenn er seine Freunde in der EU-Politik verlieren würde,

dann würde er sich eben neue kaufen. Er löschte die Nachricht.

Gut –

die Brigade in Luxemburg informierte die anderen Einheiten, dass man Personen mit einem Vermögen von mehr als 50 Millionen Euro von der Kampagne ausschließen konnte.

Die Vermutung, dass Reiche vor nichts Angst hatten außer vor Kommunisten und Massen-Unruhen, schien sich zu bestätigen.

Dass man Kapitalisten dazu hätte bewegen können, sich selber zu enteignen,

war unrealistisch.

Die

Brigade in Belgien, vier junge Männer aus Frankreich, die

wegen Personalmangels in Belgien in einen Container am Stadtrand umgezogen waren,

löschte die Liste aller Personen über 50 Millionen Euro Vermögen. Nur fair, wenn sie schon in letzter Zeit immer wieder kleine Beträge auf undurchschaubare Weise verloren –

konzentrieren wir uns auf die armen Schlucker, die ein paar Hunderttausend besitzen und die nie

zu denen ganz oben dazugehören werden –

wie diese Flasche da:

Kamerazugriff in das Gerät von

Olaf,

Hobby: Tontaubenschießen

Familienzusammenhang: Uschi

Erpressbarkeit: nach diversen kleinen Finanzunterschlagungen und Überschuldung: gegeben

Gesundheitszustand: massiver Bluthochdruck, Bypass

Entspannung: Chöre

der aussah wie ein Olaf, ein paar blonde Haare auf Fettglatze, hallo Deutschland.

Olaf sagte gerade: »Nach der Krise ist vor der Krise.«

Guter Satz, die im hässlichen Seminarraum anwesenden, über

sechzigjährigen Männer, die vermutlich dreißig waren, nickten.

Willkommen beim Treffen der Klimaskeptiker Europas. Genauer gesagt richtete sich ihre Skepsis nicht gegen das Klima, was sie mit dem Wetter verwechselten, sondern gegen die Grünen und die Leute, die Kohle nicht mehr fördern wollten und die herumlungerten und die verdammt noch mal Machern wie ihnen Dinge verbieten wollten. Und warum taten die Klimaleugner, was sie taten, entgegen allem, was die WissenschaftlerInnen seit fünfzig Jahren herausgefunden hatten? Weil es Spaß machte. Es machte immer Spaß, gegen etwas zu sein, es atmete Lebendigkeit und – es war gut bezahlt. Der Verein, in dem Olaf arbeitete, war eine Stiftung, was sich steuerlich günstig auswirkte, und man konnte ihn als Unter-Thinktank des großen Thinktanks Heartland Institute bezeichnen.

Der Klub hieß Europäisches Institut für Klima & Energie – kurz EIKE – und

suchte nach Lösungen für die Probleme der Welt.

Finanziell unterstützt von Weltverbesserern wie Gert-Rudolf Flick und Gattin Corinne, Arend Oetker, Wolfgang Fink von Goldman Sachs, den European Students For Liberty, dem Zentrum für Europäische Politik, der Friedrich-Naumann-Stiftung, der Hayek-Gesellschaft und dem Hayek-Institut, na ja und so weiter, und alle zusammen waren Teil der Atlas Group, finanziert von Tabak, Kohle, Öl, kurz: allen Drecksfirmen und Einzelpersonen, die über DonorsTrust sozusagen – anonym spendeten. Wie immer dabei: Mercer und Koch, Aktienmilliardäre der alten Schule, die mit einem Milliardenbudget Desinformation unter die Weltbevölkerung brachten. Das Ziel: die gleiche öde Sache wie immer. Unsterblichkeit.

Der Kampf der alten Kapitalisten gegen die neuen Kapitalisten, wobei die Technologien der neuen Kapitalisten nicht ökologischer waren. Sie sahen nur besser aus. Die Energie zur Herstellung von Hardware, die Umweltschäden in den, von der westlichen Welt gut entfernten, rohstoffliefernden Ländern, und der Stromverbrauch, der täglich beim Chatten, Kaufen, Posten, Hochladen, Runterladen, Banken, Erledigen, Kaufen, Streamen, Verwalten, Überwachen, Speichern anfiel, von den Tausenden Tonnen CO_2 wollen wir nicht reden, denn die sah man ja nicht. Und eigentlich müssten die neuen Konzerneigner alles daransetzen, den Klimawandel zu leugnen, aber – ihr Geschäftsmodell basierte auf Vertrauen. Wenn das nicht vorhanden wäre, könnten die Plattformen einpacken, die Soft- und Hardware-Anbieter dito.

So erledigte Olaf seine Aufklärungsarbeit für die alten Unternehmen, da war noch genug zu tun. Professionell wurden WissenschaftlerInnen – gefördert, Kampagnen betrieben, das Netz mit Nachrichten geflutet, die von Freiheit des Verbrauchers und der Verbraucherin handelte, von falschen Zahlen, und natürlich die Social Media und bezahlte PR-Arbeit nicht zu vergessen.

Trolls hetzten weltweit gegen junge Menschen, die eine berechtigte Angst vor einem Leben hatten, in dem sie wahrscheinlich noch mehr Unruhen, Katastrophen, Dürre, Hitze, Kälte, Nahrungsprobleme erleben würden.

Aber zurück zu Olaf. Der machte seine Sache als Leiter Nord hervorragend. Mehr lag nicht drin.

Olaf war fünfundvierzig und immer noch rechenschaftspflichtig.

Er wurde anhand seiner Leistung bewertet, die hieß: Wie viel Artikel mit klimawandelskeptischen Thesen waren publiziert worden? Wie viele der stiftungsnahen WissenschaftlerInnen in Talkshows eingeladen, welche Erfolge hatten Lobbygruppen in Brüssel erreicht, und welche Gerichtsverfahren waren gewonnen worden?

Olaf ging in der Pause in seine Garderobe. Neonlicht, ein Schminktisch, sein Make-up rann in einem kleinen Strom in Richtung Hals. Er schaute, um sich zu entspannen, in den Eckhart-Tolle-Channel. Eckhart schaffte es immer, ihn mit seinen spirituellen Beiträgen aufzumuntern. Glück gehabt. Ein neues Video, das bereits eine Million Mal angesehen wurde. Olaf drückte auf »Play«.

Und fand sich im Anschluss vor Angst starr in dem leeren Raum, wo die Neonröhre warnend knatterte.

Eine kleine Pause vom hektischen Alltag.

In diesem Moment. Es könnte auch der nächste Moment sein oder morgen.

Sind überall auf der Welt, in Geschäftsetagen, in Genossenschaften, in Wohnungen, Konzernen, an der Börse in Hinter- und Vorderzimmern, auf Märkten, im Netz, auf Heiratsschwindlerbörsen, Geschlechtsverkehrplattformen, Enkeltrickbetrüger-Foren, in Galerien und Banken, Menschen damit beschäftigt, einander zu betrügen. Einander zu schaden. Sich aneinander zu rächen, sich zu belügen, zu bestehlen. Sie bereiten feindliche Übernahmen von Firmen vor, sie planen einen Mord oder führen ihn aus, sie fälschen Beweise, veröffentlichen intime Bilder, sie planen Entmachtungen von Vätern oder Müttern, sie stehen auf Stehbanketts und lügen sich ins Gesicht, sie hassen sich und lächeln und planen einen fingierten Autounfall des Gegenübers. Sie mobben sich in ihren erbärmlichen Großraumbüros, sie quälen das schwächste Kind, sie treiben die Einzelgängerin in den Abgrund, sie überfallen einander auf den Straßen, brechen in Wohnungen ein, ermorden Menschen, die ihre Rente abholen oder ihre erbärmliche Sozialhilfe, sie stehlen die Kollekte oder Hilfsgelder. Sie haben eine Mission, einen kleinen privaten Krieg – gegen Kapitalisten, Frauen, Kommunisten, Abtreibungen, für den Gott oder den Jesus oder dagegen, sie planen erweiterte Suizide – also die Ermordung ihrer Familien. Sie fälschen Unterschriften, Kunstwerke, streuen Zucker in Tanks, vergewaltigen Frauen, Kinder, alles, was sich bewegt, sie wollen den Job des Vorgesetzten, den Mann des Nachbarn, sie wollen berühmt sein, gehen über Leichen. Kippen Gift ins Wasser, entsorgen Atommüll auf Feldern, gehen in die Politik. Mahlzeit. Die meisten würden von sich sagen, dass sie ehrlich sind, dass sie das Gute wollen, nette Kerle, patente Frauen, süße Jugendliche, und doch.

Stehen in diesem Moment oder dem nächsten oder morgen acht Milliarden Menschen, ein paar liegen noch in den Windeln, die anderen hatten einen Schlaganfall, wieder andere sind krank, also sind es vielleicht nur 4 bis 5 Milliarden, die genau jetzt versuchen, irgendeinem anderen Menschen zu schaden.

»Erstaunlich, dass wir es bis hierhin geschafft haben.«

»Pause, fertig«,

sagte

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10 Monate vor dem Ereignis

Maggy in Corcapolo.

Sie hatte Websites programmiert und mit Rührung an die Menschen gedacht, die diesen Stumpfsinn beruflich machten.

Die Pages, die Maggy gebaut hatte, sahen offiziell öde aus und glichen den Internetauftritten großer Firmen und Ministerien.

Da waren jetzt die Sites des Gesundheitsministeriums, der Nationalbanken, des Vatikans, von Glencore, Nestlé, und auch sie liefen jetzt auf dezentralen Netzen und waren leider nicht zu entfernen. Falls irgendeine, sagen wir – Behörde, auf die Idee kommen sollte.

Apropos, hacken –

Das, was früher als Bedrohungsszenario in schlechten Sci-Fi-Büchern zum Blackout führte oder zum Kollaps von Atomkraftwerken oder zum Lahmlegen des Transportes,

fand inzwischen wöchentlich statt. Es wurde gehackt, was Code war. Zum Penisvergleich, zum Geldverdienen, zum Reichwerden, also Viel-Geld-Erpressen, zum Staaten-Lahmlegen oder smarte Wagen gegen Betonpfeiler zu schicken, um vollautomatisierte Häfen zum Kollabieren zu bringen, ganze Lieferketten in sich zusammenbrechen zu lassen, oder um fingierte Attacken gegen Regierungen durchzuführen, um im Anschluss die Legende des russischen Hackers zu verbreiten.

Und so weiter. Viel los im Cyberspace. Es lebe die Digitalisierung, die einigen viel Geld schenkte, und den Politikerinnen das Gefühl, die Nase am Puls der Zeit zu haben. Und die komplett überfordert mit dem ganzen digitalen Zeug waren. Den Clouds. Den Verschlüsselungen, den Worten.

Viel Panik.

Wenn die Hacks aufflogen.

Die guten blieben unentdeckt.

Maggy sah

zu

Ben, der über Kopfhörer Nerdcore hörte oder eine andere Art von Krach, damit sein Gehirn entspannen konnte. Das Beat-per-Sekunde-Paradox, das Bens Synapsen bei Musik, die langsamer war als seine Gedanken, kollabieren ließ. Er arbeitete in mehreren offenen Fenstern, untersuchte

die Komponenten, die in Apple TV verbaut waren – parallel dazu meldet Nordkorea den erfolgreichen Test einer Hyperschallrakete und Ben beobachtete die Bewegungen, die Pjotr auf seinem Rechner unternahm, hörte kurz in einige Aufzüge von DAX-notierten Firmen und sah in einigen gehackten Kameras in Europa nach dem Rechten.

Großartig – die unsichtbare Hand des Marktes hatte schon wieder neue Arbeitsplätze geschaffen. Für Maschinen – Immer mehr Unternehmen schützten den Grundbesitz anderer Unternehmen vor der widerrechtlichen Benutzung durch Obdachlose, indem sie die Bilder von Überwachungskameras auswerteten und reagierten. Bei erhöhtem Obdachlosenaufkommen fuhren Metallpfeiler nachts automatisiert aus dem Boden, um die Eingänge von Banken und Restaurantketten vor Liegenden zu schützen.

Ben notierte: Das Zeug hacken.

Gelangweilt sah er sich die Lehrpläne der europäischen Universitäten an, die immer viel über den Zustand einer Gesellschaft sagten.

Fast überall wurden nur noch naturwissenschaftliche, IT-, Robotik- und Ingenieurstudiengänge oder für sich weiblich lesende: Computerlinguistik (klingt so schön bibliophil irgendwie) angeboten. Geisteswissenschaften waren verschwunden, der mangelnden Nachfrage geschuldet.

Es gab keine Sozialkunde mehr, keine ökologischen Fächer, keine Kunst, kein Schauspiel, Ballett.

Alles, was die kommende Generation lernte, konnte man unter »Wachstum und Schadensbegrenzung« zusammenfassen.

Dieser Ort ist komplett verrückt,

dachte Pjotr

zur gleichen Zeit in Corcapolo.

Der jetzt eigentlich schlafen sollte, weil er mit Karen und Don in Schichten arbeitete. Leider war sein Schlafrhythmus durch die Bildschirm-Hirn-Lichtschranken-Fehleinstellung – komplett zerstört.

Ihr Camp wirkte auf ihn für Sekunden, als wäre es Schauplatz eines Horrorfilms, in dem eine Gruppe Jugendlicher in einem abgelegenen Ferienhaus hockte, ehe sie jemand mit der Motorsäge filetierte. Pjotr fühlte sich nicht gut. Er würde so gern einer Gruppe angehören, und für Momente gelang es ihm auch. Dann spürte er wieder, dass die anderen ihm misstrauten, oder bildete es sich ein. Er war Außenseiter in einer Außenseitergruppe, und es machte ihn in einer Art einsam, die seine normalen Einsamkeitsgefühle übertraf.

Dieses Gefühl, gegen das fast alle vergeblich ankämpften.

Mit hektischer Familiengründung, Paarbildung, emotionalen Verformungen, nur um zu irgendeinem verdammten Rudel zu gehören.

Das Viertel, in dem man lebte, das Dorf, die Nachbarschaft, die früher ein wenig einsamkeitsabschwächend gewirkt hatte, war wissentlich oder als Kollateralschaden der Finanzmärkte abgeschafft worden. Pendler, die irgendwo ihre Lebenszeit verkauften. Plattformen, die den Menschen zum Konsum im Netz animierten, sodass sie sich nicht mehr trafen in den Straßen und Läden. Der flexible Markt verlangte nach flexiblen Arbeitnehmenden, die als Expats in Städte einfielen, sie leer fraßen und weiterzogen ohne Verwurzelung von einem IT-Hub zum nächsten, sie operierten heute in London, morgen in Osnabrück, sie lebten in Unterkünften für Nomaden, hatten keine Verbindung zu Orten und Menschen mehr. Man nannte es flexibel. Die Krisen, die Unruhen, die Menschen dazu angehalten hatten, zu Hause zu bleiben, bis sie irgendwann zu Hause geblieben waren, wenn sie ein Zuhause hatten, auf dem Sofa waren sie geblieben, hatten gearbeitet, wenn sie eine Arbeit hatten, die man vom Sofa erledigen konnte, hatten sich im Internet getroffen, bis auch das langweilig geworden war, dann hatten sie nur noch geshoppt, bis sie nicht mehr wussten, was man mit anderen Menschen eigentlich anfangen sollte.

Pjotr sah in den News gerade

Menschen, die einander vor den christlichen Essensausgaben im Streit töteten.

Vielleicht war es auch ein höherer Plan, dass diese Spezies jetzt Platz schaffte für etwas Neues.

Und weiter geht es mit den

Frauen in Frankreich. Diese wunderbaren Französinnen, die in den Fantasien von heterosexuellen Männern alle mit dem roten Lippenstift, lustigen Baskenmützen und dem gliedgleichen Baguette unter dem Arm herumeierten, würden nun von der französischen Brigade komplett in den Wahnsinn getrieben werden. Die Neids hier waren geschult durch das Studium des »unsichtbaren Komitees«, trainiert von der Erfahrung des französischen Widerstandes, mit einer der wenigen gelungenen Volksrevolutionen, aber –

das war lange her. Die neueste Revolution war eine neoliberale, und die Menschen waren begeistert. Gewesen. Nun war Frankreich ein Land, das ordentlich und sauber war, in dem die Einsatzgruppen der Polizei einen hervorragenden Job machten.

Unter der neuen Regierung wurde in Kohle investiert, in Erdöl und in umweltfreundliche moderne kleine Atomkraftwerke, Baby-Atomkraftwerke. Adopt an Atomkraftwerk.

Die Pariser Innenstadt bekam ein paar schöne Radwege, über die ökologische Menschen in IT-Berufen mit ihren Rädern fuhren und dabei Chansons auf Spotify hörten. Die neuen Menschen lebten im schönsten Land der Welt. Sie waren zufrieden, und den Rest,

den sah man nicht. Die Leute in den Vororten, die Franzosen aus den alten Kolonien, in ständiger Panik, dass ihre Jobs im Transport und Bau und der Lieferung und den Küchen und als Putzhilfen und an Fließbändern und in Lagerhallen von Plattformen bald entfallen würden. Sie waren bei schlechter Gesundheit. Und hatten die Fortpflanzung eingestellt.

Apropos – die fünf Jugendlichen der französischen Brigade begannen mit der nächsten Propagandastufe auf Facebook, TikTok und den größten Mamablogs.

Da war

die Mamablogfrau –

Gesundheitszustand: stark adipös durch zu zuckerhaltige Ernährung

Familienstand: Mutter

Einkommen: Plattformabhängige

Religion: Mutter

Sexualität: nope

Stimmung: hoffnungslos

in Nîmes hatte sie einige Millionen AbonnentInnen und verdiente mit dem Verkauf von Bauchnabel-Öl ein wenig Geld. Der Großteil des Umsatzes wurde von der Plattform, auf der sie ihren Shop betrieb, einbehalten. Algorithmen wollten ja auch leben. Neben dem Blog betrieb sie einen YouTube-Kanal, einen Twitter-, Facebook-, Instagram-Account, das übliche Zeug. Sie arbeitete zehn Stunden täglich, nahm Videos auf, schnitt, verfasste Beiträge und den ganzen Scheiß, mit dem man früher reich werden konnte. Angeblich.

Seit sich die Stromausfälle häuften, dem Energieverbrauch der Plattformen und Digitalisierung der Datenspeicherung, des Streaming usw. geschuldet, seit es normal geworden war, dass die KonsumentInnen wegen ihrer Einkommenssituation außer Online-Content nicht mehr sehr viel konsumieren konnten,

sah es für viele Influencer schlecht aus.

Die Fangemeinde war launisch, sie folgten ihren Stars nur wegen entstandener und erzeugter Gewohnheiten, die bei kurzen Unterbrechungen des suchterzeugenden Mediums sofort durch neuen Content ersetzt werden. Mussten.

Der Mann der Mamablogfrau war politisch gewesen und hatte sich bei den Black-Lives-Matter-Demonstrationen engagiert. Ein Gummigeschoss war durch sein Auge in seinen Schädel eingedrungen, und er lag auf einem Bett im Zimmer, und sein Verstand war vielleicht der einer Geranie. Man weiß nichts Genaues.

Die Wohnung der Mamabloggerin war voller Ringlichter, Kameras, um jedes Detail ihres Lebens und dem ihrer inzwischen dreijährigen Tochter zu dokumentieren. Den Mann ließ sie wegen der Ästhetik aus dem Bild. Er war zu verwüstet selbst für Likes von MinderheitensupporterInnen.

Im Wohnviertel der Mamabloggerin fanden keine Schwangerschaften mehr statt. Seit Abtreibungen strafrechtlich verfolgt wurden, gab es kaum noch Babys in ihren Kreisen. Und keinen Geschlechtsverkehr. Ihre Kreise bezeichneten sich bis vor Kurzem als Mittelschicht. Sie wohnten an den renovierten Ecken der Slums, urbane multikulturelle Paare, die aus BloggerInnen, InfluencerInnen, LehrerInnen und FernmeldemechanikerInnen bestanden. StudentInnen und LiteraturwissenschaftlerInnen, SchauspielerInnen. Berufe also, die keinen Wertzuwachs produzierten. Die jetzt unter dem Einkommensminimum lebten.

Schwanger waren nur noch Gattinnen von Oligarchen, CEOs, Programmiererinnen, wenn es an der Zeit war, ihr Social-Freezing-Projekt zu beenden, begannen sie Wasser zu trinken, um ihren Körper auf die unnormale Gebärtätigkeit vorzubereiten. Wasser war der neue Champagner. Zum Beispiel Cloud Juice, in Tasmanien bei minus 181 Grad aus 181 Metern geborgen, mit 9759 Tropfen Regenwasser angereichert. Wasser war ein Statussymbol, seit der Wasserhandel endlich an der Wall Street zugelassen worden war, da blieb kein Tropfen mehr auf dem anderen.

Also, wenn das Kind dann im Leben der neuen Mittelschichtsfrauen Raum griff, holten sie sich Rat in den Mamablogs der UnterschichtlerInnen.

Die Mamabloggerin zeigte immer nur einen Teil ihrer 20-Quadratmeter-Wohnung, den sie mit Fototapete und Filtern wie eine Wohnung im Zentrum von Paris wirken ließ –

In ihrer neuen Folge zeigte sie

DAS Video.

Das in ganz Europa von verschiedenen InfluencerInnen gepostet und verbreitet wurde.

Eine seriöse Wissenschaftlerin untersuchte den Zustand des Grundwassers, der in Europa bedenklich war und der mit dem verabschiedeten EU-Gesetz, die Nutzung von ambitionierten Pestiziden weiterhin zu gestatten, zusammenhing. Die Auswirkungen auf Föten und Babys waren verheerend.

(Bilder von Kleinkindern wie gelähmte Hunde, in Wägelchen, Speichel tropfte aus dem Mund, irrer Blick –)

Die Kinder würden qualvoll versterben, später.

Im Abspann wurden die Namen der Verantwortlichen bei Bayer, die Großaktionäre und verantwortlichen PolitikerInnen mit Bild und Adresse eingeblendet.

Das Video traf die ZuschauerInnen nachhaltig, die gezielte Ansprache wirkte in allen Ländern Europas hervorragend, es wurde geweint, es wurde über zweihundert Millionen Mal geteilt und kommentiert,

überall außer

in

England, wo zur gleichen Zeit die lokale Gruppe um

Kemal

eine Sonderedition des Gruselvideos zeigte.

Kemal saß mit einer exmatrikulierten Robotik-Studentin in dem von Interpol und MI5 komplett verwanzten Container.

Kemal versuchte zu arbeiten, bis seine Systeme dermaßen überhitzt waren, dass er einfach umfiel und schlief. Er verdrängte die Realität, oder versuchte es, denn wenn er sich nicht ablenkte, wenn er nicht daran glauben konnte, dieses England zu verändern, wurde er so unglücklich, wütend, ratlos, dass er erstarrte. Was war das für eine beschissene Zeit. In der Institutionen alte Bücher auf mögliche Trigger oder kapitalismuskritische Passagen prüften, die sie dann durch kapitalismusbejahende Formulierungen ersetzten. In der in den verbliebenen Theatern außer Musicals mit Tieren und unter Einsatz von Tierpsychologen und -rechtlern nichts mehr stattfand, weil es kaum etwas gab, keinen Satz, kein Kostüm, das nicht irgendjemanden triggerte. Es gab Serien, und Games. Und Fashionblogs, das war Kultur genug, warum auch nicht. Gladiatorenkämpfe zur Erweiterung des BürgerInnen-Horizonts waren auch irgendwann vom Kulturprogramm verschwunden. Alles hatte seine Zeit. Wir haben das Netz, und keine Fluchtmöglichkeiten, außer dem Wahnsinn.

Kemal startete das modifizierte Video

»Auf der Insel«, wie Briten sagten,

waren die Massen wieder unglücklich. Das letzte kollektive Erfolgserlebnis lag lange zurück. So ein schöner Brexit war das gewesen, er wirkte sich gut aus. Sie hatten es der Welt gezeigt. Endlich unter sich.

Außerhalb der Sozialsiedlungen sah man keine erkennbaren Fremden mehr, und wer fuhr schon in Orte, die Jaywick, Skegness, Blackpool oder Rhyl hießen, all die untergehenden Küstenorte, die immer wieder überschwemmt wurden, in denen nun alles abgeladen worden war, was die positive Entwicklung zu Finanzhubs und Steuerfreizonen in den Innenstädten störte.

Nicht mehr viel störte die Briten, die sich an leere Regale, an einstürzende Brücken und Gebäude gewöhnt hatten und daran, dass die Restaurants verschwunden waren, dem mangelnden Personal im Billiglohnsektor geschuldet. Normal war es geworden, dass der Anbau vieler Obst- und Gemüsesorten wegen Unrentabilität eingestellt wurde, weil niemand die Sachen ernten wollte.

Für einen Moment in der Geschichte, bei der letzten Krise, deren Ursache schon wieder vergessen war, hatte es kurz ausgesehen, als würde sich das, was von den Medien als: Spaltung der Bevölkerung so lange beschrien wurde, bis es eingetreten war, in einem Bürgerkrieg entladen. Über Wochen waren Katastrophenzweifler und Befürworter auf Demos und Gegen-Demos gewesen, die wuchsen, anschwollen und sich in Straßenkämpfen entluden. Die von den bewaffneten Einsatzkräften befeuert wurden, dann gab es die ersten Toten, die Wut aufeinander wuchs, der Absatz von Handfeuerwaffen dito. Es genügte so wenig, um den zarten Schleier der Zivilisation zu zerreißen, sagten Kommentatoren, und damit meinten sie: Es reichte komplett, die Bevölkerungen über Jahre mit immer ordinäreren Dummheiten und Hetzbotschaften aus der Politik zu füttern, ihre Rechte abzubauen, sie zu behandeln wie Verdächtige, ihre Steuern permanent zu erhöhen, ihre Lebensqualität auf ein überlebensnötiges Minimum zu beschränken, sie medial mit Katastrophen und hassschürenden medialen Berichten zu füttern, ihnen eine menschenwürdige Unterkunft zu verunmöglichen, mit ihnen zu reden wie mit 2-jährigen Kindern, und schon drehen sie durch. Krass!

Nach dem Fast-Bürgerkrieg, bei dem das Militär am Ende für Ordnung sorgte, hatten sie scheinbar definitiv aufgegeben, und sich zum Sterben in die Steppe zurückgezogen.

Sie erregten sich nicht mehr.

Außer

wenn es um die Kinder ging, also die eigenen. Da gab es kein Abstumpfen, da wurden sie emotional, die Leute.

Im für die Insel angepassten Video ging es darum, dass

die meisten europäischen Forschungsprojekte nach dem Brexit eingestellt worden waren. Zum Beispiel –

die Forschungen zur Atemwegsüberwachung. Sie waren

nach einem Antrag der Tories auch nicht national weitergeführt worden. Um die SteuerzahlerInnen zu entlasten. 15 Millionen Babys älterer Mütter (Mitte dreißig) starben jährlich an Atemstillstand, und die ForscherInnen hatten ein Überwachungsband entwickelt, das vor dem plötzlichen Tod gewarnt.

Hatte.

Nun gab es die Forschung nicht mehr. Und

in dem Video,

das es sogar in die Frühstücksshow geschafft hatte,

stand eine Ärztin ratlos vor einem toten Baby.

EINEM TOTEN BABY.

Die Ärztin erklärte, dass nun auch die Einstellung der Polio- und Keuchhustenimpfung, der kostenlosen Gesundheitskontrolle von Neugeborenen erfolgen

würde –

Links und Hashtags – #totekinder, #sietötenbabys – fluteten die Facebook-, Twitter-, Instagram-Accounts aller werdenden oder frischen oder überhaupt – Leute

und sie alle luden sich die RCE-App für genauere Informationen herunter.

Und waren hoch emotionalisiert.

In

Den Haag machte zur selben Zeit

die Geheimdienstmitarbeiterin Atemübungen.

Einatmen: Ich werde dieses Ding nicht erschlagen. Ausatmen: Ihn nicht mit dem Kopf gegen die Wand knallen. Einatmen: Mich nicht an der Masse aus Knochen, Hirn und Blut freuen, die über den fleischfarbenen Teppich schmiert. Der junge Mitarbeiter, der ihr die Zusammenfassung der Untersuchung mitteilte, ermüdete sie mit seinem erstaunten Blick. Es war sein erstes Treffen mit ihr, seiner Vorgesetzten. Die Geheimdienstmitarbeiterin war angeekelt von all den unausgesprochenen Fragen, die in seinem leeren Hirn gerade lautstark zu keiner Antwort fanden. Wie kommt so eine gut aussehende junge Frau zu so einem Job? Warum war sie so erfolgreich, hart, verbissen gleichsam, wenn es darum ging, Feinde der Demokratie zu jagen, zu fangen und am liebsten nach Amerika auszuliefern, weil es dort an vielen Orten eine Todesstrafe gab, die hier nur zögerlich wieder eingeführt wurde? Hatte sie eventuell ein psychisches Problem? Das hatten die Idioten so gelernt, dass Frauen, die emotionslos schienen, irgendein Problem haben mussten, autistisch sein, oder mehrere Vergewaltigungen hinter sich, Jahre gekellert, schwanger vom Vater.

Dass ein Mensch, den die Schwachköpfe als weiblich lasen, weil diese Abweichung von der Norm keinen Bartwuchs hatte, oder zu wenig, einfach Freude daran hatte, Feinde zu jagen und zu erlegen, dass es ein ständiger Schauer der Erregung war, eine gesuchte Person gefesselt am Boden zu sehen, auf die Idee kamen sie nicht.

Die sogenannten Frauen fanden bei den Geheimdiensten immer noch meist in der Opferbetreuung und der Kantine statt.

Dabei. Hatte die Geheimdienstmitarbeiterin seit ihrer Kindheit gerne gejagt. Zusammen mit ihrer Mutter. Großwild in Afrika, Hunde – Hauptsache, irgendwas ruhte mit gebrochenem Blick vor ihr und dampfte. So, die Zeitung. Sagte der Lutscher.

Lag in fast allen Sprachen kostenlos an Orten mit hohem Menschenaufkommen herum. Die Inhalte waren bei den ersten Überprüfungen harmlos gewesen, Tratsch, Hysterie, wie in fast allen Zeitungen oder Plattformen, wie man heute sagte. Die Eigentümer waren hinter einer Stiftung mit Sitz in den Caymans verborgen, die Spuren der Herausgeber führten zu Aktionären im Umfeld einer Investmentfirma.

Seit den letzten Ausgaben stand das Heft unter verschärfter Observation der Dienste. Das Unterhaltungsheftchen entwickelte sich zu einem gefährlichen Propaganda-Werkzeug, und es war im Moment nicht klar, ob es von Rechts- oder Linksradikalen betrieben wurde.

Die Geschichten, die nun im Heft standen, waren so unerfreulich, weil sie zu einem großen Teil aus Wahrheiten bestanden, die nachprüfbar waren. Nahrungsknappheit, Netzwerke von Kapital und Politik, die Massenmanipulation durch Plattformen, Polizisten, die durch Roboter ersetzt werden – alles nahe an der Realität und

gefährlich. Für die Volksseele.

Die Geheimdienstmitarbeiterin und ihre Leute fanden bis jetzt – weder die Server der Online-Ausgabe, noch gelang es ihnen, über die Verteiler an Informationen zu kommen. Sie wurden von einer Holding auf den Bermudas bezahlt. Die Inhaber des Kontos waren juristische Personen. Seit Wochen kämpfte die Geheimdienstmitarbeiterin gegen Geister. Überall in Europa waren manipulative Videos eingestellt worden. Auf allen Plattformen, ein neuer Chatkanal, ein Game, und nichts half bis jetzt. Die IT-Abteilungen löschten Accounts, Hashtags, sie ließen die Plattformen Konten sperren, Videos entfernen. Die PR-Partner versuchten die angeblichen Wahrheiten lächerlich zu machen. Zauberwort: Cover-up-Storys. Die Zeitungen schreiben von einer Flut von gehacktem Account, russischen Hackerangriffen, aber –

es hörte nicht auf. Die Geheimdienstmitarbeiterin fühlte sich, als würde sie operiert, und die Betäubung wirkte nicht. Sie war so hasserfüllt, dass sie tat, was Menschen taten, wenn sie keine Ahnung hatten, gegen wen sie kämpfen sollten. Sie suchte sich einen einfachen Feind und erklärte ihn für schuldig.

Sie war seit einiger Zeit besessen davon, Kemal aus dem Verkehr zu ziehen. Doch bis jetzt –

konnte sie die Wege seiner Kommunikation trotz vollständiger Überwachung des Containers nicht nachverfolgen.

Jeden Tag arbeitet der Muslim mit einem neuen Gerät. Mit einem Peer-to-Peer-Netz, und verschlüsselten Absendern. Er ließ sich kaum auf der Straße sehen – wovon lebte der Vogel? Und warum? Vielleicht sollte sie ihn einfach mit ein paar Bombenzutaten, die er angeblich in einer Tor-Verkaufsplattform bestellt hatte, zum Terroristen befördern und im Namen der Sicherheit aktiv werden.

Die Geheimdienstmitarbeiterin hasste unklare Fälle. Sie fühlte sich dann – schwach.

Wie

Rüdiger,

Hobbys: Grillen

Konsumverhalten: Grillgut, Socken, Laufschuhe

Probleme: Wird oft mit anderen Männern verwechselt, auch von seiner Frau

Lieblingssatz: Von nichts kommt nichts

Mentaler Zustand: hoffnungslos

der den Bundestag in Deutschland betrat.

Diese Rüdigers überall. Wollt ihr ewig leben, fragt man sich, und ja, sie wollen.

Mit aller Macht Rüdiger-Armeen gründen, graue Mäuse, die unterdessen alle Bereiche des gesellschaftlichen Lebens beeinflussen, die Gesetze verabschieden, die Kunst durch einfühlsame Therapiestunden ersetzt haben, Läden durch Ketten, Soziales durch Fußfesseln, Wohnen durch Behausungen. Die im Auftrag von Unternehmen und Aktionären, die ihnen etwas Geld in die zu eng sitzenden Hosen stecken, die Welt ruinieren, in jeder Sekunde. Der graue Himmel, die Autokolonnen, die überfüllten Krankenhäuser, die Verblödung der Menschen durch unbrauchbar gemachte Gehirne, die Bereitschaft aller, einander zu töten, sofort. Das waren die Verdienste der Rüdigers, die mit jedem Arbeitstag damit beschäftigt sind, das Aussterben aller Lebewesen zu erreichen, und denken,

sie wären nicht mitgemeint.

In den Fluren des Bundestages herrschte ein ungewöhnlicher Lärmpegel. Seine KollegInnen standen vor den Liften und hatten eine Zeitung in der Hand.

Die Zeitung, die er auch gerade kostenlos aus einem Spender gezogen hatte, die an einem sogenannten Knotenpunkt auslag, also dort, wo die biometrischen Kameras so richtig zu tun hatten. Also dort, wo Tausende von Menschen morgens und abends von den Außenquartieren in ihre Drecksjobs gekarrt wurden, dafür zahlten sie viel Geld, denn der Personentransport war privatisiert worden, die Bahnen und Busse veraltet, die Preise hatten sich vervierfacht.

Aber – sie könnten ja laufen, die Loser.

Rüdiger war einer der über zweihundert Lobbyisten mit einem Ausweis, der sie berechtigt, im Bundestag zu verkehren und in der Kantine Gespräche zu suchen, bei den Ausschüssen Gast zu sein, persönliche Kontakte zu pflegen und zum Wohle aller BürgerInnen. Die Lobbyisten hießen heute, nachdem die Linke die Berufsbezeichnung in Misskredit gebracht hatte, meistens Bundesverband für irgendwas. Der Bundesverband »Investment und Asset Management« zum Beispiel arbeitete an Entscheidungen, die es BlackRock, Patrizia AG, J.P. Morgan und so weiter erleichterten, im Sinne ihrer Anleger sozusagen – anzulegen. Sie arbeiteten eng mit dem Zentralen Immobilien Ausschuss (ZIA)

zusammen, der dann Immobilienkonzernen half, ihre Jobs zu machen. Deutsche Wohnen – hier wohnt Leben – zum Beispiel wurde als börsennotiertes Unternehmen zu fast 12 Prozent von BlackRock gehalten, der Rest teilte sich unter Anlagefonds und Banken aus Amerika und Norwegen auf, die taten, was börsennotierte Unternehmen halt taten: die Anleger befriedigen. Immobilienausschuss-Asset-Management-Lobbyisten und all die anderen Berater und Beraterfirmen, die in der Regierung herumlatschten, waren im Bereich Steuer und Gesetzgebung tätig. Im Dienste der Immobilienentwicklung und für moderne smarte Innenstädte und angemessenen Wohnraum für alle. Oder auch: eine ständige Optimierung des Mietertrages und eine Minimierung der Unterhaltsaufgaben. Fortschritt und Mieterschutz standen sich diametral gegenüber. Konnte man sagen.

Rüdiger arbeitete im Verein Deutscher Zementwerke. Er hatte sich um viele sinnvolle Ausnahmeregelungen verdient gemacht und nachgewiesen, dass zum Beispiel die Errichtung von Filteranlagen im zementherstellenden Gewerbe zu höheren Umweltbelastungen führen würde, als Schadstoffe ungefiltert in die Luft zu entlassen. Vereinfacht gesagt. Es war ja alles immer komplexer. Gemeinden, die in der Nähe von Zementfabriken befindlich waren, freuten sich über die Arbeitsplätze und die Steuern für ihre Gemeinde, aber die Schadstoffe wollten sie nicht. Man kann nicht alles haben, war eines von Rüdigers Lebensmottos.

Rüdiger empfand seine Arbeit als wichtig. Vor ihm lag ein Tag, in dem er das Beste für das ganze Volk tun würde, denn:

Dieses Volk bestand ja auch aus Unternehmern, also aus Menschen, die mit Unternehmermut vorangingen.

Rüdiger sah jetzt kurz in die RCE-Zeitung.

In der über vier Seiten jeder Lobbyist mit Auftraggeber und Foto, mit Einkommen und allen Gesetzen veröffentlicht stand. Die Auswirkungen auf die Bevölkerungen wurden sehr kleinlich dargestellt und das Foto zeigte Rüdigers breites Becken in einem sehr schlechten Winkel.

Verdammt,

war das heiß in Corcapolo, wo die Freunde zur selben Zeit

zusammen in einem Container hockten. Ohne einander zu berühren,

starrten sie auf die Screens, in denen die Bilder zu sehen waren, die Überwachungskameras diverser Großstädte produzierten.

Diese Innenstädte demonstrierten mit sich die ganze Kraft der Vernichtung, die die letzten Jahre ihnen hatte widerfahren lassen. Sozusagen. Oder: Sie sahen übel aus.

Diese seltsamen Orte für entzückte Technokraten, fast meinte man, die Autobahnzubringer führen direkt in sinnlose Einkaufsmeilen.

Aber was sollten die Menschen da kaufen? Und womit? Und welche Menschen?

In den Zentren des Nichts standen noch ein paar Relikte der Übergangszeit vom Kapitalismus zu dem neuen Zeitalter, in dem Konsumenten kaum mehr benötigt wurden. Lädierte Tempel des Sneakeroptimismus.

Und in den Bürohäusern, schau nur – wenn da noch was lebte, dann waren es Anlageverwalter, und die onanierten auf Assets. Das alles schien darauf zu warten, dass irgendwann die Welt an ihrem Ende angelangt war oder die Menschen endlich weg, und alles, was übrig bleiben würde, wären Anleger von BlackRock und J.P. Morgan, die dann die Wohnungen und Plätze durchstreifen konnten, mit zitternden Händen am Putz entlangschubbern und stöhnen.

Die Älteren erinnerten sich mit erschöpfter Ratlosigkeit an früher. Als das größte Problem die toten Innenstädte gewesen waren und sich die Jugend in Shoppingmalls getroffen hatte,

bevor

das Licht erloschen war, die Läden zu,

weil wieder ein Hack die Stromversorgung lahmgelegt hatte,

oder

irgendein smartes Modul ausgefallen war,

oder ein chinesischer Angriff auf die Infrastruktur die wohltuende Dunkelheit über den Städten ausgebreitet hatte.

Am Wochenende kam Leben in die Fußgängerzonen, durch die die Menschen aus den Vororten eierten, vereint nur noch im Hass auf die anderen.

Was sollten sie auch fühlen ohne ein Unterhaltungsprogramm, ohne eine große Leinwand, einen Luna Park, eine Veranstaltung der Parteien mit Luftballons und Freibier oder eine Demonstration, oder irgendwas zu kaufen – was hier tun, auf den Betonpfeilern hockend, dem Trinkverbot Folge leistend.

Und so schauten sie eben Firmengebäude an, die gehen immer, und dann schnell – die letzte Bahn erwischen, raus in die Betonsilos, in denen sie hausten, und noch nicht einmal das Schleudern von Betonklötzen von Brücken auf fahrende Pkws erzeugte noch ein Vergnügen.

Doch plötzlich

schien eine Erregung die Massen erfasst zu haben,

in

Paris zum Beispiel. Oh, sieh nur, die Stadt der Liebe. An den Straßenrändern lagen die Alten, in den Autos schlafen die Jungen,

die StudentInnen oder die Taxi-FahrerInnen.

Die Einheimischen stellten für die Tagestouristen Paris nach, sie rannten mit Baguettes und lustigen Mützen herum, sie warfen mit Knoblauch um sich, dass es nur so eine Freude war.

Die Burger- und Kaffee- und Modehaus-Ketten hatten sich als kleine typisch französische Läden verkleidet,

die Reste der Menschen, die Jugendlichen, die herkamen, um etwas zu erleben, und die nichts mehr erlebten, sie sahen schäbig aus, erbärmlich, traurig, leer, sie waren sie selber, sie waren body-positiv.

Hey, ich liebe meinen durch schlechte Nahrung, hormonverseuchtes Billigfleisch, Wasser mit Giftanteilen und Zucker Zucker Zucker geformten Körper, und wenn ich vom Einsatz als Dienstleister für Reiche in der Innenstadt zurückfahre, zu dem Parkplatz, um mein Lager in meinem Skoda zu errichten, dann jogge ich noch ein wenig, um mich für die Märkte fit zu halten.

Aber da –

trafen sich plötzlich Menschen an der Seine. Die stank wie der Tiber in Rom, die Elbe in Hamburg, die Donau, und es war vollkommen normal, dass man mit dem Wasser nicht in Berührung kommen durfte, falls man sich nicht in den kleinen Kreisen der Hautkrankheitsfetischisten bewegte. An der Seine schliefen die Bewussten, die Autohasser, kurz: die Leute, die noch nicht mal ein Auto hatten, um darin zu wohnen.

Apropos,

genau in dem Moment,

als das Auto als Massenprodukt zu teuer für die verarmende Masse geworden war, begannen die Propagandaabteilungen der Wirtschaft, die Ökologie zu entdecken, mit der sich auf anderem Weg Geld verdienen ließ. Die Kampagnen gegen das Fliegen, den Urlaub im Ausland ballerten massiv auf den Kortex der Menschen ein, deren Belohnungssystem nun auf umweltfreundliches ordentliches Verhalten und eine neue Stufe der Selbstkasteiung reagierte. Sie leisteten mit ihrem Verzicht auf jeden Luxus, den sie sowieso nicht mehr bezahlen konnten, einen Beitrag zum Klimaschutz. Denn jeder wusste, wie verdammenswert der CO_2-Ausstoß dieser Autos war, in Wahrheit waren also all die Obdachlosen so was wie die Klimajugend. Nur ohne Jugend. Der Umstand, dass die Menschen sich an einen vollkommen neuen Nationalismus gewöhnten, in dem sie ihr Leben nicht mit anderen vergleichen konnten, in dem sie noch weniger empathisch mit Schicksalen außerhalb ihrer eigenen wurden, wurde belohnt mit dem Like, ein ungewöhnlich umsichtiger und guter Mensch zu sein.

Der moderne, der ökologische Franzose fuhr Rad, schau nur – wie radfreundlich die Innenstadt geworden war. Die Räder mit den taumelnden Menschen darauf, die Slalom um die am Straßenrand Liegenden fuhren, um sich in ihrer leeren, toten Stadt zu versammeln, und ab und zu glitt ein lautloses Elektroauto, das in einer der großen Fabriken in den Sümpfen von fünf Arbeitern und vielen Maschinen hergestellt worden war, herum. Die Freizeit verbrachten die arbeitenden Menschen entweder ohnmächtig schlafend im Bett oder sie machten Ausflüge im eigenen Land mit der Bahn oder sie brachten sich in den Stadtgärten auf den Dächern der Stadt ein, wo sie Bienen hielten. Nichts gegen Bienen, aber keiner mochte die Tonnen selbst geimkerten Honigs verzehren. Man hätte sie an Obdachlose verschenken können, aber die kamen nicht auf die organischen Biomärkte.

Da hatten die Menschen kein Theater gemacht, damals, als das Naturschutzgebiet mit der Fabrik bebaut wurde und all die schönen Arbeitsplätze geschaffen wurden. Im Untergeschoss der Autofabrik forschte Neuralink an einem Chip, der angeblich Epileptikern helfen konnte. Und so weiter.

Und nun hatten sich an der Seine Tausende versammelt, die vorgaben, einen Spaziergang zu unternehmen, sie flüsterten sich Neuigkeiten zu. Sie waren besorgt, sie hatten Angst. Die Männer berichteten von ihrer Kastrierung, die Alten vom Wegfall jeder Rente, irgendeinen Grund hatten alle. Sie tauschten die Namen von Gesprächs- und Aktionsgruppen auf dem Chat, sie waren

in Panik –

in Belgrad auf dem Platz vor dem Nationalmuseum trafen sich

die BewohnerInnen der Stadt wie zufällig auf dem Weg zur Arbeit, die die meisten nicht mehr hatten, oder zum Einkaufen, was sie nicht mehr konnten. Also auf dem Weg zur Essensausgabe oder zu ihren Scheißjobs. Oder zum Langsamlaufen, weil Verweilverbote galten,

da liefen sie also kurz nebeneinanderher und tauschten ihre Ängste aus, denn Zusammenstehen war verboten, das war eine Zusammenrottung und wurde durch mechanische Guards unterbunden.

So trafen sich die Menschen nicht, sie raunten sich im Laufen die Neuigkeiten zu.

Im Leitungswasser ist ein Stoff, der junge Männer sterilisiert, nein, alle Männer. Nicht nur afrikanische Männer, eine Forderung, die von unternehmerfreundlichen EU-Politikern immer wieder diskutiert wurde. Nicht auszudenken, wenn die Erde zunehmend von schwarzen Menschen besiedelt würde, die den weißen alten Männerkörper aus dem Straßenbild verdrängen wollten.

Alle Menschen über sechzig verschwinden, man sagt, sie werden getötet. Ich habe gehört, sie kommen in Höhlen und ihnen werden die Organe entnommen. Wozu alte Organe entnehmen? Stimmt, vielleicht waren es die Organe von Babys.

Alleinstehenden werden die Kinder entzogen.

Es wird keine Fußballspiele mehr geben.

WTF?

Diese Nachricht war übrigens über die populärsten Fußballgames- und Sportsites in Millionen europäischer Haushalte angelangt. Mit dem passenden Video und der Ansprache eines ehemaligen Fußballers des Jahres, oder einem, der aussah wie er. Auf der RCE-App konnten neue Informationen und weiterleitende Links betrachtet werden, und Fußball würde schon bald generell weder als Freizeit- noch als Profisport mehr erlaubt sein. Zu viel Kollateralschaden, zu schwer regulierbar die Zusammenrottung der Fans an jedem Wochenende. Es war die erschütterndste Nachricht für Männer jeden Alters.

Nun begann es zu regnen

in

Hamburg bewegten sich außergewöhnlich viele Menschen auf dem Rathausplatz, der wegen seiner Ausmaße schwer zu überwachen war.

Nächste Woche würden hier Masten mit sogenannten Laternen auf die Steinplatten gestanzt werden. Im Moment aber

war der Platz voller Menschen, die trotz ihres hanseatischen Zurückhaltungskodexes erstaunlich erregt waren.

Die Grenzen sollten bald komplett geschlossen werden.

Was eher theoretisch eine schreckliche Nachricht war. Verreisen konnten sowieso die wenigsten mehr, aber

die Hoffnung hatten sie genährt, die offenen Grenzen, die eine Welterreichbarkeit vortäuschten, die es nicht mehr gab.

Es gab auch andere schreckliche Enthüllungen, die stimmen mussten, denn alle hatten die Videos gesehen, die Prominenten gesehen, denen sie vertrauten, dass Essen knapp, dass Autos und Fleisch verboten würden, dass Männer nicht mehr arbeiten und nicht mehr wählen dürften, alle Leitungsposten nur noch von weiblich Gelesenen besetzt werden sollten, dass der Staat einen Meteoriteneinschlag verheimlichen würde und – Maschinen über den Tod der Einzelnen entscheiden.

Ja, manchmal musste man gar nicht lügen,

darüber, dass,

in

Bukarest, fast alle Gebäude der Stadt BlackRock gehörten und eine Entmietung riesigen Ausmaßes anstünde, flüsterten sich die Menschen im Stadtpark zu. Sie berichteten einander von verseuchtem Fleisch, das ihre Hirne angriff, und dass das beliebte Viagra, mit dem Pfizer jedes Jahr an die 2 Milliarden Dollar Umsatz machte, zur irreparablen Schrumpfung des Penis führen würde. Die Leute, sähe man sie aus der Luft, mit einer Drohne zum Beispiel. Zum Beispiel mit den Drohnen, die gerade über der Stadt kreisten, sähe man sie wie verschiedene Schwärme von Fischen, die aneinander vorüberschwammen, sich flüchtig in größeren Mengen fanden und dann weiterzogen, denn die Gruppenbildung ohne einen Anlass, ein Fußballmatch, eine Militärparade, ein Konzert, waren verboten. Die Regel war irgendwann, als die Menschen abgelenkt waren, erlassen und nie mehr aufgehoben worden. Und die Schwärme schienen nur eine Masse, die man in eine Schleuse lenken müsste, um sie zu verzehren.

Nur wenn man näher an sie heranflog, sah man Gesichter und Haare und Kleider, und jeder versuchte, mit seinen billigen Klamotten irgendwas auszudrücken, anders zu sein als die anderen oder eben gerade nicht.

Jeder Mensch, alleine in seiner Welt, auf seinem Planeten, nicht in der Lage zu sehen, dass sie alle verbunden waren durch die ständige Demütigung, die ein Leben bedeutet. Die Ohnmacht des Einzelnen gegenüber all den Maschinen, die über sein Leben entschieden, über eine Wohnung, die ihm genommen wurde, und gegenüber der Liebe, die es nur in Filmen gab, und dem Krebs, der ihm die Familie nahm, dem Menschen.

Und der lag dann alleine in einer kleinen Wohnung, einem Loch, einem Schlafplatz, einem süßen Tiny House – die hippe Umschreibung für 6 Quadratmeter Wohnraum,

da starb er und – hatte doch gar nicht gelebt. Verdammt, ich habe immer gedacht, das käme noch, dieses Leben, was war das nur bis jetzt, was war das sechzig oder vierzig Jahre lang, ich habe gemacht, was man so macht, eine schlechte Ausbildung oder ein Studium, für das ich mich verschuldet habe, und immer Angst, nie in den Genuss einer Wohnung zu kommen, auf deren Balkon ich herumstehen kann, mit einem Menschen, der es gut mit mir meint. Und alle sahen nach oben in Richtung der Drohnen oder Gott – oder der Regierung, der Wissenschaftler, und hofften so, dass es irgendwer in einer guten Form für sie regeln wollte, denn sie ahnten alle, alleine auf ihrem Planeten, dass sie nie eine weltverändernde Bewegung gründen würden.

Wogegen auch, wogegen sollten sie sein. Gegen die Banken, die da oben, den G-7-Gipfel, gegen Google, das war zu viel, zu viel für den Verstand, der begrenzt war, und darum gaben die meisten auf – Lasst mich einfach meine Zeit in Ruhe herumbringen, doch das war nicht vorgesehen, eine Ruhe, da musste immer eine Angst sein, eine Bedrohung, sonst würde es nicht funktionieren, die Massen in einer Folgsamkeit zu halten.

Die Menschen in Bukarest flossen umeinander,

sie zeigten einander Artikel im RCE-Magazin, sie teilten die RCE-App,

sie tauschten sich aus,

die

Leute vor dem Berliner Humboldt Forum. In den letzten siebzig Jahren hatte sich die Zementproduktion von 130 Tonnen auf 4180 Tonnen erhöht und scheinbar alles schien in diesem Klumpen verbaut worden zu sein. Jetzt war der Zement knapp geworden. Zu knapp, um all die alten Gebäude und Brücken und Hochhäuser kostengünstig zu renovieren.

Das stand noch nicht an in Berlin, bei dem

betongewordenen Ruf nach der Rückkehr in eine gute alte Zeit, in der es noch eine Ordnung hatte. Eine herrschende Klasse, Ausgebeutete, Kolonialgebiete und so weiter. Also wie immer, aber besser. Das Symbol für die neue Feudalordnung war durch die Lehnsleute unfreiwillig mit 572 Millionen Euro bezahlt worden, Herr Bödecker, ein alter Judenhasser, spendete ebenso wie Neurechte, damit die Angehörigen des Hochadels ihr Schloss wiederbekamen, in dem sie neben vielen Prunksälen für kommende Bälle und Treffen ihre Kunstschätze vorführen konnten, die sie einst zusammen appropriiert hatten. Endlich war den Forderungen nach Wiedergutmachung des Hochadels und der Profiteure des Naziregimes Rechnung getragen worden, die durch die Alliierten so viele Verluste erfahren hatten.

Um den betongewordenen Witz von einem Gebäude stand die smarte neue Stadt herum. Waren Städte früher angeblich organisch gewachsene Gebilde, vernetzte Lebensadern des Austauschs, der Gemeinsamkeit und Ablehnung, der Tragödien und Feiern, waren sie heute die netzfähige Kulisse im Theater der Menschlichkeit und des Fortschritts. Die Daten gehörten einem der großen Techgiganten, der Rest genoss die Vorteile funktionaler Arbeitsplätze für den digitalisierten Menschen, der hier die Zukunft programmierte.

Im wundervollen Internet

verbanden sie sich mit Avataren, redeten mit Chatbots, starrten auf die Oberflächen ihrer Rechner und hatten den Wettbewerb auf einem Level verinnerlicht, das nur mit »Wunsch zur Selbsttötung« überschrieben werden konnte –

Hurra.

Und sieh nur,

auch hier flüsterten sich Menschen Neuigkeiten zu. Jedes wusste etwas anderes und doch hatten alle dieselbe Botschaft verstanden.

Aber die Botschaft war bei allen gleich angelangt.

Sie hatten Angst, sie waren verunsichert, wollten nicht sterben und das Schlimmste war –

die Ratlosigkeit.

Was sollten sie nun machen? Was tun gegen Banken, Versicherungen, Konzerne, die doch nur

Gebäude waren?

Schlicht und grau.

War

das Privatflugzeug, in dem zur gleichen Zeit Marcel grade den Luftraum durchmaß.

In Richtung Schweiz, da stand ein Treffen mit all den Flachpfeifen an, die er verachtete.

Marcel fühlte sich nach einer Zeit in seinem Herzensprojekt »energetisch«, das sagte er immer wieder, falls ihn jemand fragte –

in New Hampshire, dem Staat mit dem Slogan: Frei leben oder sterben. Dort gab es die erste libertäre Siedlung, ja – die erste freie Stadt in der Geschichte der USA. Nanu, könnte man sich fragen, noch libertärer als die USA, die ja schon Staat gewordener Kapitalismus und Wettkampf ist. Und meint: Man kommt, nimmt sich etwas, das anderen gehört, verteidigt es mit Waffen, und wer die besten Waffen hat, gewinnt.

Aber – selbst in den USA, wusste Marcel, fanden über die Jahrzehnte vermehrt Aufweichungen der Freiheitsrechte statt, Gesetze, Steuern, Sozialabgaben, Bürokraten, Technokraten. Und darum war eine freiheitliche Umstrukturierung das Mittel der Gegenwehr. Ein Gegen-Staat ohne Regeln, Steuern, eine gemeinnützige Einrichtung, in der nur das Recht des Stärkeren, oder sagen wir: Der freie Wille zählte.

Seit 2004 lebten im bewaldeten Nirgendwo von Grafton – das sich nach der amerikanischen Revolution 1776 nicht den Vereinigten Staaten angeschlossen hatte – libertäre Siedler nebeneinander. Jeder wie er wollte und konnte. Einige hatten sich Schlösser errichtet, andere Wellblechhütten, Container, Jurten. Sie schützten ihr heiliges Eigentum mit 10.000-Volt-Sicherheitszäunen, Waffen oder gar nicht. Es gab kaum Gesetze, die die Freiheit beschneiden könnten –

und doch hatte die kleine Gemeinde sich kurzfristig durch ihre minimalen Steuern (»Steuern sind Zwang, Spenden sind ein Akt der Freiheit«) einen Polizisten geleistet, leider war sein Handy kaputtgegangen und wurde nicht ersetzt, also gab es keinen Polizisten mehr.

Es gab keine Bibliothek, keine öffentlichen Schulen, jeder löschte ein eventuelles Feuer selber, keine Gesundheitsregulation, wenn man ein Restaurant eröffnen wollte (drei Tote nach Lebensmittelvergiftung, aber es stand ja jedem frei, das Restaurant aufzusuchen),

und den fast vollendeten Versuch, Grafton zu einem »Gebiet zu erklären, das nicht unter der Aufsicht der Vereinten Nationen steht«.

Die Siedler wollten das Recht, Duelle auf dem eigenen Land durchzuführen, ihre Toten irgendwo zu begraben oder angezogen in der Küche sitzen zu lassen oder ihren Hang zum Kannibalismus auszuleben. Dass diese prächtige Vision einer neuen Welt auch sozial Unverträgliche anzog, waren Kinderkrankheiten, denn momentan lebten viele Kriminelle dort oder Menschen, die ihren Drang zur Vergewaltigung ungestraft ausüben wollten, aber – es oblag jedem Bewohner, sie zur Vernunft zu bringen.

So frei wie dort fühlte sich Marcel nirgends. Er liebte sein Grundstück, es waren 10.000 Quadratmeter, er begrüßte auch das

»Free State Projekt«, das sich in anderen Teilen New Hampshires ausbreitete, gegründet von einem mutigen Forscher des Cato Institute. Die Bewegungen würden wachsen, und irgendwann würde die freiheitliche Welt wirklich ihren Namen verdienen. Wie auch immer – Marcel war dort umgeben von Nachbarn, die seine Werte teilten. Wobei –

er mitunter nicht genau wusste, was er eigentlich dachte. Und ob es seine Ideen gewesen waren, auf denen sein Imperium errichtet war. Manchmal, in einsamen Momenten, hatte Marcel Sorge, dass er noch nie einen eigenständigen Gedanken gehabt hatte.

Nun flog er bereits in den überschaubaren Luftraum der Schweiz,

und sieh nur, da

stand die Hauptzentrale der Nationalbank in Zürich, in der

zur gleichen Zeit

die Direktorin

fühlte, wie stark verbunden sie mit diesem Ort war. Nicht die Zweigstelle in Bern, die restlichen Niederlassungen in der Schweiz und Übersee – entsprachen ihr, sondern hier,

fast am See, an der Bahnhofstraße, umgeben von Banken, Anlageberatern, den großen Firmensitzen und dem urbanen Spirit, war ihr Daheim. Sozusagen. Zürich gab ihr das Gefühl, inmitten einer Geburtstagsfeier zu sein, bei der Eltern ihrem überfressenen Kind jeden Wunsch erfüllt hatten.

Die Direktorin arbeitete, wie alle in ihrer Glaubensgemeinschaft, ungefähr zehn Stunden am Tag. Wenn sie nicht daran gedacht hatte, irgendein Take-away-Gericht zu kaufen und ihre Hausangestellte, die jeden Tag kam, um das Bett zu beziehen und den Kühlschrank zu füllen, vergessen hatte, etwas vorzubereiten, stand sie nachts hungrig an den riesigen Fenstern ihrer fast leeren Wohnung in einem bahngleisnahen Neubaugebiet der Stadt.

Sie sah auf die Züge, die Lichter in den anderen Neubauten, in den meisten standen Singles wie sie ratlos in ihren Wohnungen herum.

Das war es also, was man sich mit jahrelangem Studium, Ehrgeiz, Überstunden, Nervenzusammenbrüchen und Intrigen verdient hatte. Eine Karriere. Und eine Wohnung an den Gleisen. Und einen leichten Schlaf, weil man in der Nacht die Nachrichten und Börsenereignisse aus anderen Zeitzonen prüfte. Die Wohnung hatte eine Zwangsbelüftung und kostete 5000 Franken im Monat. Das Gehalt der Direktorin war im Vergleich zu vergleichbaren Jobs gering. Es war eine Ehre, dem Kapitalismus in einer Nationalbank zu dienen. Dafür standen sie außerhalb des Rechts. Denn es gab keine Sanktionen, die eine Nationalbank betreffen konnten. Sie und ihre KollegInnen waren wie der Papst.

Um die Perspektive zu wechseln, setzte sich die Direktorin auf ihr Boxspringbett, sah von dort auf die Gleise und ihre nicht ausgepackten Pappkartons, sie hörte keinen Ton, weil die Fenster der Wohnung sich nicht öffnen ließen, aß Cracker und Käse – ein trauriges Bild wäre es, für all jene, die erregungsabhängig an die große Weltverschwörung glaubten. Die Direktorin wusste, dass sehr viele CEOs, FinanzexpertInnen, Macher, LeaderInnen im selben Moment wie sie in leeren überteuerten Wohnungen saßen und auf den nächsten Morgen warteten. Damit sie endlich wieder das Gefühl haben konnten, in der Zentrale der Macht zu sitzen.

Zeit zu schlafen.

An der Matratze zu horchen, wie die Direktorin dachte – und dann kicherte. Sie war ein Spaßvogel.

Morgen würde sie wieder damit beschäftigt sein, einen souveränen und zugleich komplett unauffälligen Eindruck zu machen. Nicht Mensch, sondern Zahnrad im Getriebe des Finanzkapitals. Sie würde in großem Umfang und breit aufgestellt Aktien kaufen, um den Kurs niedrig zu halten. Die Schweizer Nationalbank verzichtete zum Wohle der Bevölkerung darauf, sich an den Index zu halten. Sie investierte in Waffenproduzenten, fossile Energien, kurz, jedes noch so dreckige Unternehmen fand einen Platz im Portfolio der Bank, wenn es umsatzstark genug war, denn die Bank agiert neutral. Hatte, denn nun war sie da, um neue Maßstäbe zu zementieren. Die Direktorin setzte auf neue Anlagen, Alphabet Inc. – Meta – Amazon, die Rüstungsfirmen würde sie behalten und ausbauen.

Eins nach dem anderen.

Erst mal mit dem Hund raus,

dachte zur gleichen Zeit

der Commissaire général in Aci Castello,

das lag auf Sizilien, wo eine kleine Brigade für die Gebiete

Sizilien/Kalabrien zuständig war. Die Einheit hier bestand aus zwei Rückkehrerinnen, die in Sizilien geboren, später als Programmiererinnen irgendwo gearbeitet hatten und nun, da die Welt unterging, dem Spektakel lieber zu Hause beiwohnen wollten. Da, wo das Obst besser, die Menschen hübscher und die Strukturen klarer waren. Die Mafia verlor langsam an Einfluss, weil neue Menschen aus der Welt wiederkehrten, jetzt, wo die meisten von zu Hause arbeiteten und die Jugendlichen es cooler fanden, mit dem Rechner am Meer sitzend zu arbeiten, als sich in Familien über viele Jahre einen guten Posten zu verschaffen.

Doch immer noch waren Polizei, Politik und Regierung angenehm klar korrupt und durchschaubar, sodass der Commissaire hier in Ruhe sein konnte. Er hatte einen Mops, mit dem er ans Meer ging, eine reizende Villa mit Bananenpflanzen und Palmen im parkähnlichen Garten, einen strahlengeschützten Kellerraum, in dem er seine Videos aufnahm,

und wenn er abends mit seinem Mann in einem Café saß und auf die Leute sah, die nach dem Abendessen hier mit ihren Kindern und Enkeln und Hunden und Großeltern herumlungerten, war er restlos glücklich

wie

Marcel zur gleichen Zeit in der Schweiz. Nur in unglücklich.

Der smarte Tech-Unternehmer hasste Berge. Er brauchte Weite, denn

er hatte mal gelesen, dass herausragende Geister den freien Blick benötigten. Also – vermutlich hatte er es nicht gelesen, sondern in einer dieser Zusammenfassungen von Sachbüchern gehört. Die Berge erinnerten ihn an sich und die Anwesenheit seiner Eltern im Jahresurlaub in der Sächsischen Schweiz. Die ihn aufforderten, auf den gekennzeichneten Wegen zu bleiben. Marcel dachte an die Begrenztheit seiner Jugend, an seine Eltern, die an das System glaubten. Mehr Verachtung, als in diesem Satz steckte, konnte sich Marcel nicht vorstellen.

Würde er an irgendwas außer an die Freiheit des Unternehmers und die eigene Stärke glauben, hätte er es nie dahin gebracht, wo er heute war.

Er hatte eben DSIRF (Decision Supporting Information Research und Forensic) oder auch kurz DF: Drecksfirma, übernommen.

Die Bude hatte außer der Subzero-Software nicht viel zu bieten. Und selbst die war nicht überragend.

Die Struktur der Software glich Pegasus, der Trojaner-Spionage-Software. Die nun, nachdem sie auf der schwarzen Liste der US-Behörden stand, in seiner Firma unter neuem Namen weiterproduziert wurde. Mit der Software konnte jeder, der sie zahlen konnte, auf mobile Endgeräte zugreifen und sie komplett übernehmen.

Subzero stellte noch Gesichtserkennungs-Software für Kleinkunden her, für Shoppingmalls und Supermärkte, um Kunden gezielt ansprechen zu können. Mit Stromstößen eventuell oder mit Alkoholangeboten für trockene Alkoholiker.

Die österreichische Firma mit Verbindungen nach Russland und Weißrussland machte, was alle Drecksfirmen gerade machten: Geld. Mit irgendwas, das gerade gefragt war. Marcel hielt es für komplette Hysterie, wenn erregungskranke AktivistInnen vor der totalen Kontrolle der Weltbevölkerung warnten. Das waren Milliarden Leute. Wer sollte sich für deren kleine Scheißleben interessieren, und warum sollte man sie noch mehr kontrollieren. Mehr Kontrolle als die Dauerhypnose durch: Geld, Konsum und Wettkampf gegeneinander brauchte es doch nicht. Sie kontrollierten einander, sie funktionierten wie Labormäuse, sie waren beherrscht, besiegt, und all die großartigen Überwachungsmaßnahmen, die Biometrik, die Trojaner, die Spähsoftware, die GefärderInnenlisten waren nur dazu geeignet, um ein paar findigen UnternehmerInnen zu noch mehr Kapital zu verhelfen und einigen Staatsschutz-Institutionen die Rechtfertigung für ihr Fortbestehen zu geben. Seine Meinung.

Marcel hatte den Laden übernommen, ihn in sein Imperium integriert, einfach damit alles schön aufgeräumt war. Und weil man das so machen musste. Aber –

Es erzeugte kein Gefühl mehr, wie der überbordende Konsum von idiotischen Taschen oder Schuhen blieb das Firmen-Shoppen ohne emotionale Reaktion.

Marcel überlegte kurz, ob religiöse Menschen glücklicher lebten, weil sie einfach irgendeinen Sinn und Regeln und Gebote in ihrem lächerlichen Leben akzeptierten.

So, genug Philosophie.

Im fußballfeldgroßen Fernseher in seiner Suite lief eine der Realityshows. Das Einzige, was neben Diskussionssendungen, in denen sich die Gäste anschrien, noch für das Fernsehen produziert wurde. Die Show mochte Marcel. Menschen traten in Teams gegeneinander an und kämpften um eine Wohnung. Sie entschieden selber, wer aus der Sendung flog. Meistens erst die Frauen, dann die schwarzen Menschen, die Homosexuellen.

Dann blieben zwei Männer übrig, die miteinander kämpften.

Das Format hatte unzählige Nachahmer gefunden, Menschen kämpften um Geld, um Arbeitsstellen, um Plätze in Krankenhäusern. Es war sehr unterhaltsam.

Marcel war Head of the Center for Cyber Security des Treffens, zu dem er angereist war.

Oder Facility Manager. Egal.

Hauptsache: cyber.

Marcel liebte dieses Wort, das nach »Herr der Ringe« klang oder »Krieg der Sterne«.

Ein großes neues Projekt stand an, zusammen mit den Geheimdiensten, dem Militär, den Rüstungsfirmen. Mehr Geld für sein Herzensprojekt in den Weiten der USA.

Darauf einen Schluck von dem hundertjährigen fassgereiften Whisky. Marcel hasste Alkohol, wollte aber das Risiko, komplett zugekokst zum Treffen zu gehen, nicht eingehen.

Unten auf der Kieseinfahrt knirschten die Limousinen des Papstes. Der alte Herr trug eine warme Reisesoutane. Hießen diese Kleider so?

Ungefähr fünfzig Wachleute wimmelten um den Crossdresser, und

Marcel graute vor dem Zusammentreffen mit den VertreterInnen der alten Welt. Mit ihren steifen Umgangsformen, ihrem schlechten Geschmack, den Gestüten.

Um seine Abscheu Fleisch werden zu lassen, hatte er Freia, die Erbin alten Nazigeldes, als Feindin ausgewählt. Es gab so Menschen, die sah man und war von einem elementaren Ekel erfüllt, der vermutlich die Summe Tausender Mikroverletzungen war.

Marcel hatte sich die Mühe gemacht, Freias Tastatur-App-Auswertung haptisch, was für ein ekliges Wort, aber es passte zur Perlenkettenfrau Freia, auszuwerten. Tastatur-Apps, die jeden Trojaner überflüssig machen. Microsoft hatte SwiftKey gekauft und sie zum Segen aller kostenlos angeboten. Sie wissen schon – kostenlos.

In der Datenschutzerklärung beruhigte das Unternehmen, dass die App überwachen KANN. Kein Muss, kein Zwang, feel free.

Freia, man nannte sich beim Vornamen hier, fast wie Streetnames bei Drogendealern. Marcel wusste, dass Freia, wäre sie nicht giergetrieben wie alle hier, nie mit ihm reden würde. Einem dicken schwitzenden Unternehmer, der nicht einmal ein Nerd war.

Also – die Tastaturüberwachung. Marcel hatte eine eigene Tastatur-App entwickeln lassen, die aufgrund ihres großartigen Designs in den App Stores gut ankam. Und die auch standardmäßig in iPads und iPhones vorinstalliert war. Und damit in allen Geräten von Freias Netzwerk. Marcel sah ab und zu ihren leider nicht adligen Fingern zu, sah alle Dateien, auch die gelöschten, konnte den Bildschirm mitfilmen, die Passwörter, die Skype- und Zoom-Gespräche oder die verschlüsselten – Sicherheitsräume, er konnte ihre Geräte zum Peilsender machen, das Mikrofon anstellen, die gesamten Mailverläufe, auch die gelöschten, betrachten. Freia telefonierte gerade mit dem Banker ihres Family-Office, sie kauft in großem Umfang Aktien der Deutschen Bank.

Da wird doch wohl eine kleine Börsenmanipulation anstehen.

Zeit, in Deutsche-Bank-Aktien zu investieren. Freia schaltete den Rechner aus.

Und begab sich, wie er ihren Ortungsdaten entnahm, in ein Meeting.

Komplett lustlos –

war Freia in der Schweiz

zur gleichen Zeit ein paar Hundert Meter von Marcels Suite entfernt in einem Meeting, dem sie als Vertreterin eines der fünfhundert umsatzstärksten Unternehmen der Welt beiwohnen musste.

Sie hatte Mühe, den Gesprächen zu folgen. Die Höhenluft setzte ihr zu. Genauso wie die Anwesenheit des Papstes. Den sie bald sehen würde, und ihr war, als sei sie wieder jung und würde endlich ihren Star live treffen. Wobei Freia weder jemals etwas war, was man unter »jugendlich« verstehen könnte, noch

»Rockmusik« hörte, wie sie es nannte.

Egal –

der frühere Papst war der deutsche Vertreter Gottes auf Erden.

Man sagte, er lebe unter Morphium- und Propofol-Einfluss ein behagliches, etwas unterirdisches Leben.

Der neue Papst war ein wundervoller Mensch.

Freia nickte dem jungen Kaiserspross der Hohenzollern zu, der hier in seiner Funktion als Inhaber der ZOLLERN GmbH & Co. KG anwesend war, die heute wie Bürgerliche in Motorenbau-IT-Technik arbeiteten. Eine Demütigung, in die sie durch doppelte Enteignung getrieben worden waren.

Freia kannte den stolzen Nachfahren des Kaisers von einer Veranstaltung des Göttinger Kreises – Studenten für den Rechtsstaat e.V., in aufrechter Haltung mit starker Betonung ausgesprochen – auf der sich Menschen aus Hochadel und Industrie zusammengefunden hatten, die sich für eine Wiedergutmachung für die von Kommunisten enteigneten Adelshäuser einsetzten. Netter Abend.

Freia glaubte an eine naturgegebene Hierarchie. Sie war Royalistin. Die heutige Zeit, in der jeder nicht kompetente Mensch glaubte, ein Anrecht auf eine Meinung oder einen Reichtum zu haben, war Ursprung all der Unzufriedenheit. Früher war jedem klar, was sein Stand ist und was er innerhalb seines Geburtsumstandes erreichen konnte.

Die Männer, sie ist die einzige Frau in der Runde, reden über –

die Zukunft.

Wie an jedem Treffen. Deutschland hatte ein Steueroasen-Abwehrgesetz beschlossen. Auf der No-Go-Liste stehen weder die Cayman-Inseln noch Zypern, Malta, Luxemburg, Irland oder die Schweiz. Gut gemacht.

Freia unterdrückt ein Gähnen.

Und Ekel. Wenn die Zukunft impliziert, dass kulturferne Menschen an einer Führung der Welt beteiligt sein sollen, dass vulgäres Vermögen der Schlüssel zu einer Macht ist, dann kann sie sich das Ende des Experiments vorstellen.

Da saßen ein paar Plattformheinis, und dort war der Platz für die Firma ihres Mannes. Die Schattenbank

verfügte über ein Stammkapital von

10.500 Trillionen Dollar verwalteten Vermögens. Damit ließ sich schon einiges anfangen.

Von den Säulen der Macht –

Politik, Medien, Militär und Polizei,

einfach alle besitzen, ohne Staat und ohne Hindernisse – wie CO_2-Steuern, Erbschaftsteuern.

Eine Utopie, auf die sich alle scheinbar einigen konnten.

Freia geriet ins Träumen, denn in ihrer Version der Zukunft würde alles korrigiert, was ihr seit Jahren Unwohlsein bereitete –

Abtreibungen, Gendern, Transmenschen, Homosexualität, Frauenrechte. All diese Bewegungen, die unkontrollierbar und anarchisch waren.

Freia dachte an früher. Das Früher, das sie aus den Erzählungen der Familie kannte und die in einer Zeit stattfanden, die weit vor dem Ersten Weltkrieg lag. Sie glaubte den Geschichten, dass die Menschen früher zufriedener waren. Mit Arbeit, Kirche und einer klaren Verteilung der Aufgaben. Mit Herren, die ihnen sagten, was zu tun sei, es war eine Zeit, die bestimmt war von blühenden Apfelbäumen, intakter Natur und glücklichen Kindern.

Hammer oder Amboss sein –

dachte Leo

zur gleichen Zeit in dem Zimmer, das er sich mit Hagen in der Schweiz teilte, seine Gattin auf dem anderen Stockwerk dieses reizenden Hotels, das war, wie die Welt –

überfüllt.

Mit Menschen und deren Bediensteten, die nicht wirklich Menschen waren. Die Herrschaften in den Suiten. Leibwächter, AssistentInnen, in einigen Fällen die Köche und Ankleidehilfen in Räumen, die sie sich mit dem Hotelpersonal teilten.

Irgendwann hatte Leo den Bezug zu den Massen verloren.

Er erinnerte sich nicht mehr, ob das passiert war, nachdem er zum ersten Mal am Ende der Forbes-Liste der Kapitalisten oder wie sie sich selber nannten: Oligarchen, aufgetaucht war, oder ob er sich einfach daran gewöhnt hatte, sich alle unter 100 Mio. fernzuhalten –

in den immer gleichen Hotels, die sich ähnelten und deren Preise nur damit begründet waren, arme Leute nicht sehen und ertragen zu müssen.

Die Vermeidung von Versagerkontakten war eigentlich der Posten in den Leben der Leute, die er kannte, der die höchsten Ausgaben generierte. Private Flugzeuge, Jachten, Villen mit Parkgrundstücken und exklusiven Meerzugängen, damit vermieden Reiche wie er die Erinnerung daran, sterblich zu sein. Marcel wusste heute nicht mehr, wie er mit normalen Menschen reden sollte. Er war überzeugt, dass die meisten ihr Elend selber zu verantworten hatten.

Aber eigentlich –

war es ihm auch komplett egal.

Er sah ohne jede Erregung Hagen nach, der nackt zur Toilette ging. Sie waren jetzt seit zehn Jahren zusammen, und an Sex dachte keiner mehr, also an Sex miteinander –

Außerdem war Leo erschöpft. Er hatte bereits drei Meetings hinter sich. Im ersten war es um die Erfolge der großzügigen Verteilung zinsloser Hilfskredite gegangen, für die der Staat gebürgt hatte. Nachdem ungefähr die Hälfte der Kreditempfangenden, Wohnungsbesitzer, kleine Unternehmer, nicht in der Lage gewesen waren, ihre Schulden zurückzuzahlen, hatten die Banken vom Staat, also von den Menschen, die sie enteigneten, eine Entschädigung erhalten und im Anschluss die Geschäftsräume und Wohnungen ihrem Portfolio angeeignet. Stichwort: Konzernpräsenz in den europäischen Innenstädten.

Das nächste Meeting verhandelte die Gesetze zur Amnestie von Cum-ex-Steuerhinterziehungen, und im dritten Meeting wurden die Erfolge der Bargeldabschaffung besprochen. Leo sparte sich das. Um die Privatisierung von Geld kümmerte sich Hagen. Überdies konnte Leo sich die Erregung, die einigen innewohnte, die rasende Besessenheit, mit der sie immer neue Finanzprodukte erfanden, immer neue aggressivere Möglichkeiten, um Geld zu machen, nur mit psychischen Defekten erklären.

Das, was Leo interessierte, waren kommende Krisen, die man erschaffen musste. Das Zauberwort: CMBS –

Nicht gedeckte Kredite bündeln und verkaufen.

Ein paar Manipulationen an seinem Superrechner Aladdin sollten helfen, ein zweites 2007 zu kreieren. Die Fortsetzung des Desasters, bei dem er sehr viel Vermögen generiert hatte.

Nur diesmal mit Gewerbeimmobilien.

Hypotheken für Einkaufszentren, Hotels, Restaurants, Bürohäuser,

Hochrisiko-Ware, jetzt, da zum einen die Arbeitnehmer ins Homeoffice umgesiedelt worden waren und den Berechnungen nach zusätzlich bis 2040 mehr als 40 Prozent aller Arbeitsplätze beseitigt worden wären –

Nach dem Platzen der nächsten Blase würde Leo die wertlosen Objekte einsammeln wie faule Äpfel.

Warum Leute, die mit ungedecktem Geld Geld machten, so etwas machten?

Meine Güte: Warum hatte das Teufelskind von Monsanto und Bayer, Dow Chemical, Agent Orange hergestellt? Weil sie es konnten und weil es Geld brachte, das man in etwas anderes als Papierfetzen oder Nullen in Rechensystemen eintauschen konnte. Weil man ansonsten verdammt noch mal nicht wusste, was man mit sich anstellen sollte, weil man der Einsamkeit floh, doch immer, immer verlor man gegen sie.

Leo ging duschen.

Das war uninteressant

und

Ben und Maggy waren zur gleichen Zeit im Container

in Corcapolo enttäuscht von ihrem Cyborg-Experiment. In vielen Bastelstunden hatten sie mehrere Marienkäfer mit einem externen Arduino-AI-programmierten Board gekoppelt. Sie hatten durch ihren Verbindungsmann, dazu später, einige der Tiere in den Zimmern besonders interessanter Kongressteilnehmender aussetzen lassen,

was sie nun auf den Bildschirmen sahen, war – Murks, eine schlechte Bild-Ton-Qualität, Rauschen und – irgendwann suchten die Tiere einander und hatten Geschlechtsverkehr. Ben und Maggy wussten nun mehr über Käfersex. Sie hechelten. Und verdrehten die Augen, Arschlöcher,

und

zur selben Zeit legte Freia in

der Schweiz noch ein wenig Rouge auf. Ein belebendes Pink war das einzige Zugeständnis an die Kosmetikindustrie, das sie sich gönnte. In ihren Kreisen, in denen die jungen Menschen ihre Partner nach wirtschaftlichen Gesichtspunkten wählten, galten geschminkte Frauen ohne Reitfähigkeiten als schwer vermittelbar.

Freias Mann kam wie sie aus einer Familie, die in den Dreißiger- und Vierzigerjahren des letzten Jahrtausends ihr Vermögen wegen der guten Konjunkturlage vervierfacht hatte. Wie Nordamerika. Aber in Deutsch.

Er hatte seine Jugend wie sie in dreisprachigen Hochschulen und Universitäten mit angegliederten Internaten verbracht und Freundschaften für sein Leben geknüpft. Wie Freia war er auch nicht der körperliche Typ.

Das Maximum an ausgetauschten Zärtlichkeit, die die Ehepartner austauschten, war ein gehauchter Kuss auf die Stirn.

Freia war mit ihrem Gatten durch Traditionen und Verantwortung verbunden. Wenn sie an Verantwortung dachten, meinten sie die Bewahrung und Vermehrung ihres Besitzes für die Nachkommen, die sie stark angetrunken in vitro gezeugt hatten.

Freia und ihr Mann Leo teilten dieselbe Sicht auf die Welt.

Sie wussten, dass sie für ihre Angestellten eine Fürsorgepflicht hatten – wie die Vorsteher eines Kinderheims, na ja, oder

eben einfach, wie man sich fühlen sollte als Mensch mit humanistischen Werten und der Verantwortung Schwächeren gegenüber. Freia und ihr Gatte verbrachten im Jahr vielleicht zwei Wochen zusammen.

Ihre Kinder waren in Boarding-Schulen oder in der London School of Economics, um sich auf die Betreuung der Family-Assets vorzubereiten. Die drei älteren sahen aus, als ob sie nur Sex mit Personen hätten, die sie dabei erniedrigen konnten. Was auch so war.

Freia hatte selten Umgang mit, sie wusste nie, wie sie sie nennen sollte – Menschen?

Hier auf den Tagungen war so ein Ort, an dem sie mit vollkommen Wesensfremden zusammentraf. Mit Politikern, Start-up-Unternehmern, mitunter redete sie mit SchauspielerInnen.

Dabei fühlte sie sich immer ein wenig unbehaglich.

Sie fand den richtigen Ton nicht. Versuchte, ihre Herablassung zu verbergen. Oder ihre

sagen wir –

Ratlosigkeit, wenn ihr schwarze Schauspieler, Freia meinte Frauen mit, von strukturellem Rassismus erzählten oder vom Gendern oder Dingen, die Freia als Anmaßung und Beschneidung der Freiheit begriff. Sie war keine Rassistin. Sie hatte sehr gute Freunde aus Afrika, aus ihrer Internatszeit. Aliko Dangote zum Beispiel, den Nigerianer mit sehr guten Tischmanieren, den sie im Sommer mitten in Rapallo trafen.

Sie kannte auch Homosexuelle. Theoretisch. Also theoretische Homosexuelle.

Manchmal dachte Freia, dass es den Angehörigen der alten Adelsfamilien, den Savoyern, den Habsburgern, mit ihr vielleicht ähnlich ging. Dass sie immer ein latentes Gefühl der Verachtung für sie empfanden.

Freia hatte zum Beispiel nur rudimentäre Kenntnisse von der Jagd. Sie wusste sich in der seltsamen Umgebung Adliger auf schottischen Schlössern nicht zu bewegen, verstand den Dresscode aus verfilzten Kaschmirpullovern und ungewaschenen Haaren nicht. Es war vermutlich der Gipfel der Dekadenz, zu verwahrlosen, nur weil man sich an keine Regeln zu halten hatte, außer den klasseninternen.

Freia ging schnell noch in einen Videochat mit ihrem Banker.

Sie überprüfte die Arbeit ihres Family-Office-Managers täglich, denn sie

verachtete Erben, die sich komplett in die Hände von Männern begaben. Freia traute Männern nicht. Sie waren zu hormongesteuert.

Der Banker hatte auf ihre Anweisungen in großem Stil in Wasser investiert. Wasser ist das neue Öl. Hatte Freia gelesen. Und nun hatten sie in kurzer Zeit bereits Gewinne im Bereich von mehreren Hundert Millionen gemacht, die sie umgehend in Immobilien anlegten.

So,

Zeit für die offizielle Eröffnung.

Der Organisator rückte sich zur gleichen Zeit

in der Schweiz seine Krawatte zurecht, er hatte die Tradition, sich eine deformierte Serviette um den Hals zu schnüren, nie hinterfragt.

Oder sich gewundert, was er eigentlich hier tat in der Mitte der Leute, zu denen er immer hatte gehören wollen. Wozu eigentlich? Der Organisator wurde seltsam im Alter, er dachte an all die Luft, die durch diese Menschen geflossen war, die er nun einatmete, und es ekelte ihn kurz.

In den Saal passten über tausend Menschen. Hut ab. Der Hotelbesitzer aus Katar hatte an den Fetisch reicher Menschen für hangargroße Räume mit glänzenden Böden gedacht. In dem hier verloren sich die Stehtische, die in weiße Kondome gehüllt waren, und das Ensemble wirkte wie etwas, das nach einer Schiffskatastrophe am Meeresgrund gefunden wurde. Die Besucher waren fast alle eingetroffen. Auf den ersten Blick schien hier nur eine Person anwesend zu sein, die sich in der Überzeugung, ein Geschenk an die Menschheit zu sein, vervielfältigt hatte. Dieser Mensch war ein weißer Mann mit Anzug und einem Gesicht. Sein Alter war unbestimmt um die fünfzig. Erst wenn man die Augen sehr scharf einstellte, konnte man kleine Abweichungen des Prototyps erkennen.

Die Vertreter der Fortune 500 aus Politik, Kirche, Adel und Showbusiness standen in kleinen Universen, die sich nicht berührten, um die Kondomtische und drückten sich Kaviarblinis in den Mund.

Man erkannte an ihrem Verzehr eindeutig die Zugehörigkeit zur Klasse, die früher als Neureiche bezeichnet wurde. Sie taten verrückte Dinge, diese Reichen, im Versuch, ihr Reichsein zu genießen. Dinge – bei dem keinem wohl sein konnte. Durch den Wald reiten und Tiere erschießen, wie irrsinnig langweilig das war, oder auf Schiffen herumlümmeln, die sich nur geringfügig von den Wohnmobilen der früheren unteren Mittelschicht unterschieden. Sie kleideten sich in unbehagliche Trikotagen, in absurd abstoßende Farben und hatten Personal, von dem sie, glaubte man Statistiken, bestohlen oder irgendwann umgebracht werden würden.

Der Organisator wusste, dass es keinem, der nicht damit geboren wurde, angenehm sein konnte, immer fremde Menschen, also Personal, um sich zu haben. In den intimsten Räumen, bei den privatesten Verrichtungen. Er würde gerne einen der Leute mit Bediensteten fragen, ob das Personal auch Sorge für ihre Ausscheidungen trug, die Spülung betätigte, die Gesäße reinigte. Der Organisator sagte mitunter zu sich: »Ich bin ein kleines Schweinchen«, wenn er sich bei solchen Gedanken ertappte.

Egal.

Niemand fühlte sich wohl in Anwesen, die dreißig sogenannte Bedrooms aufweisen. Nicht einmal Adlige fühlten sich darin wohl, sie sehnten sich in die Behaglichkeit der kleinen Personalunterkünfte, und vermutlich kam es nicht aus Geilheit zu so vielen Sexualkontakten zwischen Arbeitnehmern, also denjenigen, die arbeiteten, und Arbeitgebern, also denen, die für sich arbeiten ließen – sondern nur wegen der Unfähigkeit Reicher, es sich gemütlich zu machen.

Der Organisator sah die Gräben, die durch den Ballsaal des Grandhotels zu führen schienen. Man stand unter seinesgleichen und verdrückte Schleim.

Der Organisator schritt zu den Managern. Na ja: schritt. Arthrose, du räudiger Hund.

Die Aktionärs-Zuarbeitenden lachten, sie zeigten mächtige, zu weiße Zähne, die Jugend vortäuschten, sie hatten aufwendig gefärbtes Haar und von Personal Trainern gefestigte Muskeln. Ihre Gesichter waren gekonnt mit Botox und Filler modelliert und sie hatten immerhin so viel Vermögen, dass sie es für unnötig erachteten, ihre Penisse zu vergrößern.

Alle in dieser Gruppe liefen Marathon. Seit den späten Achtzigern hatte sich hier nichts geändert außer dem Stress. Die meisten in dieser Ecke des Saales würden irgendwann auf irgendeiner Rennstrecke einen Infarkt bekommen, den sie meistens dank Privatversicherung überleben würden.

Die Vertreter der dominierenden Wirtschaftsmacht China wären willkommen gewesen, nur interessierten sich asiatische Leader einfach nicht für den Westen. Sie besaßen ihn oder – arbeiteten daran.

Die großen Cs: CEO, CFO, CIO, COO oder kurz – die Mittelsmänner mit durchschnittlich einer Million Dollar Einkommen pro Jahr und Pros guter Steuersparmodelle, kannten einander.

Sie waren von den gleichen Schulen geformt worden: London School of Economics, Harvard, Stanford. Etwas abseits standen die Absolventen der Universität St. Gallen unter sich. Alle hier hatten schmale Münder, dem Zusammenpressen des Kiefers und ähnlichen Vorlieben für chemische leistungssteigernde Substanzen geschuldet.

Sie teilten ähnliche sexuelle Vorlieben oder

kurz: Sie rammelten wie die Karnickel, setzten sich aber energisch gegen die Überbevölkerung auf der Welt ein. Die faktisch nicht zu belegen war. WissenschaftlerInnen gingen davon aus, dass die Erdbevölkerung dramatisch schrumpfen würde. Die andauernden Krisen hielten Menschen vom GV ebenso ab wie gebildete Frauen oder Geldknappheit, und wenn man diese Studien ernst nähme, könnte man die Geschichte über die Sorge um die überproportionale Fertilität in den einkommensarmen Ländern nicht mehr erzählen. Dann könnte man Zugewanderte nicht mehr – als Feindbild benutzen. Aber anderes Thema.

Die Ecke der – sagen wir – Manager – war der gefühlte Katzentisch des Abends. Unter ihnen kamen nur noch die Politiker, über ihnen – der Rest. Die Manager waren verbunden durch die zellgewordene Demütigung. Jeder hier ahnte nachts, mit den Zähnen knirschend trotz Beißschiene, dass sie, selbst wenn sie an der Spitze angelangt waren, nur Pförtner der Tür zur wirklichen Macht waren. Die Uber-Fahrer der Mächtigen. Sie waren mit fünfzig nervlich am Ende, wurden verdrängt von der nächsten Generation von Männern ohne Eigenschaften, sie würden in ihren Villen auf seltsamen Inseln verrotten, bedeutungslos. Oder von einheimischen Diebesbanden erschlagen werden.

Die meisten Firmen der großen Cs waren mit fossilen Energien, Banking, Versicherungen, Pharma- und Rüstungsindustrien und der Finanzwirtschaft beschäftigt. Fast alle hatten in den letzten zehn Jahren ein- bis zweimal ihre Länder ausgeraubt, Lächeln, Glas heben, durch fingierte oder reale Krisen, Pleiten, die abgewendet werden mussten, wegen der

Infrastruktur,

Arbeitsplätze,

der Sicherheit

gerettet werden –

oder welchen Scheiß die Medien, die zum Glück nicht anwesend waren, den Pressetexten der Konzerne folgend der Bevölkerung erzählten.

Der Spaß des fairen Wettbewerbs, in dem große Konzerne die kleinere Konkurrenz frühstückten. In jeder Krise wieder, in jeder Krise neu, man nannte es: Kapitalkonzentration.

Es leben die Märkte.

Der Arbeitsmarkt, welch geniales Wording. Der faire Markt, in dem ein Teil der Menschen ihre Arbeitskraft gaben und von dem anderen Teil nicht mehr genommen wurden, weil:

Wer brauchte noch Humankapital.

Jeder hier war gefangen in seiner Schizophrenie aus Größenwahn und Minderwertigkeitskomplex. Da waren sie so mächtig, konnten Tausende Angestellte – auslagern, PolitikerInnen bewegen, und doch waren sie austauschbar.

Dumm gelaufen. Die Cs schielten unauffällig in die andere Ecke des Saales,

da standen die Erben, die alten Familien, Fabrikbesitzer, die ehemaligen Herrscher der Welt.

Hier wurde Oxford-English gesprochen, mit französischen, altgriechischen oder lateinischen Einschüben. Die Übergänge von Personen mit altem Geld zu den Adligen waren fast fließend. Ein schmaler, aber verminter Grenzstreifen.

Hier standen auch einige Personen, die man weiblich lesen konnte. Erbinnen. Sicher nicht aus England. Da erbten per Gesetz nur Männer.

Die Menschen in dieser Ecke des Saales trugen altes Tweed, Karomuster und bequemes Schuhwerk. Die weiblich gelesenen Personen hatten blickdichte Strumpfhosen an und etwas geschwollene Füße in rahmengenähten Pumps mit fünf Zentimeter Absätzen.

Die Leute hier hatten es nicht nötig, Geld an teure Maßanzüge zu verschwenden. Außerdem waren die meisten geizig. Die Vertreter des alten Geldes leisteten sich den Luxus, schlecht auszusehen – naturbelassene Zähne mit Rotwein-, Scotch- und Zigarrenverfärbungen, Haarschuppen auf Sakkos, Talg-Geruch. Hier standen die, die Banker für sich arbeiten lassen. Die die Cs einstellen oder feuern. Und selbst er dort, Leo, der Chef der größten Schattenbank, Anlageberater mit zweifelhaftem Ruf, nur wegen seiner Frau

und wegen seiner Fähigkeit, Geld in zauberhafter Art wachsen zu lassen, in den Reihen der Macht geduldet, folgte den menschlichen Instinkten der Einordnung in ein Rudel, er hatte die Schultern eingezogen, die Beine waren ein wenig weich, die Brust nicht nach außen gestreckt und sein Kopf lag lauschend schief.

Hier standen die, die es seit Jahrhunderten gewohnt waren, die Massen zu beherrschen, weil es normal war.

Jene, die irgendwann Land genommen hatten, weil es vorhanden war,

weil sie seit Kindheit die Legenden ihrer Vorfahren erzählt bekamen: von Kaisern, Königen und Fürsten, von ehrbaren Pionieren der Wirtschaft, die die Welt verändert, die Fortschritt hatten werden lassen. Keiner in dieser Ecke arbeitete. Es war so unschicklich wie der Verrat intimer Details aus ihren Kreisen.

Die meisten in der Ecke des Raumes hassten nichts mehr als die Demokratie, die sie zwang, zur Machtausübung den Umweg über Politiker zu nehmen. Gezwungen hatte. Das war nun vorbei. Wie hoffentlich diese Veranstaltung, bei der sie genötigt waren, an unwürdigen Kondomtischen herumzulungern, Kaviar aß hier keiner. Im Stehen aß hier niemand.

Und keinem fiel ein, länger mit dem

Organisator zu reden,

der sich wie ein Chefkoch

von Tisch zu Tisch bewegte.

Er merkte, dass die meisten instinktiv Abstand zu ihm suchten, wenn er mit öden Floskeln zu ihnen trat. Er war der unbeliebte Schüler, in dessen Elternhaus eine ausufernde Party stattfindet, zu der alle gekommen waren, die beliebt sind.

Die hier Anwesenden brauchten immer einige Sekunden zu lang, bevor sie diesen senil wirkenden Mann einordnen konnten: War es der ehemalige König von Spanien? Lebte der noch? Warum?

Dann erinnerten sie sich unwillig an die wundervolle Erfindung des Organisators und die Zeit, bevor es den Gipfel gab. Damals

redeten die einzelnen Gruppen oder Menschen, die Gruppen vertraten, miteinander, aber eine wirkliche Einheit von Politikern, Wirtschaft, Adel und Kirche hatte es in der Form nicht gegeben. Dabei waren Netzwerke das A und O. Ein Zusammenhalt in dieser Welt, in der doch jeder den anderen hasste. In alten Zeiten

stellte man eine Befriedung durch Heirat her.

doch –

heute heirateten Angehörige des Hochadels, der Hochfinanz Schauspielerinnen oder Unterwäschemodelle.

Ein wenig abseits am Tisch stand Amedeo Umberto Costantino Giorgio Paolo Elena Maria Fiorenzo Zvonimir di Savoia-Aosta.

Der amtierende Vorstand des Hauses Savoyen –

besaß fast so viele Gebäude wie Namen, fast zweitausend Schlösser und Häuser.

Der Savoyer, wie ihn seine Kumpel nannten, stand neben der eleganten Chefin der Europäischen Zentralbank. Eine ehemalige Schwimmerin – wegen fahrlässigen Umgangs mit öffentlichen Geldern verurteilt und als Strafe zur Ritterin der französischen Ehrenlegion ernannt.

Sich bei Unregelmäßigkeiten ertappen – und es sogar zu einem Prozess kommen zu lassen, galt als äußerst schwache Performance. Aber weil die Chefin der Zentralbank so viele Freunde und einen guten Geschmack hatte, war sie immer noch in ihrem Amt.

Abseits stand einer der größten privaten Aktionäre der Schweizer Zentralbank. Der umtriebige Deutsche war auch in den Aufsichtsräten der Deutschen Bank, des ehedem nationalsozialistischen Musterbetriebes Henkel, der Firma Merck, ältestes pharmazeutisches Unternehmen der Welt und kriegswichtig im Dritten Reich, er redete erregt auf den Chef der Sarasin-Bank ein.

»Ich habe da Dinge in der Pipeline«, sagte er. »Wusstet ihr«, man duzte sich, »dass wir niemals wieder gutes Geld haben werden, bevor wir den Regierungen die Sache nicht aus den Händen nehmen? Sagte schon Hayek«, sagte der Großaktionär.

An einem anderen Tisch in der Großunternehmer- und Arbeitgeberecke standen Theo Albrecht jr., der virile Pensionär mit seiner Markus-, Lukas- und Jakobus-Stiftung zum Wohle und Aufbau des Konzerns, und der Chef der Warburg Bank, bekannt für effiziente Faktor-Investierung ohne Verwässerungseffekte, die ihre, durch Cum-ex-Tricks ergaunerten hundertsechzig Millionen Euro nicht an den Staat zurückzahlen musste, in einem Gespräch über Jachten.

Langweilig. Zeit, um das System des Erfolgsunternehmens ALDI noch einmal klarzumachen.

Die meisten Deutschen lieben nichts so sehr wie Sparen. Manche mussten es, weil sie arm waren,

Zauberwort deutsches »Exportwunder«, aber ein stattlicher Anteil der Bevölkerung hatte sich freiwillig zum Horten des Geldes entschlossen mit der absurden Idee, Vermögen zu besitzen. Damit meinten sie: sich für ein Reihenhaus und ein oder zwei Autos und neue Fernseher zu verschulden.

Am liebsten sparen die Deutschen beim Essen, weil sie sich eher für ihre Ausscheidungen interessieren. Sie betrachten sie, bevor sie sie in den Untergrund schicken. Sie würden ihnen kleine Strickmützen aufsetzen und Jäckchen anziehen, wenn das möglich wäre. Vielleicht tun sie das auch, sie haben Puppenhäuser, in denen sie mit ihren Ausscheidungen Familienaufstellungen –

Also, ALDI bedeutete: die Erfindung des Systems, Arbeit an die Kunden auszulagern, schlechte Qualität durch Preisdumping noch schlechter und die Arbeitsbedingungen der Lieferanten noch elender zu machen. Gekoppelt mit der Überwachung des Personals waren die Brüder Albrecht die eigentlichen Erfinder der 2.0-Unternehmenskultur.

Der Organisator bemerkte das Verstummen der Gespräche, wenn er näher trat, er überflog den Raum. Er rechnete hoch, wie viele Menschen hier einen anderen, ohne zu überlegen, töten würden, wenn es garantiert straffrei bliebe.

Er wusste, wie sie ihn sahen.

Ersetzbar, unbeliebt und lächerlich.

Wie die

PolitikerInnen, ja, hier waren auch vereinzelt Frauen anwesend, die gierig den Kaviar verschlangen, der dem Adel zu profan war, er tropfte auf ihre billigen Sakkos, ihre Blazer, mit denen sie ihre müden Körper zu verbergen suchten. Für Sport blieb keine Zeit.

Die Angst vor dem Verlust ihrer fragilen Bedeutung hielt sie in Bewegung.

Sie liebten Macht. Sie bewunderten Macht. Sie leckten Macht. Ihre Macht war begrenzt. Durch die Menschen mit Kapital. Die hatten sie in die Ämter gebracht, die zahlten ihre Aufsichtsratsposten. Die sicherten ihre Renten. Nein, sicher nicht alle. Es gab auch andere. Es gab auch IdealistInnen. Für einige Zeit. Bis sie zu Staub wurden durch das tägliche Vermitteln, Zerreden, Kämpfen. Keinem Menschen sollte beschieden sein, sich mit hundert verschiedenen Standpunkten auseinandersetzen zu müssen, das machte mürbe, irre, das machte, dass man sich verlor und dann – aufgab.

Die PolitikerInnen hier gehörten fast ausschließlich nationalkonservativen Parteien an. Welchen auch sonst. Es gab kaum mehr eine Alternative. Die linken hatten sich in die Auflösung diskutiert oder nichts zu sagen oder hatten eine plötzliche Begeisterung für NATO-Krieg und Atomkraft entwickelt.

Die PolitikerInnen lächelten, winkten, prosteten – sie ertrugen die Verachtung der Reichen. Sie wussten um ihre Aufgaben. Meistens ging es um die moderne Interpretation von Gesetzen. Man nannte es: Anpassung an die Gegebenheiten. Die in Kommissionen entworfen, in wieder anderen Kommissionen eingereicht und schließlich verabschiedet wurden. CO_2-Gesetze, Patentrechte, Steuerrechte, Strafrechte. Wenn sie ihre Arbeit gut erledigten, durften sie zumindest mit einem sorglosen Alter rechnen. Obwohl –

wie sahen sie denn aus. Da hatte keiner eine Mühe bei der Gestaltung der Gesichter verwendet.

Reich war in dieser Gruppe niemand. Die EU-PolitikerInnen, die Regierungschefs, die Finanzminister der EU-Länder. Inklusive England und Amerika. Da ein Vertreter des CDU-Wirtschaftsrates, der Klub, der aus fünfzig CEOs und Aufsichtsratstypen bestand und direkt die Gesetzgebung der letzten gefühlten hundert Jahre deutscher Politik bestimmt hatte. Günther Oettinger, Friedrich Merz oder der Bundestagsabgeordnete Christian Freiherr von Stetten. Lobbyisten in der Regierung für den Klimawandel, die Rettung von Konzernen.

Es hatte sich gelohnt, unermüdlich in rechte Politik zu investieren. Wahlen mit Milliarden zu unterstützen, Thinktanks und Propaganda von den Grundschulen an zu finanzieren, die linken Parteien mit konservativen Personen aufzufüllen, jedes Gegengewicht des neoliberalen Kurses – auszuschalten. Und nun. War die Mission fast komplett.

Überall in der westlichen Welt war der Sozialstaat weitgehend abgeschafft. Die Gesetze fast komplett den Bedürfnissen der Kapitalisten angepasst. Die Auflagen für die Wirtschaft verschwunden. Die Bevölkerungen überwacht, befriedet, unwichtig. Sie hatten Gemüseabos vom Landbauern bekommen.

Der Organisator fühlte sich bei den PolitikerInnen am wohlsten. Sie waren wie er. Nichts.

Und weiter ging seine schleppende Runde –

Wen haben wir denn hier, sind es schon wieder Manager – nein, so ähnlich, solarium- oder jachtgebräunt, Veneers, drahtige Leiber, zu viele Zähne, willkommen in der Ecke der Banker und Schattenbanker, Savile-Row-Anzüge und Maßschuhe – alle ehemalige Leistungssportler. Hauptsache: Wettkampf.

Akzeptiert waren sie. Immerhin. Von den alten Herrschern und Nazifamilien, deren Vorfahren früher das alleinige Münzrecht hatten, aber jetzt endlich wieder über die Deutungshoheit der Währungen verfügten.

Hier standen die Eingeweihten, die Götter, die Geld erschufen.

Sie hatten Fiat-Geld kreiert und die Null-Zinspolitik erschaffen, sie hatten den Dollar mit Elan zur Leitwährung gemacht, es Bretton-Woods-System genannt, die Leitwährung an Öl gekoppelt. Öl, großartig, von den kleinen Unfällen abgesehen, Gegenwert und Kriegsinhalt. Das ließ die Rüstungsindustrie wachsen, im letzten Jahr waren es 1.981.000.000.000 US-Dollar, warum auch nicht.

Das amerikanische Militär war ein prächtiges Militär. Außer Kriegen und Waffen, konnte man als Waffenkritiker sagen, hatten die USA die Produktion von fast allem ausgelagert. Der Rest waren ein paar Elektroautos – und Informationen und – Finanzprodukte. Apropos.

Da stand der Chef der ehemaligen BlackRock-Firma, Leo, mit einem Vertreter von The Vanguard Group. Die beiden größten Anlagefirmen der Welt. Es hatte sich ein unsichtbarer Schutzkreis um die beiden gezogen, in den keiner der Anwesenden einzudringen wagte.

Die beiden Unternehmen waren Anteilseigner von 1600 amerikanischen Firmen. Medienkonzerne wie die New York Times, Time Warner, Comcast, Disney und News Corp, fünf der sechs Medienunternehmen, die mehr als 90 Prozent der US-Medienlandschaft kontrollieren. Vanguard Group war der größte Anteilseigner von BlackRock. Hoppla. Das Universum explodierte – Die zweitgrößte Schattenbank, die sozusagen die größte Schattenbank war, Raum-Zeit-Achse-Implosion – wurde von einem Board geleitet, in dem vornehmlich weiße Männer saßen, einer davon stand jetzt hier im erregten Gespräch mit seinem Kumpel. Vanguard Group verschlüsselt seine Eigentümerverhältnisse fast unhackbar. Bekannt waren wenige, wie die italienische Orsini-Familie, die amerikanische Bush-Familie, das britische Königshaus, die du-Pont-Familie, die Morgans, Vanderbilts.

Man erwartete für das Jahr von beiden Investitionen in Höhe von 20 Milliarden US-Dollar, und zusammen mit dem dritten großen globalen Eigentümer State Street Corporation umfasste ihr gemeinsamer Besitz fast 90 Prozent aller Fortune-500-Firmen.

Wie langweilig.

Also –

die Aktien der größten Schattenbanken der Welt gehörten mehr oder weniger denselben institutionellen Investoren. Was passierte eigentlich, wenn ein paar Institutionen und juristische Personen im Auftrag realer Personen einander gegenseitig besaßen? Führte das zu einem freien fairen Markt, wenn Konkurrenzunternehmen wie die Zucker- und Plastikschleudern Coke und Pepsi in Wirklichkeit gar keine Konkurrenten waren, da ihre Aktien genau denselben Investmentgesellschaften, Investmentfonds, Versicherungsgesellschaften, Banken und Regierungen gehörten? Das Reisegeschäft, das in letzter Zeit schwere Verluste hinnehmen musste, teilte sich in dieselben Anteilseigner von Airlines, Onlinebuchungsportalen und Restaurantführern. Am Ende waren es

vielleicht dreißig Anlegende, die die Weltwirtschaft beherrschten, an deren Ende immer

BlackRock und Vanguard Group standen.

Der Organisator nickte den beiden nicht einmal zu.

Er wusste, dass er für sie unsichtbar war.

Weiter geht es zu den neuen Milliardären.

»Hallo Plattformerfinder!« – »Hallo Organisator.«

Okay, die Plattformerfinder, beziehungsweise die Männer, die mit den Codes anderer Menschen, die sie sich angeeignet hatten, um damit reicher als Länder zu werden – kamen nicht mehr. Sie chillten.

Die Großen Fünf hatten ihre Vertreter geschickt. Alle hatten –

einen guten Job gemacht. Facebook, Amazon, Microsoft, Google und Apple hatten in letzter Zeit fast tausend Firmen aufgekauft. Stichwort: Kapitalkonzentration.

Auf eigenes Risiko gründen, entwickeln und dann geschluckt werden. Pool kaufen. Fair genug.

Die Großen Fünf waren Imperien geworden, was sollte noch gehen außer der Weltherrschaft, und was macht man dann mit dieser Welt, die man vermessen und mit feuchten Fingern betastet hat, jeden Stein umgedreht, was kann man noch besetzen, beherrschen, umbenennen, schlechter machen, an ein Produkt koppeln, das man alle halben Jahre erneuern muss und wegwerfen und nicht reparieren, denn wir müssen an unsere Aktionäre denken, der Raum hier war voller Aktionäre, das macht man heute mit Gewinn. Man steckt ihn in Zeug, oder in Anteile an anderen Firmen, die auch nichts produzieren, keinen Gewinn machen, um keine Steuern zu zahlen. Gerade wollen alle ins All fliegen. Da geht noch was, das reizt den Unternehmer, da kann man vielleicht noch was unternehmen, all die schönen Planeten dort, kann man die haben?

»Oh, nett, Sie zu sehen«, log

der Organisator, als er zu Marcel trat, dem pyknischen Deutschen, der inzwischen einer der größten Plattformheinis geworden war. Er hatte fast alle Anbieter von Spy-Software feindlich übernommen, NSO Group, Gamma Group und so weiter, und war jetzt der König der Unterwelt. Er verkaufte Trojaner an fast alle Regierungen, Geheimdienste, hatte Quantencomputer zum Brechen der inzwischen von der EU verbotenen Verschlüsselung, zumindest derjenigen, die noch nicht post-quantum waren, spionierende Tastatur-Apps, er machte in Gesichtserkennung, DNA-Tests, in Nanorobotik, kurz – ungefähr 90 Prozent der momentan Inhaftierten in den privaten Gefängnissen waren seiner Innovationsgewalt geschuldet. Jetzt hatte er auch Verkaufsplattformen geschluckt und war dabei, sein eigenes Geld zu schürfen.

Marcel war systemrelevant.

Alle waren nett zu ihm, denn jede Regierung, jeder Banker, jeder Kapitalist hier hatte seine Produkte erworben und hatte zu Recht die Sorge, dass Marcel auch ihre Geräte verwanzt hatte. Was zutraf.

Marcels Hand war nass. Der Organisator hasste nasse Hände, und die Techleute, die die Trivialisierung der Welt im Sekundentakt vorantrieben. Banale Technikräuber, die mit ihren Suchmaschinen schlaue Sprüche aus der Kulturgeschichte aufstöberten und sie in eitle Philosophien einfließen ließen, ohne irgendwas zu verstehen, darauf basierte ihr Reichtum, darauf basierte die Veränderung der Welt, die sie anstrebten.

Die neuen Beamten der Welt

hoben die Champagnerflöten, sie spreizten die kleinen Finger ab – Prost, wir zerstören alles, um es genauso beschissen wieder aufzubauen, nur mit dem Unterschied, dass uns dann die Welt gehört. Wir zerlegen Kunst, Kultur, das Gehirn, die Menschen in Codes und machen Geld damit, hurra.

Die Techleute sahen mit leichtem Ekel auf die degenerierte Blase des alten Geldes. Kapital pflegen, unterhalten, Steuer hinterziehen, Nazibüsten im Schlossgarten, Dinge herstellen, wie unglaublich 1.0 das war.

Der Organisator wusste nie, was er mit diesen Männern reden sollte, den TechunternehmerInnen, den Fintec-Leuten. Sie interessierten sich für – nichts. Außer für Geld. Zahlen halt. Ihr Humor war ähnlich unterentwickelt wie ihr Geschmack. Man spürte ihn innerlich, den Rucksack, die hässlichen Turnschuhe. Der massive Deutsche redete mit einem Innenminister über das Torrent-Netz. Er wusste nicht, was das Torrent-Netz war. Sie machten Witze, die der Organisator nicht verstand, denn er wusste nicht, was der sogenannte Freifunk war, von dem sie sprachen und den der Innenminister auch gut erledigt hatte, wie er stolz sagte. Das Torrent-Netz hingegen würde vielleicht in zwanzig Jahren fertig sein, und das wäre eine Katastrophe. Die Grundpfeiler von Angst und Kontrolle würden einbrechen, das Blockieren von Kanälen und Plattformen, kurz: Es wäre der Untergang der freien Märkte im Netz. Also in real. Das Ende der regulierten Demokratie.

Der dicke deutsche Marcel und der Minister schwiegen. Nickten. Wussten, dazu würde es nie kommen, sie ließen die Spinner noch ein paar Jahre basteln, dann würde es ein paar Unfälle geben.

Die beiden bemerkten den Organisator. Sprachen über das Wetter. Das war wie immer.

Der Organisator war plötzlich unendlich müde.

Er setzte sich neben die Verbindungstür zu Küche und Bar. Außer den Angestellten störte ihn hier niemand in der Betrachtung seines Lebenswerkes, das er mit dem heutigen Tag zum Untergehen bringen würde. Selbst die KellnerInnen nahmen ihn nicht wahr, denn er war so alt, dass alle körperlichen und physiognomischen Merkmale, die ihn früher eventuell ausgezeichnet hatten, verschwunden waren. Er sah einfach nur – verwest aus. Mit einem steifen gekrümmten Körper und ein paar weißen Haaren und braunen Flecken auf den Händen und im Gesicht und entzündeten wässrigen Augen, die man sich hervorragend erloschen vorstellen konnte. Seine Zähne waren die dritten, und Haare wuchsen ihm aus Nase und Ohren, scheinbar im Sekundentakt, denn er rasierte sie doch jeden Morgen.

Der Organisator fühlte sich innerlich alterslos, und das war doch das Geheimnis von Gier. Dass keines sich vorstellen konnten, weg zu sein. Und dass sie dauernd gekränkt waren von elastischen, federnden jungen Männern, die sie nicht respektierten. Und all der Quatsch.

In dem Moment begann Lang Lang – oder war es Richard Claydermann oder André Rieu? –, die wenig kunstaffinen Anwesenden mit der Vortäuschung von Pianovirtuosität zu entzücken.

Der Organisator sehnte sich nach niemals endendem Schlaf.

Das war doch verrückt, dass diese Idioten da einfach ohne ihn weitermachen würden.

Was er hier versammelt hatte, war der einzige Motor der Welt. Der Milliarden Ameisen bewegte, und dieser verdammte Motor lief von einem Ausfall zum nächsten.

Die hier Anwesenden, ihre Freunde und Kollegen, ihre Geschäftspartner würden überleben, in Bunkern, bis die Luft rein war, und dann wieder nach oben kriechen und genauso weitermachen. Alles von vorne. Eine Welt der Männer, die sich gegenseitig ihre Penisse zeigten. Apropos, jetzt trat der Papst auf und segnete einen neuen Businessplan, um die Welt mal wieder aus der Klimakrise zu führen. Der Papst spricht von einem globalen Problem, das nur von global agierenden Leadern zu lösen wäre.

Der

Papst

Hobbys: Wachtturm-Magazine sammeln

Politische Ausrichtung: No Politics

Gesundheitszustand: verwechselt sich mit Gott

Sexualität: Gebet, Geißelung

Familienstand: Gott

hatte die Kunst, während des predigtgleichen Vortragens an andere Dinge zu denken, perfektioniert.

Die Klimakrise oder die Tausenden von Klimakrisen waren doch nicht mehr als systemerzeugte verdammte Kapitalismuskrisen, und nun endlich hatte man wieder eine Krise nach der Ölkrise und der Atombedrohungskrise und dem Kalten Krieg und der Achse des Bösen, die es rechtfertigt, die Menschen zur Sparsamkeit anzuhalten. Und sie zu überwachen mit komplett neuen, sagen wir, »Messgeräten« (der Papst interessiert sich nicht zu sehr für Technik).

Smartmeter, die den Menschen das Wasser zuteilten, das vorher an der Börse gehandelt wurde.

Essen für den Weltfrieden. Gestalte deine Welt mit dem Verzehr von veganem Fleisch –

Lassen wir die Menschen ihren Müll in 67 Tonnen trennen und schütten den Scheiß am Ende wieder zusammen, lassen wir sie Kleidung spenden, die wir am Ende verbrennen, nötigen wir sie zu einem Schuldgefühl und übertragen wir ihnen die Verantwortung für alles. Sie müssen nur bewusst konsumieren, wohnen, leben, es liegt an ihnen, sich um die Armen zu kümmern, die Straßen rein zu halten, das Plastik aus dem Meer zu fischen, und lasst uns buhen. Nicht bei den geleasten Jets, die für den Großteil der Verdreckung der Luft zeichnen. Nicht vor den Villen in all den Gated Communities weltweit, die ihre Parkanlagen mit Wasser fluten, während die Bevölkerung auf ihre mit Fleißpunkten erworbene, rationierte Wasserzuteilung, die Wasserbörse, wartet.

Nicht vor all den Firmen, die eine Wealth, ein Invest, ein global Finanz im Messingschild haben, sondern lasst uns vor nicht getrenntem Müll buhen, die Nachbarn anzeigen, die wir beim Baden belauscht haben, nach ihrer Dreifach-Schicht als Pfleger.

Die verdammte globale Krise ausgelagert an die Verbraucher, die verdammten Ressourcenverbraucher.

Hurra, die Klimadauerkrise, die man einfach durch bewussten Konsum beseitigt.

Und die Bevölkerungen werden jubeln, begeistert, dass die Politik und sogar die Börse, hurra, die Börse, sich endlich dieses dringlichen Problems annimmt, der Ökokrise. Danke, Börse. Danke, Politiker, ihr lieben grünen PolitikerInnen – wie gütige Eltern unterzeichnen sie irgendwelche Klimaabkommen, Beschlüsse, wie man in hundert Jahren ein paar Gamm weniger CO_2 verballern wird, aber solange machen wir weiter, wir dealen mit Emissionen und verdienen Milliarden mit dem Verschieben unseres Drecks, wir zahlen eine Umweltsteuer, die wir an unsere Verbraucher weitergeben, die Verantwortung tragen. Wir düngen die Böden mit einem anderen Gift als dem bekannten Gift, wir füttern den Schweinen Antibiotika, wir manipulieren die Abgasmessgeräte in den Autos, bevor wir die Verbraucher zum Kauf teurer Elektroautos nötigen oder aufs Fahrrad.

Fahrrad für die Massen, wir machen Motoren dran und verkaufen sie zum Preis eines Kleinwagens, wir machen Bio nicht mit biologischer Landwirtschaft, wer sind wir denn, sind wir Kommunisten, sind wir Kuba.

Das alles

sagte der Papst nicht.

Er zitierte gerade den großen Denker McAfee: »Der wirtschaftliche Wettbewerb sorgt dafür, dass wir immer weniger verbrauchen. Machen wir die Umweltverschmutzung einfach teurer, und die Unternehmer werden sie verringern! Amen.«

Der gewählte Unternehmensvorstand und Bankobmann der IOR-Bank des Offshore-Städtchens Vatikanstaat segnete

die Krise.

Der eine Krise folgen würde

und noch eine, denn was Krise genannt wurde,

war nicht mehr als der Untergang

eines Systems.

»Da schau –

er ist eingeschlafen.«

Sagte Don zur gleichen Zeit in Corcapolo. »Oder tot.« Sie zoomte nahe an ihren Spion vor Ort. In der Schweiz, in diesen Ballsaal, Himmel war der hässlich.

Die Freunde lagen auf Decken in der Nacht, sie

aßen junge – Menschen-Nahrung, die mit Fett zu tun hatte, Bild und Ton auf der großen Leinwand, die sie auf die Wiese gehängt hatten, waren hervorragend.

Fast als wären sie vor Ort, im Festsaal des Grand Hotels.

Es war leider notwendig gewesen, Sicherheitspersonal mit ihren Patientendaten – danke, Google – zu erpressen (Harnröhrenverletzung nach Sounding-Missgeschick, Depression, Benzo-Missbrauch, Schädelfraktur des Lebensgefährten nach häuslicher Gewalt), damit sie mindestens für die nächsten Monate ruhig waren und die Überwachungssysteme nach Anweisungen des Organisators installierten. Der jetzt schlief. Oder tot war –

Ben hatte eine AI mit Fotos und Aufnahmen fast aller Anwesenden trainiert, und nun erschien neben den Aufnahmen nahezu jeder Person im Saal plus Nebenräumen der Name, die Position, die Hobbys, zu denen Geldwäsche, Betrug, Kontakte zu PolitikerInnen und Vorstrafen gehörten.

Das ist doch ein Elend, so viel Geld zu besitzen, und nichts macht das Gesicht interessanter. Sie könnten sich die teuersten Sneakers leisten, Lederoveralls, flauschige Hoodies und haben doch silberne Haare mit blauer Spülung und blaue Anzüge, sie haben zu große Ärsche und zu kleine Münder. Was will man mit so viel Geld und Macht, wenn man dann doch so bescheuert aussehen muss?

Dieser Punkt war unbestritten. Die anderen in der Gruppe suchten nach irgendeinem interessanten Menschen in der Ansammlung von weltbeherrschenden Kapitalisten und fanden

nichts. Was vielleicht daran lag, dass keine der Anwesenden bei der Veranstaltung unter dreißig war.

Vor dem Saal wartete

bereits

die Reinigungskraft.

Gesundheitszustand: Jedes Organ: angegriffen

Familienzustand: drei Kinder und eine Mutter in Rumänien

Politische Orientierung: egal

Hobbys: Wann denn?

Allgemeiner Zustand: hoffnungslos

Sie war dreißig oder vierzig, weiblich vermutlich, genau konnte man das bei dem eskalierten BMI nicht erkennen, hatte einen Bart, einen Damenbart oder irgendwas einer Hormonstörung geschuldet. Die Reinigungskraft war Teil der Milliarden,

der ArbeiterInnen, die es angeblich nicht mehr gab, die

putzten, entbeinten, löteten, fuhren, räumten, ernteten, schweißten, einpackten, verschickten, auslieferten, kochten, stillten, nähten – die europäischen Wanderarbeiter, die mit Bussen zu ihren jeweiligen Einsatzorten gekarrt wurden, in Lagerhallen schliefen, die keine Krankenversicherung hatten, keine Ärzte sahen, die durch Seuchen und Krätze weggeräumt wurden, die keine Gewerkschaften hatten, keine FürsprecherInnen, keine Rechte, nichts zu sagen, keinen Mindestlohn, aber.

Alles besser als das Leben zu Hause irgendwo auf dem Land, irgendwo ohne Arbeit und ohne Geld und mit Hunger, ohne jede Form von Besitz, und nun würde sie gehen und die Kaviarblini-Reste entfernen, die gelangweilte Millionäre, die aber heute Milliardäre waren, auf den Boden gespuckt hatten, nachdem sie über ihre wohltätigen steuersparenden Initiativen sprachen, mit denen sie alle Armen der Welt umarmten.

Dann nickten die Leute hier, sie waren stolz auf sich und die

Reinigungskraft, nicht einmal einen Namen schien sie zu haben, wartete zusammen mit RumänInnen, ItalienerInnen, TschechInnen, PolInnen, UngarInnen,

und wie alle Menschen dachte jede, ihre Nation sei besser. Mit ihren einzigartigen Liedern, Landschaften, Traditionen, und jede hier sah die andere und wusste, dass die schlechter dran war als man selber, und wollte nicht zu dieser Horde Hoffnungsloser gehören, die darauf wartete, dass die

Idioten im Saal, die nicht einmal von ihrer Existenz wussten, endlich gekotzt hatten und in ihren Betten lagen. Damit sie den Müll wegräumen konnten.

Es war frisch geworden

und die Freunde lagen immer noch

in Corcapolo auf der Wiese unter Decken, die Lichterketten bewegten sich in einem warmen Wind,

es sah aus wie bei einer Firmenparty eines Start-ups. Was irgendwie richtig war.

Auf der Leinwand sahen sie nur noch wenige Menschen im Ballsaal, der Glencore-CEO neben den Präsidenten Kolumbiens, der Philippinen und Brasiliens. Die Champagner tranken.

In einer anderen Ecke hatte sich der Chef der deutschen Bankenaufsicht BaFin zu dem Erfinder der Cum-ex-Gesetzeslücke Hagen, Leos Lebenspartner, gestellt. Die beiden waren guter Dinge. Es verband sie einiges. Die Bankenaufsicht hatte, seit sie von der Cum-ex-Steuerhinterziehung wusste, das war 2007, alles in ihrer Macht Stehende getan, um die Verbrechen an den Bevölkerungen aufzuklären.

Sie hatte sich bei einer der beteiligten Banken, der Landesbank von Nordrhein-Westfalen oder der WestLB, erkundigt, ob ihnen Unregelmäßigkeiten aufgefallen waren.

Die Bank hatte den Sachverhalt geprüft und keine rechtlichen Probleme gesehen. Prost. Da standen die Brüder Tajeddine, die in einen kleinen Skandal mit Millionen EU-Fördergeldern verwickelt waren, die am Ende eines ausgeklügelten Weges über diverse Firmen und US-Sanktions-Umgehungen auf den Konten der Hisbollah gelandet sein sollten.

»Noch ein paar Chips?«, fragte Ben.

Keines wollte Chips, sie waren in einem Ausnahmezustand. All diese Leute zu sehen, die sie aus dem Netz kannten und die man für alles, was in der Welt schieflief, verantwortlich machen konnte. Wenn man sie nicht als das sah, was sie waren: Opfer.

Eine Minderheit, die nur den unmoralischen Anforderungen des Systems, in das sie geboren worden waren, zu genügen versuchten. Es war eine marginalisierte Gruppe, die Hilfe brauchte. Nun begannen die privaten Unterredungen. Die Treffen der Arbeits- und Interessengruppen.

In einem Raum

saß der Rethinker des staubsaugenden Gewerbes. Er war der reichste Brite mit einem Vermögen von 14 Milliarden Pfund.

Der Staubsaugervertreter engagierte sich in einer Stiftung für forschende Kinder. Die Stiftung saß in Chicago, die Herstellung seiner Saugprodukte wurde in Malaysia durchgeführt, die Konzernleitung war kurzfristig in Singapur beheimatet gewesen. Vor einiger Zeit flogen seine Steuerabsprachen mit dem englischen Premierminister auf. Darauf folgte: Nichts.

Da war auch wieder der Papst. Er saß neben der Direktorin der Schweizer Nationalbank und sprach über Cannabis-Aktien. Dabei hatte er seine karmesinroten Schuhe ausgezogen und schubberte die Füße, die in Feinstrumpf-Füßlingen verstaut waren, aneinander.

Einige Vertreter der neuen Wirtschaft, die außer Informationen nichts mehr herstellten, waren anwesend.

Der alerte Begründer eines Bezahlsystems war übrigens Nachfahre eines Deutschen, der während der »Operation Paperclip« zusammen mit fünfhundert anderen Topwissenschaftlern aus den Bereichen Biowaffen, Militärtechnik und Vergasung aus Deutschland nach Amerika gebracht wurde. Um für die Sicherheit der Menschen zu arbeiten.

Aber für seine Verwandtschaft konnte keiner etwas.

Der Bezahlsystemkollege hatte an jenem Tag die fast unmögliche Aufgabe, parallel an zwei Meetings teilzunehmen.

Dumme Planung, interessante Themen.

Gerade wurden die Ergebnisse des ForscherInnen-Teams zum Thema Gehirnimplantate versus Nanotechnologien und dem Internet of Bodies diskutiert. Eine Unterfirma von Tesla und Alphabet hatte bereits Milliarden versenkt, um mit Brain-Implantaten Schlaganfall- und Epilepsiepatienten und irgendwie auch der Menschheit zu helfen. Nebenbei wurde die Möglichkeit, Erinnerungen zu manipulieren, erforscht.

Beziehungsweise – Erinnerungen zu löschen.

Wäre es nicht das größte Geschenk an die Bevölkerungen, vergangene Kränkungen und irrationale Meinungen ausgelöscht zu sehen und sich dem Lebensgeschenk neugierig und rein wie ein Kind zu öffnen?

Prachtvolle Idee, große Begeisterung im Raum, aber

leider –

Es gab keinen zentralen Ort im Gehirn, wo DIE Erinnerungen gespeichert wurden. Wandte die anwesende beratende Neurowissenschaftlerin ein. Erinnerungen entstanden erst durch das Zusammenspiel verschiedener aktivierter Hirnzellen.

Ein Chip könnte also bestimmte Nervenzellen, wie bei Hirnschrittmachern für EpileptikerInnen, durch Strom zum Feuern bringen.

Das war der Ansatz des Neuralink-Chips.

Man müsste, wenn man zum Beispiel Magnetismus zur Belebung bestimmter Zellen nutzen wollte, mehrere Gehirnareale bedienen. Doch eine große magnetische Spule am Kopf der Menschen wäre sicher zu auffällig.

Natürlich könnte man diese Spule um den Kopf – in, sagen wir, Helmform – mithilfe der Neuüberschreibung des Bewusstseins zum Standard machen, aber –

die Wissenschaft wusste noch nicht, wie das funktionieren könnte. Den gesamten Hippocampus zu zerstören, schien ein wenig grob.

Räuspern im Raum. Enttäuschung in der Luft. Schade.

»Aber«, sagte

die Neuro-Wissenschaftlerin

Gesundheitszustand: top dank Selbstversuch mit injizierten Nanobots.

Hobbys: Sukkulenten und ihre Koexistenz mit Milben

Sexualität: sapiosexuell

Politische Präferenzen: orientieren sich an Forschungsgeldern

zur selben Zeit im kleinen Rahmen in der Schweiz,

»gehen wir vom Status quo aus. Dem bereits vorhandenen elektronischen Netzwerk von Patientendossier, Credit Score, Identität, Versichertenstatus, biometrischer Erfassung, die nun durch die DNA-Datenbank, durch Schweißpartikel des Fingerabdrucks erweitert wurde. Diese fast fälschungssichere digitale Identität ermöglicht es uns, unter Verwendung von Biometrie, intelligenten –«, die Wissenschaftlerin blickte kurz auf, sah in leere Augen,

»Geräten, die Nutzungsmuster und Stände von Personen mit extrem hoher Genauigkeit zu bestimmen. Erweitern wir die Möglichkeiten, die uns im Moment zur Verfügung stehen, mit denen einer digitalen Währung.

Dann könnte das ein Meilenstein bei der Umsetzung von Nachhaltigkeit und Selbstdisziplinierung sein.

Mit der Koppelung aller verfügbarer Daten und einer digitalen Währung könnte der Zugang zu Gütern und Dienstleistungen einfach mit dem verfügbaren Guthaben gekoppelt werden, und darüber hinaus mit Zielen. Egal welchen. Wenn man zum Beispiel – einen smarten Elektrowagen nur leasen kann, wenn man seine Heizersparnisvorgaben erfüllt hat, Nahrungsmittel erwerben darf, wenn die Miete pünktlich gezahlt wurde, dann wäre das ein Wettkampfbooster für die Bevölkerung.

Gäbe es da nicht ein drohendes infrastrukturelles Problem, denn die hervorragend anlaufende Digitalisierung der Identität ist durch Strom- und Rohstoffknappheit, durch Hacking und Manipulation extrem fragil und unsicher.«

Die Wissenschaftlerin sah sich wieder um, die Anwesenden waren gelangweilt, sie verfolgten in ihren Endgeräten die Börsenkurse. Zeit für die nächste Stufe.

»Aber nun kommt die Nanotechnologie ins Spiel«, sagte die Wissenschaftlerin.

Ein Aufatmen der Hoffnung im Sitzungszimmer.

»Wir haben mit dem Phase-zwei-Versuch in England begonnen.

Aber«,

sagte die Wissenschaftlerin –

»leider

wird die Technologie erst in ein paar Jahren ausgereift sein. In England hat es zu mehreren Tausenden leichter Ausfälle geführt.« (Folien von Personen, die sich freiwillig Gliedmaßen in Kreissägen entfernen, auch den Kopf, weil sie das Gefühl haben, ein Pilz hätte ihr Hirn befallen.)

Stille im Raum. Trauer.

Räuspern.

»Wenn diese Kinderkrankheiten ausgestanden sind«, sagte die Wissenschaftlerin – im Raum wurde die Luft angehalten –,

»dann sind die Möglichkeiten für die Menschen und die positiven Auswirkungen auf alle Lebensbereiche grenzenlos. Wir arbeiten gerade, wenn ich Ihnen ein paar neue Folien zeigen darf

(Folien, wie süß), an Mensch-Maschine-Schnittstellen – HMI –, die, grob gesagt, auf der Verteilung von Nanopartikeln im Gehirn basieren, das sogenannte ›Obama BrainProject‹ oder besser noch: das ›Brain Activity Map Project‹, das von den US-Gesundheitsbehörden gemeinsam mit Google, Microsoft und dank der Philanthropen des Howard Hughes Medical Institutes entstehen konnte, hat wunderbare Grundlagenarbeit geleistet. Der aktuelle Stand der Projekte ist allerdings schon viel weiter –

Nanopartikel und Nanoroboter können bald für das Gene-Editing eingesetzt werden. Das hieße, man könnte

den Verstand, die Gefühle und die Gedanken der Menschen in ein hybrides Computersystem einbinden, das sich zum Wohle aller steuern ließe. Mit einem datengetriebenen Ansatz könnten viele effektivitätshemmende Aspekte eliminiert werden. Zum Beispiel künstlerische Ablenkungen oder Liebe, Sentimentalität, Hass, Trauer. Die Menschheit könnte zuverlässig zufrieden sein.

Mit dem langen Applaus hatte die Wissenschaftlerin nicht gerechnet. Ihr Projekt würde mit einem attraktiven Betrag gefördert. Und sie würde sich dem widmen können, was sie wirklich interessierte: der Erforschung des Möglichen.

Es war 24 Uhr.

An der tasmanischen Küste wurde ein riesiger Monolith aufgestellt. Worden. Er war die Blackbox der Erde. Ein unzerstörbarer Stahlklumpen, der den Klimauntergang der Welt und das vermutlich komplette Aussterben der Menschheit dokumentierte. Damit nachfolgende – Käfer? Daraus Schlüsse ziehen könnten. Sauber abgespeichert: das Artensterben, CO_2-Konzentration in der Atmosphäre, Militärausgaben und Energieverbrauch. Die Käfer würden nicht schlecht staunen.

»Ich kann nicht mehr«,

sagte

Ben zur selben Zeit auf der Wiese in Corcapolo.

So viel zielloses Gequatsche hatte er selten in so kurzer Zeit gehört.

Wenn das die einflussreichsten Menschen der Welt sein sollten, dann war wirklich alles verloren. Sie machten alle dasselbe wie der Rest der Bevölkerungen: egoistischen Quatsch. Nur leider richteten sie mehr Schaden an als alle anderen zusammen. Und es war für den Planeten nicht mehr genug Zeit vorhanden, um den Quatsch dieser Bande mit Reformen zu bremsen.

Ben vergrößerte den Bildausschnitt eines anderen Raumes. Da saß der Bezahlsystemkollege neben dem aktuellen Chef der Schweizer Bank, die Ende der Nullerjahre von der Bevölkerung und der Nationalbank mit 60 Milliarden Franken vor dem systemrelevanten Crash gerettet worden war. Neben dem Banker ein Vertreter der European Research Group, man nannte sie »Master of Brexit«, die vernetzt waren mit Cambridge Analytica, die vernetzt waren mit Mercer, der vernetzt war mit den Klimawandelbekämpfern EIKE, die vernetzt waren mit dem Heartland Institute, das vernetzt war mit ExxonMobil, die vernetzt waren mit BlackRock und so weiter.

Das Thema des Treffens:

Das System.

Das sich seit Erfindung der Banken in eine Religion verwandelt hatte, wo Abtrünnige gejagt und mit Kriegen bedacht wurden oder einfach durch das größte Militär der Welt bedroht, damit eine Ruhe herrschte.

Das System, das die Menschen mit so viel Segen bedacht hatte, es war doch das einzige System –

und so weiter.

Und nun gab es ein Problem.

Die Anleger vertrauten den Zahlungsmitteln des Systems immer weniger. Dumm gelaufen.

Nun kauften alle wie wild Häuser, Villen, Viertel, Stadtviertel, Dörfer, Hauptsache: Stein, Hauptsache: real. In den letzten Jahren hatten Investoren 42 Milliarden Dollar in Berliner Immobilien gesteckt, 30 Milliarden in welche in London, 24 Milliarden in Amsterdam und so weiter. Der Gründer des börsennotierten Unternehmens Akelius, der seine Steuern in einer Stiftung auf den Bahamas arbeiten ließ, hatte einen Bestand von fünfzigtausend Wohnungen in Europa. Oder

Vonovia, ein anderes Immobilienunternehmen mit einer Stiftung, die ihre Aufgabe damit beschrieb: »Menschen bei der Bewältigung verschiedenster sozialer Herausforderungen unterstützen« –

zum Beispiel bei Wohnungslosigkeit.

Die Menschen betrifft, die in Pensionskassen einzahlen oder einzahlen müssen, zum Beispiel bei großen Versicherungsfirmen, die ihre Einlagen in Immobilienfonds vermehren. Was dazu führt, dass im Zuge der Rentabilität die Menschen, die in Pensionsfonds einzahlen müssen, ihre Wohnungen nicht mehr zahlen können oder ihre Wohnungen durch Totalsanierungen (neuer Anstrich) verlieren.

Wenn diese Trottel nun auch noch dem wunderbaren Finanzsystem misstrauten, würde das Konstrukt, das auf einer kühnen Idee basierte, kollabieren. Dann würde auch die mannigfaltige Überwachungstechnik, die kreiert worden war, um Unruhen zu verhindern und natürlich um Gewinn zu generieren – nichts mehr nützen. Es musste darum so schnell wie möglich auf Bargeldlosigkeit umgestellt werden. Für den Fall, dass die Menschen auf die Idee kamen, ihr Erspartes sehen zu wollen.

Denn dann würde der ganze Stuss, der seit Erfindung der Kurantmünze, die mit dem immer kleiner werdenden Goldanteil der Beginn der großen Geldlegende war, dann würde das System, das nur auf Schulden basierte, auf Geliehenem, auf Kreditkarten und Konsumentenkrediten, auf Hypotheken und Ausbildungskrediten, auf Darlehen, zusammenbrechen.

Die Kreditinstitute hatten bereits 40 Prozent der Geldautomaten stillgelegt und bargeldlose Überweisungssysteme eingeführt, Zahlsysteme auf dem Handy waren der Nachfolger der Kreditkarten. Das war so praktisch!

In Blockbustern aus Hollywood wurde schon lange kein Geld mehr gezeigt, die Darsteller zahlten mit ihrem guten Namen, dem guten Fingerabdruck, der guten Gesichtserkennung – aber

immer noch glaubten zu viele an Bargeld. Da halfen auch die Negativberichte über Geldwäsche nicht und auch nicht das Framing, das Menschen, die an Bargeld festhalten wollten, als rückwärtsgewandte (Nazi-)Rentner bezeichnete.

Vielleicht sollte man eine Strafgebühr auf die Benutzung von Bargeld einführen? So etwas wie den Minus-Zins auf Bankguthaben? Oder man belohnt die Leute mit einem noch besseren Paybacksystem.

Oder –

»Eine neue Studie«, sagte der Bezahlsystemkollege, »Wissenschaftler in ganz Europa finden die gefährlichsten Viren in großer Anzahl auf Geldscheinen, Viren, die zu einer mutierten Form von Ebola führen würden. Ebola ist gut.« Die Banker nickten. Blut, das aus der Haut drang, war immer gut.

Der ebenfalls anwesende Chef der Agentur Hill & Knowlton, die Spezialisten für positive Massenbeeinflussung, war begeistert. Er sah die Kampagne schon vor sich. Meine Leute werden morgen mit den Leuten bei den größten Medien reden, TV, Zeitungen – er hielt kurz inne – die größte europaweite Zeitung hieß RCE.

Er würde mit dem Inhaber Kontakt aufnehmen müssen.

Im Anschluss gab es den Jahresbericht des Wissenschaftlerteams

über die Erkenntnisse der letzten zwölf Monate, die jenen vor vierundzwanzig Monaten glichen.

Die anwesenden Leader hörten dem Lamento über die existenzielle Bedrohung des menschlichen Lebens nicht zu. Wenn sie sich gruseln wollten, würden sie sich von ihren Angestellten den Club-of-Rome-Schinken Die Grenzen des Wachstums – in Gedichtform vortragen lassen. Jahrzehnte nach der Veröffentlichung der angstlustbefeuernden Studien ging es allen viel besser als damals. Das Wachstum hatte sein Versprechen eingelöst.

Jedenfalls

lasen – die WissenschaftlerInnen nun ihre Erkenntnisse vor:

»aufgrund der stetig wachsenden Cyber-Risiken scheint es sinnvoll«, lasen sie, »das derzeitige Internet durch ein satellitengestütztes System zu ersetzen, wahrscheinlich in Kombination mit Quantenverschlüsselung. Dies würde die Möglichkeiten zur Manipulation von Internet-Inhalten und zur Beeinträchtigung der Datenkommunikation erheblich reduzieren. Es würde jedoch auch ein hohes Maß an Kontrolle über einen großen Teil der Informationen bedeuten.«

Die meisten im Raum waren kurz eingenickt.

Investor Bill Ackmann lief Spucke aus dem Mund. Er hatte vor einiger Zeit über Scheinfirmen zehn Prozent von Universal Music gekauft.

In eifriger Suche nach realen Anlagemöglichkeiten waren inzwischen alle Bereiche der Welt, von Landwirtschaft über Wasser bis hin zu Kunst und Kultur, also alles, was auf der Arbeit von irgendjemandem beruhte oder der Allgemeinheit gehörte, nun Investitions- und Renditemasse geworden. Die Konzernen gehörte. Denen die Welt gehörte. Um sich zu rentieren, mussten die Dinge rentabel sein. Die ForscherInnen setzten sich. Schön, dass sie darüber geredet hatten.

Die Meetings waren zu Ende und

danach passierte, was immer passiert.

Ein Teil der Anwesenden besoff sich und kokste in den Klubs des Schweizer Ortes. Die älteren ließen sich von ihren mitreisenden ÄrztInnen in einen guten Propofolschlaf versetzen. Die eingeladenen SchauspielerInnen hatten Geschlechtsverkehr. Untereinander. In kleinen besoffenen Gruppen redeten sie schlecht übereinander, sie pissten einander vor die Hotelzimmer, sie überlegten bereits in jener Nacht, mit welchen Tricks sie einander schaden könnten.

Einige kotzten.

Zur selben Zeit waren von den Konten aller anwesenden Leader

kleinere Beträge verschwunden und haben ihren Weg über ein verzweigtes Netz auf diverse Konten auf den Seychellen und Guernsey gefunden.

»Normal«,

sagte Ben eine halbe Stunde später in Corcapolo,

als er die Übertragung ausschaltete.

Normal, dass alles mal wieder weniger aufregend ist, als man es sich ausgemalt hatte. Da gab es keine Geheimversammlung von Superhirnen, die in weißen Gewändern in eine Kugel blickten und die Dezimierung der Menschheit beschlossen. Keine Katastrophen, außer

dass es Bens Verstand beleidigte, dass diese Vögel so viel Mist anrichten konnten. Dass sie in der Lage waren, Milliarden Menschen das Leben zu erschweren. Dass in ihren Mausehirnen nichts anderes Raum fand, als die Frage, wie sie ihr kleines scheiß Dasein optimieren konnten.

Langweilig.

Die Sonne wird jede Sekunde aufgehen, im Mondlicht sah Ben Rachel auf Pjotr liegen.

Ein Bild, das Ben irgendwie verstörte, ohne dass er genau wüsste, warum. Vielleicht, weil er keinen hier wirklich als – menschlich gelesen hatte, mit Menschenbedürfnissen, die über Erregung durch Technik hinausreichten.

Einen Tag später

erschien in allen Ländern auf dem europäischen Kontinent, in England und Irland die aktuelle Ausgabe des RCE-Magazins.

Die Headline lautete: VIREN-Lüge ist ANGRIFF auf Ihr gutes Geld. Die Berichte handelten davon, dass bald die Legende von schmutzigem Bargeld verbreitet werden würde,

Viren, die sich über Scheine auf die Haustiere übertrügen und dann auf den Menschen –

nur von der eigentlichen Geheim-Aktion – der Tötung aller Haustiere – ablenken sollte.

Treffer.

Tiere und Geld, zwei Werte, die einen absoluten emotionalen Overflow bewirken.

Zusätzlich zur neuesten Ausgabe der Zeitung wurden die Hunde- und Katzenhalterforen geflutet.

(»Werden unsere Lieblinge bald ermordet?« – »Ja!«)

Die Tierkampagne basierte auf Leaks zu Regierungsbeschlüssen. Sogenannten. In Europa war ein Verbot der keimübertragenden Haustierhaltung mit umgehender Exekution der Hunde- und Katzenpopulation geplant. Die Propaganda war durch furchtbare Bilder weinender Hunde, die in einen Schredder getrieben wurden, emotional angereichert.

Es gab Interviews mit lokalen Tierschützern, die erschüttert berichteten, dass nicht die Pandemiesorge hinter dieser Mordaktion steckte, sondern die Schäden, Kratzspuren und Schmutzlinien in den Immobilien, die ausländischen Anlegern gehörten.

Hundert Millionen Haustierbesitzer mögen das. Teilen das. In den Massenablenkungswaffen – den sozialen Medien.

Doch auch die BenutzerInnen-Zahlen der Peer-to-Peer-App steigt täglich. Auch ohne Likefunktion.

Das Gefühl, einer Elite des Widerstandes anzugehören und im Besitz der Wahrheit zu sein, gleicht das kleine Manko aus.

Und

einen Tag danach

war es Pjotr gelungen,

Trojaner in ein MS-Word-Update zu laden.

Über das millionenfach genutzte »Schreibprogramm«, das die User nur leihen konnten, und das Microsoft zum Mitbesitzer eines unendlich großen Fundus von Wissen und Kunst und natürlich auch von Schwachsinn machte, wurde nun die Wahrheit verbreitet. Kind of. Der größte Erfolg der Woche war das erfundene Alkoholverbot. Es sollte allumfänglich in zehn Monaten durchgesetzt werden.

Zu der Überschrift wurden in allen europäischen Ländern Deepfake-Videos gestreut. Gespräche zwischen WirtschaftsministerInnen, die die Alkoholsteuer den jährlichen Schadenskosten durch Unfälle, Morde, Schlägereien, Leberzirrhosen gegenüberstellten.

Klarer Fall. Der Alkohol würde verschwinden.

Wenig bisher hatte so viel Angst und Panik entfesselt wie die Meldung, dass die Menschen sich nicht mehr legal betäuben könnten.

Auch hier folgte der eigentlichen Meldung eine Flut von

Belegen, Bildmaterial, Einschätzungen von ExpertInnen, WissenschaftlerInnen, PolitikerInnen.

Mit den Bots und den Klickfarm-Einsätzen verbreiteten sich die Nachrichten weiter in die Medien, die jede Hysterie und klickfördernde Schwachsinnsmeldung dankbar entgegennahmen, überhöhten, zur Wahrheit werden ließen, die die Massen glaubten und verteidigten, bis zu dem Punkt, da auch eine Aufklärung der Lüge als Lüge gelesen wurde.

Die Anwälte

Es liegen keine Einzelbewertungen vor, denn die Anwälte funktionieren nur in Gruppen ab zwanzig Personen

der PolitikerInnen, der CEOs, der Prominenten und Kapitalinhaber, deren Deepfakes viral gingen, hatten viel zu tun. Gemeinsam mit den Ermittlungsbehörden und deren IT-Einheiten versuchten sie, den Ursprung der Videos herauszufinden. Sie erließen Mahnungen an Plattforminhaber, die meistens in Amerika gemeldet waren oder in China oder auf den Caymans und im Zuge der internationalen Kooperation einige Videos entfernten. Aber – entferne mal im Netz Vorhandenes aus dem Netz. Die Anwälte gingen hart gegen VerbreiterInnen der Fake-Videos und News vor, sofern sie die Nachrichten auf sozialen Medien verbreitet hatten. Einige Menschen wurden so in den Ruin getrieben. Das hatte eine abschreckende Wirkung.

Die Anwälte versuchten die Hetze aus dem RCE-Kanal zu entfernen. Schlechte Performance.

Offizielle Statements wurden verlesen, Pressekonferenzen fanden statt, die Nachrichten klagten die Untergrabung der demokratischen Grundordnung an. Die Betroffenen veröffentlichten Distanzierungen. Und es zeigte sich,

dass es ein Fehler gewesen war, die Deepfakes-Technologie zu dulden und sogar noch – in Form von Zuschüssen für alerte Start-ups zu fördern.

Keiner hatte die Möglichkeiten dieser Manipulationswaffe ernst genommen. Deepfakes hatten hauptsächlich

Frauen betroffen, deren Gesichter auf Pornofilme geschraubt worden waren, zum Spaß oder aus Frauenhass oder beides. Das war doch. Lustig.

Es war ein Fehler gewesen, keine europäischen digitalen Infrastrukturen zu errichten. Keine Alternativen zu den amerikanischen oder chinesischen Plattformen, die das Netz beherrschten.

Es war ein Fehler gewesen, den Lobbygruppen der Techunternehmer im EU-Parlament und in den Räten zu folgen, die sich gegen fast jede ernst zu nehmende Regulierung ihrer Firmenpolitiken eingesetzt hatten.

Alles Quatsch,

dachte

Ben, der zur selben Zeit im Netzwerk des Schweizer Geheimdienstes zu Gast war. Er dankte der stümperhaften Mitarbeiterin für ihre Trotteligkeit, ihn physisch in die Nähe ihres Rechners gelassen zu haben. Ben hatte nach dem Besuch von Rachel, der Babyspionin, Informationen über die Freunde in die Dossiers und Suchmaschinenanfragen des Geheimdienstes einfließen lassen, die sie vor Ewigkeiten noch in England zusammen gefälscht hatten. Ein Portfolio von Biografien, Urkunden, Personalien, Fake-Profilen in den sozialen Medien.

Sie waren für die Geheimdienste nur eine Gruppe Jugendlicher, die aus reichen Elternhäusern in England stammten und im Tessin waren, um fern von ihren Eltern Sex zu haben und zu kiffen.

Ben hatte in den Rechnern des Staatsschutzes das Auftauchen und Beenden der Beobachtung verfolgt, die Überwachung der Freunde war eingestellt worden. Die Dauerloops schlafender, essender, lesender und ballspielender junger Menschen in Poloshirts waren selbst für Schweizer zu uninteressant. Der Bericht war an die Leitstelle in Den Haag ergangen.

Es war vier Uhr am Morgen,

als Pjotr

seine Sachen einpackte. Die Sonne war noch nicht aufgegangen. Als er auf dem Moped in Richtung italienische Grenze fuhr, hatte er immer noch keine Ahnung,

er wusste nicht, was er gerade tat

Vielleicht musste er weg, weil er begann, sich wohlzufühlen, und das war ein seltsames Gefühl.

Gestern war das passiert. Neben Rachel, inmitten der anderen, in der Nacht auf der Wiese, merkte er – dass er plötzlich anwesend war.

Und dann dachte er, dass das also dieses Wohlfühlen sein musste, von dem immer mal die Rede war. Ein Begriff, der ihm nie eine Mitteilung gemacht hatte.

Also fuhr er weg. Das war nicht logisch und

in dem Fast-Morgen überquerte er die Grenze und dachte, er sei der einzige Mensch auf der Welt.

Der einzige

traurige Mensch

war Rachel. In den Tagen nach Pjotrs

Verschwinden merkte sie, dass etwas fehlte, von dem sie nicht gewusst hatte, dass es vorhanden gewesen war. Auch dass sie sich verändert hatte, war ihr kaum aufgefallen.

Wenn sie nun auf der Wiese stand, am Morgen. Dann fand sie diese Natur nicht mehr beängstigend oder feindlich, sondern sie hörte den Fluss und die Vögel, und sie wollte, dass es allen so ging. Denn ohne Angst in der Natur rumzustehen, war ein guter Zustand. Gewesen.

Denn nun fehlte irgendetwas. Der Rausch, in dem sie sich seit Wochen befunden hatten. War verschwunden. Der Zweifel gekommen, die Ordnung gestört. Rachel dachte, dass sie irgendwas mit Pjotr hätte unternehmen sollen. Also etwas, außer eine Revolution zu planen. Zum Beispiel. Pilze suchen oder so einen Scheiß, den befreundete Menschen machen, und Rachel merkte, dass sie keine Ahnung hatte, was Freunde – außer zusammen etwas zu hacken und mit irgendwas anzugeben – gemeinsam unternahmen.

Die Leichtigkeit war verschwunden.

Es war plötzlich

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6 Monate vor dem Ereignis.

Da vergeht schon mal Zeit, denn so eine neue Welt macht sich ja auch nicht in ein paar Tagen, aber – im Moment ist alles noch beim Alten.

In Deutschlands Süden – in München. Schau nur, wie elegant die Stadt herumliegt an diesem romantischen Fluss, der vor Kurzem in den Besitz von Vattenfall übergegangen ist.

Seitdem war der Fluss mit einem elektrischen Zaun vom Menschen getrennt.

Und da liegt Münchens gleichsam pittoreske Innenstadt. Urige Bierstuben voller chinesischer Touristen, die auch die meisten der Wohnungen erworben hatten.

Die Mieten hatten sich in den letzten fünf Jahren verzehnfacht.

Das war schon ein wenig, ungewöhnlich viel.

Hier in der Innenstadt genoss man die Freizeitangebote. Shoppingzentren, in denen die Leute Waren betrachteten, die sie sich nicht leisten konnten. Und Kultur. Der Mensch brauchte Kultur, um Mensch zu sein.

Privat finanzierte Komödientheater und Cabarets, wo Frauen und Männer nackt tanzten oder Geschlechtsverkehr auf der Bühne hatten. Bei jeder Krise ging die Hälfte von ihnen bankrott und neue, noch massenkompatiblere Orte entstanden. Mehr Nackte, die tanzen. Dazu hatten die europäischen KulturministerInnen vor einiger Zeit einen neuen Kulturleitfaden entwickelt.

Der Worte wie »BürgerInnennähe« und »leichte Vermittelbarkeit« beinhaltet hatte.

Im Herzen der smarten Stadt waren Exklusivmarken von Walmart, Nike, Starbucks, ExxonMobil, LIDL und Amazon, Amazon, Amazon zu betrachten. Auch Delikatessenläden für Bäckerei- und Fleischerzeugnisse gab es, also Ableger der großen Lebensmittelketten. Sie verkauften in Fabriken von Maschinen Erzeugtes, in schönem Ambiente.

Verließ man den inneren Kreis der renovierten Stadt, kam man an den Obdachlosen vorbei, Walking Dead, die sich jedes Land zur Motivation der Übriggebliebenen leistete, um mit ihrer Trostlosigkeit zu demonstrieren, was drohte, wenn man vom gelernten Weg der Ausbeutung abkäme.

Es wäre möglich gewesen, jenen, die vom System unverdaut ausgeschieden worden waren, ein angenehmes Leben zu finanzieren, den alten, krank Gearbeiteten, vom Dauerstress der Ausbeutung verrückt Gewordenen, aber – wozu sollte das gut sein?

Apropos.

Die meisten Europäer hatten durch all die vergangenen Katastrophen lernen müssen. Dass keiner sie retten würde.

In vielen Ländern des ehemaligen Ostens, hatte man nie etwas von irgendwem erwartet. Oder gelernt, dass es keine Belohnung für das Herumgelebe von niemandem gab, und man sich besser selber organisiert –

Die Menschen hatten Polykliniken in leeren Automobilfabriken eingerichtet, Schulunterricht in privaten Gruppen abgehalten, Schwarzmärkte errichtet und Kinderbetreuung, Abtreibungen, man hatte – die Supermärkte ausgeraubt, um zu überleben.

Zur selben Zeit warteten die BewohnerInnen des ehemals reicheren Nordwestens Europas in stummer Ungläubigkeit auf Wunder.

Sie konnten nicht fassen, dass es sie betraf, dieses Elend, das schon immer da gewesen war, nur nicht so sehr bei ihnen. »Das kann doch nicht sein«, murmelten sie, und freuten sich auf den Abend und die neue Serie, die sie streamen würden, falls nicht wieder der Strom ausfiele.

An jenem Abend also, waren die Straßen fast leer, die Menschen fanden sich vor ihren Rechnern ein, denn heute kam die neue Folge

»RCE. Die Serie«,

und die meisten Zuschauerinnen wollten nicht warten, bis die gesamte Staffel auf der größten Streamingplattform abrufbar war. Das hatte es seit Langem nicht mehr gegeben,

dass die User auf die Bereitstellung der neuen Folge warteten, dass sie sich in Gruppen trafen, um gemeinsam zu konsumieren, dass eine Serie so eine Verbindung schaffte,

das hatte lange nicht mehr stattgefunden, so ein kollektives Erlebnis beim Konsum und dem gemeinsamen Singen und Downloaden des Hauptsongs der Serie und

dem millionenfachen Laden der App, die in der Serie eine Rolle spielte und von der die meisten dachten, dass sie darüber neues Merchandise und Fakten über die DarstellerInnen beziehen könnten.

Die Serie war in Italien gedreht worden. Kommunismus, gut aussehende DarstellerInnen, nett verrottete Umgebung und so weiter. Es ging um sechs Jugendliche, die eine europaweite Revolution vorbereiteten. Sie erpressten die Feinde, knackten Verschlüsselungen und Codes, sie deckten Lügen auf. In der aktuellen Folge befreiten die jungen Nerds einen Menschenrechtsanwalt, der in Amerika unter Anklage stand.

Verrückte Geschichte,

die im richtigen Leben vor rund fünfzig Jahren in Ecuador begann.

Das zum Wohle des Volkes von der kommunistischen Partei befreit wurde. Die wurde nach der Übernahme durch die Militärjunta verboten. Und der US-Konzern Texaco begann Erdöl im Land zu fördern. Die Gewinne wurden privatisiert, der Konzern hatte ja in die Hardware investiert und schöne Arbeitsplätze geschaffen. Danke dafür.

Während des Abbaus wurden über Jahrzehnte aus Versehen 260 Milliarden Liter Rohöl in den Wasserquellen und mehr als 240 Millionen Liter im Boden Ecuadors entsorgt. Der Konzern ging später in das Portfolio des mächtigen Energieunternehmens Chevron ein.

In den Neunzigerjahren prozessierte der amerikanische Anwalt Steven Donziger vor dem Gericht Ecuadors gegen den Konzern und gewann schließlich. Chevron wurde zu 9,5 Milliarden Dollar Schadenersatz verurteilt.

2007 verkaufte der Konzern alle seine Vermögenswerte in Ecuador und das Urteil konnte nie durchgesetzt werden, denn die Gerichtsbarkeit wurde in die USA überführt.

Nun lief der Prozess Donziger gegen Chevron schon seit Ewigkeiten, und Chevron hatte inzwischen zwei Milliarden Dollar Prozesskosten ausgegeben. Zweitausend Anwälte traten gegen Donziger an. Und forderten zuletzt die Herausgabe von Endgeräten und Unterlagen. Als Donziger das für eine schlechte Idee hielt, kam er wegen Missachtung des Gerichts in Hausarrest. Wo er seit Jahren mit Fußfesseln saß.

In Ecuador gab es seit Kurzem einen neuen Präsidenten, ein Opus-Dei-Mitglied, warum auch nicht.

Dessen erste Handlungen waren jedenfalls ein Freihandelsvertrag mit den USA und eine Abschaffung der Devisensteuer. Vermutlich würde er die Zusammensetzung der obersten Gerichte beeinflussen in seinem schönen Land. Wie überall.

Die Geschichte in der Serie wühlte die Leute auf. Denn – kaum jemand wagt mehr, gegen Konzerne oder Regierungen vorzugehen. Zu drastisch waren die Folgen für Privatpersonen wie Assange, Donziger, Snowden, für die Juristen und kleinen Anwälte, die die Cum-ex-Affäre aufgedeckt hatten, für die FlüchtlingshelferInnen an den Grenzen Europas, für OppositionspolitikerInnen. Deshalb war die Freude groß, als

in der aktuellen Episode der Serie die Nerds Donziger entführten, ihn nach Kuba brachten und das Netzwerk von Chevron hackten, um den Laden um 9,5 Milliarden Dollar zu erpressen.

»Hallo

Bern«, sagte Maggy.

Inhaltsverzeichnis

Immer noch 6 Monate vor dem Ereignis.

»Mein Name ist Regula Steinhuber.« Maggy hatte einige gefälschte elektronische Identitätsnachweise bei sich, verschiedene Verkleidungen, um ihre Körpermasse und ihr Gesicht für biometrische Kameras zu einer echten Aufgabe zu machen. Sie würde die nächsten zwei Wochen in diversen Ländern den Stand der gesunden Schwarmintelligenz überprüfen.

Im Moment war alles normal in Bern auf dem Bundesplatz.

Eine kleine Stadt mit Fototapete im Hintergrund, komplett unterbunkert – man wusste ja nie. Es könnte sein, dass die Schweizer Bevölkerung plötzlich überleben musste. Dann hieß es, schnell ein Notfall-Rollköfferchen zu nehmen, zu dessen Bereitstellung die Bevölkerung seit Monaten aufgefordert wurde, das mobile Endgerät nicht zu vergessen, denn ohne Identitätsnachweis: kein Platz im Bunker –

Ah, und die Herkunft nicht vergessen, denn hier war man unter sich, unter SchweizerInnen.

Hauptsache sauber – dachte Maggy, in der von Hand polierten Stadt.

In Bern waren selbst die angeeigneten Dreads der jungen bewussten Menschen duftend wie eine Sommerwiese.

Gemächlich schlenderten die Eingeborenen über einen komplett mit Kameras überwachten Platz.

Ihre Regierung saß dort, man schätzte die Regierung, sie war die demokratischste weltweit. Und so bescheiden geblieben.

Hier regierte der konservative, also der gesunde Menschenverstand, der sogar junge Menschen mehrheitlich vom Widerstand abhielt. Wogegen auch.

Der Wohlstand des Landes war spürbar, ein Eingriff schien nicht erforderlich. Hier gab es mithin noch Menschen in normalen ehemaligen Mittelklasseberufen wie Handwerker oder Verkäufer, die nicht durch Geräte oder Menschen ohne feste Verträge ersetzt worden waren. Normale Leute gab es, die sich Wohnungen leisten konnten, die sie zwar teilten, aber – immerhin. Die eine Krankenversicherung hatten. Die Armen waren mit Fußfesseln überwacht, damit sie die Steuerzahlenden nicht hintergingen, die Nicht-Steuerzahlenden waren Banken und Konzerne, die Whistleblower mit aller Härte des Gesetzes verfolgten.

Die Eliteeinheit AAD-10, die Marines des kleinen Landes, saß in einem Bunker und spielte Karten. Sie warteten seit Jahrzehnten auf einen Einsatz. Die Eliteeinheit AAD-10, die Marines des kleinen Landes, saß in einem Bunker und spielte Karten. Sie warteten seit Jahrzehnten auf einen Einsatz.

Es war wichtig, dass es eine Ruhe gab in dem Land, das so vielen Firmen Zuhause war, und Ruhe erreichte man durch Sattheit. Früher, als das Land noch arm war, gab es Hunderttausende Saisonarbeiter, die den Wohlstand gerne errichteten. Sie gruben Tunnel und starben dabei, und Brücken und Autobahnen, sie arbeiteten in der Landwirtschaft, in den Hotels, in der Reinigung, in den Chemiekonzernen, bis die Sache von alleine lief und man sie nicht mehr benötigte. Die Arbeiter lebten seit den Dreißigerjahren des letzten Jahrhunderts in Baracken außerhalb der Gemeindegrenzen, und die Urschweizer begannen, sich vor ihrer Zahl zu fürchten. Der patriotische Millionär Schwarzenbach hatte Ende der Sechzigerjahre mit seiner Initiative »Gegen die Überfremdung« gefordert, den Ausländeranteil auf höchstens 10 Prozent zu begrenzen, damit die politische, kulturelle und sprachliche Eigenart der Schweiz erhalten bliebe. Fast die Hälfte aller Schweizer likten das. Frauen ausgenommen. Die durften noch nicht wählen.

Heute war es ruhig. Die Bevölkerung war zufrieden. Damit das so blieb, gab es die Rechtsprechung der »super-provisorischen Maßnahmen«. Die erlaubte es den Gerichten, die Veröffentlichung eines Artikels vor dem Erscheinen zu verbieten, wenn nachweislich die Gefahr eines »unmittelbaren« Angriffs auf die Ehre des Antragstellers bestand. Es gab harte Gesetze gegen UnruhestifterInnen, es gab Gewehre. Bei allen, die einmal gedient hatten zu Hause. Nach den USA erzeugten die Schweizer die meisten Tote durch private Waffenbesitzer. Männlich.

Es herrschte eine angenehme Ruhe. Laute Autos waren ebenso verboten worden wie Demonstrationen, die einen terroristischen Hintergrund hatten, wie zum Beispiel – fast alle.

Die jüngeren Menschen standen in kleinen, höflichen, passiv-aggressiven Gruppen vor dem Bundeshaus. Sie spielten das RCE-Game und lernten beim Fangen von Kapitalisten, dass in diesem prachtvollen Gebäude der Patentschutz verabschiedet worden war. Der dafür sorgte, dass das Geld hier blieb und die Länder, deren BIP unter dem der Schweiz lagen, teure Lizenzgebühren zahlen mussten, um nicht an diversen ausgerottet geglaubten Krankheiten zu verenden. Das Recht auf Leben musste sich da leider unterordnen. Okay, das Recht auf das Leben anderer.

Die Gamer erfuhren, dass das härteste Überwachungsgesetz der Welt, das jeden im Verdachtsfall, der unklar definiert war, legal aus dem Verkehr ziehen konnte, verschärft worden war. GefährderInnen konnten präventiv in Lager verbracht werden.

Das traf aber hauptsächlich – Fremde.

Wie Dora,

Geschlechtskrankheiten: alle

Marktrelevanz: trug zur Volksgesundheit bei

politische Ausrichtung: würde Liberale wählen, wenn sie dürfte

Familienstand: allein

Träume: hoffnungslos

die zur gleichen Zeit in einem Camp in Rebévelier im Jura lebt. Na ja. Lebte. Sie war keine terroristische Gefährderin, sondern eine Landstreicherin.

Das Überbrückungsheim befand sich in einer der ärmsten Gemeinden der Schweiz. Wo sollte man den Scheiß auch sonst hinstellen.

Hier lebten: Geflohene, obdachlose GastarbeiterInnen, die nicht mehr benötigt wurden und die keine Sozialversicherung hatten. Hier lebten Asylsuchende, und alle zusammen warteten auf ihre großzügigerweise bezahlte Rückreise in ihre Heimatländer. Viele waren die überwiegende Zeit ihres Lebens in der Schweiz gewesen, hatten aber nie eine Staatsbürgerschaft erhalten – wofür auch – und wurden nun wegen der Entlastung der Staatskassen verabschiedet, was die Bevölkerung begrüßte. Hier wartete die ehemalige Prostituierte Dora auf die Rückkehr nach Ungarn, wo ihr als Roma eine glänzende Zukunft bevorstand.

Früher hatte Dora in Verrichtungsboxen am Stadtrand gearbeitet. Einem von den BürgerInnen mit Freude begrüßten Drive-in für Freier, die dort in Holzverschlägen Entspannung finden konnten. Man wollte die Sexarbeiterinnen nicht im sauberen Stadtbild sehen, das Tradition und Reichtum atmete.

Als Dora zu alt für ihren Beruf war und die Vorliebe der Freier für Minderjährige zunahm, wurde sie in einen Haushalt zur Rundumbetreuung eines alten Bürgers abgestellt. Sie schlief im Keller. Als der alte Bürger tot war, kam sie in dieses Lager. Dora war jetzt sechzig, hatte Osteoporose, eine schlecht verheilte Tuberkulose und Krätze. Gab es auch wieder. Sie lag in einem Schlafsaal zusammen mit dreihundert anderen.

»Wenn ich

kurz etwas anmerken darf«, sagte

der Freier,

Sexualität: Freier

Beruf: Inhaber mehrerer Häuser aus Familienbesitz, Schreinerei

Politische Orientierung: rechtskonservativ

Hobby: Alphorn

Familienstand: hoffnungslos

»in der Schweiz vertraue ich auf Qualität. Auch in geschlechtlicher Hinsicht. Als Fan der Prostitution war ich sehr erfreut über den Auftrag, die Verrichtungsboxen anzufertigen.

Alles luftig, sauber, kameraüberwacht, der Kunde fährt ein, zwei Runden über das Gelände, dabei kann er seine Vorauswahl unter den Frauen treffen, die da sitzen wie, ich sag gern, schöne Blumen, die gepflückt werden wollen. Die nächste Runde, die Blume steigt in den Pkw, dann geht es ans Kopfende des Territoriums, dort kann man entweder mit dem Pkw in einen Holzverschlag fahren und da die Blume pflücken. Wenn der Kunde per pedes unterwegs ist, kann man gemütlich in so einer Holzbox stehen und sich richtig gut einen runterholen lassen oder die Person penetrieren.

Irgendwie geht es ja auch um Liebe.«

Und

gemütlich war es.

Das Bern,

wo Maggy

zur gleichen Zeit überlegte, ob sie den Platz, auf dem immer mehr Menschen mit dem Game zusammentrafen, vor Freude ablecken sollte.

Maggy wusste, wenn das Spiel in der Schweiz funktionieren würde, könnte es die millionenstarke Community in ganz Europa begeistern,

denn hier in diesem wunderbaren Land war das

aufständische Potenzial der Jugend genauso unterentwickelt wie die Fähigkeit der Erwachsenen, Fehler einzugestehen.

Fragte man Schweizer Kinder, was sie mit ihrem Leben machen wollten, antworteten sie: Karriere.

Woher sollten sie es auch besser wissen, und wie sollte ein »Besser« aussehen?

Das Lernsystem in den westlichen Ländern setzte auf den Confirmation Bias, einen Basisfehler des menschlichen Hirns, der es Abkürzungen nehmen ließ, um schneller zu irgendeinem Ziel zu gelangen.

Man konnte es kapitalistische Entscheidungsarchitektur nennen.

Viele der jungen Menschen hier in dieser wunderbar funktionierenden Schweiz engagierten sich in wirtschaftsliberalen Parteien, sie wollten später etwas mit Finanzen machen. Oder Versicherung. Oder Immobilien.

Oder

Philanthropin werden.

Aber im Moment tollten sie mit ihren Endgeräten durch die Stadt und jagten Kapitalisten.

Das war lustig.

Das RCE-Game wurde innerhalb eines Tages fünf Millionen Mal heruntergeladen.

Es lief alles großartig.

Die Bewerbung

von Serie und Film hatte Karen in Corcapolo

zur selben Zeit genauso sorgfältig geplant wie die Verbreitung des Games. Die Brigaden bedienten auf den diversen sozialen Medienplattformen ungefähr zwanzig Hashtags mit rund 80 Millionen Likes, Posts, Reposts von Memes und Links zu anderen Medien.

Nach dem alten QAnon-Vorbild wurde der harte Kern der Recherchejunkies über Reddit-Subchannels rekrutiert, auf alle möglichen Wirtschaftsverbrechen, reale Zusammenhänge und natürlich auf die neuen Fakten genudgt, und

dann konnten sie endlich zeigen, was in ihnen steckte.

Sie gruben sich durchs Netz und folgten ausgelegten Ködern: alten Dokumenten, Notizen von Meetings und Parteitagen der Rechtsnationalen. Sie entdeckten die Funktion der Stiftungen und begriffen Zusammenhänge zwischen Korruption, Bestechung, Gesetzen, der Verknüpfung von Industrie, Kapital und Politik.

Da war viel zu tun.

Seit Pjotr verschwunden war.

Kam Karen nicht mehr zum Nachdenken. Worüber auch?

Sollte sie sich vorstellen, was nach dem Scheitern ihres Planes passieren würde? Stichwort: Einsatzgruppe vor der Tür und finaler Rettungsschuss.

Sie hätte an ihre großartige Karriere in der Pharmaindustrie denken können. Als sie erwachsen gespielt hatte. Mit fast unbegrenztem Forschungsbudget.

Das einfachste Argument, wenn jemand Börsenspekulationen zu hinterfragen wagte.

»Nimm nur mal die Pharmaindustrie. Wie sollten sie sonst zu all den Milliarden für die Forschung kommen, die Forschung zum Wohle der Menschheit.«

Die sah dann so aus –

Der Konzern, für den Karen geforscht hatte, machte 52 Milliarden Pfund Umsatz im Jahr, was für die Aktionäre viel zu wenig war. Sie verlangten nach mehr. Wollten Erfolge sehen, schnell, signifikant, exponentielles Wachstum, die Testphasen verkürzt, die Preise nach oben, was soll schon schiefgehen. Die Testreihe an zweihundert nigerianischen Kindern, bei der fünfzig verstarben, ging schief für den damaligen CEO. Er hatte sich erwischen lassen.

Die Zahlungen an einen ortsansässigen Staatsanwalt waren geleakt worden. Der Mann musste nun als CEO bei der Konkurrenz arbeiten und

Assange schmorte in der Hölle, es gab wenig, was ein rechtschaffender Kapitalist mehr hasste als Leakingplattformen.

Neben WikiLeaks und DDoS (»Distributed Denial of Secrets«)

hatten die Freunde die Leakingplattform, die Rachel damals programmiert hatte, neu in Torrent aufgesetzt. Sie hieß #RCELeaks und funktionierte in fast Apple-hafter BenutzerInnenfreundlichkeit.

In den jeweiligen Landessprachen fanden sich Dokumente, die bunt und attraktiv zubereitet waren, sodass wirklich jeder sie konsumieren konnte, wie eine gute Unterhaltungssendung.

Karen sah sich einige Beispiele aus Europa an.

In Frankreich gab es Dokumente über den Pharmakonzern Sanofi. Seit Jahren ermittelte die Staatsanwaltschaft sehr sorgfältig gegen den Konzern. Wegen des Verdachts auf Totschlag und irgendwelcher Geburtsfehler in Verbindung mit einem Epilepsie-Medikament. Mindestens viertausendeinhundert Kinder waren allein in Frankreich mit schweren Missbildungen geboren worden.

Das Mittel wurde auch bei bipolaren Störungen eingesetzt. Millionen hatten es weltweit genommen. Und nahmen es weiter. Der französische Staat zahlte inzwischen rund 500.000 Euro an die Mitglieder der betroffenen Familien. Man konnte also sagen, dass die Bevölkerung den versuchten Mord an sich selber entschädigte.

Weiter ging es mit einem Dossier über

Alexandre Benalla, einen Sicherheitsbeamten und stellvertretenden Stabschef des Präsidenten. Der Mann hatte aus Gründen des Kontaktes zur Basis als falscher Polizist während der Maidemonstrationen 2018 in Paris einen jungen Demonstranten verprügelt. Wir nennen es: »Einfach mal Druck ablassen.« Wir sagen: »Jugendsünde.«

In Portugal standen die Dokumente über die »Operation Marquês«: der ehemalige Premier Sócrates hatte über 20 Millionen Euro auf Schweizer Bankkonten gelagert und war in mehr als 30 Punkten angeklagt – Geldwäsche, Dokumentenfälschung, Betrug – zusammen mit ihm waren 28 andere Personen in Portugal angeklagt, wie Ricardo Salgado, der Ex-Präsident bei der Banco Espírito Santo, Joaquim Barroca, Besitzer eines riesigen Immobilienkonglomerats.

Weiter ging es mit Ungarn –

Gábor Kaleta, dem Botschafter und religiösen Sammler von Kinderpornografie.

In Italien nichts Neues außer Bausünden mit Todesfolge und Belege für die Zusammenarbeit von ’Ndrangheta und Politikern und der Schließung von achtzehn öffentlichen Krankenhäusern, dem Abbau von Betten und Personal.

In der Tschechischen Republik ist der Premier Andrej Babiš mit vielen Dokumenten ganz weit vorne. Vom mehrfachen Betrug über illegaler Erschleichung von EU-Subventionen in Millionenhöhe.

Und da kommen die Leader:

Die Großbritannien-Papers mit 598 Dokumenten:

von Finanzminister George Osborne und seinem BlackRock-Beraterjob. Natürlich während seiner Amtszeit.

Die Hälfte aller Spenden im Jahr 2011, die aus der City of London an die Parteien gingen. 2015 kam das Geld an alle drei großen Parteien vom Wirtschaftsprüfungsunternehmen Deloitte, KPMG und PricewaterhouseCoopers.

Dann folgte überraschend der Umbau des ehemaligen EU-Landes zu etwas verregneten Cayman-Inseln.

Und natürlich gab es die fast absurd langweiligen Belege für den Einfluss von Lobbys auf die EU-Abgeordneten –

30 Prozent der hunderteinundsechzig Europaabgeordneten, die nach den Wahlen 2014 die Politik verlassen haben, arbeiten jetzt für eine Organisation im EU-Lobbyregister.

Der Finanzsektor zahlt ungefähr 120 Millionen Euro pro Jahr für Lobbyarbeit in Brüssel und beschäftigt mehr als tausendsiebenhundert Lobbyisten.

Gegen die Klimaziele für 2030 arbeiten die Magritte-Gruppe, Eurelectric und BusinessEurope im Sinne ihrer Auftraggeber aus der fossilen Industrie und mit der Unterstützung von Polen und Großbritannien.

Und

die großen Plattformheinis Google, Amazon, Microsoft, Facebook und Apple gaben mehr als 21 Millionen Euro für Lobbyarbeit bei der EU aus.

Vor allem, um die Verabschiedung der General Data Protection Regulation (GDPR) und der ePrivacy-Richtlinie zu verhindern –

und

nun zu den Nachrichten:

die

Geheimdienstmitarbeiterin in Den Haag sah auf ihrem Bildschirm irgendwelche demonstrierende Menschen, die sich empörten. Wo war das denn. Wo konnten die denn noch rumlaufen und mit ihren Fäusten in der Luft rumwackeln. Es musste sich um ein Land im Süden handeln, Albanien, Montenegro, irgend so ein Ort, der noch nicht umgebaut und modernisiert worden war. Die Geheimdienstmitarbeiterin sah kurz nach, ja es war der Mob in Bosnien-Herzegowina. Die gegen irgendeinen Mangel an irgendwas auf die Straßen gingen. Durch irgendwelche Katastrophen irgendwo fehlte es vermutlich wieder an Nahrung, Endgeräten, Rollatoren oder – Büchern wegen des Papiermangels. Kleiner Scherz. Bosnien-Herzegowina, ein paar Mineralien und Holz, komplett uninteressant. So. Zurück zu den großen Problemen.

In den meisten Ländern Europas hatte bis vor einem Jahr eine wunderbare Mattigkeit geherrscht.

Die Menschen waren wie müde Insekten. Sie kreisten umeinander im Anflug auf den Klebestreifen.

Sie sahen die nicht, die da noch zuckten.

Und sie hofften,

dass die Kapitalisten plötzlich aufwachten, wie aus einem schlechten Traum, und sich sagten: »Verdammt, was tun wir da. Warum sollten wir noch mehr Geld anhäufen, das wir nie ausgeben können, warum sollen wir alles ruinieren, nur um auf einer künstlichen Insel auf dem Meer zu überleben, wir hassen das Meer.«

Die Geheimdienstmitarbeiterin schlug kurz ihren Kopf gegen die Wand, um sich von störenden Gedanken zu reinigen.

Die Massen waren nicht mehr ruhig, und müde. Sie taumelten nicht mehr durch die Reste ihres albernen Lebens, in der Hoffnung auf das Paradies. Sie waren – erregt. Wenn die Geheimdienstmitarbeiterin ein schlichtes Gemüt wäre, würde sie sagen: Es brodelte. Irgendwas ging da draußen vor, ohne dass sie es unter Kontrolle hätte.

Sie war seit Wochen damit beschäftigt, den Ursprung einer Kampagne zu lokalisieren, die on- und offline die BürgerInnen Europas beunruhigte.

Aber –

Die Cyber-Abteilungen der vereinigten Dienste konnten keine Zusammenhänge zwischen den Aktivitäten nachweisen – all die Deepfake-Videos, die Hashtags, die Kampagne, die seit Monaten lief und die trotz aller Bemühungen nicht von den Geheimdiensten übernommen werden konnte. Immer wenn es gelang, einen neuen Strang aufzubauen, die Fluten der User im Netz mit absurden Thesen zu verwirren oder Kinderpornografie unterzuheben, schlugen die MacherInnen einen Haken und verschwanden unter neuen Hashtags, in anderen Kanälen. Es gelang nicht, die Massen davon zu überzeugen, dass hier rechte Verschwörer, Flatearther, Nazis oder andere Staatsfeinde der Ursprung waren. Es half nicht, Trollgruppen unter den Hashtags kommentieren zu lassen, die Algorithmen des Angreifers waren zu gut. Die Gegen-Propaganda, die von den Geheimdiensten – sprich von ihrer IT-Fuzzy-Cyber-Schwachsinns-Abteilung lanciert wurden, wirkten immer veraltet und – lasch.

Der Chat, der vermutlich das Kernstück der Propaganda war, konnte nicht vom Netz genommen werden. Er hatte sein eigenes verdammtes Netz.

Die kleine Hoffnung, die sie seit zwei Tagen gehabt hatte, löste sich gerade in nichts auf.

Die Geheimdienstmitarbeiterin sah sich wieder die Bänder an, die der Schweizer Dienst ihr vor zwei Tagen übermittelt hatte.

Tag- und Nachtaufnahmen, die eine Drohne über dem Tessin gemacht hatte. Da waren ein getarnter Sendemast, abhörsichere Metallcontainer, MfG an den Faradaykäfig, und einige junge Menschen. In den ersten Sekunden hatte sie beim Abspielen der Dateien einen sehr starken Schweißausbruch gehabt. Vielleicht sagte sie auch zu sich: so, jetzt habe ich euch.

Nach

zwei Stunden Bildmaterialsichtung war sie in sich zusammengesunken. Sie sah den fast noch Jugendlichen beim Pizzaessen, beim Pingpong-Spielen und Angeln zu, nachts tranken sie Alkohol, dann wurde geschlafen. Am nächsten Tag gebadet, ein Picknick gemacht. Sie hatte die sechs Verdächtigen in den Datenbanken gesucht, und ihre Hoffnung löste sich fast auf.

Es waren Kinder sehr reicher Menschen aus London. Mit Verbindung zur Politik. Zwei aus der City of London, Investmentbanker, ein Spross mit entfernter Verbindung zum Königshaus, die Tochter eines hohen Tory-Abgeordneten. Jeder der Jugendlichen war im elektronischen Dossier bis in den letzten Winkel seines Seins erfasst. Wie alle Menschen in der EU, England mitgemeint. Biometrische Auswertungen, Bewegungsprofile, ein Avatar, der Wahrscheinlichkeits-Vorhersagen auf Grundlage aller gesammelten Daten machte – künftige Gefährderwarnungen, zum Beispiel. Bei der Schweizer Rasselbande lag – wenig vor. Es gab Partybilder, ein wenig Drogenmissbrauch, eine Tempoübertretung, eine Essstörung und einige Sexpartys. Aber dann. Auf den Überwachungsbildern in der entfernten Umgebung einer der Partys, an dem eine der Jugendlichen teilgenommen hatte, und die sie, einer Eingebung folgend, auswerten ließ, gab es einen Alarm. Da war eindeutig ihr Lieblingsfeind, der junge Muslim an einer Straßenecke. Er war allein, aber – vermutlich war er der Drogenlieferant für die Party. Die Euphorie der Jagd löste einen Adrenalinschub bei der Geheimdienstmitarbeiterin aus. Sie fragte sich nicht, in welchem Bezug Kemal mit einer Gruppe Jugendlicher stand, die sie eindeutig nicht als Gefährder verifiziert hatte. Ihr Gehirn hatte eine Abkürzung gewählt und schloss eine Million anderer Möglichkeiten, warum der junge angebliche Muslim nachts auf einer Straße von einer Kamera erfasst worden war, aus.

Die Geheimdienstmitarbeiterin warf den Stick mit den Überwachungsdrohnenaufnahmen, die wie alle Drohnenaufnahmen in schlechter Qualität vorlag, und ihren Notizen zu den Netzbewegungen, die zu Rückschlüssen auf eine Gruppierung in der Schweiz führen konnten, in den Säurebehälter, der unter ihrem Schreibtisch stand.

Sie gab eine Fahndung nach

Kemal in London

heraus.

Der im selben Moment aufgewacht war. Kemal sah noch im Halbschlaf

die Nachrichten. Vier vermutlich weibliche Menschen waren letzte Nacht bei erschütternden Familiendramen getötet worden: ein erweiterter Suizid. Die armen Jungs. Und zwei normale Liebesmorde.

Die Männer hatten keinen Ausweg mehr gewusst. Sie hatten es auch nicht leicht.

Erstaunlich, dass Femizide noch erwähnt wurden.

Die Angst um ALLES –

hatte zu einer gewissen Verschlechterung des Miteinanders geführt. Es gab da eine Angespanntheit, seit Männer in absoluter Verzweiflung sogar in die schlecht bezahlten Jobs, in der Pflege oder der Reinigung, oder an die Kassen oder was sonst für weibliche Personen so vom Tisch fiel – drängten.

Erstaunlich, dass überhaupt noch Frauen übrig waren, die man ermorden konnte.

Es gab wegen des Hasses, der zu Mordaufrufen wurde,

fast keine Accounts von Frauen oder Transfrauen mehr auf den sozialen Plattformen.

Kaum mehr PolitikerInnen, nachdem so viele angegriffen, mehrere ermordet worden waren.

Es war normal, dass Frauen ohne finanzielle Beteiligung der Männer Kinder großzogen, die sie nicht hatten großziehen wollen, denn

das Gesetz zum Schutz von männlichem Leben hatte sie zur Austragung verpflichtet.

Immerhin – weibliche Föten konnten abgetrieben werden.

Die Zahl der Frauen mit zerschlagenen Gesichtern auf den Straßen häufte sich, es war – normal. Dass sich viele Frauen umbrachten. Meistens aufgrund von Hoffnungslosigkeit, Armut, oder nach Gewalterfahrungen, nach Vergewaltigungen,

war normal. Dass sie ermordet wurden. Jeden Tag eine in jedem Land, jeder Stadt, jedem Dorf,

war normal

und

dass Männer sich in eine Majorität gemordet hatten,

hatte das Klima nicht angenehmer werden lassen.

So vieles war Normalität geworden, was die Menschen früher auf die Straßen getrieben

oder einen Regierungssturz bewirkt hätte.

Was man damals als Ausnahmezustand gelesen hätte, war die neue Realität geworden. Die Menschen hatten sich während der jahrelangen Zerrüttungsstrategie an immer neue Stufen der Ohnmacht und des Irrsinns gewöhnt. Daran, dass ein Mensch – theoretisch – nicht nur Pflichten hatte, dachte keiner mehr.

Die Regierenden hatten endlich wieder eine Freiheit für sich entdeckt, die sie die demütigende Abhängigkeit von den Kapitalisten vergessen ließ. Den Rausch der Destruktivität, die Geilheit der Zerstörung.

In England waren innerhalb von kurzer Zeit zehn Millionen Arbeitsplätze wegen Restrukturierung entsorgt worden.

Kemal bereitete ein paar Leaks vor, als ein gewaltiger Krach ihn erschreckte. Kurz darauf war er von mutigen Ministry-of-Defence-Police-Männern umgeben, MP5-Heckler-&-Koch-Maschinenpistolen waren auf ihn gerichtet. In vollkommener Verwirrung sagte Kemal: »Ich dachte, ihr bewacht nur Erdgasleitungen.«

Dann erfolgte der finale Rettungsschuss.

Furchtbar,

dachte Leo, zur gleichen Zeit in der Nähe von Frankfurt, und verschluckte sich an seinem Grünkohlgetränk.

Er war nicht oft mit seiner sogenannten Frau zusammen, und im Pyjama hatte er sie während ihrer Ehe insgesamt viermal gesehen, als er vollgeballert mit Viagra und Drogen ihre Kinder mit einer russischen Leihmutter hergestellt hatte. Freia wollte wegen des Feelings anwesend sein, wenn er in Tupperware onanierte. Leo war gerade guter Stimmung gewesen, denn heute würde einer seiner Vertrauten, na ja – Vertrauen ist ein großes Wort –

zum Chef der OECD oder wie die Deutschen es nannten, OSZE, ernannt werden.

Eine Vereinigung, in der sogenannte entwickelte Länder darüber entschieden, wie sie mit der Ausbeutung nicht entwickelter Länder ihre entwickelten Länder noch besser entwickeln können. Ein Finanz- und Anlagenprofi ganz oben in der Entscheiderkette kann da nicht schaden.

Leos Firma verwaltete im Moment das Vermögen von rund 10 Prozent der Weltbevölkerung. Seine Angestellten – oder die Angehörigen seines Kultes – berieten Konzerne, Regierungen, Notenbanken. Die Notenbanken kauften über seine Werkzeuge Wertpapiere, um den Kurs zu stützen. Nun, da sein Vertrauter im Amt war, würde er entschieden

gegen die neue OECD-Steuerreform arbeiten, die Konzerne angemessen besteuern sollte, also,

was ist denn, fragte Leo

und

Freia, der etwas blümerant war, nach einem unruhigen Helikopterflug, atmete zur gleichen Zeit in Deutschland tief.

Nun war sie also in ihrem sogenannten Stammsitz, gelegen in einem Vorort Frankfurts nahe beim Bundesamt für zentrale Dienste und offene Vermögensfragen, das sich mit unrechtmäßigen Vermögensverlusten aus der Zeit des Nationalsozialismus beschäftigte.

Eine Laune der Geografie.

Unsere Nestlé-Aktien sind im Keller, sagte Freia. Und las ihrem sogenannten Mann aus der RCE-App vor. Du hast diese App?, fragte Leo.

Freia ignorierte seine Frage, sie ignorierte ihn, normalerweise sah sie durch ihn durch, aber heute war sie zu erregt. Sie hatte innerhalb einer Stunde seit Bekanntwerden der kleinen Unregelmäßigkeit bei Nestlé bereits 18 Millionen Dollar verloren.

Die Unregelmäßigkeit basierte auf acht Kindern, also ehemaligen Kindern – aus Mali, die, vermutlich von Linken aufgehetzt, eine Sammelklage gegen die schokoladenherstellenden Konzerne Nestlé, Cargill, Barry Callebaut, Mars, Olam, Hershey und Mondelēz vor einem internationalen Gericht eingereicht hatten. Beihilfe zur Versklavung von Tausenden Kindern lautete die Anklage. Die ehemaligen Kinder forderten Schadenersatz für Zwangsarbeit und seelische Grausamkeit.

Ein schwieriger Fall, denn die Konzerne besaßen die Kakaofarmen nicht, profitierten aber von der Leistung der Kinder, die ohne Schutzkleidung, umgeben von leistungsfähigen Pestiziden, bis zur Erschöpfung arbeiten mussten.

Nestlé gab durch seine Anwälte zur Antwort, dass die Klage »das gemeinsame Ziel, Kinderarbeit in der Kakaoindustrie zu beenden«, nicht voranbringe. Sie waren emotional nicht zuständig.

Eine Sprecherin von Hershey sagte: »Wir verstehen und stimmen mit den Bedenken über die herzzerreißenden Fälle von Kinder- und Zwangsarbeit überein.« Half aber nichts. Diese gut durchdachten Erwiderungen machten die Sache nicht besser. Kurseinbruch.

Leo sah aus dem Fenster. Er wünschte sich weg. Auf eine Insel ohne Freia, ohne diese aus allen Eichenvertäfelungen Nazidreck atmende Trutzburg gegen jede Lebensfreude. Weg von seinen gierigen Kunden, den Intrigen in der Firma, all den Plänen mäßig intelligenter Menschen, die Welt zu übernehmen.

Und

Freia sah zur gleichen Zeit Leos Rücken an. Sie würde gerne seine Wirbelsäule brechen. Doch ihre Erziehung hatte sie, seit sie drei Jahre alt war, auf ein entbehrungsreiches Leben mit vielen Pflichten vorbereitet und würde solche Entäußerungen nie zulassen.

Sie hatte mit dem Vermögen, das ihr zugefallen war, eine große Verantwortung übernommen – die hieß: das Vermögen für kommende Generationen zu vermehren.

Freia dachte nicht mehr an ihre Jugend.

Doch ab und zu träumte sie davon. Es waren flackernde Schwarz-Weiß-Träume, die mit dem Internat zu tun hatten, auf dem sie in erster Linie lernte, Verbindungen mit anderen ihrer Art zu pflegen. Einer Gruppe junger Menschen, die bald schon ein Teil derer werden würden, die die Taktung der Welt vollzögen – gut gesagt – Freia wusste sich auszudrücken, ab und zu veröffentlichte sie Pressemitteilungen, die die Medien wortgetreu übernahmen.

In ihren Mitteilungen schrieb Freia von der Verantwortung für die Gesellschaft, die Umwelt, es fanden immer Worte wie Fortschritt und Nachhaltigkeit, Achtsamkeit und Gerechtigkeit statt. Mit ihren Unternehmen und Stiftungen sorgte die Familie für Arbeitsplätze, Infrastruktur, Aufschwung, Nachhaltigkeit, Nachhaltigkeit, Nachhaltigkeit und so weiter. Freia hatte keine Ahnung, was sie damit meinte. Sie wusste um die theoretische Bedeutung der Worte, aber sie fanden keinen Widerhall in ihr. Nicht, dass Freia dumm gewesen wäre, sie wusste immer genau, was in ihren Firmen vor sich ging, offshore, Übersee, den Konten, Stiftungen, den AGs, den Abschreibungen, den Cum-ex-Geldern,

und sie hatte durchaus Gefühle. Wie zum Beispiel –

Freude. In der, sag schon – Natur, beim Gebet oder einem guten Essen mit Freunden. Stopp – sie hatte keine Freunde. Egal.

Aber zurück zum Thema. Viele Worte machten ihr einfach keine Mitteilung. Der Staat, zum Beispiel, sagte ihr nichts, weil sie in größeren, globalen Dimensionen dachte.

PolitikerInnen, also Männer, Frauen gab es kaum mehr, hatten die Aufgabe, Machern ihre Visionen zu ermöglichen, damit die Bürger von ihnen profitierten. Freia ging davon aus, dass jeder Mensch ein Leben wie sie führen konnte, wenn er hart genug arbeitete. Freia arbeitete hart. Sie trainierte nach wenigen Stunden Schlaf mit dem Personal Trainer. Manchmal hatten sie Verkehr. Freia wusste nicht, warum. Sie hatte gelernt, dass Menschen wie sie ab und zu mit Bediensteten geschlechtlich waren. Während der Fitnesstrainer sich in ihr verwirklichte, sah sie auf die Aktienkurse in ihrem Endgerät.

Danach Körperpflege, Ankleiden. Sie hatte eine gute Beziehung zu ihrem Personal. Ab und zu wurde da durchaus eine nette Bemerkung ausgetauscht. Danach erfolgten Anweisungen an den Banker der Unternehmen, Doppelcheck auf dem Bloomberg Desk, denn Freia vertraute keinem, auch ihrem Mann nicht und dessen Aladdin-Tool, Kontoauszüge prüfen, Anweisungen für kommende Reisen geben, Jet, Helikopter, Wochenpläne, Pressemitteilungen. Die Verwaltung der verschiedenen Wohnsitze erforderte Sorgfalt, und die Jacht – Freia wollte sie seit Langem abstoßen, Leute wie sie verkauften Besitz nicht, sie stießen ab. Leute wie sie hatten kein Geld, sie besaßen Kapital und Vermögen. Geld war profan, Kapital der Motor der Entwicklung.

Freia hatte nichts gegen Menschen. Sie kannte nur keine. Sie versuchte nicht, sich in die Frau an der Supermarktkasse zu versetzen. Sie war noch nie in einem Supermarkt gewesen. Sie wusste theoretisch, dass es so etwas gab, weil sie mit der Familie Albrecht ab und an ausritt. Ihre Nahrung kam vom Koch. Den Köchen, scheißegal. Freia würde nie »Scheiße« sagen.

Sie lauschte den Ausführungen ihres Gatten.

Ein gewaltiger Erfolg war

Leo da gelungen.

Er blätterte in seinem Art-Portfolio. Das Kaminfeuer flackerte, ja im Sommer, ihr Spacken,

und er sah die Arbeiten von Katharina Grosse an, die in einem Schweizer Zollfreilager lagen. Er mochte weder die Arbeiten der Deutschen noch Kunst im Allgemeinen, aber alle Wege, Steuern zu vermeiden, Wachstum zu generieren, auszukundschaften wie ein Fuchs, waren ihm in dieser Angelegenheit Ansporn.

Im Zollfreilager, das genau das war, wonach es klang, wurde seine Kunst von Menschen, die Eintrittskarten kauften, betrachtet. Zudem war Leo auch Besitzer einer Galerie. Um in den Vorzug der Zollbefreiung durch das Verlagerungsverfahren zu gelangen. Aus der Vermehrung von Kapital war ihm ein sportlicher Wettkampf geworden, der ihn entflammte, am Leben hielt, befeuerte,

und ihm ein Gefühl der Unverletzbarkeit schenkte.

Um sogenanntes Geld ging es ihm schon lange nicht mehr, Geld war eine geheimnisvolle Größe, die entkoppelt durchs All flog und sich vermehrte, um von Füchsen wie ihm gegen Material getauscht zu werden, gegen Menschen, Häuser, Fabriken, Pipelines, und am liebsten tauschte er es gegen Politiker und Banker, gegen Richter und Journalisten. An Geld glaubten nur Menschen, die keines besaßen.

Leo blickte auf den Platz, an dem seine Gattin gerade gestanden hatte, und die Gefühle, die er für sie empfand, waren dieselben, die er seinem Mercedes-Benz W196R Formel 1 1954 entgegenbrachte.

Na ja, vielleicht etwas weniger intensiv, denn seine Autos, sein kleines Steckenpferd, waren untrennbar mit dem Menschen verbunden, den er wirklich –

Leo hielt inne. Wollte er »liebte« denken? Dieses Wort war ihm zu austauschbar, es war ein Wort, das den Armen Hoffnung gab. Wenn man schon nicht selbstbestimmt leben konnte, dann auf eine himmlische Macht hoffen. Also

seine Frau störte nicht, die Verbindung war für beide Seiten materiell und aus Prestigegründen ein kluger Schachzug. Dachte er Schachzug? Leo hatte noch nie Schach gespielt, er lehnte Beschäftigungen, die nicht direkt oder indirekt mit der Wertschöpfung zu tun hatten, ab. Eigentum, auch so ein Wort. Eine Top-Blendgranate von einem Wort. Die Leute, die auch an Liebe glaubten, dachten, sie müssten das Recht auf Eigentum verteidigen, und meinten damit kleine versiffte Wohnungen, Autos und Schrebergärten, die im Besitz der Bank waren. Das wirkliche Eigentum war Kapital. Und weil sie den Unterschied nicht kannten, wählten die Massen kapitalistenfreundliche Parteien, kurz, Stellvertreter, weil sie dachten, die Linken wollten ihnen ihr Recht an den erbärmlichen kleinen Buden nehmen, die ihnen eh nicht gehörten.

Großartig.

Die neuen Arbeiten von Katharina Fritsch. Leo hatte sich weiter durch sein Portfolio geschmökert. Er sammelte nur Frauen. Die Chance, dass sie nach ihrem Tod sehr wertvoll würden, standen achtundachtzig zu eins. Der Kunstmarkt liebte nichts mehr als tote, zu Lebzeiten verkannte Künstlerinnen. Es ließen sich so gute, anrührende Geschichten um die Werke erfinden.

Im Business liebte Leo es sicherer. Er setzte für seine Klienten neben den Immobilien auch auf sichere Werte, Gazprom, ExxonMobil, Glencore und die Big Five der Plattformen. Leo glaubte an das Konzept des Korporatismus: Die Konzerne mit ihrer Weitsicht führen die Welt, die Staatsmacht ist ihre Exekutive.

Seit die Plattformen Apple, Google, Amazon, Facebook und Twitter die öffentliche Diskussion zensierten und manipulierten – also bestimmten –, war die Sache fast vollendet.

Apropos.

Leo

öffnete die RCE-App auf dem Handy seiner sogenannten Gattin.

Er sah – sich. Zusammen mit dem zukünftigen Leiter der OECD im tiefen Gespräch.

Das Deepfake schmeichelte ihm.

Die Unterredung, die in angemessen authentischer Qualität zu hören war, ließ Leos Körpertemperatur sinken. Sein Herz raste.

Er hörte sich sagen: »Neben dem üblichen Murks –

gegen schärfere Klimaauflagen,

setzen wir die Sterilisierung der Weltbevölkerung durch. Abteilung: Nanobots im Bier. Department: Wir beginnen mit Europa –«

Nun

sah zur gleichen Zeit

Don in die Rechner in Corcapolo,

bis die Grafiken in kleine Pixel zerfielen.

Die Propaganda hatte eine Eigendynamik bekommen, die in ihrer Geschwindigkeit das Tempo von Dons Gehirn überforderte. Zum Glück hatten die Freunde ihre selbstlernenden Programme auf diesen Zeitpunkt vorbereitet. Die statistischen Programme zeigten in aufgeräumten Diagrammen, dass der Hass und die Nervosität europaweit um 77 Prozent gesteigert wurden. Außer in der Schweiz. Da waren es 13 Prozent. Na, immerhin. Im Chat des RCE-Kanals waren europaweit inzwischen über dreihundert Millionen Menschen am Diskutieren.

Sie bildeten Recherchegruppen, stellten Leaks auf die Plattformen, sie trafen sich offline und interessierten sich plötzlich für absurde Dinge wie ihre Daten. Oder Dinge wie

Ökonomie,

Macht, Vermögen, Kapital, und sie hatten ein großes verbindendes Moment:

Die Wut, die aus ihrer Angst entstanden war,

die Lebendigkeit

und natürlich

einen großen Spaß, den

der junge Libertäre

Geschlecht: Transmann

Ethnie: unklar

Hobbys: Autos, Uhren

Lieblingsbuch: alles von Rees Moog wegschmökern

Kunstinteresse: Chagall-Drucke

gerade hatte. Er stand mit dem Game auf der Straße in seiner geliebten Schweiz. Dem Flagship-Store der libertären Umgestaltung der Welt. Die Gesetze regelten die Ruhe auf den Straßen, in Datenbanken lagerte die DNA jedes Bürgers, im Personalausweis der Fingerabdruck, bei Schwäche stand kaum Hilfe zu erwarten. Das reichste Land Europas, und fast der Welt, ging am härtesten

gegen die Menschen vor, die nicht geerbt hatten.

Das war auch richtig so, denn ein mündiger Bürger vertraute nicht auf die Almosen des Staates, und das Land gehörte den mündigen Bürgern, die das Eigentum und das Kapital achteten

und nichts gegen Überwachung und rigide Auflagen einzuwenden hatten. Denn – man konnte sich ja benehmen. Die Menschen hier hätten der Staatsmacht, dem Militär zum Beispiel, ohne Bedenken ihre Haustürschlüssel anvertraut. Kommt nur, durchsucht meinen Keller, ihr werdet außer etwas Steuerhinterziehung nichts finden. Na ja, vielleicht noch ein paar Bilder, die einem Juden gehört hatten.

Angst hatte man hier nur vor Zugewanderten. Die auch in der zweiten Generation nicht automatisch eingebürgert wurden. Das hatte sich früher schon bewährt. Unter Hitlers Leitung. Wurden in der Schweiz geborene, aber nicht eingebürgerte psychisch Kranke zum Beispiel, nach Deutschland ausgeschafft, um die Kassen zu entlasten.

In Deutschland verschwanden sie dann. In Gaskammern. Aber das war vermutlich nur ein Gerücht.

Gesittet leise glitten die Wagen und Busse durch die blanke Innenstadt. Die Lautstärke erreichte nie mehr als den normalen Pegel eines Vogelgezwitschers an einem taufeuchten Maimorgen.

Auf der Straße standen die Leute mit ihren weißen Zähnen und der sauberen Kleidung und spielten Revolution, ein Wort, das im Verständnis der meisten mit einem neuen Steuerspartrick zu tun hatte. Die Gamer, die gerade vor dem Gebäude eines Thinktanks angekommen waren, erhielten im Game Informationen, über die sich die wenigsten Gedanken gemacht hatten.

Was passiert in Thinktanks, zum Beispiel –

eine Auffangstation für Leute, die in der freien Wirtschaft gescheitert waren.

Der Thinktank unterhielt in der Nähe des Paradeplatzes eine Filiale. Kurze Wege zum Zentrum der Macht. Und zu den Meetings. Und zu den Finanzberatern. Und dem weltweit führendsten entspannten Umgang mit Steuerhinterziehung und Geldwäsche.

Der Thinktank war wie ein solider Pilz mit einem unterirdischen Myzel aus tausend Filialen, Vernetzungen in die Wirtschaft, die Politik, in rechte Netzwerke und ein bisschen auch zu den Geheimdiensten. Es ging fast immer um die Abschaffung hinderlicher demokratischer Einschnitte,

also – nein, eigentlich der hinderlichen Demokratie, die man in diesen erregten Zeiten durch die Wählenden schneller beseitigen konnte als durch einen lange geplanten Militärputsch.

In diesem Thinktank hier, der den Menschen mit seinem Firmennamen mitteilte, dass er ein Zusammenschluss von Wirtschaftssachverständigen sei, wurden Themen gesetzt. Angst geschürt. Informationsseminare für Lehrpersonal, Kinderbücher hergestellt, um die neoliberalen Thesen schon in die Kindergärten zu tragen, Pressemitteilungen, die die Antifaschisten und Atomgegnerzausel als GefährderInnen des Wohlstands bezeichneten, linke StudentInnen, die trickreich den Weg über gegenderte Sprache zur Enteignung ehrlicher Bürger beschritten. Hatten.

Sie bewarben rechtsnationale Parteien, die für Ruhe und Ordnung sorgen würden. Sie unterstützten Bewegungen, die gegen Homosexuelle und Abtreibung kämpften, machten PR-Kampagnen für Freikirchen und gegen Frauenquoten.

Der Thinktank beriet PolitikerInnen in Überwachungsfragen, vernetzte sie mit den richtigen Softwareanbietern, Gamma und die nach einem Skandal umbenannte NSO Group, jetzt alle in einer Firma vereint,

sie betrieben Blogs und beschäftigten Riesenarmeen von Trollen. Und nun mussten die die Menschen von der Abschaffung des Geldes überzeugen.

Und zwar schnell.

Apropos

Banken.

Vor dem Hauptquartier einer der größten Banken des Landes standen auch einige Gamer.

Das Finanzgeschäft mit seinen komplizierten Fachwörtern, mit seinem Geheimwissen, das die Laien ehrfürchtig bestaunten.

Alles hätte so weitergehen können in dem Inselstaat mit den bezaubernden Innenstädten, wenn nicht die Welt um sie herum so laut zusammengebrochen wäre, dass die Schallwellen selbst hier zu hören waren.

Und weil auch hier die Kleinbürger nervös wurden. Selbst sie waren bedroht von Arbeitslosigkeit, falls ihnen die Daten?, die unsichtbar irgendwo im – Internet? – herumlungerten, den Zutritt zu ihrer Firma verweigern würden, auch ihnen drohte die Verelendung nach der Kündigung im Krankheitsfall, weil die Solidargemeinschaft sich ihre Rettung nicht mehr leisten wollte. Schon jetzt mussten sich alle gegenüber Algorithmen als Mensch identifizieren, um Menschendinge im Netz tun zu dürfen. Das war lustig. Beweise einer Maschine mal, dass du keine Maschine bist. Vielleicht akzeptiert sie es. Vielleicht nicht, weil du doch alles Menschliche so bekämpft hast, in dir.

Nervös waren sie, weil selbst im Land der Wirtschaftsgläubigen keiner mehr etwas glaubte.

Und so war die Bevölkerung wie alle Bevölkerungen zu Such-Profis geworden. Jeder suchte sich seine Weltsicht zusammen, fand versteckte Hinweise und Bestätigung der Überforderung.

Sie suchten auf Google, hm, was kann schon passieren, lasen Gab.com, Reddit und Telegram, Imgur und Politicly Incorrect.

Und nun

standen sie hier auf dem Paradeplatz der Transitstelle zwischen Banken und Schattenbanken, mit ihren Smartphones und jagten das Böse. Ein paar Hundert Meter entfernt die größte Versicherung des Landes, der Welt, was auch immer, der zweitgrößte Immobilienbesitzer nach dem – Militär.

Was ein guter Tag

zur selben Zeit in Polen. In Krakau und Danzig, Warschau, Kattowitz, Lodz stehen am Nachmittag große Gamer- und PassantInnengruppen vor den Büros des Kohleunternehmens »Kopalnia Węgla Brunatnego Turów«, von Buddys einfach Turów genannt. Die Menschen sind jung, urban. In Polen mag man alte Menschen nicht, sie verschwinden in die Unauffälligkeit ihrer Innenräume.

Aber wo mag man alte Menschen schon, alte Menschen erinnern junge Menschen an –

Schwäche.

Sie sind schuld an der Klimakrise, sie sterben zu Millionen in den zu heißen Sommern, erfrieren in den zu kalten Wintern, sie laufen zu langsam, sie versperren den Weg in die Zukunft. Die Welt gehörte der Jugend. Ab dreißig wurden die Menschen panisch, denn die ersten Spuren des Verfalls waren zu sehen, die Chefs, männlich, weiß,

und die Angestellten, beide Geschlechter, mehr gab es in Polen nicht, mussten ab dreißig beginnen, gegen den Verfall anzukämpfen. Anstrengend. Und aussichtslos.

Nun also standen die jungen Menschen auf ihren Marktplätzen, sie stromerten mit dem tollen RCE-Game durch die Stadt und lernten viel über den Vorstandsvorsitzenden des Kohleunternehmens zum Beispiel. Der hatte gerade mit dem Ministerpräsidenten zusammen die Entscheidung verabschiedet, die größten Städte Polens anzubaggern. Das bedeutet – sie plattzumachen, sie dem Fortschritt weichen zu lassen. Der Fortschritt lag in der Kohle, und da hieß es wohl für viele BürgerInnen Abschied nehmen. Auf Wiedersehen Wohnung und Haus, auf Wiedersehen Lieblingsrestaurants, Nachbarschaft, Kindergärten und Schulen, jetzt gilt es, das Umzugsgut zu packen und aufs Land zu ziehen, eventuell in das Grenzgebiet zur Ukraine. Ganz hübsch dort. Einfach nix los da.

Die innige Beziehung des Landes zur Kohle, zu den stolzen Bergleuten, dem Fortschritt

machte, dass die Bevölkerung jährlich eine halbe Milliarde Euro für die Subvention der Kohle zahlt. Und zwar gerne – wegen der stolzen Bergleute und der Tradition, für die starben jedes Jahr rund eine halbe Million Menschen an seltsamen Lungenkrankheiten.

Nun würden noch mehr Städte plattgewalzt werden, Naturschutzgebiete, Wiesen, Flüsse, so wie im Land schon sechzehn Orte verschwunden, zehn halb verschwunden waren. Dafür gab es Mondlandschaften, Schuttberge, und nun also auf Wiedersehen, Warschau.

Tausende standen in Polen und schrien, sie wollten etwas zerschlagen, aber was nur. Und wen?

Das Game half ihnen bei der Beantwortung der letzten Frage weiter.

Auch in

Deutschland – Österreich mitgemeint, diese kleine rechtsradikale Enklave –, auch hier wurde zur selben Zeit das neue Game gut angenommen. Die ortsansässigen privaten Energiekonzerne würden hier einige Städte beseitigen. Ungefähr hunderttausend Menschen waren schon von Konzernen enteignet worden. Sprich: Ihre Wohnungen waren dem Fortschritt gewichen und dem solidarischen Miteinander, Arbeitsplätze zu erhalten und Kohle zu fördern oder Dreck, der entsteht, wenn man Kohle fördert, abzulagern. In den alten Baggerlöchern sammelte sich Wasser, das

ins Grundwasser einsickerte und die Wasserversorgung verschlechterte.

Das kam

nur noch gelb aus dem Hahn

des älteren Deutschen,

Wert für die Gemeinschaft: nicht vorhanden

Triageempfehlung: Tschüss!

Hobby: alte Filme, alte Musik, alles, was alt war wie er

Träume: noch einmal ans Meer

Fakt: vergiss es

das Wasser, das er abkochte. Aber auch dann schmeckte es nach Eiern. Oder Eierersatz.

Eigentlich ging es dem älteren Deutschen nicht schlecht. Also das hörte er immer, dass es einem ja eigentlich nicht schlecht ging, im Vergleich zu – und dann kamen eine ganze Reihe Länder, in denen er noch nie war, oder es folgten Personengruppen, die er auch nicht war, Alleinerziehende, Schwarze. Da gehörte er einfach nicht dazu, er

gehörte zur Mittelschicht, als Kindergärtner und ehemaliger Ostdeutscher, der es noch anders kannte. Sie kennen es ja noch ganz anders, hörte er auch oft, denn was sich die Menschen im Westteil des Landes unter dem Ostteil vorstellten, hatte mit Mao-Uniformen und Hungersnöten zu tun.

Der ältere Deutsche versuchte, sich daran zu erinnern, wie schlecht es ihm früher in der sozialistischen Diktatur gegangen war, aber er war zu klein gewesen und erinnerte sich nur daran, dass seine Eltern nie panisch gewesen waren. Sie arbeiteten irgendwas Langweiliges, hatten viel Urlaub, dann fuhr man in ein billiges Urlaubsheim, das fand er aufregend. Seine Eltern hatten nie finanzielle Sorgen, weil alle kein Geld hatten oder Geld egal war, und die Wohnung war in dem Zustand, wie sie vermutlich im 2. Weltkrieg zurückgelassen wurde, es gab kein heißes Wasser, außer aus einem großen Boiler, und die Toilette war aus Holz und hatte einen Schlund, in den alles fiel, und wo es immer am Gesäß zog.

Der ältere Deutsche war lange Zeit erstarrt gewesen.

Es hatte ihn alles nervös und gereizt werden lassen, und wenn er sich fragte, was genau ihn so aufregte, dann fielen ihm nur lächerliche Kleinigkeiten ein. Die Miet- und Krankenkassenerhöhungen, die immer neuen Regeln und Vorschriften, das Wetter, die Stürme, die Hitze, die Nässe, die permanenten Überschwemmungen, die Machtlosigkeit, irgendwas zu ändern – vielleicht war das am elendsten, dieses nicht wissen, was er hätte tun können.

Sollte er auf der Bank, die kein Bargeld mehr führte, aber von seinen wenigen Tausend Sparguthaben Strafzinsen einzog, herumbrüllen, Beleidigungsmails an Amazon schicken, Sitzblockaden vor den Regierungsgebäuden machen? Sich auf den Boden werfen, wenn einem die Hypothek für die traurige kleine Wohnung mit Eintritt der Rente gekündigt wurde?

Was sollte er machen, wenn er mit erhöhtem Puls in einer Randnotiz las, dass die Todesstrafe eingeführt werden sollte.

Was tun, wenn er las, dass die rechtsnationalen Parteien Europas im EU-Parlament bald mehr als die Hälfte aller Sitze hielten und

Arbeitslager für SozialschmarotzerInnen ein ernsthaft aufgenommener Diskussionspunkt waren. Wobei – was sollten die noch herstellen. Außer Beton auf verseuchte Böden zu gießen und nuklearen Restmüll zu vergraben, gab es doch nichts mehr zu tun für die Leute, die nicht fließend Englisch sprachen. Dachte der ältere Mann mitunter, wenn er an seinem alten Rechner saß und vor Hass diesen Rechner aus dem Fenster werfen wollte, wenn da mal ein Fenster gewesen wäre.

Jeder verbrachte am Tag mindestens zwei Stunden mit irgendeinem Scheiß wie:

Ab heute können Sie bequem auf unserer neuen Kundenwebsite all Ihren Mist selber verwalten, ordnen und dann bezahlen.

Sei flexibel, bestimme, wo und wann du irgendeinen Dreck erledigst, und im Zweifelsfall – ist es deine Schuld, wenn etwas schiefgeht. Jede Überweisung, jedes Formular, jede Anfrage bei einem Amt

hatte unterdessen eine halbstündige Prozedur inklusive 6-Faktor-Authentifizierung zur Folge, die die User ausführen mussten, um jede Haftbarkeit der Unternehmen auszuschließen.

Jedes Gerät benötigte Stunden unsinnigster Programmierungen, der Toaster musste im Fall eines, sagen wir – neuen Kabels entsorgt werden, das war gut für das BIP des Landes. Welches auch immer.

Aber.

Das fiel nur noch den Alten auf.

Die waren kulturpessimistisch, wenn sie sich über ihre Eigenverantwortung beschwerten.

Sie konnten die neuen Richtlinien, die ihnen Zugang zu Transportmitteln, Strom, Wasser, Wohnen ermöglichten, ja einfach nicht nutzen.

Der ältere Mann spürte sein Alter, wenn er bemerkte, dass die Menschen, die nach ihm kommen würden, kein Problem mit dem ganzen Zeug hatten. Begeistert nutzten sie das Handy zum Zahlen, Chatten, zum Suchen und Finden, ihr verdammtes Leben spielte sich in diesem verdammten Handy ab.

Wo hätte der ältere Mann also beginnen sollen mit seinem Protest.

Hatte er sich gefragt, bis er das RCE-Game

öffnete.

Wie alle, die jetzt in den Innenstädten Gamer-Gruppen bildeten –

in

Deutschland lernten die Gamer zur gleichen Zeit die Vorstände und Großaktionäre von Vattenfall, Uniper SE und Energie Baden-Württemberg, kurz EnBW, kennen. Die Deutschen hatten ein geradezu libidinöses Verhältnis zu Abkürzungen, aber das ist ein anderes Thema und hat mit dem Darm zu tun.

Sie trafen also im Game jene, die daran verdienten, dass Städte und Dörfer und Wälder dem Abbau von Rohstoffen weichen mussten. Deren Häuser und Villen sich, wie sie aus den Adressen lernten, erstaunlicherweise nie in der Anbaggermasse befanden.

Hoppla, das gesamte Ruhrgebiet plus Düsseldorf und Köln würden nach dem wieder aufgenommenen Kohleabbau – weichen, um die Energieversorgung der Bevölkerung zu gewährleisten und Arbeitsplätze zu erhalten. Ein großer See würden sie werden,

110 Millionen Kubikmeter Grubenwasser, großartig. Die Deutschen würden das neue Naherholungsgebiet, das sie nicht mehr erleben würden, mit 300 Millionen Euro Steuergeldern unterstützen.

Und wenn der Kohleabbau irgendwann verboten würde, würden sie die Energiekonzerne mit

4,35 Milliarden unterstützen.

Die Wut

wurde – noch größer

zur selben Zeit

in England, in dem fantastischen Liverpool, dem erfrischenden Birmingham und Leeds, und all diesen Orten, in denen man an zugenagelten Läden und Restaurants vorbeischlendert –

oder rollt, denn hier sieht man wieder Behinderte herumrollen oder nicht mal das, sie humpeln auf Krücken wie früher, wie, na ja, Sie wissen schon, bevor die Rollstühle erfunden wurden oder irgendwo auf der Welt wunderbare Exoskelette, aber nicht hier. Hier wird gehumpelt, schön auf den Boden schauen, denn da liegen sie oder hocken, um Feuer, mal nicht so dramatisch, an inneren Feuern, und betrachten die wunderbaren Shoppingmalls, die die alten Marktplätze ersetzt haben.

Apropos, das Nach-Brexit-Wunder war ausgeblieben.

Erstaunlich.

Es hatte sich einfach nicht eingelöst, das Versprechen eines starken, autonomen Landes, das seinen Reichtum mit den BürgerInnen teilt. Geteilt wurde da mal gar nichts,

und nun standen sie auf ihren zugigen Plätzen,

die Briten, mit ihrem neuen RCE-Game, und

Erstaunliches tauchte aus ihren Erinnerungen auf – denn sie vergaßen so schnell, die Leute. Sie hatten alles mal lesen können, versteckt hinter den Fußballseiten, sie könnten es immer noch finden im Netz. Aber das war jetzt auch egal, denn nun erinnerten sie sich. An die European Research Group, von Sir Michael Spicer gegründet, die Gruppierung von rechtsnationalen Tories, vernetzt mit ultrarechten Gruppen, und an Theresa May, die kurz benutzt wurde.

Als freundliches Werbegesicht für den Brexit, der mit einer riesigen Cambridge-Analytica-Betrugskampagne im Netz und mit Milliarden Spendengeldern zum Sieg geführt worden war. Frau Mays Verdienst war es, 2012 als Ministerin Menschen und deren Nachkommen, die vor über vierzig Jahren aus den ehemaligen Kolonien zum Aufbau des Landes nach England geschafft worden waren, zu Illegalen zu erklären und sie zu deportieren. Das nur am Rande.

Die Menschen erinnerten sich an Lord Anthony Bamford, der den Brexit mit Millionen gefördert hatte, konnte er sich auch leisten, da seine Milliarden in Curaçao lagen –

und später in die Schweiz umgezogen sind.

Apropos, Bamfords Bagger hatten das weltgrößte Biomassekraftwerk im Auftrag der Eigentümer der »Drax Group« in Yorkshire gebaut. Die Briten waren stolz auf dieses ökologische Wunder. Das 20,8 Millionen Tonnen CO_2 in die Luft blies, das war höher als der Wert, den hundertdrei andere Nationen produzierten. Aber CO_2 ist ja der Ursprung des Lebens.

Und würde darum bis 2027 mit 13 Milliarden Pfund gefördert werden.

So eine gute grüne Sache. Die Stiftung der Drax Group,

die »Earthworm Foundation«, schützte die Wälder in –

zum Beispiel – Vietnam, wo die Plastikabfälle Europas am Straßenrand lagen.

»Das ist unfassbar«,

sagte keiner der Freunde zur selben Zeit in Corcapolo.

Aber sie dachten es.

Sie hatten gezweifelt, ob das Game angenommen werden würde. Vielleicht hatten die Bewerbungen der gekauften InfluencerInnen geholfen oder die Deepfake-Bots mit ihren hunderttausend Followern, die gekauften Gamer auf Twitch, es war egal, die ersten Bilder von den Überwachungskameras öffentlicher Plätze waren überwältigend.

»Bis jetzt läuft alles fast zu gut«, sagte Don,

als sich die Brigade aus England meldete.

»Kemal ist tot«,

sagte

eine Hackerin der britischen Brigade

Familienzusammenhang: Tochter des 1. Earls of Belkonshire

Vermögen: zu erwarten, 2 Milliarden Pfund

Hobby: Rauschgiftkonsum

Politische Orientierung: irgendwo im AnarchistInnenspektrum

Religion: Code

in einem Container in Londons Süden.

»Ich konnte mich nicht eher melden.

Ich musste untertauchen.

Und dann musste ich trauern.

Und konnte mich nicht mehr bewegen. Ich konnte nicht reden und schlafen und essen und trinken, und ich wollte auch tot sein, mit ihm. Ich wollte nicht mehr auf dieser Welt sein, auf der Welt, wo Zwanzigjährige erschossen werden. In der sie einen dünnen Zwanzigjährigen, der ein wenig verstrahlt ist und vermutlich intelligenter als die ganze Truppe zusammen, die Tür zu einem beschissenen Container eingetreten hat, abknallen.

Sie haben einfach in einer Sekunde einen stillen, klugen Menschen ausgeschaltet, der noch sechzig Jahre hätte leben können. Er wurde beim Widerstand gegen die Staatsgewalt erschossen. Ein finaler Rettungsschuss, ich habe das mitgehört, denn seine Überwachungskamera war an und.

Es ging sehr schnell.

Das war, was die Menschen dann immer sagten und glaubten, es wäre ein Trost für die, die übrig geblieben waren, die weitermachen mussten, aber

ein Trost war es nicht, es war nur sinnlos. Es war

das erste Mal gewesen,

dass

die Freunde

jemanden verloren, der in ihrem Alter war, und sie waren trostlos. Sie trauerten in Corcapolo um einen Freund, den sie, seit er noch ein Kind war, kannten. Sie trauerten um die vergangene Zeit. Sie trauerten um das Gefühl der Unsterblichkeit, das war verschwunden, und um die Verletzung ihrer Träume und des Ortes, denn er war dunkler geworden, und um ihre kleine Revolution trauerten sie, die war auf einmal – lächerlich. Sie trauerten darum, dass sie sich nicht mehr bei Kemal gemeldet hatten, dass sie ihn fast vergessen hatten als Teil von sich, und um ihre Heiligkeit trauerten sie, und darum, dass sie auch im Schmerz um einen anderen an sich dachten. Für einen Moment fühlten sie sich nicht mehr unbesiegbar. Sie dachten, was wohl mit all den Wegen geschehen würde, die Kemal gegangen war, und den Häusern und Läden, ob sie ihn vermissen würden, und ob jemand um ihn weinen wollte. Die Gruppe war nicht mehr komplett. Maggy war gerade in Europa unterwegs, Pjotr verschwunden, um eventuell zu sich selber zu finden.

Und nun

gab es keine Witze mehr und keine verkleidete sich oder warf mit Nudeln oder sendete blöde GIFs.

Sie machten weiter. Ihr Hass war gewachsen. Was sie planten, war nicht mehr nur ein abstraktes Projekt, einer jugendlichen Weltrettungsfantasie geschuldet,

es ging um alles. Und ihr Leben.

Es war

still –

zur gleichen Zeit

im Raum des Berliner Hotelzimmers. Maggy

beendete hier ihre Rundreise durch Europa. In den letzten Wochen hatte sie fast zwanzig Brigaden besucht. Kundenbindung und so weiter. Bis auf einige defekte 3-D-Drucker und klugscheißerische Nerd-Streitereien lief alles planmäßig. Morgen wäre Maggy wieder bei den anderen, sie dachte: zu Hause – aber

jetzt

stand sie am Fenster ihres Hotelzimmers und wollte nur

weg sein, an einen sicheren Ort, mit jemandem reden – irgendwas.

Maggy dachte an Kemal. Wie immer, wenn sie nicht weiterwusste. Kemal war der ruhigste der Freude gewesen, so entspannt, als hätte er sich trotz der Dauereinwirkung des Internets einen Rest Gelassenheit bewahrt.

Als Maggy versuchte, ihn zu erreichen. Keine Antwort.

Und das war seltsam, denn jeder der Freunde meldete sich allerspätestens nach zehn Minuten auf eine Nachricht.

Draußen wurde es dunkel und Maggy sah auf den Feierabendverkehr unten auf der Straße. Von ihrem Zimmer aus wirkten die Menschen wie eine Masse, verschmolzen mit dem Regen, den Autos, den Reklamebildschirmen, und Maggys Trauer wurde zu einer Panik, zu einer Vorahnung, dass etwas Schreckliches passieren würde.

Die Nachricht von Kemals Tod kam wenig später.

Und Maggy starrte sie an, und das Zimmer, und das draußen, das nicht real schien. All diese Menschen, die in keiner Verbindung zueinander standen, die alle nur sich selber spürten und die nahen Leute um sich, in ihren Familien, und jedes war gefangen in seinem Kreislauf aus Enttäuschungen, Hoffnungen und Hass. Und sie stritten und liebten und arbeiteten und hofften und unter ihnen brannte die Erde – oder öffnete sich, und bald würde sie alles, was sich auf ihr bewegte, verschlungen haben, und leer würde sie im All treiben und der Unendlichkeit, die Erde, und keines würde um die Menschen weinen.

Maggy weinte nicht. Sie hatte noch nie geweint, vermutlich weil sie wusste, dass nie jemand zum Trösten da gewesen war. Sie hatte nur immer gegessen, wenn sie traurig war.

Es war sehr still –

einfach nichts zu hören,

als Kemal wenig später

in Anwesenheit seiner Kollegin und eines Garden-of-Peace-Mitarbeiters in der Elmbridge Road, weit draußen im nördlichen Randgebiet Londons, nach muslimischer Tradition bestattet wurde.

Da es keine Angehörigen gab, war die Stadtverwaltung wegen seines Namens davon ausgegangen, dass er Muslim war, und

nun wurde er mit Erde bedeckt, und wieder ging eine Welt unter.

Mit jedem Menschen, der aus dem Leben verschwand, wurde ein Stück der Erde gelöscht, die nur durch seinen Blick auf sie existiert hatte.

All die Gedanken, das Gelernte, die Geliebten verschwanden und lösten sich auf und regneten wieder auf die Erde, ohne eine Spur zu hinterlassen. Irgendwas von Kemal lag nun in der Erde, zwischen Muslimen, was egal war, denn es stand nicht zu erwarten, dass sie sich abends zu ausgelassenen Pokerrunden treffen würden, hier, in einem Randgebiet der Stadt, die unterdessen so tat, als hätte es Kemal nie gegeben.

Also ging es weiter

zur gleichen Zeit in

Schweden, wo die Menschen mit ihrem Game durch die Innenstadt liefen und immer wieder innehielten, denn

es war so – dunkel geworden und kühl, und nun erfuhren sie endlich, warum.

Es war Bill Gates.

Er war Gott geworden.

Er hatte die Sonne verdunkelt, und das geht doch ein wenig zu weit, selbst wenn der Milliardär von den schwedischen Menschen einen großen Respektvorschuss bekam. Die technikaffine junge Bevölkerung begrüßte, wenn ein wacher Geist mehr Geld verdiente als Milliarden andere, weil er einfach härter gearbeitet hatte.

Aber die Sonne. Alter!

Bills erster Versuch, die Erderwärmung zu stoppen und als der Mann, der die Sonne beherrscht, in die Geschichte der untergehenden Welt einzugehen, war von der nervösen

schwedischen Raumfahrtbehörde aus Sorge, die wissenschaftliche Gemeinschaft zu spalten, abgebrochen worden.

Danach waren unabhängige Gutachten von unabhängigen Wissenschaftlern (Kosten 1 Million Kronen pro Person) erstellt worden, und der Versuch ging weiter.

Geoengineering, ein Wort, das nach Überlegenheit und Überleben schmeckte. Die Freisetzung von Kalziumkarbonat in sehr großer Höhe hatte wirklich funktioniert und die Temperatur der Erde gesenkt. Die simple, geniale Idee folgte der Tatsache, dass Vulkanausbrüche im großen Stil die Temperatur auf der Erde dramatisch gesenkt hatten. Das Projekt SCoPEx verringerte die Kohlenstoffemissionen nicht, was viele großzügige Geldgeber aus der Fossilwirtschaft angelockt hatte.

Der erste, unterbrochene Versuch war noch von Gates alleine mit den Einkünften seines Buches über den Klimawandel und 4,6 Millionen Dollar finanziert worden.

Nun ja, jetzt lief die Sache –

weiter.

Die Probleme der Welt, oder sagen wir des menschlichen Lebens auf der Welt,

mit Technologie zu lösen.

Alle: hurra Technologie.

Das Versprechen war: Wir machen weiter wie bisher, graben in Grönland nach Rohstoffen, wir fracken den Boden des Meeres, bis alles Leben sich daraus verabschiedet hat, feiern die neuen Schiffsrouten durch das geschmolzene Polareis.

Alle: »Für den Fortschritt und das Wachstum, ohne das es keinen Fortschritt gibt!«

Gerade forschten WissenschaftlerInnen mit finanzieller Unterstützung der fossilen Energiewirtschaft zum Thema solares Strahlungsmanagement.

Klingt gut? Es ist geradezu hervorragend.

Flugzeuge, die strahlendämmendes Schwefeldioxid um die Erde sprühten. Oder CO_2 absaugten und speicherten, indem die CO_2-Moleküle mit Wasser gemischt und 800 bis 2000 Meter tief unter die Erde gepumpt wurden, um dort zu mineralisieren.

Die Schweizer Firma Climeworks leistete da hervorragende Arbeit. Bis 2030 sollten mehrere Millionen Tonnen CO_2 pro Jahr aufgenommen und eventuell zu Treibstoff weiterverarbeitet werden. Mal sehen. Immer weiter wurde auch die Technik der Wolkenimpfung mit Silberjod weiterentwickelt, um Niederschlag und Hagel zu verändern. Die Basler Versicherung war sehr interessiert an diesen fortschrittlichen und umweltrettenden Experimenten und unterstützte sie mit aller Kraft.

Gerade wurde wieder eine Rakete mit der Raumsonde DART gestartet, die Asteroiden vernichten sollte, die die Erde bedrohen.

Vor einiger Zeit wurde, davon komplett unabhängig,

die Airborne Object Identification and Management Synchronization Group (AOIMSG) zur Sicherheit der Bevölkerung von den amerikanischen Sicherheitsbehörden gegründet, um –

das Eindringen von bedenklichen Flugobjekten, die ein Problem für die nationale Sicherheit darstellten, in die Erdatmosphäre zu verhindern.

Die Rolle der AOIMSG würde darin bestehen, »Objekte von Interesse im Special Use Airspace zu erkennen, zu identifizieren und zuzuordnen und alle damit verbundenen Bedrohungen für die Flugsicherheit und die nationale Sicherheit zu bewerten und zu entschärfen«. Sagen die zuständigen Behörden. Ein Krieg im All um die Energiereservoirs, und den letzten Platz für Satelliten, um den All-Tourismus. Und dann noch Aliens – Alter!

Was soll schon schiefgehen –

in den

großartigen Wäldern Estlands, Herz und Lunge des Landes. Seele dito.

Jeder Este hat ein geradezu objektophiles Verhältnis zu seinem Wald.

Willkommen in Tallinn, voll digitalisiert, die Daten aller Bürger registriert, abgelegt, eingelagert in Luxemburg. Warum Luxemburg? Ja nun.

Estland hatte eine klassisch liberale Regierung, mehrheitlich gebildet durch Angehörige einer Partei, die von einem Zentralbanker gegründet worden war, und die sich für Privatisierung und gegen diverse Steuern für Macher engagierte.

Also alles wie überall.

Weltweit gab es kaum linke Regierungen. Die Entscheidenden waren mehr oder weniger rechts, männlich, konservativ, wirtschaftsliberal, und die Bevölkerungen wussten nicht, was sogenannte linke Regierungen anstellen würden, woher auch – sie befürchteten jedoch nichts Gutes. Irgendwas mit Fleischverbot.

Das nur nebenbei.

Die EstInnen waren durch seltsame, gleichsam – angsteinflößende Nachrichten und Filme, die sie in den letzten Wochen sehen mussten – nervös geworden. Selbst wenn die Esten den Cyberspace quasi atmeten, war doch keiner immun gegen eine gute Headline, eine Falschinformation, wenn sie ansprechend gestaltet wurde.

Und nun versammelten sich die Esten, sehr große Menschen mit blauen Augen, die ungefähr tausend im Holocaust ermordeten Juden vermisste keiner, mit ihren Endgeräten vor dem ockerumbrafarbenen Gebäude von Graanul Invest.

Die Leute waren in der Stimmung, Raul Kirjanen, den Gründer der Firma, sofort zu entbeinen. Auf seinem Bauch herumzuspringen, bis die Därme, durch den Druck in den Kopf geleitet, aus seinem runden Gesicht platzten.

Was war geschehen?

Der Unternehmer holzte ihren Wald ab, ihren einzigartigen, wunderbaren Wald. Den Zauberwald, den Märchenwald.

Warum holzte er ihren Wald ab, und warum in dem von der EU subventionierten Naturschutzgebiet Haanja –

und was blieb dann? Probleme, wie immer, wenn Menschen involviert sind –

Nach dem Abholzen versumpften die kahlen Flächen, weil sie nicht schnell genug wuchsen, die hektisch nachgepflanzten Babybäume. Das Waldportfolio von Graanul Invest war top, die EU förderte diese nachhaltige Wärmeerzeugung, die mehr CO_2 in die Atmosphäre sandte als Holz und Steinkohle oder Öl, oder egal.

Rauls Firma war der zweitgrößte Holzpellethersteller der Welt und er einer der reichsten Menschen im Baltikum. Jeden Monat schwammen Zehntausende Tonnen Holz nach England, zum Beispiel in das Pelletkraftwerk Drax.

Die wunderbare Biomasse lieferte den größten Teil der

erneuerbaren Energieversorgung. Hurra. Grüne Energie.

Die wurde mit Milliarden subventioniert. Und so zahlten die Esten für die Abholzung ihrer Wälder, um Pellethersteller reich zu machen, und um die Kohlenstoffemissionen zu erhöhen.

Deal.

Gerade wurde überlegt, mehrere Kohlekraftwerke überall in Europa auf Biomasse umzustellen. Und nun schien auch noch die Sonne weniger

im

Kosovo irgendwo, im ehemals großen sozialistischen Jugoslawien, na, warum der Versuch wohl schiefgegangen war, wie alle sozialistischen Versuche sich aufgelöst hatten. Ein Hoch dem besten aller Systeme.

Also in Prizren, Peja und so weiter saßen die Menschen vor den Fernsehern. Noch ganz 1.0 oder im Netz sahen sie die neue Folge der RCE-Serie im größten Streamingportal. Da wurden Kapitalisten gejagt und bloßgestellt, und immer mehr Menschen schlossen sich einer Bewegung an, die keine Bewegung war, sondern die Masse, und so weiter.

Haben wir über Netflix geredet? Der Nachfolger von Disney, sprich: die Ausweitung des Konzepts, mit fremder Leute geistigem Eigentum richtig Kohle zu machen. Sie nennen es Denken. Im Silicon Valley.

Wie ein Blutegel waren also auch die Streamingplattformen mit Halbwissen und Gier auf die Kreativität einer ganzen Branche losgewurmt und hatten sich in die Talente verbissen. In RegisseurInnen und AutorInnen und Licht und Bild und SchauspielerInnen, und hatten sie gelockt mit der wunderbaren demokratischen Möglichkeit des wunderbaren Digitalen. Mit dem sogenannten Zukunftsversprechen, das jeden Ablehnenden als kulturpessimistischen alten Sack framen musste. Am Anfang war der bekannteste Dienst kreativ gewesen, hatte Serien entwickelt, außergewöhnlich gut gezahlt, Abhängigkeiten geschaffen, so lange, bis sie den Markt dominierten, Kinos und Filmgeschäft ruiniert und die Konkurrenz beerdigt hatten und es sich leisten konnten, mit den Milliarden, die durch Abos und den Verkauf der persönlichen Daten der UserInnen angelaufen waren, den Markt zu beherrschen, bis er kein Markt mehr war. Dann gab es Abo-Preiserhöhungen für die ZuschauerInnen, Dumpinglöhne und tschüss. Und die VerbraucherInnen erinnerten sich, wenn sie alt waren, also vierzig, an großartige, wilde Filme, an Neuerfindungen, die von Musik und Film und Literatur ausgegangen waren.

Und die Jungen starrten in ihre Endgeräte und fügten eine weitere Ablenkung den Millionen anderen Ablenkungen hinzu, die ihr Hirn zu einem unbrauchbaren Matsch hatten werden lassen.

Schwamm drüber.

Auf jeden Fall wuchs das Misstrauen der Menschen im Kosovo nach dem seltsamen Sturz des progressiven und fast, wie sagt man, sozialistischen Premierministers. An dem, raunte man, die USA beteiligt gewesen war. Und nun sollte das kleine Land, das

zugleich dem 3.860.000 Quadratmeter großen US-Militärcamp Bondsteel ein Zuhause bot und die wichtigste Drogenroute aus Afghanistan nach Europa war, zu einer erfreulich konservativen nationalistischen Regierung zurückfinden, die für Ordnung und die Bekämpfung seltsamer Ideen zeichnete.

Weil wir gerade von nationalistisch reden –

Auch

in

Frankreich lief die Schlachtkörperklassifizierung großartig.

Zwölf Millionen sahen hier, dem diversen und prächtigen Aussehen der HauptdarstellerInnen gedankt, die RCE-Serie und deckten sich mit der dazugehörigen App ein.

In der aktuellen Folge der Serie ging es um Folterlager, in denen junge französische KlimaaktivistInnen saßen.

Frauen, die bei Protesten gegen die Antiterrorgesetze festgenommen worden waren, wurde das Sorgerecht für ihre Kinder entzogen.

Menschen, die sich in irgendeiner Art außerparlamentarischer Opposition oder in Gewerkschaften befanden, würden lebensnotwendige Medikamente nicht mehr erhalten. In der Serie sah man sie sterben, an beherrschbaren Krankheiten, an HIV und erhöhtem Blutdruck starben sie, und die Haftanstalten waren so überfüllt, dass der Louvre zu einem Gefängnis umfunktioniert wurde.

Auf jeden Fall wuchs der Hass gegen die Regierung und die Geheimdienste, gegen Plattformen und

apropos –

in

Berlin, der Hauptstadt, die ein Reichstagsgebäude in seiner Mitte betrieb, das auch so aussah, lief auf einem großen Billboard zur gleichen Zeit eine Netflix-Werbung für die neue Serie »RCE«. Eine Sequenz, in der der fast künstlich schön wirkende Hauptdarsteller versuchte, ein Baby zu retten, das den Betrachter direkt ansah. Das verstanden die gehetzten Menschen: Schönheit, Sex, Babys. Viele scannten schnell den QR-Code, der zur Serie und direkt in den Maschinenraum der Revolution führte.

Großartig,

dachte der

AI-Faker

Einkommen: unerheblich

Mikrobewegungen der Mimik: stumpf

Hobbys: Biografien, Großes, Plattformerfinder

Familienstand: Mutter

Gesundheitszustand: hoffnungslos

in Berlin, als er die schöne Werbung für eine Streamingplattform-Serie auf einem Billboard sah.

Er liebte klare Botschaften, denn sein Berufsleben war verworren genug.

Der AI-Faker arbeitete von seinem Work-Sleep-Place aus auf Stundenbasis. Der Stundenlohn lag bei 4 Euro.

Er arbeitete als künstliche Intelligenz. Und war Teil der großen glücklichen Amazon-Mechanical-Turk-Familie. Der Name stammt von der angeblichen Schachmaschine von 1770, in der sich aber ein Mensch versteckt hatte, der gegen Menschen gewann, also – ein ganz normaler Betrug. Wie sein Job. Als künstliche Intelligenz getarnte Menschen wie er transkribierten Texte, schrieben Chats, in denen sie taten, als seien sie Chatbots, und arbeiteten für die Sicherheit aller. Die menschliche AI spielte AI, weil sie billiger waren, als eine AI zu programmieren, und weil AI cool klang. Nach Zukunft.

Der AI-Faker sortierte im Moment Bilder nach Kategorien wie: Betrüger, guter Mensch, schlechter Mensch, Lügner, alter Single, Perverser. Fünfzig Bilder pro Minute nach sechs Basisemotionen, die sich in den Gesichtern angeblich spiegelten – Glück, Traurigkeit, Wut, Ekel, Überraschung und Angst. Todsichere Gesichtsausdrücke, die dann im realen Leben zu Entlassungen führten, oder zum Eingreifen der Sondereinheitskommandos. Die durch nichts belegte Theorie der verräterischen Mikrobewegungen der Mimik wurde verwendet, um Menschen zu manipulieren, ihnen Zeug zu verkaufen, sie abzulegen, um irgendwann auf sie wegen irgendwas zurückzukommen. Die Gesichter und Bewegungen, millionenfach von biometrischen Kameras aufgenommen, von Algorithmen programmierenden Männern vorsortiert, von Menschen, die taten, als seien sie Maschinen, final unterteilt, während sie wiederum von Maschinen bei ihrer anspruchsvollen Tätigkeit überwacht wurden.

Verrückt, dass zur gleichen Zeit und gar nicht weit entfernt

ein Auto mit

zwei Polizisten,

Hobbys: Schäfergruppen (Meißner), Hugh-Grant-Filme

Gesundheitszustand: Bluthochdruck, Herzrhythmusstörungen

Familienzusammenhang: verheiratet, miteinander

Politische Ausrichtung: Anarchisten

Intelligenz: mittel

die an der Kreuzung parkten, die vom Billboard mit der Werbung für die RCE-Serie erhellt wurde. Und an der Maggys Hotel stand. Na, so ein Zufall. Als hätte es sich jemand ausgedacht.

Die Ausgangssperre wegen des gestrigen Strom- und Netzausfalls – würde gleich enden, und die beiden Polizisten befanden sich in einer paradoxen Stimmung angespannter Langeweile.

Sie sahen auf die Auswertung der biometrischen Kameras in ihrem Cockpit, und draußen liefen gerade nur unverdächtige weiße Personen herum. Ein britischer männlicher Tourist aus einem sehr reichen Haushalt. Das war Maggy, aber das nur am Rande. Da gab es keine Verdachtsmomente.

Die Polizisten im Wagen hatten sich während der einjährigen Ausbildung kennengelernt und teilten dieselben Werte. Sie glaubten an Recht und Ordnung und an Demokratie, wobei sie nicht genau wussten, was sie damit meinten, außer, irgendjemand wird sich schon was dabei gedacht haben. Sie verteidigten die demokratischen Werte – Rassismus, Fremdenhass, Chips und Schnitzel. Auf jeden Fall, waren die Staatsmacht und wollten Verbrecher fangen. Es gab noch zwei andere Glaubensrichtungen unter ihren KollegInnen – die einen mochten Waffen, Uniformen und Macht, und ein wenig standen sie auch darauf, Menschen zu demütigen. In der Gruppe fanden sich immer wieder Leute mit einem kleinen Hitler-Fetisch. Dann gab es noch die Luschen, die keine Ahnung hatten, was sie werden sollten und Mechatroniker zu intellektuell fanden und Gärtner zu lame.

Die beiden im Streifenwagen hatten mal an Gut und Böse geglaubt und in zehn Dienstjahren gemerkt, dass die Grenzen fließend waren. In einer guten Welt würden sie jetzt ein launiges Gespräch zweier schichtmüder Polizisten führen, die ehrliche Häute sind und ein großes Herz für Kleinverbrecher haben und Freundinnen, die als Sexarbeiterinnen tätig sind.

Aber –

sie sprachen über ihre Angst. Davor, durch Boston-Dynamics-Polizisten ersetzt zu werden,

über die Gerüchte auf den polizeirelevanten Plattformen. In Imgur, 4chan, dem guten alten Facebook, Instagram, YouTube. Sie redeten über ihre Angst, über den Commissaire général, einen Helden von Militär und Polizei aus Frankreich, über die Grenzen des Landes bekannt. Ein harter Hund, der in Afghanistan gedient hatte, bekannt durch diverse Antiterroreinsätze, ein fairer Mann, von europäischen PolizistInnen geachtet, der die ersten Leaks veröffentlicht hatte, in dem die Innenminister über die Abschaffung der Human Resources im Polizei- und Militärdienst berichteten.

Zusammen mit den Statistiken, die belegten, dass Entlassene kaum eine Chance auf einen neuen Job hatten, denn auch die privaten Sicherheitsunternehmen setzten fast ausschließlich auf smarte Drohnenhunde, Polizeiroboter.

Die beiden Polizisten schwiegen. Sie hatten Angst, bald zu den Leuten zu werden, die sie jeden Tag aus der Innenstadt entfernen mussten.

Vielleicht hätten sie bald schon

Urlaub, wie

Pjotr, der zur gleichen Zeit in Pallanza, eine Stunde von den anderen entfernt, auf der Terrasse einer Ferienwohnung saß. Vor ihm lag der See, und ein paar Häuser, die aussahen wie alle ansprechenden Häuser in Italien.

Pjotr machte Ferien. Als ob er ein Mensch wäre. Er stand morgens auf, ging schwimmen, sah sich zum hundertsten Mal das Kriegerdenkmal an, grüßte die Einwohner, trank Kaffee und saß im Anschluss wieder auf seiner Terrasse und starrte auf den See.

Er dachte ab und zu an die anderen, die, eine Stunde entfernt, in ihrem grünen Versteck saßen und die Welt retten wollten.

Die alten Pläne für die Onlinepropaganda hingen an der Wand seiner Ferienwohnung.

Automatisierte Sentiment-Analyse.

Content, angepasst an die fragliche Emotion, an die Userin bringen, um ein erhöhtes Engagement zu erreichen.

Messen, ob der gewünschte Effekt eingetreten ist.

Fine-Tuning des Contents beziehungsweise Anpassung der Emotionsanalyse, Steuerung mit Dark Patterns.

Pjotr verstand nicht mehr, was er da geschrieben hatte. Und warum es an der Wand hing, außer um irgendwelche jungen Frauen zu beeindrucken, die die Zettel sehen könnten.

»Wow, du kannst Dinge mit Dark Patterns steuern? Zieh dich sofort aus!« Würde sie sagen, die junge Frau, die Rachel glich. Pjotr sah die Inseln auf dem See, den Park der Villa des Fernet-Branca-Erfinders, in dem er nachmittags immer einen Tee trank. Die Aktivitäten auf der Uferpromenade sahen aus wie die Cover der Zeugen-Jehovas-Broschüren. Damen saßen neben jungen Männern, die trotz aller Bemühungen von Vereinen wie Frontex, die Flüchtenden zum Ertrinken zu bewegen, überlebt hatten. Alte Männer standen bis zu den Knien im Wasser und sahen in die Weite, die sie nicht verstanden, Kinder machten Kinderzeug, und Pjotr fühlte sich, als sei er durch jemand anderen ausgetauscht worden. Er würde weinen, wenn er wüsste, wie das funktionierte. Und wozu es gut war. Denn er verstand das Elend der Welt in diesem Moment. Den Wunsch nach Sonne und Ruhe und gutem Essen und Kindern, die man beim Wachsen betrachtet, und kleinen Hunden. Und nachdem sie hier gesessen und mit einem Menschen von einem entfernten Kontinent geredet hatten, gingen sie heim und posteten was gegen Flüchtige. Nachdem die Kinder gespielt hatten, gingen sie heim und wurden von ihrem Vater gefickt. Nachdem sie hier flaniert waren, gingen sie heim und zeigten den Nachbarn an. Der Mensch vergaß alles Angenehme zu schnell, und kaum war er wieder mit sich, fand er eine Umarmung mit der Gemeinschaft nur noch im gemeinsamen Hass.

Und so ein,

Inhaltsverzeichnis

5 Monate vor dem Ereignis,

Wohlgefühl war es, denn

da lag Leo neben Hagen in Nizza in einem Hotelzimmer. Sie waren jetzt seit zwei Tagen zusammen. Und machten nichts außer – zusammen zu sein. Beim Aufwachen, Rumlaufen, Essen und Schlafen.

Und mehr brauchte es gar nicht für eine Entspannung.

Leider würde Leo das Wohlsein vergessen und weiter versuchen, sich und sein Leben, sein Vermögen und seine Gefühle zu optimieren.

Leo blätterte im Buch des Papstes: »Fratelli tutti«. Ein Buch gewordener zarter Aufschrei zur Reform der Vereinten Nationen – weniger Militärausgaben und eine bessere Behandlung von Flüchtlingen und Frauen.

Das war lustig. Auf den letzten Metern drehten Männer oft durch. Nur nicht, ohne Spuren zu hinterlassen, abgehen. Nur nicht einfach verschwinden, und wenn schon, dann mit dem guten Gefühl, noch mal so richtig ein Chaos angerichtet zu haben.

Leo verstand den Papst, er verstand jeden, der nicht einfach von der Welt verschwinden wollte. Auch ihm war es

nie um ein Vermögen gegangen, denn auch jetzt, mit einem stattlichen Privatbesitz, den er zu Stein und Fabrik hatte werden lassen, war er im Vergleich zu seinen Klienten ein Nichts. Leo genoss die Macht, die er über Menschen hatte, die sich für unantastbar hielten. Er wusste, wo wer welche Anlagen hatte, welche Tricks er oder sie verwendete, um ihr Land um die Steuern zu prellen, er kannte den neuen Chef der Börsenaufsicht. Mit dem er früher eine kurze, aber intensive Liebesgeschichte gehabt hatte.

Der Börsenaufsichtschef

Sexualität: pansexuell

Hobbys: Lady Gaga

Einkommen: durch zehn verschiedene Aufsichtsratsposten abgesichert

Charakterisierung: aggressiv

Gesundheitsstatus: infarktgefährdet

hatte beim Sex, aber auch bei vermeintlichen Niederlagen,

immer Merton Miller zitiert: »Genau genommen bestand nicht das geringste Risiko – wenn sich die Welt nur nicht weitergedreht hätte.«

Damals war der Börsenaufsichtschef noch bei der Hypo Real Estate, der Bank, die im Schnelldurchlauf das System der Systemrelevanz bebildert hatte.

Risikopapiere, Totalpleite, Rettung durch den Staat. Normal. Allein das Ausmaß war beträchtlich. Dreistellige Milliardensummen, man kann durchaus stolz betonen, dass jeder Mensch in Deutschland seine Banken mit durchschnittlich 3000 Euro gerettet hatte. Nach der Pleite. Hatte der Börsenaufsichtschef seine Gewinnbeteiligung eingeklagt, seine Aktienverluste dito. Gewonnen.

Danach war er in der Beratung von Unternehmen, die mit Afrika handelten, sprich: Rohstoffe abbauten, Diktatoren unterstützten (oder unterstützen lassen),

dann, um Steuern zu sparen beziehungsweise keine Steuern zu zahlen, Stiftungen gründeten, die sich der Entwicklung der Wirtschaft in Afrika widmeten, Milchpulver und so weiter –

tätig.

Nun war er also Börsenaufsichtschef geworden, und der Satz, mit dem er in den Meldungen zitiert wurde, war:

»Ich sorge mich ernsthaft um den sozialen Wert der Finanzbranche«,

gab zu denken.

Aber wem nur?

Leo zum Beispiel,

denn

die Finanzbranche, die Industrie, die aus nichts den Besitz der haptischen Welt zauberte, war jetzt auch Vorreiterin im Klimaschutz.

Den Anlegern standen viele Produkte mit einem grünen Siegel offen. Elektromobile, nachhaltige, privat geführte Haftanstalten, Überwachungssoftwarefirmen, Smartmeter, Atom- und Gaskraftwerke großartig. BlackRock hatte nachhaltige Anlagen im Portfolio, und alles zusammen war: Bullshit.

Wenn einer die Welt retten wollte, dann hockte er mit Schildern auf der Straße und investierte nicht. Oder sie. Seine Meinung.

Und nun fiel die Sonne orange durch die Markise auf der Terrasse.

Leo wusste, dass er nie aufhören würde zu arbeiten. Und das hieße: Er würde nie öffentlich mit Hagen zusammen sein.

So, anderes Thema.

Leos Kryptowährung stand vor dem Eintritt in den Markt. Das hieß für seine KundInnen: neben den Immobilien, dem Boden, dem Rohstoff noch das Geld besitzen. Eine Leitwährung, im besten Fall, deren Wert und Gegenwert man selber festlegte. Privatgeld. Nicht dieser alberne Versuch von Zuckerberg und Geheimdiensten, sondern eine Währung fest in der Hand der fünfzig großen Player. Also wie jetzt. Nur ohne das lästige Papiergeld, an das die Massen immer noch glaubten, an die Bakterienlappen, wie Leo sie gerne nannte.

Hagen räusperte sich: Hör mal, sagte er, und las laut aus einem Interview mit dem Co-Direktor der »MIT Initiative on the Digital Economy«, Andrew McAfee, vor:

»Würden wir weniger verbrauchen, würde die Umweltverschmutzung nicht geringer. Wollen die Menschen wirklich eine von oben zentral geplante, dauerhafte, tiefgehende Rezession?«

Hut ab, alter Freund, dass so jemand Professor ist, kann man nur als Siegeszug des Schwachsinns bezeichnen. Leo fand Technokraten grauenhaft. Sie waren wie Koks ohne Körper. Jeder Kipppunkt der Erde aufgehoben durch die Bullshit-Technologien. Die es noch nicht gab. Spinner.

Leo cremte sich den sportlichen Körper ein.

Die Sonne stand sehr steil im Raum,

und

zur gleichen Zeit waren es auf Freias Jacht, die in einem der teuren Hafenplätze in Portofino ankerte, um die 40 Grad. Es gab keinen Schatten hier in dieser unsinnigen Stadt, die nicht einmal eine Stadt war und nicht einmal unsinnig. Hier war man nur, weil die anderen auch hier waren. Außer den Deutschen, die blieben unter sich am Gardasee. Entweder war der Tümpel so beliebt bei ihnen, weil andere Landsleute da waren, oder weil an seinen Ufern die Hochburg der Faschisten gewesen war und der Atem der Gegend noch warm von ihnen war. Sozusagen, hach, Freia und ihre verrückten Sätze.

Die neofaschistische Partei Movimento Sociale Italiano war zusammen mit Hitlers Marionette Mussolini in Salò angesiedelt. Gewesen.

Gleich neben D’Annunzios tempelgleicher Villa. Ein winziges Männchen, so viel Bodyshaming muss gestattet sein, der sich mit allem umgab, was größer war als er: Flugzeuge, Schreibtische, Tanker und Hunde. Und Mussolini.

Freia hätte einiges darum gegeben, jetzt von gepflegten Machern umgeben zu sein.

Aber da waren nur die behaarten Sixpacks der Oligarchen, die auf ihren Jachten neben ihr ankerten.

Freia schenkte sich ein Glas Rosé mit zartem Körper ein, der hervorragend zu den Schalentieren passte, die ihr Koch gezaubert hatte. Freia war Alkoholikerin, aber gepflegt. Ab und zu übergab sie sich. Aber das nur am Rande.

Gleich würde es eine Onlinekonferenz geben, die man aus Sicherheitsgründen immer auf offener See ausführen sollte. Auf der Agenda standen die immer gleichen Themen – wie kann man das Krypto-Monopol von den US-Investoren Andreessen Horowitz sprengen und nach Europa verlagern. Muss man in die bewaffnete Raumfahrt einsteigen. Die europäischen Partner in der forschenden und umsetzenden Nanotechnologie mussten unter Druck gesetzt werden, auch da musste man gegen das asiatische Freihandelsabkommen kämpfen,

Asiaten machten Freia immer richtig wuschig.

Die Wirtschaftsindikatoren der Kommunisten zeigten in den letzten drei Jahren ein Wachstum von rund fünf Prozent, während das Eurozonenwachstum kontinuierlich um zehn Prozent gesunken war.

Die Entwertung von Euro und Dollar nahm zu, Weltuntergang, schrien Freias Berater, eine stattliche Brigade von Herren in teuren Anzügen.

Aber das fühlte sie doch gar nicht. Diese hysterische Weltbetrachtung. Die fand nicht statt, auf dem Meer schaukelnd. Hier war der Bauch des Oligarchen neben ihr die einzige Bedrohung. Und all die schrecklichen Szenarien, die Berater entwarfen, die Schlacht-Triptychen, die sah Freia nicht, denn der Himmel war so blau wie –

Also zurück zur Bedrohungslage durch die Menschen. Die in den Schilderungen ihrer Berater wie Millionen Heuschrecken durch die Luft flogen, um Freias Besitz und den ihrer Lieben zu essen. Freia hatte nichts gegen Menschen. Und nun, schon leicht einen in der Krone, erinnerte sich Freia an ihren ersten Kontakt mit ihnen. Als sie zufällig das Personal in seinen Umkleideräumen beobachtet hatte. Sie war fasziniert von der plumpen Kleidung, den schlaffen Körpern und fragte ihren Vater aufgeregt, was das war, das sie da beobachtet hatte.

»Nichts, Kind«, sagte der Vater. »Das sind Bedienstete. Man muss nett zu ihnen sein, streng, und jede Art des privaten Gespräches unterlassen, sonst verlieren sie den Respekt. Und wenn Angestellte keine Angst vor ihren Besitzern haben, werden sie dreist. Denn eigentlich wollen sie uns töten. Freias Vater berichtet von Fällen, in denen das Personal seine Herrschaft gelyncht, massakriert oder gegiftmordet hatte. »Sie hassen uns, meine Tochter, erinnere dich immer daran.« Hatte Freias Vater ihr noch auf dem Totenbett zugeflüstert. Freia hatte es nie vergessen.

Die Schlampe,

dachte Marcel in Portofino unzusammenhängend.

Und versuchte, seine Nerven mit Alkohol zu beruhigen, ehe er auf die Jacht der alten Nazibraut, wie er Freia nannte, gehen müsste. Um wieder einmal mit verzweifelten Reichen darüber zu diskutieren, wie sie noch reicher werden könnten. Man musste das ernst nehmen.

Sie hatten eine real erlebte Todespanik, wenn sie daran dachten, nicht noch reicher zu werden. Und irgendwie verstand er sie. Das Vermögen hatte sich auch für ihn zu einer abstrakten Größe gewandelt, die nur dazu da war, sich zu vermehren. Marcel hatte keine Ahnung, was passierte, wenn man das Rennen gewann. Der reichste Mensch der Welt zu sein. Hieß Respekt, Unantastbarkeit, wenn auch nur eine eingebildete.

Marcel war gereizt. Zum einen stiegen die Preise für Halbleiterplatten ständig, das traf zusammen mit dem Einbruch seiner Firmenaktien an den Börsen.

Zwei Auswirkungen – ein Problem.

Die Rohstoffe und die Hacker.

Reden wir von Rohstoffen. Marcels Produkte liefen auf Hardware, die für ihr Entstehen ungefähr dreiundzwanzig Mineralien, die kurz vor dem totalen Verschwinden standen, benötigten. Dysprosium, Neodymium, Germanium für Infrarotgeräte, Kobalt usw. Für die Herstellung von Kommunikationssystemen benötigte er ein Dutzend seltene Materialien, man konnte sie gleichsam Konfliktmaterialien nennen, die immer wieder zu Kriegen führten. Also in den Ländern, wo sie abgebaut wurden. Im Kongo zum Beispiel, aber der war – weit weg.

Die Ware wurde in Minen, mit denen seine Firmen Verträge hatten, abgebaut. In Tonnen von Schlamm verbargen sich immer nur sehr geringe Mengen brauchbarer Rohstoffe, und um eine Tonne brauchbares Material zu fördern, entstand eine Tonne radioaktiver Abfall. Und fast 100.000 Gallonen oder wie man in Deutschland sagen würde: 380.000 Liter saures Wasser, das die Seen in der Umgebung von Leben befreite. Es starben auch viele der jungen Menschen im Bergbau. Man könnte sie Kinder nennen, aber das Alter war bei Ausländern so schwer zu schätzen.

Neben den Rohstoffen war die Ökobilanz seiner Software zum Ziel der KlimaaktivistInnen geworden. Der Einsatz einer Chat-App erzeugte umgerechnet so viel CO_2 wie fast hundertdreißig Langstreckenflüge. Zehohzwei, alle redeten davon, plärrten das Wort, das sie mit dem Bösen verbanden. Es war nicht einfacher geworden, seit Menschen wie er den Massen die Hirnvernichtungswaffe der sozialen Plattformen in die Hände gegeben hatten. Auf denen Menschen Anleitungen gaben, wie man das Menschsein überwinden konnte. Mit der Entfernung von Poren zum Beispiel, Poren waren das neue CO_2. Dafür klebten sie sich Eisenbahnschwellen aus Haaren über die Augen. Oder sie brüllten sich an, »Zehohzwei du Sau!«. Eine Bezos-Rakete verbrauchte eine Tonne Zeug, das mit dem Nebenprodukt von 76 Tonnen giftiger Materialien hergestellt wurde.

Damit flog er also ins All, um dort nach Rohstoffen zu suchen. Süß.

Das nächste Problem war Marcels Beteiligung an Google Nest. Die Aktien der smarten Thermostate gingen gerade durch die Decke.

Nach unten.

Vermutlich lag es an diesen Videos,

die vom

RCE-Gruppenchat in alle Medien gespült worden waren.

Die Wahrheit über Smartmeter.

Dazu muss man wissen, dass

in fast allen Neubauten, Clusterwohnungen, kleinen Häusern in Europa smarte Thermostate eingesetzt wurden, denn es gab Steuerersparnisse für die Bauherren, die Finanziers, die Fonds – und Ökopunkte für den Rest für die Verwendung der Überwachungs-Strommesser.

Begonnen hatte alles mit der Klimakampagne der EU. Das Klima, das in Gefahr war, ja es war die einzige Gefahr – denn

seit einiger Zeit wurde die berechtigte Angst vor dem Klimawandel zur monströsen, panischen Angst vor dem Klimawandel. Bilder von vertrockneten Äckern, verhungerten Tieren, verdursteten Menschen ließen Kinder nicht mehr schlafen, trieben junge Menschen in die innere Militanz, ließen Erwachsene und Alte wütend die Fäuste erheben, wenn sie ein Flugzeug erblickten.

Da die Menschen panisch jeden Morgen die Hand aus dem Fenster, wenn sie über Wohnungen mit Fenstern verfügten, hielten, um zu prüfen, ob sich ihre Stadt schon in eine Savanne, oder einen Fluss, verwandelt hatte.

Es gab kaum mehr ein anderes Thema als die Berichte von Umwelt- und Klima-Katastrophen. Die soliden öffentlichen Medien seines Herkunftslandes waren wie die meisten Medien nur noch zur Hysterie-Erzeugung verwendbar. Es hatte mit der Hysterie um den islamischen Terror begonnen, im Anschluss um die Flüchtlinge. Vier Jahre lang war jeden Morgen ein Terrorattentat beworben worden, Bomben, Verwüstung, Tränen, und dann waren sie wie über Nacht verschwunden, die Islamisten und die Bedrohung. Im Anschluss sahen die Massen Flüchtlingsströme, nicht abreißend, keine Menschen, oder Erklärungen, warum sie ihre Heimaten aufgaben, sondern Massen, die in europäische Länder eindringen wollten, ohne Sozialabgaben geleistet zu haben. Danach zogen Fast-Naziparteien ins Europäische Parlament ein, und die Berichterstattung war über Nacht beendet worden. Seit der menschlich erzeugte Klimawandel bekannt war (Siebzigerjahre), waren Meldungen darüber weit hinten in den Medien verstaut gewesen. Nun gab es tägliche Sondersendungen von morgens an.

Die Verursacher waren auch ausgemacht, es war: der Mensch. Der Bürger, jede Einzelne.

Die Eigenverantwortung des Einzelnen bedeutete in Europa, dass fast die Hälfte der halben Milliarde im Winter froren, weil sie kein Geld für eine Heizung hatten,

dass die Zahl der Obdachlosen inzwischen bei fast zwanzig Millionen lag, die Zahl der Arbeitslosen in klimaschädlichen Berufen

(und damit bald Obdachlosen) siebzig Millionen betrug.

Aber –

Verzichten kann wieder Spaß machen. Lernten die Massen, und dass uns die Technologie aus dem Elend führen würde. Neben allen großartigen neuen Apps, mit denen der Einzelne seinen Beitrag leisten konnte. Durch den Aufbau eines gesunden Muskel-Fett-Verhältnisses, das vor übermäßigem Schwitzen oder Frieren schützte. Mit klimaneutraler Ernährung, mit einem Punktesystem für Verzicht (wenn man drei Tage nicht heizte, konnte man diesen Verzicht durch den Kauf eines Tierteiles zum Braten ausgleichen),

es gab nun – smarte Thermostate, die die Temperatur nach den Gegebenheiten des Wetters regulierten. Das bedeutete: Ersparnis für alle und ein gutes Gewissen obendrein.

Aber

die Videos, die nun viral gingen,

zeigten schlafende Familien in einer Neubausiedlung, wie es sie überall in Europa gab. Viel klimafreundlicher Zement, Fenster, kleine Außenräume, wabengleiches Verstauungselend. Glückliche Familien lagen in einer normalen Nacht da, die Fenster geschlossen wegen der Klimaregulierung der Innenräume. Während sie schliefen, regulierte das smarte Thermostat sich auf 40 Grad Raumtemperatur.

Am Morgen fanden die benommenen Menschen die Auswirkungen des fürsorglichen Thermostateinsatzes in ihren stickigen, heißen Räumen – tote Familienangehörige, inklusive Babys. (Klaviermusik)

Es gab den Film auch in einer Erfrierungsvariante und die Betrachtenden erfuhren von einem Plan der Bevölkerungsreduktion durch smarte Haushaltshilfen, smarte Türschlösser, Storen, Kühlschränke und so weiter.

Die Aktien fielen nicht nur.

Sie kollabierten,

doch

Marcel in Portofino wusste um den menschlichen Verstand und dessen überforderten Zustand. Die Sache würde in zwei Tagen vergessen sein.

Marcel wackelte über die Gangway auf die Jacht. Schuhe aus. Und das, meine Damen und Herren, ist doch der Gipfel der Spießigkeit, dass man an Deck dieser dämlichen Boote, 100 Millionen Euro Minimum Kaufpreis, in seinen löchrigen Socken herumlaufen musste wie in einer Hausmeisterwohnung. Marcel hasste die Zusammentreffen mit Freia, denn er spürte in ihrer Anwesenheit die Bedeutung des Wortes Klasse. Freia erinnerte ihn immer an alte deutsche Filme. Ihr überstreckter Rücken lud dazu ein, ihn zu brechen.

Marcel wollte diesen Frauenautomaten einmal außer Kontrolle erleben, doch seine Neugier war nicht stark genug, um mit ihr sexuell zu interagieren.

Die Bediensteten auf dem Boot trugen Anzüge mit Ankerwappen. Das Geschirr war Rosenthal oder Meißner, und

Marcel musste sich beherrschen, um die Teller nicht herumzudrehen. Freia trug ein Sommerkostüm und fleischfarbene Strümpfe.

Marcel wollte ihre Beine absägen.

Jeder Atemzug Freias schien zu sagen: »Es ist meine Luft, meine Welt, und du bist nur darin, um mir zu Diensten zu sein.«

Kein Wunder, dass die Leute aus ihren Kreisen kein Interesse daran hatten, irgendwas von ihrem Vermögen an die Leute abzugeben, denen sie früher einen kleinen Acker zugeteilt hatten. Nachdem sie ihnen die Äcker zuvor abgenommen hatten. Egal. Weg ist weg.

Marcel konnte sich Freia hervorragend beim Auspeitschen vorstellen. Sie würde Tee aus ihrem, was auch immer, Porzellan trinken dabei.

Als Marcel, um seiner Rolle als alerter Tech-Profi gerecht zu werden, angeregt hatte, das Meeting auf Jachten stattfinden zu lassen, auf hoher See, abhörsicher, falls unverwanzt, hatte er an Peter Thiels Katamaran vor St. Barth gedacht. Marcel hatte eine Obsession mit dem attraktiven Überwachungsarchitekten. Allein die Namen des von ihm gegründeten Unternehmens zeugten vom Geisteszustand ihres Nichterfinders. Hängen geblieben im Stadium eines pubertierenden Gamers mit einem tüchtigen Hass auf die Welt, auf Menschen und auf sich selbst. Das Einzige, was der Firmengründer mehr verachtete als die Leute, war das Alter, also seins, Leakingplattformen und Kommunisten.

Seine Software Gotham wohnte in allen Geheimdiensten, in Militärs und in der Polizei, bald – weltweit. Die Gesundheitsbehörden arbeiteten mit ihm, in den Banksystemen steckte das Foundry-Programm, was praktisch war, denn alle Palantir-Produkte waren so mit den USA verbunden. Stichwort Anschubfinanzierung. Thiels Software – wobei Thiel natürlich nicht brillant programmieren konnte, sein Talent lag in der Geldvermehrung durch legalen Steuerbetrug und durch Rentensparmodellgaunereien – war beim Brexit zum Einsatz gekommen, und der smarte Inselbesitzer war immer noch ungehalten über den Imageschaden, den Assanges WikiLeaks seinem Unternehmen hätte zufügen können.

Nun, Assange war – weg.

Wie auch immer, an die hundert Leader würden gleich auf Jachten in verschiedenen Meeren

hocken, und versuchen, sich auf irgendetwas zu einigen, das jeder von ihnen nützen könnte. Das war

unwahrscheinlich.

»In drei Wochen

ist das Bargeld weg« –

sagte Ben zur gleichen Zeit in Corcapolo.

Die Chefin der Europäischen Zentralbank hatte die Einführung eines Krypto-Euro bekannt gegeben.

Der International Monetary Fund, oder sagen wir der Internationale Währungsfonds, IWF,

hatte eine Studie veröffentlicht, in der es hieß, dass eine grenzübergreifende Bargeldabschaffungspolitik einer nationalen eindeutig vorzuziehen wäre.

Ben hörte dem Treffen in Portofino zu.

Denn

Freia hatte auf ihrem Pad die Threema-App geladen, die absolut sicher war.

Na ja, fast, denn in Deutschland und damit in der EU waren Gesetze zu Quellen-TKÜ und Chat-Kontrolle verabschiedet worden. Eine kraftvolle Antwort auf verschlüsselte Kommunikation.

Die bedeutet, dass Sicherheitslücken in diversen Diensten, auf die der Staatsschutz zugreifen musste, wenn er seine Trojaner in die Geräte von Gefährdern, also allen, transportieren wollte, offen bleiben. Mussten.

Gut für irgendwen, schlecht für Freias Gerät, denn nun war Ben drin.

Zeit, um über Technik zu reden. Um genauer zu sein – über Codes.

Die keinen interessierten außer einer Randgruppe. Was schade ist, denn man kann so schöne Sachen machen. Im Cyberspace.

Seit über einem Jahr lief die Geldumverteilung,

Ben hatte damals einen Blog auf Wordpress-Basis aufgeschaltet. Also eine Site, die vorgab, eine Wordpress-Site zu sein. Die großartige freie Software war die meistverwendete weltweit. Und die am meisten angegriffene. Jeden Tag versuchen Hacker oder automatisierte Hacks, oder die Geheimdienste, eine Lücke im System von Wordpress zu finden, durch die sie gleiten können wie nasse Lurche, um irgendwas zu machen, im Zweifel erst einmal einen Trojaner zu platzieren.

In der CVE-Datenbank hatte Ben herausgefunden, welche Angriffe auf welche Sicherheitslücken in Wordpress gerade stattfanden,

in seinem Blog-Logbuch hatte er die Auswertungssoftware gestartet.

Und dann beobachtet, wie sich Würmer und Trojaner durch das offene Küchenfenster drängen. Versuchten.

Ben hatte einen Proof-of-Concept-Code zum Angriffscode durchprogrammiert und einen CIA-Proxy-Absender eingebaut. Ein wenig Spaß nebenbei. Er hatte einige riesige Bot-Netze mit zwanzig Millionen Bots zusammengelegt. Für später.

Und währenddessen hatte Maggy, wie Ben geschützt durch Tor- und extra VPN-Zugang, mit Bots nach Bank-IP-Adressen und Wordpress-Sites gesucht.

Dazu muss man wissen,

dass

fast alle Entscheider in der Bank-IT und der Sicherheit den Vorgaben der großen Standardisierungs- und Regulierungsbehörde NIST, dem National Institute of Standards and Technology, folgen und an den Schutz ihrer Systeme durch Firewalls glaubten. Eine großartige Erfindung, die einige Unternehmer sehr reich gemacht hatte. Die ihre Gewinne im Anschluss an die Reichwerdung in Stiftungen verbargen, die sich für Freiheit im Netz engagierten.

Firewall also klang hervorragend. Nach brennendem, meterhohem Dornengestrüpp in der Wüste, in der eine böse Sonne dräuend am Firmament aufging.

Sie erzeugten ein gutes Gefühl und schützten hervorragend gegen Feinde von außen. Alle hatten gelernt, dass der Feind immer von außen kommt – der Terrorist, der Ausländer, der Virus –

darum ging Bens Angriff logischerweise ins System.

Ins Backend, wo die Bankgeschäfte abgewickelt wurden.

Ben hatte seine Trojaner mit einem aktuellen Update nach im CVE bekannten Lücken, die es immer in irgendeiner Systemkomponente gab, aufgestellt und als es so weit war, marschierte seine Anarchistenarmee in die demilitarisierten Zonen des Banksystems ein. Von dort wimmelten sie in das Banking-Frontend in der Demilitarized Zone (DMZ), und von da weiter in den ungeschützten SWIFT-Bereich als Man-in-the-Middle, der Kunden und Bank verbindet. SWIFT wurde von 10.500 Banken genutzt und war eine Kapitalistengenossenschaft mit Sitz in Belgien.

Süß.

Die Banken nutzten meist CORE-Banking-Software in BASIC geschrieben, was ungefähr den Grad ihrer Perfektion beschreibt. Sagen wir Bank A arbeitet mit der von Grace Hopper geschriebenen COBOL-Programmiersprache, benutzt IBM-Mainframe-Rechner mit z/OS, dazwischen ist das SWIFT-Netzwerk. Davor und danach unverschlüsselt. Prost.

Bank B benutzt zum Beispiel Temenos Transact (T24), und diese Core-Software (in BASIC) läuft auf Red Hat Linux.

Das hätte bereits genug sein können, aber Ben war damals im Schwung und bereitete den zweiten Hack vor, der direkt auf den Mann, auf den Banker zielte, der die Kunden ab 100 Millionen betreute. Er hatte einen PC, natürlich hatte er einen PC, auf dem natürlich Windows lief, und eine Firewall oder zwei, und natürlich Palantir, Kenne-deine-Kunden-Software oder auch KYC genannt. Der Banker kannte seine Pappenheimer auch, denn er war der Banker, wie stolz das klingt, der mit den wichtigeren Kunden sprach, mit den Oligarchen oder den Chefs der Family-Offices – der Gesellschaft, die sich ausschließlich um dynastisches Großvermögen kümmerte –

und er lehnte sich zurück und schloss die Tür und tat das, was Banker zum Leidwesen der IT-Sicherheitsleute immer taten. Er sah sich einen Porno an, nur schnell, ein wenig Adrenalin ins System, ein paar Busen oder Männer oder was mit Teenagern,

und ein Klick –

und die Payload-Tracker tummelten sich nun auch in seinem Rechner und beobachteten bis auf Weiteres, wer wo welche Geldbewegungen verschleierte.

Ben erinnerte sich immer noch an den Moment der Stille, als die Operation:

»Kapitalumverteilung«

störungsfrei zu funktionieren schien. Die systemrelevanten Banken und aus Spaß noch ein paar Tausend kleinere waren in der Hand von ein paar jungen Menschen.

Hätten Maggy und er nicht das kontaktgestörte Bild, das sie von sich entworfen hatten, erfüllen müssen, hätten sie sich damals umarmt.

Sie tranken etwas Mate stattdessen. Und beobachteten, wie ihre Armee arbeitete.

Die Trojaner suchten mit gezinktem Zufall nach gültigen

Kontonummern mit ähnlichen Endziffern und führten Millionen Mikrobuchungen aus, die die ausgewählten Konten bevorzugten. Darunter die der Freunde. Nicht mehr als 10 Dollar pro Konto, denn die Fraud-Detection-Software schlug nur bei großen Buchungen Alarm.

Maggy hatte, nachdem Kemal damals ein Geflecht von Scheinfirmen auf Firmenkonten in Staaten mit wundervollem Bankgeheimnis errichtet hatte, Aktien gekauft und unterdessen durch gesteuerte Informationen in ihren RCE-Kanälen, die Rohstoffvernichtung durch Amazon Echo zum Beispiel, die zu Wut führten, und zu Short- und Long-Spekulationen von Millionen MikroinvestorInnen, das Geld wunderbar vermehrt.

Das Ganze lief seit damals ungestört.

Im Frontend nichts Neues.

Das gesamte Bankensystem surrte wie eine Drohne, und da gab es keine Möglichkeit, Unregelmäßigkeiten zu finden.

Und wenn schon.

Täglich wurden irgendwo auf der Welt Banken gehackt, verschwanden Millionen, ohne Aufsehen zu erregen.

Das Vertrauen der Kunden in eine abstrakte, irreale Sicherheit musste unbedingt gewahrt bleiben. Still ersetzten Banken Verluste und arbeiteten weiter mit veralteten Systemen, weil es zu aufwendig (teuer) wäre, das weltumspannende Netz mit Neuem auszustatten, und die Hard- und Software in allen Bereichen, in allen Filialen auf einen aktuellen Stand zu bringen, bedeutete Investitionen und damit Gewinnverlust, den die Aktionäre nicht schätzen. Ebenso wenig wie Angestellte, die mochten sie auch nicht. Nichts Persönliches. Es gab nur eine einfache Rechnung –

Die Auslagerung von Arbeit an die Kunden der Banken bedeutet 16 Milliarden Dollar Gewinn im Jahr. In zehn Jahren also 200 Milliarden. Was sind da ein paar verschwundene Millionen.

Kollateralschaden –

»Ganz hübsch«,

Inhaltsverzeichnis

4 Monate vor dem Ereignis,

sagte Karen zu Don, die

den mit gefälschtem Pass gemieteten Kleinwagen durch die italienische Einöde lenkte.

Die Freunde würden in Schichten drei Tage Entspannungsurlaub machen, um in den letzten Wochen eine Top-Performance liefern zu können.

Karen, Rachel und Don wollten ans Meer, um zwei Tage unbeschwerte heranwachsende Menschen zu sein. Sie hörten Grime wie früher, hielten die Gesichter mit hängenden Zungen aus dem Autofenster wie Hunde, und jede versuchte sich daran zu erinnern, wie dieses: Junger-Mensch-Sein – ging.

Rachel dachte an die Demütigung, die Schule für sie bedeutet hatte.

Karen dachte an das Gefühl, ausgeliefert und wie betrunken zu sein.

Und

Don dachte an die Unendlichkeit. Wie mächtig und gefährlich es sich angefühlt hatte. Das Sehr-jung-Sein. Und alle zusammen dachten an Kemal, und an Pjotr und an die Angst, Teil eines Spiels zu sein, bei dem immer mehr Figuren vom Brett verschwinden würden.

Rachel starrte die Landschaft an und – »Habt ihr euch Italien auch malerischer vorgestellt?«, fragte sie.

Die meisten Häuser, die klein und ockerfarben herumstanden, waren leer, keine Kneipen, Restaurants, zugenagelte, verlassene Läden und alte Shoppingmalls. Auf den Straßen krochen ein paar Leute herum, die hier vergessen worden waren. Von wem auch immer. Sie ernährten sich von irgendeinem Dreck, der in ihren vergifteten Böden noch wuchs. Meistens Kohl. Die Kakerlake der Gemüse.

Kilometerweise schien es, als führen sie über denselben Abschnitt einer unansehnlichen Landstraße in Endlosschleife. Es sah aus, als ob hier alle ausgestorben wären, was auch so war.

Sie konnten nicht sagen, es hätte sie keiner gewarnt, die ehemaligen Menschen hier. Sie waren vorbereitet worden durch Fernsehen und Filme, die ihnen klargemacht hatten, dass die lustige Zeit nun vorüber war. Dass Opa sterben musste. Oder die schwerbehinderte Schwester. Dass Krebstherapien das Leiden nur verlängerten, dass der Körper sich selber heilte, wenn es so vorgesehen war, und dass Gesundheit eine Sache der Eigenverantwortung wäre. Oder des Geldes.

Rachel sah die Orte an, die wie Westernkulissen wirkten, die Straßen, an denen Plastikflaschen lagen, die Wiesen, auf denen Plastik lag, die letzte Verzweiflungstat armer Gemeinden war es, Plastikmüll aus reicheren Ländern zu verwahren. Also – ihn einfach in die Landschaft zu schmeißen oder zu verbrennen, was die etwas schwere Luft erklären würde.

»Und man muss diese Welt retten«,

sagte

eines der Mitglieder

im Club of Good.

Ab einem Vermögen von 100 Milliarden Dollar werden keine Personendaten erhoben

Die sich noch einmal in Verona getroffen hatten. Warum da?

Warum nicht, einige der Klubmitglieder verbanden das Treffen mit einer Darmreinigungskur, andere waren auf dem Weg zu einem Treffen der Fortune 500, der Rockefeller Foundation, der WHO, irgendein Treffen, irgendeine Zusammenkunft, bei der irgendwelche reiche Menschen sich fanden, um gütig über das Schicksal der Welt zu reden.

Sie waren gealtert seit damals, aber die Freude daran, zu geben und einen guten Tropfen zu trinken, war unverändert geblieben. Der Klub hatte sich 2009 gegründet. Das erste Treffen fand im President’s House der Rockefeller University – einer privaten Uni am East River in Manhattan statt. Nahe bei den Vereinten Nationen. Geschützt durch Metallzäune.

Das sechsstündige Gespräch war streng geheim, darum erschienen später Details auf der Site IrishCentral – »Tue Gutes und rede ein wenig darüber.« Damals waren Menschen wie Warren Buffett, Oprah Winfrey, Ted Turner, Eli und Edythe Broad und andere Milliardäre anwesend, die unterdessen ihr Vermögen verhundertfacht haben dürften.

Sie hatten sich zu einem Diner getroffen, um über Gutes zu reden, sie wollten die Sache mit der Welt in die Hand nehmen, die Überbevölkerung, das kommende Elend, das vorhandene Elend – also Hauptsache Elend, wenn es in einem malerischen und gleichsam romantischen Land stattfand. Sie wollten einen Großteil ihres Vermögens spenden, und was sprach dagegen, Gutes zu tun, wenn man nicht dazu genötigt wurde, einen Teil seines Gewinnes, den man durch die Nutzung der Infrastruktur und immer auch durch Ausbeutung erwirtschaftet hatte, als Steuern zurückzugeben. Die Klubmitglieder waren sich sicher, mehr zu sein als der Staat. Keiner weiß, ob sie damit recht hatten, und fast vermeinten sie ein Licht über ihren Köpfen zu spüren, während sie sich vorerst theoretisch über Regierungen und Länder hinwegsetzen. Mit der Ungeduld der Kapitalinhaber wollten sie schnell machen, voranmachen, irgendwas machen, denn alle waren dem Irrtum anheimgefallen, dass Reichtum, der fast immer auf Erbschaft oder Gier basiert, einen direkten Zusammenhang mit der Intelligenz des Gierigen haben müsste. Damals jedenfalls wurden die üblichen Themen verhandelt, wie ein Whistleblower berichtete.

Die Auswirkungen des Kapitalismus, den die Kapitalisten mit Sorge betrachteten. Bildung, Soziales, Gesundheitsfragen, Wirtschaftskrisen, Ökozeug.

Eine der Fragen war, wie man normale Menschen dazu bringen konnte, kleine Beträge für globale Probleme zu spenden. Das war lustig.

Was immer in dem Treffen beschlossen wurden, es war der Beginn einer neuen Zeitrechnung.

Das Treffen des Klubs der MilliardärInnen – Spaßvögel nannten es »die Extrakammer der UNO« – war der aufregende Start in das Zeitalter des Philantro-Kapitalismus, dem Vorläufer des Neo-Feudalismus.

In dem die wenigen Herrschenden, die reicher sind als Länder, in der Lage sind, Regierungen zu beeinflussen, das gesellschaftliche Leben zu ändern, Regeln zu entwickeln und durchzusetzen, die sie selber nie befolgen müssten, und mit natürlich sehr guten Absichten – letztlich wieder das zu tun, was Kapitalisten eben tun: größenwahnsinnig werden, und gewinnen. Die Welt regieren, und sich danach besaufen.

Im Verona stießen sie an. Seit damals hatte sich viel getan. Sie brauchten keinen elitären kleinen Klub und geheime Treffen mehr. Sie konnten ihre Arbeit in vielen verschiedenen Stiftungen und in Meetings mit unterschiedlicher Besetzung durchführen. Sie trafen sich in der Trilateralen Kommission, in Davos, und waren gut vernetzt. Aber hatten leider kein gemeinsames Ziel.

Ganz oben war nur Platz für einen.

Und sieh an,

»Was für eine reizende Stadt«, sagte Karen.

Wenig später in Verona.

Seltsam, dass gerade hier eines der faschistischen Zentren Italiens war und bis heute geblieben ist. Vielleicht ertragen die Menschen zu viel Schönheit nicht. Sie spüren ihre Unvollkommenheit zu deutlich und wollen sich erheben. Götter werden. Oder wenigstens elegante Uniformen tragen.

Die Faschisten. Wovon sie wohl träumten. Jahrzehnte nach Mussolinis Abgang hatten sie einen Umsturz geplant. Mit Unterstützung der NATO und der CIA waren die Loge Propaganda Due, P2, zu der Berlusconi gehörte, die Gruppierung um Licio Gelli, der Geheimbund Gladio und Bürgerkriegszellen mit über zehntausend Rekruten aufgebaut worden.

Der Plan war, die demokratische Wiedergeburt des Landes notfalls mit Gewalt durchzuführen, was paradox klang. Die Gruppierungen hatten hundertfünfzig Menschen ermordet, bis sie eventuell in den Neunzigerjahren zerschlagen wurden.

Noch mal Glück gehabt. Von Hakenkreuzen und Judenhass-Graffiti an den Wänden abgesehen, waren keine Faschisten zu sehen.

Die Stimmung in der reizenden Kleinstadt schien erregt. Die BewohnerInnen standen in Gruppen, redeten, tranken Espresso, redeten weiter,

und bekamen genau in jenem Moment, als Karen, Don und Rachel aus dem Auto stiegen,

eine Pushnachricht ihres

Chats,

ein neues Video, das von dem ehemaligen

französischen Commissaire général anmoderiert wurde:

»Lassen Sie uns heute von einem alten philosophischen Modell sprechen«, sagte er. »Dem Trolley-Problem.

Eine Straßenbahn ist außer Kontrolle geraten und droht, fünf Personen zu überrollen. Durch Umstellen einer Weiche kann die Bahn auf ein anderes Gleis umgeleitet werden. Unglücklicherweise befindet sich dort eine weitere Person. Ist es cool, das zu tun? Ein Leben gegen viele? Die Frage wird in vielen Büchern und Studien und in Theaterstücken behandelt. Darf man ein voll besetztes Flugzeug, das in der Hand von Terroristen ist, abschießen, wenn es auf das Zentrum einer großen Stadt zurast?

Darf ein selbstfahrender Truck eine Krebskranke plattmachen, wenn es ein Baby zu retten gilt?

82 Prozent der Menschen würden sich immer dafür entscheiden, einen Menschen zu töten, um viele zu retten. Sie gehen davon aus, dass sie nicht der eine Mensch sind.

Mit der Digitalisierung nimmt die Geschichte nun richtig Fahrt auf –

aber sehen Sie selbst«, sagte der Commissaire général.

Dann begann das Video.

Ein animierter Film zeigte den Stand der

Konzern- und AI-getriebenen fairen Ressorceneinteilung. In einfachen Worten wurde die Funktionsweise das Pioniertools von Googles Project Nightingale erklärt. Millionen sensibler Patientendaten waren auf Googles Servern gespeichert und wurden von wieselflinken AI-Programmen ausgewertet.

Es war Vorbild gewesen für den Umbau des weltweiten Gesundheits- und Kassensystems. Weg von der Solidargemeinschaft, hin zum bewussten Umgang mit dem eigenen Körper und zur unbestechlichen Güterabwägung.

Die künstliche Intelligenz ermittelte unbestechlich

und mit der minimalen Fehlerquote von unter 1 Prozent den Wert jedes Menschen.

Um im Sinne der solidarischen Kostenersparnis Entscheidungen zu treffen. In Spitälern, in Arztpraxen und Polikliniken, in Apotheken, im autonomen Verkehr, bei der Vergabe von Krediten, der Auszahlung von Bargeld und bei Mietverträgen und der Regulierung der smarten Thermostate, Zugang zum Studium und der Vergabe von Arbeitsplätzen fanden die Codes statt und schon bald – würde die so

dezimierte Weltbevölkerung eine effektive Auswirkung auf den CO_2-Ausstoß, den Verbrauch von Rohstoffen und das Klima haben.

Nach dem Film herrschte Ruhe

in

Verona.

Aus einem Café beobachteten wenig später

Don, Rachel und Karen die Wirkung der Videos. Sie war überwältigend.

Die Menschen sprachen miteinander. Sie standen in Gruppen und diskutierten, sie schrien, und

morgen würden die meisten Medien die vorgefertigte und von Rachel in die Systeme der großen Nachrichtenagenturen eingespeiste Pressemitteilung originalgetreu übernehmen. Titelseiten mit der hysterischen Headline: »Wird dieses Baby Opfer des Killer-Algorithmus?« Dazu das Bild eines süßen Babys.

Der Film und seine simple Botschaft – würde europaweit das für wenige Tage beherrschende mediale Großereignis sein. Interviews mit Passanten. Mit den Müttern kranker Kinder, den Ehepartnern eines alten Mannes, einer gebrechlichen Dame. Tränen würden fließen.

Und so weiter.

Karen, Don und Rachel wussten, dass ihr kleiner Ausflug beendet war.

Sie würde zurückfahren und weitermachen. Sie waren zu nervös, um sich zu entspannen –

Dabei war die Idee brillant gewesen, einmal in einem echten Meer zu schwimmen, denn das, was sie unter dem Begriff kannten, war eine kalte graue Brühe, die man von East Tilbury aus bestaunen konnte. Aber.

Sie würden das Meer heute nicht mehr sehen,

denn

wenig später saßen sie schon wieder in ihrem Wagen und rollten über die öden Landstraßen zwischen Bergamo und Arona zurück ins Basislager.

Rachel sah aus dem Fenster auf verfallene Getreidesilos und endlose Schweinefarmen.

Das Einzige, was ging, wenn nichts mehr ging: Schweine, der nachwachsende Rohstoff für asiatische KonsumentInnen. Automatisch gemästet, mit 247 Tonnen Antibiotika (aus China) abgefüllt, Antibiotika in Gülle und dann im Grundwasser. 70 Prozent der landwirtschaftlichen Fläche in Europa wurden für Tierhaltung und Nahrung genutzt. Das Saatgut für das Fressen gehörte den zwei großen Chemiefabriken, die Patente auf die Schweine dito.

Da kein Land in Europa mehr in der Lage war, seine Leute zu ernähren, kam es in Lastern, Flugzeugen und Schiffen – Den Kreislauf der Nahrung bezahlte die EU jedes Jahr mit 30 Milliarden Euro.

Die meisten Häfen waren in chinesischem Besitz, was sinnvoll schien, um die Tierleichen in die Großmacht zu transportieren. Der Plan Chinas mithilfe der mehr oder weniger freundschaftlichen Allianzen war, in den nächsten 25 Jahren zur alleinigen Weltmacht zu werden. Ihm stand nichts im Wege. Das nur am Rand.

Neben den riesigen Hallen, in denen Schweine entbeint wurden, standen Baracken, in denen Wanderarbeiter lebten, die dank der offenen Grenzen in der Europäischen Gemeinschaft hier Tiere ausweiden konnten –

Danke, für das Ausweiden,

und dann in Schlafsälen, ohne Fenster,

denn Fenster verteuerten den Bau, sie verteuerten alles, Fenster waren die Bremsklötze auf dem Weg in die Zukunft,

ihre Freizeit genießen durften.

Oder sie latschten ein wenig in der Wüste hier herum und warfen Steine auf Autos. Was soll sein.

Schon bald würden die unwürdigen Aufenthaltsbedingungen, die harte Arbeit beendet werden. Durch Maschinen, die dann noch billiger wären als genügsame rumänische oder von irgendwoher geflohene Leute.

So, genug Naturbetrachtungen.

Während

Don weinte.

In letzter Zeit liefen ihr oft einfach Tränen aus ihren Augen, weil die Situation so fundamental verschissen war. Vor einem halb eingestürzten Haus, es schien das einzig bewohnte in einem verlassenen Dorf, saß ein alter Mann auf dem Bordstein. Er hatte es sich doch vermutlich anders vorgestellt, sein Leben, so wie alle. Hatte er sich irgendwann im Recht gefühlt, und stark, und jung, und er wird gedacht haben, dass diese Welt auf ihn wartete, und er irgendwann an einem großartigen Ort leben würde, mit Liebe und ein bisschen Geld und ohne Sorgen. Und dann war alles schiefgegangen. Er hatte irgendeinen Scheiß gearbeitet und wurde betrogen von dem Typen, der ihm sein Haus verkauft hatte, und dann von der Versicherung, von der Regierung, die er gewählt hatte, von der Frau, die er glaubte zu lieben, dann war der Job weg, weil der Chef es so entschieden hatte, weil die Firma gekauft worden war von einer größeren Firma, das Haus verkauft an einen Fonds, in den schwedische Rentner einzahlten, die es auch besser haben wollten. Und dann war er hier gelandet, vielleicht in der Bude, die seiner Mutter gehörte, und die war tot und saß im Sessel, und alle waren tot, die er mal gekannt hatte, oder irre geworden wegen der Enttäuschung, und alt fühlte er sich nicht, weil man doch innerlich nicht altert, und er hoffte immer noch auf ein Wunder, aber das wollte und wollte nicht kommen, solange er auch vor dem Haus hockte.

Es war so seltsam, dass alles ein Betrug schien, oder dass das Fundament der Erde und des Lebens Betrug war, immer ausgeführt von Leuten, die ein bisschen brutaler oder auch nur ein wenig klüger oder skrupelloser waren, und die doch auch nur alt wurden und starben und bitter waren darum. Denn verdammt, wer wollte schon weg sein von der Welt, auf der kaum einer zufriedenstellend gelebt hatte.

Don sah den alten Mann.

Der vermutlich vierzig war.

Und ein Kostenfaktor. Weil er keine Disziplin hatte. Er hätte sich neu erschaffen können. Sich täglich steigernd das Laufen beginnen, bis hin zur Teilnahme am New-York-Marathon. Er hätte durch diesen Erfolg bekannt werden können, eines der leer stehenden Shoppingzentren in der Umgebung hier zu einem Sportstudio umbauen, in dem Wanderarbeiter an ihrer Form arbeiten würden.

Und so weiter.

Das hatte funktioniert. Wieder war ein neuer Krieg entstanden. Die Alten mit den Rollatoren und den schlechten Augen taugen, um Witze über sie zu machen und mit kompletter Gleichgültigkeit zu reagieren, nun, da sie von Algorithmen aussortiert werden.

An dem Alten am Bordstein fuhr ein junger schwarzer Mann mit dem Rad vorbei. Es war der zehnte in dieser Einöde. Vermutlich fuhren sie zu irgendeinem Schlachthaus, um aus Tieren Fleischbrocken zu machen, die Leute dann in sich hineinschieben konnten, um wenigstens irgendwas zu beherrschen, um wenigstens irgendjemanden fressen zu können, vernichten zu können, um wenigstens irgendwas zu konsumieren. Sie radelten durch diese Gegend, in der sie kaum leben konnten, wie überall auf der Welt, wo doch kaum mehr ein Ort war, der für Menschen oder Tiere oder Insekten ein angenehmes Umfeld bot.

Im selben Moment wurde der futuristische Sarg vor dem Haus des alten Mannes abgestellt.

Es war die beste aller Zeiten.

Die Christen

lieben den Film, sagte Rachel zur gleichen Zeit

aus dem Fond des Wagens irgendwo in Italien,

sie sah in ihrem transportablen, selbst gebauten Endgerät die Klickstatistiken an.

Es gibt Hunderte Millionen Menschen in Europa, die irgendwie an einen Gott glauben.

Und zu denen sprach

zur gleichen Zeit in Polen der Erzbischof

in einem TV-Kanal der Sendergruppe, die seiner Kirche gehörte. Um sich vorzubereiten, hatte er einen Kopfstand gemacht, um dann mit rotem Gesicht und hervortretenden Adern eine sehr intensive Ansprache zu halten.

Vor seiner Rede lief der Werbefilm der Firma Exit international. Die Erfinder der mobilen Vergasungskapsel – Sarco.

Ein ästhetisch ansprechendes 3-D-gedrucktes mobiles sargähnliches Gerät, das gerade den europäischen Markt flutete.

Sterbewillige legten sich in die luftdichte, auch innen angenehm futuristische Kapsel. Sie entschieden selbstbestimmt den Moment zu gehen (dazu blieben 3 Minuten Zeit, denn die Auslastung war riesig), nachdem der Knopf gedrückt war, flutete Stickstoff den Innenraum. Innerhalb von 30 Sekunden verschwand der Sauerstoff, der Kunde geriet in eine kurze Euphorie, durch eine Kamera hat er Kontakt mit seinen Lieben außerhalb der Kapsel. Da wird gesungen, geweint, getanzt, und dann ist er – verschieden.

Natürlich hatte vorher, damit alles mit rechten Dingen zuging, ein Algorithmus die Zurechnungsfähigkeit

des Klienten

Scorepunkte: bereits gelöscht, wegen des vorbildlichen Datenschutzes

irgendwo in Italien geprüft. Er hatte keine Lust zu sterben, aber seit Wochen wurde er mit Informationen über die Vorzüge seines schmerzlosen Abganges überhäuft. Im Fernseher, ja er sah noch fern, es war das einzige Vergnügen, was ihm geblieben war, in dem ansonsten leeren Dorf, und dem leeren Haus seiner Ureltern, kam die einzige menschliche Zuwendung aus dem TV-Gerät. Er sah Interviews mit glücklichen Sterbewilligen, die Erleichterung von Familie, Rentenkassen, Nachbarn, die den Sterbenden mit warmen Worten zu seinem solidarischen Entschluss beglückwünschten. Lachende Menschen stiegen in die Kapsel. Manchen wurde eine kleine Prämie gezahlt, also den Angehörigen. Es gab eine romantische Grabstelle. Und die Gemeinde wurde entlastet. Und das Klima. Und der Planet. Wann konnte man mit sich schon mal so viel Gutes tun? Um die Entscheidung des Probanden zu erleichtern, war seine minimale Altersrentenzahlung aus Versehen eingestellt worden. Alle Versuche, auf dem Amt jemanden zu erreichen, waren vergebens.

Dann kamen die Vergasungsgeräte zweimal in seinem Dorf zum Einsatz. Die letzten Einwohnenden stiegen in die Kapsel. Es waren Leute, die der Proband seit seiner Kindheit kannte, in seinem Alter. Der Ministerpräsident des Landes hatte zur Nutzung der freien Abgangsentscheidung aufgerufen, europaweit hörte man nur begeisterte Stimmen. Menschen, die keinen Sinn mehr in ihrem Leben sahen. Leute ohne Arbeit, ohne Chancen, ohne Wohnungen, ohne Geld waren begeistert um diese finale Lösung all ihrer Probleme. Gebärunfähige Frauen dito. Der Klient hatte beim Kreisamt angerufen, eine Kapsel bestellt, der Termin war auf heute 9.16 festgelegt worden. Und nun lag er in dem engen, aber nicht phobieauslösenden geschlossenen Gefäß, das an ein sehr gutes Hotelbett in Japan erinnerte. Das hatte der Proband mal im Fernsehen gesehen. Eine Computerstimme, weiblich, nett, fragte ihn, ob es sein eigener Entschluss sei, zu gehen. Der Klient dachte nach.

Nein, eigentlich nicht, dachte er, eigentlich würde ich gerne weiterleben, am Meer, eine kleine Wohnung am Strand, abends mit anderen Verlierern auf einer Bank sitzen, einen Espresso trinken, über Politik reden, am nächsten Tag baden gehen, ein leichtes Essen zubereiten, vielleicht noch mal ein paar Freunde finden oder einen kleinen Hund haben …

Der Algorithmus registrierte eine Zeitübertretung, das Kohlenmonoxid wurde eingeleitet. Und während dem Probanden schlecht und benommen wurde, das war so, eine sehr lange gefühlte Zeit, wollte er weinen und zurück, er wollte noch einmal von vorne beginnen, und spazieren gehen, und Sommer erleben, und –

Nach dem Vorgang, der 2 Minuten gedauert hatte, wurde die Kapsel samt Inhalt abgeholt, von einem Wagen, einem Müllwagen ähnlich. Der Inhalt kam ins Innere des Wagens, die Kapsel wurde desinfiziert, was keinen Sinn ergab, aber gut roch, und sofort zum nächsten Einsatzort gebracht. In Europa fanden an jenem Tag 30.000 Einsätze statt.

»30.000 Ermordungen«, brüllte der

Erzbischof

im Video.

Diese Blasphemie der Regierungen, die Plattformbesitzer und die teuflischen Algorithmen, die glaubten, in die göttliche Ordnung eingreifen zu können.

Er rief die Gläubigen dazu auf, sich für den Widerstand bereitzuhalten.

Er sprach von Müttern, Vätern, von Schwestern, Brüdern und geliebten Kindern, und von Gott, und er war richtig sauer.

Danach stieg der Erzbischof in seine bereitstehende Limousine und ließ sich in seinen Palast fahren.

Seine Ansprache wurde von 30 Millionen Polen und auf YouTube untertitelt von fast jedem gläubigen Menschen in Europa gesehen. Das Video wurde schließlich von dreiundfünfzig Millionen Menschen gesehen, kommentiert, viele gingen auf einen weiterführenden Link, der sie zu Twitter, Facebook, Hashtags führte.

Zu Ansprachen der Freunde des Erzbischofs in Moscheen, Synagogen und Tempeln zu ihren Gläubigen,

sie warnten vor Blasphemie, vor dem Eingriff in Gottes Pläne, ihre Reden wurden gedruckt verteilt, sie waren

großartig.

Dachte zur gleichen Zeit

Pjotr, der in Unterhosen auf seinem Balkon in Pallanza saß.

Um seinen Tageserfolg zu feiern.

Pjotr fühlte sich wieder bereit für die Weltrettung.

Er hatte doch ein bisschen gearbeitet und mit einem simplen

DDoS-Angriff, der mit Bot-Netzen die Server und Dienste lahmlegte, etwas Geld besorgt, genauer –

ein paar Million Dollar von Unternehmen, die mit Wasserrechten dealten, die Fonds, die Wasser-Futures an der Börse, die auf das Verdursten von Menschen wetteten.

Pjotr hasste sie alle. Er wusste aus seiner Kindheit, was es bedeutete, wenn das Wasser wegen defekter Leitungen oder nicht bezahlter Rechnungen abgestellt wurde. Die stinkenden Menschen in ihren kleinen Wohnungen, die wie im letzten Jahrtausend einen Badetag hatten, an dem ganze Familien nacheinander in einer Badewanne versuchten, sich etwas Menschenwürde zu erwaschen. Er hatte gesehen, was es hieß, wenn Alkohol billiger war als Wasser, wenn es in den immer heißeren Sommern nicht genug zu trinken gab.

Fast drei Viertel von Englands Wasserindustrie gehörten ausländischen Hedgefonds, Regierungen und Family-Offices in Steuerdomizilen.

Und so begann Pjotr mit der malaysischen YTL Corporation Berhad, die alle Anteile an Wessex Water besaß,

der Cheung Kong Holdings mit Sitz auf den Cayman Islands, die vom reichsten Mann Hongkongs, Li Ka-shing, geführt wurde, sie besaßen 80 Prozent von Northumbrian Water.

BlackRock, Lazard und Vanguard besaßen Anteile an Severn Trent, United Utilities und South West Water.

Die DWS Group und die US-Private-Equity-Gesellschaft Corsair Capital besaßen die Hälfte von Yorkshire Water. Die australische First Sentier Investors besaß einen Anteil an Anglian Water, Severn Trent, United Utilities und South West Water.

Alle zusammen hatten in den letzten Jahren Dividenden im Wert von 6,5 Milliarden Pfund an die Aktionäre ausgeschüttet. Die CEOs der neun privatisierten Wasserunternehmen verdienten sich 58 Millionen Pfund an Gehältern, Boni et cetera.

Die Wasserpreise in England waren seit der Privatisierung um 40 Prozent gestiegen und nun, da Wasser an der Nasdaq gehandelt werden durfte, gab es kein Halten mehr.

Im Moment war Wasser noch ein Rohstoff, der pro Tonne nicht mehr als 39 Cent oder vergleichbare Nullwährungen einbringt, aber das wird schon.

Als Pjotr sich fast sicher war, dass die Schweizer Brigade für den Geheimdienst arbeitete, hatte er seinen Rechner zufällig unbeobachtet gelassen, als er mit Regula einen Kaffee trank. Sie hatte ihn, wie erwartet, mit einem Trojaner verwanzt.

Seitdem erstellte Pjotr ein konspiratives Netz zwischen den wasserdealende Fonds und ihren Besitzern. Sie gründeten – na ja oder Pjotr gründete – einen kommunistisch dominierten Zugang zum Wasser. Das war der erste Schritt. Dann kam, natürlich, der Sturz des kompletten kapitalistischen Systems.

Mit Reddit-Memes verkehrten Li Ka-shing, Investor und Platz 28 auf der Forbes-Liste, und Leo, der neue BlackRock-Besitzer, mit kommunistischen AnführerInnen. Viele kommunistische Websites ließen sich auf den Urheber, das Anlageberatungsunternehmen Lazard, zurückführen. Beim WEF fanden sich Aufzeichnungen geheimer maoistisch konnotierter Meetings zwischen E.M. Davies von Corsair Capital und Mark Steinberg von First Sentier Investors. Pjotr und ein paar Leute, die er von früher von einem der Marktplätze im Tor-System kannte, auf denen es viele schöne verbotene Dinge gab – Silk-Road, wir erinnern uns –, wurden mit dem Geld der Wasserfondshack bezahlt.

Das war lustig.

Er konstruierte eine Falle für jeden Geheimdienstler, der etwas auf sich und seine analytischen Fähigkeiten hielt. Aktivitäten, Hintermänner, angebliche Geheimkonten, um einen Umsturz zu finanzieren. Pjotr stand auf seinem Balkon und fühlte sich wieder gut. Er sah auf die Inseln auf dem See und überlegte kurz, ein wenig mehr Geld aufzutreiben, um sich eine davon zu kaufen, und

unten fuhren im selben Moment Karen, Don und Rachel vorbei. Eine prächtige Filmsequenz mit Double-Take, vorbeifahren, bremsen, umkehren, Tränen,

fand nicht statt.

Denn – sie sahen einander nicht, die Menschen.

Und wieder ging die Chance auf ein großartiges Wiedersehen verloren. Keine zaghafte Umarmung mit Rachel, nach der beide Seiten einander die Liebe gestünden und im Anschluss direkt alt sein und auf einer Bank sitzen würden. Nichts außer Leuten, die sich nicht berührten, ein Pkw und ein Junge auf einem Balkon mit drei Rechnern.

Hervorragend,

dachte zur gleichen Zeit Maggy, ein paar Kilometer von Pjotr entfernt in Corcapolo, einen Güterzug mit Munition auf ein Abstellgleis nach Skopje geleitet.

Warum Skopje? Keine Ahnung.

Da wohnten auch Menschen, die im Stress waren.

Früher hassten sie einander oder die Roma oder die Türken oder die Albaner oder einfach die Homosexuellen, die gingen immer, wenn nichts mehr ging.

Angefeuert durch die Medien, die von Ungarns Staatspräsidenten finanziert wurden, waren sie mit dem Hass gut beschäftigt und abgelenkt von der Korruption und den 50 Prozent arbeitslosen Jugendlichen. Die Regierung hatte alles privatisiert, was nicht schnell genug bankrottgegangen war, die rentablen Firmen gehörten Griechen oder Zyprioten. Übrig geblieben waren: eine kleine Armee und Frust. Der neuerdings gegen den reichsten Mann des Landes gerichtet war, der auf seinem Instagram-Account plötzlich – wirr redete.

Das ist Nordmazedonien, in Europa liegend, aber außer, dass die Verfassung des jungen Staates von deutschen Politikern verfasst wurde, konnte man sich nicht darauf festlegen, das kleine verschuldete Land in die große EU-Familie aufzunehmen. Bulgarien sah es als verlorenen Teil des bulgarischen Großreiches an und wollte Bulgarisch als Landessprache durchsetzen. Griechenland hatte den Namen Republik Nordmazedonien beanstandet. Ansonsten interessierte sich innerhalb der solidarischen Weltgemeinschaft niemand für dieses,

ja soll man es – Land – nennen?

Keine Bodenschätze, Häfen oder strategisch wichtige Pipelines, die durchführten. Nichts. Öde. Weißer Fleck.

Willkommen in der Europäischen Gemeinschaft, der Herzensangelegenheit der Völkerverbindung, der winkenden jungen Menschen, die mit ihren Apple-Geräten in Elektroautos, die mit neun Kameras ausgestattet waren, in eine grenzenlose Zukunft rollen.

War die EU etwa nur ein großes Unternehmen, das einige Firmen in einigen reichen Ländern im Norden noch reicher machte? Und natürlich den sogenannten Arbeitsmarkt öffnete. Ein Konzept, das darauf basierte, billige Arbeitskräfte aus dem Süden auf die Felder und in die Schlachthäuser im Norden zu karren, die Alten und Kranken aus dem Norden in den Süden auszulagern und im Norden Sexarbeiterinnen oder verschleppte Frauen aus dem Süden zu ficken. War die EU am Ende ein Projekt, das in erster Linie wenigen diente, mit großzügigen Geldumverteilungen?

Wir werden es nie erfahren.

Oder.

Die Lage verschärfte sich momentan, denn überall gab es Versorgungsengpässe. Das sagte man so, wenn man nicht erwähnen wollte, dass es ernsthafte Probleme gab, die Menschen zu ernähren, weil es wieder mal rentabler gewesen war, Nahrung im 100-Millionen-Tonnen-Bereich wegzuschmeißen. Fairerweise war die Suche nach Nahrung in Müllcontainern unter Strafe gestellt.

Maggy unterbrach nun ab und zu das fragile Gebilde der Lieferketten, indem sie im großen Stil Züge umleitete. Nahrung, die dann von den Brigaden vor Ort an die Menschen verteilt wurde. Aber das nur am Rande.

Offiziell erzeugten sie keine gute Stimmung, diese Grundnahrungsmittel, die immer wieder in den Supermärkten der Metropolen fehlten: Mehl, Brot, Nudeln, Zucker, das Zeug, das die Menschen einem alten Überlebensdrang folgend immer gerne in ihren Schränken lagern, um gegen Atomunfälle gerüstet zu sein oder Ausgangssperren zu überleben, die immer häufiger stattfanden, weil irgendwelche Notstandsgesetze nicht wieder verschwunden waren.

Auf jeden Fall.

Rollten jeden Tag Hunderte Güterwaggons in falsche Zielbahnhöfe.

Und der Mangel an Grundnahrungsmitteln steigerte die gute Laune der Europäer nicht wesentlich.

Unendlich öde war es

Hagen, der zur gleichen Zeit im Mittelmeer

auf einem Deck von Leos Jacht lag. Während Leo versuchte, seine Interessen in der großen Diskussion mit anderen Kapitalisten durchzusetzen, redete Hagen parallel mit seinen Leuten in Brüssel.

Hatte geredet, jetzt erst mal ein Päuschen.

Und ein wenig mit guter Musik entspannt.

Hagen hörte ein Medley mit den besten Kanye-West-Songs. »Bound 2« – One good girl is worth a thousand bitches, bäm. Ein großer Künstler. Ein erfolgreicher Milliardär. Eine wunderbare PR-Agentur hatte er, Hagen kannte den Inhaber.

Das Meer war sehr blau und klar, und dort flirrte wie eine Fata Morgana die Kulisse Monacos, dem Treffpunkt der größten Idioten, die Hagen kannte. Wer es nötig hatte, in diesem Geschwür von einer Stadt zu wohnen, mit Sportlern und Models, mit T-Shirt-Mogulen und Kleinkriminellen, hatte weder das Geld noch das Genie, um ganz oben mitzuspielen.

Hagen unterschied Menschen in Genies und andere. Die anderen waren die Mehrheit.

Die glaubten, dass die dubiosen Märkte die Welt mit Angebot und Nachfrage regelten. Grob 1 Prozent der Unternehmen kontrollierte 66 Prozent der Umsätze, und tat alles, um den Wettbewerb zu vermeiden. Wie sonst könnte man vorhersagen, welche Rendite zu erwarten steht? Planwirtschaft ist das Zauberwort und Konkurrenz würde Gewinnvorhersagen verunmöglichen. Das war eine Wahrheit der liberalen Markwirtschaft, Verdrängung, feindliche Übernahme.

»Märkte mögen keine Demokratie, sie mögen totalitäre Regierungen, Demokratien sind sehr chaotisch.«

Der wunderbare Satz des großen Larry Fink, dem Gründer und ehemaligen BlackRock-Chef, bevor die Firma von Leo gekauft worden war, hing in Hagens Wohnung als Bleistiftzeichnung von Banksy.

Hagen betrachtete es als seine Aufgabe, totalitäre Regime zu – fördern. Die von ihm geleiteten Institute für Demokratieförderung arbeiteten eng mit Techunternehmen zusammen, die Mikrotargeting durchführten und den Brexit mitzuverantworten hatten.

Die enge Verbindung zwischen EU und Wirtschaft, zwischen Geld und Macht, hätte die Menschen in der EU nervös machen können. Aber – es interessierte keinen. Wann auch, mit welchem Teil des Hirnes, das überfüllt war mit Make-up-Tutorials, Katzenvideos, Hassnachrichten und Angst.

Hagen hatte das vor einiger Zeit getestet und einige Fakten im Namen eines Whistleblowers an die Presse geschickt.

In den Papieren ging es um den ehemaligen EU-Kommissionspräsident Barroso, der bei Goldman Sachs einen wichtigen Posten antrat, um sich ein wenig zu seiner Rente dazuzuverdienen. Wie 30 Prozent der Europaabgeordneten.

Zwanzig Seiten, mit Namen und Adressen, mit Daten und Skandalen, die die Legende vom vereinigten reichen glücklichen Europa ruinieren.

Hätten können.

Denn nach dem Versand der Unterlagen passierte nichts. Kein Aufschrei, keine Demonstrationen, kein plötzliches Interesse der Millionen EU-Bürger an der Abwahl der dominierenden Parteien.

Ein paar schlecht bezahlte Journalistinnen besoffen sich mit billigem Wein und feierten ihre investigative Arbeit.

Die Menschen, die noch Zeitungen lasen, überblätterten oder überscrollten die langweiligen Mitteilungen.

Und in den sozialen Medien gab es nicht einmal einen Hashtag, der es in die Trends geschafft hatte, denn eine K-Pop-Band hatte einen neuen Song herausgebracht.

Wie gesagt –

in

Europa

hatten die Menschen andere Probleme.

Meine Güte, Europa. Sehnsuchtsort von Menschen, die es nicht besser wussten, Insel der Glückseligen. Traumort der Fliehenden auf ihren Gummibooten. Lieber tot sein, als nicht in diesem wundervollen Europa zu leben mit seinem Palais Royal, den alten Arkaden, den Alleen, den italienischen Villen, den reichen Schweden,

dann doch besser sterben.

Europa, das immer leerer wurde, ausgestorben die Häuser und Dörfer, kleine Weiler und Kleinstädte. In den Städten konnte den Preisen gedankt kaum eines leben, auf den Dörfern gab es oft keine Verbindungen irgendwohin, keine Läden, kein Netz, also hockte die Mehrheit der langsam überalternden Europäer in Zwischenorten, Vororten, Suburbs. Und fürchtete nichts mehr als Eingewanderte, Zugereiste, Migranten, die Läden in den Dörfern eröffnen oder die immer älter werdenden Europäerinnen als Ärztinnen betreuen könnten. Logisch war das nicht, aber im Rahmen eines starken Nationalismus cool.

Da kamen jüngere Menschen, deren Heimaten verdorrt waren oder von Kriegen verwüstet. Sie kamen und wollten leisten. Endlich sollte sich Leistung lohnen. Und wenn sie das rettende Ufer erreichen sollten, wenn ihnen jemand eine Decke reichen würde, ängstlich, denn Menschen das Leben zu retten wurde mit bis zu zwanzig Jahren Haft geahndet,

würden sie staunen: »Sieh nur, da ist Europa, es ist voll alter Knochen – mit neuen Autobahnen.« Die Menschen lebten an den Autobahnzubringern, sie träumten von Flugtaxis, wie toll klingt das – mit einem Flugtaxi zur Arbeit fliegen, Hauptsache: Arbeit! Man muss, so haben sie gelernt, vom Kindergarten an, wie Hunde, die Belohnung für Kunststücke bekommen, arbeiten, um zu leben, sich sein Leben verdienen, sonst wird es einem abgenommen. Wenn man sich sein Leben verdient hatte mit der Verrichtung von Stumpfsinn, der keinen beim besten Willen interessierte, bekam man ein paar Stunden freie Zeit, um sich fit zu halten, um dann fit das Leben zu verdienen. Und dann rasten sie los, joggten um den Block. Hurra, Marathon, Sit-ups, Herzinfarkt. Tot.

Falls sie ihre Selbstgeißelung überlebten, mussten sich die Leute noch pflegen – mit achthundertneunundzwanzig verschiedenen Wörtern für Pflegeprodukte in ihren kleinen traurigen Duschen, in ihren Einraumwohnungen, in denen sich Chipstüten unter dem Bett stapelten. Aber alles wieder ausgekotzt. Sie pflegten sich, um eine erbärmliche Chance auf dem Arbeitsmarkt oder auf dem Fickmarkt zu haben. Leider. Lief da nichts, denn die Menschen waren zu müde für den Verkehr. Sie mussten arbeiten. Sie taumelten in Verkehrsmittel oder in ihr Fahrzeug. Ihr Fahrzeug, wie stolz das klingt, in dem sie sich von den Außenbezirken auf Ackerflächen bewegen, auf die ihre fensterlosen Großraumbüros lieblos hingeschissen wurden. »Hier, nimm deinen Arbeitsplatz. Mach irgendwas, was dich in einer Angst hält.«

Betäubt vom Mantra der Demokratiebeschwörung, betäubt von der Androhung des Kommunismus bei jedem Gedanken daran, sich zu organisieren. Und wenn man sich organisiert hatte, endete es angekettet vor Atommeilern, Biomassekraftwerken, mit pinken Mützen und Pappschildern, und es führte zu. Nichts. Über Jahre ketteten sich Menschen in Deutschland an Bäume auf dem Gelände, auf dem ein neuer großartiger Bahnhof und viele neue großartige Renditeobjekte stehen sollten. Die Zausel demonstrieren immer noch vor dem milliardenteuren Bauwerk.

Es bringt nichts, das wussten alle. Das wütende Stampfen, die kleinen Vereine, Zellen, Gruppierungen, die Wut und die Trillerpfeifen gegen

wen eigentlich?

– und

dann waren sie ruhig. Oder schimpften, in großen Serverfarmen bis zu deren Zerstörung dokumentiert, in albernen sozialen Plattformen.

Der Verwertungskreislauf – funktionierte hervorragend, Menschen, die, von Algorithmen unterstützt, wegen des sich beschleunigten Wachstums, das in einer Zerpulverung des Planeten enden würde, durchdrehten, trugen zum Wachstum der Plattformen bei, wegen denen sie irre geworden waren.

Sie waren nur sie selber und waren es sich wert, wenn sie irgendeinen Dreck kauften, den sie mit Freiheit verwechselten und nach Hause trugen oder liefern ließen, aber verdammt war das eng, das Zuhause, das schon lange nicht mehr in den schönen Alleen und parknah oder an den Flüssen Europas befindlich war, sondern abgetrennt durch mehrspurige Autobahnen am Rand.

Und nichts –

fürchteten Menschen wie Freia zur gleichen Zeit auf ihrer Jacht in Portofino nichts mehr als unklare Verhältnisse und Chaos. Erst letzte Woche hatte sich die peinlich genaue Angabe in den Netzen der Menschen verbreitet, dass Leute wie sie – Stichwort Jets, Jachten, diverse Häuser, Fabriken –, grob über neun Prozent der Erdbevölkerung, bald für 90 Prozent des CO_2-Ausstoßes verantwortlich wären.

Das machte die Menschen wütend, die nicht mehr in ihren Pauschalurlaub fliegen konnten und Rechenschaft über ihr Frierverhalten abzugeben hatten.

Und nun hatte einer der Meeting-Teilnehmer über Versorgungsengpässe berichtet, die bei den Leuten auftraten.

Alle, die dem Treffen an ihren Endgeräten beiwohnten, wussten, dass die größte Gefahr von hungernden Menschen ausging. Die waren imstande, in Villenvierteln zu randalieren.

Nichts ekelte Menschen wie Freia mehr als laute Leute.

Sie nahm sich eine kleine Talk-Auszeit, um ihre Nerven zu beruhigen, und

rückte eine Meißner-Schäfergruppe im Salon im Unterdeck der Jacht auf den richtigen Platz. Der neuen Reinigungskraft war ein Fehler unterlaufen. Innere Notiz: rausschmeißen.

Freia hatte diese Angst vor den Massen seit Kindheitstagen. Damals gab es Studentenunruhen, und ihr Vater erzählte ihr von Kommunisten, die Leute wie sie umbrachten. Die Folge war jahrelanges Bettnässen, das ihr Vater dadurch kurierte, dass sie in dem nassen Bettzeug liegen bleiben musste. Ihre Mutter hatte versucht, sie zu beruhigen: »Schau nur, meine Tochter, es gibt keine Kommunisten mehr.«

Das war richtig. Die Kommunistische Partei war in guter Voraussicht der kommenden Unruhen in Deutschland verboten worden.

Im Namen des Volkes. Erstens: Die Kommunistische Partei Deutschlands ist verfassungswidrig. Zweitens: Die Kommunistische Partei Deutschlands wird aufgelöst. Drittens: Es ist verboten, Ersatzorganisationen für die Kommunistische Partei Deutschlands zu schaffen oder bestehende Organisationen als Ersatzorganisationen fortzusetzen.

Aber es hatte nicht geholfen. Freias Angst war geblieben. Und seitdem versuchte sie, nett zu den Massen zu sein, zu den Leuten. Ab und zu besuchte sie körperlich Beeinträchtigte in ihren Unterbringungen – Freia hatte Schlüsselanhänger in Autoform an einige von ihnen verteilt. Später hatte sie sehr lange geduscht, wie nach dem Besuch in einer ihrer Zulieferfirmen, Stichwort: vertikale Integration. Freias Unternehmen war so marktführend, dass sie von den Rohstoffen bis zum Absatz die Preise vorgeben konnten. Und die Löhne. Jeder sollte nach seiner Leistung bezahlt werden, hatte Freia gelernt und war darum vehement gegen sogenannte Mindestlöhne. Wenn die Regierung ihr vorschreiben wollte, was sie ihren Angestellten zu zahlen hatte, dann sollten sie die Fehlbeträge übernehmen. Wenn Arbeitslose mit ihren Dreihundertnochwas nicht zurechtkamen und etwas dazuverdienten, was ihnen von den Dreihundertnochwas abgezogen wurde, dann war das eine Frage der Fairness. Freia hielt bei dem Gedanken kurz inne. Sie hatte keine Ahnung, was man für Dreihundertnochwas kaufen konnte, vermutlich irgendwelche Nahrung. Oder ein Pony.

Freia ließ sich schnell über ihr neuestes soziales Projekt informieren – eine ihrer Stiftungen, die den Namen »Erhard-Wirtschaftsinstitut« trug, wurde eröffnet. Der frühere Bundeskanzler und gute Freund ihres Vaters, Herr Erhard, hatte das Bundeskartellamt gegründet, um den Wettbewerb zu schützen. Der faire Kampf zwischen kleinen Unternehmen. Auf jeden Fall würde durch ihre neue Stiftung wieder eine Privatuniversität ihren Betrieb aufnehmen, in der Unternehmerinnen wie sie den eigenen Nachwuchs ausbilden konnten, Führungspersonen, die die Lehren des Systems vertreten würden – und die Werte. Privat betriebene Ausbildungsstätten, private Museen, Krankenhäuser, Gefängnisse, Schutzeinheiten, die sich optisch durch nichts von der Staatspolizei unterschieden, private Armeen, Autobahnen, Schulen, Kindergärten. Es gab keinen Bereich des Gesellschaftlichen, der nicht in den Händen ihrer Leute war. Wobei – Freia war zu dem Meeting zurückgekehrt.

Das sogenannte Internet

wurde zur gleichen Zeit in Weiten Teilen Europas abgeschaltet. Kein klassischer Kill Switch, der das gesamte Netz im Sinne der Sicherheit abschaltete, sondern nur das gezielte Vom-Netz-Nehmen einiger DNS-Server. In Europa war das durch den Einsatz von Child-Sexual-Abuse-Anti-Distribution-Filtern möglich.

In England reagierten

nur die Sites, die viele unter dem Internet verstanden, Facebook, TikTok, Mamablog, LinkedIn, Hundehalter-Foren in Europa nicht –

403. Inhalt verboten –

Schade,

dachte der

Techniker

politische Interessen: Fußball

Hobbys: Porridge

Gesundheitsprobleme: Lungenkarzinom

Sexualität: hoffnungslos

Gesundheitszustand: bald keiner mehr

in Schottland. Er arbeitete seit Bau des Kernkraftwerkes Torness 1988 unweit der reizenden Kleinstadt Dunbar hier, und wenn das Werk 2030 abgeschaltet werden sollte, ginge er ohnehin in die Rente, von der er nicht leben konnte. Der Laden gehörte einem französischen Industriekonzern. Früher war es ein schottisches Unternehmen. Der Techniker hatte das nie verstanden.

Warum die Leute in der Umgebung krank wurden, der Profit der Anlage aber zu den Franzosen ging, er hasste England. Das nur am Rande. Er hatte alle Fast-Unglücke, die es gegeben hatte, miterlebt. Das Flugzeug, das fast in den Reaktor gekracht wäre, den Tang, der die Ausgangsleitung ins Meer verstopft hatte, die Quallenplage.

Der Magen des Technikers machte laute Hungergeräusche. Als er heute Morgen sein Porridge zubereiten wollte, war die Packung leer gewesen. Als er in einem Café Porridge essen wollte, war das aufgrund eines Haferflockenengpasses nicht erhältlich. Kein Beinbruch, sollte man meinen, wäre nicht letzte Woche auch das Weißbrot nicht im Regal gewesen, das Bier und der Kaffee. Alles liebe Gewohnheiten der Nahrungsaufnahme des Technikers. Er war ohnehin stark gereizt, denn einmal im Jahr wies er den Betreiber seines Kraftwerkes auf die veralteten Brandschutzklappen hin. Er bekam nie eine Antwort und in diesem Jahr eine Abmahnung wegen Unruhestiftung am Arbeitsplatz. Der Techniker wusste, dass es jeden Tag zu einer Katastrophe kommen konnte. Er wäre mit seiner Familie gerne weggezogen, aber.

Das Geld war knapp, und auf den Straßen standen seit Wochen immer wieder wütende Menschen in langen Schlangen vor den Läden, um Wein, Nudeln, Tomatenmark, Orangen, Bananen, Avocados zu kaufen, all die Superfoods, die es nicht mehr gab. Die es nicht mehr gab, seit die Güterzüge nicht mehr kamen.

Der Techniker machte eine Pause, um zu rauchen und so den Hunger zu vergessen, denn als er vorhin einen Lieferfahrer im Netz bestellen wollte, um in der Mittagspause eine Pizza zu essen, war die Site nicht erreichbar gewesen. Der Techniker machte an jenem Tag Überstunden, weil Personal abgebaut worden war. Er würde das Werk erst gegen 8 Uhr abends verlassen, wenn die Nachtschicht eintraf, falls sie eintreffen würde und nicht auch entlassen worden war.

Der Techniker zog sich zum Rauchen schnell in die Schaltzentrale zurück, die gerade renoviert wurde, Farbeimer, Abdeckplanen, Leitern, ein guter Ort, um Nikotin zu inhalieren.

Während der Techniker rauchte, wollte er eine SMS an seine Frau schreiben. Das ging nicht. Auch die üblichen Chat-Apps – also WhatsApp – funktionierte nicht. Der Techniker wurde ungehalten wie immer, wenn er es mit dem Netz zu tun hatte. Für jeden Mist brauchte man heute das Netz, für Filme, Fotos, Musik, Texte, die Identität, die Tickets, na ja okay, die nicht – wohin hätte man auch reisen können,

und alle paar Monate wurden die Nutzungsbestimmungen geändert, und die Sachen funktionierten nicht mehr, weil das Gerät veraltet war und man nicht mehr auf seine Daten zugreifen konnte, ehe man ein Abo für irgendwas abschloss. Ein Internetabo zum Beispiel. Bei dem er unter einem der Angebote der drei Firmen wählen konnte, die zu zwei weltweiten Konzernen gehörten, die sich gegenseitig aufkaufen würden, um dann nur noch eine Firma zu sein, bei dem man sein Leben in Warteschleifen verbrachte, um einem Bot seine Kündigung vorzutragen, die nie stattfinden würde, weil man immer noch auf einen Rückruf wartete.

Und gibt es mich überhaupt, wenn es das Netz nicht gibt?, fragte sich der Techniker inzwischen vollkommen wütend, er hatte für einen Moment der Klarheit seine Ohnmacht erkannt.

Er warf die Zigarette auf den Boden.

»Mahlzeit«,

sagte zur gleichen Zeit die Geheimdienstmitarbeiterin in Den Haag in einer Konferenz. Sie schwitzte, was ihr eine unbekannte Körperreaktion war. Ihre Idee, die Server abzuschalten, war natürlich eine komplett hilflose Antwort auf die Frage: Wie bekommt man die Kontrolle zurück –

Aber sie hatte sich nicht mehr zu helfen gewusst. Auch nach dem tragischen Unfall des jungen Terroristen Kemal war die Flut an Kommentaren unter den Hashtags #Hungerkatastrophe #Trickledown #Zukunft #Hunger #Essen #Hundemord #Sexverbot #Alkohol #Revolution nicht zu bewältigen gewesen. Die in den RCE-Chat eingeschleusten Mitarbeiter fanden die Quelle der Propaganda nicht. Die Razzien der Europol mithilfe der NATO in europäischen Großstädten hatten außer Verhaftungen von Hackern, die Hackermist machten, nichts gebracht. Die sozialen Medien und Chats europaweit von den Netzen trennen zu lassen – Alarmstufe: Gefahr im Verzug –, war das letzte Mittel, das der überforderten Geheimdienstmitarbeiterin eingefallen war. Leider funktionierte das nur bei zentralen Servern, denn um richtig aufzuräumen, hätte man das Internet mehr oder weniger ganz ausschalten müssen. Und das war keine gute Idee.

Die Angriffe liefen auf den Kanälen der Terroristen weiter. Parallel zu ihrem Meeting mit der IT-Sicherheit trafen die Nachrichten erregter PolitikerInnen, die weder chatten noch sich in den sozialen Medien mitteilen konnten, ein. Konzernchefs beschimpften die Geheimdienste, sie wollten Koks oder Nutten in Telegram ordern.

Die Geheimdienstmitarbeiterin wurde immer wütender, ja man konnte sagen – sie tobte vor Wut. Gestern hatte sie ein Waschbecken in der Toilette zu Boden getreten.

Alles, was sie von sich geglaubt hatte –

brach zusammen.

Das schnelle Internet in Schweden war zur gleichen Zeit

fast weg.

Die schwedischen Staatsschutzbehörden waren wieder besonders eifrig, und hatten nahezu einen Kill Switch betätigt, bei dem ein paar infrastrukturelle Patzer unvermeidlich waren.

Es gab Auffahrunfälle wegen ausgefallener Ampeln. Stecken gebliebene Lifte,

Tramunfälle

und vielleicht wurde ein neuer Krieg für das Gute ausgelöst.

Schwamm drüber.

Aber was war nur mit den groß gewachsenen wohlernährten Menschen passiert, die ihrem Staat so sehr vertraut hatten. Dem sozialen Musterland, in dem selbst die Ärmsten von der Regierung ein Handy mit digitaler Bettel-Bezahl-App übereignet bekamen. Was war passiert mit den Menschen, die bisher so zufrieden waren mit ihrem fortschrittlichen gleichberechtigten Leben. Mit nur hundertfünfzig Vergewaltigungen auf Hunderttausende EinwohnerInnen, mit den überschaubaren Femiziden, hyggeligem Lebensspaß und Wellnesstagen, die man sich mit naturnahen Produkten gönnte. Dann

saßen die SchwedInnen in ihren behaglich hellen Wohnungen, schmierten sich organische Maske ins Gesicht, den Körper in nachhaltiger Baumwolle gewickelt, tranken sie Eisenkrauttee, hämmerten ratlos auf Klangschalen herum und warteten auf ein Gefühl.

Also warum waren alle so schlecht gelaunt, gleichsam – hasserfüllt geworden?

Alles, woran sie immer geglaubt hatten, schien eine Lüge gewesen zu sein. Dass jede hier schaffen kann, in den Genuss einer gut geheizten Wohnung mit Duftkerzen zu kommen, wo er oder sie auf dem IKEA-Sofa lümmeln und über Microsoft, perfekt überwacht, ihre Büroarbeit erledigen konnten, während zwei blonde Kinder mit dem sie überwachenden Spielzeug spielten, daran glaubten die meisten nicht mehr.

In den letzten Monaten hatten sie die Wahrheiten über ihr Land gesehen, Filme aus dem Königshaus, das über den Gesetzen stand, und von jenen, für die keine Regeln galten, die reichen Familien, die Hedgefonds-Manager, die PolitikerInnen, für die galt nicht, dass alle im Land zusammen durch die Krisen gehen mussten. Dass sie Strom und Wasser sparten und froren, wegen der Ökologie, und einmal in der Woche duschten und weniger gesund aßen und nicht mehr Auto fuhren. Das galt doch nicht für die anderen, die sie gesehen hatten, Kaviar essend in Privatjets.

Auch im Musterland des glücklichen fairen Marktwettbewerbes war das Leben der Massen zu einer Dauerkrise geworden. Keine Pausen gab es zwischen den Aufrufen an das Volk,

gemeinsam die Klimakrise zu bewältigen. Und die Wirtschaftskrise. Und die Kriegskrisen.

Zusammenstehen, Einschränkungen akzeptieren, sich zusammenreißen, durchhalten, den Verlust des Einkommens, den Umzug an den Stadtrand, den Umzug in die Kellerwohnungen, das Sterben der Schwachen – hatten sie alles hingenommen, solange sie ein neues Gadget erwerben konnten, doch nun schienen selbst die großartigen Technologien nicht mehr uneingeschränkt funkelnd.

Plötzlich wirkten sie – befremdlich, diese Drohnen in der Wohnung und die Roboter und die Chips unter der Haut, denn –

es gab dieses Menschenrecht auf Leben nicht mehr. Es war einfach aus den Grundgesetzen verschwunden, aus den Menschenrechtserklärungen, das war nichts mehr wert, ihr Leben. Die SchwedInnen gamten gegen die Panik an.

Das RCE-Spiel machte ihnen keine bessere Laune, aber es gab ihnen das Gefühl, durch Information ein wenig Kontrolle zurückzugewinnen und nicht mehr panisch zu ahnen, dass sie in einen Abgrund getrieben wurden, sondern zu wissen, wer sie da trieb.

Die reichste Familie des Landes zum Beispiel, die Verpackungskönige mit den latent gesundheitsgefährdenden Patentkartons, auf die doch jedes Schulkind stolz gewesen war. Denen viele Straßen und Blocks gehörten, die weltweit siebzig verschiedene Markenfamilien besaßen und über zwölftausend Markeneintragungen, und die so viel gespendet hatten. Irgendwohin.

Die Gamenden erfuhren von Milliarden an Steuern, die von der Familie nicht gezahlt wurden.

Die in die von ihnen gegründete Firma Longbow Finance in der Schweiz geflossen waren. Die Firma machte in Finanzrisikogeschäften und erzeugten: Finanzprodukte. Weil die Dividenden, die jedes Quartal flossen, so unfassbar hoch waren, war die Familie gezwungen, ständig neue Anlagevehikel zu finden. Das sucks.

Apropos –

Im Aufsichtsrat der Longbow Finance saß auch der Vorstand der Julius-Bär-Bank,

und in deren Aufsichtsrat

saß

Claire Giraut, wie die Gamer in Frankreich gerade in ihrem Spiel erfuhren.

Die Biotech-Ingenieurin war Executive Vice President und Chief Financial Officer von bioMérieux, weltweit führend im Bereich der In-vitro-Diagnostik, gewesen. Und bei Ipsen, und so weiter.

Die Frauenquote in Vorständen der DAX-gelisteten Firmen lag bei 13 Prozent. Wird doch.

Der Rest waren Männer, eine aufrechte Gruppe von Firmenchefs, CEOs, Politikern und Milliardären, sämtlich weiß, die durch Aufsichtsräte, Finanzkontrollen, Börsenaufsichten zogen und sich grüßten und kannten, die entschieden, dass Banken jetzt nicht nur bei Minus, sondern auch bei Guthaben auf Konten eine Strafgebühr erheben

konnten.

Die daran mitgewirkt hatten, dass Kleinbürger nichts mehr besitzen konnten, das über Sneakers hinausging, dass sie sich zu zehnt 15 Quadratmeter teilen durften, die Wasserpreise kaum noch zu zahlen waren, die Jobs verschwanden, Menschen mit über fünfzig keinen Job mehr bekamen nach dreißig Jahren in einer Firma, und sie erhielten nicht einmal mehr eine Armbanduhr.

Und

dass noch mehr Kreuzfahrtschiffe für acht- bis zehntausend Passagiere die Aussicht auf irgendeine Zukunft versperren sollten, und dass andauernd irgendetwas mit »global« im Namen zusammenbrach, oder das Autobahnnetz, oder Stromnetz, oder irgendein beschissenes sonstiges Netz.

Die Massen hatten keine Ahnung.

Woher all die Anordnungen kamen, und warum irgendetwas passierte, sie wussten ja nicht einmal,

was Leerverkäufe waren und die Gesetze des Marktes, außer dass diese Gesetze nicht für sie geschrieben waren.

Und nun erfuhren sie, dass sie nicht in einem wunderbaren Kapitalismus lebten, sondern dass das System sich geändert hatte, sie lasen vom Neo-Feudalismus, Feudalismus 2.0, sozusagen, und das hatten sie in der Schule gelernt, was es bedeutete, in einem Feudalsystem zu leben – mit einem Lehnsherrn und dem Zehnten und den ganzen Scheiterhaufen. Na ja, oder so.

Und das war natürlich nicht der Fall, im Moment, da gab es keine Scheiterhaufen, sondern jedes Individuum hatte die Möglichkeit, an demokratischen Prozessen teilzunehmen, z.B. sich zu bilden. Na ja, fast, denn für eine gute Ausbildung brauchte man Geld. Oder ein Stipendium. Das man eventuell von einem Philanthropen erhielt, wenn man hervorragende Leistungen zeigte.

Schwierig, wenn man zu sechst in einer 30-Quadratmeter-Wohnung saß, und nun, da die Massen in Frankreich vor den Supermärkten standen und versuchten, Obst zu kaufen, das es nicht gab – und was es nicht gibt, weckt ja immer eine große Begehrlichkeit –, bekamen sie eine neue Pushnachricht von ihrer App.

In den nächsten Tagen sollte das Bargeld abgeschafft werden.

Das

war hart

zu verdauen,

denn

die Bevölkerung Italiens, die flexiblen Italiener, die dank des Zusammenhalts der Familien an zweiter Stelle bei den Femiziden in Europa standen. Da geht noch mehr –

Die netten Italiener also, die dank ihres Gemeinschaftssinnes durch alle Krisen gekommen waren, hatten die Abschaffung der Lira bis heute nicht verwunden. Was vor allem mit dem unattraktiven, sehr deutschen Wort EURO zu tun hatte, das ihnen klang wie Blitzkrieg. Und nun sollte selbst der Euro verschwinden und durch Nummern und Codes ersetzt werden, denen man vertrauen sollte. Denen sie vertrauen sollten, die eigentlich kaum jemandem vertrauten, schon gar nicht Regierungen. Das revolutionäre und kommunistische Potenzial war hier immer noch besorgniserregend hoch, und nun, dank der Spenden, die über Corcapolo in die Bahamas, über Panama und Holland zu ihnen gelangt waren, waren die kleinen kommunistischen und anarchistischen Zellen wieder wer.

An jenem Tag wurden die ItalienerInnen in der RCE-Zeitung an ein lang zurückliegendes Ereignis erinnert.

Der Bombenanschlag in Bologna. Von dem die Jüngeren nur gehört hatten. Über achtzig Tote, ausgeführt von zwei Faschisten mit Vernetzung zur Mafia und der Naziloge P2, die mit der Vatikanbank vernetzt war.

Der Wikipedia-Eintrag, das großartige neue Lexikon des männlichen Weltwissens, war so oft redigiert worden, dass am Ende nur noch ein leises Raunen übrig geblieben war.

Aber nun stand die Geschichte wieder auf dem Titel der RCE-Zeitung

und erzeugte eine große Wut.

Die auch

in Belgien wuchs, denn an jenem Tag war eine Pressemitteilung in allen Medienredaktionen eingegangen. Die von Gated Communities für Schutzbedürftige berichtete.

Kranke, Alte, arme Menschen, Obdachlose, Arbeitslose, von Kinderarmut Betroffene, also kurz: alle, die nicht aktiv am gesellschaftlichen Leben oder auch am wirtschaftlichen Wachstum beteiligt waren, sollten in abgetrennte Viertel, die ökonomisch für die Anleger nicht von Interesse waren, umgesiedelt werden, um – so die Mitteilung – sie in den Genuss ärztlicher Leistungen und sozialer Angebote kommen zu lassen. Also eigentlich nichts Neues, denn diese Viertel gab es ja bereits überall in Europas Städten, aber die Menschen, die in den schlechten Quartieren, hatten sich doch dem Markt folgend freiwillig dazu entschieden.

Nun sollten die Maßnahmen staatlich organisiert werden und fast 40 Prozent der belgischen Bevölkerung wären betroffen. Die neue Maßnahme war von der EU beschlossen worden und sollte europaweit gelten.

Die Aufregung in der Bevölkerung war – beachtlich. Spontan versammelten sich BürgerInnen vor dem Parlamentsgebäude, vor der Stadtverwaltung, den Polizeihauptquartieren in den kleineren Städten. Es flogen Steine. Woher kamen jetzt die Steine? Egal. Es gab Schlägereien zwischen BürgerInnen und Polizei.

Und zum Glück gab

es

das Militär

Hobby: Zusammenhalt

Familienstand: Kameradschaft

Psychische Auffälligkeit: neigt zu Gewaltausbrüchen

Finanzieller Status: hervorragend

Gesellschaftlicher Nutzen: Verteidigung

in Europa. Es bestand aus Menschen – und Waffen. Und Maschinen und Codeketten. Der unsicherste Faktor war, wie überall, der menschliche.

Mann, die Leute. Wollen immer etwas, aber was nur?

Manche wollten ihr Land verteidigen, egal gegen wen – und dann stellten sie eventuell fest, dass es nicht um Verteidigung ging, sondern um die Zerschlagung kommunistischer Idiotien, Länder, Rohstoffe, und manchmal konnte man es Kolonialismus nennen.

Deutschland, Frankreich und Großbritannien waren gut platziert in der Liste der größten Waffenexporteure der Welt. Ein Status, den man wegen der Arbeitsplätze erhalten musste. Also konnte man sagen, dass Bürgerkriege, Drogenkriege, Bandenkriege, Befreiungskriege, Wasserkriege, Wirtschaftskriege, Hauptsache, der Wirtschaft und damit auch der Verteidigung des Friedens dienten.

Wohin genau die Groß- und Kleinwaffen geliefert wurden, unterlag dem Betriebsgeheimnis der Rüstungsindustrien.

Das Militär Europas kämpfte für und mit der NATO im Irak für freien Drogenhandel und in Afghanistan immer mal wieder, sie hatten in Mali gekämpft für – irgendwas. Vielleicht für die Bodenschätze, die anschließend in Mauretanien verschifft wurden, oder für die Demokratie. Oder die Freiheit. Die meisten Länder zwangen ihre jugendlichen Jungs immer noch dazu, einem Verein beizutreten, der unter Einsatz des Lebens das Recht der Waffenindustrie verteidigt, Gewinne in Stiftungen zu verstecken.

Die Menschen, die freiwillig zum Militär gingen, taten es entweder, weil sie keine Lust hatten, sich eine Ausrede einfallen zu lassen, oder weil sie die Menschen schützen wollten.

Oder weil sie ansonsten keine Chance hatten, ihr Recht auf Arbeit auszuleben.

Alle wussten, dass sie im Ernstfall gegen ihre Nachbarn, Familienmitglieder und Freunde mit Waffengewalt vorgehen mussten.

Fast alle Regierungen drückten sich um die Wahrheit, die bedeutete: Wenn wir im Namen von Demokratie und Sicherheit, dem Bewahren von Werten und der Abwehr vor

Terror

den entsprechenden Befehl erteilen, dann ist es angezeigt, dass du deine Grillabend-Buddys erschießt, weil wir dich sonst vor ein Militärgericht stellen.

Es wurden in Europa ständig irgendwelche Sicherheitsgesetze verabschiedet, die die SoldatInnen auf ihre neue Rolle im Krieg gegen den inländischen Terror vorbereiteten.

»Zur Abwehr einer drohenden Gefahr für den Bestand oder die freiheitliche demokratische Grundordnung des Bundes oder eines Landes kann die Bundesregierung, wenn die Voraussetzungen des Artikels 91 Absatz 2 vorliegen und die Polizeikräfte sowie der Bundesgrenzschutz nicht ausreichen, Streitkräfte zur Unterstützung der Polizei und des Bundesgrenzschutzes beim Schutze von zivilen Objekten und bei der Bekämpfung organisierter und militärisch bewaffneter Aufständischer einsetzen.« Hieß es im deutschen Grundgesetz.

Der Mehrheit der SoldatInnen war unwohl geworden, seit sie ahnten, dass irgendwas falsch lief. Sie alle sahen die Filme und Nachrichten, viele von ihnen lasen die kostenlose Zeitung und spielten das RCE-Game. Vor allem aber merkten sie, wie in ihren Frauen und Schwestern, den Müttern und Tanten, in den Vätern und Großvätern eine Ungehaltenheit gegen das System zu wachsen begann, dem sie dienten.

Und

Inhaltsverzeichnis

dreieinhalb Monate vor dem Ereignis

saß die Direktorin

in ihrem Office, ja ein simples Büro hatte in der Leitungsebene keine, in Zürich.

Sie sah sich in der Fensterscheibe. Wunderbar.

Der Spiegeltest funktionierte. Sie erkannte sich.

Beigefarbener Hosenanzug, Loafers, Bob, Brille – sie würde Menschen wie sich misstrauen. Mit Verkleidungen, die Seriosität vortäuschen sollten.

Die Direktorin hatte in den letzten Monaten zwei Ziele verfolgt – Das erste hatte mit Manipulation, das zweite mit Erpressung zu tun. Nichts, was in ihren Kreisen außergewöhnlich gewesen wäre.

Die Direktorin betreute das Aktienportfolio der Nationalbank. Das heißt, sie investierte selbst geschaffenes Geld in Aktien. Und das tat die Direktorin in großem Stil bei Nestlé, Monsanto, Thyssenkrupp, Heckler & Koch, Amazon, Spotify, Facebook, BlackRock, Palantir. Nur um mal eine Hausnummer durchzugeben, bei denen die Nationalbank fast zur Mehrheitseignerin geworden war. Keines der Unternehmen, der Aufsichtsräte oder gar der Börsenaufsicht, die aus Bankern bestand, fand ein Anzeichen irregulärer Aktivitäten. Es war nur die gute alte Schweizer Nationalbank, ein konservativer Hort der Berechenbarkeit.

Die nächste Aufgabe war zeitraubender und hatte mit Bargeld zu tun.

Das noch in elf Hochsicherheitsnotenbankdruckereien in Europa gedruckt wurde. Bald würden die Münzpressen und Notendruckereien abgewickelt und in den Gebäuden vielleicht Gewürzschnuppermärkte untergebracht.

Es war der Direktorin gelungen, zu dem Leiter der italienischen Druckerei ein Vertrauensverhältnis aufzubauen. Der Drucker war parteilos, das war bei seiner Einstellung vor zwanzig Jahren sehr wichtig gewesen, vergessen hatte man bei der Überprüfung sein Gehirn. Das absolut an kommunistische Ideale glaubte.

Die italienische Druckerei war ein starker Partner der Direktorin. Fünf weitere Chefs von Druckereien, in Deutschland, Frankreich, Holland, Belgien und Spanien, hatte die Direktorin mithilfe der Informationen, die ihr Ben aus dem Tessin übermittelt hatte, erpresst. Fast immer ging es um Unterschlagungen, in einem Fall (Deutschland) um antifaschistische Tätigkeiten. In Anklagen umgewandelt bedeutete das für die Betroffenen: zehn Jahre in einem privaten Gefängnis.

Das konnte keiner wollen, und so waren in den Druckereien die alten Druckplatten und Spezialdruckfarben der lokalen Währungen der europäischen Länder wieder aus den Lagern geholt worden. Geschmeidiges Baumwollfaserpapier, Wasserzeichen, Sicherheitsfaden, schönes Geld in Lire, Mark und Pesos wurde seit Monaten in Sonderschichten gedruckt und in eleganten weißen Boxen verstaut. Die Direktorin prüfte den Stand der Geldmengen, und bei den Telefonaten, die sie per RCE-App führte, hörte sie, dass sich im kleinen Kreis der vertrauenswürdigen DruckerInnen eine revolutionäre Euphorie eingestellt hatte. Es wurde viel gesungen. Und großartiges Geld entstand.

Um den Transport kümmerte

sich

Maggy wenig später

in Corcapolo.

Sie hatte die Umleitungen von Zügen und Lkws automatisiert und verfolgte ihr Werk. Ein bisschen wie Gott. Nur in jünger.

Gerade trafen Platzpatronen-Lieferungen in Bulgarien, Rumänien, Finnland und Belgien ein. Scharfe Munition wurde in Orte umgeleitet, die noch nie ein Mensch betreten hatte. Nahrungstransporte wurden in den Süden umgeleitet, Fischtrucks strandeten irgendwo im Nichts, und Geld wurde in Europa ausgeliefert und eingelagert. Maggy war im Rausch, nur nicht aufhören, nicht denken, an das Ende zum Beispiel – denn dann

sah sie die Gruppe schweigend an einem Bahnhof stehen, nachdem die Pläne gescheitert waren, sie sah alle verlegen zu Boden blicken, keine würde weinen. Und dann würden sie schweigend nach England fahren und dort ankommen, im Regen, wo niemand auf sie warten würde. Und dann würde alles so weitergehen wie früher. Nur – ohne Hoffnung.

Und daran dachte Maggy in der Nacht und dann musste sie auf die Wiese.

Und meinte dort, die Rundung der Erde zu erkennen und die Sterne. Irgendwelche Organismen irgendwo auf einem anderen Planeten machten vielleicht genau zur selben Zeit eine Revolution.

»Hey, viel Erfolg, KameradInnen«, sagte Maggy,

und war beruhigt. Sie hatte die Lächerlichkeit und die Tragik der sogenannten Lebewesen für ein paar Sekunden begriffen.

»Spaß muss sein«,

sagte Ben zu sich.

Zur gleichen Zeit in Corcapolo.

Er ärgerte MilliardärInnen.

In den Angriff-Logfiles brachte er falsche Endungen, also – Absender unter. Die Deutsche Bank greift Groupe BPCE an, Freia greift Marcel an, Credit Suisse bucht von Goldman Sachs ab. Zehntausende Fehlbuchungen waren inzwischen bemerkt worden, was Ben den hektischer werdenden Mails der Banker entnahm. Jungs, keine Angst. Es wird schon gut. Lasst uns beten.

»Geld. Die Weltreligion« – Ben begann leise zu reden, unklar war, ob er dachte, dass jemand ihm zuhört – »Geld entstand« –

Maggy verließ den Container. Rachel folgte ihr –,

»als Leute begannen,

Goldklumpen in Münzenform zu pressen. Geschaffen war die Kurantmünze. Eine praktische Währung, die man gegen Zeug tauschen konnte. Schnell fanden die Menschen zu ihrer Betrugslust und verringerten den Goldanteil, bis die Händler durch beherztes Zubeißen auf den Schwindel kamen. Der Ursprung der ersten Inflationen.

Und die Scheidemünzen entstanden. Die Herausgeber der Münzen gaben zu, dass bei diesem Zahlungsmittel die Zahl auf der Münze nichts mehr mit dem Metallanteil zu tun hatte, aber sie nannten es: Vereinfachung des Zahlungsverkehrs. Die Münzen waren immer noch schwer, unhandlich, darum erfand man Banknoten. Praktischer: Anstatt Gold und Silber zu transportieren, bekam man nun ein Dokument im Gegenwert von Gold und Silber.

Die Bank of England und die Royal Bank of Scotland, die das Pound

Sterling druckten, begannen bald zu verschweigen, was genau der Gegenwert des Versprechens auf den Zetteln war.

Die Menschen einigten sich auf die Existenz von Gott und den Wert des Geldes, und die Banken erfanden

das Kreditgeld. Das bald nur noch als Glauben funktionierte.

Und dann wurde Geld! ›Fiat Money‹, entkoppelt von Gold und Silber, im Gesetz verankert, Stempel drauf. Das

Papiergeld ließ sich mit Wertpapieren und Vermögensanteilen, Besitzurkunden, Hypotheken für Grundstücke, Aktien für Geschäftsanteile rechtfertigen, die man im Zweifel verkaufen konnte, um dafür – Zettel zu erhalten.

Wer Banknoten bekommt, dessen Forderung ist in jedem Fall erfüllt. Pech des Zettelbesitzers, wenn die Zettel ihren Wert verlieren.

Dann kann man klagen. Wegen Betrugs zum Beispiel. Aber –

gegen wen?

Gegen Banken? Oder gar die Börse? Mit ihrem unschätzbaren Wert für die Gesellschaft. Die Forschung. Die Arbeitsplätze. Das Wachstum. Die Pensionen. An der Börse wächst der Terminhandel – auf Nahrungsmittel. Wenn die Bevölkerungen satt sind – verlieren Lebensmittel ihren Wert. Haben sie Hunger, steigt der Preis. Auf dieser einfachen Erkenntnis basierten Forward-Contracts: Zum Beispiel, dass man auf den Wert von Nahrung wettet, wenn der Winter kommt, oder eine Dürre oder ein Krieg ansteht, und die Menschen Hunger haben –

Dann entstanden Options. Das Recht, zu einem guten Preis zu verkaufen, wenn der Preis eventuell hoch ist – Put-Option –, und das Recht, zu einem guten Preis zu kaufen, wenn der eventuell niedrig ist – Call-Option.

Dann kamen die Futures, das Recht, Call-Options zu einem hohen Preis zu verkaufen, sobald irgendwas Außergewöhnliches eintritt, also man kann auf Wettergebnisse wetten. Es gibt den Nominal-»Wert« von Derivaten, der höher ist als das gesamte Vermögen des Planeten. Und die Börsenvorhersagen, die An- und Verkäufe, werden durch Algorithmen durchgeführt, die durch Glasfaserkabel rasen, Bruchteile von Sekunden entscheiden über Aufstieg und Fall von Unternehmen, wer seine Server und Hochsicherheitskabel näher an der Börse platzieren kann, gewinnt, er siegt mit immer neuen Luftnummern und komplizierten Tricks, die auch Eingeweihte kaum verstehen, über Durst oder Hunger von Menschen, bestimmt den Gewinn von Aktiengesellschaften, die keine Menschen sind, sondern nur juristische Personen. Sie bestimmen über die Renten und ob Menschen ihre Wohnung verlieren, und

allem liegt nichts weiter zugrunde als der Drang, ganz oben zu sein, an der Spitze der Pyramide und dann.O. k. Irgendwas.«

Ben lachte. Er lachte über die Absurdität der Welt, die er meinte, als Einziger durchschaut zu haben.

Erstaunlich, dass sich die Menschen immer weniger auf irgendwelche gemeinsamen Werte einigen können. Viele PolitikerInnen versuchten nicht einmal ihre Gier zu verbergen. Die Unternehmen hielten sich nicht mehr daran, so zu tun, als würde sie außer ihrem Gewinn irgendwas interessieren. Die Männer taten nicht mehr so, als würden sie Frauen respektieren, die Gesellschaften taten nicht mehr so, als wären sie an Schwächeren interessiert. Aber

an das

Finanzsystem glaubten sie. Seit Generationen gelernt, durch permanentes Nudging am Leben gehalten, durch Filme und Bücher und Werbung und soziale Medien, die den Neid fütterten, und durch schnelles intuitives Denken hatten die meisten herausgefunden, dass ans Geld zu glauben sich auszahlte. Wenige Leute nahmen den Weg der Sorgfältigkeit auf sich, der hieß – recherchieren, vergleichen, Fakten prüfen, um zu entdecken, dass das System auf Hypnose beruhte.

Dabei war so wenig nötig, um das gesamte Konstrukt zum Kollabieren zu bringen.

Vielleicht. Im guten Fall.

Während Ben leise den Mund bewegte,

veröffentlichte er die ersten Datensätze auf seinem Blog, verlinkte zu Nachrichtenagenturen und den sozialen Kanälen und Plattformen und dem RCE-Chat, wo sich die Reste bezahlter JournalistInnen ihre Nachrichten holten. Zwei Jahre Fehlbuchungen bei der Deutschen Bank. Das sollte der Todesstoß sein.

Ben sah imaginäre Papiere, die aus dem Deutsche Bank Center am Columbus Circle in New York, was nicht mehr AOL Time Warner Center hieß,

flattern.

Das reichte noch nicht.

Aber –

»Jetzt

haben wir es fast«,

sagte Maggy zur gleichen Zeit

und kaufte Short-Optionen auf Aktien der Deutschen Bank. Sie kaufte sie, wie die meisten SpekulantInnen, über ihre AG in steuerbefreiten Ländern. Gerade schlug ihre Firma im Bundesstaat Nevada zu. Das Modell Nevada war einfach für Firmen, die halblegal wirtschaften wollten. Also ihren stolzen, heimatverbundenen Heimatstandort in Nordrhein-Westfalen oder in der Plattenseeregion hatten. Die Firmen kauften bei der Scheinfirma in Nevada mit ihren Gewinnen so viele Dienstleistungen ein, bis die heimatverbundenen Gewinne sehr gering waren und wenig Steuern in der heimatverbundenen regionalen Lieblingsheimat anfielen, und die Gewinne in Nevada waren aus Versehen steuerfrei.

Manche dieser Steuerparadiese mussten auf Druck von chaotischen demokratischen Regierungen ihre Gesetzeslücken schließen, aber dann gab es schon den nächsten guten Trick, der von IKEA, Google, Starbucks und anderen genutzt wurde. Findige Steueranwälte mit Humor hatten das Double-Irish-with-a-Dutch-Sandwich-Prinzip erfunden. Dahinter steckte ein Konstrukt aus Lizenzen, Tochterfirmen, Tantiemen, scheißegal. Hauptsache: keine Steuern, Hauptsache: Gewinne. Maggy hatte in den letzten zwei Jahren mehr von all diesen auf Gier basierten Tricks gelernt, als es für ihren Glauben an das Gute im Menschen förderlich gewesen wäre. Fast alle, die es zu einem Vermögen über 100 Millionen Dollar Minimum gebracht hatten, verloren den Kontakt zu dem Land, in dem sie reich geworden waren. Sie mochten von der Schönheit der Wälder in Finnland oder den Karpaten schwärmen, sie mochten Geld für eine Musikschule spenden, aber die Gier hatte gewonnen. Ab einem bestimmten Vermögen beruhte das Wachstum des Vermögens immer darauf, andere zu betrügen, auszubeuten, um eine Dynastie zu gründen, um mitzureden. Eine Schwäche in der menschlichen Grundausstattung war es, die Sterblichkeit zu begreifen und verrückte Dinge zu tun, um sie hinauszuzögern oder zu vergessen.

Und

zur selben Zeit hatte sich Rachel in Corcapolo mit eifrigen Code-Würmern in die Grundbuchämter Europas gegraben. Die IT-Systeme der Verwaltungen waren in einem erfreulich desolaten Zustand.

Seit dem großen Angriff durch Schadsoftware, die in Programmen eingeschleust auf ihren Einsatz lauerte, und die sich dann bei Updates in Systeme fraß, wie bei dem Angriff auf Produkte der Firma SolarWinds, die weltweit in Banken und in der sensiblen IT-Verwaltungsstruktur steckten, war

nichts passiert. Wie auch. Bis alle Systeme ausgetauscht worden wären, würden Jahre vergehen. Der traumatische Hack war sehr schnell wieder aus den Nachrichten verschwunden. Das Problem gelöst.

Und nun

suchten die Loader der Freunde nach Grundbesitzeinträgen von juristischen Personen – sprich: Firmen, Aktiengesellschaften, Familien-Offices, Anlagefirmen – und

löschten sie.

Während

Inhaltsverzeichnis

immer noch ungefähr dreieinhalb Monate vor dem Ereignis

Pjotr in Pallanza zufrieden den Kursverfall der BlackRock-Nachfolger-Firma an der New Yorker Börse verfolgte.

Er hatte in den vergangenen Wochen die Gerüchte der angeblich antifaschistischen kommunistischen Umtriebe des neuen Chefs mit Beweisen, Telefonaten, Videos belegt. Hatte Presseagenturen und Medienhäuser und die

Geheimdienste mit Beweisen beliefert. Und nun musste er nur noch

abwarten –

Dachte

Sebastian

Politische Ausrichtung: links, ökologisch, antifaschistisch

Beruf: Ernährungsberater

Lebensstil: bewusster Verzicht

Gesundheit: Missbrauch körpereigener Hormone durch ständige Erregung über den Zustand der Erde

Sexualität: da lief mal was mit Ulrike

zur selben Zeit in Hamburg.

Seine Bewegung #Erhebteuch schien im Moment daran zu scheitern, dass viele jener Leute, die sich seinem Widerstand anschließen wollten, nicht in der Lage waren, auf der Tastatur einen Hashtag zu erzeugen. Immerhin war die Bewegung landesweit aktiv. Im Internet. Und mit Mahnwachen. #Erhebteuch wollte mit allen legalen Mitteln, denn Legalität war wichtig, um die Demokratie nicht zu gefährden, gegen die massiven Falschinformationen im Netz vorgehen, also gegen die Gamer, diese Netflix-Serie, all das Verschwörungsgeraune, das unter dem Namen »RCE« seit fast zwei Jahren die Bevölkerung spaltete.

Sebastian hatte im Eigenverlag ein Buch herausgebracht, in dem er untersuchte, warum Menschen Verschwörungsmythen eher vertrauten als PolitikerInnen.

Er hatte herausgefunden, dass es am Netz lag. An den Über-Informationen und der Komplexität der Welt. Die war zwar schon immer komplex gewesen, fragmentiert, und es gab so viele unterschiedliche Arten, sie sich begreifbar zu machen, wie es Menschen gab, aber das wusste Sebastian nicht. Er war Ernährungsberater, und das war ein wichtiger Beruf. Ernährung und Nachhaltigkeit waren wie Geschwister, sozusagen, und so beriet er beispielsweise verzweifelte ArchitektInnen, die nicht wussten, wie sie sich der Superfood-Avocado gegenüber zu verhalten hatten. Verbrauchte die Zucht der kleinen Racker, ihr Flug aus fernen Ländern, mehr ihres ökologischen Fußabdruckguthabens, als die gesunde, vegane Ernährung dem Klima schenkte?

Sebastian ging seiner fordernden Tätigkeit auch in Schulen und Kindergärten nach, um Faktencheckkompetenz direkt an den Orten zu vermitteln, wo die Radikalisierung geboren wurde. Er organisierte Mahnwachen vor den Verteilerstellen der RCE-Zeitung und verteidigte im Netz die Regierungen, die EU, die NATO, die KapitalistInnen, weil es um Fairness ging. Um einen Kampf mit gleich langen Waffen sozusagen, und Fairness musste auch dann gelten, wenn es um jene ging, die er eigentlich verachtete – die ImperialistInnen. Man musste sie fair verachten und nicht mit Lügen bekämpfen. Sebastian hatte die kleine Wohnung seiner Eltern geerbt und vermietete sie zu einem, sagen wir, okayen Preis, er hatte zwei Kinder und die würden irgendwann Informatik studieren. Sebastian hatte ein iPhone und den neuen Mac, er fuhr, von den Mieteinnahmen beflügelt, mit seinen Kindern und der Frau in Fahrrad-Ferien, die sich anhand der Streckenführung mit dem Erlernen ökologischer Themen vereinbaren ließen. Sebastian engagierte sich in der Ortsgruppe der Grünen an der Basis. Da waren Menschen wie er, die sagten: »Wir leben in einer der besten Demokratien der Welt.« Zusammen machten sie politische Arbeit. Sie riefen die Bevölkerung zu demokratischen Wahlen auf, sie ermutigten die Massen, ihre Organe zu spenden, die Digitalisierung zu umarmen, mit der die demokratische gewählte Regierung jeden intimen privaten Bereich der Bürgerinnen in chinesische Clouds überführte. Sebastian und seine Leute gingen auf angemeldete Demonstrationen gegen Kinderarbeit, machten erlaubte Sit-ins vor chemischen Fabriken. Und es war ihnen wichtig, immer im Dialog zu bleiben.

Sebastian beobachtet die aktuelle Stimmung mit großer Sorge, die Zusammenrottung der Bildungsfernen, der Vulnerablen, der Leute, die er nur theoretisch kannte. Sebastian und seine MitkämpferInnen der antifaschistischen Aufklärer hatten eine an Todespanik grenzende Angst.

Das dauerte aber,

dachte Leo ein paar Tage später, darauf wartend, dass seine Anwälte in Hawaii erscheinen würden.

Er saß in einem fensterlosen Raum des FBI-Gebäudes auf der Hauptinsel und betrachtete die Unterlagen, zu denen er sich äußern sollte.

Vor drei Stunden war er von seiner Jacht gebeten worden. Eine Aufforderung, der man sich nicht widersetzte, wenn zwei stark Bewaffnete sie aussprachen. Und wenn an einem unauffällig schwarzen Wagen, der vor der Jacht parkte, weitere Beamte warteten.

Hagen war zurückgeblieben und versuchte nun, eine kleine Anwaltsarmee einfliegen zu lassen.

Die Beweislast, das sagte man so, war erdrückend. Es gab Spenden seiner Stiftung an antifaschistische Organisationen, Mailwechsel mit der Regierung Kubas, den Zapatisten, und Pläne für einen kommunistischen Umbau der Regierungen.

Das war

nicht lustig,

der Vorgang würde die Anleger verunsichern.

Leo fragte sich, wie die belastenden Informationen bekannt geworden waren, da er Apple- und Signal-Verschlüsselung vertraute, und vor allem – wie Mails, die er nie geschrieben hatte, in seinen Mailverlauf geraten waren.

Er fragte sich, woher die Überweisungsbelege kamen,

und – WTF das alles sollte.

Leo wollte nach Hause und

hatte keine Ahnung, wo das sein sollte.

»Wo

war sein Daheim?«, fragte sich der Boyband-Boy nach seinem Auftritt im Olympiastadion zur gleichen Zeit in Deutschland. Drei Tage nacheinander war das Stadion ausverkauft. Kollabierende Jugendliche, Schreien, Kreischen, Playback. Nach den Konzerten wurde die Band durch einen Tunnel in einen Van, in ein Hotel, es war jeden Tag ein anderes, transportiert, damit die Fans es nicht fanden. Wenn die Fans es fanden, wurde es ungemütlich. Der Boyband-Boy war seit über einem Jahr nicht mehr auf der Straße gewesen. An keinem Strand, in keiner Kneipe. Er hatte keine Geschlechtspartner gehabt. Woher auch. Wann auch. Er trainierte, absolvierte Pressetermine, probte, war im Gym, in der Maske, machte Werbeaufnahmen für alles, was man verkaufen konnte, und mit ihm bestand die Gruppe aus fünf jugendlichen Menschen, die jede sexuelle Fantasie der sehr jungen Fans abdeckten, ein Junge und ein Transjunge aus Südkorea, die sehr filigran gebaut waren, der Rest blond, dunkelhaarig, lange und kurze Haare, mehr oder weniger Muskeln, da war für jeden Geschmack was dabei. Die Musik war irgendwas. Hauptsächlich egal. Es ging um den bedrohlichen Erstkontakt mit Erotik, um Hormone und Geld. Jedes neue Video der Band hatte an die hundert Millionen Views auf den Plattformen, die man so nutzte, um Videos zu bestaunen. Millionen Downloads auf Spotify, der übliche Quatsch. Die Band gehörte Spotify. Und ein wenig der Produktionsgesellschaft. Die Stimmen und die Musik waren AI-erzeugt, eine Mischung aus den populärsten Boybands aus Korea, Japan und den aktuellen amerikanischen Hits. Wann immer einer der jungen, männlich Gelesenen gescriptete Clips in den sozialen Medien hochlud, auf Konzerte und neue Tracks hinweisend, ging der Beitrag weltweit viral. Es war ihre Zeit. Die Boyband-Boys-Zeit, und warum konnte er sie nur nicht genießen?

Der Boyband-Boy saß einmal in der Woche in einem Untersuchungsraum und berichtete einer wissenschaftlichen Mitarbeiterin und den Mikrofonen von seiner vergangenen Woche.

Er wusste, was er zu sagen hatte.

»Ich habe in der letzten Woche trainiert, hatte Interviews, in denen ich Spotify als großartigen Partner mehrfach erwähnt habe. Ich habe ihnen für die Chance gedankt und für ihr Mentorship.

Ich habe die Nachrichtensendungen verfolgt und während der Flüge ein wenig Aktienkurse studiert. Ich habe meine Einnahmen in Aktien angelegt, die Börse fasziniert mich. Ich habe ein wenig zu Bildern nackter Frauen onaniert.« Und so weiter. Der Boyband-Boy vermied alle Buzzwords, wie: kritisch, Zweifel, unsicher, Überwachung, Kontrolle, Regierung, Konzerne, Plattform –

er performte das Bild eines gesunden, nicht zu klugen jungen Mannes, der mit seiner kurzen Karriere Frieden geschlossen hatte. An allen Aktivitäten seines Lebens, vom Work-out bis zur Zahnreinigung, ließ er seine Millionen Follower teilhaben.

Es gab keine erfolgreichen KünstlerInnen mehr, die nicht einen oder mehrere Modelverträge mit einem der zwei großen französischen Modekonzerne hatten, die nicht in Realityshows auftraten und nicht mindestens eine Million Follower in den sozialen Medien hatten. Es gab keine Trennung mehr zwischen On- und Offlinekarrieren, es gab keine kritische Haltung mehr, denn die meisten jungen Künstler hatten verstanden, dass es vollkommen sinnlos war, gegen irgendwas zu rebellieren, warum auch. Es ging ihnen gut, wenn sie machten, was alle machten, wenn sie ihre Onlineperformance ausbauten und immer gut gelaunte Interviews gaben, Lebensfreude war der Key.

Natürlich verbunden mit Authentizität.

Alle der angesagten Stars, also Streamingplattform-Stars oder Soap Stars oder Influencer oder Popstars, hatten ein authentisches persönliches Schicksal. Das sie gemeistert hatten. Sie zeigten manchmal Bilder ihrer Jugendakne auf den Plattformen. Um aus der Rolle als Opfer auszubrechen, um dem Markt zu zeigen, wo der Hammer hängt.

Für den Boyband-Boy war ein Profil erstellt worden. Er war der Junge aus armen Verhältnissen, hatte einen Missbrauch durch einen Priester erlebt, war danach depressiv geworden und hatte sich nun aus eigener Kraft neu erfunden.

Der Boyband-Boy hatte den ganzen Scheiß satt.

Es war zu viel zu schnell passiert,

es war

aussichtslos, dachte Don zur gleichen Zeit in Corcapolo.

Es war kurz vor dem Aufstehen, kurz vor der Sonne, die Zeit am Tag, in der die Gedanken ungefiltert durch das halb schlafende Gehirn krochen. Don sah zu Karen, die noch schlief oder so tat. Karen hatte ihre fast weißen Haare letzte Woche komplett abrasiert. Scheißidee, denn nun war ihre weiße Kopfhaut knallrot, weil sie vermutlich eine Sekunde an der Sonne gewesen war. Don zweifelte am Morgen – daran, dass ein paar fast noch pubertierende Jugendliche eine Chance haben würden, die Welt zu retten. Da

täglich überall neue Businessmodelle entstanden, um

irgendeinen Bereich zu überwachen, Informationen und Bilder abzuziehen, auszuwerten, zu speichern. Clearview AI zum Beispiel, das geschmeidige Start-up, hatte gezeigt, wie einfach es ist, aus Geldgier die eigene Spezies zu verraten. Das Pitch des Ladens war vermutlich in einigen Sätzen erledigt gewesen.

Guten Tag, wir stehlen Fotos, also Content aus Menstruations- und Single-Apps, aus Koch- und Wetter-Apps, von allen sozialen Plattformen aus den Weiten des Cyberspaces. Damit kann man dann eine AI trainieren, damit kann man Massen dazu bewegen, irgendetwas zu abonnieren, zu kaufen, gut zu finden oder schlecht, man kann Kameras mit den Bildern füttern.

Danach kann man dann alle Menschen erschießen. Na, wie klingt das?

Clearview-AI wurde von einem belanglosen Programmierer und einem Ex-Berater von Rudy Giuliani, der mit der Haarfarbe, gegründet – und von Peter Thiel, Sie wissen schon: libertäre Inselstaaten.

Wie schön,

dachte Marcel zur gleichen Zeit auf Gozo, die meisten Geschäftsbereiche von Peter Thiels Ex-Imperium gehören jetzt mir.

Marcel stand an seinem Panoramafenster, das Meer glich ihm selbst – unattraktiv und ausgefranst. Scheiß Bild, dachte Marcel und sah an sich hinab, der Luxus, fett zu sein, erregte ihn nicht mehr. In einer Welt, in der es nur noch um die Höhe der abstrakten Milliarden ging, konnte man es sich erlauben, fett zu sein. Der gemeine Mensch wog seine Körner ab, die biologisch irgendwo in den Anden angebaut worden waren, und bei jedem Bissen geschmacklosem Zeugs ging ein erregender Schauer durch seinen übersäuerten Körper. Sich mit ödem Essen auf der Seite der Gewinner zu fühlen, war lustig. Die absoluten Verlierer, die sich keine Körner leisten konnten und den letzten Kick durch ein bisschen Zucker erfuhren, die fetten, adipösen, durch Hormone, Fertignahrung, Zucker und feuchte Wohnungen aus dem Leim gegangenen, dauerentzündeten, wurden entlassen, weil sie nicht dem ästhetischen Standard entsprachen, die Versicherungen wurden ihnen gekündigt wegen mangelnder Disziplin, die Krankenhäuser wiesen sie ab, das konnten sie sich leisten, denn sie waren Aktiengesellschaften,

die Solidargemeinschaft kündigte ihnen die Solidarität, wegen ihres Unsolidarität gewordenen Körperzustandes, mit dem sie die Gemeinschaft belasteten.

Marcel lief in seinem Haus herum. Er hatte keine Ahnung, was er sich bei der Anschaffung gedacht hatte. Weder mochte er den Ort noch das Wetter oder die Menschen hier. Er mochte Menschen generell nicht. Wozu brauchte man sie? Wozu brauchte er das Haus? Nur, um sagen zu können, dass er einen Rückzugsort an einem abstoßenden Ort besaß? Marcel hatte keine Ahnung, was er in einem sogenannten »Rückzug« mit sich anstellen sollte. Marcel hatte Häuser gekauft, Autos, Rennpferde, aber er hasste verdammte Tiere, und

alles, was er erwarb, hatte ihn nur für die kurze Zeit erregt, wenn er davon erzählen konnte. Aber wem nur? Die Leute, mit denen er zu tun hatte, konnte er alle entlassen, oder sie waren ähnlich vermögend wie er. Es erfüllte keinen von ihnen, mit Dingen anzugeben, die sich die anderen auch kaufen konnten, denn der Reiz des Vermögens implizierte Exklusivität.

Marcel dachte manchmal an seine Jugend, also als er sechzehn Jahre alt gewesen war und wie im Fieber. Als er kreativ war und wenn er nicht kreativ war, also keine Skizzen zur Errichtung eines AI-dominierten Imperiums zeichnete, hatte er TED-Talks gesehen oder Ayn Rand gelesen. Er war in sie verliebt gewesen – oder in ihre Idee der Revolution durch kreative junge Menschen. Das Entmachten der untätigen Erben war nach seinem Gusto. Keine Ahnung, woher er diese Redewendung hatte.

Nun.

Heute, 300 Milliarden Dollar später, konnte er abgesehen von Insiderinformationen nichts mehr bei sich behalten und der Ayn-Rand-Crush war ihm peinlich, denn er hatte herausgefunden, dass alle alten Männer sie in ihren Mahagonibibliotheken stehen hatten. In Interviews sagte Marcel oft, er sei durch Karl Marx geprägt, »ich bin Marx’ Novize«, sagte er schmunzelnd.

Seine letzten kleinen Projekte hatten ihn alle gelangweilt. Er hatte eine Firma übernommen, die eine Applikation für Kleinanleger im Aktienmarkt entwickelt hatte. Eine Zocker-App. Über die Plattform hatten sich Anleger und Revoluzzer zum Short-Options-Kauf verabredet, und um Hedgefonds zu sprengen. Was ihnen nicht gelungen war. Denn die App sammelte und verkaufte jede ihrer Transaktionsbewegungen an Großanleger, Broker und Hochfrequenz-Broker. Immer einen Schritt voraus, sozusagen. Es gab, so war sich Marcel sicher, keine Möglichkeit mehr, eine digitale Revolution zu starten. Die digitale Schlacht war gewonnen. Bald würde das gesamte Weltwissen, alle Daten, alle Informationen, Arbeitsschritte, Patente, jeder fucking Bereich, jede Produktion, das Geld, digitalisiert sein. Und Rechenzentren groß wie Länder würden Energie verballern. Die knapp werden würde.

Laut der von ihm befragten AI würde Marcels Lebenszeit ihm noch das Vergnügen von Seen, Flugreisen und Golfturnieren bereitstellen, danach wäre der Planet erledigt.

Was ihm egal war. Er würde keine Kinder haben, er würde nicht weiterleben wollen wie die Freaks, die sich in Eis konservierten oder ihr Gehirn digitalisierten.

Marcel snackte ein wenig zuckerhaltiges Zeug und erteilte Anweisungen, die schon lange nichts mehr mit Kreativität zu tun hatten. Es ging nur noch um Wachstum. Um mehr

Anweisungen, die mit Intrigen, dem Shorten von Firmenaktien und deren Übernahme zu tun hatten. Alles per Kryptofon. Marcel

misstraute dem Internet.

Das war

lustig,

dachte zur gleichen Zeit der Moderator, der gerade vor dem Europaparlament in Brüssel stand, wo er vor den Abgeordneten aufgetreten war. 200.000 Euro Cash vom europäischen Volk gezahlt. Dafür hatte er durch die Veranstaltung: »Europa – Zukunft – Chancen – Visionen« geführt.

Er hatte in all die sich ähnelnden, mittelmäßigen Gesichter geschaut, aus den Hirnen, die dahinter verbaut waren, konnte nichts Hervorragendes kommen.

Außer die Freude an der Institution, die es zu schützen galt, wie alle Institutionen, die erst einmal am eigenen Erhalt und nachgeordnet an irgendwas interessiert waren. Zum Beispiel an der totalen Verwaltung.

Es hatte sich noch niemand die Mühe gemacht, das komplette Regelwerk durchzuzählen, das hier entstanden war. Ein prächtiger Almanach des Irrsinns.

All diese verzagten grauen Gesichter, die zu hoch sitzenden Hosen, die Ausflüge in die umliegenden Bordelle, die Taschen voller Viagra, was soll das nur für ein Leben sein. Nun –

musste der Moderator schnell in den bereitstehenden Helikopter gleiten, um die Aufnahme zu machen,

die

in Berlin stattfand. Wo sonst. Die Verwaltungshauptstadt. Die wunderschöne pulsierende Metropole, das geistige Zentrum im geistigen Vakuum der unbewohnten Innenstadt.

Freia flog über das neu damals errichtete Schloss, ein Denkmal, Mahnmal, Richtungsweiser, je nach Perspektive. Da, seht nur, so elegant war die Feudalzeit, da gab es eine Ordnung, da wurde euch gesagt, wo euer Platz ist, ihr hattet keine Freiheit, außer ihr wart irre, ansonsten lebte und starb jeder auf dem Platz, den Leute wie wir ihm zuteilwerden ließen.

Heute konnte jeder alles erreichen.

Freia sah nach unten, auf die zugige Innenstadt, Museen, Beton, Asphalt, gebaut und geplant und finanziert und genehmigt von Männern mit der Fantasie, die ganze Welt mit ihrem gigantischen Hintern plattzusitzen. Über die Freiflächen krochen die Verlierer. Die bald ausgestorben sein würden. Zerfressen von Hass und mit löchrigen Lungen, gedemütigt, mit keiner Zukunft.

Freia bekam den Begriff »soziale Marktwirtschaft« – nicht aus dem Kopf.

Sie leistete ihre Bringschuld als Vermögende mit ihrer Stiftung, die sich für benachteiligte Jugendliche einsetzte und die Staatskasse unterstützte, die im Gegenzug gerade den Bildungshaushalt um 533 Millionen Euro gekürzt hatte.

Der Minimallohn betrug 8 bis 9 Euro. Fair genug. Fiel Freia unzusammenhängend ein.

Freias Pilot landete den Helikopter auf dem Dach des Gebäudes, in dem Hagens Anwaltskanzlei befindlich war.

Die Unterschriften, die Freia zu leisten hatte, betrafen die Erbschaft, und da galt es ein wahres Vermögens-Dickicht zu durchpflügen. Das überall seiner Vermehrungsaufgabe nachkam. Auf anonymen Konten in Luxemburg und auf Guernsey, in Delaware und Panama, die mit Scheinfirmen auf Malta und Mauritius verbunden waren, die in Immobilien investierten, teilweise an einen Trust verkauften, dazu wurde das Grantor-Retained-Annuity-Trust-Instrument verwendet, um eine Schenkungssteuer zu vermeiden.

Treuhandkonten unterlagen keiner Kontrollaufsicht. Von diesen Konten floss Geld zurück an Freia, wenn sie ihre Jacht modernisieren wollte oder die Gehälter für das Personal zahlen musste (Mindestlohn).

Leos Geliebter, den sie jetzt treffen würde, arbeitete in der Wealth-Defence-Industry, er war einer der Soldaten im Krieg gegen die Steuern, und ein Meister in der Verschleierung von Freias Vermögensflüssen. Er verdiente im Jahr damit rund 5 Millionen Euro, für die er natürlich keine Steuern zahlte.

Der

Hagen beschäftigte

in seiner Kanzlei in Berlin sehr eloquente Anwälte, die wiederum Kontakte zur Regierung in allen Ländern pflegten, um mit dem richtigen Nachdruck in den Parlamenten Steuersenkungen und Extraparagrafen zu verabschieden und gegen sogenannte Leakingplattformen in aller Schärfe vorzugehen. Mit Erfolg. Die wenigen, die sich noch wagten, irgendwas zu veröffentlichen, was keinen interessierte, wurden von Europol verfolgt. So.

Eine Unterschrift und ein neues Anlagemodell war auf dem Weg in die Gruppen, die es Gesetz werden lassen. Würden.

Hagen hatte neben dem Cum-ex-Trick auch die

Limited-Liability-Companies entwickelt, die ohne Besitzerangaben gegründet werden konnten. Er war schlau genug gewesen, sich das Modell patentieren zu lassen.

Hagen betreute keine KundInnen persönlich, aber – bei Freia machte er eine Ausnahme, denn sie waren ja fast eine Familie. Freia hatte vor Kurzem noch eine Stiftung gegründet. Ein weiterer Nagel in den morschen Knochen der Demokratie, ein weiterer Born der Kapitalerhaltung.

Unter der Überschrift der Forschungs- und Start-up-Förderung wurden erneut Milliarden gewaschen, verschoben, versteckt, in Aktienpaketen angelegt,

über Fake-Firmen und Trusts gewaschen, komplett

legal. Alles seriös auf der Basis von Steuergesetzen, die Hagen erarbeitet hatte.

Ab und zu bekam übrigens wirklich eine Jungunternehmerin Geld,

wie zum Beispiel

Adriana

Hobbys: Windeln waschen

Sexualität: dank Pilleneinnahme seit zwanzig Jahren asexuell

Vermögen: Unterwäsche

Krankheiten: Depression durch Pilleneinnahme, Thrombosen

Gesundheitszustand: hoffnungslos

in Ljubljana. Die noch vor einiger Zeit 10.000 Euro aus der Stiftung für junge UnternehmerInnen erhalten hatte. Und damit neue Produkte für ihr Unternehmen erworben, das im Herzen der neoliberalen Hauptstadt des reizenden Landes positioniert war. Lokales Handwerk war der Markenkern an ihrem Point of Sale.

Aber.

Plötzlich

blieben die TouristInnen aufgrund von Finanzschwäche aus. Das berührte die meisten EinwohnerInnen der IT-Hub-Stadt nicht, aber der Rest –

wich langsam in die Randgebiete aus, und die Läden schlossen, weil die fidelen IT-Hubler nach Amazon-Vorbild eine neue Shoppingplattform programmiert hatten, deren Algorithmen die BewohnerInnen des kleinen Landes besser bedienten als jeder Laden.

Das Café schloss als Erstes. Dann der Bäcker, der Dessous-Shop, das Restaurant. Adriana hielt noch zwei Monate durch, aber es war nicht mehr lustig. Die Straße, die vorher aus einem Plečnik-Werbefilm zu kommen schien, war leer. Und ruhig. Es gab eine Cafékette und einen haptischen Laden des Onlinekaufhauses, aus dem man die Waren entnehmen konnte. Das war chic. Das Theater der Stadt war zu einem Event-Ort umgestaltet worden, in dem SchauspielerInnen und PerformerInnen und KünstlerInnen Werbezeit kaufen konnten, um sich und ihre Arbeit vorzustellen. Und zu verkaufen, sich, ihre Kunst, egal. Für Werbefilme oder Firmenevents oder ihre Bilder für die Empfangshallen von Banken.

Adriana war traurig, aber dachte, das würde schon wieder, und suchte einen Job zur Überbrückung, bis es wieder würde. Sie verschuldete sich nicht, denn dafür sorgte ihre mobile Zahlfunktion, die mit ihrer Identität gekoppelt war. Die erlaubte ihr, nichts außer Reis zu erwerben. Dann halt Reis. Milliarden Asiaten aßen Reis, und wer war sie, dieses edle Nahrungsmittel abzulehnen. Inzwischen hatte eine amerikanische Fast-Food-Kette alle Shops in ihrer alten Straße aufgekauft und zusammengelegt und bot Veggieburger an. Gesund und nachhaltig.

Adriana fand dann einen Job im Lager einer Shoppingplattform. Wenn sie morgens in das Lager kam, musste sie alle persönlichen Gegenstände beim Eingang abliefern, das vom Staat finanzierte Handy, die Tabletten, das Taschentuch. Ihre Wasserflasche durfte passieren. Die gesamte Halle, die Umkleideräume, die Toiletten waren kameraüberwacht.

Auf großen Bildschirmen wurden immer aktuelle Aufnahmen von schlechten MitarbeiterInnen gezeigt. Gähnte jemand? Versuchte er, Kekse zu stehlen? Da wurde auch schon zugegriffen, der Angestellte abgeführt. Adriana trug ein Trackingarmband, das ihre Arbeitsbewegungen einlas, mit Vibrieren warnte, wenn sie unnütze Bewegungen ausführte, einer anderen Kollegin zu nahe kam, Sprachdistanz – nahe. Wenn sie zum Beispiel dreimal einer Kollegin in Sprachdistanz zu nahe kam, wurde sie entlassen.

Adrianas Herzschlag war mit Arbeitsbeginn doppelt so schnell wie gewöhnlich. Sie hatte wie viele eine Windel an und Angst, sie zu wechseln. Die Sekunden würden ihr abgezogen. Nach hundert vergeudeten Sekunden folgte die Entlassung.

Adriana meldete sich wie alle zu freiwilligen Doppelschichten und ab und zu verspürte sie Hass, trotz ihrer dauernden Kopfschmerzen und der Angst und der Panik, und immerhin hatte sie noch eine Wohnung,

Wie kein anderer sorgt der Onlinehändler in diesen harten Zeiten für seine Mitarbeitenden. In den Mittagspausen überraschte der Arbeitgeber die ArbeiterInnen mit einer veganen Mensa mit kostenlosen Wahlgerichten. Auch für das Dienstende wurde mit einer firmeneigenen Pensionskasse vorgesorgt. Auf allen Sendern wurde der Dreck verlesen. Dazu Aufnahmen einer Kantine gezeigt. Nichts stimmte. Es gab weder eine Kantine noch eine Pensionskasse, aber – eine diverse Toilette war vorhanden. Bei Benutzung wurden Strafpunkte auf dem persönlichen Konto vermerkt.

Vor einer Woche hatte eine Einsatztruppe die Tür von Adrianas Wohnung, na ja Wohnung, aufgetreten. Warum? Weil sie es konnten. Sie hätten auch klingeln können, aber wo bleibt da der Spaß. Wozu das harte Training, die martialische Ausrüstung, wenn nicht, um ein paar Idioten zu erschrecken. Auf jeden Fall wurde Adriana auf den Boden geworfen, gefesselt, später verhört und unter Hausarrest gesetzt.

Eine der biometrischen Kameras hatte sie bei terroristischen Aktionen gefilmt. Also einer Demonstration vor einer Bank. Alle Beteuerungen Adrianas, nie an jenem Ort gewesen zu sein, brachten keine Änderung des Urteils. Das Filmmaterial war eindeutig, wenn man die hohe Fehlerquote bei Frauengesichtern oder nicht weißen Gesichtern außer Acht ließ. Ariana verlor ihren Job, bekam eine Fußfessel und schloss sich über die RCE-App einer gewaltbereiten Gruppierung in ihrem Land an. Ist das öde,

dachte

Hagen in Berlin, der Freia zur gleichen Zeit immer noch beriet, damit sie ihr Imperium steuerbefreit an ihre Kinder weitergeben konnte. Die Kinder warteten mit Drogen optimiert in einem Internat auf ihre Zeit als vierte Generation Milliardäre.

Hagen verstand diesen dynastischen Anspruch nicht wirklich. Er hatte mit Unsterblichkeit zu tun, was man nicht verstehen konnte, wenn man das nichtssagende Äußere von Freia betrachtete. Warum nur wollte sie unsterblich sein? Sie war weder brillant, noch verfügte sie über Humor, Schönheit oder ein Talent.

Hagen war nervös. Denn Leo wurde gerade verhört, und er wunderte sich, dass Freia das Thema nicht ansprach. Er betrachtete die Milliardärin, während sie Unterlagen studierte. Was für ein komplett überflüssiger Mensch. Wie er, wie alle, die er kannte.

Hagen wurde unbehaglich. Denn zwei Männer des Ministeriums des Inneren betraten den Raum, sie waren mit einem Amtshilfeantrag aus den USA ausgestattet und baten Freia nicht um Verzeihung – und Hagen zu einer Befragung.

Das Ende

der Reise fand zur gleichen Zeit nahe Berlin auf dem Acker statt.

Der Moderator wurde von einer Person mit Kapuzenjacke zu einem romantischen Fachwerkbauernhof geleitet. Der Hubschrauber entfernte sich, und auf der Wiese vor dem Haus, Fachwerkhaus, Bauerngarten, Apfelbäume, Tiere aus Kunststoff und Menschen. Echt. Morgennebel aus der Morgennebelmaschine.

Eine Kamera- und Tonfrau und eine junge, was war das eigentlich? Der Moderator hasste die neue Zeit, in der jedes jeden Morgen irgendein Geschlecht auswählen konnte. Was kam als Nächstes? Wollten die Leute als Tisch angeredet werden, falls sie sich gerade so fühlten?

Die Wut schien in seinen Ohren zu rauschen.

Der Moderator war verwirrt durch die jungen Menschen, die sexuell so eine unklare Aussage machen. Oder gendermäßig, oder geschlechtlich, er blickte da nicht durch und fühlte sich alt, was, wie erwähnt, zu Hass führte.

Nun wurden Texte verteilt.

Neben dem Moderator standen der berühmteste Fußballtrainer des Landes, die bekannteste Schlagersängerin, ein Hip-Hopper in Gucci-Klamotten, der ehemalige Bundespräsident sowie der höchste Armeebefehlshaber.

So, jetzt proben Sie doch bitte die Ansprache.

Alle probten die Ansprache.

Danach wurde gedreht.

Leise, stimmungsvolle, optimistische Musik. Aufbruch, Optimismus atmend.

Jeder sagte denselben Text. Durch vollendete Schnitttechnik würde das Werk zu einem energiegeladenen Aufruf werden.

»Liebe Bevölkerung, Ausgebeutete, Machtlose, Verkaufte.

Ihr denkt, wir sind die Elite, aber wir sind Kleinbürger wie ihr.

Wir verlieren unsere Einkommen, unsere Wohnungen, unsere Leben. Es wird permanent an unsere Solidarität appelliert. Solidarisch sollen wir einen Teil unseres beschissenen Geldes spenden, damit der Staat mit unserem Steuergeld die Banken retten kann.

Wir können demonstrieren, wir können in Parteien eintreten, was immer heißt: Wir erhalten ein System.

Wir erhalten Gewerkschaftsfunktionäre, Firmen, Aktienfonds, wir erhalten das Bankgeheimnis und«

[Okay, das ist zu kompliziert, evtl. schneiden. Anmerkung Regieassistenz]

»wir bedeuten nichts, wir zählen nicht, wir haben unsere Welt verloren. Darum kämpfen wir jetzt.

Denn es ist unser Leben, es sind unsere Städte, Parks, unsere Körper, unser Geld!

Und das holen wir uns zurück.

Schon bald. Folgt unseren Anweisungen in der RCE-App!«

Danach wurden noch weitere Folgen der Ansprache aufgenommen. Von den Deutschen. Und den Prominenten aller Länder. In Europa,

da hatte doch

Inhaltsverzeichnis

1 Monat vor dem Ereignis

keiner in der Brigade in Italien geglaubt, dass sie die Menschen von ihren Fernsehern wegbekommen würden. Mit kurzen Unterbrechungen dreißig Jahre Berlusconi-Diktatur hatten Millionen von SchülerInnen mit einer mangelhaften Bildung ausgerüstet, die Menschen abhängig gemacht von Fernsehsendungen, in denen blondierte Frauen zu anzüglichen Witzen von Männern mit Toupet lachten und dabei ihre Brüste schüttelten. Die Jungen waren schlecht ausgebildet – sprich arbeitslos, weil kein System mehr Menschen ohne Ausbildung benötigte, der Süden verarmt und

»Faschismus ist die Verbindung von Staatsmacht mit Konzernmacht«,

hatte Mussolini einmal gesagt.

Hätte man alles wissen können, aber wer wusste schon noch was oder dachte nach, wenn blonde Frauen Körperteile schüttelten und man dem Spektakel beiwohnen durfte. Die Dauerbeschallung der medialen Mischung aus Vulgarität, Misogynie und Dummheit hatte ihre Aufgabe erfüllt. Und die Hirne ausgehöhlt durch das Fernsehen, die Zeitungen, die mehrheitlich dem damaligen Staatschef gehörten.

Wie sie sich an die zusammenbrechenden Infrastrukturen gewöhnt hatten und daran, dass Norden und Süden nur mehr im Hass aufeinander vereint waren. Egal. Es liefen gute Shows im Fernsehen.

Die Bevölkerung schrumpfte. Wenn man nicht bald Frauen zum Gebären zwänge, würde das Land in hundert Jahren menschenleer sein. Anderes Thema.

In den großen Städten Italiens wurden seit Wochen Waffen und Betäubungsmunition verteilt. Tausende Bullpup-Waffen vom Typ Tavor TAR-21 aus hartem Kunststoff waren in jeder Stadt mit 3-D-Druckern gedruckt worden. Schloss und Lauf aus Graphen waren eingesetzt.

Jeden Tag wurden Kisten auf verschiedenen Wegen an vertrauenswürdige FreundInnen verteilt. Die Waffen wurden abgeholt, in Wäldern und Ruinen versteckt.

Hunderttausende Waffen mit Platzpatronen wurden eingelagert. In alten Kellern, Höhlen, in Wäldern

und Parks,

in ganz Europa –

waren die Gefängnisse – private Unternehmen, die nun unter einem börsennotierten Verbund zusammengeführt worden waren – Die EU-Kommission hatte die Privatisierung ermöglicht. In den privaten Gefängnissen saßen

JournalistInnen, die die Cum-ex-Betrüger entlarvt, Wirtschafts- und Steuerkriminalität, Korruption und Umweltschädigungen im großen Ausmaß belegt hatten, AktivistInnen-Gruppen – wie das Unsichtbare Komitee aus Frankreich, Leakingplattform-BetreiberInnen.

Die Staatsgewalt arbeitete wie ein Uhrwerk und hatte

Ordnung geschaffen. Das Schweizer Bundesgesetz über polizeiliche Maßnahmen zur Bekämpfung von Terrorismus – PMT – hatte die Vorlage gebildet und war von fast allen Ländern übernommen worden:

»Als terroristische Aktivität gelten Bestrebungen zur Beeinflussung oder Veränderung der staatlichen Ordnung, die durch die Begehung oder Androhung von schweren Straftaten oder mit der Verbreitung von Furcht und Schrecken verwirklicht oder begünstigt werden sollen.«

Das Gesetz kam bei vielen KünstlerInnen und linken Parteien, bei AktivistInnen, KlimaschützerInnen, Atom- und fossilen EnergiegegnerInnen, PestizidgegnerInnen, WachstumskritikerInnen, bei LeakingplattformbetreiberInnen, HerausgeberInnen von linken On- und Offline-Zeitungen zur Anwendung.

In den wenigen noch systemrelevanten Musical-Theatern und Buchverlagen, in künstlerischen Beraterkommissionen gab es nun Beauftragte für die Verhinderung der Verbreitung von Furcht und Schrecken. Programme suchten nach Schlagworten, es gab aufrichtige Statements von FilmregisseurInnen, die aus Versehen angstverbreitende Worte oder Sujets verfilmt hatten. Jahre zurückliegend. Aber das half ihnen auch nicht mehr.

In fast allen Ländern war ein ähnliches Gesetz an den durch überlebensnotwendige Tätigkeiten abgelenkten Massen vorbei verabschiedet worden, und –

Nie wird so etwas bei uns passieren, hatten die Menschen in den guten, den reichen EU-Ländern gedacht. Wir haben eine Demokratie, die Meinungsfreiheit, wir haben Rechte. Nun –

war es passiert. Egal, wie die regierenden Parteien sich nannten, konservativ, sozialdemokratisch, liberal, es war, als hätte sie der Wille, ihr jeweiliges Volk zum Besseren zu erziehen, geeint.

Weil wir gerade von Haftanstalten reden.

Die kleine Brigade aus Liechtenstein war mit der Bestechung und/oder Erpressung des unterbezahlten Schließpersonals beschäftigt.

»So, was noch?«,

fragte Maggy und ging zur gleichen Zeit in Corcapolo

die Listen durch. Sie war der Arm Gottes – Herrscherin über Gleise und Autobahnen, den Luftraum und den Wahnsinn.

Die Waffen waren fertiggestellt und verteilt.

Die Munitionstransporte umgeleitet.

Die Nahrungsmittel wurden immer wieder – irgendwohin – ausgeliefert. Oder eben nicht.

Die Busse und Züge waren am Tag des Ereignisses an strategischen Stützpunkten in ganz Europa stationiert.

Die Schiffe waren –

Maggys Blutdruck sackte ab, ihr Kopf wurde leer.

Sie hatte die Schiffe vergessen.

Apropos Adrenalin –

da

saß

der IT-Sicherheitschef

Familienzusammenhang: Katze

Hobbys: Gamen

Politische Orientierung: Royalist

Gender: er hat keine Ahnung, was das bedeutet

Sucht: Lady Di

der Deutschen Bank in Zürich.

Die Bank hat seit 2015 rund 15,4 Milliarden Verlust gemacht und 10,5 Milliarden Franken an Boni ausgeschüttet. Da waren die Fehlbuchungen, die dem IT-Sicherheitschef seit Längerem aufgefallen waren, natürlich lächerlich. Er hatte die Liste der auffälligen Minibuchungen vor sich. Vermutlich war sie, trotz der ca. 4 Millionen Unregelmäßigkeiten, nicht aussagefähig. Sein Algorithmus war zu schlecht. Was im IT-Sektor gespart wurde, konnte in Boni umgewandelt werden. Der IT-Sicherheitschef fühlte, wie der Hass sein körpereigenes System kurz unbrauchbar machte.

Was er in den Logfiles erkennen konnte, war, dass einige Angriffe von der HSBC Bank durchgeführt worden waren. Konkurrenz belebt das Geschäft –

der IT-Chef atmete durch, er war Brite, er kannte die Briten und ihren Einfluss auf die westliche Welt. Er hatte aus Interesse und mit großer Verachtung die Verbindung zwischen Prinz Andrew und dem aus Versehen im Hochsicherheitsgefängnis verstorbenen Pädophilenring-Erfinder nachweisen können. Er wusste seit Jahren von der Einmischung des Königshauses in die britische Gesetzgebung, in tausendzweiundsechzig Fällen, was eigentlich das ungeschriebene Gesetz übertrat, nach dem sich das Königshaus nicht in politische Belange einmischen

sollte –

aber

von der Sozialversicherungs-, Renten- und Ernährungspolitik bis hin zur Regelung von Parkgebühren, der Steuerbefreiung der eigenen Familie und vor allem dem Verbot der Transparenz, was den royalen Besitz anging – sie musste weder ihr Vermögen offenlegen noch ihren Einfluss auf ihre ebenfalls steuerbefreiten Latifundien –, hatte das Königshaus nachhaltig interveniert.

Zurück zu dem Desaster. Der IT-Sicherheitschef

betrat ohne Voranmeldung das Büro des Bankers, der die größten Familiy-Offices betreute.

Der

Banker

Faible: Schuhfetisch (schnuppert Sneakers)

Hobbys: sein Automobil

Familienstand: Swinger

Gesundheitszustand: Phimose

Politische Ausrichtung: Geld

in der Schweiz beschäftigte sich zur gleichen Zeit

mit L-QIF-Produkten. Ein Finanzvehikel, das nicht der Finanzmarktaufsicht unterliegt. Professionelle Investoren schätzten, dass in der Schweiz zügig ein Gesetz geschrieben wurde, das entsprechende Fonds erleichtert aufatmen ließ. Die Frage war – Konnten Fonds atmen? Und warum atmete der IT-Fuzzi so schwer? Der Banker

hörte das Rauschen in seinen Ohren nur: eine Katastrophe. Er sank in seinen – Eames-Soft-Pad-Replica-Chair und erwog die Möglichkeiten, die ihm blieben. In seiner Bank, die in der letzten Zeit fast täglich einen Skandal zu verzeichnen gehabt hatte, konnte so eine riesige Masse von Fehlbuchungen nur geheim bleiben, wenn es außer der IT-Abteilung keiner erfuhr. Das war nicht zu erwarten.

Der Banker dachte kurz an Selbstmord. Das probate Mittel, zu dem Betrüger zu allen Zeiten gegriffen hatten, aber

wenn jeder, der in der Finanzwelt betrog, sich umbringen würde, wären die Bürgersteige voller geplatzter FinanzwirtschaftsmitarbeiterInnen.

Nachdem der erste Adrenalinschub sich in seinem Körper aufgelöst hatte, dachte der Banker: Who cares.

Immer wieder verschwanden Summen von Konten. Hacking, Fehlbuchungen, Diebstahl. Die größeren, sagen wir, Unregelmäßigkeiten, blieben ohne große Resonanz. Bekannt und lange vergessen war der Bangladesh Bank Cyber Heist, bei dem über das SWIFT-Netzwerk eine Milliarde Dollar an die Federal Reserve Bank US überwiesen und dann umverteilt wurde.

Die Umstellung des Systems der Bankangestellten auf das System der Eigenverantwortung, der Onlinebankgeschäfte, der Apps, der tollen Sicherheitsmaßnahmen, denen nur die Aufgabe innewohnte, den Kunden für eventuellen Missbrauch selber haften zu lassen, hatte so viel Gewinn generiert –

was bedeuteten da ein paar Millionen Verluste.

Doch hier, sagte der IT-Mann gerade, ist der Schaden größer. Der Banker hatte die Anwesenheit des Nerds gar nicht bemerkt.

Es geht um das Vertrauen, sagte der IT-Fuzzi.

Vertrauen. Das Wort schoss im Gehirn des Bankers wie ein Squashball hin und her.

Er dachte daran, dass all die Transaktionen seiner Kunden nun vor jemandem – nennen wir ihn: russischen Hacker? – offenlagen. Und jederzeit veröffentlicht werden konnten.

Das Vertrauen.

Langsam begriff der Banker, der nicht die hellste Kerze war, was dieses Wort bedeutete. Die Legenden, auf denen das gesamte System aufgebaut war –

Der Glauben der Massen daran,

dass Banken die Orte wären, an denen sie ihr Geld liegen hätten.

Irgendwo in Tresoren.

Banken als Orte, an denen fleißige Menschen der Aufgabe nachgingen, diese Geldbündel zu verwalten und zu ordnen. Die Massen, die glaubten, es gäbe BankdirektorInnen und SachbearbeiterInnen, die ihren Beruf und die KundInnen liebten, und denen man vertrauen konnte, und die einem Geld für das Eigenheim gaben und die Ersparnisse vorzüglich bewachen würden.

Die Menschen glaubten an dieses Ersparte als Gegenleistung für die Vernichtung ihrer Lebenszeit mit – wir nennen es Arbeit –.

Sie glaubten, mit Sparsamkeit brächte man es zu etwas. Sie lasen Bücher, wie man es durch Einschränkungen von allem zu einer Million bringen würde, und glaubten, es sei ein einmaliges Pech, wenn ihr Banksachbearbeiter die tolle Anlage, in der sie ihr Erspartes untergebracht hatten, verzockte.

Der Banker ging in Sekunden einige der letzten Transaktionen im Auftrag von Family-Offices durch.

Da waren Aktiengesellschaften, die sich selber vermehrt hatten. Da waren rassistische Witze, Escortpartys und der übliche Dreck, über den sich keiner aufregen würde.

Der IT-Mann war verschwunden.

Der Banker stand auf, ging zum Fenster.

Draußen lag der Paradeplatz in grauer Nichtigkeit. Nahe an der Börse, nahe an der Nationalbank, nahe am Glasfasernetz für Hochfrequenztrading.

Der Banker wusste –

Die fehlenden Gelder waren nicht das Problem. Selbst wenn es Milliarden wären, würde die Bank stillschweigend gerettet werden, um den Glauben an das Finanzsystem, also den Glauben an den Kapitalismus zu erhalten.

Und man musste daran glauben, sonst funktionierte es doch nicht.

Der Banker spürte kalten Schweiß auf seinem Körper, er wusste, was kommen würde. Allein, um intern das System von Belohnung und Bestrafung aufrechtzuerhalten, würde er seinen Job verlieren. Sein Loft, sein Leben, seine Gewohnheiten. Er sah auf das graue Pflaster. Die Höhe wäre ausreichend.

Die Straßenbahn quietschte –

vor dem Fenster der Direktorin in der Nationalbank in

Zürich war es zur gleichen Zeit unruhig geworden.

Sirenen, Rettungswagen, Polizei. Sie schloss das Fenster und betrachtete das Aktienportfolio, das sie in den letzten Monaten kuratiert hatte. Neu war

Syngenta dazugekommen – eine Firma, zu der die Direktorin eine spezielle Beziehung hatte. Nachdem sich ihre Schwester mit dem Mittel Paraquat umgebracht hatte, einem der Bestseller im Suizidmarkt, dem in jedem Jahr zwei- bis dreihunderttausend Menschen vertrauen, die nicht mehr auf der Erde anwesend sein wollen.

Syngenta machte im Jahr rund 9 Milliarden Dollar Umsatz mit dem Verkauf von Pestiziden. Nachdem einige westliche Ländern zögerlich Verbote verhandelten, kamen die Milliardengewinne aus China, Paraguay, Mexiko, Indien, Vietnam, den Philippinen, Kenia und Ghana ohne jede Störung zu den Aktionären. Und der Absatz stieg sogar dank aggressiver Marktverdrängung in immer neuen Ländern Lateinamerikas, Asiens und Afrikas.

Pflanzen liebten Syngenta-Produkte. Also einige. Das Grundwasser war verhalten in seiner Reaktion. Die Böden dito.

Der Export war gesichert. Die Pharmaindustrie hatte hervorragende Folgeerträge mit kleinen Nebeneffekten wie

Horn- und Bindehautentzündung, Zerstörung der Augenoberfläche, Dermatitis, Lungenschäden, ein hohes Parkinson-Risiko, Ausfall von Nägeln, Lungenfibrose, Schädigungen von Leber, Nieren, Magen-Darm-Trakt, Tod durch Atemversagen. Prost. Denken Sie nur an die vielen Arbeitsplätze und die Nachhaltigkeit. An das prächtige Ökoprogramm

»Good Growth« – der Firma.

Die Direktorin dachte nicht daran. Sie dachte daran, wie sie mit zehn Jahren ihre Schwester im Kinderzimmer gefunden hatte. Die Angst vor den Noten, die jedes Jahr Kinder zum Selbstmord trieb. Der Stress, die Bestrafung durch das Schulsystem. Das schon früh lebenswertes Leben von künftigen Sozialschmarotzern trennte. Die Direktorin hatte auch Aktien der neuen BlackRock-Firma gekauft, bevor die Anlagefirma in den Verdacht kommunistischer, wie sagte man – Umtriebe geraten war, bevor Beweise von Investments kommunistischer paramilitärischer Gruppen aufgetaucht waren. Die Anleger hatten ihre Gelder in so einem Maße zurückgezogen, dass die Firma trotz ihrer Größe ernsthaft gefährdet war.

Die Direktorin wartete nun auf ihren Einsatz.

Es herrschte eine große Aufgeregtheit

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2 Wochen vor dem Ereignis –

in den Security-Abteilungen aller Banken.

Durch die Foundry-Software war ein Alarm ausgelöst worden. Die Auswertung der weltweiten Finanzbewegungen hatte Auffälligkeiten festgestellt, die mit den Daten der Gotham-Software in den Rechnern der Geheimdienste und der Polizei korrelierte – deren Untersuchungen von sozialen Medien, Blogs, der Downloads, der Ads und so weiter zeigten eine bedrohliche Einflussnahme durch eine Organisation, die von den Diensten »RCE Files« genannt wurde.

Remote Code Execution – aus der Ferne auf Computer und Endgeräte zugreifen, um dort Änderungen durchzuführen. Änderungen, ein großes Wort. Es wurde weltweit daran gearbeitet, den Ursprung der Bankmanipulationen und der Propaganda zu entschlüsseln. Bisher – ohne Erfolg. Die nationalen Geheimdienste führten unter Leitung

der

Geheimdienstmitarbeiterin in Den Haag

weiter hektische Massenverhaftungen der ihnen bekannten AnarchistInnen, Neonazis und AntifaschistInnen durch.

Strenge Verhöre zeigten –

Keine Resultate.

Nach wie vor spielte die Geheimdienstmitarbeiterin mit dem irrsinnigen Gedanken, noch mehr Plattformen vom Netz zu nehmen. Die größten wurden weiterhin in einzelnen Ländern gesperrt,

doch fiel eine Plattform aus, verlagerten sich die Aktivitäten auf andere Kanäle. Die Geheimdienstmitarbeiterin verfluchte die Langsamkeit der EU. Wäre das Chat-Kontroll-Gesetz schon aktiv gewesen, hätten sie die Verantwortlichen in Sekunden ausfindig gemacht. Irgendwo auf Switch, Mumble, Briar, im RCE-Chat – so aber konnten sie nur auf die ohnehin einsehbaren WhatsApp-Nachrichten, die Chats in Twitter und Instagram zurückgreifen. Es hatte Verhaftungen wegen der Verbreitung von Videos, Furcht und Schrecken gegeben. Verzweifelt versuchten die IT-Abteilungen, durch Deep-Packet-Inspection-Techniken den Zugriff auf Hashtags zu sperren, die Verschlüsselung aufzubrechen oder wenigstens sie zu kapern und nach bewährtem Vorbild mit Cover-up-Storys lächerlich zu machen, all diese Behauptungen zu zerpulvern, die Bewegung als verwirrte Nazis darzustellen, aber es war – zu spät, die Sache war wie ein Myzel. Millionen Menschen benutzten den Peer-to-Peer-Chat. So viele Geheimdienstmitarbeitende sich auch in die Chatverläufe einbrachten, sie konnten keine nützlichen Metadaten abgreifen, keine Rädelsführer in den Massenauswertungen ausmachen, keine besonders bedeutenden IP-Adressen isolieren.

Die Geheimdienstmitarbeiterin hatte das Gefühl, eine Seilbahngondel zu beobachten, die ungebremst auf die Talstation zuraste.

Wer auch immer da aktiv war, in Europa,

sie machten einfach

weiter.

Die Leute in

Spanien sahen zur gleichen Zeit

das neueste Video der Übergangsregierung – oder der eventuellen Übergangsregierung.

In Wett- und Fußball-, Koch- und Ü60-Blogs und Dating-Seiten, auf Facebook und Seniorenblogs und –

Da sieh nur –

Rafael Nadal, David Broncano, Yolanda Ramos, Paco León, Matías Prats, Fernando Simón, Ana Rosa Quintana standen in der Stierkampfarena von Ronda. Ein Monument der guten alten Zeit. Der Song »Morir de amor« von Miguel Bosé brachte die älteren SpanierInnen immer noch in eine sentimentale Stimmung. Sie fühlten ihren Verlust. Dachten an die Zeit, als der Hochfrequenzkapitalismus erst langsam zu rollen begann, als eine Million noch Reichtum bedeutete, als es sich irgendwie leben ließ mit Wurst und einer Liebe. Denn mehr zu wollen, war den meisten damals nicht eingefallen. Es gab halt Reiche, sie waren langweilig.

Sie vergaßen den Vietnamkrieg und das Waldsterben und die Frauenmorde und den Kalten Krieg und träumten von der Zeit, als man noch Nachbarn hatte, die man nicht hasste. Als man noch an eine behäbige, langweilige Verwaltung glaubte. Als man den ganzen Scheiß noch glaubte. An Recht und Ordnung. Und über Politiker schimpfte, wie über ein unsympathisches Familienmitglied.

Sie wurden traurig und dann wütend. Doch jetzt wussten sie endlich, wo ihre Feinde saßen, wer sie waren und wie sie von ihnen betrogen wurden, um die schönen Bilder, die sie irgendwann gehabt hatten.

Das Video ging zu Ende, die Hymne zum Umbruch erklang. Die Menschen sangen sie mit

und spürten,

dass nun bald, bald etwas passieren würde.

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Gleich geht es los.

Da filmten zur gleichen Zeit die Überwachungskameras in Griechenland fast leere Straßen. Die sogenannte Bevölkerung hockte gemeinsam in kleinen Wohnungen, pro Kopf war ein Wohnraumanspruch von 4 Quadratmetern als menschenwürdig festgelegt worden. Die Mieten verbrauchten 40 Prozent des Einkommens. Wenn es ein Einkommen gab.

An jenem Abend saßen alle zusammen

und sahen in ihren Endgeräten die vorletzte Folge der RCE-Serie.

In der explodierten nationale Heiligtümer in Europa. In Griechenland, zum Beispiel – brannte die Akropolis. Menschen kamen ums Leben. Grauenhaft, in der Akropolis zu verbrennen. Dass die überhaupt brennen kann.

In der Serien-Folge wurde nach den Sprengungen in den Medien von: »feigen Terroranschlägen revolutionärer linker Subjekte« gesprochen.

Die Tatorte wurden untersucht und es fand sich DNA der jugendlichen SerienheldInnen,

die von der Firma Select Data stammte und gefälscht war. Wussten die Menschen, dass man DNA fälschen konnte, um Ergebnisse zu manipulieren? Jetzt schon. In der Serie hatten die Regierungen Sondereinsatzkommandos beauftragt, die Sprengungen durchzuführen, um die HackerInnen zu Hassobjekten zu machen. Sie hatten Tote in Kauf genommen, um im Anschluss Ausnahmezustände ausrufen zu können, um mit dem Militär gegen Aufständische vorgehen zu können. Sie haben es: Krieg gegen den Terror – genannt. Warum bereits Bewährtes ändern.

Die Folge endete mit Großaufnahmen von toten Frauen und Kindern

und ließ die Zuschauenden mit einem ausufernden Gefühl von Hass und Ohnmacht zurück.

Und

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eineinhalb Wochen vor dem Ereignis

fragte sich Ben in Corcapolo,

ob ihr Kraftort – die renovierten Steinhäuser und Bungalows hier im Tal – irgendwann Nationalerbe werden würden. Schulklassen, die den Weg runtereiern, um gelangweilt Attrappen ihrer alten Rechner anzustarren. Das waren die Rechner, von denen aus die Welt gerettet wurde, würde die Lehrerin sagen, und die Jugendlichen würden übertrieben gähnen und versuchen, irgendwas kaputt zu machen.

Wenn Ben später ein Interview über diese Zeit gäbe, würde er sagen: »Wir alle sind in den letzten Monaten vor dem Ereignis damals um Jahre gealtert.«

Na ja, Sprache war nicht so seins.

Ben versuchte, die Aufstellungen über die Fehlbuchungen der letzten zwei Jahre geschmackvoll, reißerisch und plakativ darzustellen, um sie an diverse Medien zu leaken.

Und tschüss –

Kurz darauf lag die Meldung der Nachrichtenagentur auf dem inneren Schreibtisch

der Pressemitarbeiterin

Mentale Verfassung: einsam, wütend

Familiärer Zusammenhang: einsam

Politische Ausrichtung: verwirrt

Hobby: gälische Gedichte

Beziehung: Hund tot

in Edinburgh in Schottland. Die Pressemitarbeiterin arbeitete für die durch das Mutterland kontrollierte Edinburgher Tageszeitung. Es gab nur noch englische Eigentümer von schottischen Medien, die außer dem Wetterbericht keine Wahrheiten enthielten. Der Wetterbericht traf nie zu.

Die Pressemitarbeiterin schrieb unter dem Namen »Murray News« einen Blog auf einer Reddit-und-Tor-Seite. Sie lebte in einer Wohngemeinschaft, seit ihre Freundin und ihr gemeinsames Kind das Land hatten verlassen müssen. Ihre Freundin war Polin und in einer freien Theatergruppe gewesen. Nun lebte die Pressemitarbeiterin ohne Kind und Frau in einer WG mit sechs anderen.

Es war 9 a.m., in der Straße war zum Schutz der Bevölkerung das britische Militär präsent. Weil sie es konnten. Kaum jemand sagte öffentlich etwas gegen die Krone, das ehemalige Königshaus, kaum eines wagte noch, sich an den ökologischen Projekten im Land zu beteiligen oder eine linke Partei zu wählen. Dafür lasen sie seit der Ablehnung der Unabhängigkeit Schottlands durch England ständig neue Horrormeldungen über die linken TerroristInnen, die Kraftwerke sabotierten.

Gerade war bei einem Reaktorbrand des Kernkraftwerkes Torness eine für Menschen unbedenkliche Menge radioaktiver Strahlung abgegeben worden. Noch mal Glück gehabt.

Das Gebiet, in der die noch dampfende Ruine stand, wurde geräumt, also von Menschen, die im Umkreis von 200 Kilometern wohnten, bereinigt, eine Woche lang herrschte Aufregung in der Weltpresse.

Dann brachte eine K-Popband einen neuen Song heraus.

Es herrschte eine neue Art von Unruhe. Die Menschen im Land hatten einander so abgrundtief gehasst, aufgehetzt durch Fernsehprogramme und personalisierte Werbung, dass es bis vor einem Jahr täglich Kämpfe gab. Nationalisten gegen Royalisten, Geschäfte brannten, es gab Schlägereien, Messerstechereien, aber das war seit Monaten vorbei. Es war ein Hass gegen die englandtreuen Clans entstanden, gegen die Großgrundbesitzer, die der Bevölkerung vor Hunderten von Jahren das Land geraubt hatten, gegen die Mohn-Familie, die Woods und die Thomsons, die Gordons und alle Philanthropen des Landes, deren Reichtum obszön war. Immer mehr KleinbürgerInnen hatten verstanden, dass sie nie aus ihrer Armut gelangen würden. Das war nicht vorgesehen. Die Pressemitarbeiterin, die im Inneren der Wohnung, hinter dem Vorhang, der ihr Bett von den anderen abtrennte, immer einen Schal des Murray-Clans trug – das bedeutete eine offiziell verbotene Zurschaustellung nationaler Symbole –,

studierte die Mitteilung der Nachrichtenagentur.

Fast zwei Jahre lang war es zu Tausenden Fehlbuchungen gekommen. Das Vertrauen in die Royal Bank of Scotland, die fast ausschließlich im Besitz Großbritanniens war, war durch den Skandal um manipulierte Libor-Zinssätze und die Verluste der Anleger durch den Zusammenbruch des Computersystems ohnehin nicht das stärkste.

Der Boss der Bank, Fred Goodwin, Banker des Jahres 2003, war zum Ritter geschlagen worden, ehe seine Bank kollabierte. Er war ein solider Brexit-Befürworter gewesen.

Das nur am Rande.

Die Bank war dann vom Volk gerettet worden.

Normal.

Und nun wusste die Pressemitarbeiterin, dass es vielleicht der eine Skandal zu viel wäre, würde sie die monatelangen Fehlbuchungen veröffentlichen. Die Massen könnten

Angst

um ihr Erspartes kriegen.

So lausig die Summen auch sein mochten.

Die Pressemitarbeiterin bereitete einen Text vor. Sie würde ihn als Eilmeldung in die Druckerei liefern. Wo ein Freund von ihr arbeitete,

falls er noch nicht verhaftet worden war.

Wie

die Aktivistin,

Einkommen: unerheblich

Familienzusammenhang: lebt in Wohnwagen-WG (hat gelebt)

Politische Ausrichtung: linksextrem

Alter: 22

Gesundheitszustand: hoffnungslos

die zur gleichen Zeit in ihrer Zelle

in Frankreich saß. Oder kauerte. Oder lag.

Sie lag oder kauerte oder saß in absoluter Dunkelheit, in kompletter Stille, die in ihren Ohren das Rauschen des Blutes wie einen Wasserfall klingen ließ.

Die Aktivistin war in einem linken Organisationsbüro tätig gewesen, sie plante Demonstrationen gegen Kernkraft und Rodungen für den Kohleabbau, und wenn es ihre Zeit erlaubte, war sie vor Ort – während einer Sitzblockade vor einer Bank, die in fossile Brennstoff-Fonds investierte, war sie festgenommen worden. Die Anklage wurde ihr noch auf der Wache vorgelesen. Hausfriedensbruch, Landesverrat, Vorbereitung terroristischer Aktivitäten.

Und nun

war sie in der Dunkelheit. Ohne jedes Zeitgefühl. Die Zelle hatte kein Fenster, sie konnte den Verlauf des Tages nur durch die Essensausgabe bestimmen. Die Nahrung wurde durch eine Klappe in der Tür in die Zelle geschoben, ohne dass sie einen Menschen erkennen konnte. Vielleicht wurde sie von Robotern gefüttert, oder die Welt war untergegangen. Die Aktivistin hatte alle Stadien durchlaufen, die eine Einzel- und größtenteils Dunkelhaft mit einem menschlichen Gehirn veranstalten. Panik, Wut, Verzweiflung, Ohnmacht, Depression, um nur ein paar zu nennen. Keiner in der eventuell untergegangenen Welt wusste, wo sie warum saß.

Sie hatte von diesem Gefängnis auch nichts gewusst. »Es gab begeisterte Berichte in den Nachrichten über die klimaneutral 3-D-gedruckte Haftanstalten mit mehr Raum für eine menschenwürdige Unterbringung«, sagte der Aufsichtsratsvorsitzende des börsennotierten Unternehmens. Applaus, hurra. Die Aktivistin kannte keinen, der je in diesem neuen, gedruckten Gefängnis gewesen wäre. Oder besser – keine, die darüber hätte berichten können, wurde jemals wieder in der sogenannten Freiheit gesehen –

Die Aktivistin befühlte die Kunststoffwände, auf der gegossenen Pritsche lagen eine Decke und ein Kissen, es gab ein Klo und ein Waschbecken. Vielleicht hatte sie beide auch verwechselt.

Und in der Dunkelheit gab es kein Geräusch, kein Klappern, Rasseln, woher auch. Wie auch. Nach den normalen Etappen der Verzweiflung hatte die Aktivistin begonnen, sich um ihren Körper zu sorgen. Sie hatte keine Ahnung, was sie aß, vermutete aber, dass es proteinhaltiger Brei aus Insektenmasse war. Wie viel Kalorien das wohl hatte?

Die Aktivistin war im Krieg gegen ihren Körper, seit die Pubertät eingesetzt hatte. Sie war Feministin und wusste, dass sie sich lieben sollte, aber das war irgendwie nicht gelungen, weil sie zu dick war, um in Size 0 zu passen, und zu dünn, um zu betonen, dass sie ein Opfer von Bodyshaming wäre. Die Aktivistin hatte Bayer jährlich zu ihren 1,75 Milliarden Euro Gewinn, den der Konzern mit Verhütungsmitteln verdiente, unterstützt. Sie hatte dadurch 10 Kilo zugenommen, Depressionen bekommen, zehnmal eine tiefe Venenthrombose überlebt und einen leichten Schlaganfall dito. Dafür war sie sexuell frei gewesen, hatte beim Verkehr nie Orgasmen gehabt und dennoch zwei Abtreibungen. Bevor das verboten worden war.

Und nun, im Dunkel, dachte sie, würde all ihre Körperarbeit zunichtegemacht werden, und wenn sie wieder ans Licht kommen würde, irgendwann, würde sie Jahre brauchen, um wieder in Shape zu kommen.

Aber weiter –

denn

zur gleichen Zeit hatte Maggy in Corcapolo große Kreuzfahrtschiffe in allen Hafenstädten gemietet.

Der Kreuzfahrtindustrie ging es nicht mehr so gut, seit die Menschen es sich nicht mehr leisten konnten, diesem ungebremsten Urlaubsspaß an Bord nachzugehen. Und jene, die noch Urlaube bezahlen könnten, die ProgrammiererInnen und WissenschaftlerInnen, verachteten Kreuzfahrten. Das Übertreten der Hoheitsgewässergrenzen wurde auch immer komplizierter. Na ja,

da, zum Beispiel –

Peter und Ingrid

Tick: vervollständigten die Sätze des anderen

Einkommen: seit der Rente nicht mehr ausufernd

Politische Ausrichtung: Monarchisten

Hobby: Sissi-Filme und Reichsflaggen

Gesundheitszustand: hoffnungslos

aus Österreich, die waren früher begeisterte Kreuzfahrende. Gewesen.

Zusammen mit neunundzwanzig Millionen anderen in jedem Jahr, die sich mal richtig verwöhnen lassen wollten. Im Kreis von Menschen, die sie nach einigen Tagen kannten, in einem Design, das sie ein wenig an die Campingmobile und Spielhallen erinnerte, in denen sie ihre beste Zeit, die Jugend, verlebt hatten. Mit Essen rund um die Uhr, so viel sie wollten. So ein Schiffchenurlaub bedeutete – Überschaubarkeit, Sicherheit, keine fremde Sprache, kein exotisches Essen, keine Ausländer. Also – fast.

Es war ein wenig, wie in einem Bett spazieren gefahren zu werden, mit festen Zeiten fürs Abendbrot an weiß gedeckten Tischen und mit Angestellten, die sie schlecht behandeln konnten für kleines Geld. Es gab Angebote für Homosexuelle, für Pokerspieler, Jugendliche, Tischtennisspieler, zunehmend auch für Gesundheitsbewusste und Schlemmermäulchen. Da waren Schiffe mit Fitnessparcours und Tenniscourts, Themenreisen, Mottospaß für gutes Geld –Transport, Unterkunft, Nahrung, Unterhaltung vor ständig wechselnden Kulissen. Gab es irgendwo auf der Welt Unruhen, was täglich passierte, waren die Schiffe flexibel in der Änderung ihrer Route.

Achttausend Passagiere. Im Falle einer Havarie –

na, wer wird schon immer vom Schlimmsten ausgehen. Peter und Ingrid hatten nie an den Tod auf See gedacht, sie genossen die eingeborenenfreien Grundstücke, die die Reedereien in Ländern mit suboptimalem Pro-Kopf-Einkommen mieteten, um den Passagieren ein Stück authentischen Urlaubsspaß zu gönnen. Wie in der gesamten Tourismusbranche hatten die Märkte das Geschäft auch hier gerecht auf vier Konzerne verteilt –

Die Carnival Corporation, Royal Caribbean Group, Norwegian Cruise Line und MSC Cruises, die Nummer eins machte in einem Jahr 16,49 Milliarden Euro Umsatz, die Kosten für die Infrastruktur, die Gewässerverschmutzung und den CO_2-Ausstoß wurden an die Allgemeinheit ausgelagert. Nur fair. Die beste Erholung für Peter und Ingrid.

Der totale, absolute Ausschluss von Langeweile.

Aber – seit eineinhalb Jahren bekamen sie all die Berichte im Internet. Die von grauenhaften Seuchen auf Kreuzfahrtschiffen handelten. Von auf hoher See gestrandeten Kreuzfahrtschiffen, in denen den Menschen außer Kannibalismus kein Ausweg blieb.

Grauenhaft. Aber auch

lustig,

denn zur gleichen Zeit hatte Maggy in Corcapolo die Kreuzschifffahrt, die sie zuvor mit Seuchenlegenden und Kannibalismus-Filmen ruiniert hatte, einer neuen Aufgabe zugeführt.

Sie hatte die Brigaden in den Hafenstädten mit gefälschten Papieren versorgt.

Innerhalb von wenigen Tagen waren Zulieferfahrzeuge, Putzkolonnen und HandwerkerInnen aktiv gewesen und hatten die Schiffe mit Solarstrom und Salzwasserfilteranlagen, mit Saatgut, milchgebenden Tieren, Nahrung, Medizin und Instruktionen ausgestattet.

Da warteten sie nun auf ihre neue Bestimmung,

In den europäischen Ländern ohne direkten Seezugang waren Zubringerbusse von Maggy organisiert worden. Wozu nur.

Maggy strich den Punkt: Schiffe – von der inneren Liste.

Es war Nachmittag.

Und –

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10 Tage vor dem Ereignis –

der Unternehmer

Abneigung: griechisches Essen, Griechen

Politische Tätigkeit: Parteispenden

Hobbys: Golf

Gesundheitszustand: dank eigener Ärzte noch am Leben

Religion: katholisch

schwitzte. Er hasste sich für seine Entscheidung, im Land zu bleiben. Die meisten seiner Golffreunde waren weg –

die Familien Niarchos, 10,8 Milliarden, Schiffe und Kunsthandel,

die Latsis’, Schiffe, die Livanos’, 6,6 Milliarden,

die Angelopoulos’, Telis Mistakidis, Rohstoffhandel. Alle saßen wegen des guten Wetters in der Schweiz, allein sein Kumpel Chryss Goulandris war auf den Bahamas. Von den Milliardären waren nur Dimitris Melissanidis, Öl, Lotterie, die Familie Vardinogiannis, Öl, Banking, Schiffe, und er übrig geblieben, die anderen Ratten hatten das Land verlassen, nachdem sie es leer gefressen hatten. Latsis, der jetzt am Genfer See residierte – oder lebte er inzwischen in Monaco? –, gehörte die drittgrößte Bank des Landes, die Milliarden an EU-Hilfsgeldern bekommen hatte. Er war eng mit einem EU-Kommissar befreundet. Trockenes Husten. Und war erstarkt aus der letzten und vorletzten Finanz- oder Immobilien- oder Inflations- oder Betrugsskandal-Krise hervorgegangen. Gott sei Dank.

Heute besaßen die diversen Holdings und Firmen und Stiftungen seines Freundes große Teile der Eurobank EFG, des Ölkonzerns Hellenic Petroleum, des Immobilienunternehmens LAMDA Development, der Schweizer Fluggesellschaft PrivatAir. Latsis war ein Philanthrop. Seine Internationale Latsis-Stiftung stellte unbequeme Fragen: Wie können wir langfristiges Wirtschaftswachstum fördern und unsere Wirtschaft retten? Zum Beispiel.

Hoppla, ein Riss in der Infrastruktur, der Wagen machte einen kleinen Satz –

und nun hatte der Unternehmer ein Problem. Die Stimmung in der Stadt wurde immer – unbehaglicher. Auch jetzt, als er im Fond seines Bentleys durch die bezaubernde Innenstadt fuhr, um an irgendeinem unsinnigen Meeting teilzunehmen, schienen ihm die Blicke der PassantInnen hasserfüllt, ein paar Kinder warfen Steine. Oder Kot. Immer öfter kam es zu Plünderungen in Supermärkten. Der Unternehmer war nervös. Als sie an einer Ampel zum Stehen kamen, sah er in einem Tesla-SUV neben ihm einen Mann, der sich gerade in Panik die Stirn tupfte. Der Pöbel war nicht mehr unter Kontrolle.

Nach langen Jahren, in denen die sogenannten Menschen sich scheinbar in ihrer Bestimmung gefügt hatten: Ruhe bewahren und irgendwann sterben.

War da eine vollkommen unbekannte Wut über sie gekommen, die sich diesmal nicht gegen die Flüchtigen vom afrikanischen Kontinent oder gegen freiwillige HelferInnen, die ihnen, falls sie die Überfahrt lebend bewältigt hatten, an Land Wasser zu trinken und Wärmedecken reichten, richtete –

Oder gegen Juden, die immer noch weit oben auf der Hassliste der GriechInnen standen. Diesmal wendete sich die Wut der Proletarier gegen ihre Macher. Die Arbeitgeber. Die Vorreiter.

Auch das noch, neben den wirklichen Problemen, mit denen der Unternehmer in letzter Zeit zu tun hatte.

In den vergangenen Wochen hatten sie beunruhigende Informationen von den Verwaltern ihrer Stiftungen und Family-Offices erhalten. Der Wert ihres Hauptanlageverwalters an der Börse war so dramatisch eingebrochen, dass sich die ersten Gruppen von Leerkäufern an der Börse um das sterbende Unternehmen stritten. Bei dem Versuch, das zu verwaltende Vermögen von der Firma abzuziehen, stellte sich heraus, dass das Unternehmen zum einen lange Unregelmäßigkeiten auf den diversen Konten übersehen hatte. Und dass die Besitzereinträge der Immobilienanlagen nicht mehr in den digitalen Grundbüchern zu finden waren.

Der Unternehmer rollte an der Bank seines Freundes Latsis vorbei. Hunderte Menschen standen mit ihren mobilen Geräten davor.

WTF.

Der Unternehmer wusste nicht, dass die Gamer-Community in ihrem Spiel gerade Gebäude niederbrannte.

Und das war

in Spanien nicht gerne gesehen.

Sachen niederbrennen oder andere subversive Handlungen, wie zum Beispiel – Sprengungen oder Abtreibungen. Die unterdessen auch hier verboten waren.

Verrückt,

dachte der Sprengmeister, dass fast jeden Tag wieder etwas, das demokratisch und durch jahrzehntelange Kämpfe erreicht worden war, wieder angeschafft wurde.

Die Ehe für alle, die Stadtbegrünung, die kostenlose Kinderbetreuung, das Verbot von Pestiziden, also einiger,

der Ausstieg aus fossilen Brennstoffen, der Mindestlohn,

all diese kleinen Ablenkungsmittel eines gefeierten Fortschritts, damit die Menschen zufrieden waren und sich gerne weiter vermehrten und kleine Kredite aufnahmen, um kleine Wohnungen nie zu besitzen, und sich im Anschluss sehr gerne ausbeuten ließen, um die Zinsen der Kredite zurückzuzahlen, waren

weg.

Wie überall,

wie in

Ungarn. Da standen die Leute

in größeren Gruppen vor Apotheken. Und versuchten sich in Vorratskäufen.

Es gab das Zeug kaum mehr, die Herztabletten, die Blutdruckpillen, die Alzheimerpillen, die Pille danach oder davor.

Die gute alte Medizin mit abgelaufenen Patenten, zu billig, um eine Produktion vor den Aktionären zu rechtfertigen.

Fast achthundert Medikamente waren nicht mehr lieferbar, weil die Wirkstoffe aus Asien kamen, wo im großen Stil pharmazeutische Fabriken wegen des schlechten Wertes in den Umweltbelastungen geschlossen worden waren. Vielleicht.

Immer öfter kam es zur Stürmung von Apotheken.

Besonders von Menschen, die von

Schlaf- und Beruhigungsmitteln, von Ritalin

und Viagra abhängig waren, wurden sehr ungehalten. Denn wozu sollte man an den Kapitalismus glauben, wenn man nicht einmal mehr auf einen akzeptabel aufgerichteten Penis vertrauen konnte.

Da gab es schon mal Stress in den

Großstädten. Den Energiefressern, den Dreckschleudern, in denen sollten in der Zukunft, also gleich, 80 Prozent aller Menschen leben. Aber wo nur, da es doch kaum mehr Sand gab, den man zu Zement formen konnte.

Meine Güte, seht euch nur die Städte an. Gebaut von Männern für Autos, Autobahnzubringer überall und Kreisverkehre und vierspurige Straßen und Parkplätze und ab und zu ein Radweg und Kreuzungen, auf denen die Lastwagen ihrem Hobby nachgehen konnten, Frauen zu töten.

Die waren nicht vorgesehen in diesem Betonelend, dem autofreundlichen Dreck, den Technokraten nach irgendwelchen Kriegen entworfen hatten, in dem Frauen, wie erwähnt, nicht vorkamen, oder Menschen im Rollstuhl, oder Blinde, oder Kinder. Die Frauen saßen zu Hause und gebaren unentwegt blinde Kinder und huschten über die Straßen zum Einkaufen und ließen sich unterwegs ein bisschen vergewaltigen, belästigen, anpöbeln,

oder von Männern in Autos überrollen. Aber hurra, nun waren alle stinkenden lauten Autos durch leise elektrische SUVs ersetzt, mit denen sich noch leichter töten ließ, die noch mehr Platz verbrauchten, mit den Ladestationen überall, mit den Strippen und Stöpseln, und die Unfälle häuften sich.

Und

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immer noch 10 Tage vor dem Ereignis

war die Stimmung in Italien gut, also eigentlich nur bei dem Sprengmeister-Team, das seit Wochen in den Räumen der Mailänder Börse arbeitete. Die war bis 1997 noch staatlich gewesen. Nun gehörte sie im Rahmen der Privatisierung der englischen Börse. Warum auch nicht. Dem Handwerkerteam, das nachts im leeren Gebäude am Belüftungssystem arbeitete, war egal, wem das Gebäude gehörte.

Sie waren mit den gefälschten Auftragspapieren und dem Code für die Hintertür problemlos eingelassen worden. Jede Nacht tranken sie ein Bier mit dem Sicherheitsdienst, deren Rottweiler ließ sich von den Handwerkern kraulen und endlich ging es los.

Nun konnten sie bohren und arbeiten, die vormals arbeitslosen SprengmeisterInnen. Nachdem sie monatelang Berechnungen durchgeführt, die Fallrichtung, Staubentwicklung, die tragenden Wände, Eisenverbindungen, die Baupläne studiert und die Sprengstoffmenge festgelegt hatten.

Die schönen Bohrlöcher würden sie mithilfe von Ladegeräten und ANC-Sprengstoff füllen. In einigen Tagen wären sie fertig.

Wie die Sprengteams an der Börse am Hamburger – Achtung: Adolphsplatz, im Palais Brongniart, in dem die Börse Frankreichs untergebracht war, die Bourse de Paris im unattraktiven Bezirk La Defénse, an der Bourse de Luxembourg, der Euronext-Börse in Amsterdam, der Börse Stockholm, der Schweizer Börse SIX Swiss Exchange in Zürich, der Bolsa de Barcelona, der London Stock Exchange, der Budapester Börse, der Börse Bratislava,

aber in

Barcelona hatte der Sprengmeister zur gleichen Zeit sich von der Gruppe der SprengmeisterInnen, die in der Börse die Lüftung reparierte, abgesetzt.

Denn er musste an seinem Vermächtnis arbeiten.

Glücklich wie seit Jahren nicht mehr, würde er etwas vernichten, das Generationen nach ihm den freien Blick in den Himmel versperrt hätte – das Gaudi-Geschwür, das seiner Nicht-Vollendung und seinem Status als Dauerbaustelle geschuldet nur einen gefälschten Handwerkerausweis benötigte. Der Sprengmeister arbeitete nachts und kicherte leise, wenn er wieder eine tragende Wand mit Sprengstoff befüllte. Hau weg den Scheiß, dachte der Sprengmeister euphorisch. Er liebte es, Dinge zu sprengen, Platz zu schaffen, etwas Neues entstehen zu sehen, und nicht tun zu können, was man wirklich liebte, hatte ihm zugesetzt. Der Sprengmeister dachte oft, dass die meisten Leute, die er kannte, irgendwas liebten. Sie bastelten Sachen oder sangen in Chören, sie reparierten wahnsinnig gerne Motoren, löteten, schnitzten, schrieben Gedichte, und keiner, keiner, den er kannte, tat mehr, was ihn zufrieden machte. Die Panik hatte alle bewegungsunfähig gemacht. Die dauernde Angst um irgendetwas hatte fast allen den Spaß genommen, die Talente geraubt, so waren sie zu kleinen ungenauen Waffen geworden. Doch nun, seit Monaten, redeten sie wieder miteinander.

Sie urinierten vor den Portalen der Banken und der Regierung, und zu keiner Zeit waren die Inhaftierungen wegen Majestätsbeleidigung so zahlreich gewesen. Die Stimmung hatte sich geändert. Die Hoffnungslosigkeit lag nicht mehr wie ein Nebel über den Straßen. Die Leute sahen sich wieder an, sie zwinkerten sich zu, sie waren KameradInnen geworden.

Der Sprengmeister legte die Sprengkabel.

Er sang leise,

und

es war

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immer noch 10 Tage vor dem Ereignis,

als Pjotr nach Corcapolo zurückkehrte und keiner es bemerkte. Das Steinhaus, in dem Pjotr gewohnt hatte, sah aus wie bei seiner Flucht.

Das Bett ungemacht, der Müll stank. Es war stickig und

Pjotr war während der Rückfahrt so nervös gewesen, dass er ein paarmal anhalten musste, um ruhiger zu werden. Er hatte sich vorgestellt, wie alle ihn umringten, Rachel weinte, die anderen auch, und dann würden sie ihm einen Blumenkranz aufsetzen und einen Kuchen hätten sie gebacken.

War nicht.

Auf der Wiese vor dem Haus lagen leere Verpackungen und Flaschen, eine Tischdecke am Boden, Stühle dito. Es sah aus, als hätte hier eine riesige Party stattgefunden. Aber mit Zombies.

Pjotr betrat den Container.

Da waren alle tot. Der Geruch war eine Mischung aus Käse, Schweiß und Zwiebeln. Oder etwas Schlimmerem. Don, Rachel, Karen, die gerade den Start zur TikTok-Kampagne gaben, sahen kurz auf. Pjotrs Anwesenheit schien ihnen keine Mitteilung zu machen.

Nur Rachel schaute ihn eine Sekunde länger an, ihr Mund öffnete sich,

jemand schien zu Hause in ihrem Hirn und es schien, als versuchte sie Pjotrs Anwesenheit in einem der hektisch arbeitenden Areale ihres Gehirns unterzubringen.

Karen sagte, ohne ihn noch mal anzusehen,

»Setz dich, mach die Tür zu – kannst du die Koordinierung der TikTok-Leute übernehmen?«

Pjotr nickte und statt der erwarteten Geigen lief eine Revolutionshymne.

»Und, wie war’s?«, fragte Ben.

»Ich hab eine Pause gebraucht.« Sagte Pjotr.

»Ja, wer nicht«, sagte Ben und wollte sich gerade mit Karen über ein Drohnenproblem unterhalten.

»Habt ihr die BlackRock-Nummer gesehen?« Fragte Pjotr.

BlackRock war ein Buzzword, die Freunde sahen von den Rechnern auf.

Pjotr erzählte, wie er erst die Fährten zu den kommunistischen Umsturzplänen der Unternehmensleitung gelegt hatte. Eine Woche später hatte er die gelöschten Grundbucheinträge, die nur Aktiengesellschaften und juristische Personen betrafen, veröffentlicht und im Netz die Reddit-Zocker und Trolle für den Sturz des Unternehmens begeistert.

Die danach einsetzenden Massen von Leerverkäufen hatten dem Unternehmen fast den Rest gegeben.

Nicht einmal Hedgefonds waren mehr bereit, auf wieder steigende Kurse zu setzen.

Schade –

dachte

Leo, der zur gleichen Zeit mit seiner Fußfessel in seiner Londoner Wohnung saß. Ein reizendes Objekt an der Holland Park Avenue. Mit einer großen Terrasse und Zugang zu einem Privatpark.

Er hatte damals eine Affäre mit einem jungen Mann aus adligem Haus, dessen Familie hier in der Nähe eine Villa hatte. Paul hieß er. Und war seit ein paar Jahren tot.

Leo erinnerte sich an früher. An das Gefühl, dass alles vor ihm lag. Als er noch ein unbedeutender, unter Anklage stehender Hedgefonds-Manager war. Bevor er seine reiche Frau kennenlernte, die jetzt die Scheidung eingereicht hatte.

Hagen hatte sich zurückgezogen. Zu viele wichtige Kunden könnten auf einen angeblichen Kontakt zu einem Kommunisten negativ reagieren.

In Leos Kreisen verzieh man vieles, man ging von einer kriminellen Energie aus und nannte es: Cleverness. Oder Finanzverlagerung, Steuervorteile, Cum-ex. Also einfach: Erfolg haben. Das einzige Vergehen, das zum gesellschaftlichen Tod führte, zum Verlust aller Privilegien, war – So blöd zu sein, dass selbst die Gesetze, an denen man mitgewirkt hatte, einen nicht mehr schützten.

Man machte Geschäfte mit Mördern, Nazis und anderweitig psychisch Auffälligen, aber –

Kommunisten waren das Buzzword des Todes.

Die kommunistische Revolution. Die Enteignung. Die rote Gefahr. Es gab nichts, worin sich alle KapitaleignerInnen so einig waren, wie in ihrer Panik vor allem, was nach Kommunismus klang.

Darum unterstützten sie rechtsnationale Parteien, Wehrsport- und Schlägertruppen, Rockerverbände, darum stellten sie Waffen her, arbeiteten an Gesetzen zur Privatisierung der Streitkräfte, sie gerieten in eine Panik, dachten sie an die agilen Kommunisten, die irgendwann den Massen klarmachen könnten, dass Enteignung ein wirklich sinnvolles Konzept für ca. 90 Prozent der Menschen war.

Leo wusste,

auch wenn er mit einer Bewährungsstrafe aus der Sache herauskäme, bliebe ihm nur ein Leben als Rentner. Ein mittelalter Mann, der sein Leben auf der Parkbank vorüberziehen sehen und Tauben den Kopf abbeißen würde.

Das Einzige, vor dem Leo je Angst gehabt hatte, war, seine Sterblichkeit zu fühlen. Er hatte nie daran gedacht, dass es irgendwann vorbei sein könnte. Er hatte Macht gehabt, ausreichend finanzielle Mittel, Immobilien, Aktien, ein Flugzeug, er hatte die Aufmerksamkeit der richtigen Menschen nicht einmal genossen und

er hatte es doch nicht gespürt, das kurze Leben.

Seit einigen Wochen lag er in der Nacht wach und rechnete.

Noch zehn Jahre blieben ihm, bevor er ein wirklich alter Mensch wäre. Einer ohne Bedeutung, mit diesen Todesflecken im Gesicht, der von jungen Männern überholt wurde auf der Straße. Unsichtbar.

In diesem Moment flog der erste Stein durch das Verandafenster auf sein Chesterfield-Sofa.

Leo sah hinter seinen Samtvorhängen versteckt auf eine Gruppe von Menschen mit Endgeräten. Es waren die Gamer, die seit Wochen durch die Städte zogen und Kapitalisten jagten. Sie waren immer militanter geworden.

Die Leute

in England, denn sie glaubten die Erzählung nicht mehr.

Dass irgendwelche Flüchtlinge oder Muslime, dass Transmenschen oder Frauen schuld waren. Obwohl, warte, na ja, Frauen schon noch, aber sie glaubten die verdammte Erzählung nicht mehr, und dann wird es heikel. Wenn die Menschen das Märchen nicht mehr glauben, das sie seit dem Kindergarten gelehrt bekamen, falls sie sich einen Kindergarten leisten konnten, oder sonst in den acht Jahren Grundschule, die jetzt allen zustanden, die nicht über die Mittel für eine bessere Bildung verfügten. Wobei. Bessere Bildung bedeutete: noch mehr Märchen vom Wettbewerb, von der Leistungsgesellschaft, vom Bruttoinlandsprodukt, dem Arbeitsmarkt, den ArbeitgeberInnen, den ArbeitnehmerInnen, der Eigenverantwortung, der Leistung, die sich lohnt,

aber.

Was soll denn da eigentlich der Lohn sein?

Hier ist kein Lohn, brach es aus einer Frau, die mit anderen GamerInnen

vor dem Königspalast stand. Auch hier flogen die ersten Steine. Auch hier musste kurze Zeit später die Polizei einschreiten. Wie unzutreffend dieses Wort, da ein Schreiten, ein elegantes, mit den martialischen Uniformen sehr unwahrscheinlich ist.

Nun, auch die PolizistInnen waren früher motivierter, BürgerInnen zusammenzuschlagen.

Das lag eventuell an der

Apple TV Set Box, die allen geblieben war, jetzt, da viele nichts mehr besaßen, blieben ihnen doch wenigstens ein Haufen in China oder irgendwo hergestellter Geräte mit vorinstalliertem Verfallsdatum. Sie sparten eher am Essen oder bei der Kleidung, die Menschen, wenn sie sich dafür ein Gerät leisten konnten, das ein Zukunftsversprechen in sich trug. »Kauf das Gerät, es ist glänzend, neu und smart. Also alles, was du nicht bist, mit deinen seltsam riechenden Lebensumständen.« Auf Apple TV konnten sich die Menschen mehrheitlich einigen, und egal welche App sie in ihren Bildschirmen ansteuerten, YouTube oder die lokale Fernsehstation, Netflix oder HBO, erschien doch ein Video, das sie eigentlich nicht hatten sehen wollen. Und das doch – beeindruckend war.

Die bekanntesten Kapitalisten der jeweiligen Länder –

Frau Freia in Deutschland, der König in Spanien,

Bernard Arnault, Françoise Bettencourt-Meyers, Karl Albrecht jr., Giovanni Ferrero, Amancio Ortega –

wurden von einer Gruppe höflicher Maskierter aus ihren Anwesen getragen. Von ihren Jachten, aus den Salons und Parks.

Danach übernahmen die Maskierten, zogen ihre Masken ab, und welche Überraschung – Es waren normale Menschen, ehemalige Bauarbeiter, Lehrerinnen, Krankenpfleger, die gut gelaunt von der neuen Umgebung Besitz nahmen.

Danach wurde der Slogan #RemoteCodeExexcution

eingeblendet.

Und egal, was die Menschen dann sahen, womit sie sich betäubten, die wunderbaren Bilder waren in ihr System eingespeist. So wie das Schläferprogramm, das einige Apple-MitarbeiterInnen bei einem tvOS-Update aufgespielt hatten. Die Geheimdienste nannten es Implant.

Spionagesoftware, die über permanente Backdoors in Router von Juniper und Huawei geschleust wird. Oder in

die Firewalls, oder in Dell-Geräte direkt per Internet oder USB-Stick, oder

das Tool Sparrow II, das sich per Drohnen anwenden lässt. Oder das System Nightstand, mit dem sich aus einer Entfernung von bis zu dreizehn Kilometern ein WLAN-Spähprogramm auf Windows-Rechnern aktivieren lässt. Oder durch präparierte USB-Stecker, manipulierte Monitorkabel oder Tastaturen, die sich ohne Internetverbindung per Radar von außen abhören lassen. Oder durch Festplatten der Hersteller Western Digital, Seagate, Maxtor und Samsung, die mit einem Software-Implant bestückt werden. Zurück zum Thema. Jetzt ist es aber gut.

Die ZuschauerInnen würden das Video einen »weiteren Baustein im Kunstwerk der eigenen Radikalisierung« nennen.

Dazu

gehörte auch das Konzert des Boyband-Boys zur gleichen Zeit

im Dionysostheater in Griechenland.

Der Höhepunkt der Europatournee. Achtzehntausend Jugendliche waren live anwesend, sie filmten den Auftritt und übertrugen ihn in Echtzeit ins Netz. Parallel dazu wurde der Abend professionell von sechs Kameras aufgezeichnet und live in die Millionen Abonnentenkanäle der Band übertragen. An die achthundert Millionen ZuschauerInnen saßen vor ihren Endgeräten und wohnten dem Ereignis bei, dass sie in Euphorie und Anbetung vereinte. Nach dem Konzert, vor der Zugabe, sprach der Boyband-Boy zu seinen Fans. Das war –

nicht vorgesehen.

Das Playback verstummte, seine Bandkollegen waren verwirrt.

»Liebe Fans, da draußen vor der Bühne und an den Geräten. Es ist großartig, dass ihr uns zuhört.«

Sagte der Boyband-Boy und der mitreisende Agent atmete wieder. Eine spontane Danksagung, mochte er denken. Nicht abgesprochen, aber irgendwie noch niedlich.

»Ihr werdet alle verarscht«, redete der Boyband-Boy weiter. Und

der Manager griff an die Stelle, wo er ein Herz vermutete.

»Weder können wir singen, noch sind wir Freunde. Keiner ist euer Freund. Mein Leben ist ein PR-Film, um euch ruhig zu halten, und ihr seid verdammter Content, mit dem ein paar weiße Säcke mit ihren Plattformen reich werden. Ihr werdet nicht reich werden. Ihr werdet noch schlechter leben als eure Eltern. Ihr könnt nichts kaufen, da gibt es nichts mehr, was euch gehören wird. Im besten Fall könnt ihr etwas leihen, was euch weggenommen wird, wenn ihr nicht mehr zahlen könnt. Ihr besitzt keine Musik, keine Filme, ihr habt ein Handyabo und vielleicht schaffen es einige, Schulden zu machen bei einer Bank, die euch eine Wohnung leiht. Ihr werdet keine Familie haben können, außer ihr wollt in einem der Slums wohnen. Ihr werdet nie verreisen können, außer ihr fahrt per Anhalter in die nächste Stadt.

Ihr seid von den reichen Idioten in unserem Land als Ausschuss abgestempelt. Folgt meinen Kanälen, ladet euch RCE auf eure Handys, solange ihr sie noch habt.«

Hektisch wurde in der Technikabteilung des Stadions das Acoustic Hailing and Disruption System, kurz AHAD, zum Einsatz gebracht. Ein Patent von Erfinder Christopher Brown, im Besitz des US-Militärs. Die Schallwellen eines Menschen wurden mit Parabolantennen und Richtmikrofonen aufgefangen, verstärkt und mit 200 Millisekunden Verzögerung zurückgesandt. Die Technik wirkte in hundert Prozent der Einsätze perfekt. Der Sprechende war dermaßen verwirrt, dass es ihm unmöglich war, noch ein Wort zu sagen. Das war weitaus PR-freundlicher, als dem jungen Megastar den Ton im Mikrofon abzuschalten.

Als die Security versuchte, die Bühne zu stürmen, wurde sie wütend mit Stofftieren, Schlüpfern und Energydrink-Dosen beworfen.

Der Boyband-Boy war verschwunden.

Die Bilder, auf denen Security-Mitarbeiter kleine Mädchen zusammenschlugen, kleine Jungen abführten, wurden live übertragen.

Sie taten nur ihren Job,

aber

der Security-Mitarbeiter

Gesundheitsstatus: Reizdarm

Hoffnung: Pension

Aktueller psychischer Zustand: panisch

Hobby: Vögel betrachten

Verwertbarkeit für die Märkte: leider nein

in Griechenland fühlte sich nicht mehr wohl.

Seit er die Filme auf dem RCE-Chat gesehen hatte, richtig ein Fan war er geworden von all den spannenden Nachrichten, fragte er sich, warum er irgendwann zur Polizei gegangen war. Nein, falsch, das wusste er. Alle Berufe, die ihm mit seinen mäßigen Leistungen ansonsten offengestanden wären, hatten mit dem Verpacken und dem Transport von Konsumgütern zu tun.

Also Polizei. Gute Uniform. Feste Strukturen, Waffen, Ordnung, Staatsmacht. Klang gut für ihn. Am Anfang hatte er

Junkies gejagt und Menschen inhaftiert, die aus Verzweiflung und Hass gegen das Leben, das ihnen zugedacht worden war, sogenannte Verbrechen begingen, also Steuerhinterziehung. Kleiner Scherz, sie machten also Trickdiebstähle, Einbrüche und handelten mit Drogen. Der Security-Mitarbeiter hatte viele Einsätze in den Vierteln gehabt, in denen AsylantInnen auf ihre Ausweisung warteten und für griechische Dealer gefälschte Label-Handtaschen verkauften.

Fast 80 Prozent seiner Tätigkeit beinhaltete den Kampf gegen Drogen, DrogenkonsumentInnen, kleine Händler, Hanfanbauende. Auf seiner neuen Lieblingsseite hatte er gelesen, dass der angebliche Kampf gegen die Drogen meist nur eine Rechtfertigung für Gewalt gegen Arme war. Also fast immer auch ein rassistischer Kampf. Die Mafia, die Clans, das organisierte Verbrechen, all diese sorgsam gewählten Begriffe wären bedeutungslos geworden, wären Drogen legalisiert in Apotheken erhältlich gewesen. Saubere Ware, alterslimitiert, Millioneneinnahmen für die Staatskassen, aber wogegen hätte man dann kämpfen sollen.

Seit ein paar Jahren war der Polizist in der Prävention und im Bereich Security bei Konzerten tätig, wie fast alle seiner KollegInnen. Sie nutzten Gotham, die das Netz nach GefährderInnen durchsuchte. Also drogenmissbrauchenden, dealenden Subjekten, die aus Versehen alle immer in Gettos lebten.

Und KommunistInnen. Als der Security-Mitarbeiter seine Mutter vorlud, weil sie in einem Blog über die Chorproben berichtet und ein Video gepostet hatte, in denen die stattlichen Frauen die neue Revolutionshymne sangen, wurde er – unsicher.

Noch unsicherer wurde er nach der Ansprache des obersten Befehlshabers Konstaninos Floros zusammen mit einer Gruppe Prominenter, wie Zach Galifianakis, Vicky Leandros und Sakis Rouvas, die vom kommenden Aufstand sprachen. Und nun, da er mit den Kollegen ein Konzert stürmte, auf dem fast nur Kinder unter sechzehn waren, als er aus Versehen ein ungefähr achtjähriges Mädchen mit dem Knüppel verletzte, wusste er, dass er keine Staatsgewalt mehr sein wollte.

Er sah, wie ein Sänger der Band über einen Nebenausgang verschwand. Er folgte ihm auf die Straße und blickte ihm nach, wie er auf einem Moped hinter einer Person mit einem Kapuzenpulli saß, und verschwand

in

Sicherheit.

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3 Tage vor dem Ereignis

stand der Sprengmeister in guter Entfernung vom Gaudi-Gebäude in Spanien. Punkt 2 Uhr morgens würde er die Sprengung einleiten und das war in –

fünf Minuten.

Die Basilika »La Sagrada Família« würde nach seinen Berechnungen so kollabieren, dass sie in den gegenüberliegenden Park fallen würde, der menschenleer war. Sie würde die angrenzenden Wohnhäuser außer mit der Lärm- und Staubemission nicht belästigen.

Hoffentlich.

Jede Sprengung, Teilsprengung mitgemeint, war dem Sprengmeister wie das Explodieren eines Drogencocktails im Gehirn. Sein Herz raste, der Puls war stark erhöht, er sah die Schönheit des Viertels in der Nacht, die leeren Straßen, keine Lichter in den Wohnungen, nur ein paar Straßenlaternen mit biometrischen Kameras, gegen die sich der Sprengmeister mit einer Maske, die das Gesicht des Königs darstellte, geschützt hatte.

Der Sprengmeister erinnerte sich an die Welt. Früher, als sein Blick auf sie noch nicht von Wut und Enttäuschung getrübt gewesen war. Als er noch an das System geglaubt hatte. Und an Liebe. Und an die Möglichkeiten, die ihm scheinbar offenstanden in dieser großartig schönen Welt.

Inzwischen war er für die jungen Menschen ein alter weißer Mann, der sich seiner Privilegien als weißer Mann nicht bewusst war und an seiner Schuld, die sein Weißsein implizierte, nicht genug gearbeitet hatte. Er versuchte sich ab und zu in der Vorstellung, dass es einer schwarzen Frau in seiner Lage noch schlechter gehen würde. Aber wie sollte ein »noch schlechter« aussehen? Der Sprengmeister war Ende vierzig, und er hatte noch zu viele Jahre vor sich, als dass er sie im Bett verbringen könnte.

In welchem Bett eigentlich –

In Sekunden lief sein Leben noch einmal vor ihm ab.

Die Bewerbungsgespräche, bei denen die Algorithmen sich immer gegen ihn entschieden. Das sinnlose Sitzen im Kinderzimmer seines Bruders. Die Einschränkungen der Funktionen seiner Identitätskarte, weil er ein arbeitsloser Untermieter war. Das war doch verrückt. Das auf seinem Ausweis, obwohl es die eine Identität gar nicht gab, sondern Organismen sich ständig veränderten, nur Veränderungen im unorganischen Bereich gespeichert waren, die aber dazu führten, dass sein Organismus vom Zugang identitätserhaltender Maßnahmen entfernt wurde.

Und es war

Punkt 2 Uhr.

Der Sprengmeister atmete durch, seine Hände waren trocken. Er drückte auf den Zünder.

Ein dumpfes Geräusch, wie ein durch Empire-Jupiter-6500-Lautsprecher verstärkter Donner. Innerhalb von Sekunden fiel das Bauwerk elegant in sich zusammen. Es ging in die Knie wie ein Elefant.

Dem Sprengmeister lief etwas Harn ab.

So viel Freude muss schon mal möglich sein.

Er setzte sich auf eine der Bänke mit menschenfreundlichen Armlehnen, Bänke, auf denen keine mehr liegen konnte. Sein Herzschlag beruhigte sich nicht. Die Blaulichter und Sirenen teilten die Nacht, in Gut und Böse. Das Motto seit 9/11. Menschen riefen einander zu, die ersten kamen auf die Straßen, um das Werk des Sprengmeisters zu beklatschen. Über den Gesprächen, den Martinshörnern, dem Knattern der Helikopter-Rotoren die Signale der Push-Nachrichten des Chats.

Alle Einsätze in Europa waren gelungen. Die Börsen. Tempel der Entfesselung waren Staub. Niemand war verletzt worden, außer ein paar gesprungenen Scheiben in der Nachbarschaft und einem großen Haufen Dreck

war von den Symbolen der Märkte

nichts mehr übrig.

Es war vollbracht,

dachte die

Grundbuchamtfrau

in London, nachdem sie alle Papiere aus den Tresoren auf den Boden gelegt hatte, ein rechter Berg war das, den sie mit Benzin übergoss, ihn anzündete, ehe sie den Raum verließ.

Überall in den Kapitalzentren Europas

brannten, von eifrigen BeamtInnen entzündet,

die Eigentumsdokumente von Wohnungen, Häusern, Grundstücken, Einkaufsmeilen, Geschäften

und waren dann

weg.

Mit einem eleganten Geräusch.

Gleichsam wie eine aufgeblasene Papiertüte, die unter Wasser zerknallt wurde,

klang es in Bilbao in Spanien und in Bude in England.

Das »Grace Hopper«-Überseekabel, mit dem das Google-Netzwerk nun endlich die Infrastruktur in Europa komplett und eher – feindlich übernehmen wollte, verschwand mit einer Reihe von Unterwassersprengungen.

Ausgerechnet nach Grace Hopper hatten sie es benannt, der Frau, die neben der Basis vieler einfacher Programmiersprachen auch das Fundament für COBOL entwickelt hatte, das heute noch in den meisten Banksystemen aktiv war. Prost. Da flogen Tausende Kilometer Glasfaserkabel mit modernster Switch-Architektur in die Luft.

»Mit privaten Seekabeln können wir den zukünftigen Kapazitätsbedarf unserer Kunden und Nutzer auf der ganzen Welt effektiv planen und eine Sicherheitsebene hinzufügen, die über das hinausgeht, was über das öffentliche Internet verfügbar ist«, hatte der Google-CEO gesagt, und Europa war begeistert gewesen.

Den Einfluss der amerikanischen Internetmonopole noch weiter verstärken – das klang großartig.

Nehmt unsere Länder, also – die Macht über unsere Daten, über unsere Institutionen.

So wie Europa komplett von chinesischen Medikamenten, Rohstoffen, IT-Technik abhängig war, hatte es seine Daten erregt an die USA verschenkt. In den Ländern des alten Kontinents wurstelte man immer noch herum, um endlich die großartige Digitalisierungsschlacht zu gewinnen. Vor Kurzem war das größte europäische Rechenzentrum in Straßburg abgebrannt. Kurz vor dem Börsengang vernichtete das Feuer fast 13 Tausend Server, mit sensiblen Daten von Banken, Personen, dem Gesundheitswesen, die in einer Cloud gespeichert waren – in einer fluffigen rosa Wolke sicher beim Gott – und nun waren sie alle weg. Dutzende harte Ziele vom Netz verschwunden, Datensätze vernichtet, Unternehmen dito.

Der Plan für das paneuropäische mit Milliarden geförderte Giga-Projekt »GAIA-X« zur Errichtung einer europäischen Dateninfrastruktur mit Datenzentreten in Europa und unbeeinflusster Soft- sowie Hardware – kam zu spät.

Und

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2 Tage vor dem Ereignis

wurden Millionen Menschen in den europäischen Schlafzimmern oder den Küchen mit den vermieteten Sofas, den umgebauten Kellern, den Massenunterkünften vom ploppenden Geräusch der Pushnachricht geweckt.

Oder von ihren Partnern, den Kindern, dem Nachbarn.

Die gecasteten Revolutionsführer sprachen mit entschlossener Betroffenheit.

»Draußen ist Krieg. Ein Krieg von Kapital und Regierungen gegen uns BürgerInnen. Schon in den Morgennachrichten werden wir von feigen Anschlägen hören. Mit Toten und Verletzten und zerplatzten Hunden. Es werden DNA-Beweise auftauchen, die Rede wird von linkem Terrorismus sein. Es wird Ausgangssperren geben, und neue Antiterrorgesetze werden es den Regierungen ermöglichen, jeden aufgrund eines falschen Gesichtsausdrucks oder zu schneller Bewegungen zu verhaften. Das Singen und Rappen, das Winken mit einer Regenbogenflagge wird als Aufruf zur Revolte bezeichnet werden.

Sehen Sie – die Realität.«

Dann begann das Video mit winkenden lachenden Menschengruppen vor den Schutthaufen, die vorher die Börsen gewesen waren. Begeisterte BürgerInnen, gesunde Haustiere, winkende Sprengmeistern mit Babys auf den Armen, winkenden Babys.

Die Millionen Europäer, die das Video teilten, es kommentierten. Nur wenige ärgerten sich über die Zerstörung der oft nicht sonderlich beeindruckenden Gebäude.

Als am Vormittag die Nachrichten und

Sondersendungen in den alten Kanälen, erregte Interviews mit Terrorexperten, männlich, die zu jedem Ereignis aus irgendwelchen Endlagern, in denen sie schliefen, ins Kameralicht gezerrt wurden, gezeigt wurden.

Hörte niemand zu.

Aber die Grunderregung der Massen war nochmals gestiegen.

Auch in Dänemark war die Wut der Menschen gewachsen. Hunderte arbeiteten mit der ursprünglichen kleinen Revolutionsbrigade.

Begonnen hatte es hier, wie in jedem Land, mit dem inneren Kreis, der nach einigen Monaten neue MitkämpferInnen mit klar umrissenen Aufgaben beauftragt hatte. Vertrauenswürdige Menschen, die wieder vertrauenswürdige Menschen beauftragten, bis die Gruppe auf mehrere Tausend gewachsen war.

Einige Gruppen waren mit der Kontrolle über die Waffenverteilung, andere mit der Belieferung der Sprenggruppen

und wieder andere mit der PR beschäftigt.

Es gab Verbindungsleute in den Konzernen, den Banken, der Armee, der Polizei. Und nicht zuletzt war auch gutes IT-Personal immer gefragt,

um zum Beispiel – Beacons zu hacken, die den Passanten zu deren Ärger via Bluetooth Pushnachrichten auf ihre Endgeräte spielten. Normalerweise, um die Leute zum Kaufen von irgendeinem Mist zu bewegen.

Aber. Sie konnten so viel mehr.

Da stand zum Beispiel

der Professor,

Finanzieller Status: gesperrt

Gesundheitsstatus: schlecht verheilte Syphilis

Politische Aktivitäten: raunender Blogbetreiber

Sexualverhalten: Kinderpornografie

Zugriff: angeordnet

also der Ex-Professor, am kostenlosen Fahrradverleih in der Straße vor dem Königsschloss in Dänemark, vor dem große Gruppen erregter Menschen mit ihren Endgeräten herumlungerten

und mit den Fäusten in der Luft herumfuchtelten. Diese sogenannten Fäuste in der Luft hatte der Ex-Professor nie verstanden. Als ob die Luft etwas an irgendeiner Situation ändern könnte, aber

dann war der Professor selbst zu einem Wutmenschen geworden. Er war einer der Professoren für Fine Art, dessen Seminare immer überfüllt waren. Er war über fünfzig und Künstler, einer der bedeutendsten des Landes. Wohlgemerkt.

Er liebte es zu unterrichten. Bis

er irgendwann den Kontakt zu den jungen Menschen verloren hatte. Er verstand sie nicht mehr. Sie waren so unkritisch geworden, die Jungen, benutzten Google Chrome, bezahlten begeistert mit ihrem guten Gesicht, das sie permanent unter ihren Profilen posteten, sie machten jede Bewegung auf ihren Mobilgeräten sichtbar, sie waren begeistert über die Aussicht, dass es irgendwann möglich sein würde, seinen Körper und Geist durch Nanobots zu vervollkommnen und mit dem digitalen Pass ihr gesamtes Leben zentral an einer Stelle zusammenführen. Sie interessierten sich nicht für altmodische Dinge wie Datenschutz und Ethikgesetze für den Einsatz von AI, Angst vor einer Diktatur oder Sozialpunkte. Sie waren nicht kritisch, sie waren nicht sozial, sie hatten nichts zu verbergen, sie glaubten den ganzen albernen Mist von Karrieren, Bitcoins, von Apps, die ihre besten Tagespics in den Homescreens ihrer Buddys sharten.

Der Professor war persönlich beleidigt von seiner Unwichtigkeit für die Zukunft. Er wusste, dass er der letzten Generation angehörte, die ihre Wireless-Router nicht selber installieren konnte, die sich die Passworte nicht merken konnte. Die alten Menschen – mit ihren alten Ideen von Demokratie und Recht auf Privatsphäre und Bargeld und Skepsis AI-getriebenen Entscheidungen gegenüber – wären in zwanzig Jahren sowieso tot. Oder rollatorreif, weg vom Fenster. Und die folgenden Leute waren die perfekten Befehlsempfänger, die korrekt hirnlose, formbare Masse. Seine Meinung.

Der Professor verstand sie nicht mehr, die jungen Leute, die so absurd selbstgerecht und zugleich vollkommen unkritisch waren. Seine wachsende schlechte Laune entlud sich

in einer seiner Vorlesungen in einer Wutrede.

»Was seid ihr nur für unglaubliche Flaschen. Außer euch im Netz über irgendwen aufzuregen, der in seiner Kindheit ein falsches Faschingskostüm getragen hat, außer hinter ein paar Popstars mit Transparenten herumzulatschen, gegen die neue Kolonialisierung der Länder mit suboptimalen Einkommen durch den Westen zu demonstrieren, wenn es nicht regnet. Und nicht gerade der Strom weg ist. Oder es zu kalt ist. Oder zu heiß. Wollt ihr gar nichts mehr? Ihr wollt nichts mehr, außer euch überlegen zu fühlen, aufzugehen in der Masse der Gutmeinenden. Verdammt, wisst ihr nicht mehr, was Klassenkampf ist?

Denkt ihr –

dass die Welt aus euch besteht?

Verwöhnte, untalentierte, kleine Arschlöcher. Mit Eltern, die eure Unfähigkeit ahnen. Was machen wir nur mit dem kleinen Sören, er ist so sensibel, lassen wir ihn halt Kunst studieren, er hat früher so schön Blockflöte gespielt. Und die Wände mit Fingerfarben bemalt.

Ihr wisst nichts

über Kunstgeschichte, nichts über Filme, Bücher, Musik, Philosophen, alles, was ihr könnt, ist, ein Meme aus dem Scheißnetz als NFT zu verkaufen. Ihr wisst nichts von eurer Nutzlosigkeit und werdet es auch nie merken, weil ihr nur von Leuten wie euch umgeben seid.« Der Professor verwendete noch einige Kraftworte. Seine Wut war der aufrechten Sorge um die Jugend gedankt.

Die Rede des Professors wurde von fast allen StudentInnen aufgenommen und im Netz geteilt und nicht vergessen, natürlich nicht, denn

Vergessen war in der Zeit der Dauerempörung nicht angezeigt. Die zum Boykott seiner Seminare, Rücktrittsforderungen, Hassmails, Shitstorms in den sozialen Medien und Steinen, die in seine Wohnungsfenster geworfen wurden, führte.

Als er sich zu seinen Verfehlungen bekannte, war es zu spät. Der Professor entlassen, seine Bilder im Nationalmuseum abgehängt, seine Galerie hatte sich von ihm getrennt, und nun verdiente er nur noch wenig Geld mit Auftritten auf rechten Veranstaltungen, wo er über Kunstfreiheit sprach. Seine E-ID blockierte alle Funktionen, die es zur Nutzung des kostenlosen öffentlichen Verkehrs, dem Bezug von Grundeinkommen wegen Arbeitslosigkeit und der Erneuerung seiner Hypothek benötigte.

Der Ex-Professor hatte nach seiner Entlassung über zwei Jahre einen Gerichtsstreit mit der Uni, der ihn seine Ersparnisse kostete. Er war weitgehend isoliert, seine früheren Freunde, weiße Paare in hyggeligen Wohnungen, die Brahms hörten und Lachsschnittchen aßen, hatten sich distanziert. Also erst mit Ausreden, später mit dem Blocken seiner Kommunikationsversuche. Seine neuen rechten Bekannten ertrug er in der Freizeit nicht. Sie waren zum großen Teil Ergebnis von dreißig Jahren privatisierter Bildung, sprich: strunzdoof.

Der Ex-Professor nahm sein Rad, als eine Pushnachricht auf seinem Gerät erschien, die den Beginn des Krieges zeigte.

Und

Freia ging zur selben Zeit

in Frankreich nicht mehr auf die Straße.

Sie war in der Suite, in der Menschen wie sie eben waren, in einer Umgebung, die sie von zu Hause kannte. Beigefarbene Teppiche, Barockmöbel oder Fake-Barockmöbel, Kronleuchter. Interieur, das Freia nie hinterfragt hatte. Man hatte das eben.

Das Hotel lag fußläufig zu ihrer Bank und zum Regierungspalast. Da wäre sie im Moment nicht willkommen. Die PolitikerInnen hatten Angst. Die freundlichen BürokratInnen von nebenan waren nervös geworden, seit die Listen ihrer Entscheidungen und Nebeneinkünfte vor einigen Tagen auf der RCE-Zeitung veröffentlich worden waren.

Es wurde aufgelistet, wie viele Todesfälle durch die Kürzungen von Sozialetats zustande gekommen waren (Spoiler: in den letzten fünf Jahren an die drei Millionen), wie viele Tote durch Privatisierung und Sparmaßnahmen in Spitälern, welche Gesetze wurden durch welche PolitikerInnen, die mit Konzernen, die davon profierten, in Verbindung standen, verabschiedet.

Die französische Bevölkerung hatte sich, durch die zwanzig Seiten erregt, weiter radikalisiert

Freia sah angeekelt vom Balkon des Hotels, in dem sie die Präsidentensuite bewohnte. Freia fragte sich nicht, warum es nicht PräsidentInnensuite hieß. Gleichberechtigung und politisch korrektes Denken waren Beschäftigungstherapien für die Unterschicht. Freia beurteilte Menschen weder nach Geschlecht, sexuellen Präferenzen oder Hautfarben. Sondern nur nach ihrem Kapital. Fair genug.

Freia stand, so wie sie es gelernt hatte, steif und gerade. Sie sah unten auf dem Platz Menschen in Gruppen zusammenstehen. Sie wusste nicht, warum die Straßen so voll waren, oder warum die Stimmung so erregt war, dass sie anscheinend in jeder Sekunde gewalttätig werden konnte.

Es war ihr auch egal.

Sie war so erschüttert wie noch nie in ihrem Leben. Selbst als ihr Vater sie eine Nacht lang auf Scherben hatte knien lassen, um ihr eine aufrechte Haltung beizubringen, war sie nicht so verzweifelt gewesen.

Freia war es gewöhnt, nicht mit unangenehmen Überraschungen behelligt zu werden. Und nun

fiel ihren Beratern und Anwälten nicht mehr ein, als sie permanent mit neuen Katastrophennachrichten zu behelligen.

Dass Autos keine Rolle als Kulturgut mehr spielten, hatte sich seit Jahren abgezeichnet. Und jetzt war es Realität geworden. Die Absätze waren eingebrochen und die Kernfirma Opfer einer feindlichen Übernahme durch den Inhaber der Aktienmehrheit, die Schweizer Nationalbank, geworden. Ihre große Beteiligung am Tabakhersteller Phillip Morris war ein gigantischer Fehlschlag. Dass der Konzern, Verursacher von Milliarden direkter oder indirekter Gesundheitsschäden, in die Gesundheitsbranche eingestiegen war und nun Produkte anbot, die die Schäden, die er erzeugt hatte, heilen wollten, wurde von den Massen in einer Art als zynisch empfunden, die über normale Verachtung hinausging. Der Konzern hatte, für das Wohl der Menschen, die britische Firma Vectura, die Inhalationsgeräte produzierte, Fertin Pharma mit Nikotinersatzprodukten und Otitopic, die Aerosole produzierte, übernommen, aber –

das kam nicht gut an, seit darüber auf terroristischen Kanälen berichtet worden war.

Exakt in den schwierigen Zeiten, in denen von ihrem Vermögen mindestens 2 Milliarden zu verschwinden drohten, da ihr Gatte unter Verdacht stand, ein Kommunist zu sein. Und seine Firma drohte zu zerbrechen. Freia fasste sich an die Stirn – hatte sie Fieber? In den Klatschzeitungen wurden Bilder von Leo zusammen mit seinem Freund Hagen in Unterhosen auf dem Deck ihrer Jacht gedruckt.

Die Überschriften waren: »Gatte der Nazierbin mit seiner Sexpuppe.« »Schwule Kommunisten verwalten das Vermögen der Macher.« »Pleitewelle: Was steckt hinter dem Bankrott des deutschen Autoherstellers?« »Was wusste Freia K. von den kommunistischen Umstrukturierungsplänen ihres Mannes?«

Freia war fast bewegungsunfähig. Ihr gesamtes Leben hatte sich um die Vermeidung von Gefühlen entwickelt.

Und nun war etwas in ihr, das sie nicht benennen konnte. Nicht mehr fiel ihr ein, als steif zu stehen und auf den Platz vor dem Hotel zu starren.

Da war

alles schiefgelaufen, und Marcel warf zur gleichen Zeit in Deutschland noch einige Festplatten ins Feuer, das er hinter seiner Firma entfacht hatte. Marcel schwitzte.

Es war so gut gelaufen

im letzten Jahr.

Waren 90 Prozent aller Zahlungssysteme umgestellt worden.

Verknüpft mit der E-ID des Rüstungs- und Sicherheitskonzerns Tahles, den er gekauft hatte, hatte sich doch kurzfristig ein unfassbares Wertschöpfungspotenzial aufgetan. Nun, da immer mehr Länder keine Möglichkeiten mehr sahen, Bargeld als Zahlungsmittel zu akzeptieren.

In einer Woche hatten sie die Mission »Bargeldverbot« abschließen wollen.

77 Prozent aller EuropäerInnen waren bereits auf eine elektronische ID umgestellt worden. Zu ihrem Wohl, der schnellen unbürokratischen Abwicklung aller – sag schon – Sachen.

Marcel schien der vordere Platz auf der Forbes-Liste greifbar.

Und nun

war er

erledigt.

Da, sieh nur –

so elegant war die Börse explodiert. Die

Direktorin packte zur gleichen Zeit ihre Sachen in Zürich zusammen.

Ihr Job bei der Nationalbank war fast erledigt.

Sie ging noch einmal durch die Abteilungen, in denen die Mitarbeitenden auf Laufbändern herumliefen und in ihre Computer Zahlen ohne Gegenwert eingaben.

Die meisten Menschen hier hatten schmale Lippen. Geformt durch die Ernsthaftigkeit der eigenen Person. Sie glaubten, sie hätten es geschafft, in die Sekte, in die Gruppe, die über Systeme entscheidet, über Rettung und Verfall, den Wert einer ausgedachten Währung.

Tschüssi, ihr Flaschen, dachte die Direktorin. Sie würde die nächsten Tage auf Capri verbringen.

Weit ab von dem, was da kommen würde.

Und ging nochmals ihre Liste durch:

Die Nationalwährungen waren vorbereitet,

die Kontaktpersonen in der EU in Brüssel warteten auf ihr Stichwort.

Die Direktorin hatte die Aktien von der größten Überwachungsfirma mit Sitz in Deutschland, dem größten Automobilhersteller in Deutschland, der Firma Heckler & Koch, der Firma Bayer, der Lufthansa im Auftrag der Schweizer Nationalbank gekauft.

Sie hatte das aktienrechtliche Squeeze-out in die Wege geleitet, also, ein Rudel von Finanzanwälten hatte das getan. Die Nationalbank hielt über 95 Prozent des Grundkapitals der Firmen, selbst schuld, wenn man die Zahlen für die Steuer so runterrechnet, bis kaum mehr etwas übrig bleibt.

Gleich würden die Presseagenturen den von ihrer verfassten Text veröffentlichen.

Und dann: viel Spaß an den Börsen.

Die außerdem leider gesprengt worden waren.

So, Zeit zu gehen,

dachte Marcel. Gerade lief die Nachricht seines Bankrotts als Lauftext unter den Nachrichten, in denen bereits am zweiten Tag die Explosionen, der Krieg, die neuen Antiterrorgesetze das Thema waren. Man zeigte die Fotos verdächtiger Personen, die alle schwarze Masken trugen und dem linken Gewaltspektrum zugeordnet wurden. Marcel hörte die Telefone nicht und die freien Mitarbeiter, die in den Fluren kreischen, wie es nur Männer konnten. So viele junge hoffnungsvolle weiße Männer, die ihre überragenden Fähigkeiten, na ja, also

ihre Fähigkeiten,

den Geheimdiensten geopfert hatten. Die jungen Männer ohne Eigenschaften, die Werkzeuge programmierten, um andere Menschen ohne Eigenschaften zu überwachen. Damit andere junge Männer ohne Eigenschaften sie inhaftieren konnten. In Gefängnisse stecken, die Männern gehörten, bewacht von Männern.

Man könnte fast meinen, wenn man alle heterosexuellen Männer eines gewissen Altersspektrums auf den Mars auslagern würde, mit all ihren Aktivitäten, könnte man den Planeten unter Umständen retten, denn bis Frauen oder queere Menschen sich die gleichen Vernichtungstools angeeignet hätten, würden ein paar Jahre vergehen. Und dann würden sie wieder anfangen, sich zu bestehlen, zu belügen und zu hassen.

So, aber zurück auf die Erde.

Marcel sah vor dem Gebäude noch mal auf sein Lebenswerk –

von außen wirkte es wie irgendeines dieser Büro-IT-Gebäude, die die Welt mit Hässlichkeit überzogen. »Aber die Seele. Sie müssen die Seele sehen …«

Marcel redete mit sich. Er speichelte dabei über Gebühr.

Er hatte es weit gebracht – von einem etwas übergewichtigen jungen Mann, der dem Ruf seiner leisen Perversion gefolgt war. Zu einem, der schwitzend belastende Hardware verbrannte.

Wenn er heute eines wusste, dann, dass Menschen immer Opfer ihrer Gier werden. Und jeder, der glaubte, altruistisch zu handeln, anderen zu helfen, die Welt retten zu wollen, tat das nur, um sich zu bereichern. Die CEOs, die Hilfsorganisationen, Brot für die Welt, Brunnen für Afrika, die Tafeln – alles Institutionen, die sich und den Status quo des Elends erhalten mussten, weil sie arbeitslos wären. Wie kam er jetzt auf Brot für die Welt?

Wie konnte er jetzt weitermachen? Marcel dachte auf dem Weg zum Flughafen über das, was kommen würde, nach.

Was kommen wird, ist, keine Macht mehr zu haben, keine Zigarren mit Elon, keine Bloody Mary mit Peter Thiel, kein Star-Wars-Film im Privatkino mit Jeff.

Was bleibt, wären ein paar Konten der Stiftung – und das Altern.

Vielleicht würde er noch einmal eine Firma aufziehen.

Marcel schliefen bei der Idee die Füße ein.

Noch mal irgendeinen Quatsch mit der Überschrift: Für eine bessere Zukunft, an irgendwelche idiotischen Venturekapital-Heinis verkaufen, die ihre nicht existierende Kohle in nicht existierende Hoffnungen versenken und den Verlust dann von der Steuer absetzen, die sie auch nicht zahlen.

Marcel saß in den Polstern des Jets, den er vielleicht abstoßen müsste, und flog nach Gozo, um seiner Laune den Rest zu geben. Malta, das Mafiasumpfloch für Steuerbetrüger, Malta, das Land, das Frauen zwang, selbst Kinder ohne Kopf auszutragen, nachdem die Frauen von besoffenen Katholiken geschwängert worden waren.

Marcel hatte in den letzten zehn Jahren vergessen, wie sich Hoffnungslosigkeit anfühlte.

»Willkommen im Klub« –

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11 Stunden vor dem Ereignis –,

sagte Ben in Corcapolo und veröffentlichte den letzten Datensatz.

Er verlinkte die Daten, die er für Laien attraktiv zubereitet hatte.

Und schrieb die Pressemitteilung, die er neben dem Link verschicken würde.

IST NOCH GELD AUF IHREN KONTEN?

Weltweite Finanzkrise!

Die systemrelevanten Banken haben über zwei Jahre lang Kontobewegungen in Billiardenhöhe nicht bemerkt.

Ben hielt inne, okay, Billiarden waren vielleicht etwas hoch gegriffen, aber frag mal einen normalen Bankkunden, der an Scheine und Geld glaubt, was der Unterschied zwischen einer Milliarde und einer Trilliarde

ist. Frag ihn, wo die Bank all diese Billiarden liegen hat.

Ben schrieb in der Pressemitteilung weiter:

Wollen die Banken neben den russischen [immer gut] Hackerangriffen auf IHR GELD auch verheimlichen, dass ihnen das Geld ausgegangen ist?

Absender und IP von Reuters, DPA und so weiter.

Und versenkt.

Ben hatte den Versand der Mitteilungen so automatisiert, dass sie in den Redaktionen der wichtigsten weltweiten Medien pünktlich zur Frühschicht vorliegen würden.

Keiner würde erst größere Recherchen unternehmen, ehe die Mitteilung verwendet würde.

Man hatte heute kaum noch Mitarbeitende, die nicht komplett unterbezahlt, überstrapaziert und nachlässig waren. Weil sie gelernt hatten, dass Sorgfalt sich nicht lohnte. Die aufwendigen Recherchen zum Cum-ex-Betrug hatten zur Klage einer Schweizer Bank gegen den Chefredakteur der Zeitung geführt, die als Erstes darüber berichtet hatte. Und dann? – hatten sich vielleicht tausend Menschen durch den seitenlangen Bericht gequält und genickt.

Jaja, die da oben.

Die KonsumentInnen oder sagen wir: Ex-KonsumentInnen, denn alle Medien waren heute kostenlos auf den eigentlichen Medienplattformen Google und Facebook erhältlich, interessierten sich nicht mehr für Zusammenhänge.

Sie waren angsterstarrt und prüften jede Nachricht, die sie überforderte, im Angriff der Dauerhysterie-Nachrichten nur mehr nach den möglichen Auswirkungen auf ihr Leben, Explosionen im eigenen Land und ein Angriff auf ihr Geld,

was könnte außer der Entfernung der Genitalien ein stärkerer Antrieb für den Zorn der Massen sein?

Das gibt Krieg –

dachte

der reife Mann

Wahlverhalten: Trotzwähler

Gesundheitszustand: mehrfache Verletzung des Enddarms durch unsachgemäße Verwendung von Cola-Flaschen

Vermögen: okay, nächster Punkt

Konsumverhalten: Amazon-Prime-Kunde

Status: hoffnungslos

in Irland, als er in der vorletzten Nacht durch die Explosion der Börse aufgewacht war. Als er nicht wusste, dass die Börse explodiert war, sondern erst einmal gar nichts wusste und dachte, was man so denkt, wenn man durch Explosionskrach geweckt wird: Erdbeben, Krieg, Sondereinsatzkommando.

Meistens ist es das Letzte.

Der reife Mann war Arzt gewesen. An einem Krankenhaus, das nach der Privatisierung mit jüngerem, attraktiverem und billigerem Personal arbeitete. Fertig.

Von da an lebte er von illegalen Eingriffen für Minibeträge, ja, man könnte ihn Minijobber nennen. Er entnahm Nieren, um sie zu verkaufen, entfernte Blinddärme und Föten, vereiterte Zähne und verlor in einem Rechtsstreit seine Hypothek. Egal. Er hatte noch eine Lebensversicherung.

Die ihm ebenfalls gekündigt wurde,

wie auch seine private Krankenkasse, weil – egal, er verlor beide Prozesse nach drei Jahren.

Die minimale Geldsumme, die ihm danach übrig geblieben war, lag auf der HSBC Bank,

so.

Und nun war die Börse vom Staat oder den Geheimdiensten gesprengt worden.

Der reife Mann hatte in den letzten Monaten sehr viel über sein Land gelernt. Über die Gesetze, die die Queen erlassen hatte, um sich und ihr zusammengeerbtes und gestohlenes Vermögen nicht nachweisen zu müssen. Der reife Mann hatte die Königsfamilie immer für eine schrullige Tradition gehalten. So was wie den Poppy Day, aber in harmlos. Seit dem Video auf dem RCE-Kanal wusste er es besser.

Der Leak zeigte die Reste der Königsfamilie in verfilzten Pullovern, mit Hausschuhen und schlechten Frisuren, beim Portweintrinken.

Sie sprachen von Kakerlaken, während sie ihre perversen Gurkensandwiches aßen, und meinten die Menschen damit, die ihnen in ihren goldenen Kutschen zuwinkten, wenn sie durch die Straßen rollten.

Er hatte den Brexit verstanden und die Familie Mogg, die sich durch lange Gesichter ohne Lippen und eine Verbissenheit auszeichnete, die sie nicht ruhen ließ, bis auch das letzte Menschenrecht ausgelagert, privatisiert und den Massen unzugänglich gemacht wurde. Das Wissen um vieles gab dem reifen Mann ein wenig Ruhe zurück.

Es würde sich bald etwas ereignen. Er fühlte das.

Dieser ganze Mist konnte einfach nicht so weitergehen.

Eine neue Nachricht auf RCE. Sie betraf seine Bank.

Und

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10 Stunden vor dem Ereignis

hatte das Mitglied des deutschen Sonderkommandos,

unter Freunden

»Granate«

Intelligenz: stückweit

Familienstand: Schäferhund, innerlich

Literatur: Harry Potter

Gesundheit: prächtig

Spermiengesundheit: dank Umwelthormonen – alles tot

genannt, eine Stunde trainiert und seinen Körper zu einem Endsiegkörper geformt. Er hatte sich beim Duschen berührt. Es war Stahl unter seiner Haut. Oder Bimetall. Na ja, oder so. Granate wusste nicht mehr, wann er sich radikalisiert hatte. Er würde es auch nicht so nennen, aber die Verteidigung des Vaterlandes gegen Terroristen, gegen die Achse des Bösen, der Korpsgeist, die Aufgabe und vor allem das befreiende Wegfallen eigener Gedanken – da kam einiges zusammen, wenn man eins und eins zusammenzählte. Oder –

das Denken hatte ihn in seiner Jugend belastet. Wo komme ich her, wo gehe ich hin – und keine Antwort. Niemand meldete sich aus dem Universum und erklärte ihm das alles.

Nun gab es nicht einmal mehr Fragen. Er diente, er sah. Das Land, das verweichlichte, die Länder des Westens, die übernommen wurden. Er sah die wachsende Macht von Frauen, die er nicht hasste. Er liebte sie weich und warm und rund, als Mütter.

Klang nach Klischee, war aber Fakt.

Granate trat auf die Straße. Gleich würde er sich noch mit ein paar Kameraden im Klubhaus treffen und den Umsturz planen, sie hatten kistenweise Munition, Waffen, Leichensäcke. Sie würden oben beginnen, bei der Regierung, und dann, Granate fiel zu Boden.

Uff,

was war das. Eine Fledermaus?

Nein,

du Dummerchen. Das war eine Drohne. Gestartet in deinem Fall in Deutschland.

Tausende von 3-D-gedruckten autonomen Drohnen, nicht größer als eine Handfläche, die seit Monaten auf ihren Einsatz gewartet hatten. Die Prozessoren, Batterien, die Gesichtserkennung hatten die lokalen Brigaden von Hand nach Open-Source-Anleitungen hergestellt, montiert, mit biometrischen Bildern, die aus der Zentrale gekommen waren, nach unverbesserlichen Nazis, Faschisten, Incels, faschistischen Mitgliedern von Militär, Kampfgruppen, Nazigruppen und Faschisten im Korpus von Polizei, Security und Feuerwehr gefüttert.

Und dann flogen sie los, die kleinen Biester, um eine ausreichende Ladung Carfentanyl in die Zielperson abzugeben, die im Anschluss lange schlafen würde.

Die Drohne sendete den Standort an die Empfänger, und die Mitglieder der Brigade mussten die Leutchen nur noch einsammeln.

Die Brigaden kamen in Krankenwagen, mit SanitäterInnenkleidung, und führten eine gründliche Personenüberprüfung durch. Immer noch lag die Fehlerquote der biometrisch vortrainierten AI bei 0,01 Prozent. Diese Sorgfalt, sollte betont werden, war mehr Genauigkeit, als die Einsatzgruppen der paramilitärischen Privatarmeen hatten walten. Lassen.

Auf jeden Fall kamen da vermutlich die richtigen Personen in die als Krankenwagen getarnten Transportmittel in allen Teilen Deutschlands, in allen europäischen Ländern

fuhren Krankenwagen mit schlafenden, gewaltbereiten, bewaffneten Faschisten in die Häfen, in denen die liebevoll ausgestatteten Kreuzfahrtschiffe auf sie warteten.

Jetzt war es Morgen geworden und

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8 Stunden vor dem Ereignis

trafen bei dreihundert Millionen Usern Pushnachrichten des Peer-to-Peer-Chats ein: Es gab einen neuen Film. Hurra, ein Film, da musste man nicht lesen.

Die Menschen sahen ihre neuen FührerInnen, ihre NationalheldInnen. Aus Wirtschaft, Kirche, Sport, Internet und Fernsehen,

Menschen, denen man vertrauen musste, in einem Studio. Die lokalen Lieblinge standen vor einem großen Bildschirm, auf dem Kontonummern erschienen, von denen Buchungen abgingen.

Die Namen aller großen Banken tauchten auf.

Mit verteilten Rollen sprachen die neuen Leitungen in aufgebrachtem Ton zu den Menschen.

»Mein Volk – [Mein? Serious?]

Alle Banken im Video haben in den letzten zwei Jahren riesige Geldsummen an Hacker verloren.

Es ist der größte organisierte Bankenangriff aller Zeiten und er betrifft weltweit

alle

systemrelevanten Banken.

Gehen Sie auf den Link unten im Bildschirm. Prüfen Sie, ob Ihr Konto bereits betroffen ist, prüfen Sie die Angaben, denn nun«

[Pause]

»sind unsere Renten in Gefahr, unser Erspartes, unsere Hypotheken, unser schwer verdientes

Geld

ist möglicherweise

weg –

Gehen Sie zu Ihrer Bank. Räumen Sie Ihr Konto. Solange es noch Geld gibt.

Handeln wir

JETZT!«

Revolutionshymne. Abgang – und zugegeben,

die Ansprache war jetzt nichts, was man gedruckt von einer Literatin nach dem Erhalt des Nobelpreises befingern würde. Aber sie war schnell, prägnant und beinhaltete nicht zu viele Informationen,

ist das

nicht ein wenig übertrieben –?«, fragte Rachel zur gleichen Zeit.

In Corcapolo waren alle um die geteilten Bildschirme versammelt, sie standen und kauerten in dem kleinen Container und sahen sich die Propagandafilme aus allen Ländern an. Die Fake-Revolutionsführer wirkten zusammengecastet wie Boy- oder Girlbands. Da war für jeden Verzweifelten etwas dabei,

für jede Bildungsschicht, jede reale und gefühlte Zugehörigkeit. Die personelle Zusammensetzung der angeblichen lokalen Revolutionsleitungen machte deutlich, welche Verwüstung die Einsparungen in den Bildungsetats in den Gehirnen angerichtet hatte.

Die deutsche Gruppe wurde all den Witzen gerecht, die andere EuropäerInnen über sie machten: Der Moderator an die zwei Meter, keine Lippen, keine Augen, kein Gesicht, kein Humor, die beliebteste Schlagersängerin, die als Model auf dem Cover eines Heimatromans in den Armen eines Grafen sehr gut aussähe, der Adlige, ähnlich wie der Moderator nur in Twill, der Politiker, auf dessen Gesichtsgestaltung nicht einmal die Natur ein paar Sekunden Zeit verschwendet hatte, und so weiter.

Die italienische Gruppe: eine Ansammlung von eleganten Friseuren und blondierten Frauen. War das dort Chiara Ferragani? In jedem Land waren SportlerInnen beteiligt, Sport war das letzte wirklich wirksame Ablenkungsmanöver, das weltweit funktionierte. Wunderbar, die HeldInnen, die alle aussahen wie Instagram-Models, lieferten einen Stellvertreterendkampf. Sie hoppelten, hopsten, rannten und sahen wunderbar dabei aus. Der Großteil aller Medien war gefüllt mit Sportnachrichten. Was hätte man mit diesem Raum alles anfangen können, wie wunderbar hätte man die Menschen wirklich informieren und an Wissenschaft und Entdeckungen teilhaben lassen können.

Hätte.

Nun aber – sahen die zwanzig Fake-AnführerInnen-Gruppen aus wie der Cast für diverse Soap-Operas, und Maggy fing plötzlich an zu lachen. Sie konnte nicht mehr damit aufhören, und schließlich lagen die Freunde am Boden, lachten, weinten.

Meine Güte – sie waren nervlich am Ende.

Selbst für Nerdverhältnisse waren fast zwei Jahre Aufputschgetränke und wenig Schlaf ein wenig aufreibend.

In den nächsten beiden Tagen würde sich zeigen, ob sich das alles gelohnt hatte. Der Gewichtsverlust, die Schlafstörungen, die Augenentzündungen. Oder

ob es so sein würde wie damals in London, bei ihrem letzten Versuch, die Welt zu retten, der daran scheiterte, dass die Menschen nicht gerettet werden wollten.

Vielleicht wollten sie eine Führung, wollten glauben, dass die Regierung ihr Bestes tat, dass ihr Staat sozial war, die Märkte es richten, alles nur zu ihrer Sicherheit geschah, man Opfer bringen, auch mal einstecken können musste, Lehrjahre keine Herrenjahre waren, ein Scheißleben eben das, was sie verdienten.

Und dass es ja schon immer so gewesen sei.

Vor allem wussten alle es besser.

Als ihre Nachbarn und Kollegen,

als ÄrztInnen,

WissenschaftlerInnen

oder die jüngere und ältere Generation.

Die Menschen, die Masse der Unscheinbaren, der Mittelmäßigen, die sich an das Geländer ihrer kleinen Gedanken klammerten, die ihr Wissen aus den Vorgärten der Nachbarn bezogen,

die verachteten, was anders schien als sie.

Die auf den Boden spuckten, wenn sie einen der jungen Leute hier gesehen hätten. Die immer murmelten und etwas zischelten von Haareschneiden und: »Geh dahin, wo du herkommst, und Arbeitslager«, wenn etwas aus dem Tunnelblick ihrer Farblosigkeit fiel.

Und genau jene Massen, die Voreingenommenen, die Gehässigen, die Schadenfreudigen, wollten

die Freunde, nun ans Licht führen, durch das geteilte Meer.

Prost.

Und nun kam

Gott.

Zur gleichen Zeit erschien im Vatikanstaat der Erzbischof. Er wirkte wie schwebend in absurd goldenem Licht. Und sagte:

»Mit Gottes Hilfe

holt euch euer Geld.«

Weg war er wieder.

Der Erzbischof. Glitt auf die Rückbank seiner Limousine und begab sich an einen sicheren Ort, um nicht in die Turbulenzen zu geraten.

Der Erzbischof, der seinen Glauben verloren hatte, und es schon lange nicht mehr wirklich genoss, in seiner privilegierten Welt zu Hause zu sein. Unbehelligt vom normalen Menschen, den er, wie er heute wusste, immer mit Abscheu betrachtet hatte. Diese vulgären Menschen, die in seiner Wahrnehmung aus einem großen schmatzenden Mund bestanden. Er hasste Münder. Er hasste das Wort »schmatzen« und Menschen hatten ihn immer geängstigt. Was für unelegante Tiere. Würden sie ein Fell tragen und auf allen vieren gehen, hätte man die meisten von ihnen wegen angenommener Tollwut erschossen. Lange hatte der Erzbischof die Sicherheit schöner Barockarchitektur, ekstatisch stimmender Gebete und Drogen, die guten Stoffe am Körper, die geistvollen Unterhaltungen unter Männern genossen. Die Welt abgeschafft, weit entfernt vor undurchschaubaren Butzenscheiben.

Da tobten sie, töteten einander, schnitten sich Babys aus dem Bauch, betrogen und bestahlen sich, pissten auf die Straßen, durch die sie grölend liefen, hockten in ihren mit Nippes vollgestopften Wohnlöchern. Sie schissen bei offener Klotür und schlugen einander, schlugen ihre Kinder, schlugen sich, und sie hatten so wenig Sinn für Kunst und das Schöne.

Als der Erzbischof gemerkt hatte, dass er, wohin auch immer er fliehen mochte, den Menschen nicht entkäme, gab es für ihn keinen Grund mehr zu leben. Sein Hass richtete sich nicht mehr gegen die Massen, sondern gegen die Männer, die ihn umgaben, die nackt waren unter ihren Talaren, damit sich ihre Genitale am Stoff reiben mochten, die sich durch nichts von den Massen da draußen unterschieden in ihrer vulgären Gier.

Der Erzbischof war stolz darauf, ein Teil

derer zu sein, die dem Ganzen ein Ende bereiten würden.

»Das Ende

kommt jetzt«,

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5 Stunden vor dem Ereignis,

sagte der Boyband-Boy, der nach seinem Auftritt und der Flucht zu der Aktionsgruppe nach Konstanza in Rumänien

versendet worden war. Die Boyband machte ohne ihn weiter, aber er war berühmter als vorher. Mithilfe der auf GPT-3 programmierten Social-Bots, die ihm glichen, erreichte er Winkel im Netz, die vorher kein menschlicher Fuß betreten hatte.

Der Boyband-Boy, nun, da er nicht mehr in einer Boyband war, konnte man ihn auch wieder Carlo nennen, war zum Nikolaus der Kinderkreuzzüge geworden. Er hatte seine AnhängerInnen, vielleicht waren es fünfhundert Millionen, radikalisiert.

Nun sprach er zu ihnen, zu den kleinen Mädchen, Jungen, zu den Nichtbinären und Transkindern,

wie

Tyron

Charakter: Aufrührer

Leistung: ungenügend

Zukunftsaussichten: nicht vorhanden

Gesundheitsstatus: Rachitis, Pocken

Familienzusammenhang: Waise, gefühlt

in Salford, der war vor ein paar Tagen neun Jahre alt geworden. Ein denkwürdiger Tag mit einer großartigen Party, die er mit seinen FreundInnen auf dem Spielplatz (Sand mit Spritzen, eine kaputte Bank, leere Flaschen und so weiter)

verbracht hatte.

Sie hatten ein wenig Klebstoffdampf inhaliert und dann das aktuelle TikTok ihres Helden gesehen.

Die Rede war synchronisiert, denn der Boyband-Typ kam aus Spanien oder Italien, er hatte einen absolut definierten Körper, er sah wirklich unglaublich aus, fit für den Endkampf, und er war so wütend wie Tyron und alle, die er kannte, und all die Kinder und jungen Menschen, die lange nach der Jahrtausendwende geboren worden waren, und – nichts fanden, was Kindern irgendwie Spaß machen könnte. Kein Wetter außer Hitze und absurder Kälte und Nässe, nichts außer Einschränkungen, Verboten, Inhaftierungen, nichts zum Drauf-Hoffen, nichts zum Freuen, und da sagte der Boyband-Typ:

»Wir werden kein gutes Leben führen, denn sie haben uns betrogen. Wir werden

nicht reisen, weil das nur noch Reiche tun.

Wir werden nichts sehen außer den Dreck um uns, und da werden wir sitzen und darauf warten, dass wir endlich sterben dürfen.

Wir sind nicht gewollt, wir nützen keinem, wir werden keine Berufe finden, keine Wohnung, keine Liebe, kein Abenteuer.

Nichts außer Unterdrückung, Drogen und Elend ist für uns vorgesehen.

Wir werden keine KünstlerInnen mehr werden, keine Rapper, keine Grime-Stars, außer Spotify erlaubt es uns, vielleicht werden wir im Dienstgewerbe arbeiten, in Küchen und Kellern, auf dem Bau oder an dreckigen Orten, an denen es billiger ist, Menschen anstatt von Robotern einzusetzen.

Diese Welt wird unser Tod!

Wir werden jetzt aufräumen. Wir werden sie beseitigen und wir werden es tun, ohne Blut zu vergießen.

Packt eure Sachen und geht in die Städte. Jetzt.

Und bleibt mit diesem Kanal connectet.«

Amen, man. Starke Rede. Die Jungen auf dem Spielplatz waren aufgeregt, ihre Stimmbruchstimmen überschlugen sich. Das Video ging sofort viral, fast eine Milliarde Klicks.

Oder so ähnlich.

Rechnen war nicht Tyrons Stärke.

Er packte in einen Rucksack, was man zu einer Revolution benötigte. Eine dicke Jacke, dem immer schwächer werdenden Jetstream geschuldet, ein Springermesser, mit dem schon sein Vater, der leider tot war, viele Verletzte in Pubs hinterlassen hatte, eine Warnweste, ein bisschen Toastbrot.

Dann verließ er die Bruchbude, in der er wohnte.

Und traf die Nachbarskinder, die Kinder aus dem nächsten Block,

ein Strom von Kindern machte sich auf den Weg nach Manchester, und

zur gleichen Zeit liefen Kinder in großen Gruppen nach Bukarest, nach Rom, Mailand, nach Helsinki, Stockholm, Frankfurt und Berlin, Tausende der Generation, die es zu nichts mehr brauchte.

Außer für den Krieg.

Sieh nur, da –

Inhaltsverzeichnis

4 Stunden vor dem Ereignis –

stand

der spanische Polizist

Familienstand: betreut seine Eltern

Gesundheitsdaten: schlecht verheilte Tuberkulose

Hobbys: Pflege seiner Eltern, Schlafen

Politische Orientierung: wählt, was seine Eltern immer gewählt haben

Religion: glaubt an ein besseres Leben im Jenseits

in der Innenstadt vor der Filiale seiner Santander Bank in Madrid. Er war nicht zum Dienst erschienen. Viele seiner Kollegen waren nicht zum Dienst erschienen, denn beim Geld hörte der Spaß auf.

Die Innenstadt rund um die Statue des Kolonialverbrechers Kolumbus – okay, die einen sagten so, die anderen so – füllte sich langsam mit Leuten.

Hier war das Bankenzentrum Madrids.

Mit den Filialen der Deutschen Bank, Barclays, Santander Private Bank, Deutsche Bank Wealth Management – all die wunderbaren prächtigen Finanzpaläste auf wenigen Quadratmetern summten das Lied von Reichtum und Glück.

Vielleicht waren es jetzt, kurz vor der Öffnung der Filialen, schon hunderttausend Menschen, die in gereizter Stimmung warteten.

Fast alle Medien hatten über die Bankhacks berichtet, und wie immer hatten die JournalistInnen Zusammenhänge nicht verstanden oder falsch verstehen wollen, und wie immer hatten sie ihren Informationsauftrag erfüllt und die Panik befeuert.

Das regulierende Eingreifen der Regierungen in die Berichterstattung war – zu spät gekommen.

In den Morgennachrichten hatten sich die FinanzministerInnen an die Bevölkerungen gewandt – »Haben Sie keine Angst, das sind minimale Unregelmäßigkeiten, und natürlich werden die Regierungen regulierend eingreifen.« Und so weiter und seriöser Gesichtsausdruck, aber.

Keiner hörte zu.

Keine glaubte den PolitikerInnen. Die Menschen hatten einfach zu viel Schlechtes gelesen in letzter Zeit. Oder gesehen und gehört. Im Game. Oder in der Serie. Oder von ihren LieblingsinfluencerInnen. Niemand glaubte, dass der Staat mal eben ein paar Milliarden zahlen könnte, denn der war durch die letzten Krisen, durch die wiederholten Plünderungen durch Banken und Konzerne –

bankrott.

Auf jeden Fall hatte

der Polizist seine Rente auf der Bank. Er hatte Erspartes auf der Bank, seinen neuen Lohn auf der Bank. Der Polizist hatte sein Polizist-Sein vergessen und – panische Angst.

Denn er wusste, was mit Menschen ohne Geld passierte. Er dachte an die Miete, die er nicht mehr zahlen können würde, die Pensionierung in zehn Jahren,

er dachte an Geld.

Alles, was er gelernt hatte, drehte sich um Geld.

Das man verdienen musste,

besitzen musste,

klug anlegen musste,

zählen musste,

in Koffern mit sich tragen musste.

Hoppla, die Massen standen dichter, sie begannen zu drücken, zu stoßen – in Richtung des Einganges.

Und sieh nur, da fliegen die ersten Steine –

Die Menschen versuchten, den letzten verbliebenen Geldautomaten aus der Verankerung zu reißen,

die ersten fielen zu Boden.

Na, da war was los.

Inhaltsverzeichnis

Das Ereignis. Jetzt.

Sie steigen über die Menschen. In der Schweiz.

Einige liegen vor den Türen der UBS- und Credit-Suisse-Filialen am Paradeplatz.

Die Türen schwingen fast von alleine auf.

In den Innenräumen der Banken – der Kantonalbank und Raiffeisenbank und Sarasin-Bank und Migros Bank und PostFinance und all den wunderbaren Geldläden – herrscht trotz den passiv-aggressiven Menschenmassen eine angenehme Ruhe. Dem Schweizer Temperament gedankt.

Nach einer Stunde sind die Barmittel der Banken aufgebraucht.

Nach einer Stunde meldet sich der Finanzminister zu Wort und beschwichtigt.

Nach einer Stunde gerät die Situation weltweit außer

Kontrolle.

Und

der Organisator ist nicht zu seiner Bank gegangen.

Er hat versucht, seinen Berater anzurufen, aber das Gerät war tot. Interessant, denkt der greise Mann, dass Telefonlinien tot sein können. Wie früher, als es Wählscheiben gab.

In seinen Informationskanälen im Netz sieht er die Beruhigungsversuche der EU-PolitikerInnen und Banker, die sich Mühe geben, Souveränität auszustrahlen.

Auf den Fernsehkanälen sieht er weltweit Menschenmassen mit inneren Mistgabeln in den Innenstädten randalieren.

Dann kommen die ersten Wasserwerfer der Polizei, teilweise werden die Besatzungen der Wagen von anderen PolizistInnen am Weiterfahren gehindert. Der Organisator ist nicht der Hellste, weiß aber, was es bedeutet, wenn nur 20 bis 30 Prozent der systemrelevanten Banken kollabieren.

Das System bedeutet: Wenn der Glaube an das Finanzsystem zerstört ist, folgt daraus eine Katastrophe.

Bürgerkriege, Inflation, keine Ahnung.

Die Krise damals 2007 war durch Stabilisierung mit dem Geld der Bevölkerungen abgewendet worden. Ein paar seiner ehemaligen Bekannten gab es nun nicht mehr, andere haben gut verdient,

und die Menschen waren wiederholt ausgeraubt worden.

Von einer Krise in die nächste und

der Organisator hatte geglaubt, sie hätten aufgegeben, die Leute. Doch was sich in den letzten Jahren in abgestumpfter Hoffnungslosigkeit und Wiederwillen gegeneinander manifestiert hatte, war Wut geworden. Die wuchs, als es immer wieder Nahrungsmittel nicht gab. Und als die Lieferungen von Kartoffeln in den deutschsprachigen Ländern ausgeblieben waren, kam es schon fast zu einer Revolution.

Was für ein ekliges Wort.

Der Organisator hasst alles, was in einen Zusammenhang mit linken Aktivitäten zu bringen ist. Rote, Kommunisten, Anarchisten, Grüne, er kennt keinen persönlich, der nicht an die Überlegenheit der Leistungsgesellschaft glaubt, auch wenn es für ihn bedeutet,

nicht mehr leistungsfähig zu sein.

Der Organisator will nicht sterben. Er will noch einmal.

Jung sein, ewig da sein, nicht weg sein, ein Wunder. Aber nun, da sein Vermögen den Wert von Lakritzstangen hat, steht ihm nur noch Demütigung bevor. Mit Reichtum kauft man sich Würde als alter Mann. Eine philippinische Pflegerin, die geil wird, wenn sie einem die Windeln wechselt. Einen guten Gehilfen, gutes Essen. Warum nur

hatte er so wenig in Immobilien angelegt. Obwohl –

Er hat von Unregelmäßigkeiten gehört, verschwundenen Grundbucheintragungen.

Der Organisator würde weinen, wenn er wüsste, wie.

Ihm stehen bei guter Führung noch zehn Jahre im Bett oder Rollstuhl in seinem Haus im Kanton Schwyz bevor. Umgeben von hässlichen Neubauten, in denen sich Rohstoff- und Infrastrukturhändler angesiedelt haben.

Wo er aus dem Fenster keine Kühe mehr sehen wird, sondern Neubauten für Steuerfüchse.

Der Organisator geht in die Küche, in der sich tatsächlich noch ein Mikrowellenherd befindet. Er hatte mal gelesen, dass Herzschrittmacher und Mikrowellen keine guten Freunde sind,

»und

tschüss«,

sagt Maggy zur gleichen Zeit in Corcapolo, da die Scheiben der HSBC Bank in London zerbrechen. Und die Filiale der Deutschen Bank in Hamburg brennt. Als die Wasserwerfer kommen. Und als die berittenen Truppen und

PolizistInnen von den edlen schweifwedelnden Vierbeinern gerissen werden. Angehörige des Militärs auf Bankautomaten schießen.

Da war Stimmung. Und Erleichterung in der Gruppe, alle in einem Container versammelt, die angeborene Kontaktscheu vergessend, drängten sie sich aneinander um die Bildschirme. Pjotr hält Rachels Hand, Maggy sitzt auf Bens Schoß, und Don und Karen halten sich umarmt.

Die Freunde starren die Bildschirme an, ohne zu blinzeln, sie haben Angst, dass Ruhe einkehren würde. Die Menschen sich auf das besinnen wollten, was ihnen beigebracht worden war. Kümmer dich nicht, hinterfrag nicht, gib Ruhe. Dass sie Ruhe geben wollten und nach Hause gehen – dann eben pleite und morgen wieder aufwachen mit einem noch schlechteren Gefühl als sonst – und weiterarbeiten, weiter Arbeit suchen, weiter rennen und Angst haben.

Hauptsache: Angst!

Und nun

dauern die Bankstürmungen schon Stunden an, und die Massen scheinen immer wütender zu werden. Erstaunlich, dass sich die Menschen in Temperament und Zerstörungswillen in keinem Land unterscheiden.

Ob Bulgarinnen oder Letten, Schwedinnen oder Slowaken, es scheint, als ob sich mit einer Stimme der gesamte Frust vergifteten Lebens entäußern würde. Endlich, endlich zu wissen, warum man so schlechte Laune hatte – und immer war es zu kalt oder zu heiß, und jeden Morgen war die Bedrückung da, vom schlechten Schlaf an,

in dem sie ihr Leben verbrachten.

Es ist noch nicht einmal Mittag.

Und der Elan der DemonstrantInnen ist ungebrochen.

Auch bei der

Sekretärin,

Beruf: Mutter

Sexualität: Mutter

Verwertbarkeit für die Märkte: nicht vorhanden

Konsumverhalten: Windeln, Babyartikel, Amazon-Prime-Kundin

Gesundheitsstatus: hoffnungslos

die bei der EU-Kommission in Brüssel arbeitet,

verschwindet die Wut nicht.

Sie hat sich in ihrem Mamablog radikalisiert.

Und wurde dann Gamerin und Systemkritikerin. Als die Börse explodierte, wusste sie, dass jetzt etwas passieren würde, als die Umsturzleitung, wie sie sie nannte, gestern davon sprach, dass ihr Geld weg wäre, die paar Tausend Euro, die auf der Bank lagen, wusste sie, dass sie jetzt handeln musste.

Nun ist sie hier in der Innenstadt Brüssels, da, wo all die Luxusläden und die schöne überdachte Einkaufspassage für die Reichen sind, bei der Filiale ihrer ING-Bank.

Von der steht nun nicht mehr so viel.

Okay, was kann man jetzt kaputt machen.

Die Masse, die die Innenstadt geflutet hatte, die ein Körper geworden war, beginnt, in Menschen zu zerfallen. Auch

die Sekretärin erlebt einen Moment der Ratlosigkeit, des Adrenalinabbaus,

soll sie die Fensterscheibe des Rolex-Ladens zerschlagen? Das EU-Gebäude stürmen,

und genau in dem Moment, in dem der gewaltige Zorn der Massen in unkontrollierbare Einzelaktionen hätte zerrieben werden können – beginnt

ein Film der lokalen Revolutionsteams auf den Endgeräten und auf den Billboards.

Und

die Revolutionshymne

erklingt

rund um die Avenue de l’Òpera am Palais Royal in der Pariser Innenstadt. Die Banken brennen, denn wenn Franzosen Revolution machen, dann gründlich. Die Bewegung der Gelbwesten hatten 2019 einen Bank-Run versucht, um das Finanzsystem zu destabilisieren. Der Angriff »Acte IX« war für den 12. Januar geplant gewesen. Aber die Wirtschaftsberatenden hatten den Sturm durchgerechnet. Und die Bedrohung als zu klein eingestuft, um eine Krise auszulösen. Täglich werden in Frankreich rund 342 Millionen Euro Bargeld abgehoben, wenn also die rund hundertsechsundzwanzigtausend Gelbwesten ihr Bargeld abhöben, müssten mindestens hunderttausend von ihnen rund 3400 Euro abheben, nur um die normale Menge zu erreichen. Der Bank-Run fand also nicht statt.

Im Anschluss an das Nichts passierte, was überall passierte – alles ging irgendwie weiter.

Die Revolutionsleitung also –

Catherine Deneuve neben Zinédine Zidane und Franck Ribéry, Doc Gynéco –

sprechen zu den Menschen.

»Jetzt ist unser Moment des friedlichen Wechsels gekommen. Wir werden die Krisen beenden. Versuchen den Kollaps der Natur zu stoppen, wir werden gemeinsam herausfinden, ob der Kapitalismus wirklich alternativlos ist. Oder ob es etwas Neues geben kann. Ein Europa, ein Land, Städte, die Platz für jeden haben, mit Mieten, die wir zahlen können, Luft, die man atmen kann, mit Arbeit, die nicht Ausbeutung ist, und einer Zukunft, die nicht nur Wachstum für wenige bedeutet, sondern Wohlstand und Entspannung für alle.

Achtet auf die Menschen in pinken Uniformen. Folgt ihren Anweisungen.

Los geht’s.«

Und

das kam im richtigen Moment.

Die Menschen überall in den großen Städten Frankreichs werden wieder zu einem Leib, der atmet, sich sammelt – und wartet.

Und dann kommen die pinken Trucks mit Menschen in pinker Uniform. Sie verteilen auf den Anhängern stehend

die Sturmgewehre mit Patronen voller Betäubungsmittel.

Zur gleichen Zeit

werden in allen größeren Städten Frankreichs an den Bahnhöfen und Busstationen die aufgeregten Menschen vom Land und aus den Vororten, aus den Dörfern und Kleinstädten empfangen.

Der Revolutionssong spielt, die Menschen singen und

»ES LÄUFT«,

sagt Don.

Keine Entspannung, kein Lüften, Adrenalin-Angstschweiß von heranwachsenden jungen Menschen mit mangelhaften Pflegeritualen, keine Ich-Zeit mit sich selber.

Warum ist noch nichts passiert.

Warum sind da keine Panzer oder Wasserwerfer, keine Sondereinsatzgruppen, keine Bewaffneten? Was Ben aus den Liften der Regierungen und Geheimdienste hört, ist pure Panik. Und kein Plan. Es fehlt überall an Munition. Dank Maggy mit ihrer unermüdlichen Umleitung von Transporten. Es fehlt an Plänen, an Vorbereitung, und es ist – noch lange nicht vorbei, denn nun kommt die nächste

Phase.

Das eigentliche Problem jeder Revolution. Na ja, oder noch eines, denn schaut man sich die Liste der gelungenen Systemumstürze an, die nicht von den Geheimdiensten schon im Frühstadium beendet wurden,

dann ist sie sehr kurz.

Entweder scheiterten die Umstürze an einer Konterrevolution der Militärs, an aggressiven Gruppen oder Einzelnen innerhalb der Revolution oder, falls das alles gut gehen sollte, an den RevolutionsführerInnen, die sich nach dem Umsturz sofort ihren Menschenimpulsen folgend zu DiktatorInnen entwickelten.

Jetzt kommen in den Städten neue Gruppen an.

Da erreicht

Penelope

Sexualität: mit elf – seriously?

Hobbys: Müllplätze durchstromern

Traum: ?

Familienzusammenhang: lieblos

aus Los Molinos den Busbahnhof in Madrid.

Wenn Spanien außer angenehmem Wetter, verödeten Landgebieten und hässlichen Touristen über etwas verfügte, dann über Massen an wütenden unbeschäftigten Jugendlichen. Die höchste Jugendarbeitslosigkeit in Europa, kombiniert mit einem Antiterrorgesetz, das alles, was Jugendlichen Spaß macht, mit harten Haftstrafen belegt.

Es gab wenige, die sich den Spaß einer eigenen Wohnung leisten konnten, Millionen waren im Alter zwischen dreißig und vierzig wieder zu ihren Eltern gezogen. In der Zeit im Leben, in der früher Menschen Paare bildeten, sitzen Millionen junger Leute auf den Sofas in Kellerräumen oder liegen auf Feldbetten in Küchen, in irgendwelchen Dörfern, aus denen sie vorher geflohen waren, weil es keine Infrastruktur, kein Netz, keine Läden und Restaurants gibt. Nichts gibt es da außer dem Sofa, den leeren Straßen, den Hühnern und dem Hass.

Penelope ist bereits elf, und wenn sie später einmal in einem Interview zum Tag der Revolution befragt werden sollte, würde sie sagen: »Ich bin hocherfreut über die gute Organisation gewesen. Alles ging reibungslos.«

An der Peripherie ihres öden Heimatdorfes hatte ein Bus für die Gruppe von Jugendlichen und Kindern gewartet. Die Erwachsenen hatten die Autos benutzt.

Und nun ist sie hier. Holla. Bis heute war Penelope

erst einmal in der Stadt gewesen, als ihre Eltern noch lebten

Die Eltern hatten noch gelebt. Nun wohnt Penelope

mit anderen Kindern zusammen. Wie über eine Million Minderjährige im Land, in Abbruchhäusern oder Ruinen oder leer stehenden Scheunen. Im Interview würde Penelope

weiterhin sagen: »Wir waren alle Fans der Boygroup und haben uns durch ein Mitglied radikalisiert. Es klang sehr überzeugend, was er über Kinderrechte gesagt hat, und wir begriffen die Revolution als große Chance.«

Am Bahnhof warten Erwachsene mit Masken und pinken Uniformen, und Penelope wird einer Gruppe zugewiesen und jede erhält eine leichte, attraktive Waffe.

Die Stimmung ist ausgelassen, als Penelope mit den anderen durch die Stadt zum Palacio Real geht. Der sieht aus wie ein Flughafen, na ja, oder wie sie sich

einen Flughafen vorstellt. Vor den Gittertoren stehen bereits ein paar Hundert Menschen, auf der anderen Seite agieren nervös die Wachen der Königsfamilie. Nach einiger Zeit erscheint auf dem Balkon Louis Alphonse de Bourbon. Penelope weiß das, denn sie hat sich oft die Magazine angesehen, die der Friseur ihres Ortes in den Müll schmiss. Alphonse war des Betruges in Zusammenhang mit lateinamerikanischen Banken – wie der AllBank Corp. und Banco del Orinoco, beschuldigt. Er ist mit dem Chef der rechten, diktatorischen, man könnte sagen faschistischen Partei Vox befreundet. Verheiratet mit einer venezolanischen Bankierstochter. Erstaunlich, wie Penelopes Gehirn sich an diese sinnlosen Details erinnert. Vielleicht, weil sie in Panik gerät, denn jetzt schießt die Anführerin in der pinken Uniform in die Luft. Die Wachen fliehen, ihre Bezahlung ist zu schlecht für einen bereitwilligen Heldentod, zwei Frauen klettern über das Tor, um es von innen zu öffnen, und dann gleiten die Massen in den Hof und von dort in das Gebäude.

Wie eine Besichtigung, nur in besser, fühlen sie sich, die Menschen, wie in einem Kaufhaus eingeschlossen zu sein, fast suchen sie nach Filzpantoffeln, als ein weiterer Schuss sie zur Konzentration ruft.

Nuria ist in einer Gruppe, die neben einem ausladenden Bett den spanischen König findet, der seine langen Gliedmaßen um sich gewickelt hat und mit einer Pistole in die Gruppe schießt.

Der Schuss geht ins Leere, der König wird überwältigt und nach draußen getragen. Nuria hält seinen Kopf. Ein Moment, den sie nie vergessen wird. Schnell ein Selfie gemacht und –

den König auf den Vorhof gebettet. Da warten schon seine Frau, die Kinder, seine Mutter.

Da liegt er also,

der König

Vermögen: angeblich 20 Millionen Euro, inoffiziell an die 32 Milliarden

Steuereinnahmen: offiziell 7,8 Mio., weitere Millionen für Unterhalt des Palastes, Reisen, Sicherheit, Bedienstete

Handwerkliche Fähigkeiten: Dressurreiten

Gesundheitsstatus: im Moment verwirrt

Zukunft: es wird spannend

Das war die letzte mögliche Abfrage eines Ocean-Modells. Es liegen Störungen der Datenspeicher und der Back-up-Datenspeicher vor.

von Spanien am Boden.

Und nimmt, was außerhalb seines Körpers stattfindet, mit einer seltsamen Verzögerung wahr. Er hört die Menschen nicht, die jubeln, er weiß nicht weiter. Er kennt nur seine Pflicht, seine Überlegenheit, seine Gottähnlichkeit. Er wurde doch so erzogen. Als etwas, das über dem Gesetz und über dem Volk steht, denen er ein gütiger Führer ist.

Gewesen ist.

Am Boden denkt er an sein Leben. An die Familie Franco, die seine Familie an die Macht gebracht hatte, an seine Schwester, die einen betrügerischen Handballer geheiratet hatte, der jetzt im Gefängnis sitzt, an seine Ehe mit einer Bürgerlichen, den Hass seiner Mutter, an seinen Vater, der aus Versehen seinen Bruder umgebracht hat, der seine Geliebten mit zu Hofe brachte, während das Land in einer Finanzkrise steckte, der Elefanten jagte und sich vom saudischen König Millionen auf sein Stiftungskonto zahlen ließ. Er denkt an seine Aufgabe

als Staatsoberhaupt und Symbol der Einheit und Beständigkeit Spaniens, an seine Abstammung, die weit vor dem 16. Jahrhundert belegt ist, an das Blut von Habsburgern und Mitgliedern des Hauses Bourbon-Orléans, an jahrhundertelangen Reichtum durch Ausbeutung, Unterdrückung, Geldwäsche, Steuerbetrug, Korruption seit dem 16. Jahrhundert – meine Güte, das sind doch Werte.

Und so weiter.

Er sagt: »Lasst uns gehen, hocherhobenen Hauptes.«

Und dann geht die Königsfamilie. Hocherhobenen Hauptes, und wird von zwei Menschen in pinken Uniformen in einen Wagen geleitet und an den Stadtrand verbracht.

Viel Glück auf dem Weg.

Aus dem Rückspiegel sieht der König junge Menschen, die Kissenschlachten auf dem Schlossvorplatz machen.

Ein bisschen Spaß muss sein,

denkt der

Kapitän

des Kreuzfahrtschiffes Costa Concordia-Allüre.

Gerade befindet er sich an Deck eines kleinen Motorbootes, das ihn in Richtung Neapel fährt. Der Kapitän hat das schwimmende Hochhaus des Elends in hoher See verankert, nachdem er es navigationsunfähig gemacht hatte. Es würde, selbst wenn findige Seefahrer an Bord wären, nie zurück an Land schwimmen können.

Den neunhundert Leuten, die nun lernen könnten, wie man Brot backt und Strom erzeugt, wurde das geschenkt, wonach sie immer gestrebt hatten: Eine Welt, in der sich alle ähnelten.

Viel Spaß.

Auch an Land.

In Valletta auf Malta nehmen sich um die vierhundert Frauen gerade das Erzbistum vor.

In dem Gebäude, das wirkt wie die steingewordene Intransparenz – gebaut für Männer mit schmalen Schultern –, findet gerade ein Meet and Greet zwischen Politikern und der Bischofskonferenz statt. Vielleicht beraten sie wieder neue Maßnahmen gegen – Frauen?

Die stürmen mit nachhaltigem Druck das Gebäude, an den Wachtruppen vorbei, die ratlos zur Seite treten. Sie benutzen ihre Waffen nicht.

Erstaunlich, denn der maltesische katholische Mann geht davon aus, dass die Frau sein Besitz sei, ebenso wie die Kinder, die sie für ihn anfertigt, selbst wenn das Kind nur aus einem Bein bestehen sollte, aber

etwas hält sie zurück, ihre Waffen gegen ihre Mütter, Frauen und Töchter einzusetzen. Ein kurzer Moment der Menschlichkeit oder schlicht eine Überforderung des Hirns?

Die Frauen im Gebäude finden die Geistlichen, die Politiker, bei einem Stehbankett in einem Hinterraum. Die Männer kreischen, sie drücken sich in die Ecken des Raumes, versuchen sich unter Tischen zu verstecken, mit der Wandvertäfelung zu verschmelzen. Die verängstigten Männerkörper, schlecht durch billige Anzüge oder teure Kleider zusammengehalten, rufen kein Mitleid bei den Frauen hervor.

All die Ohnmacht, die Wut auf Männer, angestaut, seit sie denkend sind, seit sie nur als Objekte der Gier der Männer existierten, die über ihr Leben bestimmten und es jederzeit nehmen konnten, die Legenden von Hymen und Reinheit, die eine Frau durch den Penis zur Schuldigen werden lässt.

Da ist

Maria. Sie hat drei schwerstbehinderte Kinder zu Hause, einen alkoholkranken Mann, der ein treuer Kirchengänger ist, sie hat gelernt, Männern zu misstrauen, sie als Feinde zu betrachten, sie versucht sich das Bein eines Würdenträgers zu schnappen, als neben ihr ein Politiker zu Boden geht und sich Frauen auf ihn stürzen. Eine beißt in das Ohr des Politikers, der vor einer Woche dafür geworben hat, Frauen lebenslänglich unter die Fürsorge eines männlichen Angehörigen zu stellen,

es sind jetzt zehn Frauen, die ihm seine Kleidung vom Körper reißen, die auf ihm knien, und Maria weiß, dass hier niemand verletzt werden darf. Sie würden zu lange bleiben, die Bilder der Geschlagenen. Sie würden schlechte Träume machen und einen Neubeginn, der aus Rache wächst.

Maria schreit, und keine hört sie, sie versucht die Frauen von dem Politikerkörper wegzustoßen. Ohne Erfolg. Und dann –

schießt Maria mit ihren Platzpatronen in die Luft.

In die Ruhe danach schreit sie: »Wir sind anders als sie. Wir töten nicht, wir schlagen nicht.«

Ein paar Sekunden des angespannten Denkens an die Bilder zerfleischter Körper – und die Situation entspannt sich. Fast zärtlich ziehen die Frauen den Politikern die Hosen aus, warum? Weil sie es endlich können. Dann tragen sie die Winselnden aus dem Gebäude.

Wenig später sitzen die Männer in Booten auf dem Meer. Willkommen in der Welt der Bootsflüchtigen.

Die Frauen sind schon wieder weitergezogen.

Zu all den Steuervermeidungsunternehmen.

Zu Playmobil, dem Lufthansa-Gebäude, die Deutsche Bank ist schon Ruine. Dumm gelaufen.

Und

»Zeit, um über Geld zu reden« –

sagt

Thomas, einer aus dem Management-Board der Deutschen Bank in Frankfurt, dem Kreditinstitut, das seine Geschichte nicht loswird, sosehr sie auch lustige Sparschweine an Kinder verteilen mögen. Verdammte Nazivergangenheit, unklare Verflechtung mit der gesamten Großindustrie des Reiches – was dasselbe ist.

Heute hat die Bank dieses dunkle Kapitel hinter sich gelassen. Im Aufsichtsrat sitzen die, die immer in Aufsichtsräten sitzen. Arbeitsame Macher, die teilweise sechzig unterschiedliche Mandate in Finanz- und Wirtschafts-Unternehmen innehaben. Die Bank beschäftigt den Ex-Chef des BND als Berater, hat Donald Trump Kredite gewährt, und ein beeindruckendes Portfolio, das über Geldwäsche bis hin zu Korruption alles beinhaltet, was normales Bankgeschäft meint. Willkommen in der größten Bank des mächtigsten EU-Landes.

Thomas gibt sich kritisch in einer angemessen schuldbewussten Art, im Tonfall erst einen kleinen Moment verhalten, dann legt er wieder Energie in sein Stimmvolumen, das zukunftsweisend klingt.

»Wie der Zufall es will«, sagt er, »haben wir heute eine Tagung des Aufsichtsrates in unserem Haus beherbergt.

Sozusagen.

Mit Worten habe ich es nicht so,

ich bin eher ein Macher.

Also heute treffen wir – der Aufsichtsrat unten am Tischende, bestehend aus Kollegen von Goldman Sachs und so weiter, uns,

um zu beschließen, wann genau die Menschen von der Idee des Geldes getrennt werden. Wir gehen die Entwicklung der Kryptowährung durch« –

in dem Moment erhält Rüdiger einen Anruf. Er schaltet den Fernseher ein. Bilder der Stürmung von Medienunternehmen in Berlin, von Volkswagen, Daimler, BMW, Siemens, Telekom, Bayer, BASF, ALDI, Ford, Rheinmetall, ExxonMobil, Vattenfall, nein, jetzt nicht auch noch Heckler & Koch, doch, auch Heckler & Koch, überall sich ähnelnde Bilder von Verwüstung, Managern und Direktion, die aus den Gebäuden fliehen, Männern, Frauen und Kindern, die auf Fabrikgängen spielen, und einer Polizei, die tatenlos danebensteht. Der Vorsitzende des Aufsichtsrates muss mit einer Panikattacke außer Hauses gebracht werden, zum Glück gab es einen Helikopterlandeplatz.

Und nun wird die Tür zum Konferenzraum der Deutschen Bank unsanft geöffnet. Das Licht fließt in den Raum.

Es erhellt den Himmel,

sieh nur –

in ganz Europa brennen Rechenzentren.

Wie schade,

denkt

der

Mitarbeiter des militärischen Sicherheitsdienstes auf dem Place de l’Europe in Luxemburg und sieht, wie die EU-PolitikerInnen aus dem Gebäude getragen werden. Sehr friedlich passiert das in einer Art Choreografie der wiederbelebten Massen. Zum ersten Mal in seiner Dienstzeit sieht er diese unglaublich öde, menschenfeindliche Ecke seiner Stadt belebt. Eine BeamtInnengegend, eine graue, gesichtslose, unwirtliche Straße mit sinnlosen Gebäuden, in denen das Geld der Bevölkerungen in hässlichen, zugigen Quadern verbaut worden war. Das kleine Land der Glückseligen war überfüllt mit französischen und deutschen RevolutionärInnen, die mit Bussen angereist waren, um die Einheimischen, die seit mittags die Banken belagerten, ein wenig zu unterstützen. Die Banken waren weg. Die Führungen der Firmen, von SEG, ArcelorMittal, Millicom, ESFG, Amazon, Sodexo, die Immobilienhaie von Vonovia.

Dito.

Auf all den Gebäuden, die seit Jahrzehnten die Gesetzschreibung durchgeführt hatten, immer neue Sicherheiten für ihr unendliches Wachstum – wehten jetzt RCE-Fahnen. Mit Versprechung geladene Polyesterstücke.

Der Mitarbeiter des militärischen Sicherheitsdienstes hatte das Gesetz durchzuführen. Das sich nie gegen die Leute richtete, die er bewachen sollte. Nicht die PolitikerInnen, die bei der EU arbeiteten, nicht all die FirmeninhaberInnen, die hier Steuern sparten und die das kleine Land für normale Menschen, wie ihn, unbezahlbar machten. Oder jene, die mit ihren Helikoptern aus ihren französischen Schlössern anreisten, dann in ihren Zweitwohnungen übernachteten, die meistens leer standen. Auf all den Verwaltungsgebäuden wehen jetzt Revolutionsfahnen, hübsch.

Denkt der Mitarbeiter des militärischen Sicherheitsdienstes. Er hat seine Uniform ausgezogen, seinen Schlagstock abgelegt. Er

ist kein Mitarbeiter des militärischen Sicherheitsdienstes mehr. Er verschwindet in der Masse aus Jugendlichen und Frauen, aus Kindern und Wütenden.

Und das Problem ist,

dass der Vatikanstaat nicht nur von alten Männern mit schönen langen Roben bewohnt wird. Leider werden die Geistlichen und ein paar Frauen im Service von der Schweizer Garde bewacht. Ein Haufen durch das Tragen ihrer Kostüme gedemütigter und darum latent gewaltbereiter junger Männer mit Sturmgewehren.

Eine kurze spannungserhaltende Unterbrechung, um zu sehen, was

die

Freunde in Corcapolo zur selben Zeit machen. Sie sitzen überraschenderweise vor den Bildschirmen. Mit verkrampften Händen und hohem Ruhepuls.

Sie wissen, dass sie nichts mehr tun können. Die Sache hat sich verselbstständigt, und das Einzige, was ihnen bleibt, ist zu warten,

und

Ben steht vor dem Container, er redet mit den StrategInnen, die seit zwei Jahren Pläne für die Zeit der schönen neuen Welt machen.

Ben musste sich alles noch einmal anhören, er musste Stimmen hören, die nicht panisch klingen. Er befürchtet, dass sie etwas Wesentliches übersehen haben. Und dass nach diesem Tag heute alles nur noch schlechter wird.

Er hat Angst. Vielleicht zum ersten Mal in seinem Leben.

Dass die größenwahnsinnige Idee einer Weltrettung nur für sie logisch ist, für eine kleine Gruppe von Spinnern, die außer coden zu können keine Ahnung von den Menschen haben. Die glauben, im Namen der Mehrheit zu reden, und damit nur sich meinen.

Ben ist leer. Er ist müde

wie

die jungen Soldaten in Rom, nachdem sie durch die mit Betäubungsmittel beladenen Drohnen ausgeschaltet worden waren.

Die Schweizer Garde, auch heute noch von Spenden und von der Schweizer Bevölkerung finanziert, hat ihre Berechtigung – Überraschung – durch den Erhalt von Macht, ein Zentrum von Geld, von Vermögen, und außerdem spendet der Anblick der gesunden jungen Männer der überalterten Belegschaft im Vatikanstaat Freude.

Und Freude kann es doch nie genug geben auf der Welt.

Im Moment schlafen sie.

Auf dem Platz vor dem Vatikan und in den Innenräumen liegen sie wie müde Faschingsbesucher. An ihnen vorbei drängen die jungen ItalienerInnen in die Gebäude – die den Vatikan hassen.

Den über Dreißigjährigen ist unwohl bei dem Gedanken, die heiligen Männer auszusiedeln. Vielleicht können sie ja doch mit Gott reden, und es ist ein kritischer Moment jetzt, da die

GruppenführerInnen in den pinken Uniformen versuchen, die Menge vom Sturm auf die Gebäude abzuhalten. Vermutlich sind irgendwo noch Gardisten – aber die Masse ist nicht mehr aufzuhalten.

Sie wollen den Papst – und all die Würdenträger, die sich schützend vor den Inzest stellen, sich gegen Abtreibung aussprechen, gegen Homosexuelle.

Wie verlogen das ist – wo doch früher der einzige Ausweg aus den einzig akzeptierten heterosexuellen Lebensmodellen für homosexuelle und lesbische Menschen die Flucht in Priesteramt und Klöster gewesen war.

Ungefähr vierhundert vornehmlich queere RevolutionärInnen drängen in die Räume, in die Säle, in die Privatunterkunft des amtierenden Papstes, also des CEOs.

Und da ist er auch schon – der Papst kauert im Governatorat unter seinem Schreibtisch, er trägt einen Jogginganzug, einen dieser Fake-Juicy-Couture-Dinger aus Samt.

Er wird ergriffen – während aus dem Petersdom Schüsse zu hören sind.

Ein Gardist hatte im Fallen den Abzug gedrückt. Und nicht getroffen. Und mit Gottes Hilfe sind die Menschen ruhig geblieben. Der Soldat wird nicht gelyncht, sondern wie die anderen – einfach entwaffnet und auf dem Domplatz in den Schatten gelegt.

Die Massen blickten den Hubschraubern nach, mit denen die Geistlichen ins Exil geflogen wurden. Auf irgendeine Insel, auf der der Vatikan Briefkastenfirmen betreibt.

Ein guter Einsatz auch –

in

Ungarn. Dort hatte der ungarische Sprengmeister Imre gerade noch den Back-up-Speicher des CERN in die Luft gejagt.

Es war nicht sicher, dass im CERN auf exterritorialem Gebiet in der Schweiz die personenbezogenen Daten der Menschen, des IoT, des IoB gelagert werden sollten,

das ganze Zeug musste ja irgendwohin, bis es massenkompatible Speicherung von Daten in künstlicher DNA gab. Vielleicht war das alles eine der tausend Legenden, mit denen Menschen ihren Moment der Wichtigkeit im Netz erreichen wollten. Egal –

was weg ist, ist weg.

Imre glaubt an den Erfolg der Revolution. Er muss daran glauben, denn die Alternative wäre nicht mehr lebenswert. Für ihn.

Das hatte lange genug gedauert, denn er hatte immer gemacht, was alle machten – in Kauf genommen, dass die gesamte Budapester Innenstadt in Besitz reicher Ausländer und Airbnb-Anbieter geraten war. Dass die Gesetze unmenschlicher wurden, die Steuern höher, die Krankenkassen unbezahlbar. Dass immer weniger erlaubt war. Sich in Gruppen treffen, Versammlungen, Gewerkschaften, Demonstrationen gibt es nicht mehr. Und dann durfte er nicht mehr wählen, nicht mehr heizen, nicht mehr an den Plattensee. Aber eigentlich hätte er zufrieden sein können, denn Imre besaß ein Haus in Szigethalom, also die Bank besaß das.

Sein Quartier sieht aus wie alle Vororte überall in Europa, in denen Menschen Häuser abbezahlen, die alle aus einer Vororthausfabrik kamen. Imre zahlt Steuern, glaubt an Erfolg durch Arbeit, hält Männer mit langen Haaren für Gammler oder Schwuchteln, er fand Orbán einen starken und irgendwie auch gut aussehenden Mann, den er auch mal begatten würde, nein, halt, das nicht –

Imre hat sich sogar an den neuen Pass gewöhnt, der ihm mitunter den Kauf von Produkten mit zu viel Zucker verunmöglichte, an die Gesundheitsuhr, die er permanent tragen musste. Die jede seiner Bewegungen aufzeichnet, seinen Blutdruck, seine Ernährung. An die Warnhinweise hat er sich gewöhnt. Bei vier Fehlern, wie: zu viel Alkohol, zu viele Treffen mit bedenklichen Menschen, zu viele Verkehrsverstöße, wird nach einem Punktekatalog von der AI eine Bestrafung errechnet. Und ausgeführt. Aber seit letzter Woche hatte er genug. Seine Hypothek war nach einer Sauftour mit ein paar alten FreundInnen gekündigt worden, und nun beteiligte er sich an der Zerstörung. Weil er alles hasste. Weil er auch das Netz hasste. Er nutzte es, um gegen die Regierung zu pöbeln und den wenigen PolitikerInnen zu schreiben, dass man sie mit einer Geflügelschere öffnen sollte. Aber all das neue Zeug, die Uhr, die er tragen musste, die Apps, die er laden musste, die Beacons, die ihn an den Einkauf von Dingen erinnerten, das Netz, das dich so ohnmächtig macht.

Na okay,

jetzt ist es weg.

Das schöne Schloss

der Königsfamilie in Schweden. Die dreht noch eine Runde über der rauchenden Kulisse ihrer verschwundenen Macht, dann werden sie

zu einer ihrer Ferieninseln gebracht und normale Bürgerrechte bekommen, eine Miete zahlen müssen, Müllabfuhrgebühr und so weiter, das ist der Plan mit all den Königen und Fürsten und den alten Adelsgeschlechtern und ihrem Geld und ihren Verbindungen und ihren Plänen und ihrer Verachtung, hurra, willkommen bei den Bürgern, ihr Deppen. Und –

»Bis jetzt gibt es keine wirkliche Gewalt,

aber das kann sich noch ändern«,

sagte Karen in Corcapolo.

Es ist noch nicht vorbei.

Die Massen von gleich aussehenden Männern in Anzügen, die aus Banken und Versicherungen, aus Firmenzentralen und Institutionen fließen, na ja, geflossen werden. Die Angestellten erobern sich ihre Fabriken und Firmen, die Leute, und die Banken dienen für kleine Ruhepausen.

»Jetzt wird es schwierig«, sagt Karen, zu sich oder in den Raum,

denn in

Deutschland hatten die Drohnen einen radikalen

KSK-Mann nicht erkannt, der mit seinem Heckler-&-Koch-Gewehr fast in eine Gruppe Kinder geschossen hätte.

Oh Mann, die Deutschen.

Die den KSK-Mann umringt haben. Die Masse will Blut sehen, also vermutlich will sie das, denn sie befindet sich in einem Rausch der Stärke, sie fühlt Macht. Und das ist ja nie gut, wenn Menschen vergessen, was für alberne Gestalten sie eigentlich sind, und sich an Schwächeren austoben können. An Tieren oder Kindern oder Frauen, oder an Idioten, die am Boden liegen.

Die Masse hier, die man überall auf der Welt als deutsche Menschen erkennen könnte, irgendwas in der Haltung, im steifen Lendenwirbelbereich, das sie auszeichnet, und das Unvermögen, sich geschmeidig in unbekannte Umstände zu integrieren. Die Deutschen sind oft zu viel oder zu wenig, zu laut oder leise, zu überfreundlich oder schroff. Den Ton treffen sie nie, aber hier und jetzt

liegt der KSK-Mann am Boden, und keiner tritt auf ihn ein oder beginnt, ihm ein Körperteil abzureißen, woraufhin sich dann ein Rudel in ihn verbisse. Er atmet schwer, er ist panisch, der KSK-Mann, der vor einigen Minuten noch versucht hatte, die Leute mit seiner Schnellfeuerwaffe niederzumähen, den Waffen der Massen zum Trotz, von denen er nicht wissen kann, dass sie nur mit Betäubungsmitteln und Platzpatronen geladen sind.

Er wollte doch nur die Stellung halten für die Werte, an die er glaubt (ähm … Schnitzel). Und nun wartet er auf das Schlimmste, aber –

Vielleicht ist es das Wetter, die euphorisierte Stimmung, die entsteht, wenn man in einer Masse Gleichgesinnter unterwegs ist, oder der Erfolg, den die Menschen im RCE-Chat mitverfolgen können.

Der KSK-Mann liegt am Boden. Sein Helm und seine Panzerung und seine Waffen sind verschwunden.

Er hat sich eingenässt und sieht nicht weit von seinem Liegeplatz das Humboldt Forum brennen.

Oh –

Da werden gerade die Kunstwerke auf bereitstehende Laster getragen. Und zu ihren Eigentümern zurückgeschickt, wenn das hier vorbei ist.

Und wenn er es überlebt, der

Sir Castlewood, zur gleichen Zeit in England.

Mitglied der ERG, der European Research Group. Die researcht hatten, was das Zeug hielt, bezahlt vom englischen Volk und von irgendwem, der viel Geld zur Unterstützung aller nationalistischen Anstrengungen an das Constitutional Research Council zahlte, eine aufrechte, rechtsnationalistische Gesellschaft, über die keiner mehr wusste, außer dass die tolles Zeug machte.

Egal,

die ERG, ein Grüppchen latent soziopathischer Menschen innerhalb der Tories, die so viel Gutes für die Bevölkerung gebracht hatten.

Der Brexit-Treiber und Hardliner – innerhalb der Hardliner-Partei der Tories. Was wurde da alles untersucht zum Thema Austritt aus der EU – die Rentabilität für die Finanzprodukte, zum Beispiel.

Und die waren jetzt

weg,

verpulvert,

hatten sich aufgelöst.

»Ich befürchte, dass wir alles verloren haben«,

sagt der Sir.

»Alles?«, fragt sein Freund, der leider nach seinem kleinen Infarkt etwas unsauber in der Aussprache ist. Schweigen im Kaminzimmer. Die Eichenholzscheite knacken. Der Sherry in den Gläsern schimmert. Nicht mal Lust auf ein ordentliches Besäufnis haben sie.

Jeder der fünfzehn Anwesenden, die zwei Frauen mitgemeint, denkt nur daran, was er jetzt tun soll. Die hektischen Anrufe bei den Steueranwälten haben zum Teil erschütternde Wahrheiten offenbart. Geld, das nicht in Immobilien oder Boden angelegt ist, gibt es nicht mehr. Also noch weniger als vorher. Die Dokumente, die eventuelles Grundeigentum belegen könnten, sind

verbrannt und

die Banken bankrott, die Notenbanken nicht in der Lage, die Banken zu retten, weil die Aufgabe bei fast allen systemrelevanten Banken, die kollabiert sind, zu groß wäre.

Und

außerdem – sind die Mitarbeitenden der Notendruckereien nicht zur Arbeit erschienen. Sie nehmen an der Revolution teil.

Schweigen.

Von draußen hörten sie die Meute. Den Pöbel. Die Unberührbaren.

Es ist an der Zeit, sagte der Sir und reichte den Anwesenden einen Sherry. Oder etwas in der Art.

Draußen fliegt der Helikopter der Brigaden

die Reste der Königsfamilie auf die Isle of Man –

Tschüssi,

auch euch –

Angestellte und Vorstand, die JournalistInnen des Medienkonzerns in Berlin laufen über den Platz.

Da läuft Torben. Er hatte gerade eine großartige Headline für die morgige Ausgabe der Boulevardzeitschrift verfasst (Randale und der Mob – Was wollen die Chaoten?), als die Rotte in den Repräsentationssaal des Gebäudes stürmte. Der Raum atmete, wie jeder, wie alles hier, die Überlegenheit des konservativen Mannes. Die Holzvertäfelung – importiert aus England. Gekaufte und an einen Neubau geklebte Aristokratie strahlt die gesamte Lächerlichkeit einer deutschen Nachkriegszeit aus. In der Nazis schon wieder wer waren, der Volkswagen Triumphe feierte, und die Frauen tolle Einbauküchen bekamen und eine Dauerwelle. Hier finden Feiern statt, wenn sich die Herren der Führungsetage irgendwelche Preise für großartigen Journalismus verliehen. Prost. Und nun kommen die Rotten und stoßen die Schreibtische um, treten gegen das erlesene Mobiliar. Schreiend rennen die Führungsmitarbeitenden in die Tiefgarage, in denen ihre Porsches und Audi Quattros parken, das Auto, hurra, das Auto, aus den eingenommenen Firmenetagen der schwachsinnigen Autostädte, Stuttgart, München, Wolfsburg, oh Wolfsburg – wer ist eigentlich so bescheuert, dem Auto eine Stadt zu bauen, wo es kaum moderne Städte für Menschen gibt.

Die Medienhäuser, die verzagten Medienhäuser, die schlecht bezahlten JournalistInnen, immer auf der Jagd nach wirklich erregenden Neuigkeiten, in Konkurrenz zu den Plattformheinis, wo die Nachrichten nur die Daten der User kosten.

Apropos –

das wird teuer,

in der Nordsee, wo unterdessen von umsturzbegeisterten Fischern der Weltraumbahnhof, der in der See schwimmt, pulverisiert wird, nachdem die Mitarbeitenden auf Boote verbracht worden waren. Da flog der »New Space Market« in die Luft. Die vier größten Raketenhersteller, die ihn, von der Politik, also von den BürgerInnen finanziert, betrieben hatten, waren ja auch verschwunden. Der Wachstumsmarkt All, sprich – das Abtasten auf Verwertbarkeit, nach Rohstoffen, der Ausbau von Überwachungssatelliten, Datenspeichern, all das schöne Geld glimmte im Schein der untergehenden Sonne noch etwas nach.

Alles weg?

Noch nicht. Es ist noch nicht vorbei. In einigen Ländern Europas brennt noch Licht,

in Frankreich ist der Präsidentenpalast übrig.

Die Banken, Unternehmensberatungen und großen Firmen sind bereits umgestaltet worden.

Fast zehntausend ArbeiterInnen sitzen zufrieden in der Geschäftsetage der ArianeGroup. Auch beim Kampfdrohnenhersteller

Safran – bei Airbus, bei der Thales Group – Kernkompetenz Militär und Identität – war freundlich aufgeräumt worden. Es war nicht zu Gewaltanwendung gekommen, vielleicht den ständigen Pushnachrichten mit beruhigenden Ansprachen geschuldet, oder den verschiedenen Hashtags #keinegewalt #fckbürgerkrieg #freundlichbleiben, #nobürgerkrieg.

Und nun steht also der besagte Präsidentenpalast an, und den nimmt man nicht einfach ein, da ist der RAID – die Recherche, Assistance, Intervention, Dissuasion –

davor. Oder kurz: die Einsatzgruppe mit ihren dreihundert

ausgebildeten Kampfmaschinen. Von denen nur zweihundertfünfzig jetzt auf einem Kreuzfahrtschiff Kresse anbauen.

Aber es waren noch zu viele übrig,

und da

taucht der erste von drei Kampfhubschraubern über dem Élysée-Palast auf. Und landet im Jardin des Champs-Élysées.

Heraus springt der erste Kämpfer der Abteilung »Suche, Unterstützung, Intervention, Abschreckung« –

»Guten Tag, ich bin Gustave, und ich bin Kämpfer in der Abteilung ›Suche, Unterstützung, Intervention, Abschreckung‹«, diese Beschreibung des RAID ist es, die Gustave bis heute mit Stolz erfüllt. Abschreckung, wie stark das klingt. Sein Land verteidigen in einer großartigen Uniform, ganz in Schwarz mit Sturmmasken, gegen Linksextreme, Islamisten und verwirrte Einzeltäter zu kämpfen und sie zu erlegen, erfüllt ihn. Es ist in seine Bewegungen und sein Denken eingeschrieben. Er entspannt nie. Er ist immer am Limit seiner Konzentration, denn überall lauern Subjekte, die dem Land schaden wollen, die die Demokratie zerstören wollen, die töten wollen, okay, Gustave weiß nicht genau, was er damit meint, wenn er das Wort Demokratie ausspricht, aber er ist gerne Franzose. Er glaubt an die Werte (ähm … Baguette, Gänsestopfleber).

Teile seiner Gruppe versuchen, den Präsidenten aus dem Krisenraum zu holen, um ihn nach Martinique auszufliegen, wo er im Besitz einer Öko-Ranch ist,

die anderen Truppen, in denen er aktiv ist, werden die Terroristen erledigen.

Da sieht Gustave die ersten Verbrecher. Es sind. Kinder. Und das ist der Moment, auf den Gustave in seiner harten Ausbildung vorbereitet wurde. Er wurde darauf trainiert, kein Mitleid zu empfinden, denn

es gibt keine Opfer unter Terroristen. Jedes noch so niedliche Kind kann zum Mörderkind mit einem Sprengstoffgürtel werden. Gustave war erst im Polizeidienst und hatte dann im harten Auswahlverfahren unter vierhundert Bewerbern einen Ausbildungsplatz erkämpft. Er wollte nicht zum Militär, zur Polizei oder zu einer anderen, weichgespülteren Abteilung der bewaffneten Sondereinsatzgruppen.

Die Auswahlkommission war erstaunt über Gustaves Zielgenauigkeit, seine Nahkampftechniken und vor allem über jede Abwesenheit von Mitgefühl. Oder überhaupt Gefühlen.

Den zweiwöchigen Härtetest vor der Ausbildung hatte er mit Bestnoten bestanden. Gustave war eine Killermaschine mit Herz. Nur ohne Herz –

Er war Scharfschütze geworden. Und nun legt er auf Kommando sein Maschinengewehr an, ein gutes deutsches Fabrikat, brandneu, zielt auf die erste Reihe der linken Terroristinnen, er sieht hinter den Kindern eine Reihe Frauen. Er sieht seine Mutter. Nun ja,

Pflicht ist dicker als Wasser. Gustave schießt, aber –

Nichts passiert,

Jubel der Freunde in Corcapolo. Der Geofencing-Hack hat funktioniert. Die großartige Software und der amerikanische Trick, der früher nur bei Raketenabwehrgeräten eingesetzt wurde, Waffen zu verkaufen und zugleich sicherzustellen, dass sie zum Beispiel in – Afghanistan oder der Schweiz nicht gegen die eigenen Leute gerichtet werden können. So wie es den Herstellern von Kampfjets immer möglich war, die Jets in allen Ländern, an die sie verkauft worden waren, jederzeit zu Boden zu bringen.

Es war hervorragend gelaufen. Dass die gesamten Waffenlieferungen und die ausgelagerte Software für die EU aus Deutschland kamen. Die Software hatten sie gehackt, und nun standen überall in der EU die Reste der Einsatzgruppen, die nicht gerade eine Kreuzfahrt machten, und schossen ins Nichts.

Die Freunde trinken Kaffee. Sie spreizten die kleinen Finger ab.

Sie fühlten sich kurz wie die HerrscherInnen der Welt.

Aber das kann auch immer enden …

Dieses Gefühl,

der Nabel von allem zu sein, das den CEO der Credit Suisse in der Schweiz lange innewohnte – er hatte jedenfalls nie daran geglaubt, dass der Tag kommen wird, an dem das Finanzsystem explodiert oder implodiert oder egal. Er weiß, was es bedeutet, wenn fast dreißig Prozent der Banken in der Kategorie »Too big to fail« insolvent sind. Er weiß, was es heißt, wenn das Vertrauen der KundInnen verschwunden ist, denn die Banker- und TopinvestorInnen, die Hedgefonds-Typen investieren nicht ohne Grund in Realwerte. Keiner traut sogenannten liquiden Finanzmitteln, Luftprodukten, Anleihen, der Börse, alles nur Spielkram. Die Banken trauen einander nicht, keiner will Geld an den anderen leihen oder von ihnen. Die Nationalbanken mit ihrer Nullzinspolitik, mit ihren Negativzinsen in ihrem verzweifelten Bemühen, das System am Laufen zu halten, wie einen toten Hamster, den man mit Stromschlägen zum Zucken bringt. Der CEO wusste, dass es gelaufen ist, als er am Morgen beim Training die Berichte über den Banken-Run weltweit sah.

Er packt seine Unterlagen zusammen, räumt den Tresor, in dem er Diamanten, Gold, Staatsanleihen aufbewahrt. Seine Frau und der kleine Ferdinand hatten gepackt, und im Vorgarten seines Anwesens in Küsnacht parkt der Firmenhelikopter. Auf geht es zu seinem Anwesen auf dem Lido di Venezia.

Nach einer Stunde erreicht er die entzückende Insel. Der Helikopter landet auf dem alten Militärflughafen, die bereitstehende Limousine ist leer. Der Fahrer ist wohl –

beschäftigt. Der CEO fährt selbstständig zu seinem fünf Minuten entfernten Anwesen.

Aber

auf dessen Terrasse sitzen Gruppen junger Menschen. Sie lungern am Pool, trinken seinen Alkohol.

Es sind

die RevolutionärInnen aus Venedig,

die, nachdem sie ihren neoliberalen Kleinstadtdiktator aus dem Amt getragen hatten, die Liste mit allen nun besitzerlosen Gebäuden auf dem RCE-Kanal studiert hatten.

All die Gebäude und Straßenviertel, Innenstädte und Villen, Schlösser und Parks und Straßen, die im Besitz von

Banken, Fonds, Investment-Risikokapital-Gedöns, Stiftungen, MilliardärInnen gewesen sind,

gehören nun

allen.

Die besitzerlosen Objekte werden von einer AI des Herzens im RCE-Chat veröffentlicht. Der Subchannel heißt: »Adopt a Flat«.

Na, ein schönes Durcheinander.

Denn da stehen sie überall vor besetzten Häusern, die Hedgefonds-Kapitalisten, die KonzerninhaberInnen, die CEOs, die hochrangigen Kirchenvertreter, die Mafiosi, also anderes Wort für KapitalistInnen, da stehen die Besitzerfamilien, denen es nichts mehr hilft, in Dynastien zu denken,

da stehen sie mit ihrem Gepäck, ihren Familien, ohne ihre Bediensteten, die haben zu tun. Die müssen enteignen.

Die GroßaktionärInnen und Aufsichtsratsmitglieder,

die Männer Gottes, die Hedgefonds-Manager, die PricewaterhouseCoopers und Programmierer der sozialen Ungleichheit, die nun alle irgendwo saßen, auf Inseln oder in Mecklenburg-Vorpommern, in den Häusern und Wohnungen, die ihnen nicht mehr gehörten. Oder – sagen wir – es würde schwer werden, das nachzuweisen. Und sie fragten sich, was jetzt kommen würde. Sie denken an die Zarenfamilie und ihr schreckliches Ende, sie bedauern sich, denn

sie haben doch nichts falsch gemacht,

denn sie haben fast innerhalb der Gesetze gehandelt.

Sie waren ArbeitgeberInnen.

Sie sorgten für Wohlstand.

Allen war es doch immer besser gegangen.

Stück weit.

Aber was jetzt? Was war mit den Jachten und Freunden, den Gestüten und Anwesen, mit den Hotelsuiten und Bällen in Monaco – und der Arbeit? Die sie doch für die Allgemeinheit geleistet hatten. Wer sollte sich jetzt um die Wirtschaft kümmern, den Fortschritt, die Autobahnen, die Autos, die Nahrungsmittel, die Banken?

Und was ist eigentlich mit Bill Gates am anderen Ende der Welt?

Danke der Nachfrage.

Also – in seinem Sechst-Anwesen in Malibu steht Bill Gates zur gleichen Zeit mit einer lockeren Leinenhose barfuß im Wasser, das wie immer zu kalt ist. Verrückt eigentlich, dass einige der reichsten Menschen der Welt in Häusern an einem Strand wohnen, der hinten von einer Schnellstraße begrenzt wird und vorne von einem Meer, das zu kalt zum Schwimmen ist. Bill geht langsam ins Wasser, er kann schlecht schwimmen, er war immer mehr der Denker. Und der Genießer. Seine Kinder reden nicht mehr mit ihm, ein großer Teil seiner Anlagen sind dahin, liegen ohne die dazugehörigen Einträge in Grundbuchämtern sinnlos in dem großen Land herum, und auch hier, weit entfernt vom alten Kontinent, haben sich die Ereignisse verselbstständigt. Die Nachrichten von den Bankhacks verbreiteten sich in den USA und Kanada durch das RCE-Game und dem dazugehörigen Chat.

Die Streaming-Serie war auch in den Vereinigten Staaten sehr erfolgreich, und dazu kamen Hunderte Millionen unzufriedener Menschen, die im Inneren des Landes lebten, in Orten, die noch nie ein Lebewesen betreten hatte. Oder die so aussahen.

Was machen wohl die anderen gerade, die Forbes-Liste-Führer, mit denen er seit Jahren einen Kampf um Platz Nummer 1 austrägt. Das Geschäft, denkt Bill das nun schwer angeschlagen ist. Natürlich besitzt er immer noch genug. In seinen Safes lagern Edelsteine, Gold, Kunst. Mehr wert, als er in seiner bemessenen Zeit würde ausgeben können – aber welchen Wert haben Edelmetalle, wenn die Währung verschwunden ist? Ups, bereits bis zur Hüfte ins Wasser.

Gelaufen. Es schien sich als Fehlannahme herauszustellen, dass man acht Milliarden Menschen – anleiten könnte. Dieser Traum, den viele wie er geträumt hatten, einfach weil zu viel Geld Menschen unrealistisch werden lässt. Weil ständiges Wachstum zu Bullshit-Ideen führt. Ein Land beherrschen, oder mehrere, entscheiden können, was gut für den Planeten ist, irgendwelche Pläne durchziehen mit der großen Unbekannten von acht Milliarden Menschen. Das war eine vermessene Bullshit-Idee. Größenwahnsinnig und zugleich bescheuert, an Schreibtischen und mithilfe von Computersoftware entstanden. Wir überwachen die gesamte Weltbevölkerung, erziehen sie zu Mäßigung und Demut, wir verhindern dadurch Unruhen und Aufstände, um einfach unsere Ruhe zu haben, um zu tun, was wir so tun: Uns uneinig zu sein, uns zu hassen, zu bekämpfen. Aber bitte schön in einem kleinen Kreis. Diese Schreibtischpläne hatten die Unkontrollierbarkeit von Massen nicht bedacht, den Trotz von Menschen, die Natur, die auch ihr eigenes Ding durchzog, Katastrophen, Meteoriten, Seuchen, alles nicht mitgeplant. Dummerchen.

»Und warum machst du das alles, Papa?«, hatte seine Tochter gefragt, und er hatte gesagt: »Um mich in die Geschichte einzuschreiben.« – »Aber Papa«, hatte sie gesagt, »das interessiert doch die Geschichte nicht.«

Und Bill hatte nichts weiter entgegenet. Er hatte auch nicht geweint. Später dann aber. Hatte er eine Erkenntnis. Ein Aufflackern von Wahrheit. Es war ihm nie um die Rettung der Menschen gegangen. Verdammt, er kannte Menschen, und das war nichts, was man retten sollte. Es ging ihm

immer nur um Geld.

Er sieht auf sein Bäuchlein, auf seine mit braunen Flecken überzogenen Hände. Und da kommt eine Welle.

Es ist

wie in einem Traum, denkt Don.

Sie war gerade mit dem Gesicht auf die Tastatur gefallen und hatte damit den Chat zu der Aufbaugruppe in Mailand unterbrochen. Die Gruppe aus jungen WissenschaftlerInnen, die überall in den Ländern an der Neuorganisation arbeiteten –

Don zuckt hoch und sieht sich um. Alle noch da. Kein Traum. Die Stimmung ist überreizt, komplett seltsam, und neben ihr sitzen Rachel und Pjotr auf einem Stuhl.

Don hatte sich monatelang so sehr auf den Misserfolg programmiert, das Einsatzkommando, das ihre Siedlung stürmt, hatte sie sich vorgestellt, ihren Tod durch eine Schussverletzung, sie hatte an Leute gedacht, die nicht auf die Straßen gehen, und an Banken, die einfach weitermachen wie immer. Alles hatte sie sich vorgestellt, jeden Tag, um sich vorzubereiten, sodass sie jetzt nicht begreifen kann, was jetzt passiert. Und nun zittern ihre Hände so stark, dass sie den Versuch, noch mehr Kaffee zu trinken, aufgibt.

Ben sagt:

»Jetzt startet der Film.«

In dem der Commissaire général neben den anderen InfluencerInnen spricht, neben dem Erzbischof, dem Boyband-Boy, der Direktorin – er spricht unter den verschiedenen Hashtags auf den sozialen Medien, auf dem RCE-Chat, er redet, wie man es von einem Oberbefehlshaber erwartet.

Die Aufnahme des Videos war die aufwendigste, die sie in all den Monaten gedreht hatten.

Der ehemalige Commissaire général sagt, Ruhe und Kraft ausstrahlend:

»Liebe Menschen,

wir haben den ersten Schritt geschafft. Wir haben ihnen ihre Banken, Häuser, Fabriken, ihre Flugzeuge und ihre Macht genommen. Wir haben zurückerobert, was eine Minderheit von der Mehrheit gestohlen und ihren Familien weitervererbt hat.

Wir danken euch für eure Ruhe, euren Einsatz.«

Im Hintergrund sieht man nun eine riesige geteilte Leinwand, kleine Fenster wie bei einem Onlinemeeting. Je nach Land die entsprechende Totale mit den lokalen Revolutionsleitungen.

Während die anderen Gruppen im Hintergrund eine starke und zugleich Zuversicht ausstrahlende Masse bilden. Die Revolutionshymne leise im Hintergrund –

in Deutschland spricht der Moderator, der seit dreißig Jahren Quizshows und Sonnabendabendprogramme leitet, den selbst die jungen Menschen als Teil ihrer Familie wahrnehmen.

»Nun werden wir uns kurz ausruhen.

Geht in eure Wohnungen, eure Häuser, eure Zimmer, und erholt euch. Wir werden dafür sorgen, dass euer Geld innerhalb kurzer Zeit wieder auf den Konten ist, die Supermärkte haben in der Zwischenzeit kostenlose Lebensmittel im Angebot.

Und in den nächsten Tagen werden wir gemeinsam versuchen, die Welt zu retten. Das Leben sollte nicht nur Überleben sein, kein ständiger Missstand, den man flicken muss. Kein Vegetieren in dauernder Panik, in der der Mensch außer im Netz zu pöbeln und sich zu verschulden, keinen Beitrag mehr leisten kann.

Wir werden mit euch zusammen die Länder regieren, die Gemeinden, mit der Beteiligung aller BürgerInnen,

wir werden einfach noch einmal starten und versuchen, den Irrsinn zu beenden. Das Tempo zu verlangsamen, mit dem wir alle in den Abgrund rasen. Wir werden ein Europa aufbauen, in dem jeder mitgestalten kann, jede und jeder ein Leben ohne Angst und Panik führen kann. Wir werden den Asphalt entfernen, die Pestizide.

Wir werden noch einmal beginnen. Ohne Kapital, ohne Milliardäre. Aber mit Wissenschaft, fairen Gesetzen und den gleichen Chancen für alle.

Und wenn das scheitert, dann wissen wir wenigstens, dass wir es versucht haben.

Morgen fangen wir damit an. Nach einem guten Frühstück.«

Klingt ein bisschen wie eine Politikerrede, aber den Leuten gefällt so etwas.

Die Sonne ist aufgegangen, alle stehen da und klatschen. Im Film. Der auch auf allen verfügbaren Werbebildschirmen läuft, der in Endlosschleife auf den Kanälen der sozialen Medien läuft. Dort, wo sie nicht vom Netz genommen worden.

Waren.

Hoppla,

da hatte

keiner an die Geheimdienste gedacht. Dachte die Geheimdienstmitarbeiterin in Den Haag. An die Staatssicherheit. Die wieselflinken Männer und Frauen in den Diensten ihres Vater- oder Mutterlandes. Sie saßen ratlos in ihren Büros unter den tiefergelegten Decken mit den Halogenlichtern oder den Neonröhren.

Einige Geheimdienstmitarbeitende begannen, sich zu betrinken. Die Geheimdienstmitarbeiterin versteckte sich im Keller,

und alle hatten

Angst.

Wie

der

Banker mit seiner Familie in Venedig, der sich inmitten der Unruhen und in Anbetracht seines besetzten Hauses in ein Hotel geschlichen hatte, ein kleines Stundenhotel am Rande der Stadt, und da saß die Familie nun, und seine Frau betrachtete ihn mit der Abscheu, die sie schon immer empfunden hatte, und seine 5 Millionen Euro Jahresgehalt, Boni und Dividenden noch nicht mitgemeint, waren nun auf einmal nichts mehr wert, jetzt, wo er einfach nur ein Mensch war, in einem kleinen Hotel in Italien,

und

Gustave, der Ex-RAID-Kommandoleiter,

steht auf dem Deck eines Kreuzfahrtschiffs der Costa-Linie und sieht kein Land.

Da ist kein Land, nur das Meer und das Schiff und viele Männer, von denen einige bereits begonnen hatten, Liegestütze zu machen, einige prügelten sich um die Führung, denn darum geht es doch immer. Um arme Schweine, die sich um eine vermeintliche Führung prügeln, die nur meint, dass sie wirkliche Macht nachstellen, um das Elend, die Verachtung, mit der sie behandelt werden, an Leute, die schwächer sind als sie, weiterzugeben. Ein paar Männer legen Gemüsekulturen an. Ein Neonazi mit Hakenkreuz auf der Stirn betet.

Ein anderer ruft leise nach seiner Mutter.

Gustave hat einen Moment der Panik.

Wenn er sich den Rest seines Lebens vorstellt.

Als

Freia aus dem Hubschrauber auf die Cayman-Hauptinsel entlassen wird, steht ihr das Wasser bis zu den Knöcheln. Sie sieht verschiedene Aufsichtsräte, Bankinhaber – und Hagen. Alle mit nassen Hosen.

Der Anstieg des Meeresspiegels hat das kleine britische Paradies zu einem dauerüberschwemmten Sumpfgebiet werden lassen. Hier leben zweiundsechzigtausend Menschen und zweihunderttausend sogenannte Firmen, die sich in der von König Georg III. erlassenen Steuerfreiheit als juristische Personen gesonnt haben. 69 Prozent aller Hedgefonds der Welt sind hier beheimatet. Aber wo nur? Da winkt keiner den Angekommenen zu. Hier leben ein paar, die immer hier lebten. Nachfahren von ehemaligen Sklaven, Steuerflüchtige, Freaks,

und viel Vergnügen der kleinen Rasselbande, die sich nun suchend umblickt. Was suchen sie wohl, einen Ausweg? Er wird nicht geliefert. Das Finanzsystem weltweit ist – nicht mehr vorhanden, damit entfällt die Möglichkeit, sich eine Jacht zu chartern, nach St. Barth zu gelangen, da kennt man wenigstens den Besitzer von irgendwas. In den kommenden Stunden werden Flug- und Schiffsverkehr zu der kleinen Sumpfinsel eingestellt werden, denn es gibt keine Notwendigkeit ihrer Existenz mehr, keine Reichen, keine Anwälte von Reichen, die Caymans sind von der internationalen Weltkarte verschwunden.

Schade, aber –

Wohl dem, der hier ein Stück Land zum Anbau schmackhafter Früchte hat.

Das hat keiner der neu Angekommenen, sie haben Kreditkarten. Und die Kurzwahlnummern ihrer AnwältInnen, aber die sind.

Auch weg.

Wenigstens ist das Wetter gut.

Was für Leo allerdings egal ist.

Er sitzt in seiner Zelle in London. Eine dieser modernen, aus dem 3-D-Drucker gespritzten Zellen ist es, allerdings mit Tageslicht und einem Blick nach draußen auf die Flure, die keine Flure mehr sind, sondern eher ein Platz in einem Lichthof, in dem die Gefangenen ihre Identität spüren können und eine Art Teilhabe am Leben genießen dürfen. Allerdings

sind die meisten der Gefangenen nicht mehr da. Alle sogenannten politischen Gefangenen, die hier saßen, die KlimaschützerInnen, GewerkschafterInnen, die Leaker und BloggerInnen, die Ransomware-Gruppen, wurden von den bezahlten, gekauften oder überzeugten WärterInnen freigelassen. Oder, im Fall moderner Haftanstalten, wurden die Türen per Code geöffnet. Leos Tür blieb zu. Er erhielt weiter Nahrung. Das Licht geht an und aus.

Er hat Zeit, um alle Facetten seiner Persönlichkeit zu erforschen und an seinem Muskeltonus zu arbeiten.

Eigentlich alles in Ordnung, aber –

zur gleichen Zeit

stehen in der Schweiz immer noch Menschen auf dem Platz vor dem Bundeshaus in Bern. Seit den Unruhen in ganz Europa, dem Bank-Run, der Besetzung der Unternehmen, stehen sie hier. Unschlüssig, denn sie haben keine Genehmigung für ihre Demonstration erhalten. Und darum hat die Demonstration hier nicht stattgefunden. Die Menschen stehen einfach so –

herum.

Viele im Land ansässige Milliardäre sind zwar verunsichert, doch eine gute Tasse Tee mit Blick auf den Genfer See oder die Innerschweizer Alpenwelt lässt sie schnell wieder ruhiger werden. Die Banken werden, nachdem die Bankangestellten in Limousinen in ihre Ferienhäuser im Tessin und nach Gstaad abgereist sind, von Jugendlichen besetzt. Und würden morgen wieder geräumt werden.

Die Leute auf dem Bundesplatz sind immer noch unentschlossen. Man müsste beide Seiten berücksichtigen. Aber wer waren die beiden Seiten? Einige Menschen diskutieren seit Stunden darüber, ob sie einen Stein werfen sollten.

Aber – wohin?

Die Sonne geht aus. Die Kerzen, die hier viele in den Händen hielten, als Zeichen der Solidarität mit,

ja, das war eben nicht ganz klar –

wurden behutsam gelöscht und dann in die Taschen verstaut. Man wirft hier keinen Müll auf die Straßen.

Die kleine Gruppe löst sich auf.

Vereinzelte Gespräche:

»De gömär haut jieetz widär heiii

morn isch’s wätär widär bässär.«

»Mega, chumsch morn zum griuä?

Iu«

»Das war’s« –

sagt Rachel. In Corcapolo.

Pjotr sitzt neben ihr. Die anderen liegen oder sitzen am Boden, die Rechner flackern, da, sieh nur.

Die Menschen gehen nach Hause. Aufgekratzt, gut gelaunt. Die Brigaden berichten aus den Ländern, in denen es einige Verletzte, Ohnmächtige, Umgefallene, Schürfwunden, ein paar Knochenbrüche und einen Infarkt gab.

Und keine

Toten.

Das ist doch erstaunlich, dass es keine Toten gibt, kaum Plünderungen, als ob Millionen einen Moment Pause vom Menschsein gemacht haben, von all dem Scheiß, den sie normalerweise machen.

Manchmal gibt es so merkwürdige Momente, in denen alles zu passen scheint. In denen Systeme gestürzt, Mauern eingerissen werden, in denen Frauen studieren und wählen dürfen, Rassismus nur noch in einigen Köpfen existiert, Geschlechter keine Rolle mehr spielen, Kinder nicht mehr geschlagen werden dürfen, in denen Kohleabbau abgeschafft und Wiesen gesät werden.

In denen verschwindet, was Menschen für hundert Jahre für ein Naturgesetz hielten.

Eine Pause im Irrsinn, ein letztes Aufstehen der Menschen.

Noch eine Anstrengung, die Sache zu retten, das Aussterben zu verhindern, in einer seltsamen Entschlossenheit vereint.

Es ist der letzte Versuch.

Und in den Städten und Dörfern, in den Wohnungen, in denen vor einiger Zeit noch traurige Menschen auf den nächsten Morgen warteten, gehen jetzt die Lichter aus.

Sie sind erschöpft. Aber so lebendig wie lange nicht mehr. Und –

Schau nur, da liegen sie,

sie sind niedlich, wenn sie schlafen. Als ob da nichts Böses in ihnen wohnen würde. Als ob man mit diesen zu schnell gewachsenen Kindern eine neue Welt errichten könnte. Na ja, oder ein neues Land, ein neues Viertel.

Ein neues Dasein für die Leute, die nicht mehr auf Anweisungen warten und auf das bessere Wetter und den nächsten Urlaub oder darauf, dass morgen alles besser wird, oder im Himmel, sondern die wissen, dass sie es sind, die die Macht über ihr Leben haben. Haben werden.

Doch im Moment schlafen sie oder flüstern noch ein wenig, müde und zugleich aufgeregt von diesem langen Tag und dem Mutigsten, was sie vermutlich jemals gemacht haben. Sie unterscheiden sich kaum im Schlaf, in der Dunkelheit, die meisten, die nur gestreichelt werden wollen und an der Sonne liegen und irgendwas essen, um dann wieder ein wenig herumzuliegen und gestreichelt zu werden.

Denken sie vielleicht oder träumen,

morgen ist der erste Tag meines Lebens.

Aber das ist gerade weit weg.

Dieses Morgen.

Wenn alles von vorne beginnt.

Aber vielleicht

wird es diesmal besser.

Fortsetzung folgt.

Inhaltsverzeichnis

Für dieses Buch habe ich mit weit über 100 WissenschaftlerInnen und Nerds geredet, ihre Papers, Artikel und Bücher gelesen. Ihnen allen bin ich zu größtem Dank verpflichtet. Sie vollständig zu nennen, würde weitere 704 Buchseiten nötig machen.

Deshalb danke ich allen klugen Menschen, allen CodecheckerInnen und AuskennerInnen! Ohne euch / Sie wäre die Welt ein trauriger Ort.

Inhaltsverzeichnis

Glossar

AI (Artificial Intelligence)

Sammelbegriff für Algorithmen, Computersysteme, Software oder Hardware, die vermeintlich intelligent ist und ganz oder teilweise autonom Entscheidungen oder Handlungen durchführen kann.

Aladdin

Ein vom US-amerikanischen Finanzdienstleister BlackRock entwickeltes Datenanalysesystem, welches die Risiken von Finanzprodukten in verschiedensten Szenarien und anhand unterschiedlichster Faktoren berechnen soll.

Amper

Software, welche die synthetische Erstellung von Musik und anderen Inhalten anhand von Stichworten erlaubt.

Arduino

Projekt, welches quelloffene ( Open-Source-)Hardware und -Software entwickelt und herstellt.

Backdoor

Ein bewusst oder unbewusst offen gelassenes – jedoch meistens größtenteils unbekanntes – Einfallstor in Computersystemen, Software oder Netzwerken, mit welchem Sicherheitshürden umgangen und privilegierter Zugang erlangt werden kann.

Backend

Teil eines Computersystems, der üblicherweise nicht direkt zugänglich ist. Im Backend werden oft mittels Servern, Applikationen und Datenbankdaten gespeichert und manipuliert.

Beacon

Kleiner Bluetooth-Sender, der über eine Distanz von rund dreißig Metern Nachrichten an in der Nähe befindliche Endgeräte versenden kann.

Bitcoin

Kryptowährung

Blockchain

Dezentral organisierte Liste von kontinuierlich erweiterbaren Datensätzen, die in einzelnen Blöcken abgelegt und mittels kryptografischer Verfahren aneinandergehängt werden. Basis für Kryptowährungen oder Smart Contracts.

Bot

Computerprogramm, das weitgehend automatisch Aufgaben abarbeitet, ohne auf Eingaben von menschlichen BenutzerInnen angewiesen zu sein.

Briar

Freier Messenger-Dienst, der ohne zentrale Server ( Peer-to-Peer-Netzwerk) auskommt und nur minimale Infrastruktur benötigt. Alle Gespräche sind verschlüsselt ( End-to-End-Verschlüsselung) und können anonym ( Tor) geführt werden.

Bugbot

Ein Bot in der Größe und Form eines Insekts mit verschiedenen Funktionen.

Cambridge Analytica

2014 gegründetes Datenanalyse-Unternehmen, das durch die großflächige Nutzung von personalisierten Daten zur Beeinflussung potenzieller WählerInnen bekannt wurde ( Mikrotargeting).

Chatbot

Ein Bot, der mittels AI oder einfachen Entscheidungsbäumen automatisiert Fragen beantworten oder Konversationen führen kann.

Cloud

Externes Netzwerk von Servern, Datenspeichern und Applikationen (z.B. in gigantischen Rechenzentren), welches die Nutzung von Programmen und Speicherplatz auf Abruf erlaubt.

CMBS

(Commercial Mortgage-Based Securities)Eine Anleihe, welche durch Zinszahlungen von Hypotheken getragen wird. CMBS auf der Basis zweitklassiger Hypotheken (engl. subprime) spielten bei der Finanzkrise 2008 eine wesentliche Rolle.

COBOL

1959 entwickelte und für lange Zeit weitverbreitete Programmiersprache, optimiert für das Finanz- und Buchhaltungswesen. Noch heute bei Backend-Systemen in Banken geläufig.

Coding

Sammelbegriff für das Programmieren und Schreiben von Software-Codes aller Art.

Credit Score

Ein anhand unterschiedlicher Metriken und Methoden errechneter personalisierter Wert, der die Kreditwürdigkeit einer Person wiedergeben soll.

CRISPR

Gezieltes Schneiden und Verändern von DNA ( Gene Editing) mit molekularbiologischen Mitteln.

Cryptomining

Der Prozess, mit dem Transaktionen bei unterschiedlichen Kryptowährungen in meist dezentral organisierten Netzwerken von Rechnern (sogenannte Miner) validiert werden. Das Mining ist oft ressourcenintensiv und lukrativ.

CVE

(Common Vulnerabilities and Exposures)Referenziersystem für bekannte Schwachstellen und Anfälligkeiten von Computersystemen.

Cyber-Defence

Der Versuch von Staaten, Unternehmen oder Privatpersonen, potenzielle Angriffe auf eigene Computersysteme vorgängig zu antizipieren und zu unterbinden.

Cyborg

Ein Wesen, das teils organisch und teils technisch-mechanisch ist.

Dark Pattern

Design in Apps oder Websites, das darauf abzielt, BenutzerInnen zu Handlungen zu verleiten, die ihren Interessen zuwiderlaufen.

DDoS

(Distributed Denial of Service)Mutwillige Blockade eines Internetdienstes durch gehäufte Anfragen und Überlastung der Serverkapazitäten. Wird oft über ein Netzwerk von Bots durchgeführt. Vergleichbar in der physischen Welt mit einer Sitzblockade.

Deepfake

Realistisch wirkende Medieninhalte – z.B. Bilder, Videos oder Audioaufnahmen –, die durch die Verwendung von AI synthetisch hergestellt oder manipuliert wurden.

Deep Packet Inspection

Verfahren, um Datenpakete in Netzwerken zu überwachen und zu filtern. Damit lassen sich Datenströme für Zwecke der Zensur oder zur heimlichen Installation von Spyware manipulieren.

Deplatforming

Der Ausschluss einzelner Personen oder Gruppen aus den Plattformen von sozialen Netzwerken oder anderen zentralisierten Internetdiensten.

DevOps

Methoden zur effektiven und effizienten Zusammenarbeit zwischen EntwicklerInnen (Developers) und AdministratorInnen (Operators).

Discord

Vor allem unter GamerInnen beliebter Onlinedienst für Sprach- und Videokonferenzen, Chats sowie Instant Messaging.

DNS-Server

Ein Server, welcher das Domain Name System (DNS) – das »Telefonbuch« des Internets – für BenutzerInnen bereitstellt. Über das DNS wissen Rechner, unter welcher IP-Adresse eine bestimmte Website (z.B. sibylleberg.com) zu finden ist.

DragonFlyBSD

Freies und Open-Source-Betriebssystem.

DyRiAS

Applikation im Bereich des Predictive Policing zur vermeintlichen Risikoanalyse von Menschen in Schulen, an Arbeitsplätzen oder in Intimbeziehungen.

Ende-zu-Ende-Verschlüsselung

Verschlüsselung von übertragenen Daten über alle Stationen hinweg. Nur die Endpunkte der Kommunikation können die Nachrichten entschlüsseln.

FinCEN Files

Mehrere Tausend von der US-amerikanischen Anti-Geldwäsche-Behörde gesammelte Verdachtsfälle auf Geldwäsche, die im September 2020 geleakt ( Leak) wurden. Sie dokumentieren verdächtige Bankgeschäfte im Umfang von 1,69 Billionen Euro.

FinSpy

Von der britisch-deutschen Firma FinFisher GmbH entwickelte und vertriebene Spionagesoftware ( Trojaner) für Smartphones und andere Endgeräte.

Fintec

Programme und andere Technologien zur Unterstützung und Ermöglichung von Bank- und Finanzdienstleistungen.

Firewall

Ein Sicherungssystem, um ein Rechnernetz oder Endgerät anhand klar definierter Regeln vor unerwünschten Zugriffen zu schützen.

Foundry

Von Palantir entwickelte und vertriebene Software zur quantitativen Analyse großer Datenmengen.

Freifunk

Auf WLAN basierendes Funknetz, welches von nicht kommerziellen AnbieterInnen betrieben wird. Damit lassen sich Häuser, Dörfer oder ganze Städte vernetzen.

Frontend

Teil eines Computersystems, der üblicherweise direkt zugänglich ist. Im Frontend werden die im Backend gespeicherten und verarbeiteten Daten präsentiert.

Gene Editing

Technik zur zielgerichteten Veränderung der DNA von Menschen, Tieren und Pflanzen z.B. anhand der CRISPR-Methode.

Geoblocking

Regionale Sperrung von Internetinhalten durch Staaten, AnbieterInnen oder NetzwerkbetreiberInnen. Die Technik kommt insbesondere bei Filmen, Fernsehübertragungen oder Musikinhalten zum Einsatz.

Geoengineering

Großräumiger Eingriff in die Umwelt mit technischen Mitteln – zum Beispiel zur Abbremsung der Klimaerhitzung oder zur Verringerung der Versauerung der Meere.

Geofencing

Automatisiertes Auslösen einer Aktion (z.B. Benachrichtigung, Warnsignal oder Deaktivierung), wenn ein Endgerät einen bestimmten Bereich in Städten oder Ländern verlässt.

GIF

Häufig animierte und als Meme verwendete kurze Bildsequenzen.

GitHub

Zu Microsoft gehörender Dienst, der die Verwaltung, Kommentierung und Entwicklung von Software vereinfacht. Basiert auf dem Versionsverwaltungssystem Git.

Gotham

Von Palantir entwickelte Software, welche die Suche und Ermittlung von Daten ermöglicht. Wird insbesondere von Polizei und Nachrichtendiensten zur Vernetzung unterschiedlicher Datenbanken genutzt.

GPT-3

Durch AI getriebene und von OpenAI entwickelte Software, welche das selbstständige und synthetische Verfassen von Texten ermöglicht.

Hackerspace

Physischer, meist offener Raum, in dem sich HackerInnen sowie an Technologie und digitaler Kunst interessierte Menschen treffen, arbeiten und austauschen.

Hashtag

Mit einer Raute versehenes Schlagwort, das zur Vernetzung, Suche, Mobilisierung und Archivierung von Inhalten in sozialen Netzwerken genutzt wird.

HF-Signal

Signal im Hochfrequenz-Bereich.

Honeypot

Ein attraktiv wirkendes Scheinziel (z.B. ein Server, eine Website, eine Influencerin), das AngreiferInnen auf eine falsche Fährte oder in eine Falle locken soll.

Implant

Ein elektronisches Gerät oder ein Schläferprogramm, das darauf abzielt, Informationen unbefugt abzufangen. Ausgewieftere Implants können auch Software nachladen, um mehr und neue Ausspähfähigkeiten zu nutzen.

Incel

Von Misogynie geprägter cis-heterosexueller Mann, der nach Eigenaussage unfreiwillig keinen Sex hat, aber einen Anspruch auf den Körper von Frauen und ein Recht auf Sex geltend zu machen versucht.

Internet of Bodies (IoB)

Weltweit vernetzte Sensoren und Geräte, welche vorgeblich für die eigene Gesundheit körperliche Funktionen vermessen, Daten sammeln und anderen Diensten zur Verfügung stellen. Je nach Definition ein Teilbereich oder eine Erweiterung des Internet of Things.

Internet of Things (IoT)

Weltweite Vernetzung von virtuellen und physischen Dingen – Endgeräten, Thermostaten, Sensoren, Kühlschränken, Kameras etc. –, welche die datafizierte und digitalisierte Interaktion zwischen digitaler und physischer Welt regeln soll.

IP-Adresse

Adresse in Computernetzwerken wie zum Beispiel dem Internet. Sie wird verwendet, um Datenpakete an die vorgesehenen EmpfängerInnen zu transportieren.

Klickfarm

Gruppe von meist schlecht bezahlten ArbeiterInnen, die täglich stundenlang Links oder andere Inhalte im Netz auf mehreren Endgeräten anklicken. Im Gegensatz zu einem Netzwerk von Bots lassen sich solche Aktivitäten nur schwer automatisiert identifizieren und herausfiltern.

Kryptografie

Wissenschaft der Verschlüsselung von Information (z.B. für Ende-zu-Ende-Verschlüsselung).

Kryptowährung

Digitaler Vermögenswert wie zum Beispiel Bitcoin, der in der Regel auf einer Blockchain basiert und mittels kryptografischer Methoden Transaktionen und Vermögen dezentral erfasst, durchführt und verifiziert.

LARP

Form des Live-Rollenspiels, bei dem die TeilnehmerInnen einen Charakter aus einer speziellen Spielewelt verkörpern und in der Gegend herumbewegen. Häufig mit aufwändiger Verkleidung und Bewaffnung, die aber nicht schmerzhaft zum Einsatz kommt.

Leak

Nicht autorisierte Veröffentlichung – zum Beispiel von InvestigativjournalistInnen, HackerInnen oder WhistleblowerInnen – von meist geheimen Informationen. Oft auf spezifischen Plattformen wie WikiLeaks.

Loader

Einfache Trojaner, welche die Möglichkeit bieten, aus der Distanz einen kompromittierten Computer oder Bot zu kontrollieren.

Malware

Schadsoftware wie zum Beispiel Viren oder Trojaner, welche mit der Absicht entwickelt wurden, beim Opfer unerwünschte oder schädliche Funktionen auszuführen. Werden oft in vermeintlich unproblematischer Software versteckt oder heimlich eingeschleust und verbreitet sich mitunter selbstständig weiter.

Man-in-the-Middle

Eine Angriffsform auf Computernetze, bei der sich jemand zwischen zwei KommunikationspartnerInnen einschleust und dadurch die vollständige Kontrolle über den Datenverkehr hat.

Maschinelles Lernen

(Machine Learning)Form der algorithmischen Generierung von vermeintlichem Wissen ( AI). Dabei lernen Systeme durch statistische Methoden und auf der Basis von Trainingsdaten Muster und Gesetzmäßigkeiten und können diese in anderen Daten, die sie nicht als Lernmaterial hatten, wiederum erkennen.

Meme

In der Regel humoristische, satirische oder gesellschaftskritische Bilder, Videos, Zeichnungen, Inhaltsformen etc., die sich übers Internet oftmals viral unter Menschen verbreiten.

Metadaten

Strukturierte Daten, welche Informationen (z.B. Aufnahmedatum, GPS-Koordinaten, Lautstärke) über andere Daten enthalten.

Mikrotargeting

Kommunikationsstrategie – insbesondere im Marketing und politischer Propaganda –, bei welcher feinkörnige Zielgruppen mit passgenau zugeschnittenen Inhalten bespielt werden. Dafür werden die Präferenzen und Interessen sowie das Verhalten von Menschen sowie die Beziehungsnetze zwischen Menschen möglichst vollständig erfasst.

MixNet

Ein Netzwerk, in dem die Kommunikation durch das Umleiten über mehrere Zwischenstationen (sogenannte Mixe) anonymisiert wird.

Nanobot

Hypothetische, autonome Bots im Kleinstformat z.B. für medizinische Zwecke, zur Produktion neuer Rohstoffe oder zur Überwachung und Spionage.

Nanotechnologie

1959 hielt der Physiker Richard Feynman auf einer Tagung der American Physical Society einen Vortrag mit dem Titel »There’s Plenty of Room at the Bottom«. Darin erörterte er einen zukünftigen Prozess, bei dem Wissenschaftler einzelne Atome und Moleküle manipulieren könnten, um einzigartige Eigenschaften in Materialien zu schaffen. Dieses Konzept wurde ein Jahrzehnt später von Professor Norio Taniguchi als »Nanotechnologie« bezeichnet.

Nanorobotik

Nanobot

Neuralink

Von Elon Musk mitgegründetes Neurotechnologie-Unternehmen, das versucht, eine Schnittstelle zwischen Gehirnen und Computern zu entwickeln und herzustellen.

NFT

(Non-Fungible Token)Ein auf der Blockchain aufgebautes digital geschütztes Objekt, das dessen vermeintliche Einzigartigkeit im digitalen Raum festhält. Wird vor allem für Finanzspekulation und die ökonomische Verwertung digitaler Kunst oder Memes verwendet.

NSO Group

Israelisches Unternehmen, das Spionagesoftware wie Trojaner (insbesondere Pegasus) für Staaten, Polizei und Geheimdienste entwickelt.

Nudging

Methode, um das Verhalten von Menschen mittels subtiler Hinweise, Farbpsychologie oder perfiden Designentscheidungen unerkannt zu beeinflussen.

OCEAN

Weitverbreitetes Standardmodell der Persönlichkeitspsychologie, in welchem Menschen anhand von fünf Skalen (openness/Offenheit, conscientiousness/Gewissenhaftigkeit, extraversion/Extraversion, agreeableness/Verträglichkeit und neuroticism/Neurotizismus) eingeordnet werden.

Octagon

In der Schweiz entwickeltes, angewandtes und wissenschaftlich nicht unabhängig validiertes Prognostikwerkzeug ( Predictive Policing), um die Gewaltbereitschaft einer Person anhand von acht Dimensionen zu bestimmen.

OpenBSD

Freies und Open-Source-Betriebssystem mit Fokus auf Sicherheit.

Open-Source

Hardware oder Software mit öffentlichem Quellcode oder Bauplan.

OpenSSL

Freie Software, mit welcher die Kommunikation in Computernetzwerken verschlüsselt und vor Lauschangriffen geschützt werden kann.

PAIP

(Police Applications Intercommunications Protocoll)In Deutschland weitgehend geheim operierendes Ortungssystem, um Menschen, Fahrzeuge und Waren zu orten und zu verfolgen.

Palantir

US-amerikanisches Unternehmen, welches sich auf die Analyse von großen Datenmengen spezialisiert. Bekannt durch die Zusammenarbeit mit Anti-Terror-Behörden ( Gotham) und als Dienstleister von Banken und Hedgefonds ( Foundry).

Parler

Alternatives soziales Netzwerk für Mikroblogging. Wird vor allem von rechtslibertären, rassistischen und verschwörungsideologischen Männern verwendet.

Patreon

Plattform, welche die Crowdfinanzierung von KünstlerInnen, AutorInnen, MusikerInnen etc. durch regelmäßige Spenden ermöglicht.

Payload

Der Teil einer Schadsoftware, welcher die bösartige Aktion ausführt.

Peer-to-Peer-Netzwerk

(P2P)Netzwerk aus gleichberechtigten Rechnern (sogenannte Peers), die unabhängig voneinander mit allen anderen kommunizieren und Daten austauschen können.

Pegasus

Von der NSO Group entwickelter Trojaner, der Smartphones überwacht und unter anderem für die staatliche Spionage von Oppositionellen und JournalistInnen verwendet wird.

Precobs

Predictive Policing Software, welche versucht, Einbrüche und andere Vorkommnisse anhand von statistischen und psychologischen Modellen vorherzusagen (z.B. mit dem Near-Repeat-Ansatz, der annimmt, dass Einbruchserien gewissen Mustern folgen).

Predictive Policing

Versuch, mit algorithmischen Methoden und der Analyse vergangener Verbrechen zukünftige Straftaten zu verhindern oder den Einsatz von Polizeikräften zu optimieren.

Proxy

Vermittlungsrechner in einem Netzwerk, der Anfragen annimmt und an das beabsichtigte Ziel weiterleitet. Durch diese Zwischenstufe kann die Kommunikation ein Stück weit anonymisiert werden.

Quantencomputer

Computer, der durch die Verwendung von quantenmechanischen Prinzipien über bedeutend mehr Rechenleistung verfügt als herkömmliche Computer auf elektrischer Basis. Dadurch ließe sich auch klassische Verschlüsselung mit »brute force« umgehen, was sich wiederum mit Quantenverschlüsselung umgehen ließe.

Rack

Oft standardisierte Gestelle in Rechenzentren, in welchen die Rechner verstaut und vernetzt sind.

Ransomware

Ein Trojaner, der Daten auf dem infizierten System verschlüsselt und vorgeblich nur gegen Lösegeld wieder freigibt.

Raspberry Pi

Einfacher, günstiger und kleiner Computer in der Größe einer Kreditkarte, der sich durch hohe Anpassbarkeit auszeichnet.

RCE

(Remote Code Execution)Angriff, bei welchem die angreifende Person oder Organisation aus der Distanz Befehle im Zielsystem ausführen kann.

Reddit

Internetforum, das zu den zwanzig am häufigsten besuchten Websites der Welt gehört.

RF-Detektoren

Geräte, welche Radiowellen in Netzwerken aufspüren (zum Beispiel, um versteckte Wanzen oder Kameras zu entdecken).

RFID

Technologie für die automatische und berührungslose Identifikation von Objekten (z.B. Endgeräten, Kreditkarten, Identitätskarten) über Radiowellen.

Router

Physische Netzwerkgeräte, welche Datenpakete weiterleiten können und meist zur Internetanbindung genutzt werden.

Sentiment-Analyse

Algorithmische Methode zur automatisierten Erkennung der Stimmung (Haltung, Emotionen, Werte etc.) in Texten und anderen Medien.

Server

Gerät, das über ein Netzwerk Dienstleistungen, Daten oder Programme für andere Computer (sogenannte Clients) zur Verfügung stellt.

Signal

Messaging-Dienst, welcher ausschließlich auf Open-Source und Ende-zu-Ende-Verschlüsselung setzt und kaum Daten über die BenutzerInnen zentral speichert. Die Nachrichten werden allerdings über einen zentralistischen Dienst vermittelt, der somit anfällig für DDoS ist.

Smart Contract

Programm, welches über eine Blockchain automatisiert Verträge ausführt und durchsetzt.

Smartmeter

Ressourcenzähler (z.B. Gas, Strom, Wasser), welche digital Daten über den Verbrauch oder den Tarif empfangen und weiterleiten können.

Social Bot

Bots, welche vor allem in sozialen Netzwerken automatisiert Antworten geben oder regelgeleitet Informationen wiedergeben.

Social Freezing

Das vorsorgliche Einfrieren von Eizellen ohne medizinischen Grund – meist um die Reproduktionsfähigkeit zu einem späteren, als ideal angesehenen Grund zu gewährleisten.

SolarWinds

IT-Firma, in deren Update-Prozess HackerInnen Malware versteckt hatten, mit denen sich die KundInnen ausspionieren ließen. Die USA waren von diesen Supply-Chain-Angriffen im schwersten Maße betroffen.

Sounding

Stimulation der Harnröhre mit verschiedenen Werkzeugen.

Telegram

In Russland entwickelter und vor allem in rechtslibertären und verschwörungsideologischen Kreisen weitverbreiteter Messaging-Dienst. Über öffentliche Gruppen können auch Funktionen von anderen sozialen Netzwerken übernommen werden. Telegram betreibt – ähnlich wie Signal – eine zentralistische Infrastruktur, allerdings mit starker Verteilung und vielen Serverstandorten.

Terminal

Schnittstelle zur Eingabe und Anzeige von Daten sowie zur Ausführung von Befehlen in Computernetzwerken.

Threema

In der Schweiz entwickelter und beheimateter Messaging-Dienst, der auf Privatsphäre mittels Ende-zu-Ende-Verschlüsselung setzt. Threema betreibt ähnlich wie Signal eine zentralisierte Infrastruktur, die somit vor DDoS-Angriffen nicht gefeit ist.

TKÜ

(Telekommunikationsüberwachung) Vorratsdatenspeicherung

Tor

Netzwerk, welches die Verbindungsdaten wirksam anonymisiert. Es schützt die NutzerInnen vor der Überwachung, Zensur und Analyse des Datenverkehrs im Internet.

Torrent

Protokoll für den kollaborativen, dezentralen und schnellen Austausch von großen Datenmengen in kleinen Einheiten über ein Peer-to-Peer-Netzwerk.

Transponderbeacon

»Beacon« bedeutet übersetzt »Funkbake« und bezeichnet im ursprünglichen Sinne einen Sender-Empfänger, der automatisch ein Signal aussendet, wenn er von einem Radar erfasst wird. Das Signal wiederum erscheint auf dem Display des Radars und liefert Informationen über Entfernung und Identifizierung (beispielsweise von Bojen). Ist heute die Rede von »Beacons«, sind aber in der Regel kleine Bluetooth-Sender, Statusnachrichten in einem WLAN o.ä. gemeint. Der Effekt ist aber vergleichbar.

Trojaner

Schadprogramm, welches als nützliche Anwendung getarnt, aber im Hintergrund unwissentlich andere Funktionen – meist zur Überwachung oder externen Steuerung ( RCE) – ausführt.

Trollfarm

Gruppen von Individuen, die zum Beispiel im geheimen staatlichen Auftrag verdeckt politische Propaganda mittels falscher Identitäten verbreitet.

Twitch

Weitverbreitete und vor allem bei GamerInnen beliebte Live-Streaming-Plattform.

Verschlüsselung

Kryptografie

Vorratsdatenspeicherung

Verpflichtung von Kommunikationsanbietern zur Speicherung und Weitergabe bestimmter Daten, welche von diesen für die Bereitstellung der Dienstleistung erhoben werden. Die Daten werden für die Verfolgung von Straftaten von Polizeien und Geheimdiensten eingefordert.

VPN

(Virtual Private Network)Netzwerkverbindung, mit welcher ein privates Netz in den öffentlichen Raum erweitert wird. Damit lassen sich Daten über den öffentlichen Raum so miteinander austauschen, als ob die Geräte mit dem privaten Netz verbunden wären.

White Hat

HackerIn, welche ihre Fähigkeiten und ihr Wissen gesetzesgetreu und gemäß der Prinzipien der Hackerethik anwendet. Im Gegenzug dazu Black Hats, die mit krimineller Energie – auch im Auftrag von Regierungen oder Organisationen – handeln. Dazwischen wird auch der Grey Hat unterschieden, der Gesetzesübertretungen machen mag, allerdings zu nicht monetären, gesellschaftlichen und politischen Zwecken (auch: Hacktivismus).

WikiLeaks

Leak

Wirecard

Bis 2020 existierender deutscher Finanzdienstleister, bei dem bekannt wurde, dass 1,9 Milliarden Euro »fehlten«.

Wordpress

Freie und Open-Source-Software, um Informationen und Inhalte im Internet anzuzeigen und zu bewirtschaften. Rund 30 Prozent der Websites nutzen Wordpress, das durch die einfache Erweiterbarkeit und Anpassbarkeit oft diverse Einfallstore für Malware, RCE oder andere Angriffe bietet.

Inhaltsverzeichnis

Die Autorin dankt der Stadt Zürich

für ihre Unterstützung während der Arbeit an diesem Buch.

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Über Sibylle Berg

SIBYLLE BERG lebt in Zürich. Ihr Werk umfasst 27 Theaterstücke, 16 Bücher und wurde in 34 Sprachen übersetzt. Berg ist Herausgeberin von drei Büchern und verfasst Hörspiele und Essays. Sie erhielt diverse Preise und Auszeichnungen, u.a. den Kasseler Literaturpreis für grotesken Humor, den Nestroy-Preis, den Schweizer Buchpreis, den Grand Prix Literatur, den Bertolt-Brecht-Preis und den Johann-Peter-Hebel-Preis. Bei Kiepenheuer & Witsch erschienen zuletzt der Roman »GRM/Brainfuck« (2019) und der Gesprächsband »Nerds retten die Welt« (2020).

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Über dieses Buch

Der Roman »RCE« setzt da an, wo »GRM« endet – in unserer neoliberalen Absurdität, in der der Einzelne machtlos scheint. Der Kapitalismus ist alternativlos geworden. Das beste aller Systeme hat wenigen zu absurdem Reichtum verholfen und sehr vielen ein menschenwürdiges Dasein genommen. Die Krise ist der Normalzustand geworden, Ausbeutung heißt heute nicht mehr »Kolonialismus« sondern »Förderung strukturschwacher Länder«. Inflation, Seuchen, Kriege, Diktatoren, Naturkatastrophen, Müllberge. Und die Menschheit vereint nur noch in ihrer Todessehnsucht. Die Lage scheint ausweglos. Aber in einem abhörsicheren Container brennt noch Licht. Fünf Hacker programmieren die Weltrettung. Es ist der letzte Versuch.

Manchmal gibt es diese historischen Momente, in denen Mauern eingerissen werden, Frauen studieren und wählen dürfen, Rassismus nur noch in einigen Köpfen existiert, Geschlechter keine Rolle mehr spielen, in denen verschwindet, was Menschen für hundert Jahre für ein Naturgesetz hielten.

… und erhalten Sie regelmäßig relevante News über unsere Bücher und Autoren, über Sonderaktionen und attraktive Gewinnspiele rund um unser Programm im

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ISBN 978-3-462-30322-3

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