Cassandra Clare

CHRONIKEN DER UNTERWELT

CITY OF

HEAVENLY FIRE

Aus dem Amerikanischen

von Franca Fritz und Heinrich Koop

Weitere Titel von Cassandra Clare im Arena Verlag:

Chroniken der Unterwelt:

City of Bones

City of Ashes

City of Glass

City of Fallen Angels

City of Lost Souls

Alle Titel sind auch als Hörbuch erhältlich.

City of Bones Das offizielle Buch zum Film

City of Bones Das offizielle Handbuch

Chroniken der Schattenjäger:

Clockwork Angel

Clockwork Angel – Graphic Novel

Clockwork Prince

Clockwork Princess

Clockwork Angel ist auch als Hörbuch erhältlich.

Die Chroniken des Magnus Bane

(zusammen mit Sarah Rees Brennan und Maureen Johnson)

Auch als E-Book-Serie erhältlich.

Der Schattenjäger-Codex

(zusammen mit Joshua Lewis)

Cassandra Clare

wurde in Teheran geboren und verbrachte die ersten zehn Jahre

ihres Lebens in Frankreich, England und der Schweiz.

Ihre Reihe Chroniken der Unterwelt sowie die Serie Chroniken der

Schattenjäger wurden auf Anhieb zu internationalen Erfolgen,

ihre Bücher stehen weltweit auf den Bestsellerlisten. Cassandra Clare

lebt mit ihrem Mann, ihren Katzen und einer Unmenge an Büchern

in einem alten viktorianischen Haus in Massachusetts.

www.chroniken-der-unterwelt.de

FÜR ELIAS UND JONAH

Die Originalausgabe erschien 2014 unter dem Titel

The Mortal Instruments. Book Six. City of Heavenly Fire bei

Margaret K. McElderry Books, einem Imprint der Simon & Schuster

Children’s Publishing Division, New York.

Copyright © 2014 by Cassandra Claire, LLC

1. Auflage 2015

Für die deutschsprachige Ausgabe:

© 2015 Arena Verlag GmbH, Würzburg

Alle Rechte vorbehalten

Aus dem Amerikanischen von Franca Fritz und Heinrich Koop

Lektorat: Silvia Schröer

Einbandgestaltung: Frauke Schneider

ISBN 978-3-401-80465-1

www.arena-verlag.de

Mitreden unter www.forum.arena-verlag.de

www.chroniken-der-unterwelt.de

INHALT

Prolog

STRÖME WIE REGEN

Teil Eins

DAS VERZEHRENDE FEUER

1 Das Teil ihres Bechers

2 Sieg oder Untergang

3 Wie Vögel hinauf zum Berg

4 Dunkler als Gold

5 Mein Maß von Rache

6 Bruder Blei und Schwester Stahl

7 Bei Nacht sich schlagen zwei Armeen

8 Kraft aus dem, was uns verbleibt

9 Die Waffen, die du trägst

10 So wilde Freude

11 Das Beste ist verloren

12 Der offizielle Albtraum

13 Mit guten Vorsätzen gepflastert

Teil Zwei

JENE VERKEHRTE WELT

14 Der Schlaf der Vernunft

15 Schwefel und Salz

16 Das Grau’n der Welt

17 Brandopfer

18 An den Strömen Babels

19 Ins stille Land

20 Im Staube kriechende Schlangen

21 Die Schlüssel der Hölle und des Todes

22 Die Asche unserer Väter

23 Judaskuss

24 … und nennen das Frieden

Epilog

SCHÖNER ALS DER ABENDSTERN, GEKLEIDET IN DEM STRAHL VON TAUSEND STERNEN

Danksagung

Quellenverzeichnis

Bei Gott ist’s eine Zierde, und strebt der Mensch danach,

Ist’s allenfalls ein Funke zu viel vom himmlischen Feuer.

JOHN DRYDEN, ABSALOM UND ACHITOPHEL

PROLOG

STRÖME WIE REGEN

Das Institut in Los Angeles, Dezember 2007

Am Tag, als Emma Carstairs’ Eltern ermordet wurden, war strahlend schönes Wetter.

Andererseits war das Wetter in Los Angeles eigentlich jeden Tag strahlend schön. Emmas Eltern hatten sie an diesem klaren Wintermorgen vor dem Institut abgesetzt, das in den Bergen hinter dem Pacific Coast Highway lag, mit direktem Blick auf den blauen Ozean. Der Himmel erstreckte sich als wolkenlose Fläche von den Klippen bei Pacific Palisades bis zu den Stränden von Point Dume.

In der Nacht zuvor waren Berichte über dämonische Aktivität in der Nähe der Brandungshöhlen im Nationalpark Leo Carillo eingetroffen und das Institut hatte das Ehepaar Carstairs beauftragt, der Sache auf den Grund zu gehen. Später sollte Emma sich daran erinnern, dass ihre Mutter sich eine vom Wind zerzauste Haarsträhne hinters Ohr gestrichen hatte, als sie Emmas Vater anbot, ihn mit einer Furchtlosigkeitsrune zu versehen. Und dass John Carstairs lachend abgewinkt und gemeint hatte, er sei sich noch nicht sicher, was er von diesen neumodischen Runen halten solle. Ihm reichten die Runen aus dem Grauen Buch, vielen Dank auch.

Doch damals – als sie zu dritt vor dem Institut standen – wollte Emma keine Zeit vergeuden: Sie umarmte ihre Eltern rasch zum Abschied und stürmte dann die Treppe hinauf. Ihr Rucksack hüpfte auf ihrem Rücken hin und her, während sie sich noch einmal kurz umdrehte und ihnen zuwinkte.

Emma liebte das Training im Institut – nicht nur, weil ihr bester Freund Julian hier lebte, sondern auch, weil sie beim Betreten des Gebäudes jedes Mal das Gefühl hatte, übers Meer zu fliegen. Das Los-Angeles-Institut war ein imposanter Bau aus Holz und Stein und lag am Ende einer langen Schotterpiste, die sich durch die Hügel wand. Und von jedem Raum und jedem Stockwerk aus konnte man über das Meer und die Berge und den Himmel blicken, wogende Weiten in Blau, Grün und Gold. Emma träumte davon, eines Tages gemeinsam mit Jules aufs Dach hinaufzuklettern und herauszufinden, ob man von dort oben bis zur Wüste im Süden sehen konnte. Doch bisher war jeder Versuch von den Erwachsenen vereitelt worden.

Die Eingangstür kannte ihre Handfläche und öffnete sich bereitwillig unter ihrer vertrauten Berührung. Im Eingangsbereich und Erdgeschoss des Instituts wimmelte es vor Schattenjägern, die geschäftig hin und her eilten. Vermutlich fand irgendein Meeting statt, überlegte Emma. Inmitten der Menge entdeckte sie Julians Vater, Andrew Blackthorn, den Leiter des Instituts, aber da sie sich nicht durch umständliche Begrüßungen aufhalten lassen wollte, huschte sie schnell in den Umkleideraum im ersten Stock. Hier tauschte sie Jeans und T-Shirt gegen ihre Trainingssachen – übergroßes Hemd, weite Baumwollhose und das Wichtigste: ihren Schultergurt mit der Klinge.

Cortana. Der Name bedeutete eigentlich nur »Kurzschwert«, aber Emma erschien die Waffe keineswegs kurz. Die Klinge war aus funkelndem Metall gefertigt, etwa so lang wie ihr Unterarm, und die darin eingravierten Worte jagten ihr jedes Mal einen Schauer über den Rücken: Ich bin Cortana, vom selben Stahl und Härtegrad wie Joyeuse und Durendal. Ihr Vater hatte ihr die Bedeutung der Worte erklärt, als er ihr die Waffe zum ersten Mal in ihre damals zehnjährigen Hände gelegt hatte.

»Bis zu deinem achtzehnten Geburtstag kannst du das Schwert zu Trainingszwecken nutzen. Dann wird es in deinen Besitz übergehen«, hatte John Carstairs gesagt und ihr lächelnd zugesehen, wie sie mit den Fingern vorsichtig über die Inschrift fuhr. »Verstehst du die Bedeutung dieser Worte?«

Emma hatte den Kopf geschüttelt. »Stahl« verstand sie, aber »Härtegrad«?

»Du hast doch schon mal von der Familie Wayland gehört«, erläuterte ihr Vater. »Sie waren die ersten Waffenmeister der Nephilim, bevor die Eisernen Schwestern begannen, alle Schattenjägerwaffen in ihrer Festung zu schmieden. Wayland, der Schmied fertigte zum Beispiel Excalibur und Joyeuse, die Schwerter von Artus und Lancelot, sowie Durendal, das Schwert des Helden Roland. Und aus dem gleichen Stahl schmiedete er auch diese Klinge hier. Um eine Stahlklinge stärker zu machen, muss sie gehärtet werden – das heißt, das Metall wird einer solch großen Hitze ausgesetzt, dass es beinahe schmilzt oder zerstört wird.« Er drückte ihr einen Kuss auf den Scheitel. »Dieses Schwert befindet sich seit Generationen im Besitz der Familie Carstairs und die Inschrift soll uns daran erinnern, dass Schattenjäger die Waffen des Erzengels sind. Härtet man uns im Feuer, so werden wir nur stärker. Solange wir leiden, überleben wir.«

Emma konnte die sechs Jahre bis zu ihrem achtzehnten Geburtstag kaum abwarten – dann würde sie endlich durch die ganze Welt reisen und Dämonen bekämpfen, dann würde auch sie im Feuer gehärtet. Sie schwang sich das Schwert über die Schulter und verließ den Umkleideraum, wobei sie sich in Gedanken ihre Zukunft ausmalte. In ihrer Fantasie stand sie auf dem Steilufer von Point Dume, hoch über dem Meer, und schlug mit Cortana eine Horde Raumdämonen in die Flucht. Selbstverständlich mit Julian an ihrer Seite, der seine Lieblingswaffe, die Armbrust, gegen die Dämonen richtete.

Jules war immer bei ihr – anders konnte Emma sich das gar nicht vorstellen. Sie kannte ihn, solange sie sich erinnern konnte. Die Familien Blackthorn und Carstairs waren schon immer eng befreundet gewesen und Jules war nur wenige Monate älter als Emma. Eine Welt ohne ihn gab es für sie buchstäblich nicht. Gemeinsam hatten sie im Babyalter im Pazifischen Ozean schwimmen gelernt. Gemeinsam hatten sie erst zu laufen und dann zu rennen gelernt. Seine Eltern hatten Emma herumgetragen – und später hatten seine älteren Geschwister Jules und sie eingesperrt, wenn sie etwas ausgefressen hatten.

Und sie hatten oft etwas ausgefressen. Als sie sieben waren, hatten sie Oscar, den flauschigen weißen Kater der Blackthorns, blau eingefärbt. Es war Emmas Idee gewesen. Aber Julian hatte die Schuld auf sich genommen, wie so oft. Schließlich sei sie ein Einzelkind, hatte er erklärt, und er selbst nur eines von sieben Kindern. Seine Eltern würden viel schneller als Emmas Eltern vergessen, dass sie wütend auf ihn waren.

Emma erinnerte sich noch gut an den Tag, als Jules Mutter gestorben war, kurz nach Tavvys Geburt. Und daran, wie sie seine Hand gehalten hatte, als der Leichnam in den Canyons verbrannt wurde und der Rauch hoch hinauf in den Himmel stieg. Sie erinnerte sich daran, dass Julian geweint hatte und sie sich damals wunderte, dass Jungen ganz anders weinten als Mädchen – in schrecklichen, abgehackten Schluchzern, die so klangen, als würden sie ihnen mit Haken aus der Brust gerissen. Vielleicht war es für Jungen ja schlimmer, weil man von ihnen erwartete, dass sie nicht weinten …

»Uff!« Emma taumelte einen Schritt zurück; sie war so tief in Gedanken versunken gewesen, dass sie geradewegs in Julians Vater hineingelaufen war – einen großen Mann mit den gleichen zerzausten braunen Haaren wie sie auch die meisten seiner Kinder hatten. »’tschuldigung, Mr Blackthorn!«

Der Institutsleiter grinste. »Ich bin noch nie jemandem begegnet, der sich so auf den Unterricht gefreut hat wie du«, rief er ihr nach, während sie durch den Korridor rannte.

Der Fechtsaal war Emmas absoluter Lieblingsraum. Er nahm fast eine ganze Etage des Instituts ein und sowohl die Ost- als auch die Westwand waren durchgehend verglast. Praktisch überall, wo man hinblickte, sah man blaues Meer. Der ganze Küstenverlauf war von Norden nach Süden sichtbar und die endlosen Fluten des Pazifiks in Richtung Hawaii.

In der Mitte des Raums mit dem glänzende Parkettboden stand die Tutorin der Familie Blackthorn, eine gebieterische Frau namens Katerina, und unterrichtete die Zwillinge gerade in der Kunst des Messerwerfens. Livvy folgte den Anweisungen wie immer aufs Wort, aber Ty war missmutig und bockig.

Julian lag in seinen weiten, leichten Trainingssachen in der Nähe des Westfensters auf dem Rücken und redete auf Mark ein, der den Kopf in ein Buch gesteckt hatte und sich alle Mühe gab, seinen jüngeren Halbbruder zu ignorieren.

»Findest du nicht auch, dass ›Mark‹ ein merkwürdiger Name für einen Schattenjäger ist?«, fragte Julian gerade, als Emma zu ihnen trat. »Ich meine, wenn man mal darüber nachdenkt, ist es irgendwie verwirrend: ›Markiere mich, Mark.‹«

Mark hob seinen blonden Schopf aus dem Buch, in dem er gerade las, und starrte seinen Bruder zornig an. Träge spielte Julian mit seiner Stele in der Hand. Er hielt sie wie einen Pinsel, wofür Emma ihn jedes Mal ausschimpfte. Schließlich sollte man eine Stele wie eine Stele halten – so als wäre sie eine Verlängerung der eigenen Hand und nicht das Werkzeug eines Künstlers.

Mark seufzte theatralisch. Mit seinen sechzehn Jahren war er gerade so viel älter als Emma und Julian, dass er alles, was die beiden taten, entweder nervig oder lächerlich fand. »Wenn es dich stört, kannst du mich ja bei meinem vollen Namen rufen«, erwiderte er.

»Mark Antony Blackthorn?« Julian rümpfte die Nase. »Das dauert viel zu lange. Was wäre, wenn uns ein Dämon angreift? Bevor ich deinen Namen auch nur halb ausgesprochen hätte, wärst du schon tot.«

»Ach, und in solch einer Situation würdest du also mir das Leben retten?«, fragte Mark. »Wovon träumst du sonst noch, du Winzling?«

»Wäre doch denkbar.« Julian, der es nicht mochte, wenn man ihn Winzling nannte, setzte sich auf. Seine Haare standen in alle Richtungen vom Kopf ab. Helen, seine älteste Schwester, attackierte ihn regelmäßig mit einer Haarbürste, aber meistens ohne Erfolg. Er hatte nun mal die Haare der Blackthorns, genau wie sein Vater und die meisten seiner Geschwister – wilde, wellige Haare von der Farbe dunkler Schokolade. Diese Familienähnlichkeit faszinierte Emma immer wieder: Sie selbst besaß kaum Ähnlichkeit mit ihren Eltern, wenn man einmal davon absah, dass ihr Vater ebenfalls blond war.

Helen war nun schon seit Monaten bei ihrer Freundin Aline in Idris. Die beiden hatten Familienringe getauscht und waren, wie Emmas Eltern sagten, »fest miteinander verbandelt« – was hauptsächlich bedeutete, dass sie sich die ganze Zeit sentimental anschmachteten. Emma war eisern entschlossen, wenn sie sich jemals verlieben sollte, dann würde sie auf keinen Fall so rumschmachten. Zwar war ihr bewusst, dass ein ziemliches Theater darum gemacht wurde, dass sowohl Helen als auch Aline Mädchen waren, aber sie verstand nicht, warum. Außerdem schienen die Blackthorns Aline sehr zu mögen: Sie hatte eine beruhigende Ausstrahlung und lenkte Helen von ihren ständigen Grübeleien ab.

Helens Abwesenheit bedeutete, dass niemand Jules die Haare schnitt, und das Sonnenlicht im Raum tauchte die lockigen Spitzen in dunkles Gold. Die Fenster auf der Ostseite gingen hinaus auf die schattigen Höhen und Täler der Bergkette, die das Meer vom San Fernando Valley trennte – dürre, staubige Hügel, geprägt von Canyons, Kakteen und Dornsträuchern. Manchmal trainierten die Schattenjäger im Freien. Emma liebte diese Ausflüge, das Aufstöbern von versteckten Pfaden, verborgenen Wasserfällen oder schläfrigen Echsen, die sich auf den umliegenden Steinen in der Sonne ausruhten. Julian gelang es oft, die Echsen auf seine Handfläche zu locken, wo sie dann ein Nickerchen machten, während er ihnen sanft mit dem Daumen über den Kopf strich.

»Vorsicht!«

Emma duckte sich, als ein Messer mit stumpfer Holzklinge an ihrem Kopf vorbeiflog, gegen das Fenster prallte und anschließend Mark am Bein traf. Er warf sein Buch auf den Boden und sprang mit finsterer Miene auf. Eigentlich war Mark Katerinas Assistent und sollte sie beim Training unterstützen, aber er las nun mal lieber, statt seine Geschwister zu unterrichten.

»Tiberius«, schimpfte Mark, »hör auf, mit Messern nach mir zu werfen.«

»Das war ein Versehen.« Livvy schob sich zwischen ihren Zwillingsbruder und Mark. Tiberius hatte extrem dunkles Haar und war der Einzige der Blackthorns, der nicht die braunen Haare und blaugrünen Augen der Familie geerbt hatte – mal abgesehen von Mark und Helen, die aufgrund ihres Feenbluts nicht ganz mitzählten. »Ty«, wie er von fast allen genannt wurde, hatte schwarze Locken und stahlgraue Augen.

»Nein, das war kein Versehen«, sagte Ty. »Ich hatte auf dich gezielt.«

Mark seufzte übertrieben und fuhr sich mit den Händen durch die Haare, sodass sie in alle Richtungen abstanden. Er hatte die leuchtend blaugrünen Augen der Blackthorns, aber sein Haar war platinblond, genau wie das seiner älteren Schwester und seiner Mutter. Es ging das Gerücht, dass Marks und Helens Mutter eine Feenprinzessin gewesen war, die eine Affäre mit Andrew Blackthorn gehabt hatte. Angeblich hatte sie die beiden aus der Verbindung hervorgegangenen Kinder eines Nachts auf der Türschwelle des Los-Angeles-Instituts ausgesetzt und war dann für immer verschwunden.

Julians Vater hatte seine Halb-Elbenkinder bei sich aufgenommen und sie wie Schattenjäger erzogen. Das Blut der Nephilim war nun einmal dominant. Und obwohl der Kongregation die Vorstellung nicht sonderlich gefiel, akzeptierte man Halb-Schattenweltkinder in den eigenen Reihen, solange deren Haut mit Runenmalen versehen werden konnte. Sowohl Helen als auch Mark hatten ihre erste Rune im Alter von zehn Jahren erhalten und ihre Haut vertrug die Male problemlos. Emma wusste allerdings, dass Mark dieser Vorgang mehr Schmerzen bereitete als gewöhnlichen Schattenjägern. Sie hatte beobachtet, wie er bei jeder Berührung mit der Stele zusammenzuckte – auch wenn er das zu verbergen versuchte. In letzter Zeit waren ihr noch ein paar andere Dinge an Mark aufgefallen: sein elbenhaftes, attraktives Gesicht und seine breiten Schultern unter dem T-Shirt. Emma konnte nicht sagen, warum sie diese Dinge registrierte, und es gefiel ihr auch nicht unbedingt. Diese Beobachtungen weckten in ihr den Wunsch, Mark anzufauchen oder sich zu verstecken oder oft auch beides gleichzeitig.

»Du starrst schon wieder«, sagte Julian und betrachtete Emma über die Knie seiner mit Farbe beklecksten Trainingsmontur hinweg.

Ruckartig schreckte sie aus ihren Gedanken auf. »Ach ja? Und wohin?«

»In Marks Richtung – schon wieder.« Er klang genervt.

»Klappe!«, zischte Emma und schnappte sich Julians Stele. Sofort holte Jules sich die Stele zurück und eine Balgerei brach aus. Emma kicherte, als sie sich von Julian wegrollte. Sie hatte so lange gemeinsam mit ihm trainiert, dass sie jede seiner Bewegungen schon ahnte, bevor er sie ausführte. Das einzige Problem war nur, dass sie viel zu behutsam mit ihm umging. Der Gedanke, dass irgendjemand Julian wehtun könnte, machte sie rasend – und das »Irgendjemand« galt eben auch für sie selbst.

»Geht es um die Bienen in deinem Zimmer?«, fragte Mark fordernd, als er zu Tiberius schlenderte. »Du weißt genau, warum wir sie beseitigen mussten!«

»Ich nehme an, du hast es getan, um meine Pläne zu vereiteln«, sagte Ty. Tiberius war recht klein für seine zehn Jahre, aber er verfügte über den Wortschatz und die Ausdrucksweise eines Achtzigjährigen. Und er log nur selten – hauptsächlich deshalb, weil er nicht verstand, warum es manchmal notwendig war. Er konnte einfach nicht begreifen, wieso einiges, was er sagte oder tat, andere Leute bestürzte oder verärgerte. Ihre Wut verwirrte oder beängstigte ihn dann, je nach seiner eigenen Gemütslage.

»Es geht nicht darum, deine Pläne zu vereiteln, Ty. Aber du kannst nun mal keine Bienen in deinem Zimmer halten …«

»Ich habe ihr Verhalten studiert!«, entgegnete Ty und Zornesröte schoss in seine blassen Wangen. »Das war wichtig und die Bienen waren meine Freunde und ich hatte die Situation vollkommen im Griff.«

»Genau wie damals mit der Klapperschlange, als du die Situation auch vollkommen im Griff hattest?«, erwiderte Mark. »Manchmal nehmen wir dir etwas weg, weil wir nicht wollen, dass du verletzt wirst. Ich weiß, es ist schwer zu verstehen, Ty, aber wir lieben dich.«

Ty musterte ihn mit verständnisloser Miene. Er wusste, was »Ich liebe dich« bedeutete, und er wusste auch, dass es etwas Gutes war. Aber er verstand nicht, wie es eine Erklärung für irgendetwas sein konnte.

Mark bückte sich, stützte die Hände auf die Knie und schaute Ty geradewegs in die stahlgrauen Augen. »Okay, ich mach dir einen Vorschlag …«

»Ha!« Emma war es gelungen, Julian auf den Rücken zu werfen, und sie versuchte, ihm die Stele zu entreißen. Er lachte und wand sich unter ihr, bis sie seinen Arm auf den Boden drückte.

»Ich geb auf«, prustete er. »Ich geb auf …«

Lachend schaute er zu ihr hoch und Emma wurde schlagartig bewusst, dass es sich auf einmal irgendwie merkwürdig anfühlte, direkt auf Jules zu liegen, und dass er, genau wie Mark, ein hübsches Gesicht hatte. Rund und jungenhaft und vollkommen vertraut. Doch hinter seinem jetzigen Gesicht sah sie bereits das Gesicht, das er einmal haben würde, wenn er erst älter war.

Der Klang der Türglocke hallte durch das Institut bis hinauf in den Fechtsaal – ein liebliches, melodisches Geräusch, wie das Läuten von Kirchenglocken. Für Irdische sah das Institut wie eine alte spanische Missionsruine aus. Aber trotz der überall aufgestellten Schilder PRIVATBESITZ und ZUTRITT VERBOTEN gelang es manchmal jemandem, bis zur Eingangstür vorzudringen. In der Regel waren es Irdische mit einem Anflug von Zweitem Gesicht.

Emma rollte sich von Julian herunter und klopfte ihre Kleidung ab. Sie lachte nicht länger.

Julian setzte sich auf, stützte sich auf die Hände und sah sie erstaunt an. »Alles in Ordnung?«

»Hab mir den Ellbogen gestoßen«, log Emma und schaute hinüber zu den anderen. Livvy ließ sich von Katerina zeigen, wie man das Messer richtig hielt, und Ty stand vor Mark und schüttelte den Kopf. Ty. Sie selbst hatte Tiberius diesen Spitznamen kurz nach seiner Geburt verpasst, denn mit ihren achtzehn Monaten hatte sie seinen Namen nicht aussprechen können und ihn stattdessen »Ty-Ty « genannt. Manchmal fragte sie sich, ob er das noch wusste … oder überhaupt wissen wollte. Bei Ty konnte man nie sicher sagen, was ihn interessierte und was nicht.

»Emma?« Julian beugte sich vor und im nächsten Moment schien um sie herum alles zu explodieren. Ein greller Lichtstrahl blitzte auf und die Welt jenseits der Fensterscheiben leuchtete weißgolden und rot, als wäre das Institut in Flammen aufgegangen. Gleichzeitig schwankte der Boden unter ihren Füßen wie das Deck eines Schiffs. Emma rutschte vorwärts, als ein grässlicher Schrei aus dem Erdgeschoss zu ihnen hinaufdrang – ein schreckliches, nie gehörtes Kreischen.

Livvy schnappte keuchend nach Luft, rannte zu Ty und schlang die Arme um ihn, als könnte sie ihn vollständig umfangen und seinen Körper mit ihrem eigenen schützen. Livvy gehörte zu den wenigen Menschen, deren Berührung Ty nichts auszumachen schien. Er stand mit weit aufgerissenen Augen da und krallte sich mit einer Hand am Ärmel seiner Schwester fest. Mark hatte sich bereits aufgerichtet und Katerina wirkte bleich unter der Fülle ihrer dunklen Locken.

»Ihr bleibt hier«, befahl sie Emma und Julian. Sie zog ihr Schwert aus der Scheide an ihrer Hüfte. »Passt auf die Zwillinge auf. Mark, du kommst mit mir.«

»Nein!«, rief Julian und rappelte sich auf. »Mark …«

»Mir wird schon nichts passieren, Jules«, versicherte Mark mit einem beruhigenden Lächeln; er hielt bereits einen Dolch in jeder Hand. Mark war geschickt und schnell im Umgang mit Messern und verfehlte sein Ziel nur selten. »Bleib bei Emma«, sagte er, nickte beiden zu und folgte dann Katerina. Eine Sekunde später schloss sich die Tür zum Flur hinter ihnen.

Jules trat näher an Emma heran, schob seine Hand in ihre und half ihr auf die Beine. Eigentlich wollte sie ihm sagen, dass es ihr gut ginge und sie selbst aufstehen könne, doch sie schwieg. Denn sie verstand den Drang, irgendetwas tun, irgendwie helfen zu wollen. Plötzlich hallte ein weiterer Schrei vom Erdgeschoss zu ihnen hoch – ein Schrei und das Klirren von splitterndem Glas. Emma lief durch den Raum zu den Zwillingen; die beiden standen vollkommen reglos da, wie kleine Statuen. Livvy war aschfahl und Ty umklammerte ihren Ärmel mit eisernem Griff.

»Alles wird gut«, sagte Jules und legte seinem Bruder eine Hand auf die schmale Schulter. »Was auch immer da unten sein mag …«

»Du hast doch keine Ahnung, was da unten ist«, erwiderte Ty stockend. »Wie kannst du sagen, dass alles gut wird? Das weißt du doch gar nicht.«

Im selben Moment ertönte ein anderes Geräusch, schlimmer als jeder Schrei – ein schreckliches Heulen, wild und brutal. Werwölfe?, überlegte Emma verwirrt. Aber sie hatte den Ruf der Werwölfe schon einmal gehört. Das hier klang wesentlich bedrohlicher und unerbittlicher.

Hastig drückte Livvy sich an Tys Schulter. Tiberius hob das kleine bleiche Gesicht und sein Blick wanderte von Emma zu Julian. »Wenn wir uns hier verstecken«, sagte Ty, »und das da unten findet uns und tut unserer Schwester weh, dann ist das deine Schuld.«

Livvy hatte das Gesicht in Tys Halsgrube vergraben. Ty hatte leise gesprochen, aber Emma zweifelte keine Sekunde daran, dass er es ernst meinte. Denn trotz Tiberius’ Furcht einflößendem Intellekt, trotz seiner Eigenartigkeit und seiner Gleichgültigkeit gegenüber anderen Leuten waren er und seine Zwillingsschwester unzertrennlich. Wenn Livvy krank war, schlief Ty am Fuß ihres Bettes; wenn sie sich eine Schramme zuzog, geriet er in Panik – und das Gleiche galt auch umgekehrt.

Emma sah die widerstreitenden Gefühle in Julians Gesicht. Er suchte ihren Blick und sie nickte kaum merklich. Die Vorstellung, im Fechtsaal zu warten, bis das Wesen, das diese Geräusche von sich gab, sie hier fand, zog ihr förmlich die Haut über den Knochen zusammen.

Julian durchquerte den Raum und kehrte mit einem Recurvebogen und zwei Dolchen zurück. »Du musst Livvy jetzt loslassen, Ty «, bat er und nach einem Moment lösten sich die Zwillinge voneinander. Jules reichte Livvy einen Dolch und hielt den anderen Tiberius entgegen, der die Waffe anstarrte, als hätte er so etwas noch nie gesehen. »Ty«, sagte Jules und ließ seine Hand sinken. »Warum hattest du die Bienen in deinem Zimmer? Was hat dir an ihnen so gut gefallen?«

Ty schwieg.

»Es gefällt dir, wie sie zusammenarbeiten, stimmt’s?«, fragte Julian. »Und genau das müssen wir jetzt auch tun – zusammenarbeiten. Wir werden hinüber ins Büro laufen und den Rat anrufen, okay? Einen Notruf tätigen. Damit der Rat Verstärkung schickt … um uns zu beschützen.«

Ty nickte kurz und streckte die Hand nach dem Dolch aus. »Das wäre auch mein Vorschlag gewesen, wenn Mark und Katerina mir zugehört hätten.«

»Das stimmt«, bestätigte Livvy. Sie hatte den Dolch mit mehr Selbstvertrauen als Ty entgegengenommen und hielt ihn so, als wüsste sie genau, wie man mit der Waffe umzugehen hatte. »Darüber hat er die ganze Zeit nachgedacht.«

»Wir müssen jetzt sehr, sehr leise sein«, sagte Jules. »Ihr beide folgt mir ins Büro.« Er hob den Kopf und sein Blick traf sich mit Emmas. »Emma wird Tavvy und Dru holen und dann mit ihnen zusammen zu uns kommen. Okay?«

Emmas Herz sank im Sturzflug, tief hinab wie ein Seevogel. Octavius – Tavvy –, der Kleinste, war nur zwei Jahre alt. Und Dru mit ihren acht Jahren war noch zu jung für das Training im Fechtsaal. Selbstverständlich musste jemand die beiden holen. Und Jules Augen schauten sie flehentlich an. »Klar«, sagte sie. »Genau so machen wir das.«

Cortana hing über Emmas Schulter; in der Hand hielt sie ein Wurfmesser. Sie glaubte, das Metall wie einen Herzschlag durch ihre Adern pulsieren zu fühlen, während sie sich vorsichtig durch den Korridor bewegte, den Rücken an die Wand gepresst. Alle paar Meter war ein Fenster in das Mauerwerk eingelassen und der Anblick des blauen Ozeans, der grünen Berge und der friedvollen weißen Wolken schien sie zu verspotten. Sie dachte an ihre Eltern, die irgendwo da draußen am Strand waren und keine Ahnung hatten, was hier im Institut vor sich ging. Emma wünschte, sie wären jetzt bei ihr, aber gleichzeitig war sie froh, dass sie weit weg waren. So befanden sie sich wenigstens außer Gefahr.

Sie schlich nun durch den Teil des Gebäudes, den sie am besten kannte: den Familientrakt. Lautlos huschte sie durch den Flur, vorbei an Helens leerem Zimmer, mit den weggepackten Sachen und der staubigen Tagesdecke. Dann vorbei an Julians Zimmer, das ihr von unzähligen Übernachtungen so vertraut war wie ihr eigenes, und schließlich vorbei an Marks wie immer verschlossener Tür. Das nächste Zimmer gehörte Mr Blackthorn und direkt daneben lag das Kinderzimmer. Emma holte tief Luft und drückte die Tür mit der Schulter auf.

Beim Anblick, der sich ihr in dem kleinen, blau gestrichenen Raum bot, riss sie die Augen auf. Tavvy stand in seinem Kinderbettchen, die winzigen Hände um die Gitterstäbe geklammert. Seine feuchten Wangen waren vom Schreien ganz gerötet. Drusilla hatte sich vor seinem Bett aufgebaut, ein Schwert fest in der Hand – der Erzengel allein wusste, woher sie die Waffe hatte, die nun direkt auf Emma zeigte. Drus Hand zitterte so sehr, dass die Schwertspitze hin und her tanzte, und ihre Zöpfe standen zu beiden Seiten ihres runden Gesichts ab. Aber der Ausdruck in ihren Blackthorn-Augen zeugte von eiserner Entschlossenheit: Wag es ja nicht, meinen Bruder anzufassen.

»Dru«, sagte Emma, so sanft wie sie nur konnte. »Dru, ich bin’s. Jules hat mich geschickt, um euch beide zu holen.«

Sofort ließ Dru das Schwert klirrend zu Boden fallen und brach in Tränen aus. Emma lief an ihr vorbei, hob Octavian mit ihrem freien Arm aus dem Kinderbett und setzte ihn sich auf die Hüfte. Tavvy war zwar klein für sein Alter, wog aber dennoch gut zehn Kilo. Emma zuckte zusammen, als er sich in ihre Haare krallte.

»Memma«, sagte er.

»Scht.« Emma küsste ihn auf den Scheitel. Er roch nach Babypuder und Tränen. »Dru, halt dich einfach an meinem Gürtel fest, okay? Wir gehen jetzt zum Büro. Dort sind wir in Sicherheit.«

Dru klammerte sich mit ihren kleinen Händen an Emmas Waffengurt; ihr Tränenstrom war bereits versiegt. Schattenjäger weinten nur selten, selbst wenn sie erst acht Jahre alt waren.

Vorsichtig führte Emma die beiden Kinder aus dem Zimmer. Der Lärm, der aus dem Erdgeschoss zu ihnen drang, war noch schlimmer als zuvor: ununterbrochene Schreie, tiefes Heulen, das Splittern von Glas und Holz. Zentimeterweise bewegte Emma sich vorwärts, Tavvy fest an sich gedrückt. Beruhigend murmelte sie ihm wieder und wieder ins Ohr: »Alles wird gut.« Das Sonnenlicht fiel durch die Fenster, grell und fast boshaft blendete es Emma.

Und sie war tatsächlich fast blind, vor Sonne und vor Panik – denn das war die einzige Erklärung dafür, warum sie nun die falsche Richtung einschlug. Sie bog in einen Korridor, fand sich aber nicht wie erwartet im Bürotrakt wieder, sondern oberhalb der breiten Treppe, die zur Eingangshalle und der großen, doppelflügeligen Institutstür führte.

In der Halle wimmelte es vor Schattenjägern. Emma erkannte einige von ihnen – Nephilim der Los-Angeles-Division in schwarzer Kampfmontur. Aber andere trugen rote Schattenjägerkleidung. Einige der Statuen im Eingangsbereich waren umgestürzt oder lagen zertrümmert auf dem Boden. Das Panoramafenster mit Blick aufs Meer war zerschlagen und überall sah man Scherben und Blut.

Emma drehte sich der Magen um. In der Mitte der Eingangshalle stand eine hochgewachsene Gestalt in scharlachroter Montur und mit sehr hellen, fast weißblonden Haaren. Das Gesicht des Mannes wirkte wie die gemeißelten Marmorzüge des Erzengels Raziel, allerdings ohne jede Spur von Erbarmen. Seine Augen funkelten kohlrabenschwarz. In der einen Hand hielt er ein Schwert mit einem Sternenmuster auf der Klinge und in der anderen einen Kelch aus schimmerndem Adamant.

Der Anblick des Pokals rief eine Erinnerung in Emma wach. Die Erwachsenen sprachen vor den jüngeren Schattenjägern zwar nicht gern über Politik, doch Emma wusste, dass Valentin Morgensterns Sohn einen anderen Namen angenommen und Rache gegenüber der Nephilimgemeinschaft geschworen hatte. Sie wusste, dass er einen Kelch angefertigt hatte, der das Gegenteil des Engelskelches war und Schattenjäger in bösartige, dämonische Kreaturen verwandelte. Emma hatte gehört, wie Mr Blackthorn diese bösen Schattenjäger als die »Erdunkelten« bezeichnet und verkündet hatte, er würde lieber sterben, als in solch ein Wesen verwandelt zu werden.

Das musste er also sein: Jonathan Morgenstern, den alle Sebastian nannten – eine Gestalt wie aus einem Märchen, aus einer Gruselgeschichte, die man Kindern erzählte, um ihnen Angst einzujagen, und die nun leibhaftig dort unten stand. Valentins Sohn.

Emma legte ihre Hand auf Tavvys Kopf und drückte sein Gesicht an ihre Schulter. Sie konnte sich nicht von der Stelle rühren, so als würden Bleigewichte an ihren Füßen hängen. Um Sebastian herum waren Schattenjäger in schwarzer und roter Montur versammelt und dazu Gestalten in schwarzen Umhängen – waren das auch Nephilim? Emma konnte es nicht sagen, denn ihre Gesichter waren verborgen. Und dann entdeckte sie Mark: Ein Schattenjäger in roter Kluft hatte ihm die Hände auf den Rücken gedreht. Seine Dolche lagen vor seinen Füßen und rotes Blut schimmerte auf seiner Trainingskleidung.

Sebastian hob eine Hand und krümmte einen langen weißen Finger. »Bring sie her«, befahl er, woraufhin die Menge in Bewegung geriet. Und dann trat Mr Blackthorn vor und schleifte Katerina hinter sich her. Sie wehrte sich und schlug mit den Fäusten auf ihn ein, doch er war zu stark. Mit ungläubigem Entsetzen schaute Emma zu, wie Mr Blackthorn ihre Tutorin auf die Knie zwang.

»Und nun«, sagte Sebastian mit einer Stimme wie Seide, »trink aus dem Höllenkelch.« Dann presste er den Rand des Pokals zwischen Katerinas Lippen.

Das war der Moment, in dem Emma herausfand, woher das schreckliche Heulen stammte, dieses grässliche Geräusch, das sie im Fechtsaal gehört hatten. Katerina versuchte, sich zu befreien, aber Sebastian war zu stark. Er rammte ihr den Kelch zwischen die Zähne und Emma sah, wie Katerina keuchte und schließlich schluckte. Nach einem Moment riss sie sich los und dieses Mal hielt Mr Blackthorn sie nicht fest: Er lachte, genau wie Sebastian. Katerina fiel auf die Knie, ihr Körper begann zu zucken und dann entrang sich ihrer Kehle ein einziger Schrei – schlimmer als ein Schrei, ein qualvolles Heulen, als würde ihr die Seele aus dem Leib gerissen.

Ein Lachen ging durch die Menge. Sebastian lächelte. Er strahlte etwas Schreckliches und zugleich Schönes aus, so wie Giftschlangen und weiße Haie etwas Schreckliches und zugleich Schönes an sich hatten. Emma entdeckte, dass er zwei Gefährten an seiner Seite hatte: eine Frau mit ergrauten braunen Haaren und einer Axt in der Hand und eine große Gestalt, die vollständig in einen schwarzen Umhang gehüllt war und von der man nichts außer den schwarzen Stiefeln sah, die unter dem Saum des Umhangs herausschauten. Nur wegen seiner Größe und der Breite seiner Schultern schloss Emma, dass es sich um einen Mann handeln musste.

»War das der letzte der Nephilim in diesem Institut?«, fragte Sebastian.

»Da wäre noch dieser Junge, Mark Blackthorn«, sagte die Frau neben ihm und zeigte mit dem Finger auf Mark. »Er müsste eigentlich alt genug sein.«

Sebastian blickte auf Katerina herab, die nicht länger unkontrolliert zuckte, sondern reglos dalag, die dunklen Haare wirr im Gesicht. »Erhebe dich, Schwester Katerina«, sagte er. »Erhebe dich und bring Mark Blackthorn zu mir.«

Wie angewurzelt stand Emma da und beobachtete, wie Katerina sich langsam aufrappelte. Solange Emma zurückdenken konnte, war Katerina die Tutorin des Instituts gewesen. Sie war schon ihre Lehrerin gewesen, als Tavvy auf die Welt gekommen und kurz darauf Jules’ Mutter gestorben war. Auch Emma hatte unter ihrer Aufsicht mit dem Training begonnen. Katerina hatte ihnen Fremdsprachen beigebracht, ihre Schnittwunden verbunden, ihre Kratzer versorgt und ihnen ihre ersten Waffen überreicht. Sie hatte im Grunde zur Familie gehört. Doch jetzt trat sie mit leerem Blick über die Scherben und das Blut auf dem Boden und streckte ihren Arm nach Mark aus.

Dru keuchte bestürzt auf und riss Emma aus ihrer Erstarrung. Emma wirbelte herum und legte Tavvy in Drus Arme. Das Mädchen taumelte ein wenig, fing sich dann aber und drückte ihren kleinen Bruder fest an sich. »Lauf«, flüsterte Emma. »Lauf zum Büro. Und sag Julian, dass ich gleich nachkomme.«

Irgendetwas an dem eindringlichen Ton in Emmas Stimme überzeugte das Mädchen. Drusilla gab kein einziges Widerwort, sondern umklammerte Tavvy nur fester und lief los. Ihre kleinen nackten Füße eilten lautlos über den Parkettboden.

Hastig wandte Emma sich wieder der Schreckensszene im Erdgeschoss zu. Katerina stand jetzt hinter Mark, presste ihm einen Dolch zwischen die Schulterblätter und stieß ihn vorwärts. Er strauchelte und fiel Sebastian fast vor die Füße. Mark befand sich nun näher an der Treppe und Emma sah, dass er gekämpft hatte. An seinen Händen und Handgelenken leuchteten frische Schnittwunden, seine rechte Wange war blutverschmiert und er hatte eindeutig keine Zeit gehabt, um eine Heilrune aufzutragen.

Sebastian betrachtete ihn und verzog dann angewidert die Lippen. »Der hier ist kein Vollblutnephilim«, stellte er fest. »Halbelbe, hab ich recht? Warum hat man mich nicht darüber informiert?«

Ein Raunen ging durch die Menge der Schattenjäger. Dann fragte die Frau mit den graubraunen Haaren: »Bedeutet das, dass der Kelch keine Wirkung auf ihn hat, Lord Sebastian?«

»Es bedeutet, dass ich ihn nicht will«, erwiderte Sebastian.

»Wir könnten ihn ins Salztal bringen«, schlug die Frau vor, »oder zu den Höhen von Edom und ihn dort Asmodeus und Lilith zum Wohlgefallen opfern.«

»Nein«, sagte Sebastian gedehnt. »Nein, ich halte es nicht für klug, das mit jemandem zu machen, der das Blut des Lichten Volks in sich trägt.«

Mark spuckte ihm ins Gesicht.

Sebastian erstarrte. Dann wandte er sich an Marks Vater. »Komm her und bändige ihn«, befahl er. »Verwunde ihn, wenn du willst. Meine Geduld mit deinem Mischling ist allmählich erschöpft.«

Sofort trat Mr Blackthorn vor, ein Breitschwert in der Hand. Die Klinge war bereits mit Blut bespritzt. Entsetzt weiteten sich Marks Augen. Sein Vater hob das Schwert …

Und das Wurfmesser verließ Emmas Hand. Es flog durch die Luft und bohrte sich tief in Sebastian Morgensterns Brust.

Sebastian taumelte rückwärts und Mr Blackthorn ließ die Klinge sinken. Die anderen schrien bestürzt auf. Mark sprang auf die Beine, während Sebastian die Waffe in seiner Brust anstarrte, deren Heft aus seinem Herzen herausragte. Er runzelte die Stirn.

»Autsch«, sagte er und zog das Messer heraus. Die Klinge glänzte blutrot, aber Sebastian schien die Verletzung nicht weiter zu kümmern. Gelangweilt warf er die Waffe beiseite und blickte dann hoch.

Emma spürte, wie sich seine dunklen, leeren Augen auf sie hefteten, wie die Berührung einer kalten Hand. Sie fühlte, dass er sie taxierte, sie einschätzte und durchschaute und dann verwarf.

»Es ist eine Schande, dass du das hier nicht überleben wirst und dem Rat nicht berichten kannst, dass Lilith meine Kräfte ins Unermessliche gesteigert hat. Möglicherweise könnte Glorious meinem Leben ein Ende setzen. Ein Jammer, dass die Nephilim den Himmel um keinen weiteren Gefallen mehr bitten können, denn keine der armseligen Kriegswaffen, die sie in ihrer Adamant-Zitadelle schmieden, kann mir jetzt noch Schaden zufügen.« Er wandte sich an die umstehenden Schattenjäger. »Tötet das Mädchen«, forderte er und schnippte sich angewidert einen Blutstropfen von der Jacke.

Emma sah, dass Mark zur Treppe stürmen wollte, um als Erster bei ihr zu sein. Doch die dunkle Gestalt neben Sebastian hatte ihn bereits mit schwarzen Handschuhen gepackt und zerrte ihn zurück, die Arme um Mark geschlungen, fast so, als wolle er ihn festhalten und schützen. Emma sah noch, wie Mark versuchte, sich dem Griff zu entwinden, doch dann verlor sie ihn aus dem Blick, als die Erdunkelten die Stufen hinaufschwärmten.

Emma wirbelte herum und rannte los. Sie hatte an den kalifornischen Stränden sprinten gelernt, dort, wo der Sand bei jedem Schritt unter den Füßen nachgab, sodass sie auf festem Untergrund schnell wie der Wind war. Mit wehenden Haaren raste sie durch den Flur, sprang die Stufen einer kurzen Treppe hinab, wandte sich nach rechts und platzte ins Büro. Dann warf sie die Tür hinter sich zu und schob den Riegel vor, ehe sie sich wieder umdrehte.

Das geräumige Büro war mit Bücherregalen gesäumt, in denen etliche Nachschlagewerke standen. Im obersten Geschoss des Instituts gab es noch eine andere Bibliothek, doch dies hier war das Reich des Institutsleiters gewesen. Vor dem Fenster stand Mr Blackthorns Schreibtisch, auf dem sich zwei Telefonapparate befanden: ein weißer und ein schwarzer.

Julian hielt den Hörer des schwarzen Telefons in der Hand und brüllte gerade hinein: »Sie müssen das Portal noch geöffnet lassen! Wir sind noch nicht alle außer Gefahr! Bitte …«

Die Tür hinter Emma dröhnte und erzitterte, als sich die Erdunkelten dagegenwarfen. Bestürzt schaute Julian auf, und als er Emma sah, fiel ihm der Hörer aus der Hand. Emma erwiderte seinen Blick und schaute dann an ihm vorbei auf die hell erleuchtete Ostwand. In der Mitte der Wand schimmerte ein Portal, eine rechteckige Öffnung im Mauerwerk, durch die Emma wirbelnde silberne Formen erkennen konnte, ein Strudel aus Wolken und Wind.

Sie taumelte auf Julian zu und er fing sie an den Schultern auf. Seine Finger bohrten sich in ihre Haut, als könnte er nicht glauben, dass sie tatsächlich bei ihm war. »Emma«, keuchte er und sprudelte dann hektisch hervor: »Em, wo ist Mark? Wo ist mein Vater?«

Emma schüttelte den Kopf. »Sie können nicht … ich konnte nicht …« Sie musste schlucken. »Sebastian Morgenstern hat sie«, erklärte Emma und zuckte zusammen, als die Tür unter einem weiteren Angriff erbebte. »Wir müssen zurück … sie holen …«, sagte sie und drehte sich um.

Doch Julians Hand hatte sich bereits fest um ihr Handgelenk gelegt. »Das Portal!«, brüllte er über das Heulen des Windes und das Dröhnen der Bürotür hinweg, die weiterhin attackiert wurde. »Es führt nach Idris! Der Rat hat es geöffnet! Emma, es wird nur noch ein paar Sekunden offen bleiben!«

»Aber was ist mit Mark?!«, rief sie, obwohl sie keine Ahnung hatte, was sie und Julian tun konnten oder wie sie sich durch die Menge der Erdunkelten im Flur kämpfen sollten, wie sie Sebastian Morgenstern besiegen sollten, der mächtiger und stärker war als jeder gewöhnliche Schattenjäger. »Wir müssen zurück …«

»Emma!«, brüllte Julian und dann flog die Tür auf und die Erdunkelten strömten in den Raum.

Emma hörte, wie die Frau mit den graubraunen Haaren etwas schrie, irgendetwas über die Nephilim … dass sie alle in den Feuern von Edom brennen würden … dass sie alle verbrennen und sterben und vernichtet werden würden …

Julian stürmte auf das Portal zu und zerrte Emma hinter sich her. Und nach einem entsetzten Blick über die Schulter ließ sie sich bereitwillig mitziehen. Sie duckte sich, als ein Pfeil an ihnen vorbeiflog und das Fenster zu ihrer Rechten zertrümmerte. Julian packte Emma verzweifelt und schlang die Arme um sie. Sie spürte, wie er seine Finger in den Rücken ihrer Trainingsjacke krallte, während sie gemeinsam auf das Portal zustürzten und dann vom röhrenden Wirbelstrom verschlungen wurden.

TEIL EINS

DAS VERZEHRENDE FEUER

Da ließ ich ein Feuer von dir ausgehen, das dich verzehrte,

und ich habe dich zu Asche gemacht auf der Erde, vor den Augen

aller, die dich sahen. Alle, die dich kennen unter den Völkern,

entsetzen sich über dich; du bist zum Schrecken

geworden und bist für immer dahin!

EZECHIEL 28,18-19

1

DAS TEIL IHRES BECHERS

»Stell dir irgendeine beruhigende Szene vor. Den Strand in Los Angeles – weißer Sand, blaues Meer, du schlenderst am Wasser entlang …«

Jace hob ein Augenlid. »Das klingt sehr romantisch.«

Der Junge, der ihm gegenüberhockte, seufzte und fuhr sich mit den Händen durch die zotteligen dunklen Haare. Trotz des frischen Windes an diesem kalten Dezembertag hatte Jordan seine Jacke abgelegt und die Hemdärmel hochgekrempelt – Werwölfen machte das Wetter nicht so viel aus wie Menschen. Die beiden saßen einander gegenüber im braunen Gras auf einer Lichtung im Central Park, beide im Schneidersitz, die Hände mit den Handflächen nach oben auf den Knien.

Nicht weit von ihnen ragte ein Fels aus dem Boden auf, der in große und kleinere Brocken zerborsten war, und auf einem der größeren Findlinge thronten Alec und Isabelle Lightwood. Als Jace hochschaute, fing Isabelle seinen Blick auf und winkte ihm ermutigend zu. Alec, der ihre Handbewegung bemerkt hatte, stieß sie unsanft gegen die Schulter. Jace konnte sehen, dass er Izzy einen Vortrag hielt – wahrscheinlich darüber, dass sie Jace’ Konzentration nicht stören sollte. Jace musste lächeln: Keiner der beiden hatte wirklich einen Grund, hier bei ihm zu sein, aber sie hatten ihn dennoch begleitet, »zur moralischen Unterstützung«. Obwohl Jace ja vermutete, dass es eher damit zusammenhing, dass Alec in letzter Zeit nicht wusste, was er mit sich anfangen sollte, und dass Isabelle ihren Bruder nicht gern allein ließ, und dass beide ihren Eltern und dem Institut nach Kräften aus dem Weg gingen.

Jordan schnippte mit den Fingern vor seiner Nase. »Hörst du mir überhaupt zu?«

Jace runzelte die Stirn. »Ja, zumindest habe ich das, bis wir in diesen miesen kitschigen Werbefilm abgedriftet sind.«

»Okay, was genau würde sich denn beruhigend auf dein Gemüt auswirken und dich friedlich stimmen?«

Jace nahm die Hände von den Knien – der Lotussitz bescherte ihm Krämpfe in den Handgelenken –, lehnte sich zurück und stützte sich auf die Arme. Der kalte Wind zerrte an den wenigen vertrockneten Blättern, die noch an den Bäumen hingen. Vor dem bleichen Winterhimmel besaß das Laub eine schlichte Eleganz, wie in einer Tuschezeichnung. »Das Töten von Dämonen«, sagte er. »Eine klare, saubere Tötung ist sehr entspannend. Die langwierigen Kämpfe mit Blut und Dämonensekret sind nerviger, weil man anschließend immer alles sauber machen muss …«

»Nein, nein, nein.« Jordan hob die Hände in die Höhe. Unter den Ärmeln seines Shirts kamen die Tätowierungen zum Vorschein, die sich um seine Oberarme spannten. Shaantih, shaantih, shaantih. Jace wusste, dass die Worte »Friede jenseits des Bewusstseins« bedeuteten und dass man sie beim Aufsagen von Mantras dreimal wiederholen sollte, um den Geist zu beruhigen. Aber in der letzten Zeit schien ihn nichts beruhigen zu können. Das Feuer in seinen Adern sorgte zudem dafür, dass sein Verstand nicht zur Ruhe kam, dass seine Gedanken sich förmlich überschlugen wie explodierende Feuerwerkskörper. Träume, so lebendig und leuchtend wie Ölgemälde. Er hatte versucht, das Feuer mit Training aus seinem Körper zu vertreiben, hatte Stunde um Stunde im Fechtsaal verbracht, hatte Blut und Wasser geschwitzt und etliche Verletzungen, sogar einen Knochenbruch davongetragen. Doch dabei herausgekommen war nichts weiter als ein genervter Alec, der seine ständigen Bitten nach Heilrunen nicht mehr hören konnte. Und einmal hatte er versehentlich einen der Querbalken im Dachgestühl angekokelt.

Es war Simon gewesen, der ihnen erzählt hatte, dass sein Mitbewohner täglich meditierte und auf diese Weise die unbändigen Wutausbrüche in den Griff bekommen hatte, die oft Teil der Verwandlung zum Werwolf waren. Von dort war es nur noch ein kleiner Schritt gewesen, bis Clary vorgeschlagen hatte, Jace »könnte es doch mal ausprobieren«. Und hier saß er nun, bei seiner zweiten Meditationsstunde. Die erste Lektion hatte damit geendet, dass Jace einen Brandfleck auf Simons und Jordans Holzboden hinterlassen hatte, woraufhin Jordan vorgeschlagen hatte, die nächste Stunde lieber im Freien abzuhalten, um weitere Schäden an der Inneneinrichtung zu vermeiden.

»Keine Tötungen«, sagte Jordan nun. »Wir versuchen, deinen Geist zu beruhigen, dich mit Frieden zu erfüllen. Blut, Töten, Krieg – das sind alles keine friedlichen Dinge. Gibt es denn sonst nichts, was du gerne magst?«

»Waffen«, erwiderte Jace. »Ich mag Waffen.«

»Irgendwie hab ich das Gefühl, dass wir es hier mit einem problematischen Fall von persönlicher Philosophie zu tun haben.«

Jace beugte sich vor und legte die Handflächen flach auf den Rasen. »Ich bin ein Krieger«, sagte er. »Ich wurde von klein auf zum Krieger erzogen. Ich hatte kein Spielzeug, ich hatte Waffen. Bis zum Alter von fünf Jahren habe ich nachts mit einem Holzschwert in meinem Bett geschlafen. Meine ersten Bücher waren mittelalterliche Dämonologien mit zahlreichen Illuminationen. Die ersten Lieder, die ich gelernt habe, dienten der Vertreibung von Dämonen. Ich weiß, was meinem Geist Frieden bringt – und das sind keine weißen Sandstrände oder Vogelgezwitscher im Regenwald. Ich wünsche mir nichts mehr als eine Waffe in der Hand und eine siegreiche Strategie.«

Jordan musterte ihn ruhig. »Mit anderen Worten: Krieg ist das, was dir Frieden bringt.«

Jace warf die Hände hoch, rappelte sich auf und klopfte sich ein paar Halme von der Jeans. »Na endlich kapierst du’s.« Im nächsten Moment hörte er das Rascheln von trockenem Gras, drehte sich um und sah, wie Clary zwischen zwei Bäumen hindurch auf die Lichtung trat, dicht gefolgt von Simon. Sie hatte die Hände in die Gesäßtaschen geschoben und lachte.

Einen Moment lang beobachtete Jace die beiden: Es hatte eine eigenartige Faszination, wenn man Leute beobachtete, die nicht wussten, dass man sie beobachtete. Er erinnerte sich an seine zweite Begegnung mit Clary, als sie auf der anderen Seite im Java Jones gesessen hatte. Sie hatte mit Simon gescherzt und geredet, genau wie jetzt auch. Und Jace erinnerte sich auch wieder an den bis dahin unbekannten Anflug von Eifersucht, den er in seiner Brust gespürt und der ihm die Luft abgeschnürt hatte, und an das Gefühl seltsamer Genugtuung, als Clary Simon im Café zurückgelassen hatte, um ihm nach draußen zu folgen und mit ihm zu reden.

Inzwischen hatte sich vieles verändert. Seine nagende Eifersucht auf Simon hatte sich allmählich in eine Art widerwilligen Respekt für dessen Beharrlichkeit und Mut verwandelt und inzwischen betrachtete er ihn als Freund – auch wenn er das niemals offen zugeben würde. Jace sah, dass Clary zu ihm hinüberschaute und ihm eine Kusshand zuwarf; ihr roter Pferdeschwanz wippte bei jedem Schritt. Sie war so klein – zierlich und puppenhaft, hatte er einst gedacht, bevor er miterlebt hatte, wie stark sie war.

Nun kam sie auf Jordan und ihn zu, während Simon den Hügel hinaufstieg, um sich zu Alec und Isabelle zu gesellen. Er ließ sich neben Isabelle nieder, die sich sofort zu ihm hinüberbeugte und irgendetwas sagte, wobei ihre langen schwarzen Haare ihr Gesicht wie ein Vorhang verdeckten.

Clary blieb vor Jace stehen und wippte lächelnd auf den Fersen vor und zurück. »Und, wie läuft’s?«

»Jordan will, dass ich an einen Strand denke«, verkündete Jace finster.

»Er ist stur«, wandte Clary sich an Jordan. »Eigentlich will er damit nur sagen, dass er deine Bemühungen zu schätzen weiß.«

»Nein, tu ich nicht«, widersprach Jace.

Jordan schnaubte. »Ohne mich würdest du jetzt über die Madison Avenue hopsen und Funken aus jeder Körperöffnung sprühen.« Er stand auf und streifte seine grüne Jacke über. »Dein Freund ist total durchgeknallt«, sagte er zu Clary.

»Stimmt, aber auch total sexy«, erwiderte Clary. »Das darf man nicht vergessen.«

Jordan zog eine gutmütige Grimasse. »Ich muss los«, sagte er. »Bin mit Maia verabredet.« Er salutierte gespielt und war im nächsten Moment zwischen den Bäumen verschwunden, mit dem lautlosen Trab des Wolfes, der unter seiner Haut schlummerte. Jace schaute ihm nach. Ein unerwarteter Retter, dachte er. Noch vor sechs Monaten hätte er jeden ausgelacht, der ihm erzählen wollte, dass er mal Verhaltensunterricht bei einem Werwolf nehmen würde.

Zwischen Jordan, Simon und Jace hatte sich in den vergangenen Monaten so etwas wie eine Freundschaft entwickelt. Jace nutzte die Wohnung der beiden gern als Zufluchtsort, weit weg von der täglichen Last des Instituts, weit weg von der Erinnerung daran, dass der Rat noch immer nicht auf einen Krieg mit Sebastian vorbereitet war.

Erchomai. Das Wort streifte etwas tief in Jace’ Innerem, wie die Berührung einer Feder, und ließ ihn erschaudern. Vor seinem geistigen Auge sah er eine Engelsschwinge, brutal vom Rumpf abgetrennt, in einer Lache aus goldenem Blut.

Ich komme.

»Was ist los?«, fragte Clary. Jace wirkte plötzlich meilenweit entfernt. Seit das Himmlische Feuer in seinen Körper eingedrungen war, zog er sich immer häufiger in sich selbst zurück. Clary hatte den Eindruck, dass es sich dabei um eine Nebenwirkung seiner Bemühungen handelte, seine Gefühle zu unterdrücken. Sie spürte einen kleinen Stich in der Brust. Als sie Jace kennengelernt hatte, war er unglaublich beherrscht gewesen. Damals hatte sie sein wahres Ich nur durch Risse in seinem persönlichen Schutzpanzer erkennen können – wie Licht, das durch einen schmalen Mauerspalt drang. Es hatte sehr lange gedauert, diese schützende Mauer zu durchbrechen. Doch nun zwang ihn das Feuer in seinen Adern, diesen Schutzwall erneut zu errichten und seine Gefühle aus Sicherheitsgründen zu unterdrücken. Aber wenn das Feuer eines Tages verschwunden war, würde er dann in der Lage sein, die Mauern wieder niederzureißen?

Jace blinzelte; ihre Stimme hatte ihn aus seinen Gedanken gerissen. Die kalte Wintersonne stand hoch am Himmel und ließ die Konturen seines Gesichts und die Schatten unter seinen Augen stärker hervortreten. Er tastete nach Clarys Hand und holte tief Luft. »Du hattest recht«, sagte er in dem ruhigen, ernsten Tonfall, den er nur ihr vorbehielt. »Es hilft tatsächlich – die Meditationsstunden mit Jordan. Es hilft und ich weiß seine Bemühungen wirklich zu schätzen.«

»Ich weiß.« Clary umfasste sein Handgelenk. Seine Haut fühlte sich warm an; seit seiner Begegnung mit Glorious schien seine Körpertemperatur um einige Grade höher zu liegen als zuvor. Sein Herz schlug noch immer im vertrauten, beständigen Rhythmus, doch das Blut, das durch seine Adern rauschte, pulsierte unter ihren Fingern, erfüllt von der kinetischen Energie eines Feuers, das jeden Moment auszubrechen drohte.

Sie stellte sich auf die Zehenspitzen, um ihn auf die Wange zu küssen, doch Jace drehte im selben Moment den Kopf und ihre Lippen streiften sich. Seit das Feuer durch seine Adern raste, hatten sie nichts anderes gewagt, als sich zu küssen – und selbst das nur sehr zurückhaltend. Auch jetzt war Jace vorsichtig: Sein Mund glitt sanft über ihre Lippen, seine Hand schloss sich um ihre Schulter. Einen Augenblick lang standen sie Körper an Körper und Clary spürte das Dröhnen und Pulsieren seines Blutes. Jace versuchte, sie näher an sich heranzuziehen, aber einen Sekundenbruchteil später sprang ein scharfer, knisternder Funke von ihm auf Clary über, wie das Britzeln von Reibungselektrizität.

Sofort löste Jace sich von ihr und trat keuchend einen Schritt zurück. Doch bevor Clary irgendetwas sagen konnte, brandete auf dem nahe gelegenen Hügel sarkastischer Applaus auf. Simon, Isabelle und Alec winkten ihnen zu. Jace verbeugte sich, während Clary leicht verlegen zurückwich und die Daumen in den Gürtel ihrer Jeans einhakte.

Jace seufzte. »Sollen wir uns zu unseren nervigen, voyeuristischen Freunden gesellen?«

»Leider ist das die einzige Art von Freunden, die wir haben.« Clary gab ihm mit der Schulter einen Schubs, dann kletterten sie gemeinsam den Hügel hinauf. Simon und Isabelle saßen nebeneinander und unterhielten sich leise. Alec hockte einen halben Meter entfernt und starrte mit einem Ausdruck äußerster Konzentration auf das Display seines Handys.

Jace ließ sich neben seinem Parabatai auf den Felsbrocken sinken. »Ich hab gehört, wenn man diese Dinger nur lange genug anstarrt, klingeln sie irgendwann.«

»Er hat Magnus eine SMS geschickt«, erklärte Isabelle und musterte ihren Bruder missbilligend.

»Hab ich nicht«, widersprach Alec automatisch.

»Doch, hast du wohl«, sagte Jace, der Alec über die Schulter schaute. »Und du hast ihn angerufen. Ich kann die Liste mit den gewählten Nummern sehen.«

»Er hat heute Geburtstag«, sagte Alec und klappte das Mobiltelefon zu. In der letzten Zeit wirkte er irgendwie dünner, fast schon hager in seinem zerschlissenen blauen Pullover mit den löchrigen Ellbogen. Seine Lippen waren rau und rissig. Clary empfand tiefes Mitgefühl mit ihm: Die erste Woche, nachdem Magnus sich von ihm getrennt hatte, hatte Alec in einem benommenen Zustand aus Trauer und Unglaube verbracht. Keiner von ihnen hatte es richtig glauben können. Clary hatte immer gedacht, Magnus würde Alec lieben, wirklich lieben. Und offensichtlich hatte Alec das auch angenommen. »Ich wollte nicht, dass er glaubt … dass ich nicht … dass er denkt, ich hätte seinen Geburtstag vergessen.«

»Du quälst dich damit doch nur«, sagte Jace.

Alec zuckte die Achseln. »Das musst du gerade sagen. ›Oh, ich liebe sie. Oh, sie ist meine Schwester. Oh warum nur, warum, warum, warum …?‹«

Jace bewarf Alec mit einer Handvoll trockenem Laub, sodass dieser entrüstet schnaubte.

Isabelle lachte. »Er hat recht, Jace – und das weißt du auch.«

»Gib mir dein Handy«, forderte Jace und ignorierte Isabelle. »Komm schon, Alexander.«

»Das geht dich nichts an«, erwiderte Alec und hielt das Telefon außer Reichweite. »Vergiss es einfach, okay?«

»Du isst nicht, du schläfst nicht, du starrst nur auf dein Handy – und das soll ich einfach so vergessen?«, konterte Jace. In seiner Stimme schwang eine erstaunliche Portion Ärger mit. Clary wusste, wie sehr es ihn bedrückte, Alec so unglücklich zu sehen, aber sie war sich nicht sicher, ob Alec das auch wusste. Unter normalen Umständen würde Jace jeden, der Alec wehtat, töten oder wenigstens mit fürchterlicher Rache drohen, doch dieser Fall lag vollkommen anders. Jace siegte für sein Leben gern, aber ein gebrochenes Herz konnte man nicht besiegen, auch nicht, wenn es sich um das Herz eines anderen Menschen handelte. Auch nicht, wenn es sich um jemanden handelte, den man sehr gern hatte.

Im nächsten Moment beugte Jace sich zu seinem Parabatai hinüber und entriss ihm das Smartphone. Alec protestierte und streckte die Hand danach aus, aber Jace wehrte ihn mit einem Arm ab und scrollte mit der anderen Hand geschickt durch die gesendeten Mitteilungen. »Magnus, bitte ruf mich zurück. Ich muss einfach wissen, ob es dir gut geht …« Jace schüttelte den Kopf. »Nein, das geht gar nicht.« Mit einer entschlossenen Bewegung brach er das Handy in der Mitte durch. Das Display wurde dunkel, als er die beiden Hälften auf den Boden fallen ließ. »So.«

Ungläubig starrte Alec auf die Einzelteile vor ihm. »Du hast mein HANDY ZERBROCHEN.«

Jace zuckte die Achseln. »Männer lassen nicht zu, dass Männer ständig bei anderen Männern anrufen. Okay, das war jetzt vielleicht nicht ganz richtig formuliert. Aber Freunde lassen nicht zu, dass ihre Freunde ständig bei ihrem Ex anrufen und wieder auflegen. Ernsthaft. Du musst damit aufhören.«

Alec musterte ihn wütend. »Also hast du einfach mein nagelneues Handy kaputt gemacht? Na, herzlichen Dank.«

Jace lächelte gelassen und lehnte sich gegen den Fels. »Keine Ursache.«

»Sieh es mal positiv«, schlug Isabelle vor. »Jetzt kann Mom dich wenigstens nicht mehr mit SMS-Nachrichten bombardieren. Sie hat mir heute schon sechs Stück geschickt. Mittlerweile hab ich mein Handy abgeschaltet.« Mit einem vielsagenden Blick klopfte sie auf ihre Jackentasche.

»Was will sie denn?«, fragte Simon.

»Irgendwelche Besprechungen«, erklärte Isabelle. »Eidesstattliche Erklärungen. Der Rat will wieder und wieder hören, was bei dem Kampf gegen Sebastian in dieser verlassenen Gegend in Irland genau passiert ist. Wir alle mussten schon etliche Male aussagen. Wie Jace das Himmlische Feuer von Glorious absorbiert hat … wie die Dunklen Schattenjäger ausgesehen haben und der Höllenkelch und ihre Waffen und ihre Runen. Und was wir getragen haben, was Sebastian getragen hat, was alle getragen haben … fast wie Telefonsex, nur extrem langweilig.«

Simon verschluckte sich fast und lachte unterdrückt.

»Außerdem will der Rat wissen, was Sebastian unserer Meinung nach beabsichtigt«, fügte Alec hinzu. »Wann er zurückkommt. Und was er dann vorhat.«

Clary stützte die Ellbogen auf die Knie. »Ist doch gut zu wissen, dass der Rat wie immer einen wohldurchdachten und soliden Plan hat.«

»Die Ratsmitglieder wollen es einfach nicht glauben«, sagte Jace und starrte zum Himmel hinauf. »Das ist das Problem. Ganz gleich, wie oft wir ihnen berichten, was wir in Irland gesehen haben. Ganz gleich, wie oft wir ihnen versichern, dass die Erdunkelten extrem gefährlich sind. Sie wollen einfach nicht wahrhaben, dass Nephilim wirklich korrupt sein können. Und dass Schattenjäger andere Schattenjäger töten.«

Clary war dabei gewesen, als Sebastian die ersten der Erdunkelten erschaffen hatte. Sie hatte die Leere in ihren Augen gesehen und die blinde Raserei, mit der sie kämpften. Sie jagten ihr Angst ein. »Das sind keine Schattenjäger mehr«, sagte sie leise. »Das sind keine Lebewesen mehr.«

»Aber es fällt einem schwer, das zu glauben, wenn man es nicht mit eigenen Augen gesehen hat«, meinte Alec. »Und Sebastian hat nur eine Handvoll dieser Dunklen Nephilim. Eine kleine Truppe, weit verstreut – der Rat will nicht glauben, dass er eine tatsächliche Bedrohung darstellt. Und falls doch, dann geht man lieber davon aus, dass er eher für uns hier in New York eine Gefahr ist als für die Gemeinschaft der Nephilim im Allgemeinen.«

»In einem Punkt hat der Rat recht: Wenn Sebastian sich überhaupt für irgendetwas interessiert, dann für Clary«, sagte Jace und Clary spürte, wie ihr ein eisiger Schauer über den Rücken lief, eine Mischung aus Abscheu und Sorge. »Sebastian hat keine richtigen Gefühle. Jedenfalls nicht wie wir anderen. Aber wenn er welche hätte, dann würden sie Clary gelten. Und Jocelyn. Er hasst sie.« Jace schwieg einen Moment nachdenklich. »Aber ich glaube nicht, dass er direkt hier zuschlagen würde. Das wäre … zu offensichtlich.«

»Hoffentlich hast du das dem Rat erzählt«, sagte Simon.

»Bestimmt hundert Mal«, erklärte Jace. »Aber ich habe nicht den Eindruck, dass man auf meine Meinung gesteigerten Wert legt.«

Clary blickte auf ihre Hände. Genau wie die anderen war auch sie von den Ratsmitgliedern befragt worden und hatte ihnen auf jede ihrer Fragen eine Antwort geliefert. Aber es gab nach wie vor ein paar Dinge, die sie ihnen nicht über Sebastian erzählt hatte, die sie niemandem erzählt hatte. Vor allem die Dinge, die er von ihr wollte.

Seit ihrer Rückkehr aus Irland hatte sie nicht oft geträumt, aber wenn, dann waren es Albträume gewesen, Albträume von ihrem Bruder.

»Es kommt mir vor, als würde man versuchen, ein Gespenst zu bekämpfen«, sagte Jace. »Sie können Sebastian nicht orten, sie können ihn nicht aufspüren und auch keine der Schattenjäger, die er verwandelt hat.«

»Die Ratsmitglieder tun, was sie können«, sagte Alec. »Um Idris und Alicante hat man die Schutzwälle verstärkt, genau genommen alle Schutzschilde. Und inzwischen hat man Dutzende Experten auf die Wrangelinsel geschickt.«

Die Wrangelinsel war der zentrale Standort für alle Schutzschilde der Welt – jenes magische Abwehrsystem, das die Erde im Allgemeinen und Idris im Besonderen vor einer Dämoneninvasion schützte. Zwar gelang es manchen Dämonen, diese Schranken zu durchbrechen, aber Clary mochte sich gar nicht ausmalen, wie schlimm die Situation erst wäre, wenn es die Schutzschilde nicht gäbe.

»Ich habe gehört, wie Mom gesagt hat, dass die Hexenwesen des Spirallabyrinths nach einem Weg suchen, um die Wirkung des Höllenkelchs rückgängig zu machen«, erzählte Isabelle. »Natürlich wäre das Ganze leichter, wenn sie irgendwelche Leichname hätten, die sie analysieren könnten …« Sie verstummte.

Und Clary wusste, warum. Die Leichen der Dunklen Schattenjäger, die in dieser trostlosen irischen Landschaft ihr Leben gelassen hatten, waren zur genaueren Untersuchung in die Stadt der Gebeine gebracht worden. Aber die Stillen Brüder hatten keine Gelegenheit gehabt, die Toten zu obduzieren, da diese über Nacht zu jahrzehntealten Leichnamen verwest waren. Es war ihnen nichts anderes übrig geblieben, als die Überreste einzuäschern.

Isabelle fand ihre Stimme wieder:»Und die Eisernen Schwestern produzieren Waffen am laufenden Band. Tausende weitere Seraphklingen, Schwerter, Chakrams … alle möglichen Waffen … und alle in Himmlischem Feuer geschmiedet.« Ihr Blick wanderte zu Jace. In den Tagen unmittelbar nach dem Kampf in jener menschenleeren Gegend namens Burren, als das Feuer so brutal durch Jace’ Adern gerast war, dass er manchmal vor Schmerz aufgeschrien hatte, da hatten die Brüder der Stille ihn wieder und wieder untersucht. Sie hatten Flammen und Eis ausprobiert, geweihtes Metall und Kalteisen, im Versuch, das Feuer aus seinem Körper zu entfernen oder es zumindest einzudämmen.

Aber es war ihnen nicht gelungen. Glorious’ Feuer, das einst in der Klinge gefangen gewesen war, schien es nicht eilig zu haben, jemand anderen zu besiedeln oder Jace’ Körper überhaupt für irgendeine andere Art der Behausung verlassen zu wollen. Bruder Zachariah hatte Clary erzählt, dass schon die ersten Schattenjäger versucht hatten, das Himmlische Feuer in einer Waffe einzufangen, um es als wirksames Mittel gegen Dämonen einsetzen zu können. Doch sämtliche Versuche waren vergebens gewesen und schließlich hatten sie die Seraphklingen zu ihren bevorzugten Waffen gemacht. Und genau wie damals hatten die Stillen Brüder auch dieses Mal letztendlich aufgeben müssen: Glorious’ Feuer schlummerte in Jace’ Adern wie eine zusammengerollte Schlange und er konnte nur hoffen, es so weit unter Kontrolle zu bringen, dass es ihn nicht vernichtete.

Das laute Piepen einer SMS riss Clary aus ihren Gedanken. Isabelle hatte ihr Handy wieder eingeschaltet. »Mom schreibt, wir sollen zum Institut zurückkommen, und zwar sofort«, berichtete sie. »Man hat eine weitere Besprechung angesetzt. Und wir sollen unbedingt dabei sein.« Sie stand auf und wischte sich den Schmutz vom Kleid. »Ich würde dich ja gern ins Institut einladen«, wandte sie sich an Simon, »aber wie du weißt, sind Untote dort leider unerwünscht.«

»Ja, das hatte ich nicht vergessen«, erwiderte Simon und erhob sich ebenfalls. Clary kam auf die Füße und hielt Jace eine Hand hin, der sie umfasste und sich hochziehen ließ.

»Simon und ich werden jetzt ein paar Weihnachtseinkäufe erledigen«, verkündete sie. »Aber von euch kann keiner mitkommen, weil wir nämlich eure Geschenke besorgen wollen.«

Alec starrte sie entsetzt an. »Oh Gott. Heißt das, ich muss für euch auch Geschenke kaufen?«

Verwundert schüttelte Clary den Kopf. »Feiern Schattenjäger denn kein Weihnachten?« Plötzlich fiel ihr das ziemlich stressige Thanksgiving-Essen wieder ein, bei dem Luke Jace gebeten hatte, den Truthahn zu tranchieren, und Jace sich mit einem Schwert über den armen Vogel hergemacht hatte, bis nur noch Truthahnfetzen übrig geblieben waren. Vielleicht also nicht?

»Wir begehen den Wechsel der Jahreszeiten und beschenken uns dabei auch«, erklärte Isabelle. »Und früher gab es eine Art Mittwinterfest zu Ehren des Erzengels, im Gedenken an den Tag, an dem Jonathan Shadowhunter die Engelsinsignien erhielt. Aber ich glaube, die Schattenjäger fanden es trotzdem blöd, von den Festtagen der Irdischen ausgeschlossen zu sein, und darum wird in vielen Instituten Weihnachten gefeiert. Die Party im Londoner Institut ist berühmt.« Sie zuckte die Achseln. »Aber ich denke nicht, dass wir ein Weihnachtsfest machen … nicht dieses Jahr.«

»Oh.« Clary schämte sich plötzlich. Natürlich hatten sie keine Lust, Weihnachten zu feiern, nicht nach Max’ Tod. »Dann lasst uns wenigstens Geschenke für euch besorgen. Wir müssen ja keine Party oder so was machen.«

»Genau.« Simon warf die Arme hoch. »Ich muss Geschenke zum Lichterfest besorgen … das schreiben die jüdischen Gesetze vor. Der Gott der Juden ist ein zorniger Gott. Und sehr auf Geschenke bedacht.«

Clary betrachtete ihn lächelnd. In letzter Zeit fiel es Simon zunehmend leichter, das Wort »Gott« auszusprechen.

Jace seufzte und küsste Clary – nur ein schneller Abschiedskuss auf die Stirn, der ihr aber trotzdem einen Schauer durch den Körper jagte. Die Tatsache, dass sie Jace nicht anfassen oder richtig küssen konnte, trieb sie allmählich in den Wahnsinn. Sie hatte ihm versprochen, dass das niemals eine Rolle spielen würde und dass sie ihn auch dann noch lieben würde, wenn sie einander nie wieder berühren durften, aber sie hasste diesen Zustand trotzdem. Ihr fehlte das vertraute Gefühl der Zweisamkeit, die Bestätigung dafür, dass sie beide füreinander geschaffen waren. »Bis später«, meinte Jace. »Ich geh mit Alec und Izzy zurück zum Institut…«

»Nein, das machst du nicht«, sagte Isabelle unerwartet. »Du hast Alecs Handy zerbrochen. Zugegeben, das haben wir uns alle schon seit Wochen gewünscht, aber …«

»ISABELLE«, schnaubte Alec.

»Aber du bist sein Parabatai und warst als Einziger von uns noch nicht bei Magnus. Geh zu ihm und rede mit ihm.«

»Und was soll ich ihm sagen?«, fragte Jace.»Man kann andere schließlich nicht dazu überreden, eine Trennung rückgängig zu machen … oder vielleicht doch«, fügte er hastig hinzu, als er Alecs Miene sah. »Ich kann es ja mal versuchen.«

»Danke.« Alec schlug Jace auf die Schulter. »Ich hab gehört, dass du sehr charmant sein kannst, wenn du willst.«

»Das hab ich auch gehört«, erwiderte Jace und trabte rückwärts los.

Selbst dabei sah er noch elegant aus, dachte Clary düster. Und sexy. Definitiv sexy. Sie hob eine Hand und winkte ihm halbherzig. »Bis später«, rief sie. Wenn ich bis dahin nicht vor Frust gestorben bin.

Die Familie Fray war nie besonders religiös gewesen, aber Clary liebte die Fifth Avenue zur Weihnachtszeit. Der Duft von süßen Esskastanien lag in der Luft und die Schaufenster glitzerten in Silber und Blau, Grün und Rot. In diesem Jahr zierten dicke, runde Schneeflocken jeden Laternenpfahl und reflektierten den Schein der Wintersonne mit goldenen Lichtstrahlen. Vom riesigen Weihnachtsbaum am Rockefeller Center ganz zu schweigen: Er warf seinen Schatten über Clary und Simon, als sie sich über die Brüstung der Eislaufbahn lehnten und beobachteten, wie die Touristen über das Eis stolperten.

Clary hatte die Hände um einen Becher heißen Kakao gelegt, dessen Wärme sich durch ihren Körper ausbreitete. Das Ganze erschien ihr fast normal: So lange sie sich erinnern konnte, gehörte der Besuch der Fifth Avenue mit den festlich dekorierten Schaufenstern und dem gewaltigen Christbaum zu Simons und ihrem traditionellen Winterprogramm.

»Fühlt sich an wie in guten alten Zeiten, stimmt’s?«, fragte Simon, als hätte er Clarys Gedanken gelesen, und legte sein Kinn auf die verschränkten Arme.

Clary warf ihm einen kurzen Blick zu. Simon trug einen schwarzen Mantel mit Schal, der die Blässe seiner Haut zusätzlich unterstrich. Er hatte Schatten unter den Augen, was darauf hindeutete, dass er schon eine Weile kein Blut zu sich genommen hatte. Er sah aus wie ein hungriger, müder Vampir – und das war er ja auch.

Na ja, dachte sie, fast wie in guten alten Zeiten. »Dieses Jahr müssen wir für viel mehr Leute Geschenke besorgen«, erwiderte sie. »Und dazu kommt die traumatische Was-kauft-man-seinem-Freund-zum-ersten-gemeinsamen-Weihnachtsfest-Frage.«

»Was schenkt man einem Schattenjäger, der schon alles hat?«, grinste Simon.

»Jace mag hauptsächlich Waffen«, sagte Clary. »Außerdem mag er Bücher, aber im Institut gibt es eine riesige Bibliothek. Er mag klassische Musik …« Clarys Miene hellte sich auf. Simon war Musiker. Auch wenn seine Band furchtbar war und ständig den Namen wechselte – im Augenblick nannten sie sich »Lethal Soufflé« –, hatte er zumindest Musikunterricht gehabt. »Was würdest du jemandem schenken, der gern Klavier spielt?«

»Ein Klavier.«

»Simon.«

»Ein gewaltiges Metronom, das man auch als Waffe benutzen könnte?«

Clary seufzte genervt.

»Notenblätter. Rachmaninow ist harter Stoff, aber Jace liebt Herausforderungen.«

»Gute Idee. Ich werd mich mal umsehen, ob es hier irgendwo ein Musikgeschäft gibt.« Clary hatte den Kakao ausgetrunken und warf den leeren Becher in den nächstgelegenen Mülleimer. Dann holte sie ihr Smartphone hervor. »Was ist mit dir? Was schenkst du Isabelle?«

»Ich hab absolut keine Ahnung«, räumte Simon ein. Er folgte Clary zur Avenue, wo Ströme von Passanten vor jedem Schaufenster stehen blieben und die Straßen verstopften.

»Ach, komm schon. Isabelle ist doch leicht.«

»Du sprichst hier von meiner Freundin.« Simon runzelte die Stirn. »Das glaub ich zumindest. Ich bin mir nicht ganz sicher. Wir haben nicht darüber gesprochen. Über unsere Beziehung meine ich.«

»Du musst endlich was tun, Simon – höchste Zeit für DBD.«

»Für was?«

»Die Beziehung definieren. Wo steht ihr und wo führt eure Beziehung hin? Seid ihr ein Paar, wollt ihr einfach nur Spaß miteinander, ist es ›kompliziert‹, oder was? Wann wird sie es ihren Eltern erzählen? Dürft ihr euch mit anderen verabreden?«

Simon wurde blass. »Was? Ernsthaft?«

»Ja, ernsthaft. Und bis dahin – Parfüm!« Clary packte Simon hinten an seinem Mantel und schleifte ihn in eine Parfümerie. Das Geschäft war riesig, mit endlosen Reihen glänzender Flaschen und Flakons. »Und es muss irgendetwas Ungewöhnliches sein«, fuhr Clary fort und steuerte auf die Parfümabteilung zu. »Isabelle will bestimmt nicht wie jede andere riechen. Sie möchte nach Feigen duften oder Vetiver oder …«

»Nach Feigen? Feigen haben einen Duft?« Simon schaute sie entsetzt an.

Clary wäre fast in Gelächter ausgebrochen, doch in diesem Moment vibrierte ihr Handy. Eine SMS von ihrer Mutter.

WO BIST DU?

Genervt verdrehte Clary die Augen und schickte eine SMS zurück. Jocelyn wurde noch immer nervös, wenn sie Clary in Jace’ Nähe glaubte. Obwohl Clary ihr mehrfach erklärt hatte, dass Jace wahrscheinlich der harmloseste feste Freund auf der ganzen Welt war, da er (1.) nicht wütend werden durfte, (2.) keine sexuellen Annäherungsversuche starten konnte und (3.) generell alles meiden musste, was einen Adrenalinschub verursachte.

Andererseits war er tatsächlich besessen gewesen. Ihre Mutter und sie hatten erlebt, wie er tatenlos zugesehen hatte, als Sebastian Luke bedrohte. Clary hatte noch immer nicht über all die Dinge gesprochen, die sie in jener Wohnung mit Sebastian und Jace gesehen hatte. Dieser kurze Zeitraum, der ihr wie losgelöst von Zeit und Raum erschienen war, war für sie eine Mischung aus Traum und Albtraum. Sie hatte ihrer Mutter nicht erzählt, dass Jace jemanden getötet hatte. Es gab nun mal Dinge, die Jocelyn nicht zu wissen brauchte – Dinge, denen selbst Clary nur ungern ins Auge schaute.

»Hier stehen ziemlich viele Produkte, die Magnus wahrscheinlich gut gefallen würden«, überlegte Simon und nahm einen Glasflakon mit Körperglitter in einer Öl-Emulsion aus einem Regal. »Verstößt es gegen die Regeln, für jemanden ein Geschenk zu kaufen, wenn er sich von einem deiner Freunde getrennt hat?«

»Das kommt vermutlich auf die Situation an. Bist du eher mit Magnus befreundet oder mit Alec?«

»Alec kann sich wenigstens meinen Namen merken«, sagte Simon und stellte den Flakon wieder zurück. »Und er tut mir leid. Ich verstehe zwar, warum Magnus sich von ihm getrennt hat, aber Alec ist so dermaßen am Boden zerstört. Und ich bin der Meinung, wenn man von jemandem wirklich geliebt wird, dann sollte man ihm auch verzeihen, wenn es ihm aufrichtig leidtut.«

»Ich denke, das hängt davon ab, was derjenige getan hat«, erwiderte Clary. »Damit meine ich nicht Alec – sondern ganz allgemein. Aber ich bin mir sicher, dass Isabelle dir alles verzeihen würde«, fügte sie hastig hinzu.

Simon schaute sie zweifelnd an.

»Halt mal still«, forderte Clary und wedelte mit einer Parfümflasche um seinen Kopf herum. »In drei Minuten werde ich an deinem Hals riechen.«

»Ja, ist es denn zu fassen?!«, spottete Simon. »Du hast dir verdammt viel Zeit gelassen, um mich anzubaggern, Fray – das muss ich schon sagen.«

Clary machte sich nicht mal die Mühe, eine schlagfertige Antwort darauf zu finden. Sie dachte noch immer über das nach, was Simon zum Thema Vergebung gesagt hatte, und erinnerte sich wieder an jemand anderen, an die Stimme und das Gesicht und die Augen von jemand anderem: Sebastian, der ihr gegenüber am Tisch in einem Pariser Café gesessen hatte. Denkst du, dass du mir verzeihen kannst? Ich meine, glaubst du, dass für jemanden wie mich Vergebung überhaupt möglich ist?

»Es gibt Dinge, die kann man einfach nicht verzeihen«, sagte sie. »Ich werde Sebastian niemals verzeihen können.«

»Du liebst ihn ja auch nicht.«

»Nein, aber er ist mein Bruder. Wenn die Situation eine andere wäre …« Aber die Situation ist nun mal nicht anders. Clary ließ den Gedanken fallen und beugte sich stattdessen zu Simon, um an ihm zu schnuppern. »Du riechst nach Feigen und Aprikosen.«

»Glaubst du wirklich, dass Isabelle wie ein Teller Trockenobst riechen möchte?«

»Vielleicht dann doch nicht.« Clary nahm einen anderen Flakon aus dem Regal. »Und, was wirst du jetzt machen?«

»Was meinst du?«

Clary, die darüber nachdachte, wie sich eine Tuberose wohl von einer normalen Rose unterschied, blickte auf und sah, dass Simon sie aus seinen braunen Augen verwirrt musterte. »Na ja, du kannst schließlich nicht ewig bei Jordan wohnen, oder? Du könntest aufs College gehen …«

»Du gehst doch auch nicht zur Uni«, erwiderte er.

»Nein, aber ich bin auch eine Schattenjägerin. Wir lernen bis weit ins Erwachsenenalter hinein und wir werden an andere Institute versetzt – das ist unsere Art von Studium.«

»Der Gedanke, dass du woandershin gehen könntest, gefällt mir nicht.« Simon schob die Hände in seine Manteltaschen. »Ich kann nicht zur Uni gehen«, sagte er. »Meine Mutter würde mein Studium wohl kaum bezahlen und ich kann auch kein Studiendarlehen beantragen, weil ich nämlich offiziell tot bin. Außerdem: Wie lange würde es dauern, bis alle an der Uni merken, dass sie älter werden, nur ich nicht? Sechzehnjährige sehen nun mal nicht wie höhere Semester aus, falls dir das noch nicht aufgefallen sein sollte.«

Clary stellte den Flakon zurück. »Simon …«

»Vielleicht sollte ich meiner Mom was kaufen«, sagte er verbittert. »Womit bringt man ›Danke-für-den-Rauswurf-und-dafür-dass-du-so-tust-als-sei-ich-tot‹ am besten zum Ausdruck?«

»Mit Orchideen?«

Aber Simon war die Lust am Scherzen vergangen. »Vielleicht ist das hier doch nicht mehr wie in guten alten Zeiten«, sagte er. »Normalerweise hätte ich dir Zeichenstifte oder anderen Künstlerbedarf besorgt, aber du zeichnest ja nicht mehr – höchstens noch mit deiner Stele. Du zeichnest nicht mehr und ich atme nicht mehr. Keine besonders große Ähnlichkeit zum letzten Jahr.«

»Vielleicht solltest du mal mit Raphael reden«, meinte Clary.

»Raphael?«

»Er weiß, wie und wovon Vampire leben«, erklärte Clary. »Wie sie mit dem Leben zurechtkommen, Geld verdienen, eine Wohnung finden – er weiß über all diese Dinge Bescheid. Er könnte dir bestimmt helfen.«

»Wahrscheinlich könnte er das, aber ich wage zu bezweifeln, dass er das auch tun würde«, erwiderte Simon stirnrunzelnd. »Seit Maureen die Clanführung von Camille übernommen hat, hab ich von der Gruppe im Dumort nichts mehr gehört. Ich weiß, dass Raphael ihr Stellvertreter ist. Und ich bin mir ziemlich sicher, dass der Clan noch immer davon ausgeht, dass ich das Kainsmal trage. Denn sonst hätten sie längst jemanden auf mich angesetzt. Ist nur noch eine Frage der Zeit.«

»Nein. Der Clan weiß, dass er dich nicht anrühren darf. Weil das sonst einen Krieg mit der Schattenjägergemeinschaft zur Folge hätte. Daran hat das Institut nicht den geringsten Zweifel gelassen«, erwiderte Clary. »Du bist in Sicherheit.«

»Clary«, sagte Simon, »keiner von uns ist in Sicherheit.«

Bevor Clary darauf antworten konnte, hörte sie, wie jemand ihren Namen rief. Verwirrt schaute sie sich um und entdeckte Jocelyn, die sich durch die Ströme von Kauflustigen zwängte. Durch die Schaufensterscheibe sah sie Luke draußen vor dem Geschäft warten. In seinem Holzfällerhemd wirkte er zwischen den eleganten New Yorkern seltsam deplatziert.

Nachdem ihre Mutter sich zu ihnen durchgekämpft hatte, riss sie Clary theatralisch in die Arme. Verwundert schaute Clary über Jocelyns Schulter zu Simon, der aber nur die Achseln zuckte. Schließlich gab ihre Mutter sie frei und trat einen Schritt zurück. »Ich habe mir solche Sorgen gemacht, dass dir etwas zugestoßen sein könnte …«, sagte sie.

»Hier, bei Sephora, in der Parfümabteilung?«, erwiderte Clary.

Jocelyn runzelte die Augenbrauen. »Ja, hast du es denn noch nicht gehört? Ich dachte, Jace hätte dich längst informiert.«

Clary hatte plötzlich das Gefühl, als würde eine Woge aus Eiswasser durch ihre Adern jagen. »Nein. Ich … Was ist passiert?«

»Tut mir leid, Simon«, sagte Jocelyn. »Aber Clary und ich müssen sofort zum Institut.«

Seit seinem ersten Besuch in Magnus’ Wohnung hatte sich nicht viel verändert. Derselbe kleine Eingangsbereich, dieselbe nackte Glühbirne. Jace öffnete die Haustür mithilfe einer Entriegelungsrune, lief die Treppe hinauf, wobei er zwei Stufen auf einmal nahm, und drückte auf die Türklingel an Magnus’ Wohnungstür. Das war auf jeden Fall sicherer, als eine weitere Entriegelungsrune zu verwenden, überlegte er. Schließlich war es durchaus denkbar, dass Magnus splitterfasernackt irgendwelche Videogames spielte oder andere verrückte Sachen machte. Wer konnte schon sagen, was Hexenmeister in ihrer Freizeit so alles trieben?

Erneut drückte Jace auf die Klingel, dieses Mal lang und anhaltend. Nach zwei weiteren Klingelattacken riss Magnus schließlich wütend die Tür auf. Er trug einen schwarzen Seidenmorgenmantel über einem weißen Hemd und einer Tweed-Hose, allerdings weder Schuhe noch Socken. Seine schwarzen Haare standen in alle Richtungen ab und dunkle Bartstoppeln bedeckten sein Kinn. »Was willst du denn hier?«, herrschte er Jace an.

»Du meine Güte«, erwiderte Jace. »Da fühlt man sich doch gleich willkommen.«

»Das liegt daran, dass du nicht willkommen bist.«

Jace hob eine Augenbraue. »Ich dachte, wir wären Freunde.«

»Nein. Du bist Alecs Parabatai. Alec war mein Freund, also musste ich mich mit dir abgeben. Aber jetzt ist er nicht mehr mein Freund, also muss ich mich auch nicht länger mit dir abgeben. Aber das scheint keiner von euch kapieren zu wollen. Du bist jetzt bestimmt schon der … vierte? … der mir auf die Nerven geht.« Magnus zählte die Besucher an seinen langen Fingern ab. »Clary. Isabelle. Simon …«

»Simon war hier?«

»Das scheint dich zu überraschen.«

»Ich hätte nicht gedacht, dass er sich für deine Beziehung mit Alec so interessiert.«

»Ich habe keine Beziehung mit Alec«, erwiderte Magnus kategorisch, doch Jace hatte sich bereits an ihm vorbeigeschoben und sah sich neugierig im Wohnzimmer um.

Eine Sache hatte Jace an Magnus’ Wohnung insgeheim immer bewundert: Sie sah nur selten zweimal gleich aus. Manchmal war sie wie ein riesiges, modernes Loft eingerichtet, dann wieder wie ein französisches Bordell oder eine viktorianische Opiumhöhle oder wie das Innere eines Raumschiffs. Heute wirkte sie jedoch nur unordentlich und dunkel. Auf dem Sofatisch stapelten sich alte Verpackungen mit Resten vom chinesischen Schnellimbiss um die Ecke. Der Große Vorsitzende Miau Tse-tung lag auf einem Flickenteppich, alle viere wie ein totes Reh von sich gestreckt.

»Hier drin riecht’s nach Liebeskummer«, stellte Jace fest.

»Das ist nur das chinesische Essen.« Magnus ließ sich auf das Sofa fallen und streckte die langen Beine aus. »Okay, schieß los. Sag, was auch immer du zu sagen hast.«

»Ich denke, du solltest dich wieder mit Alec vertragen«, sagte Jace.

Magnus verdrehte die Augen und starrte an die Decke. »Und wieso?«

»Weil es ihm dreckig geht«, erklärte Jace, »und weil es ihm leidtut. Es tut ihm wirklich leid … das, was er getan hat. Und er wird es garantiert nicht noch mal tun.«

»Ach, er wird sich also nicht noch einmal hinter meinem Rücken mit meiner Ex treffen, um einen Plan zu schmieden, wie sie mein Leben verkürzen können? Wirklich sehr gütig von ihm.«

»Magnus …«

»Außerdem ist Camille tot. Das heißt, er kann es gar nicht noch mal tun.«

»Du weißt, was ich meine«, entgegnete Jace. »Alec wird dich nicht mehr anlügen oder hintergehen oder dir etwas verschweigen … oder was auch immer dich tatsächlich verärgert haben mag.« Er warf sich in einen Ohrensessel und zog eine Augenbraue hoch. »Also?«

Magnus drehte sich auf die Seite. »Was kümmert’s dich, wenn Alec sich dreckig fühlt?«

»Was es mich kümmert?«, wiederholte Jace so laut, dass Miau Tse-tung ruckartig hochfuhr, als hätte man ihm einen Elektroschock verpasst. »Es kümmert mich sogar ziemlich, wenn Alec sich schlecht fühlt. Er ist mein Freund, mein Parabatai. Und er ist todunglücklich. Und allem Anschein nach gilt das Gleiche für dich. Hier liegen überall Plastikschälchen und Styroporschachteln mit Essensresten herum, du hast seit einer Ewigkeit nicht aufgeräumt, dein Kater sieht mehr tot als lebendig aus …«

»Er ist nicht tot.«

»Alec kümmert mich eine Menge«, sagte Jace und fixierte Magnus mit festem Blick. »Er ist mir wichtig … wichtiger als ich mir selbst.«

»Bist du nicht auch der Ansicht, dass diese ganze Parabatai-Geschichte im Grunde ziemlich grausam ist?«, fragte Magnus sinnierend und zupfte ein Fitzelchen abblätternden Nagellack von seinem Fingernagel. »Man kann sich seinen Parabatai aussuchen, aber man kann die Wahl nicht mehr rückgängig machen. Selbst wenn er sich gegen einen wendet. Sieh dir nur mal Luke und Valentin an. Und obwohl der Parabatai in mancher Hinsicht der Mensch ist, der einem am nächsten steht, darf man sich andererseits nicht in ihn verlieben. Und wenn dein Parabatai stirbt, stirbt auch ein Teil von dir.«

»Woher weißt du so viel über Parabatai?«

»Ich weiß so einiges über Schattenjäger«, sagte Magnus und klopfte auf das Sofa neben sich, damit Miau Tse-tung auf die Kissen sprang. Der Kater schmiegte seinen Kopf an Magnus’ Seite, woraufhin der Hexenmeister seine langen Finger in dessen Fell vergrub. »Ich kenne euch schon seit sehr langer Zeit. Ihr seid seltsame Wesen. Einerseits hehre Gefühle und fragile Menschlichkeit und andererseits das rücksichtslose Feuer der Engel.« Er warf Jace einen kurzen Blick zu. »Und das gilt ganz besonders für dich, Herondale – mit deinem Himmlischen Feuer in den Adern.«

»Bist du früher schon mal mit Schattenjägern befreundet gewesen?«

»Befreundet?«, sagte Magnus. »Was bedeutet das schon?«

»Das wüsstest du, wenn du Freunde hättest«, erwiderte Jace. »Und, hast du irgendwelche Freunde? Ich meine, mal abgesehen von den Leuten, die zu deinen Partys kommen. Die meisten Leute fürchten sich vor dir oder sie stehen irgendwie in deiner Schuld oder du hast mal mit ihnen geschlafen. Aber Freunde? Die scheinen hier eher Mangelware zu sein.«

»Na, das ist ja mal was ganz Neues«, spottete Magnus. »Bisher hatte noch keiner von eurer Gruppe versucht, mich zu beleidigen.«

»Und, funktioniert’s?«

»Wenn du damit meinst, ob ich jetzt plötzlich das dringende Bedürfnis verspüre, wieder mit Alec zusammenzukommen, dann lautet die Antwort: Nein«, entgegnete Magnus. »Allerdings habe ich auf einmal Heißhunger auf Pizza. Aber das könnte auch einen anderen Grund haben.«

»Alec hat erzählt, dass du das immer so machst«, sagte Jace. »Persönliche Fragen mit Witzen abwehren.«

Magnus kniff die Augen zu Schlitzen zusammen. »Und bin ich vielleicht der Einzige hier, der sich so verhält?«

»Das meine ich ja«, bestätigte Jace. »Ich weiß, wovon ich rede. Du hasst es, über dich selbst zu reden, und du würdest jemand anderen eher vor den Kopf stoßen, als dich von ihm bedauern zu lassen. Wie alt bist du, Magnus? Und ich möchte darauf eine ehrliche Antwort.«

Magnus schwieg.

»Wie heißen deine Eltern? Wie lautet der Name deines Vaters?«

Magnus funkelte Jace aus seinen goldgrünen Augen an. »Wenn ich mich auf eine Couch legen und mich bei jemandem über meine Eltern beschweren will, werde ich mir einen Psychiater suchen.«

»Ah«, sagte Jace. »Aber meine Dienste sind kostenlos.«

»Das ist mir auch schon über dich zu Ohren gekommen.«

Jace grinste und ließ sich tiefer in den Sessel sinken. Auf dem Diwan neben ihm lag ein Kissen mit einem Union-Jack-Bezug. Er griff sich das Kissen und stopfte es sich hinter den Kopf. »Ich muss heute nirgendwo mehr hin. Von mir aus kann ich den ganzen Tag hier sitzen bleiben.«

»Na, großartig«, erwiderte Magnus. »Dann werde ich jetzt ein Nickerchen machen.« Er streckte gerade die Hand nach einer zerknitterten Wolldecke aus, die vor dem Sofa auf dem Boden lag, als Jace’ Smartphone klingelte. In der Bewegung erstarrt, beobachtete Magnus, wie Jace das Handy aus seiner Tasche fischte und aufklappte.

Isabelle war am anderen Ende der Leitung. »Jace?«

»Ja. Ich bin bei Magnus. Und ich glaube, ich mache möglicherweise Fortschritte. Was ist los?«

»Komm nach Haus«, sagte Isabelle ernst.

Jace setzte sich so ruckartig auf, dass das Kissen zu Boden fiel. Ihre Stimme klang schrill; er konnte die Anspannung darin hören, wie die falschen Töne eines schlecht gestimmten Klaviers.

»Komm zum Institut. Sofort, Jace.«

»Was ist los?«, fragte er. »Was ist passiert?« Aus dem Augenwinkel registrierte er, wie auch Magnus sich aufsetzte, wobei ihm die Wolldecke aus der Hand glitt.

»Sebastian«, sagte Isabelle lediglich.

Jace schloss die Lider. Vor seinem inneren Auge sah er goldenes Blut und weiße Federn über einen Marmorboden verstreut. Und er erinnerte sich wieder an die Wohnung, an das Messer in seiner Hand, die Welt zu seinen Füßen, Sebastians Hand fest um sein Handgelenk, seine unergründlichen schwarzen Augen, die ihn belustigt musterten. Ein Rauschen dröhnte in seinen Ohren.

»Was ist los?« Magnus’ Stimme drang durch Jace’ Gedanken. Verwundert stellte er fest, dass er sich bereits an der Wohnungstür befand, das Handy wieder in der Tasche verstaut. Er drehte sich um. Magnus stand hinter ihm und schaute ihn bestürzt an. »Geht es um Alec? Ist mit ihm alles in Ordnung?«

»Was kümmert dich das denn?«, konterte Jace, worauf Magnus zusammenzuckte. Es war das erste Mal, dass Jace den Hexenmeister zusammenzucken sah. Und es war der einzige Grund, warum er die Wohnungstür nicht fest hinter sich zuknallte.

Dutzende unbekannte Jacken und Mäntel hingen im Eingangsbereich des Instituts. Clary spürte die Anspannung in ihren Schultern, als sie den Reißverschluss ihres Wollmantels öffnete und diesen an einen der zahlreichen Haken an der Wand hängte.

»Und Maryse hat dir nicht gesagt, worum es überhaupt geht?«, fragte Clary. Ihre Stimme klang ganz rau vor Sorge.

Jocelyn hatte ihren langen grauen Schal vom Hals gewickelt und schaute kaum hin, als Luke ihr den Schal abnahm und über einen Haken drapierte. Ihre grünen Augen zuckten im Raum umher und registrierten das Gitter der Aufzugstür, die hohe, gewölbte Decke über ihren Köpfen und die verblassten Wandmalereien, die Menschen und Engel zeigten.

Luke schüttelte den Kopf. »Sie hat nur gesagt, dass es einen Anschlag auf die Nephilimgemeinschaft gegeben habe und dass wir so schnell wie möglich hierherkommen sollen.«

»Und dieses ›wir‹ macht mir besonders Sorgen.« Jocelyn schlang ihre Haare zu einem Knoten und sicherte ihn mit einer Strähne. »Ich habe seit Jahren keinen Fuß in irgendein Institut gesetzt. Also warum will man mich ausgerechnet jetzt hier haben?«

Luke drückte beruhigend ihre Schulter. Clary wusste genau, was Jocelyn befürchtete … was sie alle befürchteten. Es gab nur einen einzigen Grund dafür, dass der Rat Jocelyn im Institut sehen wollte: Es gab Neuigkeiten von ihrem Sohn.

»Maryse hat gesagt, wir sollen in die Bibliothek kommen«, berichtete Jocelyn. Clary ging voran. Sie hörte, wie Luke und ihre Mutter sich hinter ihr unterhielten, und nahm das leise Geräusch ihrer Schritte wahr. Luke ging langsamer als früher. Er hatte sich noch immer nicht von der schweren Verletzung erholt, die ihn im vergangenen November fast das Leben gekostet hätte.

Du weißt, warum du hier bist, oder?, meldete sich eine leise Stimme tief in Clarys Innerem. Sie wusste zwar, dass die Stimme nicht real war, aber das half ihr auch nicht weiter. Sie hatte ihren Bruder seit dem Kampf in Irland nicht mehr gesehen, doch sie trug ihn in einer winzigen Ecke ihres Verstands unablässig mit sich herum – ein aufdringlicher, unwillkommener Geist. Du bist meinetwegen hier. Du hast gewusst, dass ich nicht für immer verschwinde. Ich hatte dir ja gesagt, was passieren würde. Ich habe es dir ganz klar beschrieben.

Erchomai.

Ich komme.

Inzwischen hatten sie die Bibliothek erreicht. Die Tür stand einen Spalt offen und lautes Stimmengewirr drang in den Flur. Jocelyn hielt einen Moment inne; ihr Gesicht wirkte angespannt.

Clary legte die Hand auf den Türknauf. »Bist du bereit?« Erst in diesem Augenblick fiel ihr auf, was ihre Mutter trug: schwarze Jeans, schwarze Stiefel und einen schwarzen Rollkragenpullover. Als hätte sie unbewusst die Kleidung gewählt, die einer Kampfmontur am nächsten kam.

Jocelyn nickte.

Sämtliche Möbel in der Bibliothek waren beiseitegerückt worden, um Platz in der Mitte des Raums zu schaffens, direkt über dem Intarsienmuster, das den Erzengel darstellte. Dort stand nun ein langer, wuchtiger Besprechungstisch, dessen Marmorplatte auf den Rücken zweier kniender Steinengel ruhte. Um den Tisch herum saß die Division. Einige ihrer Mitglieder kannte Clary mit Namen, wie etwa Kadir und Maryse. Andere waren ihr nur vom Sehen her vertraut. Maryse stand am Kopf des Tischs und zählte Städtenamen an ihren Fingern ab. »Berlin«, sagte sie laut. »Keine Überlebenden. Bangkok. Keine Überlebenden. Moskau. Keine Überlebenden. Los Angeles …«

»Los Angeles?«, fragte Jocelyn. »Das ist doch das Institut der Blackthorns. Sind sie …«

Maryse wirkte überrascht, als hätte sie gar nicht bemerkt, dass Jocelyn die Bibliothek betreten hatte. Ihre eisblauen Augen streiften Luke und Clary. Die Institutsleiterin machte einen abgezehrten, erschöpften Eindruck. Sie hatte die Haare streng nach hinten gekämmt und am Ärmel ihrer maßgeschneiderten Jacke prangte ein Fleck – Rotwein oder Blut? »In Los Angeles gab es ein paar Überlebende«, erklärte sie. »Kinder. Sie sind jetzt in Idris.«

»Helen«, sagte Alec.

Sofort musste Clary an das Mädchen denken, das bei der Schlacht in Irland mit ihnen gemeinsam gegen Sebastian gekämpft hatte. Und sie erinnerte sich an ihre erste Begegnung im Kirchenschiff des Instituts, mit einem dunkelhaarigen Jungen an ihrer Seite. Ihr Bruder Julian.

»Alines Freundin«, platzte Clary heraus und bemerkte dann, dass die Division sie mit kaum verhohlener Feindseligkeit musterte – wie so häufig. Ihre Abstammung und das, was sie repräsentierte, schienen es den anderen fast unmöglich zu machen, einfach nur sie selbst zu sehen. Valentins Tochter. Valentins Tochter. »Geht es ihr gut?«

»Helen war in Idris, bei Aline«, erklärte Maryse. »Ihre jüngeren Geschwister haben überlebt, aber mit Mark, dem ältesten der Jungen, scheint es ein Problem zu geben.«

»Ein Problem?«, fragte Luke. »Was genau ist eigentlich los, Maryse?«

»Die ganze Geschichte werden wir wohl erst in Idris erfahren«, sagte Maryse und glättete ihre ohnehin glatt zurückgekämmten Haare. »Aber es haben mehrere Überfälle stattgefunden, auf sechs verschiedene Institute, im Laufe von zwei Nächten. Wir sind uns noch nicht sicher, wie die Schutzwälle der Institute überwunden werden konnten, aber wir wissen …«

»Sebastian«, warf Jocelyn ein. Sie hatte die Hände in die Taschen ihrer schwarzen Jeans gestopft und Clary vermutete, dass ihre Mutter sie zu Fäusten geballt hatte. »Komm zur Sache, Maryse. Mein Sohn … Du hättest mich nicht hierher bestellt, wenn er nicht in irgendeiner Form verantwortlich wäre. Oder?« Jocelyn schaute Maryse direkt ins Gesicht und Clary fragte sich, ob das Verhältnis der beiden auch früher – als sie noch dem Kreis angehört hatten – schon so gewesen war: Die scharfen Kanten ihrer Persönlichkeiten rieben sich aneinander, bis die Funken flogen.

Bevor Maryse etwas erwidern konnte, schwang die Tür auf und Jace betrat die Bibliothek. Sein Gesicht war von der Kälte gerötet und sein blondes Haar vom Wind zerzaust. Er trug keine Handschuhe, sodass seine mit Narben und Runenmalen übersäten Hände und Finger an den Spitzen rot angelaufen waren. Als er Clary sah, lächelte er ihr kurz zu, dann ließ er sich auf einem der Stühle an der Wand nieder.

Wie üblich versuchte Luke, die Situation zu entschärfen. »Maryse? Ist Sebastian für die Überfälle verantwortlich?«

Maryse holte tief Luft. »Ja, er war bei den Überfällen vor Ort. Und er hatte seine Erdunkelten bei sich.«

»Selbstverständlich steckt Sebastian dahinter«, sagte Isabelle. Sie hatte auf die Tischplatte gestarrt, doch nun hob sie den Kopf. Hass und Wut verzerrten ihr Gesicht. »Er hat gesagt, er würde kommen. Und genau das hat er jetzt getan: Er ist gekommen.«

Maryse seufzte. »Wir hatten angenommen, er würde Idris angreifen – und nicht die Institute. Darauf haben schließlich sämtliche Informationen unserer Agenten hingedeutet.«

»Dann hat er also genau das getan, womit ihr nicht gerechnet habt«, bemerkte Jace. »Sebastian tut immer das, was man nicht erwartet. Vielleicht sollte sich der Rat endlich mal darauf einstellen.« Er senkte die Stimme. »Ich hab es euch doch gesagt – ich hab euch gesagt, dass er mehr Soldaten will.«

»Jace«, stieß Maryse hervor, »das ist jetzt nicht besonders hilfreich.«

»Das war auch nicht meine Absicht.«

»Ich hätte ja gedacht, er würde zuerst hier im New Yorker Institut zuschlagen«, meinte Alec, »angesichts dessen, was Jace vorher gesagt hat. Und immerhin sind alle, die Sebastian liebt oder hasst, hier.«

»Er liebt niemanden«, fauchte Jocelyn.

»Mom, hör auf«, warf Clary ein. Ihr Herz schlug wie wild vor Sorge, aber gleichzeitig verspürte sie auch ein seltsames Gefühl der Erleichterung. Die ganze Zeit hatte sie darauf gewartet, dass Sebastian zuschlagen würde, und nun hatte er es getan. Die Zeit des Wartens war vorbei – der Krieg hatte begonnen. »Und was sollen wir nun tun? Die Schutzschilde der Institute verstärken? Uns verstecken?«

»Lass mich raten«, sagte Jace mit vor Sarkasmus triefender Stimme. »Der Rat hat eine Vollversammlung einberufen. Eine weitere Besprechung.«

»Der Rat hat eine sofortige Evakuierung angeordnet«, erwiderte Maryse und brachte sämtliche Gespräche zum Verstummen. Selbst Jace schwieg. »Alle Institute müssen sofort geräumt werden. Sämtliche Divisionen und Brigaden müssen nach Alicante zurückkehren. Im Laufe des morgigen Tages werden die Schutzschilde um Idris herum verdoppelt. Danach kann niemand mehr hinein oder hinaus.«

Isabelle musste schlucken. »Wann verlassen wir New York?«

Maryse richtete sich auf. Sie hatte einen Teil ihrer gebieterischen Haltung wiedererlangt, ihre Lippen waren zu einem dünnen Strich zusammengepresst und ihr Kinn entschlossen vorgestreckt. »Fahrt nach Hause und packt das Nötigste«, sagte sie. »Wir brechen noch heute Abend auf.«

2

SIEG ODER UNTERGANG

Das Erwachen war wie ein Sprung in eiskaltes Wasser. Emma fuhr ruckartig hoch und schrie: »Jules! Jules!«

In der Dunkelheit bewegte sich etwas, eine Hand legte sich auf ihren Arm und dann wurde sie plötzlich von einem Licht geblendet. Keuchend wich Emma zurück und drängte sich zwischen die Kissen – sie stellte fest, dass sie in einem Bett lag. Mehrere Kissen stapelten sich in ihrem Rücken und die Decke und das Laken hatten sich in einem verschwitzten Knäuel um ihren Körper gewickelt. Hastig blinzelte sie gegen das Licht an und versuchte, etwas zu erkennen.

Helen Blackthorn beugte sich über sie. Ihre blaugrünen Augen blickten besorgt, in der Hand hielt sie einen Elbenlichtstein. Sie befanden sich in einer Mansarde mit steilen Dachschrägen, wie in einem Hexenhaus aus einem Märchen. Ein großes Pfostenbett füllte die Mitte der Dachkammer und in den Schatten hinter Helen konnte Emma weiteres Mobiliar ausmachen: einen wuchtigen Kleiderschrank, ein langes Sofa und einen Tisch mit wackligen Beinen. »W… wo bin ich?«, keuchte sie.

»In Idris«, erklärte Helen und strich ihr beruhigend über den Arm. »Du hast es bis nach Idris geschafft, Emma. Wir sind im Dachgeschoss der Familie Penhallow.«

»M… meine Eltern.« Emmas Zähne klapperten. »Wo sind meine Eltern?«

»Du bist zusammen mit Julian durch das Portal gereist«, sagte Helen sanft, ohne ihre Frage zu beantworten. »Ihr alle habt es irgendwie geschafft – und das ist ein wahres Wunder. Der Rat hatte das Portal geöffnet, aber eine Teleportation verläuft nie völlig problemlos. Dru traf als Erste hier ein, mit Tavvy auf dem Arm, und die Zwillinge kamen natürlich gemeinsam. Und dann, als wir schon fast die Hoffnung aufgegeben hatten, seid ihr beide doch noch aufgetaucht. Du warst bewusstlos, Em.« Sanft strich sie Emma die Haare aus der Stirn. »Wir haben uns solche Sorgen gemacht. Du hättest Jules sehen sollen …«

»Was ist passiert?«, fragte Emma scharf. Sie entzog sich Helens Hand, nicht, weil sie Helen nicht mochte, sondern weil ihr Herz raste. »Was ist mit Mark und Mr Blackthorn …«

Helen zögerte. »Sebastian Morgenstern hat in den vergangenen zwei Tagen sechs Institute angegriffen. Dabei hat er entweder alle Nephilim vor Ort getötet oder sie verwandelt. Mithilfe des Höllenkelchs kann er Schattenjäger dazu bringen … dass sie nicht mehr sie selbst sind.«

»Ich hab gesehen, wie er das gemacht hat«, flüsterte Emma. »Mit Katerina. Und deinen Vater hat er ebenfalls verwandelt. Die Erdunkelten hatten sich gerade Mark vorgeknöpft und wollten auch ihn zum Trinken zwingen, aber dann wollte Sebastian ihn nicht haben, weil in Marks Adern Feenblut fließt.«

Helen zuckte zusammen. »Wir haben Grund zu der Annahme, dass Mark noch lebt«, sagte sie. »Der Rat konnte ihn noch eine Weile orten, bis er schließlich von der Bildfläche verschwand, aber die Runen deuten darauf hin, dass er nicht tot ist. Möglicherweise hält Sebastian ihn als Geisel gefangen.«

»Meine … meine Eltern«, sagte Emma erneut, dieses Mal jedoch mit trockener Kehle. Sie wusste, was es bedeutete, dass Helen ihre Frage nicht sofort beantwortet hatte. »Wo sind sie? Sie waren nicht im Institut, also kann Sebastian ihnen nichts angetan haben.«

»Em …« Helen holte tief Luft. Plötzlich wirkte sie sehr jung, fast so jung wie Jules. »Sebastian überfällt nicht nur Institute. Er ermordet oder entführt Divisionsmitglieder auch aus ihren eigenen Häusern. Deine Eltern … der Rat hat versucht, sie zu orten – doch vergebens. Und heute Morgen sind ihre Leichen in Marina del Rey am Strand angespült worden. Der Rat weiß noch nicht, was genau passiert ist, aber …«

Helens Bericht verschwamm zu einer bedeutungslosen Folge von Worten – wie »eindeutig identifizieren« und »Narben und Male auf den Leichnamen« und »kein Beweismaterial gefunden«. Worte wie »stundenlang im Wasser gelegen« und »keine Möglichkeit zum Transport der Leichen« und »mit allen Riten vor Ort bestattet … am Strand verbrannt, so wie sie es sich gewünscht hatten …«

Emma stieß einen Schrei aus. Einen wortlosen Schrei, der höher und höher stieg, der ihr die Kehle aufschürfte und den Geschmack von Metall in ihren Mund spülte. Ein Schrei, der von einem solch immensen Verlust zeugte, dass es dafür keine Worte gab. Ein Schrei, als würde man ihr den Himmel über dem Kopf, die Luft in ihren Lungen für immer entreißen. Emma schrie und schrie und zerrte mit beiden Händen an der Matratze, bis sie die Hülle zerfetzt hatte und Federn und Blut unter ihren Fingernägeln klebten und Helen sie zu halten versuchte und schluchzte: »Emma, Emma, bitte, Emma, bitte.«

Und dann wurde der Raum plötzlich hell. Jemand hatte das Licht eingeschaltet und Emma hörte, wie eine Stimme leise ihren Namen sagte, eine eindringliche, vertraute Stimme. Im nächsten Moment gab Helen sie frei und Jules stand an ihrem Bett und hielt ihr etwas entgegen, etwas, das im kalten Licht der Deckenbeleuchtung golden glänzte.

Cortana. Jules bot ihr die blanke Klinge wie eine Opfergabe auf seinen Handflächen dar. Emma glaubte immer noch zu schreien, aber sie nahm das Schwert und sah die eingravierten Worte auf der Klinge aufblitzen: Ich bin Cortana, vom selben Stahl und Härtegrad wie Joyeuse und Durendal.

Und sie hörte die Stimme ihres Vaters in ihrem Kopf: Dieses Schwert befindet sich seit Generationen im Besitz der Familie Carstairs und die Inschrift soll uns daran erinnern, dass die Schattenjäger die Waffen des Erzengels sind. Härtet man uns im Feuer, so werden wir nur stärker. Solange wir leiden, überleben wir.

Emma rang nach Luft, bezwang ihre Schreie, unterdrückte sie. Das hatte ihr Vater ihr sagen wollen: Genau wie Cortana hatte auch sie Stahl in ihren Adern und sie musste stark sein. Selbst wenn ihre Eltern nicht mehr da waren und es nicht sehen konnten, würde sie für sie stark sein.

Sie presste das Schwert an die Brust. Wie aus weiter Ferne nahm sie wahr, dass Helen bestürzt protestierte und die Hand nach der Waffe ausstrecken wollte. Doch Julian – Julian, der immer wusste, was Emma brauchte – zog seine Schwester zurück. Emmas Finger krümmten sich um die Klinge und Blut lief über ihre Arme und ihre Brust, als die Schwertspitze ihr Schlüsselbein aufschlitzte. Aber Emma spürte es nicht. Stumm schaukelte sie vor und zurück und umklammerte das Schwert, als wäre es das Einzige auf dieser Welt, das sie je geliebt hatte. Und statt ihrer Tränen ließ sie Blut über ihr Nachthemd strömen.

Simon konnte das Déjà-vu-Gefühl einfach nicht abschütteln.

Er hatte schon einmal hier vor dem Institut gestanden und zugesehen, wie die Familie Lightwood durch ein schimmerndes Portal verschwand. Aber damals – lange bevor Clary ihn mit dem Kainsmal versehen hatte – war Magnus für das Portal verantwortlich gewesen, während dieses Mal eine blauhäutige Hexe namens Catarina Loss die ganze Aktion überwachte. Damals hatte Jace ihn herbestellt, um mit ihm über Clary zu reden, bevor er zu einer Reise in ein fremdes Land aufbrach.

Dieses Mal würde Clary mit ihnen gehen.

Er spürte ihre Hand. Ihre Finger umfassten sanft sein Handgelenk. Die gesamte Division – fast alle Schattenjäger in New York – war zum Institut gekommen und die meisten hatten das schimmernde Portal bereits passiert. In ihrer Funktion als Hüter des Instituts trat die Familie Lightwood als Letzte die Reise an. Simon hatte seit Anbruch der Abenddämmerung zugesehen, während sich der Himmel hinter der New Yorker Skyline langsam rot verfärbte. Nun beleuchteten Elbenlichter die Szenerie vor ihm und hoben einzelne glitzernde Details hervor: Isabelles Peitsche, Alecs funkelnder Familienring, der bei jeder Bewegung aufblitzte, das Schimmern von Jace’ hellem Haar.

»Irgendwie sieht es anders aus«, bemerkte Simon.

Clary schaute zu ihm hoch. Genau wie die anderen Schattenjäger war auch sie in ein Kleidungsstück gehüllt, das Simon nur als Cape bezeichnen konnte: ein Umhang aus schwerem schwarzem Samt, mit einer Schnalle über der Brust, den die Nephilim offenbar bei kaltem Winterwinter hervorholten. Er fragte sich, woher Clary ihr Cape hatte. Möglicherweise hatte das Institut die Umhänge verteilt. »Was sieht anders aus?«, fragte sie.

»Das Portal«, erklärte er. »Es sieht anders aus als das Portal, das Magnus damals geöffnet hat. Irgendwie blauer.«

»Vielleicht hat ja jedes Hexenwesen seinen eigenen Stil?«

Simon schaute zu Catarina hinüber. Sie wirkte äußerst effizient, wie eine Krankenschwester oder eine Kindergartenerzieherin. Auf jeden Fall nicht wie Magnus. »Wie geht es Izzy?«, wandte er sich wieder an Clary.

»Sie macht sich Sorgen, denke ich. Alle machen sich Sorgen.«

Einen Moment lang herrschte Stille. Dann stieß Clary die Luft aus ihren Lungen aus und ihr Atem segelte als weiße Wolke durch die kalte Winterluft.

»Es gefällt mir nicht, dass du fortgehst«, sagte Simon im selben Augenblick, als Clary verkündete: »Es gefällt mir nicht, dich allein hier zurückzulassen.«

»Mir passiert schon nichts«, erwiderte Simon. »Schließlich hab ich Jordan, der auf mich aufpasst.« Und Jordan war tatsächlich nicht weit entfernt. Er saß oben auf der hohen Mauer, die das Institut umgab, und beobachtete aufmerksam das Geschehen. »Außerdem hat seit mindestens zwei Wochen niemand mehr versucht, mich umzubringen«, fügte Simon hinzu.

»Das ist nicht lustig.« Clary musterte ihn finster.

Es war schwierig, andere davon zu überzeugen, dass einem schon nichts zustoßen würde, wenn man ein Tageslichtler war, überlegte Simon. Manche Vampire sahen in ihm und seinen außergewöhnlichen Fähigkeiten den idealen Verbündeten – Camille hatte bereits versucht, ihn anzuwerben, und andere würden vermutlich auf den gleichen Gedanken kommen. Aber irgendwie wurde Simon das Gefühl nicht los, dass die große Mehrheit der Vampire ihn liebend gern tot gesehen hätte. »Ich bin mir ziemlich sicher, dass Maureen noch immer darauf hofft, mich in die Finger zu bekommen«, sagte er. Maureen war die Anführerin des New Yorker Vampirclans und glaubte, in ihn verliebt zu sein – an sich kein unangenehmer Gedanke, wäre sie nicht erst dreizehn Jahre alt. »Ich weiß, der Rat hat jeden davor gewarnt, mich auch nur anzufassen, aber …«

»Maureen möchte dich gern anfassen«, ergänzte Clary grinsend. »Und zwar überall, wo sie will.«

»Klappe, Fray.«

»Jordan wird sie von dir fernhalten.«

Simon schaute nachdenklich geradeaus. Er hatte versucht, nicht zu Isabelle hinüberzustarren, die ihm nur kurz zugewunken hatte, als er am Institut eingetroffen war. Ihre schwarzen Haare flatterten im kräftigen Wind, während sie ihrer Mutter half.

»Du könntest einfach zu ihr gehen und mit ihr reden«, sagte Clary. »Statt sie wie ein Voyeur anzustarren.«

»Ich starre nicht wie ein Voyeur, sondern sehr dezent.«

»Wenn es sogar mir auffällt …«, entgegnete Clary. »Hör mal, du weißt doch, wie Isabelle ist. Wenn sie ein Problem hat, zieht sie sich in sich zurück. Und dann redet sie mit niemandem außer mit Jace oder Alec, weil sie kaum jemandem vertraut. Aber wenn du ihr fester Freund sein willst, dann musst du ihr zeigen, dass du zu den Menschen gehörst, denen sie vertrauen kann.«

»Ich bin nicht ihr fester Freund. Zumindest glaube ich das nicht. Sie hat die Worte ›fester Freund‹ jedenfalls noch nie in meiner Gegenwart benutzt.«

Clary verpasste ihm einen Tritt gegen den Fußknöchel. »Ihr zwei müsst dringend DBDen – dringender als alle anderen Menschen, die ich kenne.«

»Höre ich da etwa ›die Beziehung definieren‹?«, fragte eine Stimme hinter ihnen. Simon drehte sich um und entdeckte Magnus, der vor dem dunklen Himmel aufragte. Er war schlicht gekleidet – Jeans und schwarzes T-Shirt – und seine schwarzen Haare hingen ihm in die Augen. »Selbst wenn die Welt zu Schutt und Asche zerfällt, steht ihr noch herum und diskutiert euer Liebesleben. Teenager.«

»Was machst du hier?«, fragte Simon, zu überrascht für eine schlagfertige Antwort.

»Ich will mit Alec reden«, erklärte Magnus.

Clary musterte ihn mit hochgezogenen Augenbrauen. »Was war das eben … von wegen ›Teenager‹?«

Magnus streckte mahnend einen Finger hoch. »Übertreib es nicht, Herzchen«, sagte er. Dann schritt er an ihnen vorbei und verschwand in der Menge der Nephilim vor dem Portal.

»Herzchen?«, fragte Simon.

»So hat er mich schon einmal genannt, ob du’s glaubst oder nicht«, erwiderte Clary. Sie drehte sich zu Simon und zog seine Hand aus seiner Jeanstasche. Lächelnd warf sie einen Blick darauf. »Der Ring«, sagte sie. »War ziemlich praktisch, als er noch funktioniert hat, oder?«

Auch Simon blickte auf seine Hand. Ein glänzender Goldring, geformt wie ein aufgerolltes Blatt, steckte an seinem rechten Ringfinger. Einst hatte er eine mentale Verbindung zu Clary hergestellt, aber nun, da sein Pendant zerstört war, handelte es sich nur noch um einen ganz normalen Ring – den er allerdings trotzdem behalten hatte. Ihm war klar, dass das schon fast an ein BFF-Kettchen grenzte, aber er konnte sich nicht davon trennen. Der Ring war nicht nur wunderschön, sondern auch ein Symbol für ihre Freundschaft, für die Verbindung, die zwischen ihnen beiden bestand.

Clary drückte seine Hand und schaute ihm fest in die Augen. Schatten zuckten über das Grün ihrer Iris. Er konnte ihr ansehen, dass sie Angst hatte. »Ich weiß, das Ganze ist bloß wieder eine von diesen Ratsversammlungen …«, setzte sie an.

»Aber du wirst in Idris bleiben.«

»Nur so lange, bis der Rat herausgefunden hat, was mit den Instituten passiert ist und wie man sie besser schützen kann«, erklärte Clary. »Dann kommen wir sofort zurück. Telefonieren und SMS und so was funktioniert von Idris aus nicht, aber wenn du dringend mit mir reden musst, wende dich an Magnus. Er wird einen Weg finden, um mir deine Nachricht zukommen zu lassen.«

Simon spürte einen Kloß im Hals. »Clary …«

»Ich liebe dich«, sagte sie. »Du bist mein bester Freund.« Dann gab sie seine Hand frei und ihre Augen glitzerten. »Nein, sag jetzt nichts. Ich möchte nicht, dass du irgendetwas sagst.« Sie wandte sich ab und rannte beinahe auf das Portal zu, wo Jocelyn und Luke schon auf sie warteten, mit drei gepackten Reisetaschen zu ihren Füßen. Luke warf Simon quer durch den Innenhof einen Blick zu; sein Gesicht wirkte nachdenklich.

Aber wo steckte Isabelle? Die Menge der Schattenjäger hatte sich gelichtet. Jace hatte sich zu Clary gesellt, eine Hand auf ihrer Schulter. Maryse befand sich in der Nähe des Portals, aber Isabelle, die eben noch bei ihr gestanden hatte …

»Simon«, sagte eine Stimme an seiner Schulter. Und als er sich umdrehte, entdeckte er Izzy. Ihr Gesicht wirkte wie ein heller Fleck zwischen ihren dunklen Haaren und dem schwarzen Umhang und sie sah ihn mit einer Mischung aus Wut und Trauer an. »Ich schätze, das ist jetzt der Moment des Abschieds …«

»Okay«, sagte Magnus. »Du wolltest mit mir reden. Dann mal los.«

Alec schaute ihn mit großen Augen an. Sie waren um die Kirche herumgegangen und standen in einem kleinen, winterkargen Garten zwischen laublosen Hecken. Dicke Ranken bedeckten die Steinmauer und das rostige Tor, aber der Winter hatte ihnen sämtliches Blattwerk genommen, sodass Alec durch die Spalten der Eisentür die dahinterliegende Straße erkennen konnte. Nicht weit entfernt stand eine Steinbank, deren raue Oberfläche vereist war. »Ich wollte … was?«

Magnus musterte ihn düster, als hätte er etwas Dummes getan – und vermutlich stimmte das ja auch. Alecs Nerven schlugen aneinander wie die Fäden bei einem Windspiel und er hatte ein mulmiges Gefühl im Bauch. Bei ihrer letzten Begegnung hatte Magnus ihn einfach stehen lassen und war in einen stillgelegten U-Bahn-Tunnel hineinmarschiert. Seine Gestalt war kleiner und kleiner geworden, bis er schließlich gar nicht mehr zu sehen gewesen war. Aku cinta kamu, hatte er zu Alec gesagt. »Ich liebe dich« auf Indonesisch.

Diese Worte hatten Alec einen Funken Hoffnung gegeben – genug Hoffnung, dass er Magnus Dutzende Male angerufen hatte, genug Hoffnung, dass er ständig sein Smartphone und seine E-Mails gecheckt hatte. In seinem Zimmer – das ihm ohne Magnus seltsam leer und fremd erschien, überhaupt nicht mehr wie sein eigenes Zimmer – hatte er sogar regelmäßig die Fenster nach magisch zugestellten Nachrichten abgesucht.

Und nun stand Magnus vor ihm, mit seinen wirren schwarzen Haaren, den goldgrünen, katzenartigen Augen, der dunklen, trägen Stimme und seinem kühlen, scharf geschnittenen, wunderschönen Gesicht, das keinerlei Regung verriet … und Alec fühlte sich, als hätte er Leim geschluckt.

»Du wolltest mit mir reden«, sagte Magnus. »Ich bin zumindest davon ausgegangen, dass das der Grund für deine ständigen Anrufe war. Und auch der Grund dafür, warum du all deine albernen Freunde zu mir geschickt hast. Oder machst du das vielleicht bei jedem so?«

Alec musste gegen die Trockenheit in seiner Kehle ankämpfen und sprudelte dann die Worte hervor, die ihm als Erstes in den Sinn kamen: »Wirst du mir denn nie verzeihen?«

»Ich …« Magnus verstummte und wandte kopfschüttelnd den Blick ab. »Alec. Ich habe dir bereits verziehen.«

»Den Eindruck hab ich aber nicht. Du wirkst ziemlich sauer.«

Als Magnus sich ihm wieder zuwandte, hatte sein Gesicht einen sanfteren Ausdruck angenommen. »Ich mache mir Sorgen um dich«, sagte er. »Die Überfälle auf die Institute. Ich habe eben erst davon erfahren.«

Alec fühlte sich schwindlig. Magnus hatte ihm verziehen. Magnus machte sich Sorgen um ihn. »Hast du gewusst, dass wir nach Idris aufbrechen?«

»Catarina hat mir erzählt, dass man sie gebeten hat, ein Portal zu öffnen. Also hab ich mir den Rest zusammengereimt«, erwiderte Magnus trocken. »Allerdings war ich ein wenig überrascht, dass du mich nicht angerufen oder mir per SMS mitgeteilt hast, dass du New York verlässt.«

»Du hast doch auf keinen einzigen Anruf und auf keine SMS von mir reagiert«, entgegnete Alec.

»Das hat dich vorher ja auch nicht gehindert.«

»Jeder gibt irgendwann auf«, sagte Alec. »Außerdem hat Jace mein Handy zerbrochen.«

Magnus lachte leise auf. »Ach, Alexander.«

»Was ist?«, fragte Alec, aufrichtig verwirrt.

»Du bist … du bist einfach so … Ich möchte dich wahnsinnig gern küssen«, stieß Magnus abrupt hervor und schüttelte erneut den Kopf. »Siehst du, das ist genau der Grund, warum ich mich nicht mit dir treffen wollte.«

»Aber jetzt bist du hier«, sagte Alec. Er erinnerte sich daran, wie Magnus ihn zum ersten Mal geküsst hatte, draußen an der Wand vor seiner Wohnung, und daran, wie all seine Knochen zu Pudding geworden waren und er gedacht hatte: Okay, verstehe, so muss sich das also anfühlen. Endlich kapier ich es. »Du könntest …«

»Nein, ich kann nicht«, sagte Magnus. »Es funktioniert nicht. Es hat nie funktioniert. Das siehst du doch auch, oder?« Seine Hände lagen auf Alecs Schultern. Alec spürte, wie Magnus’ Daumen über seinen Hals und sein Schlüsselbein strich, und sein ganzer Körper zuckte zusammen. »Oder?«, wiederholte Magnus und küsste ihn.

Alec lehnte sich in den Kuss hinein. Um sie herum herrschte völlige Stille. Er konnte deutlich hören, wie seine Stiefel im Schnee knirschten, als er sich näher an Magnus drängte und dessen Hand sich in seinen Nacken schob. Magnus’ Mund schmeckte wie immer, süß und bitter und vertraut, und Alec öffnete die Lippen, um aufzukeuchen oder Luft zu holen oder Magnus’ Atem in seine Lungen strömen zu lassen. Doch es war bereits zu spät – Magnus löste sich mit einem Ruck von ihm, trat einen Schritt zurück und der Moment war vorbei.

»W… was?«, stammelte Alec. Er fühlte sich benommen und seltsam herabgesetzt. »Magnus, was ist?«

»Ich hätte das nicht tun sollen«, stieß Magnus hastig hervor. Er war eindeutig aufgewühlt, mit stark geröteten Wangenknochen. So hatte Alec ihn noch nie erlebt. »Ich verzeihe dir, aber ich kann nicht länger mit dir zusammen sein. Ich kann einfach nicht. Es funktioniert nicht. Ich werde ewig leben – oder zumindest so lange, bis mich irgendjemand tötet. Aber das gilt nicht für dich und das Ganze wird schlichtweg zu viel für dich werden …«

»Erzähl du mir nicht, was zu viel für mich ist«, erwiderte Alec tonlos.

Magnus wirkte so selten überrascht, dass dieser Ausdruck auf seinem Gesicht fast unnatürlich erschien. »Es ist für die meisten Leute zu viel«, erklärte er, »für die meisten Sterblichen … und auch für uns nicht gerade einfach. Mitzuerleben, wie jemand, den man liebt, altert und schließlich stirbt. Ich habe einmal ein Mädchen gekannt, eine junge Frau, die genau wie ich unsterblich war …«

»Und sie war mit einem Sterblichen zusammen?«, fragte Alec. »Was ist passiert?«

»Er ist gestorben«, sagte Magnus. In seiner Stimme schwang eine Endgültigkeit mit, die von einer tieferen Trauer zeugte, als seine Worte ausdrücken konnten. Seine katzenartigen Augen schimmerten in der Dunkelheit. »Ich weiß nicht, wieso ich überhaupt gedacht habe, dass das mit uns funktionieren könnte«, sagte er. »Es tut mir leid, Alec. Ich hätte nicht herkommen sollen.«

»Stimmt«, bestätigte Alec. »Das hättest du wirklich nicht.«

Magnus betrachtete Alec ein wenig verwundert, als hätte er auf der Straße einen vermeintlichen Bekannten angesprochen, nur um dann festzustellen, dass es sich um einen Fremden handelte.

»Ich weiß nicht, warum du hierhergekommen bist«, sagte Alec. »Ich weiß nur, dass ich mich deinetwegen seit Wochen quäle und auch wegen der Dinge, die ich getan habe … und dass ich das nicht hätte tun sollen … und dass ich mich nie mit Camille hätte treffen dürfen. Das Ganze tut mir furchtbar leid. Ich habe es inzwischen kapiert und ich habe mich wieder und wieder bei dir entschuldigt, aber du bist die ganze Zeit nicht da gewesen. Ich habe das alles ohne dich getan. Also frage ich mich, was ich sonst noch alles tun könnte – ohne dich.« Nachdenklich musterte er Magnus. »Was passiert ist, war meine Schuld. Aber du trägst auch einen Teil der Schuld. Ich hätte lernen können, damit umzugehen, dass du unsterblich bist und ich nicht. Uns allen ist nur eine bestimmte Zeit miteinander vergönnt – und dann ist Schluss. Möglicherweise unterscheiden wir uns also gar nicht so sehr voneinander. Aber weißt du, worüber ich nicht hinwegkomme? Darüber, dass du mir nie irgendetwas erzählt hast. Ich weiß nicht, wo du geboren wurdest. Ich weiß nichts über dein Leben – wie dein richtiger Name lautet oder was mit deiner Familie ist oder wer deine erste Liebe war und wer dir zum ersten Mal das Herz gebrochen hat. Du weißt alles über mich, aber ich weiß rein gar nichts über dich. Und genau das ist das eigentliche Problem.«

»Ich habe es dir doch gesagt«, erwiderte Magnus leise, »bei unserem ersten Date … dass du mich so nehmen musst, wie ich bin … ohne weitere Fragen …«

Alec wischte diesen Einwand fort. »So etwas zu verlangen ist nicht gerade fair, und du weißt, oder du hast gewusst, dass ich damals zu wenig von der Liebe verstanden habe, um einschätzen zu können, was das bedeutet. Du tust so, als hätte man dir übel mitgespielt, aber daran bist du selbst auch schuld, Magnus.«

»Ja«, sagte Magnus nach einem Moment. »Ja, ich schätze, du hast recht.«

»Aber das ändert gar nichts, oder?«, sagte Alec und spürte, wie ihm kalt ums Herz wurde. »Bei dir ändert das nie etwas.«

»Ich kann mich nun mal nicht ändern«, erwiderte Magnus. »Dafür bin ich schon zu lange auf dieser Welt. Wir Unsterblichen erstarren innerlich, versteinern wie Fossilien. Als ich dich kennengelernt habe, da dachte ich, du könntest mich verändern, weil du diese überschwängliche Begeisterung und Lebensfreude hattest und weil für dich alles noch so neu war, aber …«

»Du musst dich selbst verändern«, erwiderte Alec, allerdings nicht wütend oder hart, wie er es eigentlich beabsichtigt hatte, sondern sanft und fast bittend.

Doch Magnus schüttelte nur den Kopf. »Alec«, setzte er an, »du weißt von dem Traum, der mich im Schlaf verfolgt. Jener Traum von der Stadt, durch deren Straßen Blut strömt und deren Türme aus Gebeinen errichtet sind. Wenn Sebastian seine Pläne umsetzt, wird diese Welt hier genau so enden. Das Blut wird das Blut der Nephilim sein. Bitte geh nach Idris. Dort wirst du in Sicherheit sein. Aber vertraue niemandem und sei immer auf der Hut. Ich möchte, dass du lebst«, flüsterte er. Dann machte er abrupt kehrt und verließ den Garten.

Ich möchte, dass du lebst.

Alec ließ sich auf die überfrorene Steinbank sinken und schlug die Hände vors Gesicht.

»Das ist kein Abschied für immer«, protestierte Simon.

Doch Isabelle runzelte nur die Stirn. »Komm mit«, sagte sie und zog an seinem Ärmel. Sie trug dunkelrote Samthandschuhe, sodass ihre Hände wie rote Blutflecken auf seiner marineblauen Jacke wirkten.

Hastig schob Simon den Gedanken beiseite. Er wünschte, er müsste nicht bei jeder passenden und unpassenden Gelegenheit an Blut denken. »Wohin?«

Isabelle verdrehte nur die Augen und zerrte ihn mit sich bis zu einem schattigen Alkoven in der Nähe des Eingangstors. Die Nische war nicht besonders groß und Simon spürte die Wärme ihres Körpers. Seit seiner Verwandlung zum Vampir machten ihm Wärme und Kälte nichts mehr aus. Er spürte sie nur noch, wenn es um die Wärme von Blut ging. Simon wusste nicht, ob es daran lag, dass er Isabelles Blut schon einmal getrunken hatte oder ob es einen tiefer liegenden Grund gab, aber bei ihr nahm er deutlicher als bei allen anderen wahr, wie ihr Blut durch die Adern strömte.

»Ich wünschte, ich könnte dich nach Idris begleiten«, sagte er ohne lange Vorrede.

»Hier ist es für dich sicherer«, erklärte Isabelle, aber ihre dunklen Augen nahmen einen sanften Ausdruck an. »Außerdem werden wir nicht ewig in Idris bleiben. Die einzigen Schattenwesen, denen der Zutritt nach Alicante gestattet ist, sind die Kongregationsmitglieder, weil sie sich gemeinsam beraten und überlegen müssen, was als Nächstes zu tun ist. Und dann schicken sie uns wahrscheinlich wieder in die Welt der Irdischen. Wir können uns schließlich nicht in Idris verstecken, während Sebastian hier alles verwüstet. So etwas tun Schattenjäger nun mal nicht.«

Simon strich ihr mit einem Finger über die Wange. »Aber von mir möchtest du, dass ich mich hier verstecke?«

»Hier hast du Jordan, der auf dich aufpasst«, erwiderte sie. »Dein eigener Bodyguard. Du bist Clarys bester Freund«, fügte sie hinzu. »Und Sebastian weiß das. Du bist die perfekte Geisel. Du solltest dich also irgendwo aufhalten, wo er nicht ist.«

»Sebastian hat bisher nicht das geringste Interesse an mir gezeigt. Ich wüsste nicht, warum er jetzt damit anfangen sollte.«

Isabelle zuckte die Achseln und zog den Umhang fester um sich. »Bisher hat er sich für niemanden außer für Clary und Jace interessiert, aber das heißt nicht, dass er nicht seine Meinung ändern kann. Schließlich ist er nicht blöd«, räumte sie widerwillig ein, als hasste sie den Gedanken, Sebastian dafür Anerkennung zollen zu müssen. »Für dich würde Clary alles tun.«

»Für dich doch auch, Izzy.« Als Simon Isabelles zweifelnden Blick sah, nahm er ihr Gesicht in beide Hände. »Okay, wenn du also wirklich nicht ewig lange weg sein wirst, warum dann diese ernste Miene?«

Isabelle schnitt eine Grimasse. Ihre Wangen und ihre Lippen waren gerötet – die Kälte ließ ihr das Blut ins Gesicht steigen. Simon wünschte, er könnte seine kalten Lippen auf ihren Mund pressen, der so voller Blut und Leben und Wärme war. Aber er wusste, dass ihre Eltern sie beobachteten. »Ich habe gehört, was Clary gesagt hat, als sie sich von dir verabschiedet hat. Sie hat gesagt, dass sie dich liebt.«

Simon starrte Isabelle bestürzt an. »Ja, schon, aber sie hat das ganz anders gemeint, nicht auf diese Weise, Izzy …«

»Das weiß ich«, protestierte Isabelle. »Das weiß ich doch. Aber ihr fällt es so leicht, diese Worte über die Lippen zu bringen, genau wie dir. Dagegen hab ich das noch nie zu irgendjemandem gesagt. Jedenfalls zu niemandem, der nicht mit mir verwandt ist.«

»Aber wenn du es sagst, könntest du verletzt werden«, warf Simon ein. »Und deshalb sagst du es nicht.«

»Das Gleiche gilt für dich.« Ihre großen Augen schimmerten schwarz und reflektierten das Licht der Sterne. »Du könntest auch verletzt werden. Ich könnte dich verletzen.«

»Ich weiß«, sagte Simon. »Ich weiß es, aber es ist mir egal. Ich hab dir ja schon erzählt, dass Jace Clary mal gesagt hat, du würdest mir das Herz herausreißen und mit hochhackigen Stiefeln darauf herumtrampeln. Aber das hat mich nicht abgeschreckt.«

Isabelle lachte. »Stimmt, das hast du mir erzählt. Und du bist trotzdem geblieben …«

Simon beugte sich zu ihr vor; wenn er noch hätte atmen müssen, hätte sein Atem nun ihre Haare bewegt. »Ich betrachte es als eine Ehre.«

Isabelle drehte den Kopf und ihre Lippen streiften sich. Ihr Mund war aufreizend warm. Ihre Hände bewegten sich – für einen kurzen Moment dachte Simon, sie würde ihren Umhang öffnen. Aber Isabelle würde sich doch nicht vor den Augen ihrer ganzen Familie ausziehen, oder? Allerdings war er sich nicht sicher, ob er die Kraft hätte, sie daran zu hindern. Schließlich war sie Isabelle und sie hatte beinahe – beinahe – gesagt, dass sie ihn liebte.

Ihre Lippen streiften seine Wange, als sie flüsterte: »Nimm das hier.« Dann spürte er etwas Kaltes im Nacken und das sanfte Streicheln von Samt, als sie einen Schritt zurücktrat und ihre Handschuhe dabei über seine Kehle glitten.

Simon schaute an sich herab. Auf seiner Brust glänzte ein blutrotes Quadrat. Isabelles Rubin-Anhänger. Ein altes Familienerbstück, das die Anwesenheit von Dämonenenergie anzeigte.

»Das kann ich nicht annehmen«, protestierte Simon. »Iz, dieser Anhänger muss ein Vermögen wert sein.«

Sie straffte die Schultern. »Er ist nur eine Leihgabe, kein Geschenk. Bewahre ihn für mich auf, bis wir uns wiedersehen.« Sie fuhr mit ihren behandschuhten Fingern über den Rubin. »Es heißt, der Anhänger wäre durch einen Vampir in unsere Familie gekommen. Passt doch.«

»Isabelle, ich …«

»Nein, sag es nicht«, schnitt sie ihm das Wort ab, obwohl Simon sich gar nicht sicher war, was er gerade hatte sagen wollen. »Bitte sag es jetzt nicht.« Sie trat mehrere Schritte zurück. Hinter ihr konnte er ihre Familie erkennen, die letzten Mitglieder der Division. Luke hatte das Portal bereits passiert und Jocelyn folgte ihm auf dem Fuß. Alec, der mit den Händen in den Taschen um die Ecke des Instituts bog, warf Isabelle und Simon einen Blick zu, hob eine Augenbraue, ging aber weiter. »Und bitte … triff dich nicht mit anderen Mädchen, solange ich weg bin, okay?«

Simon starrte sie an. »Heißt das, dass wir zusammen sind?«, fragte er. Aber Isabelle schenkte ihm nur ein kleines Lächeln, drehte sich dann um und rannte förmlich auf das Portal zu. Er sah, wie sie Alecs Hand nahm und wie die beiden gemeinsam durch das Portal schritten. Maryse folgte ihren Kindern, dann trat Jace hindurch und schließlich blieb nur noch Clary übrig. Sie stand neben Catarina in flackerndem blauen Lichtschein, winkte Simon noch einmal zu und stieg dann ebenfalls durch das Portal. Simon sah, wie sie herumgewirbelt wurde, als das Portal sie erfasste, und dann war auch sie verschwunden.

Vorsichtig legte er eine Hand um den Rubin an seiner Kehle. Er glaubte, im Inneren des Edelsteins ein leises Pulsieren zu spüren, ein rhythmisches Schlagen – fast so, als hätte er wieder ein Herz.

3

WIE VÖGEL HINAUF ZUM BERG

Clary stellte ihre Reisetasche an der Tür ab und schaute sich um.

Ihre Mutter und Luke liefen an ihr vorbei ins Haus, stellten ihr Gepäck ebenfalls ab und schalteten die Elbenlichter in Amatis’ Haus ein. Clary machte sich auf das Schlimmste gefasst, denn bisher wusste niemand genau, auf welche Weise Sebastian Lukes Schwester aus ihrem Haus verschleppt hatte. Obwohl Mitglieder der Kongregation die Räume auf mögliche Gefahren hin untersucht hatten, kannte Clary ihren Bruder nur allzu gut. Je nach Laune, konnte er sämtliches Mobiliar im Haus zerstört haben – die Sofas zu Kleinholz geschlagen, das Glas in den Spiegeln zersplittert, die Fensterscheiben zertrümmert –, nur um zu beweisen, dass er dazu in der Lage war.

Kurz darauf hörte Clary, wie ihre Mutter erleichtert aufatmete, und wusste in dem Moment, dass Jocelyn das Gleiche gedacht haben musste wie sie. Ungeachtet der Geschehnisse wirkte das Haus unversehrt. Nichts deutete darauf hin, dass Amatis etwas zugestoßen war. Auf dem Sofatisch lagen ordentlich gestapelte Bildbände, der Boden war staubig, aber aufgeräumt und die Fotos an den Wänden hingen alle gerade. Mit einem Stich im Herzen bemerkte Clary eine Fotografie auf dem Kaminsims, die Luke, Jocelyn und sie selbst auf Coney Island zeigte, eng umschlungen und lächelnd.

Sie dachte an die letzte Begegnung mit Lukes Schwester zurück, als Sebastian Amatis gezwungen hatte, aus dem Höllenkelch zu trinken, während diese sich schreiend gewehrt hatte. Und an den Ausdruck in Amatis’ Augen, nachdem sie den Inhalt des Kelchs geschluckt hatte – ihre gesamte Persönlichkeit war langsam erloschen. Clary fragte sich, ob so jemand aussah, der gerade starb. Nicht, dass sie nicht selbst schon Zeuge im Moment des Todes gewesen wäre – schließlich war Valentin vor ihren Augen gestorben. Eigentlich war sie doch viel zu jung, um bereits so viel Ballast aus der Vergangenheit mit sich herumzuschleppen.

Inzwischen war Luke an den Kamin herangetreten und betrachtete die Bilder an der Wand. Vorsichtig berührte er ein altes Foto, das zwei blauäugige Kinder zeigte: ein kleiner Junge, der zeichnete, und seine Schwester, die ihm liebevoll dabei zusah.

Luke wirkte erschöpft. Die Reise durch das Portal hatte sie zur Garnison transportiert und sie hatten den Weg zu Amatis’ Haus zu Fuß zurückgelegt. Die Wunde in seiner Seite war noch immer nicht vollständig verheilt und ließ ihn oft mit schmerzverzerrtem Gesicht zusammenzucken. Doch Clary bezweifelte, dass die Verletzung in diesem Moment der Grund für seinen Gesichtsausdruck war. Die Stille in Amatis’ Haus, die gemütlichen Flickenteppiche auf dem Boden, die sorgfältig arrangierten persönlichen Erinnerungsstücke – all diese Dinge sprachen von einem ganz normalen Leben, das auf schreckliche Art und Weise ein Ende gefunden hatte.

Jocelyn ging zu Luke, legte ihm eine Hand auf die Schulter und sprach beruhigend auf ihn ein. Er drehte sich um, ließ sich von ihr in den Arm nehmen und lehnte seinen Kopf auf ihre Schulter – eine eher Trost spendende als romantische Situation, aber Clary hatte dennoch den Eindruck, die zwei in einem sehr intimen Moment zu beobachten. Lautlos griff sie sich ihre Tasche und stieg die Treppe hinauf.

Das Gästezimmer hatte sich nicht verändert: klein, weiß gestrichene Wände, kreisrunde Fenster – durch eines war Jace nachts eingestiegen – und dieselbe leuchtend bunte Webdecke auf dem Bett. Clary stellte ihre Tasche neben dem Nachttisch ab – derselbe Nachttisch, auf den Jace damals den Brief an sie gelegt hatte, in dem er ihr mitteilte, dass er aufbrechen und nicht zurückkehren würde.

Langsam ließ sie sich auf die Bettkante sinken und versuchte, die Erinnerungen abzuschütteln. Ihr war nicht klar gewesen, wie schwer ihr die Rückkehr nach Idris fallen würde. New York war ihr Zuhause, dort war alles normal. Aber Idris stand für Krieg und Zerstörung. In Idris war sie zum ersten Mal dem Tod begegnet.

Ihr Blut rauschte und pulsierte dröhnend in ihren Ohren. Clary konnte es kaum erwarten, Jace und Alec und Isabelle zu treffen – sie würden sie beruhigen und ihr ein Gefühl von Normalität geben. Wie aus weiter Ferne hörte sie Jocelyn und Luke in der Küche rumoren und das Klirren von ein paar Tassen. Sie erhob sich mit Schwung und ging zum Fußende des Betts, wo eine schwere Truhe stand – die Truhe mit Amatis’ abgelegten Kleidungsstücken, die Clary bereits bei ihrem letzten Besuch durchgesehen hatte.

Sie kniete sich vor die Truhe und öffnete den Deckel. Dieselben Kleidungsstücke, ordentlich gefaltet und durch knisternde Lagen Seidenpapier getrennt: Schuluniform, praktische Pullover und Jeans, Blusen und Röcke und darunter das Kleid, das Clary anfangs für eine Hochzeitsrobe gehalten hatte. Vorsichtig nahm sie es aus der Truhe. Nun, da sie mit den Riten der Schattenjäger und ihrer Welt vertraut war, wusste sie, worum es sich bei dem Kleid tatsächlich handelte.

Um Trauerkleidung. Ein weißes, schlichtes Kleid und eine eng anliegende Jacke, mit silbernen, in den Stoff gewirkten Trauerrunen … und einem fast unsichtbaren Vogelmuster am Ärmelaufschlag.

Reiher – das Zeichen der Familie Herondale. Behutsam breitete Clary die Kleidungsstücke auf dem Bett aus. Vor ihrem inneren Auge sah sie Amatis in diesem Kleid, nach dem Tod von Stephen Herondale. Sie sah, wie Amatis die Kleidung sorgfältig überstreifte, den Stoff glatt strich und die Knöpfe der Jacke schloss – und das alles in Trauer um einen Mann, mit dem sie nicht länger verheiratet war. Witwenkleidung für eine Frau, die sich nicht einmal als Witwe hatte bezeichnen können.

»Clary?« Jocelyn stand im Türrahmen und beobachtete sie aufmerksam. »Was hast du da …? Oh.« Langsam durchquerte sie den Raum, berührte den Stoff der Kleidung vorsichtig und seufzte. »Ach, Amatis.«

»Sie ist nie über Stephen hinweggekommen, oder?«, fragte Clary.

»Manchmal schafft man es einfach nicht.« Jocelyns Hand fuhr von dem Kleid zu Clarys Haar und strich es mit schneller, mütterlicher Präzision hinter Clarys Ohr. »Wir Nephilim … wir neigen einfach dazu, auf sehr überwältigende Weise zu lieben … nur ein einziges Mal wirklich zu lieben und vor Liebeskummer zu sterben. Mein alter Tutor pflegte immer zu sagen, die Herzen der Nephilim sind wie die Herzen der Engel: Sie spüren jeden menschlichen Schmerz und heilen niemals.«

»Aber du hast es geschafft. Du hast Valentin geliebt, doch jetzt liebst du Luke.«

»Ich weiß.« Jocelyns Blick schien in weite Ferne gerichtet. »Allerdings ist mir erst nach vielen Jahren in der Welt der Irdischen allmählich klar geworden, dass die meisten Menschen anders über die Liebe denken als wir. Und dass man sich möglicherweise mehrfach im Leben verlieben kann. Dass ein gebrochenes Herz doch heilen und erneut lieben lernen kann. Außerdem habe ich Luke seit eh und je geliebt. Das mag mir vielleicht nicht immer bewusst gewesen sein, aber es ist eine Tatsache.« Jocelyn zeigte auf die Kleidungsstücke auf dem Bett. »Du solltest die Trauerjacke tragen«, sagte sie. »Morgen.«

Verwundert schaute Clary sie an. »Morgen zur Versammlung?«

»Zahlreiche Schattenjäger sind gestorben oder in Erdunkelte verwandelt worden«, erklärte Jocelyn. »Jeder dieser Nephilim war der Sohn oder Bruder, die Tochter oder Schwester oder Cousine von einem von uns. Wir Schattenjäger sind eine große Familie – zugegeben, eine dysfunktionale Familie, aber …« Sie berührte das Gesicht ihrer Tochter, während ihre eigenen Züge im Schatten verborgen blieben. »Versuch zu schlafen, Clary«, sagte sie. »Morgen wird ein langer Tag.«

Nachdem sich die Tür hinter ihrer Mutter geschlossen hatte, zog Clary ihr Nachthemd an und kletterte gehorsam ins Bett. Sie schloss die Lider und bemühte sich einzuschlafen, aber es gelang ihr nicht. Immer wieder explodierten Bilder wie Feuerwerkskörper hinter ihren geschlossenen Lidern: Engel, die aus dem Himmel herabstürzen. Goldenes Blut. Ithuriel, in Ketten geschlagen und geblendet, wie er ihr von den Runen erzählt, deren Abbildungen er ihr während ihres gesamten Lebens gesendet hatte, die Visionen und Träume von der Zukunft. Sie erinnerte sich an den Traum, der ihren Bruder mit schwarzen, blutverschmierten Schwingen auf einem gefrorenen See gezeigt hatte …

Clary warf die Bettdecke beiseite. Ihr war warm und sie fühlte sich zu aufgedreht, um auch nur an Schlaf zu denken. Sie stieg aus dem Bett und stapfte die Treppe hinunter, auf der Suche nach einem Glas Wasser. Im Wohnzimmer brannte ein schwaches Licht, dessen Schein bis in den Flur reichte. Leises Stimmengewirr drang durch die Küchentür. Irgendjemand war wach und unterhielt sich dort. Vorsichtig ging Clary den Flur entlang, bis das Murmeln deutlicher wurde und sich die Stimme ihrer Mutter herauskristallisierte, die vor Sorge ganz angespannt klang.

»Aber ich begreife einfach nicht, wie dieses Ding im Schrank stehen konnte«, sagte sie. »Ich habe es nicht mehr gesehen, seit … seit Valentin unsere Wohnung in New York ausgeräumt und alles mitgenommen hatte.«

Clary hörte Lukes Stimme. »Hatte Clary nicht erzählt, dass Jonathan es bei sich trug?«

»Ja, schon, aber hätte es nicht zusammen mit dieser merkwürdigen Wohnung vernichtet werden müssen?« Jocelyns Stimme wurde lauter, als Clary die Küchentür erreichte. »Diese Wohnung mit all der Kleidung, die Valentin für mich gekauft hatte. Als würde ich eines Tages zu ihm zurückkehren.«

Clary stand reglos da. Ihre Mutter und Luke saßen am Küchentisch. Jocelyn hatte den Kopf auf eine Hand gelegt und Luke strich ihr tröstend über den Rücken. Clary hatte ihrer Mutter alles über Valentins Wohnung in der Dimensionsfalte erzählt und auch davon, dass Valentin ihre Kleidung und ihren persönlichen Besitz dort aufbewahrte, fest entschlossen, seine Frau eines Tages zu sich zurückzuholen. Ihre Mutter hatte sich alles ruhig angehört, aber offensichtlich hatte die Geschichte sie stärker aufgewühlt, als Clary geahnt hatte.

»Er ist nicht mehr da, Jocelyn«, versicherte Luke ihr. »Ich weiß, es erscheint fast unmöglich. Valentin hatte immer solch eine starke Präsenz, auch wenn er sich zwischen den Dimensionen versteckt hielt. Aber er ist wirklich tot.«

»Das gilt aber nicht für meinen Sohn«, erwiderte Jocelyn. »Hast du gewusst, dass ich dieses Kästchen jedes Jahr an seinem Geburtstag hervorgeholt und bittere Tränen darüber vergossen habe? Manchmal träume ich von einem Jungen mit grünen Augen, einem Jungen, der nicht mit Dämonenblut vergiftet wurde, einem Jungen, der lachen und lieben und einfach nur menschlich sein konnte – das ist der Junge, den ich immer beweint habe, aber dieser Junge hat nie existiert.«

Clary wusste genau, wovon ihre Mutter sprach: ein kleines Kästchen als Andenken an ein Kind, das im Grunde tot war, obwohl es noch lebte. Und in diesem Kästchen hatten eine Haarlocke gelegen sowie mehrere Fotografien und ein winziger Babyschuh. Das letzte Mal hatte Clary dieses Kästchen in Sebastians Besitz gesehen. Valentin musste es ihm gegeben haben, obwohl Clary nicht nachvollziehen konnte, warum ihr Bruder es behalten hatte – schließlich war er nicht gerade sentimental veranlagt.

»Du wirst den Rat informieren müssen«, sagte Luke. »Wenn es in irgendeiner Form mit Sebastian zusammenhängt, werden die Ratsmitglieder darüber Bescheid wissen wollen.«

Clary spürte, wie sich ihr Magen zusammenzog.

»Ich wünschte, das wäre nicht nötig«, erwiderte Jocelyn. »Ich wünschte, ich könnte das Ding einfach ins Feuer werfen. Und ich hasse die Vorstellung, dass das alles meine Schuld ist«, platzte sie heraus. »Dabei habe ich immer nur versucht, Clary zu beschützen. Aber am meisten Sorge bereitet mir der Gedanke, in welcher Gefahr sie und wir alle schweben – eine Gefahr, die von jemandem ausgeht, der nicht mal leben würde, wenn ich nicht gewesen wäre.« Jocelyns Stimme klang nun tonlos und bitter. »Ich hätte ihn töten sollen, als er noch ein Baby war«, fügte sie hinzu und lehnte sich zurück, sodass Clary erkennen konnte, was auf dem Tisch stand: das Kästchen, genau wie sie es in Erinnerung hatte, mit dem schweren Silberdeckel und den eingravierten Initialen J.C.

Die Morgensonne spiegelte sich in den neuen Toren vor der Garnison. Die alten Tore waren wohl in der Schlacht zerstört worden, die einen Großteil der Garnison beschädigt und die Bäume auf dem Hügel versengt hatte. Im Tal dahinter erkannte Clary Alicante, schimmerndes Wasser in den Kanälen und dazu die Dämonentürme, die hoch in den Himmel aufragten, wo sie im Sonnenlicht glitzerten wie Glimmer in Gesteinsschichten.

Die Garnison hatte man wiederaufgebaut, das Feuer hatte den Steinmauern und -türmen nicht allzu viel anhaben können. Es verlief immer noch eine Mauer um das gesamte Gelände und die neuen Tore waren aus demselben harten, klaren Adamant gefertigt, aus dem auch die Dämonentürme bestanden. Allem Anschein nach waren sie von Hand geschmiedet und man hatte das Emblem der Nephilim eingearbeitet – vier Mal der Buchstabe C. Die Buchstaben standen im englischen Sprachraum für Clave, Council, Covenant und Consul, also Rat, Kongregation, Bündnis und Konsul und jedes C umgab ein Symbol einer der vier Schattenweltgruppierungen: eine Mondsichel für die Werwölfe, ein Zauberbuch für die Hexenwesen, ein Elbenpfeil für das Lichte Volk und ein Stern für die Vampire.

Ein Stern. Sie selbst hatte vergebens über ein Symbol für die Vampire nachgedacht. Blut? Fangzähne? Aber ein Stern hatte etwas Schlichtes und zugleich Elegantes an sich. Er strahlte in der Dunkelheit – eine Dunkelheit, die nie erleuchtet werden konnte – und er wirkte auf eine Weise einsam und allein, die nur die Dinge kennzeichnet, die niemals sterben.

Mit einem Stich im Herzen dachte Clary an Simon; er fehlte ihr sehr. Nach einer unruhigen Nacht, in der sie kaum geschlafen hatte, fühlte sie sich körperlich wie auch emotional völlig erschöpft. Hinzu kam, dass sie den Eindruck hatte, im Mittelpunkt von Hunderten von feindseligen Blicken zu stehen. Dutzende Schattenjäger, von denen Clary nur die wenigsten kannte, hatten sich vor den Toren versammelt. Viele warfen Jocelyn und Luke verstohlene Blicke zu. Ein paar Nephilim kamen zu ihnen, um sie zu begrüßen, während andere sie lieber aus der Ferne neugierig musterten. Es schien Jocelyn einige Mühe zu kosten, Ruhe zu bewahren.

Bald erklommen weitere Schattenjäger den Pfad zum Garnisonshügel, unter ihnen auch die Familie Lightwood, wie Clary erleichtert feststellte. Maryse ging vorneweg, mit Robert an ihrer Seite, dicht gefolgt von Isabelle, Alec und Jace. Alle trugen weiße Trauerkleidung. Maryse wirkte besonders ernst. Clary registrierte, dass sie und Robert zwar nebeneinander gingen, aber deutlichen Abstand zueinander hielten – nicht einmal ihre Hände berührten sich.

Jace löste sich aus der Gruppe und kam auf Clary zu. Die Blicke der Umstehenden folgten ihm, aber er schien es gar nicht zu bemerken. Unter den Nephilim war er auf seltsame Weise zu Ruhm gelangt: als Valentins Sohn, der gar nicht dessen richtiger Sohn gewesen war. Von Sebastian verschleppt und von der Himmlischen Klinge gerettet. Clary kannte die Geschichte nur zu gut, genau wie alle anderen aus Jace’ engstem Familien- und Freundeskreis, aber inzwischen rankten sich die wildesten Gerüchte darum und lagerten wie Korallenriffe immer weitere bunte Schichten an.

»… Engelsblut …«

»… besondere Fähigkeiten …«

»… Valentin soll ihm spezielle Tricks beigebracht haben …«

»… Feuer in den Adern …«

»… gehört sich nicht für Nephilim …«

Clary konnte die Leute wispern hören, während er sich durch die Menge bewegte.

Es war ein strahlender Wintertag, kalt, aber sonnig, und das Licht ließ die goldenen und silbernen Strähnen in seinen Haaren so hell aufleuchten, dass Clary blinzeln musste, als Jace sich neben dem Tor zu ihr gesellte.

»Trauerkleidung?«, fragte er und berührte den Ärmel ihrer Jacke.

»Du trägst doch auch welche«, erwiderte sie.

»Ich hätte nicht gedacht, dass du überhaupt welche besitzt.«

»Die Jacke gehört Amatis«, erklärte Clary. »Hör zu, ich muss dir unbedingt was erzählen.«

Jace ließ sich von ihr an den Rand der Menge führen. Clary berichtete ihm von dem Gespräch zwischen Jocelyn und Luke, das sie mitgehört hatte. »Und es handelt sich definitiv um das Kästchen … das, über dem meine Mutter in meiner Kindheit immer Tränen vergossen hat und das ich in Sebastians Wohnung wiedergesehen habe.«

Nachdenklich fuhr Jace sich mit der Hand durch die hellen Haare. »Ich habe mir schon gedacht, dass irgendetwas vorgefallen sein muss«, sagte er. »Maryse hat heute Morgen eine Nachricht von deiner Mutter erhalten.« Er wirkte leicht gedankenverloren. »Sebastian hat Lukes Schwester in eine Erdunkelte verwandelt«, fügte er dann hinzu. »Das hat er absichtlich getan, zum einen um Luke zu verletzen und zum anderen, um deiner Mutter via Luke wehzutun. Sebastian hasst sie. Er muss in jener Nacht, als wir in Irland gekämpft haben, nach Alicante gekommen sein, um sich Amatis zu schnappen. Damals, als wir noch miteinander verbunden waren, hat er so was erwähnt. Er meinte, er würde einen Nephilim aus Alicante entführen. Allerdings hat er nicht gesagt, wen.«

Clary nickte. Es war immer wieder seltsam, Jace über sein früheres Ich sprechen zu hören, über jenen Jace, der Sebastians Freund gewesen war – mehr als nur sein Freund, sein Verbündeter. Jener Jace, der die Haut und das Gesicht ihres Jace’ gehabt hatte, aber ein vollkommen anderer gewesen war.

»Dann hat er das Kästchen wohl an jenem Abend mitgebracht und in Amatis’ Haus zurückgelassen«, überlegte Jace. »Er wusste genau, dass deine Familie es eines Tages finden würde. Wahrscheinlich hat er auf diese Weise eine Art Nachricht oder seine Unterschrift hinterlassen wollen.«

»Ist das die Schlussfolgerung des Rats?«, fragte Clary.

»Das ist meine Schlussfolgerung«, erwiderte Jace und schaute sie unverwandt an. »Und du weißt ja, dass wir beide Sebastian besser einschätzen können als alle anderen Mitglieder der Nephilimgemeinschaft. Sie verstehen ihn kein bisschen.«

»Die Glücklichen …«

Der Klang einer Glocke hallte durch die Luft und die Tore schwangen auf. Clary und Jace gesellten sich zu den Lightwoods und strömten zusammen mit Luke und Jocelyn und der restlichen Menge durch das Tor in den Garnisonshof. Anschließend führte ihr Weg sie durch den Garten der Festung, eine Treppe hinauf und durch eine weitere Doppelflügeltür in einen langen Korridor, der vor dem Sitzungssaal endete.

Jia Penhallow stand in ihrer Konsulrobe am Eingang zum Saal, während ein Schattenjäger nach dem anderen den Raum betrat. Er war wie ein Amphitheater eingerichtet: lange, leicht geschwungene Bänke waren im Halbkreis um ein erhöhtes Podium angeordnet, auf dem zwei Rednerpulte standen – eines für die Konsulin und eines für den Inquisitor. Hinter den Pulten gaben zwei hohe, rechteckige Fenster den Blick auf Alicante frei.

Clary ließ sich neben den Lightwoods und ihrer Mutter nieder, wohingegen Robert Lightwood sich aus der Gruppe löste und die Treppe hinunterstieg, um als Inquisitor seinen Platz auf dem Podium einzunehmen. Im hinteren Bereich des Podiums standen vier Holzstühle mit hohen Rückenlehnen, in die jeweils ein Symbol geschnitzt war: Zauberbuch, Mondsichel, Pfeil und Stern – die Sitze der Delegierten der Schattenwelt. Luke warf einen kurzen Blick auf seinen Platz, setzte sich dann aber neben Jocelyn. Bei dieser Zusammenkunft handelte es sich nicht um eine offizielle Vollversammlung und Luke war nicht in seiner Funktion als Repräsentant der Werwölfe hier. Vor den Sitzplätzen befand sich ein mit blauem Samt drapierter Tisch und auf dem Samt lag ein langer, schlanker Gegenstand, der im Licht, das durch die Fenster fiel, hell schimmerte: das Engelsschwert.

Langsam schaute Clary sich um. Die Menge der Schattenjäger hatte sich verteilt und nur noch einzelne Nachzügler traten durch die Tore. Der Saal war fast vollständig besetzt, bis hoch hinauf zum gewaltigen Kuppelgewölbe. Früher hatte es noch andere Zugänge gegeben, beispielsweise durch Londons Westminster Abbey, durch die Sagrada Família in Barcelona und durch die Basilius-Kathedrale in Moskau. Doch nach der Erfindung der Portale hatte man diese Eingänge versiegelt. Clary fragte sich, ob wohl irgendeine Form von Magie dafür sorgte, dass der Sitzungssaal nicht überquoll. Obwohl er voller war, als sie ihn jemals gesehen hatte, waren noch immer ein paar Plätze frei, als Jia Penhallow das Podium betrat und laut in die Hände klatschte.

»Wenn ich um eure Aufmerksamkeit bitten dürfte«, sagte sie.

Sofort verstummten sämtliche Gespräche. Viele Schattenjäger saßen leicht vorgebeugt. Die Gerüchte waren wie aufgescheuchte Vögel panisch durch den Raum geflattert und knisternde Spannung hatte sich breitgemacht – eine atemlose Stille, während man ungeduldig auf Informationen wartete.

»Bangkok, Buenos Aires, Oslo, Berlin, Moskau, Los Angeles«, setzte Jia an. »Alle rasch hintereinander attackiert, bevor die Angriffe nach Idris gemeldet werden konnten. Bevor andere Institute gewarnt werden konnten. Jede, der in diesen Städten ansässigen Divisionen, wurde gefangen genommen und verwandelt. Einige wenige – die Alten oder sehr Jungen – wurden einfach getötet. Man hat ihre Leichen zurückgelassen, damit wir sie einäschern und sie sich zu den Stimmen der verstorbenen Nephilim in der Stadt der Stille gesellen können.«

In der ersten Reihe meldete sich eine Frau mit schwarzen Haaren zu Wort, auf deren dunkler Wange das silberne Motiv eines Koi-Karpfens leuchtete. Bisher war Clary nur wenigen Nephilim begegnet, die neben ihren Runenmalen auch Tätowierungen trugen, aber es stellte auch keine absolute Ausnahme dar. »Sie sagten gerade ›verwandelt‹, aber meinten Sie nicht eher ›ermordet‹?«, fragte die Frau mit lauter Stimme.

Jia presste die Lippen zu einem dünnen Strich zusammen. »Ich meine keineswegs ›ermordet‹«, entgegnete sie, »ich meine ›verwandelt‹. Wir reden hier von den Erdunkelten, den ehemaligen Nephilim, die Jonathan Morgenstern – oder Sebastian, wie er sich heute nennt – mithilfe des Höllenkelchs in Dunkle Schattenjäger verwandelt hat. Jedes Institut ist darüber informiert worden, was in jener Nacht in Irland geschah. Die Existenz der Erdunkelten ist uns seit geraumer Zeit bekannt, auch wenn manche vermutlich nicht daran glauben wollten.«

Ein Raunen ging durch den Saal. Doch Clary nahm es nur wie aus weiter Ferne wahr; sie spürte zwar, dass Jace ihre Hand hielt, aber in Gedanken hörte sie wieder den Wind über die trostlose Landschaft pfeifen und sah, wie sich die Schattenjäger erhoben, nachdem sie aus dem Höllenkelch getrunken hatten und ihre Runenmale aus dem Grauen Buch bereits auf ihrer Haut zu verblassen begannen …

»Schattenjäger kämpfen nicht gegen Schattenjäger«, bemerkte ein alter Mann in einer der vorderen Reihen. Jace flüsterte ihr ins Ohr, dass es sich dabei um den Leiter des Instituts in Reykjavík handelte. »Das wäre Blasphemie.«

»Es ist Blasphemie«, bestätigte Jia. »Blasphemie ist Sebastian Morgensterns Credo. Sein Vater wollte die Welt von Schattenwesen säubern, aber Sebastian will etwas völlig anderes. Er will die Nephilim vernichten – und dazu will er andere Nephilim benutzen.«

»Wenn er in der Lage war, Nephilim in … in Monster zu verwandeln, dann müsste es uns doch auch gelingen, einen Weg zu finden, diese Verwandlung rückgängig zu machen«, warf Nasreen Choudhury ein, die Leiterin des Instituts in Mumbai, die in ihrem weißen, runendekorierten Sari sehr majestätisch wirkte. »Schließlich dürfen wir unser eigen Fleisch und Blut nicht einfach so aufgeben.«

»Im Berliner Institut wurde ein Erdunkelter aufgefunden«, berichtete Robert. »Er war schwer verletzt; vermutlich hatte man ihn für tot gehalten und deshalb zurückgelassen. Die Brüder der Stille untersuchen ihn zurzeit. Wir alle hoffen, dass sie bald fündig werden und uns Informationen zum Verwandlungsprozess liefern können. Vielleicht stoßen sie sogar auf eine potenzielle Heilmethode.«

»Welcher Erdunkelte?«, fragte die Frau mit dem Koi-Tattoo. »Er hatte einen Namen, bevor er verwandelt wurde. Einen Schattenjägernamen.«

»Amalric Kriegsmesser«, sagte Robert nach kurzem Zögern. »Seine Familie wurde bereits benachrichtigt.«

Die Hexenwesen des Spirallabyrinths sind ebenfalls auf der Suche nach einem Heilmittel. Die raunende, in alle Richtungen ausstrahlende Stimme eines Stillen Bruders hallte durch den Saal. Clary erkannte Bruder Zachariah, der mit verschränkten Händen in der Nähe des Podiums stand. Neben ihm wartete Helen Blackthorn, in weiße Trauerkleidung gehüllt und mit besorgter Miene.

»Das sind doch nur Hexenwesen«, wandte ein anderer Schattenjäger abschätzig ein. »Sie werden wohl kaum zu besseren Ergebnissen kommen als unsere Brüder der Stille.«

»Kann Kriegsmesser nicht verhört werden?«, unterbrach ihn eine hochgewachsene Frau mit weißen Haaren. »Vielleicht kennt er ja Sebastians Pläne oder möglicherweise ein Mittel zur Aufhebung seiner Verwandlung …«

Amalric Kriegsmesser ist kaum mehr bei Bewusstsein und davon abgesehen ist er ein Diener des Höllenkelchs, erklärte Bruder Zachariah. Der Höllenkelch hat ihn vollkommen in seiner Gewalt. Kriegsmesser ist nicht mehr Herr seines Willens, sodass man diesen auch nicht durch ein Verhör brechen kann.

Die Frau mit der Koi-Tätowierung meldete sich ein weiteres Mal zu Wort: »Stimmt es, dass Sebastian Morgenstern jetzt unverwundbar ist? Dass er nicht getötet werden kann?«

Erneut ging ein Raunen durch den Saal. Mit erhobener Stimme erwiderte Jia: »Wie ich bereits gesagt habe, gab es bei den ersten Überfällen keine Überlebenden. Der letzte Angriff fand jedoch auf das Institut in Los Angeles statt, wobei insgesamt sechs Nephilim überlebt haben. Sechs Kinder.« Sie drehte sich zu Helen Blackthorn um. »Helen, wenn du freundlicherweise die Zeugen in den Saal holen würdest.«

Clary sah, dass Helen nickte und durch eine Seitentür verschwand. Ein Moment später kehrte sie zurück; sie ging nun sehr langsam und ihre Hand ruhte auf dem Rücken eines dünnen Jungen mit einer Fülle welliger brauner Haare. Er konnte kaum älter als zwölf sein. Clary erkannte ihn sofort wieder. Sie war ihm zum ersten Mal im Kirchenschiff des Instituts begegnet, als Helen ihn mit festem Griff von den Wachskerzen fortgezogen hatte, mit denen er herumgespielt hatte. Ein lausbübisches Grinsen hatte auf seinem Gesicht gelegen und seine Augen – derselbe Blaugrünton wie bei seiner Schwester – hatten schelmisch gefunkelt.

Jules, hatte Helen ihn liebevoll genannt – ihr kleiner Bruder Julian.

Das lausbübische Grinsen war nun verschwunden. Julian wirkte erschöpft, schmutzig und verängstigt. Dünne Handgelenke ragten aus der weißen Trauerjacke hervor, deren Ärmel viel zu kurz waren. Er trug einen kleinen Jungen auf dem Arm, der höchstens drei Jahre alt sein konnte und wirre braune Locken hatte – offenbar ein Familienmerkmal. Die anderen Kinder trugen ebenfalls geliehene Trauerkleidung. Hinter Julian ging ein etwa zehnjähriges Mädchen und hielt einen gleichaltrigen Jungen an der Hand. Das Mädchen hatte dunkelbraune Haare, der Junge aber zerzauste schwarze Locken, die sein Gesicht fast vollständig verdeckten. Zweieiige Zwillinge, vermutete Clary. Hinter den beiden folgte ein Mädchen mit rundem, sehr blassem Gesicht und braunen Zöpfen, das etwa acht oder neun Jahre alt sein musste. Alle Mitglieder der Familie Blackthorn – die Familienähnlichkeit war so groß, dass sie einfach keiner anderen Familie angehören konnten – wirkten verstört und verängstigt, vielleicht mit Ausnahme von Helen, aus deren Miene eine Mischung aus Zorn und Trauer sprach.

Der Kummer auf den Gesichtern der Kinder zerriss Clary fast das Herz. Unwillkürlich musste sie an ihre Fähigkeit im Umgang mit Runen denken und wünschte, sie wäre in der Lage, eine Rune zu erschaffen, die den Schlag dieses schrecklichen Verlustes irgendwie lindern konnte. Natürlich gab es Trauerrunen, aber nur um die Toten zu ehren – so wie Liebesrunen als Ersatz für Eheringe den Bund der Liebe symbolisierten. Aber man konnte die Runen nicht verwenden, um jemanden verliebt in sich zu machen, und genauso wenig konnte man Kummer damit lindern. So viel Magie, dachte Clary, aber nichts, um ein gebrochenes Herz zu heilen.

»Julian Blackthorn«, sagte Jia Penhallow mit sanfter Stimme, »tritt bitte vor.«

Der Junge schluckte und nickte, dann gab er seinen kleinen Bruder an seine ältere Schwester weiter. Er trat einen Schritt vor; sein Blick glitt hektisch über das Podium. Offensichtlich suchte er nach jemandem. Entmutigt ließ er seine Schultern sinken, als plötzlich noch eine weitere Gestalt auf das Podium stürmte. Ein etwa zwölfjähriges Mädchen mit wirren dunkelblonden Haaren, die ihr bis auf die Schultern herabhingen. Sie trug eine Jeans und ein T-Shirt, das nicht ganz passte, und hielt den Kopf gesenkt, als könne sie die Vorstellung nicht ertragen, dass so viele Augenpaare auf sie gerichtet waren. Es war offensichtlich, dass sie nicht gern hier war – auf dem Podium oder vielleicht sogar in Idris –, aber in dem Moment, in dem Julian sie erblickte, schien er sich zu entspannen. Der verängstigte Ausdruck verschwand aus seinem Gesicht, als das Mädchen sich zu Helen gesellte, den Blick weiterhin auf den Boden geheftet.

»Julian«, bat Jia erneut mit sanfter Stimme, »würdest du uns einen Gefallen tun? Wärst du bereit, das Engelsschwert in die Hand zu nehmen?«

Ruckartig setzte Clary sich auf. Sie hatte das Engelsschwert bereits selbst in den Händen gehalten und sein Gewicht gespürt. Seine Kälte bohrte sich wie Widerhaken in die Haut und zerrte die Wahrheit aus den tiefsten Winkeln der Seele hervor. Mit dem Engelsschwert in der Hand konnte man nicht lügen, aber auch die Wahrheit – selbst wenn man freiwillig damit herausrücken wollte – bereitete schlimme Schmerzen. »Das können sie doch nicht machen«, flüsterte sie. »Julian ist schließlich noch ein Kind …«

»Er ist der Älteste der Geschwister, die aus dem Institut in Los Angeles fliehen konnten«, raunte Jace zurück. »Jia hat keine andere Wahl.«

Julian nickte und straffte die dünnen Schultern. »Ja, ich bin bereit.«

Daraufhin trat Robert Lightwood hinter seinem Pult hervor und ging zum Tisch. Er nahm das Schwert und brachte es zu Julian. Der Kontrast zwischen den beiden hatte fast etwas Komisches an sich – der große Mann mit der breiten Brust und der schlaksige Junge mit den wirren Haaren.

Langsam hob Julian eine Hand und nahm das Schwert entgegen. Als sich seine Finger um das Heft schlossen, schauderte er kurz – eine Woge des Schmerzes fuhr durch seinen Körper, die er jedoch schnell unterdrückte. Sofort machte das blonde Mädchen einen Schritt auf ihn zu. Bevor Helen sie festhielt und wieder zurückzog, erhaschte Clary einen Blick auf ihren Gesichtsausdruck – und erkannte rasende Wut.

Jia ging in die Knie. Es war ein seltsamer Anblick: der Junge mit dem Schwert, flankiert vom Inquisitor und der Konsulin, deren Robe sich um sie ausgebreitet hatte. »Julian, kannst du uns bitte sagen, wer sich hier zusammen mit dir auf dem Podium befindet?«, bat Jia, und obwohl sie mit leiser Stimme sprach, klangen ihre Worte durch den gesamten Saal.

»Sie. Der Inquisitor. Meine Familie – meine Schwester Helen sowie Tiberius und Livia, Drusilla und Tavvy. Octavian. Und außerdem meine beste Freundin, Emma Carstairs«, erwiderte Julian mit klarer Jungenstimme.

»Und sie waren alle bei dir, als euer Institut angegriffen wurde?«

Julian schüttelte den Kopf. »Helen war nicht dabei«, erklärte er. »Sie war hier in Idris.«

»Würdest du uns bitte erzählen, was du gesehen hast, Julian? Ohne etwas auszulassen?«

Der Junge musste schlucken. Er war bleich. Clary konnte sich vorstellen, welche Schmerzen das Schwert ihm zufügte, wie schwer es für ihn sein musste. »Es war Vormittag«, berichtete er. »Wir trainierten gerade im Fechtsaal. Katerina unterrichtete uns im Messerwerfen. Mark schaute zu. Emmas Eltern waren auf einer Routinepatrouille am Strand. Und dann sahen wir plötzlich ein grelles Licht. Ich dachte erst, es wäre ein Blitz oder ein Feuerwerk. Aber … das stimmte nicht. Katerina und Mark ließen uns im Fechtsaal zurück und gingen hinunter ins Erdgeschoss. Sie befahlen uns, im Fechtsaal zu bleiben.«

»Aber das habt ihr nicht getan«, sagte Jia.

»Nein. Wir hörten Kampfgeräusche. Also haben wir uns aufgeteilt – Emma hat Drusilla und Octavian geholt, während ich mit Livia und Tiberius zum Büro gelaufen bin, um den Rat zu verständigen. Dafür mussten wir uns an der Eingangshalle vorbeischleichen. Und dabei hab ich ihn dann gesehen.«

»Ihn?«

»Ich wusste sofort, dass er ein Schattenjäger war – und dann auch wieder nicht. Er trug einen roten Umhang, von oben bis unten mit Runen bedeckt.«

»Was für Runen?«

»Ich kannte sie nicht, aber irgendetwas stimmte nicht mit ihnen. Sie waren anders als die Runen im Grauen Buch. Bei ihrem Anblick ist mir irgendwie schlecht geworden. Und dann hat er die Kapuze zurückgeschlagen. Er hatte weiße Haare, darum dachte ich erst, er sei alt. Doch dann habe ich Sebastian Morgenstern erkannt. Er hielt ein Schwert in der Hand.«

»Kannst du das Schwert beschreiben?«

»Es war aus Silber, mit einem Muster aus schwarzen Sternen auf der Klinge und auf dem Heft. Er zog es aus der Scheide und er …« Julians Atem ging schnell und Clary spürte es fast körperlich – sein Entsetzen, während er sich erinnerte, und der Drang, davon zu erzählen, es loszuwerden. Gebannt beugte sie sich vor, die Hände so fest zu Fäusten geballt, dass die Fingernägel sich in ihre Handflächen bohrten. »Er hat das Schwert meinem Vater an die Kehle gehalten«, fuhr Julian fort. »Da waren noch andere Leute bei Sebastian. Die auch rote Umhänge trugen …«

»Schattenjäger?«, fragte Jia.

»Ich weiß es nicht.« Julian holte kurzatmig Luft. »Einige trugen schwarze Umhänge, andere typische Kampfmonturen, allerdings in Rot. Vorher hatte ich noch nie rote Kampfmonturen gesehen. Und da war noch eine Frau, mit braunen Haaren, die einen Pokal in der Hand hielt, einen Pokal, der wie der Engelskelch aussah. Und dann hat sie meinen Vater gezwungen, daraus zu trinken. Daraufhin ist er auf den Boden gefallen und hat furchtbar geschrien. Und meinen Bruder habe ich auch schreien gehört.«

»Welchen deiner Brüder?«, hakte Robert Lightwood nach.

»Mark«, erklärte Julian. »Ich hab gesehen, wie die Schattenjäger sich in der Eingangshalle verteilt haben, und dann hat Mark sich zu uns umgedreht und uns zugebrüllt, wir sollten fliehen, und dann hatten ihn die roten Schattenjäger auch schon umzingelt …« Julian würgte keuchend. »Und mein Vater … er hat sich aufgerappelt … seine Augen waren ganz schwarz … und dann hat er sich ebenfalls auf Mark gestürzt, genau wie die anderen – so als würde er ihn überhaupt nicht kennen …« Julians Stimme brach.

Im selben Moment befreite sich das blonde Mädchen aus Helens Griff, stürmte vorwärts und warf sich zwischen Julian und die Konsulin.

»Emma!«, protestierte Helen und trat einen Schritt vor. Doch Jia hielt eine Hand hoch, um sie aufzuhalten. Emma war kreidebleich vor Zorn und keuchte. Clary konnte sich nicht erinnern, jemals so viel Wut in einer solch kleinen Person gesehen zu haben.

»Lasst ihn in Ruhe!«, brüllte Emma und breitete ihre Arme aus, als könnte sie Julian mit ihrem Körper schützen, obwohl sie einen Kopf kleiner war als er. »Ihr tut ihm weh! Lasst ihn in Ruhe!«

»Ist schon okay, Emma«, sagte Julian. Nun, da er nicht länger verhört wurde, kehrte langsam wieder etwas Farbe in sein Gesicht zurück. »Sie müssen mir diese Fragen stellen.«

Emma drehte sich zu ihm um. »Nein, das müssen sie nicht. Schließlich war ich auch dort. Ich hab auch gesehen, was im Institut passiert ist. Also könnt ihr genauso gut mich verhören.« Sie streckte die Hände aus, als würde sie darum bitten, dass man ihr das Schwert auferlegte. »Ich bin diejenige, die Sebastian ein Messer mitten ins Herz geworfen hat. Ich bin diejenige, die gesehen hat, dass er trotzdem nicht gestorben ist. Ihr solltet mich befragen!«

»Nein …«, setzte Julian an.

Und dann sagte Jia, noch immer in sanftem Ton: »Emma, selbstverständlich werden wir auch dich befragen. Das Schwert mag zwar mit Schmerzen verbunden sein, aber es fügt uns Nephilim keinen ernsthaften Schaden zu …«

»Hören Sie auf«, unterbrach Emma sie. »Hören Sie einfach damit auf.« Und dann ging sie zu Julian, der das Schwert noch immer fest umklammerte. Ganz offensichtlich hatte er nicht die Absicht, es ihr zu überreichen. Er schüttelte entschlossen den Kopf, selbst als sie ihre Hände über seine legte, sodass die beiden das Schwert nun gemeinsam hielten.

»Ich habe Sebastian niedergestochen«, sagte Emma mit einer Stimme, die laut durch den ganzen Saal hallte. »Aber er hat das Messer nur herausgezogen, gelacht und gesagt: ›Es ist eine Schande, dass du das hier nicht überleben wirst und dem Rat nicht berichten kannst, dass Lilith meine Kräfte ins Unermessliche gesteigert hat. Möglicherweise könnte Glorious meinem Leben ein Ende setzen. Ein Jammer, dass die Nephilim den Himmel um keinen weiteren Gefallen mehr bitten können, denn keine der armseligen Kriegswaffen, die sie in ihrer Adamant-Zitadelle schmieden, kann mir jetzt noch Schaden zufügen.‹«

Clary erschauderte. Sie hörte Sebastians Stimme aus Emmas Worten und konnte ihn beinahe vor sich stehen sehen. Unter den Versammlungsmitgliedern war lautes Getuschel ausgebrochen, sodass sie nicht hörte, was Jace neben ihr sagte.

»Bist du dir sicher, dass du sein Herz nicht doch verfehlt hast?«, wollte Robert mit zusammengezogenen Augenbrauen wissen.

Doch nun mischte Julian sich wieder ein. »Emma verfehlt ihr Ziel nicht«, verkündete er in einem Ton, als hätte man ihn gerade zutiefst beleidigt.

»Ich weiß genau, wo das Herz sitzt«, sagte Emma, trat einen Schritt von Julian zurück und warf der Konsulin und dem Inquisitor einen wütenden, fast schon gekränkten Blick zu. »Aber Sie wissen es anscheinend nicht«, fügte sie mit erhobener Stimme hinzu. Und dann wirbelte sie herum und stürmte vom Podium, wobei sie sich fast rücksichtslos an Robert vorbeidrängte. Gleich darauf verschwand sie durch dieselbe Tür, durch die sie hereingekommen war.

Clary hörte sich selbst nach Luft schnappen. Wollte denn niemand dem Mädchen nachgehen? Julian wollte ganz eindeutig hinter ihr her, aber eingekeilt zwischen der Konsulin und dem Inquisitor und mit dem Gewicht des Schwerts in den Händen, konnte er sich nicht von der Stelle rühren. Helen schaute Emma mit bestürzter Miene nach, aber sie wiegte das jüngste ihrer Geschwister, den kleinen Tavvy, in ihren Armen.

Und dann war Clary auch schon aufgesprungen. Ihre Mutter versuchte, sie zurückzuhalten, doch Clary lief bereits durch den schmalen Gang und dann die Stufen zwischen den Sitzreihen hinunter. Kurz darauf erklomm sie das Podium und stürmte an Jia, Robert und Helen vorbei und durch die Seitentür, durch die Emma verschwunden war.

Dabei hätte sie beinahe Aline umgerannt, die in der Nähe der geöffneten Tür stand und die Versammlung mit gerunzelter Stirn verfolgte. Ihre Stirn glättete sich, als sie Clary sah, und machte einem Ausdruck der Überraschung Platz. »Was hast du vor?«, fragte sie erstaunt.

»Das kleine Mädchen«, stieß Clary atemlos hervor. »Emma. Sie ist durch diese Tür verschwunden.«

»Ich weiß. Ich hab noch versucht, sie aufzuhalten, aber sie hat sich losgerissen. Sie ist einfach …« Aline seufzte und warf einen Blick in den Sitzungssaal, wo Jia Julians Befragung wieder aufgenommen hatte. »Das Ganze ist furchtbar hart für sie … für Helen und die anderen. Du weißt ja, dass ihre Mutter vor nur wenigen Jahren gestorben ist. Und jetzt haben sie niemanden mehr außer einem Onkel in London.«

»Heißt das, die Kinder müssen nach London umziehen? Ich meine, wenn das alles hier vorbei ist?«, fragte Clary.

Aline schüttelte den Kopf. »Der Rat hat Helens Onkel die Leitung des Los-Angeles-Instituts angeboten. Vermutlich in der Hoffnung, dass er die Stelle annimmt und gleichzeitig die Kinder großzieht. Allerdings weiß ich nicht, ob er schon zugestimmt hat. Wahrscheinlich steht er noch unter Schock. Schließlich hat er seinen Neffen und seinen Bruder verloren – Andrew Blackthorn ist zwar nicht gestorben, aber er könnte genauso gut auch tot sein. In gewisser Weise ist sein jetziger Zustand sogar noch schlimmer.« Ihre Stimme klang bitter.

»Ich weiß«, bestätigte Clary. »Ich weiß genau, wovon du sprichst.«

Einen Augenblick lang musterte Aline sie eingehender. »Ja, vermutlich weißt du das nur allzu gut«, sagte sie. »Es ist nur so … Helen … ich wünschte, ich könnte mehr für sie tun. Sie zerfleischt sich innerlich vor Schuldgefühlen, weil sie hier bei mir war und nicht in Los Angeles, als das Institut überfallen wurde. Und obwohl sie sich alle Mühe gibt, kann sie den Kindern nicht die Mutter ersetzen. Außerdem ist ihr Onkel noch immer nicht hier eingetroffen und dann wäre da noch Emma … der Erzengel stehe ihr bei. Sie hat jetzt überhaupt keine Familie mehr, nicht mal einen entfernten Verwandten …«

»Ich würde gern mit ihr reden. Mit Emma.«

Aline strich sich eine Locke hinters Ohr; der Familienring der Blackthorns schimmerte an ihrer rechten Hand. »Sie lässt niemanden außer Julian an sich heran.«

»Lass es mich wenigstens versuchen«, drängte Clary. »Bitte.«

Aline sah, wie entschlossen Clary war, und seufzte. »Sie ist durch den Flur gelaufen … in den ersten Raum links.«

Der Flur führte in einem großen Bogen vom Sitzungssaal fort. Die Stimmen der Schattenjäger wurden mit jedem Schritt, den Clary tat, leiser. Die glatten Steinmauern waren mit Wandteppichen geschmückt, die verschiedene ruhmreiche Szenen aus der Geschichte der Nephilim darstellten. Eine einfache Holztür kündete den ersten Raum auf der linken Seite an. Obwohl die Tür einen Spalt offen stand, klopfte Clary kurz an, um nicht unangemeldet hereinzuplatzen.

Dahinter lag ein schlichter Raum mit holzgetäfelten Wänden und einem Haufen zusammengewürfelter Stühle. Er erinnerte Clary an ein Wartezimmer im Krankenhaus, weil er die gleiche drückende Atmosphäre verströmte – ein Ort, an dem besorgte und bekümmerte Angehörige viel Zeit in einer fremden Umgebung verbrachten.

Emma hockte in einer Ecke des Raums auf einem Stuhl. Aus der Nähe wirkte sie kleiner als auf dem Podium. Sie trug nur ein kurzärmeliges T-Shirt und ihre nackten Arme waren mit Runenmalen bedeckt. Ihre linke Hand mit der Voyance-Rune – also war sie Linkshänderin, genau wie Jace – ruhte auf dem Heft eines gezückten Schwerts, das auf ihrem Schoß lag. Clary konnte nun erkennen, dass Emmas Haare eigentlich hellblond waren, aber durch Schmutz und Verfilzung einen Ton dunkler wirkten. Und unter den wirren Locken starrte das Mädchen sie trotzig an.

»Was ist?«, fragte sie. »Was willst du?«

»Nichts«, erwiderte Clary und schloss die Tür hinter sich. »Ich möchte nur mit dir reden.«

Misstrauisch kniff Emma die Augen zu Schlitzen zusammen. »Willst du das Engelsschwert an mir ausprobieren? Mich verhören?«

»Nein. Ich hab das mal am eigenen Leib erlebt und das war schrecklich. Tut mir leid, dass der Rat deinen Freund damit befragt. Ich finde, die Ratsmitglieder sollten endlich nach einer anderen Methode suchen.«

»Und ich finde, sie sollten ihm vertrauen«, sagte Emma. »Julian lügt nicht.« Sie schaute Clary provozierend an, als wartete sie nur darauf, dass sie ihr widersprach.

»Natürlich lügt er nicht«, bekräftigte Clary und trat noch einen Schritt auf Emma zu. Sie hatte das Gefühl, als versuchte sie, sich vorsichtig einem scheuen Tier im Wald zu nähern. »Julian ist dein bester Freund, stimmt’s?«

Emma nickte.

»Mein bester Freund ist auch ein Junge. Er heißt Simon.«

»Und wo ist er jetzt?« Emmas Augen blickten suchend hinter Clary, als erwartete sie, dass Simon dort wie aus dem Nichts auftauchen würde.

»Er ist in New York«, erklärte Clary. »Ich vermisse ihn.«

Das schien Emma total zu verstehen. »Julian war auch mal in New York«, erzählte sie. »Er hat mir gefehlt, deshalb musste er mir nach seiner Rückkehr versprechen, dass er nicht mehr ohne mich verreist, egal wohin …«

Clary lächelte und trat noch einen Schritt näher. »Dein Schwert ist wunderschön«, sagte sie und zeigte auf die Waffe auf Emmas Schoß.

Emmas Miene entspannte sich kaum merklich. Nachdenklich berührte sie die Waffe, die mit einem feinen Muster aus Blättern und Runen überzogen war. Die Parierstange war aus Gold und auf der Klinge stand: Ich bin CORTANA, vom selben Stahl und Härtegrad wie JOYEUSE und DURENDAL. »Das Schwert hat meinem Vater gehört. Es wurde vor langer Zeit geschmiedet und in unserer Familie von Generation zu Generation weitergereicht. Und es ist ziemlich berühmt«, fügte sie stolz hinzu.

»›Vom selben Stahl und Härtegrad wie Joyeuse und Durendal‹«, zitierte Clary. »Auch das sind beides sehr berühmte Schwerter. Und du weißt doch, wer berühmte Schwerter besitzt?«

»Wer denn?«

»Helden«, sagte Clary und kniete sich vor Emma, damit sie dem kleinen Mädchen ins Gesicht sehen konnte.

Emmas Miene verdüsterte sich. »Ich bin keine Heldin«, widersprach sie. »Ich konnte Julians Vater nicht retten … oder Mark.«

»Es tut mir so furchtbar leid«, sagte Clary. »Ich weiß, wie schlimm es ist zuzusehen, wie ein geliebter Mensch in einen Erdunkelten verwandelt wird … in eine vollkommen andere Person.«

Doch Emma schüttelte den Kopf. »Mark wurde nicht in einen Erdunkelten verwandelt. Man hat ihn einfach nur weggeschleift.«

Clary runzelte die Stirn. »Weggeschleift?«

»Die roten Schattenjäger wollten ihn wegen seines Feenbluts nicht aus dem Kelch trinken lassen«, erklärte Emma und Clary erinnerte sich daran, dass Alec einmal von einem Elbenvorfahr im Stammbaum der Familie Blackthorn gesprochen hatte. Emma schien Clarys nächste Frage vorauszuahnen und fügte müde hinzu: »Nur Mark und Helen besitzen Feenblut. Sie haben dieselbe Mutter. Sie hat die beiden bei Mr Blackthorn zurückgelassen, als sie noch klein waren. Julian und die anderen Geschwister hatten eine andere Mutter.«

»Verstehe«, sagte Clary. Sie wollte das Mädchen nicht zu sehr bedrängen. Sie wollte ihr nicht das Gefühl geben, auch nur eine von den Erwachsenen zu sein, die Emma bloß als Informationsquelle betrachteten, um Antworten auf all ihre Fragen zu bekommen. »Ich kenne Helen. Sieht Mark ihr ähnlich?«

»Ja. Helen und Mark haben beide leicht spitze Ohren und helle Haare. Von den anderen Blackthorns ist sonst keiner blond. Sie haben alle braune Haare, bis auf Ty – niemand weiß, warum er schwarze Locken hat. Livvy hat jedenfalls keine und dabei ist sie seine Zwillingsschwester.« Inzwischen war etwas Farbe in Emmas Gesicht zurückgekehrt; offensichtlich redete sie gern über die Blackthorns.

»Die Erdunkelten wollten also nicht, dass Mark aus dem Kelch trinkt?«, fragte Clary. Insgeheim wunderte sie sich, dass Sebastian der ganzen Sache überhaupt Aufmerksamkeit geschenkt hatte. Ihr Bruder hatte Valentins hasserfüllte Haltung gegenüber den Schattenweltlern nie geteilt, andererseits hatte er sie aber auch nicht besonders ins Herz geschlossen. »Vielleicht funktioniert der Kelch ja nicht, wenn man Schattenweltlerblut hat.«

»Ja, vielleicht«, sagte Emma.

Clary streckte den Arm aus und legte ihre Hand über Emmas. Sie fürchtete sich vor der nächsten Frage, musste sie aber dennoch stellen. »Aber deine Eltern hat er nicht verwandelt, oder?«

»Nein … nein«, brachte Emma mit zittriger Stimme hervor. »Meine Eltern sind tot. Sie waren gar nicht im Institut, sondern unterwegs, um gemeldete Dämonenaktivitäten zu untersuchen. Ihre Leichen wurden nach dem Angriff am Strand angespült. Ich hätte sie begleiten können, aber ich wollte lieber im Institut bleiben. Ich wollte mit Jules trainieren. Wenn ich doch nur mitgegangen wäre …«

»Dann wärst du jetzt bestimmt auch tot«, erwiderte Clary.

»Woher willst du das wissen?«, fragte Emma herausfordernd, doch irgendetwas in ihren Augen verriet Clary, dass sie ihr glauben wollte.

»Ich kann dir ansehen, dass du eine gute Schattenjägerin bist«, setzte Clary an. »Ich sehe deine Runenmale. Ich sehe deine Narben. Und auch die Art und Weise, wie du dein Schwert hältst. Und wenn du schon so gut bist, dann gehe ich mal davon aus, dass deine Eltern sehr gut gewesen sein müssen. Und ein Wesen, das in der Lage war, beide zu töten, zählt nicht zu den Dingen, vor denen du sie hättest beschützen können.« Vorsichtig berührte Clary das Schwert. »Nicht immer sind Helden diejenigen, die gewinnen«, erklärte sie. »Manchmal sind es diejenigen, die verlieren. Aber sie kämpfen weiter, egal, was kommt. Sie geben nicht auf – und genau das macht sie zu Helden.«

Emma holte zittrig Luft, als jemand an die Tür klopfte. Clary drehte sich halb um, während die Tür aufschwang, Licht in den Raum fiel und Jace auftauchte. Er suchte ihren Blick, lächelte und lehnte sich an den Türrahmen. Sein Haar schimmerte dunkelgolden und seine Augen einen Ton heller. Manchmal glaubte Clary, das Feuer in ihm sehen zu können, wie es seine Augen, seine Haut und seine Adern aufleuchten ließ und dicht unter seiner Hautoberfläche entlangfloss. »Clary«, sagte er.

Im nächsten Moment hörte Clary, wie das Mädchen hinter ihr aufquietschte.

Emma umklammerte ihr Schwert und schaute mit großen Augen von Clary zu Jace und wieder zurück.

»Die Versammlung ist vorbei«, berichtete Jace. »Und ich denke, Jia war nicht besonders glücklich darüber, dass du hier nach hinten gestürmt bist.«

»Mit anderen Worten: Ich stecke in Schwierigkeiten«, konstatierte Clary.

»Wie üblich«, bestätigte Jace, aber sein Lächeln milderte den Inhalt seiner Worte. »Wir wollen gerade aufbrechen. Kommst du?«

Clary schüttelte den Kopf. »Ich komm nachher zu euch nach Hause. Dann könnt ihr mir erzählen, was bei der Versammlung sonst noch passiert ist.«

Jace zögerte einen Moment. »Aline oder Helen sollen dich bringen«, sagte er schließlich. »Das Haus der Konsulin liegt in der gleichen Straße wie das des Inquisitors.« Er schloss den Reißverschluss seiner Jacke, schlüpfte dann aus dem Raum und zog die Tür hinter sich ins Schloss.

Nachdem er gegangen war, drehte Clary sich wieder zu Emma um, die sie noch immer mit großen Augen anstarrte.

»Du kennst Jace Lightwood?«, fragte das Mädchen.

»Ich … wie bitte?«

»Er ist berühmt«, schwärmte Emma mit offensichtlicher Bewunderung. »Er ist der beste Schattenjäger, den es gibt. Der allerbeste!«

»Jace ist mein Freund«, sagte Clary, die erstaunt feststellte, dass das Gespräch eine unerwartete Richtung eingeschlagen hatte.

Emma bedachte sie mit einem überlegenen Blick. »Er ist dein fester Freund.«

»Woher weißt du …?«

»Ich hab gesehen, wie er dich angeschaut hat«, erklärte Emma. »Und außerdem weiß doch jeder, dass Jace Lightwood eine feste Freundin hat, die Clary Fairchild heißt. Warum hast du mir nicht gesagt, wie du heißt?«

»Ich hätte nicht gedacht, dass du damit was anfangen könntest«, erwiderte Clary verwundert.

»Ich bin doch nicht blöd«, entgegnete Emma und in ihrer Stimme schwang eine solche Portion Verärgerung mit, dass Clary sich zusammenreißen musste, um nicht laut loszulachen.

»Nein, natürlich nicht. Im Gegenteil: Du bist wirklich clever«, bestätigte Clary und richtete sich auf. »Und ich bin froh, dass du weißt, wer ich bin, denn du sollst wissen, dass du jederzeit zu mir kommen und mit mir reden kannst. Nicht nur über das, was in eurem Institut passiert ist – sondern über alles, was du auf dem Herzen hast. Und natürlich kannst du auch mit Jace reden. Soll ich dir erklären, wo du uns findest?«

Emma schüttelte den Kopf. »Nein«, sagte sie, wieder mit leiser Stimme. »Ich weiß, wo das Haus des Inquisitors liegt.«

»Okay.« Clary verschränkte die Hände, hauptsächlich um sich davon abzuhalten, das Mädchen an sich zu ziehen und zu umarmen. Denn sie glaubte nicht, dass Emma eine solche Geste schätzen würde. Langsam wandte sie sich zum Gehen.

»Wenn du Jace Lightwoods Freundin bist, solltest du eigentlich ein besseres Schwert besitzen«, sagte Emma plötzlich, woraufhin Clary einen Blick auf die Waffe warf, die sie am Morgen an ihrem Gürtel befestigt hatte – ein altes Schwert, das sie aus New York mitgebracht hatte.

Nachdenklich berührte sie das Heft der Waffe. »Diese hier ist also nicht gut?«

Erneut schüttelte Emma den Kopf. »Nein, überhaupt nicht gut.«

Dabei klang sie so ernst, dass Clary lächeln musste. »Danke für den Hinweis.«

4

DUNKLER ALS GOLD

Als Clary am Haus des Inquisitors anklopfte, öffnete Robert Lightwood ihr die Tür.

Einen Moment erstarrte sie, unsicher, was sie sagen sollte. Sie hatte noch nie ein längeres Gespräch mit Jace’ Stiefvater geführt und kannte ihn nicht besonders gut. Robert Lightwood war immer nur ein Schatten im Hintergrund gewesen, jemand, der in der Regel hinter Maryse stand, eine Hand auf ihre Stuhllehne gestützt. Er war ein großer, kräftiger Mann, mit dunklen Haaren und sorgfältig gestutztem Bart. Clary konnte kaum glauben, dass er mit ihrem Vater befreundet gewesen war, obwohl sie wusste, dass auch er Valentins Kreis angehört hatte. In seinem Gesicht waren zu viele Falten und der Zug um seinen Mund war zu hart, um ihn sich als jungen Mann vorstellen zu können.

Während er sie musterte, entdeckte sie, dass seine Augen in einem sehr dunklen Blauton schimmerten – so dunkel, dass sie sie immer für schwarz gehalten hatte. Aber der Ausdruck darin änderte sich nicht. Sie spürte förmlich, wie die Missbilligung von ihm ausstrahlte. Vermutlich war Jia nicht die Einzige, die sich darüber geärgert hatte, dass Clary Emma nachgerannt war.

»Falls du meine Kinder suchst … die sind oben«, sagte Robert knapp. »Im Dachgeschoss.«

Clary schob sich an ihm vorbei und betrat die imposante Eingangshalle. Das Haus – das offizielle Domizil des Inquisitors oder der Inquisitorin plus Familie – war ausgesprochen stattlich, mit hohen Decken und schweren, teuer wirkenden Möbeln. Es war so groß, dass in seinem Inneren steinerne Torbögen Platz fanden, eine elegante, freischwingende Treppe und ein gewaltiger Kronleuchter, der den Eingangsbereich in sanftes Elbenlicht tauchte. Clary fragte sich, wo Maryse wohl war und ob ihr das Haus gefiel. »Danke«, sagte sie und drehte sich zu ihm um.

Robert Lightwood zuckte nur die Achseln und verschwand dann wortlos in den Tiefen des Hauses. Hastig lief Clary die Treppen hinauf, wobei sie jeweils zwei Stufen auf einmal nahm, bis sie schließlich eine steile Dachstiege erreichte, die zu einem langen Flur führte. Am Ende des Gangs stand eine Tür einen Spalt auf und Stimmen drangen zu Clary heraus.

Rasch klopfte sie an und trat dann ein. Die Wände der Mansarde waren weiß gestrichen und in einer Ecke stand ein wuchtiger, weit geöffneter Kleiderschrank. Auf der einen Seite hingen Alecs praktische und ein wenig schäbige Sachen, auf der anderen Jace’ hauptsächlich graue und schwarze Kleidungsstücke. Beide hatten ihre Kampfmontur ordentlich unten im Schrank gestapelt.

Clary musste beinahe lächeln, obwohl sie nicht genau sagen konnte, warum. Aber die Vorstellung, dass Alec und Jace sich ein Zimmer teilten, hatte etwas Rührendes an sich. Und sie fragte sich, ob die beiden sich gegenseitig vom Schlafen abhielten und genau wie Simon und sie früher die ganze Nacht hindurch quatschten.

Alec und Isabelle hockten auf der Fensterbank. Hinter ihnen sah Clary, wie die Farben der untergehenden Sonne vom Kanal vor dem Haus reflektiert wurden. Jace lag auf einem der schmalen Betten, die Stiefel fast trotzig auf der samtigen Tagesdecke.

»Ich glaube, was die Ratsmitglieder damit sagen wollten, war, dass sie nicht einfach herumsitzen und warten können, bis Sebastian weitere Institute angreift«, sagte Alec. »Das wäre so, als würden wir uns verstecken. Und Schattenjäger verstecken sich nicht.«

Jace rieb seine Wange an der Schulter; er wirkte müde und seine hellen Haare waren zerzaust. »Für mich fühlt sich das aber wie verstecken an«, meinte er. »Sebastian ist irgendwo da draußen und wir hocken hier in Alicante. Mit doppelt gesicherten Schutzschilden. Sämtliche Institute evakuiert. Und niemand, der die Welt vor Dämonen schützt. Wer wird die Wächter bewachen?«

Alec seufzte und fuhr sich mit der Hand übers Gesicht. »Hoffen wir mal, dass dieser Zustand nicht allzu lange andauert.«

»Kaum auszudenken, was dann passieren würde«, meinte Isabelle. »Eine Welt ohne Schattenjäger. Überall Dämonen. Schattenwesen, die sich gegenseitig angreifen.«

»Wenn ich Sebastian wäre …«, setzte Jace an.

»Du bist aber nicht Sebastian«, warf Clary ein.

Alle blickten zu ihr. Obwohl Alec und Jace sich äußerlich überhaupt nicht ähnelten, kam es gelegentlich vor, dass sie auf ähnliche Weise schauten oder gestikulierten – was Clary daran erinnerte, dass die Jungen schließlich zusammen aufgewachsen waren. Nun musterten die beiden sie mit einer Mischung aus Neugier und Sorge. Dagegen wirkte Isabelle eher erschöpft und genervt.

»Alles in Ordnung mit dir?«, fragte Jace statt einer Begrüßung und schenkte ihr ein schiefes Lächeln. »Wie geht’s Emma?«

»Sie ist am Boden zerstört«, erklärte Clary. »Ist noch irgendetwas passiert, nachdem ich die Versammlung verlassen hatte?«

»Danach war die Befragung eigentlich zu Ende«, berichtete Jace. »Hinter den Überfällen steckt ganz klar Sebastian. Und er hat eine beachtliche Anzahl von Erdunkelten an seiner Seite. Niemand weiß, wie viele genau, aber wir müssen davon ausgehen, dass sämtliche als vermisst gemeldete Schattenjäger in Dunkle Nephilim verwandelt wurden.«

»Trotzdem haben wir nach wie vor deutlich mehr Krieger als Sebastian«, wandte Alec ein. »Er hat seine ursprüngliche Truppe und dazu die sechs umgewandelten Divisionen, wir haben alle anderen.«

Etwas in Jace’ Augen ließ sie dunkler als Gold erscheinen. »Sebastian weiß das«, murmelte er. »Er kennt seine Armee, bis hin zum allerletzten Krieger. Er weiß genau, wann er eine Chance hat und wann nicht.«

»Wir haben aber auch die Schattenweltler auf unserer Seite«, gab Alec zu bedenken. »Das ist doch der Zweck der morgigen Versammlung, oder? Gespräche mit den Repräsentanten führen und unsere Bündnisse stärken. Jetzt, da wir wissen, was Sebastian vorhat, können wir uns eine Strategie überlegen und ihn zusammen mit den Nachtkindern, den Elbenvölkern und den Hexenwesen vernichtend schlagen …«

Clarys Blick traf sich mit Jace’. Jetzt, da wir wissen, was Sebastian vorhat, wird er etwas völlig anderes tun. Etwas, womit wir überhaupt nicht rechnen.

»Und dann haben alle über Jace gesprochen«, erzählte Isabelle. »Also das Übliche.«

»Über Jace?« Clary lehnte sich gegen das Fußende von Jace’ Bett. »Wieso?«

»Es entbrannte eine heftige Diskussion darüber, ob Sebastian nun wirklich unverwundbar ist oder ob man ihn noch irgendwie verletzen oder töten könnte. Glorious wäre wegen des Himmlischen Feuers dazu in der Lage gewesen, aber die einzige Quelle Himmlischen Feuers ist zurzeit …«

»Jace«, ergänzte Clary grimmig. »Die Brüder der Stille haben doch alles versucht, um Jace und das Himmlische Feuer voneinander zu trennen, und es ist ihnen nicht gelungen. Das Feuer ist mit seiner Seele verbunden. Was wollen sie also machen? Solange mit Jace auf Sebastian eindreschen, bis der in Ohnmacht fällt?«

»Bruder Zachariah hat was Ähnliches gesagt«, bestätigte Jace. »Allerdings mit etwas weniger Sarkasmus.«

»Na, jedenfalls haben sie zum Schluss darüber diskutiert, ob man Sebastian vielleicht gefangen nehmen könnte, ohne ihn zu töten … Wenn man beispielsweise alle Erdunkelten vernichten würde und ihn irgendwo oder irgendwie schnappen könnte, dann würde es keine große Rolle mehr spielen, ob er unverwundbar ist oder nicht«, sagte Alec.

»Wenn ihr mich fragt, sollte man ihn in einen Adamant-Sarg stecken und im Meer versenken«, meinte Isabelle.

»Na, jedenfalls, als sie schließlich ihre Diskussion über mich beendet hatten – was natürlich der beste Teil der ganzen Diskussion war –, sind sie wieder ziemlich schnell bei der Frage gelandet, wie man die Erdunkelten vielleicht heilen könnte«, fuhr Jace fort. »Der Rat zahlt dem Spirallabyrinth ein Vermögen dafür, dass die Hexenwesen die Zauberformel entschlüsseln, mit der Sebastian den Höllenkelch erschaffen und das Ritual durchgeführt hat.«

»Die Ratsmitglieder sollten endlich aufhören, sich Gedanken darüber zu machen, wie man die Erdunkelten vielleicht heilen könnte, und lieber mal darüber nachdenken, wie man sie bekämpfen kann«, knurrte Isabelle.

»Viele Nephilim haben Freunde oder Verwandte unter den Erdunkelten, Isabelle«, gab Alec zu bedenken. »Ist doch klar, dass sie sie zurückhaben wollen.«

»Ja, und ich hätte gern meinen kleinen Bruder zurück«, fauchte Isabelle. »Kapieren die denn nicht, was Sebastian getan hat? Er hat diese Leute getötet. Er hat alles Menschliche an ihnen ausgelöscht und nun laufen hier überall Dämonen in nagelneuen Edgar-Kostümen herum, die nur noch so aussehen wie die Schattenjäger, die wir mal gekannt haben …«

»Nicht so laut!«, tadelte Alec sie in seinem Älterer-Bruder-Ton. »Du weißt doch, dass Mom und Dad im Haus sind, oder? Wenn du so rumbrüllst, kommen sie noch rauf.«

»Oh ja, ich weiß, dass sie im Haus sind«, konterte Isabelle. »Schlafzimmertechnisch zwar so weit voneinander entfernt wie möglich, aber sie sind hier.«

»Es geht uns nichts an, wo die beiden schlafen, Isabelle.«

»Sie sind unsere Eltern.«

»Aber sie führen ihr eigenes Leben«, widersprach Alec. »Und das haben wir gefälligst zu akzeptieren und uns da rauszuhalten.« Seine Miene verfinsterte sich. »Viele Ehepaare trennen sich nach dem Tod eines Kindes.«

Bestürzt schnappte Isabelle nach Luft.

»Izzy?« Alec erkannte offenbar, dass er zu weit gegangen war. Die Erwähnung ihres kleinen Bruders schien Isabelle jedes Mal härter zu treffen als alle anderen der Lightwoods, sogar mehr als Maryse.

Ruckartig wirbelte Isabelle herum, stürmte aus dem Zimmer und ließ die Tür krachend hinter sich ins Schloss fallen.

Alec raufte sich die Haare, bis sie ihm wie Entenflaum vom Kopf standen. »Verdammt!«, fluchte er und errötete prompt. Alec fluchte nur selten, und wenn, dann höchstens leise. Hastig warf er Jace einen entschuldigenden Blick zu und ging dann seiner Schwester nach.

Jace seufzte, schwang die Beine über die Bettkante und stand auf. Er reckte sich wie eine Katze und dehnte seine Schultern. »Ich schätze, das ist mein Stichwort – ich bring dich jetzt besser nach Hause.«

»Ich find den Weg auch allein …«

Doch Jace schüttelte den Kopf und nahm seine Jacke vom Bettpfosten. Seine Bewegungen hatten etwas Ungeduldiges an sich, etwas Lauerndes und Wachsames, das ein Prickeln über Clarys Haut jagte. »Ich wollte ohnehin längst an die frische Luft. Also, lass uns abhauen.«

»Das war vor einer Stunde. Vor mindestens einer Stunde, ungelogen«, sagte Maia. Sie lag auf dem Sofa in Jordans und Simons Wohnung, die nackten Füße auf Jordans Schoß.

»Wir hätten eben nicht beim Thailänder bestellen sollen«, erwiderte Simon geistesabwesend. Er saß auf dem Boden und fummelte am Controller der Xbox herum, der schon seit Tagen nicht mehr funktionierte. Im Kamin brannte ein Holzbrikett. Genau wie der Rest der Wohnung war auch der Kamin nur schlecht gewartet und füllte den Raum häufig mit beißendem Qualm. Jordan beschwerte sich ständig über die Kälte und die Risse in den Wänden und Fensterrahmen und das mangelnde Interesse des Vermieters, irgendetwas zu reparieren. »Die liefern doch nie pünktlich«, fügte Simon hinzu.

Jordan grinste gutmütig. »Was kümmert es dich? Du isst doch sowieso nichts.«

»Aber ich könnte etwas trinken«, erwiderte Simon – was tatsächlich der Wahrheit entsprach. Er hatte es geschafft, seinen Magen an die meisten Getränke zu gewöhnen: Milch, Kaffee, Tee. Nur bei festen Nahrungsmitteln musste er nach wie vor würgen. Er bezweifelte zwar, dass die Getränke ihn irgendwie mit Nährstoffen versorgten; dazu schien nur Blut in der Lage zu sein. Aber er fühlte sich eher wie ein Mensch, wenn er in der Öffentlichkeit etwas zu sich nehmen konnte, das Passanten oder andere Restaurantgäste nicht sofort schreiend davonlaufen ließ. Seufzend legte er den Controller auf den Boden. »Ich fürchte, das Teil ist kaputt. Endgültig kaputt. Was echt klasse ist, weil ich nämlich kein Geld habe, um das Ding zu ersetzen.«

Jordan musterte ihn interessiert. Als Simon bei ihm eingezogen war, hatte er seine ganzen Ersparnisse mitgebracht, was jedoch nicht gerade viel gewesen war. Zum Glück waren seine Ausgaben auch nur gering. Die Wohnung wurde ihnen von den Praetor Lupus zur Verfügung gestellt, die Simon auch mit Blut versorgten. »Ich hab Geld«, sagte Jordan. »Wir schaffen das schon.«

»Das ist dein Geld, nicht meins. Außerdem kannst du nicht ewig auf mich aufpassen«, erwiderte Simon und starrte in die blauen Flammen des Kaminfeuers. »Und was ist dann? Unter normalen Umständen würde ich mich bald für ein College bewerben oder für eine Musikhochschule, wenn … wenn das alles nicht passiert wäre. Ich hätte studieren und mir später einen Job suchen können. Aber so wie ich jetzt aussehe, wird mich niemand anstellen. Ich seh aus wie ein Sechzehnjähriger und daran wird sich auch nichts mehr ändern.«

»Hm«, überlegte Maia. »Ich schätze, Vampire haben keinen richtigen Job, oder? Bei den Werwölfen ist das anders. Einige haben einen Beruf – Bat arbeitet als DJ und Luke hat seine Buchhandlung. Aber Vampire leben alle in Clans. Ich hab zum Beispiel noch nie von Vampirwissenschaftlern gehört.«

»Oder Vampirmusikern«, ergänzte Simon. »Machen wir uns mal nichts vor: Von Beruf bin ich jetzt professioneller Vampir.«

»Eigentlich überrascht es mich, dass die Vampire noch nicht plündernd durch die Straßen von New York gezogen sind und Touristen verspeist haben, jetzt, wo Maureen ihre Anführerin ist«, bemerkte Maia. »Sie ist ziemlich blutrünstig.«

Simon verzog das Gesicht. »Vermutlich versuchen einige der Clanmitglieder, sie unter Kontrolle zu halten. Raphael sehr wahrscheinlich. Und Lily – sie ist eine der Schlausten im Clan. Sie weiß einfach alles. Sie und Raphael haben schon immer zusammengehalten wie Pech und Schwefel. Ich dagegen hab keine Vampirfreunde. Wenn man bedenkt, was für ein beliebtes Ziel ich bin, überrascht es mich manchmal, dass ich überhaupt Freunde habe.« Er hörte die Verbitterung in seiner eigenen Stimme und warf einen Blick auf die Fotos, die Jordan an die Wand gepinnt hatte – Aufnahmen von sich und seinen Freunden, am Strand oder mit Maia. Simon hatte darüber nachgedacht, seine eigenen Fotos aufzuhängen. Er hatte zwar keine Bilder von zu Hause mitgenommen, aber Clary besaß mehr als genug Fotos, die er sich von ihr hätte leihen können, um der Wohnung wenigstens ansatzweise seinen eigenen Stempel aufzudrücken. Doch obwohl er gern mit Jordan zusammenwohnte und sie gut miteinander auskamen, war es nicht sein Zuhause. Es fühlte sich irgendwie nicht so an, als wäre es von Dauer, als könnte er sich hier niederlassen.

»Ich hab ja nicht mal ein Bett«, sagte er laut.

Maia drehte sich zu ihm um. »Simon, worum geht es hier eigentlich wirklich? Hängt das vielleicht damit zusammen, dass Isabelle fort ist?«

Simon zuckte die Achseln. »Keine Ahnung. Ich meine, na klar vermisse ich Izzy, aber … Clary meinte, wir beiden müssten unbedingt DBDen.«

»Die Beziehung definieren«, erklärte Maia, die Jordans verwirrten Blick sah. »Entscheiden, ob man nun ein Paar ist oder nicht. Was bei dir und Isabelle tatsächlich längst überfällig ist, Simon.«

»Wieso kennt jeder diese Abkürzung außer mir?«, wunderte Simon sich. »Möchte Isabelle denn meine feste Freundin sein?«

»Kann ich dir nicht verraten«, erwiderte Maia. »Würde gegen den ›Girl Code‹ verstoßen. Frag sie doch selbst.«

»Sie ist in Idris.«

»Dann frag sie, wenn sie wieder da ist.« Als Simon schwieg, fügte Maia in sanfterem Ton hinzu: »Sie wird auf jeden Fall zurückkommen und Clary auch. Das ist doch nur eine Versammlung.«

»Ich bin mir nicht so sicher. Die Institute bieten ihnen keinen Schutz mehr. Dort wären sie in Gefahr.«

»Das Gleiche gilt für dich«, bemerkte Jordan. »Aber dafür hast du ja mich.«

Maia schaute zu Jordan hinüber. Etwas Merkwürdiges lag in ihrem Blick, etwas, das Simon nicht näher bestimmen konnte. Schon eine ganze Weile schien irgendetwas zwischen Maia und Jordan zu stehen – eine distanzierte Kühle in Maias Verhalten, eine Frage in ihren Augen, wenn sie ihren Freund musterte. Simon hatte erwartet, dass Jordan das Thema ihm gegenüber mal ansprechen würde, doch das hatte er nicht getan. Und nun fragte er sich, ob sein Freund Maias Distanz – die eigentlich nicht zu übersehen war – registriert hatte oder ob er die Situation einfach stur ignorierte.

»Würdest du ein Tageslichtler bleiben wollen, wenn du etwas daran ändern könntest?«, wandte Maia sich wieder an Simon.

»Keine Ahnung.« Simon hatte sich diese Frage bereits mehrfach selbst gestellt, aber jedes Mal wieder verdrängt – es war sinnlos, sich den Kopf über Dinge zu zerbrechen, die sich doch nicht ändern ließen. Seine Existenz als Tageslichtler bedeutete, dass »Gold« durch seine Adern floss. Und andere Vampire wollten es unbedingt haben. Denn wenn sie sein Blut tranken, konnten auch sie unbeschadet in der Sonne wandeln. Aber mindestens genauso viele Vampire wollten ihn am liebsten vernichtet sehen. Denn ihrer Ansicht nach waren Tageslichtler ein Gräuel, das mit der Wurzel ausgerissen gehörte. Simon erinnerte sich wieder daran, was Raphael ihm auf der Dachterrasse des Greenwich Hotels gesagt hatte: Fang besser schon einmal an zu beten, Tageslichtler, dass du dieses Zeichen nicht verlierst, ehe der Krieg beginnt. Denn solltest du es verlieren, werden deine Feinde Schlange stehen, um dich zu töten. Und ich werde in vorderster Front dabei sein.

Und dennoch. »Mir würde die Sonne fehlen«, sagte er. »Durch sie fühle ich mich irgendwie noch menschlich.«

Der Schein des Kaminfeuers spiegelte sich in Jordans Augen, als er zu Simon hinüberschaute. »Das Dasein als Mensch wird überbewertet«, sagte er lächelnd.

Abrupt schwang Maia ihre Füße von seinem Schoß. Beunruhigt warf Jordan ihr einen Blick zu, doch in diesem Moment läutete die Türklingel.

Im Bruchteil einer Sekunde war Simon auf den Beinen. »Das ist bestimmt der Lieferservice«, verkündete er. »Ich kümmere mich darum. Außerdem …«, fügte er über die Schulter hinzu, während er durch den Flur zur Wohnungstür marschierte, »… hat in den letzten zwei Wochen niemand versucht, mich umzubringen. Vielleicht ist ihnen das Ganze ja langweilig geworden und sie haben aufgegeben.« Hinter sich nahm er Jordans und Maias leise Stimmen wahr, doch er hörte nicht hin – die beiden unterhielten sich miteinander. Mit der einen Hand öffnete Simon die Tür und mit der anderen tastete er bereits nach seinem Portemonnaie.

Im selben Moment spürte er ein kräftiges Pulsieren an seinem Brustkorb. Er schaute an sich herab und entdeckte, dass Isabelles Anhänger scharlachrot aufleuchtete. Geistesgegenwärtig warf er sich nach hinten, sodass die Hand, die nach ihm griff, ihn knapp verfehlte. Entsetzt stieß Simon einen Schrei aus. Vor ihm ragte eine riesige Gestalt in roter Kampfmontur auf – ein Schattenjäger mit hässlichen Runenmalen auf beiden Wangen, einer Hakennase und einer breiten blassen Stirn. Er knurrte Simon wütend an und ging dann zum Angriff über.

»Simon,duck dich!«, brüllte Jordan und Simon warf sich flach auf den Boden und rollte gerade zur Seite, als auch schon ein Armbrustbolzen durch den Flur zischte. Mit unfassbarer Geschwindigkeit wich der Dunkle Schattenjäger seitwärts aus, während sich der Bolzen in das Türblatt bohrte. Simon hörte Jordan frustriert fluchen, dann sprang Maia in Werwolfgestalt an ihm vorbei und stürzte sich auf den Erdunkelten.

Ein lauter Schmerzensschrei ertönte, als sie ihre Zähne in die Kehle des Mannes versenkte. Blut spritzte durch den Flur und erfüllte die Luft mit einem salzigen roten Dunst, den Simon einatmete. Er schmeckte die bittere Schärfe des dämonenverseuchten Bluts, während er sich hastig aufrappelte. Er trat genau in dem Moment einen Schritt vorwärts, in dem der Erdunkelte Maia packte und durch den Flur schleuderte – eine um sich tretende, jaulende Kugel aus Klauen und Zähnen. Jordan schrie, während aus Simons Kehle ein tiefes Geräusch drang, eine Art Vampirfauchen, und seine Fangzähne ruckartig zum Vorschein kamen. Der Erdunkelte rückte näher. Blut strömte aus seiner Bisswunde, aber er stand sicher auf beiden Beinen. Simon bekam Angst. Zwar hatte er Sebastians Soldaten in Irland kämpfen sehen und wusste, dass sie stärker und schneller waren als normale Schattenjäger und deutlich schwieriger zu töten. Aber bisher hatte er nie darüber nachgedacht, ob sie schwieriger zu töten waren als Vampire.

»Aus dem Weg!« Jordan packte Simon an den Schultern und schleuderte ihn beinahe Maia hinterher, die sich gerade wieder aufrappelte. Blut klebte an ihrem Fell und ihre Wolfsaugen funkelten vor Wut. »Verschwinde, Simon. Lass uns das hier regeln. Verschwinde!«

Doch Simon wich nicht von der Stelle. »Ich werde nicht einfach verschwinden – der Typ ist meinetwegen hier …«

»Das weiß ich!«, brüllte Jordan. »Ich bin dein Praetor-Beistand! Und jetzt lass mich endlich meinen Job erledigen!« Jordan wirbelte herum und hob die Armbrust. Dieses Mal drang der Bolzen tief in die Schulter des Erdunkelten ein, der taumelnd zurückwich und eine Reihe von Flüchen in einer Sprache ausstieß, die Simon nicht kannte. Vielleicht handelte es sich um Deutsch, überlegte er, schließlich war das Berliner Institut ebenfalls überfallen worden …

Im nächsten Moment sprang Maia an Simon vorbei und stürzte sich zusammen mit Jordan auf den Dunklen Schattenjäger. Jordan warf Simon noch einen kurzen Blick zu; seine grünbraunen Augen funkelten grimmig und wild. Simon nickte, lief ins Wohnzimmer und stieß das Fenster auf, das mit einem Knirschen des verzogenen Holzrahmens und einer Explosion abblätternder Farbe nachgab. Hastig kletterte er auf die Feuerleiter, wo Jordans verwelkte Wolfswurz-Pflanzen auf dem Metallrost standen.

Jede Faser seines Körpers schrie, dass er bleiben sollte, aber er hatte es Isabelle versprochen. Er hatte ihr versprochen, dass er Jordan seine Aufgabe als Leibwächter erfüllen lassen und sich selbst nicht zur Zielscheibe machen würde. Resigniert schloss er eine Hand um Izzys Anhänger, der sich so warm anfühlte, als hätte er gerade noch an ihrer Kehle gelegen, und dann stieg er die Leiter hinunter. Die Stufen waren verschneit und rutschig und Simon hätte ein paar Mal fast das Gleichgewicht verloren, ehe er schließlich die letzte Trittstufe erreichte und mit einem Satz in die dunkle Gasse unter ihm sprang.

Eine Sekunde später war er von Vampiren umzingelt. In der Hektik konnte Simon nur zwei von ihnen als Mitglieder des Clans aus dem Hotel Dumort ausmachen – die zierliche, blauhaarige Lily und den blonden Jacob. Beide grinsten hämisch, dann wurde ihm irgendetwas über den Kopf geworfen. Ein rauer Stoff legte sich um seinen Hals und schnürte ihm die Kehle zu und Simon rang nach Luft, zwar nicht aus Sauerstoffmangel, aber vor Schmerz.

»Maureen lässt schön grüßen«, raunte Jacob ihm ins Ohr.

Simon öffnete den Mund, um zu schreien, aber, bevor er auch nur ein Geräusch hervorbringen konnte, umfing ihn tiefe Dunkelheit.

»Mir war gar nicht bewusst, dass du so eine Berühmtheit bist«, sagte Clary, während Jace und sie über den schmalen Weg schlenderten, der sich neben dem Oldcastle Canal entlangzog. Die Abenddämmerung hatte inzwischen eingesetzt und in den Straßen wimmelte es von Passanten, die mit verschlossenen Gesichtern und in dicke Umhänge gehüllt durch die Kälte hasteten.

Die ersten Sterne waren bereits zu erkennen – kleine Lichtpunkte am östlichen Himmel. Ihr Schein spiegelte sich in Jace’ Augen, als er sich verwundert Clary zuwandte. »Jeder kennt doch Valentins Sohn.«

»Ich weiß, aber … als Emma dich gesehen hat, hat sie so reagiert, als wärst du ihr Promi-Schwarm. So als würdest du mindestens einmal im Monat auf der Titelseite des Schattenjäger-Magazins auftauchen.«

»Als man mich gebeten hat, für ihr Blatt zu posieren, hieß es, ich bräuchte mir keine Sorgen zu machen, denn die Bilder würden auf jeden Fall geschmackvoll ausfallen …«

»Solange du eine strategisch günstig platzierte Seraphklinge gehalten hast, sehe ich da kein Problem«, erwiderte Clary und brachte Jace zum Lachen – ein abruptes Lachen, das vermuten ließ, dass ihr Scherz ihn ehrlich überrascht hatte. Clary liebte dieses Lachen ganz besonders. Jace war immer so beherrscht und es freute sie, dass sie zu den wenigen Menschen gehörte, die hinter seine sorgfältig konstruierte Maske schauen und ihn aus der Reserve locken konnten.

»Du magst sie, stimmt’s?«, bemerkte Jace.

Verwirrt fragte Clary: »Wen meinst du?«

Sie überquerten gerade einen kopfsteingepflasterten Platz, an den Clary sich erinnerte. In der Mitte stand ein Brunnen, der nun jedoch mit einer Steinabdeckung versehen war – vermutlich, damit das Wasser darin nicht gefror.

»Dieses Mädchen. Emma.«

»Sie hat irgendetwas an sich«, räumte Clary ein. »Wie sie Helens Bruder Julian verteidigt hat. Ich glaube, sie würde alles für ihn tun. Sie hat die Blackthorns wirklich ins Herz geschlossen und sie selbst hat keinen einzigen Verwandten mehr …«

»Sie erinnert dich an dich selbst.«

»Nein, das glaube ich nicht«, widersprach Clary. »Ich glaube, Emma hat mich eher an dich erinnert.«

»Weil ich klein und blond bin und mir Zöpfe gut stehen?«

Clary knuffte Jace mit der Schulter. Inzwischen hatten sie das obere Ende einer Einkaufsstraße erreicht. Die Läden hatten bereits geschlossen, obwohl bei manchen noch Licht durch die herabgelassenen Metallgitter drang. Clary fühlte sich plötzlich wie in einem Traum oder einem Märchen, ein Gefühl, das sie jedes Mal in Alicante überkam: der weite Himmel, die alten Gebäude mit ihren in Stein gemeißelten Szenen aus Nephilimlegenden, und über allem die transparenten Dämonentürme, die Alicante ihren Beinamen verliehen – die Gläserne Stadt. »Nein, sie erinnert mich an dich, weil sie ihre ganze Familie verloren hat«, erklärte Clary, während sie an einer Bäckerei vorbeikamen, in deren Schaufenster sich die Brotlaibe stapelten. »Wenigstens hat sie die Blackthorns. Denn sonst gibt es niemanden … niemanden, der sie aufnehmen könnte – keine Tanten oder Onkel. Aber die Blackthorns sind für sie da. Also wird sie die gleiche Lektion lernen, die auch du gelernt hast: Familie hat nicht immer etwas mit Blutsverwandschaft zu tun. Familie sind die Leute, die dich lieben. Die Leute, die hinter dir stehen. Also das, was die Lightwoods für dich sind.«

Jace war stehen geblieben. Clary drehte sich zu ihm um. Die Menge der vorbeihastenden Passanten teilte sich vor ihnen und strömte wie um einen Felsen um sie herum. Er stand neben einem Schaufenster, am Anfang einer schmalen Gasse. Der Wind, der durch die Straße fegte, zerrte an seinen blonden Haaren und seiner offenen Jacke. Clary sah den Pulsschlag an seinem Hals. »Komm her«, sagte er mit rauer Stimme.

Clary trat einen Schritt auf ihn zu, ein klein wenig verunsichert. Hatte sie ihn durch irgendetwas verärgert? Obwohl Jace ja eigentlich nur selten wütend auf sie war – und wenn, dann machte er nie ein Hehl daraus. Jetzt ergriff er sanft ihre Hand und zog sie hinter sich her um die Ecke des Gebäudes und in eine schmale schattige Passage, die zu einem Kanal in weiter Ferne führte.

Außer ihnen befand sich niemand in der Gasse und der enge Durchlass verhinderte, dass man von der Straße aus hineinsehen konnte. In der Dämmerung schien Jace’ Gesicht nur aus Kanten und Linien zu bestehen: scharfe Wangenknochen, sanft geschwungener Mund, die goldenen Augen eines Löwen.

»Ich liebe dich«, sagte er. »Das sage ich viel zu selten. Ich liebe dich.«

Clary lehnte sich mit dem Rücken an die Wand. Das Mauerwerk war kalt. Unter anderen Umständen wäre das sicher unangenehm gewesen, aber im Augenblick war ihr das völlig egal. Vorsichtig zog sie Jace zu sich heran, bis ihre Körper sich genau voreinander befanden – ohne sich direkt zu berühren, aber doch so nahe, dass sie seine Wärme spüren konnte. Natürlich brauchte er seine Jacke nicht zu schließen … nicht bei dem Feuer, das in seinen Adern brannte. Der Geruch von schwarzem Pfeffer, Seife und kalter Luft umgab ihn, als Clary ihr Gesicht an seine Schulter drückte und seinen Duft einatmete.

»Clary«, flüsterte er warnend. Seine Stimme klang heiser vor Sehnsucht … vor Sehnsucht nach körperlicher Nähe, nach einer Berührung. Vorsichtig stemmte er die Handflächen auf die Steinmauer links und rechts von ihr, sodass seine Arme sie wie in einem Käfig einschlossen. Clary spürte seinen Atem in ihrem Haar, spürte, wie sein Körper ihren leicht streifte. Jeder Zentimeter ihrer Haut reagierte extrem sensibel – überall dort, wo er sie berührte, schien es, als würden winzige Nadeln über ihre Haut streichen und ihr eine Mischung aus Schmerz und Lust bereiten.

»Bitte sag mir jetzt nicht, dass du mich in diese Gasse gezogen hast und mich berührst, aber nicht vorhast, mich zu küssen. Ich glaube, dass könnte ich nicht ertragen«, sagte Clary leise.

Jace schloss die Augen. Clary sah, wie seine dunklen Wimpern seine Wangen streiften, und sie erinnerte sich daran, wie sein Gesicht sich unter ihren tastenden Händen angefühlt hatte, wie sein volles Gewicht auf ihrem Körper gelastet und wie sich die Wärme seiner Haut auf ihrer ausgebreitet hatte.

»Das habe ich nicht vor«, sagte er und Clary hörte den rauen Unterton in seiner sonst so geschmeidigen Stimme – wie Honig, der über Nadeln lief. Sie standen nun so dicht beieinander, dass Clary spüren konnte, wie sich Jace’ Brust bei jedem Atemzug hob und weitete. »Aber es geht nicht«, fügte er hinzu.

Clary legte ihm eine Hand auf die Brust; sein Herz schlug wie eingesperrte Schwingen. »Dann bring mich bitte nach Hause«, wisperte sie und reckte sich, um seinen Mundwinkel sanft mit ihren Lippen zu streifen.

Zumindest hatte sie das vorgehabt – eine schmetterlingsleichte Berührung der Lippen. Doch Jace beugte sich zu ihr hinab und veränderte dabei den Winkel, sodass Clary sich stärker als beabsichtigt an ihn lehnte und ihre Lippen auf seine trafen. Sie spürte, wie er überrascht an ihrem Mund aufkeuchte … und dann küssten sie sich, küssten sich richtig, aufreizend langsam und heiß und intensiv.

Bring mich nach Hause. Aber das hier war ihr Zuhause: Jace’ Arme um sie herum, der kalte Wind von Alicante in ihren Kleidern, ihre Finger, die sich in seinen Nacken krallten – die Stelle, wo seine Haare sich sanft kräuselten. Seine Handflächen ruhten noch immer flach auf der Mauer hinter ihr, aber er presste seinen Körper an ihren, drückte sie sanft gegen die Wand. Sie hörte den rauen Klang, der in seinem schnellen Atem mitschwang. Jace hatte nicht vor, sie mit seinen Händen zu berühren, aber sie konnte ihn berühren. Vorsichtig ließ sie ihre Hände über seine Armmuskeln wandern, über seine Schultern, hinab zu seinem Brustkorb, wo sie den Konturen seiner Muskulatur folgte, bis ihre Finger seine Seiten ertasteten und an seinem T-Shirt zogen. Ihre Fingerkuppen streiften über nackte Haut, dann schob sie ihre Hände unter den Stoff. Wie lange hatte sie ihn nicht mehr auf diese Weise berührt? Sie hatte fast vergessen, wie weich seine unversehrte Haut war, wie heftig seine Rückenmuskeln unter ihrer Berührung zusammenzuckten. Jace keuchte in ihren geöffneten Mund; er schmeckte nach Tee, Schokolade und Salz.

Clary hatte beim Küssen die Führung übernommen. Nun spürte sie, wie sein Körper sich anspannte, als er die Führung wieder übernahm und an ihrer Unterlippe knabberte, bis sie erbebte, dann an ihrem Mundwinkel zupfte, sie entlang ihres Kiefers küsste und schließlich an ihrer Kehlgrube saugte und ihren rasenden Herzschlag mit seinen Lippen verschlang. Seine Haut brannte unter ihren Händen, brannte …

Ruckartig löste Jace sich von ihr und taumelte wie angetrunken zurück, bis er gegen die gegenüberliegende Wand stieß. Seine Augen wirkten riesig und einen benommenen Moment lang glaubte Clary, Flammen darin zu erkennen, die wie ein doppeltes Feuer in der Dunkelheit loderten. Dann erlosch das Licht und Jace stand keuchend da und presste die Handballen gegen sein Gesicht.

»Jace«, sagte Clary.

Er ließ die Hände sinken. »Sieh dir mal die Wand hinter dir an«, erwiderte er tonlos.

Clary drehte sich um … und starrte sprachlos auf das Mauerwerk. Dort, wo Jace sich aufgestützt hatte, befanden sich zwei Brandflecken, deren Konturen exakt dem Umriss seiner Hände entsprachen.

Die Königin des Lichten Volkes lag auf ihrem Bett und schaute an die Decke ihres Schlafgemachs. Das Gestein war mit einem Spalier aus herabhängenden, dornenbewehrten Rosen überzogen, jede einzelne perfekt und blutrot. Im Laufe der Nacht verwelkten die Blumen und starben, nur um dann am nächsten Morgen durch frische ersetzt zu werden.

Elben schliefen nur wenig und träumten kaum, aber die Königin mochte ihr bequemes Bett. Eine breite Steinbank mit einer federnden Polstermatratze und dicken Auflagen aus weichem Samt und glattem Satin.

»Habt Ihr Euch je an einer dieser Dornen gestochen, Eure Majestät?«, fragte der junge Mann neben ihr.

Die Feenkönigin drehte sich um und betrachtete den Jungen, der ausgestreckt unter ihrer Bettdecke lag. Jonathan Morgenstern. Obwohl er sie ja gebeten hatte, ihn »Sebastian« zu nennen – ein Wunsch, den sie respektierte. Denn auch die Feen gestatteten niemandem, sie bei ihrem richtigen Namen zu rufen. Sebastian lag auf dem Bauch, den Kopf auf seinen verschränkten Armen, und selbst im Dämmerlicht des Schlafgemachs waren die verblassenden Striemen der Peitschenhiebe auf seinem Rücken noch gut zu erkennen.

Die Königin hatte sich schon immer für Schattenjäger interessiert; sie faszinierten sie. Die Nephilim besaßen Engelsblut, genau wie das Lichte Volk. Deshalb konnte man auf eine gewisse Ähnlichkeit und Verwandtschaft schließen. Aber sie hätte nie gedacht, dass sie einmal auf einen Schattenjäger stoßen würde, dessen Persönlichkeit sie länger als fünf Minuten ertragen konnte – bis sie Sebastian kennengelernt hatte. Die Nephilim waren ja so schrecklich selbstgerecht. Im Gegensatz zu Sebastian. Er war äußerst ungewöhnlich für einen Menschen … und erst recht für einen Schattenjäger.

»Nicht so oft, wie du dich an deinem scharfen Verstand schneidest, mein Liebster«, erwiderte sie. »Du weißt doch, dass ich nicht wünsche, ›Majestät‹ genannt zu werden. Höchstens ›Mylady‹, wenn es denn sein muss.«

»Aber es scheint Euch nichts auszumachen, wenn ich Euch mit ›meine Schöne‹ oder ›meine schöne Herrin‹ anspreche«, bemerkte er keineswegs reumütig.

»Hm«, meinte die Königin und fuhr ihm mit ihren schlanken Fingern durch die Fülle seiner silberweißen Haare. Für einen Sterblichen hatte er eine wundervolle Farbgebung: Haare so hell wie eine Klinge und Augen wie aus Onyx. Die Königin erinnerte sich wieder an seine Schwester, die sich so stark von ihm unterschied und nicht annähernd so elegant aussah. »War dein Schlaf erquickend? Oder bist du noch müde?«

Sebastian drehte sich auf den Rücken und grinste sie an. »Jedenfalls bin ich nicht vollkommen verausgabt, denke ich.«

Die Königin beugte sich zu ihm herab, um ihn zu küssen, und er vergrub seine Hände in ihren roten Haare. Er wickelte eine Strähne um seinen Finger, betrachtete die weiche Locke, die sich scharlachrot von der narbenübersäten Haut seiner Knöchel abhob, und führte sie an seine Wange. Bevor die Königin antworten konnte, klopfte es an der Tür zu ihrem Schlafgemach.

»Wer da?«, rief sie aufgebracht. »Hinfort, wenn es sich nicht um eine Angelegenheit von äußerster Wichtigkeit handelt – oder ich lasse dich an die Flussnixen verfüttern.«

Die Tür schwang auf und eine der jüngeren Hofdamen betrat den Raum. Kaelie Whitewillow. Eine Elfe. Sie machte einen Knicks und murmelte: »Mylady, Meliorn ist hier und möchte Euch sprechen.«

Amüsiert zog Sebastian eine blasse Augenbraue hoch. »Der Königinnen Werk ist nie getan.«

Die Elbenkönigin seufzte und stieg aus dem Bett. »Führe ihn herein«, befahl sie, »und bring mir einen meiner Morgenmäntel – die Luft ist überraschend kühl.«

Kaelie nickte und verließ den Raum. Kurz darauf trat Meliorn ein und verbeugte sich. Falls Sebastian es merkwürdig fand, dass die Königin ihre Höflinge splitterfasernackt in der Mitte ihres Schlafgemachs empfing, ließ er es sich zumindest nicht anmerken. Eine Sterbliche wäre sicher verlegen gewesen und hätte vielleicht versucht, ihre Blöße zu bedecken, doch die Königin war nun einmal eine Königin, unsterblich und stolz, und sie wusste genau, dass sie ohne Kleidung genauso prachtvoll war wie in ihrer Königsrobe. »Meliorn«, sagte sie. »Bringst du Neuigkeiten über die Nephilim?«

Der Elbenritter mit den grünen Augen und dem langen schwarzen Haar richtete sich auf. Wie üblich trug er eine Rüstung aus einem schimmernden weißen Material – winzige, einander überlappende Metallplättchen, wie die Schuppen eines Fischs. »Mylady«, sagte er, schaute dann an ihr vorbei und warf einen Blick auf Sebastian, der aufrecht im Bett saß, die Satinbettlaken locker um seine Hüften drapiert. »Ich habe in der Tat Neuigkeiten. Unsere neuen Truppen aus Erdunkelten haben sich in der Festung von Edom einquartiert und warten auf weitere Befehle.«

»Und was ist mit den Schattenjägern?«, fragte die Königin, während Kaelie in das Gemach zurückkehrte mit einem Morgenmantel, der aus den Blütenblättern weißer Lilien gefertigt war. Sie hielt ihn hoch und die Königin schlüpfte hinein und wickelte die seidige Pracht um sich.

»Die Schattenjägerkinder, die aus dem Los-Angeles-Institut fliehen konnten, haben dem Rat genügend Informationen geliefert, sodass die Nephilim nun wissen, dass Sebastian hinter den Überfällen steckt«, erwiderte Meliorn recht säuerlich.

»Darauf wären sie ohnehin gekommen«, wandte Sebastian ein. »Sie haben nun einmal die bedauerliche Angewohnheit, mir an allem und jedem die Schuld zu geben.«

»Die Frage ist doch: Hat man unsere Leute erkannt?«, hakte die Königin in forderndem Ton nach.

»Nein, sie blieben unerkannt«, verkündete Meliorn mit einer gewissen Genugtuung. »Die Kinder hielten alle Angreifer für Erdunkelte.«

»Was ziemlich erstaunlich ist, wo dieser Blackthorn-Junge doch auch einen Anteil Feenblut in sich trägt«, bemerkte Sebastian. »Man sollte meinen, dass sie vertraut damit sind und es erkennen würden. Was habt Ihr überhaupt mit ihm vor?«

»Er hat Feenblut in seinen Adern, also gehört er uns«, sagte Meliorn. »Gwyn hat Anspruch auf ihn erhoben, damit er sich der Wilden Jagd anschließt. Deshalb wird der Junge zu ihm geschickt.« Dann wandte er sich wieder an die Königin: »Wir brauchen mehr Soldaten. Die Institute leeren sich. Die Nephilim fliehen nach Idris.«

»Was ist mit dem New-Yorker-Institut?«, fragte Sebastian scharf. »Was ist mit meinem Bruder und meiner Schwester?«

»Clary Fray und Jace Lightwood wurden nach Idris beordert«, sagte Meliorn. »Im Moment können wir es nicht wagen, sie uns zu holen, ohne dabei unsere Identität preiszugeben.«

Unwillkürlich berührte Sebastian das Armband an seinem Handgelenk – eine Angewohnheit, die die Königin schon öfter an ihm beobachtet hatte, wenn er sich über irgendetwas ärgerte. Auf dem Metall stand in einer alten Sprache der Menschheit: Wenn ich die Götter nicht bewegen kann, so leg ich’s auf die Macht der Hölle an. »Ich will die beiden«, verkündete er.

»Und du sollst sie bekommen«, beruhigte ihn die Königin. »Ich habe diesen Teil unserer Vereinbarung nicht vergessen. Doch du musst dich gedulden.«

Sebastian lächelte, aber das Lächeln erreichte seine Augen nicht. »Wir Sterblichen reagieren manchmal vorschnell.«

»Du bist kein gewöhnlicher Sterblicher«, sagte die Königin und drehte sich wieder zu Meliorn um. »Mein Ritter, was rätst du deiner Königin?«

»Wir brauchen mehr Soldaten. Deshalb müssen wir noch ein Institut einnehmen. Mehr Waffen wären ebenfalls von Vorteil.«

»Hattest du nicht gesagt, alle Schattenjäger wären bereits in Idris?«, fragte Sebastian.

»Noch nicht alle«, erklärte Meliorn. »In manchen Städten haben die Vorbereitungen für eine Evakuierung aller Nephilim länger gedauert als erwartet – die Schattenjäger in London, Rio de Janeiro, Kairo, Istanbul und Taipeh warten noch auf den Marschbefehl. Das müssen wir ausnutzen und uns noch mindestens ein Institut sichern.«

Sebastian lächelte erneut sein typisches Lächeln. Doch es ließ sein attraktives Gesicht nicht anziehender wirken, sondern verzerrte es zu einer grausamen Maske mit gebleckten Zähnen, wie das Grinsen eines Mantikors. »Dann will ich London«, verkündete er. »Falls das nicht Euren Wünschen zuwiderläuft, meine Königin.«

Die Elbenkönigin musste lächeln. So viele Jahrhunderte waren vergangen, seit ein sterblicher Geliebter sie zum Lächeln gebracht hatte. Sie beugte sich zu ihm hinab, um ihn zu küssen, und spürte, wie seine Hände über die Blütenblätter ihres Morgenmantels glitten. »Du kannst London haben, mein Liebster. Verwandle seine Straßen in Ströme von Blut«, sagte sie. »Das ist mein Geschenk an dich.«

»Alles in Ordnung mit dir?«, fragte Jace zum bestimmt hundertsten Mal – zumindest kam es Clary so vor.

Clary stand auf der Treppe zu Amatis’ Haus. Der Lichtschein aus den Fenstern beleuchtete sie zum Teil. Jace stand eine Stufe unter ihr und hatte die Hände tief in seinen Jackentaschen vergraben, als fürchtete er sich davor, sie herauszunehmen.

Er hatte lange auf die Brandflecken an der Wand der Gasse gestarrt, bevor er sein T-Shirt heruntergezerrt und Clary zurück in die belebte Straße gezogen hatte, so als sollte sie besser nicht mit ihm allein sein. Auf dem gesamten Heimweg hatte er eisern geschwiegen, die Lippen zu einem dünnen Strich zusammengepresst.

»Mir geht es gut«, versicherte Clary ihm. »Du hast schließlich nur die Mauer angesengt und nicht mich – sieh selbst.« Sie drehte sich wirbelnd um die eigene Achse, als würde sie ihm ein neues Outfit vorführen.

Seine Augen waren überschattet. »Wenn ich dich verletzt hätte …«

»Das hast du aber nicht«, erwiderte Clary. »So zerbrechlich bin ich nun auch wieder nicht.«

»Ich hab gedacht, ich würde das Feuer besser in den Griff bekommen … und dass Jordans Meditationsunterricht irgendwie geholfen hätte.« In seiner Stimme schwang Frustration mit.

»Aber das hast du doch auch. Und die Übungen haben tatsächlich geholfen. Schließlich warst du in der Lage, das Feuer auf deine Hände zu konzentrieren. Das ist doch schon mal ein Fortschritt. Ich habe dich berühren können, dich küssen können, ohne dass mir etwas passiert ist.« Clary legte ihm eine Hand auf die Brust. »Wir stehen das gemeinsam durch, schon vergessen? Also schließ mich nicht aus. Und keine sensationellen Schmollanfälle.«

»Ich hatte schon überlegt, ob ich nicht bei der nächsten Olympiade für Idris im Schmollen antreten soll«, sagte Jace und seine Stimme klang bereits sanfter. Die harte Schärfe der Selbstverachtung war ironischer Belustigung gewichen.

»Du und Alec – ihr beide könntet euch fürs Paar-Schmollen anmelden«, sagte Clary lächelnd. »Die Goldmedaille wäre euch jedenfalls sicher.«

Langsam drehte Jace den Kopf und küsste Clary auf die Handfläche. Dabei streiften seine Haare ihre Fingerkuppen. Um sie herum schien alles still und ruhig. Fast hätte Clary sich einbilden können, dass sie vollkommen allein in der Stadt waren.

»Ich frage mich, was der Ladenbesitzer wohl denkt, wenn er morgen zur Arbeit kommt und zwei Handabdrücke an seiner Hauswand findet«, murmelte Jace dicht an ihrer Haut.

»›Hoffentlich deckt meine Versicherung das ab‹?«

Jace lachte. Ein kleiner Luftstoß an ihrer Hand.

»Apropos«, sagte Clary, »die nächste Ratsversammlung ist morgen, oder?«

»Ja, eine Sitzung des Kriegsrats.« Jace nickte. »Nur ausgewählte Mitglieder der Schattenjägergemeinschaft dürfen teilnehmen.« Er klang gereizt, doch Clary konnte seine Verärgerung gut nachempfinden. Jace war ein hervorragender Stratege und einer der besten Krieger der Nephilim. Natürlich nahm er es übel, wenn man ihn von einer Versammlung ausschloss, bei der es um eine zukünftige Schlacht ging – vor allem, wenn zur Diskussion stand, ob das Himmlische Feuer als Waffe eingesetzt werden sollte.

»Dann kannst du mir morgen ja vielleicht bei etwas helfen«, sagte sie. »Ich brauche eine Waffenhandlung. Ich möchte ein Schwert kaufen, ein wirklich gutes.«

Jace musterte sie überrascht und dann amüsiert. »Wozu?«

»Ach, du weißt schon, zum Töten und so.« Clary machte eine Handbewegung, die ihre mörderischen Absichten gegenüber allem Bösen hoffentlich verdeutlichte. »Ich meine, ich bin jetzt schon eine ganze Weile eine Nephilim. Da sollte ich auch eine vernünftige Waffe haben, findest du nicht?«

Ein Grinsen breitete sich langsam auf Jace’ Gesicht aus. »Die beste Waffenhandlung ist die von Diana in der Flintlock Street«, erklärte er mit leuchtenden Augen. »Ich hol dich morgen Nachmittag hier ab.«

»Dann haben wir also ein Date«, sagte Clary. »Wir gehen Schwerter shoppen.«

»Viel besser als Kino und anschließender Restaurantbesuch«, bestätigte Jace und verschwand in der Dunkelheit.

5

MEIN MASS VON RACHE

Maia schaute auf, als Jordans Wohnungstür aufflog und er so ungestüm in den Flur schoss, dass er auf dem rutschigen Parkett fast das Gleichgewicht verloren hätte.

»Irgendwas Neues?«, stieß er hervor.

Maia schüttelte den Kopf, woraufhin sich seine Miene verdüsterte. Nachdem sie gemeinsam den Erdunkelten getötet hatten, hatte Maia das Werwolfrudel herbeigerufen, damit die anderen ihnen bei der Beseitigung der Leiche halfen. Denn im Gegensatz zu Dämonen lösten die Erdunkelten sich nach ihrem Tod nicht einfach in Luft auf – sie mussten entsorgt werden. Normalerweise hätten Maia und Jordan die örtlichen Schattenjäger und Brüder der Stille verständigt, aber die Tore zum Institut und zur Gebeinstadt waren verschlossen. Stattdessen waren Bat und der Rest des Rudels mit einem Leichensack gekommen, während Jordan, immer noch blutend von dem Kampf mit dem Erdunkelten, sich auf die Suche nach Simon gemacht hatte.

Er war erst Stunden später wieder zurückgekehrt und der Ausdruck in seinen Augen hatte Maia alles gesagt, was sie wissen musste. Jordan hatte Simons Handy zerschmettert am Fuß der Feuerleiter gefunden, wie einen höhnischen Hinweis. Ansonsten hatte er nicht die geringste Spur von ihm entdecken können.

In der darauffolgenden Nacht hatte natürlich keiner von ihnen schlafen können. Maia war zum Hauptquartier des Wolfsrudels zurückgekehrt, zusammen mit Bat, der – wenn auch ein wenig zögerlich – versprochen hatte, die anderen Rudelmitglieder zu informieren und nach Simon suchen zu lassen. Außerdem wollte er versuchen (mit Betonung auf versuchen), die Schattenjäger in Alicante zu kontaktieren. Zur Hauptstadt der Nephilim existierten verschiedene Nachrichtenverbindungen, die jedoch den Rudelanführern und den Vampiroberhäuptern vorbehalten waren.

Verzweifelt und erschöpft war Maia in der Morgendämmerung zu Jordans Wohnung zurückgekehrt und stand bei seiner Heimkehr gerade mit einem feuchten Papiertuch auf der Stirn in der Küche. Sie nahm es ab, als Jordan sie anschaute, und spürte, wie ihr das Wasser wie Tränen übers Gesicht rann. »Nein, nichts Neues«, sagte sie.

Jordan ließ sich gegen die Wand sinken. Er trug nur ein kurzärmliges T-Shirt und die tätowierten Linien der Shanti-Mantras, die sich um seine Bizepse wanden, zeichneten sich deutlich von seiner Haut ab. Seine Haare klebten verschwitzt an seiner Stirn und am Hals leuchtete ein roter Striemen, wo der Waffengurt seine Haut aufgescheuert hatte. Er wirkte vollkommen niedergeschlagen. »Ich kann’s einfach nicht glauben«, sagte er zum bestimmt millionsten Mal – zumindest kam es Maia so vor. »Simon ist fort. Ich war für ihn verantwortlich, aber ich habe ihn verdammt noch mal verloren.«

»Es war nicht deine Schuld.« Maia wusste, dass ihre Worte ihn nicht beruhigen würden, aber sie musste sie einfach sagen. »Sieh mal, du kannst schließlich nicht jeden Vampir und Mistkerl aus der gesamten Region von Simon fernhalten. Und die Praetor Lupus hätten das auch nicht von dir verlangen dürfen. Als Simon das Kainsmal auf seiner Stirn verloren hat, hast du um Verstärkung gebeten, oder etwa nicht? Aber die hat man dir nicht gewährt. Du hast wirklich alles getan, was du tun konntest.«

Jordan blickte auf seine Hände und murmelte etwas vor sich hin. »Aber es war nicht genug.«

Maia wusste, dass sie ihn eigentlich in die Arme nehmen und trösten sollte. Ihm noch einmal versichern, dass ihn keine Schuld traf. Aber sie brachte es einfach nicht über sich. Das Gewicht ihrer Gewissensbisse lastete schwer wie eine Eisenstange auf ihrer Brust und die unausgesprochenen Worte schnürten ihr die Kehle zu. Das ging nun schon seit Wochen so. Jordan, ich muss dir etwas sagen. Jordan, ich muss … Jordan, ich …

Jordan …

Das Klingeln eines Handys durchschnitt die Stille zwischen ihnen. Fast fieberhaft fischte Jordan sein Smartphone aus der Jackentasche, klappte es auf und führte es an sein Ohr. »Hallo?«

Maia beobachtete ihn und lehnte sich dabei so weit über die Küchentheke, dass sich deren Kante in ihre Rippen drückte. Aber sie hörte nur ein leises Murmeln am anderen Ende der Leitung. Als Jordan das Handy endlich zuklappte und sie mit einem Funken Hoffnung in den Augen ansah, hätte sie schreien können vor Ungeduld.

»Das war Teal Waxelbaum, Stellvertretender Kommandant der Praetor«, erklärte er. »Ich soll sofort zum Hauptquartier kommen. Vermutlich will man bei der Suche nach Simon helfen. Kommst du mit? Wenn wir jetzt losfahren, müssten wir gegen Mittag dort sein.«

Ein Flehen lag in seiner Stimme, das nichts mit seiner Sorge um Simon zu tun hatte. Jordan war nicht blöd, überlegte Maia. Er wusste, dass irgendetwas nicht stimmte. Er wusste es …

Sie holte tief Luft. Die Worte Jordan, wir müssen über etwas reden stauten sich in ihrer Kehle, doch sie schluckte sie hinunter. Simon hatte jetzt oberste Priorität. »Na klar«, sagte sie. »Na klar komme ich mit.«

Die Tapete war das Erste, was Simon sah – und das war nicht so schlecht. Okay, sie war ein wenig altmodisch. Und sie blätterte von den Wänden, was auf ein ernstes Problem mit Schimmelbefall deutete. Aber alles in allem war sie nicht das Schlimmste, was er je gesehen hatte, als er seine Augen aufschlug. Er blinzelte ein- oder zweimal und konzentrierte seinen Blick auf die breiten Streifen, die das Blumenmuster der Tapete vertikal durchbrachen. Allerdings benötigte er einen Moment, bis er begriff, dass es sich bei diesen Streifen in Wirklichkeit um Gitterstäbe handelte. Er befand sich in einem Käfig.

Rasch rollte er sich auf den Rücken und richtete sich auf. Dabei vergaß er jedoch nachzusehen, wie hoch der Käfig war, sodass sein Kopf schmerzhaft gegen die oberen Gitterstäbe stieß. Laut fluchend schaute er nach unten.

In dem Moment fiel sein Blick auf seinen Körper.

Er trug ein weites weißes Hemd mit bauschigen Ärmeln. Aber viel beunruhigender war die Tatsache, dass er außerdem in einer sehr engen Lederhose steckte.

Sehr eng.

Sehr ledrig.

Simon schaute an sich herab und registrierte sein Outfit: der weite Schnitt seines Hemds; der tiefe V-Ausschnitt, der seine Brust entblößte; der feste Sitz seiner Hose.

»Jedes Mal, wenn ich denke, dass es nicht schlimmer kommen kann, irre ich mich«, sagte er nach einer Weile. »Wie ist so was möglich?«

Und wie aufs Stichwort öffnete sich im nächsten Augenblick die Tür. Eine winzige Gestalt huschte in den Raum und ein dunkler Schemen drückte die Tür hinter ihr sofort wieder zu, schnell und leise wie ein Geheimagent.

Die kleine Gestalt trippelte hastig zum Käfig und quetschte ihr Gesicht zwischen die Gitterstäbe. »Siiimon«, hauchte sie entzückt.

Maureen.

Normalerweise hätte Simon wenigstens versucht, sie um Hilfe zu bitten, ihn hier herauszuholen oder nach dem Schlüssel zu suchen. Doch irgendetwas an Maureens Erscheinungsbild verriet ihm, dass er damit wenig Erfolg haben würde. Insbesondere die Krone aus Knochen, die auf ihrem Kopf thronte, verhieß nichts Gutes. Fingerknochen … oder möglicherweise Fußknochen. Dazu war die Krone mit Edelsteinen geschmückt. Und dann trug Maureen auch noch ein zerlumptes rosa-grau gestreiftes Ballkleid, das an den Hüften ausgestellt war und Simon an die Rokoko-Kleider in Historienfilmen erinnerte. Insgesamt also keine besonders vertrauenerweckende Aufmachung.

»Hey, Maureen«, sagte er vorsichtig.

Maureen lächelte und drückte ihr Gesicht noch tiefer zwischen die Stäbe. »Gefällt dir dein Outfit?«, fragte sie. »Ich hab noch ganz viele für dich. Einen Gehrock und einen Kilt und alle möglichen anderen Klamotten. Aber ich wollte, dass du das hier zuerst trägst. Ich hab mich auch um dein Makeup gekümmert. Ich war das.«

Simon benötigte keinen Spiegel, um zu wissen, dass er Eyeliner trug – daran konnte jetzt kein Zweifel mehr bestehen. »Maureen …«

»Ich mache dir gerade eine Halskette«, unterbrach sie ihn. »Ich will, dass du mehr Schmuck trägst. Vor allem mehr Armbänder. Ich will Bänder an deinen Handgelenken sehen.«

»Maureen, wo bin ich hier?«

»Du bist bei mir.«

»Okay. Und wo sind wir?«

»Im Hotel, im Hotel, im Hotel …«

Im Hotel Dumort. Das ergab zumindest einen Sinn.

»Okay«, sagte Simon. »Und warum bin ich … in einem Käfig?«

Maureen summte vor sich hin und fuhr gedankenverloren mit der Hand über die Gitterstäbe, ganz versunken in ihrer eigenen kleinen Welt. »Zusammen, zusammen, zusammen … nun sind wir zusammen. Du und ich. Simon und Maureen. Endlich.«

»Maureen …«

»Das hier wird einmal dein Zimmer werden«, erklärte sie. »Und sobald du bereit bist, darfst du auch aus dem Käfig. Ich habe ein paar Möbel für dich. Ein Bett und noch ein paar andere Sachen. Stühle. Dinge, die dir gefallen werden. Und deine Band kann hier drin auch auftreten!« Sie wirbelte um die eigene Achse und verlor dabei durch das ungewohnte Gewicht des Ballkleides beinahe die Balance.

Simon hatte das Gefühl, dass er seine nächsten Worte besser sorgfältig wählen sollte. Er wusste, dass er eine beruhigende Stimme hatte. Er konnte sehr feinfühlig sein. Überzeugend. »Maureen … du weißt ja … ich mag dich …«

Das brachte Maureen abrupt zum Stehen. Sie umklammerte erneut die Gitterstäbe. »Du brauchst einfach nur etwas Zeit«, säuselte sie in erschreckend liebenswürdigem Ton. »Einfach nur Zeit. Du wirst es schon noch lernen. Und dich verlieben. Wir zwei sind jetzt zusammen. Und wir werden gemeinsam herrschen. Du und ich. Wir werden über mein Königreich herrschen. Jetzt, wo ich Königin bin.«

»Königin?«

»Königin. Königin Maureen. Maureen, Königin der Nacht. Maureen, Königin der Finsternis. Königin Maureen. Königin Maureen. Maureen, Königin der Toten.« Sie nahm eine brennende Kerze aus einer Halterung an der Wand und hielt sie unvermittelt zwischen den Gitterstäben hindurch in Simons Richtung. Dann neigte sie die Kerze ein wenig und lächelte, als das weiße Wachs in dicken Tropfen auf den vermoderten Überresten des einst scharlachroten Teppichs landete. Vor lauter Konzentration nagte sie an der Unterlippe, während sie ihr Handgelenk so lange drehte, bis die einzelnen Wachsflecken miteinander verschmolzen.

»Du bist … eine Königin?«, fragte Simon matt. Er hatte gewusst, dass Maureen das Oberhaupt des New Yorker Vampirclans war. Denn sie hatte Camille getötet und deren Platz eingenommen. Aber die Clananführer wurden nicht als König oder Königin bezeichnet. Und sie trugen ganz normale Kleidung, so wie Raphael – und nicht irgendwelche Fantasiekostüme. Schließlich waren sie wichtige Persönlichkeiten in der Gemeinschaft der Nachtkinder.

Aber bei Maureen sah die Sache natürlich etwas anders aus. Sie war ein Kind, ein untotes Kind. Simon erinnerte sich wieder an ihre Pulswärmer in Regenbogenfarben, ihre dünne, piepsige Stimme und ihre großen Augen. Sie war ein kleines, unschuldiges Mädchen gewesen, als Simon sie gebissen hatte und als Camille und Lilith sie verschleppt und verändert hatten. Sie hatten ihr eine Boshaftigkeit in die Adern injiziert, die ihre Unschuld zerstört und in Wahnsinn verwandelt hatte.

Simon wusste, dass er schuld daran war. Wenn Maureen ihn nicht gekannt hätte und ihm nicht überallhin gefolgt wäre, dann wäre ihr das alles nicht passiert.

Maureen nickte lächelnd und konzentrierte sich wieder auf den Wachshaufen, der inzwischen wie ein Miniaturvulkan aussah. »Ich muss … was erledigen«, sagte sie plötzlich und ließ die brennende Kerze einfach fallen. Die Flamme erlosch, als die Kerze auf den Boden traf, und Maureen hastete durch den Raum. Als sie sich der Tür näherte, wurde diese erneut von der dunklen Gestalt aufgerissen. Und gleich darauf war Simon wieder allein, mit den qualmenden Resten der Kerze, seiner neuen Lederhose und der erdrückenden Last seiner Schuldgefühle.

Maia hatte auf der ganzen Fahrt zu den Praetor Lupus geschwiegen, während die Sonne am Horizont langsam höher stieg und die gedrängte Bebauung Manhattans erst dem dichten Verkehr auf dem Long Island Expressway gewichen war und dann den ländlichen Ortschaften und Farmen des North Fork. Inzwischen waren sie nicht mehr weit vom Hauptquartier entfernt und Maia konnte zur Linken die eisblauen Fluten des Sound sehen, die sich im kalten Wind kräuselten. Maia stellte sich vor, in das Wasser einzutauchen, und erschauderte bei dem Gedanken an die Kälte.

»Alles in Ordnung?« Auch Jordan hatte während der Fahrt kaum etwas gesagt. Es war ziemlich kühl in seinem Transporter und er trug lederne Autohandschuhe. Doch auch diese konnten nicht verbergen, dass er das Lenkrad angespannt und mit eisernem Griff umklammerte. Maia spürte förmlich, wie seine Unruhe in Wellen von ihm abstrahlte.

»Mir geht’s gut«, erwiderte sie – was aber nicht stimmte. Auch sie machte sich Sorgen um Simon und außerdem kämpfte sie noch immer mit den unausgesprochenen Worten, die ihr die Kehle zuschnürten. Doch jetzt war nicht der richtige Moment dafür – jetzt, da Simon spurlos verschwunden war. Dennoch fühlte sich jede Sekunde, in der sie Jordan nicht die Wahrheit sagte, wie eine Lüge an.

Der Wagen bog in eine lange helle Auffahrt, die sich bis in weite Ferne in Richtung Sound erstreckte. Jordan räusperte sich. »Du weißt, dass ich dich liebe, oder?«

»Ich weiß«, bestätigte Maia leise und kämpfte gegen den Drang an, »vielen Dank« hinzuzufügen. »Vielen Dank« war nicht die Reaktion, die man sich erwartet, wenn man jemandem seine Liebe gestand. Stattdessen sollte man eigentlich das erwidern, was sich Jordan jetzt auch eindeutig erhoffte …

Gedankenverloren schaute sie aus dem Fenster und zuckte im nächsten Moment verwundert zusammen. »Jordan, schneit es etwa?«

»Glaub ich nicht.« Doch an den Fenstern des Transporters schwebten weiße Flocken vorbei und setzten sich auf die Windschutzscheibe. Jordan brachte den Wagen zum Stehen, kurbelte das Seitenfenster herunter und streckte die Hand hinaus, um eine der Flocken aufzufangen. Als er einen Blick darauf warf, verfinsterte sich seine Miene. »Das ist kein Schnee, das ist Asche.«

Maias Herz setzte einen Schlag aus, während Jordan den Gang wieder einlegte und sie ruckartig vorwärtsschossen. Kurz darauf bogen sie mit quietschenden Reifen um eine Kurve. Vor ihnen – an der Stelle, wo sich das Hauptquartier der Praetor Lupus sandsteinfarben vor dem grauen Himmel hätte abzeichnen sollen – wogte ein Meer aus schwarzem Qualm. Jordan fluchte und riss das Steuer nach links. Der Transporter rutschte in einen Graben und der Motor erstarb stotternd, während Jordan hastig die Tür aufstieß und aus dem Wagen sprang. Maia folgte ihm auf dem Fuß.

Die Zentrale der Praetor Lupus lag auf einem großen Grundstück, das sich bis zum Sound hinab erstreckte. Das Hauptgebäude aus beigem Sandstein erinnerte an einen römischen Landsitz mit hohen Säulengängen. Zumindest war das einmal so gewesen, denn jetzt bestand es nur noch aus rauchenden Holzbalken und Steinen, schwarz versengt wie Knochen in einem Krematorium. Weißes Pulver und Asche wehten in dichten Schwaden durch die Gartenanlage. Der Qualm raubte Maia fast den Atem und instinktiv hob sie eine Hand, um ihr Gesicht abzuschirmen.

Jordans braune Haare waren im Nu mit grauen Ascheflocken bedeckt. Entsetzt und verständnislos schaute er sich um. »Ich …«

Plötzlich nahm Maia aus dem Augenwinkel etwas wahr, eine Bewegung, die durch den Rauch zu erkennen war. Hastig packte sie Jordans Ärmel. »Da drüben … da drüben ist jemand …«

Sofort stürmte Jordan los und umrundete die rauchenden Ruinen des Praetor-Gebäudes. Maia folgte ihm, allerdings mit leichtem Abstand, da sie ihren entsetzten Blick nicht von den verkohlten Überresten des Bauwerks abwenden konnte, die aus dem Boden aufragten. Mauern, die einst ein Dach getragen hatten, Fenster, deren Scheiben wie bei einer Explosion zerborsten oder gar geschmolzen waren, weiße Fetzen hier und dort, bei denen es sich um Mauerstücke oder Knochenfragmente handeln konnte …

Plötzlich hielt Jordan inne. Maia holte zu ihm auf und blieb neben ihm stehen. Asche klebte an ihren Schuhen und hatte sich sogar zwischen die Schnürsenkel gesetzt. Sie und Jordan befanden sich nun inmitten der ausgebrannten Gebäude. Nicht weit entfernt war das Meer zu sehen. Das Feuer hatte sich zwar nicht bis hierher ausgebreitet, doch auch hier flogen versengte Blätter und Aschepartikel umher. Und zwischen den sorgfältig gestutzten Hecken lagen Leichen.

Werwölfe jeden Alters – obwohl die meisten relativ jung gewesen sein mussten – säumten die gepflegten Gartenwege, ihre Leichname von dichten Ascheschichten bedeckt, als wären sie von einem Schneesturm erfasst und zugeschneit worden.

Der Instinkt trieb die Werwölfe dazu, sich mit ihresgleichen zu umgeben, in Rudeln zu leben und Stärke aus der Kraft der anderen zu schöpfen. Derartig viele tote Lykanthropen fühlte sich wie ein rasender Schmerz an, ein schrecklicher Verlust für die Welt. Maia erinnerte sich wieder an das Zitat von Rudyard Kipling, auf dem Druck an der Wand in Jordans Schlafzimmer: Die Stärke des Packs ist der Wolf und die des Wolfs ist das Pack.

Mit starrem Blick schaute Jordan sich um; seine Lippen bewegten sich, während er die Namen der Toten murmelte: Andrea, Teal, Amon, Kurosh, Mara. Am Ufer bemerkte Maia plötzlich eine Bewegung – ein Leichnam, der halb im Wasser lag. Sofort stürmte sie los, dicht gefolgt von Jordan. Maia schlitterte durch die Asche bis dahin, wo die Wiese in Sand überging, und ließ sich dann neben dem Leichnam auf die Knie sinken.

Vor ihr lag Praetor Scott, mit dem Gesicht in den Fluten, die graublonden Haare nass und das Wasser um ihn herum rötlich verfärbt. Maia beugte sich vor, um ihn umzudrehen, und musste beinahe würgen. Seine Augen waren weit aufgesperrt und starrten blicklos zum Himmel – jemand hatte ihm die Kehle aufgeschlitzt.

»Maia.«

Sie spürte eine Hand auf ihrem Rücken. Jordans Hand.

»Nicht. Lass ihn besser …« Er brach mitten im Satz ab und keuchte auf.

Maia wirbelte herum und verspürte plötzlich ein derartig tiefes Entsetzen, dass es ihr fast die Sicht raubte. Jordan stand vor ihr, eine Hand ausgestreckt und einen Ausdruck äußerster Bestürzung auf dem Gesicht.

Aus seiner Brustmitte ragte die Klinge eines Schwertes, dessen Metall mit schwarzen Sternen geprägt war. Der Anblick wirkte vollkommen bizarr, als hätte jemand die Schwertspitze dort angeklebt oder als handelte es sich um eine Art Theaterrequisit.

Blut breitete sich kreisförmig um die Spitze herum aus und durchtränkte Jordans Jacke. Dann brachte Jordan ein gurgelndes Röcheln hervor und fiel auf die Knie. Im nächsten Moment schien sich die Klinge zurückzuziehen und aus seinem Körper zu gleiten, während Jordan in sich zusammensackte und den Blick auf das freigab, was sich hinter ihm befand.

Ein junger Mann mit einem gewaltigen schwarzsilbernen Schwert starrte über Jordans zusammengesunkenen Körper hinweg Maia an. Das Heft klebte vor Blut. Genau genommen war er von Kopf bis Fuß, von seinen hellen Haaren bis zu seinen Stiefeln, mit Blut bespritzt, als hätte er vor einem Ventilator gestanden, der scharlachrote Farbe in alle Richtungen verteilt hatte. Ein breites Grinsen lag auf seinem Gesicht. »Maia Roberts und Jordan Kyle«, sagte er. »Ich hab schon so viel von euch gehört.«

Maia sank genau in dem Moment auf die Knie, in dem Jordan zur Seite kippte, und fing ihn auf. Vorsichtig zog sie ihn auf ihren Schoß, vor Entsetzen wie betäubt, als befände sie sich auf dem Grund des eisigen Sound. Ein Beben ging durch Jordans Körper. Maia schlang die Arme um ihn und sah, wie ihm Blut aus dem Mundwinkel rann.

Starr hob sie den Kopf und blickte zu dem Jungen hoch, der vor ihr stand. Einen schwindelerregenden Moment lang dachte sie, er wäre einem ihrer Albträume von ihrem Bruder Daniel entsprungen. Seine Züge waren wunderschön, genau wie die ihres toten Bruders, obwohl er sich von Daniel kaum stärker hätte unterscheiden können. Daniel hatte die gleiche hellbraune Haut gehabt wie sie, wohingegen der Junge wie aus Eis geschnitzt wirkte: weiße Haut, kantige bleiche Wangenknochen, salzhelle Haare, die ihm in die Stirn fielen. Dazu schwarze Augen … die Augen eines Hais, ausdruckslos und kalt.

»Sebastian«, stieß Maia hervor. »Du bist Valentins Sohn.«

»Maia«, wisperte Jordan. Ihre Hände auf seiner Brust trieften inzwischen vor Blut, genau wie sein T-Shirt und der Sand unter ihm, dessen Körner sich zu scharlachroten Lachen verklumpten. »Bleib nicht hier. Lauf …«

»Scht.« Sie küsste ihn auf die Wange. »Keine Sorge: Du wirst bald wieder auf die Beine kommen.«

»Nein, wird er nicht«, sagte Sebastian gelangweilt. »Er wird sterben.«

Ruckartig hob Maia den Kopf. »Schnauze«, fauchte sie. »Halt die verdammte Schnauze, du … du Ding …«

Sebastians Handgelenk zuckte einmal kurz. Maia hatte noch nie zuvor eine derart schnelle Bewegung gesehen, vielleicht höchstens bei Jace. Und dann zeigte die Schwertspitze auf ihre Kehle. »Schweig, Schattenwesen«, knurrte er. »Sieh dich mal um, wie viele Tote hier bereits herumliegen. Glaubst du wirklich, ich würde auch nur eine Sekunde zögern, noch jemanden zu töten?«

Maia schluckte, wich aber vor der Schwertspitze nicht zurück. »Warum? Ich dachte, du führst Krieg gegen die Schattenjäger…«

»Ist eine lange Geschichte«, erwiderte Sebastian gedehnt. »Sagen wir einfach, das Institut in London war ärgerlicherweise sehr gut geschützt und die Praetor Lupus haben dafür den Preis gezahlt. Irgendjemand musste heute dran glauben – beim Aufwachen war ich mir nur noch nicht sicher, wer. Ich liebe den frühen Morgen; der Tag ist dann noch voller Verheißungen.«

»Die Praetor Lupus haben mit dem Londoner Institut doch überhaupt nichts zu tun …«

»Ach, da irrst du dich aber gewaltig. Diese Institutionen verbindet eine lange, gemeinsame Geschichte. Aber das spielt jetzt keine Rolle. Du hast recht: Ich führe Krieg gegen die Nephilim. Das bedeutet allerdings, dass ich auch mit ihren Verbündeten im Krieg liege. Das hier …« Sebastian zeigte mit der freien Hand auf die ausgebrannten Ruinen hinter ihm. »Das hier ist meine Botschaft an alle Verbündeten der Nephilim. Und du wirst sie überbringen.«

Maia wollte den Kopf schütteln, doch dann spürte sie, wie etwas ihre Hand umklammerte – Jordans Finger. Sie schaute zu ihm hinab. Er war aschfahl und seine Augen suchten ihren Blick. Bitte, schienen sie zu flehen. Tu, was er verlangt.

»Welche Botschaft?«, wisperte sie.

»Die Verbündeten sollten sich an ihren guten alten Shakespeare erinnern«, lächelte er. »›Nie will ich wieder ruhn, nie stille stehn, / Bis Tod die Augen mir geschlossen, oder / Das Glück mein Maß von Rache mir geschafft.‹« Seine Wimpern streiften über seine blutbespritzten Wangen, als er ihr zuzwinkerte. »Erzähl das allen Schattenweltlern. Ich will Rache und ich werde sie mir verschaffen. Jeder, der sich mit den Nephilim verbündet, muss mit meiner Vergeltung rechnen. Noch liege ich nicht im Streit mit deinesgleichen, aber wenn ihr den Schattenjägern in die Schlacht folgt, mach ich Kanonenfutter aus euch, für mich und meine Armee, bis die Letzten von euch niedergemetzelt und von der Erdoberfläche verschwunden sind.« Er senkte die Schwertspitze und ließ sie über die Knöpfe von Maias Bluse streifen, als wolle er sie ihr vom Körper schneiden. Dann zog er die Klinge grinsend zurück. »Meinst du, du kannst dir das merken, Wolfsmädchen?«

»Ich …«

»Natürlich kannst du das«, sagte Sebastian und warf einen Blick auf Jordan, der reglos in Maias Armen lag. »Dein Freund ist übrigens tot«, fügte er hinzu, schob die Klinge wieder in die Schwertscheide an seiner Hüfte und stiefelte davon. Bei jedem seiner Schritte wirbelte er kleine Aschewolken auf.

Magnus hatte das letzte Mal einen Fuß in den »Blutmond« gesetzt, als es sich bei der Bar noch um eine Flüsterkneipe gehandelt hatte – ein Ort, an dem Irdische sich während der Prohibitionszeit still und heimlich getroffen und bis zur Bewusstlosigkeit betrunken hatten. Im Laufe der 1940er-Jahre war der Laden dann von Schattenwesen übernommen worden, die ihn seitdem für ihre Klientel – hauptsächlich Werwölfe – geöffnet hielten. Die Bar war damals schon heruntergekommen gewesen und daran hatte sich bis heute nichts geändert. Eine Schicht klebriger Sägespäne bedeckte den Boden und am hinteren Ende des Raums befand sich eine robuste Theke, deren Holzoberfläche mit Rändern von nassen Gläsern und Schrammen von scharfen Krallen übersät war. Freaky Pete, der Barkeeper, schenkte Bat Velasquez, dem stellvertretenden Anführer von Lukes Werwolfrudel, gerade ein Glas Cola ein. Magnus musterte ihn nachdenklich.

»Begutachtest du den neuen Leitwolf?«, fragte Catarina, die sich neben Magnus auf die enge Sitzbank in einer der hinteren Ecken gequetscht hatte. Ihre blauen Finger spielten mit dem Strohhalm in ihrem Long Island Iced Tea. »Ich dachte, du hättest das Kapitel Werwölfe abgeschlossen … nach Woolsey Scott.«

»Ich begutachte ihn keineswegs«, erwiderte Magnus von oben herab. Bat sah zwar nicht schlecht aus, wenn man auf Männer mit kantigem Kinn und breiten Schultern stand, aber Magnus war in Gedanken ganz woanders. »Ich hatte mich gerade mit etwas völlig anderem beschäftigt.«

»Was auch immer es ist – tu es nicht!«, meinte Catarina. »Es ist eine ganz schlechte Idee.«

»Wie kannst du das sagen?«

»Weil es die einzige Art von Ideen ist, die du hast«, erwiderte sie. »Ich kenne dich jetzt schon ziemlich lange und bin mir da absolut sicher. Falls du vorhast, dich wieder als Pirat zu betätigen, lass es lieber – ganz schlechte Idee.«

»Ich wiederhole doch nicht meine eigenen Fehler«, entgegnete Magnus gekränkt.

»Stimmt. Du machst immer wieder neue Fehler, einer schlimmer als der andere«, konterte Catarina. »Tu es nicht, egal, was es ist. Bitte führe keinen Werwolfaufstand an und tu auch nichts, das versehentlich zur Apokalypse beitragen könnte. Und gründe erst recht keine eigene Kosmetikserie mit Glitterprodukten.«

»Die letzte Idee hat durchaus Potenzial«, bemerkte Magnus. »Aber ich interessiere mich im Augenblick nicht für einen Laufbahnwechsel. Ich dachte nur gerade an …«

»Alec Lightwood?« Catarina grinste. »Ich hab noch nie erlebt, dass dir jemand so unter die Haut gegangen ist wie dieser Junge.«

»So lange kennst du mich jetzt auch wieder nicht«, murmelte Magnus, doch es klang halbherzig.

»Ach, komm schon. Du hast mich das Portal am Institut errichten lassen, damit du ihm nicht begegnest. Und dann bist du trotzdem dort aufgetaucht … nur um dich zu verabschieden. Versuch erst gar nicht, es zu leugnen – ich hab dich gesehen.«

»Ich hatte nicht vor, irgendetwas zu leugnen. Ich bin zum Institut gefahren, um mich zu verabschieden. Und das war ein Fehler. Das hätte ich besser lassen sollen.« Magnus stürzte sein Getränk in einem Zug hinunter.

»Zum Himmel noch mal«, schnaubte Catarina, »worum geht’s hier wirklich, Magnus? Ich hab dich nie so glücklich erlebt wie mit Alec. Normalerweise bist du immer kreuzunglücklich, wenn du dich verliebt hast. Nehmen wir doch nur mal Camille. Ich habe sie gehasst. Ragnor hat sie gehasst …«

Magnus ließ den Kopf auf die Tischplatte sinken.

»Alle haben sie gehasst«, fuhr Catarina schonungslos fort. »Sie war verschlagen und bösartig. Und dein armer, unschuldiger Freund ist auf sie hereingefallen. Ist das wirklich ein Grund, eine Beziehung zu beenden, die prima funktioniert? Das ist, als würde man eine Schlange auf ein Kaninchen hetzen und dann wütend werden, wenn das Kaninchen verliert.«

»Alec ist kein Kaninchen. Er ist ein Schattenjäger.«

»Und du bist noch nie zuvor mit einem Schattenjäger zusammen gewesen. Geht’s darum?«

Magnus stemmte sich von der Tischplatte weg, was eine Erleichterung war, denn die Holzoberfläche stank nach Bier. »Gewissermaßen«, räumte er ein. »Die Welt befindet sich im Umbruch. Spürst du das denn nicht auch, Catarina?«

Catarina musterte ihn über den Rand ihres Glases. »Kann ich nicht behaupten.«

»Die Nephilim haben tausend Jahre überdauert«, sagte Magnus. »Doch irgendetwas liegt in der Luft, eine große Veränderung. Wir haben die Schattenjäger immer als Teil unseres Lebens betrachtet. Aber ein paar Hexenwesen sind so alt, dass sie sich noch an eine Zeit erinnern, als die Nephilim noch nicht auf der Erde wandelten. Die Schattenjäger könnten genauso schnell wieder von der Erdoberfläche verschwinden, wie sie gekommen sind.«

»Aber du glaubst doch nicht ernsthaft …«

»Ich habe davon geträumt«, erklärte Magnus. »Und du weißt ja, dass ich manchmal Wahrträume habe.«

»Wegen deines Vaters.« Catarina stellte ihr Glas ab. Ihr Ausdruck war jetzt aufmerksam und ernst. »Vielleicht versucht er aber auch nur, dir Angst einzujagen.«

Catarina zählte – genau wie einst Ragnor Fell – zu den wenigen Personen auf der Welt, die wussten, wer Magnus’ Vater wirklich war. Magnus redete nicht gern darüber. Schließlich war es eine Sache, von einem Dämon abzustammen. Aber es war etwas völlig anderes, wenn dem eigenen Vater ein großer Teil der Hölle gehörte.

»Wozu?« Magnus zuckte die Achseln. »Schließlich steh ich nicht im Zentrum der Umwälzungen, die auf uns zukommen.«

»Aber du hast Angst, dass Alec dort hineingeraten könnte«, stellte Catarina fest. »Und lieber stößt du ihn von dir, als ihn zu verlieren.«

»Gerade hast du mich gebeten, nichts zu tun, was versehentlich zur Apokalypse beitragen könnte«, sagte Magnus. »Und ich weiß, du hast nur einen Witz gemacht. Aber es ist nicht mehr ganz so lustig, wenn man das Gefühl hat, dass die Apokalpyse irgendwie vor der Tür steht. Valentin Morgenstern hätte die Nephilim beinahe ausgelöscht und sein Sohn ist doppelt so gerissen und sechs Mal so bösartig. Und er wird nicht allein in den Krieg ziehen. Er hat Hilfe, von Dämonen, die mächtiger sind als mein Vater, von anderen …«

»Woher weißt du das?«, fragte Catarina scharf.

»Ich habe Nachforschungen angestellt.«

»Ich dachte, du wolltest den Schattenjägern nicht mehr helfen«, staunte Catarina. Doch bevor Magnus etwas erwidern konnte, hielt sie eine Hand hoch. »Ach, vergiss es. Ich hab dich das oft genug sagen hören, um zu wissen, dass du es nie ernst meinst.«

»Das Problem ist nur: Ich habe zwar Nachforschungen angestellt, aber nichts herausfinden können. Wer auch immer Sebastians Verbündete sein mögen, er hat alle Spuren beseitigt, die zu ihnen führen könnten. Dabei habe ich die ganze Zeit das Gefühl, kurz vor einer entscheidenden Entdeckung zu stehen – bloß um dann wieder ins Leere zu greifen. Ich fürchte, dass ich den Nephilim nicht helfen kann, Catarina. Und ich bin mir nicht sicher, ob es überhaupt jemand kann.«

Magnus musste seinen Blick von ihrem plötzlich mitleidsvollen Gesichtsausdruck abwenden und schaute quer durch die Bar. Bat lehnte an der Theke und spielte mit seinem Handy; das helle Display warf Licht und Schatten auf sein Gesicht. Schatten, die Magnus in jedem sterblichen Gesicht wiederfand – bei jedem Menschen, jedem Schattenjäger, jedem Lebewesen, das zum Sterben verurteilt war.

»Sterbliche leben nun einmal nicht ewig«, sagte Catarina. »Das hast du immer gewusst und dennoch hast du sie auch schon zuvor geliebt.«

»Aber nicht so«, wandte Magnus ein.

Überrascht sog Catarina die Luft ein. »Oh«, sagte sie. »Oh …« Sie nahm ihr Getränk und sagte dann sanft: »Magnus, du bist wirklich unfassbar dämlich.«

Magnus musterte sie aus zusammengekniffenen Augen. »Tatsächlich?«

»Wenn du so für ihn empfindest, solltest du bei ihm sein«, verkündete sie. »Denk doch nur mal an Tessa. Hast du von ihr denn nichts gelernt? Hast du nicht verstanden, dass ein geliebter Mensch es wert ist, den Schmerz seines möglichen Verlustes zu ertragen?«

»Er ist in Alicante.«

»Na und?«, konterte Catarina. »Eigentlich hättest du der Kongregationsrepräsentant der Hexenwesen sein sollen – eine Aufgabe, die du auf mich abgewälzt hast. Und hiermit gebe ich sie wieder an dich zurück. Fahr nach Alicante. Ich habe den Eindruck, dass du der Versammlung ohnehin mehr zu sagen hast, als ich es je könnte.« Catarina griff in die Tasche ihrer Schwesternuniform. Sie war direkt von ihrer Arbeit im Krankenhaus zum »Blutmond« gekommen. »Ach ja, und hier habe ich noch etwas für dich.«

Magnus streckte die Hand nach dem zerknitterten Zettel aus und warf einen Blick darauf. »Eine Einladung zum Abendessen?«, fragte er ungläubig.

»Meliorn, Ritter des Lichten Volks, möchte alle Schattenwesendelegierten am Vorabend der Versammlung zu einem Dinner einladen«, erklärte Catarina. »Als eine Art Zeichen des guten Willens oder so. Vielleicht will er seine Gäste aber auch nur mit Rätseln zu Tode langweilen. So oder so könnte der Abend sehr interessant werden.«

»Elbengerichte«, murmelte Magnus missmutig. »Ich hasse Elbengerichte. Auch die ungefährlichen, nach denen man sich nicht für die nächsten hundert Jahre die Füße wund tanzen muss, wenn man sie gegessen hat. Ständig nur rohes Gemüse und geröstete Käfer …« Abrupt brach er ab.

Auf der anderen Seite des Raums hatte Bat sein Handy ans Ohr gepresst. Seine andere Hand krallte sich in die Theke.

»Da stimmt was nicht«, sagte Magnus. »Es muss etwas mit dem Rudel zu tun haben.«

Catarina stellte ihr Glas ab. Sie kannte Magnus sehr gut und wusste, wann seine Vermutungen zutrafen und wann nicht. Schnell blickte sie ebenfalls zu Bat, der sein Telefon im selben Augenblick zuschnappen ließ. Er war kreidebleich im Gesicht, sodass sich die Narbe auf seiner Wange deutlich von der Haut abzeichnete. Hastig beugte er sich zu Freaky Pete über die Theke, wechselte kurz ein paar Worte mit ihm, schob anschließend zwei Finger in den Mund und stieß einen Pfiff aus.

Der gellende Ton klang wie das Pfeifen einer Dampflokomotive und durchschnitt mühelos das gedämpfte Stimmengewirr in der Bar. Einen Sekundenbruchteil später waren alle Lykanthropen auf den Beinen und drängten sich um Bat.

Auch Magnus erhob sich, obwohl Catarina ihn am Ärmel festhielt. »Nicht …«

»Keine Sorge.« Magnus schüttelte sie ab und schob sich durch die Menge in Richtung Theke. Die Rudelmitglieder hatten sich in einem Kreis um Bat versammelt. Als sie den Hexenmeister in ihrer Mitte bemerkten, der sich zu ihrem Anführer durchdrängeln wollte, musterten sie ihn misstrauisch und eine blonde Werwölfin stellte sich ihm in den Weg.

Doch Bat hielt eine Hand hoch. »Ist schon in Ordnung, Amabel«, sagte er. Dann wandte er sich in nicht besonders freundlichem, aber zumindest höflichem Ton an den Hexenmeister. »Magnus Bane, hab ich recht? Oberster Hexenmeister von Brooklyn. Maia Roberts meinte, ich könnte dir vertrauen.«

»Das stimmt.«

»Na schön, aber wir haben hier eine dringende Rudelangelegenheit zu besprechen. Also, was gibt’s?«

»Du hast einen Anruf erhalten.« Magnus deutete auf Bats Handy. »War das vielleicht Luke? Ist in Alicante irgendetwas vorgefallen?«

Bat schüttelte mit undurchdringlicher Miene den Kopf.

»Dann wurde noch ein Institut angegriffen?«, fragte Magnus. Normalerweise war er derjenige, der auf alles eine Antwort hatte, und er hasste es, nicht Bescheid zu wissen. Und auch wenn das New Yorker Institut evakuiert war, bedeutete das nicht, dass andere Institute nicht Ziel weiterer Angriffe werden konnten … und dass es vielleicht zu Kampfhandlungen gekommen war, an denen Alec möglicherweise beteiligt war …

»Nein, kein Institut«, sagte Bat. »Maia hat mich gerade angerufen. Das Hauptquartier der Praetor Lupus ist bis auf die Grundmauern niedergebrannt worden. Mindestens einhundert Werwölfe sind tot, darunter auch Praetor Scott und Jordan Kyle. Sebastian Morgenstern hat uns den Krieg erklärt.«

6

BRUDER BLEI UND SCHWESTER STAHL

»Nein, nicht werfen … bitte, bitte, nicht werfen! Oh Gott, er hat es geworfen«, sagte Julian resigniert, als ein Kartoffelstück durch den Raum flog und nur knapp sein Ohr verfehlte.

»Keine Sorge, es ist nichts passiert«, beruhigte Emma ihn. Sie lehnte mit dem Rücken an Tavvys Kinderbettchen und sah zu, wie Julian seinen kleinen Bruder fütterte. Tavvy hatte inzwischen das Alter erreicht, in dem er sehr eigen war, was seine Nahrung betraf. Und alles, was er nicht mochte, landete im hohen Bogen auf dem Boden. »Die Lampe wurde ein wenig kartoffelt, aber das ist auch schon alles.«

Obwohl das Haus der Familie Penhallow sehr elegant eingerichtet war, galt das glücklicherweise nicht für den Speicher, in dem die »Kriegswaisen« – wie die Blackthorn-Kinder und Emma seit ihrer Ankunft in Idris genannt wurden – nun wohnten. Dieser Bereich war ausgesprochen schlicht und funktional gehalten und erstreckte sich über das gesamte Dachgeschoss: eine kleine Küche, ein Bad und mehrere, miteinander verbundene Mansardenzimmer mit etlichen Betten und überall wild verteilten Kleidungsstücken und anderen Sachen der Kinder. Helen schlief ein Stockwerk tiefer bei Aline, verbrachte den Tag aber zum größten Teil hier oben. Emma hatte ein Zimmer für sich bekommen, genau wie Julian, der seines aber kaum nutzte. Denn Drusilla und Octavian wachten noch immer jede Nacht schreiend auf, sodass Julian sich angewöhnt hatte, bei ihnen im Zimmer auf dem Boden zu schlafen. Sein Kissen und seine Decke lagen zusammengefaltet neben Tavvys Bettchen. Da es bei den Penhallows keinen Kinderstuhl gab, saß Julian seinem kleinen Bruder auf einer kartoffelübersäten Wolldecke gegenüber, mit einem Teller in der Hand und einem verzweifelten Ausdruck im Gesicht.

Emma stand auf, gesellte sich zu ihnen und hievte sich Tavvy auf den Schoß. Sein kleines Gesicht wirkte ganz verknautscht vor lauter Unzufriedenheit. »Memma«, sagte er, als sie ihn hochhob.

»Probier’s mal mit ›Tschuk, tschuk, tschuk macht die Eisenbahn‹«, riet sie Julian und fragte sich insgeheim, ob sie ihm erzählen sollte, dass in seinen Haaren Tomatensoße klebte. Vielleicht lieber nicht.

Sie schaute zu, wie Julian mit dem Löffel durch die Luft tuckerte, ehe er ihn in Tavvys geöffneten Mund schob. Der Kleine kicherte nun. Emma versuchte, das Gefühl der Trauer zu unterdrücken: Sie erinnerte sich wieder daran, wie ihr Vater früher geduldig das Essen auf ihrem Teller sortiert hatte, als sie sich zeitweilig geweigert hatte, irgendetwas zu essen, was grün war.

»Er isst nicht genug«, sagte Jules leise, obwohl Octavian gerade mit klebrigen Händchen nach einem Stück Butterbrot griff, das sein Bruder in eine tuckernde Eisenbahn verwandelt hatte.

»Tavvy ist traurig. Er ist zwar noch klein, aber er weiß trotzdem, dass etwas passiert ist«, erklärte Emma. »Ihm fehlen Mark und dein Dad.«

Müde rieb Jules sich die Augen und hinterließ dabei einen Streifen Tomatensoße auf seinem Wangenknochen. »Ich kann weder Mark noch meinen Dad ersetzen.« Nachdenklich schob er seinem kleinen Bruder einen Apfelschnitz in den Mund, den dieser mit einem Ausdruck grimmiger Freude sofort wieder ausspuckte. Julian seufzte. »Ich sollte mal nach Dru und den Zwillingen sehen«, sagte er. »Sie haben eben zwar noch friedlich Monopoly gespielt, aber man weiß ja nie …«

Julian hatte recht. Dank seines analytischen Verstands gewann Tiberius in der Regel die meisten Spiele. Livvy machte das nichts aus, aber der ehrgeizigen Dru schon und so endeten nicht wenige Spiele in gegenseitigem Haarereißen.

»Ich geh nachsehen«, sagte Emma, reichte ihm Tavvy und wollte gerade aufstehen, als Helen mit besorgter Miene den Raum betrat. Emma spürte, wie sich ihr die Nackenhaare aufstellten.

»Helen, was ist passiert?«, fragte Julian sofort.

»Sebastians Armee hat das Londoner Institut angegriffen.«

Emma sah, wie sich Julians Schultern verkrampften. Sie konnte es beinahe fühlen, als wären seine Nerven ihre Nerven und seine Panik ihre Panik. Sein ohnehin schon viel zu schmales Gesicht bekam einen angespannten Zug, obwohl er seinen kleinen Bruder weiterhin behutsam im Arm hielt. »Was ist mit Onkel Arthur?«, fragte er.

»Ihm ist nichts passiert«, versicherte Helen schnell. »Er wurde bei dem Kampf zwar verletzt und wird deswegen später hier in Idris eintreffen als geplant, aber es geht ihm gut. Genau genommen geht es allen Institutsbewohnern gut. Der Angriff wurde erfolgreich abgewehrt.«

»Wie?« Julians Stimme war kaum lauter als ein Flüstern.

»Das wissen wir noch nicht, jedenfalls nicht genau«, erklärte Helen. »Ich gehe gleich hinüber zur Garnison, zusammen mit Aline, der Konsulin und den anderen, um herauszufinden, was im Einzelnen in London passiert ist.« Sie kniete sich auf die Wolldecke und strich Tavvy über die Locken. »Das sind sehr gute Neuigkeiten«, versicherte sie Julian, der wie vor den Kopf geschlagen dastand. »Ich weiß, es ist beängstigend, dass Sebastian erneut angegriffen hat, aber dieses Mal hat er nicht gewonnen.«

Emmas Blick traf sich mit Julians. Eigentlich sollte sie sich über die gute Nachricht freuen, aber tief in ihrem Inneren tobte ein anderes Gefühl – ein schrecklicher Neid. Warum hatten die Bewohner des Londoner Instituts überleben dürfen, während ihre Familie gestorben war? Inwiefern hatten sie besser gekämpft? Was hatten sie anders gemacht?

»Das ist nicht fair«, sagte Julian.

»Jules, es ist ein Sieg. Das hat etwas zu bedeuten«, widersprach Helen und richtete sich auf. »Es bedeutet, dass wir Sebastian und seine Armee besiegen können. Wir können ihn schlagen. Das Blatt wenden. Alle werden weniger Angst haben. Und das ist wichtig.«

»Ich hoffe, man fängt ihn lebend«, sagte Emma, die Augen fest auf Julian gerichtet. »Ich hoffe, dass er auf dem Platz des Erzengels hingerichtet wird, damit wir alle zusehen können, wie er stirbt. Und ich hoffe, er wird einen langen, qualvollen Tod sterben.«

»Emma«, stieß Helen bestürzt hervor, aber in Julians blaugrünen Augen spiegelte sich Emmas grimmige Schärfe, ohne auch nur eine Spur von Missbilligung. Und nie zuvor hatte Emma ihn mehr geliebt als in diesem Moment, weil er selbst die dunkelsten Gefühle in den tiefsten Winkeln ihres Herzens erwiderte.

Das Waffengeschäft war einfach fantastisch. Clary hätte nicht gedacht, dass sie eine Waffenhandlung einmal als fantastisch beschreiben würde – vielleicht einen Sonnenuntergang oder den Anblick der New Yorker Skyline in einer sternenklaren Nacht, aber ganz bestimmt kein Geschäft, das bis zur Decke mit Streitkolben, Äxten und Stockdegen vollgestopft war.

Doch dieses Geschäft hier war wirklich fantastisch. Über dem Eingang baumelte ein Schild in Form eines Köchers, auf dem der Name des Ladens – Dianas Pfeil – in geschwungenen Buchstaben geschrieben stand. Und im Inneren waren etliche Klingen wie tödliche Fächer aus Gold, Stahl und Silber an den Wänden ausgestellt. Ein wuchtiger Kerzenleuchter hing von der Decke, die in Rokoko-Manier mit fliegenden goldenen Pfeile bemalt war. Die richtigen Pfeile warteten in geschnitzten Holzständern auf Käufer. Tibetanische Langschwerter mit Knäufen aus Türkis, Silber und Koralle zierten die Wände neben burmesischen dha-Klingen mit handgeschmiedeten Kupfer- und Messingzapfen.

»Also was genau war der Auslöser?«, fragte Jace neugierig und nahm eine Naginata mit japanischen Schriftzeichen in die Hand. Als er die Schwertlanze auf den Boden stellte, ragte die Klinge weit über seinen Kopf hinaus und seine langen Finger schlossen sich um den Stock, damit die Waffe nicht zur Seite kippte. »Für deinen Wunsch nach einem Schwert?«

»Wenn dir eine Zwölfjährige sagt, dass deine Waffe der letzte Mist ist, dann wird es Zeit für etwas Neues«, erwiderte Clary.

Die Frau hinter der Theke lachte und in dem Moment erkannte Clary sie wieder. Es war die Schattenjägerin mit der Koi-Tätowierung, die sich während der Versammlung mehrfach zu Wort gemeldet hatte. »Na, dann bist du hier genau richtig«, sagte sie.

»Ist das Ihr Geschäft?«, fragte Clary und streckte die Hand aus, um die Spitze eines Langschwerts mit einem eisernen Heft zu testen.

Die Frau lächelte. »Ja. Ich bin Diana. Diana Wrayburn.«

Als Clary nach einem Claymore greifen wollte, schüttelte Jace, der die Naginata wieder an die Wand gelehnt hatte, den Kopf. »Dieser schottische Zweihänder wäre größer als du. Was natürlich nicht besonders schwer ist.«

Clary streckte ihm die Zunge raus und konzentrierte ihre Aufmerksamkeit auf ein Kurzschwert, das an der Wand hing. Die Klinge hatte mehrere Kratzer – Kratzer, die sich bei näherer Betrachtung als Buchstaben einer Sprache herausstellten, die Clary nicht kannte.

»Das sind Runen. Allerdings keine Schattenjägerrunen«, erklärte Diana. »Diese Waffe ist ein Wikingerschwert … sehr alt. Und sehr schwer.«

»Wissen Sie, was dort geschrieben steht?«

»›Nur die Würdigen‹«, übersetzte Diana. »Mein Vater hat immer gesagt, ein herausragendes Schwert erkennt man daran, dass es einen Namen oder eine Inschrift trägt.«

»Gestern hab ich eines mit einer Inschrift gesehen«, erinnerte Clary sich. »Darauf stand so etwas wie ›Ich bin vom selben Stahl und Härtegrad wie Joyeuse und Durendal‹.«

»Cortana!« Dianas Augen leuchteten auf. »Die Klinge des Holger Danske, auch Ogier von Dänemark genannt. Das ist wirklich beeindruckend. So als würde man Excalibur besitzen oder Kusanagi no Tsurugi. Soweit ich weiß, gehört Cortana zur Familie Carstairs. Ist es jetzt im Besitz von Emma Carstairs, dem Mädchen, das gestern bei der Versammlung war?«

Clary nickte.

Diana schürzte die Lippen. »Armes Kind«, sagte sie. »Und das Gleiche gilt natürlich für die Blackthorns. So viele Familienmitglieder auf einen Schlag zu verlieren … Ich wünschte, ich könnte irgendetwas für sie tun.«

»Ich auch«, seufzte Clary.

Diana warf ihr einen prüfenden Blick zu und bückte sich dann unter die Theke. Einen Augenblick später tauchte sie mit einem Schwert wieder auf, das etwa so lang war wie Clarys Unterarm. »Was hältst du hiervon?«, fragte sie.

Schweigend betrachtete Clary das Schwert. Es war zweifellos wunderschön. Parierstange, Heft und Knauf waren aus Gold gefertigt und mit Obsidian ziseliert und das Silber der Klinge war so dunkel, dass es fast schwarz erschien. In Gedanken ging Clary schnell die verschiedenen Waffentypen durch, die sie sich im Unterricht eingeprägt hatte: Krummschwerter, Säbel, Breitschwerter, Langschwerter. »Ist das eine Cinquedea?«, riet sie.

»Ein Kurzschwert. Aber vielleicht wirfst du mal einen Blick auf die andere Seite«, schlug Diana vor und drehte das Schwert um. Ein Muster aus schwarzen Sternen zog sich über die Mitte der Klinge.

»Oh.« Clarys Herz zog sich schmerzhaft zusammen. Unwillkürlich trat sie einen Schritt zurück und wäre beinahe gegen Jace gestoßen, der hinter ihr stand und die Stirn runzelte. »Das ist ein Morgenstern-Schwert.«

»Stimmt genau.« Diana musterte sie mit scharfem Blick. »Vor vielen, vielen Jahren gab die Familie Morgenstern bei Wayland dem Schmied zwei Schwerter in Auftrag – ein langes und ein kürzeres Schwert für einen Vater und seinen Sohn. Aufgrund des Familiennamens Morgenstern wurden die beiden Schwerter nach unterschiedlichen Aspekten des Morgensterns benannt. Das kleinere Schwert – dieses hier – heißt Eosphoros, also ›Bringer der Morgendämmerung‹, während das größere den Namen Phosphoros trägt oder auch ›Lichtbringer‹. Phosphoros kennst du zweifellos bereits, weil es einst Valentin Morgenstern gehörte und nun von seinem Sohn geführt wird.«

»Dann wissen Sie also, wer wir sind«, stellte Jace fest. »Wer Clary ist.«

»Die Welt der Schattenjäger ist klein«, erklärte Diana und schaute von Jace zu Clary. »Ich bin Mitglied des Rats und ich war dabei, als du deine Aussage gemacht hast, Valentins Tochter.«

Clary betrachtete die Waffe zweifelnd. »Ich verstehe das nicht«, meinte sie. »Valentin hätte sich doch niemals von einem Morgenstern-Schwert getrennt. Wie ist es in Ihren Besitz gekommen?«

»Seine Frau hat es verkauft«, sagte Diana. »Vor vielen Jahren, in der Zeit vor dem Aufstand, als mein Vater noch Inhaber dieses Geschäftes war. Das Schwert hat ihr gehört und jetzt solltest du es bekommen.«

Clary erschauderte. »Ich habe zwei Männer die längere Version dieser Waffe führen sehen und ich habe sie beide gehasst. In dieser Welt gibt es keine Morgensterns mehr, die sich nicht dem Bösen verschrieben hätten.«

Jace räusperte sich. »Außer dir.«

Clary warf ihm einen Blick zu, aber seine Miene war unergründlich. »Ich könnte mir dieses Schwert sowieso nicht leisten«, wandte sie ein. »Das hier sind Verzierungen aus Gold, Shakudō und Adamant. Für so eine Waffe habe ich überhaupt nicht das Geld.«

»Ich schenke es dir«, sagte Diana. »Du hast nämlich recht. Die Leute hassen die Familie Morgenstern. Sie erzählen sich Geschichten darüber, dass diese Schwerter von tödlicher Magie beherrscht werden und Tausende auf einen Schlag niedermetzeln können. Natürlich sind das nur Märchen, ohne jeden Funken Wahrheit, aber trotzdem kann ich diese Waffe nicht an jedermann verkaufen. Und das würde ich auch nicht wollen. Dieses Schwert sollte in gute Hände gelangen.«

»Ich will es aber nicht haben«, flüsterte Clary.

»Wenn du dich vor ihm fürchtest, gibst du ihm Macht über dich«, sagte Diana. »Nimm es und schneide deinem Bruder damit die Kehle durch. Stelle den Ruf und die Ehre deiner Familie wieder her.« Sie schob das Schwert über die Theke auf Clary zu.

Wortlos griff Clary danach. Ihre Hand schmiegte sich um das Heft und sie stellte fest, dass sie es perfekt umfassen konnte, als wäre es wie für sie geschaffen. Trotz des Stahls und der kostbaren Metalle, die bei der Herstellung des Schwerts verwendet wurden, lag es federleicht in ihrer Hand. Als Clary den Arm streckte, schienen die schwarzen Sterne auf der Klinge ihr zuzuzwinkern – ein Licht wie Feuer, das funkelnd über den Stahl lief. Doch im nächsten Moment nahm Clary aus den Augenwinkeln eine Bewegung wahr.

Diana hatte etwas aus der Luft aufgefangen. Einen aufblitzenden Lichtstrahl, der sich in ein Stück Papier verwandelte. Sie überflog die Zeilen und runzelte besorgt die Stirn. »Beim Erzengel! Das Institut in London wurde angegriffen«, stieß sie hervor.

Clary wäre fast die Waffe aus der Hand gefallen. Neben ihr sog Jace hörbar die Luft ein. »Was?«, sagte er.

Diana schaute von dem Zettel auf. »Es ist glimpflich ausgegangen«, beschwichtigte sie. »Offensichtlich verfügt das Londoner Institut über einen besonderen Schutzzauber … etwas, von dessen Existenz nicht einmal der Rat wusste. Es hat zwar Verletzte gegeben, doch es wurde niemand getötet. Sebastians Armee konnte zurückgeschlagen werden. Aber leider haben sie keine Erdunkelten schnappen oder töten können.«

Während Diana sprach, fiel Clary auf, dass die Ladenbesitzerin weiße Trauerkleidung trug. Hatte sie jemanden im Krieg gegen Valentin verloren? Oder bei Sebastians Angriffen auf die Institute? Wie viel Blut war durch die Hand eines Morgensterns vergossen worden?

»Es … es tut mir so leid«, brachte sie mühsam hervor. Vor ihrem inneren Auge sah sie Sebastian klar und deutlich: rote Kampfmontur und rotes Blut, silberne Haare und silberne Klinge. Entsetzt taumelte Clary zurück.

Plötzlich spürte sie eine Hand auf ihrem Arm und ihr wurde bewusst, dass sie kalte Luft einatmete. Irgendwie war sie vor der Waffenhandlung gelandet, auf einer belebten Einkaufsstraße, mit Jace an ihrer Seite.

»Clary, es ist alles in Ordnung«, sagte er beruhigend. »Die Londoner Nephilim konnten alle entkommen.«

»Diana hat gesagt, es hätte Verletzte gegeben«, wandte Clary ein. »Noch mehr Blut, das wegen der Morgensterns vergossen wurde.«

Jace schaute auf die Waffe, die Clary noch immer in der rechten Hand hielt. Ihre weißen, fast blutleeren Finger umklammerten das Heft. »Du musst das Schwert nicht nehmen.«

»Doch. Diana hat recht. Wenn ich mich vor allem fürchte, was irgendwie mit den Morgensterns zu tun hat, dann … dann verleiht das Sebastian Macht über mich. Und das ist genau das, was er will.«

»Da muss ich dir leider beipflichten«, sagte Jace. »Und deshalb habe ich dir das hier mitgebracht.« Er reichte ihr eine Scheide aus dunklem Leder, die mit einem Muster aus silbernen Sternen verziert war. »Du kannst schließlich nicht mit bloßer Klinge durch die Straßen laufen«, fügte er hinzu. »Na ja, natürlich könntest du das, aber wir würden bestimmt ein paar merkwürdige Blicke ernten.«

Clary nahm die Scheide, schob die Klinge hinein und befestigte das Ganze an ihrem Gürtel, bevor sie die Jacke darüber schloss. »Besser?«

Jace strich ihr eine rote Haarsträhne aus dem Gesicht. »Das hier ist deine erste richtige Waffe, eine, die dir gehört. Der Name der Morgensterns ist nicht verflucht, Clary, sondern ein wunderbarer alter Schattenjägername, den es schon seit Jahrhunderten gibt. Der Stern des anbrechenden Morgens.«

»Der Morgenstern ist überhaupt kein Stern«, brummte Clary, »sondern ein Planet. Das hab ich in Astronomie gelernt.«

»Das irdische Bildungssystem ist bedauernswert prosaisch«, meinte Jace. »Sieh mal«, sagte er und zeigte nach oben.

Clary schaute hoch, allerdings nicht zum Himmel. Stattdessen betrachtete sie Jace – die Sonne auf seinem hellen Haar, seinen lächelnden, geschwungenen Mund.

»Lange bevor irgendjemand etwas über Planeten wusste, kannten die Menschen bereits die leuchtenden Risse im Gewebe der Nacht. Die Sterne. Und sie wussten auch, dass es einen Stern gab, der im Osten aufging, noch vor der Sonne, und sie nannten ihn den Morgenstern, den Lichtbringer, den Boten der Morgendämmerung. Ist das denn so schlecht? Ist es schlimm, Licht in die Welt zu bringen?«

Spontan stellte Clary sich auf die Zehenspitzen und küsste Jace auf die Wange. »Also schön«, sagte sie. »Das war deutlich poetischer als mein Astronomieunterricht.«

Jace ließ die Hand sinken und lächelte sie an. »Gut«, meinte er. »Dann werden wir jetzt noch etwas anderes Poetisches tun. Komm, ich möchte dir etwas zeigen.«

Kalte Finger an Simons Schläfe rissen ihn aus dem Schlaf. »Mach die Augen auf, Tageslichtler«, forderte eine ungeduldige Stimme. »Wir haben schließlich nicht den ganzen Tag Zeit.«

Simon setzte sich so ruckartig auf, dass sein Gegenüber fauchend zurückwich. Schweigend schaute Simon sich um. Er war noch immer von den Gitterstäben von Maureens Käfig umgeben, noch immer in diesem heruntergekommenen Raum im Hotel Dumort. Ihm gegenüber saß Raphael. Er trug ein weißes Hemd und Jeans und an seiner Kehle glitzerte etwas Goldenes. Aber während Simon ihn bisher immer nur geschniegelt und gebügelt gesehen hatte, als wäre er auf dem Weg zu einer Geschäftsbesprechung, war sein dunkles Haar nun zerzaust und sein Hemd zerrissen und mit Schmutzflecken übersät.

»Guten Morgen, Tageslichtler«, sagte Raphael.

»Was willst du denn hier?«, knurrte Simon. Er fühlte sich schmutzig und elend und wütend. Außerdem trug er noch immer dieses bauschige Hemd. »Ist es überhaupt schon Morgen?«

»Du hast geschlafen, jetzt bist du wach – also ist es Morgen.« Raphael wirkte unanständig fröhlich. »Und was deine Frage nach meiner Anwesenheit in diesem Raum betrifft: Ich bin selbstverständlich deinetwegen hier.«

Simon lehnte den Rücken gegen die Gitterstäbe. »Was meinst du damit? Und wie bist du überhaupt hier reingekommen?«

Raphael musterte ihn mitleidig. »Der Käfig wird von außen geöffnet. Es war ziemlich einfach hineinzugelangen.«

»Dann bist du also nur hier, weil du dich einsam fühlst und dich nach deinem alten Kumpel sehnst?«, hakte Simon nach. »Bei unserer letzten Begegnung wolltest du mich zu deinem Leibwächter machen. Und als ich dankend abgelehnt habe, hast du mir unmissverständlich zu verstehen gegeben, dass du mich töten wirst, falls ich das Kainsmal jemals verliere.«

Raphael lächelte nur.

»Ist das jetzt der Teil, wo’s ums Töten geht?«, fragte Simon. »Ich muss sagen, nicht besonders subtil. Man wird dich mit großer Wahrscheinlichkeit schnappen.«

»Stimmt«, sinnierte Raphael. »Maureen wäre über dein Ableben sehr unglücklich. Ich habe nur einmal kurz erwähnt, dass man dich doch an skrupellose Hexenmeister verhökern könnte, aber sie fand das gar nicht lustig. Sehr bedauerlich. Wegen seiner besonderen Heilkräfte erzielt Tageslichtler-Blut nämlich erstaunliche Preise auf dem Schwarzmarkt.« Er seufzte. »Wir hätten ein Vermögen machen können. Doch leider ist Maureen zu dumm, um die Dinge aus meiner Warte zu sehen. Sie möchte dich lieber weiterhin hier festhalten, gekleidet wie eine Anziehpuppe. Aber schließlich ist sie ja auch vollkommen verrückt.«

»Darfst du so etwas überhaupt über deine Vampirkönigin sagen?«

»Es hat einmal Zeiten gegeben, da hätte ich dich gern getötet, Tageslichtler«, erwiderte Raphael im Plauderton, als würde er Simon erzählen, dass er mal darüber nachgedacht hatte, ihm eine Schachtel Pralinen mitzubringen. »Aber inzwischen habe ich einen größeren Feind. Du und ich, wir stehen auf der gleichen Seite.«

Die Gitterstäbe drückten sich unangenehm in Simons Rücken und er veränderte seine Sitzposition. »Maureen?«, riet er. »Du wolltest doch schon immer der Anführer dieses Vampirclans werden, aber jetzt hat sie deinen Platz eingenommen.«

Raphael verzog spöttisch die Lippen. »Du glaubst, hier ginge es nur um irgendwelche Machtspielchen?«, erwiderte er. »Du hast es noch immer nicht kapiert. Vor Maureens Verwandlung war sie derartig verängstigt und gequält, dass sie fast durchgedreht ist. Und als sie sich aus dem Grab erhob, musste sie sich mit ihren eigenen Klauen aus dem Sarg befreien. Da war niemand, der es ihr hätte zeigen oder ihr helfen können. Niemand, der ihr ihr erstes Blut gegeben hat. So wie ich es für dich getan habe.«

Simon starrte ihn an. Plötzlich erinnerte er sich wieder an den Friedhof und daran, wie er aus der Erde gekrochen war … an die Kälte und den Schmutz und den Hunger, diesen nagenden Hunger. Vor seinem inneren Auge sah er wieder, wie Raphael ihm einen prallen Beutel mit Blut zuwarf. Er hatte diese Geste nie als besonderen Gefallen betrachtet, aber ohne diese erste Mahlzeit wäre er zweifellos über das nächstbeste Lebewesen hergefallen, das seinen Weg gekreuzt hätte. Beinahe hätte er sich auf Clary gestürzt. Raphael hatte es verhindert.

Und Raphael war auch derjenige, der ihn vom Hotel Dumort zum Institut geschleppt und dort auf die Stufen vor dem Eingang gelegt hatte, weil sie nicht über die Schwelle treten konnten. Er hatte seinen Freunden erklärt, was geschehen war. Wahrscheinlich hätte Raphael das Ganze vertuschen und die Nephilim anlügen können. Doch er hatte ihnen alles gestanden und die Konsequenzen dafür in Kauf genommen.

Raphael war zwar nie besonders freundlich zu Simon gewesen, aber auf seine eigene Art besaß er ein seltsames Ehrgefühl.

»Ich habe dich erschaffen«, sagte Raphael nun. »Mein Blut in deinen Adern hat dich zum Vampir gemacht.«

»Du hast immer gesagt, ich sei ein mieser Vampir«, wandte Simon ein.

»Ich erwarte keine Dankbarkeit von dir«, erwiderte Raphael. »Du hast nie das sein wollen, was du bist. Und das Gleiche gilt wohl für Maureen. Die Verwandlung hat sie durchdrehen lassen und daran hat sich bis heute nichts geändert. Sie mordet ohne Sinn und Verstand. Und sie denkt überhaupt nicht darüber nach, welchen Gefahren sie den Clan durch ihr sorgloses Abschlachten aussetzt. Sie kommt gar nicht auf die Idee, dass es eines Tages keine Nahrung mehr für uns geben könnte, wenn wir Vampire weiterhin so grundlos und unüberlegt töten.«

»Menschen«, berichtigte Simon. »Es würde keine Menschen mehr geben.«

»Du bist in der Tat ein mieser Vampir«, sagte Raphael. »Aber in diesem Fall sind wir uns einig. Du möchtest die Menschen schützen. Und ich möchte die Vampire schützen. Wir verfolgen das gleiche Ziel.«

»Dann töte sie«, sagte Simon. »Töte Maureen und übernimm die Führung des Clans.«

»Das kann ich nicht.« Raphael zog eine grimmige Miene. »Die anderen Clanmitglieder lieben sie. Sie denken nicht langfristig, sie sehen nicht die Dunkelheit, die sich am Horizont abzeichnet. Sie interessieren sich nur dafür, dass sie jetzt die Freiheit haben, nach Lust und Laune zu morden und sich mit Blut vollzusaugen. Sie müssen sich nicht länger dem Abkommen beugen und einem von außen auferzwungenen Gesetz folgen. Maureen hat ihnen vollkommen freie Hand gegeben und das wird der Untergang des Clans sein.« Seine Stimme klang verbittert.

»Du sorgst dich ja tatsächlich darum, was mit dem Clan passiert«, stellte Simon überrascht fest. »Du würdest einen ziemlich guten Anführer abgeben.«

Raphael funkelte ihn nur an.

»Obwohl ich mir nicht sicher bin, ob dir eine Knochentiara stehen würde«, fügte Simon hinzu. »Hör mal, ich versteh, was du sagen willst, aber wie soll ich dir dabei helfen? Falls du es noch nicht bemerkt haben solltest: Ich sitz hier in einem Käfig. Wenn du mich befreist, wird man dich schnappen. Und wenn ich verschwinde, wird Maureen mich finden.«

»Nicht in Alicante. Dort wird sie dich nicht finden«, erwiderte Raphael.

»Alicante?« Simon starrte ihn mit großen Augen an. »Du meinst … die Hauptstadt von Idris? Dieses Alicante?«

»Du bist nicht besonders clever«, sagte Raphael. »Ja, das ist das Alicante, das ich meine.« Als er Simons verwirrte Miene sah, lächelte er matt. »Der derzeitige Repräsentant der Vampire in der Kongregation heißt Anselm Nightshade. Er ist der Anführer des Los-Angeles-Clans und ein ziemlich zurückhaltender Mann, kurz vor dem Ruhestand, aber jemand, der gewisse … Freunde von mir kennt. Hexenwesen.«

»Magnus?«, stieß Simon erstaunt hervor. Raphael und Magnus waren zwar beide unsterblich, wohnten beide in New York und waren beide ziemlich hochrangige Vertreter ihrer jeweiligen Schattenweltlerggruppierung, aber Simon war es nie in den Sinn gekommen, dass sie sich kennen könnten – und das vielleicht sogar sehr gut.

Raphael ignorierte Simons Frage. »Nightshade hat eingewilligt, mich an seiner Stelle als Abgesandten nach Idris zu schicken, auch wenn Maureen noch nichts davon ahnt. Also werde ich nach Alicante reisen und dort an der Vollversammlung der Kongregation teilnehmen, aber ich verlange, dass du mich begleitest.«

»Warum?«

»Die Schattenjäger vertrauen mir nicht«, erklärte Raphael schlicht. »Aber dir schon. Vor allem die New Yorker Nephilim. Sieh dich doch mal an. Du trägst Isabelle Lightwoods Anhänger. Die Nephilim wissen, dass du im Grunde mehr Schattenjäger als Nachtkind bist. Dir wird man glauben, wenn du ihnen erzählst, dass Maureen gegen das Abkommen verstoßen hat und unbedingt gestoppt werden muss.«

»Das stimmt«, meinte Simon, »mir vertrauen sie.«

Raphael schaute ihn mit großen treuherzigen Augen an.

»Und das Ganze hat natürlich überhaupt nichts damit zu tun, dass du nicht willst, dass der Clan herausfindet, wer Maureen tatsächlich ans Messer geliefert hat. Denn die Clanmitglieder mögen sie und würden dir wie die Frettchen an die Gurgel gehen, wenn sie davon Wind bekämen.«

»Du kennst die Kinder des Inquisitors«, entgegnete Raphael. »Das heißt, du kannst mit ihm persönlich reden.«

»Klar«, meinte Simon. »Und es wird niemanden im Clan interessieren, dass ich ihre Königin verpfiffen habe und schuld an ihrem Tod bin. Ich bin mir sicher, dass mein Leben einfach fantastisch sein wird, wenn ich wieder herkomme.«

Raphael zuckte die Achseln. »Ich habe hier durchaus noch ein paar Helfer«, sagt er. »Schließlich musste mich ja irgendjemand in diesen Raum lassen. Sobald Maureen aus dem Weg ist, können wir sehr wahrscheinlich ohne große negative Folgen nach New York zurückkehren.«

»Ohne große negative Folgen.« Simon schnaubte. »Du bist eine wahre Stütze.«

»Und du schwebst so oder so in Gefahr«, sagte Raphael. »Ohne deinen Werwolfbeistand oder deine Nephilimfreunde wärst du schon mehrmals tot gewesen. Aber wenn du mich nicht nach Alicante begleiten willst, lasse ich dich gern hier in diesem Käfig zurück. Dann kannst du weiter Maureens Spielzeug sein. Oder du kommst mit und gesellst dich zu deinen Freunden in der Gläsernen Stadt. Catarina Loss wartet bereits unten, um für uns ein Portal zu öffnen. Du hast die Wahl.« Raphael lehnte sich zurück, ein Bein angezogen. Seine Hand baumelte lässig über dem Knie, als säße er vollkommen entspannt im Park.

Durch die Gitterstäbe hinter ihm erkannte Simon die Umrisse eines anderen Vampirs an der Tür – ein dunkelhaariges Mädchen, deren Gesicht im Schatten lag. Vermutlich die heimliche Helferin, die Raphael in den Raum gelassen hatte. Simons Gedanken wanderten zu Jordan. Dein Werwolfbeistand. Aber das hier, dieses Aufeinanderprallen von Claninteressen und Loyalitäten und vor allem Maureens unstillbarem Durst nach Blut und Tod war zu viel, um Jordan damit zu belästigen.

»Im Grunde hab ich keine Wahl, oder?«, meinte Simon.

Raphael lächelte. »Stimmt, Tageslichtler. Im Grunde hast du keine Wahl.«

Als Clary die Abkommenshalle das letzte Mal gesehen hatte, war sie fast vollkommen zerstört gewesen – das Oberlicht in der hohen Decke gesprungen, der Marmorboden gesplittert und der Brunnen in der Saalmitte trockengelegt.

Aber sie musste gestehen, dass die Schattenjäger seitdem ganze Arbeit geleistet und alles sorgfältig restauriert hatten. Das transparente Dach befand sich wieder an seinem Platz, der Marmorboden war sauber und glatt und mit Goldmaserungen versehen, die Runenverzierungen an den hohen Säulen funkelten im Schein des Lichts, das durch das Dachfenster fiel, und der Meerjungfrau-Brunnen in der Saalmitte sprudelte wieder. Seine Wasserfontänen glitzerten im Licht der Nachmittagssonne wie Bronze.

»Es ist eine alte Tradition, dass man nach dem Erhalt der ersten richtigen Waffe hierherkommt, um die Klinge im Wasser des Springbrunnens zu segnen«, erklärte Jace. »Wir Schattenjäger machen das schon seit Jahrhunderten so.« Er trat an den Rand des Brunnens, in den mattgoldenen Lichtkegel. Clary erinnerte sich wieder an ihren Traum, in dem sie hier mit ihm getanzt hatte. Jace schaute über seine Schulter und winkte sie zu sich heran. »Komm her.«

Clary gesellte sich zu ihm. Die einander überlappenden Schuppen der Meerjungfrau-Statue in der Mitte des Brunnens waren aus Bronze und Kupfer und mit Grünspan überzogen. Die Meerjungfrau hielt einen Krug in der Hand, aus dem sich das Wasser in das Becken ergoss, und ihr Lächeln war das eines entschlossenen Kriegers.

»Leg das Schwert in den Brunnen und sprich mir nach«, forderte Jace Clary auf. »Lass das Wasser dieses Brunnens die Klinge reinwaschen. Weihe sie zu meinem alleinigen Gebrauch. Lass mich sie nur für gerechte Zwecke verwenden. Lass mich sie rechtschaffen einsetzen. Sie soll mich geleiten, damit ich mich als würdiger Krieger von Idris erweisen kann. Sie soll mich beschützen, damit ich zu diesem Brunnen zurückkehren und sie erneut segnen kann. Im Namen des Erzengels.«

Clary legte das Schwert in den Brunnen und wiederholte die Worte. Das Wasser schimmerte und kräuselte sich um die Klinge und plötzlich musste Clary an einen anderen Springbrunnen denken, an einem anderen Ort, und an Sebastian, der neben ihr saß und über ihre Schulter auf ihr verzerrtes Spiegelbild schaute. Du trägst ein dunkles Herz in deiner Brust, Valentinstochter.

»Gut«, sagte Jace.

Sie spürte seine Finger an ihrem Handgelenk. Das Wasser des Brunnens war hochgespritzt und dort, wo er sie berührte, fühlte sich seine Haut kühl und feucht an. Er zog ihre Hand mit dem Schwert darin zurück und gab sie frei, sodass Clary die Waffe hochheben konnte. Die Sonne stand inzwischen tiefer, aber ihr Licht reichte aus, um die Obsidiansterne auf der Klinge aufblitzen zu lassen.

»Und jetzt gib dem Schwert seinen Namen.«

»Eosphoros«, sagte Clary, schob die Klinge wieder in die Scheide und befestigte diese an ihrem Gürtel. »Der Bringer der Morgendämmerung.«

Jace lachte und beugte sich zu ihr hinab, um ihr einen federleichten Kuss auf den Mundwinkel zu geben. »Ich sollte dich jetzt wohl nach Hause bringen …« Er richtete sich auf.

»Du hast an ihn gedacht«, sagte Clary.

»Vielleicht könntest du ein bisschen genauer sein«, erwiderte Jace, obwohl Clary den Verdacht hatte, dass er genau wusste, wen sie meinte.

»Sebastian«, sagte sie. »Du hast mehr als sonst an ihn gedacht, oder? Irgendetwas liegt dir im Magen. Was bedrückt dich?«

»Was bedrückt mich eigentlich nicht?« Jace setzte sich in Bewegung und ging durch den eleganten Marmorsaal bis zu der hohen, weit offen stehenden Doppelflügeltür.

Clary folgte ihm nach draußen und stellte sich neben ihn auf den breiten Absatz der steinernen Treppe, die zum Platz des Erzengels führte. Der Himmel hatte inzwischen eine kobaltblaue Tönung angenommen, die Farbe von Meerglas. »Tu das nicht«, forderte Clary. »Verschließ dich nicht wieder vor mir.«

»Das hatte ich auch gar nicht vor.« Jace atmete tief aus. »Aber im Grunde dreht es sich immer wieder um dasselbe. Ja, ich denke an ihn. Die ganze Zeit. Ich wünschte, es wäre nicht so. Ich kann es niemandem erklären, niemandem außer dir, weil du dabei warst. Damals war es so, als wäre ich er. Und jetzt, wenn du mir Dinge erzählst, wie etwa die Tatsache, dass er dieses Kästchen in Amatis’ Haus zurückgelassen hat, da weiß ich genau, warum er das gemacht hat. Und ich hasse mich dafür, dass ich den Grund genau kenne.«

»Jace …«

»Erzähl mir nicht, ich wäre nicht wie er«, unterbrach er sie. »Denn das bin ich. Vom selben Vater erzogen. Wir sind beide in den Genuss von Valentins besonderer Erziehung gekommen. Wir sprechen dieselben Sprachen. Wir haben denselben Kampfstil erlernt. Uns wurden dieselben Moralvorstellungen eingetrichtert. Wir hatten sogar dieselben Haustiere. Natürlich hat sich das alles geändert. Es hat sich geändert, als ich zehn wurde. Aber die Fundamente unserer Kindheit bleiben für immer dieselben. Manchmal frage ich mich, ob das nicht alles meine Schuld ist.«

Bei diesen Worten zuckte Clary zusammen. »Das kann nicht dein Ernst sein! Nichts von dem, was du getan hast, als du mit Sebastian verbunden warst, hast du freiwillig getan …«

»Aber es hat mir gefallen«, entgegnete Jace und in seiner Stimme schwang ein rauer Unterton mit, als würde der Gedanke wie Sandpapier über seine Seele schleifen. »Sebastian ist brillant, aber seine Denkweise hat Lücken, Stellen, an denen er nicht weiterkommt – und genau da habe ich ihm geholfen. Wir haben uns hingesetzt und darüber geredet, wie wir die Welt niederbrennen. Und es war aufregend. Ich wollte es. Alles ausradieren und wieder von vorn anfangen, ein Inferno aus Flammen und Blut. Und danach dann eine glänzende Stadt auf einem Hügel.«

»Sebastian hat dich glauben lassen, dass du diese Dinge wolltest«, wandte Clary ein, aber ihre Stimme schwankte leicht. Du trägst ein dunkles Herz in deiner Brust, Valentinstochter. »Er hat dich dazu gebracht, ihm das zu geben, was er wollte.«

»Aber ich habe es ihm gern gegeben«, sagte Jace. »Warum ist es mir so leicht gefallen, mir Mittel und Wege auszudenken, um etwas zu zerstören und kaputtzumachen, aber jetzt fällt mir nichts ein, um den Schaden wieder zu beheben? Wozu eigne ich mich eigentlich? Für einen Job in der Armee der Hölle? Ich könnte General werden, so wie Asmodeus oder Samael.«

»Jace …«

»Die beiden waren einst Gottes glorreichste Diener«, sagte Jace. »Und genau das passiert, wenn man fällt. Alles, was hell und strahlend an einem war, wird dunkel. So gut man früher war, so böse wird man nun. Und man fällt lang und tief.«

»Du bist aber nicht gefallen.«

»Noch nicht«, entgegnete Jace und im nächsten Augenblick explodierte der Himmel in roten und goldenen Strahlen.

Einen verwirrenden Moment lang fühlte Clary sich an das Feuerwerk erinnert, das den Nachthimmel am Abend der Feierlichkeiten auf dem Engelsplatz in bunte Farben getaucht hatte. Sie trat einen Schritt zurück, um eine bessere Sicht auf den Himmel zu haben. Aber es war kein Freudenfeuerwerk. Als ihre Augen sich an die Helligkeit gewöhnt hatten, sah sie, dass das Licht von den Dämonentürmen ausging. Jeder der Türme leuchtete wie eine brennende Fackel, die sich rot und golden vom dunklen Himmel abhob.

Jace war kreidebleich geworden. »Die Gefechtslichter«, stieß er hervor. »Wir müssen sofort zur Garnison.« Er griff nach Clarys Hand und zog sie die Stufen hinunter.

Doch Clary protestierte: »Was ist mit meiner Mutter? Mit Isabelle, Alec …«

»Die werden garantiert schon auf dem Weg zur Garnison sein.« Inzwischen hatten sie den Fuß der Treppe erreicht. Der Engelsplatz füllte sich mit Schattenjägern, die aus ihren Häusern und den umliegenden Gassen herbeiliefen und dann in Richtung des beleuchteten Pfads hasteten, der sich den Hügel hinaufwand. »Denn genau das bedeutet das rotgoldene Signal. ›Sofort zur Garnison.‹ Und sie werden erwarten, dass auch wir dem Befehl Folge leisten …« Jace wich einem Schattenjäger aus, der an ihnen vorbeirannte und gleichzeitig einen Armschutz an seinem Unterarm befestigte. »Was ist passiert?«, rief Jace ihm nach. »Weshalb wurde der Alarm ausgelöst?«

»Es hat einen weiteren Angriff gegeben!«, rief ein anderer, älterer Mann in abgewetzter Kampfmontur über seine Schulter zurück.

»Ein weiteres Institut?«, rief Clary. Mittlerweile liefen sie durch eine Einkaufsstraße, in der Clary schon einmal mit Luke gewesen war. Der Weg führte steil bergauf, aber sie hatte nicht das Gefühl, außer Atem zu sein. Stumm dankte sie den zahlreichen Trainingsstunden der vergangenen Monate.

Der Mann mit dem Armschutz drehte sich um und trabte rückwärts den Hügel hinauf. »Das wissen wir noch nicht. Der Angriff ist noch in vollem Gange.« Dann wirbelte er wieder herum, verdoppelte sein Tempo und sprintete die geschwungene Straße zum Fuß des Garnisonspfads hinauf.

Clary konzentrierte sich darauf, mit niemandem zusammenzustoßen. Mittlerweile bewegte sich eine wogende Menge durch die Straßen. Clary hielt sich an Jace’ Hand fest, während sie weiterlief und das neue Schwert mit jedem Schritt gegen ihren Oberschenkel schlug, als wollte es sie daran erinnern, dass es da war – an ihrer Seite und einsatzbereit.

Der Pfad zur Garnison war steil und unbefestigt. Clary bemühte sich, vorsichtig zu laufen – sie trug Stiefel und Jeans und hatte die Jacke ihrer Kampfmontur über ihrem Top fest geschlossen, aber das war nicht annähernd so gut wie eine vollständige Schattenjägermontur. Irgendwie hatte sich ein Steinchen in ihren linken Stiefel eingeschlichen und stach schmerzhaft in ihren Fußballen, als sie endlich das Tor der Garnison erreichten. Gemeinsam wurden Clary und Jace langsamer und starrten auf das Bild vor ihnen.

Die Tore standen weit auf. Dahinter befand sich ein geräumiger Innenhof, der im Sommer wohl grasbewachsen war, jetzt aber kahl dalag und von den Innenmauern der Garnison umzäunt wurde. Auf einer der Mauern leuchtete ein riesiges wirbelndes Rechteck aus flirrender Luft und völliger Leere.

Ein Portal. Darin glaubte Clary schwarze, grüne und grellweiße Flächen zu erkennen und sogar ein Stück sternenübersäten Himmel …

Im nächsten Moment baute sich Robert Lightwood vor ihnen auf und versperrte ihnen den Weg. Jace wäre beinahe in ihn hineingerannt und ließ Clarys Hand los, um sein Gleichgewicht wiederzufinden. Ein kalter, mächtiger Wind wehte aus dem Portal, fegte durch Clarys Monturjacke und wirbelte ihre Haare durcheinander.

»Was ist los?«, fragte Jace angespannt. »Geht es um den Angriff auf das Londoner Institut? Ich dachte, der wäre abgewehrt worden.«

Mit grimmiger Miene schüttelte Robert den Kopf. »Nachdem Sebastians Pläne in London vereitelt wurden, hat er sich allem Anschein nach ein neues Ziel gesucht.«

»Wo …?«, setzte Clary an.

»Die Adamant-Zitadelle liegt unter Beschuss!« Jia Penhallows Stimme übertönte klar und deutlich die Rufe der Menge. Sie stand in der Nähe des Portals und der wirbelnde Luftsog ließ ihre Mantelschöße wie die Schwingen eines großen schwarzen Vogels aufflattern. »Die Eisernen Schwestern brauchen unsere Hilfe! Alle Nephilim, die bewaffnet und bereit sind, melden sich umgehend bei mir!«

Auf dem Innenhof wimmelte es vor Schattenjägern. Allerdings waren es nicht so viele, wie Clary anfangs gedacht hatte. Als sie den Garnisonshügel hinaufgelaufen waren, hatte es wie ein ganzer Strom von Nephilim ausgesehen. Doch nun erkannte sie, dass es sich eher um eine Gruppe von vierzig bis fünfzig Soldaten handelte. Manche trugen Kampfmontur, andere normale Straßenkleidung. Und nicht alle waren bewaffnet. Nephilim im Dienst der Garnison liefen zwischen den offenen Toren des Zeughauses und dem Portal hin und her und häuften noch mehr Waffen auf einen wachsenden Stapel aus Schwertern, Seraphklingen, Äxten und Streitkolben.

»Lass uns durch«, wandte Jace sich an Robert, der Clary in seiner grauen Inquisitorrobe an das harte, felsige Gestein einer Klippe erinnerte: schroff und unbeweglich.

Robert schüttelte den Kopf. »Das ist nicht nötig«, verkündete er. »Sebastian hat einen Überraschungsangriff versucht. Er hat nur zwanzig oder dreißig Erdunkelte bei sich. Wir haben genügend Krieger, da müssen wir nicht auch noch unsere Kinder schicken.«

»Ich bin kein Kind«, knurrte Jace wütend.

Clary fragte sich, was Robert Lightwood wohl dachte, wenn er den Jungen betrachtete, den er adoptiert hatte – ob er Jace’ Vater in den Zügen des Siebzehnjährigen sah oder ob er noch immer nach nicht vorhandenen Ähnlichkeiten mit Michael Wayland suchte.

Jace musterte Roberts Miene. Ein Verdacht schlich sich in seine goldenen Augen und ließ sie dunkler erscheinen. »Was habt ihr vor? Was verschweigst du mir?«

Roberts Gesicht nahm einen harten Zug an. In dem Moment ging eine blonde Frau in Kampfmontur an Clary vorbei und unterhielt sich aufgeregt mit ihrem Begleiter: »… hat uns gesagt, dass wir versuchen sollen, die Erdunkelten lebend zu schnappen und hierher zu bringen. Vielleicht kann man sie heilen. Was bedeuten würde, dass Jason möglicherweise gerettet werden kann.«

Clary warf Robert einen finsteren Blick zu. »Das ist nicht Ihr Ernst. Sie wollen doch nicht tatsächlich Schattenjäger durch das Portal lassen, deren Verwandte bei den Überfällen gefangen und verwandelt wurden. Und Sie lassen sie auch noch in dem Glauben, dass die Erdunkelten gerettet werden können!«

Robert musterte sie grimmig. »Wir wissen nicht, ob sie nicht doch gerettet werden können.«

»Aber wir wissen es!«, brauste Clary auf. »Die Erdunkelten sind nicht zu retten! Sie sind nicht mehr die, die sie einst waren! Sie sind keine Menschen mehr. Aber wenn diese Soldaten hier das Gesicht von jemandem sehen, den sie kennen, werden sie zögern. Sie werden es nicht wahrhaben wollen …«

»Und man wird sie niedermetzeln«, fügte Jace düster hinzu. »Robert, du musst sie aufhalten.«

Doch sein Stiefvater schüttelte den Kopf. »So lautet der Wille des Rats. So lautet der Auftrag.«

»Wozu dann noch die Mühe, die Soldaten durch das Portal zu senden?«, fragte Jace aufgebracht. »Warum lässt du sie nicht einfach hierbleiben und stichst selbst fünfzig von ihnen ab? Das würde eine Menge Zeit sparen.«

»Was fällt dir ein, Witze zu reißen?«, fauchte Robert.

»Das war kein Witz …«

»Erzähl mir nicht, fünfzig Nephilim wären nicht in der Lage, zwanzig Erdunkelte zu besiegen.«

In der Zwischenzeit passierten die ersten Schattenjäger das Portal. Clary spürte, wie eine eisige Panik sie erfasste. Jia ließ zwar nur die Nephilim durch, die vollständig in Schattenjägerkluft gehüllt waren, aber viele der Soldaten sahen noch sehr jung aus oder bereits sehr alt – und die meisten waren unbewaffnet zur Garnison gekommen und nahmen sich einfach eine der zur Verfügung gestellten Waffen vom Stapel neben dem Portal, bevor sie es durchquerten.

»Sebastian erwartet genau diese Reaktion«, mahnte Jace verzweifelt. »Wenn er nur mit zwanzig Kriegern antritt, dann hat das einen Grund. Und er hat garantiert irgendwo Verstärkung warten …«

»Er kann aber keine Verstärkung haben!«, erwiderte Robert mit erhobener Stimme. »Man kann die Adamant-Zitadelle nur durch ein Portal betreten, wenn die Eisernen Schwestern es gestatten. Uns haben sie es gestattet, aber Sebastian muss sich über Land herangepirscht haben. Sebastian hat nicht damit gerechnet, dass wir ihn an der Zitadelle erwarten würden. Er weiß, dass wir ihn nicht orten können. Zweifellos hat er gedacht, wir würden nur die Institute bewachen. Das ist ein Geschenk …«

»Sebastian macht keine Geschenke!«, rief Jace. »Ihr seid nur zu blind, um das zu sehen!«

»Wir sind nicht blind!«, brüllte Robert. »Du magst dich vielleicht vor ihm fürchten, Jace, aber er ist nichts weiter als ein kleiner Junge und keineswegs der brillanteste Stratege, den die Welt je gesehen hat! Er hat in Irland gegen euch gekämpft und verloren!« Robert machte auf dem Absatz kehrt und stapfte davon, in Jias Richtung.

Jace sah aus, als hätte man ihn geohrfeigt. Clary bezweifelte, dass ihm je jemand Angst oder Furcht unterstellt hatte. Langsam drehte er sich zu ihr um. Das Gedränge vor dem Portal hatte nachgelassen und Jia schickte sogar mehrere Nephilim wieder fort. Jace berührte das Kurzschwert an Clarys Hüfte. »Ich werde durch das Portal gehen«, verkündete er.

»Jia wird es dir nicht erlauben«, meinte Clary.

»Sie braucht es mir auch nicht zu erlauben.« Im rotgoldenen Schein der Dämonentürme wirkte Jace’ Gesicht wie aus Marmor gemeißelt.

Clary sah, wie hinter ihm noch mehr Schattenjäger den Hügel erklommen. Sie unterhielten sich angeregt, als wäre dies nur ein ganz gewöhnlicher Kampf, eine ganz normale Situation, die durch die Entsendung von rund fünfzig Nephilim mühelos bewältigt werden konnte. Aber sie waren in Irland nicht dabei gewesen. Sie hatten keine Ahnung. Clary suchte Jace’ Augen. Die Anspannung war seinem Gesicht deutlich anzusehen und ließ die Konturen seiner Wangenknochen und seines Kinns nur noch stärker hervortreten.

»Die Frage ist bloß …«, setzte er an, »besteht auch nur die geringste Chance, dass du einwilligst hierzubleiben?«

»Du kennst die Antwort«, erwiderte sie.

Jace holte gequält Luft. »Verstehe. Clary, das hier könnte gefährlich werden, wirklich gefährlich …«

Um sich herum hörte Clary aufgeregte Stimmen, die sich darüber unterhielten, dass der Konsul und der Rat gerade den jüngsten Angriff auf das Londoner Institut besprochen hätten, als Sebastian plötzlich wie aus dem Nichts auf der Ortungskarte aufgetaucht sei. Und obwohl er nach kurzer Zeit wieder verschwunden sei, wisse man jetzt, dass er nur wenig Verstärkung bei sich habe, sodass nun eine echte Chance bestünde, ihn zu stoppen. Schließlich hätte man ihn auch in London besiegt und nun würde man es wieder tun …

»Ich liebe dich«, sagte Clary. »Aber versuch nicht, mich aufzuhalten.«

Jace nahm ihre Hand. »Also gut, dann rennen wir zusammen. Zum Portal.«

»Okay.« Clary nickte und dann rannten sie los.

7

BEI NACHT SICH SCHLAGEN ZWEI ARMEEN

Die Vulkanebene breitete sich wie eine fahle Mondlandschaft vor Jace aus und erstreckte sich bis zu einer Anhöhe in der Ferne, die sich schwarz vor dem Horizont abhob. Weißer Schnee hatte die Erde wie mit Puderzucker bestäubt und an manchen Stellen dick und an anderen eher spärlich mit einer dünnen Eisschicht überzogen. Gefährlich spitze Felsen ragten aus der Eis- und Schneedecke hervor, begleitet von den kahlen Zweigen der Hecken und den überfrorenen Moosflächen.

Der Mond verbarg sich hinter Wolken und der samtige Nachthimmel war hier und dort von Sternen erhellt, deren Schein durch Wolkenschleier gedämpft wurde. Aber um sie herum strahlte überall das helle Licht der Seraphklingen. Als Jace’ Augen sich an die Helligkeit gewöhnt hatten, erkannte er einen weiteren Lichtschein, der in der Ferne wie ein Feuer leuchtete.

Das Portal hatte ihn und Clary nur wenige Schritte voneinander entfernt im Schnee abgesetzt. Jetzt liefen sie Seite an Seite. Clary war sehr still. Ihre kupferroten Haare waren mit Schneeflocken weiß bestäubt. Um sie herum ertönten Schreie und Rufe, das Geräusch von aktivierten Seraphklingen, das Murmeln von Engelsnamen.

»Bleib dicht bei mir«, raunte Jace, als er und Clary sich der Kuppe der Anhöhe näherten. Er hatte sich ein Langschwert vom Waffenstapel gegriffen, unmittelbar bevor er durch das Portal gehechtet war, dicht gefolgt von Jias bestürztem Aufschrei im heulenden Wind. Jace hatte fast damit gerechnet, dass sie oder Robert ihnen nachsetzen würden. Doch das Portal hatte sich sofort hinter ihm und Clary geschlossen wie eine Tür, die plötzlich zuknallt.

Die ungewohnte Waffe lag schwer in seiner Hand. Eigentlich zog er es vor, mit der Linken zu kämpfen, doch das Schwert besaß einen Griff für Rechtshänder. Außerdem hatte die Klinge tiefe Kerben, als wäre sie schon bei mancher Schlacht dabei gewesen. Jace wünschte, er hätte eine seiner eigenen Waffen zur Hand …

Und plötzlich tauchte sie vor ihnen auf, wie ein Fisch, der mit einem glitzernden Aufblitzen durch die Wasseroberfläche brach. Jace kannte die Adamant-Zitadelle bisher nur von Abbildungen. Aus demselben Material wie die Seraphklingen gefertigt, leuchtete die Burg wie ein Stern am Nachthimmel – und Jace erkannte, dass er ihren Schein versehentlich für ein Feuer gehalten hatte. Die ganze Anlage war von einer massiven, ebenfalls aus Adamant gefertigten Mauer umgeben, die nur von einem einzigen Tor durchbrochen wurde: zwei gewaltige, in die Erde gerammte Klingen, die einander kreuzten und so den Eindruck einer gigantischen Schere erweckten.

Um die Zitadelle herum fiel die Landschaft zu allen Seiten hin ab und erinnerte an ein schwarz-weißes Schachbrett – eine Mischung aus dunklem Vulkangestein und hellem Schnee. Jace spürte, wie sich seine Nackenhaare aufrichteten. Er fühlte sich in die karge Landschaft nach Irland zurückversetzt, obwohl ihm in seiner Erinnerung inzwischen alles wie ein Traumgespinst erschien: Sebastians Dunkle Nephilim in ihren roten Kampfmonturen und die schwarz gekleideten Nephilim des Rats, die sich Klinge an Klinge gegenüberstanden, das Klirren und Aufblitzen der Schwerter im nächtlichen Kampf … und dann Glorious’ Himmlisches Feuer, das alles hinwegfegte, was einmal gewesen war.

Das Gestein in Irland war dunkel gewesen, aber hier stachen Sebastians Krieger so deutlich hervor wie Blutstropfen im Schnee. Sie warteten, rot im Schein der Sterne, die dunklen Klingen gezückt. Und sie standen genau zwischen den Schattenjägern, die das Portal passiert hatten, und dem Tor zur Zitadelle. Obwohl die Erdunkelten ein ganzes Stück entfernt waren und Jace ihre Gesichter nicht gut erkennen konnte, hatte er irgendwie das Gefühl, dass sie lächelten.

Und er bemerkte auch das Unbehagen der umstehenden Nephilim, der Schattenjäger, die so zuversichtlich und kampfbereit das Portal durchschritten hatten. Sie verharrten auf der Stelle, den Blick auf die Erdunkelten geheftet, und Jace spürte förmlich, wie sie zögerten und ihr Wagemut ins Schwanken geriet. Jetzt endlich – allerdings zu spät – fühlten auch sie es: die Fremdartigkeit, die Andersartigkeit der Erdunkelten. Vor ihnen standen keine Schattenjäger, die vorübergehend vom Pfad der Tugend abgekommen waren. Es waren überhaupt keine Schattenjäger mehr.

»Wo ist er?«, wisperte Clary. Ihr Atem stieg weiß in der Kälte auf. »Wo ist Sebastian?«

Jace schüttelte den Kopf. Viele der rot gekleideten Schattenjäger hatten die Kapuzen hochgeschlagen, sodass ihre Gesichter im Schatten lagen. Sebastian hätte unter jeder dieser Kapuzen stecken können.

»Und was ist mit den Eisernen Schwestern?« Clary suchte die Ebene ab, doch das einzige Weiß war der Schnee. Weit und breit keine Spur von den Schwestern in ihren Roben, die Clary von Abbildungen im Codex kannte.

»Sie bleiben in der Zitadelle«, erklärte Jace. »Ihre Aufgabe ist es, das zu schützen, was sich im Inneren befindet: das Waffenarsenal. Vermutlich ist Sebastian aus genau diesem Grund hier – wegen der Waffen. Die Schwestern haben sich bestimmt als menschliches Schutzschild um die innere Waffenkammer herum aufgestellt. Und falls es Sebastian oder einem seiner Erdunkelten tatsächlich gelingen sollte, die Tore zu überwinden, werden die Eisernen Schwestern die Zitadelle eher zerstören als zulassen, dass sie in seine Hände fällt«, fügte er grimmig hinzu.

»Aber wenn Sebastian das weiß … wenn er weiß, wozu die Schwestern bereit sind …«, setzte Clary an.

Ein Schrei durchtrennte die Nacht wie ein Messer. Jace wollte gerade vorwärtsstürmen, als ihm klar wurde, dass der Schrei von hinten kam. Blitzschnell wirbelte er herum und sah, wie ein Mann in abgewetzter Kampfmontur zu Boden ging, die Klinge eines Dunklen Nephilim in der Brust. Es handelte sich um den Mann, der auf dem Weg hinauf zur Garnison Clarys Frage beantwortet hatte. Grinsend drehte der Dunkle Schattenjäger sich zu Jace um.

Dann ertönte ein weiterer Schrei und die blonde Frau, die sich im Innenhof der Garnison aufgeregt mit einem anderen Schattenjäger unterhalten hatte, trat einen Schritt vor. »Jason!«, rief sie und Clary erkannte, dass sie mit einem Erdunkelten sprach, einem untersetzten Mann mit ebenfalls blonden Haaren. »Jason, bitte.« Ihre Stimme bebte, während sie sich langsam und mit ausgestreckter Hand auf den Dunklen Nephilim zubewegte. Dieser zog ein weiteres Schwert aus dem Gürtel und blickte sie erwartungsvoll an.

»Nein, nicht!«, stieß Clary hervor. »Geh nicht näher an ihn heran …«

Doch die blonde Frau war nur noch einen Schritt von dem Dunklen Nephilim entfernt. »Jason«, flüsterte sie. »Du bist doch mein Bruder … du bist einer von uns, ein Schattenjäger. Du musst das hier nicht tun. Sebastian kann dich nicht zwingen. Bitte …« Verzweifelt schaute sie sich um. »Komm mit uns, Jason. Die Stillen Brüder arbeiten bereits an einem Heilmittel. Sie können dich bestimmt retten …«

Jason lachte. Dann blitzte seine Klinge auf, zischte seitlich durch die Luft und der Kopf der blonden Frau rollte über den Boden. Blut spritzte in alle Richtungen, dunkel auf dem weißen Schnee, während ihr Körper zusammensackte. Jemand schrie gellend, fast schon hysterisch, und dann brüllte noch jemand, gestikulierte wild und zeigte hinter sie.

Jace schaute auf und entdeckte eine geschlossene Reihe Dunkler Nephilim, die sich ihnen aus der Richtung des verschlossenen Portals näherte. Ihre Klingen leuchteten im Mondlicht. Die Schattenjäger setzten sich in Bewegung und stolperten den Hang hinunter, allerdings nicht mehr in militärisch-ordentlicher Aufstellung – Panik hatte sich breitgemacht. Jace konnte es spüren, genau wie den Geschmack von Blut im Wind. »Hammer-und-Amboss-Strategie!«, brüllte er den anderen zu, in der Hoffnung, dass sie ihn verstanden. Er griff nach Clarys Hand und riss sie zurück, fort von dem reglosen Leichnam auf dem Boden. »Es ist eine Falle«, rief er ihr über das Kampfgetümmel hinweg zu. »Versuch, zur Mauer zu kommen, irgendwo, wo du ein Portal erschaffen kannst! Hol uns hier raus!«

Ihre grünen Augen weiteten sich. Jace hätte sie am liebsten an sich gezogen, sie geküsst, sie festgehalten, sie beschützt, doch der Krieger in ihm wusste, dass er sie in dieses Leben geführt hatte. Sie ermutigt hatte. Mit ihr trainiert hatte. Als er das Verstehen in ihren Augen sah, nickte er noch einmal und ließ sie gehen.

Clary löste ihre Hand aus seinem Griff und schlüpfte an einem Erdunkelten vorbei, der sich gegen einen Stillen Bruder in blutbespritzter Robe und dessen Kampfstab zu wehren versuchte. Ihre Stiefel schlitterten über den Schnee, während sie zur Zitadelle sprintete. Die Menge schluckte sie genau in dem Moment, in dem ein Erdunkelter seine Waffe zog und sich auf Jace stürzte.

Wie alle Erdunkelten bewegte auch er sich furchterregend schnell und fast schon wild. Als er mit erhobenem Schwert vor Jace aufragte, schien er den Mond auszublenden. Doch Jace’ Blut tobte ebenfalls wild in ihm, schoss wie Feuer durch seine Adern, während sein Bewusstsein alles Nebensächliche ausblendete. Es gab nichts anderes mehr in der Welt, nur diesen Moment, nur die Waffe in seiner Hand. Er machte einen Satz auf den Dunklen Schattenjäger zu, das Schwert in der ausgestreckten Hand.

Clary bückte sich, um Eosphoros aus dem Schnee zu klauben. Die Klinge war blutbeschmiert – das Blut eines Dunklen Nephilim, der vor ihr weggelaufen war und noch immer lief, um sich wieder in das Kampfgeschehen auf der Ebene zu stürzen.

Diese Situation hatte sich schon ein halbes Dutzend Mal so abgespielt. Clary hatte angegriffen und versucht, einen Erdunkelten in einen Kampf zu verwickeln, woraufhin dieser die Waffe fallen ließ, zurückwich, sich von ihr abwandte, als wäre sie ein Geist, und schließlich davonrannte. Beim ersten Mal hatte sie noch gedacht, die Dunklen Nephilim hätten vielleicht Angst vor Eosphoros, weil die Waffe Sebastians Schwert so sehr ähnelte. Doch inzwischen beunruhigte sie ein anderer Gedanke: Wahrscheinlich hatte Sebastian den Erdunkelten befohlen, sie nicht anzufassen oder zu verletzen, und die Dunklen Nephilim gehorchten nun seinem Befehl.

Vor Wut hätte Clary am liebsten laut geschrien. Sie wusste, dass sie den Fliehenden eigentlich nachsetzen sollte und sie mit einem Stich in den Rücken ausschalten oder ihnen die Kehle aufschlitzen sollte, aber sie konnte sich einfach nicht dazu überwinden. Die Erdunkelten sahen noch immer wie Schattenjäger aus, noch immer menschenähnlich. Ihr Blut tropfte rot in den Schnee. Irgendwie erschien es Clary feige, jemanden anzugreifen, der sich nicht wehren konnte.

Eis knirschte hinter ihr und sie wirbelte herum, die Waffe kampfbereit in der Hand. Es war alles so schnell gegangen. Erst die Erkenntnis, dass sie von doppelt so vielen Erdunkelten umringt waren als erwartet, dass sie von zwei Seiten belagert wurden, und dann Jace’ Bitte, schnell ein Portal zu erschaffen. Clary kämpfte sich nun durch eine verzweifelte Menge hindurch. Einige Schattenjäger waren ausgeschwärmt und andere standen unverrückbar an Ort und Stelle, entschlossen zu kämpfen. Insgesamt wurden sie jedoch langsam den Hügel hinuntergetrieben, zur Ebene hin, wo das Gefechtsgetümmel besonders dicht war und helle Seraphklingen gegen dunkle Dolche aufblitzten, eine Mischung aus Schwarz und Weiß und Rot.

Zum ersten Mal im Leben war Clary froh über ihre geringe Körpergröße. So konnte sie an den erbittert Kämpfenden vorbeihuschen. Ein Stück entfernt schwang eine Nephilim, die kaum älter war als sie selbst, ein Schwert gegen einen der Erdunkelten, der doppelt so groß war und das Mädchen schließlich in den blutroten Schnee zwang. Eine Klinge blitzte auf, ein Schrei ertönte und dann verlor ein Seraphschwert für immer sein Licht. An anderer Stelle ragte ein dunkelhaariger, junger Mann in schwarzer Montur über dem leblosen Körper eines rot gekleideten Kriegers auf. Er hielt eine blutige Waffe in der Hand und Tränen strömten ihm ungehindert übers Gesicht. Nicht weit davon entfernt ließ ein Stiller Bruder – ein unerwarteter, aber willkommener Anblick in seiner pergamentfarbenen Robe – seinen Kampfstab auf den Schädel eines Dunklen Nephilim herabsausen; ein einziger Schlag genügte, um den Erdunkelten für immer zum Schweigen zu bringen. Ein anderer Mann fiel auf die Knie, schlang die Arme um die Beine einer Frau in roter Montur. Sie betrachtete ihn teilnahmslos und rammte ihm dann ihr Schwert zwischen die Schulterblätter. Keiner der Krieger machte Anstalten, sie aufzuhalten.

Clary bahnte sich auf der anderen Seite einen Weg durch die Menge und fand sich direkt vor der Zitadelle wieder, deren Mauern in einem grellen Licht leuchteten. Durch den Bogen des Scheren-Tors hindurch glaubte sie, den Schein eines rotgoldenen Feuers zu erkennen. Hastig tastete sie nach der Stele an ihrem Gürtel, zog sie heraus, setzte die Spitze auf die Mauer … und erstarrte.

Nur wenige Schritte vor ihr hatte sich ein Dunkler Nephilim von der Schlacht entfernt und lief auf das Tor der Zitadelle zu. Er trug einen Streitkolben und einen Kriegsflegel unter dem Arm. Grinsend warf er einen raschen Blick auf das Getümmel hinter sich, tauchte unter dem Zitadellen-Tor hindurch …

Und die Klingen der Schere schlossen sich. Es war kein Schrei zu hören, doch das Übelkeit erregende Knirschen von Knochen und Knorpel übertönte selbst den Gefechtslärm. Ein Schwall Blut spritzte aus dem geschlossenen Tor hervor und Clary erkannte, dass dies nicht der erste Versuch gewesen war, es unerlaubt zu passieren. Andere Blutflecken prangten an den Mauern der Zitadelle und färbten den Boden davor dunkel.

Clary drehte sich der Magen um. Sie wandte sich ab und presste die Stele fester gegen die Mauer. Dann versuchte sie, ihre Gedanken auf Alicante zu konzentrieren, sich die grasbewachsene Fläche vor der Garnison ins Gedächtnis zu rufen und alles andere um sie herum auszublenden.

»Lass die Stele fallen, Valentins Tochter«, sagte plötzlich eine kalte, teilnahmslose Stimme.

Abrupt erstarrte Clary in der Bewegung. Hinter ihr stand Amatis, in der Hand ein Schwert, dessen scharfe Spitze genau auf Clary zeigte. Ihr Gesicht war zu einem hämischen Grinsen verzogen. »So ist es recht«, bestätigte die ältere Frau. »Leg die Stele nieder und komm mit mir mit. Ich kenne da jemanden, der sehr erfreut sein wird, dich wiederzusehen.«

»Beweg dich, Clarissa.« Amatis stieß Clary mit der Schwertspitze in die Seite. Der Druck war zwar nicht stark genug, um ihre Jacke zu durchbohren, reichte aber, um Clary ihre Lage unangenehm deutlich zu machen. Sie hatte ihre Stele fallen lassen, die nun ein paar Schritte entfernt im schmutzigen Schnee lag und verlockend schimmerte. »Trödel nicht rum«, forderte Amatis.

»Du kannst mir nicht wehtun«, erwiderte Clary. »Das ist ein Befehl von Sebastian.«

»Er hat befohlen, dich nicht zu töten«, bestätigte Amatis. »Aber von ›wehtun‹ war nie die Rede. Ich übergebe dich ihm gerne ohne Finger, Mädchen. Glaub nicht, dass ich sie dir nicht abschneiden würde.«

Clary warf ihr einen wütenden Blick zu, bevor sie sich umdrehte und sich von Amatis in Richtung Schlachtfeld treiben ließ. Fieberhaft suchte sie zwischen den Erdunkelten nach einem vertrauten weißblonden Schopf inmitten der roten Kampfmonturen. Sie musste herausfinden, wie viel Zeit ihr blieb, bis Amatis sie Sebastian vor die Füße warf und damit jede Chance zum Kampf oder zur Flucht vorbei war. Natürlich hatte Amatis Eosphoros an sich genommen. Das Morgenstern-Schwert hing an der Hüfte der älteren Frau und die Sterne auf der Klinge funkelten im dämmerigen Licht. »Ich wette, du weißt nicht mal, wo Sebastian ist«, sagte Clary.

Erneut stieß Amatis sie mit der Schwertspitze in den Rücken und Clary taumelte weiter. Fast wäre sie über den Leichnam eines Dunklen Schattenjägers gestrauchelt. Der Boden unter ihren Füßen war eine aufgewühlte Masse aus Schnee, Schmutz und Blut. »Ich bin Sebastians Adjutant. Ich weiß immer, wo er sich befindet. Und genau deshalb hat er mir den Auftrag anvertraut, dich zu ihm zu bringen.«

»Er vertraut dir nicht. Sebastian interessiert sich nicht für dich – weder für dich noch sonst irgendjemanden. Sieh selbst.« Inzwischen hatten sie die Kuppe einer kleinen Anhöhe erreicht. Clary verlangsamte ihre Schritte und deutete mit ausgestrecktem Arm über das Schlachtfeld. »Sieh selbst, wie viele von euch schon gefallen sind. Sebastian braucht euch nur als Kanonenfutter. Er benutzt euch.«

»Ach, das siehst du also da unten? Ich sehe nur tote Nephilim.« Clary betrachtete Amatis aus dem Augenwinkel. Ihre graubraunen Haare wehten in der kalten Luft und ihre Augen funkelten hart. »Du glaubst also nicht, dass die Schattenjäger besiegt sind? Dann schau mal genau hin.« Amatis zeigte mit dem Finger auf die Szenerie vor ihnen, sodass Clary ihrer Aufforderung widerwillig Folge leistete. Die beiden Hälften von Sebastians Armee hatten sich vereint und umzingelten nun die verbliebenen Nephilim. Doch die Schattenjäger wehrten sich geschickt und verbissen und die Leuchtspuren ihrer Seraphklingen boten einen seltsam faszinierenden Anblick. Aber das änderte nichts an der Tatsache, dass sie dem Untergang geweiht waren. »Die Ratsmitglieder haben genau das getan, was sie immer tun, wenn sie jenseits von Idris angegriffen werden und keine Division in der Nähe ist. Sie schicken die Erstbesten, die in der Garnison eintreffen, durch das Portal. Einige dieser Schattenjäger haben noch nie zuvor in einer richtigen Schlacht gekämpft und andere haben schon an zu vielen teilgenommen. Aber keiner von ihnen ist darauf vorbereitet, einen Feind zu töten, der die Gesichter ihrer Söhne trägt, ihrer Liebsten, Freunde oder Parabatai.« Amatis schien das letzte Wort förmlich auszuspucken. »Die Ratsmitglieder verstehen weder Sebastian noch seine Streitkräfte, und bevor sie es tun, werden sie längst tot sein.«

»Woher sind die ganzen Erdunkelten plötzlich aufgetaucht?«, fragte Clary fordernd. »Der Rat hat gesagt, Sebastian wäre nur mit zwanzig Dunklen Nephilim hier und dass er keine Möglichkeit habe, Nachschub zu verstecken. Also wie hat er das gemacht …?«

Die ältere Frau warf den Kopf in den Nacken und lachte. »Als ob ich dir das verraten würde. Sebastian hat mehr Verbündete und an anderen Orten, als ihr ahnt.«

»Amatis.« Clary versuchte, ihrer Stimme einen ruhigen Klang zu verleihen. »Du bist eine von uns. Eine Nephilim. Du bist Lukes Schwester.«

»Luke ist ein Schattenweltler und nicht länger mein Bruder. Er hätte sich das Leben nehmen sollen, so wie Valentin es ihm aufgetragen hatte.«

»Das kann nicht dein Ernst sein. Du hast dich doch gefreut, ihn wiederzusehen, als wir dich in deinem Haus aufgesucht haben. Das weiß ich genau.«

Dieses Mal war der Stich der Schwertspitze zwischen Clarys Schulterblättern nicht mehr nur unangenehm, sondern ziemlich schmerzhaft.

»Damals habe ich nicht klar gesehen«, entgegnete Amatis. »Ich glaubte, ich bräuchte die Anerkennung von Rat und Kongregation. Aber die Nephilim haben mir alles genommen.« Sie drehte den Kopf und starrte hinauf zur Zitadelle. »Die Eisernen Schwestern haben mir die Mutter genommen. Später haben sie dann meine Scheidung vollzogen. Meine Eherunen mitleidlos durchtrennt, während ich vor Schmerzen geschrien habe. Die Eisernen Schwestern tragen kein Herz in ihrer Brust, sondern nur Adamant – und das Gleiche gilt für die Brüder der Stille. Du glaubst, die Nephilim wären gütig, weil sie rechtschaffen sind. Aber Rechtschaffenheit ist nicht Güte und es gibt nichts Grausameres als Tugend.«

»Aber wir können uns frei entscheiden«, wandte Clary ein. Doch wie sollte man jemandem, der nicht verstand, dass man ihm die Entscheidungsfreiheit genommen hatte, erklären, dass es so etwas wie freien Willen gab?

»Ach, zum Teufel noch mal, sei endlich still …«, setzte Amatis an, verstummte dann aber und erstarrte.

Clary folgte ihrem Blick. Einen Moment lang konnte sie nicht erkennen, worauf die ältere Frau wie gebannt starrte. Clary sah nur das Kampfgetümmel, das Blut im Schnee, das Aufblitzen der Klingen und den grellen Glanz der Zitadelle. Doch dann wurde ihr bewusst, dass sich das Schlachtfeld in eine Art Muster zu unterteilen schien – irgendetwas schlug eine Schneise durch die Menge, wie ein Schiffsbug durch hohe Wellen, und hinterließ reines Chaos in seinem Kielsog. Ein schlanker, schwarz gekleideter Schattenjäger mit hellem Haar bewegte sich so schnell, dass man den Eindruck hatte, eine Feuerwalze zu beobachten, die in einem Waldgebiet von Anhöhe zu Anhöhe raste und alles auf ihrem Weg in Flammen aufgehen ließ.

Allerdings handelte es sich in diesem Fall nicht um einen Wald, sondern um Sebastians Armee. Ein Erdunkelter nach dem anderen sank zur Seite. Sie gingen so schnell zu Boden, dass ihnen keine Zeit blieb, nach ihren Waffen zu greifen – ganz zu schweigen davon, sie zu erheben. Und während immer mehr zu Boden sanken, wichen andere zunehmend zurück, verwirrt und verunsichert, sodass Clary die Schneise erkennen konnte, die sich in der Mitte des Schlachtfelds bildete, und sah, wer in ihrem Zentrum stand.

Und trotz allem musste sie lächeln. »Jace.«

Amatis schnappte überrascht nach Luft. Sie war zwar nur einen Sekundenbruchteil abgelenkt, doch dieser winzige Moment reichte Clary, um einen Schritt vorwärtszumachen, ihr Bein um Amatis’ Knöchel zu schlingen – so wie Jace es ihr beigebracht hatte – und der älteren Frau den Fuß unter dem Körper wegzuziehen. Amatis stürzte, das Schwert glitt ihr aus der Hand und schlitterte über den gefrorenen Boden. Als sie wieder aufspringen wollte, warf Clary sich auf sie – nicht besonders elegant, aber äußerst effektiv – und stieß sie erneut in den Schnee. Amatis versetzte ihr einen Hieb, der Clarys Kopf nach hinten schnellen ließ, aber Clarys Hand tastete blitzschnell nach dem Gürtel der älteren Frau, riss Eosphoros heraus und drückte Amatis die rasiermesserscharfe Spitze an die Kehle.

Amatis erstarrte.

»So ist es recht«, sagte Clary. »Wag es ja nicht, dich auch nur zu rühren.«

»Lass mich los!«, schrie Isabelle ihren Vater an. »Lass mich los!«

Als die Dämonentürme ihr rotes und goldenes Gefechtslicht ausgestrahlt und alle Nephilim zur Garnison gerufen hatten, waren Isabelle und Alec sofort aufgesprungen, hatten sich ihre Waffen und Kampfmonturen geschnappt und waren den Hügel hinaufgestürmt. Isabelles Herz hatte wie wild geschlagen, aber nicht vor Anstrengung, sondern vor Aufregung. Alec war wie immer entschlossen und aufs Praktische konzentriert, doch Isabelles Peitsche schien zu ihr zu singen. Vielleicht war es jetzt so weit, eine richtige Schlacht. Vielleicht war der Moment gekommen, in dem sie Sebastian erneut auf dem Feld gegenüberstehen würde – und dieses Mal würde sie ihn töten.

Für ihren Bruder. Für Max.

Alec und Isabelle hatten allerdings nicht mit dem Gedränge im Innenhof der Garnison gerechnet oder mit der Geschwindigkeit, mit der die Nephilim zum Portal geführt wurden. In der Menge hatte Isabelle ihren Bruder schon bald aus den Augen verloren. Doch sie war weiterhin auf das Portal zugesteuert. Sie hatte Jace und Clary dort gesehen, unmittelbar bevor die beiden hindurchschritten, und hatte daraufhin ihr Tempo verdoppelt – bis plötzlich zwei Hände aus der Menge schossen und sie an den Armen packten.

Ihr Vater. Wütend hatte Isabelle um sich getreten und nach Alec gebrüllt, aber Jace und Clary waren bereits im Mahlstrom des Portals verschwunden. Fauchend hatte Isabelle sich zur Wehr gesetzt, doch ihr Vater war größer, kräftiger und wesentlich trainierter als sie.

Er ließ sie erst los, als das Portal noch einen letzten Luftwirbel ausstieß, sich dann mit einem Knall schloss und von der Mauer des Zeughauses verschwand. Stille breitete sich unter den restlichen Nephilim im Innenhof aus, die auf weitere Anweisungen warteten. Jia Penhallow verkündete, dass nun genügend Schattenjäger zur Zitadelle unterwegs wären und dass die anderen sich im Inneren der Garnison bereithalten sollten, falls Verstärkung benötigt wurde. Es gäbe keinen Grund, länger frierend im Innenhof herumzustehen. Selbstverständlich verstünde sie, wie gern die verbliebenen Schattenjäger kämpfen wollten, aber man hätte eine ausreichende Menge an Nephilim zur Zitadelle entsandt und Alicante benötigte schließlich weiterhin seine Verteidigungstruppen.

»Da hörst du’s«, wandte Robert Lightwood sich aufgebracht an seine Tochter, als diese zu ihm herumwirbelte. Mit Genugtuung registrierte Isabelle, dass seine Handgelenke blutige Schrammen aufwiesen, an den Stellen, wo sie ihn gekratzt hatte. »Du wirst hier gebraucht, Isabelle …«

»Halt den Mund«, stieß sie zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. »Halt den Mund, du verlogener Mistkerl.«

Ihr Vater starrte sie einen Moment lang verblüfft an. Isabelle wusste von Simon und Clary, dass in der Welt der Irdischen ein gewisses Maß an lautstarker Auseinandersetzung zwischen Teenagern und deren Eltern akzeptiert wurde. Aber die Schattenjäger glaubten daran, dass man den Älteren Respekt zollen und seine Gefühle im Zaum halten musste.

Das Problem war nur, dass Isabelle nicht die geringste Lust hatte, ihre Gefühle im Zaum zu halten. Jedenfalls nicht in diesem Moment.

»Isabelle …« Alec war atemlos neben ihr aufgetaucht. Die Menge löste sich allmählich auf und Isabelle nahm vage wahr, dass viele Nephilim sich bereits in das Gebäude begeben hatten. Diejenigen, die noch im Innenhof standen, schauten betreten zur Seite. Die Familienstreitigkeiten anderer Leute gingen niemanden etwas an. »Isabelle, lass uns nach Hause gehen.« Alec griff nach ihrer Hand.

Doch Isabelle riss sich gereizt von ihm los. Normalerweise liebte sie ihren Bruder, doch in diesem Augenblick hätte sie ihm am liebsten einen Schlag auf den Kopf verpasst. »Nein«, knurrte sie. »Jace und Clary sind durch das Portal und wir sollten jetzt bei ihnen sein.«

Robert Lightwood wirkte müde. »Die beiden haben das Portal gegen meinen ausdrücklichen Befehl passiert. Und das bedeutet keineswegs, dass ihr ihnen folgen solltet.«

»Sie wussten genau, warum sie das getan haben«, fauchte Isabelle. »Im Kampf gegen Sebastian braucht man mehr Nephilim, nicht weniger.«

»Isabelle, ich habe dafür jetzt wirklich keine Zeit«, sagte Robert und warf Alec einen verzweifelten Blick zu, als erwartete er, dass sein Sohn ihm zu Hilfe eilen würde. »Sebastian hat nur zwanzig Erdunkelte bei sich. Und wir haben fünfzig unserer Krieger zur Zitadelle entsandt.«

»Zwanzig Erdunkelte entsprechen einhundert Schattenjägern«, sagte Alec leise. »Unsere Leute könnten abgeschlachtet werden.«

»Falls Jace und Clary irgendetwas zustößt, dann ist das deine Schuld«, wandte Isabelle sich an ihren Vater. »Genau wie bei Max.«

Robert zuckte sichtlich zusammen.

»Isabelle.« Maryses Stimme schnitt durch die plötzliche, schreckliche Stille.

Isabelle riss den Kopf herum und sah, dass ihre Mutter auf sie zusteuerte. Genau wie Alec wirkte auch sie bestürzt. Ein kleiner Teil tief in Isabelles Innerem verspürte Gewissensbisse, aber der Teil von ihr, der offensichtlich die Kontrolle übernommen hatte, brodelte wie Magma in einem Vulkan und empfand nur einen bitteren Triumph. Sie war es so leid, immer so zu tun, als wäre alles in bester Ordnung.

»Alec hat recht«, sagte Maryse. »Lasst uns nach Hause gehen und …«

»Nein«, fiel Isabelle ihr ins Wort. »Hast du nicht gehört, was die Konsulin gesagt hat? Wir werden hier gebraucht, hier in der Garnison. Falls Verstärkung benötigt wird.«

»Dann werden sie Erwachsene hinterherschicken, keine Kinder«, entgegnete Maryse. »Wenn du nicht mit uns nach Hause kommen willst, dann entschuldige dich zumindest bei deinem Vater. Dass Max … was mit Max passiert ist, ist allein Valentins Schuld.«

»Wenn ihr nicht vor Jahren auf Valentins Seite gestanden hättet, dann wäre es wahrscheinlich gar nicht erst zur Großen Schlacht gekommen«, zischte Isabelle ihrer Mutter zu. Dann wandte sie sich erneut an ihren Vater: »Ich bin es satt, immer so zu tun, als wüsste ich von nichts. Ich weiß, dass du Mom betrogen hast.« Isabelle konnte nun nicht mehr länger an sich halten – die Worte sprudelten förmlich aus ihr hervor, wie eine unaufhaltsame Flut. Sie bemerkte, wie ihre Mutter erbleichte und Alec zum Protest ansetzte. Und ihr Vater sah so aus, als hätte sie ihm einen Schlag ins Gesicht verpasst. »Vor Max’ Geburt. Ich weiß es. Sie hat es mir gesagt. Mit irgendeiner Frau, die in der Großen Schlacht umgekommen ist. Du wolltest fortgehen, wolltest uns alle verlassen und du bist nur deshalb geblieben, weil Max unterwegs war. Ich wette, jetzt bist du froh, dass er tot ist, hab ich recht? Denn nun brauchst du nicht länger bei uns zu bleiben.«

»Isabelle …«, hob Alec entsetzt an.

Robert drehte sich zu Maryse. »Du hast es ihr erzählt? Beim Erzengel, Maryse, wann?«

»Es stimmt also?« Alecs Stimme bebte vor Abscheu.

Robert wirbelte zu ihm herum. »Alexander, bitte …«

Doch Alec kehrte ihm den Rücken zu. Der Innenhof hatte sich inzwischen fast vollständig geleert. Isabelle erkannte Jia am Eingang zum Zeughaus. Die Konsulin wartete darauf, dass die letzten Nephilim das Gebäude betraten. Dann sah sie, wie Alec zu Jia ging, und hörte, wie er heftig mit ihr diskutierte.

Robert und Maryse starrten Isabelle an, als wäre ihre Welt zusammengebrochen. Isabelle hatte bisher nie gedacht, dass sie einmal dazu fähig wäre, die Welt ihrer Eltern zu zerstören. Sie hatte erwartet, dass ihr Vater sie anbrüllen würde, statt einfach stumm und am Boden zerstört in seiner grauen Inquisitorrobe dazustehen. Endlich räusperte er sich.

»Isabelle«, sagte er heiser. »Was auch immer du sonst denken magst, du musst mir glauben … Du kannst nicht ernsthaft annehmen, dass mir Max’ Tod …«

»Spar dir die Worte«, erwiderte Isabelle und wich stolpernd vor beiden zurück; ihr gebrochenes Herz pochte in ihrer Brust. »Lass mich einfach in Ruhe.« Dann machte sie auf dem Absatz kehrt und rannte davon.

Jace wirbelte durch die Luft, prallte auf einen Dunklen Schattenjäger, brachte ihn zu Fall und tötete ihn mit einer scherenartigen Bewegung seiner Klingen. Irgendwie war er zu einer zweiten Waffe gekommen, aber er wusste nicht mehr, wann und wo. In seinem Inneren herrschten nur noch Blut und Feuer.

Dies war nicht seine erste Schlacht. Er hatte schon viele Male gekämpft und er kannte die eiskalte Ruhe, die sich im Kampf auf ihn herabsenkte, alles um ihn herum verlangsamte und jede seiner Bewegungen präzise und exakt werden ließ. Ein Teil seines Verstandes war in der Lage, das Blut und die Schmerzen und den Gestank hinter eine Mauer aus durchsichtigem Eis zu verbannen.

Doch das hier war kein Eis – das hier war Feuer. Die Flammen, die durch seine Adern rasten, trieben ihn an und beschleunigten seine Bewegungen derart, dass er das Gefühl hatte zu fliegen. Blitzschnell trat er den kopflosen Körper des Dunklen Schattenjägers in den Weg einer weiteren rot gekleideten Gestalt, die auf ihn zustürmte. Die Erdunkelte strauchelte und Jace durchtrennte ihren Körper sauber in der Mitte. Blut spritzte in alle Richtungen über den Schnee. Aber er war ohnehin bereits blutdurchtränkt. Die Kampfmontur klebte schwer und feucht auf seiner Haut und er nahm den salzigen Metallgeruch deutlich wahr, als wäre jeder Atemzug von Blut erfüllt.

Geschickt sprang er über den Leichnam hinweg und schritt auf den nächsten Erdunkelten zu, einen braunhaarigen Mann mit einem Riss im Ärmel seiner roten Montur. Jace hob das Schwert in seiner Rechten und der Mann zuckte zurück. Jace war überrascht. Dunkle Schattenjäger schienen kaum Furcht zu empfinden und sie starben ohne großes Geschrei. Doch dieser hier hatte ein vor Angst verzerrtes Gesicht…

»Also wirklich, Andrew, es besteht überhaupt kein Grund, so eine Miene zu ziehen. Ich tu dir nichts«, sagte eine Stimme hinter Jace, scharf und klar und vertraut. Und nur eine Spur ungeduldig. »Es sei denn, du stehst mir weiter im Weg rum.«

Hastig entfernte sich der braunhaarige Schattenjäger von Jace, der sich umdrehte, wohl wissend, wer ihn dort erwartete.

Vor ihm stand Sebastian. Er war wie aus dem Nichts aufgetaucht. Aber das verwunderte Jace nicht weiter. Er wusste, dass Sebastian noch immer Valentins Ring besaß, mit dem er ganz nach Belieben irgendwo erscheinen und wieder verschwinden konnte. Sebastian trug eine rote, mit goldenen Runen durchwirkte Kampfmontur – Runen, die Schutz, Heilung und Glück verhießen. Runen aus dem Grauen Buch, die seine Anhänger nicht tragen konnten. Das Rot ließ sein weißblondes Haar noch heller erscheinen und sein breites Grinsen wirkte wie ein weißer Schnitt durch sein Gesicht. Er musterte Jace von Kopf bis Fuß.

»Mein Jace«, sagte er. »Hast du mich vermisst?«

Jace’ Schwerter zuckten blitzschnell nach oben und die Klingenspitzen verharrten nur wenige Millimeter vor Sebastians Herz. Ein Raunen ging durch die Menge um sie herum. Allem Anschein nach hatten sowohl die Erdunkelten als auch die Nephilim den Kampf einen Moment eingestellt, um zuzusehen, was da vor sich ging. »Du kannst nicht ernsthaft glauben, dass ich dich vermisst hätte«, entgegnete Jace.

Sebastian hob langsam die Augen, bis sich sein belustigter Blick mit Jace’ traf. Augen schwarz wie die seines Vaters. In ihren lichtlosen Tiefen sah Jace sich selbst – die Wohnung, die er mit Sebastian geteilt hatte, die Mahlzeiten, die sie zusammen eingenommen hatten, die Scherze, die sie geteilt, und die Kämpfe, die sie gemeinsam gefochten hatten. Er hatte sich Sebastian untergeordnet, hatte seinen eigenen Willen vollkommen aufgegeben, und das war angenehm und einfach gewesen – und tief in den dunkelsten Winkeln seines treulosen Herzens wusste er, dass sich ein Teil von ihm diesen Zustand zurückwünschte.

Aber das bewirkte auch, dass er Sebastian umso mehr hasste.

»Na ja, ich wüsste nicht, warum du sonst hier sein solltest. Schließlich weißt du, dass man mich nicht mit einer Klinge töten kann«, sagte Sebastian. »Diese Göre aus dem Institut in Los Angeles muss euch das doch erzählt haben.«

»Ich könnte dich in Scheiben schneiden«, erwiderte Jace. »Mal sehen, ob du auch in winzigen Fitzelchen überlebst. Oder ich könnte dir den Kopf abtrennen. Das bringt dich vielleicht nicht um, aber es wäre lustig, dir dabei zuzusehen, wie du nach ihm suchst.«

Sebastian lächelte noch immer. »An deiner Stelle würde ich es lieber nicht versuchen«, sagte er.

Jace atmete aus; sein Atem stieg wie eine weiße Wolke in die Luft. Lass nicht zu, dass er dich hinhält, schrie sein Verstand. Aber das Problem war, dass er Sebastian kannte, gut genug kannte. Er durfte nicht darauf vertrauen, dass Sebastian bluffte. Sebastian hasste es zu bluffen. Er zog es vor, im Vorteil zu sein und das auch genau zu wissen. »Warum nicht?«, stieß Jace zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor.

»Meine Schwester«, sagte Sebastian. »Du hast Clary fortgeschickt, um ein Portal zu erschaffen, oder nicht? Es war nicht sehr clever, getrennte Wege zu gehen. Sie wird nicht weit von hier von einem meiner Adjutanten festgehalten. Wenn du mir ein Haar krümmst, wird man ihr die Kehle aufschlitzen.«

Erneut ging ein Murmeln durch die Menge der Nephilim hinter ihm, aber Jace achtete nicht darauf. Clarys Name pulsierte mit seinem Blut durch seine Adern und die Stelle, an der Liliths Rune ihn einst mit Sebastian verbunden hatte, brannte. Es hieß, es wäre von Vorteil, seinen Feind zu kennen. Doch was half ihm das Wissen, dass die größte Schwäche seines Feindes auch seine eigene Schwäche war?

Das Raunen der Menge schwoll zu einem Grollen an, als Jace seine Schwerter langsam sinken ließ. Und dann bewegte Sebastian sich so schnell, dass Jace nur noch einen verschwommenen Fleck wahrnahm, als er mit dem Fuß nach Jace’ Handgelenk trat. Das Schwert fiel aus seiner erschlafften rechten Hand und er warf sich nach hinten, aber Sebastian war schneller. Er zückte das Morgenstern-Schwert und versetzte Jace damit einen Hieb, dem dieser nur ausweichen konnte, weil er seinen ganzen Körper zur Seite drehte. Die Schwertspitze streifte seine Rippen und hinterließ eine oberfächliche Schnittwunde.

Nun stammte ein Teil des Bluts auf seiner Montur auch von ihm selbst.

Jace duckte sich, als Sebastian erneut nach ihm schlug – und die Klinge sauste über seinen Kopf hinweg. Er hörte, wie Sebastian fluchte, und riss sein eigenes Schwert blitzschnell hoch. Die beiden Waffen trafen klirrend aufeinander und Sebastian grinste.

»Du kannst nicht gewinnen«, höhnte er. »Ich bin besser als du … bin es schon immer gewesen. Wahrscheinlich bin ich der Beste.«

»Und noch dazu so bescheiden«, sagte Jace und ihre Schwerter lösten sich mit einem metallischen Klirren voneinander. Rasch wich er einen Schritt zurück, um mehr Bewegungsfreiheit zu gewinnen.

»Und du kannst mich nicht verletzen, jedenfalls nicht ernsthaft, wegen Clary«, fuhr Sebastian unerbittlich fort. »Genau wie sie mich deinetwegen nicht verletzen konnte. Es ist immer dasselbe Spiel. Keiner von euch beiden ist bereit, das Opfer zu bringen.« Mit einem seitlichen Hieb kam er auf Jace zu. Jace parierte, doch die Wucht des Schlags sandte eine Schockwelle durch seinen Arm. »Man sollte doch meinen, bei all eurer Obsession für Rechtschaffenheit wäre einer von euch beiden bereit, den anderen zum Wohl eines höheren Zieles aufzugeben. Aber nein. Liebe ist im Grunde egoistisch und das Gleiche gilt für euch beide.«

»Du kennst keinen von uns«, keuchte Jace. Sein Atem ging nun schwer und er wusste, dass er defensiv kämpfte und Sebastian nur noch abwehrte, statt ihn zu attackieren. Die Kraftrune auf seinem Arm brannte und brachte ihre letzten Reserven zum Einsatz. Das war ein schlechtes Zeichen.

»Ich kenne meine Schwester«, erwiderte Sebastian. »Und schon bald werde ich sie auf jede erdenkliche Weise kennen.« Erneut breitete sich ein wildes Grinsen auf seinem Gesicht aus – derselbe Gesichtsausdruck, den Jace vor sehr langer Zeit an ihm beobachtet hatte, an einem Herbstabend jenseits der Garnison. Damals hatte Sebastian gehöhnt: Oder du bist vielleicht nur sauer, weil ich deine Schwester geküsst habe. Weil sie mich wollte.

Übelkeit stieg in Jace auf, Übelkeit und Zorn, und er warf sich auf Sebastian. Einen Moment lang war er nur noch von Hass beherrscht und vergaß die Regeln der Schwertkunst, vergaß, seinen Griff um das Heft gleichmäßig zu verteilen, vergaß Gleichgewicht und Präzision und alles andere. Und Sebastians Grinsen wurde noch breiter, als er dem Ausfall auswich und Jace mit einem Tritt das Bein unter dem Körper wegkickte.

Jace ging hart zu Boden; sein Rücken knallte auf den vereisten Untergrund und der Aufprall presste ihm die Luft aus der Lunge. Und dann hörte er das Sirren des Schwertes, noch bevor er es sah. Hastig rollte er sich zur Seite, als die Morgenstern-Klinge sich auch schon in den Boden rammte, wo er einen Sekundenbruchteil zuvor noch gelegen hatte. Sterne zuckten wild über seinem Kopf hin und her, schwarz und silber, und dann stand Sebastian über ihm, noch mehr schwarz und silber, und das Schwert sauste wieder herab. Erneut warf Jace sich zur Seite, doch dieses Mal war er nicht schnell genug und spürte, wie die Klinge sich in seine Schulter bohrte.

Der Schmerz war unmittelbar, klar und rein. Es fühlte sich an wie ein elektrischer Schlag – Jace nahm wahr, wie der Schmerz durch seinen Körper jagte, wie sich seine Muskeln verkrampften und sich sein Rücken wölbte und vom Boden löste. Hitze loderte in ihm auf, als würden seine Knochen zu Holzkohle verkohlen. Und das Feuer sammelte sich und raste durch seine Adern und dann sein Rückgrat hinauf …

Er sah, wie sich Sebastians Augen weiteten, und in ihren dunklen Tiefen erblickte er sein eigenes Spiegelbild. Wie er ausgestreckt auf dem rot-schwarzen Untergrund lag und seine Schulter regelrecht brannte. Flammen züngelten aus der Wunde empor wie Blut. Sie stoben in die Höhe und ein einzelner Funke raste die Klinge des Morgenstern-Schwertes hinauf und ließ das Heft weiß glühend aufleuchten.

Sebastian fluchte und seine Hand zuckte zurück, als wäre sie von einem Messer getroffen worden. Rasselnd fiel das Schwert zu Boden und Sebastian starrte seine Hand an. Trotz des Schmerzes, der Jace fast die Sicht raubte, erkannte er, dass sich ein schwarzes Brandmal auf Sebastians Handfläche abzeichnete, eine Verbrennung in Form eines Schwertgriffes.

Jace versuchte, sich auf seine Ellbogen zu stützen, obwohl jede Bewegung eine solch heftige Schmerzwelle durch seine Schulter jagte, dass er glaubte, das Bewusstsein zu verlieren. Einen Moment lang wurde ihm schwarz vor Augen und als er wieder zu sich kam, stand Sebastian mit wutverzerrtem Gesicht und dem Morgenstern-Schwert erneut in der Hand über ihn gebeugt. Und sie beide waren umringt von einem Kreis weiß gekleideter Gestalten. Frauen in weiten Gewändern, fast wie griechische Seherinnen gekleidet, und mit einer kunstvoll verschnörkelten Tätowierung über der oberen Gesichtshälfte, die an eine Halbmaske erinnerte und ihre Augen umrandete – Augen von der Farbe orangegelber Flammen. Die Frauen wirkten wunderschön und furchterregend zugleich: die Eisernen Schwestern.

Jede der Schwestern hielt ein Adamant-Schwert in der Hand, dessen Spitze auf Sebastian zeigte. Schweigend standen sie da, die Lippen zu einem dünnen Strich zusammengepresst. Unter ihnen entdeckte Jace auch den Bruder der Stille, den er kurz zuvor im Schlachtgetümmel gesehen hatte. Entschlossen hielt er seinen Kampfstab in der Hand.

»Seit sechshundert Jahren haben wir die Zitadelle nicht verlassen«, sagte eine der Schwestern, eine groß gewachsene Frau mit langen schwarzen Haaren, die ihr über den Rücken fielen. Ihre Augen sprühten Flammen – zwei Schmelzöfen in der Dunkelheit. »Aber das Himmlische Feuer ruft uns und wir folgen ihm. Tritt zurück, Valentins Sohn, fort von Jace Lightwood. Verletzt du ihn ein weiteres Mal, werden wir dich vernichten.«

»Weder Jace Lightwood noch das Feuer in seinen Adern werden euch retten können, Cleophas«, sagte Sebastian, das Schwert noch immer in der Hand. Seine Stimme klang gelassen. »Für die Nephilim gibt es keinen Erlöser.«

»Bisher wusstest du nicht, dass du das Himmlische Feuer fürchten musst. Aber jetzt weißt du es«, erwiderte Cleophas. »Es ist Zeit zum Rückzug, mein Junge.«

Die Spitze des Morgenstern-Schwertes senkte sich in Jace’ Richtung – tiefer und tiefer – und dann stürmte Sebastian mit einem Schrei vorwärts. Die Klinge zischte an Jace vorbei und bohrte sich in den Boden.

Im nächsten Moment schien die Erde aufzuheulen, als wäre sie tödlich verwundet. Ein Beben ging durch den Untergrund, breitete sich von der Spitze des Morgenstern-Schwertes in alle Richtungen aus. Jace’ Sehvermögen kam und ging und das Bewusstsein sickerte aus ihm heraus wie das Feuer aus seiner Wunde. Doch selbst als die Dunkelheit ihn wieder übermannte, sah er noch den triumphierenden Ausdruck auf Sebastians Gesicht und hörte ihn lachen, als die Erde mit einem grauenerregenden Geräusch aufriss. Eine gewaltige schwarze Kluft öffnete sich neben ihnen. Sebastian sprang hinein und verschwand darin.

»So einfach geht das nicht, Alec«, sagte Jia müde. »Portalmagie ist kompliziert und wir haben von den Eisernen Schwestern nichts gehört, was darauf hindeuten würde, dass sie unsere Unterstützung benötigen. Und nach dem, was heute in London passiert ist, werden wir in Alicante gebraucht und müssen uns hier bereithalten …«

»Wie oft soll ich es denn noch sagen: Ich weiß es einfach«, wandte Alec ein. Trotz seiner Kampfmontur zitterte er. Doch obwohl es auf dem Garnisonshügel kalt war, gab es für sein Zittern noch andere Gründe. Zum Teil lag es an dem Schock über die Worte, die Isabelle ihren Eltern entgegengeschleudert hatte, zum Teil am Ausdruck, der sich danach auf dem Gesicht seines Vaters ausgebreitet hatte. Aber noch viel schwerer wog das Gefühl der Sorge. Eine dunkle Vorahnung sickerte wie Eis sein Rückgrat hinab. »Der Rat versteht die Erdunkelten nicht. Ihr wisst nicht, wie sie sind …«

Im nächsten Moment krümmte er sich vor Schmerz. Irgendetwas Heißes hatte ihn durchbohrt, von seiner Schulter hinunter bis in seinen Bauch, wie eine Feuerlanze. Alec fiel auf die Knie und schrie auf.

»Alec. Alec!« Die Konsulin packte ihn an den Schultern.

Wie aus großer Entfernung nahm er wahr, dass seine Eltern auf ihn zuliefen. Die Qualen trübten seine Sicht. Schmerzen, sich überlagernd und verdoppelt, weil es gar nicht seine eigenen Schmerzen waren – die Funken in seinem Brustkorb brannten gar nicht in seinem Körper, sondern in einem anderen.

»Jace«, stieß er mühsam zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. »Irgendetwas ist passiert … das Feuer. Ihr müsst das Portal öffnen. Schnell!«

Amatis lag auf dem Rücken im Schnee und lachte. »Du wirst mich nicht töten«, sagte sie. »Dazu fehlt dir der Mumm.«

Clarys Atem ging schwer und sie schob die Schwertspitze tiefer unter Amatis’ Kinn. »Du hast keine Ahnung, wozu ich fähig bin.«

»Schau mich an.« Amatis’ Augen glitzerten. »Schau mich an und sag mir, was du siehst.«

Clary musterte sie langsam, obwohl sie bereits wusste, worauf die ältere Frau anspielte. Amatis ähnelte ihrem Bruder zwar nicht aufs Haar, aber sie besaß die gleiche Kinnpartie, die gleichen vertrauenswürdigen blauen Augen und die gleichen braunen, von grauen Strähnen durchzogenen Haare.

»Gnade«, sagte Amatis und hob beide Hände, als wollte sie Clarys tödlichen Hieb abwehren. »Wirst du mir Gnade gewähren?«

Gnade. Clary stand wie erstarrt da, obwohl Amatis sie mit sichtlicher Belustigung betrachtete. Aber Rechtschaffenheit ist nicht Güte – und es gibt nichts Grausameres als Tugend. Clary wusste, dass sie Amatis die Kehle aufschlitzen sollte – und tief in ihrem Inneren wünschte sie sich das sogar. Aber wie sollte sie Luke erklären, dass sie seine Schwester getötet hatte? Dass sie seine Schwester getötet hatte, während diese geschlagen auf dem Boden gelegen und um Gnade gefleht hatte?

Clary spürte, wie ihre Hand zu zittern begann, als wäre sie losgelöst vom Rest ihres Körpers. Um sie herum hatte der Lärm der Schlacht nachgelassen. Sie hörte zwar noch vereinzelte Rufe und auch ein Raunen, wagte es aber nicht, den Kopf zu drehen, um nachzusehen, was da vor sich ging. Stattdessen konzentrierte sie sich auf Amatis, auf ihre eigene Hand um Eosphoros’ Heft, auf das Blut, das in einem dünnen Rinnsal von der Stelle unter Amatis’ Kinn herablief, an der die Schwertspitze ihre Haut aufgeritzt hatte …

Und dann schien die Erde zu explodieren. Clarys Stiefel verloren den Halt im rutschigen Schnee und sie wurde zur Seite geschleudert. Sie rollte über den Boden und schaffte es nur mit Mühe, sich nicht mit ihrer eigenen Waffe zu verletzen. Der Aufprall raubte ihr den Atem, doch sie rappelte sich wieder auf, Eosphoros fest in der Hand, während die Erde unter ihr vibrierte. Erdbeben, dachte sie panisch. Hastig klammerte sie sich mit der freien Hand an einen Felsen, wohingegen Amatis sich auf die Knie rollte und sich mit einem raubtierartigen Grinsen umschaute.

Schreie erfüllten die Luft, gefolgt von einem schrecklichen, reißenden Geräusch. Entsetzt sah Clary zu, wie sich der Boden neben ihr auftat und eine schwarze Kluft entstand. Geröll, Dreck und scharfkantige Eisbrocken stürzten in die Tiefe, während Clary sich hektisch nach hinten warf, um nicht in den Sog zu geraten. Rasend schnell breitete sich der Riss im Erdboden aus und entwickelte sich zu einer gewaltigen Schlucht mit steil abfallenden Wänden, die schon bald in den Schatten verschwanden.

Nach einem Moment beruhigte sich die Erde wieder und Clary hörte Amatis lachen. Sie blickte hoch und sah, wie sich die ältere Frau aufrichtete und Clary spöttisch angrinste. »Grüß meinen Bruder schön«, rief Amatis und sprang in die Schlucht.

Mit einem Satz war Clary auf den Beinen, rannte mit pochendem Herzen zur Kluft und starrte vorsichtig über den Rand. Aber sie konnte nur ein paar Meter in die Tiefe schauen, danach war alles dunkel und sie sah nur noch Schatten, hin und her laufende Schemen. Als sie sich umdrehte, bemerkte sie, dass von allen Seiten Erdunkelte über das Schlachtfeld liefen, direkt auf die Schlucht zu, und dann hineinsprangen. Der Anblick erinnerte Clary an Kunstspringer bei einer Olympiade, die sicher und entschlossen vom Turm abhoben, ohne jede Angst vor der Landung.

Überall rappelten sich Nephilim auf, um sich schleunigst von der Schlucht zu entfernen, während ihre rot gekleideten Feinde an ihnen vorbeirannten und sich in den Abgrund stürzten. Fieberhaft sondierte Clary die Menge, auf der Suche nach einer ganz bestimmten Gestalt in schwarzer Kampfmontur und mit hellen Haaren.

Plötzlich hielt sie inne. Dort drüben, direkt am Rand der Schlucht, stand eine Gruppe weiß gekleideter Frauen. Die Eisernen Schwestern. Durch eine Lücke zwischen ihren weiten Gewändern entdeckte sie einen Schattenjäger, der auf dem Boden lag, und eine weitere Gestalt in einer pergamentfarbenen Robe, die sich über ihn beugte …

Clary stürmte los. Sie wusste, dass sie eigentlich nicht mit gezückter Waffe laufen sollte, aber es kümmerte sie nicht. Mit großen Schritten hastete sie durch den Schnee, wich Erdunkelten aus, die ihr entgegenkamen, und fädelte sich zwischen den Nephilim hindurch. Hier war der Schnee blutig, matschig und rutschig, aber Clary rannte weiter, bis sie die Eisernen Schwestern erreichte und sich rücksichtslos einen Weg zwischen ihnen hindurchbahnte, um zu Jace zu gelangen.

Er lag auf dem Boden und Clarys Herz, das sich bis dahin so angefühlt hatte, als würde es jeden Moment in ihrer Brust explodieren, beruhigte sich ein wenig, als sie sah, dass Jace die Augen geöffnet hatte. Allerdings wirkte er schrecklich blass und sein Atem ging rasselnd. Der Bruder der Stille kniete neben ihm und öffnete mit langen Fingern die Schnallen der Montur an seiner Schulter.

»Was ist passiert?«, fragte Clary und schaute sich hektisch um. Ein Dutzend Eiserne Schwestern erwiderte Clarys Blick, jedoch schweigend und mit unbewegter Miene. Auf der anderen Seite der Schlucht standen weitere Schwestern und sahen reglos zu, wie die Erdunkelten in die Tiefe sprangen – ein unheimlicher Anblick.

»Sebastian – das ist passiert«, knurrte Jace mit gepresster Stimme.

Sofort ließ Clary sich neben ihm auf die Knie sinken, gegenüber dem Stillen Bruder, der in diesem Moment die Montur beiseitezog und den Blick auf die Verletzung an Jace’ Schulter freigab.

Feuer sickerte aus der klaffenden Wunde.

Nicht Blut, sondern Feuer, goldfarben wie Engelssekret. Bestürzt schnappte Clary nach Luft und schaute zu Bruder Zachariah, der sie ebenfalls ansah. Sie konnte nur einen kurzen Blick auf sein Gesicht werfen – kantige Züge, bleiche Haut und schwarze Narben –, dann hob er auch schon seine Stele. Doch entgegen Clarys Erwartung drückte er die Spitze der Stele nicht auf Jace’ Schulter, sondern in seine eigene Handfläche und zeichnete eine Rune. Und obwohl er dabei sehr schnell vorging, konnte Clary die Kraft spüren, die von dieser Rune ausstrahlte und ihr einen Schauer durch den Körper jagte.

Halt still. Diese Rune wird deinen Schmerz lindern, forderte Bruder Zachariah Jace mit seinem sanften Gedankenflüstern auf, das auch Clary erreichte. Dann legte er seine Hand auf die züngelnde Wunde in Jace’ Schulter.

Jace schrie und sein Körper bäumte sich auf. Das Feuer, das wie dickflüssige Tränen langsam aus seiner Wunde gesickert war, loderte auf, als hätte man Benzin hineingegossen, und sprang auf Bruder Zachariahs Arm über. Im Nu stand der Ärmel seiner Robe in Flammen und der Stille Bruder wich hastig zurück. Doch Clary hatte noch einen Blick auf ihn werfen können und gesehen, wie die Feuersbrunst ihn erfasst hatte und zu verschlingen begann. Und in der Tiefe der züngelnden und zuckenden Flamme hatte sie Umrisse erkennen können – die Konturen einer Rune, die an zwei Schwingen erinnerte, verbunden durch einen einzigen Querbalken. Eine Rune, die Clary schon zuvor gesehen hatte. Auf einer Dachterrasse in Manhattan. Eine Rune, die sich mit nichts aus dem Grauen Buch vergleichen ließ. Die Umrisse flackerten auf und verschwanden dann so schnell, dass Clary sich fragte, ob sie sich das alles vielleicht nur eingebildet hatte. Anscheinend handelte es sich um eine Rune, die ihr in Zeiten größter Not erschien, aber was hatte sie zu bedeuten? Konnte sie Jace helfen – oder Bruder Zachariah?

Der Bruder der Stille war stumm in den Schnee gesunken, zusammengesackt wie ein verbrannter Baum, der zu Aschepartikeln zerfiel.

Ein Murmeln erhob sich in den Reihen der Eisernen Schwestern. Was auch immer gerade mit Bruder Zachariah passierte – offensichtlich hätte es nicht passieren dürfen. Irgendetwas an seinem Versuch, Jace zu helfen, war schrecklich schiefgegangen.

Die Eisernen Schwestern drängten sich um Zachariah und blockierten Clarys Sicht auf den Stillen Bruder. Clary streckte ihre Hand nach Jace aus. Er zuckte und wand sich auf dem harten Boden, die Augen geschlossen und den Kopf krampfartig in den Nacken gelegt. Fieberhaft schaute Clary sich um. Durch eine Lücke zwischen den Eisernen Schwestern bekam sie kurz Bruder Zachariah zu Gesicht, der sich hin und her warf. Sein gesamter Körper stand in hellen Flammen. Ein Schrei brach aus seiner Kehle hervor – ein menschliches Geräusch, der laute Schmerzensschrei eines Mannes, nicht das stumme Gedankenflüstern der Brüder. Schwester Cleophas packte ihn an den Schultern, trotz der brennenden Robe, und Clary hörte sie rufen: »Zachariah, Zachariah …«

Aber der Stille Bruder war nicht der einzige Verwundete. Einige der Nephilim hatten sich inzwischen um Jace versammelt, aber viele beschäftigten sich mit ihren verletzten Kameraden, trugen Heilrunen auf und suchten in ihren Taschen nach Verbandszeug.

»Clary«, wisperte Jace. Er versuchte, sich auf seine Ellbogen aufzustützen, doch sie versagten ihm den Dienst. »Bruder Zachariah … was ist mit ihm passiert? Was habe ich ihm angetan …?«

»Nichts, Jace. Bleib ruhig liegen.« Clary steckte ihre Klinge in die Scheide und zog Jace’ Stele mit tauben Fingern aus seinem Waffengürtel. Dann streckte sie den Arm aus, um ihm die Spitze der Stele auf die Haut zu setzen.

Doch er riss sich ruckartig los und wich vor ihr zurück. »Nein«, keuchte er. Seine Augen waren riesig und brannten golden. »Fass mich nicht an. Sonst tu ich dir auch noch weh.«

»Keine Sorge, das wird nicht passieren.« Verzweifelt warf Clary sich auf ihn und drückte ihn mit dem Gewicht ihres Körpers zurück in den Schnee. Sie versuchte, seine Schulter zu erreichen, während er sich unter ihr hin und her wand. Seine Kleidung und seine Haut waren blutverschmiert und heiß wie Feuer. Clary schob ihre Knie neben seine Hüften, legte sich mit ihrem ganzen Gewicht auf seinen Brustkorb und versuchte, ihn festzuhalten. »Jace«, flehte sie. »Jace, bitte.« Aber seine Augen schienen in weite Ferne gerichtet und seine Hände krallten sich in den Boden. »Jace«, wiederholte Clary eindringlich und platzierte die Stele auf eine Stelle dicht oberhalb der Wunde.

Und dann war sie wieder auf dem Schiff, zusammen mit ihrem Vater, mit Valentin, und sie legte all ihre Kraft, jedes letzte bisschen an Stärke, Willenskraft und Energie in die Erschaffung einer Rune – eine Rune, die die Welt niederbrennen würde, die den Tod umkehren und den Ozean hoch hinauf in den Himmel katapultieren würde. Nur mit dem Unterschied, dass sie dieses Mal die einfachste Rune von allen zeichnete, die Rune, die jeder Nephilim bereits im ersten Jahr seines Trainings erlernte:

Heil mich.

Die Iratze nahm auf Jace’ Schulter Gestalt an und floss in einem so dunklen Schwarz aus der Spitze der Stele, dass sie das Licht der Sterne und der Zitadelle zu verschlucken schien. Und während Clary fieberhaft zeichnete, spürte sie, wie auch ihre eigene Kraft in die Heilrune floss. Nie zuvor hatte sich die Stele so eindeutig wie eine Verlängerung ihrer eigenen Hand angefühlt wie in diesem Moment. Clary hatte den Eindruck, als würde sie mit ihrem eigenen Blut schreiben und als würde all ihre Kraft und Energie durch ihre Finger aus ihrem Körper strömen. Ihr Sehvermögen kam und ging, während sie die Stele ruhig zu halten versuchte, um die Rune zu vollenden. Und dann sah sie nur noch den riesigen brennenden Wirbel eines Portals, das den Blick auf den Platz des Erzengels freigab, und verlor endgültig das Bewusstsein.

8

KRAFT AUS DEM, WAS UNS VERBLEIBT

Raphael stand vor ihm, die Hände in den Taschen, und blickte hinauf zu den Dämonentürmen, die dunkelrot schimmerten. »Irgendetwas geht hier vor«, sagte er. »Irgendetwas Ungewöhnliches.«

Simon hätte am liebsten zurückgefaucht, dass das einzig Ungewöhnliche hier die Tatsache war, dass man ihn gerade zum zweiten Mal in seinem Leben nach Idris verschleppt hatte. Aber ihm war viel zu übel. Er hatte ganz vergessen, dass der Transport durch das Portal einem das Gefühl gab, in seine Einzelteile zerlegt und auf der anderen Seite wieder zusammengesetzt zu werden, dabei aber anscheinend wichtige Teile vergessen wurden.

Außerdem hatte Raphael recht. Hier ging tatsächlich irgendetwas Ungewöhnliches vor sich. Simon war nicht zum ersten Mal in Alicante und er erinnerte sich an die Straßen und Kanäle und an den Hügel mit der Garnison auf der Kuppe. Und er hatte auch nicht vergessen, dass die Straßen normalerweise abends ruhig und verlassen dalagen, nur beleuchtet vom bleichen Schein der Dämonentürme. Doch jetzt war die Stadt von Lärm erfüllt, der hauptsächlich von der Garnison zu kommen schien, wo zahlreiche Lichter wie Dutzende brennende Scheiterhaufen flackerten. Und die Dämonentürme strahlten in einem unheimlichen goldenen Rot.

»Die Nephilim ändern die Farbe der Türme zum Übermitteln von Nachrichten«, sagte Raphael. »Gold für Hochzeiten und Feierlichkeiten. Blau für das Abkommen.«

»Und was bedeutet Rot?«, fragte Simon.

»Magie«, erklärte Raphael und kniff seine dunklen Augen zu Schlitzen zusammen. »Gefahr.« Dann drehte er sich langsam im Kreis und musterte die stillen Gassen und die imposanten Gebäude am Kanal. Er war etwa einen Kopf kleiner als Simon.

Simon fragte sich, wie alt Raphael bei seiner Verwandlung wohl gewesen sein mochte. Vierzehn? Fünfzehn? Nur wenig älter als Maureen. Und wer hatte ihn verwandelt? Magnus kannte die Antwort, hatte aber nie darüber gesprochen.

»Das Haus des Inquisitors liegt dort drüben«, sagte Raphael und zeigte auf ein stattliches Anwesen mit einem Spitzdach und mehreren Balkonen, die auf den Kanal hinausgingen. »Aber da brennt kein Licht.«

Simon konnte diese Tatsache nicht leugnen, auch wenn sein lebloses Herz beim Anblick des Gebäudes einen kleinen Sprung machte. Isabelle wohnte nun dort; eines der Fenster war ihr Fenster. »Sie sind wahrscheinlich alle oben in der Garnison«, überlegte er laut. »Das machen sie immer so … für Versammlungen und Ähnliches.« Er selbst hatte keine guten Erinnerungen an die Garnison, wo ihn der letzte Inquisitor gefangen gehalten hatte. »Wir könnten ja mal hingehen und herausfinden, was los ist.«

»Vielen Dank. Ich weiß über ihre ›Versammlungen und Ähnliches‹ durchaus Bescheid«, fauchte Raphael. Doch aus seiner Miene sprach eine Unsicherheit, die Simon an ihm noch nie zuvor gesehen hatte. »Was auch immer hier vorgeht – es ist eine Angelegenheit der Schattenjäger. Nicht weit von hier steht ein Haus, das der Rat dem Kongregationsrepräsentanten der Vampire zur Verfügung gestellt hat. Dort können wir bleiben.«

»Wir beide zusammen?«, fragte Simon.

»Es handelt sich um eine sehr geräumige Unterkunft«, erwiderte Raphael. »Du nimmst ein Zimmer an einem Ende des Gebäudes und ich am anderen.«

Simon zog die Augenbrauen hoch. Er war sich nicht ganz sicher, was er erwartet hatte, doch der Gedanke, dass er mit Raphael im selben Haus übernachten sollte, war ihm nicht gekommen. Dabei ging es gar nicht so sehr um die Sorge, dass Raphael vielleicht versuchen könnte, ihn im Schlaf zu töten. Aber die Vorstellung, mit jemandem die Unterkunft zu teilen, der ihn von ganzem Herzen zu verabscheuen schien, war irgendwie merkwürdig.

Simons Sehvermögen funktionierte nun wieder tadellos – eines der wenigen Dinge, die ihn an seinem Vampirdasein gefielen – und er konnte selbst in weiter Ferne noch Details erkennen. So kam es, dass er sie entdeckte, bevor sie seine Anwesenheit auch nur erahnen konnte. Sie ging mit schnellen Schritten, den Kopf gesenkt und die dunklen Haare zu einem langen Zopf geflochten – wie so oft, wenn sie sich auf einen Kampf vorbereitete. Auch jetzt trug sie ihre Schattenjägermontur und ihre Stiefelabsätze klapperten auf dem Kopfsteinpflaster.

Du bist eine Herzensbrecherin, Isabelle Lightwood.

Simon drehte sich zu Raphael um. »Verschwinde«, sagte er.

Raphael grinste. »La belle Isabelle«, sagte er. »Das ist übrigens aussichtslos. Das mit euch beiden.«

»Weil ich ein Vampir bin und sie eine Schattenjägerin?«

»Nein. Aber wie heißt es so schön: Ihr spielt einfach nicht in derselben Liga.«

Inzwischen hatte Isabelle die Hälfte des Weges zurückgelegt und war nicht mehr weit entfernt. Simon biss die Zähne zusammen. »Wenn du mir in die Quere kommst, werde ich dir einen Pfahl ins Herz rammen. Das meine ich ernst.«

Raphael zuckte unschuldig die Achseln, rührte sich aber nicht von der Stelle.

Simon wandte sich von ihm ab und trat aus dem Schatten hinaus auf die Straße.

Sofort blieb Isabelle stehen und ihre Hand fuhr zu der aufgewickelten Peitsche an ihrem Gürtel. Eine Sekunde später blinzelte sie überrascht, ließ die Hand sinken und fragte mit unsicherer Stimme: »Simon?«

Plötzlich fühlte Simon sich unbehaglich. Vielleicht gefiel es ihr ja gar nicht, dass er einfach hier auftauchte – Alicante war schließlich ihre Welt, nicht seine. »Ich …«, setzte er an, kam aber nicht weiter, weil Isabelle auf ihn zustürzte, die Arme um ihn schlang und ihn fast umwarf.

Einen Moment lang gestattete Simon sich, die Augen zu schließen und sein Gesicht an ihren Hals zu drücken. Er konnte spüren, wie ihr Herz pochte, verdrängte dann aber gewaltsam jeden Gedanken an Blut. Isabelle war weich und stark in seinen Armen. Ihre Haare kitzelten in seinem Gesicht. Solange er sie so in den Armen hielt, fühlte er sich normal, wunderbar normal, wie jeder andere Teenager, der in ein Mädchen verliebt war.

Verliebt. Ruckartig zuckte er zurück und sah Izzy jetzt aus ein paar Zentimetern Entfernung an. Ihre riesigen dunklen Augen schimmerten.

»Ich kann kaum glauben, dass du wirklich hier bist«, stieß sie atemlos hervor. »Ich hab mir so sehr gewünscht, du wärst hier, und gerade hatte ich überlegt, wie lange es wohl dauert, bis ich dich wiedersehe und … Oh mein Gott, was hast du denn an?«

Simon schaute an sich herab, auf sein bauschiges Hemd und die enge Lederhose. Und er war sich vage bewusst, dass Raphael irgendwo im Schatten stand und hämisch kicherte. »Ist eine lange Geschichte«, erwiderte Simon. »Meinst du, wir könnten reingehen?«

Magnus drehte das Silberkästchen mit den Initialen in den Händen. Seine katzenartigen Augen glänzten im schwachen Licht des Elbensteins, der Amatis’ Keller beleuchtete.

Jocelyn betrachtete ihn mit einer Mischung aus Neugier und Sorge. Luke musste unwillkürlich an die vielen Jahre denken, in denen Jocelyn regelmäßig mit Clary zu Magnus’ Wohnung gegangen war und das seltsame Trio zusammensaß, während Clary heranwuchs und älter wurde und sich an Dinge zu erinnern begann, die sie eigentlich vergessen sollte. »Siehst du irgendetwas?«, fragte Jocelyn ungeduldig.

»Du musst mir etwas Zeit geben«, erwiderte Magnus und stieß mit einem Finger gegen das Kästchen. »Magische Sprengladungen, Flüche und dergleichen lassen sich ziemlich gut verstecken.«

»Nimm dir alle Zeit, die du brauchst«, sagte Luke und lehnte sich gegen einen Tisch, der in einer staubigen Ecke voller Spinnweben stand. Vor langer Zeit hatte dieses Möbelstück seiner Mutter als Küchentisch gedient. Luke erkannte das Muster achtloser Messerspuren auf der Holzoberfläche wieder und die Kerbe an einem der Tischbeine, die er während seiner Jugend mit einem Tritt verursacht hatte.

Danach war der Tisch in Amatis’ Besitz übergegangen. Er hatte ihr gehört, als sie mit Stephen verheiratet gewesen war, und war ab und zu bei Dinnerpartys im Haus der Familie Herondale zum Einsatz gekommen. Und der Tisch hatte ihr auch noch nach der Scheidung gehört, nachdem Stephen mit seiner neuen Frau in das große Haus auf dem Land gezogen war. Genau genommen stand der ganze Keller voll mit altem Mobiliar. Manche Gegenstände erkannte Luke als Möbel seiner Eltern wieder, andere Dinge – Gemälde und Nippes – stammten aus der Zeit, als Amatis noch verheiratet gewesen war. Er fragte sich, warum seine Schwester sie hier unten versteckt hatte. Vielleicht hatte sie ihren Anblick nicht länger ertragen können.

»Ich kann nichts Auffälliges entdecken«, sagte Magnus schließlich und stellte das Kästchen wieder ins Regal, wo Jocelyn es hineingestopft hatte – nicht gewillt, das Objekt im Haus aufzubewahren, aber auch nicht gewillt, es wegzuwerfen. Magnus rieb sich fröstelnd die Hände. Dabei trug er noch immer seinen grauschwarzen Trenchcoat, in dem er wie ein Filmdetektiv aussah. Bei seiner Ankunft hatte Jocelyn ihm keine Zeit gelassen, seinen Mantel abzulegen, sondern ihn sofort am Arm gepackt und direkt in den Keller geführt. »Keine Falle, keine Bombe, keine Magie – nichts.«

Jocelyn schaute ein wenig verlegen. »Danke«, sagte sie. »Fürs Kontrollieren. Manchmal kann ich ein bisschen paranoid sein. Aber nach dem, was in London passiert ist …«

»Was ist denn in London passiert?«

»Wir wissen noch nichts Genaues«, erklärte Luke. »Heute Nachmittag haben wir eine Flammenbotschaft von der Garnison empfangen, die aber kaum Details enthielt. Das Londoner Institut hat wohl zu den wenigen Nephilimeinrichtungen gehört, die noch nicht vollständig evakuiert waren. Anscheinend hat Sebastian das Institut mit seiner Armee angegriffen. Aber sie wurden von einer Art Schutzzauber zurückgeschlagen – irgendetwas, von dessen Existenz nicht einmal der Rat wusste. Irgendetwas hat die dortigen Schattenjäger vor dem bevorstehenden Überfall gewarnt, sodass sie sich in Sicherheit bringen konnten.«

»Ein Geist«, sagte Magnus. Ein Lächeln umspielte seine Lippen. »Ein Geist, der dem Schutz des Instituts verpflichtet war. Sie hat dort einhundertdreißig Jahre ausgeharrt.«

»Sie?«, hakte Jocelyn nach und lehnte sich an eine der staubigen Wände. »Ein Geist? Wirklich? Wie hieß sie denn?«

»Ihr Nachname würde dir etwas sagen, wenn ich ihn dir verriete, aber ich glaube nicht, dass ihr das gefallen würde.« Magnus blickte nachdenklich in die Ferne. »Ich hoffe, das bedeutet, dass sie jetzt Frieden gefunden hat.« Ruckartig löste er sich aus seinen Erinnerungen. »Eigentlich hatte ich nicht vor, das Gespräch in diese Richtung zu lenken«, sagte er. »Jedenfalls bin ich nicht deswegen hier.«

»So etwas hab ich mir schon gedacht«, bestätigte Luke. »Wir schätzen deinen Besuch, aber ich muss zugeben, dass er mich doch etwas überrascht hat. Ich hätte nicht gedacht, dass du zu uns kommen würdest.«

Ich dachte, du würdest zu den Lightwoods gehen, hing unausgesprochen in der Luft.

»Ich hatte auch schon ein Leben vor Alec«, sagte Magnus kühl. »Ich bin der Oberste Hexenmeister von Brooklyn. Und ich bin hier, um den Platz der Lilith-Kinder in der Kongregation einzunehmen.«

»Ich dachte, Catarina Loss wäre die Kongregationsrepräsentantin der Hexenwesen«, erwiderte Luke erstaunt.

»Das war sie auch«, räumte Magnus ein. »Aber sie hat mit mir getauscht, damit ich hierherkommen und mit Alec reden kann.« Er seufzte. »Übrigens hat sie diesen Vorschlag gemacht, als wir gerade im Blutmond saßen. Und genau darüber wollte ich mit dir reden.«

Luke setzte sich auf den wackligen Tisch. »Hast du Bat dort gesehen?«, fragte er. Bat übte sein Amt lieber in der Bar als in der ehemaligen Polizeiwache aus. Das war zwar nicht offiziell, aber alle wussten, dass man ihn dort antreffen konnte.

»Ja. Und er hatte gerade einen Anruf von Maia erhalten.« Magnus fuhr sich mit der Hand durch die schwarzen Haare. »Sebastian schätzt es nicht gerade, einen Kampf zu verlieren«, sagte er gedehnt und Luke spürte, wie sich seine Nerven anspannten. Magnus zögerte ganz offensichtlich, eine schlechte Nachricht zu überbringen. »Anscheinend hat Sebastian nach dem gescheiterten Angriff auf das Londoner Institut den Praetor Lupus seine Aufmerksamkeit geschenkt. Offenbar hat er keine Verwendung für Lykanthropen – er kann sie wohl nicht in Erdunkelte verwandeln –, also hat er die Zentrale dem Erdboden gleichgemacht und alle Anwesenden getötet. Er hat Jordan Kyle vor Maias Augen umgebracht. Sie selbst hat er nur deshalb verschont, damit sie eine Botschaft überbringen konnte.«

Jocelyn schlang die Arme um ihren Körper. »Mein Gott.«

»Was für eine Botschaft?«, fragte Luke, nachdem er seine Stimme wiedergefunden hatte.

»Eine Botschaft an alle Schattenwesen«, erläuterte Magnus. »Ich habe mit Maia telefoniert. Sie hat mich den Wortlaut auswendig lernen lassen. Allem Anschein nach hat Sebastian Folgendes gesagt: ›Erzähl es allen Schattenweltlern: Ich will Rache und ich werde sie mir verschaffen. Jeder, der sich mit den Nephilim verbündet, muss mit meiner Vergeltung rechnen. Noch liege ich nicht im Streit mit deinesgleichen, aber wenn ihr den Schattenjägern in die Schlacht folgt, mach ich Kanonenfutter aus euch, für mich und meine Armee, bis die Letzten von euch niedergemetzelt und von der Erdoberfläche verschwunden sind.‹«

Jocelyn keuchte erstickt auf und brachte dann hervor: »Er klingt genau wie sein Vater.«

Luke musterte Magnus. »Willst du diese Botschaft bei der Versammlung überbringen?«

Magnus tippte sich mit einem glitzernden Fingernagel ans Kinn. »Nein«, sagte er. »Aber ich werde sie den Schattenweltlern auch nicht vorenthalten. Meine Loyalität gilt nicht in erster Linie den Nephilim.«

Im Gegensatz zu deiner. Auch diese Worte schwebten unausgesprochen im Raum.

»Ich hab hier noch etwas«, fuhr Magnus fort und holte einen Zettel aus der Hosentasche. Luke erkannte den Briefbogen, da er einen ähnlichen erhalten hatte. »Wirst du morgen Abend zu diesem Dinner gehen?«, fragte Magnus.

»Ja. Die Feenwesen nehmen Einladungen wie diese sehr ernst. Meliorn und der Lichte Hof wären zutiefst beleidigt, wenn ich nicht dort erscheinen würde.«

»Ich habe vor, Sebastians Botschaft dort zu überbringen«, verkündete Magnus.

»Und was passiert, wenn sie in Panik geraten?«, wandte Luke ein. »Wenn sie die Versammlung und die Nephilim im Stich lassen?«

»Was mit den Praetor geschehen ist, lässt sich nicht auf Dauer verheimlichen.«

»Aber Sebastians Botschaft schon«, gab Jocelyn zu bedenken. »Er versucht, den Schattenweltlern Angst einzujagen, Magnus. Er will sie dazu bringen, sich nicht einzumischen, während er die Nephilim vernichtet.«

»Das wäre ihr gutes Recht«, sagte Magnus.

»Glaubst du, dass die Nephilim den Schattenwesen jemals verzeihen würden, wenn sie sich heraushalten?«, fragte Jocelyn. »Der Rat vergibt nicht. Seine Mitglieder vergeben weniger als Gott im Himmel.«

»Jocelyn«, mahnte Luke. »Das ist nicht Magnus’ Schuld.«

Aber Jocelyn fixierte Magnus noch immer mit eindringlichem Blick. »Was würde Tessa dir raten?«

»Ich bitte dich, Jocelyn«, erwiderte Magnus. »Du kennst sie doch kaum. Sie würde zu Ehrlichkeit raten; das tut sie meistens. Die Wahrheit zu verheimlichen, funktioniert nicht. Wer lange genug gelebt hat, weiß das ganz genau.«

Jocelyn blickte auf ihre Hände, ihre Künstlerhände, die Luke schon immer geliebt hatte – lebhafte, sorgsame und mit Farbklecksen übersäte Hände.

»Ich bin keine Schattenjägerin mehr«, sagte sie. »Ich bin sogar vor den Nephilim geflohen. Das wisst ihr beide. Aber eine Welt ohne Schattenjäger … davor fürchte ich mich.«

»Die Welt hat schon vor den Nephilim existiert«, entgegnete Magnus. »Und sie wird auch nach ihnen noch existieren.«

»Eine Welt, in der wir überleben können? Mein Sohn …«, setzte Jocelyn an und verstummte, als über ihnen ein lautes Klopfen ertönte. Irgendjemand stand vor der Haustür. »Clary?«, fragte sie sich laut. »Vielleicht hat sie wieder ihren Schlüssel vergessen.«

»Ich schaue mal nach«, sagte Luke und erhob sich. Er tauschte noch einen kurzen Blick mit Jocelyn und stieg dann die Kellertreppe hinauf. Seine Gedanken überschlugen sich. Jordan tot, Maia unter Schock und Sebastian, der die Schattenweltler und die Nephilim gegeneinander auszuspielen versuchte. Seufzend öffnete Luke die Haustür und ein Schwall kalter Nachtluft fegte herein. Auf der Schwelle stand eine junge Frau mit hellblonden Locken und in Schattenjägermontur. Helen Blackthorn. Luke blieb kaum Zeit, um aus dem Augenwinkel zu registrieren, dass die Dämonentürme blutrot leuchteten, als die junge Frau sich auch schon an ihn wandte.

»Ich bin hier, um eine Nachricht von der Garnison zu überbringen«, sagte sie. »Es geht um Clary. «

»Maia.«

Eine sanfte Stimme drang aus der Stille zu ihr. Maia drehte sich um. Sie wollte die Augen nicht öffnen. Dort in der Realität erwartete sie etwas Schreckliches, etwas, dem sie nur entkommen konnte, wenn sie weiterschlief … einfach nur schlief, für immer und ewig.

»Maia.« Er beobachtete sie aus dem Schatten, bleiche Augen und dunkle Haut. Ihr Bruder Daniel. Und während sie ohnmächtig zusah, riss er einem Schmetterling die Flügel aus und ließ den zuckenden Rumpf auf den Boden fallen.

»Maia, bitte.« Eine leichte Berührung an ihrem Arm. Ruckartig schoss Maia in die Höhe; ihr ganzer Körper wich panisch zurück. Dann prallte sie mit dem Rücken gegen eine Wand, keuchte auf und öffnete mühsam die Augen. Ihre Lider klebten und an ihren Wimpern haftete Salz. Anscheinend hatte sie im Schlaf geweint.

Sie befand sich in einem schwach beleuchteten Raum, mit einem kleinen Fenster, das auf eine gewundene Innenstadtstraße hinausging. Durch die schmutzige Glasscheibe und den Rand eines Metallrahmens – vermutlich eine Feuerleiter – konnte sie kahle Äste erkennen.

Langsam schaute sie an sich herab. Sie saß auf einem schmalen Messingbett mit einer dünnen Decke, die sie ans Fußende getreten hatte. Ihr Rücken lehnte an einer Ziegelsteinmauer. Neben dem Bett stand ein Stuhl, alt und splittrig. Und darauf saß Bat, mit großen Augen. Langsam ließ er die Hand sinken.

»Tut mir leid«, sagte er.

»Mach das nie wieder«, knurrte sie gequält. »Fass mich nie wieder an.«

»Du hast geschrien«, erklärte er. »Im Schlaf.«

Maia schlang die Arme um den Körper. Sie war mit Jeans und Trägertop bekleidet. Der Pullover, den sie auf Long Island getragen hatte, war verschwunden und sie hatte eine Gänsehaut. »Wo sind meine Sachen?«, fragte sie. »Meine Jacke, mein Pullover …«

Bat räusperte sich. »Sie waren voller Blut, Maia.«

»Okay«, sagte sie. Ihr Herz raste noch immer.

»Erinnerst du dich an das, was passiert ist?«, fragte Bat.

Maia schloss die Augen. Sie erinnerte sich an jedes einzelne Detail: die Fahrt, der Transporter, die brennende Zentrale, der mit Leichen übersäte Strand. Jordan, der in ihren Armen erschlafft war. Sein Blut, das wie Wasser aus seinem Körper strömte und an ihr herablief und sich mit dem Sand vermischte. Dein Freund ist übrigens tot.

»Jordan«, stieß sie hervor, obwohl sie die Antwort bereits kannte.

Bats Gesicht war ernst. In seinen braunen Augen lag ein grünlicher Schimmer, der sie im dämmrigen Licht aufleuchten ließ. Maia kannte dieses Gesicht gut. Bat war einer der ersten Werwölfe gewesen, den sie in New York kennengelernt hatte. Sie waren eine Weile zusammen gewesen, bis Maia ihm mitgeteilt hatte, dass sie noch zu neu in der Stadt, zu nervös und zu wenig über Jordan hinweg sei, um eine ernsthafte Beziehung anzufangen. Am nächsten Tag hatte Bat mit ihr Schluss gemacht, aber überraschenderweise waren sie Freunde geblieben. »Jordan ist tot«, sagte Bat nun. »Genau wie fast alle Praetor Lupus. Praetor Scott, die Studenten … nur wenige haben überlebt. Maia, warum warst du überhaupt dort? Was hast du bei den Praetor gemacht?«

Maia erzählte ihm von Simons plötzlichem Verschwinden und von dem Anruf, den Jordan von den Praetor erhalten hatte, von ihrer hektischen Fahrt nach Long Island und vom Anblick der brennenden Gebäude.

Erneut räusperte Bat sich. »Ich habe hier ein paar persönliche Dinge von Jordan. Seine Schlüssel, seinen Praetor-Anhänger …«

Maia hatte das Gefühl, keine Luft mehr zu bekommen. »Nein, ich will … ich möchte seine Sachen nicht«, sagte sie. »Jordan hätte gewollt, dass Simon seinen Anhänger bekommt. Wenn wir Simon finden, sollte er ihn an sich nehmen.«

Bat ging nicht weiter darauf ein. »Ich habe auch gute Nachrichten«, sagte er. »Wir haben Neuigkeiten aus Idris: Deinem Freund Simon geht es gut. Er ist dort, bei den Schattenjägern.«

»Oh.« Maia spürte, wie sich der feste Knoten um ihr Herz vor Erleichterung ein wenig lockerte.

»Ich hätte dir das gleich erzählen sollen«, entschuldigte sich Bat. »Es war nur so … ich habe mir Sorgen um dich gemacht. Du warst in keiner guten Verfassung, als wir dich abgeholt und hierher ins Hauptquartier gebracht haben. Seitdem hast du ununterbrochen geschlafen.«

Maia nickte stumm. Ich wollte einfach nur weiterschlafen, für immer und ewig.

»Ich weiß, dass du das Magnus alles schon erzählt hast«, fuhr Bat mit angespannter Miene fort. »Aber könntest du es mir auch noch mal erklären? Warum Sebastian Morgenstern uns Lykanthropen ins Visier genommen hat?«

»Er meinte, es wäre eine Botschaft an alle Werwölfe.« Maia hörte ihre tonlose Stimme, wie aus weiter Ferne. »Er wollte uns wissen lassen, dass er uns wegen unseres Abkommens mit den Schattenjägern angegriffen hat … und dass er auf ähnliche Weise mit allen Nephilimverbündeten verfahren wird.«

Nie will ich wieder ruhn, nie stille stehn, / Bis Tod die Augen mir geschlossen, oder / Das Glück mein Maß von Rache mir geschafft.

»Alle New Yorker Nephilim haben die Stadt verlassen und Luke ist bei ihnen in Idris. Die Schutzwälle um Alicante herum wurden verstärkt. Wir werden schon bald keine Nachrichten mehr verschicken oder empfangen können.« Bat verlagerte sein Gewicht auf dem Stuhl.

Maia spürte, dass er ihr irgendetwas verschwieg. »Was ist los?«, fragte sie.

Er wandte den Blick ab.

»Bat …«

»Kennst du Rufus Hastings?«

Rufus. Maia erinnerte sich an ihre erste Begegnung mit ihm bei den Praetor Lupus. Ein narbiges Gesicht, ein zorniger Mann, der wütend aus Praetor Scotts Büro marschiert war. »Nicht sehr gut.«

»Er hat das Massaker überlebt. Und jetzt ist er hier bei uns. Von ihm wissen wir, was passiert ist«, erläuterte Bat. »Und er redet mit den anderen über Luke … dass er eher ein Schattenjäger als ein Lykanthrop sei … dass er dem Rudel gegenüber nicht wirklich loyal wäre und dass wir einen neuen Anführer bräuchten.«

»Du bist unser Anführer«, sagte Maia. »Du bist Lukes Stellvertreter.«

»Ja schon, aber ich wurde von Luke dazu ernannt. Das bedeutet, dass man mir auch nicht trauen kann.«

Maia rutschte an die Bettkante. Ihr ganzer Körper schmerzte; sie spürte es, als sie die nackten Füße auf den kalten Steinboden stellte. »Aber es hört niemand auf ihn, oder?«

Bat zuckte die Achseln.

»Das ist doch lächerlich. Nach allem, was passiert ist, müssen wir unbedingt zusammenhalten. Wir können jetzt niemanden gebrauchen, der versucht, uns zu spalten. Die Schattenjäger sind unsere Verbündeten …«

»Weswegen Sebastian uns angegriffen hat.«

»Er hätte uns ohnehin angegriffen. Sebastian ist kein Freund von Schattenwesen. Er ist Valentin Morgensterns Sohn.« Maias Augen brannten. »Vielleicht will er, dass wir die Nephilim für eine Weile im Stich lassen, damit er sie in Ruhe vernichten kann. Aber wenn er das erst mal geschafft hat, sind wir als Nächste dran.«

Bat verschränkte die Hände, löste sie wieder und schien schließlich zu einem Entschluss gekommen zu sein. »Ich weiß, dass du recht hast«, sagte er und ging zu einem Tisch in der Ecke des Raums. Dann kehrte er mit einer Jacke, Socken und Stiefeln wieder und reichte sie Maia. »Aber … tu mir bitte einen Gefallen und fang heute Nachmittag nicht davon an. Die Gemüter sind auch so schon erhitzt genug.«

Maia streifte die Jacke über. »Heute Nachmittag? Was ist heute Nachmittag?«

Bat seufzte. »Die Beerdigung.«

»Ich werde Maureen umbringen«, verkündete Isabelle. Sie hatte die Türen von Alecs Kleiderschrank weit geöffnet und warf seine Sachen in hohem Bogen auf einen Haufen, der stetig wuchs.

Simon lag mit nackten Füßen auf einem Bett – von Jace? von Alec? –, nachdem er seine schrecklichen Schnallenschuhe von sich geschleudert hatte. Obwohl seine Haut selten blaue Flecken bekam, fühlte es sich nach den vielen Stunden auf dem harten, dreckigen Boden des Hotel Dumort einfach fantastisch an, auf einer weichen Decke zu liegen. »Dazu müsstest du dich an allen Vampiren von New York vorbeikämpfen«, erwiderte er. »Anscheinend lieben sie sie abgöttisch.«

»Über Geschmack lässt sich bekanntlich nicht streiten.« Isabelle hielt einen dunkelblauen Pullover hoch, den Simon schon einmal gesehen hatte. Den Löchern an den Bündchen nach zu urteilen, gehörte er Alec. »Dann hat Raphael dich also hierher gebracht, damit du mit meinem Dad redest?«

Simon stützte sich auf seine Ellbogen und beobachtete sie. »Meinst du, das ist okay?«

»Klar. Warum nicht? Mein Dad redet für sein Leben gern.« Isabelle klang verbittert.

Simon beugte sich verwundert vor. Doch als Isabelle aufblickte und ihn anlächelte, sagte er sich, dass er sich den bitteren Tonfall wohl eingebildet haben musste.

»Obwohl … nach dem heutigen Überfall auf die Zitadelle … wer weiß da schon, was als Nächstes passiert.« Besorgt biss sie sich auf die Unterlippe. »Es könnte sein, dass die Versammlung abgesagt oder vorgezogen wird. Sebastian stellt offensichtlich ein größeres Problem dar als gedacht. Eigentlich hätte er überhaupt nicht in der Lage sein dürfen, der Zitadelle so nahe zu kommen.«

»Na ja«, meinte Simon, »er ist doch ein Schattenjäger.«

»Nein, das ist er nicht«, widersprach Isabelle grimmig und riss einen grünen Pullover von einem Holzkleiderbügel. »Außerdem ist er ein Mann.«

»’tschuldigung«, murmelte Simon. »Das Warten auf Nachricht über den Ausgang der Schlacht muss ziemlich nervenaufreibend sein. Wie viele Nephilim hat der Rat denn rübergeschickt?«

»Fünfzig oder sechzig«, sagte Isabelle. »Ich war auch schon fast am Portal, aber dann … hat man mich nicht durchgelassen.« In ihrer Stimme schwang jener verhaltene Ton mit, der darauf hindeutete, dass sie sich einem Thema näherten, über das Isabelle nicht reden wollte.

»Ich hätte mir Sorgen um dich gemacht«, sagte Simon.

Er sah, wie sich ihre Mundwinkel zu einem zögerlichen Lächeln verzogen. »Probier den mal an«, sagte sie und warf ihm einen grünen Pullover zu, der ein bisschen weniger ausgefranst war als der Rest von Alecs Kleidung.

»Bist du dir sicher, dass ich mir einfach seine Sachen ausleihen kann?«

»Na, so kannst du jedenfalls nicht rumlaufen«, erwiderte Isabelle. »Du siehst aus, als wärst du einem Kitschroman entsprungen.« Theatralisch legte Isabelle eine Hand an die Stirn. »Oh, Lord Montgomery, was habt Ihr mit mir vor, hier in diesem Schlafgemach, wo Ihr mich ganz allein vorgefunden habt? Mich, eine unschuldige, hilflose Maid?« Sie öffnete den Reißverschluss ihrer Jacke, unter der ein weißes Trägertop zum Vorschein kam. Mit Schwung warf sie die Jacke hinter sich und schenkte Simon dann einen verführerischen Blick. »Ist meine Tugend denn auch in Sicherheit?«

»Ich, äh … was?«, fragte Simon, dem kurzfristig das Vokabular fehlte.

»Ich weiß, Ihr seid ein gefährlicher Mann«, fuhr Isabelle fort und schlenderte mit schwingenden Hüften auf das Bett zu. Sie zog ihre Hose aus und beförderte sie mit einem Tritt in eine Ecke. Darunter trug sie schwarze Boyshorts. »Gar mancher bezeichnet Euch als Lebemann. Und jeder weiß, dass Ihr Schlag bei den Damen habt, mit Eurem romantischen, bauschigen Hemd und Eurer unwiderstehlich engen Lederhose.« Isabelle stürzte sich aufs Bett, kroch zu Simon und musterte ihn wie eine Kobra, die einen Mungo erspäht hatte und diesen als nächste Mahlzeit in Betracht zog. »Ich flehe Euch an, denkt bitte an meine Unschuld«, hauchte sie. »Und an mein armes, verwundbares Herz.«

Simon beschloss, dass es sich hier um etwas Ähnliches wie die Rollenspiele in Dungeons & Dragons handelte, aber wahrscheinlich deutlich mehr Spaß machte. »Lord Montgomery denkt an nichts anderes als an seine eigenen Begierden«, erwiderte er mit tiefer, rauer Stimme. »Und ich sage dir noch etwas, mein schönes Kind: Lord Montgomery hat einen sehr großen … Herrensitz … und auch ziemlich ausgedehnte Ländereien.«

Isabelle kicherte und Simon spürte, wie das Bett unter ihm bebte. »Okay, ich hatte nicht erwartet, dass du gleich so darin aufgehen würdest.«

»Lord Montgomery übertrifft immer alle Erwartungen«, erwiderte Simon, packte Isabelle an der Hüfte und rollte sich mit ihr, bis sie unter ihm lag, die schwarzen Haare über das Kissen ausgebreitet. »Mütter, versteckt eure Töchter! Dann versteckt eure Dienstmädchen und schließlich euch selbst. Lord Montgomery ist auf der Pirsch!«

Isabelle umfasste sein Gesicht mit beiden Händen. »Mylord«, flüsterte sie mit glänzenden Augen. »Ich fürchte, ich kann Eurem maskulinen Charme und Eurem männlichen Drängen nicht länger widerstehen. Macht mit mir, was immer Ihr begehrt.«

Simon war sich nicht sicher, was Lord Montgomery getan hätte, aber er wusste ziemlich genau, was er nun wollte. Er beugte sich hinab und drückte einen sehnsüchtigen Kuss auf Isabelles Mund. Ihre Lippen öffneten sich unter seinen und plötzlich empfand er nur noch ihre süße, dunkle Wärme. Ihre Lippen streiften über seinen Mund, zuerst spielerisch, dann drängender. Sie duftete wie immer nach einer betörenden Mischung aus Rosen und Blut. Simon presste seine Lippen in ihre Halsgrube, fuhr sanft darüber, biss aber nicht zu. Isabelle keuchte leise, ihre Hände wanderten nach vorn an sein Hemd. Einen Moment lang machte Simon sich Sorgen über den Mangel an Hemdknöpfen, doch Isabelle packte den Stoff mit beiden Händen und riss das Hemd entzwei, sodass die beiden Hälften von Simons Schultern herabbaumelten.

»Meine Güte, das Zeug ist ja dünn wie Papier«, bemerkte sie und umfasste dann den Saum ihres Trägertops, um es sich über den Kopf zu ziehen. Sie hatte das Kleidungsstück gerade ein Stück angehoben, als die Tür aufging und Alec ins Zimmer kam.

»Izzy, hast du …«, setzte er an. Dann riss er die Augen auf und wich so hastig zurück, dass er sich den Kopf an der Wand hinter ihm stieß. »Was macht der denn hier?«

Isabelle zog sich das Trägertop zurecht und funkelte ihren Bruder aufgebracht an. »Seit wann klopfst du nicht mehr an?«

»Das … das ist doch mein Schlafzimmer!«, protestierte Alec stotternd. Er schien sich Mühe zu geben, Izzy und Simon nicht direkt anzusehen, die sich tatsächlich in einer sehr kompromittierenden Lage befanden.

Hastig rollte Simon sich von Isabelle herunter, die sich aufsetzte und mit den Händen abbürstete, als wollte sie irgendwelche Fussel entfernen. Simon ließ sich langsam auf der Bettkante nieder und versuchte, die zerrissenen Hälften seines Hemdes zusammenzuhalten.

»Und warum liegen all meine Sachen auf dem Boden?«, fragte Alec.

»Ich hab nach einem passenden Kleidungsstück für Simon gesucht«, erklärte Isabelle. »Maureen hat ihn in eine enge Lederhose und ein bauschiges Hemd gesteckt, weil er ihr Liebesroman-Sklave war.«

»Er war ihr was?«

»Ihr Liebesroman-Sklave«, wiederholte Isabelle, als wäre Alec besonders schwer von Begriff.

Alec schüttelte den Kopf, als wollte er einen schlechten Traum verscheuchen. »Weißt du, was? Vergiss es. Zieht euch einfach nur was über. Alle beide.«

»Mit anderen Worten: Du willst nicht verschwinden?«, schmollte Isabelle und rutschte vom Bett. Sie hob ihre Jacke auf, streifte sie über und warf Simon den grünen Pullover zu. Nur zu gern tauschte er ihn gegen das romantische Hemd, das ohnehin in Fetzen an ihm herabhing.

»Nein. Das ist mein Zimmer und außerdem muss ich mit dir reden, Isabelle.« Alec klang kurz angebunden. Simon nahm sich eine Jeans und Schuhe vom Boden und ging ins Bad, wo er sich extra viel Zeit beim Umziehen ließ. Als er die Tür schließlich wieder öffnete, saß Isabelle auf dem zerwühlten Bett und wirkte angespannt und beunruhigt.

»Das heißt also, dass das Portal wieder geöffnet wird, um alle zurückzuholen? Gut.«

»Ja, das ist gut. Aber das, was ich gespürt habe …« Unwillkürlich legte Alec eine Hand auf seinen Oberarm, in die Nähe seiner Parabatai-Rune. »… das ist nicht gut. Keine Sorge, Jace ist nicht tot«, fügte er hastig hinzu, als Isabelle bleich wurde. »Wenn das der Fall wäre, wüsste ich es. Aber irgendetwas ist mit ihm passiert. Irgendetwas, das mit dem Himmlischen Feuer zu tun hat, denke ich zumindest.«

»Weißt du, ob es ihm jetzt wieder gut geht? Und was ist mit Clary?«, wollte Isabelle wissen.

»Moment, noch mal eben zurück«, unterbrach Simon sie. »Was war das gerade mit Clary? Und Jace?«

»Sie haben das Portal passiert«, erklärte Isabelle mit grimmiger Miene. »Das zu der Schlacht an der Zitadelle geführt hat.«

Simon merkte, dass er unwillkürlich nach dem Goldring an seiner rechten Hand gegriffen hatte und diesen nun fest umklammerte. »Sind sie dafür nicht zu jung?«

»Sie hatten ja auch keine Erlaubnis.« Alec lehnte mit dem Rücken an der Wand. Er wirkte müde, mit bläulich schimmernden Schatten unter den Augen. »Die Konsulin hat noch versucht, sie aufzuhalten, aber sie kam zu spät.«

Simon wandte sich an Isabelle. »Und du hast mir nichts gesagt?«

Isabelle vermied jeden Blickkontakt. »Ich wusste, dass du ausflippen würdest.«

Alec schaute von Isabelle zu Simon und wieder zurück. »Du hast es ihm nicht erzählt? Du hast ihm nicht erzählt, was in der Garnison passiert ist?«, fragte er.

Trotzig verschränkte Isabelle die Arme vor der Brust. »Nein, hab ich nicht. Ich bin ihm unten auf der Straße begegnet, wir sind hier hochgekommen und … und der Rest geht dich nichts an.«

»Es geht mich sehr wohl was an, wenn ihr in meinem Zimmer rummacht«, konterte Alec. »Wenn du Simon dazu benutzt, um deine Wut und deinen Kummer zu vergessen … von mir aus. Aber mach das gefälligst in deinem Zimmer.«

»Ich hab ihn nicht benutzt …«

Simon musste an Isabelles Augen denken, die geglänzt hatten, als sie ihn unten auf der Straße entdeckt hatte. Er hatte angenommen, sie würden vor Freude glänzen, doch jetzt wurde ihm klar, dass es sich wahrscheinlich um unterdrückte Tränen gehandelt hatte. Auch die Art und Weise, wie sie durch die Straße gelaufen war – mit gesenktem Kopf und angespannten Schultern, als würde sie sich mühsam zusammenreißen –, sprach dafür.

»Doch, du hast mich benutzt«, sagte er. »Denn sonst hättest du mir erzählt, was passiert ist. Aber du hast Clary oder Jace nicht einmal erwähnt … oder dass du dir Sorgen gemacht hast oder sonst irgendwas.« Simon spürte, wie sich sein Magen verkrampfte, als er erkannte, wie geschickt Isabelle seinen Fragen ausgewichen war und ihn mit ihren Küssen abgelenkt hatte, und er kam sich ziemlich dumm vor. Er hatte gedacht, sie würde sich freuen, ihn zu sehen, aber wahrscheinlich wäre ihr jeder andere auch recht gewesen.

Isabelles Miene hatte sich verhärtet. »Jetzt hör schon auf. Es ist doch nicht so, als ob du danach gefragt hättest«, sagte sie. Sie hatte an ihren Haaren herumgefummelt und machte sich nun fast wütend daran, sie zu einem Knoten hochzustecken. »Wenn ihr beide nur hier rumsteht und mich mit Vorwürfen überhäuft, könnt ihr genauso gut auch gehen …«

»Ich überhäuf dich doch gar nicht mit Vorwürfen«, setzte Simon an.

Aber Isabelle war bereits aufgesprungen. Sie schnappte sich den Rubinanhänger, zerrte ihn nicht besonders sanft über Simons Kopf und legte die Kette wieder um ihren eigenen Hals. »Ich hätte ihn dir nicht geben sollen«, sagte sie; ihre Augen funkelten.

»Er hat mir das Leben gerettet«, sagte Simon ruhig.

Diese Worte ließen Isabelle innehalten. »Simon …«, begann sie, verstummte aber, als Alec sich plötzlich keuchend an die Schulter griff und auf den Boden rutschte. Isabelle rannte zu ihm und kniete sich neben ihn. »Alec? Alec!« Ihre Stimme wurde lauter und bekam einen panischen Unterton.

Alec schob seine Jacke beiseite, zog den Kragen seines T-Shirts herunter und reckte den Hals, um einen Blick auf das Runenmal auf seiner Schulter zu werfen. Simon erkannte die Umrisse der Parabatai-Rune. Alec presste seine Finger darauf; als er die Hand wieder fortnahm, waren seine Fingerkuppen dunkel verfärbt, wie mit Asche beschmiert. »Sie sind durch das Portal zurückgekehrt«, sagte er. »Und irgendetwas stimmt nicht mit Jace.«

Es kam ihm so vor, als würde er in einen Traum zurückkehren – oder eher in einen Albtraum.

Nach der Großen Schlacht war der Engelsplatz mit Leichen übersät gewesen. Mit den Leichnamen der gefallenen Nephilim, in mehreren Reihen aufgebahrt und mit Totentüchern aus weißer Seide über den Augen.

Auch dieses Mal sah er überall Leichen, aber gleichzeitig herrschte völliges Chaos. Die Dämonentürme warfen ein grelles Licht auf die Szenerie, die sich vor Simon ausbreitete, nachdem er Isabelle und Alec durch die gewundenen Gassen Alicantes gefolgt war und schließlich die Abkommenshalle erreicht hatte. Auf dem Platz wimmelte es vor Leuten. Ringsum lagen Nephilim in Kampfmontur auf dem Boden; manche wanden sich und schrien vor Schmerzen, andere waren beunruhigend still und reglos.

Simons Blick fiel auf die Abkommenshalle, die dunkel und verschlossen über dem Platz aufragte. Doch aus einem der anderen großen Steingebäude fiel Licht und durch die weit geöffneten Türen liefen zahllose Schattenjäger hin und her.

Isabelle hatte sich auf die Zehenspitzen gestellt und überflog die Menge nun besorgt. Simon folgte ihrem Blick. Er entdeckte mehrere vertraute Gestalten: die Konsulin, die geschäftig zwischen den Nephilim umhereilte, Kadir vom New Yorker Institut, die Brüder der Stille in pergamentfarbenen Roben, die andere Nephilim wortlos in das erleuchtete Gebäude dirigierten. »Das Basilias wurde geöffnet«, wandte Isabelle sich an ihren erschöpft wirkenden Bruder. »Vielleicht hat man Jace ja dorthin gebracht, falls er verwundet ist …«

»Er ist verwundet«, erwiderte Alec kurz angebunden.

»Das Basilias?«, fragte Simon.

»Das Krankenhaus«, erklärte Isabelle und zeigte auf das hell erleuchtete Gebäude. Simon konnte ihre Anspannung und ihre Panik deutlich spüren. »Ich sollte … wir sollten …«

»Ich werde dich begleiten«, sagte Simon.

Doch Isabelle schüttelte den Kopf. »Eintritt nur für Schattenjäger.«

Alec hielt sich die Schulter mit der Parabatai-Rune. »Komm, Isabelle«, forderte er und steuerte auf das Gebäude zu.

Simon hätte gern etwas gesagt. Er hätte ihm gern gesagt, dass auch seine beste Freundin in der Schlacht gekämpft hatte und bisher noch nicht gefunden wurde. Er hätte ihm gern gesagt, dass er verstand. Aber vielleicht konnte man den Bund der Parabatai nur dann wirklich verstehen, wenn man ein Schattenjäger war. Und er bezweifelte, dass Alec ihm für seine Anteilnahme dankbar wäre. Nie zuvor hatte Simon die Kluft zwischen den Nephilim und denjenigen, die keine Nephilim waren, so deutlich gespürt wie in diesem Moment.

Isabelle nickte und folgte ihrem Bruder ohne jedes weitere Wort. Simon beobachtete, wie sie den Platz überquerten, vorbei an der Statue des Erzengels, der mit betrübten Marmoraugen auf die Opfer der Schlacht hinabblickte. Alec und Isabelle stiegen die Stufen zum Basilias hinauf und selbst Simon mit seiner Vampirsicht konnte sie jetzt nicht mehr ausmachen.

»Denkst du, dass sie etwas dagegen hätten, wenn wir uns an ihren Toten gütlich tun?«, fragte plötzlich eine leise Stimme auf Höhe von Simons Schulter. Raphael. Seine lockigen Haare umgaben seinen Kopf wie ein zerzauster Heiligenschein. In seinem dünnen T-Shirt und den Jeans sah er aus wie ein Kind. »Das Blut der kürzlich Verstorbenen ist zwar nicht mein Lieblingsgetränk«, fuhr er fort, »aber es ist immer noch besser als dieses in Flaschen abgefüllte Blut, findest du nicht auch?«

»Du hast wirklich einen unglaublich charmanten Charakter«, erwiderte Simon. »Ich hoffe, das hat dir schon mal jemand gesagt.«

Raphael schnaubte. »Sarkasmus – wie langweilig.«

Simon gab ein unbeherrschtes, wütendes Geräusch von sich. »Nur zu. Trink vom Blut der Toten. Ich bin mir sicher, dafür sind die Nephilim genau in der richtigen Stimmung. Vielleicht lassen sie dich ja noch fünf oder sogar zehn Sekunden leben.«

Raphael kicherte. »Es sieht schlimmer aus, als es ist«, sagte er. »So viele sind gar nicht gestorben. Die meisten sind nur verwundet. Sie waren dem Feind völlig unterlegen. So schnell werden sie nicht mehr vergessen, was es bedeutet, gegen die Erdunkelten zu kämpfen.«

Simon kniff die Augen zu Schlitzen. »Was weißt du über die Erdunkelten, Raphael?«

»Gerüchte und Hörensagen«, sagte Raphael. »Aber es gehört nun einmal zu meinen Aufgaben, bestimmte Dinge zu wissen.«

»Wenn das so ist, dann verrat mir mal, wo Jace und Clary sind«, forderte Simon ihn auf – allerdings ohne große Hoffnung. Raphael war nur dann hilfsbereit, wenn es ihm selbst nutzte.

»Jace ist im Basilias«, erklärte Raphael zu Simons Überraschung. »Allem Anschein nach war das Himmlische Feuer in seinen Adern nun doch zu viel für ihn. Er hätte sich beinahe selbst umgebracht und einen der Stillen Brüder dazu.«

»Was?« Simons bis dahin nur allgemeine Sorge verwandelte sich jetzt in konkrete Fragen. »Wird er überleben? Und wo ist Clary?«

Raphael warf ihm unter dunklen, langen Wimpern einen Blick zu und schenkte ihm ein schiefes Lächeln. »Es gehört sich nicht für Vampire, sich allzu große Sorgen um das Leben der Sterblichen zu machen.«

»Ich schwöre bei Gott, Raphael, wenn du dich nicht endlich etwas hilfsbereiter zeigst …«

»Also gut. Komm mit.« Raphael lief im Schatten am äußeren Rand des Platzes entlang. Simon beeilte sich, um mit ihm Schritt zu halten. Sein Blick fiel auf einen blonden und einen dunkelhaarigen Schopf, die dicht beieinander über den Boden gebeugt waren – Aline und Helen, die sich um einen der Verwundeten kümmerten. Unwillkürlich musste er an Jace und Alec denken.

»Falls du dich fragst, was passieren würde, wenn du jetzt von Jace’ Blut trinkst, dann lautet die Antwort: Es würde dich umbringen«, sagte Raphael. »Vampire und Himmlisches Feuer vertragen sich nicht. Ja, das gilt auch für dich, Tageslichtler.«

»Daran hab ich überhaupt nicht gedacht.« Simon zog eine finstere Miene. »Ich habe mich gefragt, was wohl bei dieser Schlacht passiert ist.«

»Sebastian hat die Adamant-Zitadelle angegriffen«, erläuterte Raphael und machte einen Bogen um eine Gruppe von Schattenjägern. »Den Ort, wo die Waffen der Nephilim geschmiedet werden. Den Sitz der Eisernen Schwestern. Er hat den Rat glauben lassen, dass er nur zwanzig Erdunkelte bei sich hatte, während er in Wahrheit viel mehr in der Hinterhand hielt. Er hätte sämtliche Nephilim getötet und wahrscheinlich auch die Zitadelle eingenommen, wenn dein Jace nicht gewesen wäre …«

»Er ist nicht mein Jace.«

»Wenn dein Jace und Clary nicht gewesen wären«, fuhr Raphael ungerührt fort, als hätte Simon überhaupt nichts gesagt. »Allerdings kenne ich die Details nicht. Ich weiß nur das, was ich zufällig aufgeschnappt habe. Und über den Ablauf der Ereignisse herrscht unter den Nephilim selbst große Verwirrung.«

»Wie hat es Sebastian geschafft, sie glauben zu lassen, dass er weniger Krieger bei sich hat, als es in Wahrheit der Fall war?«

Raphael zuckte die Achseln. »Die Schattenjäger vergessen manchmal, dass sie nicht sämtliche Formen der Magie kennen. Die Zitadelle ist auf Ley-Linien errichtet. Dort herrscht uralte Magie, wilde Magie, die bereits vor Jonathan Shadowhunter existiert hat und wieder existieren wird …« Plötzlich verstummte er.

Simon folgte seinem Blick. Einen Moment lang sah er nur eine leuchtende blaue Fläche. Dann erlosch das Licht und Simon entdeckte Clary. Sie lag auf dem Boden. Auf einmal dröhnte es in seinen Ohren, wie das Rauschen von Blut. Clary war kreidebleich und reglos; ihre Finger und ihre Lippen schimmerten bläulich. Ihre Haare hingen in wirren Strähnen um ihr Gesicht und unter ihren Augen lagen dunkle Schatten. Die Jacke ihrer Schattenjägermontur war zerrissen und blutig und neben ihrer Hand lag ein Morgenstern-Schwert, dessen Klinge mit Sternen versehen war.

Magnus beugte sich über Clary, eine Hand an ihrer Wange. Seine Fingerspitzen leuchteten blau. Jocelyn und Luke knieten auf der anderen Seite. Jocelyn schaute auf und sah Simon. Ihre Lippen formten seinen Namen. Aber durch das Rauschen in seinen Ohren konnte er nichts hören. War Clary tot? Sie wirkte tot oder zumindest dem Tode nahe.

Simon stürmte los, aber Luke war bereits aufgesprungen, um ihn abzufangen. Er erwischte ihn am Ärmel und zog ihn von Clary fort. Simons Vampirdasein verlieh ihm übernatürliche Kräfte – Kräfte, die er noch nicht vollständig beherrschte –, aber Luke war mindestens so stark. Seine Finger gruben sich in Simons Oberarme. »Was ist passiert?«, fragte Simon mit erhobener Stimme. »Raphael …?« Er wirbelte herum, um nach dem anderen Vampir zu sehen, doch Raphael war verschwunden … mit den Schatten verschmolzen. »Bitte«, wandte Simon sich an Luke und blickte von dessen vertrautem Gesicht zu Clary. »Lass mich …«

»Nein, Simon!«, fauchte Magnus. Er fuhr mit den Fingerspitzen über Clarys Gesicht und versprühte dabei blaue Funken. Doch sie reagierte nicht. »Das hier ist äußerst schwierig … sie hat kaum noch Kraft.«

»Sollte sie dann nicht besser im Basilias sein?«, fragte Simon drängend und blickte zum Krankenhaus, aus dem noch immer Licht strömte. Zu seiner Überraschung entdeckte er Alec auf den Stufen vor dem Gebäude. Er starrte in Magnus’ Richtung. Aber bevor Simon sich bewegen oder ihm ein Zeichen geben konnte, machte Alec auf dem Absatz kehrt und verschwand wieder im Inneren des Krankenhauses.

»Magnus …«, setzte Simon an.

»Simon, sei still«, stieß Magnus zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor.

Mit einem Ruck riss Simon sich von Luke los, stolperte dabei und konnte sich gerade noch an einer Steinmauer abfangen. »Aber Clary …«, hob er erneut an.

Luke wirkte sehr mitgenommen, doch aus seiner Miene sprach eiserne Entschlossenheit. »Clary hat ihre eigenen Kräfte durch die Erschaffung einer Heilrune erschöpft. Aber sie ist nicht verletzt und Magnus kann ihr besser helfen als die Brüder der Stille. Du kannst jetzt nur eines für sie tun: Lass sie in Ruhe!«

»Jace …«, sagte Simon. »Alec hat durch den Parabatai-Bund gespürt, dass ihm etwas zugestoßen ist. Irgendetwas, das mit dem Himmlischen Feuer zu tun hat. Und Raphael hat was von Ley-Linien gefaselt …«

»Die Schlacht war blutiger, als die Nephilim erwartet haben. Sebastian hat Jace verwundet, aber das Himmlische Feuer ist auf ihn übergesprungen und hat Jace dabei fast ebenfalls vernichtet. Clary hat Jace das Leben gerettet, aber die Stillen Brüder haben noch einiges zu tun, um seine Heilung voranzutreiben.« Luke betrachtete Simon aus müden blauen Augen. »Und wieso bist du überhaupt bei Isabelle und Alec gewesen? Ich dachte, du wolltest in New York bleiben. Bist du wegen Jordan hier?«

Der Name ließ Simon innehalten. »Jordan? Was hat er denn damit zu tun?«

Zum ersten Mal wirkte Luke aufrichtig bestürzt. »Dann weißt du es noch nicht?«

»Was weiß ich noch nicht?«

Luke zögerte. Nach einer Weile sagte er schließlich: »Ich habe etwas für dich. Magnus hat es aus New York mitgebracht.« Er griff in die Tasche und holte ein Medaillon an einer Kette hervor. Das Medaillon war aus Gold und mit dem Abdruck einer Wolfstatze und einer lateinischen Inschrift versehen: Beati Bellicosi.

Selig sind die Krieger.

Simon erkannte es sofort: Jordans Praetor Lupus-Anhänger. Zerkratzt und blutbeschmiert. Dunkelrote Flecken klebten wie Rost an der Kette und auf dem Medaillon. Aber wenn irgendjemand den Unterschied zwischen Blut und Rost kannte, dann ein Vampir. »Ich versteh das nicht«, sagte Simon. In seinen Ohren rauschte es wieder. »Wieso hast du Jordans Anhänger? Und warum willst du ihn mir geben?«

»Weil Jordan wollte, dass du ihn bekommst«, erklärte Luke.

»Wollte?« Simons Stimme überschlug sich. »Meinst du nicht ›will‹?«

Luke holte tief Luft. »Es tut mir leid, Simon. Jordan ist tot.«

9

DIE WAFFEN, DIE DU TRÄGST

Clary erwachte mit dem Abbild einer Rune, die auf der Innenseite ihrer geschlossenen Lider langsam verblasste – eine Rune, die an zwei Schwingen erinnerte, verbunden durch einen einzigen Querbalken. Ihr ganzer Körper tat weh und einen Moment lang lag sie reglos da, aus Furcht vor dem Schmerz, den jede Bewegung mit sich bringen würde. Dann kehrte langsam die Erinnerung zurück: die vereiste Vulkanebene vor der Zitadelle; Amatis, die lachte und sie höhnisch herausforderte; Jace, der sich eine Schneise durch das Feld der Erdunkelten schlug; Jace, der auf dem Boden lag und aus dessen Wunde Feuer strömte; Bruder Zachariah, der vor der auflodernden Flamme zurücktaumelte.

Ruckartig schlug Clary die Augen auf. Fast hatte sie damit gerechnet, an irgendeinem völlig fremden Ort aufzuwachen, doch stattdessen lag sie auf dem schmalen Bett in Amatis’ Gästezimmer. Bleiche Sonnenstrahlen fielen durch die Spitzengardine und malten Muster an die Decke.

Clary versuchte, sich aufzusetzen. In ihrer Nähe hatte jemand leise gesungen – ihre Mutter. Jocelyn verstummte sofort und sprang auf, um sich über Clary zu beugen. Sie sah aus, als hätte sie die ganze Nacht durchwacht. Sie trug ein altes T-Shirt und Jeans und ihre Haare waren zu einem unordentlichen Knoten hochgesteckt, den sie mit einem Bleistift fixiert hatte. Eine Mischung aus Vertrautheit und Erleichterung erfasste Clary – dicht gefolgt von aufsteigender Panik.

»Mom«, stieß sie hervor, während Jocelyn ihr eine Hand auf die Stirn drückte, als wollte sie Clarys Temperatur überprüfen. »Jace …«

»Jace geht es gut«, erklärte Jocelyn und zog ihre Hand zurück. Als sie Clarys misstrauische Miene sah, schüttelte sie den Kopf. »Ehrlich. Er befindet sich im Basilias, zusammen mit Bruder Zachariah. Jace ist auf dem Weg der Besserung.«

Clary warf ihrer Mutter einen scharfen Blick zu.

»Ich weiß, dass ich dir in der Vergangenheit Grund gegeben habe, mir nicht mehr zu trauen, Clary, aber bitte glaube mir: Mit Jace ist alles in bester Ordnung. Ich weiß doch, dass du es mir nie verzeihen würdest, wenn ich dir nicht die Wahrheit sagen würde.«

»Wann kann ich ihn besuchen?«

»Morgen.« Jocelyn ließ sich wieder in den Sessel neben dem Bett sinken und gab damit den Blick auf Luke frei, der an der Wand gelehnt hatte. Er schenkte Clary ein Lächeln – ein trauriges, liebevolles, beschützendes Lächeln.

»Luke!«, rief Clary, erleichtert ihn zu sehen. »Sag Mom, dass es mir gut geht. Ich kann problemlos noch heute zum Krankenhaus …«

Luke schüttelte den Kopf. »Tut mir leid, Clary. Aber im Moment darf Jace keine Besucher empfangen. Außerdem solltest du dich heute ebenfalls ausruhen. Wir wissen, was du vor der Zitadelle mit dieser Iratze getan hast.«

»Na ja, zumindest haben wir gehört, was die anderen Nephilim gesehen haben. Ich bin mir nicht sicher, ob ich es jemals ganz verstehen werde.« Die Falten um Jocelyns Mundwinkel vertieften sich. »Du hättest dich fast selbst umgebracht, Clary, als du Jace geheilt hast. Du wirst in Zukunft vorsichtiger sein müssen. Schließlich verfügst du nicht über endlose Kraftreserven …«

»Jace lag im Sterben«, unterbrach Clary ihre Mutter. »Aus seiner Wunde strömte Feuer. Ich musste ihn einfach retten.«

»Und genau das hätte nicht passieren dürfen!« Jocelyn fegte sich eine rote Haarsträhne aus den Augen. »Was hattet ihr überhaupt in dieser Schlacht zu suchen?«

»Der Rat hatte nicht genügend Nephilim durch das Portal geschickt«, erläuterte Clary verlegen. »Und alle sprachen nur davon, dass sie versuchen wollten, die Erdunkelten zu retten, sie zur Garnison zurückzubringen und nach einem Heilmittel zu suchen. Aber ich war bei der Schlacht in Irland dabei. Genau wie du, Mom. Du weißt, dass es nicht die geringste Chance gibt, die Nephilim zu retten, die Sebastian mit seinem Höllenkelch verwandelt hat.«

»Hast du meine Schwester gesehen?«, fragte Luke leise.

Clary musste schlucken. Dann nickte sie. »Es tut mir leid. Sie … sie ist Sebastians Stellvertreterin. Amatis ist nicht mehr sie selbst, ganz und gar nicht mehr.«

»Hat sie dich verletzt?«, hakte Luke nach. Seine Stimme klang noch immer ruhig, aber auf seiner Wange zuckte ein Muskel.

Clary schüttelte den Kopf; sie brachte es nicht über sich, zu reden … zu lügen. Aber sie konnte Luke auch nicht die Wahrheit sagen.

»Ist schon in Ordnung«, meinte er. Offenbar missdeutete er ihren Kummer. »Die Amatis, die Sebastian dient, ist genauso wenig meine Schwester wie der Jace, der Sebastian gedient hat, dein Jace war. Und sie ist genauso wenig meine Schwester, wie Sebastian der Sohn ist, den deine Mutter hätte haben sollen.«

Jocelyn nahm Lukes Hand und hauchte einen kleinen Kuss auf seinen Handrücken. Clary wandte den Blick ab. Im nächsten Moment drehte ihre Mutter sich wieder zu ihr um. »Himmel, wenn der Rat doch nur zuhören würde.« Sie stieß einen frustierten Seufzer aus. »Clary, wir verstehen, warum du das gestern getan hast. Aber wir haben geglaubt, du wärst in Sicherheit. Und dann ist Helen plötzlich hier aufgetaucht und hat uns mitgeteilt, du wärst bei der Schlacht um die Zitadelle verwundet worden. Ich hätte fast einen Herzinfarkt bekommen, als wir dich auf dem Engelsplatz gefunden haben. Deine Lippen und deine Finger waren schon ganz blau. So, als wärst du ertrunken. Wenn Magnus nicht gewesen wäre …«

»Magnus hat mich geheilt? Was macht er denn hier in Alicante?«

»Es geht hier nicht um Magnus«, erwiderte Jocelyn schroff. »Es geht hier um dich. Jia war völlig außer sich, weil sie dich das Portal hat passieren lassen und du fast getötet worden wärst. Der Ruf zu den Waffen galt erfahrenen Schattenjägern und nicht minderjährigen Kindern …«

»Sie hatten es mit Sebastian zu tun«, erwiderte Clary. »Aber sie haben nicht begriffen, was das bedeutet.«

»Sebastian ist nicht deine Angelegenheit. Apropos …« Jocelyn griff unter das Bett. Als sie sich wieder aufrichtete, hielt sie Eosphoros in der Hand. »Ist das dein Schwert? Es steckte in deinem Waffengürtel, als man dich nach Hause gebracht hat.«

»Ja!« Clary klatschte in die Hände. »Ich dachte schon, ich hätte es verloren.«

»Das ist ein Morgenstern-Schwert, Clary«, sagte ihre Mutter und hielt die Waffe, als wäre sie ein verschimmeltes Salatblatt. »Ein Schwert, das ich vor Jahren verkauft habe. Woher hast du es?«

»Aus dem Waffenladen, an den du es verkauft hast. Die Schattenjägerin, der das Geschäft gehört, meinte, sie würde es keinem anderen verkaufen können.« Clary riss ihrer Mutter Eosphoros aus der Hand. »Hör zu, Mom, ich bin nun mal eine Morgenstern. Wir können nicht so tun, als würde in meinen Adern kein Tropfen von Valentins Blut fließen. Ich muss einen Weg finden, damit zurechtzukommen, zum Teil eine Morgenstern zu sein … statt vorzugeben, jemand anderes zu sein – jemand mit einem erfundenen Namen, der keinerlei Bedeutung hat.«

Jocelyn zuckte leicht zusammen. »Meinst du damit ›Fray‹?«

»Das ist nicht gerade ein Schattenjägername, oder?«

»Nein«, sagte ihre Mutter, »kein Schattenjägername. Aber er hat sehr wohl eine Bedeutung.«

»Ich dachte, du hättest ihn einfach so ausgesucht?«

Jocelyn schüttelte den Kopf. »Du kennst doch das Ritual, das bei neugeborenen Nephilim kurz nach ihrer Geburt vollzogen werden muss, oder? Das Ritual, das ihnen den Schutz verleiht, den Jace nach seiner Rückkehr von den Toten verloren hatte, wodurch Lilith überhaupt erst zu ihm vordringen konnte. Normalerweise wird diese Zeremonie von einer Eisernen Schwester und einem Stillen Bruder durchgeführt. Doch da wir untergetaucht waren, ging das in deinem Fall nicht, jedenfalls nicht offiziell. An deiner Wiege haben Bruder Zachariah und eine Hexe gestanden, die für die Eiserne Schwester eingesprungen war. Ich habe dich … nach ihr benannt.«

»Fray? Ihr Nachname lautete ›Fray‹?«

»Der Name war eine Eingebung«, sagte Jocelyn, ohne Clarys Frage direkt zu beantworten. »Ich … mochte sie. Sie hatte in ihrem Leben großen Kummer und Schmerz erlitten, aber sie war stark – so stark, wie ich es mir für dich gewünscht habe. Mehr habe ich nie gewollt. Ich wollte immer nur, dass du stark bist und in Sicherheit und dass du nie das erleben musst, was ich ertragen musste … die Angst und den Schmerz und die Gefahr.«

»Bruder Zachariah …« Clary setzte sich ruckartig auf. »Er war gestern bei der Schlacht dabei. Er hat versucht, Jace zu heilen, aber das Himmlische Feuer hat ihn verbrannt. Geht es ihm gut? Er ist doch nicht tot, oder?«

»Ich weiß es nicht.« Jocelyn wirkte angesichts Clarys Vehemenz ein wenig verwirrt. »Ich weiß nur, dass er ins Basilias gebracht wurde. Die Stillen Brüder waren sehr verschwiegen, was den Zustand der Verwundeten betraf, und über einen der ihren haben sie erst recht kein Wort verloren.«

»Bruder Zachariah meinte, die Bruderschaft wäre den Herondales aufgrund alter Verbindungen zu Dank verpflichtet«, erzählte Clary. »Wenn er stirbt, dann ist das die Schuld …«

»Von niemandem«, unterbrach Jocelyn sie. »Ich erinnere mich daran, wie er dich mit dem Schutzzauber versehen hat. Damals habe ich ihm gesagt, dass ich nicht will, dass du jemals irgendetwas mit den Nephilim zu tun hast. Er sagte, dass mir vielleicht gar keine Wahl bliebe. Er sagte, dass der Sog der Schattenjäger wie eine reißende Flut sei. Und er hat recht behalten. Ich dachte, wir hätten uns freigekämpft, aber hier sind wir nun. Wieder in Alicante, wieder im Krieg. Und meine Tochter hat Blut auf dem Gesicht und ein Morgenstern-Schwert in der Hand.«

In Jocelyns Stimme schwang ein angespannter Unterton mit, der Clarys Nervenenden vibrieren ließ. »Mom«, setzte sie an, »ist sonst noch irgendetwas passiert? Gibt es etwas, was du mir nicht sagen willst?«

Jocelyn tauschte einen Blick mit Luke. Er räusperte sich und sagte dann: »Du weißt ja bereits, dass Sebastian gestern Morgen, vor dem Angriff auf die Zitadelle, versucht hat, das Londoner Institut zu überfallen.«

»Ja, aber es wurde niemand getötet. Das hat Robert zumindest gesagt …«

»Also hat Sebastian seine Aufmerksamkeit auf ein anderes Ziel gerichtet«, fuhr Luke entschlossen fort. »Er hat seine Truppen aus London abgezogen und dann die Praetor Lupus auf Long Island angegriffen. Fast alle Praetor-Mitglieder, einschließlich des Leiters, wurden niedergemetzelt. Jordan Kyle …« Lukes Stimme brach. »Jordan wurde getötet.«

Clary hatte gar nicht gemerkt, dass sie sich bewegt hatte, doch plötzlich war sie nicht mehr unter der Bettdecke. Sie hatte die Beine über die Bettkante geschwungen und streckte den Arm nach der Schwertscheide auf dem Nachttisch aus.

»Bitte, Clary«, bat ihre Mutter und legte ihre langen Finger um Clarys Handgelenk, um sie aufzuhalten. »Clary, es ist vorbei. Es gibt nichts, was du noch tun könntest.«

Clary konnte die Tränen schmecken, die heiß und salzig in ihrer Kehle brannten – und darunter den rauen, bitteren Geschmack der Panik. »Was ist mit Maia?«, fragte sie fordernd. »Wenn Jordan tödlich verwundet wurde, wie geht es dann Maia? Und Simon? Jordan war sein Praetor-Beistand! Ist mit Simon alles okay?«

»Mir geht’s gut. Keine Sorge, mir geht’s gut«, sagte Simons Stimme. Die Tür schwang auf und zu Clarys größter Überraschung trat Simon ins Zimmer und sah erstaunlich schüchtern aus.

Sofort ließ Clary die Schwertscheide auf die Bettdecke fallen, sprang auf und stürmte so ungestüm auf Simon zu, dass sie mit dem Kopf gegen sein Schlüsselbein stieß. Aber sie spürte keinen Schmerz – sie war viel zu sehr damit beschäftigt, sich fest an Simon zu klammern, als wären sie beide gerade aus einem Hubschrauber gefallen und würden nun gemeinsam in die Tiefe stürzen. Clary krallte ihre Hände in seinen zerknitterten grünen Pullover und drückte ihr Gesicht an seine Schulter, während sie mit den Tränen kämpfte.

Simon hielt sie fest und tätschelte ihr verlegen den Rücken und die Schultern. Als Clary sich schließlich von ihm löste und einen Schritt zurücktrat, sah sie, dass sein Pullover und seine Jeans eigentlich eine Nummer zu groß für ihn waren. Und um seinen Hals hing eine Metallkette.

»Was machst du denn hier in Alicante?«, fragte sie. »Und wessen Kleidung trägst du da?«

»Ist eine lange Geschichte und die Sachen sind von Alec«, erklärte Simon. Seine Worte klangen beiläufig, aber er wirkte erschöpft und angespannt. »Du hättest mal sehen sollen, was ich davor anhatte. Übrigens: netter Schlafanzug.«

Clary schaute an sich herab. Sie trug einen Flanellpyjama, der an den Beinen zu kurz und über ihrer Brust zu eng war und ein Muster aus roten Feuerwehrautos zeigte.

Luke zog eine Augenbraue hoch. »Ich glaube, den hab ich als Kind oft angehabt.«

»Ihr wollt mir doch nicht ernsthaft erzählen, dass ihr nichts anderes gefunden habt, in das ihr mich hättet stecken können?!«

»Wenn du darauf bestehst, dich weiterhin in Lebensgefahr zu bringen, dann bestehe ich darauf zu entscheiden, was du trägst, während du dich von deinen Verletzungen erholst«, erwiderte Jocelyn mit einem kleinen Lächeln.

»Der Schlafanzug der Rache«, seufzte Clary. Sie schnappte sich eine Jeans und ein T-Shirt vom Boden und warf Simon einen Blick zu. »Ich werde mich jetzt umziehen. Und wenn ich wieder aus dem Bad komme, erwarte ich, dass du mir mehr zu deiner Anwesenheit hier zu sagen hast als nur ›Ist eine lange Geschichte‹.«

Simon murmelte etwas vor sich hin, das wie »herumkommandieren« klang, aber Clary war bereits durch die Tür verschwunden. Sie duschte in Rekordzeit und genoss das Gefühl des heißen Wassers, das die Spuren der Schlacht von ihrer Haut spülte. Trotz der Versicherungen ihrer Mutter machte sie sich noch immer Sorgen um Jace, aber Simons Anblick hatte ihre Stimmung deutlich gehoben. Auch wenn es vielleicht keinen Sinn ergab, war sie doch glücklicher, ihn in ihrer Nähe zu wissen, wo sie ein wachsames Auge auf ihn haben konnte, als in New York. Ganz besonders nach dem, was mit Jordan passiert war.

Als sie ins Schlafzimmer zurückkehrte, die feuchten Haare zu einem Pferdeschwanz gebunden, lehnte Simon gegen den Nachttisch, in ein Gespräch mit Luke und ihrer Mutter vertieft. Er hatte ihnen von den Ereignissen in New York berichtet – wie Maureen ihn hatte entführen lassen und wie Raphael ihn gerettet und nach Alicante gebracht hatte.

»Dann hoffe ich, dass Raphael auch an dem Dinner teilnehmen wird, das der Repräsentant des Lichten Volkes heute Abend gibt«, sagte Luke gerade. »Normalerweise hätte man Anselm Nightshade eingeladen, aber wenn Raphael ihn in der Kongregation vertritt, dann sollte er auch bei dem Essen anwesend sein. Nach dem, was mit den Praetor passiert ist, dürfen die Schattenweltler an ihrer Solidarität mit den Nephilim keinen Zweifel lassen – das ist wichtiger denn je.«

»Hast du etwas von Maia gehört?«, fragte Simon. »Die Vorstellung, dass sie jetzt, nach Jordans Tod, ganz allein ist, gefällt mir gar nicht.« Er zögerte leicht, als schmerzte es ihn, die Worte »Jordans Tod« auszusprechen.

»Maia ist nicht allein. Sie hat das Rudel, das sich um sie kümmert. Bat steht in Kontakt mit mir – körperlich geht es ihr gut. Aber zu ihrem emotionalen Zustand kann ich nichts sagen. Sebastian hat sie mit der Überbringung seiner Botschaft beauftragt, nachdem er Jordan getötet hatte. Das kann für sie nicht leicht gewesen sein.«

»Das Rudel wird sich bald mit Maureen auseinandersetzen müssen«, sagte Simon. »Sie ist entzückt, dass die Nephilim New York verlassen haben. Wenn niemand sie aufhält, wird sie die Stadt endgültig in eine blutige Spielwiese für Vampire verwandeln.«

»Wenn Maureen Irdische tötet, wird der Rat jemanden entsenden müssen, der sich um sie kümmert«, erwiderte Jocelyn. »Selbst wenn das bedeutet, dass derjenige Idris verlassen muss. Wenn Maureen gegen das Abkommen verstößt …«

»Wäre es nicht besser, wenn Jia über all das Bescheid wüsste?«, fragte Clary. »Wir könnten mit ihr reden. Sie ist nicht wie der letzte Konsul. Sie würde dir zuhören, Simon.«

Simon nickte. »Ich habe Raphael versprochen für ihn mit dem Inquisitor und der Konsulin zu sprechen …« Plötzlich verstummte er und krümmte sich zusammen.

Clary betrachtete ihn genauer. Er stand in einem schwachen Lichtstrahl. Seine Haut war blass wie Elfenbein und die Adern zeichneten sich schwarz wie Tinte deutlich darauf ab. Seine Wangenknochen wirkten spitz, mit tiefen Schatten darunter. »Simon, wann hast du das letzte Mal etwas zu dir genommen?«

Simon zuckte zusammen. Clary wusste, dass er nicht gern an seinen Bedarf an Blut erinnert wurde. »Vor drei Tagen«, antwortete er mit gesenkter Stimme.

»Nahrung«, sagte Clary und blickte von ihrer Mutter zu Luke. »Wir müssen ihm Nahrung besorgen.«

»Mir geht’s gut«, versicherte Simon wenig überzeugend. »Wirklich. Ich brauche nichts.«

»Der beste Ort, um schnell an Blut zu kommen, wäre das Haus des Vampirrepräsentanten«, sagte Luke. »Der Rat muss den Kongregationsvertreter der Nachtkinder regelmäßig beliefern. Ich würde es ja selbst abholen, aber ich bezweifle, dass man einem Werwolf das Blut anvertrauen würde. Wir könnten allerdings eine Nachricht schicken …«

»Keine Nachricht. Das dauert viel zu lange. Wir machen uns persönlich auf den Weg, und zwar sofort.« Clary riss den Kleiderschrank auf und nahm eine Jacke heraus. »Simon, schaffst du es bis dahin?«

»Es ist nicht besonders weit«, erklärte Simon; seine Stimme klang gedämpft. »Nur ein paar Häuser vom Sitz des Inquisitors entfernt.«

»Raphael wird jetzt bestimmt schlafen«, wandte Luke ein. »Immerhin haben wir mitten am Tag.«

»Dann werden wir ihn eben wecken.« Clary streifte ihre Jacke über und zog den Reißverschluss hoch. »Schließlich ist es seine Aufgabe, sich um die Belange der Vampire zu kümmern. Also wird er Simon helfen müssen.«

Simon schnaubte. »Raphael glaubt nicht, dass er irgendetwas tun muss.«

»Das ist mir egal.« Clary nahm Eosphoros und schob das Schwert in die Scheide.

»Clary, ich bin mir nicht sicher, ob du schon fit genug bist, um einfach so nach draußen zu gehen …«, setzte Jocelyn an.

»Mir geht’s gut. Habe mich nie besser gefühlt.«

Jocelyn schüttelte den Kopf und das Sonnenlicht ließ ihr dunkelrotes Haar aufleuchten. »Mit anderen Worten: Ich kann nichts tun, um dich aufzuhalten.«

»Stimmt«, sagte Clary und schob die Schwertscheide unter ihren Gürtel. »Rein gar nichts.«

»Das Dinner der Kongregationsrepräsentanten ist heute Abend«, sagte Luke und lehnte sich wieder an die Wand. »Allerdings werden wir hier aufbrechen müssen, bevor ihr zurück seid, Clary. Und deshalb haben wir einen Wachmann bestellt, der dafür sorgen soll, dass du vor Anbruch der Dunkelheit wieder zu Hause bist …«

»Das kann echt nicht euer Ernst sein.«

»Oh doch. Wir wollen, dass du rechtzeitig heimkehrst und das Haus verriegelt ist. Falls du nicht vor Sonnenuntergang wieder zurück bist, wird die Garnison verständigt.«

»Das ist ja wie in einem Polizeistaat«, brummte Clary. »Komm, Simon, lass uns von hier verschwinden.«

Maia saß am Strand von Rockaway und blickte fröstelnd hinaus aufs Meer.

Rockaway war während der Sommermonate immer sehr beliebt, doch jetzt, im Dezember, lag der windgepeitschte Strand leer vor ihr. Die Fluten des Atlantiks erstreckten sich bis zum Horizont – ein schweres Grau, die Farbe von Eisen, unter einem ähnlich eisenfarbenen Himmel.

Die Leichen der Werwölfe, die Sebastian getötet hatte – darunter auch Jordans Leichnam –, waren in den Ruinen der Praetor Lupus-Zentrale verbrannt worden. Eines der Rudelmitglieder näherte sich nun der Flutlinie und schüttete den Inhalt eines Holzkästchens ins Wasser.

Maia sah zu, wie die Überreste der Toten die Meeresoberfläche schwarz verfärbten.

»Tut mir echt leid.« Bat setzte sich neben sie in den Sand. Gemeinsam beobachteten sie, wie Rufus ans Wasser trat und ein weiteres Holzkästchen mit Asche entleerte. »Das mit Jordan.«

Maia schob ihre Haare nach hinten. Graue Wolken sammelten sich am Horizont. Sie fragte sich, wann der Regen wohl niedergehen würde. »Ich wollte mich von ihm trennen«, sagte sie.

»Was?« Bat wirkte geschockt.

»Ich hatte vor, mit ihm Schluss zu machen«, erklärte Maia. »Und zwar genau an dem Tag, an dem Sebastian ihn getötet hat.«

»Ich hab immer gedacht, mit euch beiden wäre alles in bester Ordnung. Ich dachte, ihr beide wärt glücklich.«

»Tatsächlich?« Maia grub ihre Finger in den feuchten Sand. »Du hast ihn nicht sonderlich gemocht.«

»Er hat dir wehgetan. Das liegt zwar lange zurück und ich weiß, dass er versucht hat, es wiedergutzumachen, aber …« Bat zuckte die Achseln. »Vielleicht bin ich nicht der versöhnliche Typ.«

Maia atmete aus. »Ich möglicherweise auch nicht«, sagte sie. »In der Stadt, in der ich aufgewachsen bin, haben all diese verwöhnten, dürren weißen Mädchen reicher Eltern dafür gesorgt, dass ich mich wie der letzte Dreck gefühlt habe, weil ich nicht so aussah wie sie. Zu meinem sechsten Geburtstag wollte meine Mom eine Barbie-Geburtstagsfeier für mich ausrichten. Das Problem war nur: Zwar gab es eine schwarze Barbie, aber kein passendes Partyzubehör – also keine Dekorationen und Kuchenverzierungen und dergleichen. Und deshalb bekam ich eine Party mit einer blonden Puppe als Motto. Und dann kamen all diese blonden Mädchen und kicherten hinter meinem Rücken.« Kalte Meeresluft drang in ihre Lungen. »Und als ich dann Jordan kennengelernt habe und er mir sagte, ich sei wunderschön … na ja, da hat es nicht viel gebraucht. Ich war innerhalb von fünf Minuten total in ihn verliebt.«

»Du bist wunderschön«, sagte Bat. Ein Einsiedlerkrebs krabbelte langsam über den Strand und Bat stupste ihn mit dem Finger an.

»Wir waren glücklich«, fuhr Maia fort. »Aber dann ist das alles passiert. Er hat mich verwandelt und ich habe ihn gehasst. Ich bin nach New York gekommen und habe ihn gehasst. Und dann ist er plötzlich wieder aufgetaucht und wollte nichts mehr, als dass ich ihm verzeihe. Er hat es sich so sehnlich gewünscht und es tat ihm alles so schrecklich leid. Und ich wusste, dass manche Leute schlimme Dinge tun, wenn sie gebissen werden. Ich habe von welchen gehört, die ihre Familien getötet haben …«

»Genau dafür haben wir die Praetor«, sagte Bat. »Na ja … hatten.«

»Und ich dachte, wie sehr kann ich jemanden für etwas verantwortlich machen, das er zu einem Zeitpunkt getan hat, als er keinerlei Kontrolle über sich hatte? Ich dachte, ich müsste ihm vergeben – er hat es sich so wahnsinnig gewünscht. Und er hat alles getan, um es wiedergutzumachen. Ich dachte, wir könnten wieder zurück und da weitermachen, wo wir aufgehört hatten, könnten wieder die sein, die wir früher mal waren.«

»Manchmal kann man nicht mehr zurück«, sagte Bat. Gedankenverloren berührte er die Narbe an seiner Wange. Maia hatte ihn nie gefragt, woher sie stammte. »Manchmal hat sich einfach zu viel verändert.«

»Jordan und ich konnten nicht mehr zurück«, bestätigte Maia. »Ich jedenfalls nicht. Er wünschte sich so sehr, dass ich ihm verzeihe, dass ich manchmal das Gefühl hatte, er sah nur noch die Hoffnung auf Vergebung in mir. Wiedergutmachung. Aber nicht mich.« Sie schüttelte den Kopf. »Aber ich bin niemandes Erlösung. Ich bin einfach nur Maia.«

»Trotzdem lag dir etwas an ihm«, warf Bat leise ein.

»Zumindest so viel, dass ich es immer wieder aufgeschoben habe, mit ihm Schluss zu machen. Ich dachte, vielleicht würde ich eines Tages ja anders empfinden. Und dann war plötzlich so viel los. Simon wurde entführt und wir haben nach ihm gesucht und ich wollte es Jordan immer noch sagen. Ich wollte es ihm sagen, sobald wir bei den Praetor eingetroffen waren. Aber dann kamen wir dort an und die Zentrale war …«, sie brach ab und musste schlucken, »… ein Schlachtfeld.«

»Die anderen haben erzählt, als sie dich gefunden haben, hast du ihn festgehalten. Er war tot und sein Blut wurde mit der Ebbe ins Meer gespült, aber du hast seinen Leichnam festgehalten.«

»Jeder sollte jemanden haben, der ihn im Moment des Todes festhält«, sagte Maia und nahm eine Handvoll Sand auf. »Ich … ich habe einfach ein so schlechtes Gewissen. Er ist in dem Glauben gestorben, dass ich ihn noch immer liebe, dass wir zusammenbleiben würden und dass alles in bester Ordnung wäre. Er ist mit einer Lüge gestorben. Ich habe ihn belogen.« Sie ließ die Sandkörner durch die Finger rieseln. »Ich hätte ihm die Wahrheit sagen müssen.«

»Hör auf, dir selbst Vorwürfe zu machen.« Bat erhob sich. Er war groß und muskulös in seinem halb geschlossenen Anorak. Sein kurzes Haar bewegte sich kaum im kräftigen Wind. Die dichten Wolken ließen seine Konturen deutlich hervortreten. Maia sah, wie sich der Rest des Rudels um Rufus versammelt hatte, der wild gestikulierend auf die Werwölfe einredete. »Wenn Jordan nicht im Sterben gelegen hätte, dann hättest du ihm tatsächlich die Wahrheit sagen müssen. Aber er ist mit der Vorstellung gestorben, dass er geliebt wurde und dass du ihm verziehen hast. Man kann jemandem ein wesentlich schlimmeres Geschenk als das machen. Was er dir angetan hat, war schrecklich und das hat er auch gewusst. Aber nur die wenigsten Leute sind durch und durch gut oder böse. Betrachte das Ganze als ein Geschenk an das Gute in Jordan. Wo auch immer er jetzt sein mag. Ich bin davon überzeugt, dass wir alle nach unserem Tod irgendwohin gehen. Betrachte es als das Licht, das ihn nach Hause führen wird.«

Wenn du das Basilias verlässt, dann solltest du wissen, dass du damit gegen die ausdrückliche Empfehlung der Bruderschaft handelst.

»Okay«, sagte Jace, zog seinen zweiten Kampfhandschuh über und dehnte die Finger. »Daran hast du nun wirklich keinen Zweifel gelassen.«

Bruder Enoch ragte finster über ihm auf, als Jace sich mit langsamer Präzision bückte, um die Schuhriemen an seinen Stiefeln zu schnüren. Er saß auf dem Rand des Krankenhausbettes – eines in einer langen Reihe weiß bezogener Betten, die sich über die gesamte Länge des Krankensaals erstreckte. Fast alle waren mit Nephilim belegt, die sich von der Schlacht an der Zitadelle erholten. Brüder der Stille bewegten sich wie gespenstische Krankenpfleger lautlos zwischen den Patienten hin und her und in der Luft hing ein Geruch von Kräutern und seltsamen Salben.

Du solltest dir wenigstens eine weitere Nacht Ruhe gönnen. Dein Körper ist erschöpft und das Himmlische Feuer brennt noch immer in deinen Adern.

Jace, der seine Stiefel fertig geschnürt hatte, schaute auf. Die gewölbte Saaldecke war mit einem verschlungenen Muster aus blauen und silbernen Heilrunen versehen. Der Anblick war ihm so vertraut, dass es ihm vorkam, als hätte er wochenlang darauf gestarrt – obwohl er genau wusste, dass es nur eine Nacht gewesen war. Die Stillen Brüder hatten jeden Besuch untersagt und ihn mit Heilrunen, Umschlägen und Wickeln behandelt. Außerdem hatten sie ihn verschiedenen Tests unterzogen, hatten ihm Blut abgenommen, Haare und sogar Wimpern von ihm untersucht und seine Haut mit verschiedenen Materialien in Berührung gebracht: Klingen aus Gold, Silber, Stahl und Eberesche. Aber es ging ihm gut und er hatte den Eindruck, dass sie ihn hauptsächlich deshalb noch länger im Krankenhaus behalten wollten, damit sie das Himmlische Feuer weiter studieren konnten.

»Ich möchte Bruder Zachariah besuchen«, sagte er.

Er ist wohlauf. Du brauchst dir seinetwegen keine Sorgen zu machen.

»Ich möchte ihn sehen«, beharrte Jace. »Ich hätte ihn an der Zitadelle fast getötet …«

Das warst nicht du. Das war das Himmlische Feuer. Und es hat ihm alles andere als geschadet.

Jace blinzelte verwundert angesichts dieser merkwürdigen Wortwahl. »Als wir uns kennengelernt haben, meinte er, dass die Bruderschaft seiner Ansicht nach in der Schuld der Herondales stünde. Ich bin ein Herondale. Er wird mich auf jeden Fall sehen wollen.«

Und danach beabsichtigst du, das Basilias zu verlassen?

Jace stand auf. »Mir geht es gut. Ich brauche nicht länger medizinisch versorgt zu werden. Es wäre bestimmt sinnvoller, wenn ihr eure Bemühungen auf die tatsächlich Verwundeten konzentriert.« Er nahm seine Jacke von einem Wandhaken in der Nähe seines Betts. »Hör zu, du kannst mich entweder sofort zu Bruder Zachariah bringen oder ich wandere hier so lange durch die Säle und brülle seinen Namen, bis er irgendwann auftaucht.«

Mit dir hat man wirklich seine liebe Müh und Not, Jace Herondale.

»Das höre ich nicht zum ersten Mal«, erwiderte Jace.

Durch die Spitzbogenfenster zwischen den Betten fielen breite Lichtstrahlen auf den Marmorboden. Der Tag neigte sich dem Ende zu. Jace war am frühen Nachmittag aufgewacht, mit einem Stillen Bruder an seinem Bett. Er hatte sich ruckartig aufgesetzt und laut nach Clary gefragt, während die Erinnerungen an die vergangene Nacht zu ihm zurückkehrten: der Schmerz, als Sebastian ihn mit dem Schwert durchbohrt hatte; das Feuer, das entlang der Klinge aufgelodert war; das Flammenmeer, das Bruder Zachariah erfasst hatte. Clarys Arme um seinen Körper, ihre Haare über ihm, das Abebben des Schmerzes, das mit dem Einsetzen der Dunkelheit einhergegangen war. Und dann … nichts mehr.

Nachdem die Stillen Brüder ihm versichert hatten, dass es Clary gut ginge und sie wohlbehalten in Amatis’ Haus sei, hatte er sich nach Zachariah erkundigt und gefragt, ob das Feuer ihn schwer verwundet hatte. Doch man hatte ihn mit aufreizend vagen Antworten abgespeist.

Nun folgte er Bruder Enoch aus dem Krankensaal in einen schmalen, weiß getünchten Korridor, von dem auf beiden Seiten mehrere Türen abgingen. Als sie eine der offenen Türen passierten, konnte Jace einen kurzen Blick auf einen ans Bett gefesselten Patienten werfen, der sich wütend hin und her wand und laut schrie und fluchte. Ein Bruder der Stille stand bei dem zappelnden Mann, der die Überreste einer roten Kampfmontur trug. Blut klebte an der weißen Wand hinter seinem Bett.

Amalric Kriegsmesser, erklärte Bruder Enoch, ohne den Kopf zu drehen. Einer von Sebastians Erdunkelten. Wie du ja weißt, suchen wir nach einer Möglichkeit, die Wirkung des Höllenkelchs rückgängig zu machen.

Jace musste schlucken. Dazu schien es nicht viel zu sagen zu geben. Er hatte mit eigenen Augen gesehen, wie Sebastian das Ritual des Höllenkelchs durchgeführt hatte. Tief in seinem Herzen glaubte er nicht daran, dass sich die Wirkung umkehren ließ, denn die Veränderungen, die danach eintraten, waren zu gravierend. Andererseits hätte er auch nie gedacht, dass einer der Stillen Brüder sich jemals so menschlich zeigen konnte wie Bruder Zachariah ihm immer erschienen war. War das also der Grund, warum er ihn unbedingt sehen wollte? Jace erinnerte sich daran, was Clary ihm einmal über Bruder Zachariah erzählt hatte. Auf ihre Frage, ob es jemals einen Menschen gegeben habe, den er so geliebt hatte, dass er für ihn gestorben wäre, hatte Zachariah geantwortet:

Nicht nur einen, sondern zwei. Es gibt Erinnerungen, die auch die Zeit nicht auslöscht, Clarissa. Frag nur mal deinen Freund Magnus Bane, falls du mir nicht glaubst. Auch eine Ewigkeit bewirkt nicht, dass man einen Verlust leichter vergisst, sie macht ihn nur erträglicher.

In diesen Worten schwang etwas mit, das von Kummer und einer Art Gedenken zeugte, das Jace nicht mit den Brüdern der Stille in Verbindung brachte. Seit seinem zehnten Lebensjahr waren die Brüder Bestandteil seines Alltags gewesen: bleiche, stumme Statuen, die Heilung brachten, Geheimnisse hüteten und die weder liebten noch begehrten noch alterten oder starben, sondern einfach nur existierten. Aber Bruder Zachariah war anders.

Wir sind da. Bruder Enoch blieb vor einer unauffälligen, weiß lackierten Tür stehen. Er hob seine große Hand und klopfte an. Aus dem Inneren des Raums drang ein Geräusch – als würde ein Stuhl verrückt. Und dann rief eine Männerstimme:

»Herein.«

Bruder Enoch stieß die Tür auf und ließ Jace eintreten. Der Raum war sehr hell, die Abendsonne fiel durch die nach Westen gehenden Fenster und malte blasse Flammen auf die Wand. Vor einem dieser Fenster zeichnete sich eine Silhouette ab. Eine schlanke Gestalt, allerdings nicht in der Robe eines Stillen Bruders. Überrascht drehte Jace sich zu Bruder Enoch um, aber der hatte den Raum bereits verlassen und die Tür hinter sich geschlossen.

»Wo ist Bruder Zachariah?«, fragte Jace.

»Ich bin hier, direkt vor dir.« Eine leise Stimme, sanft, ein wenig verstimmt, wie ein Klavier, auf dem jahrelang nicht gespielt worden war. Die Gestalt hatte sich vom Fenster weggedreht. Jace stellte fest, dass er einem jungen Mann gegenüberstand, nur wenige Jahre älter als er selbst. Dunkle Haare; ein klar geschnittenes Gesicht mit feinen Zügen; Augen, die zugleich jung und sehr alt wirkten. Die Runenmale der Bruderschaft prangten auf seinen hohen Wangenknochen, und als er sich bewegte, sah Jace den hellen Rand einer verblassten Rune am Ansatz seiner Kehle.

Ein Parabatai. Genau wie er selbst. Und Jace wusste nur zu gut, was dieses verblasste Runenmal bedeutete: ein Parabatai, dessen andere Hälfte tot war. Sofort erfüllte ihn großes Mitgefühl mit Bruder Zachariah. Denn er versuchte, sich ein Leben ohne Alec vorzustellen, mit nur noch einer verblassten Rune als Erinnerung an den Bund mit dem Menschen, der alle Seiten seiner Seele kannte, die guten wie die schlechten.

»Jace Herondale«, sagte der junge Mann. »Ein weiteres Mal ist ein Herondale mein Heilsbringer. Ich hätte es wissen müssen.«

»Ich habe nicht … das ist nicht …« Jace war zu verblüfft, um etwas Schlaues antworten zu können. »Das ist nicht möglich. Wer einmal der Bruderschaft beigetreten ist, kann nicht mehr zurück. Du … Ich versteh das nicht.«

Der junge Mann – Zachariah, wie Jace annahm, allerdings nicht länger ein Bruder der Stille – lächelte. Ein herzzerreißend verletzliches Lächeln, jung und sanftmütig. »Ich bin nicht sicher, ob ich es selbst ganz verstehe«, sagte er. »Aber ich war nie ein herkömmlicher Bruder. Ich bin der Bruderschaft beigetreten, weil eine dunkle Magie mein Leben beherrscht hat. Es war die einzige Möglichkeit, mich selbst vor dem Tod zu bewahren.« Er blickte auf seine Hände, die Hände eines Jungen, faltenlos und auf eine Weise glatt, wie man sie nur selten bei Schattenjägern fand. Die Brüder konnten sich zwar aktiv als Kämpfer betätigen, verzichteten in der Regel aber darauf. »Damals habe ich alles zurückgelassen. Alles, was ich kannte, und alles, was ich liebte. Vielleicht nicht ganz zurückgelassen. Aber ich habe eine Wand aus Glas zwischen mir und meinem vorherigen Leben errichtet. Ich konnte es noch sehen, aber ich konnte es nicht berühren, nicht länger ein Teil davon sein. Und so vergaß ich mehr und mehr, wie es sich anfühlt, ein gewöhnlicher Mensch zu sein.«

»Wir sind keine gewöhnlichen Menschen.«

Zachariah schaute auf. »Ach, das reden wir uns gern ein«, erwiderte er. »Aber ich habe mich in den letzten hundert Jahren eingehend mit den Nephilim beschäftigt und ich kann dir versichern, dass wir menschlicher sind als die meisten Menschen. Wenn uns das Herz gebrochen wird, dann zerspringt es in Scherben, die sich nicht leicht wieder zusammenfügen lassen. Manchmal beneide ich die Irdischen um ihre Unverwüstlichkeit.«

»Über einhundert Jahre alt? Du erscheinst mir auch ziemlich … unverwüstlich.«

»Ich dachte, ich würde für immer ein Bruder der Stille bleiben. Wir … die Brüder sterben nicht; nach vielen Jahren schwinden sie einfach dahin. Reden nicht mehr, bewegen sich nicht mehr. Und letztendlich werden sie lebendig beigesetzt. Ich dachte, dass auch mich dieses Schicksal eines Tages erwarten würde. Doch als ich dich, deine Wunde, mit meiner Hand berührt habe, da habe ich das Himmlische Feuer aus deinen Adern aufgenommen. Und es hat die Dunkelheit in meinem Blut verbrannt. Ich wurde wieder zu der Person, die ich vor dem Ablegen meines Gelübdes gewesen war. Im Grunde sogar zu einer Person vor dieser Person. Ich wurde zu dem Menschen, der ich immer hatte sein wollen.«

»Hat es wehgetan?« Jace’ Stimme klang rau.

Zachariah wirkte verwirrt. »Wie meinst du das?«

»Als Clary mich mit Glorious niedergestochen hat, waren die Schmerzen … fast unerträglich gewesen. Ich hatte das Gefühl, als würde jeder Knochen in meinem Körper zu Asche verglühen. Und daran habe ich nach dem Aufwachen die ganze Zeit denken müssen – ich habe ständig daran denken müssen, ob das Feuer dir wehgetan hat.«

Zachariah musterte ihn überrascht. »Du hast an mich gedacht? Daran, ob ich Schmerzen leide?«

»Natürlich.« Jace konnte ihre Reflexionen in der Glasscheibe hinter Zachariah erkennen. Zachariah war so groß wie er selbst, allerdings schlanker, und mit seinem dunklen Haar und der hellen Haut wirkte er wie Jace’ Negativ.

»Ach, ihr Herondales«, brachte Zachariah leise hervor, mit einer Mischung aus Lachen und Schmerz. »Das hatte ich fast vergessen. Keine andere Familie tut so viel für die Liebe oder empfindet so große Schuldgefühle wegen ihr. Aber du solltest dir nicht die Last der ganzen Welt auf die Schultern laden, Jace. Dieses Bürde ist selbst für einen Herondale zu schwer.«

»Ich bin kein Heiliger«, erwiderte Jace. »Vielleicht sollte ich sie tragen.«

Zachariah schüttelte den Kopf. »Du kennst doch den Spruch aus der Bibel, oder? ›Mene, Mene, Tekel, Upharsin.‹«

»›Du bist auf einer Waage gewogen und als zu leicht befunden worden!‹ Ja, den Spruch kenne ich. Das ist die geisterhafte Schrift an der Wand.«

»Die alten Ägypter glaubten, dass das Herz eines jeden Verstorbenen beim Totengericht gewogen wurde. Wog es mehr als eine Feder, dann führte der Weg des Toten direkt in die Hölle. Das Himmlische Feuer nimmt unser Maß, Jace Herondale, genau wie die Waage der alten Ägypter. Überwiegt das Böse in uns, so wird das Feuer uns vernichten. Ich habe nur knapp überlebt, und das Gleiche gilt für dich. Der Unterschied zwischen uns beiden besteht jedoch darin, dass das Feuer mich nur gestreift hat, während es bei dir ins Herz gedrungen ist. Du trägst es noch immer in dir – eine große Bürde und ein großes Geschenk.«

»Aber ich versuche schon die ganze Zeit, es irgendwie loszuwerden …«

»Du kannst es nicht loswerden.« Zachariahs Stimme klang nun sehr ernst. »Es handelt sich nicht um einen Fluch, den man loswerden möchte. Das Feuer ist eine Waffe, die dir anvertraut wurde. Du bist die Waffe des Himmels. Sorge dafür, dass du dich ihrer auch würdig erweist.«

»Du klingst fast wie Alec«, meinte Jace. »Der redet auch ständig von Verantwortung und Würde.«

»Alec. Dein Parabatai. Der Lightwood-Junge?«

»Du …« Jace zeigte auf den Ansatz von Zachariahs Kehle. »Du hast ebenfalls einen Parabatai gehabt. Aber dein Runenmal ist verblasst.«

Zachariah senkte den Blick. »Er ist schon lange tot«, erklärte er. »Ich war … Als er starb, bin ich …« Frustriert schüttelte er den Kopf. »Jahrelang habe ich nur mithilfe meines Verstandes kommuniziert, auch wenn du meine Gedanken als Worte gehört hast«, sagte er. »Die Formulierung von Sprache auf herkömmlichem Wege, das Artikulieren von Lauten, fällt mir nicht gerade leicht.« Er hob den Kopf und blickte Jace an. »Du solltest deinen Parabatai schätzen und ehren«, fuhr er fort. »Denn es ist ein kostbares Band. Jede Liebe ist kostbar. Das ist auch der Grund, warum wir unsere Aufgabe übernommen haben. Warum kämpfen wir gegen Dämonen? Wieso sind sie keine geeigneten Hüter dieser Welt? Was macht uns besser als sie? Der Grund besteht darin, dass sie nichts schaffen, sondern nur zerstören. Sie lieben nicht – sie hassen nur. Wir Schattenjäger sind menschlich und fehlbar. Aber wenn wir nicht die Fähigkeit hätten zu lieben, könnten wir nicht die Hüter der Menschen sein. Wir müssen sie lieben, um sie beschützen zu können. Mein Parabatai … er hat geliebt, wie es nur wenige vermögen, von ganzem Herzen und mit ganzer Seele. Und genau das erkenne ich auch in dir: Diese Liebe brennt stärker in dir als das Himmlische Feuer.«

Zachariah musterte Jace so eindringlich, dass er das Gefühl hatte, sein Blick würde ihm die Haut von den Knochen abschälen. »Es tut mir leid«, sagte Jace leise. »Es tut mir leid, dass du deinen Parabatai verloren hast. Gibt es jemanden … jemanden, zu dem du nach Hause zurückkehren kannst?«

Die Mundwinkel des jungen Mannes verzogen sich zu einem kleinen Lächeln. »Ja, da gibt es jemanden. Sie ist für mich immer wie mein Zuhause gewesen. Aber es ist noch zu früh. Ich muss zunächst noch hierbleiben.«

»Um zu kämpfen?«

»Und zu lieben und zu trauern. Während meiner Zeit als Stiller Bruder waren meine Liebe und mein Kummer unterdrückt. Sie waren wie entfernte Musik, klanglich rein, aber gedämpft. Doch jetzt … jetzt ist alles auf einmal über mich hereingebrochen. Es drückt mich nieder. Ich muss erst stärker werden, bevor ich sie wiedersehen kann.« Ein wehmütiges Lächeln umspielte seine Lippen. »Hast du je das Gefühl gehabt, dass dein Herz so viel enthält, dass es jeden Moment bersten könnte?«

Jace dachte an Alec, den er schwer verwundet auf dem Schoß gehalten hatte, an Max, der reglos und weiß auf dem Boden der Abkommenshalle gelegen hatte. Er dachte an Valentin, der die Arme um ihn geschlungen hielt, als sein Blut den Sand unter ihm getränkt hatte. Und schließlich dachte er an Clary: ihr beherzter Mut, der für seine körperliche Unversehrtheit sorgte, ihr scharfer Verstand, der für seine geistige Unversehrtheit sorgte, die beständige Gewissheit ihrer Liebe.

»Waffen, die brechen und repariert werden, können an den Bruchstellen stärker sein als zuvor«, sagte Jace. »Vielleicht gilt das ja auch für Herzen.«

Bruder Zachariah, der nun genau wie Jace einfach nur ein junger Mann war, schenkte ihm ein leicht trauriges Lächeln. »Ich hoffe, dass du recht hast.«

»Ich kann einfach nicht fassen, dass Jordan tot ist«, sagte Clary. »Ich habe ihn doch erst vor Kurzem noch gesehen. Er hat auf der Institutsmauer gesessen, als wir das Portal passiert haben.« Sie lief neben Simon an einem der Kanäle entlang, in Richtung Altstadt. Die Dämonentürme erhoben sich hoch über ihnen, ihr greller Schein spiegelte sich im Kanalwasser.

Simon warf Clary einen Blick zu. Er musste ständig daran denken, wie sie am Abend zuvor ausgesehen hatte – blau angelaufen, erschöpft und bewusstlos, ihre Kleidung zerrissenen und blutig. Jetzt schien sie jedoch wieder ganz die Alte zu sein. Ihre Wangen hatten wieder Farbe bekommen, ihre Hände hatte sie in den Taschen vergraben und an ihrem Gürtel hing ein Schwert. »Ich kann es auch nicht fassen«, sagte er.

Clarys Augen schimmerten gedankenverloren und Simon fragte sich, welche Erinnerungen ihr wohl gerade durch den Kopf gingen. Unwillkürlich musste er an seine eigene Zeit mit Jordan zurückdenken: Jordan, der Jace im Central Park lehrte, seine Gefühle in den Griff zu bekommen. Jordan in Magnus’ Wohnung, wo er noch die Überreste eines Pentagramms miterlebte. Jordan bei ihrer allerersten Begegnung, als er unter einem Garagentor hindurchgetaucht war, um bei Simons Band vorzusingen. Jordan, der in seiner und Simons Wohnung auf dem Sofa saß und zusammen mit Jace ein Videospiel spielte. Jordan, der Simon erklärte, dass er geschworen habe, ihn zu beschützen.

Simon fühlte sich innerlich hohl und leer. Er hatte in der Nacht zuvor nur unruhig geschlafen und war immer wieder aus Albträumen hochgeschreckt, in denen Jordan aufgetaucht war und ihn schweigend angesehen hatte – aus grünbraunen Augen, die Simon baten, ihm zu helfen, ihn zu retten, während die Tinte seiner Tätowierungen wie Blut von seinen Oberarmen rann.

»Arme Maia«, sagte Clary. »Ich wünschte, sie wäre hier. Ich wünschte, wir könnten mit ihr reden. Sie hat schon so viel durchmachen müssen und jetzt auch noch das …«

»Ich weiß«, sagte Simon knapp und mit erstickter Stimme. Der Gedanke an Jordan war schlimm genug. Wenn er nun auch noch an Maia dachte, würde er ganz zusammenbrechen.

Clary reagierte auf die Schroffheit in seinem Ton, indem sie nach seiner Hand griff. »Simon, ist mit dir alles in Ordnung?«, fragte sie.

Simon ließ zu, dass sie seine Hand nahm und seine Finger locker mit ihren verschränkte. Und er sah, wie sie einen Blick auf den goldenen Elbenring warf, den er ständig trug. »Ich glaube nicht«, murmelte er.

»Nein, natürlich nicht. Wie auch? Er war dein …« Freund? Mitbewohner? Leibwächter?

»Meine Verantwortung«, sagte Simon.

Clary wirkte ehrlich betroffen. »Nein. Simon, du warst seine Verantwortung. Er war dein Praetor-Beistand.«

»Ach, hör schon auf, Clary«, erwiderte Simon. »Was glaubst du denn, was Jordan in der Zentrale der Praetor Lupus getan hat? Er ist doch sonst nie dahin gefahren. Wenn er dort war, dann nur meinetwegen, weil er nach mir gesucht hat. Wenn ich es nicht geschafft hätte, mich kidnappen zu lassen …«

»Kidnappen lassen?«, schnaubte Clary. »Hast du dich vielleicht freiwillig gemeldet, damit Maureen dich entführen konnte?«

»Maureen hat mich nicht entführt«, sagte Simon mit leiser Stimme.

Verwirrt musterte Clary ihn. »Ich dachte, sie hätte dich in einen Käfig im Hotel Dumort gesperrt. Hast du nicht gesagt, dass …«

»Ja, das stimmt«, unterbrach Simon sie. »Aber ich bin nur deshalb draußen gewesen, wo sie mich erwischen konnte, weil mich einer der Erdunkelten angegriffen hatte. Ich wollte das Luke und deiner Mutter lieber nicht erzählen, weil ich dachte, dass sie dann ausflippen würden«, fügte er hinzu.

»Denn wenn Sebastian dir einen Erdunkelten auf den Hals hetzt, dann nur meinetwegen«, schlussfolgerte Clary angespannt. »Wollte der Erdunkelte dich entführen oder töten?«

»Ich hatte echt keine Gelegenheit, ihn das zu fragen.« Simon schob die Hände in die Hosentasche. »Jordan hat mir zugebrüllt, dass ich fliehen soll, also bin ich geflohen – und zwar direkt in die Arme von Maureens Clan. Offensichtlich hatte sie die Wohnung überwachen lassen. Ich schätze, das hab ich nun davon, dass ich weggelaufen bin und Jordan im Stich gelassen habe. Wenn ich das nicht getan hätte … wenn man mich nicht geschnappt hätte, dann wäre er nicht zu den Praetor gefahren und auch nicht getötet worden.«

»Hör auf!«

Überrascht blickte Simon Clary an. Sie klang aufrichtig verärgert.

»Hör auf, dir selbst die Schuld zu geben. Jordan ist nicht durch Zufall dein Praetor-Beistand geworden. Er wollte diesen Auftrag, damit er in Maias Nähe sein konnte. Und er hat das Risiko, das damit verbunden war, genau gekannt. Aber er hat sich aus freien Stücken darum bemüht. Jordan war auf der Suche nach Vergebung. Wegen der Geschichte, die zwischen ihm und Maia passiert ist. Wegen dem, was er getan hat. Genau das waren die Praetor für ihn. Dieser Auftrag hat ihn gerettet. Dich zu beschützen … Leute wie dich zu beschützen, das hat ihn gerettet. Er war zu einem Monster geworden, hatte Maia verletzt. Und er hatte sie ebenfalls in ein Monster verwandelt. Er hat unverzeihliche Dinge getan. Wenn er die Praetor nicht gehabt hätte … wenn er sich nicht um dich hätte kümmern dürfen, dann hätte ihn die Schuld so lange innerlich zerfressen, bis er sich eines Tages das Leben genommen hätte.«

»Clary …« Simon war über ihre finsteren Worte bestürzt.

Sie zitterte, als wollte sie die Berührung mit einer Spinnwebe abschütteln. Inzwischen waren sie an einer langen Straße mit stattlichen alten Häusern direkt am Kanal angelangt. Der Anblick erinnerte Simon an Bilder von teuren Stadtvierteln in Amsterdam. »Da drüben ist das Haus der Lightwoods. Alle hochrangigen Mitglieder des Rats haben Domizile in dieser Straße: die Konsulin, der Inquisitor, die Repräsentanten der Schattenweltgesellschaften. Jetzt müssen wir nur noch herausfinden, in welchem Raphael wohnt …«

»In dem da«, sagte Simon und zeigte auf ein schmales Grachtenhaus mit einer schwarzen Haustür, auf der ein silberner Stern prangte. »Ein Stern als Symbol für die Nachtkinder. Weil wir das Licht der Sonne nicht zu sehen bekommen.« Er schenkte Clary ein Lächeln – oder versuchte es zumindest. Nackter Hunger brannte in seinen Adern, wie glühende Drähte unter seiner Haut.

Er stieg die Stufen hinauf. Der schwere Türklopfer war in Form einer Rune gestaltet und erzeugte ein tiefes Geräusch, das im Inneren des Gebäudes widerhallte.

Simon hörte, wie Clary ihm die Treppe hinauffolgte, als im gleichen Moment die Tür aufgerissen wurde. Raphael stand im Türrahmen, sorgfältig außer Reichweite der Sonnenstrahlen, die durch die geöffnete Tür in den Hausflur fielen. Im Schatten konnte Simon nur seine Konturen erkennen, seine lockigen Haare und dann das Aufblitzen weißer Zähne, als er sie begrüßte.

»Tageslichtler. Valentins Tochter.«

Clary schnaubte aufgebracht. »Nennst du irgendjemanden auch mal beim Namen?«

»Nur meine Freunde«, erwiderte Raphael.

»Du hast Freunde?«, fragte Simon.

Raphael funkelte ihn wütend an. »Ich nehme an, du bist hier, weil du Blut brauchst?«

»Ja«, bestätigte Clary, als Simon schwieg. Beim Klang des Wortes »Blut« hatte ihn ein Schwindelgefühl erfasst und er konnte spüren, wie sich sein Magen zusammenzog. Er war wirklich vollkommen ausgehungert.

Raphael warf Simon einen Blick zu. »Du siehst hungrig aus. Vielleicht hättest du meinen Vorschlag gestern Abend auf dem Engelsplatz beherzigen sollen.«

Verwundert zog Clary die Augenbrauen hoch, doch Simon musterte den Vampir finster. »Wenn du willst, dass ich an deiner Stelle mit dem Inquisitor rede, wirst du mir Blut geben müssen. Denn sonst falle ich vor ihm in Ohnmacht oder gleich über ihn her.«

»Ich bezweifle, dass das bei seiner Tochter auf Begeisterung stoßen würde. Obwohl sie ja gestern Abend nicht allzu gut auf dich zu sprechen war.« Raphael verschwand in den Schatten des Hauses.

Clary warf Simon einen Blick zu. »Gehe ich recht in der Annahme, dass du gestern mit Isabelle gesprochen hast?«

»Ja, gehst du.«

»Und das Gespräch ist nicht gut verlaufen?«

Simon blieb durch Raphaels Rückkehr eine Antwort erspart. Dieser trug eine Glasflasche mit roter Flüssigkeit. Begierig nahm Simon die Flasche entgegen.

Der Duft des Blutes drang in süßlichen Schwaden aus dem Glas. Simon riss den Stöpsel heraus, setzte die Flasche an und trank, wobei seine Fangzähne hervorschossen, obwohl er sie eigentlich nicht brauchte. Vampire waren nicht dafür geschaffen, aus Flaschen zu trinken. Seine Zähne schürften über seine Haut, als er sich einen Moment später mit dem Handrücken den Mund abwischte.

Raphaels braune Augen glitzerten. »Ich hab das mit deinem Werwolffreund gehört. Tut mir leid.«

Simon erstarrte. Clary legte ihm eine Hand auf den Arm. »Das meinst du nicht ernst«, erwiderte Simon. »Du hast es gehasst, dass ich einen Praetor-Beistand hatte.«

Raphael summte nachdenklich. »Kein Beistand mehr und auch kein Kainsmal. Völlig schutzlos. Es muss sich seltsam anfühlen, Tageslichtler … das Wissen, dass du nun wahrhaftig sterben kannst.«

Simon starrte ihn an. »Warum gibst du dir solche Mühe?«, fragte er und nahm einen weiteren Schluck. Das Blut schmeckte nun bitter, ein wenig säuerlich. »Willst du, dass ich dich hasse? Oder liegt es daran, weil du mich hasst?«

Einen Moment lang herrschte Stille. Simon bemerkte, dass Raphael barfuß war und am Rand des Lichtkegels stand, der auf den Holzboden fiel. Nur einen Schritt weiter und die Sonne würde seine Haut verbrennen.

Simon schluckte und schmeckte das Blut in seinem Mund. Ihm war leicht schwindlig. »Du hasst mich gar nicht«, erkannte er plötzlich und blickte auf die weiße Narbe an Raphaels Kehlgrube, wo manchmal sein Kruzifix ruhte. »Du bist neidisch.«

Ohne ein weiteres Wort schlug Raphael die schwere Haustür vor Simons Nase zu.

Clary atmete aus. »Wow. Das ist ja toll gelaufen.«

Simon schwieg, machte auf dem Absatz kehrt und stieg die Stufen hinunter. Am Fuß der Treppe hielt er einen Augenblick inne, um den letzten Rest Blut zu trinken, und schleuderte die Flasche zu Clarys Überraschung dann wütend fort. Sie flog über die Straße und prallte gegen einen Laternenpfahl, wo sie klirrend zerschellte und eine Blutspur auf dem grauen Eisen hinterließ.

»Simon?« Clary hastete die Stufen hinunter. »Alles in Ordnung?«

Er machte eine vage Geste. »Keine Ahnung. Jordan, Maia, Raphael … es ist alles … es ist alles einfach zu viel. Ich weiß nicht, was ich jetzt tun soll.«

»Geht es um das Gespräch mit dem Inquisitor, das du für Raphael führen sollst?« Clary beeilte sich, um zu Simon aufzuschließen, der sich in Bewegung gesetzt hatte und ziellos durch die Straßen wanderte. Der Wind hatte aufgefrischt und zerzauste seine braunen Haare.

»Es geht um einfach alles.« Simon schwankte ein wenig, als er sich von ihr entfernte.

Misstrauisch kniff Clary die Augen zusammen. Wenn sie es nicht besser gewusst hätte, dann hätte sie ihn für angeheitert gehalten.

»Ich gehöre nicht hierher«, sagte Simon. Er war vor dem Haus des Inquisitors stehen geblieben. Langsam legte er den Kopf in den Nacken und starrte zu den Fenstern hinauf. »Was, glaubst du, machen sie gerade da drinnen?«

»Zu Abend essen?«, mutmaßte Clary. Das Elbenlicht der Straßenlaternen hatte zu leuchten begonnen und erhellte die Straße zunehmend. »Ihr Leben leben? Komm weiter, Simon. Bestimmt haben sie Leute gekannt, die in der Schlacht letzte Nacht gestorben sind. Wenn du mit Isabelle reden willst, könntest du morgen mit zur Ratsversammlung kommen und …«

»Sie weiß es«, unterbrach Simon Clary. »Isabelle weiß, dass ihre Eltern sich wahrscheinlich trennen werden. Dass ihr Vater eine Affäre gehabt hat.«

»Er hat was?«, fragte Clary und starrte Simon an. »Wann?«

»Vor langer Zeit.« Simon lallte nun eindeutig. »Noch vor Max’ Geburt. Robert wollte Maryse verlassen, aber dann hat er erfahren, dass Max unterwegs war, und ist geblieben. Maryse hat Isabelle davon erzählt, schon vor Jahren. Aber es ist nicht gerade fair, so etwas einem kleinen Mädchen aufzubürden. Izzy ist zwar stark, aber trotzdem … So was macht man nicht. Nicht mit dem eigenen Kind. Man sollte seine Bürde selbst tragen.«

»Simon.« Clary dachte an seine Mutter, die ihn vor die Tür gesetzt hatte. So was macht man nicht. Nicht mit dem eigenen Kind. »Seit wann hast du es gewusst? Ich meine das mit Robert und Maryse?«

»Seit Monaten.« Er bewegte sich auf das Eingangstor zu. »Ich hätte ihr so gern geholfen, aber Izzy wollte nicht, dass ich irgendetwas sage oder tue … Deine Mutter weiß übrigens auch Bescheid. Sie hat Izzy erzählt, mit wem Robert die Affäre hatte. Es war niemand, den Isabelle kannte. Aber ich weiß nicht, ob das die Sache schlimmer oder besser macht.«

»Was? Simon, du nuschelst und schwankst. Simon …«

Torkelnd krachte Simon in den Zaun vor dem Haus des Inquisitors. »Isabelle!«, brüllte er und legte den Kopf erneut in den Nacken. »Isabelle!«

»Ach, du heilige Sch…« Clary packte Simon am Ärmel. »Simon«, zischte sie. »Du bist ein Vampir mitten in Idris. Vielleicht solltest du nicht unbedingt nach Aufmerksamkeit brüllen.«

Simon ignorierte sie. »Isabelle!«, rief er noch mal. »Lass dein rabenschwarzes Haar herunter!«

»Oh mein Gott«, murmelte Clary. »In dem Blut, das Raphael dir gegeben hat, war irgendetwas drin, oder? Ich bring ihn um.«

»Er ist schon tot«, bemerkte Simon.

»Er ist ein Untoter. Selbstverständlich kann er richtig sterben. Ich werde ihn noch mal umbringen. Simon, komm weiter. Lass uns nach Hause gehen. Dort kannst du dich ausruhen und einen Eisbeutel auf deine Stirn legen …«

»Isabelle!«, brüllte Simon.

Eines der Fenster im Obergeschoss schwang auf und Isabelle beugte sich hinaus. Ihr rabenschwarzes Haar war nicht zusammengebunden und fiel tatsächlich um ihr Gesicht herum. Allerdings wirkte sie fuchsteufelswild. »Simon, halt die Klappe!«, zischte sie.

»Ich denk nicht dran!«, verkündete Simon rebellisch. »Denn du bist meine schöne Dame und ich werde deine Gunst gewinnen.«

Isabelle ließ den Kopf in die Hände sinken. »Ist er betrunken?«, wandte sie sich an Clary.

»Keine Ahnung.« Clary war hin- und hergerissen zwischen ihrer Loyalität gegenüber Simon und dem dringenden Bedürfnis, ihn von hier fortzuzerren. »Vielleicht hat er Blut bekommen, das nicht mehr frisch war oder so.«

»Ich liebe dich, Isabelle Lightwood!«, brüllte Simon, woraufhin Clary und Isabelle bestürzt zusammenzuckten. Im ganzen Haus gingen nun die Lichter an und selbst in den Nachbarhäusern leuchteten mehrere Fenster auf. Im nächsten Moment war jemand am Ende der Straße zu hören und dann bogen Aline und Helen um die Ecke. Beide wirkten erschöpft und Helen band sich gerade die blonden Haare zurück. »Ich liebe dich und ich werde hier nicht weggehen, bis du mir sagst, dass du mich auch liebst!«, brüllte Simon.

»Sag ihm, dass du ihn liebst«, rief Helen zu Isabelle hoch. »Er verschreckt noch die ganze Nachbarschaft.« Sie winkte Clary zu. »Schön, dich wiederzusehen.«

»Gleichfalls«, erwiderte Clary. »Es tut mir so furchtbar leid, was in Los Angeles passiert ist. Und wenn es irgendetwas gibt, das ich tun kann …«

Im selben Augenblick flatterte irgendetwas vom Himmel herab. Eine dunkle Lederhose und ein bauschiges weißes Hemd. Beide Kleidungsstücke landeten vor Simons Füßen.

»Nimm deine Sachen und verschwinde!«, rief Isabelle.

Neben ihr schwang ein weiteres Fenster auf und Alec beugte sich hinaus. »Was ist los?« Sein Blick fiel auf Clary und die anderen und er runzelte verwirrt die Stirn. »Was soll das werden? Ein verfrühtes Weihnachtssingen?«

»Ich singe keine Weihnachtslieder«, entgegnete Simon. »Ich bin Jude. Ich kenn nur das Dreidel-Lied.«

»Ist mit ihm alles okay?«, wandte Aline sich besorgt an Clary. »Können Vampire verrückt werden?«

»Er ist nicht verrückt«, warf Helen ein. »Er ist betrunken. Er muss Blut bekommen haben von jemandem, der Alkohol getrunken hatte. Bei Vampiren kann das zu einer Art übertragenem Rauschzustand führen.«

»Ich hasse Raphael«, murmelte Clary.

»Isabelle!«, rief Simon. »Hör auf, mich mit Kleidung zu bewerfen! Nur weil du eine Schattenjägerin bist und ich ein Vampir, heißt das noch lange nicht, dass das mit uns beiden nicht funktionieren kann. Unsere Liebe ist eine verbotene Liebe, wie die Liebe zwischen einem Hai und einem … einem Haifischjäger. Aber genau das macht sie zu etwas Besonderem.«

»Ach, wirklich?«, fauchte Isabelle. »Und wer von uns beiden ist der Hai, Simon? Wer von uns ist der Hai?«

Im nächsten Moment flog die Haustür auf. Robert Lightwood erschien im Türrahmen und er wirkte nicht sehr erfreut. Ungehalten marschierte er den Weg vom Haus hinunter zum Eingangstor, öffnete es mit einem Tritt und baute sich vor Simon auf. »Was geht hier vor?«, fragte er in forderndem Ton. Sein Blick wanderte zu Clary. »Warum brüllt ihr hier herum?«

»Simon geht es nicht gut«, erklärte Clary und packte Simon am Handgelenk. »Wir müssen weiter.«

»Nein«, widersprach Simon. »Nein, ich … ich muss mit ihm reden. Mit dem Inquisitor.«

Robert griff in seine Jackentasche und holte ein Kruzifix hervor. Sprachlos starrte Clary ihn an, als er es zwischen sich und Simon hielt. »Ich bin bereit zu Gesprächen mit dem Kongregationsrepräsentanten der Nachtkinder oder dem Anführer des New Yorker Clans, aber nicht mit jedem x-beliebigen Vampir, der an meine Tür klopft, selbst wenn es sich um einen Freund meiner Kinder handelt. Darüber hinaus solltest du dich ohne Genehmigung gar nicht hier in Alicante aufhalten …«

Simon streckte den Arm aus und riss Robert das Kruzifix aus der Hand. »Falsche Religion«, sagte er.

Helen gab einen erstickten Laut von sich.

»Der Nachtkinderrepräsentant hat mich geschickt. Raphael Santiago hat mich hierher geschleppt, damit ich mit Ihnen rede …«

»Simon!« Isabelle stürmte aus dem Haus und stellte sich hastig zwischen Simon und ihren Vater. »Was tust du da?«

Sie funkelte Clary wütend an, die erneut nach Simons Handgelenk griff. »Wir müssen jetzt wirklich aufbrechen«, murmelte sie.

Robert schaute von Simon zu Isabelle und seine Miene veränderte sich. »Ist da was zwischen euch? Ist das der Grund für die ganze Brüllerei?«

Clary warf Isabelle einen überraschten Blick zu. Sie musste an Simon denken, der Isabelle nach Max’ Tod getröstet hatte. Die beiden waren sich in den vergangenen Monaten sehr nahe gekommen. Aber ihr Vater schien von all dem keine Ahnung zu haben.

»Er ist ein Freund. Er ist mit uns allen befreundet«, erwiderte Isabelle und verschränkte die Arme vor der Brust. Clary konnte nicht sagen, ob sie sich mehr über ihren Vater oder über Simon ärgerte. »Und ich werde für ihn bürgen, wenn das bedeutet, dass er in Alicante bleiben kann.« Wütend funkelte Isabelle Simon an. »Aber jetzt wird er mit Clary nach Hause gehen. Stimmt’s, Simon?«

»Mein Kopf fühlt sich rund an«, jammerte Simon. »So rund.«

Robert ließ den Arm sinken. »Was?«

»Er hat irgendwelches Blut getrunken, das mit Drogen oder Alkohol versetzt war«, erläuterte Clary. »Es ist nicht seine Schuld.«

Robert heftete seine dunkelblauen Augen erneut auf Simon. »Ich werde morgen bei der Ratsversammlung mit dir sprechen, falls du bis dahin wieder nüchtern bist«, sagte er. »Wenn Raphael Santiago mir etwas ausrichten möchte, dann kannst du mir es vor der versammelten Kongregation mitteilen.«

»Aber … ich …«, setzte Simon an.

Doch Clary unterbrach ihn hastig: »Kein Problem. Ich bringe ihn morgen mit zur Versammlung. Simon, wir müssen vor Anbruch der Dunkelheit zu Hause sein, das weißt du doch.«

Simon musterte sie benommen. »Ach ja?«

»Morgen, bei der Versammlung«, sagte Robert kurz angebunden, machte auf dem Absatz kehrt und marschierte zurück ins Haus.

Isabelle zögerte einen Moment. Sie trug ein weites dunkles T-Shirt und Jeans, aber keine Schuhe. Zitternd stand sie mit nackten Füßen auf dem schmalen, gepflasterten Weg. »Woher hat er gepanschtes Blut bekommen?«, fragte sie und deutete mit einer Handbewegung auf Simon.

»Von Raphael«, erklärte Clary.

Isabelle verdrehte die Augen. »Morgen müsste es ihm wieder besser gehen«, sagte sie. »Am besten bringst du ihn schleunigst ins Bett.« Dann winkte sie Helen und Aline zu, die mit unverhohlener Neugier am Gartenzaun lehnten. »Bis morgen, bei der Versammlung«, fügte sie hinzu.

»Isabelle …«, begann Simon und ruderte wild mit den Armen, doch Clary packte ihn am Rücken seiner Jacke und zog ihn auf die Straße, bevor er noch mehr Schaden anrichten konnte.

Da Simon immer wieder in irgendwelche Seitengassen abbog und unbedingt in ein Süßwarengeschäft einbrechen wollte, war es bereits dunkel, als Clary und Simon Amatis’ Haus erreichten. Clary schaute sich nach dem Wachmann um, den Luke und Jocelyn angekündigt hatten, aber es war niemand zu sehen. Entweder hatte sich der Wächter außergewöhnlich gut getarnt oder aber – was wahrscheinlicher war – er hatte sich bereits auf den Weg gemacht, um Clarys Eltern über ihre Verspätung zu unterrichten.

Niedergeschlagen stieg Clary die Stufen hinauf, schloss die Haustür auf und verfrachtete Simon in den Flur. Seit sie über den Zisternenplatz gelaufen waren, hatte er seine Proteste eingestellt und zu gähnen begonnen und nun fielen ihm ständig die Lider zu.

»Ich hasse Raphael«, nuschelte er.

»Ich habe gerade dasselbe gedacht«, bestätigte Clary und drehte ihn in Richtung Wohnzimmer. »Komm weiter. Ab mit dir aufs Sofa.« Sie bugsierte ihn zur Couch, wo Simon sich sofort in die Kissen fallen ließ. Schwaches Mondlicht drang durch die Spitzengardine am Fenster. Simons Augen schimmerten in der Farbe von Rauchquarz und er hatte größte Mühe, sie offen zu halten. »Du solltest versuchen zu schlafen«, forderte Clary ihn auf. »Mom und Luke müssten bald nach Hause kommen.« Sie wandte sich zum Gehen.

»Clary«, murmelte Simon und packte sie am Ärmel. »Pass auf dich auf.«

Sanft löste Clary ihre Jacke aus seinem Griff und stieg die Treppe hinauf. Ihr Elbenstein leuchtete ihr den Weg. Das Fenster im oberen Flur stand weit auf und eine kalte Brise blies ihr die Haare aus dem Gesicht und trug den Geruch von städtischem Gemäuer und Kanalwasser herein. Clary erreichte ihr Zimmer, öffnete die Tür … und erstarrte.

Der Elbenstein in ihrer Hand pulsierte und warf breite Lichtstrahlen durch den Raum. Jemand saß auf ihrem Bett. Eine hochgewachsene Gestalt mit weißblonden Haaren, ein Schwert auf dem Schoß und ein Silberarmband am Handgelenk, das im Elbenlicht funkelte und glitzerte.

Wenn ich die Götter nicht bewegen kann, so leg ich’s auf die Macht der Hölle an.

»Hallo, Schwesterherz«, sagte Sebastian.

10

SO WILDE FREUDE

Clarys rauer Atem klang selbst in ihren eigenen Ohren laut.

Unwillkürlich musste sie daran denken, wie Luke sie zum ersten Mal zum Schwimmen mitgenommen hatte, im See bei seiner Farm – und daran, wie sie so tief in das blaugrüne Wasser hinabgesunken war, dass die Welt über ihr verschwand und nur das Geräusch ihres eigenen Herzschlags übrig geblieben war, hallend und verzerrt. Damals hatte sie sich gefragt, ob sie die Welt vielleicht hinter sich zurückgelassen hatte und ob sie wohl für immer verloren sein würde … bis Luke den Arm nach ihr ausgestreckt und sie wieder hochgezogen hatte. Hustend und prustend und desorientiert war sie an die Oberfläche zurückgekehrt.

Und genau so fühlte sie sich auch jetzt – als wäre sie kopfüber in eine andere Welt gefallen, in eine verzerrte, erstickende und unwirkliche Welt. Der Raum war noch derselbe, mit denselben abgewetzten Möbeln, holzgetäfelten Wänden und farbenfrohen Läufern, nur gedämpft vom bleichen Mondlicht. Doch nun war Sebastian darin aufgetaucht, wie eine exotische, giftige Blüte inmitten eines Beetes mit vertrauten Wildblumen.

Blitzschnell, obwohl es ihr wie in Zeitlupe erschien, wirbelte Clary herum und wollte aus dem Zimmer stürmen. Aber direkt vor ihrer Nase schlug die Tür zu. Eine unsichtbare Kraft packte sie, riss sie herum und schleuderte sie so heftig gegen die Wand, dass ihr Kopf gegen die Holzvertäfelung knallte. Panisch blinzelte Clary gegen die Tränen an, die ihr vor Schmerz in die Augen schossen, und versuchte, ihre Beine zu bewegen, doch es gelang ihr nicht. Sie stand gegen die Wand gepresst, von der Taille abwärts gelähmt.

»Für den Fesselungszauber bitte ich ergebenst um Verzeihung«, sagte Sebastian in spöttischem Plauderton. Er hatte sich in die Kissen zurückgelehnt und streckte die Arme wie eine träge Katze so weit nach hinten, dass sie das Kopfbrett berührten. Dabei rutschte sein T-Shirt hoch und gab den Blick auf den flachen hellen Bauch frei, der von verblassten Runen überzogen war. Diese Pose war eindeutig darauf angelegt, verführerisch zu wirken, doch sie rief bei Clary nur Übelkeit hervor. »Ich habe eine Weile gebraucht, um den Zauber einzurichten, aber du weißt ja, wie das ist. Man darf schließlich kein Risiko eingehen.«

»Sebastian.« Zu Clarys Überraschung klang ihre Stimme ruhig. Dabei war sie sich jedes Quadratzentimeters ihrer Haut bewusst. Sie fühlte sich ausgeliefert und verwundbar, als stünde sie ohne Kampfmontur und ohne jeden Schutz einem Hagel aus scharfen Glassplittern gegenüber. »Warum bist du hier?«

Sein scharf geschnittenes Gesicht wirkte nachdenklich, forschend. Eine in der Sonne schlafende Schlange, gerade erwacht, noch nicht gefährlich. »Weil du mir gefehlt hast, Schwesterlein. Habe ich dir auch gefehlt?«

Clary dachte kurz darüber nach, laut zu schreien, aber Sebastian würde ihr einen Dolch durch die Kehle bohren, noch bevor sie einen Laut hervorgebracht hätte. Sie versuchte, ihr rasendes Herz zu beruhigen. Sie hatte ihn schon einmal überlebt – also konnte sie es auch ein weiteres Mal schaffen.

»Als ich dich das letzte Mal gesehen habe, hast du mir eine Armbrust in den Rücken gepresst«, erwiderte sie. »Deshalb lautet die Antwort: Nein.«

Träge zeichnete Sebastian mit den Fingern ein Muster in die Luft. »Du lügst.«

»Genau wie du«, entgegnete Clary. »Du bist nicht hierhergekommen, weil ich dir gefehlt habe. Du bist hier, weil du etwas willst. Also worum geht’s?«

In Sekundenbruchteilen war er auf den Beinen – anmutig und zu schnell, als dass Clary seinen Bewegungen hätte folgen können. Weißblonde Haare fielen ihm in die Augen. Clary erinnerte sich daran, wie sie mit ihm am Ufer der Seine gestanden und das Licht auf seinen Haaren beobachtet hatte, die so fein und weiß waren wie die Samen einer Pusteblume. Damals hatte sie sich gefragt, ob Valentin wohl so ausgesehen hatte, als er jung war.

»Vielleicht möchte ich ja einen Waffenstillstand aushandeln«, sagte Sebastian.

»Der Rat wird mit dir keinen Waffenstillstand aushandeln wollen.«

»Wirklich? Auch nicht nach dem, was letzte Nacht passiert ist?« Er trat einen Schritt auf sie zu.

Plötzlich wurde Clary sich wieder siedend heiß bewusst, dass sie nicht weglaufen konnte. Mühsam unterdrückte sie einen Schrei.

»Wir gehören zwei verschiedenen Seiten an. Unsere Armeen stehen sich kampfbereit gegenüber. Tut man dann nicht genau das? Handelt man dann nicht einen Waffenstillstand aus? Entweder das oder wir kämpfen so lange, bis einer von uns so viele Soldaten verloren hat, dass er aufgeben muss? Andererseits bin ich vielleicht gar nicht an einem Waffenstillstand mit dem Rat interessiert. Vielleicht interessiere ich mich ja nur für eine Waffenruhe mit dir.«

»Warum? Du verzeihst doch nie. Ich kenne dich. Was ich getan habe … das wirst du niemals verzeihen.«

Sebastian bewegte sich erneut, ein blitzschnelles Zucken und dann stand er vor ihr, dicht an sie gepresst. Seine Finger legten sich um ihr linkes Handgelenk, hoben es über ihren Kopf und drückten es gegen die Wand. »Welchen Teil meinst du? Dass du mein Haus – das Haus unseres Vaters – zerstört hast? Dass du mich betrogen und belogen hast? Oder dass du meinen Bund mit Jace durchtrennt hast?«

Clary sah die Wut in seinen Augen aufflackern und spürte, wie sein Herz trommelte. Sie wünschte sich nichts sehnlicher, als ihm einen Tritt zu verpassen, aber ihre Beine rührten sich einfach nicht von der Stelle. Ihre Stimme zitterte. »Jeden einzelnen Teil davon.«

Er stand so dicht vor ihr, dass sie spürte, wie er sich entspannte. Sein Körper war hart und hager und so dünn wie ein Windhund; seine kantigen Formen pressten sich an sie. »Ich denke, du hast mir vielleicht sogar einen Gefallen getan. Einen Gefallen, den du vermutlich sogar beabsichtigt hast.«

Sie sah ihr eigenes Spiegelbild in seinen unheimlichen Augen, deren Iris so dunkel war, dass sie mit den Pupillen zu verschmelzen schienen.

»Ich war zu abhängig vom Vermächtnis und Schutz unseres Vaters. Zu abhängig von Jace. Ich musste lernen, auf eigenen Füßen zu stehen. Manchmal muss man erst alles verlieren, um es dann zurückzuerobern – und die Rückeroberung ist durch den Schmerz des Verlustes umso süßer. Allein und ohne Hilfe habe ich die Erdunkelten vereint. Allein und ohne Hilfe habe ich Allianzen geschmiedet. Allein und ohne Hilfe habe ich die Institute in Buenos Aires, Bangkok und Los Angeles eingenommen …«

»Allein und ohne Hilfe hast du Menschen ermordet und Familien zerstört«, erwiderte Clary. »Vor unserem Haus hier war ein Wachmann postiert. Er sollte auf mich aufpassen. Was hast du mit ihm gemacht?«

»Ihn daran erinnert, dass er seine Aufgabe hätte besser erfüllen müssen. Seine Aufgabe, meine Schwester zu beschützen«, sagte Sebastian. Dann hob er seine andere Hand und berührte eine ihrer Locken, rieb die Strähnen zwischen seinen Fingern. »Rot«, murmelte er mit leicht schläfriger Stimme, »wie der Sonnenuntergang und wie Blut und Feuer. Wie die Spitze einer Sternschnuppe, die aufflammt, sobald sie die Atmosphäre berührt. Wir sind Morgensterns«, fügte er mit einem dunklen Sehnen in der Stimme hinzu. »Die strahlenden Sterne am Morgenhimmel. Die Kinder Luzifers, dem atemberaubendsten Geschöpf unter Gottes Engeln. Und wir sind noch viel schöner, wenn wir fallen.« Er schwieg einen Moment und sagte dann: »Sieh mich an, Clary. Sieh mich an.«

Widerstrebend schaute Clary ihn an. Seine schwarzen Augen fixierten sie mit einem wilden Hunger; sie bildeten einen starken Kontrast zu seinem salzweißen Haar, seiner hellen Haut und dem rötlichen Hauch auf seinen Wangenknochen. Die Künstlerin in Clary wusste, dass er schön war – so wie ein Panther schön war oder eine Phiole mit schimmerndem Gift oder das glatte Skelett eines Toten. Luke hatte ihr einmal gesagt, dass ihre große Begabung darin bestünde, das Schöne und das Schreckliche in gewöhnlichen Dingen sehen zu können. Und obwohl Sebastian alles andere als gewöhnlich war, konnte sie auch in ihm beides erkennen.

»Luzifer, der Lichtbringer, der Morgenstern war der schönste Engel im ganzen Himmel. Gottes prachtvollste Schöpfung. Doch dann kam der Tag, an dem Luzifer sich weigerte, sich vor der Menschheit zu verbeugen. Vor den Menschen. Weil er wusste, dass sie unbedeutend waren. Und dafür wurde er in den Abgrund hinabgestoßen, zusammen mit allen Engeln, die sich auf seine Seite gestellt hatten: Belial, Azazel, Asmodeus und Leviathan. Und auch Lilith. Meine Mutter.«

»Sie ist nicht deine Mutter.«

»Du hast recht. Sie ist mehr als nur meine Mutter. Wenn sie meine Mutter wäre, dann wäre ich ein Hexenwesen. Stattdessen wurde ich noch vor meiner Geburt mit ihrem Blut genährt. Ich bin etwas völlig anderes als ein Hexenmeister, etwas Besseres. Denn Lilith war einst ein Engel.«

»Worauf willst du hinaus? Dämonen sind einfach nur Engel, die eine falsche Entscheidung im Leben getroffen haben?«

»Dämonenfürsten unterscheiden sich gar nicht so sehr von Engeln«, sagte Sebastian. »Und auch wir beide – du und ich – sind gar nicht so verschieden. Das habe ich dir ja schon mal gesagt.«

»Ich erinnere mich«, erwiderte Clary. »›Du trägst ein dunkles Herz in deiner Brust, Valentinstochter.‹«

»Und? Stimmt das nicht?« Seine Hand strich über ihre Locken, hinunter zu ihrer Schulter und schließlich zu ihrer Brust, wo sie direkt über dem Herzen liegen blieb.

Clary spürte, wie ihr Puls in den Adern hämmerte. Am liebsten hätte sie Sebastian fortgestoßen, doch sie zwang sich, ihren rechten Arm ruhig an ihrer Seite zu halten. Ihre Finger berührten den Saum ihrer Jacke und unter der Jacke steckte Eosphoros. Selbst wenn sie Sebastian nicht töten konnte, konnte sie ihn mit der Klinge vielleicht so lange in Schach halten, bis Hilfe eintraf. Vielleicht konnten sie ihn ja sogar gefangen nehmen.

»Unsere Mutter hat mich hintergangen«, fuhr er fort. »Sie hat mich verleugnet und gehasst. Ich war nur ein Kind, aber sie hat mich gehasst. Genau wie unser Vater.«

»Valentin hat dich großgezogen …«

»Aber seine ganze Liebe galt Jace. Dem gequälten Sohn, dem rebellischen Sohn, dem gebrochenen Sohn. Ich habe alles getan, was unser Vater jemals von mir verlangt hat, aber er hat mich dafür gehasst. Und dich hat er ebenfalls gehasst.« Sebastians Augen leuchteten, ein silberner Schein im Schwarz. »Ist das nicht eine Ironie des Schicksals, Clarissa? Wir waren Valentins leibliche Kinder, aber er hat uns gehasst. Dich, weil du ihm unsere Mutter genommen hast. Und mich, weil ich genau das geworden war, wofür er mich erschaffen hatte.«

Das erinnerte Clary daran, wie Jace blutend, mit zerrissener Kleidung und dem Morgenstern-Schwert in der Hand am Ufer des Lyn-Sees gestanden und Valentin angebrüllt hatte: Warum hast du mich mitgenommen? Du brauchtest keinen Sohn – du hattest doch bereits einen!

Und an Valentin, der heiser erwidert hatte: Ich brauchte keinen Sohn … sondern einen Krieger. Und ich hatte gehofft, Jonathan könnte dieser Krieger werden, doch er hatte zu viele dämonische Eigenschaften an sich. Er war zu wild, zu launisch, nicht geschickt genug. Schon damals, als er noch in den Windeln lag, fürchtete ich, dass er niemals die Geduld oder die Anteilnahme aufbringen würde, um mir zu folgen, um nach meinem Tod den Rat in meinem Sinne weiterzuführen. Also habe ich mit dir einen neuen Versuch gestartet. Aber du hast mir die genau entgegengesetzten Schwierigkeiten bereitet. Du warst zu sanftmütig. Zu mitfühlend. Versteh mich nicht falsch, mein Sohn – für diese Eigenschaften habe ich dich geliebt.

Sie hörte Sebastians Atem, laut und rau in der Stille.

»Du weißt, dass ich die Wahrheit sage«, drängte er.

»Aber ich weiß nicht, warum das eine Rolle spielt.«

»Weil wir beide gleich sind!« Sebastians Stimme wurde lauter. Clary zuckte zurück und ließ gleichzeitig ihre Finger einen Millimeter weiter nach unten rutschen, in Richtung ihres Schwertgriffs. »Du gehörst mir«, fuhr er fort, mit nur mühsam beherrschter Stimme. »Du hast mir schon immer gehört. Bereits direkt nach deiner Geburt hast du mir gehört, Schwesterherz, auch wenn du mich gar nicht gekannt hast. Es gibt Bande, die sich durch nichts auslöschen lassen. Und das ist der Grund, weshalb ich dir eine zweite Chance gebe.«

»Eine Chance wofür?« Clary schob ihre Finger einen weiteren Zentimeter tiefer.

»Du weißt, dass ich diesen Krieg gewinnen werde«, sagte Sebastian. »Du weißt es. Denn du warst in Irland dabei und auch an der Zitadelle. Du hast die Macht der Erdunkelten gesehen. Du weißt, wozu der Höllenkelch fähig ist. Wenn du Alicante den Rücken kehrst und mit mir kommst und mir Treue schwörst, dann werde ich dir etwas gewähren, was ich noch niemandem sonst gewährt habe. Noch nie zuvor, denn ich habe es immer für dich aufbewahrt.«

Clary ließ den Kopf gegen die Wand sinken. Ihr Magen revoltierte, aber ihre Finger berührten den Rand von Eosphoros’ Heft. Sebastians Augen waren fest auf sie geheftet. »Was willst du mir gewähren?«

Bei diesen Worten lächelte er und atmete auf, als empfände er ihre Frage insgeheim als Erleichterung. Einen

Moment lang schien er vor innerer Gewissheit zu strahlen. Sein Anblick erinnerte Clary an eine brennende Stadt.

»Gnade«, sagte er.

Das Abendessen war überraschend elegant. Magnus hatte bisher nur wenige Male mit Feenwesen diniert und dabei war das Dekor immer naturalistisch angehaucht gewesen – Tische aus Baumstümpfen, Besteck aus kunstvoll geschnitzten Zweigen und üppige Teller mit Nüssen und Beeren. Nach diesen Abenden hatte er immer das Gefühl gehabt, dass er das Essen wesentlich mehr genossen hätte, wenn er ein Eichhörnchen gewesen wäre.

Doch hier in Idris, in dem Haus, das der Rat dem Lichten Volk zur Verfügung gestellt hatte, war die Tafel mit feiner weißer Tischwäsche gedeckt. Luke, Jocelyn, Raphael, Meliorn und Magnus speisten von Tellern aus poliertem Mahagoni; das Kristall der Karaffen funkelte im Licht und das Besteck war – mit Rücksicht auf Luke und die anwesenden Feenwesen – weder aus Silber noch aus Eisen gefertigt, sondern aus zarten Schösslingen. An jedem Ausgang des Saals standen Elbenritter Wache, schweigend und reglos. Ihre langen weißen Speere leuchteten und tauchten den Raum in ein sanftes Licht.

Und auch das Essen war gar nicht so übel. Mit seiner Gabel spießte Magnus ein Stück Huhn auf, das in durchaus schmackhafter Rotweinsoße geschmort hatte, und kaute dann nachdenklich. Auch wenn er kaum Appetit hatte. Er war nervös – ein Zustand, den er verabscheute. Denn irgendwo da draußen, jenseits dieser Mauern und dieser unumgänglichen Dinnerparty, wartete Alec. Sie waren nicht länger durch ihre geografische Lage getrennt. Natürlich waren sie auch in New York nie weit voneinander entfernt gewesen, aber das, was dort zwischen ihnen gelegen hatte, waren nicht Kilometer gewesen, sondern Magnus’ Lebenserfahrung.

Irgendwie war es seltsam, überlegte er. Eigentlich hatte er sich immer für unerschrocken gehalten. Es brauchte Mut, sein Leben als Unsterblicher zu leben und sich neuen Erfahrungen und neuen Bekanntschaften gegenüber nicht zu verschließen. Denn alles Neue war fast immer nur flüchtig. Und alles Flüchtige konnte einem das Herz brechen.

»Magnus?«, fragte Luke und wedelte mit einer Holzgabel vor seiner Nase herum. »Hörst du überhaupt zu?«

»Was? Selbstverständlich höre ich zu«, versicherte Magnus hastig und trank einen Schluck Wein. »Ich bin absolut derselben Meinung. Hundertprozentig.«

»Tatsächlich?«, meinte Jocelyn trocken. »Du bist also der Ansicht, dass die Schattenweltler Sebastian und seine dunkle Armee ignorieren und das Problem den Nephilim überlassen sollten, weil es sich um eine reine Schattenjägerangelegenheit handelt?«

»Ich habe euch doch gesagt, er hat gar nicht zugehört«, warf Raphael ein, dem man ein Blutfondue serviert hatte, das er offensichtlich enorm genoss.

»Nun ja, schließlich ist es eine Angelegenheit der Schattenjäger …«, setzte Magnus an. Doch dann seufzte er und stellte sein Glas ab. Der Wein war wirklich stark und stieg ihm bereits zu Kopf. »Also gut – ich habe nicht zugehört. Und natürlich glaube ich nicht, dass …«

»Schattenjägerschoßhund«, knurrte Meliorn. Seine grünen Augen waren zu Schlitzen zusammengekniffen. Das Lichte Volk und die Hexenwesen hatten schon immer ein etwas angespanntes Verhältnis gehabt. Obwohl beide die Nephilim nicht besonders mochten und so einen gemeinsamen Feind hatten, blickten die Elben auf die Hexenwesen herab, weil sie sich für Magie bezahlen ließen. Gleichzeitig verachteten die Hexenwesen die Feen wegen ihrer Unfähigkeit zu lügen, wegen ihrer bornierten Sitten und Gebräuche und weil sie die Irdischen gern mit belanglosen Streichen ärgerten, etwa ihre Milch gerinnen ließen oder ihre Kühle stahlen. »Gibt es irgendeinen Grund, warum du das gute Einvernehmen mit den Schattenjägern aufrechterhalten willst? Einmal von der Tatsache abgesehen, dass einer der Nephilim dein Geliebter ist?«, fügte Meliorn hinzu.

Luke verschluckte sich und hustete in sein Weinglas, woraufhin Jocelyn ihm beruhigend auf den Rücken klopfte, während Raphael lediglich belustigt wirkte.

»Jetzt geh mal mit der Zeit, Meliorn«, erwiderte Magnus. »Heutzutage sagt doch niemand mehr ›Geliebter‹.«

»Außerdem haben sie sich getrennt«, fügte Luke hinzu. Dann wischte er sich mit dem Handrücken über die Augen und seufzte. »Und mal ehrlich, ist das der richtige Zeitpunkt für Klatsch und Tratsch? Ich wüsste nicht, warum persönliche Beziehungen in diesem Kontext eine Rolle spielen sollten.«

»Alles dreht sich um persönliche Beziehungen«, wandte Raphael ein und tunkte ein unappetitlich wirkendes Etwas in sein Fondue. »Denn warum habt ihr Schattenjäger überhaupt dieses Problem? Weil Jonathan Morgenstern euch Rache geschworen hat. Und warum hat er Rache geschworen? Weil er seinen Vater und seine Mutter hasst. Nichts für ungut«, fügte er hinzu und nickte Jocelyn zu, »aber wir alle wissen, dass das die Wahrheit ist.«

»Schon gut«, erwiderte Jocelyn, allerdings in frostigem Ton. »Wenn Valentin und ich nicht gewesen wären, dann gäbe es Sebastian jetzt nicht. Und dafür übernehme ich die volle Verantwortung.«

Luke warf ihr einen aufgebrachten Blick zu. »Nicht du, sondern Valentin hat Sebastian in ein Monster verwandelt«, brummte er. »Und richtig: Valentin war ein Schattenjäger. Aber es ist doch nicht so, als ob der Rat ihn gefördert und unterstützt hätte – weder ihn noch seinen Sohn. Die Nephilim führen aktiv Krieg gegen Sebastian und sie brauchen unsere Hilfe. In allen Rassen – Lykanthropen, Vampire, Hexenwesen und auch das Lichte Volk – steckt das Potenzial, Gutes oder Böses zu tun. Das Abkommen soll unter anderem diejenigen vereinen, die Gutes tun oder zu tun hoffen, gegen diejenigen, die Böses tun. Unabhängig von ihrer Herkunft.«

Magnus zeigte mit der Gabel auf Luke. »Das … war eine wunderschöne Rede«, brachte er hervor und verstummte. Er nuschelte. Wie hatte er von so wenig Wein nur so betrunken werden können? Normalerweise war er doch viel vorsichtiger. Misstrauisch runzelte er die Stirn. »Welche Sorte Wein ist das?«, fragte er.

Meliorn lehnte sich gegen den Stuhlrücken und verschränkte die Arme. Seine Augen glitzerten, als er spöttisch erwiderte: »Sagt dir der Jahrgang denn nicht zu, Hexenmeister?«

Bedächtig stellte Jocelyn ihr Glas ab. »Wenn Feenwesen Fragen mit Gegenfragen beantworten, ist das kein gutes Zeichen.«

»Jocelyn …« Luke beugte sich vor, um Jocelyn eine Hand auf den Arm zu legen.

Doch er verfehlte sein Ziel.

Benommen starrte er einen Augenblick auf seine Hand und ließ sie dann langsam auf den Tisch sinken. »Was …«, setzte er an und artikulierte nun jedes Wort sorgfältig, »… hast du getan, Meliorn?«

Der Elbenritter lachte. Sein Lachen verschwamm in Magnus’ Ohren zu einem melodischen Klang. Der Hexenmeister wollte sein Glas abstellen, musste dann aber erkennen, dass es ihm längst aus der Hand gefallen war. Der Wein war quer über die festliche Tafel gelaufen, wie Blut. Magnus hob die Augen und schaute zu Raphael hinüber, doch der lag bereits mit dem Kopf auf dem Tisch, reglos und stumm. Und als Magnus versuchte, ihn beim Namen zu rufen, kam kein einziger Laut über seine tauben Lippen.

Irgendwie gelang es ihm, sich hochzustemmen. Der Saal um ihn herum schwankte. Er sah, wie Luke gegen seine Stuhllehne sank und wie Jocelyn sich erhob, nur um im nächsten Moment in sich zusammenzusacken. Ihre Stele rollte aus ihrer schlaffen Hand. Magnus torkelte zur Tür, drückte sie auf …

Und stand einer Armee von Erdunkelten gegenüber, alle in rote Kampfmontur gekleidet. Mit ausdruckslosen Gesichtern starrten sie ihn an. Ihre Arme und Kehlen waren übersät mit Runenmalen, allerdings keine, die Magnus kannte. Bei diesen Runen handelte es sich nicht um Engelsrunen. Diese Runen sprachen von Disharmonie, vom Reich der Dämonen und dunklen, tödlichen Kräften.

Magnus wandte sich von ihnen ab. Dann versagten ihm seine Beine den Dienst und er fiel auf die Knie. Etwas Weißes baute sich vor ihm auf: Meliorn, in seiner schneeweißen Rüstung.

Der Elbenritter stützte sich auf ein Knie und schaute Magnus ins Gesicht. »Dämonensohn«, sagte er. »Hast du wirklich geglaubt, wir würden uns jemals mit deinesgleichen verbünden?«

Magnus keuchte. Die Welt um ihn herum begann, sich an den Rändern zu verdüstern und zu kräuseln, wie eine brennende Fotografie. »Das Lichte Volk lügt nicht«, brachte er mühsam hervor.

»Kindskopf«, sagte Meliorn und in seiner Stimme schwang fast so etwas wie Sympathie mit. »Weißt du nach all den Jahrhunderten denn noch immer nicht, dass sich Betrug in aller Öffentlichkeit verbergen kann? Aber letztendlich bist und bleibst du ein Unschuldslamm.«

Magnus wollte protestieren, er sei alles andere als ein Unschuldslamm, doch die Worte kamen ihm nicht mehr über die Lippen. Dafür senkte sich die Dunkelheit auf ihn herab und zog ihn mit sich in die Tiefe.

Clarys Herz verkrampfte sich in ihrer Brust. Erneut versuchte sie, ihre Beine zu bewegen und um sich zu treten, aber ihre Füße waren wie angewurzelt. »Glaubst du, ich wüsste nicht, was du mit ›Gnade‹ meinst?«, flüsterte sie. »Du wirst mir den Höllenkelch verabreichen. Du wirst mich zu einer deiner Erdunkelten machen, genau wie Amatis …«

»Nein«, widersprach Sebastian, mit einem seltsamen Drängen in der Stimme. »Ich werde dich nicht verwandeln, wenn du das nicht willst. Ich werde dir verzeihen – und Jace ebenfalls. Ihr zwei könnt zusammen sein.«

»Zusammen mit dir«, sagte Clary, erlaubte sich aber nur einen Hauch von Ironie in ihrem Tonfall.

Doch Sebastian schien es gar nicht zu bemerken. »Zusammen, mit mir. Wenn du mir Treue schwörst, wenn du es beim Erzengel versprichst, dann werde ich dir glauben. Und wenn sich alles andere verändert, wirst du allein unverändert bleiben.«

Clary schob ihre Hand einen weiteren Zentimeter hinab und legte ihre Finger um Eosphoros’ Heft. Jetzt brauchte sie nur noch ihre Hand zu schließen … »Und wenn ich nicht einwillige?«

Sebastians Miene verhärtete sich. »Wenn du mich jetzt zurückweist, werde ich jeden Einzelnen, den du liebst, in einen Erdunkelten verwandeln. Und dich erst ganz zum Schluss, damit du bei ihrer Verwandlung zusehen musst, solange du den Schmerz noch spüren kannst.«

Mühsam schluckte Clary gegen ihre trockene Kehle an. »Und das ist deine Gnade?«

»Gnade ist an deine Einwilligung geknüpft.«

»Ich werde aber nicht einwilligen.«

Durch seine gesenkten Wimpern zerstreute sich das Licht; sein Lächeln war wie eine schreckliche Verheißung. »Welchen Unterschied macht das schon, Clarissa? Du wirst so oder so für mich kämpfen. Du kannst entweder deine Freiheit behalten und dich an meine Seite stellen oder aber sie verlieren und dich an meine Seite stellen. Warum kommst du nicht lieber gleich mit mir?«

»Der Engel«, sagte Clary, »wie war sein Name?«

Verblüfft zögerte Sebastian einen Moment, bevor er antwortete: »Der Engel?«

»Der Engel, dessen Schwingen du abgetrennt und zum Institut geschickt hast«, erklärte sie. »Der Engel, den du ermordet hast.«

»Ich verstehe nicht ganz«, sagte er. »Was macht das für einen Unterschied?«

»Nein«, sagte Clary gedehnt. »Du verstehst es wirklich nicht. Die Dinge, die du getan hast, sind zu schrecklich, um sie jemals zu verzeihen. Aber du weißt nicht einmal, dass sie schrecklich sind. Und genau das ist der Grund, warum ich es nicht tun kann. Niemals. Ich werde dir niemals verzeihen. Ich werde dich niemals lieben. Niemals.«

Sie konnte sehen, dass ihn jedes ihrer Worte wie ein Schlag ins Gesicht traf. Als er Luft holte, um etwas zu erwidern, riss Clary ihr Schwert hoch und stieß es in Richtung seines Herzens.

Doch Sebastian war schneller, und da ihre Beine durch Magie an Ort und Stelle gefesselt waren, war ihre Reichweite eingeschränkt. Blitzartig wich er zurück. Clary versuchte noch, ihn festzuhalten und an sich zu ziehen, doch er entriss ihr mühelos seinen Arm. Sie hörte ein leises Rascheln und nahm vage wahr, dass sie ihm sein Silberarmband abgerissen hatte. Klirrend fiel es zu Boden. Erneut stieß Clary mit ihrem Schwert nach Sebastian. Wieder zuckte er zurück, doch dieses Mal schlitzte Eosphoros sein T-Shirt vorne auf. Clary sah, wie sich seine Lippen vor Schmerz und Wut verzerrten. Dann packte er ihre Hand, riss ihren Arm hoch und knallte ihn so brutal gegen die Wand, dass ein heißer Stich bis in ihre Schulter hinaufraste und ihr jegliches Gefühl nahm. Ihre tauben Finger erschlafften und das Schwert glitt ihr aus der Hand.

Sebastian warf einen kurzen Blick auf das herabgefallene Schwert und schaute wieder zu ihr hoch; sein Atem ging stoßweise. Blut säumte den Stoff, wo sie sein T-Shirt aufgeschlitzt hatte, aber die Wunde reichte nicht aus, um ihn zu schwächen. Enttäuschung jagte durch Clarys Adern, schmerzhafter als das taube Gefühl in ihrem Handgelenk. Er presste sie mit seinem Körper gegen die Wand; Clary konnte die Anspannung in jedem seiner Muskel spüren. Seine Stimme klang rasiermesserscharf: »Das ist Eosphoros, der Bringer der Morgendämmerung. Wo hast du es gefunden?«

»In einem Waffenladen«, keuchte Clary. Allmählich kehrte wieder ein Gefühl in ihre Schulter zurück – ein unsäglicher Schmerz. »Die Frau, der das Geschäft gehört, hat es mir gegeben. Sie meinte, niemand sonst hätte es haben wollen … niemand sonst würde je ein Morgenstern-Schwert besitzen wollen. Unser Blut ist besudelt.«

»Aber es ist unser Blut.« Er betonte jedes Wort. »Und du hast das Schwert genommen. Du wolltest es.« Clary konnte die brennende Hitze spüren, die von ihm abstrahlte; sie schien um ihn herum zu schimmern wie das Aufflammen eines verglühenden Sterns. Sebastian senkte den Kopf, bis seine Lippen ihren Hals berührten, während seine Hände über ihren Körper fuhren. Schaudernd schloss Clary die Augen. »Du lügst, wenn du sagst, du würdest mich niemals lieben«, raunte er an ihrer Haut und stimmte seine Worte auf ihren rasenden Pulsschlag ab. »Wenn du sagst, dass wir verschieden seien. Du lügst genau wie ich …«

»Hör auf«, forderte Clary. »Nimm deine Finger von mir.«

»Aber du gehörst mir«, widersprach er. »Ich möchte deine … Ich brauche deine …« Keuchend holte er Luft. Seine Pupillen waren derart geweitet, dass es Clary irgendwie mehr Angst einjagte als alles andere, was er je getan hatte. Sebastian war Furcht einflößend, wenn er sich beherrschte, aber sich einen Sebastian vorzustellen, der sich nicht mehr im Griff hatte, war zu schrecklich, um darüber nachzudenken.

»Lass sie los«, sagte eine klare, harte Stimme von der anderen Seite des Raums. »Lass sie los und nimm deine Finger von ihr oder ich verbrenne dich mit Haut und Haaren.«

Jace.

Clary sah ihn über Sebastians Schulter hinweg. Er stand plötzlich dort, wo einen Moment zuvor niemand gewesen war – direkt vor dem Fenster. Hinter ihm wehten die Vorhänge in der Brise, die vom Kanal kam. Er trug seine Kampfmontur und hielt sein Schwert in der Hand. An Kinn und Hals waren noch Spuren von verblassenden Blutergüssen zu erkennen. Seine Augen wirkten so hart wie Achate und er musterte Sebastian mit einem Ausdruck abgrundtiefer Verachtung.

Clary spürte, wie sich Sebastians Körper anspannte. Einen Sekundenbruchteil später wirbelte er von ihr weg, trat mit dem Fuß auf ihr Schwert und griff sich gleichzeitig an den Gürtel. Sein Lächeln war dünn und scharf wie eine Rasierklinge, aber seine Augen blickten wachsam. »Nur zu. Versuch’s ruhig«, sagte er. »An der Zitadelle hast du bloß Glück gehabt. Ich hatte nicht damit gerechnet, dass du so aufflammen würdest, als mein Schwert dich durchbohrt hat. Ein Fehler – den ich allerdings kein zweites Mal begehen werde.«

Jace warf Clary einen kurzen fragenden Blick zu. Mit einem knappen Nicken bestätigte Clary, dass mit ihr alles in Ordnung war.

»Dann gibst du es also zu«, sagte Jace und kam vorsichtig etwas näher, wobei seine Stiefel sich fast geräuschlos über den Holzboden bewegten. »Das Himmlische Feuer hat dich überrascht. Es hat dich aus dem Konzept gebracht. Deshalb bist du geflohen. Du hast die Schlacht an der Zitadelle verloren und du verlierst nicht gern.«

Sebastians Rasierklingenlächeln wurde noch strahlender, aber auch ein wenig spröder. »Ich habe zwar nicht bekommen, was ich wollte. Aber dafür habe ich eine Menge gelernt.«

»Du hast die Mauern der Zitadelle nicht überwunden«, sagte Jace. »Du hast weder in die Waffenkammer eindringen noch die Eisernen Schwestern verwandeln können.«

»Ich bin nicht wegen Waffen oder Rüstungen an der Zitadelle gewesen«, höhnte Sebastian. »Die kann ich mir mühelos woanders beschaffen. Ich bin euretwegen dort gewesen. Wegen euch beiden.«

Clary warf Jace einen Blick zu. Er stand reglos und mit ausdrucksloser Miene da; sein Gesicht wirkte so kalt wie Stein. »Du kannst gar nicht gewusst haben, dass wir dort sein würden«, wandte sie ein. »Du lügst.«

»Keineswegs.« Sebastian strahlte förmlich wie eine brennende Fackel. »Ich kann euch sehen, Schwesterherz. Ich kann alles sehen, was in Alicante passiert. Tag und Nacht, im Dunkeln wie im Hellen. Ich kann euch sehen.«

»Hör auf«, sagte Jace. »Das stimmt doch gar nicht.«

»Wirklich?«, meinte Sebastian. »Und warum wusste ich dann, dass Clary heute Abend hier sein würde? Allein?«

Jace pirschte sich näher an sie heran, wie eine Großkatze auf der Jagd. »Und warum hast du dann nicht gewusst, dass auch ich hier sein würde?«

Sebastian verzog das Gesicht. »Es ist schwer, zwei Leute gleichzeitig zu beobachten. So viele Eisen im Feuer …«

»Und wenn du Clary wolltest, wieso hast du sie dann nicht einfach verschleppt?«, hakte Jace nach. »Warum hast du so viel Zeit mit Gerede verschwendet?« Seine Stimme triefte vor Verachtung. »Du möchtest, dass sie dich freiwillig begleitet, dich begleiten will«, konstatierte er. »In deinem ganzen Leben bist du immer nur verschmäht worden. Von deiner Mutter. Von deinem Vater. Und nun auch von deiner Schwester. Dabei ist Clary nicht mit Hass im Herzen auf die Welt gekommen. Du hast sie dazu gebracht, dich zu hassen. Aber das ist nicht das, was du willst. Und du vergisst, dass wir beide miteinander verbunden waren, du und ich. Du vergisst, dass ich deine Träume gesehen habe. Irgendwo tief in deinem Kopf existiert eine Welt der Flammen und du schaust aus einem Thronsaal darauf hinab. Und in diesem Saal stehen zwei Thronsessel. Aber wer hat diesen zweiten Thron inne? Wer sitzt in deinen Träumen neben dir?«

Sebastian lachte keuchend. Rote Flecken, wie bei einem Fieberanfall, zeichneten sich auf seinen Wangen ab. »Du machst einen schweren Fehler, so mit mir zu reden, Engelsknabe«, erwiderte er.

»Selbst in deinen Träumen bist du nie ohne einen Gefährten«, fuhr Jace fort. Seine Stimme war nun wieder die Stimme, in die Clary sich damals verliebt hatte – die Stimme des Jungen, der ihr die Geschichte von einem Sechsjährigen und seinem Falken erzählt hatte und davon, was er daraus gelernt hatte. »Doch wen könntest du schon finden, der dich verstehen würde? Du begreifst nicht, was Liebe ist; dafür hat unser Vater dich zu gut unterrichtet. Aber du weißt, was Blutsverwandtschaft bedeutet. Und Clary ist deine Blutsverwandte. Wenn du sie an deiner Seite haben könntest, damit sie mit dir gemeinsam die Welt brennen sieht, dann wäre das all die Anerkennung, die du immer gesucht hast.«

»Ich habe nie Anerkennung gesucht«, stieß Sebastian zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. »Weder deine noch ihre noch von sonst irgendjemandem.«

»Tatsächlich?« Jace lächelte, als er hörte, wie Sebastians Stimme unwillkürlich lauter wurde. »Und warum hast du uns dann so viele zweite Chancen eingeräumt?« Er war nur wenige Schritte vor Sebastian und Clary stehen geblieben; seine goldenen Augen schimmerten im dämmrigen Licht. »Du hast es selbst gesagt. Du hast mich niedergestochen. Dabei hast du auf meine Schulter gezielt. Ebenso gut hättest du auf mein Herz zielen können. Aber du hast dich gebremst. Und warum? Meinetwegen? Oder eher deshalb, weil du tief in dir drin, in einem winzigen Teil deines Gehirns, genau weißt, dass Clary dir niemals verzeihen würde, wenn du meinem Leben ein Ende setzt?«

»Clarissa, möchtest du nicht für dich selbst reden?«, fragte Sebastian, hielt seinen Blick jedoch unverwandt auf das Schwert in Jace’ Hand geheftet. »Oder brauchst du ihn, damit er für dich antwortet?«

Jace schaute kurz zu Clary, genau wie Sebastian. Sie spürte das Gewicht beider Blicke, schwarz und golden, einen Moment auf ihr lasten.

»Ich werde niemals freiwillig mit dir gehen, Sebastian«, sagte sie. »Jace hat recht. Wenn ich mich entscheiden müsste, entweder den Rest meines Lebens mit dir zu verbringen oder zu sterben, dann würde ich lieber sterben.«

Sebastians Augen verfinsterten sich. »Du wirst deine Meinung schon noch ändern«, sagte er. »Wenn das Ende naht, wirst du den Thron an meiner Seite aus freien Stücken besteigen. Ich habe dir die Chance gegeben, mich jetzt freiwillig zu begleiten. Ich habe mit Blut und großen Unannehmlichkeiten dafür bezahlt, dich aus freien Stücken bei mir zu haben. Aber ich nehme dich genauso gut auch gegen deinen Willen mit.«

»Nein!«, stieß Clary hervor. Im selben Moment ertönte aus dem Erdgeschoss ein lautes Klirren und plötzlich war das Haus von Stimmen erfüllt.

»Ach je«, meinte Jace sarkastisch. »Ich glaube, ich hatte ganz vergessen, dir zu erzählen, dass ich dem Rat eine Flammenbotschaft geschickt habe, als ich den Leichnam des Wachpostens fand, den du getötet und unter die Brücke geschoben hast. Wie dumm, dass du ihn nicht sorgfältiger beseitigt hast, Sebastian.«

Sebastians Miene verhärtete sich, allerdings nur für den Bruchteil einer Sekunde. Clary nahm an, dass nur die wenigsten Menschen diese Veränderung bemerkt hätten. Er streckte die Hand nach ihr aus und seine Lippen formten Worte – einen Zauberspruch, um sie aus dem Griff jener unbekannten Kraft zu lösen, die sie an die Wand fesselte. Clary stemmte sich dagegen und verpasste Sebastian einen Stoß. Und dann sprang Jace mit einem Satz heran und stieß mit dem Schwert nach Sebastian …

Sebastian wirbelte zur Seite, doch die Klinge hatte ihn getroffen. Sie zog eine blutige Spur über seinen Arm. Sebastian schrie auf, torkelte zurück … und hielt inne. Dann grinste er, während Jace ihn mit bleichem Gesicht musterte. »Das Himmlische Feuer … du weißt noch immer nicht, wie du es kontrollieren kannst. Manchmal funktioniert es und manchmal nicht, hab ich recht, kleiner Bruder?«, höhnte Sebastian.

Jace’ Augen blitzten golden auf. »Das werden wir ja sehen«, erwiderte er und stürzte sich auf Sebastian, wobei sein Schwert die Dunkelheit mit einem Lichtstrahl durchschnitt.

Aber Sebastian war zu schnell. Er machte einen Schritt vorwärts und riss Jace die Klinge aus der Hand. Gleichzeitig kämpfte Clary gegen ihre Fesseln an, doch Sebastians Magie hielt sie weiter fest. Bevor Jace sich bewegen konnte, wirbelte Sebastian Jace’ Schwert herum und stieß es sich in die eigene Brust.

Die Spitze drang ein, durchtrennte sein T-Shirt, dann seine Haut. Er begann zu bluten, menschliches Blut, so rot wie Rubin. Ganz offensichtlich litt Sebastian Schmerzen: Er fletschte die Zähne zu einem verzerrtem Grinsen, sein Atem ging unregelmäßig, aber das Schwert drang tiefer ein und seine Hand blieb vollkommen ruhig. Dann wölbte sich der Stoff in seinem Rücken und zerriss, als die Schwertspitze ihn durchstieß und einen Schwall Blut hervorsprudeln ließ.

Die Zeit schien sich wie ein Gummiband zu dehnen. Das Heft presste sich gegen Sebastians Brust und die Klinge ragte aus seinem Rücken hervor. Blut tropfte scharlachrot auf den Boden. Jace stand wie erstarrt da, als Sebastian mit blutigen Händen nach ihm griff und ihn zu sich heranzog. Über dem Lärm dröhnender Schritte auf der Treppe stieß Sebastian hervor: »Ich kann das Himmlische Feuer in deinen Adern spüren, Engelsknabe, ich kann fühlen, wie es unter deiner Haut brennt. Die reine Zerstörungskraft des ultimativ Guten. Deine Schreie, als Clary dich mit der Klinge durchbohrt hat, klingen noch immer in meinen Ohren. Hast du gebrannt, unauslöschlich gebrannt?« Aus seiner atemlosen Stimme sprach eine dunkle, toxische Intensität. »Du glaubst, du hast jetzt eine Waffe, die du gegen mich verwenden kannst, stimmt’s? Und wenn du fünfzig oder hundert Jahre zur Verfügung hättest, um das Feuer zu beherrschen, dann könnte das sogar stimmen. Aber genau das hast du nicht – du hast keine Zeit. Das Feuer tobt unkontrolliert in deinem Inneren und die Wahrscheinlichkeit, dass es dich zerstört, ist viel größer als die Möglichkeit, dass es mich jemals vernichten könnte.«

Sebastian hob eine Hand, legte sie Jace in den Nacken und zog ihn näher, so nahe, dass ihre Stirnflächen sich fast berührten.

»Clary und ich, wir gleichen einander«, sagte er. »Und du … du bist mein Spiegel. Eines Tages wird sie mich dir vorziehen, das verspreche ich dir. Und du wirst dabei sein und alles mit ansehen.« Mit einer plötzlichen, ruckartigen Bewegung küsste er Jace auf die Wange, schnell und hart; und als er sich zurückzog, klebte Blut an Jace’ Haut. »Ave, Meister Herondale«, sagte Sebastian und drehte den Silberring an seinem Finger. Sofort begann die Luft zu schimmern und im nächsten Moment war er verschwunden.

Stumm starrte Jace einen Augenblick auf die Stelle, wo Sebastian gerade noch gestanden hatte, dann stürmte er zu Clary. Durch Sebastians Verschwinden plötzlich befreit, gaben ihre Beine unter ihr nach. Sie traf mit den Knien auf dem Boden auf, warf sich nach vorn und streckte hastig die Hände nach Eosphoros aus. Ihre Finger schlossen sich um das Heft und Clary zog das Schwert zu sich heran und krümmte dann ihren ganzen Körper um die Klinge, als handelte es sich um ein Kind, das Schutz benötigte.

»Clary … Clary …« Jace war da; er sank neben ihr auf die Knie und schlang die Arme um sie. Clary drückte sich an ihn und presste die Stirn an seine Schulter. Sie bemerkte, dass sein T-Shirt – und jetzt auch ihre Haut – mit dem Blut ihres Bruders beschmiert war. Im selben Moment flog die Tür auf und die Wachen des Rats strömten in den Raum.

»Hier bitte«, sagte Leila Haryana, eines der neuesten Rudelmitglieder, und reichte Maia einen Stapel Kleidung.

Dankbar nahm Maia die Sachen entgegen. »Danke. Du hast ja keine Ahnung, was es für mich bedeutet, endlich wieder saubere Kleider tragen zu können«, sagte sie und sichtete den Stapel: ein Trägertop, eine Jeans, eine Wolljacke. Leila und sie hatten ungefähr die gleiche Größe, und obwohl die Sachen nicht hundertprozentig passten, war das immer noch besser, als zu Jordans Wohnung zu fahren. Es lag schon eine Weile zurück, dass Maia im Hauptquartier des Wolfsrudels gewohnt hatte, und all ihre Sachen befanden sich im Appartement von Jordan und Simon. Aber ohne einen der beiden Jungen erschien ihr die Wohnung trist und leer. Hier war sie zumindest von anderen Werwölfen umgeben, von ständigem Stimmengewirr, dem Geruch chinesischer und malaysischer Schnellgerichte, dem Lärm der anderen in der Küche. Und Bat war auch hier – er kam ihr nicht in die Quere, war aber immer da, wenn sie jemanden brauchte, mit dem sie reden oder einfach nur schweigend nebeneinandersitzen und den Verkehr auf der Baxter Street beobachten konnte.

Natürlich hatte das Hauptquartier auch seine Nachteile. Rufus Hastings – hünenhaft, narbenübersät und Furcht einflößend in seiner schwarzen Motorradmontur – schien überall gleichzeitig zu sein. Seine heisere Stimme war ständig zu hören, beispielsweise wenn er sich beim Mittagessen darüber ausließ, dass Luke Garroway kein zuverlässiger Rudelanführer sei. Dass er im Begriff wäre, eine Ex-Schattenjägerin zu heiraten. Dass seine Loyalität dementsprechend fraglich sei. Dass die Werwölfe einen anderen bräuchten, bei dem sie darauf vertrauen könnten, dass die Bedürfnisse der Lykanthropen an erster Stelle kämen.

»Kein Problem.« Leila fummelte mit der goldenen Haarspange in ihren dunklen Locken herum und wirkte ein wenig verlegen. »Maia«, setzte sie an, »wenn ich dir einen Rat geben darf: Es wäre vielleicht besser, wenn du diese ganze Loyalität-gegenüber-Luke-Sache etwas weniger an die große Glocke hängen würdest.«

Maia erstarrte. »Ich dachte, wir alle wären Luke gegenüber loyal«, sagte sie verhalten. »Und gegenüber Bat.«

»Wenn Luke hier wäre, dann vielleicht«, erwiderte Leila. »Aber seit er nach Idris gereist ist, haben wir kaum von ihm gehört. Die Praetor sind zwar kein Rudel, aber Sebastian hat uns den Fehdehandschuh zugeworfen. Er will, dass wir uns entscheiden zwischen den Schattenjägern und einem Krieg, den wir für sie führen würden, und …«

»Es wird so oder so zum Krieg kommen«, stieß Maia leise und aufgebracht hervor. »Ich folge Luke nicht blindlings. Und ich kenne die Nephilim. Aber ich habe auch Sebastian kennengelernt. Er hasst uns und es wird uns nie gelingen, ihn zu beschwichtigen …«

Leila hob die Hände. »Okay, okay. Wie schon gesagt, es war nur ein Ratschlag. Ich hoffe, die Sachen passen«, fügte sie hinzu und verließ den Raum.

Maia zwängte sich in die Jeans, die wie erwartet ziemlich eng saß, dann streifte sie das Trägertop über und Leilas Jacke. Anschließend nahm sie ihr Portemonnaie vom Tisch, steckte die Füße in die Stiefel und lief durch den Flur zu Bats Zimmer, wo sie kurz anklopfte.

Bat öffnete die Tür mit nacktem Oberkörper. Damit hatte Maia nicht gerechnet. Außer der Narbe auf seiner rechten Wange prangte auch auf seinem rechten Arm eine dicke Wulst, dort, wo ihn eine Kugel getroffen hatte – allerdings keine Silberkugel. Die Narbe ähnelte einem Mondkrater und zeichnete sich weiß von seiner dunklen Haut ab. Fragend hob er eine Augenbraue. »Maia?«

»Hör zu«, sagte Maia, »ich werde Rufus den Kopf zurechtrücken. Er müllt die anderen mit seinem Mist zu und mir reicht’s jetzt.«

»Nicht so hastig!« Bat hielt eine Hand hoch. »Ich halte das für keine gute Idee …«

»Er wird erst damit aufhören, wenn ihm jemand auf die Zehen steigt«, erklärte Maia. »Ich weiß noch, wie Jordan und ich ihm bei den Praetor begegnet sind. Praetor Scott hat erzählt, dass Rufus einem anderen Werwolf grundlos das Bein gebrochen hat. Manche Leute sehen irgendwo ein Machtvakuum und haben das Bedürfnis, es zu füllen. Und es kümmert sie nicht, wen sie dabei verletzen.« Maia machte auf dem Absatz kehrt und marschierte zur Treppe. Hinter sich hörte sie Bat unterdrückt fluchen.

Eine Sekunde später schloss er zu ihr auf, während er sich hastig ein T-Shirt überstreifte. »Maia, ich denke wirklich nicht, dass …«

»Hier steckst du also«, sagte Maia im selben Moment. Sie hatte den Eingangsbereich erreicht, wo Rufus an einem der ehemaligen Büroschreibtische lehnte. Eine Gruppe von etwa zehn anderen Werwölfen, darunter auch Leila, hatte sich um ihn versammelt.

»… müssen ihnen zeigen, dass wir stärker sind«, sagte Rufus gerade. »Und dass unsere Loyalität uns selbst gilt. Die Stärke des Packs ist der Wolf, und die des Wolfs ist das Pack.« Seine Stimme klang genauso rau, wie Maia sie in Erinnerung hatte, als hätte irgendetwas vor langer Zeit seine Kehle verwundet. Die tiefen Narben auf seinem Gesicht hoben sich deutlich von seiner bleichen Haut ab. Als er Maia sah, lächelte er. »Hallo«, sagte er. »Ich glaube, wir sind uns schon mal begegnet. Tut mir leid, was mit deinem Freund passiert ist.«

Das bezweifle ich.

»In Loyalität und Einheit liegt Stärke und nicht darin, das Rudel durch Lügen zu spalten«, fauchte Maia.

»Wir sind uns gerade erst wieder begegnet und du nennst mich einen Lügner?«, fragte Rufus. Seine Haltung wirkte noch immer lässig, aber darunter lag eine kaum wahrnehmbare Anspannung – wie bei einer Katze, die sich zum Sprung bereit macht.

»Wenn du den Rudelmitgliedern rätst, sich aus dem Schattenjägerkrieg herauszuhalten, dann bist du ein Lügner. Sebastian wird nicht mit den Nephilim aufhören. Wenn er sie erst einmal vernichtet hat, sind wir als Nächste dran.«

»Er interessiert sich nicht für Schattenweltler.«

»Er hat gerade die Praetor Lupus niedergemetzelt!«, stieß Maia wütend hervor. »Sebastian interessiert sich für Zerstörung. Er wird uns alle töten.«

»Nicht, wenn wir uns von den Schattenjägern fernhalten!«

»Das ist eine Lüge«, entgegnete Maia. Sie sah, wie Bat sich mit einer Hand über die Augen fuhr, und dann traf sie etwas hart an der Schulter und stieß sie nach hinten. Sie war derart überrumpelt, dass sie ein paar Schritte rückwärtstaumelte, bevor sie sich an der Schreibtischkante abstützen konnte.

»Rufus!«, brüllte Bat. Und Maia erkannte, dass Rufus sie gegen die Schulter geschlagen hatte. Sie biss die Zähne zusammen, weil sie ihm nicht die Genugtuung geben wollte, den Schmerz auf ihrem Gesicht zu sehen.

Rufus stand grinsend inmitten der Gruppe erstarrter Werwölfe. Ein Raunen ging durch die Menge, als Bat vortrat. Rufus war riesig und überragte selbst Bat; seine Schultern waren dick und breit wie ein Brett.

Bat baute sich vor ihm auf. »Rufus, in Garroways Abwesenheit bin ich hier der Anführer. Du warst die letzten Tage unser Gast, aber du gehörst nicht zu unserem Rudel. Es wird Zeit, dass du deine Sachen packst und gehst.«

Rufus musterte Bat durch zusammengekniffene Augen. »Du willst mich rauswerfen? Obwohl du weißt, dass ich nirgendwohin kann?«

»Ich bin mir sicher, dass du einen Platz finden wirst«, erwiderte Bat und wandte sich zum Gehen.

»Ich fordere dich heraus«, sagte Rufus. »Bat Velasquez, ich fordere dich zum Kampf um die Leitung des New Yorker Rudels heraus.«

»Nein!«, rief Maia entsetzt.

Doch Bat straffte bereits die Schultern. Seine Augen kreuzten sich mit Rufus’ und die Spannung zwischen den beiden Werwölfen knisterte so spürbar wie bei einer Stromleitung. »Ich nehme die Herausforderung an«, sagte Bat. »Morgen Abend, im Prospect Park. Ich seh dich dann dort.« Mit diesen Worten machte er auf dem Absatz kehrt und marschierte aus der alten Polizeiwache.

Maia stand einen Moment wie erstarrt da und lief ihm dann nach. Kalte Luft schlug ihr entgegen, als sie die Stufen der Eingangstreppe erreichte. Ein eisiger Wind fegte durch die Baxter Street und drang durch ihre Jacke. Hastig stürmte sie die Stufen hinunter und hielt sich die schmerzende Schulter.

Bat war schon fast an der nächsten Straßenecke, als sie ihn endlich eingeholt hatte. Sie packte ihn am Arm und wirbelte ihn zu sich herum.

Maia war sich bewusst, dass andere Passanten auf der Straße sie beide anstarrten, und wünschte sich die Zauberglanzrunen der Nephilim. Bat schaute auf sie hinab. Eine Zornesfalte hatte sich zwischen seinen Augen gebildet und seine Narbe hob sich deutlich von seiner Wange ab. »Bist du verrückt geworden?«, fauchte Maia. »Wie konntest du Rufus’ Herausforderung nur annehmen? Er ist ein Riese.«

»Du kennst die Regeln, Maia«, erwiderte Bat. »Eine Herausforderung muss angenommen werden.«

»Aber nur, wenn du von jemandem aus deinem eigenen Rudel herausgefordert wirst! Du hättest einfach ablehnen können.«

»Und hätte damit jeden Respekt des Rudels verloren«, sagte Bat. »Niemand hätte danach noch meinen Befehlen gehorcht.«

»Rufus wird dich umbringen«, wandte Maia ein und fragte sich, ob Bat wohl heraushören konnte, was sich unter ihren Worten tatsächlich verbarg. Sie hatte gerade erst zusehen müssen, wie Jordan gestorben war, und sie glaubte nicht, dass sie das ein zweites Mal durchstehen konnte.

»Vielleicht auch nicht.« Bat zog etwas Klimperndes und Klirrendes aus der Tasche und drückte es Maia in die Hand. Nach einem Moment erkannte sie, worum es sich dabei handelte – Jordans Autoschlüssel. »Sein Transporter steht um die Ecke«, sagte Bat. »Nimm den Wagen und fahr los. Halt dich von der Polizeiwache fern, bis die Sache geklärt ist. Ich traue Rufus nicht und will nicht, dass er dir irgendwas antut.«

»Komm mit mir«, flehte Maia. »Du hast nie Leitwolf sein wollen. Wir könnten von hier verschwinden, bis Luke zurückkehrt und diese Geschichte klärt …«

»Maia.« Bat fasste nach ihrem Handgelenk, seine Finger schlossen sich sanft um ihre Handfläche. »Genau das will Rufus von uns … dass wir warten, bis Luke zurückkehrt. Wenn wir jetzt abhauen, liefern wir ihm das Rudel förmlich aus. Und du weißt, wofür er sich entscheidet: Er wird zulassen, dass Sebastian die Schattenjäger abschlachtet, und dabei zusehen, ohne auch nur einen Finger zu rühren. Und wenn Sebastian beschließt, zurückzukehren und uns alle von der Erdoberfläche zu fegen wie die letzten Figuren auf einem Schachbrett, dann wird es für alle zu spät sein.«

Maia blickte auf Bats Finger, die sanft auf ihrer Haut ruhten.

»Ich erinnere mich noch genau daran, wie du mir gesagt hast, dass du mehr Raum brauchst. Und dass du keine ernsthafte Beziehung eingehen könntest«, sagte Bat. »Ich habe dich beim Wort genommen und dir mehr Raum gegeben. Ich hab mich sogar mit diesem Mädchen verabredet, dieser Hexe, wie hieß sie noch mal …?«

»Eve«, half Maia aus.

»Genau. Eve.« Bat wirkte überrascht, dass Maia sich den Namen gemerkt hatte. »Aber das hat nicht funktioniert. Und vielleicht hab ich dir ja zu viel Raum gegeben. Vielleicht hätte ich dir sagen sollen, was ich empfinde. Vielleicht hätte ich …«

Verwirrt und bestürzt blickte Maia zu ihm hoch. Und dann beobachtete sie, wie sich sein Gesichtsausdruck veränderte, wie der Schutzwall in seinen Augen hochfuhr und den kurzen Anflug von Verwundbarkeit wieder verbarg.

»Ach, schon gut«, sagte Bat. »Es wäre eh nicht fair, dir das alles gerade jetzt aufzubürden.« Er gab ihre Hand frei und trat einen Schritt zurück. »Nimm den Transporter«, forderte er sie auf und zog sich langsam von ihr zurück in Richtung Canal Street. »Verlass die Stadt. Und pass auf dich auf, Maia. Mir zuliebe.«

Jace legte seine Stele auf die Armlehne des Sofas und fuhr mit dem Finger über die Iratze die er auf Clarys Arm aufgetragen hatte. Ein Silberarmband glitzerte an seinem Handgelenk. Irgendwann – Clary konnte sich nicht mehr an den genauen Zeitpunkt erinnern – hatte er Sebastians Armband vom Boden aufgehoben und sich über das eigene Handgelenk gestreift. Clary hatte keine Lust, ihn nach dem Grund zu fragen. »Wie geht’s dir?«, fragte er.

»Besser. Danke.« Clary hatte ihre Jeans bis über die Knie aufgerollt und beobachtete nun, wie die Blutergüsse auf ihren Beinen langsam verblassten. Jace und sie waren in der Garnison, in einer Art Versammlungszimmer, vermutete Clary. Mehrere Tische füllten den Raum, dessen Wände von Bücherregalen gesäumt waren, und ein großes Ledersofa stand schräg vor einem offenen Kamin, in dem ein Feuer brannte und den Raum in warmes Licht tauchte. Durch eines der Fenster sah Clary Alicante und die schimmernden Dämonentürme.

»Hey.« Jace’ goldene Augen betrachteten prüfend Clarys Gesicht. »Alles in Ordnung mit dir?«

Ja, wollte sie erwidern, doch die Antwort blieb ihr in der Kehle stecken. Rein körperlich fehlte ihr nichts. Die Runen hatten ihre Prellungen geheilt. Sie war wohlauf, Jace war wohlauf. Und Simon, der durch das präparierte Blut vollkommen ausgezonkt war und die ganze Geschichte verpasst hatte, schlief seinen Rausch in einem anderen Raum der Garnison aus.

Der Rat hatte Luke und Jocelyn eine Nachricht zukommen lassen. Aus Sicherheitsgründen war das Dinner zwar durch Schutzzauber abgeschottet, aber sie würden die Mitteilung beim Verlassen des Gebäudes erhalten, hatte Jia Clary erklärt. Clary sehnte sich nach den beiden – im Augenblick erschien ihr die Welt um sie herum unsicherer und unbeständiger denn je. Sebastian war verschwunden, zumindest im Augenblick. Aber Clary fühlte sich noch immer innerlich zerrissen, bitter und wütend und rachsüchtig und traurig.

Die Wachen hatten ihr ein paar Minuten Zeit gegeben, damit sie ein paar Sachen packen konnte, bevor sie Amatis’ Haus verließ – einen Satz Wechselwäsche, ihre Kampfmontur, ihre Stele, Zeichenblock und Waffen. Ein Teil von Clary wünschte sich nichts sehnlicher, als sofort ihre Kleidung zu wechseln, um Sebastians Berührung auf dem Stoff loszuwerden. Doch ein größerer Teil von ihr wollte den Versammlungsraum lieber nicht verlassen, um nicht mit all ihren Erinnerungen und Gedanken allein zu sein.

»Mir geht’s prima.« Clary rollte die Hosenbeine ihrer Jeans herunter, stand auf und trat an den Kamin. Sie war sich bewusst, dass Jace sie vom Sofa aus beobachtete. Langsam streckte sie die Hände aus, als wollte sie sich am Feuer aufwärmen; dabei war ihr überhaupt nicht kalt. Genau genommen spürte sie jedes Mal, wenn sie an ihren Bruder dachte, eine heiße Woge der Wut in sich aufsteigen, die wie flüssiges Feuer durch ihre Adern jagte. Clarys Blick fiel auf ihre zitternden Hände und sie betrachtete sie mit einer seltsamen Distanziertheit und Gleichgültigkeit, als wären es die Hände einer Fremden. »Sebastian fürchtet sich vor dir«, sagte sie. »Er hat zwar versucht, seine Angst herunterzuspielen, vor allem zum Schluss, aber ich konnte es ihm ansehen.«

»Er fürchtet sich vor dem Himmlischen Feuer«, berichtigte Jace. »Ich glaube nicht, dass er genau weiß, wie es funktioniert – genauso wenig wie wir. Aber eines ist klar: Wenn er mich nur berührt, bereitet es ihm keine Schmerzen.«

»Stimmt«, bestätigte Clary, ohne sich zu Jace umzudrehen. »Warum hat er dich geküsst?« Das hatte sie eigentlich gar nicht fragen wollen, aber das Bild ging ihr einfach nicht aus dem Kopf: Sebastian, der eine blutige Hand in Jace’ Nacken legte, und dann dieser seltsame und überraschende Kuss auf die Wange. Sie hörte das Ledersofa quietschen, als Jace sein Gewicht verlagerte.

»Dabei handelte es sich um eine Art Zitat«, erklärte er. »Aus der Bibel. Als Judas Jesus im Garten von Gethsemane geküsst hat. Das war ein Zeichen für seinen Verrat. Er hat ihn geküsst und ›Sei gegrüßt, Meister‹ gesagt, sodass die Römer wussten, wen sie verhaften und kreuzigen mussten.«

»Deshalb hat Sebastian ›Ave, Meister‹ gesagt«, erkannte Clary.»›Sei gegrüßt, Meister.‹«

»Sebastian meinte damit, dass er zum Werkzeug meiner Vernichtung werden will. Clary, ich …«

Clary drehte sich zu Jace um, als dieser verstummte. Er saß auf der Kante der Couch und fuhr sich mit einer Hand durch die zerzausten Haare, die Augen fest auf den Boden geheftet.

»Als ich in dein Zimmer gekommen bin und dich dort gesehen habe und ihn, da hätte ich ihn am liebsten sofort umgebracht. Ich hätte ihn direkt angreifen sollen, aber ich hatte Angst, dass es eine Falle sein könnte. Dass er dich verletzen oder töten könnte, wenn ich einem von euch zu nahe komme. Sebastian hat immer alles ins Gegenteil verkehrt – alles, was ich je getan habe. Er ist clever. Cleverer als Valentin. Und ich habe noch nie …«

Sie schwieg und wartete. Das Knistern und Knacken der feuchten Holzscheite im Kamin waren das einzige Geräusch in der angespannten Stille.

»Ich habe noch nie jemanden so gefürchtet wie ihn«, beendete Jace seinen Satz, wobei er die Worte mühsam hervorstieß.

Clary wusste, welche Überwindung Jace dieses Eingeständnis kostete, wie viele Jahre seines Lebens er sich darin geübt hatte, jede Furcht, jeden Schmerz und jede vermeintliche Verwundbarkeit perfekt zu verbergen. Und sie hätte ihm gern geantwortet, hätte ihm gern gesagt, dass er keine Angst zu haben brauche, aber sie brachte die Worte einfach nicht über ihre Lippen. Denn auch sie hatte Angst – und sie wusste, dass sie beide allen Grund dazu hatten. In ganz Idris gab es niemanden, der mehr Grund zur Furcht hatte als Jace und sie.

»Sebastian hat eine Menge riskiert, als er hierhergekommen ist«, sagte Jace. »Damit hat er den Rat wissen lassen, dass er die Schutzwälle überwinden kann. Im Augenblick versucht man, sie zu verstärken, was vielleicht funktioniert, vielleicht aber auch nicht. Doch wahrscheinlich wird man es ihm dadurch schwerer machen. Er wollte dich unbedingt sehen. So sehr, dass es ihm das Risiko wert war.«

»Er glaubt noch immer, dass er mich überzeugen könnte.«

»Clary. « Jace stand auf, kam auf sie zu und streckte eine Hand nach ihr aus. »Bist du …«

Clary zuckte zurück, wich seiner Berührung aus.

Verwunderung flackerte in seinen goldenen Augen auf. »Was ist los?« Jace blickte auf seine Hände; der schwache Schein des Feuers schimmerte in seinen Adern. »Das Himmlische Feuer?«

»Nein, das ist es nicht«, sagte Clary.

»Was dann …?«

»Sebastian. Ich hätte dir schon vorher davon erzählen sollen, aber ich … ich konnte einfach nicht.«

Jace rührte sich nicht von der Stelle, sah sie nur ruhig an. »Clary, du kannst mir alles erzählen. Das weißt du doch.«

Clary holte tief Luft, starrte ins Kaminfeuer und beobachtete das Spiel der Flammen, die sich gegenseitig zu jagen schienen – golden und grün und saphirblau. »Im November«, setzte sie an, »vor der Schlacht in Irland … nachdem du Sebastians Wohnung verlassen hattest, da ist ihm klar geworden, dass ich ihn ausspioniert hatte. Er hat meinen Ring zertrampelt und dann hat er … mich geschlagen, mich durch einen Glastisch gestoßen. Mich zu Boden geworfen. Damals hätte ich ihn fast getötet, ihm fast eine Glasscherbe durch die Kehle gerammt. Aber dann ist mir klar geworden, dass ich dich damit ebenfalls töten würde – und deshalb habe ich es nicht fertiggebracht. Und Sebastian war die ganze Zeit wie von Sinnen. Er hat gelacht und mich festgehalten. Er hat an meiner Kleidung herumgezerrt und aus dem Hohelied Salomos zitiert. Irgendetwas von Herrschern im alten Ägypten, die sich mit ihren Geschwistern vermählt haben, um die Blutlinie zu stärken. Und er hat gefaselt, ich würde ihm gehören. Als wäre ich ein Gepäckstück mit Monogramm, mit seinem Namen auf meiner Haut …«

Jace wirkte bestürzt, so bestürzt wie Clary ihn selten zuvor erlebt hatte. Sie konnte das Wechselbad seiner Gefühle auf seinem Gesicht lesen: Schmerz, Furcht, eine dunkle Vorahnung. »Er … Hat er …?«

»Mich vergewaltigt?«, beendete Clary seine Frage. Das Wort stand schrecklich und hässlich in der Stille des Raums. »Nein. Das hat er nicht. Er … hat aufgehört.« Ihre Stimme senkte sich zu einem Flüstern.

Jace war kreidebleich. Er öffnete den Mund, um irgendetwas zu sagen, doch Clary hörte seine Stimme nur als verzerrtes Echo, als befände sie sich wieder unter Wasser. Sie zitterte am ganzen Körper, obwohl es warm im Raum war.

»Und heute Abend …«, brachte sie schließlich hervor. »Da konnte ich mich nicht bewegen. Und er hat mich gegen die Wand gestoßen und ich konnte nicht fort und ich …«

»Ich werde ihn umbringen«, sagte Jace. Seine Wangen hatten wieder etwas Farbe bekommen und wirkten nun aschgrau. »Ich werde ihn in Stücke hauen. Ich werde ihm die Hände abhacken, dafür, dass er dich angefasst hat …«

»Jace«, unterbrach Clary ihn. Sie fühlte sich plötzlich unendlich erschöpft. »Wir haben Millionen von Gründen, ihm den Tod zu wünschen. Und außerdem …«, fügte sie mit einem freudlosen Lachen hinzu, »außerdem hat Isabelle ihm schon die Hand abgehackt und das hat auch nicht funktioniert.«

Langsam ballte Jace seine Finger zur Faust, presste sie gegen seinen Magen und bohrte sie in seinen Solarplexus, als könnte er sich selbst die Luft abschnüren. »Während der ganzen Zeit, in der ich mit ihm verbunden war, dachte ich, ich würde seine Gedanken kennen, seine Wünsche, seine Sehnsüchte. Aber darauf bin ich nicht gekommen. Das habe ich nicht gewusst. Und du hast mir nichts davon erzählt.«

»Hier geht es nicht um dich, Jace …«

»Ich weiß«, sagte er. »Ich weiß.« Doch er hatte die Hand derartig fest geballt, dass seine Adern deutlich aus seinem Handrücken hervortraten. »Ich weiß. Und ich mache dir auch keine Vorwürfe, weil du es mir nicht erzählt hast. Was hätte ich auch tun können? Bin ich nicht vollkommen nutzlos? Ich habe nur fünf Schritte von ihm entfernt gestanden und in meinen Adern strömt ein Feuer, das ihn eigentlich hätte töten sollen. Und ich habe es versucht, aber es hat nicht funktioniert. Ich konnte das Feuer einfach nicht steuern.«

»Jace.«

»Tut mir leid. Es ist nur … du weißt doch, wie ich bin. Auf schlechte Nachrichten kenne ich nur zwei Reaktionen. Zügellosen Zorn und dann eine scharfe Linkskurve in Richtung siedender Selbsthass.«

Clary schwieg. Sie war vor allem müde, schrecklich müde. Jace zu erzählen, was Sebastian getan hatte, hatte eine unendlich schwere Last von ihr genommen. Und jetzt wollte sie nur noch ihre Augen schließen und sich in die Dunkelheit zurückziehen. Sie war so lange Zeit zornig gewesen. Der Zorn hatte unter allem gebrodelt. Egal ob sie mit Simon Weihnachtsgeschenke gekauft oder im Park gesessen hatte oder zu Hause zu zeichnen versucht hatte, der Zorn hatte sie bei allem begleitet.

Jace hatte sichtlich mit sich zu kämpfen. Wenigstens versuchte er nicht länger, die Gefühle vor ihr zu verstecken, die Clary nun in seinen Augen erkannte: Wut, Frustration, Hilflosigkeit, Schuld und schließlich Trauer. Eine überraschend ruhige Trauer, zumindest für Jace. Und als er sich endlich an sie wandte, klang auch seine Stimme überraschend ruhig. »Ich wünschte nur …«, setzte er an, den Blick fest auf den Boden geheftet, »ich könnte die richtigen Worte finden und das Richtige tun, um diese Sache für dich leichter zu machen. Was auch immer du von mir möchtest, ich werde es tun. Ich möchte für dich da sein, egal, wie, Clary. «

»Genau so«, sagte sie leise.

Er blickte auf. »Was?«

»Was du gerade gesagt hast. Das war perfekt.«

Jace blinzelte. »Sehr gut. Ich bin mir nämlich nicht sicher, ob ich noch eine Zugabe hinbekommen würde. Welcher Teil genau war denn perfekt?«

Clary spürte, wie sich ein leises Lächeln um ihre Mundwinkel ausbreitete. Jace’ Reaktion hatte etwas so Typisches an sich – diese seltsame Mischung aus Arroganz und Verwundbarkeit, Widerstandskraft, Bitterkeit und inniger Zuneigung. »Ich will nur, dass du jetzt nicht anders über mich denkst. Schlechter.«

»Nein, das tue ich auf keinen Fall«, stieß Jace entsetzt hervor. »Du bist mutig und brillant und perfekt und ich liebe dich. Ich liebe dich … ich habe dich schon immer geliebt. Und was irgendein Verrückter tut, wird daran bestimmt nichts ändern.«

»Setz dich«, bat Clary, woraufhin Jace sich auf das quietschende Ledersofa hockte, den Kopf hob und zu ihr aufschaute. Der Schein des Kaminfeuers glitzerte wie Funken auf seinen Haaren. Clary holte tief Luft, ging dann zu ihm und ließ sich langsam auf seinen Knien nieder. »Könntest du mich bitte umarmen?«, fragte sie.

Jace legte die Arme um sie und zog sie vorsichtig an sich. Clary spürte seine Muskeln und die Kraft in seinem Rücken, während er seine Hände behutsam, äußerst behutsam, um sie legte. Seine Hände waren zum Kämpfen geschaffen und dennoch konnte er so sanft sein – mit ihr, mit seinem Klavier, mit allen Dingen, die ihm etwas bedeuteten.

Clary rückte näher an ihn heran; sie saß seitlich auf seinem Schoß, die Füße auf dem Sofa, den Kopf an seine Schulter gelehnt. Sie spürte den schnellen Rhythmus seines Herzschlags. »So«, sagte sie, »und nun küss mich.«

Er zögerte. »Bist du dir sicher?«

Sie nickte. »Ja. Ja«, bestätigte sie. »Wir hatten in letzter Zeit weiß Gott nicht viel Gelegenheit dazu, aber jedes Mal, wenn du mich küsst, wenn du mich berührst, ist das wie ein Sieg, wenn du mich fragst. Sebastian hat getan, was er getan hat, weil er den Unterschied zwischen lieben und besitzen nicht versteht. Zwischen Hingabe und Raub. Er dachte, wenn er mich dazu zwingen könnte, mich ihm hinzugeben, dass er mich dann haben würde, dass ich dann ihm gehöre. Und für ihn ist das Liebe, weil er nichts anderes kennt. Aber wenn ich dich berühre, dann tu ich das, weil ich es will – und das ist der entscheidende Unterschied. Und genau das wird Sebastian niemals von mir bekommen. Niemals«, sagte Clary und reckte sich Jace entgegen, um ihn zu küssen, eine leichte Berührung der Lippen, während sie sich gleichzeitig mit der Hand auf der Sofalehne abstützte.

Sie spürte, wie er die Luft anhielt, als der winzige elektrische Funke zwischen ihren Lippen übersprang. Dann drückte er seine Wange an ihre und ihre Haare vermischten sich, rote Locken und goldene Strähnen.

Clary kuschelte sich an ihn. Im Kamin flackerte das Feuer und ein Teil der Wärme drang tief in ihren Körper ein. Sie lehnte an Jace’ Schulter mit der sternförmigen Narbe – jenem Mal, das alle Männer der Familie Herondale kennzeichnete – und musste an all die Familienmitglieder denken, die vor Jace existiert hatten, deren Blut und Knochen und Leben ihn zu dem gemacht hatten, der er war.

»Woran denkst du?«, fragte Jace. Er strich mit der Hand durch ihre Haare, ließ ihre Locken durch seine Finger gleiten.

»Daran, dass ich froh bin, es dir erzählt zu haben«, erklärte sie. »Und du?«

Jace schwieg einen Moment, während die Flammen aufflackerten und dann wieder in sich zusammenfielen. Schließlich sagte er: »Ich habe darüber nachgedacht, was du über Sebastian gesagt hast. Dass er einsam ist. Und ich habe versucht, mich daran zu erinnern, wie es sich angefühlt hatte, damals in der Wohnung mit ihm. Natürlich hatte er mich aus mehreren Gründen verschleppt, aber nicht zuletzt auch deshalb, weil er Gesellschaft haben wollte. Die Gesellschaft von jemandem, von dem er dachte, dass er ihn vielleicht verstehen würde. Weil wir auf die gleiche Weise erzogen worden sind. Ich habe versucht, mich daran zu erinnern, ob ich ihn je wirklich gemocht habe. Ob ich wirklich gerne Zeit mit ihm verbracht habe.«

»Das glaube ich nicht. Als ich bei euch war, hast du keinen entspannten Eindruck gemacht, keine Minute lang. Du warst du selbst und auch wieder nicht. Es ist schwer zu erklären.«

Jace blickte ins Feuer. »So schwer nun auch wieder nicht«, erwiderte er. »Ich glaube, in jedem von uns steckt ein Teil, der von unserem Verstand und sogar von unserem Willen losgelöst ist – und genau diesen Teil konnte Sebastian nicht erreichen. Die Person, die ihm Gesellschaft geleistet hat, war nie wirklich ich selbst, und Sebastian hat das gewusst. Er will für das, was er ist, gemocht werden oder sogar geliebt. Aber er denkt nicht, dass er sich ändern müsste, damit er diese Liebe wert ist. Stattdessen will er die ganze Welt verändern, die Menschheit verwandeln, sie zu etwas ummodeln, das ihn liebt.« Er schwieg einen Moment und sagte dann: »Entschuldige bitte die Sofapsychologie … im wahrsten Sinne des Wortes.«

Doch Clary war tief in Gedanken versunken. »Als ich in Sebastians Wohnung in seinen Sachen gewühlt habe, bin ich auf einen Brief gestoßen, den er angefangen hatte. Der Briefbogen war adressiert an ›Meine Schöne‹. Ich weiß noch, dass ich das irgendwie merkwürdig fand. Warum sollte er einen Liebesbrief schreiben? Ich meine, er versteht zwar, was Sex ist … irgendwie … und auch Begehren. Aber wahre Liebe? Jedenfalls nicht, nach dem, was ich gesehen habe.«

Jace zog Clary näher an sich heran und schmiegte sie enger an seinen Körper. Clary war sich nicht sicher, wer hier wen tröstete; sie wusste nur, dass sein Herz beständig an ihrer Wange pochte und dass sein Geruch aus Seife, Schweiß und Metall wunderbar vertraut und beruhigend war. Clary kuschelte sich an ihn; die Erschöpfung holte sie ein, machte sie träge und ließ ihre Lider schwer werden. Der Tag war lang und hart gewesen … und auch der Tag davor. »Falls meine Mom und Luke hier auftauchen, während ich schlafe, dann weck mich bitte«, murmelte sie.

»Die werden dich ganz bestimmt aufwecken«, erwiderte Jace schläfrig. »Deine Mutter wird glauben, ich würde die Situation ausnutzen, und mich dann mit dem Schürhaken durch den Saal jagen.«

Clary hob eine Hand und tätschelte ihm die Wange. »Ich werde dich beschützen.«

Doch Jace erwiderte nichts mehr darauf. Er schlief bereits tief und fest. Sein Atem ging ruhig an ihrer Seite und der Rhythmus ihrer Herzen verlangsamte sich, bis sie im gleichen Takt schlugen. Clary blieb wach, während Jace schlief. Sie starrte in die flackernden Flammen und runzelte die Stirn, als die Worte »Meine Schöne« in ihren Ohren widerhallten wie Worte aus einem Traum.

11

DAS BESTE IST VERLOREN

»Clary. Jace. Wacht auf.«

Clary hob den Kopf und winselte fast auf, als ihr ein heißer Stich durch den steifen Nacken fuhr. Sie war an Jace’ Schulter eingeschlafen. Jace lag in einer Ecke des Sofas, seine zusammengeknüllte Jacke als Kissen unter dem Kopf. Das Heft seines Schwertes bohrte sich unangenehm in Clarys Hüfte, als er sich ächzend aufsetzte.

Die Konsulin stand vor ihnen; sie trug ihre offizielle Robe und musterte sie ernst.

Jace rappelte sich auf. »Konsulin«, sagte er, mit so viel Würde in der Stimme, wie er mit zerknautschter Kleidung und zerzausten, in alle Richtungen abstehenden Haaren aufbringen konnte.

»Wir hätten fast vergessen, dass ihr beide hier gewartet habt«, sagte Jia. »Die Ratsversammlung hat begonnen.«

Clary erhob sich etwas langsamer vom Sofa und streckte ihren steifen Hals und Rücken. Ihr Mund war staubtrocken und ihr ganzer Körper schmerzte vor Anspannung und Erschöpfung. »Wo ist meine Mutter?«, fragte sie. »Wo ist Luke?«

»Ich werde draußen im Flur auf euch warten«, sagte Jia, rührte sich aber nicht von der Stelle.

Jace streifte seine Jacke über. »Wir kommen sofort.«

Irgendetwas in der Stimme der Konsulin veranlasste Clary, ihr einen zweiten Blick zuzuwerfen. Jia war attraktiv, genau wie ihre Tochter Aline, doch im Augenblick zeichneten sich scharfe Falten um ihre angespannten Mundwinkel ab. Clary kannte diesen Ausdruck.

»Was ist los?«, fragte sie fordernd. »Irgendetwas ist passiert, stimmt’s? Wo ist meine Mutter? Wo ist Luke?«

»Wir sind uns nicht sicher«, erwiderte Jia leise. »Sie haben nicht auf die Nachricht reagiert, die wir ihnen gestern Abend gesendet haben.«

Zu viele Schreckensnachrichten in zu kurzer Zeit hatten Clary innerlich abgestumpft. Statt nach Luft zu schnappen oder sonst wie bestürzt zu reagieren, spürte sie lediglich, wie sich eine eisige Kälte in ihren Adern ausbreitete. Stumm nahm sie Eosphoros vom Tisch, auf dem sie ihr Schwert abgelegt hatte, und steckte es sich in den Gürtel. Und dann schob sie sich wortlos an der Konsulin vorbei, hinaus in den Flur.

Dort wartete Simon bereits. Er wirkte zerknittert und erschöpft und selbst für einen Vampir extrem bleich. Clary drückte seine Hand, wobei sie den goldenen Elbenring an seinem Finger streifte.

»Simon wird uns zur Versammlung begleiten«, verkündete Clary und warf der Konsulin einen Blick zu, der keinen Widerspruch duldete.

Jia nickte nur. Sie wirkte wie jemand, der zu müde war, um noch länger zu streiten. »Er kann die Nachtkinder repräsentieren.«

»Aber Raphael sollte doch vor dem Rat sprechen«, protestierte Simon beunruhigt. »Ich bin darauf gar nicht vorbereitet …«

»Es ist uns nicht gelungen, auch nur einen der Schattenweltrepräsentanten zu kontaktieren – auch Raphael nicht.« Jia setzte sich in Bewegung und marschierte durch den Flur. Die Wände waren getäfelt und besaßen die helle Farbe und den intensiven Duft von frischem Holz. Offenbar befanden sie sich in einem Teil der Garnison, den man nach der Großen Schlacht wiederaufgebaut hatte, aber Clary war am Abend zuvor einfach zu erschöpft gewesen, um das noch zu registrieren. Engelskraftrunen zierten die Holzpaneele in regelmäßigen Abständen. Jede leuchtete mit einem warmen, intensiven Licht, das den fensterlosen Gang erhellte.

»Was meinen Sie damit: Es ist Ihnen nicht gelungen, sie zu kontaktieren?«, hakte Clary nach, während sie Jia durch den Flur folgte, mit Simon und Jace im Schlepptau. Der Gang bog um eine Ecke und führte tiefer ins Zentrum der Garnison. Vor ihnen hörte Clary ein dumpfes Rauschen, wie die Brandung des Ozeans.

»Weder Luke noch deine Mutter sind von ihrer Verabredung mit dem Lichten Volk zurückgekehrt.« Die Konsulin blieb einen Moment in einem großen Vorraum stehen. Strahlendes Tageslicht fiel durch die Fenster, deren Scheiben schachbrettartig aus getöntem und klarem Glas arrangiert waren. Eine große doppelflügelige Tür mit dem Erzengel Raziel und den Engelsinsignien ragte vor der Konsulin auf.

»Ich verstehe nicht ganz«, sagte Clary mit erhobener Stimme. »Dann sind sie also noch dort? Bei Meliorn?«

Jia schüttelte den Kopf. »Das Haus ist leer.«

»Aber … was ist mit Meliorn … und mit Magnus?«

»Zurzeit können wir nichts mit Gewissheit sagen«, erklärte Jia. »Im Haus des Lichten Volkes ist niemand mehr und auch keiner der anderen Repräsentanten hat auf unsere Botschaften reagiert. Patrick ist gerade unten in der Stadt und durchsucht mit einer Gruppe von Wachleuten jede Gasse und jeden Winkel.«

»Hat man in Meliorns Haus Blut gefunden?«, fragte Jace. »Oder Spuren eines Kampfes?«

Erneut schüttelte Jia den Kopf. »Nein. Die Speisen standen noch auf dem Tisch. Es hat den Anschein … als hätten sich alle einfach in Luft aufgelöst.«

»Aber das ist noch nicht alles, stimmt’s?«, hakte Clary nach. »Das sehe ich Ihrem Gesicht an.«

Statt einer Antwort drückte Jia die schwere Tür zum Sitzungssaal auf. Lärm strömte in den Vorraum. Das war das Geräusch, das Clary im Flur gehört hatte, wie die Brandung des Ozeans. Hastig folgte sie der Konsulin und blieb dann unschlüssig im Torbogen stehen.

Im Sitzungssaal, in dem es wenige Tage zuvor noch gesittet und geordnet zugegangen war, herrschte völliges Chaos. Niemand saß auf seinem Platz – alle standen in Gruppen oder allein herum. Und die meisten Gruppen stritten lautstark miteinander. Clary konnte zwar kein Wort verstehen, aber sie sah die wütenden Gesten. Ihre Augen suchten die Menge nach vertrauten Gesichtern ab. Kein Luke, keine Jocelyn, aber dort drüben standen die Lightwoods – Robert in seiner Inquisitorrobe neben Maryse – und dahinter Aline und Helen mit ihren Geschwistern.

Unten in der Mitte des Amphitheaters waren die vier geschnitzten Holzstühle der Schattenweltler in einem Halbkreis um die Rednerpulte arrangiert. Sie waren leer. Und auf den Dielenbrettern davor prangte ein einziges Wort, mit schneller Hand hingekritzelt. Die Goldfarbe war noch nicht getrocknet:

Veni.

Jace schob sich an Clary vorbei in den Saal. Seine Schultern wirkten angespannt, als er auf das Gekritzel hinabstarrte. »Das ist Engelssekret«, sagte er. »Engelsblut.«

Plötzlich sah Clary vor ihrem inneren Auge wieder die Bibliothek im New Yorker Institut: der Boden übersät mit Blut und Federn, die abgetrennten, hohlen Knochen eines Engels.

Erchomai.

Ich komme.

Und nun dieses einzelne Wort: Veni.

Ich kam.

Eine zweite Nachricht. Oh ja, Sebastian war nicht untätig gewesen. Wie dumm, dachte Clary – wie dumm von ihr zu glauben, er wäre nur ihretwegen gekommen. Natürlich war sein Besuch nur Teil eines größeren Plans gewesen. Natürlich hatte er mehr gewollt, mehr Zerstörung, mehr Schrecken, mehr Chaos. Clary musste an Sebastians Grinsen denken, als sie die Schlacht bei der Zitadelle erwähnt hatte. Natürlich war das mehr als nur ein Angriff gewesen – es hatte sich um ein Ablenkungsmanöver gehandelt. Um die Nephilim von Alicante abzulenken. Damit sie ihn und seine Erdunkelten draußen in der Welt suchten und sich gleichzeitig um ihre Toten und Verwundeten kümmern mussten. Und in der Zwischenzeit hatte Sebastian einen Weg ins Herz der Garnison gefunden und den Boden mit Blut besudelt.

Eine Gruppe Stiller Brüder stand in der Nähe des Podiums, die Gesichter unter pergamentfarbenen Kapuzen verborgen. Ihr Anblick rief Clary etwas ins Gedächtnis und sie wandte sich an Jace: »Bruder Zachariah … ich hab dich gar nicht fragen können, ob du weißt, wie es ihm geht?«

Jace starrte immer noch auf die Kritzelei auf dem Podium. »Ich habe ihn im Basilias gesprochen. Es geht ihm gut. Er hat sich … verändert.«

»Zum Guten verändert?«

»Zum Menschlichen«, erklärte Jace.

Bevor Clary ihn fragen konnte, was er damit meinte, hörte sie, wie jemand ihren Namen rief. In der Mitte des Saals entdeckte sie eine Hand, die ihr fieberhaft zuwinkte – Isabelle. Sie stand zusammen mit Alec ein paar Schritte von ihren Eltern entfernt. Clary hörte, wie Jia ihr nachrief, aber sie bahnte sich bereits einen Weg durch die Menge, dicht gefolgt von Jace und Simon. Sie spürte die neugierigen Blicke, die auf ihr lagen. Schließlich wusste jeder im Saal, wer sie war. Wer sie drei waren: Valentins Tochter, Valentins Stiefsohn und der Tageslichtler.

»Clary!«, rief Isabelle, als Clary, Jace und Simon sich aus der Menge der gaffenden Nephilim lösten und den Lightwood-Geschwistern fast in die Arme fielen, denen es gelungen war, sich mitten im Gedränge etwas Platz zu verschaffen. Isabelle warf Simon einen wütenden Blick zu, bevor sie Jace und Clary umarmte. Kaum hatte sie Jace freigegeben, packte Alec den Ärmel seines Parabatai, zog ihn zu sich und umklammerte den Stoff seiner Jacke so fest, dass seine Fingerknöchel weiß hervortraten. Jace wirkte überrascht, sagte aber nichts.

»Stimmt das wirklich?«, wandte Isabelle sich an Clary. »Sebastian war letzte Nacht bei dir zu Hause?«

»In Amatis’ Haus, ja. Aber woher weißt du das?«, fragte Clary.

»Unser Vater ist der Inquisitor; ist doch klar, dass wir Bescheid wissen«, erwiderte Alec. »Die ganze Stadt hat über nichts anderes geredet als darüber, dass Sebastian angeblich in Alicante war. Zumindest bis die Tür zum Sitzungssaal geöffnet wurde und wir es gesehen haben … das da.«

»Es stimmt«, sagte Simon. »Ich war kaum wach, da hat die Konsulin mich schon befragt – als ob ich irgendetwas wüsste. Ich habe die ganze Sache verschlafen«, fügte er hinzu, als Isabelle ihn mit einem fragenden Blick ansah.

»Und hat die Konsulin auch irgendetwas zu dem hier gesagt?«, hakte Alec nach und zeigte mit dem Arm auf die grausige Szenerie in der Saalmitte. »Hat Sebastian irgendetwas dazu gesagt?«

»Nein.« Clary schüttelte den Kopf. »Sebastian ist nicht gerade mitteilsam, was seine Pläne betrifft.«

»Eigentlich hätte er überhaupt nicht in die Nähe der Schattenweltlerrepräsentanten kommen dürfen. Zum einen ist Alicante von Schutzwällen umgeben und zum anderen sind die Häuser der Repräsentanten zusätzlich gesichert«, sagte Alec. Der Puls in seiner Kehle hämmerte und seine Hand, die noch immer auf Jace’ Ärmel lag, zitterte leicht. »Sie waren bei einem Abendessen. Dort hätten sie in Sicherheit sein müssen.« Er gab Jace frei und stopfte die Hände in die Taschen. »Und Magnus … Magnus hätte eigentlich gar nicht hier sein sollen. Catarina wollte doch an seiner Stelle kommen.« Alec wandte sich an Simon. »Ich habe dich mit ihm nach der Schlacht auf dem Engelsplatz gesehen. Hat er irgendetwas gesagt? Hat er gesagt, warum er in Alicante ist?«

Bedauernd schüttelte Simon den Kopf. »Magnus hat mich weggescheucht. Er war damit beschäftigt, Clary zu heilen.«

»Vielleicht ist das alles ja bloß ein Bluff«, überlegte Alec. »Vielleicht will Sebastian uns nur glauben lassen, dass er den Repräsentanten etwas angetan hat, um uns zu verunsichern …«

»Wir wissen doch noch gar nicht, ob er ihnen etwas angetan hat. Allerdings sind sie alle verschwunden«, sagte Jace leise, woraufhin Alec den Blick abwandte, als könnte er es nicht ertragen, ihm in die Augen zu sehen.

»Veni«, flüsterte Isabelle und schaute zum Podium. »Warum …?«

»Er will uns seine Macht demonstrieren«, erklärte Clary. »Eine Macht, die sehr viel größer ist, als wir auch nur ahnen können.« Unwillkürlich musste sie daran denken, wie er einfach in ihrem Zimmer aufgetaucht und wieder verschwunden war. Und wie sich an der Zitadelle der Boden unter seinen Füßen aufgetan hatte, als würde die Erde ihn willkommen heißen und ihn vor den Gefahren der Welt beschützen.

Ein schrilles Läuten ertönte – die Glocke, die die Versammlung zur Ordnung rief. Jia war ans Rednerpult getreten, flankiert von zwei bewaffneten Wachleuten in dunklen Kapuzenroben.

»Schattenjäger«, hob sie an und das Wort hallte so klar und deutlich durch den Saal, als spräche sie in ein Mikrofon. »Wenn ich um Ruhe bitten dürfte.«

Nach und nach verstummten die Gespräche im Saal, obwohl man aus den rebellischen Mienen einer ganzen Reihe von Nephilim schließen konnte, dass sie nur widerwillig schwiegen. »Konsulin Penhallow!«, rief Kadir. »Was haben Sie uns zu sagen? Was hat diese … diese Schändung zu bedeuten?«

»Wir sind uns nicht sicher«, erklärte Jia. »Es ist in der Nacht passiert, während des Wachwechsels.«

»Das ist ein Racheakt«, warf ein dünner, dunkelhaariger Nephilim ein, den Clary als den Leiter des Budapester Instituts wiedererkannte. Wenn sie sich richtig erinnerte, war sein Name Lazlo Balogh. »Rache für unseren Sieg in London und an der Zitadelle.«

»Wir haben nicht gesiegt, Lazlo, weder in London noch an der Zitadelle«, erwiderte Jia. »Das Londoner Institut wurde von einer Macht geschützt, von deren Existenz nicht einmal wir wussten, eine Schutzvorkehrung, die wir nicht reproduzieren können. Die dortigen Schattenjäger wurden rechtzeitig gewarnt und in Sicherheit gebracht. Und dennoch sind einige von ihnen verletzt worden – von Sebastians Truppen aber kein einziger. Wir können es also bestenfalls als erfolgreichen Rückzug bezeichnen.«

»Aber der Angriff auf die Zitadelle«, protestierte Lazlo. »Sebastian Morgenstern hat die Zitadelle nicht betreten. Er hat die Waffenkammer nicht erreicht …«

»Aber er hat auch nicht verloren. Wir haben sechzig Schattenjäger durch das Portal geschickt, von denen er dreißig getötet und zehn weitere schwer verwundet hat. Er selbst hatte vierzig Krieger bei sich, von denen er vielleicht fünfzehn verloren hat. Wenn er bei der Attacke auf Jace Lightwood nicht selbst verletzt worden wäre, dann hätten seine vierzig Erdunkelten unsere sechzig Nephilim niedergemetzelt.«

»Wir sind Schattenjäger«, warf Nasreen Choudhury ein. »Was wir schützen müssen, das verteidigen wir bis zum letzten Atemzug, bis zum letzten Blutstropfen – denn das ist unser Auftrag.«

»Ein nobler Gedanke«, meinte Josiane Pontmercy von der Marseiller Division, »aber vielleicht nicht ganz so praktisch.«

»Wir waren bei der Zahl der Krieger, die wir zur Zitadelle entsendet haben, zu zurückhaltend«, hallte Robert Lightwoods dröhnende Stimme durch den Saal. »Anhand der Überfälle haben wir überschlagen, dass Sebastian schätzungsweise vierhundert Erdunkelte an seiner Seite hat. Wenn wir von diesen Zahlen ausgehen, dann würde er bei einem Kampf zwischen seinen Truppen und allen Nephilim zurzeit unterliegen.«

»Das heißt also, wir müssen möglichst schnell gegen ihn antreten, bevor er weitere Schattenjäger in Erdunkelte verwandeln kann«, meinte Diana Wrayburn.

»Wir können nicht gegen etwas kämpfen, was sich nicht finden lässt«, warf die Konsulin ein. »All unsere Versuche, Sebastian zu orten, sind bis jetzt ergebnislos geblieben.« Sie hob die Stimme. »Wahrscheinlich plant er, uns in kleinen Gruppen aus Alicante herauszulocken. Sebastian wird alles dafür tun, dass wir Aufklärungstrupps ausschicken, um Dämonen zu jagen oder ihm nachzusetzen. Und genau deshalb müssen wir zusammenbleiben, hier in Idris, wo er uns nicht stellen kann. Wenn wir uns aufteilen, wenn wir unser Heimatland verlassen, werden wir verlieren.«

»Sebastian kann es sich leisten zu warten«, wandte ein blonder Schattenjäger von der Kopenhagener Division ein.

»Wir müssen daran glauben, dass ihm dazu die Geduld fehlt«, erwiderte Jia. »Wir müssen davon ausgehen, dass er angreifen wird. Und sobald das geschieht, werden wir ihn besiegen, weil wir in der Überzahl sind.«

»Hier geht es aber nicht nur um Geduld«, gab Balogh zu bedenken. »Wir haben unsere Institute in der Annahme verlassen, dass wir nach der Versammlung mit den Delegierten der Schattenweltgruppierungen sofort heimkehren würden. Wenn wir nicht zurückkehren, wer wird dann die Welt beschützen? Wir haben ein Mandat, einen himmlischen Auftrag, die Welt zu beschützen und alle Dämonen von ihr fernzuhalten. Aber von Idris aus können wir diesen Auftrag nicht erfüllen.«

»Sämtliche Schutzschilde stehen auf voller Leistungsstärke. Unsere Leute auf der Wrangelinsel arbeiten rund um die Uhr«, erklärte Robert. »Und angesichts unserer Kooperation mit den Schattenweltlern werden wir darauf vertrauen müssen, dass sie sich an das Abkommen halten. Diesen Teil wollten wir mit den Repräsentanten eigentlich hier bei der Versammlung ausführlicher besprechen …«

»Na dann, viel Glück«, meinte Josiane Pontmercy. »Ihr werdet es brauchen, wenn man bedenkt, dass die Schattenweltdelegierten vermisst werden.«

Vermisst. Das Wort fiel in die Stille wie ein Kieselstein in einen ruhigen See und sandte Schockwellen durch den ganzen Saal. Clary spürte, wie sich Alec neben ihr für einen Sekundenbruchteil versteifte. Bisher hatte sie sich nicht erlaubt, darüber nachzudenken. Die Vorstellung, dass die Repräsentanten und ihre Mutter wirklich verschwunden waren, diesen Gedanken hatte sie sich nicht gestattet. Das Ganze war nur ein Trick … ein Trick, mit dem Sebastian sie hereinlegen wollte, versuchte sie sich wieder und wieder einzureden. Ein grausamer Trick, aber mehr auch nicht.

»Das wissen wir doch gar nicht!«, protestierte Jia. »Eben in diesem Moment sind etliche Wachleute auf der Suche nach ihnen …«

»Sebastian hat direkt vor ihren Sitzen auf den Boden geschrieben!«, rief ein Mann mit einem bandagierten Arm. Er war der Leiter des Instituts von Mexiko-Stadt und hatte an der Zitadelle gekämpft. Clary glaubte, sich zu erinnern, dass er Rosales mit Nachnamen hieß. »Veni. ›Ich kam.‹ So, wie er uns mit dem Tod des Engels im New Yorker Institut eine Botschaft geschickt hat, so hat er uns hier erneut einen Schlag versetzt, mitten im Zentrum der Garnison …«

»Aber er hat nicht uns einen Schlag versetzt«, unterbrach Diana ihn. »Er hat die Repräsentanten der Schattenweltler angegriffen.«

»Wer unsere Verbündeten angreift, greift auch uns an«, rief Maryse. »Die Repräsentanten sind Mitglieder der Kongregation, mit allen dazugehörigen Rechten.«

»Wir wissen doch nicht einmal, was mit ihnen passiert ist!«, fauchte jemand in der Menge. »Möglicherweise erfreuen sie sich bester Gesundheit …«

»Aber wo sind sie dann?«, brüllte Alec und selbst Jace wirkte entgeistert, dass Alec derart die Stimme erhoben hatte. Alec zog eine finstere Miene, seine blauen Augen funkelten dunkel und Clary musste plötzlich wieder an den wütenden Jungen denken, den sie damals, vor einer halben Ewigkeit, im New Yorker Institut kennengelernt hatte. »Hat irgendjemand mal versucht, sie zu orten?«, fragte Alec.

»Ja. Aber es hat nicht funktioniert«, erklärte Jia. »Die Ortungsmagie lässt sich nicht bei jedem anwenden. Sie klappt nicht bei Hexenwesen, nicht bei Toten …« Plötzlich keuchte Jia auf. Ohne jede Vorwarnung war der Wachmann zu ihrer Linken hinter sie getreten und hatten sie im Rücken ihrer Robe gepackt. Ein Aufschrei ging durch die Menge, als er Jia zurückriss und ihr einen langen Silberdolch an die Kehle drückte.

»Nephilim!«, donnerte er und seine Kapuze fiel nach hinten und gab den Blick auf seine ausdruckslosen Augen und die verschlungenen, unbekannten Runen der Erdunkelten frei. Ein Protestschrei erhob sich unter den Anwesenden, der jedoch sofort im Keim erstickt wurde, als der Wachmann Jia die Waffe fester gegen die Kehle drückte. Blut quoll über die Klinge und war auch von den hinteren Reihen aus deutlich zu sehen.

»Nephilim!«, brüllte der Mann erneut. Er kam Clary irgendwie bekannt vor, aber sie konnte nicht sagen, woher. Er war groß, dunkelhaarig und vermutlich um die vierzig. Seine Arme waren muskelbepackt und die Adern traten wie Stränge hervor, während er sich abmühte, Jia fest in seinem Griff zu halten. »Bleibt, wo ihr seid! Kommt nicht näher oder eure Konsulin wird sterben!«

Aline schrie auf. Und Helen hatte Mühe, sie festzuhalten, damit sie nicht zu ihrer Mutter stürmte. Hinter ihnen drängten sich die Blackthorn-Kinder um Julian, der seinen jüngsten Bruder auf dem Arm hielt, während Drusilla ihr Gesicht in seine Seite drückte. Emma, deren helles Haar selbst aus der Entfernung deutlich zu erkennen war, hatte Cortana gezückt und sich schützend vor die anderen gestellt.

»Das ist Matthias Gonzales«, stieß Alec geschockt hervor, »der Leiter des Instituts in Buenos Aires …«

»Ruhe!«, brüllte der Mann – Matthias –, woraufhin sich eine angespannte Stille ausbreitete. Genau wie Jace und Alec standen die meisten Schattenjäger reglos da, die Hand halb an der Waffe. Isabelle umklammerte den Griff ihrer Peitsche. »Hört mich an, Schattenjäger!«, rief Matthias, mit einem fanatischen Leuchten in den Augen. »Hört mich an, denn ich war einst einer von euch – auch ich habe blindlings die Regeln des Rats befolgt, überzeugt davon, dass ich in den Mauern von Idris sicher bin, behütet vom Licht des Engels! Aber ihr seid hier nicht sicher.« Ruckartig riss er den Kopf herum und deutete mit dem Kinn auf das Gekritzel auf dem Boden. »Niemand von euch ist sicher, nicht einmal die Botschafter des Himmels. Denn so allumfassend und weitreichend ist die Macht des Höllenkelchs – und die seines Hüters.«

Ein Raunen ging durch die Menge. Robert Lightwood drängte nach vorne; mit besorgter Miene musterte er Jia und die Waffe an ihrer Kehle. »Was will er?«, fragte er. »Valentins Sohn … was will er von uns?«

»Ach, er will vieles«, erwiderte der Erdunkelte. »Aber fürs Erste würde er sich damit begnügen, dass ihr ihm seine Schwester und seinen Stiefbruder ausliefert. Gebt ihm Clarissa Morgenstern und Jace Lightwood und wendet damit größeres Unheil ab.«

Clary hörte, wie Jace die Luft anhielt. In Panik schaute sie zu ihm. Sie konnte die Blicke aller Anwesenden auf sich spüren und hatte das Gefühl, als würde sie sich auflösen wie Salz in Wasser.

»Wir sind Nephilim«, entgegnete Robert eisig. »Wir handeln nicht mit unseren eigenen Leuten. Das weiß Sebastian genau.«

»Wir Jünger des Höllenkelchs haben fünf eurer Verbündeten in unserer Gewalt«, lautete die Antwort. »Meliorn vom Lichten Volk, Raphael Santiago von den Nachtkindern, Luke Garroway von den Kinder des Mondes, Jocelyn Morgenstern von den Nephilim und Magnus von Liliths Kindern. Wenn ihr uns Clarissa und Jonathan nicht ausliefert, werden sie durch die Kraft von Eisen und Silber, Feuer und Eberesche sterben. Und wenn eure Schattenweltverbündeten erfahren, dass ihr ihre Repräsentanten geopfert habt, weil ihr euresgleichen nicht herausgeben wolltet, werden sie sich gegen euch wenden. Sie werden sich uns anschließen und dann werdet ihr nicht nur gegen den Hüter des Höllenkelchs kämpfen müssen, sondern gegen die gesamte Schattenwelt.«

Clary wurde von einem so heftigen Schwindelgefühl erfasst, dass ihr fast übel wurde. Sie hatte es gewusst, natürlich hatte sie es gewusst. Sie hatte es zwar nicht mit Gewissheit sagen können, aber das Gefühl, dass ihre Mutter, Luke und Magnus in Gefahr schwebten, hatte sich immer weniger leugnen lassen. Trotzdem war es etwas völlig anderes, es aus dem Mund eines Fremden zu hören. Sie begann zu zittern und in ihren Gedanken formten sich die Worte eines zusammenhanglosen Gebets: Mom, Luke, bitte mach, dass es ihnen gut geht. Und bitte mach auch, dass es Magnus gut geht, für Alec. Bitte.

Außerdem hörte sie Isabelles Stimme in ihrem Kopf, die sagte, dass Sebastian nicht gegen die Nephilim und die gesamte Schattenwelt kämpfen könne. Aber er hatte einen geschickten Weg gefunden, das Ganze umzudrehen: Falls den Schattenweltrepräsentanten nun etwas zustoßen sollte, würde man die Schuld bei den Nephilim suchen.

Jace’ Miene hatte sich verfinstert, doch als sich ihre Blicke kreuzten, sah Clary darin die gleiche Erkenntnis, die sich wie eine Nadel in ihr Herz gebohrt hatte. Sie konnten sich nicht einfach heraushalten und den Dingen ihren Lauf lassen. Sie würden Sebastian aufsuchen. Ihnen blieb keine andere Wahl.

Clary wollte gerade vortreten und etwas sagen, als sie jemand mit festem Griff am Handgelenk packte und zurückriss. Sie drehte sich um und entdeckte zu ihrer Überraschung nicht Simon, sondern Isabelle.

»Tu das nicht«, sagte Isabelle.

»Du bist ein Narr und ein Mitläufer«, fauchte Kadir und starrte Matthias aus wütend funkelnden Augen an. »Kein Schattenweltler wird es uns vorwerfen, dass wir es ablehnen, zwei unserer Kinder Jonathan Morgensterns wachsendem Leichenhaufen zu opfern.«

»Aber er will sie gar nicht töten«, erwiderte Matthias mit boshafter Freude. »Er schwört beim Erzengel, dass weder dem Morgenstern-Mädchen noch dem Lightwood-Jungen ein Leid geschehen wird. Sie sind seine Familie und er möchte sie an seiner Seite haben. Also kann von einem Opfer keine Rede sein.«

Clary spürte, wie etwas ihre Wange streifte. Jace. Er hatte ihr einen schnellen Kuss aufgedrückt und Clary erinnerte sich wieder an Sebastians Judaskuss und wirbelte blitzschnell herum, um ihn aufzuhalten.

Doch Jace war bereits fort, hatte sie alle zurückgelassen und schritt die Stufen zwischen den Sitzreihen hinab. »Ich komme mit!«, rief er und seine Stimme hallte durch den Saal. »Ich komme freiwillig mit.« Sein Schwert ruhte in seiner Hand. Er warf es mit Schwung zu Boden, wo es klirrend die Treppe hinabrutschte. »Ich werde dich zu Sebastian begleiten«, sagte er in die Stille hinein, die sich über die Menge legte. »Aber halt Clary aus dieser Geschichte raus. Lass sie hierbleiben. Nimm nur mich mit.«

»Jace, nein«, stieß Alec hervor. Aber sein Protest wurde vom Lärm übertönt, der im Saal ausbrach, von den Stimmen, die wie Rauch aufstiegen und sich zur Decke erhoben. Und Jace stand ruhig da, mit ausgestreckten Händen zum Zeichen, dass er unbewaffnet war. Sein Haar schimmerte im Schein der Runen. Er sah aus wie ein sich opfernder Engel.

Matthias Gonzales lachte. »Ohne Clarissa ist der Handel geplatzt«, sagte er. »Sebastian will sie und ich liefere, was mein Gebieter fordert.«

»Du denkst wohl, wir wären Narren«, entgegnete Jace. »Aber genau genommen kannst du gar nicht mehr denken. Du bist nur das Sprachrohr eines Dämons, sonst nichts. Dich interessiert überhaupt nichts mehr. Weder Familie noch Blut oder Ehre. Du bist kein Mensch mehr.«

Matthias grinste hämisch. »Warum sollte irgendjemand ein Mensch sein wollen?«

»Weil dein Angebot wertlos ist«, erklärte Jace. »Mal angenommen, wir beide begleiten dich und Sebastian lässt die Geiseln frei. Was dann? Du hast dir solche Mühe gegeben, uns mitzuteilen, wie viel besser er ist als wir Nephilim, wie viel stärker und wie viel schlauer. Und dass er uns hier in Alicante jederzeit vernichten kann, weil ihn weder unsere Wachen noch unsere Schutzschilde daran hindern können, hier einzudringen. Aber wenn man mit jemandem verhandeln will, dann muss man ihm auch die Chance einräumen zu gewinnen. Und wenn du ein Mensch wärst, hättest du das gewusst.«

In der darauffolgenden Stille hätte man einen Blutstropfen zu Boden fallen hören können, dachte Clary. Matthias stand reglos da, die Klinge noch immer an Jias Kehle. Seine Lippen formten Worte, als würde er etwas flüstern oder etwas aufsagen, was er gehört hatte …

Oder jemandem lauschen, erkannte Clary plötzlich. Worten lauschen, die ihm ins Ohr gewispert wurden …

»Ihr könnt nicht gewinnen«, sagte Matthias schließlich und Jace lachte auf. Es war dieses scharfe, bittere Lachen gewesen, in das Clary sich damals verliebt hatte. Er war kein Engel, der sich opferte, dachte sie, sondern ein Racheengel – durch und durch Gold, Blut und Feuer, selbstsicher sogar noch im Angesicht einer Niederlage.

»Das meine ich ja«, sagte Jace. »Welche Rolle spielt es also, ob wir jetzt sterben oder später …«

»Ihn könnt nicht gewinnen«, erwiderte Matthias, »aber ihr könnt überleben. Diejenigen unter euch, die sich für den Höllenkelch entscheiden, können durch ihn verwandelt werden. Ihr werdet zu Soldaten des Morgensterns und ihr werdet die Welt beherrschen, zusammen mit Jonathan Morgenstern als eurem Anführer. Diejenigen, die sich lieber weiterhin Kinder des Erzengel Raziels nennen wollen, können diesen Weg beschreiten, solange sie in Idris bleiben. Wir werden die Grenzen um Idris herum versiegeln, sodass es abgeschottet ist von der restlichen Welt, die uns gehört. Das Land, das euch der Erzengel gewährt hat, dürft ihr behalten. Und solange ihr euch innerhalb seiner Grenzen aufhaltet, seid ihr in Sicherheit. Dieses Versprechen kann euch gegeben werden.«

Jace schnaubte. »Sebastians Versprechen sind wertlos.«

»Seine Versprechen sind alles, was ihr habt«, sagte Matthias. »Bewahrt eure Bündnisse mit den Schattenweltlern, haltet euch innerhalb der Grenzen von Idris auf und ihr werdet überleben. Aber dieses Angebot gilt nur so lange, wie ihr euch aus freien Stücken unserem Gebieter anschließt. Du und Clarissa. Keine weitere Diskussion.«

Langsam schaute Clary sich im Saal um. Einige der Nephilim wirkten besorgt, andere ängstlich und wieder andere hochgradig zornig. Doch sie sah auch einige Gesichter, die offenbar abwägten.

Clary erinnerte sich wieder an jenen Tag, an dem sie in der Abkommenshalle vor ebendiesen Schattenjägern gestanden und ihnen die Vereinigungsrune gezeigt hatte, mit der sie die Schlacht gewinnen konnten. Damals waren sie dankbar gewesen. Aber das waren auch dieselben Leute, die dafür gestimmt hatten, die Suche nach Jace einzustellen, als Sebastian ihn verschleppt hatte. Denn das Leben eines einzigen Jungen war ihre Ressourcen nicht wert gewesen.

Zumal dieser Junge Valentins Stiefsohn war.

Früher hatte Clary immer gedacht, dass es gute Menschen gäbe und schlechte, eine helle und eine dunkle Seite; doch daran glaubte sie schon lange nicht mehr. Inzwischen hatte sie das Böse gesehen, bei ihrem Vater und ihrem Bruder – das Böse guter, aber fehlgeleiteter Absichten und das Böse reiner Machtgier. Aber das Gute stellte auch keine Sicherheit dar: Rechtschaffenheit konnte wie ein Messer schneiden und das Himmlische Feuer war so hell, dass es blind machte.

Langsam entfernte sich Clary von Alec und Isabelle. Dann spürte sie, wie Simon sie am Arm packte und festhielt. Sie drehte sich um, sah ihn an und schüttelte den Kopf. Du musst mich das hier tun lassen.

Seine dunklen Augen blickten sie flehend an. »Nicht. Tu’s nicht«, flüsterte er.

»Er will uns beide«, wisperte sie zurück. »Wenn Jace ohne mich zu Sebastian geht, wird Sebastian ihn töten.«

»Er wird euch sowieso töten«, wandte Isabelle mit erstickter, frustrierter Stimme ein. »Du darfst nicht zu ihm gehen und Jace auch nicht – Jace!«

Jace drehte sich zu ihnen um. Clary sah, wie sich sein Gesichtsausdruck veränderte, als er begriff, dass sie ihn begleiten wollte. Er schüttelte den Kopf und formulierte stumm mit den Lippen: »Nein.«

»Gib uns etwas Zeit«, rief Robert Lightwood. »Gib uns wenigstens so viel Zeit, dass wir abstimmen können.«

Matthias nahm den Dolch von Jias Kehle und hielt ihn hoch; mit der anderen Hand hielt er sie fest an ihrer Robe gepackt. Dann hob er die Waffe in Richtung Decke, woraufhin sich das Elbenlicht auf der Klinge spiegelte. »Zeit«, höhnte er. »Warum sollte Sebastian euch Zeit geben?«

Im nächsten Moment zerriss ein scharfes, sirrendes Geräusch die Stille. Clary sah, wie etwas Helles an ihr vorbeizischte, und hörte dann das Klirren von Metall auf Metall, als der Pfeil gegen das Messer schlug und es aus Matthias’ Hand über Jias Kopf schleuderte. Ruckartig drehte Clary den Kopf und entdeckte Alec, der mit erhobenem Bogen dastand. Die Sehne vibrierte noch.

Matthias brüllte auf und taumelte mit blutender Hand rückwärts. Als er sich nach seinem herabgefallenen Dolch bückte, sprang Jia rasch zur Seite. Clary hörte, wie Jace »Nakir!« rief. Er hatte eine Seraphklinge gezückt, deren Licht nun den Saal erhellte.

»Aus dem Weg!«, rief er und drängte sich durch die Menge, die Treppe hinunter zum Podium.

»Nein!« Alec ließ den Bogen fallen, sprang über die Lehnen einer Sitzreihe, stürzte sich auf Jace und riss ihn im selben Moment zu Boden, als das Podium wie ein mit Benzin getränkter Scheiterhaufen in Flammen aufging. Jia schrie auf und sprang vom Podium in die Menge. Kadir fing sie auf und setzte sie sanft ab, während sämtliche Schattenjäger sich der auflodernden Feuersbrunst zuwandten.

»Was zum Teufel?«, flüsterte Simon, die Finger noch immer fest um Clarys Arm geklammert. Clary sah die schwarze Gestalt von Matthias inmitten der Flammen, die ihm offensichtlich keinen Schaden zufügten. Er schien sogar zu lachen, riss die Arme hoch und bewegte sie wie ein Dirigent, der ein Orchester aus Flammen dirigierte. Schreie hallten durch den Saal, der sich rasch mit dem Gestank und dem Prasseln von brennendem Holz füllte. Aline war zu ihrer blutenden Mutter gestürmt, während Helen hilflos zusah und zusammen mit Julian versuchte, ihre jüngeren Geschwister vor dem abzuschirmen, was sich weiter unten in der Saalmitte ereignete.

Allerdings wurde Emma von niemandem abgeschirmt. Sie stand ein paar Schritte abseits, ihr kleines Gesicht vor Schock kreidebleich, während Matthias’ Stimme sich über den infernalischen Lärm im Saal erhob: »Zwei Tage, Nephilim! Ihr habt zwei Tage, um über euer Schicksal zu entscheiden! Und danach werdet ihr alle brennen! Ihr werdet alle im Feuer der Hölle verglühen und die Asche Edoms wird eure Gebeine bedecken!«

Seine Stimme stieg zu einem schauerlichen Kreischen an und verstummte abrupt, als die Flammen erloschen und mit ihm verschwanden. Die letzten Funken züngelten über den Boden und ihre glühenden Spitzen reichten bis fast an die Botschaft heran, die noch immer in Engelssekret auf dem Podium geschrieben stand.

Veni.

ICH KAM.

Maia hatte ganze zwei Minuten vor der Wohnung gestanden und tief ein- und ausgeatmet, bevor sie sich dazu überwinden konnte, den Schlüssel ins Schloss zu stecken.

Im Flur wirkte alles vollkommen normal, fast schon unheimlich normal. Jordans und Simons Jacken hingen an der Garderobe und die Wände waren mit Straßenschildern dekoriert, die die beiden auf Flohmärkten gekauft hatten.

Als Maia das Wohnzimmer betrat, hatte sie das Gefühl, die Zeit wäre stehen geblieben: Der Fernseher lief noch, auch wenn der Bildschirm nur ein dunkles Rauschen zeigte; und die beiden Gamecontroller lagen noch immer auf dem Sofa. Außerdem hatten sie vergessen, die Kaffeemaschine abzuschalten. Maia ging zur Küchentheke, betätigte den Schalter und versuchte mit aller Macht, die Fotos am Kühlschrank zu ignorieren: Jordan und sie auf der Brooklyn Bridge; sie beide vor einer Tasse Kaffee in dem Sandwich-Restaurant am Waverly Place; Jordan, der lachend seine Fingernägel präsentierte, die Maia blau, grün und rot lackiert hatte. Ihr war gar nicht bewusst gewesen, wie viele Fotos er von ihnen geschossen hatte – als hätte er versucht, jede gemeinsam verbrachte Minute festzuhalten, damit sie seinem Gedächtnis nicht entrannen wie Wasser aus einer offenen Hand.

Maia musste tief Luft holen, bevor sie das Schlafzimmer betreten konnte. Das Bett war noch immer ungemacht und zerwühlt – Jordan war nie besonders ordentlich gewesen – und seine Klamotten lagen über den ganzen Raum verteilt. Langsam ging Maia zur Kommode auf der anderen Seite des Zimmers, in der sie ihre eigene Kleidung aufbewahrte, und zog dann Leilas Sachen aus.

Erleichtert streifte sie ihre eigene Jeans und ein T-Shirt über. Sie wollte gerade nach ihrem Mantel greifen, als es an der Tür klingelte.

Jordan hatte seine Waffen, die ihm die Praetor zur Verfügung gestellt hatten, in einer Truhe am Fußende des Betts aufbewahrt. Maia stemmte den Deckel hoch und schnappte sich ein schweres Eisengefäß mit einem eingravierten Kruzifix.

Dann warf sie ihren Mantel über und durchquerte das Wohnzimmer, das Eisengefäß in ihrer Tasche und die Finger fest darumgelegt. Im Flur angekommen, streckte sie den Arm aus und riss die Wohnungstür mit einem Ruck auf.

Das Mädchen auf der anderen Seite der Tür hatte dunkle, glatte Haare, die ihr bis auf die Schultern fielen, leichenblasse Haut und dunkelrote Lippen. Und sie trug einen eng taillierten schwarzen Maßanzug. Sie erinnerte an ein modernes Schneewittchen aus Blut, Kohle und Eis. »Du hast mich gerufen«, sagte sie. »Jordan Kyles Freundin, nehme ich an?«

Lily – sie ist eine der Schlausten im Clan. Sie weiß einfach alles. Sie und Raphael haben schon immer zusammengehalten wie Pech und Schwefel.

»Tu nicht so unschuldig, Lily«, fauchte Maia. »Du bist nicht zum ersten Mal hier. Ich bin mir ziemlich sicher, dass du Simon in Maureens Auftrag aus dieser Wohnung entführt hast.«

»Und?« Lily verschränkte die Arme, wobei ihr teurer Anzug knisterte. »Willst du mich nun reinbitten oder nicht?«

»Nein«, sagte Maia. »Wir werden uns hier draußen unterhalten, im Hausflur.«

»Wie öde.« Lily lehnte sich gegen eine der Wände, von denen die Farbe abblätterte, und verzog das Gesicht. »Warum hast du mich hierher bestellt, Werwolfmädchen?«

»Maureen hat den Verstand verloren«, sagte Maia. »Raphael und Simon sind fort. Und Sebastian Morgenstern tötet massenweise Schattenweltler, um den Nephilim etwas zu beweisen. Vielleicht ist ja jetzt der Moment gekommen, wo Vampire und Lykanthropen sich mal unterhalten, wenn nicht sogar verbünden sollten.«

»Ach, ist sie nicht niedlich?«, höhnte Lily und richtete sich auf. »Hör zu, Maureen mag zwar verrückt sein, aber sie ist immer noch das Oberhaupt unseres Clans. Und eines kann ich dir verraten: Sie wird keine Verhandlungsgespräche mit irgendeiner hochnäsigen Werwölfin führen, die plötzlich austickt, weil ihr Freund gestorben ist.«

Maia verstärkte den Griff um das Gefäß in ihrer Hand. Sie sehnte sich so sehr danach, Lily den Inhalt ins Gesicht zu schütten, dass es sie selbst erschreckte.

»Ruf mich an, wenn du die Anführerin deines Rudels bist.« In den Augen des Vampirmädchens leuchtete ein dunkles Licht, als versuchte sie, Maia wortlos irgendetwas mitzuteilen. »Und dann können wir uns unterhalten.« Lily machte kehrt und stolzierte in ihren hochhackigen Schuhen den Gang entlang.

Langsam lockerte Maia den Griff um das Weihwassergefäß in ihrer Manteltasche.

»Netter Schuss«, bemerkte Jace.

»Du brauchst dich nicht über mich lustig zu machen.« Alec und Jace befanden sich in einem der verwirrend zahlreichen Versammlungsräume der Garnison, allerdings nicht in dem Zimmer, in dem Jace mit Clary auf dem Sofa übernachtet hatte, sondern in einem kargen Raum im älteren Trakt der Garnison. Eine lange Holzbank erstreckte sich entlang der nach Westen ausgerichteten Mauer aus grobem Stein. Jace kniete darauf, hatte seine Jacke beiseitegeworfen und den rechten Ärmel seines T-Shirts aufgerollt.

»Das mach ich doch gar nicht«, protestierte Jace, während Alec die Spitze seiner Stele auf Jace’ entblößten Arm setzte. Als die dunklen Linien spiralförmig aus dem Adamant strömten, musste Jace unwillkürlich an einen anderen Tag in Alicante denken – als Alec seine Hand verbunden und wütend geknurrt hatte: Zur Abwechslung kannst du mal wie ein Irdischer heilen – langsam und schmerzhaft. Damals hatte Jace mit der Faust ein Fenster zertrümmert und Alecs Zurechtweisung voll und ganz verdient.

Alec atmete nun bedächtig aus; er nahm es immer sehr genau mit dem Auftragen von Runen, insbesondere dann, wenn es um Iratzes ging. Er schien das leichte Brennen auf der Haut, das Jace jetzt empfand, ebenfalls zu spüren. Dabei war Jace der Schmerz immer egal gewesen – das Geflecht aus weißen Narben, das sich von seinem Bizeps bis zum Unterarm hinabzog, konnte das bezeugen. Runen, die vom jeweiligen Parabatai aufgetragen wurden, waren kraftvoller als herkömmliche Runen. Deshalb hatte man Alec und ihn in diesen Raum geschickt, damit Alec ihn möglichst schnell und effizient heilen konnte, während der Rest der Lightwoods sich in Jias Büro versammelt hatte. Jace war darüber ziemlich verblüfft gewesen; er hatte fast damit gerechnet, dass die Konsulin ihn mit seinem geschwollenen Handgelenk die gesamte Besprechung über dort sitzen lassen würde.

»Ich mache mich nicht über dich lustig«, versicherte Jace erneut, als Alec die Stele weglegte und einen Schritt zurücktrat, um sein Werk zu begutachten. Die betäubende Wirkung breitete sich bereits durch Jace’ Adern aus, linderte den Schmerz in seinem Arm und verschloss den Riss in seiner aufgeplatzten Lippe. »Du hast Matthias’ Messer durch den halben Saal getroffen. Ein sauberer Schuss, ohne Jia auch nur zu berühren. Noch dazu stand Matthias nicht still, sondern hat sich hin und her bewegt.«

»Ich war motiviert.« Alec schob die Stele wieder in den Gürtel. Seine dunklen Haare hingen ihm zerzaust in die Augen – seit seiner Trennung von Magnus hatte er sie sich nicht mehr ordentlich schneiden lassen.

Magnus. Jace schloss die Augen. »Alec«, setzte er an, »ich werde zu Sebastian gehen. Das weißt du.«

»Du sagst das, als wolltest du mich damit beruhigen«, erwiderte Alec. »Glaubst du ernsthaft, ich möchte, dass du dich Sebastian auslieferst? Bist du verrückt geworden?«

»Ich halte das für den einzigen Weg, um Magnus zu befreien.« Jace sprach in die Dunkelheit hinter seinen Lidern.

»Und Clarys Leben möchtest du also gleich mit aufs Spiel setzen?«, konterte Alec beißend. Jace riss die Augen auf. Alec betrachtete ihn ruhig, aber mit ausdrucksloser Miene.

»Nein«, sagte Jace und hörte die Resignation in seiner eigenen Stimme. »Das könnte ich nicht.«

»Und ich würde das auch nicht verlangen«, meinte Alec. »Das hier … Sebastian versucht, genau das hier zu erreichen. Er versucht, einen Keil zwischen uns zu treiben, und benutzt die Menschen, die wir lieben, um uns zu spalten. Diesen Triumph sollten wir ihm nicht gönnen.«

»Seit wann bist du so weise?«, fragte Jace.

Alec lachte – ein kurzes, sprödes Lachen. »Der Tag, an dem ich weise bin, ist der Tag, an dem du vorsichtig handelst.«

»Vielleicht bist du ja schon immer weise gewesen«, überlegte Jace. »Ich erinnere mich daran, wie ich dich gefragt habe, ob du mein Parabatai werden willst. Damals hast du geantwortet, du bräuchtest einen Tag Bedenkzeit. Und dann bist du am nächsten Tag zu mir gekommen und hast eingewilligt. Und als ich dich nach dem Grund für deine Zustimmung gefragt habe, hast du gesagt, du wärst deshalb einverstanden, weil ich jemanden bräuchte, der auf mich aufpasst. Und du hast recht behalten. Ich habe nicht mehr daran gedacht, weil es keinen Grund mehr dafür gab: Ich hatte ja dich und du hast immer auf mich aufgepasst. Immer.«

Alecs Miene verhärtete sich. Jace konnte die Anspannung in den Adern seines Parabatai fast sehen. »Tu das nicht«, sagte Alec. »Hör auf, so zu reden.«

»Warum?«

»Darum«, erwiderte Alec. »So reden nur Leute, die glauben, dass sie bald sterben.«

»Wenn wir Clary und Jace an Sebastian ausliefern, dann schicken wir sie in den sicheren Tod«, sagte Maryse.

Sie befanden sich im Büro der Konsulin, dem wahrscheinlich elegantesten Raum in der ganzen Garnison: ein dicker Läufer auf dem Boden, üppige Wandteppiche an den Steinmauern und ein diagonal aufgestellter, wuchtiger Schreibtisch. Daran saß Jia Penhallow, deren Schnittwunde an der Kehle dank einer Iratze bereits verheilte. Hinter ihr stand ihr Mann Patrick, eine Hand auf ihrer Schulter.

Auf der anderen Seite des Schreibtischs saßen Maryse und Robert Lightwood. Zu Clarys Überraschung hatte man es ihr, Simon und Isabelle gestattet zu bleiben. Schließlich ging es um Jace’ und ihr Schicksal, überlegte Clary – aber andererseits hatte der Rat bisher nie Schwierigkeiten gehabt, über das Schicksal anderer Leute zu bestimmen, ohne deren Meinung einzuholen.

»Sebastian sagt, er würde ihnen kein Leid antun«, warf Jia ein.

»Sein Wort ist wertlos«, fauchte Isabelle. »Er lügt. Und es hat überhaupt nichts zu bedeuten, dass er beim Erzengel schwört, denn er interessiert sich nicht für Raziel. Sebastian dient Lilith – falls er überhaupt irgendjemandem dient.«

Ein leises Klicken ertönte, dann schwang die Tür auf und Alec und Jace betraten den Raum. Die beiden waren im Sitzungssaal eine ganze Reihe von Stufen hinabgestürzt und Jace hatte es dabei besonders schlimm erwischt – eine aufgeplatzte Lippe und ein geschwollenes Handgelenk, das entweder gebrochen oder verstaucht war. Allerdings wirkte seine Hand jetzt wieder ganz normal und er versuchte, Clary zuzulächeln, aber seine Augen blickten gequält.

»Ihr müsst versuchen zu verstehen, wie der Rat das sehen wird«, sagte Jia. »Ihr habt in Irland gegen Sebastian gekämpft. Die Ratsmitglieder haben zwar davon gehört, aber sie haben es nicht mit eigenen Augen gesehen. Sie kannten den Unterschied zwischen Erdunkelten und Schattenjägern nicht – bis zu dem Kampf an der Zitadelle. Bisher gab es keine Krieger, die mächtiger und stärker waren als wir Nephilim. Doch das hat sich nun geändert.«

»Sebastian hat die Zitadelle angegriffen, weil er Informationen haben wollte«, erklärte Jace. »Er wollte wissen, wozu die Nephilim fähig sind – nicht nur unser zusammengewürfelter Haufen, sondern vom Rat ausgesandte Krieger. Er wollte sehen, wie sie sich gegenüber seinen Truppen behaupten würden.«

»Er hat unser Maß genommen«, bestätigte Clary. »Sebastian hat uns auf einer Waage gewogen.«

Jia warf ihr einen Blick zu. »Mene, Mene, Tekel, Upharsin«, murmelte sie leise.

»Sie hatten recht mit Ihrer Annahme, dass Sebastian kein Interesse an einer großen Schlacht hat«, wandte Jace sich an die Konsulin. »Es ist ihm viel wichtiger, eine Reihe kleinerer Gefechte zu führen, damit er weitere Nephilim in Erdunkelte verwandeln kann. Um seine Truppen zu verstärken. Und vielleicht hätte Ihre Strategie ja funktioniert – hier in Idris zu bleiben und ihn zu zwingen, seinen Kampf hierher zu verlegen, wo sich seine Armeen an den Felsen von Alicante aufreiben. Doch nun, da er die Schattenweltrepräsentanten als Geiseln genommen hat, funktioniert diese Taktik nicht länger. Wenn wir nicht aufpassen, wird sich die Schattenwelt gegen uns wenden. Das Abkommen wird enden und die Welt … auch.«

Jia heftete ihren Blick auf Simon. »Was sagst du dazu, Schattenweltler? Hat Matthias recht? Wenn wir uns weigern, auf Sebastians Forderung einzugehen, bedeutet das dann einen Krieg mit der Schattenwelt?«

Simon starrte sie entgeistert an, weil sie ihn in einer so offiziellen Funktion ansprach. Bewusst oder unbewusst war seine Hand zu Jordans Medaillon gewandert, das um seinen Hals hing, und er umklammerte den Anhänger, während er zögernd antwortete: »Ich denke, obwohl es einige Schattenwesen gibt, die Vernunft bewahren würden, gehören die Vampire ganz bestimmt nicht dazu. Die meisten sind ohnehin davon überzeugt, dass die Nephilim einen Preis auf ihren Kopf ausgesetzt haben. Und die Hexenwesen …« Er schüttelte den Kopf. »Ich verstehe die Hexenwesen nicht wirklich. Genauso wenig wie die Feenwesen. Ich meine, die Königin des Lichten Volks scheint ziemlich gut auf sich selbst aufpassen zu können. Sie hat Sebastian beispielsweise hiermit geholfen.« Er hielt seine Hand hoch, an der der Elbenring glänzte.

»Es scheint mir wahrscheinlicher, dass es ihr dabei weniger um Unterstützung für Sebastian ging als vielmehr um ihr unstillbares Verlangen nach Informationen«, sagte Robert. »Es stimmt zwar – sie hat euch damals bespitzelt, doch Sebastian war zu diesem Zeitpunkt noch nicht unserer erklärter Feind. Viel entscheidender ist, dass Meliorn Stein und Bein geschworen hat, dass das Lichte Volk uns die Treue halten würde und Sebastian ihr aller Feind sei. Denn Feenwesen können nicht lügen.«

Simon zuckte die Achseln. »Egal. Ich wollte damit nur sagen, dass ich nicht verstehe, wie sie denken. Aber die Werwölfe lieben Luke. Sie werden alles dafür tun, um ihn zu befreien.«

»Er war einst ein Schattenjäger …«, setzte Robert an.

»Das macht die Sache nur noch schlimmer«, erwiderte Simon. Und jetzt redete nicht mehr Simon, Clarys ältester Freund, sondern ein anderer, jemand mit profundem Wissen über interne Schattenweltpolitik. »Die Art und Weise, wie die Nephilim jene Schattenweltler behandeln, die früher einmal selbst Schattenjäger gewesen waren, betrachten sie als Beweis dafür, dass die Nephilim das Blut von Schattenwesen für verseucht halten. Magnus hat mir einmal von einem Dinner erzählt, zu dem er in irgendeinem Institut eingeladen war, ein Abendessen für Schattenjäger und Schattenweltler. Nach der Veranstaltung haben die Nephilim sämtliches Geschirr weggeworfen. Weil es von Schattenwesen berührt worden war.«

»Nicht alle Nephilim sind so«, wandte Maryse ein.

Erneut zuckte Simon die Achseln. »Als ich das erste Mal hier in der Garnison war, hatte Alec mich mitgenommen«, erzählte er. »Ich hatte darauf vertraut, dass der Konsul nur mit mir reden wollte. Stattdessen hat man mich jedoch ins Gefängnis geworfen und fast verhungern lassen. Als Luke sich erstmals in einen Werwolf verwandelt hat, da hat ihm sein eigener Parabatai geraten, er solle seinem Leben ein Ende setzen. Und die Zentrale der Praetor Lupus wurde von jemandem niedergebrannt, der zwar zu den erklärten Feinden von Idris zählt, aber trotzdem ein Schattenjäger ist.«

»Du willst damit also sagen, dass wir mit einem Krieg rechnen müssten?«, fragte Jia.

»Wir befinden uns doch bereits im Krieg, oder nicht?«, erwiderte Simon. »Sind Sie nicht gerade erst in einem Kampf verwundet worden? Ich will damit nur sagen: Sebastian nutzt die Risse in den Bündnissen der Nephilim, um sie zu vernichten, und er ist dabei ziemlich geschickt. Vielleicht versteht er die Menschen nicht – wobei ich nicht behaupten möchte, dass er sie versteht –, aber er kennt sich mit Bösartigkeit, Verrat und Egoismus aus. Und dieses Wissen lässt sich bei jedem, der Herz und Verstand hat, anwenden.« Abrupt schloss er den Mund, als fürchtete er, bereits zu viel gesagt zu haben.

»Dann denkst du also, wir sollten Sebastians Forderung erfüllen und Jace und Clary zu ihm schicken?«, hakte Patrick nach.

»Nein«, widersprach Simon. »Ich denke, Sebastian lügt, und zwar grundsätzlich. Und es würde überhaupt nichts nutzen, die beiden zu ihm zu schicken. Selbst wenn er schwört, ihnen nichts zu tun, lügt er – wie Isabelle ja bereits gesagt hat.« Er schaute zu Jace und dann zu Clary. »Ihr wisst es«, sagte er. »Ihr kennt ihn besser als jeder andere. Ihr wisst, dass er niemals meint, was er sagt. Erzählt es ihnen.«

Doch Clary schüttelte nur stumm den Kopf.

Schließlich antwortete Isabelle an ihrer Stelle: »Das können sie nicht. Denn sonst würde es so aussehen, als würden sie um ihr Leben betteln – und das wird keiner von beiden tun.«

»Ich habe mich bereits freiwillig gemeldet«, wandte Jace ein. »Ich habe gesagt, dass ich zu Sebastian gehe. Ihr wisst doch, warum er mich will.« Er breitete die Arme aus. Es überraschte Clary nicht, dass das Himmlische Feuer deutlich sichtbar durch die Adern seiner Unterarme strömte und sie wie goldene Drähte aussehen ließ. »Das Himmlische Feuer hat Sebastian während der Schlacht verwundet. Er fürchtet sich davor. Daher fürchtet er sich auch vor mir. Ich habe es auf seinem Gesicht gesehen, in Clarys Zimmer«, erklärte Jace.

Eine lange Stille breitete sich im Raum aus. Jia ließ sich gegen ihre Sessellehne sinken. »Ihr habt recht«, sagte sie schließlich. »Ich bin mit euch allen einer Meinung. Aber ich kann den Ratsmitgliedern nicht vorschreiben, was sie zu tun haben. Und unter ihnen befindet sich so mancher, der sich für die in seinen Augen sicherere Lösung entscheiden wird. Und dann gibt es noch welche, die unser Bündnis mit den Schattenweltlern von jeher abgelehnt haben, und sie werden die Chance begrüßen, sich zu verweigern. Wenn es Sebastian darum ging, den Rat in Fraktionen zu spalten – und ich bin mir sicher, dass das seine Absicht war –, dann hat er einen geeigneten Weg dafür gefunden.« Die Konsulin heftete ihren ruhigen dunklen Blick auf die Lightwoods und dann auf Jace und Clary. »Ich hätte jetzt nichts gegen ein paar Vorschläge einzuwenden«, fügte sie trocken hinzu.

»Wir könnten irgendwo untertauchen«, meinte Isabelle sofort. »Einfach an irgendeinen Ort verschwinden, wo Sebastian uns niemals findet. Dann könnten Sie ihm mitteilen, dass Jace und Clary geflohen sind, obwohl Sie versucht haben, sie aufzuhalten. Das wird er Ihnen wohl kaum verübeln können.«

»Ein vernunftbegabtes Wesen würde dem Rat deswegen keine Vorwürfe machen«, warf Jace ein. »Aber das trifft auf Sebastian nicht zu.«

»Außerdem gibt es keinen Ort, wo wir uns vor ihm verstecken könnten«, sagte Clary. »Er hat mich in Amatis’ Haus gefunden. Er kann mich überall finden. Vielleicht hätte Magnus uns helfen können, aber …«

»Es gibt noch andere Hexenmeister«, sagte Patrick. Clary warf Alec einen schnellen Blick zu. Doch sein Gesicht wirkte wie aus Stein gemeißelt.

»Wir können nicht darauf zählen, dass sie uns helfen, ganz gleich, was wir ihnen zahlen. Jedenfalls nicht jetzt«, erwiderte Alec. »Genau darum geht es ja bei dieser Geiselnahme. Die Schattenweltler werden dem Rat nicht zu Hilfe kommen – nicht solange wir ihnen nicht zuerst helfen.«

Plötzlich klopfte es an der Tür und zwei Brüder der Stille betraten das Büro; ihre Roben schimmerten im Schein des Elbenlichts wie zartes Pergament. »Bruder Enoch«, sagte Patrick zur Begrüßung, »und …«

»Bruder Zachariah«, ergänzte der zweite der Brüder und schob seine Kapuze in den Nacken.

Trotz Jace’ Bemerkung im Sitzungssaal traf der Anblick des nun menschlichen Zachariah Clary wie ein Schock. Er war kaum wiederzuerkennen; nur die dunklen Runen auf seinen Wangenknochen erinnerten noch daran, wer er einst gewesen war. Zachariah war schlank, fast hager, und groß; sein Gesicht besaß eine feine und sehr menschliche Eleganz und er hatte dunkle Haare. Er sah nicht älter als zwanzig aus.

»Ist das … Bruder Zachariah?«, fragte Isabelle leise und erstaunt. »Seit wann sieht der denn so scharf aus?«

»Isabelle!«, wisperte Clary.

Doch Bruder Zachariah hatte sie entweder nicht gehört oder er verfügte über enorme Selbstbeherrschung. Er schaute zu Jia und sagte dann zu Clarys Überraschung etwas in einer Sprache, die sie nicht kannte.

Jias Lippen zitterten einen Moment, dann wandte sie sich den anderen zu: »Amalric Kriegsmesser ist tot.«

Clary, die wie betäubt war von dem Dutzend Schocks, die sie in ebenso vielen Stunden erlebt hatte, brauchte einen Moment, bis sie sich wieder an den Mann erinnerte: der Erdunkelte, den man in Berlin gefangen genommen und ins Basilias gebracht hatte, wo die Stillen Brüder fieberhaft nach einem Heilmittel geforscht hatten.

»Keiner unserer Versuche, ihm zu helfen, hat etwas bewirkt«, sagte Bruder Zachariah. Seine Sprechstimme klang melodisch. Und er hatte einen britischen Einschlag, dachte Clary. Bisher hatte sie ihn immer nur in ihrem Kopf sprechen hören und diese telepathische Kommunikationsform schien jeden Akzent zu unterdrücken. »Weder Zaubersprüche noch Arzneien haben bei ihm Erfolg gehabt. Letztendlich haben wir ihn aus dem Engelskelch trinken lassen.«

Der Kelch hat ihn vernichtet, erklärte Enoch. Der Tod trat auf der Stelle ein.

»Amalrics Leichnam muss durch ein Portal zu den Hexenwesen im Spirallabyrinth gesandt werden, damit sie ihn genauer untersuchen«, forderte Jia. »Wenn wir schnell genug handeln, kann sie … können sie vielleicht wichtige Schlüsse aus seinem Tod ziehen. Irgendwelche Hinweise auf ein mögliches Heilmittel.«

»Seine arme Familie«, sagte Maryse. »Jetzt werden sie ihn nicht einmal einäschern und in der Stadt der Stille beisetzen können.«

»Er ist kein Nephilim mehr«, wandte Patrick ein. »Wenn er bestattet würde, dann an der Wegkreuzung jenseits des Brocelind-Waldes.«

»Genau wie meine Mutter«, sagte Jace. »Weil sie sich umgebracht hat. Verbrecher, Selbstmörder und Monster werden immer an einer Wegkreuzung begraben, stimmt’s?«, fragte er mit aufgesetzt heiterer Stimme – jener Stimme, von der Clary wusste, dass sie Wut oder Schmerz kaschierte. Am liebsten wäre sie näher an ihn herangerückt, doch es waren zu viele Leute im Raum.

»Nicht immer«, widersprach Bruder Zachariah in sanftem Ton. »An der Schlacht vor der Zitadelle hat auch einer der jungen Longfords teilgenommen. Und er sah sich gezwungen, seinen eigenen Parabatai zu töten, den Sebastian in einen Erdunkelten verwandelt hatte. Danach hat der Junge das Schwert gegen sich selbst gerichtet und sich die Pulsadern aufgeschnitten. Er wird heute zusammen mit den anderen Toten bestattet, mit allen dazugehörigen Ehren.«

Clary erinnerte sich wieder an den jungen Mann, den sie an der Zitadelle gesehen hatte und der sich mit Tränen in den Augen über einen toten Schattenjäger in roter Montur gebeugt hatte, während der Kampf um ihn herum weitertobte. Sie fragte sich, ob sie hätte innehalten und mit ihm reden sollen … ob das vielleicht geholfen hätte … ob es irgendetwas gab, was sie hätte tun können.

Jace sah aus, als müsste er sich jeden Moment übergeben. »Und genau deshalb müsst ihr mich zu Sebastian gehen lassen«, sagte er. »So etwas darf nicht noch mal passieren. Diese Schlachten, diese Kämpfe gegen die Erdunkelten … Sebastian wird immer grauenhaftere Dinge erfinden. Das ist ihm bisher noch jedes Mal gelungen. Und von ihm verwandelt zu werden, ist schlimmer als der Tod.«

»Jace!«, rief Clary scharf.

Doch Jace warf ihr einen Blick zu, eine Mischung aus Verzweiflung und Bitte. Ein Blick, der sie anflehte, ihm zu vertrauen. Er beugte sich vor und stützte die Hände auf den Schreibtisch der Konsulin. »Schicken Sie mich zu ihm«, sagte Jace. »Und ich werde versuchen, ihn zu töten. Ich habe das Himmlische Feuer. Das ist unsere einzige Chance.«

»Hier geht es nicht um die Frage, dich irgendwohin zu schicken«, wandte Maryse ein. »Wir können dich nicht zu Sebastian schicken, weil wir nicht wissen, wo er sich aufhält. Hier ginge es eher darum, zuzulassen, dass er dich holt.«

»Dann lasst ihn mich doch holen …«

»Auf keinen Fall.« Bruder Zachariah zog ein ernstes Gesicht und Clary erinnerte sich wieder daran, was er ihr einst gesagt hatte: Falls sich mir die Gelegenheit bietet, den letzten Erben der Familie Herondale zu retten, stufe ich dies als wesentlich wichtiger ein als meine dem Rat geschuldete Treue. »Jace Herondale«, sagte er. »Der Rat kann beschließen, Sebastians Forderung zu erfüllen oder ihm zu trotzen, aber so oder so können wir dich ihm nicht auf die Art und Weise überlassen, wie er es erwartet. Wir müssen ihn überraschen. Denn sonst händigen wir ihm die einzige Waffe aus, von der wir wissen, dass er sie fürchtet.«

»Hast du vielleicht einen anderen Vorschlag?«, fragte Jia. »Sollen wir versuchen, ihn aus seinem Versteck zu locken? Sollen wir Jace und Clary nehmen, um ihn zu fangen?«

»Ihr könnt die beiden doch nicht als Köder benutzen«, protestierte Isabelle.

»Vielleicht könnten wir ihn von seinen Truppen trennen?«, schlug Maryse vor.

»Sebastian lässt sich nicht austricksen«, entgegnete Clary erschöpft. »Vernunft oder Ausreden sind ihm egal. Er sieht nur sich und das, was er will. Und wenn ihr euch zwischen diese beiden Dinge stellt, wird er euch vernichten.«

Jia beugte sich über den Schreibtisch. »Vielleicht können wir ihn davon überzeugen, dass er etwas anderes will. Gibt es irgendetwas, das wir ihm als Unterpfand anbieten könnten?«

»Nein«, flüsterte Clary. »Es gibt nichts anderes. Sebastian ist …« Aber wie sollte sie ihren Bruder erklären? Wie sollte man den Blick in das schwarze Herz eines schwarzen Lochs beschreiben? Stell dir vor, du wärst der letzte Schattenjäger auf Erden. Stell dir vor, all deine Freunde und Familienmitglieder wären tot und es wäre niemand mehr da, der noch an dich glaubt. Stell dir weiter vor, du wärst in einer Milliarde Jahre hier auf der Erde, nachdem die Sonne alles Leben auf diesem Planeten versengt hat, und du würdest dir die Seele zerreißen, um auch nur ein einziges Lebewesen an deiner Seite zu wissen. Aber um dich herum ist nur Ödland, nur Ströme aus Feuer und Asche. Stell dir vor, du wärst derart einsam. Und dann stell dir vor, es gäbe nur eine einzige denkbare Möglichkeit, das zu ändern. Und nun überleg dir, was du alles tun würdest, um diese Möglichkeit in die Realität umzusetzen. »Nein«, sagte Clary. »Sebastian wird es sich nicht anders überlegen. Niemals.«

Ein Stimmengewirr hob an. Jia klatschte in die Hände, damit wieder Ruhe einkehrte. »Das reicht«, sagte sie. »Wir drehen uns im Kreis. Es wird Zeit, dass der Rat und die Kongregation sich mit der Situation befassen.«

»Wenn ich vielleicht einen Vorschlag machen dürfte.« Bruder Zachariahs Augen schweiften nachdenklich durch den Raum, bevor sie sich auf Jia hefteten. »Die Begräbnisfeierlichkeiten für die Verstorbenen der Schlacht an der Zitadelle beginnen in wenigen Minuten. Sie werden dort erwartet, Konsulin, und das Gleiche gilt für Sie, Inquisitor. Ich würde vorschlagen, dass Clary und Jace – angesichts der Kontroverse um ihre Personen – im Haus des Inquisitors verbleiben und dass der Rat erst nach der Bestattung zusammentritt.«

»Wir haben das Recht, bei der Versammlung anwesend zu sein«, beharrte Clary. »Diese Entscheidung betrifft auch uns. Sie dreht sich um uns.«

»Man wird euch rufen«, erklärte Jia, doch ihr Blick wanderte an Clary und Jace vorbei … zu Robert, Maryse, Bruder Enoch und Zachariah. »Bis dahin ruht euch aus; ihr werdet eure Kraft brauchen. Es könnte eine lange Nacht werden.«

12

DER OFFIZIELLE ALBTRAUM

Die Leichen lagen auf sorgfältig errichteten Holzstößen entlang der Straße zum Brocelind-Wald. Als die Sonne hinter dem bewölkten Himmel versank, loderten die Scheiterhaufen nacheinander auf, in einem orangefarbenen Funkenregen. Eine eigenartige Schönheit lag in diesem Anblick; Jia Penhallow bezweifelte, dass die versammelten Trauergäste das ähnlich sahen. Ein Kinderreim ging ihr nicht mehr aus dem Kopf, den sie als kleines Mädchen gelernt hatte:

Schwarz für die Jagd in tiefer Nacht

Weiß für Tod und Totenwacht

Gold für die Braut im Hochzeitskleid

Und Rot für Magie und Zauberzeit.

Weiß die Seide bei der Kremation,

Blau das Banner für den verlorenen Sohn.

Flammendrot zur Geburt der Schattenjäger

Und auch für Büßer und Sündenträger.

Grau ist für alles geheime Wissen,

Elfenbein für die, die früh sterben müssen.

Safran leuchtet dem Sieger kühn,

Gebrochene Herzen lindert das Grün.

Silber für der Dämonen Türme

Und Bronze für allmagische Stürme.

Elfenbein für die, die früh sterben müssen.

Bruder Enoch, in seiner elfenbeinfarbenen Robe, schritt langsam an den brennenden Holzstapeln vorbei. Die Nephilim standen oder knieten davor und warfen eine Handvoll der blassweißen Blumen, die in Alicante selbst im Winter blühten, in die orangegelben Flammen.

»Konsulin.«

Die Stimme neben ihrer Schulter klang leise. Jia drehte sich um und entdeckte Bruder Zachariah – oder besser den jungen Mann, der früher einmal Bruder Zachariah gewesen war.

»Bruder Enoch sagte, Sie würden mich gern sprechen.«

»Bruder Zachariah«, setzte Jia an, hielt einen Moment inne und fragte dann: »Gibt es irgendeinen anderen Namen, mit dem ich dich anreden sollte? Der Name, den du vor der Verwandlung zum Bruder der Stille getragen hast?«

»›Zachariah‹ ist vorläufig vollkommen in Ordnung«, erwiderte er. »Ich bin noch nicht so weit, meinen alten Namen wieder anzunehmen.«

»Ich habe gehört …« Jia stockte kurz, weil das, was jetzt kam, ihr ein wenig unangenehm war. »Ich habe gehört, dass du eine der Hexen des Spirallabyrinths, Theresa Gray, während deiner Zeit als Schattenjäger gut gekannt und sehr gemocht hast. Und für jemanden, der so lange ein Stiller Bruder war wie du, muss das etwas ganz Besonderes sein.«

»Sie ist das Einzige, das mir aus jener Zeit geblieben ist«, erklärte Zachariah. »Sie und Magnus. Ich wünschte, ich hätte mit Magnus sprechen können, bevor er …«

»Würdest du gern zum Spirallabyrinth reisen?«, unterbrach Jia ihn.

Zachariah blickte sie entgeistert an. Als er der Bruderschaft beigetreten war, musste er ungefähr im gleichen Alter gewesen sein wie ihre Tochter jetzt, überlegte Jia. Seine dunklen Augen mit den unfassbar langen Wimpern wirkten jung und gleichzeitig uralt. »Dann wollen Sie mich von meinen Pflichten hier entbinden? Wird denn nicht jeder Krieger in Alicante gebraucht?«

»Du hast dem Rat über einhundertdreißig Jahre lang gedient. Mehr können wir nicht von dir verlangen.«

Zachariah betrachtete die Scheiterhaufen und die schwarzen Rauchsäulen, die die Luft dunkel färbten. »Wie viel weiß das Spirallabyrinth? Ich meine, von den Übergriffen auf die Institute und die Zitadelle und die Repräsentanten?«

»Die Hexenwesen widmen sich dort hauptsächlich dem Studium der Dämonenmagie«, erwiderte Jia. »Sie sind keine Krieger oder Politiker. Selbstverständlich wissen sie, was in Irland passiert ist. Wir haben mit ihnen über Sebastians Magie gesprochen, über potenzielle Mittel zur Heilung der Erdunkelten und über Möglichkeiten, die Schutzschilde zu verstärken. Aber darüber hinaus haben sie keine Fragen gestellt …«

»… und Sie haben ihnen auch nicht mehr erzählt«, beendete Zachariah den Satz. »Das heißt also, dass die Hexenwesen weder vom Überfall auf die Zitadelle wissen noch von der Entführung der Delegierten?«

Jia schob ihr Kinn entschlossen vor. »Vermutlich wirst du mir jetzt sagen, dass ich sie darüber informieren muss.«

»Nein«, sagte Zachariah. Er hatte die Hände in die Taschen geschoben und sein Atem war in der kalten, klaren Luft deutlich sichtbar. »Das werde ich nicht.«

Schweigend standen sie Seite an Seite im knöchelhohen Schnee, bis Zachariah sich zu Jias Überraschung räusperte und verkündete: »Ich werde nicht zum Spirallabyrinth reisen. Ich werde hier in Idris bleiben.«

»Aber möchtest du sie denn nicht wiedersehen?«

»Natürlich möchte ich Tessa wiedersehen, mehr als alles andere in der Welt«, erwiderte Zachariah. »Aber wenn sie wüsste, was hier vorgeht, würde sie hierherkommen und gemeinsam mit uns kämpfen wollen. Und das will ich auf keinen Fall.« Sein dunkles Haar fiel ihm in die Stirn, als er den Kopf schüttelte. »Während ich langsam von meinem früheren Dasein als Stiller Bruder erwache, bin ich tatsächlich in der Lage, das nicht zu wollen. Vielleicht ist es egoistisch. Das weiß ich nicht genau. Aber eines weiß ich gewiss: Die Hexenwesen sind im Spirallabyrinth in Sicherheit. Tessa ist in Sicherheit. Wenn ich zu ihr ginge, wäre ich ebenfalls in Sicherheit, aber ich würde mich auch verstecken. Außerdem bin ich kein Hexenmeister. Ich wäre im Labyrinth also keine große Hilfe. Hier jedoch kann ich helfen.«

»Du könntest zum Labyrinth reisen und dann zurückkehren. Es wäre nicht ganz einfach, aber ich könnte alles Nötige veranlassen …«

»Nein«, erwiderte er leise. »Ich kann Tessa nicht in die Augen schauen und ihr verheimlichen, was hier geschieht. Und was noch viel wichtiger ist: Ich könnte nicht zu Tessa reisen, mich ihr als ein sterblicher Mann zeigen, als ein Schattenjäger, und ihr verschweigen, dass die Gefühle, die ich für sie empfunden habe, als ich …« Er verstummte. »Dass meine Gefühle sich nicht verändert haben. Ich kann ihr das nicht sagen und dann an einen Ort zurückkehren, an dem ich vielleicht getötet werde. Es ist besser, sie im Glauben zu lassen, dass wir nie eine Chance hatten.«

»Es wäre besser, wenn du das ebenfalls glauben würdest«, meinte Jia mit einem Blick in sein Gesicht, in dem sich seine Hoffnungen und Sehnsüchte für jedermann sichtbar spiegelten. Dann schaute sie zu Robert und Maryse Lightwood, die mehrere Schritte entfernt voneinander im Schnee standen. Ganz in der Nähe lehnte ihre eigene Tochter, Aline, ihren Kopf gegen Helen Blackthorns blonden Lockenschopf. »Wir Schattenjäger begeben uns ständig in Gefahr, jeden Tag, jede Stunde aufs Neue. Manchmal habe ich den Eindruck, dass wir im Umgang mit unseren Herzen genauso rücksichtslos sind wie mit unserem Leben. Wenn wir unser Herz verschenken, dann geben wir es voll und ganz. Aber wenn wir nicht bekommen, was wir so dringend brauchen, wie sollen wir dann weiterleben?«

»Sie glauben, dass Tessa mich vielleicht nicht mehr liebt«, sagte Zachariah. »Nach all den langen Jahren.«

Jia schwieg. Denn genau das hatte sie gedacht.

»Die Frage ist durchaus berechtigt«, meinte Zachariah. »Und vielleicht liebt sie mich tatsächlich nicht mehr. Aber solange sie wohlauf ist und glücklich und zufrieden in dieser Welt, werde ich einen Weg finden, ebenfalls glücklich zu sein, auch wenn es nicht an ihrer Seite ist.« Er schaute zu den Scheiterhaufen hinüber, zu den länger werdenden Schatten der Toten. »Auf welchem liegt Longford? Der junge Schattenjäger, der seinen Parabatai töten musste?«

»Dort drüben.« Jia zeigte auf einen der Leichname. »Warum willst du das wissen?«

»Seinen eigenen Parabatai töten zu müssen, ist das Schrecklichste, was ich mir vorstellen kann. Mir hätte dazu der Mut gefehlt. Und da jemand diesen Mut aufgebracht hat, möchte ich ihm meinen Respekt erweisen«, verkündete Zachariah und ging dann langsam über den schneebedeckten Boden zu den lichterloh brennenden Scheiterhaufen.

»Die Bestattung ist vorbei«, sagte Isabelle. »Zumindest steigt kein Rauch mehr auf.« Sie hockte auf der Fensterbank. Das Zimmer, das man ihr im Inquisitorhaus zugewiesen hatte, war klein, weiß gestrichen und mit bunt geblümten Vorhängen ausgestattet. Nicht gerade typisch Isabelle, überlegte Clary, aber andererseits wäre es schwierig geworden, Isabelles mit Puder und Glitter übersätes New Yorker Zimmer innerhalb kürzester Zeit zu reproduzieren.

»Ich habe letztens im Codex gelesen.« Clary knöpfte die blaue Strickjacke zu, in die sie geschlüpft war. Sie hatte den Pullover, den sie gestern getragen, in dem sie geschlafen und den Sebastian berührt hatte, keine Sekunde länger mehr ertragen können. »Und dabei bin ich ins Grübeln gekommen. Irdische töten sich die ganze Zeit untereinander. Wir … sie führen Krieg, alle möglichen Arten von Krieg, und metzeln sich gegenseitig nieder. Aber das hier ist das erste Mal, dass die Nephilim andere Schattenjäger töten mussten. Als Jace und ich versucht haben, Robert davon zu überzeugen, uns durch das Portal zur Zitadelle zu lassen, konnte ich nicht begreifen, warum er sich so stur gestellt hat. Aber ich glaube, jetzt verstehe ich es. Ich denke, er wollte es einfach nicht wahrhaben, dass Schattenjäger für andere Schattenjäger eine echte Gefahr darstellen können. Ganz gleich, wie oft wir ihm von den Ereignissen in Irland erzählt haben.«

Isabelle lachte auf. »Du bist sehr verständnisvoll.« Sie zog ihre Knie hoch. »Deine Mom hat mich zur Adamant-Zitadelle mitgenommen. Die Schwestern fanden, dass ich eine gute Eiserne Schwester abgeben würde.«

»Ich habe sie in der Schlacht gesehen«, sagte Clary. »Die Schwestern. Sie waren wunderschön. Und furchterregend. So als würde man in eine Feuersbrunst starren.«

»Aber sie können nicht heiraten. Nie mit jemandem zusammen sein. Sie leben zwar ewig, aber sie haben kein … sie haben kein Leben.« Isabelle legte ihr Kinn auf die Knie.

»Man kann sein Leben auf viele verschiedene Arten führen«, erwiderte Clary. »Und wenn du dir Bruder Zachariah ansiehst …«

Isabelle hob den Kopf. »Ich habe gehört, wie sich meine Eltern auf dem Weg zur Versammlung über ihn unterhalten haben«, erzählte sie. »Sie halten das, was mit ihm passiert ist, für ein Wunder. Ich habe noch nie zuvor gehört, dass jemand plötzlich kein Stiller Bruder mehr ist. Ich meine, natürlich können sie sterben, aber eigentlich sollte es nicht möglich sein, die Verwandlung wieder rückgängig zu machen.«

»Es gibt eine Menge Dinge, die nicht möglich sein sollten«, bemerkte Clary und fuhr sich mit den Fingern durch die Haare. Sie sehnte sich nach einer Dusche, konnte den Gedanken aber nicht ertragen, allein im Bad zu stehen, allein unter dem fließenden Wasser. Und an ihre Mutter zu denken. Und an Luke. Die Vorstellung, einen der beiden zu verlieren – ganz zu schweigen alle beide –, war so furchterregend wie der Gedanke, allein auf hoher See zu treiben, ausgesetzt auf einem Floß: ein winziger Fleck, umgeben von endlosen Wasserflächen und darüber ein leerer Himmel. Meilenweit nichts und niemand, um sie mit der Erde zu verankern.

Mechanisch teilte Clary ihre Haare in mehrere Stränge und begann zu flechten. Gleich darauf erschien Isabelle hinter ihr im Spiegel.

»Lass mich das machen«, sagte sie knapp, nahm Clary die Strähnen aus der Hand und flocht sie zu zwei Zöpfen.

Clary schloss die Augen und genoss einen Augenblick lang das Gefühl, sich von jemand anderem umsorgen zu lassen. Früher hatte ihre Mutter ihr jeden Morgen die roten Locken zu dicken Zöpfen geflochten, bevor Simon sie zur Schule abgeholt hatte. Clary erinnerte sich daran, wie er immer ihre Schleifen gelöst hatte, während sie konzentriert über ihrem Zeichenblock saß, und wie er die Bänder dann versteckt hatte – in ihren Taschen oder ihrem Rucksack – und darauf gewartet hatte, dass sie es endlich bemerkte und dann mit einem Bleistift nach ihm warf.

Manchmal konnte sie es kaum glauben, dass ihr Leben einmal so einfach und normal gewesen war.

»Hey«, sagte Isabelle und stupste sie an. »Alles in Ordnung mit dir?«

»Mir geht’s gut«, murmelte Clary. »Alles in bester Ordnung.«

»Clary.«

Sie spürte, wie Isabelles Hand nach ihrer griff und langsam die verkrampften Finger löste. Ihre Handfläche fühlte sich feucht an. Clary stellte fest, dass sie eine von Isabelles Haarnadeln so fest umklammert hatte, dass sich deren Enden in ihre Handfläche gebohrt hatten und nun Blut an ihrem Handgelenk herablief. »Ich … ich kann mich nicht mal erinnern, dass ich dieses Ding von der Frisierkommode genommen habe«, sagte sie benommen.

»Komm, gib das mal her.« Isabelle legte die Haarnadel beiseite. »Dir geht’s überhaupt nicht gut.«

»Aber mir muss es gut gehen«, entgegnete Clary. »Ich muss die Nerven bewahren und darf auf keinen Fall die Beherrschung verlieren. Für meine Mom und für Luke.«

Isabelle machte ein sanftes, unbestimmtes Geräusch. Vage registrierte Clary, dass Izzys Stele über ihren Handrücken streifte und der Blutstrom langsam versiegte. Aber sie nahm noch immer keinen Schmerz wahr. Nur die Dunkelheit am Rande ihres Sichtfelds, diese Dunkelheit, die sie jedes Mal zu überwältigen drohte, wenn sie an ihre Eltern dachte. Sie hatte das Gefühl, als würde sie ertrinken und mit den Füßen gegen den Rand ihres eigenen Bewusstseins treten, damit sie wach blieb und sich über Wasser hielt.

Plötzlich keuchte Isabelle auf und zuckte zurück.

»Was ist los?«, fragte Clary.

»Ich habe ein Gesicht gesehen – am Fenster …«

Sofort zog Clary Eosphoros aus ihrem Gürtel und durchquerte das Zimmer. Isabelle war direkt hinter ihr und wickelte die silbergoldene Peitsche von der Hand. Die Spitze der Peitsche schnalzte vor, wand sich um den Fenstergriff und riss es mit einem Ruck auf.

Ein kurzer Schrei ertönte, dann taumelte ein schmächtiger dunkler Schatten kopfüber durch das Fenster und landete auf allen vieren auf dem Teppich.

Isabelles Peitsche zuckte in ihre Hand zurück. Erstaunt sah sie zu, wie sich der Eindringling vom Boden aufrappelte und sich als eine winzige Gestalt entpuppte, ganz in Schwarz, mit einem bleichen Gesichtchen und langen blonden Haaren, die sich aus einem unordentlich geflochtenen Zopf gelöst hatten.

»Emma?«, fragte Clary verwundert.

Der südwestliche Bereich der Long-Meadow-Wiese im Prospect Park lag dunkel und verlassen da. Nur das Licht des Halbmonds beleuchtete die Sandsteinhäuser in weiter Ferne, die kahlen Bäume und die Fläche, die das Rudel auf dem trockenen Winterrasen freigeräumt hatte.

Es war ein Kreis von etwa sechs Metern Durchmesser, um den herum die Werwölfe sich aufgestellt hatten. Sämtliche Mitglieder des New Yorker Innenstadt-Rudels waren versammelt: dreißig bis vierzig Werwölfe, jung und alt.

Leila, die ihre dunklen Haare zu einem Pferdeschwanz gebunden hatte, trat in die Mitte der Grasfläche und klatschte einmal in die Hände. »Mitglieder des Rudels«, hob sie an. »Es wurde eine Herausforderung ausgesprochen. Rufus Hastings hat Bartholomew Velasquez zu einem Kampf um den Posten des Leitwolfs herausgefordert.«

Ein Raunen ging durch die Menge und Leila fuhr mit erhobener Stimme fort: »Es geht hier nur um die vorübergehende Leitung, während Luke Garroways Abwesenheit. Zum jetzigen Zeitpunkt steht die Frage von Lukes Ablösung als Anführer dieses Rudels nicht zur Debatte.« Sie verschränkte die Hände hinter dem Rücken. »Bartholomew und Rufus, bitte tretet vor.«

Bat betrat den Kreis und Rufus folgte einen Moment später. Beide waren für die Jahreszeit eher dünn bekleidet – Jeans, Stiefel und kurzärmelige T-Shirts, die ihre Oberarme der Kälte aussetzten.

»Die Regeln für die Herausforderung lauten wie folgt: Der Kampf findet Wolf gegen Wolf statt, ohne irgendwelche Waffen, abgesehen von den uns eigenen Waffen wie Klauen und Zähnen«, verkündete Leila. »Da es sich um eine Herausforderung um den Posten des Leitwolfs handelt, wird der Kampf bis zum Tod eines der Teilnehmer ausgetragen und nicht nur bis zum ersten Treffer. Der Überlebende wird der neue Anführer und alle anderen Werwölfe schwören ihm noch heute Nacht die Treue. Habt ihr das verstanden?«

Bat nickte. Er wirkte angespannt, seine Miene entschlossen. Dagegen grinste Rufus übers ganze Gesicht und ließ die Arme locker um seinen Oberkörper schwingen. Abschätzig fegte er Leilas Worte beiseite: »Wir alle kennen die Regeln, Kleine.«

Leila presste die Lippen zu einem dünnen Strich zusammen. »Dann könnt ihr jetzt anfangen«, sagte sie. Als sie die Rasenfläche verließ, murmelte sie jedoch »Viel Glück, Bat« – gerade so laut, dass jeder sie hören konnte.

Rufus schien das allerdings nicht zu kümmern. Er grinste noch immer und in dem Moment, in dem Leila sich wieder in den Kreis der anderen Wölfe eingliederte, stürzte er sich auf seinen Gegner.

Bat wich ihm mühelos aus. Rufus war groß und schwer, Bat dagegen leichter und ein wenig schneller auf den Beinen. Er wirbelte zur Seite, sodass die Klauen seines Gegners ihn verfehlten, und revanchierte sich mit einem Aufwärtshaken, der Rufus’ Kopf nach hinten fliegen ließ. Dann setzte er sofort nach und verpasste dem anderen Werwolf eine Reihe von Hieben, die diesen rückwärtstaumeln ließen. Rufus’ Füße schleiften über den Boden, während aus den Tiefen seiner Kehle ein dunkles Knurren aufstieg.

Seine zu Fäusten geballten Hände hingen neben seinen Hüften. Bat holte erneut aus und landete einen Treffer gegen Rufus’ Schulter, als dieser sich drehte und mit der linken Hand nach ihm schlug. Seine dicken Krallen waren vollständig ausgefahren und glänzten im kalten Mondlicht. Er hatte sie eindeutig gefeilt. Jede Kralle war scharf wie eine Rasiermesserklinge – und fünf davon fuhren Bat nun über die Brust, rissen sein T-Shirt auf und die Haut darunter gleich mit. Scharlachrotes Blut quoll hervor.

»Erster Treffer«, rief Leila und die anderen Wölfe begannen, mit den Füßen zu stampfen, langsam und rhythmisch, sodass der Boden wie eine Trommel zu dröhnen schien.

Rufus grinste erneut und stürmte auf Bat zu. Bat holte aus und traf – ein weiterer Kinnhaken, der Rufus’ Lippe aufplatzen ließ. Doch Rufus drehte nur kurz den Kopf zur Seite, spuckte das Blut auf den Rasen und griff wieder an. Bat wich zurück; auch seine Krallen waren nun ausgefahren und seine Augen schimmerten gelblich. Er knurrte und holte zu einem Tritt aus. Aber Rufus packte sein Bein, verdrehte es und zwang Bat damit zu Boden. Dann stürzte er sich auf ihn, doch Bat hatte sich bereits blitzschnell zur Seite gedreht und Rufus landete in geduckter Haltung.

Taumelnd kam Bat auf die Beine. Aber es war offensichtlich, dass er an Kraft verlor. Blut rann über seine Brust, tränkte den Bund seiner Jeans, machte seine Hände feucht und glitschig. Erneut schlug er mit den Krallen zu. Rufus wirbelte herum und fing den Schlag mit der Schulter ab – vier flache Kratzer auf seiner Haut. Mit einem tiefen Knurren packte er Bats Handgelenk und verrenkte es. Das Geräusch brechender Knochen hallte über die Wiese. Bat keuchte auf und wich zurück.

Doch Rufus setzte ihm nach und sprang. Sein schieres Gewicht ließ Bat zu Boden gehen, wobei sein Kopf hart gegen eine Baumwurzel schlug. Bat erschlaffte.

Die anderen Wölfe stampften noch immer mit den Füßen auf die Erde. Einigen liefen die Tränen ungehindert übers Gesicht, aber niemand griff ein, als Rufus sich auf Bat setzte, ihn mit einer Hand flach in den Rasen drückte und die andere Klaue erhob. Seine scharfen Krallen glänzten gefährlich und er holte zum tödlichen Schlag aus …

»Stopp!« Maias Stimme hallte durch den Park. Die anderen Wölfe blickten geschockt auf.

Nur Rufus grinste. »Hey, Kleine«, höhnte er.

Maia rührte sich nicht. Sie stand mitten auf der Kampffläche. Irgendwie hatte sie sich an den anderen Wölfen vorbeigedrückt, ohne dass diese es bemerkt hatten. Sie trug eine Cordhose und ihre Jeansjacke und hatte die Haare fest nach hinten gebunden. Ihre Miene wirkte ernst, fast ausdruckslos. »Ich möchte eine Herausforderung aussprechen«, sagte sie.

»Maia«, rief Leila. »Du kennst das Gesetz! ›Bekämpfst du den Wolf aus dem Packe, kämpf fernab und kämpfe allein. Sonst frisst der Streit auch die andren und lichtet befreundete Reih’n.‹ Du darfst den Kampf jetzt nicht unterbrechen.«

»Rufus ist im Begriff, den Todesstoß auszuführen«, erwiderte Maia mit unbewegter Miene. »Meinst du wirklich, ich sollte diese fünf Minuten noch warten, bevor ich meine Herausforderung ausspreche? Das kann ich natürlich machen, falls Rufus zu viel Angst hat, gegen mich zu kämpfen, solange Bat noch atmet …«

Brüllend vor Wut sprang Rufus von Bats schlaffem Körper herunter und stürmte auf Maia zu.

In Panik schrie Leila Maia zu: »Maia, raus aus dem Kreis! Wenn der erste Treffer gelandet ist, können wir den Kampf nicht mehr unterbrechen …«

Rufus stürzte sich auf Maia. Seine Klauen rissen die Schulternaht an ihrer Jacke auf. Maia ließ sich auf die Knie fallen, rollte sich zur Seite und kam mit ausgefahrenen Krallen wieder hoch. Ihr Herz wummerte in ihrem Brustkorb und pumpte Woge um Woge heißkaltes Blut durch ihre Adern. Sie spürte das Brennen der Verletzung an ihrer Schulter. Erster Treffer.

Erneut begannen die Werwölfe, mit den Füßen auf den Boden zu stampfen, dieses Mal jedoch nicht schweigend. Betroffenes Murmeln und unterdrückte Rufe gingen durch die Reihen. Maia gab sich alle Mühe, die Geräusche auszublenden und zu ignorieren. Sie sah, wie Rufus auf sie zukam. Er war ein dunkler Schemen, klar umrissen vom Mondlicht. Und in diesem Moment sah Maia nicht nur ihn, sondern auch Sebastian, der am Strand über ihr aufgeragt hatte, ein kalter Prinz aus Eis und Blut.

Dein Freund ist übrigens tot.

Ihre Finger krallten sich in den Boden. Als Rufus sich ihr mit ausgestreckten Klauen entgegenwarf, schoss sie hoch und schleuderte ihm eine Handvoll Dreck und Gras ins Gesicht.

Rufus torkelte rückwärts, hustend und geblendet. Sofort setzte Maia ihm nach und ließ ihren Stiefel mit aller Kraft auf seinen Fuß krachen. Sie spürte, wie seine Knochen brachen, und hörte ihn vor Schmerz laut aufbrüllen. Und genau in diesem Moment, als er kurz abgelenkt war, trat Maia einen Schritt vor und rammte ihm ihre Krallen in die Augen.

Ein gellender Schrei entrang sich seiner Kehle und verstummte dann abrupt. Rufus sackte in sich zusammen, kippte nach hinten und landete mit lautem Krachen im Gras, wie ein gefällter Baum.

Langsam blickte Maia auf ihre Hand. Sie war mit Blut und einer grauen Masse besudelt: Gehirnsubstanz und Glaskörperflüssigkeit. Maia fiel auf die Knie und übergab sich auf die Wiese. Ihre Krallen zogen sich zurück und sie wischte ihre Hände am Gras ab, wieder und wieder, während ihr Magen sich weiterhin krampfartig zusammenballte. Irgendwann spürte sie eine Hand auf ihrem Rücken. Als sie aufschaute, sah sie Leila, die sich über sie beugte.

»Maia«, sagte sie leise, doch ihre Stimme wurde von den Sprechchören des Rudels übertönt, die den Namen ihres neuen Oberhauptes riefen: »Maia, Maia, Maia.«

Leila musterte sie mit dunklen, besorgten Augen. Schwerfällig rappelte Maia sich auf, wischte sich den Mund am Jackenärmel ab und lief dann zu Bat. Sie beugte sich zu ihm herab und legte ihm eine Hand an die Wange. »Bat?«, fragte sie.

Mühsam öffnete er die Augen. Blut klebte an seinem Mund, aber sein Atem ging regelmäßig. Maia vermutete, dass die Wunden, die Rufus ihm beigebracht hatte, bereits verheilten. »Ich wusste gar nicht, dass du so schmutzig kämpfen kannst«, stieß er mit einem matten Lächeln hervor.

Maia dachte an Sebastian und sein gehässiges Grinsen und an die vielen Toten am Strand. Sie dachte an das, was Lily ihr gesagt hatte. Sie dachte an die Schattenjäger hinter ihren Schutzschilden und die Zerbrechlichkeit des Abkommens und der Kongregation. Es wird ein schmutziger Krieg werden, überlegte sie. Doch sie behielt diesen Gedanken für sich und sagte stattdessen: »Und ich wusste gar nicht, dass du Bartholomew heißt.« Behutsam umschloss sie seine Hand mit ihren blutigen Fingern.

Um sie herum rief das Rudel noch immer ihren Namen: »Maia, Maia, Maia.«

Bat schloss die Augen. »Jeder hat so seine Geheimnisse.«

»Irgendwie scheint es keinen Unterschied zu machen«, sagte Jace, der auf der Fensterbank in seiner und Alecs Mansardenkammer hockte. »Es fühlt sich an wie im Gefängnis.«

»Könnte das vielleicht daran liegen, dass ums ganze Haus herum bewaffnete Wachen stehen?«, mutmaßte Simon. »Ist nur so ein Gedanke.«

Jace warf ihm einen gereizten Blick zu. »Wieso haben Irdische eigentlich immer diesen überwältigenden Drang, das Offensichtliche auszusprechen?«, fragte er. Dann beugte er sich vor und starrte durch die Fensterscheiben. Simon mochte vielleicht ein wenig übertrieben haben, aber nicht sehr. Die dunklen Gestalten, die in alle Himmelsrichtungen um das Inquisitorhaus postiert waren, verschmolzen vielleicht für das ungeübte Auge mit der Dunkelheit, aber Jace konnte sie deutlich erkennen.

»Ich bin kein Irdischer«, erwiderte Simon scharf. »Und wieso haben Schattenjäger eigentlich immer diesen überwältigenden Drang, sich selbst und jeden anderen, der ihnen etwas bedeutet, in tödliche Gefahr zu bringen?«

»Hört auf zu streiten.« Alec hatte sein Kinn in klassischer Denkerpose auf eine Hand gestützt und lehnte an der Wand. »Die Wachen sind zu unserem Schutz hier und nicht, um uns einzusperren. Jetzt versucht mal, sachlich zu bleiben.«

»Alec, du kennst mich seit sieben Jahren«, sagte Jace. »Wann bin ich je sachlich geblieben?«

Alec zog ein finsteres Gesicht.

»Bist du immer noch sauer, weil ich dein Smartphone kaputt gemacht habe?«, fragte Jace. »Du hast mir nämlich das Handgelenk gebrochen – also würde ich sagen, wir sind quitt.«

»Es war verstaucht«, schnaubte Alec. »Nicht gebrochen. Nur verstaucht.«

»Ach, und wer streitet jetzt?«, warf Simon ein.

»Du solltest besser den Mund halten.« Alec musterte ihn mit leicht angewiderter Miene. »Jedes Mal, wenn ich dich sehe, muss ich daran denken, wie ich hier reingekommen bin und dich halb nackt auf meiner Schwester angetroffen habe.«

Ruckartig setzte Jace sich auf. »Davon weiß ich ja gar nichts.«

»Ach, kommt schon …«, winkte Simon ab.

»Simon, du wirst ja rot«, beobachtete Jace. »Dabei bist du ein Vampir und die werden fast nie rot. Also sollte diese Geschichte jetzt besser echt anrüchig sein. Und bizarr. Haben Fahrräder dabei auf irgendeine perverse Weise eine Rolle gespielt? Oder Staubsauger? Schirme vielleicht?«

»Richtige Regenschirme oder diese kleinen Cocktailschirmchen?«, fragte Alec.

»Ist das denn wichtig …«, setzte Jace an, verstummte aber, als Isabelle das Zimmer betrat, dicht gefolgt von Clary, die ein kleines Mädchen an der Hand hielt. Einen Moment herrschte geschockte Stille, bis Jace das Mädchen schließlich erkannte: Emma. Das kleine Mädchen, dem Clary während der Ratsversammlung nachgegangen war, um es zu trösten. Die Kleine, die ihn mit kaum verhohlener Schwärmerei angestarrt hatte. Nicht, dass er etwas dagegen gehabt hätte, angeschwärmt zu werden. Aber irgendwie war es ein wenig seltsam, dass plötzlich ein Kind in ihre zugegebenermaßen etwas eigentümliche Unterhaltung hereinplatzte. »Clary, hast du Emma Carstairs etwa entführt?«, fragte er.

Clary warf ihm einen genervten Blick zu. »Nein. Sie ist von allein hier aufgetaucht.«

»Ich bin durch eines der Fenster gestiegen«, ergänzte Emma hilfsbereit. »Wie bei Peter Pan.«

Alec wollte protestieren, doch Clary hob eine Hand, um ihn zu unterbrechen. Ihre andere Hand lag auf Emmas Schulter. »Könnt ihr mal für eine Sekunde zuhören?«, fragte Clary. »Ja, Emma dürfte eigentlich nicht hier sein. Aber sie ist aus einem bestimmten Grund zu uns gekommen. Sie hat wichtige Informationen.«

»Stimmt genau«, bestätigte Emma mit ihrer kleinen, entschlossenen Stimme. Im Grunde war sie nur einen Kopf kleiner als Clary, aber Clary war ja auch winzig. Emma würde eines Tages bestimmt ziemlich groß werden. Jace versuchte, sich ihren Vater John Carstairs ins Gedächtnis zu rufen. Er war sich sicher, dass er ihn bei Ratsversammlungen schon einmal gesehen hatte, und glaubte, sich an einen hochgewachsenen Mann mit hellen Haaren zu erinnern. Oder hatte er dunkle Haare gehabt? Die Blackthorns hatte er natürlich deutlich vor Augen, aber die Carstairs waren seinem Gedächtnis entfallen.

Clary begegnete seinem bohrenden Starren mit einem Blick, der ihn aufforderte: Sei nett zu ihr. Jace schloss den Mund. Eigentlich hatte er sich nie eingehender mit der Frage beschäftigt, ob er Kinder mochte oder nicht, obwohl er immer gern mit Max gespielt hatte. Für einen kleinen Jungen hatte Max eine erstaunliche strategische Begabung besessen und Jace hatte ihm oft irgendwelche Rätselaufgaben gestellt. Und die Tatsache, dass Max den Boden unter seinen Füßen angebetet hatte, war ebenfalls nicht zu verachten gewesen.

Jace dachte an den Spielzeugsoldaten, den er Max geschenkt hatte, und musste vor plötzlichem Kummer die Augen schließen. Als er sie wieder öffnete, stellte er fest, dass Emma ihn direkt anschaute. Allerdings nicht so, wie sie ihn angestarrt hatte, als er Clary und sie in dem Hinterzimmer der Garnison gefunden hatte. Nicht mit diesem halb beeindruckten, halb verängstigten Du bist Jace Lightwood-Blick, sondern eher leicht besorgt. Genau genommen sprach aus ihrer ganzen Haltung eine Mischung aus Selbstvertrauen – von dem er sicher war, dass sie es vortäuschte – und nackter Angst. Ihre Eltern waren beide tot, überlegte er, erst vor wenigen Tagen gestorben. Und ihm fiel wieder ein, wie er vor sieben Jahren das erste Mal den Lightwoods gegenübergestanden hatte, mit der schrecklichen Gewissheit im Herzen, dass sein Vater tot war, und dem bitteren Klang des Wortes »Waisenkind« noch frisch in den Ohren.

»Emma«, sagte er, so sanft wie möglich. »Wie bist du ans Fenster gekommen?«

»Ich bin übers Dach geklettert«, erklärte sie und zeigte nach draußen. »Das war gar nicht so schwer. Hinter Mansardenfenstern sind meistens Schlafzimmer, also hab ich mich zum ersten Fenster hinuntergehangelt und … das war Clarys Zimmer.« Sie zuckte die Achseln, als wäre ihre Kletterpartie weder riskant noch beeindruckend gewesen.

»Genau genommen, war es mein Zimmer«, berichtigte Isabelle und betrachtete Emma, als wäre sie ein höchst faszinierendes Objekt. Dann setzte sie sich auf die Truhe am Fußende von Alecs Bett und streckte die langen Beine aus. »Clary wohnt bei Luke.«

Emma wirkte verwirrt. »Ich weiß nicht, wo das ist. Außerdem haben alle davon geredet, dass ihr hier sein würdet. Deshalb bin ich zu diesem Haus gekommen.«

Alec bedachte Emma mit dem typischen Blick eines deutlich älteren Bruders, mit einer Mischung aus Zuneigung und Sorge. »Du brauchst keine Angst zu haben …«, setzte er an.

»Ich hab auch keine Angst«, fauchte Emma. »Ich bin hierhergekommen, weil ihr Hilfe braucht.«

Jace spürte, wie sich seine Mundwinkel unwillkürlich zu einem Lächeln verzogen. »Welche Art von Hilfe?«, fragte er.

»Ich habe diesen Mann heute wiedererkannt«, erklärte sie. »Der, der die Konsulin bedroht hat. Er war bei dem Angriff auf das Institut dabei, zusammen mit Sebastian.« Emma musste schlucken. »Und dieser Ort, von dem er gesprochen hat … an dem wir alle verbrennen würden, dieses Edom …«

»Das ist nur ein anderes Wort für ›Hölle‹«, erläuterte Alec. »Kein realer Ort, du brauchst dir also keine Sorgen zu machen …«

»Sie macht sich keine Sorgen, Alec«, warf Clary ein. »Hör ihr einfach zu.«

»Es ist sehr wohl ein Ort«, sagte Emma. »Als die Erdunkelten das Institut überfallen haben, da hab ich sie untereinander reden hören. Ich habe gehört, wie eine von ihnen vorschlug, Mark nach Edom zu bringen und ihn dort zu opfern. Und als wir durch das Portal geflohen sind, hat sie uns nachgerufen, dass wir alle in den Feuern von Edom brennen würden, dass es kein Entkommen gäbe.« Ihre Stimme zitterte. »So wie sie über Edom gesprochen haben, muss es sich um einen realen Ort handeln … oder zumindest um einen für sie realen Ort.«

»Edom«, überlegte Clary laut. »Valentin hat Lilith so bezeichnet; er hat sie ›Herrscherin von Edom‹ genannt.«

Jace’ Blick kreuzte sich mit Alecs. Dann nickte sein Freund und schlüpfte aus dem Raum. Jace spürte, wie sich seine Schultern etwas entspannten; in diesem ganzen Chaos war es gut, einen Parabatai zu haben, der genau wusste, was er dachte, ohne dass er es aussprechen musste. »Hast du sonst irgendjemandem davon erzählt?«, wandte er sich an Emma.

Das Mädchen zögerte, schüttelte dann aber den Kopf.

»Und warum nicht?«, fragte Simon, der bis jetzt geschwiegen hatte. Emma blinzelte und sah ihn verwundert an. Sie war erst zwölf, dachte Jace, und hatte wahrscheinlich noch nie einen Schattenweltler aus der Nähe gesehen. »Warum hast du dem Rat nicht davon erzählt?«, hakte Simon nach.

»Weil ich dem Rat nicht vertraue«, erwiderte Emma mit dünner Stimme. »Aber euch vertraue ich.«

Clary musste sichtbar schlucken. »Emma …«

»Als wir hierhergekommen sind, haben die Ratsmitglieder uns alle verhört, vor allem Jules. Sie haben das Engelsschwert genommen, um sicherzugehen, dass wir nicht lügen. Die Befragung mit dem Schwert tut weh, aber das war ihnen egal. Sie haben es bei Ty und Livvy benutzt. Sie haben es selbst bei Dru verwendet.« Emma klang empört. »Wahrscheinlich hätten sie es sogar Tavvy aufgezwungen, wenn er schon sprechen könnte. Und es tut richtig weh. Das Engelsschwert tut weh.«

»Ich weiß«, bestätigte Clary leise.

»Wir sind bei den Penhallows untergebracht«, fuhr Emma fort. »Wegen Aline und Helen und weil der Rat uns im Auge behalten will. Wegen der Sachen, die wir gesehen haben. Ich war im Erdgeschoss, als die Erwachsenen von der Beerdigung zurückgekommen sind. Und ich habe sie reden gehört. Also … also hab ich mich versteckt. Es war eine ganze Gruppe von Erwachsenen, nicht nur Patrick und Jia, sondern auch jede Menge andere Institutsleiter. Sie haben darüber geredet, was sie tun sollen, was der Rat tun soll, ob sie Jace und Clary an Sebastian ausliefern sollen – als ob sie darüber zu bestimmen hätten. Als ob es ihre Entscheidung wäre. Aber ich finde, es sollte eure Entscheidung sein. Einige der Institutsleiter meinten, es würde keine Rolle spielen, ob ihr gehen wollt oder nicht …«

Aufgebracht sprang Simon auf. »Aber Jace und Clary haben das doch von sich aus angeboten. Sie haben den Rat fast angefleht, sie gehen zu lassen …«

»Wir hätten den Ratsmitgliedern die Wahrheit erzählt.« Emma schob sich die wirren Haare aus dem Gesicht. In ihren großen braunen Augen schimmerten goldene und bernsteinfarbene Flecken. »Sie hätten das Engelsschwert gar nicht gebraucht, wir hätten ihnen auch so die Wahrheit gesagt, aber sie haben es trotzdem eingesetzt. Sie haben es bei Jules benutzt, bis seine Hände … ganz rot und verbrannt waren.« Ihre Stimme brach. »Und deshalb dachte ich, ihr solltet wissen, worüber sie geredet haben. Sie wollen nicht, dass ihr erfahrt, dass es nicht eure Entscheidung ist, weil sie wissen, dass Clary Portale erschaffen kann. Sie wissen, dass Clary von hier fliehen kann, und wenn sie erst mal weg ist, haben sie nichts mehr in der Hand, um mit Sebastian zu verhandeln.«

Die Tür schwang auf und Alec kehrte mit einem schweren, in Leder gebundenen Buch ins Zimmer zurück. Er hielt den Wälzer so, dass man den Titel nicht erkennen konnte, aber seine Augen trafen sich kurz mit Jace’. Dann nickte er und warf einen Blick in Emmas Richtung. Jace spürte, wie sich sein Puls beschleunigte. Alec hatte etwas entdeckt. Seiner grimmigen Miene nach zu urteilen, war es etwas, das ihm nicht gefiel, das aber nichtsdestoweniger wichtig war.

»Haben die Ratsmitglieder, die du belauscht hast, in irgendeiner Form angedeutet, wann sie ihre Entscheidung treffen wollen?«, wandte Jace sich an Emma, auch um sie abzulenken, während Alec sich auf das Bett setzte und das Buch hinter seinen Rücken schob.

Emma schüttelte den Kopf. »Sie haben noch diskutiert, als ich mich auf den Weg gemacht habe. Ich bin aus dem obersten Fenster geklettert. Jules hat gesagt, dass ich das nicht tun soll, weil ich dabei abstürzen und sterben könnte. Aber ich wusste genau, dass das nicht passieren würde. Ich kann sehr gut klettern«, fügte sie mit einem Hauch von Stolz in der Stimme hinzu. »Und Jules macht sich immer viel zu viele Sorgen.«

»Es ist gut, wenn man Leute um sich hat, die sich Sorgen um einen machen«, meinte Alec. »Das bedeutet nämlich, dass ihnen etwas an dir liegt. Auf diese Weise weiß man, dass sie gute Freunde sind.«

Neugierig schaute Emma von Alec zu Jace. »Machst du dir Sorgen um ihn?«, fragte sie Alec und erntete ein überraschtes Lachen.

»Ständig«, erwiderte er. »Jace kann sich schon in tödliche Gefahr bringen, wenn er sich morgens nur die Hose anzieht. Als sein Parabatai ist man rund um die Uhr beschäftigt.«

»Ich wünschte, ich hätte einen Parabatai«, sagte Emma. »Das ist so wie jemand, der zur Familie gehört, aber weil er das will und nicht, weil er das muss.« Sie errötete, plötzlich verlegen. »Na, jedenfalls meine ich, dass man nicht dafür bestraft werden sollte, wenn man das Leben anderer Leute rettet.«

»Ist das der Grund, weshalb du uns vertraust?«, fragte Clary gerührt. »Du denkst, wir retten anderen Leuten das Leben?«

Emma bohrte eine Stiefelspitze in den Teppich. Dann schaute sie auf. »Ich hatte von dir gehört«, wandte sie sich an Jace und errötete. »Ich meine, jeder hat von dir gehört und weiß über dich Bescheid. Dass du Valentins Sohn warst und dann auf einmal nicht mehr, weil du Jonathan Herondale bist. Das hat zwar nur den wenigsten Leuten was gesagt – die meisten nennen dich sowieso Jace Lightwood –, aber meinem Dad hat es etwas bedeutet. Ich habe gehört, wie er zu meiner Mom sagte, dass er gedacht hätte, von den Herondales wäre niemand mehr übrig … dass die Familie ausgestorben wäre. Aber du warst der Letzte der Herondales und mein Dad hat bei der Ratsversammlung dafür gestimmt, die Suche nach dir nicht einzustellen. Denn er meinte: ›Die Carstairs sind den Herondales zu Dank verpflichten‹.«

»Wieso?«, fragte Alec. »Warum sind sie ihnen zu Dank verpflichtet?«

»Keine Ahnung«, erwiderte Emma. »Aber ich bin hierhergekommen, weil mein Dad das bestimmt gewollt hätte, auch wenn es gefährlich war.«

Jace lachte leise auf. »Irgendetwas sagt mir, dass es dich nicht sonderlich kümmert, ob du dich in Gefahr begibst.« Er ging in die Hocke, damit er Emma direkt in die Augen schauen konnte. »Gibt es sonst noch irgendetwas, das du uns erzählen kannst? Haben die Ratsmitglieder sonst noch irgendetwas gesagt?«

Emma schüttelte den Kopf. »Sie wissen nicht, wo Sebastian steckt. Und sie wissen auch nichts über Edom. Ich habe es zwar erwähnt, als sie mich mit dem Engelsschwert befragt haben, aber ich glaube, für sie war es einfach nur ein anderes Wort für ›Hölle‹. Keiner von ihnen hat mich gefragt, ob ich Edom für einen realen Ort halte, also hab ich auch nichts gesagt.«

»Danke, dass du es uns erzählt hast. Das ist sehr hilfreich. Wirklich sehr hilfreich. Aber ich glaube, du solltest jetzt besser gehen«, fügte Jace so sanft wie möglich hinzu, »bevor man deine Abwesenheit bemerkt. Und von jetzt an sind die Herondales den Carstairs zu Dank verpflichtet. Okay? Vergiss das nie.«

Jace erhob sich und Emma drehte sich zu Clary, die stumm nickte und sie zu dem Fenster begleitete, in dem Jace kurz zuvor gesessen hatte. Clary bückte sich und umarmte das Mädchen, bevor sie das Fenster öffnete. Emma kletterte mit der Flinkheit eines Äffchens hinaus und hangelte sich dann hoch, bis nur noch ihre herabbaumelnden Füße sichtbar waren. Und einen Moment später waren auch die verschwunden. Jace hörte ein leises Schaben, als sie über die Dachziegel huschte, dann kehrte wieder Stille ein.

»Ich mag sie«, meinte Isabelle bestimmt. »Sie erinnert mich an Jace, als er noch klein war und stur und sich aufgeführt hat, als wäre er unsterblich.«

»Zwei von diesen Dingen haben sich nicht geändert«, bemerkte Clary, schloss das Fenster und hockte sich auf die Fensterbank. »Die große Frage lautet jetzt vermutlich: Erzählen wir Jia oder einem anderen Ratsmitglied, was Emma uns gerade berichtet hat?«

»Das hängt davon ab«, erwiderte Jace. »Jia muss sich dem Willen des ganzen Rats beugen, das hat sie selbst gesagt. Und wenn die Ratsmitglieder beschließen, uns in einen Käfig zu sperren, bis Sebastian uns holen kommt … na ja, dann vergeuden wir damit so ziemlich jeden Vorteil, den wir durch Emmas Information vielleicht haben.«

»Also hängt es davon ab, ob die Information tatsächlich nützlich ist oder nicht«, überlegte Simon.

»Genau«, bestätigte Jace. »Alec, was hast du herausgefunden?«

Alec holte das Buch hinter seinem Rücken hervor. Es handelte sich um eine Encyclopedia Daemonica, die Sorte von Nachschlagewerk, die man in jeder Schattenjägerbibliothek fand. »Ich dachte, Edom wäre vielleicht ein Name für eines der Dämonenreiche …«

»Na ja, alle halten es für wahrscheinlich, dass Sebastian sich in einer anderen Dimension versteckt, weil er nicht zu orten ist«, warf Isabelle ein. »Das Problem ist nur: Von den Dämonendimensionen gibt es Abertausende und man kann nicht einfach so hinreisen.«

»Über manche Dimensionen weiß man mehr als über andere«, sagte Alec. »Die Bibel und die Henochbücher erwähnen eine ganze Reihe von ihnen, natürlich verschlüsselt und in Geschichten und Mythen verpackt. Edom wird als ein Ödland beschrieben …« Er holte tief Luft und trug dann mit getragener Stimme vor: »›Da werden Edoms Bäche zu Pech werden und seine Erde zu Schwefel; ja, sein Land wird zu brennendem Pech werden, das weder Jahr noch Tag verlöschen wird, sondern ewiglich wird Rauch von ihm aufgehen; und es wird für und für wüst sein, dass niemand dadurch gehen wird in Ewigkeit.‹« Er seufzte. »Und natürlich sind da noch die Legenden über Lilith und Edom. Es heißt, sie wurde dorthin verbannt und herrscht über diesen Ort, zusammen mit dem Dämon Asmodeus. Wahrscheinlich haben die Erdunkelten deshalb überlegt, ob sie ihr Mark Blackthorn in Edom opfern sollen.«

»Lilith beschützt Sebastian«, sagte Clary. »Wenn er irgendein Dämonenreich aufsucht, dann ihres.«

»›Es wird für und für wüst sein, dass niemand dadurch gehen wird in Ewigkeit‹ … das klingt nicht sehr ermutigend«, sagte Jace. »Außerdem ist es unmöglich in ein Dämonenreich zu gelangen. Es ist eine Sache, hier in dieser Welt von einem Ort zum anderen zu reisen, aber …«

»Ich glaube, es gibt einen Weg«, sagte Alec. »Einen Pfad, den wir Nephilim nicht verschließen können, weil er außerhalb unseres Zuständigkeitsbereichs liegt. Dieser Pfad ist sehr alt, älter als die Schattenjäger … uralte, wilde Magie. Der Weg führt durch den Hof des Lichten Volkes und wird von den Elben sorgfältig bewacht. Seit über einhundert Jahren hat kein Mensch mehr einen Fuß darauf gesetzt.«

13

MIT GUTEN VORSÄTZEN GEPFLASTERT

Jace lief wie eine Raubkatze unruhig im Zimmer auf und ab. Die anderen beobachteten ihn schweigend, Simon mit hochgezogener Augenbraue. »Und es gibt keinen anderen Weg, dorthin zu gelangen?«, fragte er. »Wir könnten nicht versuchen, uns mithilfe eines Portals nach Edom zu bringen?«

»Nein, schließlich sind wir keine Dämonen. Wir können uns nur innerhalb unserer Dimension teleportieren«, erwiderte Alec.

»Das mag ja sein, aber wenn Clary ein bisschen mit den Portalrunen experimentieren würde …«

»Kommt nicht infrage«, unterbrach Clary ihn und legte eine Hand schützend auf die Tasche, in der ihre Stele ruhte. »Ich werde euch auf keinen Fall in Gefahr bringen. Als ich Luke und mich nach Idris teleportiert habe, hätte ich uns dabei fast umgebracht. Das Risiko geh ich nicht noch mal ein.«

Jace tigerte weiterhin auf und ab; das half ihm beim Nachdenken. Clary wusste das, warf ihm aber trotzdem einen besorgten Blick zu. Unentwegt ballte und öffnete er die Hände und murmelte irgendetwas vor sich hin. Plötzlich hielt er inne. »Clary, du kannst doch ein Portal zum Lichten Hof erschaffen, oder?«, fragte er.

»Ja.« Sie nickte. »Das ginge – ich war schon mal da und erinnere mich an den Hof. Aber wären wir dort auch sicher? Man hat uns nicht direkt eingeladen und das Lichte Volk schätzt es nicht gerade, wenn man in sein Territorium eindringt …«

»Von ›wir‹ kann keine Rede sein«, stellte Jace klar. »Keiner von euch wird mitkommen. Ich mach das allein.«

Alec sprang auf. »Ich hab’s gewusst, ich hab’s verdammt noch mal gewusst. Das kannst du vergessen. Kommt nicht infrage!«

Jace musterte ihn mit hochgezogenen Augenbrauen. Äußerlich schien er sich zwar ein wenig beruhigt zu haben, aber Clary konnte seine Anspannung an den gestrafften Schultern erkennen und an der Art und Weise, wie er auf den Fußballen leicht vor und zurück wippte. »Seit wann benutzt du Worte wie ›verdammt noch mal‹?«

»Seitdem die Situation es verdammt noch mal erfordert.« Alec verschränkte die Arme vor der Brust. »Und ich dachte, wir wollten darüber reden, ob wir den Rat informieren?«

»Das können wir nicht«, sagte Jace. »Nicht, wenn wir durch den Lichten Hof zu diesem Dämonenreich gelangen wollen. Schließlich kann nicht die halbe Nephilimgemeinschaft mal eben so am Lichten Hof auftauchen; das sähe nach einer kriegerischen Handlung gegenüber den Feenwesen aus.«

»Wohingegen wir fünf eine Chance hätten, sie zu bezirzen, damit sie uns passieren lassen?«, fragte Isabelle skeptisch.

»Wir haben schon mal mit der Elbenkönigin verhandelt«, meinte Jace. »Und ihr wart bei ihr, als ich … als Sebastian mich in seiner Gewalt hatte.«

»Ja, und sie hat uns ausgetrickst, mit diesen Walkie-Talkie-Ringen, durch die sie uns belauschen konnte«, schnaubte Simon. »Ich traue ihr nicht weiter, als ich einen mittelgroßen Elefanten werfen kann.«

»Von ›vertrauen‹ kann hier auch gar keine Rede sein. Die Königin wird das tun, was für sie im Augenblick von Interesse ist. Also müssen wir es nur so hinbiegen, dass unser Zugang zum Pfad nach Edom in ihrem Interesse liegt.«

»Wir sind immer noch Schattenjäger«, sagte Alec, »immer noch Vertreter der Nephilimgemeinschaft. Ganz gleich, was wir im Reich der Feen anstellen: Die Schattenjäger werden dafür geradestehen müssen.«

»Dann gehen wir eben mit Takt und Finesse vor«, erwiderte Jace. »Hört mal, auch ich hätte nichts dagegen, wenn der Rat sich an unserer Stelle mit der Königin und dem Lichten Hof auseinandersetzen würde. Aber die Zeit haben wir nicht. Luke, Jocelyn, Magnus und Raphael haben die Zeit nicht. Sebastian rüstet auf; er treibt seine Pläne, seine Blutgier mit Macht voran. Ihr wisst nicht, wie er in diesem Zustand ist, aber ich schon. Ich weiß es.« Er holte tief Luft. Feine Schweißperlen schimmerten auf seinen Wangenknochen. »Und genau deshalb will ich das allein machen. Bruder Zachariah hat es auf den Punkt gebracht: Ich bin das Himmlische Feuer. Schließlich können wir nicht noch ein Glorious bekommen. Wir können keinen Engel mehr herbeirufen – diesen Trumpf haben wir bereits ausgespielt.«

»Also gut«, sagte Clary. »Aber auch wenn du die einzige Quelle des Himmlischen Feuers bist, heißt das noch lange nicht, dass du das hier allein durchziehen musst.«

»Sie hat recht«, meinte Alec. »Wir wissen, dass das Himmlische Feuer Sebastian Schaden zufügt. Aber wer sagt, dass es das Einzige ist, was ihm schaden kann?«

»Und du bist definitiv nicht der Einzige, der Sebastians Erdunkelte töten kann«, stellte Clary klar. »Und wer sagt außerdem, dass du, nur auf dich allein gestellt, gefahrlos durch den Lichten Hof gelangen könntest … oder danach durch irgendein gottverlassenes Dämonenreich, wo du Sebastian erst mal finden musst …?«

»Wir können ihn nicht ausfindig machen, weil wir uns nicht in derselben Dimension aufhalten«, erklärte Jace und hob dann das Handgelenk, an dem Sebastians glitzerndes Silberarmband hing. »Aber wenn ich erst in seiner Welt bin, kann ich ihn orten. Das habe ich schon einmal geschafft …«

»Wir können ihn orten«, wandte Clary ein. »Jace, hier geht es um mehr als nur darum, ihn aufzuspüren. Das hier ist größer und gewaltiger als alles andere, was wir bisher getan haben. Hier geht es nicht nur darum, Sebastian zu töten – wir müssen die Geiseln befreien. Wir reden hier von einer Rettungsaktion. Ihr Leben steht genauso auf dem Spiel wie unseres.« Clarys Stimme stockte.

Jace blieb stehen. Fast flehentlich blickte er seine Freunde der Reihe nach an. »Ich möchte einfach nicht, dass euch etwas zustößt.«

»Na ja, keiner von uns möchte, dass uns etwas zustößt«, sagte Simon. »Aber denk doch mal weiter: Was passiert, wenn du losziehst und wir hierbleiben? Sebastian will Clary, er will sie mehr als dich und er kann sie hier in Alicante finden. Nichts hält ihn davon ab, erneut hier aufzutauchen, abgesehen von seinem Versprechen, noch zwei Tage zu warten. Aber was sind seine Versprechen schon wert? Er könnte jederzeit wieder zuschlagen. Das hat er mit den Schattenweltdelegierten hinreichend bewiesen. Hier sind wir ein leichtes Ziel für ihn. Es wäre viel besser, wir verschwinden an einen Ort, wo er uns nicht erwartet oder nicht nach uns sucht.«

»Und ich werde auf keinen Fall hier in Alicante bleiben, während Magnus in Gefahr schwebt«, fügte Alec mit überraschend kühler, erwachsener Stimme hinzu. »Wenn du ohne mich gehst, dann missachtest du damit unseren Parabatai-Eid, dann missachtest du mich als Schattenjäger und du missachtest die Tatsache, dass dies hier auch mein Kampf ist.«

Jace wirkte geschockt. »Alec, ich würde unseren Eid niemals missachten. Du bist einer der besten Schattenjäger, den ich kenne …«

»Weshalb wir dich begleiten werden«, sagte Isabelle. »Du brauchst uns. Du brauchst Alec und mich, um dir den Rücken freizuhalten, so wie wir es immer getan haben. Du brauchst Clarys Runenkenntnisse und Simons Vampirkräfte. Das ist nicht nur dein Kampf. Wenn du uns als Schattenjäger und als deine Freunde respektierst, und zwar uns alle, dann werden wir dich begleiten. So einfach ist das.«

»Ich weiß«, sagte Jace leise. »Ich weiß, dass ich euch brauche.« Er schaute Clary an und sie hörte Isabelles Worte in ihrem Kopf widerhallen – du brauchst Clarys Runenkenntnisse – und erinnerte sich daran, wie sie ihn zum ersten Mal gesehen hatte, flankiert von Alec und Isabelle, und wie sie damals gedacht hatte, dass er gefährlich aussah.

Aber es war ihr nie in den Sinn gekommen, dass sie und er eines gemeinsam hatten – nämlich dass auch sie gefährlich war.

»Danke«, sagte Jace und räusperte sich. »Okay. Dann mal los, packt eure Sachen. Packt für eine Reise über Land: Wasser, alles an Nahrung, was ihr finden könnt, zusätzliche Stelen und Decken.« Dann wandte er sich an Simon: »Auch wenn du keine Lebensmittel brauchst, solltest du unbedingt ein paar Rationen Blut mitnehmen. Denn dort, wohin wir reisen, findet sich möglicherweise nichts, was du … verzehren könntest.«

»Es gibt ja immer noch euch vier«, erwiderte Simon, doch er grinste dabei. Und Clary wusste, dass er lächelte, weil Jace ihn, ohne auch nur eine Sekunde zu zögern, mit zu der Freundesgruppe gezählt hatte. Endlich hatte Jace es akzeptiert – wohin sie auch gingen, Simon begleitete sie, ob er nun ein Schattenjäger war oder nicht.

»Okay«, sagte Alec. »Dann treffen wir uns in zehn Minuten wieder hier. Clary, bereite dich darauf vor, ein Portal zu erschaffen. Ach ja, noch was, Jace …«

»Ja?«

»Überleg dir schon mal eine Strategie für den Lichten Hof. Denn wenn wir dort ankommen, brauchen wir dringend einen Plan …«

Der Mahlstrom im Inneren des Portals war fast eine Erleichterung. Clary trat als Letzte durch das schimmernde Tor und überließ sich der kalten Dunkelheit, die sie wie Wasser umfing und in die Tiefe zog, ihr den Atem raubte und alles andere um sie herum vergessen machte, bis auf das Rauschen in ihren Ohren und das Gefühl des Fallens.

Das Ganze war viel zu schnell vorüber und das Portal gab sie so überraschend frei, dass sie auf der festgestampften Erde eines Tunnels aufschlug, ihren Rucksack halb unter sich begraben. Sie holte Luft, rollte sich ab und zog sich an einer langen, herabhängenden Baumwurzel auf die Beine. Um sie herum rappelten sich Alec, Isabelle, Jace und Simon ebenfalls auf und klopften sich den Schmutz von der Kleidung. Clary erkannte, dass sie gar nicht auf dem Erdboden gelandet waren, sondern auf einem Teppich aus weichem Moos, das sich auch über die glatten braunen Tunnelwände zog und ein phosphoreszierendes Licht abstrahlte. Kleine, glimmende Blüten wie elektrische Gänseblümchen wuchsen zwischen den Moosbüscheln und sprenkelten das Grün mit Weiß. Von der Decke des Tunnels hingen lange, haarige Ranken herab wie tote Schlangen und Clary fragte sich, zu welchen Pflanzen diese Wurzeln wohl gehörten. Auf beiden Seiten bogen zahlreiche schmalere Tunnel ab, von denen einige zu klein für einen Menschen waren.

Isabelle zupfte sich ein Stück Moos aus den Haaren und runzelte die Stirn. »Wo genau sind wir hier?«

»Ich hab den Bereich vor dem Thronsaal visualisiert«, erklärte Clary. »Wir waren hier schon mal. Aber dieser Erdgang sieht einfach jedes Mal anders aus.«

Jace war bereits ein paar Schritte durch den Haupttunnel gelaufen. Selbst ohne Unhörbarkeitsrune bewegte er sich auf dem weichen Moos lautlos wie eine Raubkatze. Die anderen folgten ihm, wobei Clarys Hand griffbereit auf dem Heft ihres Schwerts ruhte. Sie war ein wenig überrascht, wie schnell sie sich an die Waffe an ihrer Seite gewöhnt hatte; wahrscheinlich würde sie in Panik geraten, wenn sie nach Eosphoros tasten und es nicht sofort finden würde, überlegte sie.

»Hier entlang«, raunte Jace und bedeutete den anderen, sich leise zu verhalten. Sie kamen an einen Torbogen; ein Vorhang trennte sie vom nächsten Raum. Bei Clarys letztem Besuch hatte der Querbehang aus lebendigen Schmetterlingen bestanden – und ihr Todeskampf hatte den Vorhang leicht flattern lassen.

Dieses Mal war der Vorhang aus Dornen gewirkt, Dornen wie die um Dornröschens Schloss, Dornen, die dicht miteinander verwoben waren. Den Raum hinter dem Vorhang konnte Clary nur vage erkennen – weiß und silbern glitzernde Lichtpunkte. Doch sie alle hörten das Geräusch lachender Stimmen, das aus den Gängen um sie herum drang.

Zauberglanzrunen wirkten bei den Elben nicht. Sie hatten also keine Chance, sich zu verstecken. Jace war wachsam, sein ganzer Körper stand unter Spannung. Vorsichtig hob er seinen Dolch und teilte den Dornenvorhang, so leise, wie er nur konnte. Dann beugten sich alle vor und spähten in den Raum.

Es war wie in einem Wintermärchen; so etwas kannte Clary nur von ihren Besuchen auf Lukes Farm im Norden. Die Wände bestanden aus funkelnden weißen Eiskristallen und die Königin ruhte auf einem Diwan, der aus demselben Material gefertigt und von Silberadern durchzogen war. Schnee bedeckte den Boden und lange Eiszapfen hingen von der Decke, ein jeder mit Bändern aus goldenen und silbernen Dornen umwunden. Weiße Rosen lagen im ganzen Raum und auf dem Fußende des Diwans verstreut und wanden sich außerdem wie eine Krone durch die roten Haare der Königin. Auch ihr Kleid schimmerte weiß und silbern, so durchscheinend wie eine Eisschicht; darunter waren die Konturen ihres Körpers zu erkennen. Eiskristalle, Rosen und die Königin – ein überwältigender Anblick. Träge lehnte sie auf dem Diwan, den Kopf leicht gehoben, und unterhielt sich mit einem schwer bewaffneten Elbenritter. Seine dunkelbraune Rüstung erinnerte an die Farbe eines Baumstamms und er hatte zwei verschiedenfarbige Augen – eines tiefschwarz, das andere hellblau, fast schon weißlich. Einen Moment lang dachte Clary, er würde einen Rehkopf unter dem mächtigen Arm halten, doch bei näherem Hinsehen erkannte sie, dass es sich um seinen Helm handelte, der mit einem Geweih verziert war.

»Und wie läuft es bei der Wilden Jagd, Gwyn?«, erkundigte sich die Königin gerade. »Den Sammlern der Toten? Ich nehme an, dass du vor Kurzem an der Adamant-Zitadelle reiche Beute machen konntest. Mir wurde berichtet, die Todesschreie der Nephilim hätten den Himmel aufreißen lassen.«

Clary spürte, wie sich die Schattenjäger um sie herum versteiften. Und sie erinnerte sich wieder an jenen Abend in Venedig, als sie mit Jace in einem Boot gelegen und die Wilde Jagd am Firmament beobachtet hatte – ein Mahlstrom aus Schreien und Schlachtrufen und Pferden mit scharlachroten Hufen, die über den Nachthimmel donnerten.

»Das ist mir auch berichtet worden, Mylady«, bestätigte Gwyn mit derart heiserer Stimme, dass er kaum zu verstehen war. Es klang wie das Kratzen einer Klinge auf einer rauen Borke. »Die Wilde Jagd kommt, wenn die Raben des Schlachtfelds nach Blut lechzen: Wir rekrutieren unsere Reiter unter den Sterbenden. Aber wir waren nicht an der Adamant-Zitadelle. Die Kriegsspiele der Nephilim und der Erdunkelten sind zu mächtig für unser Blut. Das Lichte Volk vermischt sich nur schlecht mit Dämonen und Engeln.«

»Du enttäuschst mich, Gwyn«, erwiderte die Königin und zog einen Schmollmund. »Dies ist eine Zeit der Macht für das Lichte Volk: Wir werden stärker, wir erheben uns, wir reißen die Welt an uns. Wir gehören ebenso auf das Schachbrett der Mächtigen wie die Nephilim. Ich hatte gehofft, du könntest mir einen Rat geben.«

»Vergebt mir, Mylady«, bat Gwyn. »Schach ist ein zu kompliziertes Spiel für uns. Ich kann Euch keinen Rat erteilen.«

»Aber ich habe dir doch solch ein großes Geschenk gemacht«, entgegnete die Königin gekränkt. »Ich habe dir den Blackthorn-Jungen übergeben. Blut von Schattenjägern und Feen in einer Person vereint – so etwas ist sehr selten. Er wird an deiner Seite reiten und die Dämonen werden sich vor dir fürchten. Ein Geschenk von mir und Sebastian.«

Sebastian. Der Name ging ihr leicht und vertraut über die Lippen und in ihrer Stimme schwang sogar so etwas wie Zuneigung mit – wenn man bei der Elbenkönigin überhaupt von Zuneigung sprechen konnte. Clary hörte Jace neben sich; sein Atem ging schwer und schnell. Auch die anderen waren angespannt und auf ihren Mienen zeigte sich eine Mischung aus Panik und wachsender Erkenntnis, als sie die Bedeutung der Worte zu verstehen begannen.

Clary hatte das Gefühl, als würde Eosphoros unter ihrer Hand erkalten. Ein Pfad zum Reich der Dämonen, der durch die Feenwelt führte. Die Erde, die sich unter Sebastians Füßen auftat. Sebastian, der mit seinen Verbündeten prahlte.

Die Königin und Sebastian, die ein verschlepptes Nephilimkind als Geschenk überreichten. Gemeinsam überreichten.

»Die Dämonen fürchten mich bereits, meine Schöne«, erwiderte Gwyn und lächelte.

Meine Schöne. Clarys Blut fühlte sich plötzlich an wie ein eisiger Strom, der durch ihre Adern pumpte und sich in ihr Herz ergoss. Aus dem Augenwinkel nahm sie wahr, wie Simon nach Isabelles Hand tastete und sie rasch beruhigend drückte. Isabelle war kreidebleich geworden und sah aus, als müsste sie sich gleich übergeben – genau wie Alec und Jace. Simon schluckte. Der Goldring an seinem Finger glitzerte und Clary hörte Sebastians Worte in ihrem Kopf widerhallen: Hast du ernsthaft gedacht, sie würde dir ein Objekt in die Hände spielen, das dir die Kommunikation mit deinen kleinen Freunden erlaubt, ohne gleichzeitig dafür zu sorgen, dass sie alles mithören kann? Seit dem Moment, in dem ich dir den Ring abgenommen habe, stehen wir in ständigem Kontakt. Es war dumm von dir, ihr zu vertrauen, Schwesterherz. Die Königin des Lichten Volkes zieht es vor, aufseiten der Gewinner zu stehen. Und das wird unsere Seite sein, Clary. Unsere.

»Du schuldest mir einen Gefallen, Gwyn, zum Dank für den Jungen«, sagte die Königin. »Ich weiß, die Wilde Jagd folgt ihren eigenen Gesetzen, aber ich erbitte deine Anwesenheit bei der nächsten Schlacht.«

Gwyn runzelte die Stirn. »Ich bin mir nicht sicher, ob ein Junge solch ein gewichtiges Versprechen rechtfertigt. Wie ich bereits sagte, verspürt die Wilde Jagd nicht das geringste Interesse, sich in die Angelegenheiten der Nephilim einzumischen.«

»Du bräuchtest dort nicht zu kämpfen«, versicherte die Königin mit seidenweicher Stimme. »Ich bitte dich lediglich, beim anschließenden Abtransport der Toten zu helfen. Denn es wird definitiv viele Tote geben. Die Nephilim werden für ihre Verbrechen bezahlen, Gwyn. Jeder muss sich für seine Taten verantworten.«

Bevor Gwyn etwas darauf erwidern konnte, hastete eine andere Gestalt aus einem dunklen Tunnel hinter dem Thron der Königin hervor: Meliorn in seiner weißen Rüstung, die schwarzen Haare zu einem Zopf gebunden, der ihm über den Rücken hing. Seine Stiefel waren mit Dreck überzogen, der an schwarzen Teer erinnerte. Als er Gwyn sah, runzelte er die Stirn. »Der Wilde Jäger überbringt nur selten frohe Kunde«, knurrte er.

»Mäßige dich, Meliorn«, mahnte die Königin. »Gwyn und ich haben nur über den Austausch von Gefälligkeiten gesprochen.«

Meliorn neigte den Kopf. »Ich habe Neuigkeiten, Mylady, aber ich würde mich gern unter vier Augen mit Euch beraten.«

Die Königin wandte sich an Gwyn: »Dann sind wir uns also einig?«

Gwyn zögerte, nickte dann knapp, warf Meliorn noch einen feindseligen Blick zu und verschwand in dem dunklen Tunnel, aus dem der Elbenritter wenige Momente zuvor getreten war.

Die Königin ließ sich tiefer in ihren Diwan sinken. Ihre blassen Finger wirkten wie Marmor auf ihrem hellen Gewand. »Also schön, Meliorn. Worüber wolltest du mit mir sprechen? Gibt es Neuigkeiten von den Schattenweltgeiseln?«

Die Schattenweltgeiseln. Clary hörte, wie Alec hinter ihr scharf die Luft einsog. Ruckartig fuhr Meliorns Kopf herum und Clary sah, dass seine Augen sich zu Schlitzen verengten.

»Wenn ich mich nicht irre, Mylady«, setzte er an und griff nach seinem Schwert, »dann haben wir Besuch …«

Jace hatte bereits die Hand an seiner Waffe und wisperte: »Gabriel.« Die Seraphklinge leuchtete flammend auf und Isabelle wirbelte ihre Peitsche, trat einen Schritt vor und durchtrennte den Dornenvorhang, der raschelnd zu Boden fiel.

Sofort stürmte Jace über die Dornen hinweg in den Thronsaal, sein leuchtendes Schwert in der Hand. Auch Clary riss Eosphoros aus der Scheide.

Dann drängten sie in den Saal und bauten sich im Halbkreis hinter Jace auf: Alec mit gespanntem Bogen, Isabelle mit ihrer glänzenden Peitsche, Clary mit ihrem Schwert und Simon … Simon hatte zwar keine andere Waffe als seine eigenen Vampirkräfte, aber er stand mit erhobenem Kopf da und schenkte Meliorn ein dunkles Lächeln. Seine Zähne glänzten gefährlich.

Fauchend setzte sich die Königin auf, fing sich dann jedoch. Es war das erste Mal, dass Clary sie je nervös erlebt hatte.

»Wie könnt ihr es wagen, ungebeten in den Lichten Hof einzudringen?«, herrschte sie die Freunde an. »Dies ist das schlimmste aller Verbrechen, ein schwerer Verstoß gegen den Bündnisvertrag …«

»Und wie könnt Ihr es wagen, einen Verstoß gegen den Bündnisvertrag auch nur zu erwähnen?!«, entgegnete Jace mit erhobener Stimme; die Seraphklinge loderte in seiner Hand. So musste Jonathan Shadowhunter ausgesehen haben, überlegte Clary, als er vor vielen Jahrhunderten die Dämonen zurückgetrieben und eine ahnungslose Welt vor ihrer Zerstörung bewahrt hatte. »Ihr, die Ihr gemordet und gelogen und Kongregationsrepräsentanten als Geiseln genommen habt. Ihr habt Euch mit den Mächten des Bösen verbündet und dafür müsst Ihr Euch verantworten.«

»Die Königin des Lichten Volkes muss sich nicht verantworten«, erwiderte die Elbenkönigin.

»Jeder muss sich für seine Taten verantworten«, konterte Jace. Und plötzlich stand er auf dem Diwan, direkt über der Königin, und seine Schwertspitze ruhte an ihrer Kehle. Die Königin zuckte zusammen, konnte sich aber nicht rühren, weil Jace breitbeinig über ihr aufragte. »Wie habt Ihr das gemacht?«, fragte Jace fordernd. »Meliorn hat geschworen, dass Ihr auf der Seite der Nephilim stehen würdet. Feenwesen können nicht lügen. Aus diesem Grund hat der Rat Euch überhaupt vertraut …«

»Meliorn ist ein Halb-Elbe. Er kann durchaus lügen«, erklärte die Königin und warf Isabelle, die vollkommen geschockt wirkte, einen belustigten Blick zu. Nur die Elbenkönigin konnte mit einer Klinge an der Kehle belustigt aussehen, dachte Clary. »Manchmal ist die Lösung ganz einfach, Schattenjäger.«

»Deshalb wolltet Ihr also, dass Meliorn einen Sitz in der Kongregation bekommt«, sagte Clary und erinnerte sich an den Gefallen, den die Königin vor einer gefühlten Ewigkeit von ihr erbeten hatte. »Weil er lügen kann.«

»Ein von langer Hand geplanter Verrat.« Jace’ Atem ging schwer. »Ich sollte Euch gleich hier an Ort und Stelle die Kehle durchschneiden.«

»Das würdest du nicht wagen«, sagte die Königin mit unbewegter Miene; die Schwertspitze ruhte noch immer an ihrem Hals. »Wenn du der Königin des Lichten Volkes auch nur ein Haar krümmst, wird sich das Feenvolk auf alle Ewigkeit gegen euch stellen.«

»Ach ja? Und auf wessen Seite steht Ihr jetzt?«, schnaubte Jace mit vor Zorn sprühenden Augen. »Wir haben Euch belauscht. Ihr habt von Sebastian als einem Verbündeten gesprochen. Die Adamant-Zitadelle steht auf Ley-Linien. Und diese Kraftlinien fallen in den Zuständigkeitsbereich des Lichten Volkes. Ihr habt ihn dorthin geführt, Ihr habt den Weg freigegeben, Ihr habt zugelassen, dass er uns aus dem Hinterhalt überraschen konnte. Inwiefern habt Ihr Euch nicht schon jetzt gegen uns gestellt?«

Ein gehässiger Ausdruck breitete sich auf Meliorns Gesicht aus. »Ihr habt uns vielleicht belauscht, kleiner Schattenjäger«, höhnte er. »Aber wenn wir euch töten, bevor ihr zurückkehren und dem Rat eure Geschichte erzählen könnt, wird niemand je davon erfahren …« Im nächsten Moment stürmte der Elbenritter vorwärts.

Sofort schoss Alec einen Pfeil ab, der sich in Meliorns Bein bohrte. Mit einem lauten Aufschrei kippte der Ritter nach hinten. Entschlossen marschierte Alec auf ihn zu, den nächsten Pfeil bereits auf der Sehne. Meliorn wälzte sich stöhnend auf dem Boden; der Schnee um ihn herum verfärbte sich rot. Alec baute sich vor ihm auf, den Bogen schussbereit. »Sag uns, wie wir Magnus … wie wir die Geiseln befreien können«, forderte er. »Oder ich verwandle dich in ein Nadelkissen.«

Meliorn spuckte auf den Boden. Seine weiße Rüstung schien mit dem Schnee um ihn herum zu verschmelzen. »Ich werde euch überhaupt nichts sagen«, entgegnete er und stützte sich mühsam auf. »Ihr könnt mich foltern oder auch töten, aber ich werde meine Königin nicht verraten.«

»Was er sagt, spielt sowieso keine Rolle«, sagte Isabelle. »Schließlich kann er lügen.«

Alecs Miene verhärtete sich. »Stimmt«, bestätigte er. »Dann stirb, du Lügner.« Und damit ließ er den nächsten Pfeil von der Sehne schnellen.

Das Geschoss drang tief in Meliorns Brust ein. Der Elbenritter fiel nach hinten, wobei die Wucht des Pfeils seinen Körper über den Schnee schlittern ließ, bis er mit dem Kopf hart gegen die Wand stieß.

Die Königin kreischte auf.

Ihr Schrei schmerzte Clary in den Ohren und riss sie aus ihrer Erstarrung. In der Ferne konnte sie die lauten Rufe von Feenwesen hören, das Dröhnen von Füßen draußen im Gang. »Simon!«, brüllte sie und Simon wirbelte zu ihr herum. »Hier rüber!« Hastig schob sie Eosphoros in den Gürtel, schnappte sich ihre Stele und stürmte zum Torbogen, dessen Dornenvorhang auf dem Boden lag. Simon folgte ihr auf dem Fuß. »Heb mich hoch«, keuchte Clary, woraufhin er ohne weitere Fragen die Hände um ihre Taille legte und sie in die Höhe stemmte. Seine Vampirkräfte ließen sie fast ruckartig in Richtung Decke schießen.

Clary klammerte sich mit einer Hand an den oberen Rand des Torbogens und blickte nach unten. Simon starrte zu ihr hinauf, sichtlich verwirrt, doch seine Arme hielten sie ruhig und sicher.

»Warte«, sagte sie und begann zu zeichnen. Die Rune war das Gegenteil der Rune, die sie auf Valentins Jacht erschaffen hatte – eine Rune, die von Verschließen und Verriegeln sprach, von Verbergen und Sicherheit.

Schwarze Linien strömten aus der Stelenspitze, während Clary zeichnete. Und dann hörte sie, wie Simon »Beeil dich, sie kommen!« drängte – im selben Moment, in dem sie die Rune fertiggestellt hatte. Schnell zog Clary die Stele zurück.

Einen Sekundenbruchteil später bäumte sich der Boden unter Simons Füßen auf und die beiden verloren das Gleichgewicht. Clary landete auf Simon – nicht die bequemste Landung, da er nur aus Knien und Ellbogen zu bestehen schien – und rollte sich gerade zur Seite, als sich ein Erdwall vor den offenen Torbogen schob, als würde ein Theatervorhang zugezogen werden. Schatten hasteten auf sie zu, Schatten, die die Gestalt von Feenwesen annahmen. Simon riss Clary auf die Beine, als sich der Torbogen mit einem letzten Rumpeln schloss und den Elben den Zugang zum Thronsaal versperrte.

»Beim Erzengel«, keuchte Isabelle ehrfürchtig.

Clary wirbelte herum, die Stele in der Hand. Jace stand noch immer über der Königin; die Schwertspitze schwebte jetzt dicht über ihrem Herzen. Alec ragte über Meliorns Leichnam auf; ausdruckslos schaute er erst Clary und dann seinen Parabatai an. Hinter ihm befand sich der Tunnel, durch den Meliorn gekommen und in den Gwyn verschwunden war.

»Willst du den hinteren Zugang auch verschließen?«, wandte Simon sich an Clary.

Sie schüttelte den Kopf. »Meliorn hatte Pech an den Stiefeln«, sagte sie. »›Da werden Edoms Bäche zu Pech werden‹, erinnerst du dich an diese Bibelstelle? Ich glaube, er kam direkt aus der Dämonenwelt. Ich denke, da geht’s lang.«

»Jace«, setzte Alec an, »sag der Königin, was wir verlangen. Wenn sie dieser Aufforderung nachkommt, werden wir sie am Leben lassen.«

Die Königin lachte schrill. »Mein kleiner Bogenschütze«, höhnte sie, »ich habe dich unterschätzt. Spitz sind die Pfeile eines gebrochenen Herzens.«

Alecs Miene verhärtete sich. »Ihr habt uns alle unterschätzt … und nicht zum ersten Mal. Ihr und Eure Arroganz. Die Feenwesen sind ein altes Volk, ein gutes Volk. Aber Ihr seid nicht geeignet, es zu führen. Unter Eurer Herrschaft wird das Lichte Volk so enden wie er«, sagte Alec und deutete mit dem Kinn auf Meliorns Leichnam.

»Du hast ihn getötet, nicht ich«, entgegnete die Königin.

»Jeder muss sich für seine Taten verantworten«, erwiderte Alec, seine blauen Augen kalt und unbeirrt auf die Königin geheftet.

»Wir verlangen eine sichere Rückführung der Geiseln, die Sebastian Morgenstern entführt hat«, sagte Jace.

Die Königin spreizte ihre Hände. »Sie befinden sich nicht in dieser Welt – weder hier im Feenreich noch in irgendeinem anderen Land, das in meinen Zuständigkeitsbereich fällt. Es gibt nichts, was ich zu ihrer Rettung beitragen könnte, absolut gar nichts.«

»Na schön«, meinte Jace und Clary hatte den Eindruck, dass er mit dieser Antwort gerechnet hatte. »Aber es gibt eine andere Sache, zu der Ihr durchaus in der Lage seid, eine Sache, die Ihr für uns tun könnt, damit ich Euch verschone.«

Die Königin erstarrte. »Und das wäre?«

»Der Weg zum Dämonenreich Edom«, erklärte Jace. »Wir verlangen sicheres Geleit zu diesem Ort. Wir werden diesem Weg folgen und uns aus Eurem Königreich entfernen.«

Zu Clarys Überraschung schien die Königin plötzlich wie erleichtert. Die Anspannung wich aus ihrem Körper und ein schwaches Lächeln umspielte ihre Mundwinkel – ein Lächeln, das Clary nicht gefiel. »Also gut. Ich werde euch zu dem Pfad bringen, der zum Dämonenreich führt.« Die Königin raffte ihr durchscheinendes Gewand, um die Stufen neben ihrem Diwan hinabzuschreiten. Ihre nackten Füße schimmerten weiß wie Schnee. Langsam durchquerte sie den Raum und begab sich zu dem dunklen Tunnel hinter ihrem Thron.

Alec reihte sich hinter Jace ein, dicht gefolgt von Isabelle. Clary und Simon bildeten die Nachhut. Eine seltsame Prozession.

»Ich sag das nur äußerst ungern«, raunte Simon Clary zu, als sie den Thronsaal hinter sich ließen und in die Schatten des finsteren Erdgangs traten, »aber das erschien mir jetzt irgendwie viel zu einfach.«

»Es war nicht einfach«, wisperte Clary.

»Ich weiß, aber die Königin … sie ist gerissen. Sie hätte doch mühelos einen Weg finden können, uns davon abzuhalten. Nichts zwingt sie, uns den Zugang zur Dämonenwelt zu zeigen.«

»Aber genau das will sie ja«, erläuterte Clary. »Sie glaubt, dass wir dort sterben werden.«

Simon warf ihr einen Seitenblick zu. »Und, werden wir das?«

»Keine Ahnung«, erwiderte Clary und beschleunigte ihre Schritte, um zu den anderen aufzuschließen.

Der Gang war nicht so lang, wie Clary erwartet hatte. Die Finsternis hatte ihn zwar unendlich erscheinen lassen, aber sie waren gerade einmal eine halbe Stunde unterwegs, als sich die Dunkelheit lichtete und sie einen größeren helleren Raum erreichten.

Sie hatten die Strecke schweigend zurückgelegt und Clary hatte ihren Gedanken nachgehangen – sie hatte an die Wohnung gedacht, die Sebastian, Jace und sie geteilt hatten, an die Wilde Jagd, die dröhnend durch den Himmel geprescht war, und an den Briefbogen mit den Worten »Meine Schöne«. Aus diesen Worten hatte keineswegs Liebe gesprochen, sondern Respekt. Die Elbenkönigin, die Schöne. Die Königin des Lichten Volkes zieht es vor, aufseiten der Gewinner zu stehen. Und das wird unsere Seite sein, Clary, hatte Sebastian ihr einmal mitgeteilt. Selbst als sie dem Rat davon berichtet hatte, war sie davon ausgegangen, dass es sich dabei nur um Sebastians typische Prahlerei gehandelt hatte. Genau wie die anderen Nephilim hatte sie geglaubt, dass die Beteuerung der Feenloyalität reichen würde und dass die Königin wenigstens so lange warten würde, bis sich zeigte, in welche Richtung sich der Wind drehte, bevor sie ihre Bündnisse brach. Clary dachte an Jace’ stockende Worte: Ein von langer Hand geplanter Verrat. Vermutlich hatte keiner von ihnen diese Möglichkeit in Betracht gezogen, weil niemand diesen Gedanken hatte ertragen können … den Gedanken, dass die Königin von Sebastians Sieg derart überzeugt war, dass sie ihn im Feenreich, wo er nicht geortet werden konnte, verstecken und ihn in der Schlacht unterstützen würde. Clary erinnerte sich daran, wie sich der Boden an der Zitadelle aufgetan und Sebastian und seine Erdunkelten verschluckt hatte. Dabei hatte es sich um Feenmagie gehandelt: Schließlich lag der Lichte Hof unter der Erde. Und aus welchem anderen Grund hätten die Erdunkelten Mark Blackthorn aus dem Institut in Los Angeles verschleppen sollen? Alle hatten angenommen, dass Sebastian die Rache der Feenwesen fürchtete, aber das traf überhaupt nicht zu: Er war mit ihnen verbündet und hatte Mark nur entführt, weil dieser Feenblut besaß und aufgrund seiner Blutsverwandtschaft zum Lichten Volk gezählt werden konnte.

Clary hatte noch nie so häufig über Blut, Blutsverwandtschaft und deren Bedeutung nachgedacht wie in den vergangenen Monaten. Nephilimblut war dominant und das machte sie zu einer Schattenjägerin. Engelsblut: Es machte sie zu der Person, die sie war, und verlieh ihr die Fähigkeit zur Erschaffung von Runen. Und es machte Jace stark und schnell und brillant. Morgenstern-Blut: Es floss in ihren Adern, genau wie in Sebastians, und nur deshalb interessierte er sich überhaupt für sie. Dadurch hatte auch sie ein dunkles Herz, oder etwa nicht? War Sebastians Mischung aus Morgenstern- und Dämonenblut die Ursache dafür, dass er sich zu solch einem Ungeheuer entwickelt hatte? Oder hätte man ihn ändern können, ihn heilen, ihn zu einem besseren Menschen machen, ihn anders erziehen können, so wie die Lightwoods Jace erzogen hatten?

»Da wären wir«, sagte die Königin mit einem belustigten Ton in der Stimme. »Könnt ihr raten, welcher der richtige Weg ist?«

Sie befanden sich in einer gewaltigen Höhle, deren hohe Decke sich in den Schatten verlor. Die Wände schimmerten phosphoreszierend und vier Wege zweigten von hier ab: der Pfad hinter ihnen sowie drei weitere. Der erste dieser drei Wege war hell und breit und erstreckte sich direkt vor ihnen auf glattem Boden. Der Weg zu ihrer Linken lockte mit grünen Farnen und bunten Blumen und Clary glaubte, in der Ferne ein Stück blauen Himmel zu erkennen. Ihr Herz sehnte sich danach, diesen Weg einzuschlagen. Und der letzte Pfad, der dunkelste der drei Wege, führte in einen engen Tunnel, um dessen Eingang sich Stacheldraht und Dornenranken wanden. Am Ende des Tunnels waren nur Dunkelheit und ein paar Sterne zu erkennen – zumindest hatte Clary diesen Eindruck.

Alec lachte kurz auf. »Wir sind Schattenjäger«, sagte er. »Wir kennen die alten Sagen. Das hier sind die Drei Wege.« Als er Clarys verwirrten Blick sah, erklärte er: »Die Feenwesen mögen es nicht, wenn ihre Geheimnisse ans Licht kommen, aber ein paar menschliche Musiker haben es geschafft, die Feengeheimnisse in alten Liedern zu verschlüsseln. Zum Beispiel in der Ballade ›Thomas der Reimer‹. Sie handelt von einem Mann, der von der ›Königin von Elfenland‹ entführt wurde …«

»Keineswegs entführt«, widersprach die Königin. »Er ist aus freien Stücken mitgegangen.«

»Die Königin brachte ihn an einen Ort, von dem drei Wege abgingen«, fuhr Alec fort. »Sie teilte ihm mit, ein Weg führe zum Himmel, einer zum ›Elfenland‹ und einer direkt zur Hölle. ›Siehst du nicht dort den engen Pfad, wo Dorn und Unkraut wachsen dicht? Das ist der Pfad der Redlichkeit, ob viele, traun! ihn suchen nicht.‹«

Alec zeigte auf den schmalen Tunnel.

»Er führt in die Welt der Irdischen«, erläuterte die Königin. »Euer Volk findet es dort hinreichend himmlisch.«

»So ist Sebastian also zur Adamant-Zitadelle gelangt, mit Verstärkung in der Hinterhand, die der Rat nicht sehen konnte«, stellte Jace angewidert fest. »Er hat diesen Tunnel benutzt. Seine Krieger haben hier im Feenreich gewartet, wo sie nicht zu orten waren, und sind erst in dem Moment hervorgekommen, als Sebastian sie brauchte.« Er warf der Königin einen finsteren Blick zu. »Euretwegen haben viele Nephilim ihr Leben verloren.«

»So ist das nun mal mit Sterblichen: Sie sterben«, erwiderte die Königin.

Alec ignorierte sie. »Über den Pfad dort«, fuhr er fort und deutete auf den Farnweg, »gelangt man noch tiefer ins Feenreich. Und das da …« Er zeigte geradeaus. »Das da ist der Weg zur Hölle. Den werden wir nehmen.«

»Ich hab immer gedacht, er sei mit guten Vorsätzen gepflastert«, sagte Simon.

»Setze einen Fuß darauf und finde es heraus, Tageslichtler«, forderte die Königin ihn auf.

Jace drehte die Schwertspitze in ihrem Rücken. »Was hindert Euch daran, Sebastian in dem Moment zu informieren, in dem wir Euch hier zurücklassen?«

Die Königin gab keinen Schmerzenslaut von sich. Sie presste lediglich die Lippen zusammen. In diesem Augenblick wirkte sie sehr alt, trotz der jugendlichen Schönheit ihres Gesichts. »Das ist eine gute Frage. Aber selbst wenn du mich tötest, werden meine Höflinge Sebastian von euch berichten. Und er wird eure Absichten erraten, denn er ist schlau. Es lässt sich also nicht vermeiden, dass er von euch erfährt – es sei denn, ihr tötet alle Feenwesen an meinem Hof.«

Jace schwieg. Er hielt die Seraphklinge ruhig in der Hand, die Spitze noch immer fest in den Rücken der Königin gebohrt. Dann flackerte das Licht der Waffe auf, beleuchtete sein Gesicht und ließ dessen Schönheit noch deutlicher hervortreten – die scharf umrissenen Konturen seiner hohen Wangenknochen und seines kantigen Kinns. Der Lichtschein erfasste seine Haarspitzen und tauchte sie in Feuer, als trüge er eine Krone aus brennenden Dornen.

Clary schaute zu ihm hinüber, genau wie die anderen. Schweigend vertrauten sie seinem Urteil: Ganz gleich, welche Entscheidung er treffen würde, sie standen hinter ihm.

»Also bitte«, wandte die Königin ein. »Zu solch einem Gemetzel hast du doch gar nicht den Mut. Schließlich warst du schon immer Valentins sanftmütigstes Kind.« Ihre Augen ruhten einen Moment lang hämisch auf Clary. Du trägst ein dunkles Herz in deiner Brust, Valentinstochter.

»Schwört es«, forderte Jace. »Ich weiß, welchen Stellenwert Versprechen bei Eurem Volk haben. Ich weiß, dass Ihr nicht lügen könnt. Schwört, dass Ihr Sebastian nichts von uns erzählen und auch niemanden an Eurem Hof dazu die Erlaubnis erteilen werdet.«

»Ich schwöre«, sagte die Königin, »dass niemand an meinem Hof – weder durch Worte noch durch Taten – ihm mitteilen wird, dass ihr hierhergekommen seid.«

Jace trat einen Schritt zurück und ließ die Waffe sinken. »Ich weiß, Ihr glaubt, Ihr würdet uns in den sicheren Tod schicken«, sagte er. »Aber so leicht sterben wir nicht. Wir werden diesen Krieg nicht verlieren. Und wenn wir siegreich aus diesem Kampf hervorgegangen sind, werden wir Euch und Euer Volk für das, was Ihr getan habt, bluten lassen.«

Das Lächeln der Königin gefror auf ihren Lippen.

Dann wandten sich die fünf von ihr ab und betraten schweigend den breiten Weg nach Edom. Clary warf noch einmal einen kurzen Blick über die Schulter und sah die Umrisse der Königin, die reglos dastand und ihnen mit glühenden Augen nachsah.

Der Gang beschrieb einen weiten Bogen und verschwand in der Ferne. Es schien, als wäre er durch Feuer aus dem umliegenden Fels gebrannt worden. Während die fünf sich schweigend vorwärtsbewegten, nahmen die hellen Felswände um sie herum eine dunklere Tönung an und zeigten immer häufiger kohlenschwarze Maserungen, als hätte das Gestein in Flammen gestanden. Die glatten Steinplatten wichen einem holprigen Felsboden, der unter ihren Stiefeln knirschte, und die phosphoreszierende Leuchtkraft der Wände ließ mit jedem Schritt nach, bis Alec schließlich seinen Elbenstein hervorholte und ihn hoch über den Kopf hielt.

Als sich die Lichtstrahlen zwischen seinen Fingern in alle Richtungen ausbreiteten, spürte Clary plötzlich, wie Simon sich neben ihr versteifte.

»Was ist?«, wisperte sie.

»Irgendetwas bewegt sich.« Mit dem Finger zeigte er in die Schatten vor ihnen. »Dort drüben.«

Clary blinzelte angestrengt, konnte aber nichts erkennen. Simons Vampirsehvermögen war noch besser als das der Schattenjäger. So leise wie möglich zog sie ihr Schwert aus dem Gürtel und schloss die wenigen Schritte zu den anderen vor ihnen auf, wobei sie sich sorgfältig im Schatten am Rand des Tunnels hielt. Jace und Alec waren in ein Gespräch vertieft. Clary tippte Isabelle auf die Schulter und flüsterte: »Hier ist irgendjemand. Oder irgendetwas.«

Isabelle erwiderte nichts, drehte sich nur stumm zu ihrem Bruder um und gab ihm ein Zeichen – eine komplizierte Abfolge schneller Fingerbewegungen. Alecs Augen leuchteten begreifend auf und er wandte sich sofort an Jace.

Clary erinnerte sich daran, wie sie die drei zum ersten Mal gesehen hatte, damals im Pandemonium: Jahrelange Übung hatte die Geschwister zu einer Einheit zusammengeschweißt, die gemeinsam dachte, sich gemeinsam bewegte, gemeinsam atmete, gemeinsam kämpfte. Und Clary fragte sich unwillkürlich, ob sie wohl immer am Rande dieser Gruppe bleiben würde – ganz gleich, was geschah und wie sehr sich ihre Schattenjägerfähigkeiten auch verbessern mochten …

Plötzlich riss Alec seine Hand herunter und löschte das Elbenlicht. Ein Funke blitzte auf und im nächsten Moment war Isabelle von Clarys Seite verschwunden. Clary wirbelte herum, Eosphoros fest in der Hand, und hörte die Geräusche eines Handgemenges: ein Dröhnen und dann ein sehr menschlicher Schmerzensschrei.

»Stopp!«, rief Simon und um sie herum strahlte grelles Licht auf, als hätte jemand ein Kamera-Blitzlicht betätigt.

Clary benötigte einen Moment, bis sich ihre Augen an die Helligkeit gewöhnt hatten. Langsam nahm die Szenerie vor ihr Gestalt an: Jace streckte seinen Elbenstein hoch in die Luft, bis dessen Schein ihn wie die Strahlen einer kleinen Sonne umgab. Alec hatte seinen Bogen gespannt und einen Pfeil aufgelegt. Und Isabelle hielt den Griff ihrer Peitsche fest in einer Hand, während sich die Peitsche um die Knöchel einer schlanken Gestalt gewickelt hatte, die an einer der Tunnelwände kauerte – ein Junge mit hellblonden Haaren, die seine leicht spitzen Ohren halb bedeckten …

»Oh mein Gott«, wisperte Clary, schob ihre Waffe wieder in den Gürtel und drängte sich nach vorn. »Isabelle – hör auf. Ist schon in Ordnung«, sagte sie und lief auf den Jungen zu. Seine Kleidung war zerrissen und schmutzig und seine nackten Füße starrten vor Dreck. Auch seine Arme waren unbedeckt und darauf konnte man Runenmale erkennen. Nephilimrunenmale.

»Beim Erzengel.« Izzys Peitsche kehrte zischelnd in ihre Hand zurück und Alec ließ den Bogen sinken.

Langsam hob der Junge den Kopf und zog eine finstere Miene.

»Du bist ein Schattenjäger?«, fragte Jace ungläubig.

Der Junge schaute ihn noch finsterer, noch wilder an. Aus seinem Blick sprach Wut, die jedoch von Kummer und Angst überlagert wurde. Es bestand nicht der geringste Zweifel an seiner Identität: Er besaß die gleichen feinen Züge wie seine Schwester, das gleiche spitze Kinn und die gleichen weizenblonden Haare, die sich an den Spitzen kringelten. Er musste etwa sechzehn Jahre alt sein, erinnerte Clary sich, wirkte aber viel jünger.

»Das ist Mark Blackthorn«, verkündete sie. »Helens Bruder. Seht euch sein Gesicht an. Seht euch seine Hand an.«

Einen Moment lang schaute Mark verwirrt. Clary berührte ihren eigenen Ringfinger, woraufhin seine Augen verständnisvoll aufleuchteten und er seine hagere, rechte Hand vorstreckte. Am vierten Finger glitzerte der Familienring der Blackthorns, mit seinem kunstvoll verwobenen Dornendesign.

»Wie bist du hierhergekommen?«, fragte Jace. »Wie hast du gewusst, wo du uns finden kannst?«

»Ich war mit den Wilden Jägern tief unter der Erde«, sagte Mark mit leiser Stimme. »Und ich habe gehört, dass ihr einfach bei der Königin aufgetaucht seid. Und als sie einen Moment abgelenkt waren, habe ich mich fortgeschlichen und nach euch gesucht. Und so bin ich hier gelandet.« Er deutete auf den Tunnel um sie herum. »Ich muss mit euch reden. Ich muss wissen, was mit meiner Familie passiert ist.« Sein Gesicht lag im Schatten, aber Clary sah, wie sich sein Körper versteifte. »Die Feenwesen haben mir erzählt, sie wären alle tot. Stimmt das?«

Einen Moment lang herrschte bestürzte Stille und Clary erkannte die Panik in Marks Gesichtsausdruck, als seine Augen zu Isabelles gesenktem Blick wanderten, danach zu Jace’ ausdrucksloser Miene und schließlich zu Alecs angespannter Haltung.

»Dann stimmt es also«, sagte Mark. »Meine Familie …«

»Dein Vater wurde verwandelt. Aber deine Geschwister leben alle noch«, erklärte Clary. »Sie sind in Idris. Sie konnten fliehen und es geht ihnen gut.«

Falls sie erwartet hatte, dass Mark erleichtert aufatmete, dann hatte sie sich getäuscht. Er wurde kreidebleich. »Was?«

»Julian, Helen und die anderen – sie leben.« Clary legte ihm eine Hand auf die Schulter, doch er zuckte zurück. »Sie sind unversehrt und machen sich Sorgen um dich.«

»Clary«, sagte Jace warnend.

Verwundert warf Clary ihm einen Blick zu. Es war doch wichtig, Mark zu versichern, dass seine Geschwister noch lebten, oder etwa nicht?

»Hast du irgendetwas gegessen oder getrunken, seitdem das Lichte Volk dich verschleppt hat?«, erkundigte Jace sich und trat einen Schritt näher, um Mark ins Gesicht zu sehen. Mark wich zurück, doch Clary hörte, wie Jace scharf die Luft einsog.

»Was ist los?«, hakte Isabelle nach.

»Seine Augen«, erklärte Jace, hob sein Elbenlicht und leuchtete Mark ins Gesicht. Erneut zog Mark eine finstere Miene, ließ sich dann jedoch von Jace prüfend mustern.

Er besaß große Augen mit langen Wimpern, genau wie Helen. Aber im Gegensatz zu ihr hatte er ungleiche Augenfarben. Eine Iris zeigte die typische Farbe der Blackthorns, so blau wie Wasser. Aber das andere Auge schimmerte golden und mit Schatten durchsetzt – eine dunklere Version von Jace’ Augenfarbe.

Jace schluckte sichtlich. »Die Wilde Jagd«, setzte er an, »du bist jetzt einer von ihnen.« Dann sondierte er Mark, als wäre dieser ein offenes Buch. »Zeig mal deine Hände«, bat er und Mark kam seiner Aufforderung nach. Jace nahm die Hände des Jungen, drehte sie um und legte dabei die dünnen Handgelenke frei.

Clary spürte, wie sich ihr die Kehle zuschnürte. Mark trug nur ein T-Shirt und seine nackten Unterarme waren mit blutigen Peitschenstriemen überzogen. Sofort musste Clary daran denken, wie der Junge zurückgezuckt war, als sie ihn an der Schulter berührt hatte. Gott allein wusste, welche anderen Verletzungen sich unter seiner Kleidung verbargen. »Wann ist das passiert?«

Mark zog seine Hände zurück. Sie zitterten. »Das war Meliorn «, berichtete er. »Als er mich verschleppt hat. Er sagte, er würde erst dann damit aufhören, wenn ich die Speisen und Getränke der Feenwesen zu mir nehme – und das hab ich schließlich auch getan. Es spielte doch sowieso keine Rolle mehr, da meine Familie ja tot war. Ich dachte doch, Elben könnten nicht lügen.«

»Meliorn schon«, erläuterte Alec grimmig. »Oder zumindest konnte er es.«

»Wann ist das alles passiert?«, fragte Isabelle. »Das Lichte Volk hat dich doch vor nicht einmal einer Woche verschleppt …«

Mark schüttelte den Kopf. »Ich bin schon seit sehr langer Zeit bei den Feenwesen«, erwiderte er. »Keine Ahnung, wie lange genau.«

»Im Reich der Feen vergeht die Zeit anders«, sagte Alec. »Manchmal schneller, manchmal langsamer.«

»Gwyn hat mir gesagt, dass ich jetzt zu den Wilden Jägern gehöre und sie nur verlassen kann, wenn sie es mir gestatten. Stimmt das?«, fragte Mark.

»Ja, das stimmt«, bestätigte Jace.

Mark ließ sich gegen die Tunnelwand sinken und drehte den Kopf in Clarys Richtung. »Du hast sie gesehen. Du hast meine Geschwister gesehen. Emma auch?«

»Sie sind alle wohlauf, Emma auch«, versicherte Clary ihm. Doch sie fragte sich, ob ihm das half. Mark hatte geschworen, im Feenreich zu bleiben, weil er seine Familie für tot gehalten hatte. Und dieses Versprechen band ihn – selbst, wenn es auf einer Lüge basierte. Vielleicht war es besser zu glauben, dass man alles verloren hatte, damit man einen Neustart wagen konnte? Oder war es einfacher, wenn man wusste, dass die geliebten Menschen noch lebten, auch wenn man sie nie wieder zu Gesicht bekommen würde?

Clary dachte an ihre eigene Mutter, die sich irgendwo in der Welt jenseits dieses Tunnels befand. Es war besser zu wissen, dass sie noch lebte, dachte sie. Es war besser, dass ihre Mutter und Luke lebten und Clary sie nie mehr sehen würde, als dass beide tot waren.

»Helen kann sich nicht um sie alle kümmern. Nicht allein«, sagte Mark mit einem verzweifelten Unterton in der Stimme. »Und Jules … er ist viel zu jung. Er kann sich nicht richtig um Ty kümmern; er weiß nicht, was Ty braucht. Er weiß nicht, wie er mit ihm reden muss …« Zitternd holte Mark Luft. »Lasst mich mit euch gehen.«

»Du weißt, dass das nicht geht«, erwiderte Jace, obwohl er Mark dabei nicht in die Augen schauen konnte. »Wenn du der Wilden Jagd Treue geschworen hast, bist du nun einer von ihnen.«

»Nehmt mich mit«, flehte Mark. Auf seinem Gesicht zeichnete sich der verwirrte, verstörte Ausdruck eines tödlich Verwundeten ab, der das Ausmaß seiner Verletzungen noch gar nicht begriffen hatte. »Ich will nicht zur Wilden Jagd gehören. Ich möchte bei meiner Familie sein …«

»Wir sind auf dem Weg in die Hölle«, erklärte Clary. »Wir können dich nicht mitnehmen, selbst wenn du das Reich der Feen problemlos verlassen könntest …«

»Und das kannst du nicht«, wandte nun auch Alec ein. »Wenn du zu fliehen versuchst, wirst du sterben.«

»Ich würde lieber sterben als hierbleiben«, stieß Mark hervor, woraufhin Jace ruckartig den Kopf hob.

Seine Augen leuchteten golden, fast zu strahlend, als würde das Feuer in seinen Adern durch seine Iris hervorbrechen. »Die Wilden Jäger haben dich wegen deines Feenblutes verschleppt, aber auch wegen deines Nephilimblutes. Sie wollen die Schattenjäger bestrafen«, sagte Jace und musterte Mark eindringlich. »Zeig ihnen, aus welchem Holz ein Nephilim geschnitzt ist. Zeig ihnen, dass du keine Angst hast. Du kannst das hier überstehen.«

Im schwankenden Schein des Elbenlichts blickte Mark Jace an. Tränen hatten Spuren auf seinen schmutzigen Wangen hinterlassen, doch seine Augen waren trocken. »Ich weiß nicht, was ich tun soll«, sagte er. »Was soll ich nur tun?«

»Finde einen Weg, die Ratsmitglieder zu warnen«, antwortete Jace. »Wie Clary bereits gesagt hat, sind wir auf dem Weg zur Hölle und vielleicht kommen wir nicht mehr zurück. Irgendjemand muss die Nephilimgemeinschaft wissen lassen, dass die Feenwesen nicht ihre Verbündeten sind.«

»Die Jäger werden mich ertappen, wenn ich versuche, eine Nachricht zu senden.« Die Augen des Jungen blitzten angsterfüllt auf. »Sie werden mich töten.«

»Nicht, wenn du schnell und geschickt bist«, entgegnete Jace. »Du schaffst das. Ich weiß, dass du das schaffst.«

»Jace«, setzte Alec an, den Bogen noch immer kampfbereit an seiner Seite. »Jace, wir müssen ihn gehen lassen, bevor die Wilde Jagd seine Abwesenheit bemerkt.«

»Du hast recht.« Jace nickte. Doch dann zögerte er. Clary sah, wie er Marks Hand ergriff und dem Jungen seinen Elbenstein in die Finger drückte. Der Stein flackerte kurz auf und leuchtete dann wieder beständig. »Nimm ihn an dich«, sagte Jace, »denn im Land unter den Hügeln kann es dunkel sein und die Jahre sehr lang.«

Mark stand einen Augenblick reglos da, den Elbenstein in der Hand. Im flackernden Licht wirkte er so schmächtig, dass Clarys Herz einen ungläubigen Trommelwirbel schlug: Sie würden ihm doch bestimmt helfen können, schließlich waren sie Nephilim und ließen einen der ihren nicht einfach im Stich? Aber im nächsten Moment machte Mark auf dem Absatz kehrt und rannte los, auf geräuschlosen nackten Füßen.

»Mark …«, wisperte Clary und schloss dann den Mund. Der Junge war verschwunden. Die Schatten hatten ihn geschluckt; nur der hüpfende irrlichtartige Schein des Elbensteins war noch zu sehen, bis auch dieser mit der Dunkelheit verschmolz. Clary schaute zu Jace hoch. »Was hast du damit gemeint: ›Das Land unter den Hügeln‹?«, fragte sie. »Warum hast du das gesagt?«

Jace antwortete nicht; er wirkte wie benommen. Clary fragte sich, ob Mark, verwundbar, verwaist und allein, wie er war, Jace irgendwie an sich selbst erinnerte.

»Das Land unter den Hügeln ist das Feenreich«, erklärte Alec. »Ist eine uralte Bezeichnung dafür.« Er wandte sich an Jace: »Mach dir keine Sorgen, er wird es überleben. Ganz bestimmt. Er wird es schaffen.«

»Du hast ihm dein Elbenlicht gegeben«, staunte Isabelle. »Dabei hattest du diesen Stein doch schon dein ganzes Leben lang …«

»Pfeif auf den Elbenstein«, knurrte Jace und schlug heftig mit der Hand gegen die Tunnelwand. Ein helles Licht blitzte auf und er riss seinen Arm zurück. Die Konturen seiner Hand hatten sich schwarz in das Gestein gebrannt und seine Handfläche leuchtete schwach nach, als strömte phosphoreszierendes Blut durch seine Finger. Jace brachte ein seltsames, gepresstes Lachen hervor. »Ich brauche ihn sowieso nicht mehr.«

»Jace«, sagte Clary und legte ihm eine Hand auf den Arm. Er rückte nicht von ihr ab, reagierte allerdings auch nicht. Clary senkte ihre Stimme. »Du kannst nicht alle retten«, sagte sie leise.

»Vielleicht nicht alle«, erwiderte er, als das Leuchten seiner Hand langsam nachließ. »Aber zur Abwechslung wäre es schön, wenigstens mal einen retten zu können.«

»Äh, Leute«, meinte Simon plötzlich. Während der Begegnung mit Mark war er seltsam still gewesen und Clary schreckte überrascht zusammen, als er sich jetzt zu Wort meldete. »Ich weiß ja nicht, ob ihr das sehen könnt, aber dahinten ist was – irgendetwas am Ende des Tunnels.«

»Ein Licht?«, meinte Jace sarkastisch. Seine Augen glitzerten.

»Eher das Gegenteil.« Simon ging ein paar Schritte darauf zu und nach kurzem Zögern nahm Clary ihre Hand von Jace’ Arm und folgte ihm. Der Tunnel verlief ein Stück schnurgerade und beschrieb dann eine Kurve. Und genau an dieser Stelle sah Clary das, was Simon gesehen hatte, und blieb abrupt stehen.

Dunkelheit. Der Tunnel endete in einem Wirbel undurchdringlicher Finsternis, in der sich etwas Schwarzes bewegte und die dunklen Schwaden zu Formen presste, wie der Wind die Wolken am Himmel. Außerdem hörte Clary es: Das Grollen und Donnern in dieser Finsternis erinnerte sie an das Geräusch von Düsentriebwerken.

Die anderen schlossen zu ihr auf. Gemeinsam standen sie in einer Reihe und beobachteten die Dunkelheit. Beobachteten, wie sie sich bewegte. Ein Vorhang aus schwarzen Schatten – und dahinter das große Unbekannte.

Alec räusperte sich als Erster, während er gebannt auf die wirbelnden Schatten starrte. Die Luft, die durch den Gang fegte, war sengend heiß. »Das«, setzte er an, »ist das Verrückteste, was wir je getan haben.«

»Was ist, wenn wir nicht zurückkehren können?«, fragte Isabelle. Der Rubin an ihrem Hals pulsierte; er leuchtete grell wie eine rote Ampel und beschien ihr Gesicht.

»Dann sind wir wenigstens alle zusammen«, sagte Clary und blickte zu ihren Gefährten. Schließlich nahm sie Jace’ Hand in die Rechte und Simons in die Linke und hielt beide fest umklammert. »Wir gehen gemeinsam durch und auf der anderen Seite bleiben wir zusammen«, beschloss sie. »Alles klar?«

Keiner der anderen reagierte, doch Isabelle nahm Simons freie Hand und Alec griff nach Jace’. Einen Moment standen sie schweigend da und starrten auf die wirbelnde Finsternis. Dann spürte Clary, wie sich Jace’ Finger fester um ihre schlossen, ein kaum wahrnehmbarer Druck.

Gemeinsam traten sie einen Schritt vor und dann wurden sie von den Schatten verschluckt.

»Spieglein, Spieglein an der Wand«, sagte die Königin und legte ihre Hand auf die glatte Glasoberfläche, »zeig mir meinen Morgenstern.«

Der Spiegel befand sich im Schlafzimmer der Königin und war mit Blumen geschmückt: Rosen, von denen niemand die Dornen entfernt hatte.

Der wabernde Nebel im Spiegel verdichtete sich und Sebastians kantige Züge nahmen Gestalt an. »Meine Schöne«, sagte er. Seine Stimme klang ruhig und gefasst, obwohl sein Gesicht und seine Kleidung mit Blut befleckt waren. Er hielt sein Schwert in der Hand und die Sterne auf der Klinge schimmerten feuchtrot. »Ich bin im Moment … etwas beschäftigt.«

»Ich dachte, du würdest gern erfahren, dass deine Schwester und dein Stiefbruder meinen Hof soeben verlassen haben«, sagte die Königin. »Sie haben den Weg nach Edom gefunden. Und sie sind auf der Suche nach dir.«

Ein wölfisches Grinsen breitete sich auf Sebastians Zügen aus. »Und sie haben Euch nicht schwören lassen, mir nicht zu verraten, dass sie an Euren Hof gekommen sind?«

»Natürlich«, erwiderte die Königin. »Aber es war nie die Rede davon, dir nicht zu erzählen, dass sie meinen Hof verlassen haben.«

Sebastian lachte.

»Sie haben einen meiner Ritter getötet«, fuhr die Königin fort, »und Blut vor meinem Thron vergossen. Im Moment sind sie außerhalb meiner Reichweite. Du weißt ja, dass mein Volk im Pestreich nicht überleben kann. Also wirst du für mich Vergeltung üben müssen.«

Der Ausdruck in Sebastians Augen wechselte schlagartig. Das, was Sebastian für seine Schwester und auch für Jace empfand, war der Königin schon immer ein Rätsel gewesen. Aber andererseits war Sebastian das viel größere Rätsel. Bevor er zu ihr gekommen war und ihr sein Angebot unterbreitet hatte, hätte sie ein echtes Bündnis mit den Nephilim nie ernsthaft in Betracht gezogen. Durch ihr merkwürdiges Ehrgefühl waren die Schattenjäger alles andere als vertrauenswürdig. Aber gerade Sebastians Mangel an jeglichem Ehrgefühl hatte sie bewogen, ihm zu vertrauen. Die hohe Kunst des Verrats lag in der Natur des Lichten Volkes und Sebastian war ein Meister der Lüge.

»Ich werde Euren Interessen in jeder erdenklichen Art dienen, meine Königin«, sagte Sebastian. »In nur wenigen Tagen werdet Ihr und meine Wenigkeit die Zügel der Welt in unseren Händen halten und dann könnt Ihr an jedem Vergeltung üben, der Euch jemals beleidigt hat.«

Die Königin schenkte ihm ein Lächeln. Blut bedeckte noch immer den Boden ihres Thronsaals und sie spürte noch immer die Spitze von Jace Lightwoods Schwert an ihrer Kehle. Ihr Lächeln war falsch, aber sie wusste genau, wie sie ihre Schönheit einsetzen und für sich arbeiten lassen konnte. »Ich bewundere dich zutiefst«, hauchte sie.

»Ja«, erwiderte Sebastian mit blitzenden Augen, deren Farbe an dunkle Wolken erinnerte. Die Königin fragte sich kurz, ob er sie beide genauso sah wie sie: zwei Liebende, die sich – selbst in inniger Umarmung – gegenseitig das Messer in den Rücken pressten, bereit zum tödlichen Stich. »Und ich werde gern bewundert.« Er grinste. »Ich bin froh, dass meine Geschwister unterwegs zu mir sind. Sollen sie nur kommen.«

TEIL ZWEI

JENE VERKEHRTE WELT

Dass er all ihr Land mit Schwefel und Salz verbrannt hat,

dass es nicht besät werden kann noch

etwas wächst noch Kraut darin aufgeht.

5. MOSE 29,23

14

DER SCHLAF DER VERNUNFT

Clary stand auf einer schattigen Rasenfläche, die einen sanft geschwungenen Hügel hinabführte. Der Himmel über ihrem Kopf leuchtete strahlend blau, nur hier und dort waren weiße Wolkentupfer zu sehen. Vor ihr erstreckte sich ein Steinweg, der bis zur Eingangstür eines großen Landsitzes aus hellem Sandstein führte.

Sie legte den Kopf in den Nacken und schaute hoch. Das Haus wirkte warm und einladend. Die Frühlingssonne ließ das Mauerwerk buttergelb schimmern, was die kräftigen Rot-, Gold- und Orangetöne der Kletterrosen an den Spalieren besonders vorteilhaft zur Geltung brachte. Schmiedeeiserne Balkone zierten die Fassade und auf den großen Flügeln der bronzefarbenen Bogentür prangten kunstvoll geschnitzte Reliefschwingen. Die Schwingen der Familie Fairchild, versicherte eine beruhigende Stimme tief in Clarys Innerem. Dies ist das Herrenhaus der Fairchilds. Es steht seit vierhundert Jahren an diesem Ort und wird auch noch weitere vierhundert Jahre hier stehen.

»Clary!« Ihre Mutter war in einem eleganten champagnerfarbenen Kleid auf einen der Balkone hinausgetreten; sie trug die roten Haare offen und wirkte jung und wunderschön. Um ihre nackten Arme schlängelten sich schwarze Runenmale. »Was hältst du davon? Ist es nicht wunderschön?«

Clary folgte dem Blick ihrer Mutter zum flachen Teil der Wiese. Ein Rosenbogen stand am Ende eines Weges, der auf beiden Seiten von mehreren Reihen cremefarbener Holzbänke flankiert war. Helle Blüten lagen auf dem Pfad – die weißen Blumen, die nur in Idris gediehen. Ihr Duft erfüllte die Luft mit einem warmen Honigaroma.

Clary schaute erneut zu ihrer Mutter hoch, die nun nicht länger allein auf dem Balkon stand. Luke ragte hinter ihr auf, einen Arm um ihre Taille gelegt. Er hatte die Ärmel seines weißen Oberhemds hochgekrempelt und trug eine elegante dunkle Hose, als würde er sich gerade für eine Feier ankleiden. Auch seine Arme waren mit Runenmalen versehen: Runen für Glück, Einsicht, Kraft und Liebe. »Bist du bereit?«, rief er zu Clary hinunter.

»Bereit wofür?«, fragte sie, doch Jocelyn und Luke schienen sie nicht zu hören. Lächelnd verschwanden sie im Inneren des Hauses. Clary ging ein paar Schritte über den Weg.

»Clary!«

Sie wirbelte herum. Er kam quer über den Rasen auf sie zu – schlank, mit weißblonden Haaren, die im Licht der Sonne glänzten. Sein eleganter schwarzer Anzug war am Kragen und an den Ärmelaufschlägen mit goldenen Runen bestickt. Er grinste breit, mit einem kleinen Schmutzfleck auf der Wange, und hielt eine Hand hoch, um die Augen vor den hellen Sonnenstrahlen abzuschirmen.

Sebastian.

Er sah genauso aus wie früher und doch vollkommen anders: Er war hundertprozentig er selbst und dennoch wirkten seine ganze Statur und seine Züge verändert, weniger kantig. Auch seine früher so bleiche Haut war nun von der Sonne gebräunt und seine Augen …

Seine Augen leuchteten so grün wie Frühlingsgras.

Er hatte schon immer grüne Augen, flüsterte die Stimme in Clarys Kopf. Die Leute haben sich oft darüber gewundert, wie ähnlich ihr euch seht – er, deine Mutter und du. Er heißt Jonathan und er ist dein Bruder. Er hat dich immer beschützt.

»Clary«, setzte er erneut an, »du wirst es nicht glauben …«

»Jonathan!«, zwitscherte eine dünne Stimme.

Clary richtete ihre verwunderten Augen auf ein kleines Mädchen, das mit nackten Füßen über den Rasen stürmte. Ihre roten Haare – derselbe Farbton wie bei Clary – wehten wie eine Fahne hinter ihr her. Ihr grünes Spitzenkleid war an den Ärmeln und am Saum so eingerissen, das es an zerrupfte Salatblätter erinnerte. Das Mädchen war vielleicht vier oder fünf Jahre alt und hatte ein schmutziges, aber hinreißendes Gesichtchen. Als die Kleine Jonathan erreichte, streckte sie die Arme aus, woraufhin er sich bückte und sie durch die Luft wirbelte.

Vergnügt kreischte sie auf, als er sie hoch über seinen Kopf hob. »Autsch, autsch, lass das, du kleiner Satansbraten«, tadelte er, als sie an seinen Haaren zog. »Val, hör auf! Oder ich dreh dich um und lass dich an den Füßen herabbaumeln. Ich meine es ernst.«

»Val?«, wiederholte Clary. Aber natürlich, ihr Name ist Valentina, bestätigte die Flüsterstimme tief in ihrem Inneren. Valentin Morgenstern war ein bedeutender Kriegsheld; er starb im Kampf gegen Hodge Starkweather. Zuvor war es ihm jedoch gelungen, den Engelskelch zu retten und damit die gesamte Nephilimgemeinschaft. Als Luke deine Mutter geheiratet hat, nannten sie ihre Tochter im Gedenken an diesen großen Mann Valentina.

»Clary, mach, dass er mich loslässt, mach, dass er … liieehh!«, quietschte Val, während Jonathan sie kopfüber durch die Luft schwang. Val brach in hilfloses Kichern aus, als er sie schließlich vorsichtig auf dem Rasen absetzte, und heftete ihre Augen – die im selben Blauton wie Lukes leuchteten – auf Clary. »Dein Kleid ist hübsch«, sagte sie sachlich.

»Danke.« Noch immer leicht benommen, schaute Clary zu Jonathan, der lächelnd auf seine kleine Schwester blickte. »Ist das Dreck auf deiner Wange?«

Jonathan griff sich an die Wange. »Schokolade«, erklärte er. »Du errätst nie, wobei ich Val ertappt habe! Sie steckte mit beiden Händen tief in der Hochzeitstorte. Ich muss das irgendwie kaschieren.« Blinzelnd musterte er Clary. »Okay, vielleicht hätte ich das jetzt nicht erwähnen sollen. Du siehst aus, als würdest du gleich in Ohnmacht fallen.«

»Mir geht’s gut«, versicherte Clary, zupfte aber nervös an einer Haarsträhne.

Jonathan hob die Hände, als wollte er sie abwehren. »Hör zu, ich werde die Torte wieder hinkriegen. Kein Mensch wird merken, dass jemand die Hälfte der Schokorosen aufgefuttert hat.« Er warf Clary einen nachdenklichen Blick zu. »Vielleicht sollte ich die andere Hälfte der Rosen essen, damit die Einheitlichkeit wiederhergestellt ist.«

»Genau!«, krähte Val im Gras vor seinen Füßen. Sie riss eifrig Pusteblumen aus, deren weiße Samen vom Wind fortgetragen wurden.

»Und ich bring das jetzt nur ungern zur Sprache, aber vielleicht solltest du dir vor der Hochzeit noch ein paar Schuhe anziehen«, schlug Jonathan vor.

Clary schaute an sich herab. Er hatte recht; sie stand barfuß da. Barfuß und in einem blassgoldenen Kleid. Der Saum umspielte ihre Knöchel wie eine Wolke im Sonnenuntergang. »Ich … welche Hochzeit?«, stammelte sie.

Die grünen Augen ihres Bruders weiteten sich verwundert. »Äh, deine Hochzeit. Du weißt schon, mit Jace Herondale. Ziemlich groß, blond, der Schwarm aller Mädchen …« Jonathan verstummte. »Hast du etwa kalte Füße bekommen? Ist es das?« Verschwörerisch beugte er sich zu ihr hinab. »Kein Problem. Ich schmuggele dich über die Grenze nach Frankreich. Und ich werde niemandem verraten, wohin du geflohen bist. Selbst wenn man mir Bambussprossen unter die Fingernägel rammt.«

»Ich …« Clary starrte ihn an. »Bambussprossen?«

Vielsagend zuckte Jonathan die Achseln. »Für meine einzige Schwester – die kleine Kreatur, die gerade auf meinen Füßen hockt, mal nicht mitgezählt – …« Val quietschte auf. »… würde ich das tun. Auch wenn das zur Folge hätte, dass ich Isabelle Lightwood nicht im schulterfreien Kleid zu sehen bekomme.«

»Isabelle? Du stehst auf Isabelle?« Clary hatte das Gefühl, einen Marathon zu laufen und kaum noch Luft zu bekommen.

Erneut musterte Jonathan sie. »Ist das ein Problem? Ist sie vielleicht eine polizeilich gesuchte Verbrecherin oder so was?« Er zog eine nachdenkliche Miene. »Eigentlich wäre das sogar ganz schön scharf.«

»Ich will gar nicht wissen, was du scharf findest«, erwiderte Clary automatisch. »Igitt.«

Jonathan grinste – ein unbeschwertes, glückliches Grinsen. Das Lächeln eines Menschen, der sich nie ernsthaft um irgendetwas hatte sorgen müssen, abgesehen von hübschen Mädchen und der Frage, ob seine jüngste Schwester die Hochzeitstorte der anderen Schwester aufgefuttert hatte.

Irgendwo in den hintersten Winkeln ihres Verstands sah Clary schwarze Augen und Striemen von Peitschenhieben, aber sie wusste nicht, warum sich ihr diese Bilder aufdrängten. Er ist dein Bruder. Er ist dein Bruder und er hat dich immer beschützt.

»Ach ja, aber ich musste mir jahrelang deine Schwärmereien anhören«, neckte ihr Bruder. »›Oooh, Jace ist ja soooo süß. Glaubst du, er mag mich?‹«

»Ich …«, setzte Clary an und verstummte. Sie fühlte sich ein wenig benommen. »Ich kann mich einfach nicht daran erinnern, dass er mir einen Heiratsantrag gemacht hat.«

Jonathan kniete sich ins Gras und zupfte an Vals Haaren. Die Kleine summte vor sich hin und pflückte Gänseblümchen.

Clary blinzelte – sie war sich sicher gewesen, dass es Pusteblumen gewesen waren.

»Keine Ahnung, ob Jace dir je einen Antrag gemacht hat«, sagte Jonathan lässig. »Es war einfach klar, dass ihr eines Tages zusammenkommen würdet. Es war unvermeidlich.«

»Aber ich hätte doch die Wahl haben müssen«, wandte sie fast flüsternd ein. »Ich hätte doch die Gelegenheit haben müssen, Ja zu sagen.«

»Na ja, das hättest du doch so oder so getan, oder?«, meinte Jonathan und sah den Gänseblümchen nach, die über die Wiese wehten. »Apropos, glaubst du, Isabelle würde mit mir ausgehen, wenn ich sie frage?«

Clary stutzte. »Aber was ist denn mit Simon?«

Jonathan schaute zu ihr hoch; die Sonne spiegelte sich in seinen Augen. »Wer ist Simon?«

Bei diesen Worten spürte Clary, wie der Boden unter ihren Füßen nachgab. Sie streckte die Hand aus, als wollte sie sich an ihrem Bruder festhalten, doch ihre Finger griffen durch ihn hindurch. Er war so immateriell wie Luft. Der grüne Rasen, das goldene Landhaus und der Junge und das Mädchen flogen von ihr fort. Und dann stolperte Clary, stürzte hart zu Boden und landete so heftig auf dem Ellbogen, dass der Schmerz ihr heiß den Arm hinaufjagte.

Keuchend rollte sie sich auf die Seite. Sie lag auf einem Stück Ödland. Zerbrochene Pflastersteine ragten aus dem Dreck auf und die ausgebrannten Ruinen mehrerer Steinhäuser versperrten ihr den Blick. Der trostlose Himmel schimmerte wie hellgrauer Stahl, nur durchsetzt von schwarzen Wolken, die an Vampiradern erinnerten. Um sie herum erblickte sie eine tote Welt – eine Welt, die jeglicher Farbe beraubt war und jeglichen Lebens. Clary krümmte sich zusammen und sah nicht länger die Überreste einer zerstörten Stadt vor sich, sondern die Augen der Geschwister, die sie nie haben würde.

Simon stand am Fenster und betrachtete die Skyline von Manhattan.

Eine beeindruckende Aussicht. Von der Penthousewohnung im Carolina Building bot sich ein Blick über den Central Park zum Metropolitan Museum of Art und zu den Hochhäusern in der Stadtmitte. Der Abend war bereits angebrochen und die Lichter der Großstadt sprangen der Reihe nach an – ein Beet elektrischer Blüten.

Elektrische Blüten. Simon schaute sich um und runzelte nachdenklich die Stirn. Ein hübscher Ausdruck; vielleicht sollte er ihn sich notieren. Aber neuerdings schien er kaum noch Zeit zu haben, um an seinen Songtexten zu schreiben. Seine Tage wurden von anderen Dingen aufgefressen: Promotiontouren, Tourneen, Autogrammstunden, Auftritte. Manchmal vergaß er fast, dass seine eigentliche Arbeit aus dem Musikmachen bestand.

Und dennoch – es gab weiß Gott schlimmere Probleme. Der dunkle Abendhimmel verwandelte das Fenster in einen Spiegel. Simon lächelte seinem Ebenbild in der Glasscheibe zu. Zerzauste Haare, Jeans, ein altes T-Shirt. Hinter seinem Spiegelbild konnte er den Raum erkennen: endlose Quadratmeter glänzender Parkettboden, funkelnde Stahloberflächen, Ledergarnituren, ein einzelnes Gemälde in einem eleganten Goldrahmen an der Wand. Ein Chagall, Clarys Lieblingsmaler – zartes Rosa, dazu Blau und Grüntöne. Ein wenig eigenwillig vor dem modernen Hintergrund der weitläufigen Wohnung.

Auf der Kochinsel stand eine Vase mit Hortensien – ein Geschenk seiner Mutter, die ihm zu seinem Gig mit den Stepping Razors letzte Woche gratuliert hatte. Ich liebe dich, beteuerte die angehängte Karte. Ich bin stolz auf dich.

Simon blinzelte verwundert. Hortensien. Das war merkwürdig. Wenn er überhaupt eine Lieblingsblume hatte, dann doch Rosen – und seine Mutter wusste das genau. Er wandte sich vom Fenster ab und betrachtete die Vase näher. Die Blumen darin waren Rosen. Simon schüttelte den Kopf, um das Gefühl der Benommenheit loszuwerden. Weiße Rosen. Von Anfang an. Na also.

Dann hörte er das Rasseln von Schlüsseln, die Tür schwang auf und gab den Blick auf ein zierliches Mädchen mit langen roten Haaren und einem umwerfenden Lächeln frei.

»Oh mein Gott«, rief Clary, mit einer Mischung aus Lachen und atemloser Verwunderung. Sie drückte die Tür hinter sich ins Schloss und lehnte sich dagegen. »Die Lobby ist der reinste Zoo! Überall Presseleute und Fotografen. Heute Abend auszugehen, wird der helle Wahnsinn.« Lächelnd durchquerte sie den Raum und warf ihre Hausschlüssel auf den Tisch. Sie trug ein langes Kleid aus gelber Seide mit bunten Schmetterlingen und in ihren Haaren steckte eine Spange in Form eines Schmetterlings. Clary wirkte warm, offen und liebevoll, und als sie zu ihm kam und ihre Arme um ihn legte, beugte er sich zu ihr herab, um sie zu küssen.

So wie jeden Abend, wenn sie nach Hause kam.

Sie roch wie immer nach Parfüm und Kreide und ihre Finger waren mit Farbklecksen beschmiert. Als sie sich küssten, schob sie sanft ihre Finger in seine Haare und zog ihn zu sich hinab. Sie lachte an seinem Mund, als er fast das Gleichgewicht verlor.

»Du wirst wohl oder übel anfangen müssen, hohe Absätze zu tragen, Fray«, murmelte er dicht an ihrer Wange.

»Ich hasse hochhackige Schuhe. Du wirst dich entweder damit abfinden oder mir eine Trittleiter kaufen müssen«, erwiderte sie und gab ihn frei. »Es sei denn, du willst mich für ein wirklich großes Groupie verlassen.«

»Niemals«, sagte er und schob ihr eine lange Locke hinters Ohr. »Oder würde ein wirklich großes Groupie etwa alle meine Lieblingsgerichte kennen? Oder sich daran erinnern, wie ich als kleiner Junge ein Bett in Form von einem Rennwagen hatte? Oder mich gnadenlos beim Scrabble schlagen? Oder sich freiwillig mit Matt und Kirk und Eric abgeben?«

»Ein Groupie würde sich mit Matt und Kirk und Eric mehr als nur abgeben.«

»Immer freundlich bleiben!«, forderte er grinsend. »Du hast mich nun mal an der Backe.«

»Ich werde es überleben«, erwiderte sie, nahm ihm die Brille ab und legte sie auf den Tisch. Dann schaute sie ihn mit großen, dunklen Augen an. Dieses Mal fiel der Kuss leidenschaftlicher aus. Er schlang die Arme um sie und zog sie fest an sich, als sie flüsterte: »Ich liebe dich. Ich habe dich schon immer geliebt.«

»Ich liebe dich auch«, murmelte er. »Gott, ich liebe dich, Isabelle.«

Er spürte, wie sie in seinen Armen erstarrte … und dann schien die Welt um ihn herum schwarze Risse zu bekommen, wie gesprungenes Glas. Er hörte einen hohen Pfeifton in seinen Ohren, taumelte zurück, strauchelte und stürzte, schlug aber nicht auf dem Boden auf. Stattdessen wirbelte er durch eine endlose Dunkelheit.

»Nicht gucken. Auf keinen Fall gucken …«

Isabelle lachte. »Ich guck doch gar nicht!«

Hände bedeckten ihre Augen: Simons Hände, schlank und geschmeidig. Er hatte die Arme um sie geschlungen und gemeinsam schoben sie sich lachend vorwärts. Er hatte sie sich in dem Moment geschnappt, als sie zur Tür hereingekommen war, und sie von hinten umarmt, sodass ihr die Einkaufstüten aus den Händen gefallen waren.

»Ich habe eine Überraschung für dich«, hatte er gegrinst. »Mach die Augen zu. Du darfst nicht gucken. Echt nicht. Ich meine es ernst.«

»Ich hasse Überraschungen«, protestierte Isabelle jetzt. »Das weißt du genau.« Unter Simons Händen erspähte sie die Kante des Teppichs. Sie hatte ihn selbst ausgesucht: einen dicken pinkfarbenen Flokati. Ihre Wohnung war klein und gemütlich, eine bunte Mischung aus Isabelle und Simon – Gitarren und Katanas, alte Poster und Werbeplakate vom Flohmarkt, dazu knallrosa Tagesdecken. Simon hatte seinen Kater Yossarian mitgebracht, als sie zusammengezogen waren. Isabelle hatte zwar protestiert, aber insgeheim war sie froh darüber gewesen. Seit ihrem Auszug aus dem Institut fehlte ihr Church.

Der rosa Flokati verschwand aus ihrem Blickfeld und nun klackten Isabelles Stiefelabsätze über den Fliesenboden in der Küche.

»Okay«, sagte Simon und zog seine Hände fort. »Überraschung!«

»Überraschung!« In der Küche wimmelte es vor Leuten: ihre Mutter und ihr Vater, Jace und Alec und Max, Clary und Jordan und Maia, Kirk und Matt und Eric. Magnus wedelte mit einer Wunderkerze in der Hand, sodass die Funken in alle Richtungen sprühten, auf der Granitanrichte und auf Jace’ T-Shirt landeten und ihn aufjaulen ließen. Clary hielt ein handgemaltes Schild in der Hand: HAPPY BIRTHDAY, ISABELLE. Sie hob es hoch und schwenkte es hin und her.

Isabelle fuhr zu Simon herum und sagte vorwurfsvoll: »Das hast du geplant!«

»Na klar«, bestätigte er und zog sie an sich. »Schattenjäger legen vielleicht keinen Wert auf Geburtstage, aber ich schon.« Er küsste ihr Ohr und murmelte: »Du verdienst alles und noch viel mehr, Izzy.« Dann gab er sie frei und ihre Familie stürzte sich auf sie.

Was folgte, war ein riesiger Wirbel aus Umarmungen und Geschenken. Eric, der anscheinend ein Faible für das Kreieren von Torten besaß, hatte einen Kuchen gebacken und Magnus hatte ihn mit leuchtendem Zuckerguss dekoriert, der besser schmeckte, als er aussah. Robert hatte die Arme um Maryse geschlungen, die sich mit dem Rücken an ihn lehnte und stolz und zufrieden zu Magnus schaute. Dieser fuhr Alec mit einer Hand durch die Haare und versuchte gleichzeitig, Max dazu zu bewegen, einen Partyhut aufzusetzen. Doch Max – mit der ganzen Selbstbeherrschung eines Neunjährigen – wollte davon nichts wissen. Ungeduldig wedelte er Magnus’ Hand fort und meinte: »Izzy, ich hab das Schild gemalt. Hast du das Schild gesehen?«

Isabelle warf einen Blick auf das handgemalte Schild, das auf dem Tisch lag und inzwischen mit bunter Zuckerglasur bekleckert war. Clary zwinkerte ihr zu. »Es ist toll, Max. Vielen Dank«, sagte Isabelle.

»Eigentlich wollte ich noch drauf schreiben, dein wievielter Geburtstag heute ist«, fügte Max hinzu, »aber Jace hat gesagt, dass man über zwanzig einfach nur alt ist – also ist es eh egal.«

Jace hielt abrupt inne; die Gabel, die er zum Mund hatte führen wollen, schwebte auf halber Strecke in der Luft. »Das hab ich gesagt?«

»Gut gemacht! Jetzt fühlen wir uns alle uralt«, meinte Simon, schob sich die Haare aus dem Gesicht und lächelte Isabelle an.

Isabelle verspürte einen kleinen Stich in der Brust. Sie liebte ihn so sehr – weil er das alles hier für sie tat und weil er immer an sie dachte. Sie konnte sich gar nicht mehr an eine Zeit erinnern, in der sie ihn nicht geliebt und ihm nicht vertraut hatte. Und er hatte ihr auch nie einen Grund gegeben, es nicht zu tun.

Isabelle rutschte von ihrem Hocker und kniete sich vor ihren kleinen Bruder. Sie sah ihr Spiegelbild in der glatten Stahloberfläche des Kühlschranks: ihre eigenen dunklen, inzwischen schulterlangen Haare – vage erinnerte sie sich an die Zeit, als ihr die Haare noch bis zur Taille gereicht hatten – und Max’ braune Locken und seine Brille. »Weißt du denn, wie alt ich heute geworden bin?«, fragte sie.

»Zweiundzwanzig«, antwortete Max in einem Ton, aus dem deutlich wurde, dass er sich fragte, warum sie ihm so eine dumme Frage stellte.

Zweiundzwanzig, überlegte Isabelle. Sie war immer sieben Jahre älter gewesen als Max – Max, das Überraschungskind, Max, der kleine Bruder, mit dem sie nicht gerechnet hatte.

Max, der inzwischen fünfzehn Jahre alt sein müsste.

Isabelle musste schlucken und plötzlich wurde ihr am ganzen Körper eiskalt. Die anderen in der Küche redeten und lachten weiter, aber ihre Stimmen klangen leise und hallend, als kämen sie aus großer Ferne. Simon lehnte an der Anrichte, die Arme vor der Brust verschränkt. Seine dunklen Augen wirkten unergründlich, während er sie beobachtete.

»Wie alt bist du?«, wandte Isabelle sich wieder Max zu.

»Neun«, sagte Max. »Ich bin immer neun Jahre alt gewesen.«

Isabelle starrte ihn an. Die Küche um sie herum begann zu verschwimmen. Sie konnte durch das Mobiliar und die Gäste hindurchsehen wie durch bedruckten Gazestoff: Alles wurde transparent, so unbeständig wie Wasser.

»Max«, wisperte sie. »Mein Max, mein kleiner Bruder, bitte bleib.«

»Ich werde immer neun Jahre alt sein«, sagte er und berührte ihr Gesicht. Doch seine Finger griffen durch sie hindurch, als würde er seine Hand durch eine Rauchwolke bewegen. »Isabelle?«, fragte er mit schwindender Stimme und dann war er fort.

Isabelle spürte, wie ihre Knie nachgaben. Sie sank durch den Boden. Das Lachen der anderen war verschwunden, genau wie die hübsch geflieste Küche. Um sie herum nahm sie nur graue, pulvrige Asche und schwarz angesengtes Felsgestein wahr. Hastig hob sie die Hände vors Gesicht, um ihre Tränen aufzuhalten.

Die Abkommenshalle war mit blauen Bannern geschmückt, auf denen das Flammenwappen der Familie Lightwood zu sehen war. Man hatte vier lange Tische so arrangiert, dass sie sich gegenüberstanden, und in der Mitte befand sich ein erhöhtes Rednerpult, das mit Schwertern und Blumen bedeckt war.

Alec saß auf dem höchsten Stuhl am längsten der vier Tische. Magnus saß links von ihm und rechts hatte seine gesamte Familie Platz genommen: Isabelle und Max, Robert und Maryse, Jace – und neben ihm auch Clary. Weiter hinten saß eine Reihe von Cousins und Cousinen, von denen Alec einige seit seiner Kindheit nicht mehr gesehen hatte. Sie alle strahlten vor Stolz, aber kein Gesicht leuchtete mehr als das seines Vaters.

»Mein Sohn«, sagte er fortwährend und zu jedem, der ihm zuhörte. Im Moment hatte er die Konsulin erwischt, die mit einem Glas Wein in der Hand am Tisch vorbeigekommen war. »Mein Sohn hat die Schlacht gewonnen. Das ist mein Sohn dort oben. Das Blut der Lightwoods hat gesprochen; unsere Familie hat schon immer aus Kämpfern bestanden.«

Die Konsulin lachte. »Spar dir deine Worte für die Rede auf, Robert«, sagte sie und zwinkerte Alec über den Rand ihres Weinglases zu.

»Oh Gott, die Rede«, stöhnte Alec entsetzt und schlug die Hände vors Gesicht.

Sanft fuhr Magnus Alec mit den Fingerknöcheln über das Rückgrat, als würde er eine Katze streicheln.

Jace schaute zu ihnen hinüber und hob eine Augenbraue. »Als ob wir nicht alle schon mal in einem Raum voller Leute gesessen hätten, die uns sagen, wie wundervoll wir sind«, meinte er. Und als Alec ihm einen finsteren Seitenblick zuwarf, fügte er grinsend hinzu: »Ach so, das war nur ich.«

»Lass gefälligst meinen Freund in Ruhe«, warnte Magnus. »Ich kenne ein paar Zaubersprüche, mit denen ich deine Ohrmuscheln nach außen stülpen kann.«

Besorgt griff Jace sich an die Ohren, während Robert sich erhob, dabei den Stuhl knarrend nach hinten schob und dann mit der Gabel an sein Glas klopfte. Das Geräusch hallte durch den ganzen Saal und die Schattenjäger verstummten und schauten erwartungsvoll zum Tisch der Lightwoods.

»Wir sind heute zusammengekommen«, setzte Robert an und breitete die Arme weit aus, »um meinen Sohn, Alexander Gideon Lightwood, zu ehren, der das Heer der Erdunkelten im Alleingang vernichtet und Valentin Morgensterns Sohn im Zweikampf besiegt hat. So hat Alec unserem jüngsten Sohn Max das Leben gerettet. Voller Stolz kann ich hier und heute sagen, dass mein Sohn – zusammen mit seinem Parabatai Jace Herondale – einer der größten Krieger ist, den ich je gekannt habe.« Er drehte sich um und schaute lächelnd zu Alec und Magnus. »Um ein großer Krieger zu sein, braucht es aber mehr als nur eine starke Hand«, fuhr er fort. »Es erfordert auch einen wachen Verstand und ein großes Herz. Und mein Sohn hat beides. Er ist stark im Kampf und stark in der Liebe. Aus diesem Grund möchte ich noch eine weitere gute Nachricht mit euch teilen. Seit gestern ist mein Sohn offiziell mit seinem Partner Magnus Bane verlobt …«

Ein Chor aus Jubelrufen erhob sich. Magnus akzeptierte die Glückwünsche mit einem bescheidenen Wedeln seiner Kuchengabel. Dagegen rutschte Alec auf seinem Stuhl immer tiefer; seine Wangen glühten.

Jace musterte ihn nachdenklich. »Herzlichen Glückwunsch«, sagte er. »Da hab ich meine Chance wohl verpasst.«

»W…was?«, stammelte Alec.

Lässig zuckte Jace die Achseln. »Ich hab immer gewusst, dass du in mich verknallt warst. Und ich war auch irgendwie in dich verknallt. Ich dachte, das solltest du wissen.«

»Was?«, fragte Alec erneut.

Clary setzte sich auf. »Meint ihr, es bestünde vielleicht die Möglichkeit, dass ihr beide …« Sie deutete auf Jace und Alec. »Das wäre irgendwie total sexy.«

»Nein«, mischte Magnus sich ein. »Ich bin ein sehr eifersüchtiger Hexenmeister.«

»Außerdem sind wir Parabatai«, ergänzte Alec, der seine Stimme wiedergefunden hatte. »Der Rat würde … ich meine … es ist illegal.«

»Ach, komm schon«, sagte Jace. »Der Rat würde dir alles gestatten. Sieh selbst, alle lieben dich.« Er zeigte auf den Saal feiernder Schattenjäger. Sie alle hatten während Roberts Rede gejubelt und manche hatten sich sogar vor Rührung eine Träne weggewischt. Und an einem der hinteren Tische hielt ein Mädchen ein Spruchband hoch, auf dem stand: ALEC LIGHTWOOD – WIR LIEBEN DICH.

»Ich finde ja, ihr solltet eine Winterhochzeit planen«, sagte Isabelle und warf einen sehnsüchtigen Blick auf die weiße Blütendekoration in der Tischmitte. »Nichts Großes. Nur fünf- bis sechshundert Gäste.«

»Isabelle«, krächzte Alec.

Sie zuckte die Achseln. »Du hast nun mal eine Menge Fans.«

»Herrgott noch mal«, knurrte Magnus und schnippte mit den Fingern vor Alecs Nase. Seine schwarzen, stacheligen Haare standen in alle Richtungen ab und seine goldgrünen Augen funkelten aufgebracht. »DAS HIER IST NICHT REAL.«

»Was?« Alec starrte ihn an.

»Es ist nur eine Halluzination«, erklärte Magnus, »hervorgerufen durch den Eintritt ins Reich der Dämonen. Und wahrscheinlich von einem Dämon verursacht, der am Übergang zu dieser Welt herumlungert und sich an den Träumen der Reisenden gütlich tut. Wünsche besitzen erstaunliche Kräfte«, fügte er hinzu und betrachtete sein Spiegelbild auf dem Löffelrücken. »Vor allem unsere innigsten Herzenswünsche.«

Alec schaute sich im Saal um. »Ist das hier denn mein innigster Herzenswunsch?«

»Aber sicher«, bestätigte Magnus. »Dein Vater: enorm stolz auf dich. Du: der Held des Tages. Ich: noch immer total verliebt in dich. Und dazu wirst du von allen anerkannt.«

Alec blickte zu Jace hinüber. »Okay, und was ist dann mit dieser Jace-Geschichte?«

Magnus zuckte die Achseln. »Keine Ahnung. Dieser Teil ist einfach nur merkwürdig.«

»Also sollte ich jetzt wohl besser mal aufwachen.« Alec legte die Hände auf den Tisch; der Lightwood-Ring glänzte an seinem Finger. Das Ganze wirkte so real, fühlte sich so real an … Aber er konnte sich an nichts erinnern, wovon sein Vater gesprochen hatte. Konnte sich nicht erinnern, dass er Sebastian besiegt oder den Krieg gewonnen hatte. Oder dass er Max gerettet hatte.

»Max«, flüsterte er.

Magnus’ Augen verdunkelten sich. »Es tut mir leid«, sagte er. »Unsere Herzenswünsche sind Waffen, die gegen uns eingesetzt werden können. Du musst kämpfen, Alec.« Behutsam berührte er Alecs Gesicht. »Dieser Traum ist nicht das, was du dir wünschst. Dämonen verstehen das menschliche Herz nicht, jedenfalls nicht richtig. Sie sehen es wie durch eine verzerrte Glasscheibe und zeigen dir, wonach du dich sehnst, allerdings verbogen und schief. Und jetzt nutze dieses Zerrbild, um dich selbst aus deinem Traum zu stemmen. Das Leben besteht nun einmal aus Verlusten, Alexander, aber es ist besser als das hier.«

»Oh Gott«, stöhnte Alec und schloss die Augen. Er spürte, wie die Welt um ihn herum Risse bekam, als würde er sich wie ein Küken aus seiner Eierschale befreien. Die Stimmen im Saal verschwanden der Reihe nach, genau wie die Sicherheit des Stuhls unter ihm, der Duft der Speisen, die Jubelrufe und schließlich auch die Berührung von Magnus’ Hand auf seinem Gesicht.

Und dann schlug er mit den Knien auf dem Boden auf. Keuchend schnappte er nach Luft und riss die Augen auf. Um ihn herum war nichts als graue Landschaft. Der Gestank von Unrat stieg ihm in die Nase. Instinktiv wich er zurück, als sich etwas drohend über ihm aufbaute – eine wogende Masse transparenter Rauchschwaden und darin glitzernde gelbe Augen, die in der Dunkelheit zu schweben schienen. Sie starrten auf ihn hinab, während er hastig nach seinem Bogen tastete und ihn an sich zog.

Die Kreatur brüllte kurz auf und rollte dann wie eine sich brechende Welle auf ihn zu. Alec ließ den runengezeichneten Pfeil von der Sehne schnellen. Das Projektil zischte durch die Luft und bohrte sich tief in den Rauchdämon. Ein schriller Schrei zerriss die Stille und der Dämon begann, um den Runenpfeil herum zu pulsieren. Feine Rauchschwaden schlugen in alle Richtungen aus, streckten sich krallenartig zum Himmel hinauf …

Und dann löste sich der Dämon auf. Hastig rappelte Alec sich auf, legte einen neuen Pfeil auf, wirbelte herum und sondierte die Gegend. Der Anblick erinnerte ihn an Bilder von der Mondoberfläche. Tiefe Krater und graue Asche. Und über dem Ganzen lag ein versengter Himmel – grau und gelb und ohne jede Wolke. Die orangerote Sonne stand tief am Horizont, wie ein verglühter Schlackeball. Und von den anderen war weit und breit nichts zu sehen.

Entschlossen bekämpfte Alec eine aufsteigende Panikattacke, lief die nächste Anhöhe hinauf und auf der anderen Seite wieder hinunter. Eine Woge der Erleichterung erfasste ihn: In einer Vertiefung zwischen zwei Hügeln aus Asche und Felsen kauerte Isabelle und versuchte, auf die Beine zu kommen. Alec stürmte den steilen Abhang hinunter und schlang einen Arm um seine Schwester. »Iz«, sagte er.

Isabelle gab ein Geräusch von sich, das verdächtig nach Schniefen klang, und befreite sich aus seiner Umarmung. »Mir geht’s gut«, sagte sie. Tränenspuren hatten sich in den Schmutz auf ihrem Gesicht gegraben und Alec fragte sich, was sie wohl gesehen hatte. Unsere Herzenswünsche sind Waffen, die gegen uns eingesetzt werden können.

»Max?«, fragte er.

Sie nickte; in ihren Augen funkelten unvergossene Tränen und Wut. Natürlich war Isabelle wütend – sie hasste es zu weinen.

»Ich auch«, sagte Alec und wirbelte beim Geräusch sich nähernder Schritte blitzschnell herum, wobei er Isabelle fast unsanft hinter sich schob.

Clary tauchte vor ihnen auf, mit Simon an ihrer Seite. Beide wirkten total verstört.

Isabelle trat hinter Alec hervor. »Alles in Ordnung mit euch …?«

»Ja«, bestätigte Simon. »Wir haben … Dinge gesehen. Merkwürdige Dinge.« Er wich Isabelles Blick aus und Alec fragte sich, wovon er wohl halluziniert hatte. Wie sahen Simons Träume und Sehnsüchte aus? Alec hatte bisher nie darüber nachgedacht.

»Das war das Werk eines Dämons«, erklärte er. »Die Sorte von Dämonen, die von Träumen und Wünschen zehren. Ich hab ihn getötet.« Alecs Blick wanderte von Clary und Simon zu Isabelle. »Wo ist Jace?«

Clary erbleichte unter der Schmutzschicht auf ihrem Gesicht. »Wir dachten, er wäre bei euch.«

Alec schüttelte den Kopf. »Es geht ihm gut«, sagte er. »Ich würde es spüren, wenn irgendetwas nicht …«

Doch Clary hatte bereits kehrtgemacht und lief den Weg zurück, den sie gekommen war. Gleich darauf setzte Alec sich ebenfalls in Bewegung, dicht gefolgt von Simon und Isabelle. Clary kletterte den Hang hinauf und dann bis zur nächsten Anhöhe. Alec begriff, was sie vorhatte. Sie versuchte, eine höhere Stelle zu erreichen, um einen besseren Überblick zu haben. Er hörte sie husten; auch seine Lunge fühlte sich an, als wäre sie mit einer Schicht Asche ausgekleidet.

Tot, dachte er. In dieser Welt ist alles tot und zu Staub verbrannt. Was ist hier bloß passiert?

Auf einer Hügelkuppe ragte eine Gruppe Steine auf. Kreisförmig angeordnete glatte Felsblöcke. Es sah aus wie ein versiegter Brunnen. Und auf einem der Steine hockte Jace und starrte zu Boden.

»Jace!« Schlitternd kam Clary vor ihm zum Stehen, ließ sich dann auf die Knie fallen und packte ihn an den Schultern. Mit ausdruckloser Miene schaute er sie an. »Jace«, sagte Clary eindringlich. »Jace, wach auf. Das Ganze ist nicht real. Hier war ein Dämon und der hat uns Dinge sehen lassen, die wir uns wünschen. Alec hat ihn getötet. Okay? Diese Bilder sind nicht real.«

»Ich weiß.« Jace schaute auf. Sein Blick traf Alec wie ein Schlag in die Magengrube. Jace machte den Eindruck, als würde er verbluten, obwohl er ganz offensichtlich unversehrt war.

»Was hast du gesehen?«, fragte Alec. »Max?«

Jace schüttelte den Kopf. »Ich habe überhaupt nichts gesehen.«

»Es ist in Ordnung – egal, was du gesehen hast. Es ist in Ordnung«, versicherte Clary, beugte sich vor und berührte Jace’ Gesicht.

Unwillkürlich musste Alec wieder an seinen Traum denken: Magnus’ Finger auf seinen Wangen. Magnus, der ihm beteuerte, dass er ihn liebte. Magnus, der möglicherweise nicht einmal mehr unter den Lebenden weilte.

»Ich habe Sebastian gesehen«, erzählte Clary. »Ich war in Idris. Der Landsitz der Fairchilds stand noch. Meine Mom war mit Luke zusammen. Und ich … es liefen Vorbereitungen für eine Hochzeit.« Sie musste schlucken. »Und ich hatte noch eine kleine Schwester. Sie war nach Valentin benannt. Valentin wurde als Held gefeiert. Sebastian war auch da, aber mit ihm war alles okay. Er war ganz normal. Er hat mich geliebt. Wie ein richtiger Bruder.«

»Das ist echt krank«, bemerkte Simon und rückte näher an Isabelle heran, bis sie Schulter an Schulter standen.

Jace streckte den Arm aus, fuhr mit einer Hand sanft durch Clarys Locken und wickelte eine Strähne um seinen Finger. Alec erinnerte sich an den Moment, in dem ihm zum ersten Mal klar geworden war, dass Jace Clary liebte. Er hatte seinen Parabatai vom anderen Ende des Raums aus beobachtet und gesehen, wie Jace jede von Clarys Bewegungen verfolgte. Damals hatte er gedacht: Er hat nur Augen für sie.

»Wir alle haben in diesen Träumen merkwürdige Dinge gesehen«, fuhr Clary fort. »Aber das hat nichts zu bedeuten. Weißt du noch, was ich vor unserem Schritt in die Dunkelheit gesagt habe? Wir bleiben zusammen.«

Jace küsste sie auf die Stirn, erhob sich und streckte ihr seine Hand entgegen. Nach einem Moment nahm Clary seine Hand und ließ sich von ihm auf die Beine ziehen. »Ich habe nichts gesehen«, sagte er sanft. »Okay?«

Clary zögerte; offensichtlich glaubte sie ihm nicht. Doch genauso offensichtlich wollte sie der Sache nicht weiter auf den Grund gehen. »Okay.«

»Ich spreche das ja nur äußerst ungern an«, setzte Isabelle an, »aber hat irgendjemand einen Rückweg gesehen?«

Alec dachte daran, wie er auf der Suche nach den anderen Hals über Kopf durch das Ödland gesprintet war, wie er mit den Augen den Horizont abgesucht hatte. Nun sah er, wie seine Gefährten erbleichten, als sie sich umschauten. »Ich denke nicht, dass es einen Weg zurück gibt. Jedenfalls nicht von hier aus, nicht durch den Tunnel. Ich glaube, der hat sich hinter uns geschlossen.«

»Dann war es also eine Reise ohne Rückfahrkarte«, meinte Clary mit kaum merklichem Zittern in der Stimme.

»Nicht unbedingt«, wandte Simon ein. »Wir müssen Sebastian finden – das war die ganze Zeit klar. Und wenn wir ihn erst mal haben, kann Jace dieses Ding mit dem Himmlischen Feuer machen – wie auch immer das funktioniert. Nichts für ungut …«

»Schon gut«, erwiderte Jace und blickte zum Himmel.

»Und sobald wir die Geiseln befreit haben, kann Magnus uns helfen, wieder in unsere Welt zurückzukehren«, ergänzte Alec. »Oder wir finden heraus, wie es Sebastian gelingt, zwischen den Dimensionen hin- und herzupendeln. Das hier kann nicht der einzige Zugang gewesen sein.«

»Das klingt alles ziemlich optimistisch«, gab Isabelle zu bedenken. »Aber was ist, wenn wir die Geiseln nicht befreien oder Sebastian nicht töten können?«

»Dann wird er uns töten«, sagte Jace. »Und in diesem Fall spielt es keine Rolle, ob wir den Rückweg kennen oder nicht.«

Clary straffte die schmalen Schultern. »Dann sollten wir uns mal besser auf die Suche nach ihm machen, oder?«

Jace zückte seine Stele und nahm Sebastians Armband von seinem Handgelenk. Er schloss die Finger um das Metall und zeichnete mit der Stele eine Ortungsrune auf seinen Handrücken. Es dauerte einen Moment und dann noch einen. Ein Ausdruck höchster Konzentration huschte wie eine schnell vorüberziehende Wolke über Jace’ Gesicht. Schließlich hob er den Kopf. »Sebastian ist gar nicht mal so weit weg«, verkündete er. »Etwa ein oder zwei Tagesmärsche von hier.« Er schob das Armband wieder über sein Handgelenk. Alec warf einen demonstrativen Blick darauf und schaute dann Jace an. Wenn ich die Götter nicht bewegen kann, so leg ich’s auf die Macht der Hölle an.

»Wenn ich das Armband trage, kann ich es wenigstens nicht verlieren«, erklärte Jace, und als Alec weiterhin schwieg, zuckte Jace die Achseln und stiefelte den Hügel hinunter. »Wir sollten lieber aufbrechen«, rief er über die Schulter. »Wir haben noch einen ziemlich weiten Weg vor uns.«

15

SCHWEFEL UND SALZ

»Bitte reiß mir nicht die Hand ab«, sagte Magnus. »Ich mag diese Hand. Ich brauche diese Hand.«

»Pah!«, meinte Raphael. Er kniete neben ihm und zog an der Kette, die von der Fessel an Magnus’ rechter Hand zu dem tief in den Boden eingelassenen Befestigungsring aus Adamant führte. »Ich versuche doch nur, dir zu helfen.« Erneut riss er mit aller Macht an der Kette, bis Magnus vor Schmerz aufheulte und ihn wütend anfunkelte. Raphael hatte zarte, jungenhafte Hände, doch ihr Anblick täuschte: Er hatte Vampirkräfte und nutzte sie gerade, um Magnus’ Fesseln aus der Verankerung zu reißen.

Die Zelle, in der sie sich befanden, war kreisrund. Der Boden bestand aus Granitplatten und eine Steinbank erstreckte sich entlang der Rundung der Mauern. Magnus konnte nirgendwo eine Tür entdecken. Aber der Raum hatte mehrere Fenster, so schmal wie Schießscharten und ohne Glasscheiben, an deren Tiefe sich erkennen ließ, dass das Mauerwerk mindestens dreißig Zentimeter dick sein musste.

Magnus war in diesem Raum zu sich gekommen, als ein Kreis rot gekleideter Erdunkelter um ihn herum seine Handgelenke mit Fesseln am Boden befestigt hatte. Hinter ihnen hatte er Sebastian gesehen, der ihn wie ein Totenkopf angegrinst hatte.

Nun stand Luke an einem der Fenster und starrte hinaus. Da man keinem von ihnen frische Kleidung gegeben hatte, trug er immer noch die Anzughose und das Oberhemd, das er bei dem Dinner in Alicante angehabt hatte. Seine weiße Hemdbrust war mit rostroten Flecken übersät. Magnus musste sich immer wieder ins Gedächtnis rufen, dass es sich dabei nur um Rotwein handelte. Luke wirkte abgehärmt; seine Haare waren struppig und eines seiner Brillengläser hatte einen Sprung.

»Kannst du irgendetwas erkennen?«, fragte Magnus, während Raphael sich links neben ihn hockte, um zu überprüfen, ob sich die andere Kette vielleicht leichter aus dem Boden reißen ließ. Magnus trug als Einziger Handschellen. Als er wieder zu Bewusstsein gekommen war, hatte Raphael auf der Steinbank gesessen und Luke wieder und wieder nach Jocelyn gerufen, bis er schließlich ganz heiser war.

»Nein«, sagte Luke kurz angebunden.

Raphael sah Magnus mit hochgezogenen Augenbrauen an. Er wirkte zerzaust und jung und seine Zähne gruben sich in seine Unterlippe, während er mit weiß hervortretenden Fingerknöcheln an der Kette zerrte. Sie war gerade lang genug, dass Magnus sitzen konnte, aber nicht aufrecht stehen.

»Nur Nebel. Graugelber Nebel. Möglicherweise ein paar Berge in der Ferne. Ist schwer zu sagen«, fügte Luke hinzu.

»Denkt ihr, dass wir noch immer in Idris sind?«, fragte Raphael.

»Nein«, erwiderte Magnus bestimmt. »Wir sind nicht mehr in Idris. Ich kann es deutlich fühlen.«

Luke drehte sich zu ihm um. »Und wo sind wir dann?«

Magnus spürte, wie es in seinen Adern brannte, das Anfangsstadium eines Fiebers. Es ließ seine Nerven prickeln, trocknete seinen Mund aus und schmerzte in seiner Kehle. »Wir sind in Edom«, erklärte er. »In einer Dämonendimension.«

Raphael ließ die Kette fallen und fluchte unterdrückt auf Spanisch. »Ich kann dich nicht befreien«, sagte er frustriert. »Warum haben Sebastians Diener nur dich angekettet, aber uns beide nicht?«

»Weil Magnus seine Hände braucht, um Magie betreiben zu können«, erläuterte Luke.

Überrascht blickt Raphael zu Magnus, doch der zog nur die Augenbrauen hoch. »Hast du das etwa nicht gewusst, Vampir?«, fragte er. »Ich hätte angenommen, dass du das inzwischen herausgefunden hast. Schließlich bist du schon lange genug auf dieser Welt.«

»Vielleicht.« Raphael ließ sich auf seine Fersen sinken. »Aber ich habe nie viel mit Hexenwesen zu tun gehabt.«

Magnus warf ihm einen Blick zu, der besagte: Wir beide wissen, dass das nicht stimmt. Raphael wandte die Augen ab.

»Zu blöd«, meinte Magnus. »Wenn Sebastian seine Hausaufgaben gemacht hätte, dann wüsste er, dass ich in dieser Dimension ohnehin keine Magie betreiben kann. Die hier sind also völlig unnötig.« Er rasselte mit den Ketten wie Marleys Geist aus Dickens Weihnachtsgeschichte.

»Dann hat Sebastian sich also hier die ganze Zeit versteckt«, überlegte Luke laut. »Deshalb konnten wir ihn nicht orten. Das hier ist sein Stützpunkt.«

»Oder aber«, wandte Raphael ein, »es ist nur irgendein Ort, an den er uns verbannt hat, damit wir hier krepieren.«

»Die Mühe würde er sich nicht machen«, entgegnete Luke. »Wenn er uns hätte töten wollen, wären wir längst tot – und zwar jeder Einzelne von uns. Nein, Sebastian hat irgendetwas anderes vor. Das hat er immer. Ich weiß nur noch nicht, warum er …« Er verstummte und schaute auf seine Hände.

Lukes Anblick erinnerte Magnus plötzlich wieder an den Lucian, den er vor vielen Jahren gekannt hatte – an den jungen Mann mit den wirren Haaren und der sorgenvollen Miene, der immer das Herz auf der Zunge getragen hatte. »Er wird ihr nichts antun«, sagte Magnus. »Ich meine Jocelyn.«

»Vielleicht doch«, gab Raphael zu bedenken. »Immerhin ist Sebastian völlig durchgeknallt.«

»Warum sollte er ihr nichts antun?« Luke klang, als wollte er eine Furcht unterdrücken, die ihm das Herz zu sprengen drohte. »Nur weil sie seine Mutter ist? So funktioniert das nicht. So tickt Sebastian nicht.«

»Nicht, weil sie seine Mutter ist, sondern, weil sie Clarys Mutter ist«, erklärte Magnus. »Sie ist ein Druckmittel. Und das gibt er nicht so leicht auf.«

Sie waren seit einer gefühlten Ewigkeit unterwegs und Clary war erschöpft.

Der unebene Untergrund machte das Gehen beschwerlich. Die Hügel waren zwar nicht sehr hoch, aber sie waren mit Schotter und spitzem Felsgestein bedeckt und es gab keine Wege. Zwischen ihnen ersteckten sich hin und wieder schwer passierbare Ebenen aus klebrigem Pech, in das ihre Stiefel bis fast zu den Knöcheln einsanken.

Schließlich legten sie eine Pause ein, um die Runen für Trittsicherheit und Kraft zu erneuern und etwas Wasser zu trinken. Die Landschaft um sie herum wirkte wie eine Wüste, rauchverhangen, mit Asche bedeckt und gelegentlich von einem leuchtenden Strom geschmolzener Lava durchzogen. Die Gesichter der fünf waren inzwischen längst mit Dreck und Ruß beschmiert, die sich auch als graue Schicht auf ihre Kleidung gelegt hatten.

»Teilt euch das Wasser gut ein«, warnte Alec und verschloss seine Trinkflasche sorgfältig. Sie saßen im Schatten eines niedrigen Bergs, dessen zerklüfteter Gipfel an eine Krone erinnerte. »Wer weiß, wie lange wir noch unterwegs sein werden.«

Jace berührte das Armband an seinem Handgelenk und dann die Ortungsrune. Stirnrunzelnd betrachtete er das Muster auf seinem Handrücken. »Die Runen, die wir aufgetragen haben …«, setzte er an. »Zeigt mir mal eine von euren.«

Isabelle schnaubte ungeduldig, streckte Jace aber ihr Handgelenk entgegen, das Alec ein paar Stunden zuvor mit einer Rune versehen hatte. Erschrocken starrte Isabelle auf ihre Haut. »Die Rune ist verblasst«, sagte sie mit einem plötzlichen Anflug von Sorge in der Stimme.

»Genau wie die Ortungsrune und meine übrigen Runen«, bestätigte Jace. »Wahrscheinlich verlieren die Runen hier schneller an Kraft. Wir sollten vorsichtig sein und regelmäßig überprüfen, ob wir sie erneuern müssen.«

»Auch unsere Schnelligkeitsrunen verblassen«, stellte Isabelle frustriert fest. »Und das könnte den entscheidenden Unterschied zwischen zwei oder drei Tagesmärschen ausmachen. In der Zwischenzeit könnte Sebastian alles Mögliche mit den Geiseln anstellen.«

Alec zuckte zusammen.

»Aber das wird er nicht«, widersprach Jace. »Die Geiseln garantieren ihm, dass der Rat uns an ihn ausliefern wird. Sebastian wird den Geiseln nichts antun, solange er nicht weiß, dass das nicht passieren wird.«

»Wir könnten die Nacht durchmarschieren«, schlug Isabelle vor. »Uns mit Muntermacherrunen versehen. Und sie immer wieder erneuern.«

Jace schaute sich um. Schmutz klebte unter seinen Augen, auf seiner Wange und auf seiner Stirn, wo er sich mit der Hand über die Haut gerieben hatte. Die gelbe Tönung des Himmels hatte sich in ein dunkles Orange verwandelt, das von schwarzen Wolkengebirgen durchsetzt war. Clary vermutete, dass die Abenddämmerung hereinbrach. Sie fragte sich, ob dieser Ort ganz normale Tage und Nächte kannte oder ob die Stunden irgendwie anders vergingen, weil dieser Planet einer anderen Umlaufbahn folgte als die Erde.

»Sobald die Wirkung der Muntermacherrunen nachlässt, bricht das ganze System zusammen«, erklärte Jace. »Und dann würden wir mit einem Riesenkater vor Sebastian stehen – keine gute Idee.«

Alec folgte Jace’ Blick über die verbrannte Landschaft. »Dann müssen wir uns nach einem Platz umsehen, wo wir uns ausruhen können. Schlafen können. Oder?«

Clary hörte Jace’ Antwort nicht mehr. Sie hatte sich bereits von den beiden entfernt und kletterte einen steilen Felsrücken hinauf. Vor lauter Anstrengung musste sie husten; die Luft hier war furchtbar schlecht, von Rauch und Asche geschwängert. Aber Clary hatte keine Lust auf ein Streitgespräch. Sie war erschöpft, ihr Kopf dröhnte und vor ihrem geistigen Auge sah sie wieder und wieder ihre Mutter. Ihre Mutter und Luke, die Hand in Hand auf diesem Balkon standen und mit liebevollem Blick zu ihr hinabschauten.

Mühsam schleppte sie sich auf die Kuppe und hielt dort inne. Vor ihr lag ein steiler Abhang, der zu einer Hochebene aus grauem Felsgestein führte, die bis zum Horizont reichte, nur durchbrochen von Schlackenhalden und Geröllhaufen. Die Sonne stand tief am Himmel, leuchtete jedoch noch immer in dunklem Orange.

»Wonach suchst du?«, fragte eine Stimme auf Höhe ihres Ellbogens. Verwundert fuhr Clary herum und entdeckte Simon, der ihr den Hang hinauf gefolgt war. Obwohl er weniger dreckig wirkte als die anderen – Vampire schienen von Natur aus schmutzabweisend zu sein –, lag eine dicke Staubschicht auf seinen Haaren.

Clary deutete auf die dunklen Punkte in der Flanke eines nahe gelegenen Hügels, die wie Gewehreinschüsse aussahen. »Das da sind vermutlich Höhleneingänge«, sagte sie.

»Erinnert irgendwie an World of Warcraft, oder?«, meinte Simon und zeigte auf die versengte Landschaft und den ascheverhangenen Himmel. »Nur mit dem Unterschied, dass man das Spiel nicht einfach beenden kann, um dem Ganzen zu entkommen.«

»Ich kann dem Ganzen schon ziemlich lange nicht mehr entkommen.« Clary sah, dass sich Jace und die anderen Lightwoods in der Ferne immer noch stritten.

»Alles in Ordnung mit dir?«, fragte Simon. »Seit das mit deiner Mom und Luke passiert ist, hatte ich noch gar keine Gelegenheit, mit dir zu sprechen …«

»Nein, mit mir ist nicht alles in Ordnung«, sagte Clary. »Aber ich muss einfach weitermachen. Denn solange ich weitermache, kann ich nicht darüber nachdenken.«

»Tut mir leid.« Simon schob die Hände in die Taschen und senkte den Kopf. Seine braunen Haare fielen ihm in die Stirn, genau über die Stelle, wo bis vor Kurzem das Kainsmal geprangt hatte.

»Machst du Witze? Ich bin diejenige, der es leidtut. Einfach alles. Dass du in einen Vampir verwandelt wurdest, das Kainsmal …«

»Aber das hat mich beschützt«, protestierte Simon. »Das war ein kleines Wunder. Nur du hast es zustande bringen können.«

»Und genau davor fürchte ich mich«, flüsterte Clary.

»Wovor?«

»Davor, dass ich keine weiteren Wunder mehr in mir habe«, sagte sie und presste die Lippen zusammen, als die anderen sich zu ihnen gesellten und Jace neugierig von Simon zu Clary schaute, als fragte er sich, worüber sie gesprochen hatten.

Isabelle blickte suchend über die staubige, endlose Fläche Ödland vor ihnen. »Habt ihr irgendetwas entdeckt?«

»Was ist mit diesen Höhlen dort drüben?«, fragte Simon und deutete auf die dunklen Eingänge, die in den Berg hineinführten. »Sie bieten Schutz …«

»Gute Idee«, meinte Jace. »Wir befinden uns hier in einer Dämonendimension, in der Gott weiß welche Kreaturen herumlungern, und du willst in ein dunkles, enges Loch kriechen und …«

»Schon gut«, unterbrach Simon ihn. »War ja nur ein Vorschlag. Du brauchst nicht gleich so stocksauer zu reagieren …«

Jace, der eindeutig schlechter Laune war, warf ihm einen kalten Blick zu. »Du hast mich noch nie stocksauer erlebt, Vampir …«

Plötzlich löste sich ein dunkler Schatten vom Himmel und raste im Sturzflug auf sie nieder, schneller als irgendeiner der fünf verfolgen konnte. Clary sah nur einen Sekundenbruchteil lang eine grauenerregende Mischung aus Flügeln, Zähnen und Dutzenden roter Augen. Und dann schwebte Jace in die Luft – in den Krallen eines Flugdämons.

Isabelle schrie auf und Clarys Hand griff instinktiv zu ihrem Gürtel, doch der Dämon hatte sich wieder in die Lüfte geschwungen – ein Bündel aus ledrigen Schwingen, das ein hohes, triumphierendes Kreischen ausstieß. Jace dagegen gab überhaupt keinen Laut von sich. Clary sah seine Stiefel, die reglos herabbaumelten. War er tot?

Ihr wurde weiß vor Augen. Dann wirbelte sie zu Alec herum, der bereits seinen Bogen gezückt und einen Pfeil aufgelegt hatte.

»Schieß!«, brüllte Clary.

Alec drehte sich wie ein Tänzer und sondierte den Himmel. »Ich hab kein freies Schussfeld; es ist zu dunkel – ich könnte Jace treffen …«

Isabelles Peitsche wickelte sich von ihrer Hand, ein glänzender Elektrumdraht, der sich hoch und immer höher hinauf in den Himmel reckte. Sein schimmerndes Licht erhellte den bewölkten Himmel und dann hörte Clary den Dämon erneut aufkreischen, dieses Mal jedoch vor Schmerz. Die Kreatur trudelte durch die Luft und überschlug sich dabei mehrfach, Jace fest in den Krallen. Die Klauen des Dämons hatten sich tief in den Rücken seiner Kampfmontur gebohrt – oder klammerte Jace sich an ihnen fest? Clary glaubte, eine Seraphklinge aufblitzen zu sehen. Aber vielleicht war es auch nur der Schein von Izzys Peitsche, die nun in einer leuchtenden Spirale wieder zu Boden fiel.

Alec fluchte und ließ einen Pfeil von der Sehne schnellen. Der Pfeil zischte nach oben, durchbohrte die Dunkelheit. Eine Sekunde später stürzte ein dunkler, massiger Korpus herab und schlug mit einem wuchtigen Dröhnen auf dem Boden auf, sodass eine Wolke pulvriger Asche in alle Richtungen stob.

Sprachlos starrten die Freunde auf die Szenerie vor ihnen: Der gefällte Dämon hatte etwa die Größe eines Pferdes und besaß einen dunkelgrünen, schildkrötenähnlichen Rumpf, schlaff zusammengefallene, ledrige Flügel, sechs insektenartige Beinpaare mit Klauen und einen langen Hals, der in einem Schädel mit kreisrund angeordneten Augen und scharfen, unregelmäßig geformten Zähnen endete. Der Schaft von Alecs Pfeil ragte aus seiner Flanke.

Und Jace kniete auf seinem Rücken, eine Seraphklinge in der Hand. Wieder und wieder rammte er der Kreatur die Waffe brutal in den Nacken, sodass kleine Geysire schwarzen Wundsekrets über seine Kleidung und sein Gesicht sprühten. Der Dämon gab noch ein letztes quiekendes Gurgeln von sich und sackte dann in sich zusammen, wobei das Licht in seinen zahlreichen roten Augen erst trüb wurde und dann vollständig erlosch.

Schnaufend rutschte Jace vom Rücken der toten Kreatur. Das Dämonensekret hatte sich bereits in die Seraphklinge gefressen und diese verbogen. Gleichmütig warf Jace sie beiseite und betrachtete seine Freunde, die ihn mit erstaunten Mienen anstarrten. »Jetzt habt ihr mich mal stocksauer erlebt«, sagte er ruhig.

Alec gab ein Geräusch von sich, das wie eine Mischung aus Stöhnen und einem Kraftausdruck klang, und senkte den Bogen. Seine schwarzen Haare klebten schweißnass an seiner Stirn.

»Ihr braucht gar nicht so besorgt zu gucken«, sagte Jace. »Ich hatte alles im Griff.«

Clary, der vor Erleichterung fast schwindlig war, keuchte: »Alles im Griff? Wenn deine Definition von ›alles im Griff‹ plötzlich beinhaltet, zum Snack für eine fliegende Todesschildkröte zu werden, dann müssen wir zwei mal ein ernstes Wörtchen miteinander reden, Jace Lightwood …«

»Der Dämon ist nicht verschwunden«, unterbrach Simon sie und starrte genauso verblüfft auf die tote Kreatur wie die anderen. »Er hat sich nicht aufgelöst, nachdem du ihn getötet hast.«

»Stimmt«, bestätigte Isabelle, »und das bedeutet, dass er hier in seiner Heimatdimension ist.« Sie legte den Kopf in den Nacken und sondierte den Himmel. Clary erkannte das Schimmern einer frisch aufgetragenen Scharfsichtigkeitsrune an ihrem Hals. »Und wie es aussieht, können sich diese Dämonen auch bei Tageslicht frei bewegen. Vermutlich weil die Sonne hier schon fast ausgebrannt ist. Wir müssen schleunigst von hier verschwinden.«

Simon hüstelte vernehmlich. »Was hattet ihr noch mal dazu gesagt, die Höhlen als Unterschlupf zu nutzen? Es sei eine schlechte Idee?«

»Genau genommen, hat nur Jace das gesagt«, meinte Alec. »Ich finde die Idee sogar ziemlich gut.«

Jace warf beiden einen genervten Blick zu, fuhr sich mit der Hand übers Gesicht und verschmierte das schwarze Sekret erfolgreich auf seinen Wangen. »Okay, dann sehen wir uns die Höhlen mal an. Wir sollten uns eine kleine aussuchen und sie sorgfältig überprüfen, bevor wir uns dort ausruhen. Ich übernehme die erste Wache.«

Alec nickte und marschierte auf den nächsten Höhleneingang zu. Die anderen folgten ihm und Clary schloss zu Jace auf. Er schwieg, tief in Gedanken versunken. Unter der schweren Wolkendecke schimmerte sein Haar in einem matten Goldton und Clary konnte die tiefen Risse im Rücken seiner Montur sehen, wo sich die Krallen des Dämons ins Gewebe gebohrt hatten. Plötzlich zeichnete sich ein Grinsen auf Jace’ Gesicht ab.

»Was ist los?«, wollte Clary wissen. »Was ist so lustig?«

»›Fliegende Todesschildkröte‹?«, sagte er. »Auf so was kommst auch nur du.«

»›Nur du‹? Ist das gut oder schlecht?«, fragte Clary, während sie den Höhleneingang erreichten, der wie ein dunkles, weit aufgesperrtes Maul vor ihnen aufragte.

Selbst im Schatten wirkte Jace’ Lächeln lebendig. »Es ist perfekt.«

Sie betraten den Tunnel. Aber nach nur wenigen Schritten versperrte ihnen ein Metalltor den Weg. Fluchend warf Alec einen Blick über die Schulter. Der Höhleneingang lag direkt hinter ihnen und zeigte einen Ausschnitt des orangefarbenen Himmels, an dem dunkle Gestalten kreisten.

»Nein – das ist sogar gut«, meinte Jace und trat näher an das Tor heran. »Seht mal: Runen.«

Tatsächlich war das geschwungene Metall mit Runen versehen. Einige erkannte Clary wieder, aber andere hatte sie noch nie gesehen. Dennoch sprachen die Runen von Sicherheit und der Abwehr dämonischer Kräfte. »Das sind Schutzrunen«, verkündete sie. »Schutz vor Dämonen.«

»Gut«, sagte Simon und warf einen ängstlichen Blick über die Schulter. »Denn die Dämonen kommen näher – und zwar ziemlich schnell.«

Auch Jace schaute sich kurz um, packte dann das Tor und rüttelte daran. Das Schloss zerbrach und sandte dabei Rostpartikel in alle Richtungen. Erneut zerrte Jace daran, kräftiger und fester, dann schwang das Tor auf. Jace’ Hände strahlten in der Dunkelheit ein gedämpftes Licht ab und das Metall war an den Stellen, wo seine Finger es berührt hatten, schwarz verfärbt.

Er tauchte in die dahinterliegende Dunkelheit ein, dicht gefolgt von den anderen. Isabelle holte ihren Elbenstein hervor, Alec schlug das Tor hinter ihnen zu und Clary nahm sich noch einen Moment Zeit, um eine Verriegelungsrune aufzutragen.

Izzys Elbenlicht flammte auf und beleuchtete die Umgebung. Sie befanden sich in einem Tunnel, der sich tiefer in die Dunkelheit des Bergs hineinschlängelte. Die Wände bestanden aus glattem marmoriertem Gneis, der von der Decke bis zum Boden mit Runen versehen war – Runen für Schutz, Heiligkeit und Abwehr. Der ebene Steinboden sorgte dafür, dass die fünf gut vorankamen. Und auch die Luft wurde mit jedem Schritt besser, da der staubige Dunst und der Dämonengestank allmählich nachließen. Endlich konnte Clary wieder freier atmen.

Irgendwann erreichten sie eine große, kreisrunde Höhle, die eindeutig von Menschenhand angelegt worden war. Der Anblick erinnerte an das Innere einer Kirchenkuppel: rund, mit einer massiven Decke, die sich über ihren Köpfen wölbte. In der Mitte der Höhle befand sich eine Feuerstelle, die allerdings längst erkaltet war. Weiße Edelsteine in der Decke strahlten ein sanftes Licht aus, das die gesamte Höhle erhellte. Isabelle senkte ihren Elbenstein und steckte ihn weg.

»Ich denke, das hier war ein Versteck«, sagte Alec mit gedämpfter Stimme. »Eine Art letzte Zufluchtsstätte für diejenigen, die hier gelebt haben – wer auch immer das gewesen sein mag. Hier waren sie vor den Dämonen sicher.«

»Diejenigen, die hier gelebt haben, kannten sich jedenfalls gut mit Runenmagie aus«, sagte Clary. »Ich erkenne zwar nicht alle, kann aber ihre Bedeutung spüren. Es sind heilige Runen, wie die von Raziel.«

Jace schwang den Rucksack von seiner Schulter und stellte ihn auf den Boden. »Dann werden wir heute hier übernachten.«

Alec musterte ihn skeptisch. »Hältst du es hier denn für sicher?«

»Wir werden zuerst die Tunnel erkunden«, erklärte Jace. »Clary, du kommst mit mir. Isabelle und Simon, ihr übernehmt den Ostgang.« Er runzelte die Stirn. »Na ja, nennen wir es einfach mal den Ostgang. Ich kann nur hoffen, dass die Himmelsrichtungen in diesem Dämonenreich noch Gültigkeit haben.« Er tippte auf die Kompassrune auf seinem Unterarm, die zu den ersten Runenmalen zählte, mit denen die meisten Nephilim versehen wurden.

Isabelle ließ ihren Rucksack auf den Boden fallen, nahm zwei Seraphklingen heraus und schob sie in zwei Schwertscheiden auf ihrem Rücken. »Dann mal los.«

»Ich komme mit euch«, sagte Alec und warf Isabelle und Simon einen misstrauischen Blick zu.

»Wenn du darauf bestehst«, erwiderte Isabelle in übertrieben gleichgültigem Ton. »Aber ich muss dich warnen: Wir werden in der Dunkelheit rummachen. Das volle, schmutzige Rummacheritis-Programm.«

Verblüfft schaute Simon sie an. »Wir werden …«, setzte er an. Doch Isabelle trat ihm auf den Fuß und er klappte den Mund zu.

»Rummacheritis?«, fragte Clary. »Ist das überhaupt ein Wort?«

Alec wirkte leicht grün im Gesicht. »Vermutlich könnte ich auch hierbleiben.«

Jace grinste und warf ihm eine Stele zu. »Mach schon mal Feuer«, meinte er. »Und bereite uns eine Pastete oder so was zu. Dämonenjagd macht hungrig.«

Genervt rammte Alec die Stele in den Sand und zeichnete die Umrisse einer Feuerrune. Dabei grummelte er vor sich hin, wie es Jace wohl gefallen würde, wenn er eines Morgens aufwachen und feststellen müsste, dass man ihm die Haare abrasiert hatte.

Grinsend drehte Jace sich zu Clary um. Unter all dem Wundsekret und Blut war es zwar nur wie der Schatten seines früheren, verschmitzten Grinsens, aber das reichte ihr. Sie zog Eosphoros aus ihrem Gürtel. Simon und Isabelle waren bereits im östlichen Tunnel verschwunden, also gingen Jace und sie zu dem anderen Gang, der leicht bergab führte. Als sie im Gleichschritt den Tunnel betraten, hörte Clary, wie Alec ihnen nachrief: »Und auch deine Augenbrauen!«

Jace senkte den Kopf und lachte leise.

Maia war sich nicht sicher, wie sie sich ihre Aufgabe als Anführerin des Rudels vorgestellt hatte – aber so bestimmt nicht.

Sie saß an einem großen Schreibtisch im Eingangsbereich der alten Polizeiwache. Bat hockte auf einem Drehstuhl hinter ihr und erklärte ihr geduldig die verschiedenen Aspekte der Rudelverwaltung: die Kommunikationswege mit den verbliebenen Mitgliedern der Praetor Lupus in England, der Austausch von Informationen mit Idris und sogar, wie die eingehenden Bestellungen des China-Restaurants »Jade Wolf« bearbeitet wurden. Beide blickten auf, als die Eingangstür aufflog und eine blauhäutige Frau in Schwesternuniform den Raum betrat, dicht gefolgt von einem groß gewachsenen Mann in einem wehenden schwarzen Mantel.

»Catarina Loss«, sagte Bat und fuhr dann fort: »Und dies ist unsere neue Rudelanführerin, Maia Roberts …«

Ungeduldig brachte Catarina ihn mit einer Handbewegung zum Schweigen. Ihre Haut schimmerte in einem dunklen, fast saphirblauen Farbton und sie hatte ihre glänzenden weißen Haare zu einem Knoten hochgesteckt. Auf ihrer Uniform leuchteten rote Feuerwehrautos. »Das hier ist Malcolm Fade«, erklärte sie und zeigte auf den großen Mann an ihrer Seite. »Oberster Hexenmeister von Los Angeles.«

Malcolm Fade neigte den Kopf. Er hatte kantige Gesichtszüge, papierweißes Haar und violette Augen – ein tiefes, natürliches Violett, das sich bei keinem Menschen finden ließ. Ziemlich attraktiv, überlegte Maia, wenn man auf so etwas stand. »Magnus Bane ist verschwunden!«, verkündete er, als handelte es sich um den Titel eines Bilderbuchs für Kinder.

»Und das Gleiche gilt für Luke«, fügte Catarina grimmig hinzu.

»Verschwunden?«, wiederholte Maia. »Was meint ihr mit ›verschwunden‹?«

»Nun ja, nicht direkt verschwunden. Entführt!«, antwortete Malcolm und Maia fiel der Stift aus der Hand. »Wer weiß, wo sie alle jetzt stecken?!« Er klang so, als würde er diese ganze Angelegenheit aufregend und spannend finden und es bedauern, nicht intensiver beteiligt zu sein.

»Ist Sebastian Morgenstern dafür verantwortlich?«, wandte Maia sich an Caterina.

»Sebastian hat alle Repräsentanten der Schattenweltgesellschaften verschleppt: Meliorn, Magnus, Raphael und Luke. Und Jocelyn ebenfalls. Er will sie so lange gefangen halten, bis der Rat einwilligt, ihm Clary und Jace auszuliefern.«

»Und wenn die Nephilim sie nicht aushändigen?«, hakte Leila nach. Catarinas dramatischer Auftritt hatte das gesamte Rudel angelockt. Die Werwölfe drängten in den Raum und hingen sich auf jene typisch neugierige Weise der Lykanthropen über das Treppengeländer und kauerten sich auf die Schreibtische.

»Dann wird Sebastian die Repräsentanten töten«, sagte Maia.

»Den Ratsmitgliedern ist hoffentlich klar, dass die Schattenweltler in diesem Fall auf die Barrikaden gehen werden«, meinte Bat. »Denn damit würden sie zeigen, dass ihnen das Leben von vier Schattenwesen weniger wert ist als die Sicherheit von zwei Schattenjägern.«

Nicht einfach irgendwelche Schattenjäger, dachte Maia. Jace mochte schwierig und reizbar sein und Clary hatte sich anfangs recht kühl verhalten, aber die beiden hatten für sie und gemeinsam mit ihr gekämpft. Sie hatten Maia das Leben gerettet und Maia hatte ihre Leben gerettet. »Wenn der Rat Jace und Clary ausliefert, unterschreibt er damit ihr Todesurteil«, sagte Maia. »Noch dazu hätten wir keine Garantie, dass wir Luke tatsächlich zurückbekommen. Sebastian ist ein Lügner.«

Catarinas Augen blitzten auf. »Wenn die Ratsmitglieder sich nicht wenigstens darum bemühen, Magnus und die anderen zu befreien, dann werden sie nicht nur die vier Kongregationsrepräsentanten verlieren, sondern auch das Abkommen!«

Maia schwieg einen Moment; sie spürte, dass alle Augen auf sie gerichtet waren. Die anderen Wölfe warteten auf ihre Reaktion. Auf die Reaktion ihrer Anführerin. Maia setzte sich auf. »Was sagen die Hexenwesen dazu? Wie werden sie sich verhalten? Und was ist mit den Feenwesen und den Nachtkindern?«

»Die meisten Schattenweltler wissen noch nicht Bescheid«, erklärte Malcolm. »Ich habe nur zufällig durch einen Informanten davon erfahren. Und wegen Magnus habe ich Catarina informiert; ich dachte, sie sollte es wissen. So etwas geschieht schließlich nicht alle Tage. Entführung! Lösegeldforderungen! Tragische Liebe, durch das Schicksal entzweit!«

»Halt den Mund, Malcolm«, fauchte Catarina. »Das ist genau der Grund, warum dich niemand ernst nimmt.« Sie wandte sich wieder an Maia. »Natürlich wissen die meisten Schattenweltler längst, dass die Schattenjäger alles zusammengepackt und sich nach Idris zurückgezogen haben. Allerdings wissen sie nicht, warum. Im Moment warten sie auf Nachricht von ihren Repräsentanten – von denen aber natürlich nichts kommt.«

»Aber dieser Zustand lässt sich nicht auf Dauer aufrechterhalten«, wandte Maia ein. »Irgendwann werden die Schattenweltler von der Situation erfahren.«

»Sie werden zwar davon erfahren«, setzte Malcolm an, offenbar darum bemüht, einen seriösen Eindruck zu machen, »aber du kennst ja die Schattenjäger: Sie bleiben gern unter sich. Natürlich wissen alle von Sebastian Morgenstern und den Erdunkelten, aber über die Überfälle auf die Institute wurde weitestgehend Stillschweigen bewahrt.«

»Die Nephilim haben die Hexenwesen des Spirallabyrinths beauftragt, nach einem Heilmittel für die Wirkung des Höllenkelchs zu suchen. Doch nicht einmal diese Hexen wissen, wie dringlich die Situation ist oder was in Idris passiert«, sagte Catarina. »Ich fürchte, die Schattenjäger werden sich mit ihrer Geheimniskrämerei am Ende selbst vernichten.« Inzwischen schimmerte ihre Haut noch bläulicher als zuvor; die Farbe schien sich zusammen mit ihrer Stimmung zu verändern.

»Und warum seid ihr zu uns gekommen? Zu mir?«, fragte Maia.

»Weil Sebastian dir bei dem Angriff auf die Praetor schon einmal seine Botschaft überbracht hat«, erwiderte Catarina. »Außerdem wissen wir, wie nahe dir die Schattenjäger stehen – vor allem die Kinder des Inquisitors und Sebastians Schwester. Du bist mindestens genauso gut, wenn nicht sogar besser als wir darüber informiert, was im Einzelnen vor sich geht.«

»So viel weiß ich leider auch nicht«, räumte Maia ein. »Die Schutzschilde um Idris erschweren die Übermittlung von Botschaften.«

»Dabei können wir aushelfen«, bot Catarina an. »Oder etwa nicht, Malcolm?«

»Hm?« Malcolm spazierte gedankenverloren durch die Polizeiwache, wobei er gelegentlich stehen blieb und ein paar Gegenstände eingehender studierte, die Maia für ganz alltäglich hielt – ein Treppengeländer, eine gesprungene Wandfliese, eine Fensterscheibe –, die ihm aber besonders aufschlussreich zu sein schienen. Das Rudel beobachtete ihn verwundert.

Catarina seufzte. »Kümmere dich nicht um ihn«, teilte sie Maia mit gesenkter Stimme mit. »Er ist zwar ausgesprochen mächtig, doch Anfang des vorigen Jahrhunderts ist ihm etwas widerfahren, von dem er sich nicht mehr vollständig erholt hat. Aber keine Sorge, er ist ziemlich harmlos.«

»Helfen? Natürlich können wir helfen«, sagte Malcolm und drehte sich zu Maia um. »Du willst eine Nachricht nach Idris senden? Dafür gibt es doch Briefkätzchen.«

»Du meinst Tauben«, wandte Bat ein. »Brieftauben.«

Malcolm schüttelte den Kopf. »Briefkätzchen. Sie sind so niedlich, dass ihnen niemand den Zugang verwehren kann. Und ganz nebenbei lösen sie auch all eure Probleme mit einer Mäuseplage.«

»Wir haben kein Problem mit einer Mäuseplage«, sagte Maia. »Wir haben ein Problem mit einem Größenwahnsinnigen.« Sie schaute Catarina an. »Sebastian ist fest entschlossen, Keile zwischen Schattenweltler und Schattenjäger zu treiben. Die Entführung der Repräsentanten, der Überfall auf die Praetor – damit wird er sich nicht begnügen. Schon bald wird die gesamte Schattenwelt wissen, was los ist. Bleibt nur die Frage: Auf wessen Seite werden die Schattenweltler stehen?«

»Wir werden uns tapfer an eure Seite stellen!«, verkündete Malcolm. Catarina warf ihm einen düsteren Blick zu, woraufhin er förmlich in sich zusammensank. »Nun ja, wir werden tapfer in eurer Nähe stehen. Oder zumindest in Hörweite.«

Maia musterte ihn mit ernster Miene. »Mit anderen Worten: keinerlei Garantien?«

Malcolm zuckte die Achseln. »Hexenwesen sind nun einmal Einzelgänger. Und schwer zu fassen. Genau wie Katzen, nur mit weniger Schwänzen. Nun ja, manchmal mit dem ein oder anderen Schwanz. Ich selbst habe ja keinen, aber …«

»Malcolm«, mahnte Catarina.

»Es sieht doch so aus: Entweder gewinnen die Nephilim oder Sebastian«, sagte Maia. »Und wenn Sebastian gewinnt, sind wir – sind alle Schattenwesen – als Nächstes an der Reihe. Sebastian will diese Welt in Schutt und Asche legen. Und das wird keiner von uns überleben.«

Malcolm sah leicht beunruhigt aus, aber bei Weitem nicht so, wie er es eigentlich hätte sein sollen, überlegte Maia. Seine unschuldige, kindliche Freude war sein herausragender Charakterzug; er besaß nichts von Magnus’ weisem Witz. Maia fragte sich, wie alt er wohl war.

»Ich glaube nicht, dass wir nach Idris gehen und an der Seite der Nephilim kämpfen können, so wie wir das in der Vergangenheit schon einmal getan haben«, fuhr Maia fort. »Aber wir können versuchen, die Nachricht zu verbreiten und möglichst viele Schattenweltler zu informieren, bevor Sebastian sie erreicht. Denn er wird versuchen, sie anzuwerben. Und wir müssen ihnen klarmachen, was eine Allianz mit ihm bedeuten würde.«

»Die Vernichtung dieser Welt«, ergänzte Bat.

»In fast allen großen Städten gibt es Oberste Hexenmeister, die sich vermutlich auch mit diesem Problem befassen werden. Aber, wie Malcom schon sagte: Im Grunde sind wir Einzelgänger«, erklärte Catarina. »Und das Lichte Volk wird wahrscheinlich mit keinem von uns reden, das haben die Feenwesen noch nie getan …«

»Und wen kümmert’s, was die Vampire tun?«, knurrte Leila. »Die zerfleischen sich doch sowieso gegenseitig.«

»Nein«, sagte Maia nach einem kurzen Moment. »Die Nachtkinder können durchaus loyal sein. Wir müssen uns mit ihnen treffen. Es wird höchste Zeit, dass die Anführer des New Yorker Werwolfrudels und des Vampirclans sich verbünden.«

Ein schockiertes Raunen ging durch den Raum. Werwölfe und Vampire redeten nicht miteinander – es sei denn, sie wurden durch eine dritte Macht, wie etwa die Nephilim, dazu gezwungen.

Maia streckte ihre Hand in Bats Richtung aus. »Stift und Papier«, sagte sie und Bat kam ihrer Bitte sofort nach. Hastig kritzelte sie ein paar Zeilen auf einen Notizblock, riss das oberste Blatt ab und reichte es einem der jüngeren Rudelmitglieder. »Bring das zu Lily im Hotel Dumort«, befahl Maia. »Sag ihr, dass ich mich mit Maureen Brown treffen möchte. Sie kann einen neutralen Ort aussuchen, den wir vor der Zusammenkunft überprüfen und gutheißen werden. Sag ihr, dass dieses Treffen möglichst bald stattfinden sollte. Denn das Leben ihres und unseres Repräsentanten hängt wahrscheinlich davon ab.«

»Ich wäre jetzt so gern sauer auf dich«, sagte Clary. Sie gingen durch den gewundenen, leicht abwärts führenden Tunnel und Jace hielt ihren Elbenstein hoch, dessen Schein ihnen den Weg leuchtete. Sie erinnerte sich daran, wie er ihr zum ersten Mal einen der leicht unebenen Steine in die Hand gedrückt hatte. Alle Schattenjäger besitzen einen Elbenlichtstein.

»Ah ja?«, meinte Jace und warf ihr einen argwöhnischen Blick zu. Der Boden unter ihren Füßen war glatt poliert und die Tunnelwände elegant nach innen gewölbt. Alle paar Schritte war eine weitere Rune in den Fels gemeißelt. »Und warum?«, fragte er.

»Weil du dein Leben aufs Spiel gesetzt hast«, erwiderte Clary. »Allerdings hast du das ja nicht wirklich. Du hast nur dagestanden und der Dämon hat dich gepackt. Andererseits warst du ziemlich unausstehlich zu Simon.«

»Wenn mich jedes Mal ein Dämon packen würde, wenn ich unausstehlich zu Simon bin, dann wäre ich schon an dem Tag gestorben, an dem du mich kennengelernt hast.«

»Ich …« Clary schüttelte den Kopf. Vor Erschöpfung konnte sie kaum noch klar sehen und die Sehnsucht nach ihrer Mutter und nach Luke – nach ihrem Zuhause – zerriss ihr das Herz. »Ich habe keine Ahnung, wie ich hier gelandet bin.«

»Ich könnte unsere Schritte zurückverfolgen«, sagte Jace. »Schnurgerade durch den Elbentunnel, dann an dem zerstörten Dorf links, geradeaus zur verfluchten Ebene der Verdammten, scharfe Kehrtwende bei dem toten Dämonenkadaver …«

»Du weißt, was ich meine. Ich habe keine Ahnung, wie ich hier gelandet bin. Mein Leben war doch ganz normal. Ich war ganz normal …«

»Du warst nie ganz normal«, sagte Jace leise. Clary fragte sich, ob Jace’ plötzlicher Wechsel von Humor zu Ernst und wieder zurück ihr irgendwann einmal keine Schwindelgefühle mehr bereiten würde.

»Aber ich wollte so gern normal sein. Ich wollte so gern ein ganz normales Leben führen.« Clary blickte an sich herab, auf ihre staubigen Stiefel, die dreckige Kampfmontur und die glänzenden Waffen an ihrem Gürtel. »Ich wollte die Kunsthochschule besuchen.«

»Und Simon heiraten? Sechs Kinder mit ihm haben?« Eine gewisse Schärfe hatte sich in Jace’ Stimme geschlichen. Der Tunnel bog nach rechts ab und Jace verschwand hinter der Krümmung.

Clary beschleunigte ihre Schritte, um zu ihm aufzuschließen …

Und hielt den Atem an. Der Tunnel endete in einer gewaltigen Höhle, die zur Hälfte von einem unterirdischen See ausgefüllt wurde. Die Höhle erstreckte sich bis tief in die Schatten. Ein wunderschöner Anblick; es war das erste Schöne, was Clary sah, seit sie das Dämonenreich betreten hatten. Die Höhlendecke bestand aus gefalteten Gesteinsschichten, geformt von jahrhundertelang herabsickerndem Tropfwasser, und leuchtete in einem intensiven Blauton, der von biolumineszierendem Moos stammte. Der See darunter schimmerte ebenfalls tiefblau und aus dem Wasser ragten hier und dort Quarzpfeiler auf wie Kristallsäulen.

Der Weg führte zu einem flachen Uferabschnitt mit feinem Pulversand, der fast so weich wie Asche war. Jace überquerte den Strand, hockte sich an die Wasserkante und griff mit beiden Händen in die Fluten. Clary folgte ihm. Ihre Stiefel wirbelten kleine Sandwolken auf. Sie kniete sich neben Jace, der sich gerade Wasser ins Gesicht und auf den Nacken spritzte, um das schwarze Wundsekret abzuwaschen.

»Sei vorsichtig …« Clary packte ihn am Arm. »Das Wasser könnte vergiftet sein.«

Jace schüttelte den Kopf. »Nein, kein Sorge. Wirf mal einen Blick unter die Wasseroberfläche.«

Der See war glasklar und sein Boden bestand aus glattem Gestein, das mit sanft leuchtenden Runen versehen war – Runen, die Reinheit, Heilung und Schutz versprachen.

»Es tut mir leid«, sagte Jace und riss Clary aus ihren Gedanken. Seine Haare klebten feucht an seinen Wangenknochen und Schläfen. »Das mit Simon hätte ich nicht sagen dürfen.«

Clary tauchte ihre Hände ins Wasser. Die Bewegungen ihrer Finger sandten kleine Wellen in alle Richtungen. »Du musst wissen, dass ich mir kein anderes Leben wünsche«, sagte sie. »Dieses Leben hat mir dich gebracht.« Sie wölbte ihre Hände, schöpfte etwas Wasser und führte es an ihre Lippen. Das Wasser war kühl und frisch und belebte ihre schwindenden Kraftreserven.

Jace schenkte ihr ein echtes Lächeln, nicht nur ein kurzes Zucken der Mundwinkel. »Hoffentlich nicht nur mich.«

Einen Moment lang suchte Clary nach Worten. »Dieses Leben ist echt«, sagte sie schließlich. »Das andere Leben war eine Lüge. Ein Traum. Es ist nur so …«

»Du hast in letzter Zeit kaum noch gezeichnet«, sagte er. »Jedenfalls nicht mehr, seit du mit dem Schattenjägertraining angefangen hast. Oder?«

»Nein«, sagte Clary leise, weil es stimmte.

»Manchmal frage ich mich …«, setzte Jace an. »Mein Vater – ich meine Valentin – mochte Musik. Er hat mir Klavier spielen beigebracht. Bach, Chopin, Ravel. Und ich erinnere mich daran, dass ich ihn einmal gefragt habe, warum die Komponisten ausnahmslos Irdische waren. Warum es unter den Nephilim keine gab. Er hat gesagt, die Irdischen hätten in ihren Seelen einen kreativen Funken, während unsere Seelen von einem kämpferischen Funken erfüllt seien. Und es könnten nun einmal nicht beide Funken gleichzeitig anwesend sein, genauso wenig wie eine Flamme sich aufteilen könne.«

»Dann glaubst du also, die Schattenjägerin in mir … vertreibt die Künstlerin?«, fragte Clary. »Aber meine Mutter hat gemalt; ich meine malt.« Sie versuchte, den Schmerz zu unterdrücken, der aufgeflammt war, weil sie von Jocelyn in der Vergangenheit gesprochen hatte.

»Valentin hielt die Kunst und die Gabe zur künstlerischen Schöpfung für das Geschenk des Himmels an die Irdischen«, sagte Jace. »Und genau deshalb verdienten sie unseren Schutz. Ich weiß zwar nicht, ob an seinen Worten irgendetwas Wahres dran ist, aber falls Menschen tatsächlich einen Funken in sich haben, dann brennt deiner heller als jeder andere, den ich kenne. Du kannst kämpfen und zeichnen. Und das wirst du auch weiterhin.«

Impulsiv beugte Clary sich vor, um ihn zu küssen. Seine Lippen waren kühl; sie schmeckten nach frischem Wasser und nach Jace. Am liebsten hätte sie ihn noch leidenschaftlicher geküsst, aber ein Stromschlag wie von Reibungselektrizität sprang zwischen ihnen über. Resigniert hockte sie sich auf die Fersen; ihre Lippen brannten. »Autsch«, sagte sie wehmütig. Jace zog eine unglückliche Miene. Clary streckte eine Hand aus und berührte sein feuchtes Haar. »Vorhin, bei dem Metalltor … Ich habe gesehen, wie deine Hände Funken gesprüht haben. Das Himmlische Feuer …«

»Ich kann es hier kaum unter Kontrolle halten, jedenfalls deutlich schlechter als zu Hause«, sagte Jace. »Diese Welt übt irgendeine besondere Wirkung auf mich aus. Es scheint, als würde sie das Feuer näher an die Hautoberfläche bringen.« Nachdenklich blickte er auf seine Hände, deren Leuchten allmählich nachließ. »Ich glaube, wir beide müssen sehr vorsichtig sein. Dieser Ort hier hat eine stärke Wirkung auf uns als auf die anderen. Es muss daran liegen, dass wir einen höheren Anteil Engelsblut in unseren Adern haben.«

»Okay, dann werden wir eben vorsichtig sein. Du kannst das Feuer kontrollieren, da bin ich mir sicher. Erinnerst du dich noch an die Übungen, die Jordan dir gezeigt hat …?«

»Jordan ist tot.« Jace’ Stimme klang angespannt, während er sich erhob und den Sand von der Kleidung klopfte. Dann streckte er seine Hand aus, um ihr aufzuhelfen. »Komm«, sagte er. »Wir sollten zurück zu Alec gehen, bevor er auf die Idee kommt, dass Isabelle und Simon in einer Höhle Sex haben, und total ausflippt.«

»Du weißt, dass die anderen jetzt denken, wir hätten hier irgendwo Sex«, sagte Simon. »Wahrscheinlich flippen sie gerade total aus.«

»Pah«, meinte Isabelle. Der Schein ihres Elbenlichts wurde von den Runen an den Wänden des Tunnels reflektiert. »Als ob wir hier, umgeben von Dämonenhorden, Sex hätten! Das hier ist die Wirklichkeit, Simon, und nicht eine deiner Fieberfantasien.«

»Es hat in meinem Leben einmal eine Zeit gegeben, in der die Wahrscheinlichkeit, eines Tages Sex zu haben, bedeutend größer schien, als jemals eine Dämonenhorde zu Gesicht zu bekommen – nur damit du’s weißt«, erwiderte Simon und umrundete einen Haufen herabgestürzter Felsbrocken. Dieser Ort erinnerte ihn an das Höhlensystem der Luray Caverns in Virginia, das er bei einem Ausflug mit seiner Mutter und Rebecca vor vielen Jahren einmal besichtigt hatte. Dank seines Vampirsehvermögens konnte er das Glimmern von Katzengold im Gestein erkennen. Eigentlich brauchte er Isabelles Elbenlicht nicht, aber da sie es wahrscheinlich benötigte, um sich zurechtzufinden, schwieg er.

Isabelle murmelte etwas vor sich hin. Simon konnte sie nicht verstehen, aber er hatte das Gefühl, dass ihr Kommentar nicht gerade schmeichelhaft gewesen war.

»Izzy«, setzte er an. »Gibt es einen Grund, warum du so sauer auf mich bist?«

Ihre nächsten Worte kamen ihr seufzend und so schnell über die Lippen, dass es klang wie »Dusollseiglichnichhiersein«.

Selbst mit seinem gesteigerten Hörvermögen konnte er sich keinen Reim darauf machen. »Was?«

Isabelle wirbelte zu ihm herum. »Du solltest eigentlich nicht hier sein!«, fauchte sie und ihre Stimme hallte von den Tunnelwänden wider. »Wir haben dich in New York zurückgelassen, damit du dort in Sicherheit bist …«

»Ich will aber nicht in Sicherheit sein«, erwiderte Simon. »Ich will bei dir sein.«

»Du willst bei Clary sein.«

Simon blieb stehen. Sie standen sich nun direkt gegenüber, beide vollkommen reglos. Isabelle hatte die Hände zu Fäusten geballt. »Ist es deswegen? Geht es um Clary?«

Isabelle schwieg.

»Ich liebe Clary nicht auf diese Weise«, erklärte Simon. »Ja, sie war meine erste Liebe, mein erster Schwarm. Aber das, was ich für dich empfinde, ist etwas völlig anderes …« Als Isabelle den Kopf schüttelte, hielt er eine Hand hoch. »Lass mich ausreden, Isabelle«, sagte er. »Wenn du von mir verlangst, mich zwischen dir und meiner besten Freundin zu entscheiden, dann lautet die Antwort: Nein, ich werde mich nicht entscheiden. Denn niemand, der mich wirklich liebt, würde mich zu einer solch sinnlosen Entscheidung zwingen. Das wäre so, als würde ich von dir verlangen, dich zwischen Alec und mir zu entscheiden. Macht es mir etwas aus, Clary und Jace zusammen zu sehen? Nein, kein bisschen. Auf ihre eigene, unfassbar merkwürdige Weise sind die beiden wie füreinander geschaffen. Sie gehören zusammen. Aber ich gehöre nicht zu Clary, nicht so. Ich gehöre zu dir.«

»Meinst du das wirklich ernst?« Isabelles Wangen waren stark gerötet.

Simon nickte.

»Komm her«, sagte Isabelle.

Und Simon ließ sich von ihr heranziehen, so nah, bis er dicht vor ihr stand und das unnachgiebige Gestein der Tunnelwand hinter ihr sie dazu zwang, ihren Körper an seinen zu schmiegen. Er spürte, wie ihre Hand sich unter sein T-Shirt schob und ihre warmen Finger sanft über die Wirbel seines Rückgrats fuhren. Ihr Atem bewegte seine Haare und auch sein Körper regte sich, allein durch ihre Nähe. »Isabelle, ich liebe …«

Sie versetzte ihm einen Klaps auf den Arm, allerdings keinen wütenden. »Nicht jetzt.«

Simon vergrub seine Nase an ihrem Hals, im süßen Duft ihrer Haut und ihres Bluts. »Wann denn dann?«

Plötzlich richtete Isabelle sich ruckartig auf und ließ ihn mit einem unangenehmen Gefühl zurück, das ihn an das energische Abreißen eines Pflasters erinnerte. »Hast du das gehört?«

Er wollte gerade den Kopf schütteln, als er tatsächlich etwas hörte. Es klang wie eine Mischung aus Rascheln und Kreischen und kam aus dem Teil des Tunnels, den sie noch nicht erkundet hatten. Isabelle lief los. Das Licht ihres Elbensteins flackerte wild über die Tunnelwände. Simon folgte ihr und verfluchte im Stillen die Tatsache, dass Schattenjäger nun mal in erster Linie Schattenjäger waren.

Der Tunnel machte nur noch eine Biegung und endete dann vor den Überresten eines zerstörten Eisentors. Jenseits der verbogenen Metallteile lag eine verwitterte Geröllebene, die in einiger Entfernung zu einer weiten Wüstenlandschaft hin abfiel. Aus dem Sand ragten hier und dort schwarz versengte, knorrige Baumreste. Ein paar Wolken hatten sich verzogen und Isabelle blickte zum Himmel. »Sieh dir mal den Mond an«, keuchte sie.

Simon schaute hinauf und erstarrte. Es handelte sich nicht um einen, sondern um mehrere Monde – als wäre der Mond in drei Teile zersplittert. Die zerklüfteten Bruchstücke schwebten wie Haifischzähne am Firmament. Jeder dieser Himmelskörper strahlte einen matten Schein aus und in diesem fragmentierten Mondlicht erfasste Simons Vampirsehvermögen die kreisenden Bewegungen grauenhafter Kreaturen. Einige besaßen große Ähnlichkeit mit dem fliegenden Dämon, der Jace kurz zuvor ergriffen hatte, während andere eher an Insekten erinnerten. Simon musste schlucken.

»Kannst du irgendetwas erkennen?«, fragte Isabelle. Sie wusste, dass sie trotz Scharfsichtigkeitsrune nicht mit Simons Sehvermögen mithalten konnte – insbesondere hier, wo ihre Runenmale so schnell verblassten.

»Da draußen sind Dämonen. Eine Menge. Hauptsächlich fliegende.«

»Das heißt also, dass sie am Tag zwar aus ihren Verstecken kommen können, bei Nacht aber deutlich aktiver sind«, stellte Isabelle grimmig fest.

»Ja.« Simon kniff die Augen leicht zusammen und starrte angestrengt in die Ferne. »Aber da ist noch etwas: eine felsige Ebene; nach einer Weile fällt sie ab. Und dahinter ist irgendetwas; irgendetwas Schimmerndes.«

»Vielleicht ein See?«

»Vielleicht«, sagte Simon. »Es sieht fast so aus wie …«

»Wie was?«

»Wie eine Stadt«, erklärte er widerstrebend. »Wie eine Dämonenstadt.«

»Oh.« Er sah, wie Isabelle die Bedeutung seiner Worte erfasste und einen Moment erblasste. Doch dann – schließlich war sie Isabelle – richtete sie sich auf, nickte und wandte sich von den zerschmetterten Trümmern dieser Welt ab. »Wir sollten besser umkehren und die anderen informieren.«

Sterne aus Granit hingen an Silberketten von der Decke. Jocelyn lag auf einem Steinpodest, das ihr als Pritsche diente, und starrte zu ihnen hinauf.

Sie hatte sich bereits heiser geschrien und so lange mit den Fingernägeln an der schweren Eichentür mit den Scharnieren und Riegeln aus Stahl gekratzt, bis ihre Hände blutig waren. Verzweifelt hatte sie ihre Sachen durchwühlt, auf der Suche nach einer Stele, und außerdem so fest mit der Faust gegen die Mauer gehämmert, dass ihr Unterarm mit Blutergüssen übersät war.

Doch nichts geschah. Sie hatte nicht wirklich mit etwas anderem gerechnet. Wenn Sebastian auch nur ansatzweise nach seinem Vater kam – und Jocelyn hatte den Verdacht, dass er große Ähnlichkeit mit Valentin besaß –, dann war er eines ganz gewiss: gründlich.

Gründlich und kreativ. Jocelyn hatte die zerbrochenen Teile ihrer Stele auf einem Haufen in einer Ecke gefunden, zersplittert und nicht mehr zu gebrauchen. Sie selbst trug noch die Kleidung, die sie bei Meliorns angeblicher Dinnerparty angehabt hatte, aber man hatte ihr die Schuhe abgenommen. Und irgendjemand hatte ihre roten Haare auf Schulterlänge gestutzt – die Spitzen waren rau und struppig, als wäre jemand mit einer stumpfen Rasierklinge zu Werke gegangen.

Alles kleine, fantasievolle Grausamkeiten, aus denen ein bösartiger, geduldiger Charakter sprach. Genau wie Valentin konnte auch Sebastian warten, um das zu bekommen, was er wollte. Allerdings würde er dafür sorgen, dass die Wartezeit mit Qualen verbunden war.

Plötzlich rasselte es an der Tür und sie schwang auf. Jocelyn sprang auf, doch Sebastian stand bereits im Raum, während sich die Tür hinter ihm schloss und mit einem Klicken verriegelt wurde. Grinsend sah er auf sie herab. »Na, endlich wach, Mutter?«

»Ich war schon wach«, erwiderte sie und stellte einen Fuß sorgfältig hinter den anderen, um mehr Standsicherheit zu haben.

Sebastian schnaubte. »Spar dir die Mühe«, sagte er. »Ich habe nicht vor, dich anzugreifen.«

Jocelyn schwieg, beobachtete ihn jedoch wachsam, während er näher kam. Das Licht, das durch die schmalen Fensteröffnungen hereinfiel, war hell genug, um sich auf seinen silberweißen Haaren zu spiegeln und die kantigen Konturen seines Gesichts zu betonen. Darin erkannte Jocelyn nur wenig von sich selbst. Sebastian kam eindeutig nach Valentin: Valentins Züge, seine schwarzen Augen, die Gestik eines Tänzers oder Attentäters. Nur seine Gestalt, schlank und groß gewachsen, hatte er von ihr.

»Dein Werwolf ist außer Gefahr«, sagte er. »Vorläufig.«

Entschlossen ignorierte Jocelyn den Satz, den ihr Herz machte. Lass dir nichts anmerken. Gefühle sind Schwäche – das hatte Valentin ihr immer wieder eingetrichtert.

»Und Clary …«, fuhr Sebastian fort, »Clary ist ebenfalls in Sicherheit. Nur falls dich das interessieren sollte.« Er schritt langsam um sie herum. »Bei dir weiß man ja nie – eine Mutter, die so herzlos ist, eines ihrer Kinder im Stich zu lassen …«

»Du warst nicht mein Kind«, platzte Jocelyn heraus und schloss dann resolut den Mund. Gib ihm nicht nach, dachte sie. Zeig keine Schwäche. Gib ihm nicht, was er will.

»Und dennoch hast du dieses Kästchen aufbewahrt«, sagte Sebastian. »Du weißt, welches Kästchen ich meine. Ich habe es für dich in Amatis’ Küche zurückgelassen; ein kleines Geschenk, das dich an mich erinnern sollte. Wie hast du dich gefühlt, als du es gefunden hast?« Er lächelte, doch sein Lächeln hatte nichts von dem seines Vaters. Valentin war ein Monster gewesen, ein menschliches Monster. Aber Sebastian war etwas vollkommen anderes. »Ich weiß, du hast es jedes Jahr hervorgeholt und heiße Tränen darüber vergossen«, sagte er. »Wieso hast du das getan?«

Sie schwieg und Sebastian griff über seine Schulter zum Heft des Morgenstern-Schwerts, das er über den Rücken geschnallt hatte. »Ich würde vorschlagen, du antwortest mir«, sagte er. »Denn ich hätte nicht die geringsten Bedenken, dir die Finger abzuschneiden, einen nach dem anderen, und sie als Fransenverzierung für einen kleinen Teppich zu verwenden.«

Jocelyn musste schlucken. »Ich habe über diesem Kästchen Tränen vergossen, weil man mir mein Kind geraubt hat.«

»Ein Kind, für das du dich nie interessiert hast.«

»Das ist nicht wahr«, widersprach sie. »Vor deiner Geburt … da habe ich dich geliebt, die Vorstellung von dir. Ich habe dich geliebt, als ich deinen Herzschlag in mir gespürt habe. Doch dann bist du auf die Welt gekommen und du warst …«

»… ein Monster?«

»Deine Seele war tot«, sagte Jocelyn. »Ich konnte es in deinen Augen erkennen, als ich dich zum ersten Mal in den Armen hielt.« Sie verschränkte die Arme vor der Brust und unterdrückte ein Zittern. »Warum bin ich hier?«

Sebastians Augen glitzerten. »Sag du’s mir, wo du mich doch so gut kennst, Mutter.«

»Meliorn hat uns betäubt«, überlegte Jocelyn laut. »Daraus schließe ich, dass die Feenwesen deine Verbündeten sind. Und das wohl schon eine ganze Weile. Vermutlich sind sie davon überzeugt, dass du diesen Krieg der Schattenjäger für dich entscheiden wirst, und wollen auf der Seite der Gewinner stehen. Außerdem hegen sie schon sehr lange einen deutlich stärkeren Groll gegen die Nephilim als gegen jede andere Schattenweltlergruppierung. Sie haben dir bei den Angriffen auf die Institute geholfen; sie haben deine Reihen aufgefüllt, während du mit dem Höllenkelch neue Erdunkelte erschaffen hast. Doch letztendlich, wenn du erst einmal mächtig genug bist, wirst du die Feenwesen hintergehen und vernichten, denn du verachtest sie aus tiefstem Herzen.« Es entstand eine lange Stille, während der Jocelyn Sebastian gleichmütig musterte. »Habe ich recht?« Sie sah, wie sein Puls an seiner Kehle sich beschleunigte, als er ausatmete. Und da wusste sie, dass sie mit ihrer Vermutung richtiglag.

»Wann hast du das alles erraten?«, stieß er zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor.

»Ich habe nicht geraten. Ich kenne dich. Ich habe deinen Vater gekannt und du bist wie er – und wenn nicht durch Veranlagung, dann durch Erziehung.«

Er starrte sie noch immer aus schwarzen, unergründlichen Augen an. »Wenn du mich nicht für tot gehalten hättest«, setzte er an, »wenn du gewusst hättest, dass ich noch am Leben war, hättest du dann nach mir gesucht? Hättest du mich bei dir behalten?«

»Ja, das hätte ich«, bestätigte Jocelyn. »Ich hätte versucht, dich großzuziehen, dir die richtigen Dinge beizubringen, dich zu verändern. Ich gebe mir selbst die Schuld für das, was aus dir geworden ist. Und das war schon immer so.«

»Du hättest mich großgezogen?« Sebastian blinzelte, fast schläfrig. »Du hättest mich großgezogen, obwohl du mich so sehr gehasst hast?«

Jocelyn nickte.

»Glaubst du denn, ich wäre dann anders gewesen? Mehr wie sie?«

Jocelyn brauchte einen Moment, bis sie verstand. »Clary«, sagte sie. »Du meinst Clary.« Es schmerzte, den Namen ihrer Tochter auszusprechen – Clary fehlte ihr so sehr und gleichzeitig machte sie sich schreckliche Sorgen um sie. Sebastian liebt Clary, überlegte Jocelyn. Wenn er irgendjemanden liebt, dann seine Schwester. Und wenn es irgendjemanden gab, der genau wusste, wie lebensgefährlich es war, von jemandem wie Sebastian geliebt zu werden, dann sie selbst.

»Das werden wir nie herausfinden«, antwortete sie schließlich. »Denn das hat Valentin uns genommen.«

»Du hättest mich lieben müssen«, sagte Sebastian im Tonfall eines bockigen Kindes. »Ich bin dein Sohn. Und du solltest mich auch jetzt lieben, ganz gleich, wie ich bin und ob ich ihr ähnele oder nicht …«

»Wirklich?«, fiel Jocelyn ihm ins Wort. »Liebst du mich denn? Nur weil ich deine Mutter bin?«

»Du bist nicht meine Mutter«, erwiderte er höhnisch. »Komm her und sieh dir das an. Ich will dir zeigen, welche Macht meine echte Mutter mir verliehen hat.« Er zog eine Stele aus seinem Gürtel.

Bestürzt zuckte Jocelyn zusammen. Manchmal vergaß sie, dass er ein Schattenjäger war und die Werkzeuge eines Schattenjägers benutzen konnte.

Mit der Stele zeichnete er etwas auf die Mauern der Zelle. Runen, ein Design, das Jocelyn wiedererkannte. Etwas, das jeder Schattenjäger konnte. Das Gemäuer wurde transparent und Jocelyn wappnete sich für den Anblick, den sie jenseits der Mauer erwartete.

Stattdessen sah sie den Raum der Konsulin in der Garnison in Alicante. Jia saß hinter einem riesigen Schreibtisch, auf dem sich Akten stapelten. Sie wirkte erschöpft; weiße Strähnen durchzogen ihr schwarzes Haar. Vor ihr lag eine aufgeschlagene Mappe. Jocelyn erkannte mehrere grobkörnige Fotografien von einem Strand: Sand, graublauer Himmel.

»Jia Penhallow«, sagte Sebastian.

Ruckartig hob Jia den Kopf. Sie sprang auf, die Mappe rutschte vom Tisch und ihr Inhalt verteilte sich auf dem Boden. »Wer spricht da? Wer ist hier?«

»Erkennst du mich denn nicht?«, erwiderte Sebastian spöttisch.

Verzweifelt starrte Jia in den Raum vor ihr. Es war offensichtlich, dass sie nicht genau ausmachen konnte, was sie da sah. »Sebastian«, flüsterte sie schließlich. »Aber die zwei Tage sind doch noch gar nicht verstrichen.«

Jocelyn drängte sich an Sebastian vorbei. »Jia«, rief sie. »Jia, hör nicht auf ihn. Glaub ihm kein Wort. Er lügt …«

»Es ist noch viel zu früh«, protestierte Jia, als hätte Jocelyn überhaupt nichts gesagt. Und Jocelyn begriff entsetzt, dass Jia sie weder hören noch sehen konnte – für Jia war sie gar nicht da. »Ich kann dir noch keine Antwort geben, Sebastian.«

»Ach, ich denke, das kannst du sehr wohl«, entgegnete Sebastian. »Nicht wahr?«

Jia straffte die Schultern. »Wenn du darauf bestehst«, sagte sie eisig. »Der Rat hat über deine Forderung abgestimmt. Wir werden dir weder Jace Lightwood ausliefern noch Clarissa Fairchild …«

»Clarissa Morgenstern«, unterbrach Sebastian sie; ein Muskel in seiner Wange zuckte. »Sie ist meine Schwester.«

»Ich nenne sie bei dem Namen, den sie bevorzugt … genau wie ich dich mit dem von dir gewünschten Namen anspreche«, konterte Jia. »Wir werden mit dir keinen Tauschhandel eingehen und dir unser eigen Fleisch und Blut aushändigen. Aber nicht, weil wir glauben, Nephilimblut wäre wertvoller als das Blut von Schattenwesen. Oder weil wir die Geiseln nicht zurückhaben wollten. Sondern deshalb, weil wir deine Taktik zur Verbreitung von Angst und Schrecken nicht dulden können.«

»Als ob ich eure Zustimmung bräuchte«, höhnte Sebastian. »Aber du verstehst doch wohl, was das bedeutet? Ich könnte euch Luke Garroways Kopf schicken, aufgespießt auf einem Pfahl.«

Jocelyn hatte das Gefühl, als hätte ihr jemand einen Schlag in den Magen versetzt.

»Das könntest du«, erwiderte Jia. »Aber wenn du einer der Geiseln Schaden zufügst, bedeutet das einen Krieg bis zum bitteren Ende. Und wir glauben, dass du von einem Krieg mit uns mindestens so viel zu befürchten hast wie wir von einem Krieg mit dir.«

»Da irrt ihr euch aber gewaltig«, entgegnete Sebastian. »Und wenn du einmal genauer hinschaust, wirst du feststellen, dass euer Entschluss, mir Jace und Clary nicht hübsch verpackt wie ein verfrühtes Weihnachtsgeschenk auszuliefern, keine Rolle spielt.«

»Was willst du damit sagen?«, fragte Jia in scharfem Ton.

»Natürlich wäre es bequemer gewesen, wenn ihr beschlossen hättet, sie mir auszuhändigen«, sagte Sebastian. »Weniger Ärger für mich. Weniger Ärger für uns alle. Aber dafür ist es jetzt zu spät – die beiden sind bereits weg.« Er wirbelte die Stele zwischen den Fingern, woraufhin das Fenster, das er nach Alicante geöffnet hatte, vor Jias verwundertem Gesicht zuschlug. Die Mauer bestand wieder aus einer undurchdringlichen, glatten Steinfläche.

»So«, sagte er und schob die Stele wieder in seinen Waffengürtel. »Das war doch amüsant, findest du nicht?«

Jocelyn musste gegen ihre ausgetrocknete Kehle schlucken. »Wenn Jace und Clary nicht in Alicante sind, wo sind sie dann? Wo sind sie, Sebastian?«

Einen Moment lang starrte er sie an und dann brach er in Gelächter aus – ein Lachen, so rein und kalt wie Eiswasser. Und er lachte noch, als er aus der Zelle hinausmarschierte und die Tür hinter sich ins Schloss fallen ließ.

16

DAS GRAU’N DER WELT

Die Nacht hatte sich über Alicante gesenkt, die Sterne funkelten wie leuchtende Wächter und ließen die Dämonentürme und das überfrorene Wasser in den Kanälen schimmern.

Emma saß im Zimmer der Zwillinge auf der Fensterbank und blickte über die Stadt. Sie hatte immer angenommen, dass sie eines Tages zusammen mit ihren Eltern zum ersten Mal nach Alicante reisen würde. Ihre Mutter hätte sie dann zu all den Orten aus ihrer Kindheit geführt: zur momentan geschlossenen Akademie, wo ihre Mutter zur Schule gegangen war, und zum Haus ihrer Großeltern. Ihr Vater hätte ihr das Denkmal gezeigt, das man zu Ehren der Familie Carstairs errichtet und von dem er immer voller Stolz gesprochen hatte. Emma hätte nie gedacht, dass sie die Dämonentürme zum ersten Mal zu einem Zeitpunkt zu Gesicht bekommen würde, in dem ihr Herz vor Kummer derart angeschwollen schien, dass es ihr manchmal die Luft abschnürte.

Mondlicht strömte durch die Dachfenster und fiel auf die Zwillinge. Tiberius hatte den ganzen Tag über extrem schlechte Laune gehabt und zornig gegen die Gitterstäbe des Kinderbettchens getreten, als er erfuhr, dass er das Haus nicht verlassen durfte. Julian hatte versucht, ihn zu beruhigen, doch Ty hatte wütend nach Mark geschrien und schließlich mit der Faust ein Schmuckkästchen aus Glas zertrümmert. Da er für eine Heilrune noch zu jung war, hatte Livvy die Arme um ihn geschlungen, damit er still hielt, während Julian die Glassplitter mit einer Pinzette aus der blutigen Hand seines jüngeren Bruders gepflückt und die Wunden dann sorgfältig verbunden hatte.

Schließlich hatte Ty sich in sein Bett fallen lassen, doch er war erst eingeschlafen, als sich Livvy – ruhig wie immer – neben ihn gekuschelt und eine Hand auf seine bandagierten Finger gelegt hatte. Mittlerweile schlief er tief und fest, mit dem Gesicht zu seiner Zwillingsschwester. Nur wenn Ty schlief, sah man, was für ein ungewöhnlich hübscher Junge er tatsächlich war, mit seinen dunklen Botticelli-Locken und dem feinen Gesicht, dessen sonst vor Zorn und Verzweiflung verzerrten Züge durch schiere Erschöpfung besänftigt wirkten.

Verzweiflung, dachte Emma. Das war das richtige Wort für die Einsamkeit in Tavvys Weinen, für die Leere im Kern von Tys Wut und für Livvys unheimliche Ruhe. Niemand, der zehn Jahre alt war, sollte Verzweiflung kennen – aber wahrscheinlich ließ sich das, was durch Emmas Adern pulsierte, wenn sie an ihre Eltern dachte, nicht anders beschreiben, jeder Herzschlag ein kummervolles Wehklagen: Fort, sie sind fort, für immer fort.

»Hey.«

Emma schaute auf, als sie die leise Stimme an der Tür hörte. Julian stand im Türrahmen.

Seine dunklen Haare, kaum heller als Tys schwarze Locken, waren zerzaust und sein Gesicht wirkte im Mondschein bleich und erschöpft. Er sah schmächtig aus, mit dünnen Handgelenken, die aus den Ärmeln seines Pullovers herausragten. Er hielt etwas Plüschiges in der Hand. »Sind sie …«

Emma nickte. »Eingeschlafen. Ja.«

Julian kam näher und warf einen Blick auf das Bett der Zwillinge. Emma entdeckte Tys blutige Handabdrücke auf Jules’ T-Shirt; er hatte keine Zeit gehabt, sich umzuziehen. In den Händen hielt er eine große Stoffbiene, die Helen aus dem Institut mitgebracht hatte, nachdem der Rat das ehemalige Zuhause der Kinder sorgfältig nach Spuren untersucht hatte. Solange Emma zurückdenken konnte, hatte das Plüschtier Tiberius gehört. Ty hatte noch kurz vor dem Einschlafen danach geschrien. Julian durchquerte den Raum und bückte sich, um seinem kleinen Bruder die Biene an die Brust zu drücken. Dann hielt er einen Moment inne und entwirrte sanft eine von Tys Locken, ehe er sich wieder aufrichtete.

Emma griff nach Julians Hand. Seine Haut fühlte sich kalt an, als hätte er sich in der eisigen Nachtluft weit aus dem Fenster gelehnt. Behutsam drehte sie seine Hand um und zeichnete etwas mit dem Finger auf seinen Unterarm. Diese Angewohnheit hatten sie aus frühester Kindheit beibehalten – wenn sie beispielsweise im Unterricht nicht dabei erwischt werden wollten, dass sie sich miteinander unterhielten. Im Laufe der Jahre hatten sie diese Technik derart verfeinert, dass sie umfangreiche Mitteilungen auf den Handrücken, die Arme und sogar durch die Kleidung hindurch auf die Schultern des anderen zeichnen konnten.

H-A-S-T-D-U-W-A-S-G-E-G-E-S-S-E-N-?, buchstabierte Emma nun.

Julian schüttelte den Kopf, den Blick noch immer auf Livvy und Ty geheftet. Seine Locken standen in Büscheln ab, als hätte er sich die Haare gerauft.

Emma spürte seine Finger, die leicht über ihren Oberarm fuhren.

H-A-B-K-E-I-N-E-N-H-U-N-G-E-R.

»Gar nicht gut.« Emma rutschte von der Fensterbank. »Komm mit.« Sie scheuchte ihn aus dem Zimmer, hinaus auf den engen Flur, von dem eine steile Treppe nach unten führte. Die Penhallows hatten die Kinder wissen lassen, dass sie sich jederzeit in der Küche bedienen konnten, wenn sie hungrig waren. Aber im Moment gab es keine geregelten Essenszeiten und erst recht keine Mahlzeiten mit der ganzen Familie. Die Kinder aßen hastig an Tischen auf dem Dachboden, wobei Tavvy und sogar Dru sich von oben bis unten bekleckerten und Jules sich darum kümmern musste, anschließend alles sauber zu machen. Er wusch die Kleidung seiner Geschwister und musste dafür sorgen, dass sie überhaupt etwas zu sich nahmen.

Kaum war die Tür hinter Emma und Julian ins Schloss gefallen, sank Julian gegen die Wand, lehnte den Kopf nach hinten und schloss die Augen. Seine schmächtige Brust hob und senkte sich rasch unter seinem T-Shirt.

Emma blieb unschlüssig stehen; sie wusste nicht, was sie tun sollte. »Jules?«, fragte sie schließlich.

Er schaute zu ihr hinüber. Im dämmrigen Licht wirkten seine Augen mit den dichten Wimpern riesig und dunkel und Emma sah, dass er mit den Tränen kämpfte.

Julian gehörte zu Emmas frühesten Kindheitserinnerungen. Ihre Eltern hatten sie beide oft zusammen in ein Gitterbettchen gesteckt und es hieß, Emma sei eines Tages aus dem Bettchen geklettert und habe sich bei der unsanften Landung auf dem Fußboden die Lippe aufgeschlagen. Während sie keinen Ton von sich gegeben hatte, hatte Julian beim Anblick ihres Bluts so laut geschrien, dass ihre Eltern herbeigestürmt waren. Emma und Julian hatten ihre ersten Schritte gemeinsam gemacht: Emma wie immer voran und danach Julian, der sich fest an ihre Hand klammerte. Auch ihr Schattenjägertraining hatten sie zur selben Zeit aufgenommen und sie hatten ihre ersten Runenmale gemeinsam erhalten: er die Voyancerune auf der rechten Hand und sie auf ihrer linken. Und obwohl Julian nicht gern log, machte er für Emma eine Ausnahme, wenn sie sich in Schwierigkeiten befand.

Und nun hatten sie sogar ihre Eltern gemeinsam verloren. Julians Mutter war vor zwei Jahren gestorben und es war schrecklich gewesen, die Blackthorns dabei beobachten zu müssen, wie sie diesen Verlust zu verarbeiten versuchten. Doch was sie gerade durchmachten, ließ sich damit nicht vergleichen: Es war erschütternd und Emma spürte, wie sie innerlich zerbrachen. Sie fühlte, wie sie beide sich in ihre Bestandteile auflösten und auf eine neue, andere Weise wieder zusammensetzten. Zwischen Julian und ihr entwickelte sich etwas völlig Neues – etwas, das mehr war als bloße Freundschaft, allerdings auch keine Familienbande.

»Jules«, sagte Emma erneut und nahm seine Hand. Einen Moment lang lag sie still und kalt in ihren Fingern. Dann ergriff Julian ihr Handgelenk und umschloss es fest.

»Ich weiß nicht, was ich tun soll«, sagte er. »Ich kann mich nicht richtig um sie kümmern. Tavvy ist doch noch ein Baby. Und Ty hasst mich …«

»Er ist dein Bruder. Und gerade mal zehn. Er hasst dich nicht.«

Gequält holte Julian Luft. »Ja, vielleicht.«

»Der Rat wird schon irgendeine Lösung finden«, sagte Emma. »Dein Onkel hat den Angriff auf das Londoner Institut überlebt. Und wenn das hier alles vorbei ist, zieht ihr einfach mit ihm zusammen und er wird sich um dich und die anderen kümmern. Du wirst nicht länger die Verantwortung für alle tragen müssen.«

Julian zuckte die Achseln. »Ich kann mich kaum noch an Onkel Arthur erinnern. Er hat uns zu Weihnachten immer lateinische Bücher geschickt und manchmal auch die Feiertage bei uns verbracht. Aber Ty ist der Einzige von uns, der Latein kann – und er hat die Sprache nur gelernt, um alle anderen damit zu ärgern.«

»Dein Onkel macht also nicht besonders tolle Geschenke – na und? Wenigstens hat er zu Weihnachten an euch gedacht. Und ihr seid ihm wichtig genug, dass er sich um euch kümmern will. Man wird euch also nicht einfach in irgendein Institut schicken oder in ein Internat in Idris stecken …«

Sofort drehte Julian sich zu ihr um. »Du glaubst doch nicht, dass man das mit dir machen wird, oder?«, fragte er fordernd. »Denn das wird nicht passieren. Du bleibst bei uns.«

»Nicht unbedingt«, räumte Emma ein. Sie hatte das Gefühl, als würde man ihr das Herz zerquetschen. Bei dem Gedanken, Jules, Livvy, Dru, Tavvy und sogar Ty verlassen zu müssen, wurde ihr übel und sie fühlte sich einsam und allein, als würde sie weit draußen im Meer treiben. »Das hängt schließlich von deinem Onkel ab, oder? Ob er mich bei euch im Institut haben will. Ob er bereit ist, mich aufzunehmen.«

»Das hängt nicht von ihm ab!«, erwiderte Julian ungestüm. Jules klang nur selten ungestüm, aber wenn ihn etwas aufbrachte, dann nahmen seine Augen einen fast schwarzen Ton an und er bebte am ganzen Körper, als würde er frieren. »Du bleibst bei uns!«

»Jules …«, setzte Emma an und erstarrte im nächsten Moment, als mehrere Stimmen aus dem Untergeschoss zu ihnen hinaufdrangen. Jia und Patrick Penhallow durchquerten den Flur unten. Emma wusste nicht genau, warum sie nervös war. Schließlich durften sie sich überall im Haus frei bewegen. Aber die Vorstellung, dass die Konsulin sie dabei erwischte, wie sie zu so später Stunde noch umhergeisterten, bereitete ihr Unbehagen.

»… und natürlich hatte dieser grinsende Mistkerl recht«, sagte Jia gerade. Sie klang angespannt. »Nicht nur Jace und Clary sind verschwunden, sondern auch Isabelle und Alec. Die Lightwoods sind vollkommen aufgelöst.«

»Nun ja, genau genommen ist Alec erwachsen«, dröhnte Patricks tiefe Stimme. »Hoffen wir mal, dass er auf die anderen aufpasst.«

Die Konsulin reagierte mit einem unterdrückten, ungeduldigen Schnauben. Emma beugte sich vor, um sie besser verstehen zu können. »… hätten wenigstens eine Nachricht hinterlassen können«, sagte Jia. »Sie waren eindeutig furchtbar wütend, als sie geflohen sind.«

»Vermutlich dachten sie, wir würden sie Sebastian ausliefern.«

Jia seufzte. »Paradox, wenn man bedenkt, wie energisch wir dagegen gekämpft haben. Wir vermuten, dass Clary ein Portal erschaffen hat, um aus Alicante zu fliehen. Aber wie es ihnen gelungen ist, all unsere Ortungsbemühungen abzublocken, wissen wir nicht. Sie sind nirgends zu entdecken. Es scheint, als wären sie vom Erdboden verschwunden.«

»Genau wie Sebastian«, bemerkte Patrick. »Liegt da nicht der Schluss nahe, dass sie sich genau dort aufhalten, wo er auch ist? Und dass der Ort sie abschirmt und nicht Runen oder irgendeine andere Form von Magie?«

Neugierig beugte Emma sich noch weiter vor, aber während Jia und Patrick sich weiter entfernten, war der Rest von ihrem Gespräch kaum noch zu verstehen. Emma glaubte, das Wort »Spirallabyrinth« aufzuschnappen, war sich aber nicht sicher. Als sie sich wieder aufrichtete, fiel ihr Blick auf Julian, der sie erwartungsvoll ansah.

»Du weißt, wo Jace und die anderen sind, oder etwa nicht?«, sagte er.

Emma legte einen Finger an die Lippen und schüttelte den Kopf. Frag besser nicht.

Julian lachte leise auf. »Das bringst nur du fertig. Woher hast du … nein, verrat es mir lieber nicht; ich will es gar nicht wissen.« Eindringlich musterte er ihr Gesicht, genauso wie er es immer machte, wenn er herausfinden wollte, ob Emma ihn anschwindelte oder nicht – auch wenn sie das nur selten tat. »Weißt du …«, sagte er schließlich, »es gibt eine Möglichkeit zu verhindern, dass der Rat dich wegschicken kann. Einen Weg, wie sie dich auf jeden Fall bei uns lassen müssen.«

Fragend hob Emma eine Augenbraue. »Dann lass mal hören, du Genie.«

»Wir könnten …«, hob er an, verstummte, schluckte und setzte erneut an. »Wir könnten Parabatai werden«, sagte er schüchtern. Er hatte das Gesicht etwas von Emma weggedreht, sodass seine Miene zum Teil im Schatten lag. »Dann könnten sie uns nicht mehr trennen«, fügte er hinzu. »Nie mehr.«

Emma spürte, wie ihr Herz einen Schlag aussetzte. »Jules, ein Parabatai-Bund ist eine ziemlich große Sache«, sagte sie. »Er ist … er ist für immer.«

Julian schaute sie direkt an, offen und arglos. Jules hatte nichts Falsches an sich, nichts Hintersinniges. »Gilt das denn nicht für uns – für immer?«, fragte er.

Emma überlegte. Sie konnte sich ein Leben ohne Julian nicht vorstellen. Allein bei dem Gedanken schien sie in ein tiefes schwarzes Loch schrecklicher Einsamkeit zu fallen: niemand, der sie je so verstehen würde wie er, der über ihre Witze lachte, der sie so beschützen würde wie er – nicht körperlich, sondern ihre Gefühle, ihr Herz. Niemand, mit dem sie glücklich oder auf den sie wütend sein oder mit dem sie jede verrückte Idee austauschen konnte. Niemand, der ihre Sätze beendete oder alle Gurkenstückchen aus ihrem Salat fischte, weil sie Gurke hasste. Oder der für sie die Kruste ihrer Toastscheiben aß oder ihre Schlüssel suchte und fand, wenn sie diese mal wieder verlegt hatte.

»Ich …«, setzte sie an, doch im nächsten Moment ertönte ein lautes Krachen aus dem Zimmer der Zwillinge. Panisch wechselte Emma einen Blick mit Julian und dann stürmten sie zurück in den Raum, wo sie Livia aufrecht sitzend in ihrem Bett vorfanden, verschlafen und verstört. Ty stand am Fenster, einen Schürhaken in der Hand. In der Mitte der Scheibe klaffte ein großes Loch und Glasscherben lagen über den ganzen Boden verteilt.

»Ty!«, rief Julian erschrocken; der Anblick der glitzernden Splitter rund um die nackten Füße seines kleinen Bruders jagte ihm offensichtlich furchtbare Angst ein. »Bleib stehen. Rühr dich nicht vom Fleck. Ich hol schnell einen Besen …«

Tiberius starrte Jules und Emma an. Er hielt irgendetwas in der rechten Hand.

Emma kniff die Augen zusammen, um im fahlen Mondlicht besser sehen zu können. War es eine Eichel?

»Das ist eine Nachricht«, verkündete Ty und ließ den Schürhaken zu Boden fallen. »Elben wählen oft Objekte aus der Natur, um darin ihre Botschaften zu versenden – Eicheln, Blätter, Blüten.«

»Willst du damit sagen, dass das eine Mitteilung von den Feenwesen ist?«, fragte Julian zweifelnd.

»Sei doch nicht blöd«, schnaubte Tiberius. »Selbstverständlich ist das keine Mitteilung von den Feenwesen. Das hier ist eine Nachricht von Mark. Und sie ist an die Konsulin gerichtet.«

Es musste mitten am Tag sein, überlegte Luke, denn Raphael lag zusammengerollt an der Wand, die staubigen Locken auf einen Arm gebettet. Selbst im Schlaf wirkte sein Körper noch angespannt. Aber die Uhrzeit ließ sich nur schwer bestimmen, da man aus dem Fenster nichts weiter sah als dichten Dunst.

»Er braucht dringend Blut«, sagte Magnus und betrachtete Raphael mit einem sanften, fast schon besorgten Blick, der Luke überraschte. Er hätte nicht gedacht, dass der Hexenmeister und der Vampir besonders viel füreinander übrig hatten. Solange er die beiden kannte, hatten sie stets höflich-distanziert Abstand voneinander gehalten – jeder in seinem Machtbereich der New Yorker Schattenwelt.

»Ihr kennt euch«, dämmerte es Luke. Er lehnte noch immer an der Mauer neben einem der schmalen Fenster, als könnte ihm die Aussicht auf Wolken und giftgelben Nebel irgendwelche Informationen liefern.

Magnus hob eine Augenbraue, so wie er es immer tat, wenn jemand eine offensichtlich dumme Frage stellte.

»Ich meine, ihr kennt euch von früher«, erklärte Luke. »Aus einer Zeit, bevor …«

»Bevor was? Bevor du geboren wurdest? Lass mich eins klarstellen, Werwolf: Fast alles in meinem Leben ist zu einer Zeit passiert, als du noch nicht auf der Welt warst.« Magnus’ Blick ruhte auf dem schlafenden Raphael und trotz seines scharfen Tonfalls wirkte seine Miene fast sanft. »Vor fünfzig Jahren ist eine Frau in New York zu mir gekommen und hat mich gebeten, ihren Sohn vor einem Vampir zu beschützen«, erzählte er schließlich.

»Und dieser Vampir war Raphael?«

»Nein«, sagte Magnus. »Raphael war ihr Sohn. Aber ich konnte ihn nicht retten. Es war zu spät. Er war bereits verwandelt.« Der Hexenmeister seufzte und in seinen Augen erkannte Luke plötzlich sein hohes Alter, die Weisheit und den Kummer von Jahrhunderten. »Der Vampir hatte all seine Freunde getötet. Ich habe keine Ahnung, warum er Raphael nicht auch getötet, sondern verwandelt hat. Vielleicht hat er irgendetwas in ihm gesehen. Willenskraft, Stärke, Schönheit … keine Ahnung. Raphael war fast noch ein Kind, als ich ihn fand; ein Caravaggio-Engel, in Blut gemalt.«

»Er sieht auch jetzt noch wie ein Kind aus«, bemerkte Luke. Mit seinem lieblichen, jungen Gesicht und den schwarzen Augen, die älter als der Mond wirkten, hatte Raphael ihn immer an einen Chorknaben erinnert – ein Chorknabe, der auf die schiefe Bahn geraten war.

»Nicht in meinen Augen«, erwiderte Magnus und seufzte. »Ich hoffe, dass Raphael das hier überlebt«, sagte er. »Die New Yorker Vampire brauchen jemanden mit Verstand als Anführer ihres Clans – und auf Maureen trifft das wohl kaum zu.«

»Du hoffst, dass Raphael überlebt?«, wiederholte Luke ungläubig. »Ach, komm schon – wie viele Leute hat er wohl umgebracht?«

Magnus warf ihm einen eisigen Blick zu. »Wer von uns hat kein Blut an den Händen? Was hast du denn getan, Lucian Graymark, um dir ein – nein, zwei – Werwolfrudel untertan zu machen?«

»Das war etwas anderes. Es war notwendig.«

»Und was hast du getan, als du zu Valentins Kreis gehört hast?«, hakte Magnus nach.

Auf diese Frage gab Luke keine Antwort. Das waren die Tage, über die er nur äußerst ungern nachdachte. Tage des Blutes und des Silbers. Tage an Valentins Seite, während dieser ihm versicherte, dass alles einen guten Grund hatte, und damit Lukes Gewissen zum Schweigen brachte. »Im Moment mache ich mir große Sorgen um meine Familie«, sagte er schließlich. »Ich mache mir Sorgen um Clary und Jocelyn und Amatis. Da kann ich mich nicht auch noch um Raphael sorgen. Und du … Ich dachte, du würdest dir Sorgen um Alec machen.«

»Ich will nicht über Alec reden«, stieß Magnus zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor.

»Okay.« Luke verkniff sich jede weitere Bemerkung. Er lehnte immer noch an der kalten Mauer und beobachtete, wie Magnus an seinen Ketten herumfummelte.

Kurz darauf hob Magnus den Kopf und murmelte: »Schattenjäger … Sie dringen einem ins Blut, gehen einem unter die Haut. Ich bin in meinem Leben mit Vampiren, Werwölfen, Elben und Hexenmeistern zusammen gewesen … und Menschen, so vielen zerbrechlichen Menschen. Aber ich habe mir immer wieder gesagt, dass ich mein Herz auf keinen Fall an einen Schattenjäger verschenken würde. Dabei habe ich viele von ihnen wirklich gern gemocht, habe mich von ihnen bezaubern lassen, manchmal sogar von ganzen Generationen: Edmund und Will und James und Lucie … einige konnte ich retten, bei anderen ist es mir nicht gelungen.« Seine Stimme stockte kurz und Luke, der ihn verwundert anstarrte, begriff, dass Magnus Bane ihm seine echten Gefühle noch nie so offen gezeigt hatte wie in diesem Moment. »Und auch Clary habe ich immer gern gemocht, schließlich habe ich sie seit frühester Kindheit aufwachsen sehen. Aber ich habe noch nie zuvor einen Schattenjäger geliebt … nicht vor Alec. Denn sie tragen das Blut der Engel in sich –und die Liebe der Engel ist eine erhabene, heilige Sache.«

»Ist das so schlimm?«, fragte Luke.

Magnus zuckte die Achseln. »Manchmal läuft es auf eine Entscheidung hinaus … die Entscheidung, eine Person oder aber die ganze Welt zu retten«, sagte er. »Ich habe es schon mehrfach erlebt und ich bin egoistisch genug, um mir zu wünschen, dass die Person, die mich liebt, sich in diesem Fall für mich entscheidet. Aber die Nephilim werden sich immer für die Rettung der Welt entscheiden. Ich schaue Alec an und fühle mich wie Luzifer in Das verlorene Paradies. ›Beschämt stand Satan da und fühlte recht, / Wie hehr die Tugend und wie liebenswürdig sie in Gestalt erscheint.‹

Hehr im Sinne von erhaben, Ehrfurcht gebietend. Und Ehrfurcht ist im Allgemeinen ja auch schön und gut, aber auf die Liebe wirkt sie wie Gift. Liebe kann es nur zwischen zwei ebenbürtigen Partnern geben.«

»Er ist doch nur ein Junge«, wandte Luke ein. »Alec … Er ist nicht perfekt. Und du bist kein Gefallener.«

»Wir sind alle Gefallene«, erwiderte Magnus, konzentrierte sich wieder auf seine Ketten und verstummte.

»Das soll wohl ein Witz sein«, sagte Maia. »Hier? Ernsthaft?«

Bat rieb sich den Nacken und strubbelte durch seine kurzen Haare. »Ist das da ein Riesenrad?«

Maia schaute sich langsam um. Sie standen im Erdgeschoss der riesigen Toys”R”Us-Filiale an der 44th Street. Durch die Fenster fiel das flackernde Neonlicht vom Times Square herein und tauchte die dunkle Verkaufsfläche in Blau, Rot und Grün. Das Spielwarengeschäft erstreckte sich über mehrere Etagen. Stockwerk für Stockwerk randvoll mit Spielzeug: leuchtend bunte Plastiksuperhelden, plüschige Stoffteddys, rosa glitzernde Barbies. Direkt vor Maia erhob sich ein Riesenrad, an dessen Metallgerüst vierzehn individuell dekorierte Kunststoffgondeln baumelten. Maia erinnerte sich vage daran, dass ihre Mutter sie und ihren Bruder vor vielen Jahren zu einer Fahrt auf diesem Riesenrad mitgenommen hatte. Damals musste sie etwa zehn gewesen sein und Daniel hatte versucht, sie über das Geländer der Gondel zu stoßen, und hatte sie so zum Weinen gebracht. »Das ist … total verrückt«, flüsterte sie nun.

»Maia.« Einer der jüngeren Werwölfe – mager, nervös und mit Dreadlocks – kam auf sie zu. Maia hatte hart gearbeitet, um das Rudel davon abzubringen, sie mit »Lady« oder »Madam« oder irgendeinem anderen Namen als »Maia« anzureden, auch wenn sie vorübergehend die Leitwölfin war. »Wir haben das ganze Gebäude durchkämmt. Falls hier irgendwelche Wachleute ihre Runden gedreht haben, hat schon jemand anderes sie ausgeschaltet.«

»Gut. Danke.« Maia schaute zu Bat, der die Achseln zuckte. Sie hatten etwa fünfzehn weitere Rudelmitglieder dabei, die zwischen den Disney-Princess-Puppen und Stoffrentieren irgendwie fehl am Platz wirkten. »Könntest du …«, begann Maia.

Doch im nächsten Moment setzte sich das Riesenrad quietschend in Bewegung. Erschrocken sprang Maia zurück und hätte dabei fast Bat umgestoßen, der sie beruhigend an den Schultern packte. Sprachlos starrten sie auf das sich drehende Rad. Gleichzeitig ertönte Musik: »It’s a Small World«. Maia war sich ziemlich sicher, dass es sich um diesen Song handelte, obwohl die Melodie nur auf blechernen Instrumenten gespielt und nicht gesungen wurde.

»Werwölfe! Oooh! Werwööölfe!«, trällerte plötzlich eine Stimme und Maureen – die in ihrem rosa Ballkleid und mit regenbogenfarbenem Stirnreif selbst wie eine Disney-Prinzessin aussah – trippelte barfuß hinter einem Stapel Zuckerstangen hervor. Etwa zwanzig Vampire folgten ihr, im dämmrigen Licht allesamt so bleichgesichtig wie Schaufensterpuppen. Lily ging direkt hinter Maureen; sie hatte ihre schwarzen Haare streng nach hinten gesteckt und ihre Stiefelabsätze klackerten auf dem Boden. Sie musterte Maia von Kopf bis Fuß, als hätte sie die Werwölfin noch nie gesehen. »Hallihallo!«, zwitscherte Maureen. »Ich freu mich ja so, dich endlich kennenzulernen.«

»Ganz meinerseits«, erwiderte Maia steif und streckte zur Begrüßung ihre Hand aus.

Doch Maureen kicherte nur, schnappte sich einen glitzernden Zauberstab aus einem der umstehenden Kartons und wedelte damit in der Luft herum. »Tut mir echt leid, dass Sebastian all deine Wölfchenfreunde getötet hat«, flötete Maureen. »Er ist ein böser, böser Junge.«

Maia zuckte zusammen. Vor ihrem inneren Auge tauchte Jordans Gesicht auf. Sie erinnerte sich daran, wie er schwer und hilflos in ihren Armen gelegen hatte. Dann straffte sie die Schultern. »Genau darüber wollte ich mit dir reden«, sagte sie. »Über Sebastian. Er bedroht die Schattenweltler …« Maia verstummte, als Maureen sich summend daranmachte, einen Stapel mit hübsch verpackten Weihnachtsbarbies in rot-weißen Santa-Miniröcken zu erklimmen. »Sebastian will uns dazu bringen, uns gegen die Schattenjäger zu wenden«, fuhr Maia leicht verblüfft fort. Hörte Maureen überhaupt zu? »Wenn wir uns zusammentun …«

»Oh ja«, trällerte Maureen vom obersten Geschenkkarton aus. »Wir sollten uns gegen die Schattenjäger zusammentun. Auf jeden Fall.«

»Nein, ich sagte …«

»Ich hab gehört, was du gesagt hast.« Maureens Augen blitzten auf. »Und das war albern. Ihr Werwölfe habt immer nur alberne Ideen. Sebastian ist zwar nicht sehr nett, aber die Schattenjäger sind schlimmer. Sie stellen dumme Regeln auf und zwingen uns, sie zu befolgen. Außerdem beklauen sie uns.«

»Beklauen?« Maia legte den Kopf in den Nacken, um zu Maureen hochzuschauen.

»Sie haben mir Simon geklaut. Ich hatte ihn bei mir und jetzt ist er weg. Ich weiß genau, wer ihn gestohlen hat. Die Schattenjäger.«

Maia warf einen Blick hinüber zu Bat, der sie verwundert anstarrte. Sie hatte völlig vergessen, ihm von Maureens Schwärmerei für Simon zu erzählen. Das musste sie später nachholen – falls es ein »später« gab. Die Vampire hinter Maureen wirkten ziemlich hungrig. »Ich habe dich zu diesem Treffen gebeten, damit wir eine Allianz schließen können«, sagte Maia sanft, als würde sie mit einem scheuen Tier reden, das sie nicht verschrecken wollte.

»Ich liebe Allianzen«, gurrte Maureen und hüpfte von dem Stapel herunter. Irgendwo hatte sie einen riesigen Dauerlutscher mit bunten Wirbeln ergattert und schälte ihn nun aus der Klarsichtfolie. »Wenn wir eine Allianz eingehen, können wir bei der Invasion dabei sein.«

»Invasion?« Fragend hob Maia die Augenbrauen.

»Sebastian hat vor, Idris zu überfallen«, erklärte Maureen und ließ die Folie einfach fallen. »Er wird gegen die Nephilim kämpfen und sie besiegen. Und dann werden wir die Welt aufteilen, wir alle, und Sebastian wird uns so viele Menschen überlassen, wie wir nur essen wollen …« Sie biss in die bunte Süßigkeit und verzog das Gesicht. »Iiiih! Eklig.« Maureen spuckte das Stück wieder aus, doch der Lutscher hatte ihre Lippen bereits rot und blau verfärbt.

»Verstehe«, sagte Maia. »Also dann unbedingt! Wir sollten uns unbedingt gegen die Schattenjäger verbünden.«

Sie spürte, wie Bat an ihrer Seite erstarrte. »Maia …«

Doch Maia ignorierte ihn und trat einen Schritt vor. Entschlossen streckte sie Maureen ihr Handgelenk entgegen. »Eine Allianz muss mit Blut geschmiedet werden«, verkündete sie. »So steht es geschrieben. Trink mein Blut, um unseren Pakt zu besiegeln.«

»Maia, nicht«, hob Bat an, aber sie warf ihm einen drohenden Blick zu.

»So und nicht anders muss es gemacht werden«, sagte Maia.

Maureen grinste. Rasch warf sie den Lutscher fort, der auf dem Boden zersplitterte. »Oh, cool«, zwitscherte sie. »Wie Blutsschwestern.«

»Ganz genau«, bestätigte Maia und wappnete sich, als das jüngere Mädchen nach ihrem Arm griff und ihre kleinen kalten und klebrigen Finger mit Maias verschränkte. Im nächsten Moment ertönte ein leises Klicken, als Maureens Fangzähne hervorschnellten. »Wie Bluts…«

Brutal senkte Maureen ihre Zähne in Maias Handgelenk und gab sich nicht die geringste Mühe, sanft vorzugehen. Ein heißer Schmerz schoss durch Maias Arm und sie keuchte auf. Die Wölfe hinter ihr traten unbehaglich auf der Stelle und Maia hörte, wie Bat vor Anstrengung schnaufte, um sich nicht auf Maureen zu werfen und sie von Maia wegzuzerren.

Maureen schluckte und grinste, während ihre Zähne noch immer fest in Maias Handgelenk verankert waren. Die Blutgefäße in Maias Arm pulsierten vor Schmerz und ihr Blick wanderte über Maureens Kopf hinweg zu Lily.

Lily lächelte kalt.

Plötzlich musste Maureen würgen. Hastig wich sie zurück und presste eine Hand auf ihren Mund; ihre Lippen waren angeschwollen wie bei einem Menschen mit einer allergischen Reaktion. »Tut weh«, flüsterte sie. Eine Sekunde später breiteten sich feine Risse von ihrem Mund über ihr gesamtes Gesicht aus und ihr Körper begann, unkontrolliert zu zucken. »Mama«, wisperte sie mit dünner Stimme, dann löste sie sich mehr und mehr auf: Ihr Haar zerfiel zu Asche und ihre Haut schälte sich von den Knochen.

Mit pochendem Handgelenk trat Maia hastig einen Schritt zurück, als Maureens Kleid zu Boden flatterte, rosa und glitzernd und … leer.

»Heilige Scheiße … was war denn das?«, fragte Bat und fing Maia auf, die rückwärtstaumelte. Die aufgerissene Haut an ihrem Handgelenk verheilte bereits, aber ihr war ein wenig schwindlig. Ein Raunen ging durch das Rudel um sie herum. Aber viel beunruhigender war die Tatsache, dass die Vampire sich tuschelnd zusammendrängten und nun mit hasserfüllten bleichen Gesichtern zu ihr hinüberstarrten.

»Was hast du getan?«, rief einer der Vampire, ein blonder Junge, mit schriller Stimme. »Was hast du mit unserer Anführerin gemacht?«

Maia warf Lily einen Blick zu, den diese kühl und ausdruckslos erwiderte. Zum ersten Mal verspürte Maia einen Anflug von Panik. Lily …

»Weihwasser«, sagte Lily. »In ihren Adern. Sie hat sich vorher Weihwasser ins Handgelenk gespritzt, um Maureen zu vergiften.«

Der blonde Vampir knurrte und seine Fangzähne schnellten hervor. »Ein solcher Verrat hat Konsequenzen«, fauchte er. »Werwölfe …«

»Halt!«, mischte Lily sich ein. »Sie hat es nur getan, weil ich sie darum gebeten habe.«

Maia atmete auf, fast ein wenig überrascht angesichts der Woge der Erleichterung, die sie erfasste.

Lily musterte die anderen Vampire, die sie verwirrt anstarrten. »Sebastian Morgenstern ist unser Feind, weil er der Feind aller Schattenweltler ist«, erklärte Lily. »Wenn er die Schattenjäger erst einmal vernichtet hat, wird er seine Aufmerksamkeit auf uns richten. Seine Armee wird Raphael umbringen und danach alle Nachtkinder. Maureen hätte das niemals durchschaut. Sie hätte uns alle in den sicheren Tod getrieben.«

Maia schüttelte ihr Handgelenk und wandte sich ihrem Rudel zu. »Lily und ich haben diesen Beschluss gemeinsam gefasst. Es ging nicht anders. Die Allianz zwischen Werwölfen und Vampiren ist ernst gemeint. Jetzt haben wir noch die Chance, etwas zu unternehmen, solange Sebastians Armee noch klein ist und die Schattenjäger noch mächtig sind. Jetzt ist der Moment, wo wir noch eingreifen können und wo wir diejenigen rächen können, die bei dem Überfall auf die Praetor ums Leben gekommen sind.«

»Und wer soll uns anführen?«, jammerte der blonde Vampir. »Derjenige, der das vorherige Clanoberhaupt tötet, übernimmt normalerweise die Führung. Aber wir können uns doch nicht von einem Werwolf anführen lassen.« Er warf Maia einen kurzen Blick zu. »Nichts für ungut.«

»Schon gut«, murmelte sie.

»Ich habe Maureen getötet«, verkündete Lily. »Maia war zwar die Waffe, aber es war mein Plan, meine Hand, die diese Waffe geführt hat. Ich werde euch anführen. Es sei denn, jemand erhebt Einspruch.«

Verwirrt schauten sich die Vampire an. Zu Maias Überraschung und heimlicher Belustigung ließ Bat in der entstandenen Stille seine Fingerknöchel knacken – laut und vernehmlich.

Lilys rote Lippen verzogen sich zu einem Lächeln. »Das dachte ich mir.« Dann trat sie einen Schritt auf Maia zu, wobei sie anmutig um das rosa Ballkleid und das Häufchen Asche – die einzigen Überreste von Maureen – herumlief. »So«, sagte sie, »was hältst du davon, wenn wir diese Allianz jetzt einmal genauer besprechen?«

»Ich habe keine Pastete gemacht«, verkündete Alec, als Jace und Clary in die Hauptkammer des Höhlensystems zurückkehrten. Er hatte sich rücklings auf eine Decke gelegt und sich seine zusammengeknüllte Jacke unter den Kopf geschoben. Ein Feuer brannte in der Grube, die er ausgehoben hatte, und warf flackernde Schatten auf die Höhlenwände.

Ihren Proviant hatte er ausgebreitet: Brot, Schokolade, Nüsse, Müsliriegel und mehrere angestoßene Äpfel. Clary spürte, wie sich ihr Magen meldete, und erst in diesem Moment wurde ihr bewusst, wie hungrig sie war. Neben den Lebensmitteln standen drei Plastikflaschen: zwei waren mit Wasser gefüllt und die dritte mit Rotwein.

»Ich habe keine Pastete gemacht«, wiederholte Alec und gestikulierte mit einer Hand. »Und zwar aus drei Gründen: Erstens, weil ich keine Zutaten für eine Pastete hatte. Zweitens, weil ich gar nicht weiß, wie man eine Pastete macht.« Er hielt inne und wartete eindeutig auf eine Reaktion der beiden.

Bedächtig legte Jace sein Schwert ab, lehnte es gegen die Höhlenwand und fragte: »Und drittens?«

»Weil ich nicht euer Sklave bin«, erwiderte Alec, offensichtlich sehr zufrieden mit sich.

Clary musste lächeln. Sie löste ihren Waffengurt und legte ihn vor der Wand ab.

Jace, der gerade die Schnalle an seinem Gürtel öffnete, rollte mit den Augen und wandte sich wieder Alec zu: »Du weißt, dass der Wein eigentlich zu Desinfektionszwecken gedacht war, oder?« Dann ließ er sich geschmeidig neben seinem Parabatai nieder.

Auch Clary nahm neben den beiden Platz, wobei jeder Muskel in ihrem Körper zu protestieren schien. Selbst das monatelange Training hatte sie nicht für die anstrengende Tour durch diese brennende Wüste vorbereitet.

»Wein enthält nicht genug Alkohol, um ihn für Desinfektionszwecke verwenden zu können«, sagte Alec. »Außerdem bin ich nicht betrunken, sondern nachdenklich.«

»Verstehe.« Jace wischte einen Apfel an seiner Jacke ab, teilte ihn fachmännisch in zwei Hälften und bot eine davon Clary an.

Sie nahm einen Bissen und eine Erinnerung wurde in ihr wach. Ihr erster Kuss hatte nach Äpfeln geschmeckt. »Und worüber denkst du nach?«, fragte sie.

»Darüber, was zu Hause wohl gerade los ist«, erklärte Alec. »Inzwischen dürften sie bemerkt haben, dass wir verschwunden sind. Wegen Aline und Helen hab ich echt ein schlechtes Gewissen. Ich hätte sie gern gewarnt.«

»Und wegen deinen Eltern machst du dir keine Gedanken?«, hakte Clary nach.

»Nein«, erwiderte Alec nach einem Moment. »Sie hatten ihre Chance, das Richtige zu tun.« Er drehte sich auf die Seite und schaute Clary und Jace an. Im Schein des Feuers schimmerten seine Augen in einem besonders dunklen Blau. »Ich habe immer gedacht, als Schattenjäger müsste ich alles gutheißen, was der Rat tut«, sagte er. »Denn sonst wäre ich nicht loyal. Ich habe immer irgendwelche Ausreden und Entschuldigungen für die Entscheidungen des Rats gefunden. Immer. Aber inzwischen habe ich das Gefühl, dass wir bei jedem Kampf an zwei Fronten kämpfen. Wir kämpfen gegen den Feind und gegen den Rat. Ich … ich weiß einfach nicht mehr, was ich davon halten soll.«

Jace schenkte ihm ein freundliches Lächeln. »Du Rebell«, sagte er grinsend.

Alec verzog das Gesicht und stützte sich auf seinen Ellbogen. »Du solltest dich nicht über mich lustig machen«, fauchte er so aufgebracht, dass Jace ehrlich überrascht aufblickte.

Für die meisten Menschen war Jace’ Mienenspiel nicht zu durchschauen, aber Clary kannte ihn gut genug, um den gekränkten Ausdruck zu bemerken, der einen Sekundenbruchteil über sein Gesicht huschte, und die Sorge, als er sich vorbeugte, um Alec zu antworten. Doch im selben Moment platzten Isabelle und Simon in die Höhle. Isabelles Wangen waren gerötet. Allerdings sah sie eher aus, als wäre sie schnell gelaufen, und nicht, als hätte sie sich leidenschaftlich hingegeben. Armer Simon, dachte Clary belustigt, aber die Belustigung verschwand sofort, als sie den Ausdruck auf den Gesichtern der beiden sah.

»Der Ostgang endet an einem Tor«, verkündete Isabelle ohne große Einleitung. »Genau so ein Tor, wie das, durch das wir hereingekommen sind. Allerdings ist es vollständig zerstört. Und davor wimmelt es vor Dämonen. Diese fliegenden Viecher. Sie kommen zwar nicht in die Nähe des Eingangs, aber man kann sie deutlich sehen. Vermutlich sollte einer von uns Wache halten – nur für alle Fälle.«

»Das übernehm ich«, sagte Alec und stand auf. »Ich kann sowieso nicht schlafen.«

»Ich auch nicht.« Jace rappelte sich auf. »Außerdem sollte dir jemand Gesellschaft leisten.« Er schaute zu Clary hinüber, die ihm aufmunternd zulächelte. Sie wusste, wie sehr Jace es hasste, wenn Alec sauer auf ihn war. Allerdings konnte sie nicht sagen, ob er die Missstimmung durch seinen Parabatai-Bund besonders deutlich spürte, ob es sich um ganz normales Einfühlungsvermögen handelte oder um eine Mischung aus beidem.

»Da draußen sind drei Monde«, berichtete Isabelle, setzte sich neben den Proviant und nahm sich einen Müsliriegel. »Und Simon glaubt, dass er eine Stadt gesehen hat. Eine Dämonenstadt.«

»Ich bin mir nicht ganz sicher«, fügte Simon rasch hinzu.

»In den alten Überlieferungen steht geschrieben, dass Edom eine Hauptstadt hat, eine Metropole namens Idumea«, sagte Alec. »Vielleicht ist sie das ja. Wir werden auf jeden Fall die Augen aufhalten.« Er hob seinen Bogen auf und marschierte zum Ostgang.

Jace schnappte sich eine Seraphklinge, gab Clary einen raschen Kuss und folgte dann seinem Parabatai.

Müde drehte Clary sich auf die Seite, starrte ins Feuer und ließ sich von Isabelles und Simons leisem Gespräch in den Schlaf wiegen.

Jace spürte, wie die Sehnen in seinem Rücken und Nacken vor Erschöpfung knackten, als er sich zwischen den Felsen auf den Boden sinken ließ und mit dem Rücken gegen einen der größeren Steine lehnte. Er versuchte, in der bitteren Luft nicht allzu tief einzuatmen, und hörte, wie Alec neben ihm Platz nahm, seine raue Kampfmontur schabte über das Geröll. Mondlicht spiegelte sich auf Alecs Bogen, als er ihn quer über seinen Schoß legte und über die Landschaft blickte.

Die drei Mondfragmente standen schwammig, riesig und weinrot tief über dem Horizont und ihr Schein tauchte das Ödland in ein blutiges Licht.

»Und, redest du jetzt mit mir? Oder sind wir an einem von diesen Punkten angelangt, wo du sauer auf mich bist und vor dich hin schweigst?«, fragte Jace.

»Ich bin nicht sauer auf dich«, sagte Alec und strich träge mit seiner lederbehandschuhten Hand über den Bogen.

»Ich dachte, du wärst vielleicht wütend«, erklärte Jace. »Denn wenn ich sofort eingewilligt hätte, nach einem Unterschlupf zu suchen, wäre ich nicht angegriffen worden. Ich habe uns alle in Gefahr gebracht …«

Alec atmete tief ein und ließ die Luft dann langsam aus seinen Lungen weichen. Die Monde hatten sich ein paar Millimeter über den Himmel geschoben und warfen ihren trüben Schein auf sein Gesicht. Mit seinen zerzausten, staubigen Haaren und dem zerrissenen T-Shirt wirkte er unglaublich jung. »Jedem von uns war klar, welches Risiko wir eingehen, wenn wir dich hierher begleiten. Wir werden vermutlich sterben. Natürlich würde ich lieber am Leben bleiben. Aber wir haben alle unsere Wahl getroffen.«

»Als du mich zum ersten Mal gesehen hast …«, setzte Jace an und blickte auf seine Hände, die seine Knie umfassten. »Ich wette, damals hast du nicht gedacht: Der wird mich noch mal umbringen.«

»Als ich dich zum ersten Mal gesehen habe, da hab ich mir gewünscht, du würdest wieder nach Idris zurückkehren.«

Jace warf seinem Parabatai einen ungläubigen Blick zu.

Doch Alec zuckte nur die Achseln. »Du weißt ja, dass ich keine Veränderungen mag.«

»Aber irgendwann bin ich dir ans Herz gewachsen«, verkündete Jace selbstsicher.

»Mit der Zeit«, bestätigte Alec. »Wie eine Klette.«

»Gib’s zu: Du liebst mich.« Jace lehnte den Kopf gegen den Fels und blickte mit müden Augen über die karge Landschaft. »Meinst du, wir hätten Maryse und Robert eine Nachricht hinterlassen sollen?«

Alec lachte trocken. »Sie werden auch so herausfinden, wo wir sind. Irgendwann. Vielleicht ist es mir aber auch egal, ob mein Dad je darauf kommt.« Er warf den Kopf in den Nacken und seufzte. »Oh Gott, ich bin ja so ein Klischee«, sagte er verzweifelt. »Warum denke ich überhaupt darüber nach? Wenn Dad beschließt, mich zu hassen, weil ich schwul bin, ist er den ganzen Kummer nicht wert, oder?«

»Mich brauchst du gar nicht erst zu fragen«, erwiderte Jace. »Mein Stiefvater war ein Massenmörder. Und trotzdem hab ich mir Sorgen darüber gemacht, was er denken könnte. Aber so sind wir nun mal programmiert. Im Vergleich zu meinem Vater fand ich deinen Dad immer ziemlich klasse.«

»Klar, dich mag er ja auch«, meinte Alec. »Du bist heterosexuell und hast geringe Erwartungen an eine Vaterfigur.«

»Vermutlich wird das mal auf meinem Grabstein stehen: ›Er war heterosexuell und hatte geringe Erwartungen.‹«

Alec lächelte – ein kurzes, gezwungenes Lächeln.

Jace musterte ihn eindringlich. »Bist du sicher, dass du nicht sauer bist? Irgendwie machst du den Eindruck, als wärst du sauer.«

Langsam blickte Alec gen Himmel. Unter der Wolkendecke waren keine Sterne zu sehen, nur eine schmutzig gelbe Finsternis. »Nicht alles dreht sich um dich.«

»Wenn du mit der Situation nicht klarkommst, solltest du es mir sagen«, forderte Jace. »Wir stehen alle unter Stress, aber wir müssen die Nerven behalten, solange wir …«

Alec fuhr herum. Aus seinen Augen sprach Fassungslosigkeit. »Nicht klarkommen? Wie würdest du denn klarkommen?«, fragte er aufgebracht. »Wie würdest du damit klarkommen, wenn Sebastian Clary verschleppt hätte? Wenn es um eine Rettungsmission für sie ginge, ohne zu wissen, ob sie überhaupt noch lebt? Wie würdest du damit klarkommen?«

Jace fühlte sich, als hätte Alec ihm eine Ohrfeige verpasst. Und er hatte auch das Gefühl, sie verdient zu haben. Er brauchte mehrere Anläufe, bevor er die nächsten Worte herausbrachte: »Ich … ich wäre am Boden zerstört.«

Ungehalten sprang Alec auf. Seine Silhouette zeichnete sich vor dem gelb-schwarzen Himmel ab. Der Schein der Mondfragmente spiegelte sich auf dem hellen Geröllboden. Jace konnte jede Facette im Gesicht seines Freundes erkennen, alle Emotionen, die Alec die ganze Zeit unterdrückt hatte. Unwillkürlich musste er daran denken, wie Alec den Elbenritter am Lichten Hof getötet hatte: kaltblütig, schnell und gnadenlos. Nichts davon sah seinem Parabatai ähnlich. Und dennoch hatte Jace keine Minute darüber nachgedacht, keinen Gedanken daran verschwendet, was diese Kaltblütigkeit hervorgerufen hatte: Schmerz, Wut, Angst.

»Das hier …«, stieß Alec hervor und zeigte auf sich selbst. »Das hier bin ich, am Boden zerstört.«

»Alec …«

»Ich bin nicht so wie du. Ich … ich bin nicht in der Lage, die ganze Zeit eine perfekte Fassade aufrechtzuerhalten. Ich kann Witze reißen, ich kann mir Mühe geben, aber irgendwann sind meine Grenzen erreicht. Ich kann nicht …«

Jace kam schwankend auf die Beine. »Aber du brauchst doch keine Fassade aufrechtzuerhalten«, stammelte er bestürzt. »Du musst nichts vortäuschen. Du darfst …«

»Ich darf zusammenbrechen? Wir beide wissen, dass das nicht stimmt. Wir müssen durchhalten. In all den Jahren hab ich dich dabei beobachtet, wie du immer durchgehalten hast. Ich hab dich beobachtet, als dein Vater gestorben war. Ich hab dich beobachtet, als du dachtest, Clary sei deine Schwester. Ich hab dich die ganze Zeit beobachtet und so hast du überlebt. Wenn ich das hier also überleben will, dann muss ich es genauso machen.«

»Aber du bist nicht wie ich«, wandte Jace ein. Er hatte das Gefühl, als würde der Boden unter seinen Füßen nachgeben. Als er mit zehn Jahren zu den Lightwoods gekommen war, hatte er sein Leben auf dem stabilen Fundament der Familie Lightwood aufgebaut, vor allem aber auf Alec. Er hatte immer angenommen, dass sie beide als Parabatai stets füreinander da gewesen waren, dass er für Alecs gebrochenes Herz im selben Maße da gewesen war wie dieser für sein gebrochenes Herz. Doch nun stellte er entsetzt fest, dass er seit der Entführung der Geiseln kaum einen Gedanken an Alec verschwendet hatte, dass er nicht darüber nachgedacht hatte, wie schrecklich jede Stunde, jede Minute für Alec gewesen sein mussten, in der Ungewissheit, ob Magnus noch lebte oder nicht. »Du bist besser als ich«, fügte er hinzu.

Alec starrte ihn an; seine Brust hob und senkte sich rasch. »Was hast du in deiner Fantasie gesehen?«, fragte er abrupt. »Als wir in diese Welt gekommen sind? Ich hab deinen Gesichtsausdruck bemerkt, als wir dich gefunden haben. Du hast nicht ›nichts‹ gesehen. Dann hättest du nicht so geschaut.«

Jace schüttelte den Kopf. »Was hast du denn gesehen?«

»Ich hab die Abkommenshalle gesehen. Dort fand eine riesige Siegesfeier statt und alle waren gekommen. Max war da. Und du. Und Magnus. Einfach jeder. Und Dad hat eine Rede darüber gehalten, dass ich der beste Krieger sei, dem er je begegnet ist …« Alec verstummte. »Ich hätte nie gedacht, dass ich gern der beste Krieger wäre«, sagte er schließlich. »Ich dachte immer, ich wäre damit zufrieden, der Dunkle Stern neben deiner Supernova zu sein. Du hast schließlich diese Engelsgabe. Ich könnte trainieren, so viel ich wollte … ich wäre nie wie du.«

»Das würdest du auch nicht wollen«, sagte Jace. »Das bist schließlich nicht du.«

Alecs Atmung hatte sich etwas beruhigt. »Ich weiß«, räumte er ein. »Und ich bin auch nicht neidisch. Ich habe von Anfang an gewusst, dass alle dich für besser hielten. Mein Dad hat das gedacht. Der Rat hat das gedacht. Izzy und Max haben zu dir aufgeschaut, zu dem großartigen Krieger, zu dem Krieger, der sie eines Tages selbst mal sein wollten. Doch an dem Tag, an dem du mich gefragt hast, ob ich dein Parabatai werden will, da wusste ich, dass du mir genügend vertraust, um mich um Hilfe zu bitten. Du hast mir damit zu verstehen gegeben, dass du nicht der einsame und unabhängige Krieger bist, der alles allein schafft. Du hast mich gebraucht. Und da ist mir klar geworden, dass es doch einen Menschen gab, der dich nicht für besser hielt als mich. Nämlich du.«

»Man kann in vielerlei verschiedener Hinsicht ›besser‹ sein«, sagte Jace. »Das hab ich schon damals gewusst. Vielleicht bin ich körperlich stärker, aber du hast das treueste Herz, dem ich je bei einem anderen Menschen begegnet bin, und den stärksten Glauben an andere. Und in dieser Hinsicht bist du besser, als ich es jemals sein könnte.«

Alec schaute ihn überrascht an.

»Dass Valentin mich zu dir geschickt hat, war das Beste, was er je für mich getan hat«, fügte Jace hinzu. »Natürlich auch zu deinen Eltern, aber hauptsächlich zu dir. Zu dir und Izzy und Max. Wenn ihr nicht gewesen wärt, dann wäre ich heute … wie Sebastian. Und würde mir das hier wünschen.« Er zeigte auf die Wüste vor ihm. »Ich würde mir wünschen, der König eines Ödlands aus Totenschädeln und Gerippen zu sein.« Plötzlich verstummte Jace und spähte angestrengt in die Ferne. »Hast du das gesehen?«

Alec schüttelte den Kopf. »Ich seh nichts.«

»Licht … von irgendetwas reflektiert.« Jace sondierte die Schatten in der Wüste und zog dann die Seraphklinge aus seinem Gürtel. Im Schein des Mondlichts schimmerte der transparente, noch nicht aktivierte Adamant rötlich. »Warte hier«, sagte er. »Bewach den Eingang. Ich geh mal nachschauen.«

»Jace …«, setzte Alec an.

Doch Jace rannte bereits den Hang hinab und sprang von Stein zu Stein. Als er den Fuß der Anhöhe erreichte, wurde das Geröll immer bleicher und zerbröckelte unter seinen Schuhen, sobald er darauf landete. Nach kurzer Zeit verwandelte sich der Untergrund und er lief durch pulvrigen Sand, der mit wuchtigen Felsblöcken durchsetzt war. Aber noch andere Dinge ragten aus der Landschaft auf: Bäume, die aussahen, als wären sie in einem gewaltigen Feuersturm, einer plötzlichen Sonneneruption verkohlt und versteinert.

Hinter ihm waren Alec und der Eingang zum Höhlensystem, vor ihm nichts als Verwüstung. Vorsichtig suchte er sich einen Weg um die geborstenen Felsen und abgestorbenen Bäume herum und plötzlich sah er es erneut – ein aufblitzender Funke, irgendetwas Lebendiges in all der Ödnis. Er hielt darauf zu, setzte jeden Schritt bewusst und präzise.

»Wer ist da?«, rief Jace. Dann runzelte er die Stirn und sagte zu der Dunkelheit um ihn herum: »Natürlich hab sogar ich, als Schattenjäger, genug Filme gesehen, um zu wissen, dass jeder, der ›Wer ist da?‹ ruft, in der nächsten Sekunde getötet wird.«

Ein Geräusch hallte durch die Luft – ein Keuchen, ein röchelnder Atem. Jace versteifte sich einen Augenblick, dann schritt er schnell vorwärts. Und dann sah er es: ein Schemen, der sich aus der Dunkelheit herauskristallisierte und eine menschliche Gestalt annahm. Eine Frau, gekrümmt und auf den Knien, in einem hellen Gewand, das mit Schmutz und Blut beschmiert war. Sie schien zu weinen.

Jace verstärkte den Griff um das Heft seiner Klinge. Er hatte sich in seinem Leben schon so vielen Dämonen genähert, die Hilflosigkeit vorgetäuscht oder ihre wahre Natur auf andere Weise verborgen hatten, dass er in erster Linie Misstrauen statt Mitleid empfand. »Dumah«, flüsterte er und seine Waffe flammte auf. Jetzt konnte er die Frau deutlicher erkennen. Sie hatte lange Haare, die bis auf den Boden fielen und sich mit der verbrannten Erde vermischten, und sie trug einen eisernen Stirnreif. Im dämmrigen Licht schimmerte ihr Haar rötlich wie getrocknetes Blut und einen Moment lang – bevor sie sich erhob und sich zu ihm drehte – glaubte Jace, dass es sich um die Königin des Lichten Volkes handelte …

Doch nicht die Elbenkönigin stand vor ihm, sondern eine Schattenjägerin. Und nicht irgendeine Schattenjägerin: Sie war in das weiße, unter der Brust zusammengebundene Gewand der Eisernen Schwestern gehüllt und hatte Augen von der Farbe orangegelber Flammen. Dunkle Runen prangten auf ihren Wangen und Schläfen. Sie hatte die Hände vor den Brustkorb geschlagen, ließ sie nun aber langsam herabsinken. Und Jace hatte das Gefühl, als würde die Luft in seinen Lungen gefrieren, denn sein Blick fiel auf die tiefe Wunde in ihrer Brust. Ein unablässiger Blutstrom quoll daraus hervor und ergoss sich über den weißen Stoff ihres Gewandes.

»Du kennst mich, nicht wahr, Schattenjäger?«, krächzte sie. »Ich bin eine der Eisernen Schwestern – Schwester Magdalena, die du ermordet hast.«

Jace musste schlucken; seine Kehle war wie ausgetrocknet. »Das stimmt nicht. Du bist ein Dämon.«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich wurde mit einem Fluch belegt, weil ich die Gemeinschaft der Nephilim verraten habe. Als du mich getötet hast, bin ich hierher verbannt worden. Dies ist meine Hölle, durch die ich endlos wandern muss. Ohne jemals zu heilen, ohne die blutende Wunde stillen zu können.« Sie deutete hinter sich und Jace sah die Fußspuren, die mit Blut umrissenen Konturen nackter Füße, die bis zu dieser Stelle führten. »All das hier hast du mir angetan.«

»Das war ich nicht«, erwiderte Jace mit rauer Stimme.

Spöttisch neigte sie den Kopf zur Seite. »Ach wirklich?«, höhnte sie. »Erinnerst du dich denn nicht?«

Natürlich erinnerte er sich: das kleine Künstleratelier in Paris; der Adamant-Kelch; die überraschte Magdalena, die nicht mit einem Angriff gerechnet hatte; wie er seinen Dolch gezückt und auf sie eingestochen hatte; der Ausdruck auf ihrem Gesicht, als sie rückwärts gegen ihren Arbeitstisch getaumelt und das Licht in ihren Augen erloschen war …

Blut an seiner Waffe, an seinen Händen, an seiner Kleidung. Kein Dämonenblut oder Sekret. Nicht das Blut eines Feindes. Das Blut einer Schattenjägerin.

»Ja, du erinnerst dich«, sagte Magdalena mit einem kleinen Lächeln. »Woher sollte ein Dämon wissen, was ich weiß, Jace Herondale?«

»Das ist nicht … mein Name«, wisperte Jace. Sein Blut pulsierte heiß durch seine Adern, schnürte ihm die Kehle zu, raubte ihm den Atem. Unwillkürlich musste er an das Silberkästchen mit dem Vogelmotiv denken, an die Reiher, die anmutig durch die Lüfte schwebten, an die Geschichte einer der bedeutendsten Schattenjägerfamilien, dokumentiert in Büchern, Briefen und Erbstücken. Damals hatte er das Gefühl gehabt, es nicht wert zu sein, den Inhalt des Kästchens auch nur in die Hand zu nehmen.

Magdalenas Gesicht zuckte kurz, als hätte sie ihn nicht verstanden, doch schließlich fing sie sich wieder und kam über den steinigen Boden auf ihn zu. »Wer bist du dann? Du hast keinen Anspruch auf den Namen Lightwood. Bist du ein Morgenstern? Genau wie Jonathan?«

Jace holte tief Luft, die ihm fast die Kehle verbrannte. Sein Körper war schweißbedeckt, seine Hände zitterten. Alles in ihm schrie danach, sich auf die Gestalt zu stürzen und diese Magdalena-Kreatur mit seiner Seraphklinge zu durchbohren. Aber er sah immer noch vor sich, wie sie in Paris tödlich verwundet zu Boden sank und er sich über sie beugte, wie ihm allmählich klar wurde, was er getan hatte, dass er ein Mörder war. Er konnte doch jetzt dieselbe Person nicht ein zweites Mal töten …?

»Es hat dir gefallen, nicht wahr?«, flüsterte sie. »Dass du an Jonathan gebunden warst, mit ihm eins warst. Das hat dich befreit. Du kannst dir jetzt zwar einreden, dass man dich zu allem, was du getan hast, gezwungen hat, dass nicht du derjenige warst, der gehandelt hat, dass nicht du mich mit der Waffe durchbohrt hast … Aber wir beide kennen die Wahrheit. Liliths Bund war immer nur eine Ausrede für dich, um all das zu tun, was du ohnehin schon immer tun wolltest.«

Clary, dachte Jace sehnsüchtig. Wenn sie jetzt hier wäre, dann könnte er sich an ihre unerschütterliche Überzeugung klammern, an ihren festen Glauben daran, dass er im Grunde seines Herzens gut war. Ein Glaube, der wie eine Festung war, durch deren Mauern kein Zweifel dringen konnte. Doch sie war nicht hier. Er war allein in einer verbrannten, toten Landschaft, derselben toten Landschaft …

»Du hast es gesehen, nicht wahr?«, zischte Magdalena. Sie stand nun fast vor ihm, mit orange und rot flackernden Augen. »Dieses verbrannte Land, diese verwüstete Ödnis und du als ihr Herrscher? Das hast du gesehen, stimmt’s? Dein innigster Herzenswunsch.« Sie packte ihn am Handgelenk und ihre Stimme schwoll an, triumphierend, kaum noch menschlich. »Du glaubst, dein dunkles Geheimnis bestünde darin, dass du wie Jonathan sein willst. Aber ich verrate dir dein wahres Geheimnis, dein dunkelstes Geheimnis: Du bist bereits wie er.«

»Nein!«, brüllte Jace und riss die Klinge hoch, die einen feurigen Bogen an den Himmel zeichnete. Magdalena zuckte zurück und einen Moment dachte Jace, dass das Feuer der Klinge auf ihr Gewand übergesprungen wäre und es in Brand gesteckt hätte, denn eine gewaltige Flamme explodierte vor seinen Augen. Er spürte, wie seine Adern und Muskeln brannten und zuckten; er hörte, wie Magdalenas Kreischen kehliger wurde, nicht länger menschlich klang. Hastig taumelte er rückwärts …

Und erkannte dann, dass das Feuer aus ihm herausströmte, dass es aus seinen Händen und Fingerspitzen quoll, in Wogen die Wüste überrollte und alles vor ihm versengte. Er sah, wie Magdalena zuckte und eine grässliche, tentakelbewehrte Gestalt annahm, bevor sie mit einem gellenden Schrei zu Asche verbrannte. Er sah, wie sich der Boden schwarz färbte und zu schimmern begann, als er auf die Knie sank und seine Seraphklinge mit den Flammen verschmolz, die um ihn herum aufstiegen. Ich werde hier verbrennen, schoss es ihm durch den Kopf, während das Feuer über die Ebene raste und den Himmel verdeckte.

Aber er spürte keine Furcht.

17

BRANDOPFER

Clary träumte von Feuer – von einer Flammenwand, die sich durch eine Wüstenlandschaft walzte und alles versengte, was sich ihr in den Weg stellte: Bäume, Sträucher, Menschen. Alles verfärbte sich schwarz, bevor es von der schieren Gewalt des Feuers zu Asche verbrannt wurde. Und darüber hing eine Rune, schwebend wie ein Engel, geformt wie zwei Schwingen, die durch einen einzigen Querbalken verbunden wurden.

Ein Schrei schnitt durch das Bild aus Rauch und Schatten und riss Clary aus ihrem Albtraum. Ruckartig schlug sie die Augen auf, und als sie Flammen vor sich sah, hell und heiß, sprang sie blitzschnell auf und griff nach Eosphoros.

Mit dem Schwert in der Hand beruhigte sich ihr rasender Puls ein wenig. Das Feuer vor ihr toste nicht unkontrolliert durch die Landschaft. Es brannte ruhig in der Grube, sein Rauch stieg gleichmäßig an die Decke der riesigen Höhle und sein Licht beleuchtete die nähere Umgebung. Im flackernden Schein der Flammen sah Clary Simon und Isabelle, die benommen den Kopf von Simons Schoß hob und sich verwirrt umschaute.

»Was …?«

Clary schnallte sich bereits ihren Waffengurt um. »Irgendjemand hat laut geschrien«, sagte sie. »Ihr beide bleibt hier. Ich geh nachsehen, was los ist.«

»Nein … nein.« Isabelle kam gerade auf die Beine, als Alec in die Höhle platzte.

»Jace«, keuchte er atemlos. »Irgendetwas ist passiert. Clary, nimm deine Stele und komm mit.« Er wirbelte herum und sprintete zurück in den Tunnel.

Hastig schob Clary Eosophoros in den Gürtel und rannte ihm nach. Sie stürmte durch den Tunnel. Ihre Stiefel berührten den unebenen Boden kaum. Ungebremst schoss sie hinaus in die Nacht, die Stele einsatzbereit in ihrer Hand.

Die Nacht schien zu brennen. Das graue Felsplateau fiel zur Wüste hin ab und an der Stelle, wo das Felsgestein auf den Wüstensand traf, tobte ein Feuer. Es stieg hoch hinauf zum Himmel, färbte ihn golden und verkohlte die gesamte Gegend schwarz.

Ratlos schaute Clary zu Alec. »Wo ist Jace?«, brüllte sie über das Prasseln der Flammen hinweg.

Er wandte sich von ihr ab und blickte ins Zentrum des Flammenmeers. »Dort«, sagte er. »Mittendrin. Ich hab gesehen, wie es aus ihm herausgeströmt ist und ihn verschluckt hat.«

Clary spürte, wie ihr Herz aussetzte; sie taumelte rückwärts, fort von Alec, als hätte dieser sie geschlagen.

Doch Alec streckte die Hand nach ihr aus und versicherte eilig: »Clary, Jace ist nicht tot. Wenn er tot wäre, wüsste ich das. Ich wüsste es …«

Isabelle und Simon stürmten aus dem Tunneleingang und Clary sah, wie die beiden auf das Himmlische Feuer reagierten: Isabelle mit geweiteten Augen und Simon mit Entsetzen. Feuer und Vampire vertrugen sich nicht, auch wenn er ein Tageslichtler war. Isabelle tastete nach seinem Arm, als wollte sie ihn beschützen. Clary hörte, wie Izzy etwas rief, aber ihre Worte gingen im Tosen der Flammen unter. Plötzlich spürte sie ein Brennen auf ihrem Arm; rasch schaute sie an sich herab und stellte fest, dass sie begonnen hatte mit ihrer Stele eine Rune zu zeichnen. Ihr Instinkt hatte sich über ihren Verstand hinweggesetzt und die Kontrolle übernommen. Verwundert sah sie zu, wie eine Pyr-Rune für Feuerbeständigkeit auf ihrem Handgelenk erschien und sich kräftig und schwarz von ihrer Haut abhob – ein mächtiges Runenmal, dessen Kraft in alle Richtungen ausstrahlte.

Clary setzte sich in Bewegung, den Hügel hinunter. Als sie bemerkte, dass Alec ihr folgen wollte, drehte sie sich kurz zu ihm um und rief: »Bleib zurück!« Schnell hob sie ihre Hand und zeigte ihm die Rune. »Ich weiß nicht, ob sie funktioniert …«, fügte sie hinzu. »Bleib hier. Beschütz Simon und Izzy. Das Himmlische Feuer sollte die Dämonen eigentlich fernhalten, aber pass sicherheitshalber auf.« Und dann wandte sie sich von ihm ab und sprang leichtfüßig von Fels zu Fels auf die Feuersbrunst zu, während Alec hinter ihr stehen blieb und die herabhängenden Hände zu Fäusten ballte.

Aus der Nähe erschienen ihr die hohen Flammen wie eine wogende Wand aus Gold, mit wechselnden Farben im Zentrum: Feuerrot, züngelndes Orange und Grün. Clary sah nichts weiter als Flammen. Die Hitze ließ ihre Haut prickeln und ihre Augen tränen. Sie holte tief Luft, die ihr fast die Kehle verbrannte, und machte dann einen Schritt hinein in das Inferno.

Das Feuer umhüllte sie, als wollte es sie umarmen. Die Welt vor Clarys Augen wurde rot, gold und orange und begann zu verschwimmen. Der heiße Wind hob ihre Haare und blies sie ihr aus dem Gesicht, sodass sie ihre feuerroten Strähnen nicht mehr von den züngelnden Flammen unterscheiden konnte. Vorsichtig setzte sie einen Fuß vorwärts, als müsste sie sich gegen starken Gegenwind stemmen. Sie spürte, wie die Feuerbeständigkeitsrune auf ihrem Arm bei jedem Schritt pochte, während die Flammen aufloderten, sie umzingelten und über sie hinwegschlugen.

Erneut atmete sie die sengende Luft ein und kämpfte sich voran, die Schultern gesenkt, als würde sie eine schwere Last tragen. Um sich herum sah sie nichts außer Flammen. Sie würde in diesem Feuer verbrennen, schoss es ihr durch den Kopf – verbrennen wie eine Feder, ohne im Geröll dieser fremdartigen Welt auch nur einen Fußabdruck zu hinterlassen, der davon zeugte, dass sie jemals hier gewesen war.

Jace, dachte sie und machte noch einen Schritt. Im nächsten Moment teilten sich die Flammen wie ein Vorhang, Clary fiel keuchend vorwärts und landete hart mit den Knien auf dem steinigen Untergrund. Die Pyr-Rune auf ihrem Arm wurde immer blasser und die Energie, die sie für sie aufwenden musste, entzog ihr zunehmend Kraft. Mühsam hob Clary den Kopf und schaute sich langsam um.

Die Feuerwand loderte in einem Kreis um sie herum. Die Flammen schienen bis hinauf zum Dämonenhimmel zu reichen. Und in der Mitte des Kreises entdeckte sie Jace. Das Feuer hatte ihm keinen Schaden zugefügt. Er kniete im Geröll, den Kopf in den Nacken gelegt, die Augen halb geschlossen. Seine Hände lagen flach auf dem Sand und aus seinen Handflächen pulsierte ein Strom leuchtender Flüssigkeit, wie geschmolzenes Gold. Das Himmlische Feuer sickerte wie winzige Lavarinnsale durch die Wüste und erhellte den Boden. Nein, nicht erhellte, dachte Clary, das Feuer erhellte die Erde nicht nur, sondern kristallisierte sie, verwandelte sie in ein hartes goldenes Material, das schimmerte wie …

Wie Adamant.

Clary kroch auf Jace zu. Der Boden unter ihr verwandelte sich von grobkörnigem Sand in eine glatte Substanz, die an Transparentpapier erinnerte. Oder an Adamant, allerdings in Gold statt in strahlendem Weiß.

Jace bewegte sich nicht. Genau wie der aus dem Lyn-See emporsteigende Erzengel Raziel verharrte er reglos, während das Himmlische Feuer aus ihm herausströmte und den Sand um ihn herum härtete und golden tönte.

Adamant. Die Kraft dieser Substanz wallte auf und wogte durch Clarys Körper, ließ ihre Knochen beben. Bilder erschienen vor ihrem inneren Auge: Runen, die aufloderten und dann wie Feuerwerk verpufften und deren Verlust Clary zutiefst bedauerte; so viele Runen, deren Bedeutung und Verwendungszweck sie nie erfahren würde …

Doch dann war sie nur noch wenige Zentimeter von Jace entfernt und vor ihr zeichnete sich jene Rune ab, die sie als erste visualisiert und von der sie während der letzten Tage ständig geträumt hatte. Schwingen, verbunden durch einen einzigen Querbalken … nein, keine Schwingen … sondern die Parierstange eines Schwerts … es hatte sich immer um den geschwungenen Griff eines Schwerts gehandelt …

»Jace!«, schrie sie. Ruckartig riss er seine Augen auf. Sie schimmerten nun noch goldener als das Feuer. Fassungslos starrte er sie an und Clary erkannte sofort, was er vorhatte: Er kniete auf dem Boden und wartete auf den Tod, wartete darauf, dass die Flammen ihn verschlangen wie einen Märtyrer im Mittelalter.

Am liebsten hätte sie ihn geohrfeigt.

»Clary, wie …?«

Sie streckte ihre Finger nach seinem Handgelenk aus.

Aber Jace war schneller und entzog sich ihrem Griff. »Nein! Fass mich nicht an. Es ist zu gefährlich …«

»Jace, hör auf!« Clary hielt ihren Arm mit der Pyr-Rune hoch, die in dem überirdischen Glanz um sie herum silbern schimmerte. »Ich bin durch das Feuer gegangen, um zu dir zu kommen«, rief sie über das Prasseln der Flammen hinweg. »Wir sind hier. Wir sind jetzt beide hier, kapiert?«

Er musterte sie mit panischen, verzweifelten Augen. »Clary, bring dich in Sicherheit …«

»Nein!« Sie packte ihn an den Schultern und dieses Mal wich er nicht zurück. Clary krallte ihre Finger in seine Kampfmontur. »Ich weiß, wie ich das hier wieder in Ordnung bringen kann!«, schrie sie, beugte sich vor und presste ihre Lippen auf seine.

Sein Mund war heiß und trocken; seine Haut brannte, als sie ihre Hände über seinen Hals nach oben schob, um sein Gesicht zu umfassen. Clary schmeckte Feuer und Asche und Blut auf seinen Lippen und fragte sich, ob er dasselbe bei ihr wahrnahm. »Vertrau mir«, wisperte sie, und obwohl ihre Worte im Chaos um sie herum untergingen, spürte sie, wie er sich ein wenig entspannte. Er nickte und lehnte sich an sie, sodass das Feuer zwischen ihnen hin und her strömte, während beide den Atem des jeweils anderen einatmeten und die Funken auf ihren Lippen kosteten.

»Vertrau mir«, flüsterte Clary erneut und tastete nach ihrem Schwert.

Isabelle hatte die Arme um Simon geschlungen und hielt ihn zurück. Sie wusste: Wenn sie ihn freigab, würde er sofort den Hang hinunter, und zu der Stelle stürmen, wo Clary im Feuer verschwunden war, und sich selbst in die Flammen werfen.

Und dann würde er wie Zunder auflodern, wie benzingetränkter Zunder. Schließlich war er ein Vampir. Isabelle umklammerte ihn, hielt die Hände fest über seiner Brust verschränkt. Sie glaubte, die Leere unter seinen Rippen spüren zu können, die Stelle, an der sein Herz nicht schlug. Ihr eigenes Herz dagegen raste. Der heiße Wind, der von der gewaltigen Feuersbrunst am Fuß des Plateaus ausging, hob ihre Haare an und wehte sie nach hinten. Alec stand schwankend auf halber Strecke den Pfad zur Wüste hinab; seine Silhouette zeichnete sich schwarz vor den Flammen ab.

Und was waren es für Flammen! Sie reichten bis zum Himmel hinauf und verdeckten die Mondfragmente. Sie flackerten und zuckten wie eine goldene Wand von tödlicher Schönheit. Für einen Moment konnte Isabelle Schemen in den wabernden Flammen erkennen – den Schatten einer knienden Gestalt und dann einen kleineren Schatten, der sich gekrümmt vorwärtsbewegte. Clary, dachte sie, Clary, die durch das Zentrum der Feuersbrunst auf Jace zukriecht. Isabelle wusste zwar, dass Clary sich mit einer Pyr-Rune versehen hatte, aber sie hatte noch nie von einer Feuerbeständigkeitsrune gehört, die solch einem Inferno standhalten konnte.

»Iz«, flüsterte Simon. »Ich …«

»Schon gut.« Isabelle hielt ihn noch fester, als könnte sie dadurch verhindern, dass sie selbst zusammenbrach. Jace war dort unten, mitten im Feuer, und sie konnte nicht noch einen Bruder verlieren … das konnte sie einfach nicht … »Mit den beiden ist alles okay«, sagte sie abrupt. »Alec wüsste es, wenn Jace verletzt wäre. Und wenn mit Jace alles okay ist, dann geht es Clary auch gut.«

»Sie werden dort unten verbrennen«, wisperte Simon völlig verloren.

Als die Flammen plötzlich hoch aufloderten, schrie Isabelle überrascht auf. Alec trat einen Schritt vor, fiel dann auf die Knie und stützte sich mit den Händen im Geröll ab. Sein Rückgrat war vor Schmerz gekrümmt. Am Himmel wirbelten flackernde Feuerstrudel, wogend und schwindelerregend.

Isabelle ließ Simon los und stürmte zu ihrem Bruder. Sie beugte sich über ihn, krallte ihre Hände in den Rücken seiner Jacke und zerrte ihn hoch. »Alec, Alec …«

Taumelnd richtete Alec sich auf; unter den dunklen Rußflecken wirkte sein Gesicht totenbleich. Er wirbelte herum und riss sich die Jacke von der Schulter. »Meine Parabatai-Rune … kannst du sie sehen?«

Isabelles Magen zog sich zusammen und für einen Moment glaubte sie, das Bewusstsein zu verlieren. Hastig packte sie Alec am Kragen, zog ihn zu sich hinab und atmete dann erleichtert auf. »Sie ist noch da.«

Alec streifte seine Jacke wieder über. »Irgendetwas hat sich verändert; es hat sich angefühlt, als hätte sich in mir irgendetwas verdreht …« Er schluckte und rief mit erhobener Stimme: »Ich geh da jetzt runter.«

»Nein!« Isabelle packte ihn am Arm.

In derselben Sekunde tauchte Simon an ihrer Seite auf und rief: »Seht euch das an!« Er zeigte auf das Feuer.

Einen Moment lang starrte Isabelle verständnislos auf die Szenerie vor ihr, bis sie erkannte, was Simon meinte. Die Flammen schienen allmählich zu erlöschen. Isabelle schüttelte den Kopf, als wollte sie einen klaren Kopf bekommen, ihre Hand lag noch immer auf Alecs Arm. Doch das da unten war keine Illusion: Das Feuer verlor an Kraft. Die Flammen sanken in sich zusammen, von turmhohen gelblich weißen Säulen zu orangefarbenen Zungen, wie nach innen gekrümmte Finger. Isabelle ließ ihren Bruder los und die drei standen Schulter an Schulter nebeneinander, während das Feuer schrumpfte und schließlich den Blick auf einen kreisrunden Fleck leicht versengter Erde freigab … und auf zwei Gestalten. Clary und Jace.

Durch den Rauch und den roten Schein der noch brennenden Glut waren sie nur schlecht zu erkennen, aber es bestand kein Zweifel daran, dass sie noch lebten und unversehrt waren. Clary stand aufrecht und Jace kniete vor ihr, seine Hände in ihren, beinahe so, als würde er zum Ritter geschlagen. Ihre Haltung hatte etwas Rituelles an sich, etwas, aus dem eine seltsame, uralte Magie sprach. Während der Rauch sich verzog, sah Isabelle das helle Leuchten von blondem Haar, als Jace sich nun erhob. Und dann kamen die beiden gemeinsam den Hang hinauf.

Sofort stürmten Isabelle, Simon und Alec los und rannten ihnen entgegen. Isabelle warf sich Jace in die Arme, der sie auffing und fest umarmte, wobei er gleichzeitig mit einer Hand nach Alecs Handgelenk griff und es umklammerte. Seine Haut fühlte sich kühl an, fast kalt. Und auf seiner Kampfmontur waren keinerlei Brandflecken zu sehen. Auch in der Wüste deuteten keinerlei Spuren darauf hin, dass dort nur wenige Momente zuvor eine gewaltige Feuersbrunst getobt hatte.

Isabelle drehte den Kopf an Jace’ Brust und sah, wie Simon Clary umarmte. Er drückte sie fest an sich und schüttelte wieder und wieder den Kopf. Und als Clary ihm ein strahlendes Lächeln schenkte, stellte Isabelle fest, dass sie nicht den geringsten Hauch von Eifersucht verspürte. Die Art und Weise, wie Simon Clary im Arm hielt, unterschied sich durch nichts von der Art und Weise, wie sie selbst Jace umarmte. Natürlich sprach daraus eindeutig Liebe, aber eine geschwisterliche Liebe.

Langsam löste Isabelle sich von Jace und schaute lächelnd zu Clary, die dieses Lächeln verlegen erwiderte. Alec ging auf Clary zu, um sie zu umarmen, während Simon und Jace einander vorsichtig beäugten. Plötzlich musste Simon grinsen – jenes überraschende, unerwartete Grinsen, das selbst unter schlimmsten Bedingungen noch aus ihm herauszuplatzen schien – und er streckte Jace die Arme entgegen.

Jace schüttelte den Kopf. »Es ist mir egal, ob ich mich gerade selbst in Brand gesteckt habe«, sagte er. »Ich werde dich nicht umarmen.«

Simon seufzte und ließ die Arme sinken. »Selbst Schuld«, erwiderte er. »Wenn du gewollt hättest, hätte ich dich machen lassen, aber ehrlich gesagt wäre es nur eine Umarmung aus Mitleid gewesen.«

Jace drehte sich zu Clary um, die Alec inzwischen losgelassen hatte und mit einem belustigten Lächeln neben ihm stand, ihre Hand lag auf dem Heft von Eosphoros. Das Schwert schien zu schimmern, als hätte es etwas von dem Licht des Feuers aufgefangen. »Hast du das gehört?«, fragte Jace. »Eine Umarmung aus Mitleid?«

Alec hob die Hand und erstaunlicherweise verstummte Jace. »Mir ist klar, dass wir alle von ausgelassener Überlebensfreude erfüllt sind – was auch dein derzeitiges albernes Verhalten erklärt«, wandte er sich an Jace und fuhr dann fort: »Aber ich denke, wir drei haben zuerst einmal Anrecht auf eine Erklärung. Was ist passiert? Wieso hast du die Kontrolle über das Feuer verloren? Bist du angegriffen worden?«

»Ich bin einem Dämon begegnet«, erklärte Jace nach kurzem Zögern. »Er hatte die Gestalt einer Frau angenommen, die ich … die Gestalt von jemandem, den ich verletzt habe, als Sebastian von mir Besitz ergriffen hatte. Der Dämon hat mich so lange provoziert, bis ich die Beherrschung über das Himmlische Feuer verlor. Clary hat mir geholfen, es wieder unter Kontrolle zu bringen.«

»Und das ist alles? Ihr seid beide nicht verletzt?«, fragte Isabelle ein wenig skeptisch. »Ich dachte … Als ich das Feuer gesehen habe, dachte ich, dass Sebastian dahintersteckt. Dass er uns irgendwie gefunden hat. Und dass du versucht hast, ihn mit dem Feuer zu vernichten, und dabei selbst in Flammen aufgegangen bist …«

»Das wird nicht geschehen.« Sanft berührte Jace Izzys Gesicht. »Ich habe das Feuer jetzt vollkommen im Griff. Ich weiß, wie ich es benutzen kann und wie besser nicht. Ich kann es nun steuern.«

»Wie denn?«, fragte Alec verwundert.

Jace zögerte. Seine Augen zuckten kurz zu Clary und schienen sich dann zu verdunkeln, als würde sich ein Schutzwall davorschieben. »Ihr werdet mir einfach vertrauen müssen.«

»Mehr hast du nicht dazu zu sagen?«, fragte Simon ungläubig. »Wir sollen dir einfach vertrauen?«

»Tust du das denn nicht?«, entgegnete Jace.

»Ich …« Simon warf Isabelle einen Blick zu, die wiederum ihren Bruder anschaute.

Nach kurzem Nachdenken nickte Alec. »Wir haben dir ausreichend vertraut, um dich hierher zu begleiten«, sagte er. »Und wir werden dir auch bis zum Schluss vertrauen.«

»Obwohl es natürlich echt toll wäre, wenn du uns kurz vorher in deinen Plan einweihen würdest, kurz vor Schluss, meine ich«, wandte Isabelle ein.

Alec musterte sie mit hochgezogenen Augenbrauen.

Doch Izzy zuckte nur unschuldig die Achseln. »Nur ein bisschen vorher«, sagte sie. »Ich weiß nun mal gern, was auf mich zukommt.«

Der Blick ihres Bruders kreuzte sich mit ihrem und dann begann er zu lachen – ein wenig rau, als hätte er fast vergessen, wie das ging.

An die Konsulin

Die Feenwesen sind nicht Ihre Verbündeten. Sie sind Ihre Feinde. Das Lichte Volk hasst die Nephilim und plant, sie zu hintergehen und zu vernichten. Es hat mit Sebastian Morgenstern bei den Überfällen auf die Institute zusammengearbeitet. Sie dürfen weder Meliorn noch irgendeinem anderen Berater des Lichten Hofes trauen. Die Elbenkönigin ist Ihr Feind. Versuchen Sie auf keinen Fall, auf diese Nachricht zu antworten. Ich gehöre nun der Wilden Jagd an und man wird mich töten, wenn der Verdacht aufkommt, dass ich Ihnen irgendetwas erzählt habe.

Mark Blackthorn

Die Konsulin schaute über ihre Lesebrille hinweg zu Emma und Julian, die nervös vor ihrem Schreibtisch in der Hausbibliothek der Penhallows standen. Durch ein großes Panoramafenster hinter Jia Penhallow konnte Emma die Stadt sehen: Häuser zogen sich die Abhänge hinauf, Kanäle führten zur Abkommenshalle und in der Ferne, auf der anderen Seite von Alicante, erhob sich der Garnisonshügel.

Erneut warf die Konsulin einen Blick auf den Zettel, den die beiden ihr gebracht hatten. Jemand hatte das Papier auf fast teuflisch clevere Weise gefaltet und in einer Eichel versteckt. Es hatte eine halbe Ewigkeit und Tys Fingerfertigkeit gebraucht, um es herauszubekommen. »Hat euer Bruder noch irgendetwas anderes geschrieben? Eine private Nachricht an euch?«

»Nein«, erwiderte Julian, mit einem derart gekränkten Ton in der Stimme, dass Jia ihm sofort glaubte und nicht weiter nachhakte.

»Ihr wisst, was passieren wird«, sagte die Konsulin. »Die Kongregation wird es nicht glauben wollen. Sie werden es für einen Trick halten.«

»Das ist Marks Handschrift«, sagte Julian. »Und sehen Sie hier, wie er den Brief unterzeichnet hat …« Er deutete auf ein Symbol am unteren Rand des Briefs: ein deutlicher Abdruck eines kunstvoll verwobenen Dornendesigns, allem Anschein nach mit rötlich brauner Tinte angefertigt. »Mark hat seinen Familienring in Blut getaucht und dann auf das Papier gedrückt«, erklärte Julian mit geröteten Wangen. »Er hat mir mal gezeigt, wie das geht. Niemand außer ihm ist im Besitz des Blackthorn-Familienrings oder weiß, wie man dieses Siegel setzt.«

Jia schaute von Julians geballten Fäusten zu Emmas ernster Miene und nickte. »Wie geht es euch?«, fragte sie etwas sanfter. »Wisst ihr, was die Wilde Jagd ist?«

Ty hatte ihnen endlose Vorträge über dieses Thema gehalten, doch Emma stellte fest, dass ihr nun, da sie den mitfühlenden Blick der Konsulin auf sich spürte, die Worte fehlten.

Schließlich räusperte Julian sich und erklärte: »Es sind Elben, die als Jäger über den Himmel reiten. Die Menschen glauben, wenn man ihnen folgt, würden die Wilden Jäger einen zum Land der Toten führen oder zum Reich der Feen.«

»Gwyn ap Nudd ist ihr Anführer«, erläuterte Jia. »Er ist niemandem zur Treue verpflichtet; er gehört einer uralten, wilden Magie an. Man nennt ihn auch den Sammler der Toten. Obwohl er ein Feenwesen ist, haben er und seine Jäger nichts mit dem Abkommen zu tun. Sie haben weder bindende Vereinbarungen mit uns Nephilim getroffen, noch erkennen sie unseren Zuständigkeitsbereich an. Das heißt, sie beugen sich nicht dem Gesetz … keinem Gesetz. Begreift ihr das?«

Emma und Julian schauten die Konsulin verständnislos an.

Jia seufzte. »Wenn Gwyn deinen Bruder zu seinen Jägern geholt hat, können wir ihn wahrscheinlich nicht …«

»Sie wollen damit sagen, dass Sie ihn nicht zurückholen können«, sagte Emma und sah, wie in Julians Augen etwas zerbrach. Sie verspürte den unbändigen Wunsch, über den Schreibtisch zu springen und die Konsulin mit dem Stapel sorgfältig etikettierter Mappen zu erschlagen, die alle unterschiedliche Namen trugen.

Einer dieser Namen schien wie ein Neonschild besonders deutlich hervorzustechen. CARSTAIRS: VERSTORBEN. Emma versuchte, sich nicht anmerken zu lassen, dass sie den Namen ihrer Familie gelesen hatte.

»Ich will damit sagen, dass ich es nicht weiß.« Die Konsulin legte die gespreizten Hände flach auf den Schreibtisch. »Im Moment gibt es so viele Dinge, die wir nicht wissen«, fuhr sie fort und ihre Stimme klang leise, fast gebrochen. »Der Verlust der Feenwesen als unsere Verbündeten ist ein schwerer Schlag. Denn von allen Schattenweltlern sind sie die gerissensten Feinde und die gefährlichsten.« Sie erhob sich. »Wartet einen Augenblick hier«, bat sie und verließ den Raum durch eine Tür in der Holztäfelung.

Kurz darauf hörte Emma Schritte und den gedämpften Klang von Patricks Stimme. Sie schnappte einzelne Worte auf: »Verhör« und »Engelsschwert« und »Verrat«. Sofort spürte sie, wie Julian sich neben ihr versteifte; er war so angespannt wie eine geladene Armbrust. Vorsichtig legte sie ihre Hand auf seinen Rücken und zeichnete mit den Fingerspitzen mehrere Buchstaben zwischen seine Schulterblätter: A-L-L-E-S-O-K-A-Y-?

Julian schüttelte den Kopf, ohne sie dabei anzusehen. Emma warf einen Blick auf den Aktenstapel, schaute dann zur Tür und schließlich zu Julian, der schweigend und mit ausdrucksloser Miene neben ihr saß. Rasch fasste sie einen Entschluss. Mit einer schnellen Bewegung beugte sie sich über den Schreibtisch, griff nach den Akten und zog die Mappe mit der Aufschrift CARSTAIRS heraus.

Die Mappe war nicht besonders dick und Emma riss Julians T-Shirt hoch, dämpfte seinen überraschten Aufschrei mit einer Hand über seinem Mund und stopfte ihm die Mappe in den hinteren Bund seiner Jeans. Hastig zog sie sein Shirt wieder herunter, als die Tür auch schon aufschwang und Jia in den Raum zurückkehrte.

»Wärt ihr beide bereit, noch ein letztes Mal vor dem Rat auszusagen?«, fragte sie und schaute von Emma – die fürchtete, dass ihr Gesicht knallrot angelaufen war – zu Julian, der aussah, als hätte er einen Stromschlag erhalten.

Dann bekamen seine Augen einen kalten Glanz, was Emma mit Bewunderung registrierte. Julian war normalerweise so sanft, dass sie manchmal vergaß, dass seine meergrünen Augen so eisig schauen konnten wie die Wellen vor einer winterlichen Küste.

»Ohne Engelsschwert«, versicherte die Konsulin. »Ich möchte einfach nur, dass ihr den Ratsmitgliedern alles erzählt, was ihr wisst.«

»Nur wenn Sie versprechen, dass Sie versuchen werden, Mark zurückzuholen«, erwiderte Julian. »Und dass Sie das nicht einfach nur dahinsagen, sondern wirklich etwas unternehmen.«

Jia musterte ihn ernst. »Ich verspreche, dass die Nephilim Mark Blackthorn nicht aufgeben werden … nicht, solange er unter den Lebenden weilt.«

Julians Schultern entspannten sich ein klein wenig. »Okay.«

Eine lautlose, hohe Stichflamme zeichnete sich wie eine aufblühende Blüte plötzlich vor dem bewölkten dunklen Himmel ab. Luke, der am Fenster stand, zuckte überrascht zurück und drückte sich dann tief in die schmale Maueröffnung, um herauszufinden, woher diese strahlende Lichtquelle kam.

»Was ist los?« Raphael blickte auf. Er kniete neben Magnus, der zu schlafen schien. Die geschlossenen Lider des Hexenmeisters zeichneten tiefe Schatten auf seine Haut. Er lag gekrümmt um die Ketten, die ihn an den Boden fesselten, und wirkte krank oder zumindest sehr erschöpft.

»Ich bin mir nicht ganz sicher«, sagte Luke und wurde stocksteif, als der Vampirjunge zu ihm ans Fenster trat. In Raphaels Nähe hatte er sich nie völlig entspannt gefühlt. Der Vampir erinnerte ihn an Loki oder irgendeinen anderen verschlagenen Gott, der manchmal für die Guten arbeitete und manchmal für die Bösen, dabei aber stets seine eigenen Interessen verfolgte.

Raphael murmelte irgendetwas auf Spanisch und schob sich an Luke vorbei. Die Flammen spiegelten sich rotgolden in seinen dunklen Augen.

»Sebastians Werk, oder?«, fragte Luke.

»Nein.« Raphael starrte gedankenverloren in die Ferne.

Sein Anblick erinnerte Luke daran, dass der Junge vor ihm, trotz seines knabenhaften Äußeren, in Wirklichkeit älter war als er selbst, sogar noch älter als Lukes Eltern, wenn sie noch leben würden – beziehungsweise im Fall seiner Mutter noch sterblich wären.

»Dieses Feuer hat etwas Heiliges an sich«, verkündete Raphael. »Sebastians Werk ist das Werk eines Dämons. Aber das hier sieht eher aus, wie Gott den Kindern Israels in der Wüste erschienen ist: ›Und der HERR zog vor ihnen her, am Tag in einer Wolkensäule, um sie den rechten Weg zu führen, und bei Nacht in einer Feuersäule, um ihnen zu leuchten, damit sie bei Tag und bei Nacht ziehen konnten.‹«

Verwundert hob Luke eine Augenbraue.

Raphael zuckte die Achseln. »Ich bin streng katholisch erzogen worden.« Er neigte den Kopf zur Seite. »Ich denke, unserem Freund Sebastian wird das da gar nicht gefallen – egal, was es ist.«

»Kannst du irgendetwas erkennen?«, fragte Luke. Das Sehvermögen der Vampire übertraf sogar das gesteigerte Sehvermögen der Werwölfe.

»Ja, da ist was … vielleicht Ruinen, wie von einer untergegangenen Stadt …« Frustriert schüttelte Raphael den Kopf. »Schau mal dort drüben, wo das Feuer nicht so hohe Flammen schlägt. Es scheint dahinzuschwinden.«

Ein leises Murmeln ertönte vom Steinboden und Luke warf einen Blick über die Schulter.

Magnus hatte sich auf den Rücken gedreht. Seine Ketten waren lang genug, sodass er seine Hände auf den Bauch pressen konnte. Er schien Schmerzen zu haben. Und er hatte die Augen geöffnet. »Apropos dahinschwinden …«

Raphael kehrte zu seinem Platz an Magnus’ Seite zurück. »Du musst uns sagen, ob wir irgendetwas für dich tun können, Hexenmeister«, bat er. »Ich habe dich noch nie so krank gesehen.«

»Raphael …« Magnus fuhr sich mit der Hand durch die verschwitzten schwarzen Haare. Seine Kette rasselte. »Es liegt an meinem Vater«, sagte er abrupt. »Das hier ist sein Reich. Na ja, zumindest eines von vielen.«

»Dein Vater?«

»Er ist ein Dämon«, erwiderte Magnus knapp. »Was wohl keine allzu große Überraschung sein dürfte. Aber erwarte keine weiteren Informationen von mir.«

»Okay, aber warum macht dich der Aufenthalt im Reich deines Vaters krank?«

»Er versucht, mich dazu zu bringen, ihn um Hilfe zu bitten«, erklärte Magnus und stützte sich auf die Ellbogen. »Hier kann er mühelos zu mir vordringen, weil ich in dieser Dimension keine Magie betreiben und mich nicht schützen kann. Er kann dafür sorgen, dass ich krank werde oder gesunde. Und jetzt macht er mich krank, weil er hofft, dass ich ihn um Hilfe bitte, wenn ich nur verzweifelt genug bin.«

»Und wirst du das tun?«, fragte Luke.

Magnus schüttelte den Kopf und krümmte sich. »Nein. Es wäre den Preis nicht wert. Denn bei meinem Vater ist alles mit einem Preis verbunden.«

Luke spürte, wie er sich versteifte. Magnus und er waren nicht unbedingt die engsten Freunde, aber er hatte den Hexenmeister immer gemocht, ihn immer respektiert. Und nicht nur Magnus, sondern auch andere Hexenwesen wie etwa Catarina Loss und Ragnor Fell und viele andere, die seit Generationen mit den Schattenjägern zusammenarbeiteten. Deshalb gefielen ihm der hoffnungslose Ton in Magnus’ Stimme und der leere Ausdruck in seinen Augen überhaupt nicht. »Würdest du den Preis denn nicht zahlen wollen? Wenn dein Leben auf dem Spiel steht?«

Magnus musterte Luke müde und ließ sich dann wieder auf den Steinboden sinken. »Möglicherweise wäre nicht ich derjenige, der diesen Preis zahlen müsste«, sagte er und schloss die Augen.

»Ich …«, setzte Luke an, doch Raphael schüttelte tadelnd den Kopf. Er hockte neben Magnus’ Schulter, die Hände um die Knie geschlungen. Dunkle Adern zeichneten sich auf seinen Schläfen und an seiner Kehle ab – ein eindeutiger Hinweis darauf, dass er zu lange kein Blut zu sich genommen hatte. Luke konnte sich gut vorstellen, was für ein merkwürdiges Bild sie drei abgaben: der ausgehungerte Vampir, der sterbenskranke Hexenmeister und der Werwolf, der am Fenster einsam Wache hielt.

»Du weißt nichts über seinen Vater«, sagte Raphael leise. Magnus lag reglos da; er war wieder eingeschlafen und sein Atem ging mühsam.

»Aber du weißt vermutlich, wer Magnus’ Vater ist?«, sagte Luke.

»Ich habe vor langer Zeit viel Geld dafür gezahlt, um es herauszufinden.«

»Warum? Was hast du davon?«

»Ich schätze es nun mal, bestimmte Dinge zu wissen«, erwiderte Raphael. »Das kann sehr nützlich sein. Außerdem hat Magnus meine Mutter gekannt; da erschien es nur fair, dass ich über seinen Vater Bescheid weiß. Magnus hat mir mal das Leben gerettet«, fügte er mit ausdrucksloser Stimme zu. »Nach meiner Verwandlung zum Vampir wollte ich einfach nur sterben. Ich dachte, ich wäre verflucht. Magnus hat mich davon abgehalten, mich in grelles Sonnenlicht zu stürzen. Er hat mir gezeigt, wie ich auf geweihtem Boden gehen kann, wie ich den Namen Gottes aussprechen, wie ich ein Kruzifix tragen kann. Dabei hat er mir keine Magie geschenkt, sondern nur seine Geduld, aber das hat mir das Leben gerettet.«

»Also bist du ihm etwas schuldig«, sagte Luke.

Raphael zog seine Jacke aus und schob sie mit einer einzigen, fließenden Bewegung unter den Kopf des Hexenmeisters. Magnus rührte sich unruhig, wachte aber nicht auf. »Du kannst davon halten, was du willst«, entgegnete er. »Aber ich werde seine Geheimnisse nicht preisgeben.«

»Dann beantworte mir nur eine Frage«, sagte Luke; die Steinmauer drückte sich kalt in seinen Rücken. »Ist Magnus’ Vater jemand, der uns helfen könnte?«

Raphael lachte – ein kurzes, scharfes, freudloses Schnauben. »Du bist wirklich sehr lustig, Werwolf«, meinte er. »Geh wieder zu deinem Wachposten am Fenster, und solltest du zu denjenigen gehören, die beten, dann bete, dass Magnus’ Vater nicht auf die Idee kommt, uns zu helfen. Wenn du mir auch sonst nicht vertraust – in dieser Hinsicht solltest du mir vertrauen.«

»Hast du gerade drei Pizzas gegessen?« Lily starrte Bat mit einer Mischung aus Abscheu und Verwunderung an.

»Vier«, berichtigte Bat sie, legte den leeren Karton auf einen Stapel Pizzaschachteln und lächelte gelassen.

Maia sah Bat an und spürte, wie eine Woge der Sympathie durch ihre Adern schoss. Sie hatte ihn nicht in ihre Pläne bezüglich des Treffens mit Maureen eingeweiht, aber er hatte sich nicht ein einziges Mal darüber beschwert und ihr stattdessen zu ihrem Pokerface gratuliert. Außerdem hatte er eingewilligt, sich gemeinsam mit ihr und Lily hinzusetzen und die Allianz zu besprechen, obwohl Maia genau wusste, dass er Vampire nicht besonders mochte.

Und er hatte für sie die Pizza reserviert, die nur mit Käse belegt war, weil er wusste, dass Maia keine anderen Beläge mochte. Inzwischen hatte Maia das vierte Stück ihrer Pizza fast vollständig vertilgt. Lily hockte anmutig auf der Kante des großen Bürotischs in der Polizeiwache und rauchte eine lange Filterzigarette. Vermutlich brauchte man sich wegen Lungenkrebs keine allzu großen Sorgen machen, wenn man bereits tot war, überlegte Maia. Misstrauisch beäugte das Vampirmädchen die Pizza. Aber Maia interessierte es nicht, wie viel Bat aß – schließlich mussten die ganzen Muskeln irgendwie versorgt werden –, solange er nur zufrieden war und ihr bei dieser Besprechung zur Seite stand. Lily hatte sich zwar im Hinblick auf Maureen an ihre Absprache gehalten, aber sie bereitete Maia immer noch eine Gänsehaut.

»Ehrlich gesagt«, setzte Lily nun an und baumelte mit den Stiefeln, »hatte ich etwas anderes erwartet, etwas … Aufregenderes. Etwas, das weniger wie ein Callcenter aussieht.« Sie rümpfte die Nase.

Maia seufzte und schaute sich um. Im Eingangsbereich der alten Polizeiwache wimmelte es vor Werwölfen und Vampiren, vermutlich zum allerersten Mal seit Eröffnung der Wache. Auf den Schreibtischen stapelten sich Zettel mit Kontaktdaten von bedeutenden Schattenweltlern, die sie auf allen möglichen Wegen zusammengeklaubt hatten. Bei der Suche hatte sich herausgestellt, dass die Vampire erstaunlich umfangreiche Akten darüber besaßen, wer wo das Sagen hatte; und nun saßen alle Versammelten an Computern oder Mobiltelefonen und kontaktierten die Oberhäupter jedes Clans und jedes Rudels sowie jedes Hexenwesen, das sie erreichen konnten.

»Wie gut, dass die Feenwesen zentralisiert sind«, meinte Bat. »Ein Hof für das Lichte Volk und einer für das Dunkle Volk.«

Lily grinste. »Das Land unter den Hügeln ist groß und weitläufig«, sagte sie. »Wir können in dieser Welt aber eben nur zu diesen Höfen gelangen.«

»Na ja, im Moment ist diese Welt ja auch das, was uns vorrangig beschäftigt«, erwiderte Maia, reckte sich und rieb sich den Nacken. Auch sie hatte den ganzen Tag über telefoniert und SMS und E-Mails geschrieben und war nun erschöpft. Die Vampire waren erst bei Anbruch der Nacht zu ihnen gestoßen und würden bis zum Morgen durcharbeiten, während die Werwölfe schliefen.

»Euch ist schon klar, was Sebastian Morgenstern mit uns machen wird, wenn er gewinnt, oder?«, bemerkte Lily und warf einen nachdenklichen Blick durch den überfüllten Raum. »Ich bezweifle, dass er sich gegenüber denjenigen, die sich gegen ihn gestellt haben, sehr versöhnlich zeigen wird.«

»Vermutlich wird er uns als Erste töten«, räumte Maia ein. »Aber er würde uns so oder so töten. Ich weiß, ihr Vampire liebt Logik und Vernunft und raffiniert geschlossene Bündnisse, aber so funktioniert Sebastian nicht. Er will einfach nur die ganze Welt niederbrennen. Etwas anderes interessiert ihn nicht.«

Langsam stieß Lily eine Rauchwolke aus. »Tja, das wäre ziemlich ungünstig – wenn man bedenkt, wie wir Vampire auf Feuer reagieren.«

»Du hast doch nicht etwa Zweifel, oder?«, fragte Maia und versuchte, sich die Sorge nicht anhören zu lassen. »Als wir uns vor ein paar Tagen unterhalten haben, schienst du dir ziemlich sicher zu sein, dass wir uns gegen Sebastian verbünden sollten.«

»Wir spielen hier ein sehr gefährliches Spiel – mehr will ich gar nicht sagen«, erwiderte Lily. »Hast du schon mal das Sprichwort gehört: ›Wenn die Katze aus dem Haus ist, tanzen die Mäuse auf dem Tisch‹?«

»Na klar«, bestätigte Maia und warf Bat einen kurzen Blick zu, der irgendetwas auf Spanisch vor sich hin murmelte.

»Seit Jahrhunderten haben die Nephilim ihre Regeln befolgt und dafür gesorgt, dass auch wir uns daran gehalten haben – was ihnen viele übel nehmen«, erklärte Lily. »Aber nun haben sie sich alle nach Idris zurückgezogen und wir können nicht ignorieren, dass so mancher Schattenweltler gewisse … Vorteile daraus ziehen wird, dass die Nephilim weg sind.«

»Zum Beispiel ungestraft Menschen essen?«, erkundigte Bat sich und klappte ein Stück Pizza in der Mitte zusammen.

»Es geht nicht nur um die Vampire«, entgegnete Lily eisig. »Auch die Feenwesen lieben es, Menschen zu necken und zu quälen; nur die Schattenjäger haben sie bisher davon abgehalten. Doch jetzt werden sie wieder Menschenkinder verschleppen. Und die Hexenwesen werden ihre Magie wieder meistbietend versteigern, wie …«

»Magische Prostituierte?«

Überrascht schauten alle Anwesenden auf. Malcolm Fade stand im Türrahmen und fegte weiße Schneeflocken von seinen weißen Haaren.

»Das hast du doch gerade sagen wollen, oder nicht?«, fragte er.

»Nein, wollte ich nicht«, widersprach Lily, eindeutig überrumpelt.

»Von mir aus kannst du sagen, was du willst. Ist mir egal«, verkündete Malcolm gut gelaunt. »Nichts gegen Prostitution. Sie ist ein Motor der Gesellschaft.« Er schüttelte weitere Schneeflocken von seinem Mantel – einem abgetragenen Trenchcoat, unter dem er einen schlichten schwarzen Anzug trug. Malcolm hatte nichts von Magnus’ schillerndem Eklektizismus an sich. »Wie haltet ihr Leutchen nur diesen ganzen Schnee aus?«, fragte er empört.

»›Ihr Leutchen‹?«, schnaubte Bat. »Meinst du damit etwa uns Werwölfe?«

»Ich meine damit alle Ostküstler«, erwiderte Malcolm. »Wer setzt sich schon freiwillig diesem Wetter aus, wenn er es vermeiden kann? Schnee, Hagel, Regen. Ich würde im Nu nach Los Angeles ziehen. Habt ihr gewusst, dass ›Nu‹ die substantivierte Form von nun ist und heutzutage fast nur noch in der Kombination mit ›im‹ verwendet wird?«

»Weißt du«, sagte Maia, »Catarina meinte ja, du wärst im Grunde harmlos, aber manchmal auch ganz schön daneben …«

Malcolm wirkte erfreut. »Catarina hat gesagt, ich wäre schön?«

»Können wir jetzt wieder zur Sache kommen?«, forderte Maia. »Lily, wenn du dir Sorgen machst, dass die Nephilim ihren Zorn an allen Schattenweltlern auslassen werden, falls einige von uns während ihrer Abwesenheit abtrünnig und bösartig werden, dann kann ich nur eins sagen: Genau deswegen sind wir hier. Wenn wir den Schattenweltlern klarmachen, dass das Abkommen weiterhin Bestand hat, dass die Nephilim versuchen, unsere Repräsentanten zu befreien, und dass Sebastian unser wahrer Feind ist, dann verringern wir damit die Gefahr eines Chaos jenseits von Idris und mögliche Auswirkungen im Fall eines Kampfes oder für die Zeit danach, wenn all das hier vorüber ist …«

»Catarina!«, rief Malcolm plötzlich, als wäre ihm gerade etwas Angenehmes eingefallen. »Fast hätte ich vergessen, warum ich überhaupt hierhergekommen bin. Catarina hat mich gebeten, euch zu kontaktieren. Sie ist in der Leichenhalle des Beth-Israel-Hospitals und möchte, dass ihr schnellstmöglich zu ihr kommt. Ach ja, sie meinte noch, ihr solltet einen Käfig mitbringen.«

Ein Ziegelstein in der Mauer am Fenster war locker. Jocelyn hatte sich die Zeit damit vertrieben zu versuchen, ihn mit der Metallschließe ihrer Haarspange aus dem Mörtel herauszupulen. Natürlich war ihr klar, dass sie so keine Maueröffnung zustande bringen würde, durch die sie fliehen konnte. Aber sie hoffte, sich damit eine Waffe zu verschaffen – etwas, das sie Sebastian über den Schädel ziehen konnte.

Falls sie sich dazu überwand. Falls sie nicht im letzten Moment zögern würde.

Damals, als er noch ein Säugling gewesen war, hatte sie gezögert. Sie hatte ihn in den Armen gehalten und gewusst, dass mit ihm irgendetwas nicht stimmte, dass irgendetwas ihm einen irreparablen Schaden zugefügt hatte. Aber sie war nicht in der Lage gewesen, entsprechend zu handeln. Tief in ihrem Herzen hatte sie immer gehofft, dass er vielleicht doch zu retten sei.

Plötzlich rasselte jemand an der Tür. Jocelyn fuhr herum und schob die Haarspange hastig wieder in ihre Locken. Die Spange gehörte eigentlich Clary – Jocelyn hatte sie vor einiger Zeit von ihrem Schreibtisch genommen, als sie schnell etwas brauchte, damit ihre Haare beim Malen nicht in der Farbe hingen. Danach hatte sie die Spange nicht zurückgelegt, weil sie sie an ihre Tochter erinnerte. Doch jetzt erschien es ihr falsch, an Clary auch nur zu denken, hier in Gegenwart ihres anderen Kindes. Aber Clary fehlte ihr so … sie fehlte ihr so sehr, dass es wehtat.

Die Tür schwang auf und Sebastian trat ein.

Er trug ein weißes Strickhemd und erinnerte Jocelyn wieder einmal an seinen Vater. Valentin hatte gern Weiß getragen. Es hatte ihn bleicher aussehen, sein Haar noch weißer leuchten lassen und sein ganzes Erscheinungsbild hatte so das entscheidende bisschen übermenschlicher gewirkt. Den gleichen Effekt erzielte nun auch Sebastian: Seine Augen erinnerten Jocelyn an schwarze Farbkleckse auf einer weißen Leinwand. Er lächelte.

»Mutter«, sagte er.

Langsam verschränkte sie die Arme vor der Brust. »Was willst du hier, Jonathan?«

Sebastian schüttelte den Kopf und zog dann noch immer lächelnd einen Dolch aus dem Gürtel – eine schmale Stichwaffe mit einer dünnen, spitzen Klinge. »Wenn du mich noch mal so nennst, steche ich dir hiermit die Augen aus«, verkündete er.

Jocelyn musste schlucken. Ach, mein Kleiner. Sie erinnerte sich daran, wie er in ihren Armen gelegen hatte, kalt und reglos … überhaupt nicht wie ein normaler Säugling. Und er hatte nicht ein Mal geschrien. Nicht ein einziges Mal. »Bist du hierhergekommen, um mir das zu sagen?«, fragte sie.

Sebastian zuckte die Achseln. »Ich bin hier, um dich etwas zu fragen.« Gelangweilt schaute er sich in der Zelle um. »Und um dir etwas zu zeigen. Komm. Begleite mich ein Stück.«

Als er den Raum verließ, folgte sie ihm, mit einer Mischung aus Widerwillen und Erleichterung. Zum einen hasste sie ihre Zelle und zum anderen war es bestimmt nützlich, mehr über den Ort zu erfahren, an dem sie gefangen gehalten wurde. Mehr über den Umfang der Anlage. Und mögliche Fluchtwege.

Die Mauern des Korridors, den sie jetzt betraten, bestanden aus dicken, mit Zementbeton verfugten Kalksteinblöcken, aber der Boden war glatt, abgetreten von unzähligen Schuhsohlen. Dennoch hatte das Ganze etwas Staubiges an sich, als wäre dieser Gang über Jahrzehnte – oder sogar Jahrhunderte – nicht genutzt worden.

Auf beiden Seiten waren in unregelmäßigen Abständen Türen in das Mauerwerk eingelassen. Jocelyn spürte, wie sich ihr Puls beschleunigte. Luke konnte sich hinter einer dieser Türen befinden. Am liebsten wäre sie losgestürmt, um eine Tür nach der anderen aufzureißen, aber Sebastian hielt den Dolch weiterhin in der Hand – und sie zweifelte keine Sekunde daran, dass er sich dieser Tatsache noch deutlicher bewusst war als sie.

Der Gang führte um eine Ecke und Sebastian wandte sich unvermittelt an Jocelyn: »Was wäre, wenn ich dir sagen würde, dass ich dich liebe?«

Jocelyn verschränkte die Hände locker vor ihrem Schoß. »Vermutlich würde ich darauf antworten, dass du mich genauso wenig lieben kannst wie ich dich«, erwiderte sie bedächtig.

Im nächsten Moment waren sie an einer großen Doppelflügeltür angelangt und blieben davor stehen.

»Solltest du denn nicht wenigstens so tun, als ob?«

»Könntest du das denn?«, konterte Jocelyn. »Du hast auch etwas von mir in dir. Das Dämonenblut hat dich verändert, aber hast du ernsthaft geglaubt, dass alles andere ausschließlich von Valentin stammt?«

Statt einer Antwort stemmte Sebastian die Türen mit der Schulter auf und betrat den Raum. Nach kurzem Zögern folgte Jocelyn ihm – und blieb wie angewurzelt stehen.

Der Saal war riesig und halbkreisförmig angelegt. Ein Marmorboden erstreckte sich bis zu einem Podium aus Steinen und Holz an der nach Westen ausgerichteten Wand. In der Mitte der erhöhten Plattform standen zwei Thronsessel. Anders konnte man sie nicht nennen: wuchtige, mit Gold verzierte Stühle aus Elfenbein und mit geschwungenen Rückenlehnen versehen. Sechs Stufen führten von ihnen hinab zum Podium. Dahinter befanden sich zwei gewaltige Fenster, deren Scheiben jedoch geschwärzt waren. Der Raum hatte etwas seltsam Vertrautes an sich, aber Jocelyn konnte nicht sagen, woran das lag.

Sebastian sprang auf das Podium und winkte sie zu sich heran.

Langsam stieg Jocelyn die Stufen hinauf, um sich zu ihrem Sohn zu gesellen, der mit triumphierender Miene vor den beiden Thronsesseln stand. Denselben Ausdruck hatte sie auch auf dem Gesicht seines Vaters gesehen, als dieser den Engelskelch in seiner Hand gehalten hatte.

»›Dieser wird groß sein‹«, psalmodierte Sebastian, »›und Sohn des Höchsten genannt werden; und der Teufel wird ihm den Thron seines Vaters geben. Und er wird regieren über die Hölle in Ewigkeit, und sein Reich wird kein Ende haben.‹«

»Ich verstehe nicht ganz«, sagte Jocelyn und ihre Stimme klang selbst in ihren eigenen Ohren tonlos. »Du willst diese Welt regieren? Eine tote Welt voller Dämonen und Zerstörung? Du möchtest Leichen Befehle erteilen?«

Sebastian lachte. Er hatte Valentins Lachen: rau und klangvoll. »Keineswegs«, sagte er. »Du hast mich vollkommen missverstanden.« Er machte eine schnelle Bewegung mit den Fingern – eine Geste, die Jocelyn schon bei Valentin gesehen hatte, nachdem er sich selbst in Magie unterrichtet hatte – und plötzlich waren die beiden Fenster hinter den Thronsesseln nicht länger undurchsichtig. Eines der Fenster zeigte eine verwüstete Landschaft: verkrüppelte Bäume und verbrannte Erde. Abstoßende geflügelte Kreaturen kreisten vor einem in Fragmente zerbrochenen Mond. Unmittelbar hinter der Glasscheibe lag ein karges Felsplateau. Dort standen dunkle, in regelmäßigen Abständen postierte Gestalten – und Jocelyn erkannte, dass es Erdunkelte waren, die Wache hielten.

Das andere Fenster zeigte Alicante; die Stadt lag friedlich schlafend im Mondlicht. Eine dünne Mondsichel, ein funkelnder Sternenhimmel, schimmerndes Wasser in den Kanälen. Diesen Anblick kannte Jocelyn und ihr wurde schlagartig bewusst, warum ihr der Raum so vertraut erschienen war.

Es handelte sich um den Sitzungssaal in der Garnison – zwar hatte man ihn von einem Amphitheater in einen Thronsaal verwandelt, aber er war gleich groß, hatte noch immer dieselbe gewölbte Decke und durch die beiden Panoramafenster schaute man wie immer auf die Gläserne Stadt. Nur mit dem Unterschied, dass eines der Fenster die Welt zeigte, die sie kannte, das Idris, aus dem sie stammte. Und das andere jene Welt, in der sie sich nun befand.

»Von meiner Festung gelangt man in beide Welten«, erklärte Sebastian selbstgefällig. »Ja, diese Welt hier ist ausgelaugt. Ein ausgebluteter Leichnam. Aber deine Welt ist reif für meine Herrschaft. Davon träume ich Tag und Nacht. Soll ich sie langsam in Schutt und Asche legen, mit Seuchen und Hungersnöten plagen? Oder soll es ein kurzes, schmerzloses Blutbad sein? All die Millionen von Leben, ausgelöscht mit einem einzigen Handstreich? Stell dir nur vor, wie diese Welt brennen würde!« Seine Augen glänzten fiebrig. »Stell dir die Höhen vor, zu denen ich aufsteigen könnte, schwebend über den Schreien von Milliarden von Menschen, emporgehoben vom Rauch Millionen brennender Herzen!« Er wandte sich ihr zu. »Und nun sag mir, dass ich das von dir habe«, forderte er. »Sag mir, dass irgendetwas davon von dir stammt.«

Jocelyn schwirrte der Kopf. »Dort stehen zwei Thronsessel«, bemerkte sie.

Eine kleine Falte erschien zwischen Sebastians Augenbrauen. »Was?«

»Zwei Thronsessel«, wiederholte sie. »Und ich bin nicht dumm: Ich weiß genau, wer an deiner Seite sitzen soll. Du möchtest sie dort auf dem Thron haben; du brauchst sie dort. Dein Triumph bedeutet rein gar nichts, wenn sie nicht dort ist und dir zuschaut. Und das – dieses Bedürfnis, von jemandem geliebt zu werden –, das hast du von mir.«

Schweigend starrte er sie an. Er biss sich so fest auf die Lippe, dass sie eigentlich hätte bluten müssen. »Schwäche«, murmelte er, fast wie zu sich selbst. »Das ist eine Schwäche.«

»Das ist menschlich«, erwiderte Jocelyn. »Aber denkst du wirklich, Clary würde hier neben dir sitzen wollen, glücklich und aus freien Stücken?« Einen Moment lang glaubte sie, einen Funken in seinen Augen aufblitzen zu sehen, doch eine Sekunde später wirkten sie wieder so kalt wie schwarzes Eis.

»Ich würde es vorziehen, wenn sie glücklich und aus freien Stücken hier wäre, aber ich bin auch mit einfach hier zufrieden«, sagte er. »Aus freien Stücken ist mir nicht so wichtig.«

Irgendetwas schien in Jocelyns Verstand zu explodieren. Sie machte einen Satz nach vorn und versuchte, ihm den Dolch aus der Hand zu reißen. Doch Sebastian wich einen Schritt zurück, wirbelte herum und trat ihr mit einer schnellen, geschmeidigen Bewegung die Beine weg. Jocelyn traf hart auf dem Boden auf, rollte sich ab und kam in die Hocke. Doch bevor sie aufspringen konnte, spürte sie, wie sich eine Hand in ihre Jacke krallte und sie hochriss.

»Dämliches Miststück!«, knurrte Sebastian, nur wenige Zentimeter vor ihrer Nase, während sich die Finger seiner linken Hand in die Haut unter ihrem Schlüsselbein gruben. »Du glaubst, du könntest mich verletzen? Der Schutzzauber meiner wahren Mutter macht mich unverwundbar.«

Ruckartig wich Jocelyn zurück. »Lass mich los!«

Im selben Moment schien das linke Fenster vor Licht schier zu explodieren. Sebastian taumelte rückwärts und auf seinem Gesicht breitete sich Überraschung aus. Die öde Wüstenlandschaft leuchtete plötzlich strahlend hell: Eine gewaltige goldene Feuersäule stieg hinauf bis zum Himmel. Die Erdunkelten liefen wie Ameisen ziellos hin und her. Einige Sterne blitzten auf und reflektierten den Schein des Feuers – rot und gold und blau und orange. So wunderschön und furchterregend wie ein Engel.

Jocelyn spürte, wie sich der Hauch eines Lächelns in ihre Mundwinkel schlich. Hoffnung erfüllte ihr Herz – zum ersten Mal, seit sie in dieser Welt aufgewacht war. »Das Himmlische Feuer«, wisperte sie.

»In der Tat.« Ein Lächeln umspielte Sebastians Lippen.

Jocelyn warf ihm einen bestürzten Blick zu. Sie hatte erwartet, dass er mit Entsetzen reagieren würde. Doch stattdessen wirkte er begeistert.

»Wie schon in der Bibel geschrieben steht: ›Dies ist das Gesetz des Brandopfers. Das Brandopfer soll brennen auf dem Herd des Altars die ganze Nacht bis an den Morgen, und es soll des Altars Feuer brennend darauf erhalten werden‹«, rief er und hob beide Arme, als wollte er die Flammen umarmen, die so hoch und strahlend jenseits der Fensterscheibe loderten. »Verschwende dein Feuer nur an die Wüstenluft, mein Bruder!«, jubelte er. »Lass es wie Blut oder Wasser im Sand versickern. Und mögest du nie innehalten – mögest du nie innehalten, bis wir uns von Angesicht zu Angesicht gegenüberstehen.«

18

AN DEN STRÖMEN BABELS

Kraftrunen sind ja schön und gut, dachte Clary erschöpft, als sie die Kuppe eines weiteren Geröllhügels erreichte, aber sie können nicht mal annähernd mit einer Tasse Kaffee mithalten. Sie war sich ziemlich sicher, dass sie einen weiteren Tag endlosen Marschierens – manchmal durch knöchelhohe Aschehaufen – mühelos überstehen könnte, wenn nur süßes Koffein durch ihre Adern pumpen würde …

»Denkst du, was ich denke?«, fragte Simon und schloss zu ihr auf. Er hatte die Daumen unter die Schultergurte seines Rucksacks geschoben und wirkte abgespannt und müde. Sie alle sahen ziemlich mitgenommen aus. Alec und Isabelle hatten nach dem Vorfall mit dem Himmlischen Feuer Wache gehalten, aber keine weiteren Dämonen oder Erdunkelten in der Nähe ihres Verstecks gesichtet. Dennoch waren alle furchtbar unruhig und keiner von ihnen hatte mehr als ein paar Stunden geschlafen. Jace schien von einer Mischung aus Anspannung und Adrenalin angetrieben zu werden, während er den Richtungshinweisen der Ortungsrune auf Sebastians Armband folgte. Manchmal vergaß er bei seiner wilden Jagd nach Sebastian, eine Pause einzulegen und auf die anderen zu warten. Sie mussten nach ihm rufen oder hinter ihm herhechten, um zu ihm aufzuschließen.

»Dass ein großer Latte vom Mudtruck jetzt alles viel leichter machen würde?«, meinte Clary.

»In der Nähe des Union Square gibt’s ein Vampircafé, wo man genau die richtige Menge Blut in den Kaffee mischt«, erzählte Simon. »Nicht zu süß, aber auch nicht zu salzig.«

Abrupt blieb Clary stehen: Ein vertrockneter Ast, der sich aus dem Boden hochreckte, hatte sich in ihrem Schnürsenkel verhakt. »Erinnerst du dich daran, dass wir vereinbart hatten, uns solche Dinge nicht zu erzählen?«

»Isabelle hört immer zu, wenn ich über Vampirdinge rede.«

Clary zog Eosphoros aus dem Gürtel. Das Schwert mit der neuen schwarzen Rune auf der Klinge schien in ihrer Hand zu schimmern. Geschickt nutzte Clary die Spitze der Waffe, um sich von dem dornigen, zähen Ast zu befreien, und erwiderte dann: »Du bist mit Isabelle zusammen. Sie muss dir zuhören.«

»Bin ich das echt?« Verblüfft schaute Simon sie an.

Genervt riss Clary die Hände in die Höhe und machte sich an den Abstieg. Der steile Hang war hier und dort von tiefen Schlaglöchern durchsetzt und genau wie der Rest der Landschaft mit einer dicken Staubschicht überzogen. Die Luft schmeckte noch immer bitter und der Himmel hatte eine gelbgrüne Farbe. Clary entdeckte Alec und Isabelle bei Jace am Fuß des Hügels; er berührte das Armband an seinem Handgelenk und blickte stirnrunzelnd in die Ferne.

Plötzlich blieb Clary stehen. Aus dem Augenwinkel hatte sie ein Glitzern wahrgenommen. Angestrengt spähte sie in diese Richtung und versuchte, etwas zu erkennen. Am Horizont, hinter den Sand- und Geröllhaufen der Wüste, schimmerte etwas Silberfarbenes. Rasch zückte Clary ihre Stele und trug eine Scharfsichtigkeitsrune auf ihren Arm auf; das Brennen der stumpfen Spitze auf ihrer Haut schnitt durch den Nebel der Erschöpfung in ihrem Hirn und schärfte ihren Blick.

»Simon!«, rief sie, als er zu ihr aufschloss. »Siehst du das auch?«

Er folgte ihrem Blick. »Ja, das hab ich gestern Nacht schon bemerkt. Weißt du nicht mehr? Isabelle hat doch erzählt, dass ich vielleicht eine Stadt entdeckt habe.«

»Clary!« Jace schaute zu ihnen hoch; sein Gesicht leuchtete bleich in der aschgrauen Umgebung.

Hastig zeigte Clary in die Ferne.

»Was ist los?«, rief Jace.

Clary zeigte erneut auf etwas, das sie nun eindeutig als ein Schimmern ausmachen konnte, eine Ansammlung von Konturen. »Dahinten ist irgendetwas«, rief sie nach unten. »Simon denkt, es könnte sich vielleicht um eine Stadt handeln …« Sie verstummte, denn Jace lief bereits in die Richtung, in die sie deutete. Isabelle und Alec warfen sich einen überraschten Blick zu, ehe sie ihm nachsetzten, und Clary seufzte genervt, folgte den anderen dann aber, mit Simon an ihrer Seite.

Vorsichtig schlitterten sie den mit Geröll bedeckten Hang hinunter, halb laufend, halb rutschend, und ließen sich von den losgelösten Kieselsteinen tragen. Nicht zum ersten Mal war Clary aufrichtig dankbar für ihre Kampfmontur. Sie mochte sich gar nicht vorstellen, was die herumfliegenden, scharfkantigen Gesteinsbrocken mit herkömmlichen Schuhen und Jeans angestellt hätten.

Im Laufschritt erreichte sie den Fuß des Hügels. Jace war schon ein gutes Stück entfernt, dicht gefolgt von Alec und Isabelle. Die drei bewegten sich schnell vorwärts, erklommen Steinhügel und sprangen über dünne Rinnsale geschmolzener Schlacke. Als Clary allmählich aufholte, sah sie, dass die Lightwoods auf eine Stelle zusteuerten, an der der Wüstenboden jäh abzufallen schien – der Rand eines Felsvorsprungs? Eine Klippe?

Clary beschleunigte ihre Schritte, krabbelte über eine Geröllhalde und wäre beinahe den letzten Abhang hinabgekullert. Sie fing sich jedoch und landete auf den Beinen – Simon kam wesentlich eleganter direkt vor ihr wieder auf die Füße – und sah, dass Jace am Rand einer gewaltigen Schlucht stand, die direkt vor ihm schroff abfiel wie der Grand Canyon. Alec und Isabelle flankierten ihn und alle drei standen vollkommen reglos da und starrten schweigend in die schwach erleuchtete Ferne.

Irgendetwas an Jace’ Haltung verriet Clary, dass etwas nicht stimmte. Und als sie seine Miene sah, ersetzte sie in Gedanken das »nicht stimmte« durch ein »ganz und gar nicht stimmte«.

Er starrte in die Schlucht vor ihm, als blickte er auf das Grab eines geliebten Menschen. Im Tal lagen die Ruinen einer Stadt – einer uralten Stadt, die ihre Erbauer einst um einen Hügel herum errichtet hatten. Die Kuppe des Hügels war in graue Wolken und Nebel gehüllt. Von den Häusern zeugten nur noch Steinhaufen und eine dicke Ascheschicht hatte sich über die Straßen und zerklüfteten Trümmer gelegt. Und aus den Ruinen ragten wie weggeworfene Streichhölzer die Überreste schimmernder heller Steinsäulen auf – widersinnig schön in dieser verwüsteten Landschaft.

»Dämonentürme«, flüsterte Clary.

Jace nickte grimmig. »Ich weiß zwar nicht, wie das möglich ist, aber … das da unten ist Alicante.«

»Welch eine schreckliche Bürde, in so jungen Jahren solch eine Verantwortung tragen zu müssen«, sagte Zachariah, als sich die Tür des Sitzungssaals hinter Emma Carstairs und Julian Blackthorn schloss. Aline und Helen hatten mit ihnen den Saal verlassen, um sie nach Hause zu bringen. Sowohl Emma als auch Julian hatten am Ende der Befragung vor Erschöpfung kaum noch stehen können und unter ihren Augen hatten sich dunkle Ringe gebildet.

Im Saal befanden sich nur noch wenige Kongregationsmitglieder: Jia und Patrick, Maryse und Robert Lightwood, Kadir Safar, Diana Wrayburn, Tomas Rosales und eine Handvoll Stiller Brüder und Institutsleiter. Die meisten unterhielten sich in kleinen Gruppen, doch Zachariah wartete neben Jias Rednerpult und betrachtete Jia mit großer Trauer in den Augen.

»Ja, die Kinder haben einen schweren Verlust erlitten«, bestätigte Jia. »Aber wir sind Schattenjäger – viele von uns müssen bereits in jungen Jahren schlimmen Kummer ertragen.«

»Die Kinder haben Helen und ihren Onkel«, sagte Patrick, der nicht weit entfernt stand, zusammen mit Robert und Maryse, die beide sehr angespannt und erschöpft wirkten. »Man wird sich gut um sie kümmern und auch um Emma, für die die Blackthorns ganz eindeutig Familie sind.«

»So häufig sind diejenigen, die uns aufziehen, unsere Vormunde, nicht vom selben Blut wie wir«, meinte Zachariah. Jia glaubte, einen sanften, fast mitleidigen Ausdruck in seinen Augen bemerkt zu haben, immer, wenn sein Blick auf Emma ruhte. Aber vielleicht bildete sie sich das auch nur ein. »Diejenigen, die uns lieben und die wir lieben. So war es jedenfalls bei mir. Aber das Wichtigste ist, dass Emma nicht von den Blackthorns oder dem Jungen – von Julian – getrennt wird.«

Wie aus der Ferne hörte Jia, dass ihr Mann den ehemaligen Stillen Bruder zu beruhigen versuchte, doch ihre Gedanken waren bei Aline. Tief in ihrem Inneren machte sie sich große Sorgen um ihre Tochter, die ihr Herz so bedingungslos einer jungen Frau geschenkt hatte, die zur Hälfte von einer Elfe abstammte – einer Rasse, die für ihre Unzuverlässigkeit berüchtigt war. Sie wusste, Patrick war nicht glücklich darüber, dass Aline sich für ein Mädchen statt für einen jungen Mann entschieden hatte, weil er das – unverhohlen selbstsüchtig – als das Ende seiner Stammlinie der Penhallows betrachtete. Doch sie selbst befürchtete viel mehr, dass Helen Blackthorn ihrer Tochter das Herz brechen könnte.

»Für wie glaubwürdig hältst du es, dass die Feenwesen uns hintergangen haben?«, fragte Kadir in diesem Moment.

»Absolut glaubwürdig«, sagte Jia. »Denn das erklärt eine Menge: wie es den Feenwesen gelungen ist, in unsere Stadt einzudringen und sich mit den Geiseln unbemerkt davonzumachen; wie Sebastian es geschafft hat, seine Truppen an der Zitadelle vor uns zu verstecken; warum er Mark Blackthorn verschont hat. Nämlich nicht aus Sorge vor der Rache der Feenwesen, sondern aus Respekt vor ihrem gemeinsamen Bündnis. Morgen werde ich die Königin des Lichten Volkes zur Rede stellen und …«

»Bei aller gebotenen Achtung, aber ich denke nicht, dass du das tun solltest«, wandte Zachariah mit sanfter Stimme ein.

»Und warum nicht?«, fragte Patrick fordernd.

Weil ihr nun über eine Information verfügt, von der die Königin nicht weiß, dass ihr sie habt, erwiderte Bruder Enoch. Und so etwas geschieht nur sehr selten. Im Krieg ist nicht nur Macht, sondern auch Wissen von Vorteil. Ihr solltet diesen Vorteil nicht leichtfertig verspielen.

Jia zögerte. »Die Situation ist vielleicht noch ernster als gedacht«, sagte sie und holte etwas aus der Tasche ihrer Robe. Es handelte sich um eine Flammenbotschaft vom Spirallabyrinth, an sie adressiert. Schweigend reichte sie Zachariah den Zettel.

Er nahm ihn entgegen und schien zu erstarren. Einen Moment schaute er nur reglos darauf, dann strich er mit dem Finger über das Papier. Und Jia erkannte, dass er die Nachricht nicht las, sondern die Unterschrift des Verfassers nachzeichnete – eine Unterschrift, die ihn eindeutig wie ein Pfeil ins Herz getroffen hatte.

Theresa Gray.

»Tessa schreibt …«, setzte er schließlich an und musste sich dann räuspern, weil seine Stimme rau und unsicher klang. »Sie schreibt, dass die Hexenwesen des Spirallabyrinths Amalric Kriegsmessers Leichnam obduziert haben. Dabei haben sie festgestellt, dass sein Herz verschrumpelt und alle Organe vertrocknet waren. Tessa sagt, dass es ihnen leidtut, aber es gibt absolut nichts, was zur Heilung der Erdunkelten unternommen werden könnte. Möglicherweise ließen sich ihre Körper mithilfe von Nekromantie wiederbeleben, aber ihre Seelen sind unwiderruflich verloren.«

»Nur die Macht des Höllenkelchs hält sie am Leben«, sagte Jia, mit trauererfüllter Stimme. »In ihrem Inneren sind sie tot.«

»Wenn wir den Höllenkelch zerstören könnten, dann …«, sinnierte Diana.

»Dann würden wahrscheinlich alle Erdunkelten sterben, ja«, bestätigte Jia. »Aber wir haben den Höllenkelch nicht. Sebastian hat ihn.«

»Ich finde es nicht richtig, sie alle mit einem einzigen Handstreich zu töten«, wandte Tomas mit entsetzter Miene ein. »Schließlich sind sie Schattenjäger.«

»Nein, das sind sie nicht«, widersprach Zachariah, in wesentlich härterem Ton, als Jia von ihm gewöhnt war. Überrascht schaute sie ihn an. »Sebastian vertraut darauf, dass wir sie als Schattenjäger betrachten. Er vertraut auf unser Zögern, auf unsere Unfähigkeit, Monster mit menschlichen Gesichtern zu töten.«

»Er vertraut auf unser Erbarmen«, fügte Kadir hinzu.

»Wenn man mich in einen Erdunkelten verwandelt hätte, würde ich wollen, dass man mich von meinen Qualen erlöst«, sagte Zachariah. »Das ist Erbarmen. Und das ist das, was Edward Longford seinem Parabatai gewährt hat, bevor er sein Schwert gegen sich selbst richtete. Genau deshalb habe ich ihm meinen Respekt bezeugt.« Unwillkürlich berührte er das verblasste Runenmal an seiner Kehle.

»Dann bitten wir die Hexenwesen des Spirallabyrinths also, die Suche nach einem Heilmittel einzustellen?«, fragte Diana.

»Sie haben bereits aufgegeben. Hast du denn nicht zugehört, was Tessa geschrieben hat?«, entgegnete Zachariah. »Nicht immer lässt sich ein Heilmittel finden. Zumindest nicht rechtzeitig. Ich weiß – oder besser, ich habe es mühsam lernen müssen –, dass wir darauf nicht vertrauen können. Das darf nicht unsere einzige Hoffnung sein. Wir müssen um die Erdunkelten wie um Tote trauern und uns darauf besinnen, was wir sind: Schattenjäger. Krieger. Wir müssen das tun, wozu wir erschaffen wurden. Wir müssen kämpfen.«

»Und wie sollen wir uns gegen Sebastian verteidigen? Die Situation war schon schlimm genug, als es nur um die Erdunkelten ging. Aber jetzt müssen wir auch noch gegen das Lichte Volk kämpfen!«, fauchte Tomas. »Und du bist doch nur ein kleiner Junge …«

»Ich bin einhundertsechsundvierzig Jahre alt«, erwiderte Zachariah. »Und das hier ist nicht mein erster aussichtsloser Krieg. Ich bin davon überzeugt, dass wir den Verrat der Feenwesen zu unserem Vorteil nutzen können. Doch dazu werden wir die Hilfe des Spirallabyrinths benötigen. Lasst mich euch erklären, wie ich mir das vorstelle.«

Schweigend suchten sich Clary, Simon, Jace, Alec und Isabelle einen Weg durch die unheimlichen Ruinen der Hauptstadt von Idris. Denn Jace hatte recht gehabt: Es handelte sich um Alicante, ganz unverkennbar. Die fünf waren an zu vielen vertrauten Ecken vorbeigekommen, um noch den geringsten Zweifel zu hegen: die Stadtmauer, nun zerfallen; die Tore, von saurem Regen zerfressen; der Zisternenplatz; die ausgetrockneten Kanäle, von schwarzem Moos überwuchert.

Der Hügel war heftig attackiert worden und nur noch ein Haufen nackter Fels. An seinen Flanken konnte man noch die Stellen erkennen, wo einst Pfade zur Kuppe hinaufgeführt hatten. Es sah aus wie frische Narben. Clary wusste, dass sich dort die Garnison befinden musste – aber falls sie noch stand, war sie zumindest nicht zu erkennen und lag in dichten grauen Nebel gehüllt.

Schließlich kletterten die fünf über einen hohen Trümmerhaufen und fanden sich selbst auf dem Engelsplatz wieder. Überrascht holte Clary Luft. Obwohl die meisten der umliegenden Gebäude zerstört waren, wirkte der Platz erstaunlich unversehrt und sein Kopfsteinpflaster schimmerte im gelblichen Licht.

Auch die Abkommenshalle stand noch. Allerdings handelte es sich hier nicht um ein Gebäude aus weißem Stein. In der Welt der Menschen hatte die Halle an einen griechischen Tempel erinnert, doch hier, in dieser Welt, war sie aus lackiertem Metall errichtet worden. Ein imposantes, rechteckiges Gebäude – sofern man etwas, das wie geschmolzenes, vom Himmel herabgeflossenes Gold aussah, als Gebäude bezeichnen konnte. Wuchtige Gravierungen verliefen um das Ganze herum, wie Geschenkband um eine Schachtel, und seine Oberflächen leuchteten matt.

»Die Abkommenshalle.« Isabelle stand reglos da und schaute zu dem Bauwerk hoch, die Peitsche um ihr Handgelenk gewickelt. »Einfach unfassbar.«

Vorsichtig stiegen die fünf die goldenen, von schwarzer Asche und Korrosion angefressenen Stufen hinauf. Am oberen Ende angekommen, blieben sie einen Moment stehen und betrachteten die gewaltige Doppeltür, deren Flügel mit Quadraten aus geschmiedetem Metall verziert waren. Jedes der Quadrate zeigte eine Art Kupferstichtafel mit einem Bildnis.

»Die Bilder ergeben eine Geschichte«, stellte Jace fest, trat näher und berührte eine der Tafeln mit einem schwarz behandschuhten Finger. Am unteren Rand jeder Illustration befand sich eine Inschrift in einer unbekannten Sprache. Jace warf Alec einen Blick zu. »Kannst du das lesen?«

»Bin ich denn hier der Einzige, der im Fremdsprachenunterricht aufgepasst hat?«, fragte Alec müde, trat dann aber näher, um sich die Schriften genauer anzusehen. »Also, diese Tafeln erzählen tatsächlich eine Geschichte.« Er zeigte auf die erste Tafel, auf der eine Gruppe von barfüßigen und mit Roben bekleideten Menschen zu erkennen war, die sich zusammenkauerten, während eine krallenbewehrte Hand durch aufgerissene Wolken nach ihnen griff. »Hier haben wohl mal Menschen gelebt oder so etwas Ähnliches wie Menschen«, meinte Alec und deutete auf die Gestalten. »Sie lebten in Ruhe und Frieden, bis plötzlich die Dämonen kamen. Und dann …« Er verstummte, eine Hand auf der Tafel, deren Illustration Clary so vertraut war wie ihr eigener Handrücken: der Erzengel Raziel, der mit den Engelsinsignien aus dem Lyn-See emporstieg. »Beim Erzengel.«

»Im wahrsten Sinne des Wortes«, bestätigte Isabelle. »Aber wie …? Ist das unser Engel? Unser See?«

»Keine Ahnung. Hier steht, dass die Dämonen kamen und die Schattenjäger erschaffen wurden, um sie zu bekämpfen«, fuhr Alec fort und wanderte zur nächsten Tafel. Dann zeigte er mit dem Finger auf die Inschrift. »Dieses Wort hier bedeutet ›Nephilim‹. Aber die Schattenjäger lehnten die Hilfe der Schattenweltler ab. Daraufhin verbündeten sich die Hexenwesen und das Lichte Volk mit ihren infernalischen Eltern. Sie schlugen sich auf die Seite der Dämonen. Die Nephilim wurden besiegt und niedergemetzelt. Kurz vor ihrem Ende erschufen sie noch eine Waffe, die die Dämonen aufhalten sollte.« Alec deutete auf eine Tafel, die eine Frau mit einer Art Eisenstab abbildete. Am oberen Ende des Stabs leuchtete ein glühender Edelstein. »Sie besaßen keine Seraphklingen; sie hatten wohl keine entwickelt. Und allem Anschein nach kannten sie auch keine Stillen Brüder oder Eisernen Schwestern. Dafür hatten sie Schmiede, die eine Art Waffe erschufen, etwas, von dem sie glaubten, dass es ihnen helfen könnte. Hier steht das Wort ›Skeptron‹, aber es sagt mir nichts. Na jedenfalls hat dieses Skeptron nicht gereicht.« Alec wanderte zur nächsten Tafel, die ein Bild der Verwüstung zeigte. Die Nephilim lagen tot auf dem Boden, die Frau, die den Eisenstab gehalten hatte, war in gekrümmter Haltung abgebildet, der Stab ein Stück von ihr entfernt. »Die Dämonen – die hier als Asmodei bezeichnet werden – haben die Sonne verbrannt und den Himmel mit Asche und Wolken überzogen. Sie haben der Erde ein Feuer entrissen und damit sämtliche Städte in Schutt und Asche gelegt. Sie haben alles getötet, was sich bewegt. Und sie haben die Meere trockengelegt, bis alles, was im Wasser gelebt hat, ebenfalls tot war.«

»Asmodei … Asmodeus«, überlegte Clary. »Das hab ich schon mal gehört. Als Lilith von Sebastian gesprochen hat, von der Zeit vor seiner Geburt. ›Das Kind, das mit diesem Blut in seinen Adern geboren wird, wird Kräfte besitzen, welche die der Dämonenfürsten des Abgrunds zwischen den Welten bei Weitem übersteigen. Der Knabe wird mächtiger sein als Asmodeus.‹«

»Asmodeus ist einer der Dämonenfürsten des Abgrunds zwischen den Welten«, sagte Jace und sein Blick kreuzte sich mit Clarys. Sie wusste, dass er sich an Liliths Rede ebenfalls gut erinnerte. Er hatte die gleiche Vision gesehen wie sie, eine Vision, die ihnen der Engel Ithuriel gezeigt hatte.

»So wie Abbadon?«, fragte Simon. »Der war doch auch ein Dämonenfürst.«

»Aber nicht annähernd so mächtig. Asmodeus ist ein Höllenfürst. Und von denen gibt es neun: die Fati. Gegen die sind wir Nephilim machtlos. Die Höllenfürsten können sogar Engel im Kampf besiegen und Welten wieder erschaffen«, erklärte Jace.

»Die Asmodei sind Asmodeus’ Kinder. Mächtige Dämonen. Sie haben diese Welt ausgelaugt und dann anderen, schwächeren Dämonen zum Ausschlachten überlassen«, fügte Alec angewidert hinzu. »Das hier ist nicht mehr die Abkommenshalle. Es ist ein Mausoleum. Ein Grabmal für alles Leben, das einst in dieser Welt existiert hat.«

»Aber ist das hier denn unsere Welt?«, fragte Isabelle aufgebracht. »Haben wir einen Zeitsprung gemacht? Eine Reise in die Zukunft? Wenn die Königin uns ausgetrickst hat …«

»Das hat sie nicht. Zumindest nicht bezüglich unseres jetzigen Standorts«, sagte Jace. »Wir haben keinen Sprung in die Zukunft gemacht, sondern in eine Parallelwelt. Das hier ist eine Spiegeldimension unserer Welt. Ein Ort, an dem die Vergangenheit einen anderen Lauf genommen hat.« Er hakte beide Daumen in seinen Gürtel und schaute sich um. »Eine Welt ohne Schattenjäger.«

»So wie bei Planet der Affen«, meinte Simon. »Nur mit dem Unterschied, dass das in der Zukunft spielt.«

»Ja, und dies hier könnte unsere Zukunft sein, falls Sebastian seinen Willen kriegt«, bemerkte Jace. Er klopfte kurz gegen die Tafel, die die Frau mit dem leuchtenden Skeptron zeigte, runzelte die Stirn und stemmte dann die Schulter gegen die Tür.

Die beiden Flügel gaben mit quietschenden Scharnieren nach – ein Geräusch, das wie ein Messer durch die Luft schnitt. Clary zuckte zusammen. Jace zog sein Schwert und spähte wachsam durch den Spalt. Dahinter lag ein Saal, in graues Licht getaucht. Vorsichtig drückte er die Türen weiter auf, schlüpfte durch die Öffnung und bedeutete den anderen, draußen auf ihn zu warten.

Isabelle, Alec, Clary und Simon warfen sich einen müden Blick zu und folgten Jace, ohne auch nur ein Wort zu verlieren: Alec als Erster, mit gespanntem Bogen, danach Isabelle mit ihrer Peitsche, Clary mit ihrem Schwert und schließlich Simon, dessen Augen in der Dämmerung leuchteten wie die einer Katze.

Das Innere der Abkommenshalle erschien Clary vertraut und fremd zugleich. Der Marmorboden war geborsten und an vielen Stellen bedeckten schwarze Flecken die Steinplatten – Überreste uralter Blutlachen. Das Glasdach, das die Halle in Alicante geschützt hatte, war fast vollständig eingestürzt und die verbliebenen Glasscherben ragten wie durchsichtige Dolche in den Himmel.

Der Saal schien vollkommen leer, bis auf eine Statue in der Mitte, die wie der Rest des Raums in ein unheimliches graugelbliches Licht gehüllt war.

Jace, der direkt vor der Statue stand, wirbelte herum, als die anderen zu ihm aufschlossen. »Ich hab doch gesagt, ihr sollt warten«, fauchte er Alec an. »Tust du eigentlich nie, was ich dir sage?«

»Genau genommen, hast du überhaupt nichts gesagt«, wandte Clary ein. »Du hast nur gestikuliert.«

»Gestikulieren zählt auch«, entgegnete Jace. »Ich gestikuliere sehr vielsagend.«

»Du hast hier nicht das Sagen«, konterte Alec und senkte seinen Bogen. Seine Haltung wirkte etwas weniger angespannt. In den Schatten verbargen sich eindeutig keine Dämonen. Man sah ungehindert auf die korrodierten Wände und außer der Statue befand sich nichts im Saal. »Du brauchst uns nicht zu beschützen«, fügte er hinzu.

Isabelle warf beiden einen genervten Blick zu, trat näher an die Statue heran und legte den Kopf in den Nacken. Das Standbild zeigte einen Mann in einer Rüstung; seine Füße steckten in Kettenstrümpfen und ruhten auf einem goldenen Sockel. Er trug ein kunstvoll gefertigtes Panzerhemd aus miteinander verbundenen Steinringen, auf dessen Brust das Motiv zweier Engelsschwingen prangte. In der Hand hielt er eine aus Eisen geschmiedete Nachbildung eines Skeptrons, in dessen kreisrunde Spitze ein roter Edelstein eingelassen war.

Wer auch immer diese Statue gemeißelt haben mochte – es musste ein wahrer Künstler gewesen sein. Ihr Gesicht wirkte ebenmäßig, mit kantigem Kinn und einem klaren Blick. Doch der Bildhauer hatte mehr als nur ein gefälliges Äußeres eingefangen. Aus den Augen und dem angespannten Kiefer sprach eine gewisse Härte und um die Mundwinkel zeichnete sich ein egoistischer, unbarmherziger Zug ab.

Mehrere Worte standen auf dem Sockel, und obwohl sie nicht in englischer Sprache verfasst waren, konnte Clary sie dennoch lesen:

JONATHAN SHADOWHUNTER. ERSTER UND LETZTER DER NEPHILIM.

»Erster und letzter«, flüsterte Isabelle. »Diese Halle ist tatsächlich ein Grabmal.«

Alec ging in die Hocke. Unter Jonathan Shadowhunters Namen standen noch weitere Worte geschrieben. Er räusperte sich und las vor:

»›Und wer überwindet und meine Werke bis ans Ende bewahrt, dem werde ich Vollmacht geben über die Heidenvölker; und er wird sie mit einem eisernen Stab weiden. Und ich werde ihm den Morgenstern geben.‹«

»Und was soll das heißen?«, fragte Simon.

»Ich denke, Jonathan Shadowhunter ist übermütig geworden«, sagte Alec. »Er hat wohl gedacht, dieses Skeptron-Ding würde die Nephilim nicht nur retten, sondern ihm auch erlauben, über die ganze Welt zu herrschen.«

»›Und ich werde ihm den Morgenstern geben‹«, wiederholte Clary. »Das ist aus der Bibel. Unserer Bibel. Morgenstern …«

»›Morgenstern‹ kann eine Menge Dinge bedeuten«, überlegte Alec laut. »Zum Beispiel ›der hellste Stern am Himmel‹ oder ›Himmlisches Feuer‹ oder ›das Feuer, das mit den Engeln vom Himmel fällt, wenn sie von dort verbannt werden‹. Der Begriff steht auch für Luzifer, den Lichtträger, den Dämon des Stolzes.« Er richtete sich auf.

»So oder so bedeutet es, dass diese Statue eine echte Waffe in der Hand hält«, konstatierte Jace. »Genau wie die Frau auf den Tafeln an der Tür. Du hast selbst gesagt, dass das Skeptron die Waffe ist, die von den Schattenjägern hier entwickelt wurde, um damit Dämonen zu vertreiben. Seht euch mal die Kerben auf dem Griff an. Das sind Kampfspuren.«

Isabelle berührte den Anhänger an ihrem Hals. »Und dieser rote Edelstein. Sieht so aus, als wäre er aus dem gleichen Material wie meine Kette.«

Jace nickte. »Ich denke auch, dass es sich um das gleiche Gestein handelt.« Noch bevor er weitersprach, wusste Clary bereits, was er als Nächstes sagen würde: »Diese Waffe … ich will sie haben.«

»Tja, du kannst sie aber nicht haben«, entgegnete Alec. »Sie ist fest mit der Statue verbunden.«

»Ist sie nicht.« Jace zeigte nach oben. »Sieh selbst. Das Standbild hält sie zwar in den Fingern, aber tatsächlich handelt es sich um zwei getrennte Gegenstände. Der unbekannte Bildhauer hat zuerst diese Statue gemeißelt und ihr dann das Zepter in die Hand gedrückt. Das Ding soll herausnehmbar sein.«

»Ich bin mir nicht sicher, ob das wirklich stimmt …«, setzte Clary an. Doch Jace hatte bereits einen Fuß auf den Sockel gestellt, um die Staue zu erklimmen. Und in seinen Augen erkannte sie jenes Glitzern, das sie liebte und gleichermaßen fürchtete, dieses Funkeln, das besagte: Ich tu, was ich will – und ich pfeif auf die Konsequenzen!

»Warte!« Simon schob sich blitzschnell zwischen Jace und die Statue, um ihn vom Klettern abzuhalten. »Tut mir leid, aber bin ich der Einzige, der erkennt, was hier gerade abgeht? Sieht das denn keiner von euch?«

»Nein«, erwiderte Jace gedehnt. »Aber warum erzählst du es uns nicht einfach? Ich meine, wenn wir eines im Überfluss haben, dann ja wohl Zeit.«

Simon verschränkte die Arme vor der Brust. »Ich habe schon an einer Menge Kampagnen teilgenommen …«

»Kampagnen?«, wiederholte Isabelle verwirrt.

»Er meint diese Dungeons-&-Dragons-Spiele«, erklärte Clary.

»Spiele?«, schnaubte Alec ungläubig. »Falls du es noch nicht bemerkt haben solltest: Das hier ist kein Spiel.«

»Darum geht’s doch gar nicht«, erwiderte Simon. »Das Entscheidende ist vielmehr: Wenn man als Gruppe in einem D&D-Spiel auf einen großen Schatz trifft oder einen fetten, funkelnden Edelstein oder einen magischen Goldschädel, dann sollte man die Finger davon lassen. Denn das ist immer eine Falle.« Er breitete die Arme aus und fuchtelte wild um sich herum. »Das hier ist eine Falle.«

Jace schwieg. Nachdenklich musterte er Simon, als hätte er ihn noch nie zuvor gesehen oder zumindest noch nie aus dieser Nähe betrachtet. »Komm mal her«, forderte er.

Mit erhobenen Augenbrauen trat Simon auf ihn zu. »Was … uff!«

Blitzschnell hatte Jace ihm sein Schwert in die Hände gedrückt. »Halt das mal für mich, während ich da hochklettere«, sagte er und sprang auf den Sockel. Simons Protest wurde vom knirschenden Geräusch von Jace’ Stiefeln übertönt, der sich geschickt an der Statue hochhangelte. Kurz darauf hatte er die Mitte des Standbilds erreicht, wo das gemeißelte Kettenhemd seinen Füßen Halt bot. Dann holte er tief Luft und reckte sich nach dem Griff des Skeptrons.

Vielleicht war es nur eine Illusion, aber Clary hatte den Eindruck, als würde sich der Mund der Statue zu einem noch grausameren Grinsen verzerren. Und plötzlich flammte der rote Edelstein auf.

Ruckartig wich Jace zurück, doch ein ohrenbetäubender Lärm erfüllte bereits den Saal – eine schreckliche Kombination aus einer Feuersirene und einem nicht mehr enden wollenden menschlichen Schrei.

»Jace!« Clary stürmte zur Statue.

Er war bereits heruntergesprungen und verzog gequält das Gesicht, da der infernalische Krach weiter zunahm und der Edelstein immer heller leuchtete und den Raum in blutrotes Licht tauchte. »Verdammt!«, brüllte Jace über das Getöse hinweg. »Ich hasse es, wenn Simon recht hat.«

Mit finsterer Miene drückte Simon Jace das Schwert wieder in die Hand. Er nahm es entgegen und schaute sich dann wachsam um. Alec hatte seinen Bogen erneut gespannt und Isabelle stand mit ihrer Peitsche bereit, während Clary einen Dolch aus ihrem Gürtel zog.

»Wir sollten lieber von hier verschwinden«, rief Alec. »Vielleicht hat der Alarm ja nichts zu bedeuten, aber …«

Im nächsten Moment schrie Isabelle auf und griff sich mit der Hand an die Kehle. Ihr Anhänger hatte zu leuchten begonnen und pulsierte nun wie ein Herzschlag. »Dämonen!«, schrie sie, als sich der Himmel auch schon mit fliegenden Kreaturen füllte – Kreaturen mit schweren, runden Rümpfen, wie riesige bleiche Insektenlarven, und mit zahlreichen Saugnäpfen bestückt. Statt Gesichtern besaßen sie an beiden Enden des Rumpfs gewaltige, kreisrunde knallrosa Mäuler, die von Haifischzähnen gesäumt waren. Mehrere Reihen kurzer Stummelflügel erstreckten sich über ihre Körper und jede Flügelspitze endete in einer rasiermesserscharfen Kralle.

Und es waren viele.

Sogar Jace erbleichte. »Beim Erzengel – lauft!«

Sofort stürmten die fünf los, doch die Kreaturen waren trotz ihres Rumpfumfangs viel schneller. Mit einem hässlichen, feuchten Schmatzen landeten sie um sie herum. Das Geräusch ließ Clary an gigantische Spuckebomben denken, die vom Himmel herabfielen. Das Licht des Skeptrons war in dem Moment erloschen, als die Dämonen aufgetaucht waren, und nun war der Raum wieder in das unheimliche graugelbe Licht des Himmels getaucht.

»Clary!«, brüllte Jace, als eine der Kreaturen sich mit weit aufgerissenem Mund auf sie zubewegte. Gelbe Speichelfäden hingen von den scharfen Zähnen.

Pffffp. Ein Pfeil bohrte sich in den Gaumen des Dämonenmauls. Die Kreatur bäumte sich auf und spuckte schwarzes Blut. Clary sah, wie Alec nach einem weiteren Pfeil griff, ihn auflegte und dann abschoss. Der nächste Dämon wich kreischend zurück und sofort stürzte sich Isabelle mit ihrer Peitsche auf ihn und zerstückelte ihn in feine Scheiben. Simon hatte einen weiteren Dämon gepackt und hielt seinen fleischigen grauen Rumpf mit beiden Händen, während Jace der Kreatur sein Schwert in den Körper rammte. Der Dämon fiel in sich zusammen und riss Simon dabei mit sich zu Boden, sodass dieser auf seinem Rucksack landete. Clary glaubte, das Klirren von Glas zu hören, doch eine Sekunde später war Simon wieder auf den Beinen und Jace stützte ihn mit einer Hand an der Schulter, bevor sich beide wieder in das Getümmel warfen.

Eine eisige Ruhe hatte sich über Clary gesenkt: die eiskalte Ruhe des Kampfes. Der Dämon, den Alec angeschossen hatte, wand sich vor ihr hin und her und versuchte, den Pfeil in seinem Gaumen auszuspucken. Mit einer schnellen Bewegung stieg Clary über ihn hinweg und bohrte ihm ihren Dolch in den Rumpf. Schwarzes Blut sprühte aus der Wunde und tränkte ihre Montur. Inzwischen war der gesamte Raum erfüllt von fauligem Dämonengestank, unter den sich nun der ätzende Säuregeruch des Wundsekrets mischte. Clary musste würgen, als der Dämon noch ein letztes Mal zuckte und dann zusammenbrach.

Alec hielt ihnen den Rücken frei. Er ließ Pfeil um Pfeil durch die Luft schwirren und schickte etliche Dämonen verwundet zu Boden. Und während diese sich hin und her wanden, stürzten Jace und Isabelle sich auf sie und zerstückelten sie mithilfe von Schwert und Peitsche.

Clary folgte ihrem Beispiel, sprang auf einen getroffenen Dämon und säbelte ihm mit dem Dolch durch das weiche Gewebe unterhalb des Mauls. Dabei rutschte ihre mit glitschigem Dämonenblut bedeckte Hand über das Heft ihrer Waffe. Mit einem bösartigen Zischen fiel der Dämon in sich zusammen und Clary ging taumelnd zu Boden. Der Dolch entglitt ihren Fingern, doch sie warf sich hinterher, ergriff ihn und drehte sich gerade noch rechtzeitig zur Seite, als ein weiterer Dämon sie attackierte, indem er seinen kräftigen Rumpf ruckartig entrollte.

Die Kreatur landete genau an der Stelle, wo Clary einen Sekundenbruchteil zuvor gelegen hatte, und ringelte sich fauchend zusammen, sodass Clary sich plötzlich zwei weit aufgesperrten Mäulern gegenübersah. Sie hob ihre Waffe, um sie dem Dämon in den Rachen zu werfen, als plötzlich etwas Silbergoldenes aufblitzte, Isabelles Peitsche herabfuhr und den Dämon zerstückelte.

Er zerfiel in zwei Hälften, aus denen sich ein wirres Knäuel dampfender Gedärme ergoss. Trotz ihrer Kampfesruhe musste Clary sich beinahe übergeben. Normalerweise starben Dämonen und verschwanden, bevor man ihre Innereien zu sehen bekam. Doch dieser wand sich weiterhin, obwohl er zerstückelt war, und beide Enden krümmten und schlängelten sich in alle Richtungen.

Angewidert verzog Isabelle das Gesicht und hob ihre Peitsche erneut – doch im nächsten Moment verwandelte sich das Zappeln in ein kräftiges, ruckartiges Zucken und eine Dämonenhälfte schnalzte vor und versenkte ihre Zähne tief in Isabelles Bein.

Izzy schrie auf und schlug mit der Peitsche auf die Überreste des Dämons ein, woraufhin dessen Maul sich öffnete und der Rumpf von ihr abfiel. Doch ihr Bein gab unter ihr nach und sie ging zu Boden. Clary sprang herbei, stach auf die andere Hälfte des Dämons ein, bis diese unter ihren Dolchattacken in sich zusammenfiel und Clary sich auf den Knien in einer riesigen Lache Dämonenblut wiederfand, ihre triefende Waffe in der Hand.

Um sie herum herrschte Stille. Die Alarmsirene war verstummt, die Dämonen verschwunden – allesamt niedergemetzelt. Doch Clary verspürte keine Siegesfreude. Isabelle lag auf dem Boden, die Peitsche um ihr Handgelenk gewickelt; Blut strömte aus der sichelförmigen Wunde an ihrem linken Bein. Sie schnappte keuchend nach Luft und ihre Lider zitterten.

»Izzy!« Alec ließ seinen Bogen fallen, stürmte zu seiner Schwester, kniete sich neben sie und zog sie auf seinen Schoß. Hastig riss er die Stele aus ihrem Gürtel. »Iz, Izzy, halt durch …«

Jace, der Alecs Bogen aufgehoben hatte, sah aus, als würde er sich jeden Moment übergeben oder das Bewusstsein verlieren. Mit mäßiger Verwunderung registrierte Clary, dass Simons Hand an Jace’ Arm lag und seine Finger sich in dessen Oberarmmuskeln gruben, als müsste er Jace stützen.

Alec zerrte an dem aufgeschlitzten Stoff von Isabelles Kampfmontur und riss das Hosenbein bis zum Knie auf.

Entsetzt unterdrückte Clary einen Schrei: Isabelles Bein war zerfetzt. Es erinnerte an Bilder von Haiattacken, die Clary einmal gesehen hatte – blutiges, zerquetschtes Gewebe, umgeben von tiefen Bissabdrücken.

Sofort platzierte Alec die Stele auf Izzys Knie und zeichnete eine Iratze. Und dann wenige Zentimeter tiefer eine weitere Heilrune. Seine Schultern bebten, doch seine Hand war ruhig. Clary legte ihre Finger um Jace’ Hand, die sich eiskalt anfühlte, und drückte sie.

»Izzy«, wisperte Alec, als die Heilrunen verblassten, in ihrer Haut versanken und nur weiße Spuren hinterließen.

Clary erinnerte sich an die tödlich verwundeten Nephilim nach einer Schlacht und daran, wie sie eine Heilrune nach der anderen aufgetragen hatten. Doch ihre Verletzungen waren zu groß gewesen. Die Iratzes waren verblasst und die Schattenjäger waren verblutet und trotz der Kräfte der Runenmale gestorben.

Alec schaute auf; sein Gesicht war seltsam verzerrt und Blut klebte an seiner Wange. Isabelles Blut. »Clary«, flehte er, »vielleicht kannst du ja versuchen, eine Rune …«

Im selben Moment erstarrte Simon. »Wir müssen von hier weg«, drängte er. »Ich höre Flügelschlagen. Hier werden gleich noch mehr Dämonen auftauchen.«

Isabelle rang nicht länger keuchend nach Luft. Die Blutung war fast zum Stillstand gekommen, doch Clary sah mit Beklemmung, dass die Wunde noch immer in Izzys Bein klaffte – eine blutige, rot geschwollene Furche.

Vorsichtig stand Alec auf, mit dem schlaffen Körper seiner Schwester in den Armen; ihre langen schwarzen Haare hingen wie eine Fahne herab. »Und wo sollen wir hin?«, fragte er schroff. »Wenn wir ins Freie laufen, kriegen sie uns sofort …«

Hastig wirbelte Jace herum. »Clary …«, setzte er an, mit einem flehentlichen Ausdruck in den Augen.

Clary brach es fast das Herz. Jace, der kaum jemals um irgendetwas bat, flehte um Isabelles Willen – der Tapfersten von ihnen allen.

Fieberhaft schaute Alec von der Statue zu Jace und dann auf das bleiche Gesicht seiner bewusstlosen Schwester. »Jetzt tu doch einer was …«, forderte er mit brechender Stimme.

Sofort machte Clary auf dem Absatz kehrt, stürmte zur nächsten Wand, riss die Stele aus ihrem Gürtel und rammte sie gegen das Mauerwerk. Der heftige Aufprall der Stelenspitze auf dem Marmor sandte eine Stoßwelle durch ihren Arm, doch sie zeichnete trotz zitternder Finger unbeirrt weiter. Schwarze Linien breiteten sich wie Risse über die Wand aus und verdichteten sich zu den Konturen einer Tür, deren Ränder zu schimmern begannen. Hinter sich hörte Clary die Dämonen näher kommen: das Flattern ihrer krallenbewehrten Flügel, ihre zischenden Schreie, die zu einem Kreischen anschwollen, als die Tür plötzlich in grellem Licht aufflammte.

An der Wand leuchtete ein silbernes Rechteck, wie das Glitzern einer seichten Wasseroberfläche, gerahmt von glühenden Runen: ein Portal. Clary streckte die Hand aus und berührte die schimmernde Oberfläche. Und dann konzentrierte sie sich mit jeder Faser ihres Körpers auf das Bild eines bestimmten Ortes. »Schnell!«, brüllte sie den anderen zu, den Blick fest auf das Portal geheftet, während Alec mit Izzy an ihr vorbeistürmte und durch das Tor verschwand. Simon folgte ihm und dann Jace, der Clarys andere Hand ergriff. Clary konnte noch einen letzten Blick zurückwerfen und sah, wie ein riesiger schwarzer Flügel ihr Sichtfeld verdunkelte, wie gifttriefende Zähne nach ihr schnappten, bevor der Wirbelwind des Portals sie erfasste und sie mit sich zog.

Clary schlug hart mit den Knien auf dem Boden auf. Das Portal hatte sie von Jace fortgerissen. Rasch rollte sie sich ab, rappelte sich auf und schaute sich schnaufend um. Was, wenn das Portal nicht richtig funktioniert hatte?, schoss es ihr durch den Kopf. Was, wenn es sie an den falschen Ort teleportiert hatte?

Doch über ihr erhob sich die vertraute, hohe Höhlendecke mit den ins Gestein gemeißelten Runen. Clary entdeckte die Feuerstelle, die Schrammen auf dem Boden, wo sie in der Nacht zuvor geschlafen hatten, Jace, der Alecs Bogen in diesem Moment fallen ließ, Simon …

Und Alec, der neben Isabelle kniete.

Clarys Genugtuung über die erfolgreiche Erschaffung des Portals zerplatzte wie ein Ballon. Isabelle lag reglos und totenbleich da; ihr Atem ging flach und stoßweise. Jace fiel neben Alec auf die Knie und strich Isabelle sanft über die Haare.

Plötzlich spürte Clary, wie Simon ihr Handgelenk umklammerte.

»Wenn du irgendetwas tun kannst …«, brachte er mit rauer Stimme hervor.

Wie in einem Traum setzte Clary einen Fuß vor den anderen und ließ sich Jace gegenüber neben Isabelle auf die Knie sinken. Mit blutverschmierten Fingern drückte sie die Stele auf Izzys Handgelenk und rief sich ins Gedächtnis, was sie vor der Adamant-Zitadelle getan hatte, als sie sich mit aller Kraft auf Jace’ Heilung konzentriert hatte. Verheile, verheile, verheile, betete sie und endlich erwachte die Stele mit einem Ruck zum Leben und schwarze Linien strömten in trägen Spiralen über Izzys Unterarm.

Isabelle stöhnte und zuckte in Alecs Armen. Er hatte den Kopf gesenkt, das Gesicht in ihren Haaren begraben.

»Izzy, bitte«, flüsterte er. »Nicht du auch noch. Izzy, bitte bleib bei mir.«

Plötzlich keuchte Isabelle auf; ihre Lider zitterten. Sie bäumte sich auf – und sackte wieder zurück, als die Iratze von ihrer Haut verschwand. Ein dickflüssiger Blutschwall sickerte aus der Wunde an ihrem Bein. Das Blut schimmerte schwärzlich.

Clary spürte, wie ihre Hand sich so fest um ihre Stele schloss, dass diese sich durchzubiegen schien. »Ich schaff es nicht«, wisperte sie. »Ich kann keine Rune erschaffen, die stark genug ist.«

»Es liegt nicht an dir«, sagte Jace. »Das ist das Gift. Dämonengift. In ihrem Blut. Manchmal können auch Runen nicht mehr helfen.«

»Versuch es noch mal«, wandte Alec sich an Clary. Seine Augen waren trocken, aber von schrecklichem Glanz. »Versuch noch eine Iratze. Oder eine andere Rune … du könntest eine neue Rune erschaffen …«

Clarys Mund war wie ausgetrocknet. Nie zuvor hatte sie sich sehnlicher gewünscht, eine Rune erschaffen zu können. Aber die Stele fühlte sich nicht mehr wie die Verlängerung ihres Arms an – sie lag wie ein toter Gegenstand in ihrer Hand. In ihrem ganzen Leben hatte sie sich noch nie so hilflos gefühlt.

Isabelle schnappte röchelnd nach Luft.

»Irgendetwas muss ihr doch helfen!«, brüllte Simon plötzlich so laut, dass seine Stimme von den Höhlenwänden hallte. »Ihr seid Schattenjäger. Ihr kämpft ständig gegen Dämonen. Ihr müsst doch irgendetwas tun können …«

»Und wir sterben ständig im Kampf!«, brüllte Jace zurück, krümmte sich aber im nächsten Moment über Isabelles Körper, als hätte man ihn in den Magen geboxt. »Isabelle … oh Gott, es tut mir leid, es tut mir so leid …«

»Mach Platz«, forderte Simon und kniete einen Sekundenbruchteil später neben Isabelle, sodass sie nun alle um die junge Schattenjägerin hockten. Unwillkürlich musste Clary an das schreckliche Bild in der Abkommenshalle zurückdenken, als die Lightwoods sich um Max’ leblosen Körper herum versammelt hatten. Das durfte nicht noch mal passieren, das durfte es einfach nicht …

»Lass sie in Ruhe«, knurrte Alec. »Du gehörst nicht zu ihrer Familie, Vampir …«

»Nein, dazu gehöre ich nicht«, bestätigte Simon und im nächsten Moment fuhren seine Fangzähne aus den Scheiden heraus, scharf und weiß. Clary hielt den Atem an, als Simon seine Lippen um sein eigenes Handgelenk schloss und dann durch die Haut hindurch seine Adern aufriss. Sofort lief ein Blutrinnsal seinen Arm hinab.

Jace schaute ihn mit großen Augen an, stand auf und trat einen Schritt zurück. Er hatte die Hände zu Fäusten geballt, doch er machte keinerlei Anstalten, Simon aufzuhalten. Dieser führte seinen Arm über Isabelles Bein und ließ das Blut an seinen Fingern herablaufen, sodass es in ihre Wunde tropfte.

»Was tust du da?«, stieß Alec zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor.

Doch Jace hielt eine Hand hoch, den Blick fest auf Simon geheftet. »Lass ihn machen«, bat er beinahe flüsternd. »Das kann funktionieren. Ich hab schon mal gehört, dass so was funktioniert hat …«

Isabelle, die noch immer bewusstlos war, bäumte sich in den Armen ihres Bruders auf. Ihr Bein zuckte und der Absatz ihres Stiefels grub sich in den Boden, während ihre zerfetzte Haut allmählich verheilte und sich wieder schloss. Simons Blut floss nun in einem beständigen Strom und bedeckte die Verletzung, doch trotz des Bluts konnte Clary erkennen, dass sich neues rosafarbenes Heilgewebe über der zerfleischten Wunde bildete.

Und dann schlug Isabelle die Lider auf; ihre Augen waren groß und dunkel. Auch in ihre fast weißen Lippen kehrte langsam etwas Farbe zurück. Verständnislos schaute sie Simon an und dann auf ihr Bein. Die kurz zuvor noch zerfetzte Haut war sauber verheilt und glatt; nur eine blasse Sichel gleichmäßig verteilter Abdrücke zeugte noch von der Stelle, in die der Dämon seine Zähne geschlagen hatte.

Simons Blut tropfte weiterhin langsam von seinen Fingern, obwohl sich die Wunde an seinem Handgelenk fast vollständig geschlossen hatte. Er wirkte bleich, erkannte Clary besorgt, deutlich bleicher als sonst. Und seine Adern zeichneten sich schwarz unter seiner weißen Haut ab. Trotzdem hob er erneut seine Hand an seinen Mund, fletschte die Zähne …

»Nein, Simon, nicht!«, rief Isabelle und versuchte, sich aufzusetzen und aus den Armen ihres Bruders zu befreien, der sie mit weit aufgerissenen blauen Augen anstarrte.

Behutsam fasste Clary Simons Handgelenk. »Ist schon gut«, sagte sie. Blut klebte an seinem Ärmel, seinem T-Shirt, seinen Mundwinkeln. Seine Haut fühlte sich kalt an, sein Handgelenk pulslos. »Ist schon gut. Isabelle geht’s gut«, versicherte sie und zog Simon auf die Füße. »Komm, wir geben ihnen ein paar Minuten«, fügte sie sanft hinzu und führte ihn an eine Wand, wo er sich an sie lehnen konnte. Jace und Alec saßen über Isabelle gebeugt; ihre Stimmen klangen leise und gedämpft. Und Clary hielt Simon am Handgelenk, während er sich gegen die Höhlenwand sacken ließ und vor Erschöpfung die Augen schloss.

19

INS STILLE LAND

Die Erdunkelte hatte blasse Haut und lange kupferrote Haare, die vielleicht einmal hübsch ausgesehen hatten. Doch nun waren sie verfilzt und kleine Zweige hatten sich darin verhakt, was die Frau allerdings nicht zu kümmern schien. Schweigend stellte sie die Schüsseln mit Speisen – graue Haferschleimsuppe für Magnus und Luke sowie eine Flasche mit Blut für Raphael – auf den Boden und wandte sich von den Gefangenen ab.

Weder Luke noch Magnus rührten sich von der Stelle. Magnus fühlte sich zu elend, um auch nur an Essen zu denken; außerdem hegte er den Verdacht, dass Sebastian die Suppe vergiftet hatte oder mit Drogen versetzt oder beides. Doch Raphael schnappte sich die Flasche und trank hungrig und mit gierigen Schlucken, bis ihm das Blut an den Mundwinkeln herablief.

»Aber, aber, Raphael«, tadelte eine Stimme aus dem Schatten, dann tauchte Sebastian Morgenstern im Türrahmen auf. Die Erdunkelte verneigte sich kurz vor ihm, eilte hinaus und zog die Tür hinter sich zu.

Sebastian hatte erstaunliche Ähnlichkeit mit seinem Vater, als dieser im gleichen Alter gewesen war, dachte Magnus. Diese seltsamen, komplett schwarzen Augen, ohne jede Spur von Dunkel- oder Hellbraun, Augen, die wegen ihrer Seltenheit schön waren. Und das gleiche fanatische Zucken um die Mundwinkel, wenn er lächelte. Jace hatte das nicht – zwar war er tollkühn und hatte anarchisches Vergnügen an Selbstzerstörungsgedanken, doch er war kein Besessener. Darum hatte Valentin ihn auch fortgeschickt, überlegte Magnus. Wenn man seine Gegner zermalmen wollte, brauchte man einen Hammer – und Jace war eine viel zu elegante Waffe.

»Wo ist Jocelyn?«, fragte Luke mit wütend knurrender Stimme, die herabhängenden Hände zu Fäusten geballt. Magnus fragte sich, was Luke wohl beim Anblick von Sebastian empfand. Ob die Ähnlichkeit mit Valentin, der einst sein Parabatai gewesen war, ihn schmerzte oder ob dieser Verlust längst verblasst war. »Wo ist sie?«

Sebastian lachte – und das war eine Eigenart, die ihn von seinem Vater unterschied. Valentin hatte so gut wie nie gelacht. Und Jace’ sarkastischer Humor musste genetisch bedingt sein, ein Erbe der Familie Herondale. »Es geht ihr gut«, erwiderte Sebastian, »womit ich sagen will, dass sie noch lebt. Und mehr könnt ihr euch wirklich nicht erhoffen.«

»Ich will sie sehen«, forderte Luke.

»Hm«, meinte Sebastian, als würde er darüber nachdenken. »Nein. Ich wüsste nicht, welchen Vorteil mir das bringen sollte.«

»Sie ist deine Mutter«, sagte Luke. »Du könntest ihr gegenüber ein bisschen Anstand zeigen.«

»Das geht dich nichts an, du dreckiger Köter.« Zum ersten Mal klang Sebastians Stimme ein wenig jugendlich, mit einem Anflug von Bockigkeit. »Du mit deinen dreckigen Pfoten auf meiner Mutter … und dann Clary einreden wollen, du wärst ihre Familie …«

»Ich bin mehr Teil ihrer Familie als du«, erwiderte Luke, woraufhin Magnus ihm einen warnenden Blick zuwarf. Sebastian erbleichte und seine Finger zuckten zu seinem Gürtel, aus dem das Heft des Morgenstern-Schwertes herausragte.

»Tu das nicht«, sagte Magnus leise und fügte dann lauter hinzu: »Du weißt, wenn du Luke verletzt, wird Clary dich hassen. Und das Gleiche gilt für Jocelyn.«

Sebastian fiel es sichtlich schwer, seine Hand sinken zu lassen. »Ich hab doch gesagt, dass es nie meine Absicht war, sie zu verletzen.«

»Nein, nicht verletzen, nur gefangen halten«, sagte Magnus. »Du willst irgendetwas – irgendetwas vom Rat oder von Clary und Jace. Ich vermute ja, von Letzteren. Denn um den Rat hast du dich nie sonderlich gekümmert. Aber es interessiert dich, was deine Schwester denkt. Clary und ich, wir stehen uns übrigens sehr nahe«, fügte er hinzu.

»So nah nun auch wieder nicht«, entgegnete Sebastian in vernichtendem Tonfall. »Ich werde wohl kaum jeden verschonen, dem sie irgendwann in ihrem Leben mal begegnet ist. So verrückt bin ich nicht.«

»Du wirkst aber ziemlich verrückt«, meinte Raphael, der bis dahin geschwiegen hatte.

»Raphael«, sagte Magnus warnend.

Doch Sebastian schien nicht verärgert. Nachdenklich musterte er den Vampir. »Raphael Santiago«, setzte er an, »Oberhaupt des New Yorker Clans. Oder bist du das nicht? Nein, richtig. Das war ja Camille und jetzt hat diese kleine, durchgeknallte Göre den Posten inne. Das muss für dich ziemlich frustrierend sein. Ich habe wirklich den Eindruck, dass die Manhattaner Schattenjäger unbedingt früher hätten einschreiten sollen. Weder Camille noch die arme Maureen Brown eignen sich für eine Führungsposition. Sie haben gegen das Abkommen verstoßen; sie interessieren sich nicht für das Gesetz. Aber du schon. Mir scheint, von allen Schattenwesengruppierungen wurden die Vampire am schändlichsten von den Nephilim behandelt. Sieh dir doch nur mal deine jetzige Situation an.«

»Raphael«, wiederholte Magnus und versuchte, sich vorzubeugen, um Blickkontakt zu dem Vampir herzustellen, doch seine Ketten waren zu kurz und spannten sich rasselnd. Der Schmerz an seinen Handgelenken ließ Magnus gequält zurücksinken.

Raphael hockte inzwischen auf den Fersen; seine Wangen waren nach dem Verzehr des Bluts gerötet. Mit seinen zerzausten Haaren wirkte er so jung wie bei seiner allerersten Begegnung mit Magnus. »Ich wüsste nicht, warum du mir all das erzählst«, erwiderte der Vampir.

»Du kannst nicht behaupten, dass ich dich schlechter behandelt habe als deine Vampiroberhäupter ihre Clanmitglieder«, sagte Sebastian. »Schließlich habe ich dir Nahrung gegeben. Ich habe dich nicht in einen Käfig gesteckt. Du weißt, dass ich diesen Krieg gewinnen werde; das wisst ihr alle. Und am Tag meines Sieges wird es mir eine Freude sein, dafür zu sorgen, dass du, Raphael, über alle Vampire in New York herrschen wirst – genau genommen über alle Vampire in ganz Nordamerika. Du darfst dich nach Herzenslust bedienen. Dafür verlange ich nichts weiter, als dass du die anderen Nachtkinder auf meine Seite bringst. Die Feenwesen haben sich mir bereits angeschlossen. Der Hof des Lichten Volkes zieht es vor, aufseiten der Gewinner zu stehen. Willst du das nicht auch?«

Langsam rappelte Raphael sich auf. Stirnrunzelnd warf er einen Blick auf das Blut, das an seinen Händen klebte. Schließlich hatte er schon immer größten Wert auf sein Äußeres gelegt. »Das klingt vernünftig«, sagte er. »Ich werde mich dir anschließen.«

Luke ließ den Kopf in die Hände sinken. Und Magnus stieß zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor: »Raphael, du hast die geringen Erwartungen, die ich an dich hatte, wirklich noch unterboten.«

»Magnus, es spielt keine Rolle«, warf Luke ein. Magnus wusste, dass er ihn schützen wollte. Raphael hatte sich bereits zu Sebastian gesellt. »Lass ihn doch. Er ist sowieso kein großer Verlust.«

Raphael schnaubte. »Kein Verlust?«, meinte er. »Wenigstens bin ich euch Idioten los und euer Gejammer über eure Freunde und eure Liebhaber. Ihr beide seid schwach, seid es schon immer gewesen …«

»Ich hätte dich damals ins Sonnenlicht laufen lassen sollen«, sagte Magnus eisig.

Raphael zuckte kaum merklich zusammen. Aber Magnus hatte es gesehen, auch wenn es ihm keine besonders große Genugtuung verschaffte.

Auch Sebastian war Raphaels Reaktion nicht entgangen und das Funkeln in seinen dunklen Augen leuchtete intensiver. Er zog eine Waffe aus seinem Gürtel. Ein Misericordia oder Stilett, eine Stichwaffe, deren dünne, schmale Klinge sich hervorragend zum gezielten Stoß zwischen die Ritzen und Spalten einer Rüstung eignete.

Als Raphael das Metall aufblitzen sah, wich er schnell einen Schritt zurück.

Doch Sebastian lächelte nur und wirbelte die Waffe einmal um die eigene Achse. Dann bot er sie Raphael mit dem Heft voraus an. »Nimm sie«, sagte er.

Misstrauisch streckte Raphael die Hand aus, nahm die Waffe entgegen und hielt sie so, dass die Klingenspitze zu Boden zeigte. Vampire wussten mit Waffen nicht viel anzufangen – sie waren ihre eigene Waffe.

»Sehr schön«, meinte Sebastian. »Und nun wollen wir unser Bündnis mit Blut besiegeln: Töte den Hexenmeister.«

Die Waffe glitt Raphael aus der Hand und fiel klirrend zu Boden. Mit einem gereizten Blick bückte Sebastian sich danach, hob das Stilett auf und drückte es dem Vampir wieder in die Hand.

»Wir töten nicht mit Stichwaffen«, wandte Raphael ein und schaute von der Klinge zu Sebastians kalter Miene.

»Aber jetzt schon«, entgegnete Sebastian. »Ich will nicht, dass du ihm die Kehle aufreißt. Viel zu schmutzig und außerdem nicht präzise genug. Tu, was ich dir sage. Geh hinüber zum Hexenmeister und töte ihn mit der Waffe. Schneid ihm die Kehle durch oder durchbohre sein Herz – ganz wie du willst.«

Als Raphael sich zu Magnus umdrehte, machte Luke einen Schritt in seine Richtung. Aber Magnus hielt abwehrend eine Hand hoch. »Luke – nein.«

»Raphael, wenn du das hier tust, wird es zwischen den Werwölfen und den Nachtkindern keinen Frieden mehr geben, weder jetzt noch jemals in der Zukunft«, warnte Luke mit grünlich funkelnden Augen.

Sebastian lachte. »Du glaubst doch nicht im Ernst, dass du je wieder ein Rudel anführen wirst, oder, Lucian Graymark? Wenn ich diesen Krieg für mich entscheide, und das werde ich, dann werde ich mit meiner Schwester an meiner Seite herrschen und dich in einem Käfig halten, damit sie dir ein paar Knochen zuwerfen kann, wenn ihr danach ist.«

Raphael trat einen Schritt auf Magnus zu. Seine Augen wirkten riesig. Das Kruzifix hatte seine Kehle so oft berührt, dass die Narbe nicht mehr vollständig verheilt war. Die Waffe glänzte in seiner Hand.

»Wenn du glaubst, Clary würde das hinnehmen …«, setzte Luke an, drehte sich dann aber schnell zur Seite und ging auf Raphael zu. Doch Sebastian stand bereits vor ihm und versperrte ihm den Weg mit dem Morgenstern-Schwert.

Seltsam distanziert beobachtete Magnus, wie Raphael auf ihn zukam. Er war sich bewusst, dass sein Herz in seiner Brust trommelte, aber er verspürte keine Furcht. Er war dem Tod schon oft nahe gekommen – so viele Male schon, dass die Vorstellung ihm keine Angst mehr einjagte. Manchmal hatte er den Eindruck, dass ein Teil von ihm sich sogar danach sehnte … nach diesem unbekannten Land, dem einzigen Ort, den er noch nicht besucht hatte, nach jener einzigen Erfahrung, die er noch nicht gemacht hatte.

Die Spitze des Stiletts berührte seinen Hals. Raphaels Hand zitterte. Magnus spürte ein Brennen, als die Klinge seine Kehlgrube aufritzte.

»So ist es recht«, sagte Sebastian mit einem wilden Grinsen. »Schlitz ihm die Kehle auf. Lass sein Blut über den Boden strömen. Er hat schon viel zu lange gelebt.«

In diesem Moment dachte Magnus an Alec, an seine blauen Augen und sein ruhiges Lächeln. Er dachte daran zurück, wie er Alec in dem New Yorker U-Bahn-Tunnel allein zurückgelassen hatte. Und warum er das getan hatte. Ja, er war wütend gewesen, weil Alec sich mit Camille treffen wollte – aber das war längst nicht der einzige Grund gewesen.

Er erinnerte sich daran, wie er in Paris die untröstlich schluchzende Tessa im Arm gehalten und dabei gedacht hatte, dass er nie diesen Kummer gespürt hatte, den sie spürte, weil er nie so geliebt hatte wie sie. Und dass er sich davor fürchtete, eines Tages einen Sterblichen so zu lieben und diese Liebe dann so zu verlieren wie Tessa. Und dass es besser wäre, derjenige zu sein, der starb, als derjenige, der allein zurückblieb.

Später hatte er das Ganze als morbide Fantasie abgetan und es beinahe vergessen – bis Alec in sein Leben getreten war. Es hatte ihn innerlich fast zerrissen, Alec in diesem Tunnel stehen zu lassen. Aber die Liebe zwischen Unsterblichen und Sterblichen hatte sogar Götter vernichtet … und wenn schon die Götter dabei nicht gewinnen konnten, durfte er sich keine allzu großen Hoffnungen machen.

Zwischen gesenkten Wimpern schaute er zu Raphael hoch. »Du erinnerst dich ja wohl«, begann er leise, so leise, dass er bezweifelte, dass Sebastian ihn verstehen konnte. »Du weißt, dass du mir etwas schuldest.«

»Du hast mir das Leben gerettet«, sagte Raphael, doch seine Stimme klang tonlos. »Ein Leben, das ich so nie gewollt habe.«

»Zeig mir, dass du es ernst meinst, Santiago«, forderte Sebastian. »Töte den Hexenmeister.«

Raphaels Griff um das Heft des Stiletts verstärkte sich. Seine Fingerknöchel traten weiß hervor. »Ich habe keine Seele«, wandte er sich an Magnus. »Aber ich habe dir auf der Schwelle zum Haus meiner Mutter ein Versprechen gegeben und meine Mutter war mir immer heilig.«

»Santiago …«, setzte Sebastian an.

»Damals war ich noch ein Kind. Doch das bin ich jetzt nicht mehr.« Das Stilett fiel klirrend zu Boden. Raphael drehte sich um und schaute Sebastian mit großen, klaren Augen an. »Ich kann es nicht«, sagte er. »Ich werde es nicht tun. Ich stehe seit vielen Jahren in seiner Schuld.«

Sebastian stand reglos da. »Du enttäuschst mich, Raphael«, sagte er schließlich und schob das Morgenstern-Schwert zurück in seine Scheide. Dann trat er einen Schritt vor, hob das Stilett auf, das vor Raphaels Füßen lag, und wirbelte es herum. Ein Lichtfunke lief über die Schneide wie ein glänzender Feuertropfen. »Du enttäuschst mich wirklich sehr«, sagte er und mit einer blitzschnellen Bewegung rammte er Raphael die Klinge tief ins Herz.

In der Leichenhalle des Krankenhauses war es bitterkalt. Maia zitterte zwar nicht, spürte die Kälte aber wie feine Nadelstiche auf der Haut.

Catarina stand an einer Wand mit Stahlfächern, in denen Leichen lagen. Im gelblichen Neonlicht wirkte sie erschöpft – ein hellblauer, verschwommener Fleck in grüner Schwesternuniform. Sie murmelte etwas in einer seltsamen Sprache, die Maia einen Schauer über den Rücken jagte.

»Wo ist es?«, fragte Bat. Er hielt ein gefährlich glitzerndes Jagdmesser in einer Hand und einen Käfig von der Größe eines Hundezwingers in der anderen. Dann schaute er sich langsam im Raum um und setzte den Käfig auf dem Boden ab.

In der Mitte der Leichenhalle standen zwei kahle Stahltische. Als Maia einen Blick darauf warf, setzte sich einer der Tische langsam in Bewegung und seine Räder schleiften quietschend über den Kachelboden.

Catarina zeigte auf die Stelle. »Da«, sagte sie, hielt den Blick jedoch auf den Käfig geheftet. Dann schnalzte sie mit den Fingern, woraufhin der Käfig zu vibrieren und Funken zu sprühen begann. »Dort unter dem Tisch.«

»Was du nicht sagst«, meinte Lily gedehnt und stiefelte mit klackernden Absätzen darauf zu. Sie bückte sich, warf einen Blick unter den Tisch, schrie bestürzt auf und sprang mit einem Satz auf eine der Arbeitsflächen, wo sie wie eine Fledermaus hocken blieb – mit wirren schwarzen Haaren, die sich aus ihrem Pferdeschwanz gelöst hatten. »Das Ding ist ja ekelhaft«, kommentierte sie.

»Das Ding ist ein Dämon«, sagte Catarina. Der Tisch bewegte sich nicht länger. »Vermutlich ein Dantalion oder irgendein anderer ghulartiger Dämon, der Leichen frisst.«

»Ach, Herrgott noch mal«, schnaubte Maia und marschierte los. Bevor sie den Tisch erreichte, verpasste Bat einem der Stahlbeine einen Tritt, sodass der Tisch mit metallischem Klirren umstürzte und den Blick auf die Kreatur darunter freigab.

Lily hatte recht: Der Dämon war tatsächlich ekelhaft. Er besaß etwa den Umfang eines großen Hundes, erinnerte aber an ein Knäuel grauer, pulsierender Gedärme, gespickt mit missgebildeten Nieren und anderen eitrigen, blutigen Organen. Und aus der Mitte der wimmelnden Innereien glotzte ein einziges, tränendes Auge.

»Igitt«, knurrte Bat.

»Sag ich doch«, meinte Lily, als im selben Moment ein langer Darmstrang aus dem Dämonenknäuel hervorschoss, sich um Bats Fußknöchel schlang und ihn mit einem Ruck zu Fall brachte. Krachend ging Bat zu Boden.

»Bat!«, schrie Maia, doch noch bevor sie etwas unternehmen konnte, wirbelte er herum und hackte mit seinem Messer auf die pulsierende Masse ein, die ihn fesselte. Als das Dämonensekret über den Boden spritzte, wich er hastig zurück.

»Das ist ja so widerlich«, sagte Lily. Sie hatte es sich auf der Arbeitsfläche bequem gemacht und hielt ein rechteckiges Metallobjekt hoch, als könnte sie den Dämon damit abwehren: ihr Mobiltelefon.

Bat rappelte sich auf, während der Dämon auf Maia zuschlitterte. Blitzschnell trat sie danach und das Darmknäuel rollte mit einem wütenden, matschigen Geräusch zurück. Als Bat einen Blick auf sein Messer warf, musste er feststellen, dass das Metall sich zu verbiegen begann – aufgelöst vom Wundsekret des Dämons. Angewidert ließ er es fallen. »Waffe …«, sagte er und schaute sich suchend um. »Ich brauche eine Waffe …«

Maia griff sich ein Skalpell von einer der Arbeitsflächen und schleuderte es auf den Dämon. Mit einem schmatzenden Geräusch bohrte sich die Klinge in das Gedärm und der Dämon kreischte gellend auf. Doch eine Sekunde später flog das Skalpell aus der wimmelnden Masse wieder heraus, wie von einem besonders leistungsstarken Toaster hinausgeschleudert. Zischend und brutzelnd rutschte es über die Fliesen und blieb dann liegen.

»Herkömmliche Waffen können hier nichts ausrichten!« Catarina trat einen Schritt vor und hob die rechte Hand, die von einem blauen Flammenkranz umgeben war. »Nur runengezeichnete Klingen …«

»Dann sollten wir uns schleunigst ein paar davon besorgen!«, keuchte Bat und wich zurück, als die pulsierende Kreatur auf ihn zuschoss.

»Nur Schattenjäger können damit umgehen!«, schrie Catarina. Ein blauer Blitz löste sich zuckend aus ihrer Hand und traf die Kreatur mit voller Wucht, woraufhin diese sich überschlug und durch den Raum rollte. Bat schnappte sich den Käfig, knallte ihn vor dem Dämon auf den Boden und riss die Klappe genau in dem Moment hoch, in dem der Dämon hineinrollte.

Hastig drückte Maia die Klappe hinunter, schob den Riegel vor und sperrte den Dämon ein. Dann wichen sie zurück und sahen alle entsetzt zu, wie sich der Dämon zischend gegen die Gitterstäbe seines mit Hexenmagie verstärkten Gefängnisses warf. Alle bis auf Lily, die noch immer mit ihrem Handy auf den Dämon hielt.

»Nimmst du das etwa gerade auf?«, fragte Maia fordernd.

»Möglicherweise«, sagte Lily.

Catarina wischte sich mit dem Ärmel über die Stirn. »Danke für eure Hilfe«, sagte sie. »Dantalion-Dämonen lassen sich selbst mit Hexenmagie nicht töten; sie sind einfach zu zäh.«

»Warum filmst du das hier?«, wandte Maia sich an Lily.

Das Vampirmädchen zuckte die Achseln. »Wenn die Katze aus dem Haus ist, tanzen die Mäuse auf dem Tisch … Aber es ist immer nützlich, die Mäuse daran zu erinnern, dass sie in Abwesenheit der Katze, in diesem Fall der Schattenjäger, von Dämonen gefressen werden. Ich werde diese Videodatei an alle unsere Schattenweltkontakte weltweit schicken – als kleine Erinnerung daran, dass wir die Schattenjäger brauchen, um Dämonen zu vernichten. Darum gibt es sie schließlich in dieser Welt.«

»Aber nicht mehr lange«, zischte der Dantalion-Dämon. Bestürzt schrie Bat auf und sprang noch einen Schritt zurück, was Maia ihm nicht verübeln konnte. Die Kreatur hatte ihr Maul geöffnet, das wie ein schleimiger schwarzer, mit Zähnen besetzter Tunnel aussah. »Morgen Nacht findet der Angriff statt. Morgen Nacht beginnt der Krieg.«

»Welcher Krieg?«, fragte Catarina drängend. »Verrat es uns oder ich schwöre, dass ich dich bei mir zu Hause auf jede Weise foltern werde, die mir nur einfällt …«

»Sebastian Morgenstern«, fauchte der Dämon. »Morgen Nacht wird er Alicante angreifen. Morgen Nacht ist das Ende aller Schattenjäger gekommen.«

Ein Feuer brannte in der Höhlenmitte; der Rauch stieg ruhig zur hohen, gewölbten Decke hinauf und verlor sich dort in den Schatten. Simon spürte die Hitze der Flammen, aber nicht als Wärme, sondern eher wie ein knisterndes Prickeln auf der Haut. Er nahm an, dass es in der Höhle kalt sein musste, denn Alec hatte sich einen dicken Pullover übergezogen und sorgfältig eine Decke über Isabelle drapiert, die lang ausgestreckt auf dem Boden lag und schlief, den Kopf auf dem Schoß ihres Bruders. Aber Simon spürte die Kälte nicht, nicht so wie die anderen.

Clary und Jace hatten sich aufgemacht, um die Tunnel zu überprüfen und sicherzustellen, dass sich keine Dämonen oder andere unwillkommene Gäste eingeschlichen hatten. Alec hatte Isabelle nicht allein lassen wollen und Simon war zu geschwächt und benommen, um an irgendeine Form von Aktivität auch nur zu denken – das hatte er den anderen allerdings verschwiegen. Offiziell hielt er Wache und lauschte auf mögliche Angreifer, die ihnen in den Schatten auflauern konnten.

Alec starrte in die Flammen. Im gelblichen Licht wirkte er erschöpft und älter. »Danke«, sagte er unvermittelt.

Simon wäre vor Überraschung fast zusammengezuckt. Alec hatte seit Was tust du da? kein Wort mehr mit ihm gewechselt. »Wofür?«, fragte er.

»Dafür, dass du meiner Schwester das Leben gerettet hast«, sagte Alec und strich Isabelle über die dunklen Haare. »Ich weiß …«, setzte er zögernd an. »Ich meine, als wir hierherkamen, habe ich gewusst, dass wir zu einem Himmelfahrtskommando aufgebrochen sind. Ich weiß, dass es gefährlich ist. Und ich weiß auch, dass ich nicht ernsthaft erwarten darf, dass wir alle mit heiler Haut davonkommen. Aber ich habe immer gedacht, ich wäre derjenige, der nicht überlebt … und nicht Izzy …«

»Warum?«, fragte Simon. Sein Kopf dröhnte und sein Mund fühlte sich an wie ausgetrocknet.

»Weil es mir lieber wäre, wenn ich sterbe«, erklärte Alec. »Sie ist … Isabelle. Sie ist clever und tough und eine erstklassige Kriegerin. Besser als ich. Sie verdient es, dass es ihr gut geht, dass sie glücklich ist.« Er schaute Simon über die Flammen hinweg an. »Du hast doch auch eine Schwester, oder?«

Die Frage überraschte Simon. New York erschien ihm wie eine andere Welt, wie ein anderes Leben. »Rebecca«, sagte er. »Sie heißt Rebecca.«

»Und was würdest du mit jemandem anstellen, der sie unglücklich macht?«

Simon warf Alec einen verunsicherten Blick zu. »Ich würde versuchen, mit beiden vernünftig zu reden«, sagte er. »Das Ganze ausdiskutieren. Und sie möglicherweise verständnisvoll in den Arm nehmen.«

Alec schnaubte und schien etwas erwidern zu wollen, doch plötzlich drehte er den Kopf ruckartig zur Seite, als hätte er irgendetwas gehört. Verwundert hob Simon eine Augenbraue; es passierte nicht oft, dass ein Mensch noch vor einem Vampir ein Geräusch wahrnahm. Doch gleich darauf hörte er es auch und erkannte, dass es sich um Jace’ Stimme handelte. Lichter tanzten über die Wände des Tunnels und dann tauchten Jace und Clary mit einem Elbenstein in der Hand auf.

Selbst in ihren Stiefeln reichte Clary Jace kaum bis zu den Schultern. Sie berührten sich nicht, aber sie bewegten sich gemeinsam auf das Feuer zu. Obwohl die beiden ihm schon nach ihrer ersten Rückkehr aus Idris stets wie ein Paar vorgekommen waren, sahen sie nun anders aus, überlegte Simon. Sie schienen mehr als nur ein Paar zu sein – sie wirkten wie ein Team.

»Und, irgendetwas Interessantes?«, fragte Alec, als Jace sich am Feuer niederließ.

»Clary hat die Tunneleingänge mit Zauberglanzrunen versehen, damit von außen nicht zu erkennen ist, dass hier irgendwelche Wege reinführen.«

»Wie lange wird ihre Wirkung anhalten?«

»Vermutlich die ganze Nacht, vielleicht auch bis morgen Vormittag«, erklärte Clary und warf Izzy einen raschen Blick zu. »Aber da die Runen hier so schnell verblassen, werde ich sie später noch mal überprüfen.«

»Und ich habe inzwischen eine genauere Vorstellung davon, wo wir uns in Bezug auf Alicante befinden. Ich bin mir ziemlich sicher, dass die Felswüste da draußen früher mal der Brocelind-Wald war.«

Alec senkte den Blick. »Das ist deprimierend. Der Wald war … wunderschön.«

»Jetzt nicht mehr.« Jace schüttelte den Kopf. »Nur noch Ödland, so weit das Auge reicht.« Er beugte sich vor und berührte sanft Isabelles Haare. Simon verspürte einen kleinen, sinnlosen Anfall von Eifersucht – weil Jace sie einfach so berühren, seine Zuneigung ohne großes Nachdenken zeigen konnte. »Wie geht es ihr?«, fragte Jace.

»Gut. Sie schläft tief und fest.«

»Meinst du, sie wird bis morgen fit genug sein, um weiterzuziehen?«, fragte Jace besorgt. »Denn hier können wir nicht bleiben. Wir haben schon genügend auf unsere Anwesenheit aufmerksam gemacht. Wenn wir Sebastian nicht als Erste finden, wird er zu uns kommen. Außerdem geht uns bald der Proviant aus.«

Simon hörte nicht mehr, was Alec seinem Parabatai antwortete. Ein plötzlicher Stich schoss durch seinen Körper und er krümmte sich zusammen. Er hatte das Gefühl, als würde ihm der Schmerz den Atem rauben, obwohl er doch eigentlich keine Atemluft mehr benötigte. Dennoch brannte seine Brust, als hätte man ihm das Herz herausgerissen.

»Simon. Simon!«, rief Clary drängend, eine Hand auf seiner Schulter.

Langsam schaute er auf, blutige Tränen strömten ihm aus den Augen.

»Um Himmels willen, Simon, was ist los?«, fragte Clary panisch.

Mühsam setzte er sich auf. Der Schmerz verebbte bereits. »Keine Ahnung. Es hat sich angefühlt, als hätte mir jemand ein Messer in die Brust gerammt.«

Im nächsten Moment kniete Jace vor ihm und hob Simons Kinn an. Eindringlich schaute er ihm ins Gesicht. »Raphael«, sagte Jace schließlich mit tonloser Stimme. »Er ist dein Vampirahnherr … sein Blut hat dich zum Vampir gemacht.«

Simon nickte. »Und?«

Jace schüttelte den Kopf. »Nichts«, murmelte er. »Wann hast du das letzte Mal etwas zu dir genommen?«

»Mir geht’s gut«, sagte Simon.

Aber Clary hatte bereits seine rechte Hand gepackt und hielt sie hoch. Der Elbenring an seinem Ringfinger glänzte golden, doch seine Hand war totenblass und seine Adern zeichneten sich schwarz unter der Haut ab, wie ein Netzwerk feiner Risse in einer Marmoroberfläche. »Von wegen ›Mir geht’s gut‹!«, widersprach sie. »Hast du denn nichts getrunken? Du hast doch so viel Blut verloren!«

»Clary …«

»Wo sind die Flaschen, die du mitgebracht hast?« Clary schaute sich suchend um und fand seinen Rucksack an der Höhlenwand. Mit einem Ruck zog sie ihn zu sich heran. »Simon, wenn du nicht langsam mal anfängst, besser auf dich aufzupassen …«

»Nicht.« Simon nahm ihr die Schultergurte aus der Hand. Clary funkelte ihn aufgebracht an. »Sie sind zerbrochen«, sagte er. »Die Flaschen sind zerbrochen, als wir in der Abkommenshalle gegen die Dämonen gekämpft haben. Das Blut ist weg.«

Clary sprang auf. »Simon Lewis«, schimpfte sie wütend, »warum hast du denn nichts gesagt?«

»Was hätte er sagen sollen?«, fragte Jace und setzte sich auf seine Fersen.

»Simon ist völlig ausgehungert«, erklärte Clary. »Er hat durch Izzys Heilung viel Blut verloren und seine Vorräte sind bei dem Kampf in der Abkommenshalle verloren gegangen …«

»Warum hast du denn nichts gesagt?«, hakte nun auch Jace nach, während er aufstand und sich eine blonde Locke aus der Stirn strich.

»Weil … ist ja schließlich nicht so, als gäbe es hier irgendwelche Tiere, von denen ich mich ernähren könnte«, erwiderte Simon.

»Aber wir sind doch da«, meinte Jace.

»Ich will aber nicht das Blut meiner Freunde trinken.«

»Warum nicht?« Jace trat neben das Feuer und blickte offen und neugierig auf Simon hinab. »An diesem Punkt waren wir doch schon mal, oder? Als du auf Valentins Schiff völlig am Ende warst, habe ich dir mein Blut gegeben. Zugegeben, das Ganze war vielleicht ein wenig homoerotisch, aber ich bin mir meiner sexuellen Neigung vollkommen sicher.«

Simon seufzte innerlich; er wusste, dass sich hinter Jace’ scherzhafter Antwort ein ernst gemeintes Angebot verbarg. Wahrscheinlich machte er es nicht, weil er es sexy fand, sondern, weil Jace’ Todessehnsucht so groß wie Brooklyn war. »Ich werde ganz bestimmt niemanden beißen, durch dessen Adern Himmlisches Feuer fließt«, erwiderte er. »Schließlich will ich nicht von innen geröstet werden.«

Prompt schob Clary ihre Haare nach hinten und legte ihren Hals frei. »Okay, dann trink mein Blut. Ich hab dir immer gesagt, dass du dich jederzeit bedienen kannst …«

»Nein«, wandte Jace sofort ein. Und Simon konnte ihm ansehen, dass er sich an den Laderaum auf Valentins Schiff erinnerte, an Simons Worte Ich hätte dich umbringen können und an seine eigene Antwort: Und ich hätte dich nicht daran gehindert.

»Ach, Herrgott noch mal, dann mach ich es eben.« Behutsam nahm Alec Izzys Kopf von seinem Schoß, drapierte die Decke sorgfältig um sie herum und stand auf.

Simon ließ den Kopf gegen die Höhlenwand hinter ihm sinken. »Du kannst mich doch noch nicht mal leiden. Und jetzt bietest du mir dein Blut an?«

»Du hast meine Schwester gerettet. Ich bin dir was schuldig«, erwiderte Alec achselzuckend. Im Schein der Flammen warf er einen langen und dunklen Schatten.

»Verstehe.« Simon schluckte betreten. »Okay.«

Clary streckte ihm ihre Hand entgegen und nach kurzem Zögern nahm Simon sie und ließ sich von ihr auf die Beine ziehen. Sein Blick wanderte zu Isabelle, die schlafend dalag, halb in Alecs blaue Decke gehüllt. Ihr Atem ging ruhig und regelmäßig – Izzy, die dank seiner Hilfe noch atmete.

Simon machte einen Schritt auf Alec zu und strauchelte. Doch Alec fing ihn auf und stützte ihn. Mit festem Griff hielt er Simon an der Schulter. Simon spürte Alecs Anspannung und plötzlich wurde ihm die Absonderlichkeit der Situation bewusst: Jace und Clary, die ihn unverhohlen angafften; Alec, der aussah, als würde er sich für einen eiskalten Wasserguss wappnen.

Langsam drehte Alec den Kopf nach links und legte seine Kehle frei. Angestrengt starrte er an die gegenüberliegende Höhlenwand. Simon erschien er nun nicht mehr wie jemand, der einen Eimer Eiswasser erwartete, sondern eher wie ein Patient in einer Arztpraxis, dem eine unangenehme Untersuchung bevorstand.

»Ich werd das hier nicht in aller Öffentlichkeit machen«, verkündete Simon entschlossen.

»Simon, das ist doch kein Flaschendrehen«, wandte Clary ein. »Hier geht es schließlich nur um Nahrung. Nicht, dass du Nahrung wärst, Alec«, fügte sie hastig hinzu, als Alec sie finster anfunkelte. Abwehrend hielt sie beide Hände hoch. »Ihr wisst doch, wie ich das meine.«

»Ach, beim Erzengel …« Alec packte Simon am Oberarm. »Komm mit«, sagte er und zerrte Simon förmlich in den Tunnel, der zum Eingangstor führte – allerdings nur ein Stück, bis sie hinter einem Felsvorsprung verschwunden und die anderen außer Sicht waren.

Doch bevor sie außer Hörweite waren, hörte Simon noch, wie Jace zu Clary sagte: »Was denn? Die beiden brauchen etwas Privatsphäre. Das ist schließlich ein intimer Moment.«

»Ich finde, du solltest mich einfach sterben lassen«, sagte Simon.

»Klappe!«, erwiderte Alec, stieß ihn gegen die Tunnelwand und musterte ihn nachdenklich. »Muss es unbedingt mein Hals sein?«

»Nein«, sagte Simon. Er hatte das Gefühl, sich in einem bizarren Traum zu befinden. »Handgelenke sind auch okay.«

Alec schob den Ärmel seines Pullovers hoch. Seine nackte Haut schimmerte bleich, nur von Runenmalen überzogen, und Simon konnte die Adern deutlich erkennen. Trotz seiner Bedenken spürte er plötzlich, wie sich sein Hunger nagend meldete und ihn aus seinem Erschöpfungszustand riss: Er roch das Blut, warm und salzig, erfüllt vom Aroma des Sonnenlichts. Schattenjägerblut, genau wie Izzys. Simon fuhr sich mit der Zunge über die obere Zahnreihe und stellte kaum überrascht fest, dass sich seine Fangzähne aus den Scheiden zu schieben begannen.

»Bevor wir anfangen, solltest du eines wissen«, sagte Alec und streckte Simon sein Handgelenk entgegen. »Mir ist klar, dass für euch Vampire die Nahrungsaufnahme manchmal fast wie Sex ist.«

Simon schaute ihn mit großen Augen an.

»Vielleicht hat meine Schwester mir mehr erzählt, als ich wissen wollte«, räumte Alec ein. »Na jedenfalls will ich klarstellen, dass ich mich nicht im Geringsten zu dir hingezogen fühle.«

»Okay«, sagte Simon und nahm Alecs Hand. Er versuchte, sie auf eine brüderliche Weise festzuhalten, was ihm jedoch nicht ganz gelang, weil er Alecs Hand umdrehen musste, um den empfindlichen Bereich des Handgelenks freizulegen. »Also, du törnst mich auch nicht gerade an. Ich schätze, damit wären wir quitt. Obwohl … eigentlich hättest du es wenigstens für fünf Sekunden vortäuschen können.«

»Nein, hätte ich nicht«, entgegnete Alec. »Ich hasse es, wenn Heteromänner glauben, dass alle Schwulen auf sie stehen. Ich fühle mich genauso wenig zu jedem Mann hingezogen wie du auf jedes Mädchen scharf bist.«

Simon holte tief und bewusst Luft – ein seltsames Gefühl, wo er doch eigentlich nicht mehr zu atmen brauchte. Aber es beruhigte ihn. »Alec«, sagte er, »entspann dich. Ich glaube nicht, dass du in mich verknallt bist. Genau genommen habe ich eher das Gefühl, dass du mich hasst.«

Alec hielt einen Augenblick inne und sagte dann: »Ich hasse dich nicht. Warum sollte ich dich hassen?«

»Vielleicht, weil ich ein Schattenweltler bin? Weil ich ein Vampir bin, der deine Schwester liebt, und weil du glaubst, sie sei zu gut für mich?«

»Denkst du das denn nicht?«, sagte Alec ganz ohne Groll. Und nach einem Moment schenkte er Simon sogar ein kleines Lächeln – jenes Lightwood-Lächeln, das sein Gesicht zum Leuchten brachte und Simon an Izzy erinnerte. »Sie ist meine kleine Schwester. Ich denke, sie ist für jeden zu gut. Aber du … du bist ein guter Kerl, Simon – egal ob du ein Vampir bist oder nicht. Du bist loyal und clever und … du machst Isabelle glücklich. Keine Ahnung, wieso, aber so ist es nun mal. Ich weiß, dass ich dich nicht mochte, als wir uns kennengelernt haben. Aber das hat sich geändert. Und ich kann meiner Schwester ja wohl kaum Vorwürfe machen, weil sie mit einem Schattenweltler zusammen ist.«

Simon stand reglos da. Alec hatte kein Problem mit Hexenwesen, überlegte er – das war mehr als offensichtlich. Aber Hexenwesen kamen nun mal als Hexenwesen auf die Welt. Alec war der Konservativste der Lightwood-Geschwister; im Gegensatz zu Jace und Isabelle schätzte er weder Chaos, noch ging er gerne Risiken ein. Und Simon hatte immer das Gefühl gehabt, dass Alec tief in seinem Inneren davon überzeugt war, dass Vampire Menschen waren, die man in etwas grundlegend Falsches verwandelt hatte.

»Du hast es abgelehnt, in einen Vampir verwandelt zu werden«, sagte Simon. »Du wolltest nicht mal einer werden, um für immer mit Magnus zusammen zu sein. Hab ich recht? Du wolltest nicht unsterblich sein. Stattdessen wolltest du ihm seine Unsterblichkeit nehmen. Und genau deshalb hat er sich von dir getrennt.«

Alec zuckte zusammen. »Nein … nein, ich wollte kein Vampir sein«, gab er zu.

»Also hältst du mich im tiefsten Inneren für weniger wert als dich«, konstatierte Simon.

»Ich versuch doch mein Bestes«, stieß Alec mit brechender Stimme hervor.

Und Simon spürte es; er spürte, wie sehr Alec sich wünschte, es ernst zu meinen, und es möglicherweise ja sogar ein kleines bisschen ernst meinte. Außerdem: Wenn Simon kein Vampir gewesen wäre, dann wäre er noch immer ein Mensch – und damit noch weniger wert als ein Vampir. Simon spürte, wie sich der Puls in Alecs Handgelenk beschleunigte.

»Jetzt mach schon«, seufzte Alec, des Wartens müde. »Tu’s einfach.«

»Okay, mach dich bereit«, sagte Simon und führte Alecs Arm an seinen Mund. Trotz der Spannung zwischen ihnen beiden reagierte sein ausgehungerter Körper sofort. Seine Hände griffen zu und seine Fangzähne schnellten von allein hervor. Er sah, wie sich Alecs Augen vor Überraschung und Furcht weiteten. Hunger breitete sich wie ein Buschfeuer in Simons Körper aus und er versuchte, trotz des alles übertönenden Rauschens etwas Menschliches zu sagen, etwas, das trotz seiner Fangzähne hoffentlich noch verständlich war: »Das mit Magnus tut mir ehrlich leid.«

»Mir auch. Und jetzt beiß endlich zu«, sagte Alec.

Und Simon kam seiner Aufforderung nach. Seine Fangzähne durchbohrten die Haut schnell und mühelos und der Geschmack von Blut explodierte in seinem Mund. Er hörte Alec aufkeuchen und verstärkte unwillkürlich seinen Griff, als wollte er Alec daran hindern, seine Hand wegzuziehen. Doch Alec versuchte es gar nicht. Simon konnte seinen wilden Herzschlag hören, der dröhnend wie ein Glockenschlag durch die Adern pulsierte. Und zusammen mit Alecs Blut nahm Simon auch den metallischen Geschmack der Furcht wahr, das Aufblitzen des Schmerzes und die begierige Flamme einer anderen Emotion – etwas, das er zum ersten Mal gekostet hatte, als er Jace’ Blut auf dem dreckigen Boden des Laderaums in Valentins Schiff getrunken hatte. Aber vielleicht sehnten sich ja alle Schattenjäger nach dem Tod.

20

IM STAUBE KRIECHENDE SCHLANGEN

Als Alec und Simon in die große Höhle zurückkehrten, lag Isabelle immer noch zusammengerollt unter einem Stapel Decken und schlief. Jace hockte am Feuer, die Hände hinter sich auf den Boden gestützt, während das Licht- und Schattenspiel des flackernden Feuers über sein Gesicht tanzte. Clary hatte ihren Kopf auf seinen Schoß gelegt, doch als sie näher kamen, erkannte Simon am Glanz ihrer Augen, dass sie nicht schlief.

Jace hob eine Augenbraue. »Na, ihr Turteltäubchen?«

Alec warf ihm einen finsteren Blick zu. Er hatte den linken Arm nach innen gedreht, um die Bissabdrücke an seinem Handgelenk zu verbergen – obwohl sie dank der Iratze, die er auf seinen Unterarm aufgetragen hatte, schon weitgehend verblasst waren. Er hatte Simon nicht fortgestoßen, hatte ihn trinken lassen, bis dieser von sich aus aufgehört hatte, und wirkte daher nun ein wenig blass. »Wir haben nicht geturtelt«, sagte er.

»Aber ein gewisser Funke war da schon«, meinte Simon. Jetzt, nachdem er getrunken hatte, fühlte er sich wesentlich besser und konnte der Versuchung nicht widerstehen, Alec ein wenig zu piesacken.

»Da war nichts«, sagte Alec knapp.

»Also ich hab da durchaus was gespürt«, erwiderte Simon.

»Darüber kannst du dir gern allein den Kopf zerbrechen«, sagte Alec und bückte sich nach dem Trageriemen seines Rucksacks. »Ich übernehme die Wache.«

Gähnend setzte Clary sich auf. »Bist du sicher? Brauchst du eine Blutersatzrune?«

»Ich habe schon zwei aufgetragen«, sagte Alec. »Mir geht’s gut.« Er richtete sich auf und warf einen Blick auf seine schlafende Schwester. »Passt auf Isabelle auf, okay?« Sein Blick wanderte zu Simon. »Das gilt vor allem für dich, Vampir.« Damit wandte er sich ab und ging zum Tunneleingang. Sein Schatten hüpfte im Schein des Elbenlichts lang und spinnwebartig über die Tunnelwände.

Jace und Clary wechselten einen kurzen Blick, dann rappelte Jace sich auf und folgte Alec in den Tunnel. Simon hörte die beiden miteinander reden – leises Murmeln drang zwischen den Felsen hindurch zu ihm, doch er konnte keine einzelnen Worte ausmachen.

Alecs Aufforderung hallte ihm durch den Kopf: Pass auf Isabelle auf. Und er dachte daran, was Alec im Tunnel gesagt hatte: Du bist loyal und clever und …du machst Isabelle glücklich. Keine Ahnung, wieso, aber so ist es nun mal.

Der Gedanke, dass er Isabelle glücklich machte, erfüllte Simon mit einem Gefühl der Wärme. Er hockte sich leise neben sie. Sie sah aus wie eine schlafende Katze, zusammengerollt in einem Haufen von Decken, den Kopf auf den eigenen Arm gelegt. Langsam streckte er sich neben ihr aus. Sie war wegen ihm noch am Leben und ihr Bruder hatte gerade etwas getan, was beinahe so war, als hätte er ihnen seinen Segen gegeben.

Im nächsten Moment hörte Simon Clary auf der anderen Seite des Feuers leise lachen.

»Gute Nacht, Simon«, sagte sie.

Simon spürte Isabelles Haar an seiner Wange, weich und glatt wie gesponnene Seide. »Gute Nacht«, antwortete er und schloss die Augen, während das Blut der Lightwoods durch seine Adern strömte.

Jace hatte schnell zu Alec aufgeschlossen, der dort stehen geblieben war, wo der Tunnelgang zum Tor abbog. Die Tunnelwände wirkten hier so glatt, als wären sie jahrelang Wind und Regen ausgesetzt gewesen, doch Jace hatte keinen Zweifel daran, dass dieser Gang von Menschenhand gehauen und bearbeitet worden war.

Alec lehnte an der Tunnelwand und hob sein Elbenlicht – offensichtlich hatte er auf Jace gewartet. »Stimmt irgendwas nicht?«

Jace näherte sich langsam seinem Parabatai. »Ich wollte nur sehen, ob mit dir alles in Ordnung ist.«

»Ja … so weit das überhaupt möglich ist«, meinte Alec achselzuckend.

»Es tut mir leid«, sagte Jace. »Wieder einmal. Ich gehe dumme Risiken ein; so bin ich nun mal.«

»Und wir lassen dich machen«, erwiderte Alec. »Denn manchmal zahlen sich deine Risiken aus. Wir lassen dich machen, weil uns nichts anderes übrig bleibt. Wir lassen dich Risiken eingehen, weil wir sonst nie etwas zustande bekämen.« Er rieb sich mit seinem zerrissenen Ärmel über das Gesicht. »Isabelle würde übrigens das Gleiche sagen.«

»Wir haben unsere Unterhaltung von vorhin nicht beenden können«, sagte Jace. »Ich wollte dich nur wissen lassen, dass es okay ist, wenn es dir mal nicht gut geht. Ich habe dich damals gebeten, mein Parabatai zu werden, weil ich dich brauche, aber es ist völlig okay, wenn du mich auch mal brauchst. Das hier …« Er zeigte auf seine Parabatai-Rune. »Das hier bedeutet, dass du meine andere, bessere Hälfte bist und dass ich mich um dich mehr sorge als um mich selbst. Vergiss das nicht. Es tut mir leid, dass mir nicht klar war, wie sehr du unter der Situation leidest. Ich hab das nicht begriffen, aber jetzt weiß ich es.«

Alec stand einen Moment lang vollkommen reglos da. Dann streckte er den Arm aus und strubbelte dem völlig verblüfften Jace durchs Haar – wie ein älterer Bruder einem seiner jüngeren Geschwister. Dabei breitete sich ein Lächeln auf seinem Gesicht aus, zunächst zögernd, aber voll aufrichtiger Zuneigung. »Vielen Dank für die Sprechstunde«, sagte er und setzte dann seinen Weg durch den Tunnel fort.

»Clary.«

Sie erwachte langsam, aus einem heiteren Traum, erfüllt von Wärme und Feuer und dem Duft von Heu und Äpfeln. In diesem Traum hatte sie auf Lukes Farm kopfüber an einem Ast gebaumelt und Simon zugelacht, der von unten zu ihr hinaufwinkte. Doch nun nahm sie allmählich den harten Steinboden unter ihren Hüften und ihrem Rücken wahr und stellte fest, dass ihr Kopf auf einem von Jace’ Beinen ruhte.

»Clary«, flüsterte er erneut. Simon und Isabelle lagen ein paar Meter entfernt – ein dunkler Haufen in den Schatten. Jace’ goldene Augen glühten über ihr und reflektierten den Schein des Feuers. »Ich brauche ein Bad.«

»Ja klar, und ich brauche eine Million Dollar«, erwiderte Clary und rieb sich die Augen. »Wir alle brauchen immer irgendwas.«

Jace hob eine Augenbraue. »Ach, komm schon. Überleg doch mal. Die Höhle … Die mit dem See … Warum nicht?«

Clary erinnerte sich wieder an die Höhle, an das klare blaue Wasser, so tief und dunkel wie die Dämmerung, und fühlte sich plötzlich wie von einer Schmutzschicht überkrustet – eine Mischung aus Ruß und Blut und Wundsekret und Schweiß, und ihr Haar war ein einziger verfilzter Knoten.

Jace’ Augen leuchteten abenteuerlustig und Clary spürte, wie sie von einem vertrauten Sog erfasst wurde, der sie schon bei ihrer ersten Begegnung so fasziniert hatte. Zwar konnte sie nicht genau sagen, in welchem Augenblick sie sich in Jace verliebt hatte, aber er hatte seit jeher etwas an sich gehabt, das sie an einen Löwen erinnerte, an ein wildes Tier, das keine Regeln kannte – das Versprechen eines Lebens in Freiheit. Bei ihm gab es kein »Ich darf nicht«, sondern immer nur ein »Ich will und ich werde«. Immer Risiko und Selbstsicherheit, nie Furcht oder Zweifel.

So leise wie möglich rappelte sie sich auf. »Also gut.«

Blitzschnell sprang Jace auf, ergriff ihre Hand und zog sie mit sich in den westlichen Tunnel, der von der Haupthöhle wegführte. Schweigend gingen sie den Gang entlang, wobei ihr Elbenstein ihnen den Weg wies. Clary fürchtete sich fast, diese Stille zu brechen, als würde sie dadurch die trügerische Ruhe eines Traums oder Zauberbanns aufheben.

Wenige Momente später öffnete sich die gewaltige Höhle vor ihnen und Clary steckte ihren Elbenstein ein, der sofort erlosch. Die Biolumineszenz der Höhle spendete genügend Helligkeit: Licht schimmerte entlang der Wände und von den Stalaktiten, die wie elektrifizierte Eiszapfen von der Höhlendecke hingen, und durchschnitt die Schatten mit feinen Strahlen. Jace ließ Clarys Hand los und ging die letzten Meter des Pfads hinunter zum Ufer, wo der Sand pulverig und fein war und vor Glimmer glitzerte. Ein paar Schritte vom Wasser entfernt blieb er stehen und sagte dann: »Danke.«

Überrascht schaute Clary ihn an. »Wofür?«

»Für letzte Nacht«, erklärte Jace. »Du hast mich gerettet. Das Himmlische Feuer wäre mein Ende gewesen. Doch das, was du getan hast …«

»Wir dürfen es den anderen noch immer nicht sagen«, unterbrach sie ihn.

»Gestern Nacht hab ich doch auch nichts gesagt, oder?«, erwiderte er. Und das stimmte. Sie beide hatten die anderen im Glauben gelassen, dass Clary Jace nur dabei geholfen hatte, das Feuer wieder unter Kontrolle zu bringen und abzuleiten, und dass sich ansonsten nichts geändert hätte.

»Wir können nicht riskieren, dass sie es durch einen falschen Blick oder eine Bemerkung verraten«, fuhr Clary fort. »Du und ich, wir beide haben Erfahrung darin, etwas vor Sebastian zu verbergen, aber die anderen nicht. Es wäre nicht fair ihnen gegenüber. Ich wünschte fast, wir selbst würden es auch nicht wissen …« Sie verstummte, verblüfft darüber, dass von ihm keine Reaktion kam. Stattdessen hatte er ihr den Rücken zugekehrt und starrte ins Wasser, das blau und schimmernd vor ihnen lag. Clary ging zu ihm und tippte ihm leicht auf die Schulter. »Jace«, sagte sie, »wenn du glaubst, dass wir unseren Plan ändern sollten …«

Er drehte sich um und schlang plötzlich seine Arme um sie. Die Berührung sandte Schockwellen durch ihren Körper. Seine Hände umfassten ihre Schulterblätter und seine Finger strichen leicht über den Stoff ihres T-Shirts. Clary erbebte und ihre Gedanken und Gefühle flatterten wild durch ihren Kopf, leicht wie Federn im Wind.

»Seit wann«, sagte er, »bist du so vorsichtig?«

»Ich bin nicht vorsichtig«, erwiderte sie, während seine Lippen ihre Schläfe berührten und sein warmer Atem durch die Locken an ihrem Ohr pustete. »Ich bin nur nicht du.« Sie spürte, wie er lachte.

Seine Hände glitten hinunter zu ihren Hüften, umfassten ihre Taille. »Das stimmt. Du bist viel hübscher.«

»Du musst mich tatsächlich lieben«, meinte sie, ein wenig atemlos, weil seine Lippen aufreizend langsam über ihr Gesicht streiften. »Ich hätte nie gedacht, dass du mal zugibst, dass jemand hübscher ist als du.« Im nächsten Moment fuhr sie überrascht zusammen, als sein Mund ihre Lippen fand und sie öffnete, um sie zu kosten. Clary streckte sich ihm entgegen, entschlossen, einen Teil der Kontrolle über den Kuss zurückzuerobern. Sie schlang die Arme um seinen Hals, öffnete ihm ihren Mund und nagte sanft an seiner Unterlippe.

Diese Berührung erzielte eine größere Wirkung, als sie erwartet hatte; seine Hände krallten sich in ihre Hüften und er stöhnte leise in ihren Mund. Doch in der nächsten Sekunde löste er sich von ihr, mit geröteten Wangen und glänzenden Augen. »Ist das okay?«, fragte er. »Willst du das wirklich?«

Clary musste schlucken und nickte. Ihr gesamter Körper vibrierte wie eine gezupfte Saite. »Ja, das will ich. Ich …«

»Ich konnte dich einfach so lange nicht berühren und jetzt kann ich es plötzlich«, sagte Jace. »Aber vielleicht ist das hier nicht der richtige Ort …«

»Na ja, wir sind ziemlich schmutzig«, räumte Clary ein.

»›Schmutzig‹ finde ich ein wenig wertend.«

Langsam hob Clary ihre Hände. Dreck hatte sich in ihre Handflächen gegraben und unter ihren Fingernägeln festgesetzt. »Das habe ich wörtlich gemeint«, erwiderte sie grinsend und deutete mit dem Kinn auf den See. »Wollten wir uns nicht waschen? Im Wasser?«

Das Funkeln in Jace’ Augen ließ sie bernsteinfarben leuchten. »Stimmt«, sagte er und machte sich daran, den Reißverschluss seiner Jacke zu öffnen.

Fast hätte Clary alarmiert Was machst du da? gequietscht. Aber es war schließlich offensichtlich, was er da tat. Sie hatte »im Wasser« gesagt und sie konnten ja wohl kaum in voller Kampfmontur in den See steigen. Doch sie hatte das Ganze einfach nicht bis zum Ende durchdacht.

Jace ließ seine Jacke zu Boden fallen und zog sich das T-Shirt über den Kopf. Dabei verfing sich sein Kragen und Clary starrte ihn wie gebannt an – plötzlich hypersensibilisiert für die Tatsache, dass sie allein waren, und dafür, dass sein Körper ihr so nah war: honigfarbene Haut mit alten und neuen Runenmalen, eine verblasste Narbe direkt unterhalb des linken Brustmuskels. Ein flacher, muskulöser Bauch, der sich zu schmalen Hüften verjüngte. Jace hatte Gewicht verloren und sein Waffengurt hing locker um seine Mitte. Lange Beine und Arme, anmutig wie die eines Tänzers. Dann hatte er sich von seinem T-Shirt befreit und schüttelte seine hellen Haare. Und Clary dachte mit einem plötzlichen, beklommenen Gefühl in der Magengrube, dass er unmöglich zu ihr gehören konnte. Denn er zählte einfach nicht zu den Menschen, die gewöhnliche Sterbliche nahe an sich heranließen – ganz zu schweigen davon, dass er sich von jemandem anfassen ließ. Doch dann sah Jace sie an, die Hände auf den Gürtel gestützt, und schenkte ihr sein vertrautes, verschmitztes Lächeln.

»Willst du deine Sachen nicht ausziehen?«, fragte er. »Ich könnte ja versprechen, nicht hinzuschauen, aber dann müsste ich lügen.«

Clary öffnete den Reißverschluss, streifte ihre Jacke ab und warf sie nach ihm. Geschickt fing Jace sie auf und ließ sie grinsend auf den Kleiderhaufen fallen. Dann zog er seinen Gürtel aus den Schlaufen seiner Hose und legte ihn ebenfalls ab.

»Perversling«, sagte Clary. »Allerdings verdienst du Punkte für deine Ehrlichkeit.«

»Ich bin siebzehn. Wir sind alle Perverslinge«, erwiderte Jace, zog seine Stiefel aus und stieg aus seiner Monturhose. Darunter trug er schwarze Boxershorts, die er – zu Clarys Erleichterung und leisem Bedauern – anbehielt, als er in den See watete, bis ihm das Wasser bis zu den Knien reichte. »Oder genauer gesagt, werde ich in ein paar Wochen siebzehn«, rief er Clary über die Schulter zu. »Ich hab noch mal nachgerechnet und bin mit den Briefen meines Vaters und dem genauen Datum des Aufstands zu dem Ergebnis gekommen, dass ich im Januar auf die Welt gekommen bin.«

Sein Tonfall klang so normal, dass es Clary die Befangenheit nahm. Sie kickte ihre Stiefel von den Füßen, zog ihr T-Shirt und danach ihre Monturhose aus und trat dann vorsichtig ans Ufer. Das Wasser war kühl, aber nicht kalt und umspülte ihre Fußknöchel.

Jace sah Clary an und lächelte. Dann wanderten seine Augen von ihrem Gesicht über ihren Körper, zu ihrem schlichten BH und Baumwoll-Slip. Clary wünschte, sie würde hübschere Unterwäsche tragen, aber schließlich hatte »sexy Lingerie« nicht auf der Packliste für die Reise ins Reich der Dämonen gestanden. Ihr Büstenhalter war aus hellblauer Baumwolle und von der langweiligen Sorte, wie man sie in jedem Supermarkt kaufen konnte, auch wenn Jace jetzt darauf starrte, als wäre der BH exotisch und umwerfend.

Plötzlich errötete Jace, wandte den Blick ab und ging ein paar Schritte rückwärts, bis ihm das Wasser über die Schultern reichte. Er tauchte kurz unter und kam dann wieder an die Oberfläche – weniger gerötet, aber viel nasser. Kleine Rinnsale liefen aus seinen dunkelgolden schimmernden Haaren. »Es geht leichter, wenn du schnell ins Wasser kommst«, riet er.

Clary holte tief Luft und tauchte mit einem Hechtsprung in die Fluten. Der See war wirklich wunderschön – dunkelblau, mit silbernen Lichtfäden. Das pulvrige Gestein hatte sich mit dem Wasser vermischt und verlieh ihm eine schwere samtige Struktur. Außerdem schenkte es Auftrieb: In dem Moment, in dem sie sich treiben ließ, schoss sie auch schon an die Oberfläche, schüttelte sich das Wasser aus den Haaren und seufzte erleichtert und zufrieden. Sie hatte zwar keine Seife, rieb aber ihre Hände kräftig aneinander und beobachtete, wie sich die Schmutzpartikel und Blutklumpen im Wasser auflösten. Ihre Haare trieben an der Oberfläche, als würden sie schweben – Rot, das sich mit Blau vermischte.

Ein Sprühregen aus Wassertropfen ließ sie aufschauen. Jace war nur wenige Meter entfernt und schüttelte seine Haare.

»Ich bin also ein Jahr älter als du«, sagte er, »was praktisch an Verführung Minderjähriger grenzt.«

»Du bist gerade mal sechs Monate älter«, berichtigte Clary ihn. »Dann bist du also ein Steinbock? Stur, rücksichtslos und nimmt es mit den Regeln nicht so genau – das passt.«

Jace packte sie an den Hüften und zog sie zu sich heran. Das Wasser war gerade so tief, dass er noch stehen konnte, während Clarys Füße den Boden nicht mehr berührten. Sie hielt sich an seinen Schultern fest, als er ihre Beine um seine Taille schlang. Eine Hitzewelle schoss durch ihren Bauch, als sie auf ihn hinabblickte, auf die glatten, feuchten Konturen von Jace’ Hals, Schultern und Brust. Wassertropfen glitzerten wie Sterne an seinen Wimpern.

Er streckte sich ihr entgegen, um sie zu küssen, genau in dem Moment, als Clary sich zu ihm hinabbeugte, und ihre Lippen trafen mit einer Wucht aufeinander, die ihr eine Mischung aus Schmerz und Lust durch den Körper jagte. Seine Hände glitten über ihre Haut. Clary schob die Finger in seinen Nacken und verschränkte sie in seinen feuchten Locken. Und dann öffnete er ihre Lippen, tastete sich mit seiner Zunge vor. Beide bebten nun am ganzen Körper und Clary keuchte auf und ihr Atem vermischte sich mit seinem.

Jace griff hinter sich, um sich mit einer Hand an der Höhlenwand abzustützen, doch das Gestein war schlüpfrig und beinah hätte er den Halt verloren. Clary löste sich von seinen Lippen, bis er das Gleichgewicht wiedergefunden hatte. Sein linker Arm hielt sie noch immer fest umschlungen und presste sie an seinen Körper. Seine Pupillen wirkten riesig und sein Herz hämmerte an ihrer Brust.

»Das war …«, setzte er keuchend an und drückte sein Gesicht in die Grube zwischen Clarys Hals und Schulter und atmete tief ein, als wollte er ihren Geruch in sich aufnehmen. Er zitterte leicht, obwohl sein Arm sie ruhig und sicher hielt. »Das war … gewaltig.«

»Ist ja auch eine Weile her, dass wir … du weißt schon … uns nicht zurückhalten mussten«, murmelte Clary und berührte sanft seine Haare.

»Ich kann es noch immer nicht glauben, dass ich dich jetzt küssen kann, berühren kann, richtig berühren kann, ohne zu befürchten …« Er drückte seine Lippen auf ihre Kehle. Clary erschauerte. Langsam legte er den Kopf in den Nacken, um sie anzuschauen. Wasser strömte wie Tränen über seine Wangen und hob die scharfen Konturen seiner Wangenknochen und Kiefer hervor.

»Rücksichtslos«, sagte er. »Als ich mit zehn zum Institut gekommen bin, hat Alec mich so oft rücksichtslos genannt, dass ich das Wort in einem Wörterbuch nachgeschlagen habe. Nicht, dass ich die Bedeutung nicht gekannt hätte, aber ich hatte immer gedacht, der Ausdruck hätte etwas mit Tapferkeit zu tun. Doch er bedeutet: ›Jemand, der sich nicht um die Konsequenzen seines Handelns kümmert.‹«

Es versetzte Clary einen Stich, wenn sie voller Mitleid an den zehnjährigen Jace dachte. »Du kümmerst dich doch darum.«

»Aber vielleicht nicht genug. Nicht immer.« Seine Stimme bebte. »Nimm nur mal die Art und Weise, wie ich dich liebe. Ich habe dich vom ersten Moment, in dem ich dich gesehen habe, rücksichtslos geliebt. Die Konsequenzen waren mir egal. Ich hab mir zwar eingeredet, dass sie mir nicht egal wären, weil ich mir gesagt habe, dass du es so wollen würdest, und deswegen habe ich es auch versucht, aber letztendlich war es mir eben doch egal. Ich wollte dich mehr, als ein guter Mensch zu sein. Mehr als alles andere auf der Welt.« Seine Muskeln verhärteten sich unter Clarys Händen und sie spürte, wie sein Körper vor Spannung vibrierte. Sie beugte sich hinab, um mit ihren Lippen über seinen Mund zu streichen, um die Verkrampfung wegzuküssen.

Doch Jace wich zurück und biss sich so fest auf die Unterlippe, dass die Haut ganz weiß wurde. »Clary«, stieß er heiser hervor. »Warte, bitte … warte.«

Clary war kurz wie benommen. Jace küsste wahnsinnig gern; er konnte stundenlang küssen und er war richtig gut darin. Außerdem erschien er ihr nicht uninteressiert. Ganz im Gegenteil: Er war sogar sehr interessiert.

Clary stützte ihre Knie auf seine Hüften und fragte verunsichert: »Ist alles in Ordnung?«

»Ich muss dir etwas sagen.«

»Oh nein.« Sie ließ den Kopf auf seine Schulter sinken. »Also gut. Worum geht’s?«

»Erinnerst du dich, dass jeder von euch etwas gesehen hat, als wir durch das Portal in das Dämonenreich kamen?«, fragte Jace. »Ich habe damals behauptet, ich hätte nichts gesehen.«

»Du brauchst mir nicht zu erzählen, was du gesehen hast«, erwiderte Clary sanft. »Das ist deine Sache.«

»Doch, ich muss es dir sagen«, sagte er. »Du solltest es auf jeden Fall erfahren. Ich habe einen Saal mit zwei Thronsesseln aus Gold und Elfenbein gesehen. Und durch ein Fenster habe ich einen Blick auf die Welt draußen werfen können und sie lag in Schutt und Asche. Sie sah genauso aus wie diese Welt, nur mit dem Unterschied, dass die Spuren der Zerstörung jünger waren. Die Feuer brannten noch und der Himmel war voll von diesen grässlichen fliegenden Kreaturen. Sebastian saß auf einem der beiden Thronsessel und ich auf dem anderen. Und du warst auch dort, zusammen mit Alec und Izzy und Max …« Jace musste schlucken. »Aber ihr habt alle in einem Käfig gehockt, ein gewaltiger Käfig mit einem schweren Schloss an der Tür. Und ich wusste, dass ich euch dort eingesperrt und den Käfig verriegelt hatte. Aber ich spürte kein Bedauern. Ich spürte … Triumph.« Er atmete heftig aus. »Du kannst mich jetzt ruhig angewidert wegstoßen – das ist in Ordnung.«

Aber natürlich war es nicht in Ordnung; nichts an seinem Tonfall – leer und hilflos, bar jeder Hoffnung – war in Ordnung. Clary erschauderte in seinen Armen, aber nicht, weil sie entsetzt war, sondern, weil sie Mitleid mit ihm hatte. Sie wusste, wie zerbrechlich Jace’ Glaube an sich selbst war und wie sorgfältig sie ihre Antwort nun wählen musste.

»Der Dämon hat uns gezeigt, was er für unsere Wünsche hielt«, setzte sie schließlich an. »Aber er hat uns nicht das gezeigt, was wir uns tatsächlich wünschen. Er hat Fehler gemacht und deshalb konnten wir uns alle befreien. Als wir dich fanden, hattest du dich bereits aus eigener Kraft losgerissen. Also hat der Dämon dir etwas gezeigt, was gar nicht deinen Wünschen entsprach. Als Valentin dich großgezogen hat, hat er alles um dich herum kontrolliert. Nichts war jemals sicher. Nichts von dem, was du geliebt hast, war sicher. Und als dieser Dämon in dein Inneres geblickt hat, da hat er genau das gesehen – diesen Kindertraum von der totalen Kontrolle über die Welt, damit den Menschen, die dieses Kind liebt, nichts Böses geschehen kann. Genau das wollte der Dämon dir geben. Aber das war gar nicht, was du dir wirklich wünschst. Und deshalb bist du aufgewacht.« Behutsam berührte Clary ihn an der Wange. »Ein Teil von dir ist noch immer dieser kleine Junge, der glaubt, dass lieben zerstören heißt. Aber du lernst dazu. Du lernst jeden Tag dazu.«

Einen Moment schaute er sie nur verwundert an, seine Lippen öffneten sich leicht. Clary spürte, wie ihr das Blut in die Wangen schoss. Jace betrachtete sie, als wäre sie der erste Stern, der jemals am Himmel erschienen war, ein Wunder auf dem Antlitz der Welt, das er kaum glauben konnte. »Kann ich …«, setzte er an, verstummte und wagte einen neuen Versuch: »Darf ich dich küssen?«

Statt einer Antwort beugte Clary sich hinab und drückte ihre Lippen auf seinen Mund. Wenn man ihren ersten Kuss im See als Explosion beschreiben wollte, dann kam dieser Kuss nun einer Supernova gleich. Ein harter, heißer, drängender Kuss, ein Nagen an ihrer Unterlippe, der Zusammenprall von Zungen und Zähnen, während beide sich fester aneinanderpressten, um sich näher, immer näher zu kommen. Sie verschmolzen förmlich miteinander, eine berauschende Mischung aus der Kühle des Wassers, der Hitze ihrer Körper und dem reibungslosen Gleiten von feuchter Haut.

Jace hatte sie nun vollständig mit beiden Armen umschlungen und plötzlich hob er sie hoch und trug sie ans Ufer, wobei das Wasser in Strömen von ihnen herablief. Dann kniete er sich in den weichen Sand und legte Clary, so sanft wie er nur konnte, auf den Kleiderhaufen. Einen Moment lang suchte sie nach Halt. Doch dann gab sie auf, ließ sich zurücksinken, zog ihn auf sich und küsste ihn leidenschaftlich, bis er stöhnte und flüsterte: »Clary, ich kann nicht … du musst mir sagen … ich kann nicht mehr klar denken …«

Sie schob ihm die Hände in die Haare und hob seinen Kopf leicht an, damit sie ihm ins Gesicht sehen konnte. Seine Wangen waren gerötet, seine Augen schimmerten schwarz vor Verlangen und seine Haare – die sich beim Trocknen nun leicht kringelten – hingen ihm in die Wimpern. Vorsichtig zupfte sie an seinen Locken. »Es ist okay«, wisperte sie zurück. »Es ist okay, wir brauchen nicht aufzuhören. Ich möchte es auch.« Sie küsste ihn, langsam und fest. »Ich möchte es auch, wenn du es möchtest.«

»Wenn ich es möchte?« Ein rauer Unterton schwang in seinem leisen Lachen mit. »Fühlst du es denn nicht?« Und dann küsste er sie erneut, saugte ihre Unterlippe in seinen Mund, küsste ihre Kehle und fuhr mit den Lippen über ihr Schlüsselbein, während sie ihre Hände über seinen Körper gleiten ließ, in dem beruhigenden Wissen, dass sie ihn berühren konnte – so viel sie wollte, wo immer sie wollte. Clary kam es vor, als würde sie ihn zeichnen, als würden ihre Hände sich ein Bild von ihm verschaffen, von seinem Körper: die Neigung seines Rückens, sein flacher Bauch, die Vertiefungen über den Hüftknochen, die Muskeln seiner Arme. Und es schien, als würde er wie ein Gemälde unter ihren Fingern zum Leben erwachen.

Als er seine Hände unter ihren BH schob, ließ die Berührung sie aufkeuchen. Als er innehielt und sie fragend ansah, nickte sie ihm zu. Mach weiter. Und jedes Mal, wenn Jace stoppte und sie mit Augen und Worten fragte, ob er fortfahren sollte, nickte Clary und drängte: Ja, mach weiter, ja. Als er sie und sich selbst schließlich ganz ausgezogen hatte und nichts mehr ihre Haut voneinander trennte, ließ Clary ihre Hände einen Moment ruhen und dachte, dass man einem anderen Menschen unmöglich noch näher sein konnte. Und dass der nächste Schritt dem Öffnen ihrer Brust und dem Freilegen ihres Herzens gleichkommen müsste.

Sie spürte, wie sich Jace’ Muskeln anspannten, als er an ihrem Kopf vorbei nach etwas tastete. Dann hörte sie das Knistern von Folie. Und auf einmal erschien alles unfassbar real und sie fühlte einen plötzlichen Anflug von Nervosität: Es passierte wirklich.

Jace hielt inne. Seine freie Hand umfing ihren Kopf, während sich seine Ellbogen tief in den Sand neben ihr drückten, um nicht mit seinem gesamten Gewicht auf ihr zu lasten. Er bebte am ganzen Körper; die Pupillen seiner Augen waren riesig, dunkle Iris mit einem goldenen Rand. »Stimmt irgendwas nicht?«, fragte er.

Als sie hörte, wie unsicher Jace klang, dachte sie, dass ihr Herz ja vielleicht tatsächlich zerbrach, in tausend Stücke zersprang. »Alles okay«, wisperte sie und zog ihn erneut zu sich hinab. Sie beide schmeckten nach Salz. »Küss mich«, flehte sie und er folgte ihrer Aufforderung. Heiße, sinnlich-langsame Küsse, die intensiver wurden, während sein Puls sich beschleunigte und die Bewegungen ihrer Körper schneller wurden. Jeder Kuss war anders, jeder leidenschaftlicher und feuriger wie ein Funke, der zu einem Feuer aufloderte. Schnelle, sanfte Küsse, die ihr sagten, dass er sie liebte. Lange, hingebungsvolle Küsse, die ihr sagten, dass er ihr vertraute. Verspielte, leichte Küsse, die ihr sagten, dass er immer noch Hoffnung hatte. Innige Küsse, die ihr sagten, dass er an sie mehr glaubte als an jeden anderen auf dieser Welt. Clary gab sich seinen Küssen hin, ihrer wortlosen Botschaft. Jace’ Hände zitterten, wanderten aber geschickt und erfahren über ihren Körper. Seine sanften Berührungen ließen sie fast verrückt werden, bis sie an ihm zog und zerrte und ihn mit der stummen Bitte ihrer Finger, Lippen und Hände weiterdrängte.

Und selbst im entscheidenden Moment, als sie zusammenzuckte, drängte sie ihn weiterzumachen, schlang sich um ihn, ließ ihn nicht mehr los. Sie hatte die Augen weit geöffnet, als ein tiefes Beben durch seinen Körper ging und er aufkeuchte, sein Gesicht an ihrem Hals, und wieder und wieder ihren Namen murmelte. Und als sie schließlich die Lider schloss, glaubte sie zu beobachten, wie die Höhle golden und weiß aufflammte und sie beide in Himmlisches Feuer hüllte. Es war das Wundervollste, was sie je gesehen hatte.

Vage nahm Simon wahr, dass Clary und Jace aufstanden und flüsternd die Höhle verließen. Nicht ganz so unauffällig wie ihr gedacht habt, überlegte er leicht belustigt. Doch in Anbetracht dessen, was sie alle am nächsten Tag erwartete, gönnte er ihnen die gemeinsame Zeit.

»Simon«, wisperte eine leise Stimme.

Er stützte sich auf einen Ellbogen und blickte auf Isabelle hinab. Sie drehte sich auf den Rücken und schaute zu ihm auf. Ihre Augen waren riesig und dunkel, ihre Wangen gerötet. Simon spürte, wie ihm die Sorge die Brust zuschnürte. »Wie geht es dir?«, fragte er. »Hast du Fieber?«

Isabelle schüttelte den Kopf und schälte sich aus ihrem Kokon dicker Decken. »Mir ist nur warm. Wer von euch hat mich wie eine Mumie eingepackt?«

»Alec«, antwortete Simon. »Aber vielleicht solltest du besser unter den Decken bleiben.«

»Nein, lieber nicht«, erwiderte Isabelle, schlang ihre Arme um seine Schultern und zog ihn näher zu sich heran.

»Ich kann dich nicht wärmen. Mir fehlt die nötige Körperwärme.« Seine Stimme klang ein wenig gepresst.

Isabelle schob ihre Nase in die Vertiefung zwischen Simons Schlüsselbein und Schulter. »Hatten wir nicht schon hinreichend klargestellt, dass ich für uns beide heiß genug bin?«

Unwillkürlich streckte Simon die Arme aus und fuhr ihr mit den Händen über den Rücken. Sie hatte ihre Montur ausgezogen und trug nur ein schwarzes Thermo-Shirt, das sich unter seinen Fingern dick und weich anfühlte. Isabelle fühlte sich fest und real an, menschlich und lebendig – und Simon dankte stumm dem Gott, dessen Namen er inzwischen wieder aussprechen konnte, dankte ihm dafür, dass sie wieder gesund war.

»Ist außer uns sonst noch jemand hier?«, fragte sie.

»Jace und Clary haben sich davongeschlichen und Alec hat die erste Wache übernommen«, erklärte Simon. »Wir sind allein. Ich meine, nicht so allein, wie ich es gern hätte …« Reflexartig schnappte er nach Luft, als Isabelle sich auf ihn rollte und ihn auf den Boden drückte. Behutsam legte sie einen Arm über seine Brust. »Wahrscheinlich solltest du das nicht tun«, wandte Simon ein und fügte dann hastig hinzu: »Aber du brauchst auch nicht gleich aufzuhören.«

»Du hast mir das Leben gerettet«, erwiderte Isabelle.

»Nein, ich …« Er verstummte, als sie die Augen zu Schlitzen zusammenkniff. »Ich bin dein mutiger, heldenhafter Retter?«, versuchte er es erneut.

»Mm-hm.« Isabelle stupste ihn mit ihrem Kinn an.

»Keine Lord-Montgomery-Geschichten«, warnte er. »Die anderen könnten jeden Moment hier hereinspazieren.«

»Und was ist mit ganz normalem Küssen?«

»Das klingt gut«, sagte Simon und sofort begann Isabelle, ihn zu küssen, mit fast unerträglich weichen Lippen. Seine Hände fanden einen Weg unter ihr T-Shirt, fuhren über ihre Wirbelsäule und zeichneten die Konturen ihrer Schulterblätter nach. Als sie sich schließlich von ihm löste, waren ihre Lippen gerötet und Simon sah, wie das Blut in ihrer Kehlgrube pochte – Isabelles Blut, süß-salzig –, und obwohl er keinen Hunger verspürte, sehnte er sich danach …

»Du kannst mich beißen«, wisperte sie.

»Nein.« Simon rutschte ein kleines Stück zurück. »Nein … du hast viel zu viel Blut verloren. Das kann ich nicht machen.« Er fühlte, wie sich seine Brust unnötigerweise schnell hob und senkte. »Du hast geschlafen, als wir unsere Situation besprochen haben. Aber hier können wir nicht länger bleiben. Clary hat die Tunneleingänge zwar mit Zauberglanzrunen versehen, doch die halten nicht ewig. Außerdem geht unser Proviant zu Ende. Und die Atmosphäre in diesem Dämonenreich macht uns alle krank und schwach. Hinzu kommt, dass Sebastian uns über kurz oder lang finden wird. Wir müssen ihm zuvorkommen und ihn morgen überraschen – in der Garnison.« Simon ließ seine Finger durch ihr weiches Haar gleiten. »Und das bedeutet, dass du deine ganze Kraft brauchst.«

Isabelle presste die Lippen aufeinander und ihr Blick wanderte suchend über ihn. »Als wir vom Lichten Hof hierher in diese Welt gekommen sind, was hast du da gesehen?«

Behutsam berührte er ihr Gesicht. Er wollte zwar nicht lügen, aber die Wahrheit … die Wahrheit war hart und unangenehm. »Iz, darüber brauchen wir nicht …«

»Ich habe Max gesehen«, unterbrach sie ihn. »Aber dich auch. Du warst mein fester Freund. Wir haben zusammengelebt und meine ganze Familie hat dich akzeptiert. Ich kann mir zwar einreden, dass ich dich nicht in meinem Leben haben möchte, aber mein Herz weiß es besser«, sagte sie. »Du hast dich in mein Leben geschlichen, Simon Lewis, und ich hab keine Ahnung, wie oder warum oder wann, aber es ist nun mal passiert. Und irgendwie hasse ich es, aber ich kann es nicht ändern. So ist es nun mal.«

Simon brachte einen erstickten Laut hervor. »Isabelle …«

»Und jetzt erzähl mir, was du gesehen hast«, forderte sie und ihre Augen glitzerten wie Glimmer.

Simon stützte die Hände auf den harten Steinboden auf. »Ich hab mich als einen berühmten Rockstar gesehen«, setzte er zögerlich an. »Ich war reich, meine Familie war vereint und ich war mit Clary zusammen. Sie war meine feste Freundin.« Er spürte, wie Isabelle sich auf ihm versteifte, spürte, wie sie Anstalten machte, sich von ihm herunterzurollen. Hastig hielt er sie an den Armen fest. »Isabelle, hör mir zu. Hör mir zu. Sie war meine Freundin, aber als sie mir sagte, dass sie mich liebte, da habe ich geantwortet: ›Ich liebe dich auch … Isabelle.‹«

Schweigend starrte Izzy ihn an.

»Isabelle«, wiederholte er. »Als ich deinen Namen gesagt habe, bin ich aus der Illusion erwacht. Denn ich wusste, dass diese Vision falsch war. Weil sie nämlich nicht das zeigte, was ich mir wirklich wünsche.«

»Warum sagst du mir immer nur dann, dass du mich liebst, wenn du betrunken bist oder träumst?«, fragte sie.

»Ich hab nun mal ein furchtbar schlechtes Timing«, räumte Simon ein. »Aber das bedeutet nicht, dass ich es nicht ernst meine. Es gibt Dinge, die wir uns wünschen, tief verborgen unter dem, was wir wissen, und sogar unter dem, was wir fühlen. Und das sind die Dinge, die unsere Seele sich wünscht – und meine will dich.« Er spürte, wie sie ausatmete.

»Sag es«, forderte sie. »Sag es mir im nüchternen Zustand.«

»Ich liebe dich«, erklärte Simon. »Und du musst mir nicht antworten, außer wenn du es ernst meinst … aber ich liebe dich.«

Isabelle beugte sich über ihn und presste ihre Fingerkuppen gegen seine. »Ich meine es ernst.«

Simon stützte sich im selben Moment auf die Ellbogen, in dem Izzy sich hinabbeugte, und ihre Lippen trafen sich. Sie küssten sich – lang und weich und sanft und behutsam. Schließlich hob Isabelle den Kopf, leicht außer Atem, und Simon fragte: »Und, haben wir nun DBDt?«

Verwundert schaute Isabelle ihn an und zuckte die Achseln. »Ich hab keine Ahnung, was das bedeutet.«

»Sind wir jetzt fest zusammen?«, fragte Simon und versuchte, sich nicht anmerken zu lassen, dass ihn ihre Antwort ungeheuer freute. »Gibt es dafür irgendein Schattenjägerritual? Sollte ich meinen Facebook-Status ändern, von ›Es ist kompliziert‹ zu ›In einer Beziehung‹?«

Isabelle kräuselte auf anbetungswürdige Weise die Nase. »Du hast ein Buch, das ein Gesicht hat?«

Simon lachte und Isabelle beugte sich wieder vor und küsste ihn erneut. Dieses Mal streckte er die Arme aus und zog sie hinunter und sie schlangen sich umeinander, halb in Decken gewickelt, und küssten sich und tuschelten. Simon verlor sich im köstlichen Geschmack ihres Mundes, den weichen Rundungen ihrer Hüften unter seinen Händen und der warmen Haut ihres Rückens. Er vergaß, dass sie sich in einem Dämonenreich befanden, dass sie am nächsten Morgen in die Schlacht ziehen und vielleicht nicht mehr zurückkehren würden. All das löste sich auf und Isabelle war das Einzige, was noch zählte.

»WARUM MUSS DAS STÄNDIG SEIN?«

Das Geräusch von klirrendem Glas riss die beiden aus ihrer Umarmung. Rasch setzten sie sich auf und entdeckten Alec, der sie wütend anstarrte. Ihm war die leere Weinflasche aus den Fingern gerutscht und überall lagen glitzernde Glassplitter verteilt.

»WARUM KÖNNT IHR EUCH NICHT WOANDERSHIN VERZIEHEN UND DIESE SCHRECKLICHEN DINGE TUN? OH GOTT, MEINE AUGEN.«

»Das hier ist ein Dämonenreich, Alec«, erwiderte Isabelle. »Wir können nirgendwo anders hin.«

»Außerdem hast du selbst gesagt, dass ich auf sie aufpassen soll …«, setzte Simon an, erkannte dann aber, dass diese Taktik nicht besonders clever war, und schloss den Mund.

Schwankend ließ Alec sich auf der anderen Seite des Feuers nieder und funkelte die beiden aufgebracht an. »Und wo sind Jace und Clary?«

»Ah«, meinte Simon taktvoll. »Wer kann das schon sagen …«

»Heteros«, schnaubte Alec. »Warum können die sich nie beherrschen?«

»Das ist wirklich ein Rätsel«, pflichtete Simon ihm bei, lehnte sich zurück und schloss die Augen.

Jia Penhallow saß auf ihrem Schreibtisch. Sie fragte sich, ob diese lässige Sitzposition Missfallen erregen würde: die Konsulin, die respektlos auf einem Symbol uralter Macht hockte. Aber sie war allein in ihrem Büro und über alle Maßen erschöpft.

In ihrer Hand hielt sie eine Nachricht aus New York: die Flammenbotschaft eines Hexenwesens, das mächtig genug war, um die Schutzschilde der Stadt zu durchdringen. Jia erkannte Catarina Loss’ Handschrift, doch die Worte waren nicht die der Hexe.

Konsulin Penhallow,

mein Name ist Maia Roberts und ich bin die stellvertretende Anführerin des New Yorker Werwolfrudels. Wir wissen, dass Sie alles in Ihrer Macht Stehende unternehmen, um Luke und die anderen Geiseln zu befreien. Und dafür sind wir Ihnen sehr dankbar. Als Zeichen unseres Vertrauens möchte ich Ihnen eine Nachricht zukommen lassen: Sebastian und seine Truppen werden Alicante morgen Nacht angreifen. Bitte leiten Sie schnellstmöglich alle nötigen Vorbereitungen ein. Ich wünschte, wir könnten bei Ihnen sein und an Ihrer Seite kämpfen, doch ich weiß, dass das nicht geht. Manchmal kann man nur warnen, warten und hoffen.

Bitte vergessen Sie nie, dass der Rat und die Kongregation – Schattenjäger und Schattenweltler zusammen – das Licht der Welt sind.

Hoffnungsvoll

Maia Roberts

Hoffnungsvoll. Jia faltete den Brief wieder zusammen und schob ihn in ihre Tasche. Sie dachte an die Stadt draußen vor dem Fenster, unter dem Nachthimmel, an das helle Silber der Dämonentürme, das sich bald in das Rot der Schlacht verwandeln würde. Sie dachte an ihren Mann und ihre Tochter. Sie dachte an die Kisten und Boxen, die erst wenige Stunden zuvor von Theresa Gray eingetroffen waren. Sie waren auf dem Engelsplatz durch den Erdboden emporgestiegen und jede einzelne war mit dem spiralförmigen Siegel des Hexenlabyrinths versehen. Jia spürte, wie ihr Herz sich meldete; sie hatte Angst, war aber auch erleichtert … Erleichtert, dass der Moment endlich gekommen war, dass die Wartezeit endlich ein Ende hatte, dass ihre Chance endlich kommen würde. Sie wusste, dass die Schattenjäger von Alicante bis zum letzten Mann kämpfen würden: entschlossen, tapfer, unnachgiebig, rachsüchtig, stolz.

Hoffnungsvoll.

21

DIE SCHLÜSSEL DER HÖLLE UND DES TODES

»Oh Gott, mein Kopf«, stöhnte Alec, während er und Jace auf der Kuppe eines grauen, geröllbedeckten Hügels im Schatten eines Felsbrockens knieten. Der Fels gab ihnen Deckung und dank ihrer Scharfsichtigkeitsrunen konnten sie in der Ferne die Ruinen einer halb zerstörten Festung erkennen und die umliegende Landschaft, in der es vor Erdunkelten nur so wimmelte.

Das Ganze erinnerte an ein Zerrbild des Garnisonshügels in Alicante. Die Festungsanlage auf der Kuppe sah fast so aus wie die Garnison, nur dass sie von einer massiven Mauer umgeben war wie ein Klostergarten.

»Vielleicht hättest du gestern Nacht nicht so viel trinken sollen«, meinte Jace, beugte sich vor und kniff die Augen zusammen. Um die Mauer herum waren Erdunkelte in konzentrischen Kreisen postiert. Eine weitere, eng nebeneinander aufgestellte Truppe bewachte das Tor, durch das man ins Innere gelangte. Nicht zu vergessen – die kleineren Gruppen Dunkler Schattenjäger, die an strategisch wichtigen Stellen über den Hügel verteilt waren. Alec konnte förmlich sehen, wie Jace die Zahl der Feinde hochrechnete und in seinem Kopf verschiedene Taktiken entwickelte und wieder verwarf.

»Und vielleicht solltest du wegen gestern Nacht nicht so selbstgefällig grinsen«, erwiderte Alec.

Jace fiel fast der Unterkiefer runter. »Ich grinse überhaupt nicht selbstgefällig«, widersprach er. »Na ja, zumindest nicht mehr als sonst«, fügte er hinzu.

»Ach, komm schon«, entgegnete Alec und zog seine Stele aus seinem Gürtel. »Ich kann in deinem Gesicht lesen wie in einem offenen Buch, einem sehr pornografischen Buch. Und darauf könnte ich gut verzichten.«

»Willst du mir damit zu verstehen geben, dass ich die Klappe halten soll?«, erkundigte sich Jace.

»Weißt du noch, wie du mich damals aufgezogen hast, als ich mich heimlich mit Magnus getroffen habe? Und wie du mich gefragt hast, ob ich auf den Hals gefallen sei oder woher die blauen Flecken stammten?«, konterte Alec, setzte die Spitze der Stele auf seinen Unterarm und begann, eine Iratze aufzutragen. »Das kriegst du jetzt alles zurück.«

Jace schnaubte und nahm Alec die Stele aus der Hand. »Lass mich das machen«, sagte er und vollendete die Heilrune auf seine typisch schwungvolle Weise. Alec spürte, wie die Wirkung des Runenmals einsetzte und die Kopfschmerzen nachließen. Inzwischen hatte Jace seine Aufmerksamkeit wieder auf den Hügel gerichtet. »Weißt du, was interessant ist?«, bemerkte er. »Ich habe ein paar fliegende Dämonen gesehen, aber sie halten sich alle von der Dunklen Garnison fern…«

Alec hob eine Augenbraue. »Dunkle Garnison?«

»Hast du vielleicht eine bessere Bezeichnung dafür?«, erwiderte Jace achselzuckend. »Na jedenfalls halten sie sich von der Dunklen Garnison und dem Hügel fern. Sie stehen in Sebastians Diensten, aber sie kommen ihm anscheinend nicht zu nahe.«

»Aber allzu weit weg können sie auch nicht sein«, erwiderte Alec. »Denn nachdem du den Alarm ausgelöst hattest, sind sie ziemlich schnell in der Abkommenshalle aufgetaucht.«

»Möglicherweise leben sie ja im Inneren der Festung«, sagte Jace und sprach damit aus, was sie beide dachten.

»Ich wünschte, du hättest es geschafft, dir dieses Skeptron zu schnappen«, meinte Alec mit gedämpfter Stimme. »Irgendetwas sagt mir, dass man damit eine Menge Dämonen erledigen könnte. Falls es noch funktioniert … nach all den Jahren.« Jace musterte ihn mit einem seltsamen Ausdruck in den Augen und Alec fügte hastig hinzu: »Aber wahrscheinlich kriegt niemand dieses Ding heraus. Du hast es ja versucht …«

»Da bin ich mir nicht so sicher«, sagte Jace, langsam und nachdenklich. »Okay, kehren wir zu den anderen zurück.«

Alec blieb keine Zeit für eine Antwort, denn Jace zog sich bereits von der Kuppe zurück. Alec folgte ihm und kroch rückwärts, bis er außer Sichtweite der Dunklen Garnison war. Als sie genügend Abstand zwischen sich und den Garnisonshügel gebracht hatten, richteten sie sich auf und schlitterten den Geröllhang hinunter, an dessen Fuß die anderen auf sie warteten. Simon stand neben Izzy und Clary hatte ihren Skizzenblock und einen Stift hervorgeholt und zeichnete Runen. Doch daran, wie sie den Kopf schüttelte, Blatt für Blatt abriss und zerknüllte, ließ sich erkennen, dass ihr die Entwürfe nicht so gut gelangen, wie sie wollte.

»Müllst du die Gegend voll?«, fragte Jace, als er und Alec neben den anderen abbremsten.

Clary warf ihm einen Blick zu, der vermutlich vernichtend sein sollte, aber stattdessen ziemlich schmachtend wirkte und den Jace genauso schmachtend erwiderte. Alec fragte sich, ob es etwas bringen würde, wenn er den finsteren Dämonengöttern dieser Welt ein Opfer darbrachte, um nicht ständig daran erinnert zu werden, dass er single war. Und nicht einfach nur single. Er vermisste Magnus schrecklich und machte sich außerdem fürchterliche Sorgen um ihn. Ein konstantes Gefühl der Angst, das ihn nie ganz verließ.

»Jace, diese Welt wurde in Schutt und Asche gelegt und jedes Lebewesen getötet«, entgegnete Clary. »Ich bin mir ziemlich sicher, dass es hier niemanden mehr gibt, der sich um Papierrecycling kümmert.«

»Also, was habt ihr gesehen?«, fragte Isabelle fordernd. Sie war nicht sonderlich erfreut gewesen, dass sie am Fuß des Hügels hatte warten müssen, während Alec und Jace die Lage erkundeten. Doch Alec hatte darauf bestanden, dass sie ihre Kräfte schonte. In letzter Zeit hörte sie öfter auf ihn, überlegte Alec, und zwar auf eine Weise, wie Izzy nur den Leuten Gehör schenkte, deren Meinung sie respektierte. Eine nette Abwechslung zu früher.

»Moment.« Jace zog seine Stele hervor, legte seine Monturjacke ab und kniete sich auf den Boden. Die Stränge seiner Rückenmuskulatur bewegten sich unter seinem T-Shirt, während er mit der Spitze der Stele etwas in den gelblichen Sand zeichnete. »Hier ist die Dunkle Garnison. Es führt nur ein Weg hinein, und zwar durch das Tor in der äußeren Ringmauer. Das ist zwar verschlossen, aber eine Entriegelungsrune dürfte das Problem beheben. Stellt sich die Frage: Wie kommen wir zu diesem Tor? Die besten Verteidigungspositionen sind hier, hier und hier …« Seine Stele zeichnete ein paar schnelle Striche in den Sand. »Das heißt also, dass wir den Hügel umrunden und von der Rückseite erklimmen müssen. Wenn dieser Hügel geografisch unserem Garnisonshügel in Alicante gleicht, dann führt ein Pfad auf der Rückseite hinauf. Sobald wir dort sind, teilen wir uns hier und hier auf.« Seine Stele beschrieb kleine Schnörkel und Muster und zwischen Jace’ Schulterblättern bildete sich ein dunkler Schweißfleck. »Dann versuchen wir, alle Dämonen und Erdunkelten in der Mitte zusammenzutreiben.« Er setzte sich auf seine Fersen und nagte besorgt an seiner Unterlippe. »Ich kann zwar eine ganze Menge von ihnen erledigen, aber ich brauche eure Hilfe. Ihr müsst sie in Schach halten, während ich sie mir vorknöpfe. Habt ihr diesen Plan verstanden?«

Die anderen starrten ihn einen Moment schweigend an. Dann zeigte Simon auf die Zeichnung im Sand. »Was ist dieses krakelige Ding da?«, fragte er. »Ist das ein Baum?«

»Das ist das Tor«, erklärte Jace.

»Ah«, sagte Isabelle. »Und was sollen diese Wellen sein? Gibt es da einen Burggraben?«

»Das sind Marschrouten. Also ehrlich, bin ich hier der Einzige, der schon mal eine Militärkarte gesehen hat?«, fragte Jace aufgebracht, warf die Stele in den Sand und fuhr sich genervt durch die blonden Haare. »Habt ihr überhaupt irgendetwas von dem verstanden, was ich gesagt habe?«

»Nein«, antwortete Clary. »Deine Strategie ist bestimmt ganz fabelhaft, aber deine zeichnerischen Fähigkeiten sind miserabel. Alle Erdunkelten sehen wie Bäume aus und die Festung hat Ähnlichkeit mit einem Frosch. Es muss doch eine Möglichkeit geben, das besser zu erklären.«

Jace verschränkte die Arme vor der Brust. »Na, da bin ich aber mal gespannt.«

»Ich hab eine Idee«, sagte Simon. »Erinnert ihr euch noch daran, wie wir über Dungeons & Dragons gesprochen haben?«

»Ja, und zwar lebhaft«, meinte Jace. »Das waren dunkle Zeiten.«

Simon ignorierte ihn. »Alle Erdunkelten tragen rote Kampfmonturen«, erklärte er. »Und sie sind nicht besonders clever und auch nicht geistig autark. Ihr freier Wille scheint sich dem von Sebastian – zumindest teilweise – unterzuordnen. Stimmt’s?«

»Stimmt«, bestätigte Isabelle und warf Jace einen drohenden Blick zu.

»Wenn ich es bei D&D mit einer feindlichen Armee wie dieser hier zu tun habe, besteht mein erster Schachzug immer darin, eine kleinere Gruppe – sagen wir mal fünf Personen – von der Truppe wegzulocken und ihnen die Kleidung abzunehmen.«

»Damit sie nackt zur Festung zurückkehren müssen und ihre Blamage sich negativ auf die Moral der restlichen Truppe auswirkt?«, erkundigte sich Jace. »Das klingt ziemlich kompliziert.«

»Ich bin mir ziemlich sicher, dass Simon ihnen die Kleidung abnehmen will, damit wir sie selbst als Tarnung tragen können«, erläuterte Clary. »So können wir uns unbemerkt ans Tor heranschleichen. Wenn die anderen Erdunkelten nicht ganz genau hinschauen, fällt ihnen vielleicht nichts auf und wir haben eine Chance.«

Jace warf ihr einen überraschten Blick zu. Doch Clary zuckte nur die Achseln. »Das kommt fast in jedem Film vor.«

»Wir gucken keine Filme«, wandte Alec ein.

»Ich denke, die Frage ist doch eher: Guckt Sebastian Filme?«, meinte Isabelle. »Ach, übrigens: Wenn wir ihm begegnen, lautet unsere Strategie dann immer noch ›Vertraut mir‹?«

»Ja, ›Vertraut mir‹ gilt weiterhin«, sagte Jace.

»Oh, gut«, erwiderte Isabelle. »Für einen Moment habe ich mir fast Sorgen gemacht, dass wir einen Plan haben könnten. Einen mit genauen Schritten, an die wir uns halten könnten. Irgendetwas Beruhigendes.«

»Wir haben einen Plan.« Jace schob die Stele in den Gürtel und erhob sich mit einer geschmeidigen Bewegung. »Simons Idee, wie wir in Sebastians Festung gelangen. Genau so werden wir das machen.«

Verwundert starrte Simon ihn an. »Echt?«

Jace hob seine Jacke vom Boden auf. »Es ist eine gute Idee.«

»Aber es ist meine Idee«, sagte Simon.

»Ja – und eine gute. Und deshalb werden wir auf diese Weise vorgehen. Herzlichen Glückwunsch. Wir werden auf dem Pfad, den ich hier eingezeichnet habe, den Hügel hinaufsteigen und dann deinen Plan durchführen. Und wenn wir in der Festung sind …« Jace wandte sich an Clary. »Dann brauchen wir noch mal deine Fähigkeiten. Kannst du uns eine Rune an die Wand zeichnen?«

»Ich wüsste nicht, was dagegenspricht«, sagte Clary. »Warum?«

Ein feines Lächeln breitete sich auf Jace’ Gesicht aus.

Emma saß auf ihrem Bett in der kleinen Mansarde, umgeben von einem Haufen Papiere.

Sie hatte sie endlich aus der Mappe geholt, die sie aus dem Büro der Konsulin hatte mitgehen lassen. Die Dokumente lagen verstreut auf ihrer Decke, beleuchtet vom Schein der Sonne, die durch das kleine Fenster fiel. Aber Emma konnte sich kaum überwinden, sie in die Hand zu nehmen.

Darunter befanden sich auch grobkörnige Fotografien, aufgenommen unter einem strahlend blauen Himmel am Strand von Los Angeles, Fotografien, die die Leichen ihrer Eltern zeigten. Emma verstand nun, warum die Nephilim sie nicht nach Idris hatten transportieren können. Die Täter hatten ihnen die Kleidung abgenommen, ihre Haut war grau wie Asche und mit hässlichen schwarzen Krakeleien übersät, die überhaupt nicht an Runenmale erinnerten, sondern einfach nur grässlich waren. Der Sand um sie herum wirkte feucht, als hätte es geregnet. Die Leichen lagen weit von der Flutlinie entfernt. Emma unterdrückte den Drang, sich zu übergeben, und zwang sich, die Informationen aufzunehmen: Wann man die Leichen gefunden hatte, wann sie identifiziert wurden und wie sie in sich zusammengefallen waren, als die Nephilim versucht hatten, sie anzuheben …

»Emma.« Helen stand in der Tür. Das Licht, das durch das Fenster hereinfiel, ließ ihre Haare silbern aufleuchten, genau wie früher bei Mark. Und sie ähnelte ihm auch mehr denn je. Durch den ganzen Stress hatte sie abgenommen, wodurch ihre fein geschwungenen Wangenknochen und ihre spitz zulaufenden Ohren deutlicher hervortraten. »Woher hast du diese Fotos?«, fragte sie.

Trotzig hob Emma das Kinn. »Aus dem Büro der Konsulin.«

Helen ließ sich auf der Bettkante nieder. »Emma, du musst sie zurückbringen.«

Aufgebracht zeigte Emma mit dem Finger auf die Unterlagen. »Der Rat hat nicht vor herauszufinden, was mit meinen Eltern passiert ist«, sagte sie. »Hier steht, es hätte sich um einen willkürlichen Angriff der Erdunkelten gehandelt. Aber das stimmt nicht. Das weiß ich genau.«

»Emma, die Erdunkelten und ihre Verbündeten haben nicht einfach nur die Schattenjäger im Institut getötet. Sie haben die gesamte Los-Angeles-Division ausgelöscht. Es ist also nur logisch, dass sie auch deine Eltern überfallen haben.«

»Aber warum haben sie sie nicht verwandelt?«, hakte Emma nach. »Die Erdunkelten brauchen doch jeden Kämpfer, den sie kriegen können. Du sagst zwar, sie hätten die Division ausgelöscht, aber sie haben keinen einzigen Leichnam hinterlassen, sie haben sie alle verwandelt.«

»Bis auf die ganz Alten und die noch sehr Jungen.«

»Ja, aber meine Eltern waren weder das eine noch das andere.«

»Wäre es dir denn lieber, wenn sie verwandelt wären?«, fragte Helen leise und Emma wusste, dass sie dabei an ihren eigenen Vater dachte.

»Nein«, sagte Emma. »Aber willst du wirklich behaupten, dass es keine Rolle spielt, wer meine Eltern umgebracht hat? Und dass ich nicht einmal nach dem Warum fragen sollte?«

»Welches Warum?« Tiberius war in der offenen Tür aufgetaucht; seine wirren schwarzen Locken fielen ihm in die Augen. Er wirkte deutlich jünger als zehn. Die Stoffbiene in seiner Hand verstärkte diesen Eindruck noch. Sein feines Gesicht erschien vor Müdigkeit fast zerknautscht. »Wo ist Julian?«, fragte er.

»Er ist unten in der Küche und holt Essen«, erklärte Helen. »Hast du Hunger?«

»Ist er wütend auf mich?«, wandte Ty sich an Emma.

»Nein, aber du weißt ja, dass es ihn traurig macht, wenn du ihn anbrüllst oder dir wehtust«, erwiderte Emma vorsichtig. Es ließ sich schwer sagen, welche Dinge Ty möglicherweise Angst einjagten oder einen Wutanfall auslösten. Emma hatte die Erfahrung gemacht, dass es in seinem Fall immer besser war, ihm die ungeschminkte Wahrheit zu sagen. Denn Lügen wie »Diese Spritze wird überhaupt nicht wehtun«, die viele Eltern ihren Kindern routinemäßig auftischten, führten bei Ty zu einer Katastrophe.

Am Tag zuvor hatte Julian eine ganze Weile damit verbracht, seinem Bruder die Glassplitter aus den blutigen Fußsohlen zu pflücken. Und er hatte ihm ziemlich streng mitgeteilt, falls Ty noch mal auf die Idee kommen sollte, durch geborstenes Glas zu spazieren, würde er ihn bei den Erwachsenen verpetzen. Und dann müsste Ty eben sehen, wie er mit der Strafe, die man ihm auferlegen würde, zurechtkam. Daraufhin hatte Ty Julian einen Tritt verpasst und einen blutigen Fußabdruck auf Jules’ T-Shirt hinterlassen.

»Jules möchte, dass es dir gut geht«, sagte Emma nun. »Mehr will er gar nicht.«

Helen streckte Ty die offenen Arme entgegen, was Emma ihr nicht verübeln konnte. Ty wirkte so klein und verloren und Emma sah besorgt, wie er die Biene umklammerte. Auch sie hätte ihn am liebsten in die Arme genommen. Aber er ließ sich nicht gern anfassen, von niemandem außer von Livvy. Ty wich vor seiner Halbschwester zurück und marschierte zum Fenster. Nach einem Moment gesellte Emma sich zu ihm, wobei sie sorgsam auf genügend Abstand zu ihm achtete.

»Sebastian kann jederzeit in die Stadt rein- und rausspazieren«, sagte Ty.

»Ja, aber er ist die einzige Person, die das kann, und er interessiert sich nicht besonders für uns. Außerdem glaube ich, dass der Rat einen Plan hat, um uns zu beschützen.«

»Das glaube ich auch«, murmelte Ty und blickte aus dem Fenster, hinunter auf die Straße. Dann deutete er auf etwas. »Ich weiß nur nicht, ob dieser Plan auch funktioniert.«

Emma brauchte einen Moment, bis sie erkannte, worauf er zeigte. In den Straßen wimmelte es vor Nephilim. Allerdings handelte es sich nicht um einfache Passanten, sondern um Schattenjäger in der Uniform der Garnison oder in schwarzer Kampfmontur. Sie schlängelten sich durch die Stadt, mit Hämmern und Nägeln bewaffnet. Sie schleppten Kisten hin und her, die Emmas Aufmerksamkeit erregten: Kisten mit Scheren, Hufeisen, Messern, Dolchen und anderen Waffen und sogar Kisten, die allem Anschein nach Erde enthielten. Und einer der Männer trug mehrere Jutesäcke mit dem Aufdruck SALZ.

Jede Kiste und jeder Sack waren mit einem Symbol versehen: einer Spirale. Emma hatte dieses Symbol schon einmal in ihrem Codex gesehen. Es war das Siegel der Hexenwesen aus dem Spirallabyrinth.

»Kalteisen«, sagte Ty nachdenklich. »Geschmiedet, nicht geschmolzen und gegossen. Dazu Salz und Graberde.«

Auf Helens Gesicht breitete sich ein Ausdruck aus, der typisch war für Erwachsene, die etwas wussten, aber es nicht verraten wollten. Sie hatte sich vom Bett erhoben und war zu ihnen ans Fenster getreten. Emma warf einen Blick auf Ty, der ruhig und gefasst dastand und aus ernsten grauen Augen das Treiben auf den Straßen verfolgte.

»Der Rat hat magische Munition kommen lassen«, sagte Ty. »Vom Spirallabyrinth. Vielleicht war das aber auch die Idee der Hexenwesen. Schwer zu sagen.«

Emma starrte durch die Fensterscheibe und sah dann wieder zu Ty, der unter seinen langen Wimpern zu ihr hochschaute. »Was hat das zu bedeuten?«, fragte sie.

Ty schenkte ihr eines seiner seltenen, überraschenden Lächeln. »Es bedeutet, dass Mark in seiner Nachricht die Wahrheit gesagt hat«, verkündete er.

Clary konnte sich nicht erinnern, dass sie sich jemals mit so vielen Runen versehen oder die Lightwoods mit derart vielen magischen Siegel gesehen hatte wie jetzt. Sie hatte sie allesamt persönlich aufgetragen und dabei in jedes einzelne Runenmal ihre ganze Kraft gelegt, ihren übermächtigen Wunsch, sie alle beschützen zu wollen, ihre große Sehnsucht, Jocelyn und Luke zu finden.

Jace’ Arme sahen aus wie eine Landkarte. Runen wanden sich über seine Schlüsselbeine und seinen Oberkörper und auch beide Handrücken waren vollständig bedeckt. Clarys Blick fiel auf ihre eigene Haut, die ihr ebenfalls seltsam fremd erschien. Sie erinnerte sich daran, dass sie vor langer Zeit einmal einen Jungen gesehen hatte, dessen Haut mit kunstvollen Abbildungen menschlicher Muskulatur tätowiert gewesen war. Damals hatte sie gedacht, dass sein Körper aussah, als wäre er aus Glas. Sie alle fünf boten nun einen ähnlichen Anblick, überlegte sie, während sie mühsam den Pfad zur Dunklen Garnison erklommen. Eine Landkarte ihrer Tapferkeit und Hoffnung, ihrer Träume und Wünsche war klar und deutlich auf ihren Körpern abgebildet. Schattenjäger waren vielleicht nicht gerade mitteilsam, aber ihre Haut log nicht.

Clary hatte sich mit mehreren Heilrunen versehen, doch sie reichten nicht aus, um ihre vom Staub brennende Lunge zu beruhigen. Und ihr fiel wieder ein, was Jace gesagt hatte. Dieser Ort übte eine stärkere Wirkung auf sie beide aus, weil sie einen höheren Anteil von Engelsblut in ihren Adern hatten als die anderen. Clary musste eine Pause einlegen, um zu husten, wandte sich dann ab und spuckte schwarzen Auswurf. Rasch wischte sie sich mit der Hand über den Mund, bevor Jace sich umdrehen und es bemerken konnte.

Jace’ zeichnerische Fähigkeiten waren vielleicht miserabel, aber seine Strategie war über jeden Zweifel erhaben. Sie bewegten sich in einem Zickzackmuster den Hügel hinauf, hasteten von einem dunklen Steinkegel zum nächsten. Da sämtliche Vegetation verbrannt war und nur noch hier und dort ein versengter Baumstumpf aus dem Boden ragte, waren Steinhaufen ihre einzige Deckung. Bisher waren sie lediglich einem Erdunkelten begegnet, den sie rasch beseitigt hatten. Sein Blut war im aschebedeckten Erdreich versickert. Clary erinnerte sich noch gut an den üppig grünen Pfad zur Garnison in Alicante und blickte hasserfüllt auf das Ödland um sie herum.

Die Luft war drückend und heiß, als würde die ausgebrannte orange Sonne auf ihnen lasten. Clary schloss zu den anderen auf, die Schutz hinter einem hohen Steinkegel gefunden hatten. Vor dem Verlassen der Höhle hatten sie ihre Flaschen mit Wasser aus dem tiefblauen See gefüllt und Alec reichte nun eine Flasche herum.

»Das ist der letzte Rest«, sagte er mit ernstem, rußverschmiertem Gesicht und gab die Flasche seiner Schwester. Isabelle nahm einen winzigen Schluck und reichte sie an Simon weiter, der jedoch den Kopf schüttelte – er brauchte kein Wasser – und Clary die Flasche in die Hand drückte.

Jace schaute Clary an. Sie sah ihr Spiegelbild in seinen Augen: klein und blass und schmutzig. Und sie fragte sich, ob sie nach letzter Nacht für ihn nun irgendwie anders aussah. Als sie am Morgen neben den kalten Überresten des Feuers aufgewacht war und Jace’ Hand in ihrer gespürt hatte, hatte sie fast erwartet, dass er ihr irgendwie verändert erscheinen würde. Doch er war nach wie vor der alte Jace; der Jace, den sie immer geliebt hatte. Und er sah sie auf die gleiche Weise an, wie er es immer getan hatte, als wäre sie ein kleines Wunderwerk, ein Schatz, den man immer dicht am Herzen trug.

Clary trank einen Schluck Wasser und reichte Jace die Flasche, der den Kopf in den Nacken legte und den restlichen Inhalt in seinen Mund tröpfeln ließ. Einen kurzen Moment beobachtete Clary fasziniert, wie sich seine Halsmuskulatur beim Schlucken bewegte, und schaute dann rasch weg, bevor sie erröten konnte. Okay, manche Dinge hatten sich tatsächlich zwischen ihnen verändert, aber das war wohl kaum der geeignete Zeitpunkt, um darüber nachzudenken.

»Das war’s«, sagte Jace und ließ die leere Flasche fallen. Gemeinsam sahen sie zu, wie sie zwischen die Felsen rollte. Kein Wasser mehr. »Ein Teil weniger zu schleppen«, fügte er hinzu. Er war um einen leichten Ton bemüht, aber seine Stimme klang so trocken wie der Staub um sie herum.

Seine Lippen waren aufgesprungen und bluteten trotz der Heilrunen. Alec hatte tiefe Schatten unter den Augen und seine linke Hand zuckte nervös. Isabelles Augen waren gerötet, sie blinzelte und rieb sie verstohlen, wenn sie sich unbeobachtet fühlte. Sie alle wirkten ziemlich mitgenommen, dachte Clary – mit Ausnahme von Simon, der fast so aussah wie immer.

Er stand in der Nähe des Steinkegels und stützte sich leicht mit einer Hand auf einem Gesteinsvorsprung ab. »Das hier sind Gräber«, sagte er plötzlich.

Verwundert schaute Jace auf. »Was?«

»Diese Steinhaufen. Es sind Gräber. Uralte Grabanlagen. Für Krieger, die im Kampf gefallen sind. Man hat sie hier begraben und diese Steinkegel darüber errichtet.«

»Schattenjäger«, sagte Alec. »Wer sonst würde den Garnisonshügel verteidigen?«

Jace berührte die Steine mit einem lederbehandschuhten Finger und runzelte die Stirn. »Aber wir verbrennen unsere Toten.«

»Vielleicht nicht in dieser Welt«, sagte Isabelle. »Hier ist vieles anders. Vielleicht hatten sie keine Zeit, die Toten einzuäschern. Vielleicht war das hier ja ihre letzte Schlacht …«

»Wartet mal«, sagte Simon. Er stand reglos da, mit einem Ausdruck höchster Konzentration auf dem Gesicht. »Da kommt jemand. Irgendjemand Menschliches.«

»Woran erkennst du, dass es sich um einen Menschen handelt?«, fragte Clary mit gesenkter Stimme.

»Am Blut«, erwiderte Simon knapp. »Dämonenblut riecht anders. Das da sind Menschen. Nephilim … und dann auch wieder nicht.«

Jace bedeutete ihnen mit einer schnellen Handbewegung zu schweigen, woraufhin alle verstummten. Er drückte sich mit dem Rücken an den Fels und spähte vorsichtig um die Ecke. Clary sah, wie sich seine Kiefermuskeln anspannten. »Erdunkelte«, raunte er. »Fünf Stück.«

»Die perfekte Anzahl«, meinte Alec mit einem erstaunlich wilden Grinsen. Er hatte seinen Bogen derart schnell gespannt, dass Clary die Bewegung fast entgangen wäre. Dann trat er aus der Deckung und ließ einen Pfeil von der Sehne schnellen.

Clary sah Jace’ überraschten Gesichtsausdruck. Er hatte wohl nicht damit gerechnet, dass Alec als Erster handeln würde. Doch dann packte er einen Vorsprung am Steinkegel, zog sich daran hoch und schwang sich mit einem Satz auf die andere Seite. Isabelle setzte ihm nach wie eine Katze und in der nächsten Sekunde folgte Simon, schnell und zielstrebig und mit bloßen Händen. Es schien, als wäre diese Welt wie geschaffen für diejenigen, die bereits tot waren, dachte Clary. Und dann hörte sie ein langes, gurgelndes Röcheln, das abrupt verstummte.

Sie tastete nach Eosphoros, besann sich jedoch eines Besseren und zog einen Dolch aus ihrem Waffengurt, bevor sie hinter dem Steinkegel hervorsprintete. Der Pfad führte steil hinauf und die Dunkle Garnison ragte schwarz und verfallen über ihnen auf. Vier Schattenjäger in roter Kampfmontur schauten sich bestürzt und hektisch um. Eine Erdunkelte aus ihrer Mitte, eine blonde Frau, lag auf dem Boden, mit dem Kopf in Richtung Kuppe und einem Pfeil in der Kehle.

Das erklärt das gurgelnde Geräusch, überlegte Clary leicht benommen, während Alec den Bogen erneut spannte und einen weiteren Pfeil abschoss. Ein zweiter Mann – dunkelhaarig und korpulent – schrie auf und taumelte rückwärts. In seinem Bein steckte ein Pfeil. Im Nu war Isabelle bei ihm und zog ihm ihre Peitsche über die Kehle. Als der Mann das Gleichgewicht verlor, stürzte Jace sich auf ihn, hielt sich an ihm fest und nutzte die Wucht des Aufpralls, um seinen eigenen Körper nach vorn zu katapultieren. Seine Klingen blitzten mit einer scherenartigen Bewegung auf und trennten einem kahlen Mann den Kopf ab, dessen rote Montur mit getrockneten Blutflecken bedeckt war. Noch mehr Blut schoss sprudelnd hervor und tränkte den Stoff mit einer zusätzlichen Lage roter Flüssigkeit, während der enthauptete Leichnam zu Boden sank. Ein Schrei ertönte und die Frau, die hinter ihm gestanden hatte, hob eine gekrümmte Klinge, um sie auf Jace herabsausen zu lassen. Doch Clary schleuderte blitzschnell ihren Dolch, der sich einen Sekundenbruchteil später in die Stirn der Frau bohrte und dafür sorgte, dass diese stumm und leblos zu Boden sackte.

Der letzte der Erdunkelten versuchte zu fliehen und rannte den Hügel hinauf. Simon schoss an Clary vorbei, so schnell, dass sie ihn kaum wahrnahm, und sprang dann wie eine Katze durch die Luft. Der Erdunkelte ging mit einem entsetzten Keuchen zu Boden und Clary sah, wie Simon sich über ihm aufbäumte und wie eine Kobra zuschlug. Ein Geräusch wie reißendes Papier war zu hören.

Die anderen wandten den Blick ab. Kurz darauf erhob sich Simon von dem reglosen Körper und kam zu ihnen. Blut klebte an seinem T-Shirt, seinen Händen und seinen Lippen. Er drehte das Gesicht zur Seite, hustete, spuckte und zog eine angewiderte Miene. »Bitter«, sagte er. »Das Blut ist bitter. Es schmeckt wie Sebastians.«

Isabelle wirkte leicht grün im Gesicht – eine Hautfarbe, die sie noch nicht gehabt hatte, als sie dem Erdunkelten die Kehle durchtrennt hatte. »Ich hasse ihn«, stieß sie plötzlich hervor. »Ich hasse Sebastian. Was er ihnen angetan hat, ist schlimmer als Mord. Sie sind nicht einmal mehr richtige Menschen. Nach ihrem Tod können sie nicht in der Stadt der Stille begraben werden. Und niemand wird um sie trauern. Denn ihre Verwandten haben bereits um sie getrauert. Wenn ich jemanden lieben würde, den Sebastian auf diese Weise verwandelt … dann wäre ich froh, wenn derjenige tot wäre.« Ihr Atem ging schwer und niemand sprach ein Wort.

Schließlich schaute Jace zum Himmel hinauf; seine goldenen Augen schimmerten in seinem rußverschmierten Gesicht. »Wir sollten uns besser auf den Weg machen. Die Sonne geht gleich unter und außerdem könnte uns jemand gehört haben.«

Schweigend zogen sie den Toten die Kampfmonturen aus. Die Arbeit verursachte Clary Übelkeit. Das Ganze hatte weniger abscheulich geklungen, als Simon seinen Plan erläutert hatte, aber jetzt kam er ihr doch sehr abscheulich vor. Natürlich hatte sie schon zuvor getötet: Dämonen und Forsaken. Und sie hätte auch Sebastian getötet, wenn das möglich gewesen wäre, ohne Jace dabei zu verletzen. Doch das hier, das Entkleiden der toten Schattenjäger – selbst wenn sie mit den Runen der Hölle und des Todes versehen waren –, war irgendwie grausig und brutal. Besonders von einem der Erdunkelten, einem Mann mit braunen Haaren, konnte Clary kaum den Blick abwenden. Und sie fragte sich, ob es sich bei ihm vielleicht um Julians Vater gehandelt hatte.

Rasch legte Clary die rote Kampfmontur der kleineren der beiden Frauen an, die ihr aber noch immer viel zu groß war. Ein paar schnelle Schnitte mit dem Messer kürzten die Ärmel und den Saum auf die richtige Länge und ihr Waffengurt hielt die Hose hoch, sodass sie nicht über den Boden schleifte. Alec konnte dagegen weniger ausrichten: Er hatte die Montur des größten Erdunkelten bekommen und die Jacke hing weit und lose an ihm herab. Simons Ärmel waren zu kurz und zu eng, sodass er die Nähte an den Schultern ein wenig einschnitt, um sich mehr Bewegungsfreiheit zu verschaffen. Jace und Isabelle hatten beide Glück. Ihre Monturen passten problemlos. Allerdings war Isabelles Jacke mit Blut bespritzt und Jace gelang es, sogar in der roten Uniform noch attraktiv auszusehen – was irgendwie echt nervig war.

Dann versteckten sie die Leichen hinter dem Steinkegel und setzten ihren Weg fort. Jace hatte recht gehabt. Die Sonne ging tatsächlich unter und tauchte die Ödnis in feurige blutrote Farben. Stumm erklommen die fünf hintereinander den Pfad zur Dunklen Garnison, die immer näher kam.

Der steile Hang ging plötzlich in eine Ebene über und dann standen sie auf dem Gelände vor der Festung. Der Anblick erinnerte Clary an zwei übereinandergelegte Foto-Negative: Vor ihrem inneren Auge sah sie die Garnison in Alicante, den mit Bäumen und Sträuchern überwucherten Hügel, die Gärten im Innenhof, den Schein des Elbenlichts, die Sonne, die bei Tag auf die Garnison herabschien, und die Sterne, die bei Nacht am Himmel darüber funkelten.

Doch hier war der Hügel kahl und öd und ein kalter Wind fegte über die Kuppe und schnitt unbarmherzig durch den Stoff von Clarys gestohlener Montur. Der Horizont war ein roter Streifen und sah aus wie eine aufgeschlitzte Kehle. Und alles um sie herum war in blutrotes Licht getaucht, angefangen von den Erdunkelten auf der Ebene bis hin zur Dunklen Garnison. Von ihrem Standort aus konnte Clary die Mauer erkennen, die die Festungsanlage umgab, und das massive Tor.

»Du solltest besser deine Kapuze hochschlagen«, sagte Jace hinter ihr und zog ihr die Kapuze über den Kopf. »Dein Haar ist kilometerweit zu erkennen.«

»Von den Erdunkelten?«, fragte Simon, der Clary in der roten Kleidung unfassbar seltsam erschien. Sie hatte ihn sich nie zuvor in Montur vorgestellt.

»Von Sebastian«, erwiderte Jace knapp und schlug dann seine eigene Kapuze hoch. Die anderen hatten ihre Waffen gezückt. Isabelles Peitsche schimmerte im roten Licht und Alec hielt den Bogen schussbereit. Jace schaute ernst zur Dunklen Garnison hinauf und Clary erwartete beinahe, dass er irgendetwas sagen, eine Rede halten, diesen besonderen Moment irgendwie würdigen würde. Doch er schwieg. Sie konnte die scharfen Konturen seiner Wangenknochen unter der Kapuze erkennen, seine angespannte Kiefermuskulatur. Er war bereit. Sie alle waren bereit.

»Also dann auf zum Tor«, sagte er schließlich und setzte sich in Bewegung.

Clary spürte, wie sie eine Kälte überkam, die eiskalte Ruhe des Kampfes, die ihren Rücken straffte und ihr einen gleichmäßigen Atem bescherte. Vage registrierte sie, dass der Untergrund hier anders war. Im Gegensatz zum Sand in der Wüste schien der Boden hier von unzähligen Füßen aufgewühlt.

Im nächsten Moment lief ein rot gekleideter Krieger an ihnen vorbei, ein groß gewachsener, muskelbepackter Mann mit dunkler Haut. Doch er schenkte ihnen keine Beachtung. Er schien seine Wachrunde zu drehen, wie auch verschiedene andere Erdunkelte – eine Art abgesteckte Strecke, die sie unaufhörlich abschritten. Wenige Meter hinter ihm ging eine hellhäutige Frau mit grauen Haaren. Clary spürte, wie sich ihre Muskeln anspannten. Amatis? Doch als sie näher kam, stellte Clary fest, dass sie die Erdunkelte nicht kannte. Dennoch glaubte sie, die Augen der Frau auf sich zu spüren, und war erleichtert, als sie aus ihrer Sicht verschwand.

Die Garnison und das wuchtige, massive Eisentor ragten nun direkt vor ihnen auf. Beide Torflügel zeigten ein Muster: eine Hand, die eine Waffe hielt … ein Skeptron mit einem runden, in der Spitze eingelassenen Edelstein. Es war offensichtlich, dass das Tor jahrelange Attacken hatte erdulden müssen. Die Oberflächen waren gesplittert und mit tiefen Kerben übersät und an vielen Stellen mit Dämonensekret und anderen Flecken bespritzt, die auf beunruhigende Weise an getrocknetes Menschenblut erinnerten.

Clary trat einen Schritt vor, um ihre Stele auf einen der Torflügel zu setzen und diesen mit einer Entriegelungsrune zu versehen. Doch das Tor schwang unter ihrer Berührung bereitwillig auf. Überrascht drehte sie sich zu den anderen um. Jace kaute nachdenklich an seiner Unterlippe. Als Clary ihm einen fragenden Blick zuwarf, zuckte er jedoch nur die Achseln, als wollte er sagen: Wir gehen weiter. Was sollen wir auch sonst tun?

Vorsichtig passierten sie das Tor. Dahinter führte eine Brücke über eine enge Schlucht. Eine wogende Dunkelheit waberte am Boden der Kluft, dichter als Nebel oder Rauch. Isabelle setzte als Erste einen Fuß auf die Brücke, ihre Peitsche griffbereit, während Alec die Nachhut bildete und ihnen mit Pfeil und Bogen Rückendeckung gab. Während sie die Brücke im Gänsemarsch überquerten, warf Clary einen Blick hinunter in den Abgrund und wäre beinahe zurückgewichen. Die Finsternis besaß Gliedmaßen, lang und gekrümmt wie Spinnenbeine, und außerdem gelblich glühende Augen.

»Schau nicht da runter«, warnte Jace leise.

Sofort heftete Clary ihren Blick wieder auf Isabelles Peitsche, die ihnen golden und schimmernd den Weg leuchtete und die Dunkelheit erhellte, sodass sie die Eingangstür des Hauptturms gut erkennen konnte. Mühelos fand Jace die Klinke und drückte die Tür auf.

Dahinter herrschte völlige Dunkelheit. Die fünf schauten sich schweigend an, ein kurzes Zögern, ein Moment des Innehaltens, den keiner von ihnen durchbrechen wollte. Clary stellte fest, dass sie die anderen anstarrte und sich einzuprägen versuchte: Simons braune Augen, die geschwungene Kontur von Jace’ Schlüsselbein unter der roten Jacke, die Wölbung von Alecs hohen Augenbrauen und Isabelles besorgt gerunzelte Stirn.

Hör auf, ermahnte Clary sich. Das hier ist nicht das Ende. Du wirst sie alle wiedersehen.

Sie warf einen Blick über die Schulter. Jenseits der Brücke stand das Tor sperrangelweit auf und dahinter erkannte sie Erdunkelte, die reglos verharrten. Clary hatte das Gefühl, als würden sie zu ihnen herübersehen und als wäre die gesamte Umgebung erstarrt in diesem einen, atemlosen Moment vor dem Fall.

Jetzt. Sie machte einen Schritt nach vorn, hinein in die Dunkelheit. Gleichzeitig hörte sie, wie Jace ihren Namen sprach, sehr leise, fast wispernd. Und dann hatte sie die Schwelle passiert und plötzlich flammte um sie herum grelles, blendendes Licht auf. Clary registrierte das Murmeln der anderen, als sie ihre Plätze an ihrer Seite einnahmen, und schließlich einen kalten Luftzug, als die Tür hinter ihnen krachend ins Schloss fiel.

Clary hob den Kopf und schaute sich um. Sie befanden sich in einem riesigen Eingangsbereich von der Größe der Abkommenshalle. Eine mächtige Doppelwendeltreppe aus massivem Stein schraubte sich in die Höhe: zwei separate Treppenläufe, die sich wie eine Doppelhelix umeinanderwanden, ohne sich dabei zu berühren. Jede der Treppen besaß auf beiden Seiten eine Steinbalustrade – und an einer dieser Brüstungen lehnte Sebastian und schaute lächelnd auf sie hinab.

Es war ein wildes, animalisches Lächeln, voller Vorfreude und Erwartung. Sebastian trug eine makellose rote Kampfmontur und seine Haare glänzten wie Eisen. Langsam schüttelte er den Kopf. »Clary, Clary«, tadelte er. »Ich hätte dich wirklich für cleverer gehalten.«

Clary räusperte sich. Ihre Kehle fühlte sich vor Staub und Angst wie zugeschnürt an. Ihre Haut prickelte, als hätte sie Adrenalin geschluckt. »Inwiefern cleverer?«, fragte sie und wäre beim Echo ihrer eigenen Stimme, die von den kahlen Steinmauern widerhallte, fast zusammengezuckt. Die Wände waren nackt – keine Bildteppiche, keine Gemälde –, nichts, um dem Ganzen die Härte zu nehmen.

Allerdings wusste sie auch nicht, was sie von einer Dämonenwelt anderes erwartet hatte. Natürlich hing hier keine Kunst an den Wänden.

»Wir sind hier«, erwiderte sie. »Im Inneren deiner Festung. Und wir sind zu fünft. Aber du bist allein.«

»Ach ja, richtig«, sagte Sebastian. »Sollte ich überrascht schauen?« Er verzog das Gesicht zu einer gespielt erstaunten Miene, bei deren Anblick sich Clary der Magen umdrehte. »Wer hätte das gedacht?«, rief er spöttisch. »Ganz abgesehen davon, dass mich die Elbenkönigin natürlich über eure Ankunft informiert hat, habt ihr ein riesiges Feuer entfacht, dann versucht, ein von Dämonen geschütztes Artefakt zu stehlen, und im Grunde alles Mögliche angestellt, um auf euch aufmerksam zu machen. Es hätte nur noch ein riesiger Leuchtreklamepfeil gefehlt, der auf eure genaue Position zeigt.« Er seufzte. »Ich habe ja immer gewusst, dass die meisten von euch unsäglich dumm sind. Selbst du, Jace … Na ja, du bist attraktiv, aber auch nicht gerade der Hellste, oder? Vielleicht wäre es etwas anderes gewesen, wenn Valentin dich noch ein paar Jahre bei sich behalten hätte … Nein, vermutlich auch dann nicht. Die Herondales waren schon immer eine Familie, deren Männer eher für ihr kantiges Kinn als für ihre scharfe Intelligenz gelobt wurden. Und was die Lightwoods betrifft … Je weniger Worte man darüber verliert, desto besser. Generationen von Idioten. Aber du, Clary …«

»Du hast mich vergessen«, warf Simon ein.

Gequält warf Sebastian einen Blick auf Simon, als sei dessen Anblick ihm zuwider. »Stimmt – du tauchst ja auch wie Falschgeld immer wieder auf«, erwiderte er. »Du langweiliger kleiner Vampir. Ich habe den getötet, der dich erschaffen hat, hast du das gewusst? Ich dachte, Vampire würden so etwas spüren, aber du erscheinst mir völlig ungerührt. Schrecklich gefühllos.«

Clary bemerkte, wie Simon sich neben ihr versteifte, und sie erinnerte sich wieder an die Haupthöhle, als er sich plötzlich vor Schmerz gekrümmt und das Gefühl gehabt hatte, als hätte man ihm ein Messer in die Brust gerammt.

»Raphael«, flüsterte Simon.

Alec, der neben ihm stand, erbleichte sichtlich. »Was ist mit den anderen?«, fragte er heiser. »Magnus … Luke …«

»Unsere Mutter«, ergänzte Clary. »Nicht einmal du würdest ihr etwas antun, oder?«

Sebastians Grinsen wurde brüchig. »Sie ist nicht meine Mutter«, entgegnete er und zuckte dann übertrieben gelangweilt die Achseln. »Sie lebt«, sagte er. »Aber was den Hexenmeister und den Werwolf betrifft, keine Ahnung. Ich habe schon eine ganze Weile nicht mehr nach ihnen gesehen. Beim letzten Mal machte der Hexenmeister allerdings keinen allzu gesunden Eindruck«, fügte er hinzu. »Ich glaube nicht, dass ihm diese Dimension gut bekommt. Vielleicht ist er inzwischen auch schon tot. Aber das konnte ich nun wirklich nicht kommen sehen. Das könnt ihr nicht von mir erwarten.«

Mit einer einzigen, geschmeidigen Bewegung hob Alec seinen Bogen. »Dann sieh das hier kommen«, sagte er und ließ einen Pfeil von der Sehne schnellen.

Das Geschoss raste direkt auf Sebastian zu – der blitz schnell reagierte und den Pfeil aus der Luft pflückte. Seine Finger schlossen sich um den Schaft und hielten ihn vibrierend in einem eisernen Griff gefangen. Clary hörte, dass Isabelle nach Luft schnappte, und spürte, wie ihre eigene Angst wie eine Woge durch ihre Adern jagte.

Sebastian zeigte mit dem Pfeil auf Alec, wie ein Lehrer mit einem Lineal, und gab ein missbilligendes Glucksen von sich. »Wie ungezogen«, tadelte er. »Versuchst du etwa, mich in meiner eigenen Festung zu verletzen, im Zentrum meiner Macht? Aber wie ich schon sagte: Du bist ein Narr. Ihr seid alle Narren.« Er machte eine ruckartige Handbewegung und mit einem gewehrschussartigen Knall zerbrach der Pfeil in der Mitte.

Sofort flogen die Doppeltüren auf beiden Seiten der Eingangshalle auf und Dämonen strömten in den Raum.

Clary hatte damit gerechnet und versucht, gewappnet zu sein – aber im Grunde konnte man sich für so einen Anblick nicht wappnen. Sie hatte schon viele Dämonen gesehen, unzählige. Und dennoch … Als die Dämonen nun von beiden Seiten heranstürmten – spinnenartige Kreaturen mit plumpen, giftigen Körpern; gehäutete, bluttriefende, menschenähnliche Monster; Wesen mit Klauen, Krallen und Zähnen; riesige Gottesanbeterinnen mit herabhängenden, scheinbar ausgehakten Mundwerkzeugen –, da hatte Clary das Gefühl, als würde ihre Haut sich am liebsten von ihrem Körper lösen und davonkriechen. Doch sie zwang sich, vollkommen reglos stehen zu bleiben, eine Hand auf Eosphoros. Sie schaute hinauf zu ihrem Bruder.

Er erwiderte ihren Blick mit seinen dunklen Augen und Clary musste unwillkürlich an ihre Dämonenvision denken – an den Jungen, dessen Augen so grün geleuchtet hatten wie ihre eigenen. Sie sah, wie sich eine Furche zwischen Sebastians Brauen bildete. Dann hob er die Hand, schnippte mit den Fingern und befahl: »Halt!«

Die Dämonen erstarrten mitten in der Bewegung, links und rechts von Clary und den anderen. Clary hörte Jace’ keuchenden Atem und spürte, wie er seine Finger gegen ihre Hand drückte, die sie hinter ihrem Rücken verbarg. Ein stummes Zeichen. Die anderen standen reglos da, dicht bei ihr.

»Meine Schwester«, sagte Sebastian. »Fügt ihr kein Leid zu. Bringt sie zu mir. Und tötet die anderen.« Mit zusammengekniffenen Augen musterte er Jace. »Falls euch das gelingt.«

Sofort stürmten die Dämonen los. Isabelles Anhänger pulsierte wie eine Stroboskoplampe und sandte züngelnde rote und goldene Strahlen aus. Im glühenden Lichtschein sah Clary, dass die anderen sich den angreifenden Dämonen zuwandten, um sie abzuwehren.

Das war ihre Chance – jetzt oder nie. Sie wirbelte herum, rannte zur Wand und spürte, wie die Beweglichkeitsrune auf ihrem Arm brannte, als sie hochsprang, sich mit der linken Hand an dem rauen Gestein festhielt und mit der anderen Hand die Spitze der Stele in den Granit rammte, als handelte es sich um eine Axt, die auf eine Baumrinde traf. Sie fühlte, wie das Gestein erbebte. Kleine Risse breiteten sich in alle Richtungen aus. Doch Clary hielt sich eisern fest und zog die Stele mit schnellen, peitschenden Bewegungen über die Wandoberfläche. Die damit verbundene Kraftanstrengung nahm sie nur wie aus großer Ferne wahr. Denn alles andere schien in den Hintergrund zu treten, sogar die klirrenden Kampfgeräusche hinter ihr und das Heulen und der Gestank der Dämonen. Clary spürte nur noch die Macht der vertrauten Runen, während sie zeichnete und zeichnete und zeichnete …

Plötzlich umfasste irgendetwas ihren Fußknöchel und riss daran. Ein heißer Schmerz schoss ihr Bein hinauf. Sie schaute an sich herab und entdeckte einen klebrigen Tentakel, der sich um ihren Stiefel schlang und sie zu Boden zog. Der Fangarm gehörte zu einem Dämon, der wie ein gewaltiger Papagei in der Mauser aussah, mit dicken Tentakelbündeln anstelle von Flügeln. Clary klammerte sich noch fester an die Mauer, riss die Stele vor und zurück, bis das Gestein unter den schwarzen Linien zu zittern begann.

Der Druck auf ihr Fußgelenk nahm zu. Mit einem Schrei ließ Clary sich fallen, wobei ihr die Stele aus der Hand rutschte. Sie traf hart auf dem Boden auf und warf sich keuchend zur Seite, als ein Pfeil an ihrem Kopf vorbeiflog und sich in den Rumpf des Tentakeldämons bohrte. Ruckartig schaute Clary sich um und entdeckte Alec, der bereits nach dem nächsten Pfeil griff, als die Runen hinter ihr urplötzlich aufflammten wie eine Landkarte aus Himmlischem Feuer. Jace stand neben Alec, das Schwert in der Hand und den Blick auf Clary geheftet.

Sie nickte kaum wahrnehmbar. Tu es.

Der Dämon brüllte auf und lockerte den Griff um ihr Fußgelenk. Hastig rappelte Clary sich auf. Sie hatte keinen rechteckigen Türrahmen zeichnen können – deshalb strahlte die Öffnung in der Wand in einem kreisähnlichen Lichtkranz, wie ein Tunneleingang. Und innerhalb dieses Lichtkranzes erkannte sie das Schimmern eines Portals, das wie eine silberne Wasseroberfläche glitzerte.

Jace schoss an ihr vorbei und warf sich in das Portal. Clary erhaschte einen kurzen Blick auf die Welt dahinter – die zerstörte Abkommenshalle, die Statue von Jonathan Shadowhunter –, bevor sie zur Wand stürmte, ihre Hand auf das Portal drückte und es auf diese Weise offen hielt, damit Sebastian es nicht schließen konnte. Jace brauchte nur ein paar Sekunden Zeit …

Hinter sich hörte sie, wie Sebastian etwas in einer ihr unbekannten Sprache brüllte. Der Gestank der Dämonen waberte nun durch die ganze Halle. Clary nahm ein zischelndes, rasselndes Geräusch wahr und drehte sich gerade noch rechtzeitig um, um einen Ravener zu bemerken, der mit erhobenem Skorpionstachel auf sie zuhuschte. Sie zuckte zurück, als er auch schon in zwei Teile zerfiel – Isabelles Elektrumpeitsche hatte ihn in zwei Hälften zerlegt. Stinkendes Wundsekret floss über den Boden. Schnell zog Simon Clary beiseite, als das Portal plötzlich grell aufleuchtete und Jace wieder hindurchsprang.

Clary hielt den Atem an. Nie zuvor hatte Jace einem Racheengel ähnlicher gesehen als in diesem Moment, umgeben von Rauch und Feuer. Sein helles Haar schien zu brennen, während er leichtfüßig auf dem Boden landete und die Waffe in seiner Hand hob: Jonathan Shadowhunters Skeptron. Der Edelstein schimmerte. Kurz bevor sich das Portal schloss, erkannte Clary hinter Jace die dunklen Schatten fliegender Dämonen und hörte ihre enttäuschten Wutschreie, als sie bei der Statue anlangten und feststellten, dass die Waffe verschwunden und der Dieb nirgends zu sehen war.

Als Jace das Skeptron hochhielt, wichen die Dämonen um ihn herum hastig zurück. Sebastian lehnte über der Balustrade, die Hände fest um die Brüstung geklammert. Er war kreidebleich und starrte Jace an. »Jonathan«, rief er mit erhobener Stimme, die laut durch die gesamte Halle schallte. »Jonathan, ich verbiete …«

Ruckartig stieß Jace das Skeptron gen Himmel, woraufhin die Edelsteinkugel aufloderte – eine helle, eisige Flamme. Mehr Licht als Wärme, aber so durchdringend, dass es den ganzen Raum erfüllte und alles deutlich ausleuchtete. Clary sah, wie die Dämonen sich in flackernde Silhouetten verwandelten, bevor sie kreischend zu Asche explodierten. Der Dämon, der Jace am nächsten stand, zerbröckelte als Erster, aber das Licht erfasste sie alle wie ein sich rasch fortsetzender Riss im Erdboden und die Dämonen schrien einer nach dem anderen auf und zerfielen zu einer dicken Schicht grauschwarzer Asche.

Das Licht gewann an Leuchtkraft, bis es alles überstrahlte und Clary die Augen zukniff. Doch die letzte, gleißend helle Lichtexplosion drang selbst noch durch ihre geschlossenen Lider hindurch. Als Clary schließlich ihre Augen wieder öffnete, befand sich außer ihr und ihren Gefährten niemand mehr in der Eingangshalle. Die Dämonen waren verschwunden. Sebastian stand bleich und reglos auf der Wendeltreppe.

»Nein«, stieß er zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor.

Jace hielt das Skeptron noch immer in der Hand. Die Edelsteinkugel wirkte schwarz und leblos wie eine ausgebrannte Glühbirne. Langsam schaute er zu Sebastian hoch; seine Brust hob und senkte sich schnell. »Du hast gedacht, wir wüssten nicht, dass du uns hier erwartest«, sagte er. »Aber genau darauf haben wir gebaut.« Er trat einen Schritt vor. »Ich kenne dich«, fuhr er noch immer atemlos fort. Seine Haare standen wild in alle Richtungen ab und seine goldenen Augen funkelten. »Du hast mich gekidnappt, die Kontrolle über mich übernommen, mich gezwungen, alles zu tun, was du wolltest, aber ich habe von dir gelernt. Du warst in meinem Kopf und ich erinnere mich an alles. Ich weiß, wie du denkst und wie du planst. An all das erinnere ich mich genau. Ich hab gewusst, dass du uns unterschätzen würdest. Du hast gedacht, wir würden nicht mit einer Falle rechnen. Du hast gedacht, wir würden keine Vorkehrungen treffen. Aber du hast vergessen, dass ich dich kenne. Ich kenne dich bis in den letzten Winkel deines arroganten Verstandes …«

»Halt den Mund«, zischte Sebastian. Dann zeigte er mit zitternder Hand auf die fünf. »Dafür werdet ihr büßen«, stieß er hervor, machte auf dem Absatz kehrt, rannte die Stufen hinauf und war so schnell verschwunden, dass nicht einmal Alecs abgefeuerter Pfeil ihn einholen konnte. Das Geschoss traf stattdessen die Wendeltreppe, zerbrach bei dem Aufprall und segelte in zwei Teilen zu Boden.

»Jace«, drängte Clary und berührte ihn vorsichtig am Arm. Er stand wie erstarrt da. »Jace, wenn er sagt, dass wir dafür büßen werden, dann meint er damit nicht uns, sondern die anderen. Luke und Magnus und Mom. Wir müssen sie finden.«

»Das sehe ich genauso.« Alec hatte den Bogen gesenkt. Seine rote Jacke war beim Kampf zerfetzt worden und sein Armschutz schimmerte feucht und blutrot. »Die Wendeltreppen führen zu unterschiedlichen Geschossen. Wir müssen uns aufteilen. Jace, Clary, ihr beide übernehmt die Osttreppe, während wir drei die andere nehmen.«

Niemand protestierte. Clary wusste, dass Jace niemals eingewilligt hätte, sich von ihr zu trennen. Und Alec hätte seine Schwester nicht allein gelassen, genauso wenig wie Isabelle und Simon sich getrennt hätten. Wenn sie sich schon aufteilen mussten, dann war dies die einzige Möglichkeit.

»Jace«, mahnte Alec und jetzt schien Jace aus seiner Starre zu erwachen.

Er warf das erloschene Skeptron beiseite, sodass es klirrend zu Boden fiel, schaute dann auf und nickte. »In Ordnung«, sagte er. Im nächsten Moment flog die Tür hinter ihnen auf. Dunkle Schattenjäger in roter Kampfmontur strömten in den Raum. Sofort ergriff Jace Clarys Hand und rannte mit ihr los, dicht gefolgt von Alec und den anderen. Erst an der Treppe trennten sich ihre Wege. Clary glaubte zu hören, wie Simon ihren Namen rief, als sie und Jace die Osttreppe hinaufstürmten. Doch als sie sich nach ihm umschaute, war er bereits verschwunden. In der Eingangshalle wimmelte es inzwischen vor Erdunkelten, von denen eine ganze Reihe die Waffen hob, Armbrüste und sogar Steinschleudern, und auf sie zielte. Hastig zog Clary den Kopf ein und rannte weiter.

Jia Penhallow stand auf dem Balkon der Garnison und blickte hinab auf Alicante.

Der Balkon wurde nur selten genutzt. Früher hatten die amtierenden Konsuln regelmäßig von diesem erhöhten Standort aus zu der unten versammelten Bevölkerung gesprochen. Aber diese Sitte war im neunzehnten Jahrhundert aus der Mode gekommen, als die Konsulin Fairchild den Eindruck gewonnen hatte, dass dieser Auftritt zu sehr an das Gehabe von Päpsten oder Königen erinnerte.

Die Abenddämmerung war hereingebrochen und die Lichter der Stadt brannten: In jedem Haus, in jedem Laden, in jedem Fenster leuchtete Elbenlicht. Es beleuchtete die Statue auf dem Engelsplatz. Es strömte aus dem Basilias. Jia holte tief Luft und machte sich bereit. Die Nachricht von Maia Roberts, die von Hoffnung zeugte, hielt sie fest in der linken Hand.

Die Dämonentürme leuchteten blau und Jia begann ihre Ansprache. Ihre Stimme hallte von Turm zu Turm und drang durch die ganze Stadt. Sie sah, wie Passanten in den Straßen stehen blieben und zu den Türmen hinaufschauten, wie Leute aus den Häusern traten und ihren Worten lauschten, die wie eine Flut über Alicante rollten.

»Nephilim«, sagte Jia, »Kinder des Erzengels, Krieger, heute Nacht werden wir uns rüsten, denn heute Nacht wird Sebastian Morgenstern seine Truppen gegen uns führen.« Ein eisiger Wind blies von den Hügeln, die Alicante umgaben, und Jia fröstelte. »Sebastian Morgenstern versucht, das zu zerstören, was wir sind«, fuhr sie fort. »Er wird Krieger gegen uns ins Feld führen, die unsere eigenen Gesichter tragen, die aber keine Nephilim sind. Wenn wir ihnen gegenüberstehen, dürfen wir nicht zögern. Denn wenn wir einen Erdunkelten ansehen, dann dürfen wir nicht unsere Brüder oder Mütter oder Schwestern oder Ehepartner sehen, sondern müssen in ihnen eine gequälte Kreatur erkennen. Einen Menschen, dem alles Menschliche genommen wurde. Das, was wir sind, sind wir aufgrund unseres freien Willens. Wir können uns frei entscheiden. Und wir haben uns dafür entschieden, zu kämpfen und Sebastians Truppen niederzuschlagen. Sie mögen die Dunkelheit auf ihrer Seite haben, aber wir haben die Kraft des Engels. Gold prüft man im Feuer. Und auch wir werden im Feuer geprüft werden und strahlend daraus hervorgehen. Ihr kennt das Protokoll, ihr wisst, was zu tun ist. Gehet hin, Kinder des Erzengels. Gehet hin und entzündet die Lichter der Schlacht.«

22

DIE ASCHE UNSERER VÄTER

Das plötzliche Heulen einer Sirene zerriss die Stille. Ruckartig setzte Emma sich in ihrem Bett auf und die Unterlagen und Fotografien fielen auf den Boden. Ihr Herz schlug wie wild.

Durch das geöffnete Fenster ihrer Dachkammer sah sie die Dämonentürme rot und golden aufblitzen: die Farben des Krieges.

Schlaftrunken rappelte Emma sich auf und griff nach ihrer Montur, die an einem Haken in der Nähe ihres Bettes hing. Sie schlüpfte rasch hinein und bückte sich, um die Schnallen ihrer Stiefel zu schließen, als die Tür mit einem Knall aufflog. Julian stürmte ins Zimmer und kam schlitternd zum Stehen. Einen Moment lang starrte er auf die Dokumente auf dem Boden, dann sah er Emma an. »Emma, hast du die Ankündigung denn nicht gehört?«

»Ich war eingeschlafen«, erwiderte sie knapp, schnallte ihren Waffengurt um und schob Cortana in die Schwertscheide auf ihrem Rücken.

»Die Stadt wird angegriffen«, erklärte Julian hastig. »Wir müssen sofort zur Abkommenshalle. Alle Kinder und Jugendliche sollen dort eingeschlossen werden. Es ist der sicherste Ort in ganz Alicante.«

»Ich komme nicht mit«, sagte Emma.

Sprachlos starrte Julian sie an. Er trug Jeans, seine Monturjacke und Turnschuhe. Das Heft eines Kurzschwertes ragte aus seinem Gürtel. Seine weichen braunen Locken wirkten zerzaust. »Was soll das heißen?«

»Ich will mich nicht in der Abkommenshalle verstecken. Ich will kämpfen.«

Jules fuhr sich mit den Händen durch die wirren Haare. »Wenn du kämpfst, kämpf ich auch«, erwiderte er. »Und das bedeutet, dass niemand Tavvy zur Abkommenshalle trägt und niemand auf Livvy oder Ty oder Dru aufpasst.«

»Was ist denn mit Helen und Aline?«, fragte Emma aufgebracht. »Die Penhallows …«

»Helen wartet bereits auf uns. Alle Penhallows, einschließlich Aline, sind in der Garnison. Außer Helen und uns ist niemand mehr hier«, sagte Julian und streckte Emma seine Hand entgegen. »Helen kann uns nicht alle beschützen und auch noch Tavvy tragen. Sie kann sich schließlich nicht teilen.« Julian schaute Emma an und sie sah die Furcht in seinen Augen – die Furcht, die er normalerweise so sorgfältig vor seinen jüngeren Geschwistern versteckte.

»Emma«, bat er eindringlich, »du bist die beste … die beste Kämpferin von uns allen. Du bist nicht nur meine Freundin. Und ich bin nicht einfach nur der ältere Bruder meiner Geschwister. Ich bin so etwas wie ihr Vater und sie brauchen mich. Und ich brauche dich.« Seine ausgestreckte Hand zitterte und seine meergrünen Augen wirkten riesig in seinem bleichen Gesicht. Er sah nicht aus wie der Vater von irgendjemandem. »Bitte, Emma.«

Langsam streckte Emma den Arm aus, nahm seine Hand und verschränkte ihre Finger mit seinen. Sie merkte, wie er kaum hörbar aufatmete, und spürte, wie ihr das Herz schwer wurde. Hinter ihm sah sie durch die geöffnete Tür die anderen: Tavvy und Dru, Livia und Tiberius. Ihre Verantwortung. »Gehen wir«, sagte sie.

Am oberen Ende der Wendeltreppe ließ Jace Clarys Hand los. Sie klammerte sich an die Balustrade und versuchte, einen Hustenanfall zu unterdrücken, obwohl ihre Lungen sich anfühlten, als wollten sie ihr die Brust sprengen. Fragend schaute Jace sie an, doch dann erstarrte er. Von unten hörte man das dumpfe Dröhnen hastiger Schritte. Die Erdunkelten waren ihnen auf den Fersen.

»Komm weiter«, drängte Jace und setzte sich wieder in Bewegung.

Clary zwang sich, ihm zu folgen. Jace schien genau zu wissen, wohin er wollte. Mit untrüglicher Sicherheit lief er durch die Gänge. Vermutlich orientierte er sich mithilfe des Grundrisses, den er von der Garnison in Alicante im Kopf hatte, während er sie immer tiefer ins Zentrum der Festungsanlage führte.

Hastig bogen sie um eine Ecke und liefen durch einen langen Korridor, bis Jace etwa auf der Hälfte des Ganges vor einer großen Metalltür stehen blieb. Die beiden Flügel waren mit unbekannten Runen versehen. Clary hätte eigentlich Todesrunen erwartet – Runen, die mit Hölle und Finsternis drohten. Doch aus diesen Runen sprachen Kummer und Trauer um eine zerstörte Welt. Wer hatte sie wohl in das Metall geritzt, fragte Clary sich, und wie groß musste sein Leid gewesen sein? Natürlich hatte sie schon zuvor Trauerrunen gesehen – die Nephilim trugen sie nach dem Tod eines geliebten Menschen wie Abzeichen, auch wenn sie den Schmerz nicht linderten. Aber es bestand ein riesiger Unterschied zwischen der Trauer um eine bestimmte Person und der Trauer um eine ganze Welt.

Jace beugte sich zu ihr hinab und küsste sie hart und schnell auf den Mund. »Bist du bereit?«

Clary nickte und Jace schwang die Tür auf und trat über die Schwelle. Clary folgte ihm.

Der Raum war so groß wie der Sitzungssaal in der Garnison, wenn nicht sogar noch größer. Die Decke wölbte sich hoch über ihren Köpfen, doch statt der Sitzreihen erstreckte sich ein weißer Marmorboden bis zu einem Podium am anderen Ende des Raums. Hinter dem Podium ragten zwei große Panoramafenster auf, durch deren Scheiben Sonnenlicht fiel. Allerdings schimmerte einer der Sonnenuntergänge golden, während die andere Sonne blutrot unterging.

Und im Schein dieser blutig goldenen Sonnenstrahlen kniete Sebastian in der Saalmitte. Er ritzte Runen in den Boden, einen Kreis aus dunklen, miteinander verbundenen Siegeln. Als Clary erkannte, was er da tat, stürmte sie auf ihn zu … und wich dann entsetzt zurück, als sich eine wuchtige graue Gestalt drohend vor ihr erhob.

Die Kreatur erinnerte an eine riesige Made, deren grauer, glitschiger Rumpf in einem Maul mit spitzen Zähnen endete. Clary erkannte dieses Wesen sofort. Sie hatte es schon einmal in Alicante gesehen, als sein schleimiger Körper über eine Mischung aus Blut, Glas und Tortenglasur auf sie zugekrochen war – ein Behemoth-Dämon.

Schnell tastete sie nach ihrem Dolch, doch Jace hatte sich bereits mit dem Schwert in der Hand in Bewegung gesetzt. Er sprang durch die Luft, landete auf dem Rücken des Dämons und stach auf den blinden Schädel ein. Hastig wich Clary zurück, als der Behemoth sich aufbäumte und zähes, ätzendes Dämonensekret in alle Richtung spritzte. Ein lautes Wehklagen drang aus seiner Kehle. Doch Jace klammerte sich an seinen Rücken, drückte ihm die Knie in die Flanken und rammte sein Schwert wieder und wieder in den Nacken des Dämons, bis dieser mit einem gurgelnden Schrei zusammenbrach und dröhnend auf dem Marmor aufschlug. Erst in der letzten Sekunde stieß Jace sich von ihm ab, sprang herunter und landete leichtfüßig vor Clary.

Einen Moment lang herrschte völlige Stille. Rasch schaute Jace sich um, als erwartete er, dass sich ein weiterer Dämon aus den Schatten auf sie stürzen würde. Doch der Raum war leer bis auf Sebastian, der sich inzwischen in der Mitte des vollendeten Runenkreises aufgerichtet hatte.

Langsam hob er die Hände und applaudierte. »Hervorragende Arbeit«, sagte er. »Wirklich exzellente Dämonenabfertigung. Ich wette, Dad hätte dir dafür eine Auszeichnung mit Sternchen verliehen. Aber gut – genug der Höflichkeiten. Du weißt ja wohl, wo wir sind, oder?«

Jace sah sich im Saal um und Clary folgte seinem Blick. Das Licht, das durch die Fenster hereinfiel, war schwächer geworden, sodass Clary das Podium nun besser erkennen konnte. Darauf standen zwei mächtige Thronsessel aus Elfenbein und Gold. Goldene Stufen führten zu ihnen hinauf und in beide Rückenlehnen war ein Schlüssel eingelassen.

»›Ich bin der Lebendige«, sagte Sebastian, »ich war tot, und siehe, ich bin lebendig von Ewigkeit zu Ewigkeit und habe die Schlüssel der Hölle und des Todes.‹« Mit schwungvoller Geste deutete er auf die Sessel und Clary erkannte bestürzt, dass jemand neben dem linken Thron kniete: eine Erdunkelte in roter Montur, die Hände vor dem Schoß gefaltet. »Dies sind die Schlüssel, die mir als Thronsessel von den Dämonen überreicht wurden, die diese Welt regieren: Lilith und Asmodeus.« Sein dunkler Blick richtete sich auf Clary und sie hatte das Gefühl, als würden seine Augen wie eiskalte Finger über ihr Rückgrat wandern.

»Ich weiß nicht, warum du mir das hier zeigst«, sagte sie. »Was erwartest du von mir? Bewunderung? Das kannst du vergessen. Meinetwegen bedroh mich, aber du weißt ja, dass mir das egal ist. Jace kannst du nicht bedrohen. In seinen Adern brennt das Himmlische Feuer. Du kannst ihn nicht verwunden.«

»Ach, wirklich nicht?«, entgegnete Sebastian. »Wer weiß schon, wie viel von dem Himmlischen Feuer noch durch seine Adern fließt … nach diesem Feuerwerk, das er neulich entfacht hat. Die Dämonin hat dir wirklich zugesetzt, stimmt’s, Bruderherz? Ich wusste, dass du niemals darüber hinwegkommen würdest, dass du eine deinesgleichen getötet hast.«

»Du hast mich zu diesem Mord gezwungen«, erwiderte Jace. »Nicht meine Hände haben das Messer geführt, das Schwester Magdalena getötet hat, sondern deine.«

»Wenn du darauf bestehst.« Sebastian lächelte kalt. »Trotzdem gibt es noch genügend andere, die ich bedrohen kann. Amatis, erhebe dich und hole Jocelyn.«

Clary hatte das Gefühl, als würden winzige Dolche aus Eis durch ihre Adern rasen. Trotzdem versuchte sie, sich ihre Gefühle nicht anmerken zu lassen, als die Frau neben dem Thron sich langsam erhob. Es war tatsächlich Amatis, mit ihren blauen Augen, die auf so beunruhigende Weise an Luke erinnerten. Sie lächelte. »Mit Vergnügen«, sagte sie und stiefelte aus dem Saal. Der Saum ihres langen roten Umhangs schleifte hinter ihr her.

Mit einem tiefen Knurren marschierte Jace auf den Runenkreis zu und blieb dann abrupt stehen, nur wenige Schritte von Sebastian entfernt. Tastend streckte er die Hände aus, doch sie schienen auf ein transparentes Hindernis zu treffen … eine unsichtbare Wand.

Sebastian schnaubte. »Als ob ich dich in meine Nähe lassen würde. Dich, mit deinem Feuer. Einmal reicht mir, vielen Dank.«

»Dann weißt du also, dass ich dich töten kann«, sagte Jace und Clary musste unwillkürlich daran denken, wie ähnlich und zugleich verschieden die beiden waren – wie Feuer und Eis. Jace flammend rot und golden und Sebastian durch und durch schwarz und weiß. »Du kannst dich nicht ewig in diesem Kreis verstecken«, fuhr Jace fort. »Sonst verhungerst du.«

Blitzschnell machte Sebastian eine Handbewegung, die Clary an Magnus erinnerte, wenn er einen Zauberspruch anwendete. Im nächsten Moment flog Jace hoch durch die Luft und krachte mit voller Wucht an die Wand hinter ihm. Entsetzt keuchte Clary auf, als sie sah, dass Jace mit einer blutigen Platzwunde an der Schläfe bewusstlos zusammenbrach.

Sebastian summte vergnügt und ließ seine Hand sinken. »Keine Sorge«, sagte er beiläufig und wandte sich an Clary, »er wird schon wieder zu sich kommen. Irgendwann. Falls ich die Pläne, die ich für ihn habe, nicht noch ändere. Ich bin sicher, du verstehst mich – jetzt, wo du gesehen hast, wozu ich fähig bin.«

Clary zwang sich, vollkommen ruhig zu bleiben. Sie wusste, wie wichtig es war, keine Miene zu verziehen, nicht voller Panik zu Jace zu schauen und Sebastian ihre Wut oder ihre Angst nicht zu zeigen. Tief in ihrem Inneren wusste sie, was er wollte, wusste es besser als jeder andere. Sie wusste, wie er war, und das war ihre beste Waffe.

Na ja, vielleicht ihre zweitbeste.

»Ich habe immer gewusst, dass du über große Macht verfügst«, sagte sie, den Blick bewusst von Jace abgewandt, um nicht über seine Reglosigkeit nachzudenken oder das dicke Blutrinnsal, die seine Wange hinabfloss. Es war von Anfang an klar gewesen, dass es so weit kommen würde und sie Sebastian allein gegenübertreten musste – mit niemandem, nicht einmal Jace, an ihrer Seite.

»Macht«, wiederholte Sebastian, als wäre das Wort eine Beleidigung. »So nennst du das also? Hier habe ich mehr als nur Macht, Clary. Hier in dieser Festung kann ich die Realität verändern.« Langsam lief er in seinem Runenkreis auf und ab, die Hände locker hinter dem Rücken verschränkt, wie ein Professor während einer Vorlesung. »Diese Welt ist lediglich durch hauchdünne Fäden mit der Welt verbunden, in der wir geboren wurden. Der Pfad durch das Reich der Feen ist einer dieser Fäden. Und diese Fenster hier sind ein weiterer Verbindungsweg. Wenn man durch dieses Fenster steigt …«, Sebastian zeigte auf die rechte Scheibe, durch die Clary den dunkelblauen Abendhimmel und Sterne sah, »… kehrt man nach Idris zurück«, fuhr er fort. »Allerdings ist es nicht ganz so einfach.« Nachdenklich betrachtete er die Sterne jenseits des Fensters. »Ursprünglich bin ich in diese Welt gekommen, weil ich ein Versteck brauchte. Doch dann ist mir etwas klar geworden. Und ich bin mir sicher, dass du dieses Zitat auch oft von unserem Vater zu hören bekommen hast«, wandte Sebastian sich an Jace, als ob dieser ihn hören könnte. »›Es ist besser, in der Hölle zu herrschen, als im Himmel zu dienen.‹ Und hier herrsche ich. Hier habe ich meine Erdunkelten und meine Dämonen. Ich habe meine Festung und meine Zitadelle. Und wenn die Grenzen dieser Welt einmal versiegelt sind, wird alles hier zu meiner Waffe. Felsen, tote Bäume, die Erde – all das wird mir gehören und mir untertan sein. Und die Höllenfürsten, die alten Dämonen, werden auf mein Werk hinabblicken und mich belohnen. Sie werden mich zu Ruhm und Herrlichkeit erheben und ich werde den Abgrund zwischen den Welten und den Raum zwischen allen Sternen beherrschen.«

»›Und er wird sie mit einem eisernen Stab weiden‹«, sagte Clary, als sie sich an Alecs Worte in der Abkommenshalle erinnerte. »›Und ich werde ihm den Morgenstern geben.‹«

Sebastian wirbelte mit leuchtenden Augen zu ihr herum. »Genau!«, rief er. »Ganz genau, jetzt verstehst du es endlich. Ich dachte, ich würde unsere Welt wollen … sie blutig niederbrennen wollen. Doch ich will mehr als das. Ich will das Vermächtnis des Namens Morgenstern weiterführen.«

»Du willst der Teufel sein?«, fragte Clary halb verblüfft und halb entsetzt. »Du willst die Hölle regieren?« Sie breitete die Arme aus. »Nur zu«, sagte sie, »niemand von uns wird dich daran hindern. Lass uns einfach nach Hause zurückkehren und versprich, dass du unsere Welt in Ruhe lässt, dann kannst du die Hölle haben.«

»Leider«, erwiderte Sebastian, »habe ich noch etwas anderes entdeckt, das mich von Luzifer unterscheiden dürfte. Ich will nicht allein herrschen.« Mit einer weit ausholenden Geste zeigte er auf die beiden Thronsessel auf dem Podium. »Einer davon ist für mich. Und der andere … der andere ist für dich.«

Die gewundenen Straßen von Alicante waren das reinste Labyrinth. Wenn Emma nicht Helen gefolgt wäre, die ein Elbenlicht in der Hand hielt und eine Armbrust in der anderen, hätte sie sich hoffnungslos verirrt.

Die letzten Sonnenstrahlen waren verschwunden und die Gassen lagen dunkel vor ihnen. Julian trug Tavvy, der die kleinen Ärmchen um seinen Hals geschlungen hatte. Emma hielt Dru an der Hand und die Zwillinge klammerten sich schweigend aneinander.

Dru war nicht sehr schnell, stolperte andauernd und verlor mehrere Male das Gleichgewicht, sodass Emma sie wieder auf die Beine zerren musste. Jules rief Emma zu, sie solle vorsichtiger sein, und das versuchte sie ja auch. Aber sie verstand einfach nicht, wie Julian es schaffte, Tavvy so behutsam zu tragen und ihm so beruhigend ins Ohr zu flüstern, dass der Kleine überhaupt nicht weinte. Dru dagegen schluchzte leise vor sich hin. Emma wischte dem jüngeren Mädchen die Tränen von der Wange, während sie ihr zum vierten Mal aufhalf und irgendwelche tröstenden Worte sprach, so wie ihre Mutter früher, als Emma noch klein gewesen war und sich die Knie aufgeschlagen hatte.

Nie zuvor hatte sie ihre Eltern stärker vermisst als in diesem Moment; die Sehnsucht nach ihnen fühlte sich an wie ein Messer, das man ihr zwischen die Rippen rammte.

»Dru«, setzte Emma erneut an, als plötzlich der Himmel rot aufflammte. Die Dämonentürme hatten die Farbe gewechselt. Das Gold der Warnstufe war verschwunden und scharlachrotes Licht strahlte über die Häuser.

»Die Schutzschilde sind durchbrochen«, erklärte Helen bestürzt und blickte zur Garnison hinauf. Emma wusste, dass sie an Aline dachte. Im roten Schein der Türme leuchteten ihre hellen Haare blutrot. »Kommt weiter. Schnell!«

Emma war sich nicht sicher, ob sie wirklich schneller laufen konnten. Sie umklammerte Drusillas Handgelenk noch fester und zerrte das Mädchen förmlich hinter sich her, während sie leise Entschuldigungen murmelte. Die Zwillinge, die sich an der Hand hielten, waren schneller, selbst als sie hinter Helen die abgetretenen Stufen hinauf zum Engelsplatz rannten.

Sie hatten das obere Ende der Treppe beinahe erreicht, als Julian aufkeuchte: »Helen, hinter uns!«

Sofort wirbelte Emma herum und sah einen Elbenritter in weißer Rüstung, der sich schnell dem Fuß der Treppe näherte. In der Hand hielt er einen Bogen, der aus einem gekrümmten Ast geschnitzt war, und seine langen rindenbraunen Haare wehten hinter ihm her.

Einen Moment lang kreuzte sich sein Blick mit Helens und der Ausdruck auf seinem Gesicht änderte sich schlagartig. Emma fragte sich unwillkürlich, ob er den Anteil Feenblut in ihren Adern erkannt hatte. Doch dann hob Helen den rechten Arm und feuerte die Armbrust direkt auf ihn ab.

Blitzschnell wich der Elbe seitlich aus und das Geschoss schlug in die Mauer hinter ihm. Der Ritter grinste hämisch, sprang auf die erste Stufe, dann auf die zweite … und schrie plötzlich auf. Mit großen Augen beobachtete Emma, wie seine Beine ihm den Dienst versagten, wie er stürzte und laut aufkreischte, als seine Haut mit der Treppe in Berührung kam. Erst da bemerkte sie die Korkenzieher, Nägel und anderen aus Kalteisen geschmiedeten Gegenstände, die man auf den Treppenkanten festgenagelt hatte. Der Elbenritter taumelte rückwärts und Helen schoss erneut. Dieses Mal bohrte sich der Bolzen durch die Rüstung in seine Brust und er sackte in sich zusammen.

»Die Wächter haben die Stadt elbensicher gemacht«, erkannte Emma und erinnerte sich daran, wie sie zusammen mit Ty und Helen aus dem Dachfenster geschaut hatte. »Das ganze Metall … das viele Eisen.« Sie zeigte auf das nächste Gebäude, wo eine Reihe scharfer Scheren an langen Schnüren von der Dachrinne herabhing. »Damit waren die Wachen also beschäftigt …«

Plötzlich schrie Dru auf. Eine weitere Gestalt stürmte die Straße hinauf, ein zweites Feenwesen in Ritterrüstung – eine Frau in hellgrüner Schutzkleidung, mit einem Holzschild aus einander überlappenden Blättern.

Emma riss ein Messer aus ihrem Gürtel und warf es. Instinktiv hob die Elfe ihren Schild, um die Waffe abzublocken. Das Messer flog jedoch an ihrem Kopf vorbei und durchtrennte eine der Kordeln, an der eine Schere baumelte. Die Schere fiel herab und die spitzen Klingen bohrten sich zwischen die Schulterblätter der Elfe. Kreischend ging sie zu Boden und ihr Körper zuckte unkontrolliert.

»Gute Arbeit, Emma«, lobte Helen mit einem harten Ton in der Stimme. »Kommt, wir müssen …« Mit einem Schrei brach sie ab, als drei Erdunkelte aus einer Seitengasse heranstürmten. Sie trugen die rote Kampfmontur, die Emma schon in so vielen Albträumen verfolgt hatte und die im Schein der Dämonentürme noch intensiver schimmerte.

Die Kinder standen gespenstisch still da. Helen hob ihre Armbrust und feuerte einen Bolzen ab, der einen der Erdunkelten in die Schulter traf. Verwundet taumelte er seitwärts, hielt sich aber auf den Beinen. Hastig lud Helen die Armbrust nach. Julian hatte Mühe, Tavvy zu halten, während er die Klinge an seiner Seite zu packen versuchte. Resolut schloss Emma die Hand um den Griff ihres Schwertes …

Im nächsten Moment flog ein wirbelnder Lichtkreisel durch die Luft und bohrte sich in die Kehle des ersten Erdunkelten, sodass dessen Blut gegen die Mauer hinter ihm spritzte. Röchelnd griff er sich an den Hals und kippte dann um. Zwei weitere Kreisel zischten durch die Gasse und frästen sich in die Brust der beiden anderen Dunklen Nephilim. Lautlos fielen sie in sich zusammen und noch mehr Blut ergoss sich in einer Lache über das Kopfsteinpflaster.

Emma wirbelte herum und schaute die Treppe hinauf. Eine Gestalt stand am oberen Ende der Stufen: ein junger Schattenjäger mit schwarzem Haar und einem schimmernden Chakram in der rechten Hand. Weitere dieser rasiermesserscharfen Metallscheiben baumelten an seinem Waffengurt. Im roten Licht der Dämonentürme schien er fast zu glühen – eine große, hagere Gestalt in dunkler Kampfmontur vor einem noch dunkleren Nachthimmel, vor dem sich die Abkommenshalle abzeichnete wie ein bleicher Mond.

»Bruder Zachariah?«, fragte Helen verwundert.

»Was ist los?«, fragte Magnus heiser. Er schaffte es nicht mehr, sich aufzusetzen, und lag, halb auf seinen Ellbogen gestützt, auf dem Boden der Zelle. Luke stand an der Mauer und spähte angestrengt durch die schmale Schießscharte. Seine Schultern waren angespannt, und seit sie die ersten Schreie und Kampfesrufe gehört hatten, hatte er sich kaum bewegt.

»Licht«, sagte er schließlich. »Irgendein Licht dringt aus dem Inneren der Festung. Und es scheint den Nebel zu vertreiben. Ich kann die Ebene unter uns erkennen und einige Erdunkelte laufen umher. Aber ich hab keine Ahnung, woher dieses Licht kommt.«

Magnus lachte leise und spürte dabei einen metallischen Geschmack im Mund. »Ich bitte dich«, sagte er. »Was glaubst du wohl?«

Luke drehte sich zu ihm um. »Vom Rat?«

»Vom Rat?«, sagte Magnus. »Ich sage es dir nur ungern, aber für den Rat sind wir zu unwichtig, um einen Suchtrupp nach uns auszuschicken.« Er ließ den Kopf zurücksinken. Es ging ihm schlechter als je zuvor – na ja, vielleicht von wenigen Ausnahmen abgesehen. Um die Jahrhundertwende hatte es da einen Zwischenfall mit Ratten und Treibsand gegeben. »Deine Tochter sieht das allerdings anders«, fuhr er fort.

»Clary?«, fragte Luke entsetzt. »Nein! Sie darf auf keinen Fall hier sein.«

»Taucht sie nicht immer genau dort auf, wo sie auf keinen Fall sein darf?«, fragte Magnus mit ruhiger, besonnener Stimme. Zumindest nahm er an, dass seine Stimme ruhig und besonnen klang – so etwas ließ sich schwer sagen, wenn einem furchtbar schwindlig war. »Sie und ihre Freunde. Ihre ständigen Begleiter. Mein …«

Die Tür flog auf. Magnus versuchte, sich aufzusetzen, schaffte es jedoch nicht und sank zurück auf die Ellbogen. Er spürte einen Anflug von Verärgerung: Wenn Sebastian gekommen war, um ihn zu töten, würde er lieber aufrecht stehend sterben als auf die Ellbogen gestützt. Dann hörte er Stimmen – Luke, der etwas rief, und dann andere Stimmen und irgendwann tauchte vor seinen Augen ein Gesicht auf und verharrte über ihm, mit Augen wie funkelnde Sterne an einem fahlen Himmel.

Magnus atmete langsam aus. Einen Augenblick lang fühlte er sich nicht länger sterbenskrank oder wütend oder bitter und jede Todesangst war verflogen. Stattdessen erfasste ihn eine Woge der Erleichterung, so allumfassend wie tiefe Trauer, und er hob eine Hand und fuhr mit seinen zerschundenen Knöcheln über die Wange des jungen Mannes, der sich über ihn beugte. Alecs Augen waren groß und blau und voller Qual.

»Ach, mein Alec«, sagte Magnus schließlich. »Ich hatte keine Ahnung, dass du so traurig warst.«

Während sie sich weiter in Richtung Stadtmitte vorkämpften, nahm das Gedränge in den Straßen beständig zu: immer mehr Nephilim, immer mehr Erdunkelte und Elbenritter. Allerdings bewegten sich die Feenwesen träge und unter Qualen. Viele von ihnen waren geschwächt durch den Kontakt mit den Gegenständen aus Eisen, Stahl, Eberesche und Salz, die die Schattenjäger in der gesamten Stadt großzügig verteilt hatten. Die Kampfkraft der Elbensoldaten war zwar legendär, doch Emma sah viele von ihnen – die sonst vermutlich siegreich aus der Schlacht hervorgegangen wären – unter den leuchtenden Schwertern der Nephilim fallen. Ihr Blut ergoss sich über die hellen Steinplatten des Engelsplatzes.

Die Erdunkelten dagegen waren keineswegs geschwächt. Scheinbar unberührt vom Schicksal ihrer Elbengefährten schlugen und pflügten sie sich einen Weg durch die Menge der Nephilim auf dem Engelsplatz.

Julian hatte seine Jacke um Tavvy herum geschlossen, sodass nur noch sein Kopf über dem Reißverschluss hervorschaute. Der Kleine schrie inzwischen wie am Spieß, aber seine Schreie gingen im Lärm des Kampfes unter. »Wir müssen stehen bleiben!«, brüllte Julian. »Wir werden sonst getrennt! Helen!«

Helen war kreidebleich. Je näher sie der Abkommenshalle kamen, die nun dunkel über ihnen aufragte, desto stärker wurden die Feenschutzzauber. Sogar Helen begann, ihre Wirkung zu spüren. Schließlich griff Bruder Zachariah ein – oder nur noch Zachariah, ermahnte Emma sich; schließlich war er jetzt ein ganz gewöhnlicher Schattenjäger wie sie alle. Rasch stellte er sie, Blackthorns und Carstairs, in einer Reihe auf und befahl ihnen, sich an den Händen zu halten. Emma klammerte sich an Julians Gürtel, da der mit der waffenfreien Hand Tavvy stützte. Sogar Ty wurde gezwungen, Drusillas Hand zu nehmen, obwohl er ihr dabei einen finsteren Blick zuwarf und sie so erneut zum Weinen brachte.

Langsam bewegten sie sich im Gänsemarsch auf die Abkommenshalle zu. Allen voran Zachariah. Inzwischen hatte er alle Wurfscheiben verbraucht und einen langen Speer gezückt. Damit teilte er die Menge vor ihm und schlug effizient und kaltblütig eine Schneise durch die Erdunkelten.

Emma brannte darauf, Cortana aus der Scheide zu ziehen, vorwärtszustürmen und auf die Feinde einzuschlagen, die ihre Eltern ermordet, die Julians Vater gefoltert und verwandelt und Mark verschleppt hatten. Doch dann hätte sie Julian und Livvy loslassen müssen und das kam überhaupt nicht infrage. Dafür schuldete sie den Blackthorns viel zu viel, insbesondere Jules … Jules, der sie am Leben erhalten und ihr Cortana zu einem Zeitpunkt gebracht hatte, als sie glaubte, vor Kummer sterben zu müssen.

Endlich erreichten sie die Treppe zur Halle, strauchelten hinter Helen und Zachariah die Stufen hinauf und standen vor den massiven Eingangstüren, die von Wächtern flankiert wurden. Einer der beiden Nephilim hielt einen wuchtigen Holzbalken in den Händen. Emma erkannte die andere Schattenjägerin: Diana Wrayburn, die Frau mit dem Koi-Tattoo, die sich manchmal bei den Sitzungen zu Wort gemeldet hatte.

»Gerade wollten wir die Türen schließen«, rief der Wächter mit dem Holzbalken und wandte sich an Helen und Zachariah: »Ihr zwei könnt nicht mit hinein. In der Halle sind nur Kinder erlaubt …«

»Helen«, stieß Dru mit zitterndem Stimmchen hervor und die Blackthorn-Kinder drängten sich um ihre älteste Schwester. Julian stand einen Schritt entfernt, mit kreidebleicher, ausdrucksloser Miene, und streichelte sanft über Tavvys dunkle Locken.

»Ist schon gut«, beruhigte Helen ihre Geschwister mit erstickter Stimme. »Das hier ist der sicherste Ort in ganz Alicante. Seht mal: Überall liegen Salz und Graberde, um die Feenwesen fernzuhalten.«

»Dazu Kalteisen unter den Steinplatten«, ergänzte Diana. »Die Anweisungen des Spirallabyrinths wurden peinlich genau befolgt.«

Bei der Erwähnung des Spirallabyrinths atmete Zachariah scharf ein, ging dann in die Hocke und schaute Emma direkt in die Augen. »Emma Cordelia Carstairs«, setzte er an. Er wirkte sehr jung und sehr alt zugleich. Blut klebte an seiner Kehle, wo eine verblasste Rune sich von seiner Haut abhob, aber es war nicht sein Blut. Seine Augen schienen suchend über Emmas Gesicht zu gleiten; allerdings konnte sie nicht sagen, wonach sie suchten. »Bleib bei deinem Parabatai«, sagte er schließlich und so leise, dass nur sie ihn verstehen konnte. »Manchmal ist es mutiger, nicht zu kämpfen. Beschütze deine Freunde und spare dir deine Rache für ein andermal auf.«

Emma spürte, wie sich ihre Augen weiteten. »Aber ich habe doch gar keinen Parabatai. Und woher weißt du …?«

Plötzlich schrie einer der Wächter auf und sank zu Boden; ein rot gefiederter Pfeil ragte aus seiner Brust.

»Schnell! In die Halle!«, brüllte Diana, ergriff die Kinder und stieß sie beinahe durch die Tür. Emma spürte, wie sie gepackt und unsanft ins Innere der Abkommenshalle geschoben wurde. Hastig wirbelte sie herum, um einen letzten Blick auf Zachariah und Helen zu werfen, doch es war bereits zu spät. Die Flügel der Eingangstür hatten sich hinter ihr geschlossen und der wuchtige Holzbalken fiel mit einem mächtigen, endgültigen Dröhnen in die Halterungen.

»Nein«, sagte Clary und blickte von dem furchterregenden Thron zu Sebastian und wieder zurück. Denk nicht darüber nach, ermahnte sie sich. Konzentrier dich auf Sebastian, auf das, was hier gerade passiert, auf das, womit du ihn aufhalten kannst. Aber denk nicht an Jace. »Dir muss doch klar sein, dass ich nicht hierbleiben werde. Du magst ja vielleicht lieber in der Hölle regieren, als im Himmel zu dienen, aber ich will weder das eine noch das andere. Ich will einfach nur nach Hause und mein Leben weiterleben.«

»Das geht nicht. Ich habe den Weg, auf dem ihr hierhergekommen seid, bereits versiegelt. Niemand kann dort zurück. Bleibt nur noch das hier …« Sebastian zeigte auf das Fenster. »Und diesen Weg werde ich ebenfalls bald versiegeln. Dann gibt es keinen Rückweg mehr. Jedenfalls nicht für dich. Denn du gehörst hierher. Zusammen mit mir.«

»Warum?«, wisperte Clary. »Warum ich?«

»Weil ich dich liebe«, sagte Sebastian. Er schien sich unbehaglich zu fühlen. Angespannt und angestrengt, als würde er sich nach etwas recken, das er jedoch nicht richtig zu fassen bekam. »Ich will nicht, dass dir jemand wehtut.«

»Du willst nicht …? Du hast mir wehgetan! Du hast versucht …«

»Es spielt keine Rolle, ob ich dir wehtue«, unterbrach er sie. »Denn du gehörst mir. Ich kann mit dir machen, was ich will. Aber ich will nicht, dass andere Leute dich anfassen oder besitzen oder dir wehtun. Ich will, dass du hier bei mir bist, damit du mich bewundern und mit eigenen Augen sehen kannst, was ich vollbracht, was ich erreicht habe. Und das ist Liebe, oder etwa nicht?«

»Nein«, sagte Clary, mit leiser, trauriger Stimme. »Nein, das ist keine Liebe.« Sie ging auf ihn zu, bis ihr Stiefel gegen das unsichtbare Kraftfeld von Sebastians Runenkreis stieß. »Wenn man jemanden liebt, dann möchte man, dass derjenige diese Liebe erwidert.«

Sebastian kniff die Augen zu Schlitzen zusammen. »Hör auf, mich von oben herab zu behandeln. Ich weiß, was du für Liebe hältst, Clarissa. Aber zufällig bin ich da ganz anderer Meinung. Du wirst den Thron besteigen und an meiner Seite herrschen. Du trägst ein dunkles Herz in deiner Brust und genau diese Dunkelheit verbindet uns. Wenn deine Welt nicht länger existiert und ich das Einzige bin, was noch von ihr übrig ist, dann wirst du meine Liebe erwidern.«

»Ich verstehe nicht ganz …«

»Natürlich verstehst du nicht«, höhnte Sebastian. »Dir fehlen wichtige Informationen. Lass mich raten: Seit eurem Aufbruch hast du nichts mehr von Alicante gehört und weißt nicht, was inzwischen passiert ist, stimmt’s?«

Clary spürte, wie sich ein eisiges Gefühl in ihrem Magen ausbreitete. »Wir sind hier in einer anderen Dimension«, sagte sie. »Es gibt keine Möglichkeit, etwas in Erfahrung zu bringen.«

»Nicht ganz«, sagte Sebastian. Aus seiner Stimme sprach ein diebisches Vergnügen, als wäre Clary genau in die von ihm gestellte Falle getappt. »Schau mal in das Fenster hinter dem östlichen Thron: Dort siehst du Alicante im jetzigen Zustand.«

Clary drehte sich zu dem Fenster. Als sie den Raum betreten hatte, war dort nur ein Nachthimmel mit Sternen zu sehen gewesen. Doch jetzt, als sie sich konzentrierte, schien sich die Oberfläche zu wellen und zu schimmern. Plötzlich fühlte sie sich an das Märchen von Schneewittchen und den Zauberspiegel erinnert. Die Glasfläche verzerrte und veränderte sich und gab den Blick auf die andere Welt frei …

Sie schaute ins Innere der Abkommenshalle, in der es vor Kindern nur so wimmelte. Überall standen oder hockten Schattenjägerkinder. Clary entdeckte die Blackthorn-Geschwister, die eng beieinandersaßen. Julian hielt seinen kleinen Bruder auf dem Schoß, während er den anderen Arm ausstreckte, als wollte er seine restlichen Geschwister umfassen, an sich ziehen und beschützen. Emma saß mit steinerner Miene direkt neben ihm. Das glänzende Heft ihres goldenen Schwertes ragte hinter ihrer Schulter auf …

Als Nächstes zeigte die Fensterfläche den Engelsplatz. Um die Abkommenshalle herum sah Clary die Truppen der Nephilim im erbitterten Kampf gegen die schwer bewaffneten Dunklen Schattenjäger in ihren roten Monturen. Doch die Erdunkelten waren nicht allein. Beklommen stellte Clary fest, dass sie von Elbenkriegern begleitet wurden. Ihr Blick fiel auf eine groß gewachsene Elfe mit blau und grün gesträhnten Haaren, die Aline Penhallow angriff. Die junge Schattenjägerin stand mit erhobenem Schwert vor ihrer Mutter, als wäre sie bereit, diese bis zum bitteren Ende zu verteidigen. Auf der anderen Seite des Platzes versuchte Helen, sich durch die Menge zu Aline vorzukämpfen. Doch das Getümmel war zu groß und drängte sie immer wieder zurück. Auch die leblosen Körper, die um sie herum zu Boden sanken, versperrten ihr den Weg. Hauptsächlich Leichen der Nephilim und so viele mehr in schwarzer Schatten-jägermontur als in roter. Es sah ganz danach aus, als würden sie die Schlacht verlieren …

Als das Bild in der Glasscheibe verblasste, wirbelte Clary zu Sebastian herum. »Was ist da los?«

»Es ist vorbei«, erwiderte er. »Ich hatte den Rat aufgefordert, dich mir auszuhändigen. Aber das hat er nicht getan. Zugegeben: Sie konnten dich nicht ausliefern, weil du schon geflohen warst. Aber dennoch hatte ich keine Verwendung mehr für sie. Meine Truppen sind in die Stadt eingedrungen. Die Nephilimkinder verstecken sich in der Abkommenshalle, aber sobald die anderen alle tot sind, werden wir die Halle ebenfalls einnehmen. Alicante wird mir gehören. Ganz Idris wird mir gehören. Die Schattenjäger haben den Krieg verloren. Na ja, man kann wohl kaum von einem richtigen Krieg sprechen. Ich hätte wirklich gedacht, dass sie größeren Widerstand leisten würden.«

»Das sind wohl kaum alle Schattenjäger auf dieser Welt«, entgegnete Clary. »Das waren nur die, die sich in Alicante befanden. Da draußen sind überall noch Nephilim verstreut …«

»Alle Schattenjäger, die du dort siehst, werden schon bald aus dem Höllenkelch trinken. Dann werden sie mir allein dienen und ich werde sie in die Welt hinausschicken, damit sie ihre Brüder und Schwestern aufspüren, um sie entweder zu verwandeln oder zu töten. Ich werde die Eisernen Schwestern und die Stillen Brüder in ihren Festungen aus Adamant und Gebeinen niedermetzeln. In nur einem Monat wird Jonathan Shadowhunters Volk vom Antlitz der Erde verschwunden sein. Und dann …« Mit einem furchterregenden Lächeln zeigte er auf das westliche Fenster, das auf die öde und verwüstete Welt von Edom hinausging. »Du hast gesehen, was mit einer Welt passiert, die nicht mehr beschützt wird«, höhnte er. »Deine Welt wird sterben. Tote, Abertausende von Toten und Blut in den Straßen.«

Unwillkürlich musste Clary an Magnus’ Worte denken: Ich habe eine Stadt gesehen, eine Stadt ganz aus Blut, mit Türmen aus Gebeinen, und durch die Straßen floss das Blut in Strömen.

»Du begreifst es einfach nicht, oder?«, sagte Clary tonlos. »Wenn du das tust … Wenn das, was du mir hier erzählst, wirklich passiert … dann besteht nicht mal der Hauch einer Chance, dass ich neben dir auf diesem Thron sitzen werde. Lieber lasse ich mich zu Tode foltern.«

»Ach, das glaube ich nicht«, erwiderte Sebastian leichthin. »Darum habe ich ja gewartet. Damit du die Wahl hast. Alle Feenwesen und Erdunkelten, die du gesehen hast, warten auf meinen Befehl. Wenn ich das Zeichen gebe, werden sie den Kampf einstellen. Und deine Welt ist gerettet. Natürlich wirst du nie mehr dorthin zurückkehren können, denn ich werde die Grenzen zwischen dieser Welt und deiner Welt versiegeln, sodass niemand mehr – weder Dämon noch Mensch – zwischen ihnen hin und her pendeln kann. Aber deine Welt wird in Sicherheit sein.«

»Eine Wahl?«, wiederholte Clary. »Du hast gesagt, du willst mir eine Wahl lassen?«

»Natürlich«, bestätigte Sebastian. »Herrsche an meiner Seite und ich werde deine Welt verschonen. Wenn du mein Angebot jedoch ablehnst, werde ich den Befehl erteilen, sie dem Erdboden gleichzumachen. Entscheide dich für mich und du kannst Millionen, Milliarden von Menschenleben retten, Schwesterherz. Du könntest eine ganze Welt retten, indem du eine einzige Seele aufgibst. Deine eigene. So, und nun sag mir: Wie lautet deine Entscheidung?«

»Magnus«, sagte Alec verzweifelt und griff nach den Ketten, die tief in den Zellenboden eingelassen und mit den Handfesseln des Hexenmeisters verbunden waren. »Was ist mit dir? Bist du verletzt?«

Zur gleichen Zeit untersuchten Isabelle und Simon Luke auf Verletzungen. Isabelle drehte sich dabei immer wieder nach Alec um und schaute besorgt in seine Richtung, doch Alec vermied ihren Blick ganz bewusst, damit sie die Furcht in seinen Augen nicht sehen konnte. Stattdessen konzentrierte er sich auf Magnus und fuhr ihm sanft mit dem Handrücken über die Wange.

Magnus’ Gesicht wirkte eingesunken und gelblich; er hatte trockene, gesprungene Lippen und tiefe Schatten lagen unter seinen Augen.

Mein Alec, hatte Magnus gesagt, ich hatte keine Ahnung, dass du so traurig warst. Und damit war er auf den Zellenboden zurückgesunken, als ob ihn das Sprechen völlig erschöpft hätte.

»Nicht bewegen«, sagte Alec und zog eine Seraphklinge aus dem Gürtel. Als er den Mund öffnete, um der Waffe einen Namen zu geben, spürte er eine leichte Berührung an der Hand. Magnus’ schlanke Finger hatten sich um sein Handgelenk gelegt.

»Nenne sie Raphael«, sagte Magnus, und als Alec ihn verblüfft anschaute, warf Magnus einen kurzen Blick auf die Klinge in Alecs Hand. Seine Augen waren halb geschlossen, doch Alec fiel wieder ein, was Sebastian in der Eingangshalle zu Simon gesagt hatte: Ich habe den getötet, der dich erschaffen hat. Magnus’ Mundwinkel verzogen sich in plötzlichem Schmerz. »Es ist schließlich der Name eines Engels«, fuhr er fort.

Alec nickte langsam. »Raphael«, sagte er leise, und als die Klinge aufloderte, schlug er mit aller Kraft auf die Adamant-Ketten ein, die unter der Berührung des Schwerts in Stücke zerbrachen. Die Ketten gingen klirrend zu Boden und Alec ließ die Seraphklinge fallen, beugte sich vor, packte Magnus bei den Schultern und versuchte, ihm aufzuhelfen.

Magnus griff seinerseits nach Alec, doch anstatt sich von ihm auf die Füße helfen zu lassen, zog er Alec zu sich herunter, fuhr dabei mit einer Hand über Alecs Rücken zum Nacken hinauf und schob seine Finger in Alecs Haare. Dann presste er sich eng an ihn und küsste ihn, hart und unbeholfen und entschlossen. Alec stand einen Augenblick stocksteif da, doch dann überließ er sich Magnus und seinem Kuss, etwas, von dem er nicht angenommen hatte, es jemals wieder zu erleben. Seine Hände glitten von Magnus’ Schultern zu dessen Nacken, umfassten ihn zärtlich und stützten Magnus, während sie sich lange und atemlos küssten.

Irgendwann löste Magnus sich von ihm, mit glänzenden Augen. Er ließ den Kopf gegen Alecs Schulter sinken, hielt ihn aber weiterhin fest umschlungen. »Alec …«, setzte er leise an.

»Ja?«, erwiderte Alec; er brannte darauf zu erfahren, was Magnus ihn fragen wollte.

»Hat man euch verfolgt?«

»Ich … äh … einige Erdunkelte suchen nach uns«, antwortete Alec vorsichtig.

»Schade«, sagte Magnus und schloss wieder die Augen. »Es wäre so schön gewesen, wenn du dich jetzt hier mit mir zusammen hättest ausstrecken können. Nur … nur ein Weilchen.«

»Das geht leider nicht«, warf Isabelle sanft ein. »Wir müssen sofort von hier verschwinden. Die Erdunkelten dürften jeden Augenblick hier sein und wir haben gefunden, wonach wir gesucht haben …«

»Jocelyn.« Luke löste sich von der Zellenmauer und richtete sich auf. »Du vergisst Jocelyn.«

Isabelle öffnete den Mund zu einer Antwort, verstummte dann aber. »Du hast recht«, sagte sie schließlich. Ihre Hand tastete zu ihrem Waffengurt und zog ein Schwert hervor. Dann ging sie auf Luke zu, reichte ihm die Waffe und bückte sich, um Alecs immer noch brennende Seraphklinge aufzuheben.

Luke nahm das Schwert entgegen und hielt es mit der sorglosen Präzision eines Mannes, der seit seiner Kindheit den Umgang mit Waffen gewohnt war. Denn auch wenn Alec es gelegentlich vergaß, war Luke schließlich die längste Zeit seines Lebens ein Schattenjäger gewesen.

»Kannst du aufstehen?«, wandte Alec sich in sanftem Ton an Magnus. Als der Hexenmeister nickte, half er ihm auf.

Magnus hielt sich etwa zehn Sekunden lang auf den Beinen, bevor seine Knie nachgaben und er hustend wieder zusammensackte.

»Magnus!«, rief Alec und wollte ihm helfen, doch Magnus winkte ihn weg und kam mühsam wieder auf die Knie.

»Ihr müsst ohne mich fliehen«, sagte er in einer Stimme, die vor Heiserkeit rau und tonlos klang. »Ich halte euch nur auf.«

»Ich verstehe das nicht.« Alec hatte das Gefühl, als ob ein Schraubstock sein Herz zusammenpresste. »Was ist passiert? Was hat er dir angetan?«

Magnus schüttelte nur den Kopf. Luke antwortete an seiner Stelle. »Diese Dimension macht Magnus krank«, erklärte er tonlos. »Es gibt hier irgendetwas … etwas, das mit seinem Vater zu tun hat … und das tötet ihn langsam.«

Fragend blickte Alec zu Magnus, doch der schüttelte wieder nur den Kopf. Alec unterdrückte einen irrationalen Wutanfall – selbst jetzt noch hält er Dinge vor mir verborgen – und holte tief Luft. »Ihr zieht los und sucht Jocelyn«, sagte er. »Ich bleibe hier bei Magnus. Wir werden uns auf den Weg ins Zentrum der Festung machen. Wenn ihr Jocelyn gefunden habt, kommt ebenfalls dorthin.«

»Alec …«, setzte Isabelle verzweifelt an.

»Bitte, Izzy«, unterbrach Alec sie und dann sah er, wie Simon ihr eine Hand auf den Rücken legte und ihr etwas ins Ohr flüsterte. Irgendwann nickte sie und wandte sich zur Tür. Luke und Simon folgten ihr und blieben beide kurz stehen, um Alec noch einen Blick zuzuwerfen. Doch es war Izzys Anblick, der ihm im Gedächtnis haften blieb, wie sie die flammende Seraphklinge wie einen Stern vor sich hertrug.

»Dann mal los«, sagte er so sanft wie möglich zu Magnus und bückte sich, um ihm aufzuhelfen. Magnus kam taumelnd auf die Beine und Alec gelang es, sich einen der langen Arme des Hexenmeisters um die Schultern zu legen. Er war dünner als je zuvor; durch das Hemd zeichneten sich seine Rippen ab und seine Wangen waren eingefallen. Und dennoch hatte Alec es immer noch mit einem großen, knochigen Körper mit langen, dünnen Armen und Beinen zu tun.

»Halt dich an mir fest«, sagte Alec und Magnus schenkte ihm ein Lächeln, das ihm durch Mark und Bein ging.

»Das werde ich, Alexander«, sagte er. »Das habe ich schon immer getan.«

Tavvy war in Julians Schoß eingeschlafen. Julian hielt seinen kleinen Bruder fürsorglich im Arm. Dunkle Schatten zeichneten sich unter seinen Augen ab. Livvy und Ty saßen dicht zusammengedrängt an seiner linken Seite, während Dru sich an seine rechte Hüfte kuschelte.

Emma hatte sich hinter ihm niedergelassen und ihren Rücken gegen seinen gelehnt, damit er sich abstützen konnte, um Tavvys Gewicht auszugleichen. Denn weder an den Säulen noch an den Wänden gab es einen Platz zum Anlehnen, Hunderte von Kindern drängten sich in der Halle.

Emma legte ihren Kopf nach hinten an Jules. Er roch so wie immer: nach Seife, Schweiß und Seetang, als würde er den salzig-scharfen Geruch des Ozeans in seinen Adern tragen. Eine vertraute Mischung, die sie einerseits beruhigte, andererseits aber auch unruhig werden ließ. »Ich höre was«, wisperte sie. »Hörst du das auch?«

Sofort schaute Julian zu seinen Geschwistern. Livvy döste, das Kinn auf die Hand gestützt. Dru sah sich mit ihren großen blaugrünen Augen in der Halle um und nahm alles in sich auf. Ty trommelte mit den Fingern auf den Marmorboden und zählte fast zwanghaft von eins bis hundert und wieder zurück. Als Julian versucht hatte, eine frische Schramme an Tys Arm zu untersuchen, hatte sich Ty kreischend und mit Tritten dagegen gewehrt. Daraufhin hatte Jules ihn losgelassen und Ty seinem selbstvergessenen Zählen und Schaukeln überlassen. Es beruhigte ihn, und das war schließlich die Hauptsache.

»Was hörst du denn?«, fragte Jules nun. Emma legte den Kopf in den Nacken, während das Geräusch anschwoll – ein Dröhnen wie von einem Sturm, wie das Prasseln und Krachen eines gewaltigen Feuers. Um sie herum wurden auch andere aufmerksam, standen auf und blickten zum Glasdach der Halle.

Durch das Glas sah Emma Wolken, die sich über das Antlitz des Mondes schoben. Im nächsten Moment brach eine Horde wilder Reiter aus den Wolken hervor: Reiter auf schwarzen Pferden mit flammenden Hufen, Reiter auf gewaltigen schwarzen Hunden mit orangerot glühenden Augen. Dazwischen aber auch modernere Transportmittel, schwarze Kutschen, die von Skelettrössern gezogen wurden, und chromglänzende Motorräder mit Knochen- und Onyxverzierungen.

»Die Wilde Jagd«, flüsterte Jules.

Der Wind frischte auf, wurde lebendig und peitschte die Wolken zu Höhen und Tälern, die die Reiter im Galopp erstürmten. Ihre Rufe und Schreie übertönten das Brausen des Orkans und Waffen glitzerten in ihren Händen: Schwerter, Streitkolben, Speere und Armbrüste. Die Eingangstür der Abkommenshalle begann, zu vibrieren und zu beben, und im Holz des massiven Riegels bildeten sich überall Risse. Entsetzt starrten die Nephilim auf die Tür. Emma hörte die Stimme einer der Wächterinnen in der Menge.

»Die Wilde Jagd vertreibt unsere Krieger vom Platz vor der Halle«, stieß sie im Flüsterton hervor. »Die Erdunkelten räumen das Kalteisen und die Graberde beiseite. Und sie werden die Tür aufstemmen, wenn unsere Krieger sie nicht vernichten!«

»Das Wütende Heer ist da«, unterbrach Ty sein manisches Zählen. »Die Sammler der Toten.«

»Aber der Rat hat die Stadt doch gegen die Feenwesen sicher gemacht«, protestierte Emma. »Wieso …«

»Die Wilden Jäger sind keine gewöhnlichen Elben«, erklärte Ty. »Das Salz, die Graberde und das Kalteisen … all das funktioniert bei ihnen nicht.«

Hastig drehte Dru sich um und schaute nach oben. »Die Wilde Jagd?«, fragte sie. »Heißt das, dass Mark da oben ist? Ist er hier, um uns zu retten?«

»Sei doch nicht so blöd«, sagte Ty verächtlich. »Mark reitet jetzt mit den Wilden Jägern und die wollen Krieg und Blutvergießen. Sie sind hier, um die Toten aufzusammeln, wenn alles vorbei ist. Und dann müssen die Toten ihnen dienen.«

Verwirrt verzog Dru das Gesicht. Die Doppeltüren der Halle zitterten nun heftig und die Scharniere drohten, aus den Mauerverankerungen zu springen. »Aber wenn Mark uns nicht rettet, wer dann?«

»Niemand«, sagte Ty und nur das nervöse Trommeln seiner Finger auf dem Marmorboden verriet, dass ihn der Gedanke beunruhigte. »Niemand wird uns retten. Wir werden alle hier sterben.«

Jocelyn warf sich ein weiteres Mal gegen die Zellentür. Ihre Schulter war bereits mit Blutergüssen übersät und sie hatte sich sämtliche Fingernägel eingerissen im Versuch, die Fugen rund um das Schloss freizukratzen. Seit einer Viertelstunde hörte sie nun schon typische Kampfgeräusche: den unverwechselbaren Klang von hastigen Schritten und das Kreischen von Dämonen …

Plötzlich begann sich der Türknopf langsam zu drehen. Jocelyn wich von der Tür zurück und nahm den Ziegel in die Hand, den sie aus der Zellenwand herausgepult hatte. Ihr war klar, dass sie Sebastian damit nicht töten konnte, aber vielleicht gelang es ihr, ihn zu verletzen, ihn aufzuhalten …

Die Tür schwang auf und der Ziegel schnellte aus ihrer Hand. Die Gestalt im Türbogen duckte sich. Der Stein prallte von der gegenüberliegenden Wand ab und Luke richtete sich auf und sah sie verwundert an. »Ich hoffe nur, dass du mich nach unserer Hochzeit nicht jeden Tag so begrüßt, wenn ich abends nach Hause komme«, sagte er.

Jocelyn warf sich an seine Brust. Er war schmutzig, blutig und staubig, sein Hemd war zerrissen und er hielt ein Schwert in der rechten Hand. Aber sein linker Arm schlang sich um sie und zog sie fest an sich. »Luke«, flüsterte Jocelyn in seine Halsbeuge und einen Augenblick lang hatte sie das Gefühl, sie würde innerlich zerrissen vor Erleichterung und Glück und Panik und Angst, genau so, wie sie sich damals in seinen Armen gefühlt hatte, als sie herausgefunden hatte, dass er gebissen worden war. Wenn sie nur damals schon gewusst hätte, sich wirklich eingestanden hätte, dass ihre Liebe zu ihm die Art von Liebe war, die man für einen Menschen empfand, mit dem man den Rest seines Lebens verbringen wollte, dann wäre alles anders gekommen …

Aber dann hätte es Clary nie gegeben. Jocelyn löste sich von Luke und blickte ihm ins Gesicht. Seine blauen Augen ruhten ruhig auf ihr. »Was ist mit unserer Tochter?«, fragte sie.

»Sie ist hier irgendwo«, sagte er und trat zur Seite, damit sie an ihm vorbei in den Gang schauen konnte, wo Isabelle und Simon warteten. Beide wirkten peinlich berührt, als ob es selbst im Dämonenreich nichts Schlimmeres gäbe als zwei Erwachsene, die Zärtlichkeiten miteinander austauschten. »Komm, wir müssen sie suchen.«

»Aber es steht doch noch gar nicht fest«, protestierte Clary verzweifelt. »Vielleicht verlieren die Schattenjäger die Schlacht ja doch nicht. Sie könnten sich wieder fangen.«

Sebastian lächelte. »Auf diese Hoffnung könntest du natürlich bauen«, sagte er. »Aber hör mal genau hin: Sie sind gekommen. Die mit den Winden zwischen den Welten reiten. Sie sind in Alicante eingetroffen. Die Reiter zieht es immer an die Orte großer Blutbäder. Sieh selbst.«

Er zeigte auf das Fenster, das auf Alicante hinausging. Clary erkannte die Abkommenshalle im Mondlicht. Wolken zogen rastlos über den Himmel und dann lösten sich die Wolken auf und nahmen andere Konturen an. Konturen, die sie schon einmal gesehen hatte, als sie mit Jace in Venedig auf dem Boden eines Bootes gelegen hatte. Die Wilde Jagd, die im Galopp über das Firmament raste: schwer bewaffnete Krieger in dunkler, zerrissener Kleidung, die unheimliche Schreie ausstießen, während ihre Geisterrösser mit dröhnenden Hufen über den Himmel donnerten.

»Die Wilde Jagd«, sagte sie benommen und erinnerte sich plötzlich an Mark Blackthorn, an die Peitschenstriemen auf seinem Körper, den gebrochenen Blick in seinen Augen.

»Die Sammler der Toten«, bestätigte Sebastian. »Die Rabenkrähen der Zauberwelten zieht es immer dorthin, wo ein Blutbad stattfindet. Ein Blutbad, das nur du verhindern kannst.«

Clary schloss die Augen. Sie hatte das Gefühl, als würde sie losgelöst schweben, auf einem dunklen Meer davontreiben, während die Lichter der Küste immer schwächer wurden und in der Ferne verschwanden. Schon bald würde sie allein im weiten Ozean treiben – nur ein eisiger Himmel über ihr und endlose Dunkelheit unter sich.

»Steig hinauf und nimm deinen Platz auf dem Thron ein«, sagte Sebastian. »Wenn du das tust, kannst du sie alle retten.«

Langsam schaute Clary ihn an. »Woher weiß ich, dass du Wort hältst?«

Sebastian zuckte die Achseln. »Ich wäre ein Narr, wenn ich es nicht täte. Du würdest doch sofort herausfinden, dass ich dich belogen habe, und mich dann bekämpfen. Und das will ich nicht. Außerdem muss ich die Grenzen zwischen unserer Welt und dieser versiegeln, um meine Macht hier voll entfalten zu können. Sobald die Grenzen geschlossen sind, werden die Erdunkelten in deiner Welt schwächer, weil sie von mir, ihrer Quelle, abgetrennt sind. Und die Nephilim werden sie mühelos besiegen können.« Er lächelte – ein eisiges, blendend weißes Lächeln. »Es wird ihnen wie ein Wunder vorkommen. Ein Wunder, das wir … das ich vollbringe. Ist das nicht witzig? Die Vorstellung, dass ich ihr rettender Engel sein könnte …«

»Was ist mit den anderen, die hier sind? Jace? Meine Mom? Meine Freunde?«

»Von mir aus können sie alle weiterleben. Es macht keinen großen Unterschied«, sagte Sebastian. »Sie können mir nicht schaden, jetzt nicht und erst recht nicht, wenn die Grenzen versiegelt sind.«

»Und ich muss nichts weiter tun, als auf diesen Thron zu steigen«, sagte Clary.

»Und mir versprechen, bis an mein Lebensende bei mir zu bleiben. Was zugegeben eine ziemlich lange Zeit ist. Denn wenn diese Welt abgeriegelt ist, werde ich nicht nur unverwundbar sein, sondern auch unsterblich. ›Und siehe, ich bin lebendig von Ewigkeit zu Ewigkeit und habe die Schlüssel der Hölle und des Todes.‹«

»Und du bist dazu wirklich bereit? Du willst die Welt, deine Erdunkelten, deine Rache ernsthaft aufgeben?«

»Das Ganze beginnt, mich zu langweilen«, erwiderte Sebastian. »Das hier ist viel interessanter. Ehrlich gesagt, beginnst auch du mich allmählich zu langweilen. Würdest du dich jetzt bitte mal entscheiden, ob du den Thron besteigst oder nicht? Oder muss ich dich erst überzeugen?«

Clary kannte Sebastians Überzeugungsmethoden: Messer unter den Fingernägeln, eine Hand an der Kehle. Ein Teil von ihr wünschte, er würde sie töten, ihr die Entscheidung abnehmen. Denn hierbei konnte ihr niemand helfen – hierbei war sie vollkommen auf sich allein gestellt.

»Übrigens werde ich nicht als Einziger unsterblich sein«, sagte Sebastian und zu Clarys Überraschung klang seine Stimme fast sanft. »Seit du auf die Schattenwelt gestoßen bist, hast du dir da nicht insgeheim gewünscht, eine Heldin zu sein? Die Auserwählte unter den Auserwählten? Wir alle wünschen uns doch, der Held unserer Spezies zu sein.«

»Helden retten die Welt«, entgegnete Clary. »Sie zerstören sie nicht.«

»Und genau diese Möglichkeit biete ich dir«, sagte Sebastian. »Wenn du den Thron besteigst, rettest du die Welt. Du rettest deine Freunde. Und du wirst über unbegrenzte Macht verfügen. Ich mache dir ein großes Geschenk, weil ich dich liebe. Du kannst die Dunkelheit in deinem Herzen annehmen und dir gleichzeitig sagen, dass du das Richtige getan hast. Na, klingt das nicht danach, als ob du alles bekommst, was du dir schon immer gewünscht hast?«

Erneut schloss Clary die Augen, für einen Herzschlag und dann noch einen. Gerade genug Zeit, um mehrere Gesichter hinter ihren geschlossenen Lidern aufblitzen zu sehen: Jace, ihre Mutter, Luke, Simon, Isabelle, Alec. Und so viele weitere: Maia, Raphael, die Blackthorn-Geschwister, die kleine Emma Carstairs, die Feenwesen des Lichten Hofs, die Ratsmitglieder, sogar das gespenstische Antlitz ihres Vaters.

Langsam öffnete sie die Augen wieder und ging auf den Thron zu. Hinter sich hörte sie, wie Sebastian scharf die Luft einsog. Dann hatte er also trotz der Gewissheit in seiner Stimme Zweifel gehabt. Er war sich ihrer nicht sicher gewesen. Die beiden Fenster hinter den Thronsesseln flackerten wie Fernsehbildschirme: eines zeigte Verwüstung, das andere die Schlacht in Alicante. Clary warf einen Blick in die Abkommenshalle, als sie das Podest erreichte und hinaufstieg. Beständig erklomm sie eine Stufe nach der anderen. Sie hatte ihre Entscheidung getroffen; ihr Entschluss stand fest.

Der Thron war riesig. Clary hatte den Eindruck, als würde sie eine Stufenpyramide erklimmen. Das Gold fühlte sich unter ihren Händen eiskalt an. Als sie die letzte Stufe bewältigt hatte, drehte sie sich um und setzte sich.

Von hier oben schien man kilometerweit sehen zu können, wie von einem hohen Berggipfel. Clary sah den großen Sitzungssaal vor sich, Jace, der bewusstlos an einer Wand lag, und Sebastian, der zu ihr hochschaute. Ein Lächeln breitete sich auf seinem Gesicht aus.

»Gut gemacht«, sagte er. »Meine Schwester. Meine Königin.«

23

JUDASKUSS

Die Doppeltüren der Abkommenshalle flogen mit ohrenbetäubendem Splittern auf. Marmorbrocken und Holzstücke wirbelten wie zertrümmerte Knochen durch die Luft.

Benommen starrte Emma auf den Eingang, als die rot gekleideten Krieger in die Halle strömten, dicht gefolgt von Elbenrittern in grünen, weißen und silbernen Rüstungen. Dahinter drängten die Nephilim herein – Schattenjäger in schwarzer Montur, die verzweifelt versuchten, ihre Kinder zu schützen.

Eine Gruppe von Wächtern stürmte vor, um die Erdunkelten an der Türschwelle aufzuhalten, doch sie wurden niedergemetzelt. Emma sah sie wie in Zeitlupe fallen. Sie war bereits aufgesprungen, genau wie Julian, der Tavvy an Livia weitergereicht hatte. Sie beide stellten sich schützend vor die jüngeren Blackthorns, auch wenn Emma wusste, dass dieser Versuch im Grunde aussichtslos war.

Das ist also das Ende, dachte sie. Sie waren vor Sebastians Armee geflohen, von Los Angeles nach Alicante zu den Penhallows und aus dem Haus der Penhallows in die Abkommenshalle. Und jetzt saßen sie wie die Ratten in der Falle und würden hier sterben. Im Grunde hätten sie also gar nicht erst zu fliehen brauchen.

Emma zog ihr Schwert und dachte an ihren Vater und daran, was er dazu sagen würde, wenn sie einfach so aufgab. Die Carstairs gaben niemals auf: Sie würden leiden und leben oder aber kämpfend untergehen. Im Tode würde sie wenigstens mit ihren Eltern vereint werden, überlegte Emma – das konnte ihr niemand nehmen.

Die Erdunkelten drängten ins Zentrum der Halle und schlugen wie Sicheln in einem Weizenfeld eine Schneise in die verzweifelt kämpfenden Schattenjäger – eine verschwommene Szenerie blutrünstigen Gemetzels. Doch als Emma genauer hinsah, bemerkte sie eine Gestalt, die sich aus der Menge löste und direkt auf die Blackthorns zukam: Julians Vater.

Die Zeit in Sebastians Diensten war ihm nicht bekommen. Seine Haut wirkte matt und grau und sein Gesicht war mit unzähligen Schnittwunden übersät. Aber er marschierte zielstrebig vorwärts, die Augen fest auf seine Kinder geheftet.

Emma erstarrte. Auch Julian, der neben ihr stand, hatte seinen Vater bemerkt und schien wie hypnotisiert, wie ein Kaninchen vor einer Schlange. Zwar hatte er mit ansehen müssen, wie man seinen Vater gezwungen hatte, aus dem Höllenkelch zu trinken, doch was danach passiert war, hatte er nicht mehr miterlebt. Julian hatte nicht mehr gesehen, wie sein Vater die Klinge gegen seinen eigenen Sohn erhoben oder wie er Katerina hämisch lachend auf die Knie gestoßen hatte, damit diese ebenfalls mit Gewalt zum Trinken gezwungen und verwandelt werden konnte.

»Jules«, sagte Emma eindringlich, »Jules, das ist nicht mehr dein Vater …«

Plötzlich riss Julian die Augen auf. »Vorsicht, Emma!«

Emma wirbelte herum und schrie auf. Ein Elbenritter in silberner Rüstung ragte vor ihr auf. Dornenzweige hingen wie Haare von seinem Schädel herab. Eine Hälfte seines Gesichts war verätzt; offenbar war er mit Eisenpulver oder Steinsalz in Berührung gekommen. Und eines seiner Augen baumelte weiß und blind unterhalb der Augenhöhle, doch das andere heftete sich mit einem Ausdruck mörderischer Wut auf sie. Emma sah Diana Wrayburn mit fliegenden dunklen Haaren zu ihnen herumwirbeln. Diana stieß einen Warnschrei aus und stürmte auf sie und den Elbenritter zu, aber sie würde sie unmöglich noch rechtzeitig erreichen. Mit einem wilden Knurren hob der Elbe sein Bronzeschwert …

Blitzschnell machte Emma einen Schritt vorwärts und rammte ihm Cortana tief in die Brust.

Sein Blut erinnerte sie an grünes Wasser. Es sprühte über ihre Hand, als sie bestürzt ihr Schwert losließ. Der Elbe sank zur Seite wie ein gefällter Baum und schlug mit dröhnendem Krachen auf dem Marmorboden auf. Sofort sprang Emma auf seinen Leichnam zu, um Cortana herauszuziehen, als sie plötzlich Julian brüllen hörte:

»Ty!«

Hastig drehte sie sich um. Inmitten des Chaos, das in der Halle herrschte, entdeckte sie die kleine Gruppe der Blackthorns. Andrew Blackthorn war vor seinen Kindern stehen geblieben; ein seltsames Lächeln umspielte seine Lippen und er streckte die Hand aus.

Und Ty, ausgerechnet Ty, der anderen am wenigsten vertraute und seine Gefühle so gut wie nie zeigte, setzte sich in Bewegung, den Blick auf seinen Vater geheftet und eine Hand erhoben. »Dad?«, fragte er.

»Ty!« Livia versuchte, ihren Zwillingsbruder festzuhalten, griff aber ins Leere. »Ty, nicht …«

»Hör nicht auf sie«, sagte Andrew Blackthorn. Falls noch irgendwelche Zweifel daran bestanden hatten, dass er nicht mehr der Mann war, den sie einst als Julians Vater gekannt hatte, waren diese in dem Moment verflogen, als Emma seine Stimme hörte. Sie klang kalt wie Eis, mit dem scharfen Unterton grausamer Vorfreude. »Komm her, mein Junge, mein Tiberius …

Ty machte einen weiteren Schritt auf ihn zu – und im selben Moment zog Julian sein Kurzschwert aus dem Gürtel und schleuderte die Klinge durch die Luft, sirrend und schnurgerade wie einen Pfeil. Und Emma erinnerte sich mit bizarrer Klarheit an den letzten Tag im Institut, als Katerina ihnen beigebracht hatte, wie man ein Messer präzise und elegant warf, sodass es sein Ziel niemals verfehlte.

Das Messer flog an Tiberius vorbei und bohrte sich in Andrew Blackthorns Brust. Überrascht riss der große Mann die Augen auf, seine graue Hand griff nach dem Heft, das zwischen seinen Rippen hervorragte, und dann sackte er in sich zusammen und fiel zu Boden. Sein Blut ergoss sich über die Marmorplatten, während Tiberius aufschrie, herumwirbelte und mit beiden Fäusten auf Julians Brust einhämmerte.

»Nein!«, keuchte Ty. »Warum hast du das getan, Jules? Ich hasse dich, ich hasse dich …«

Julian schien die Schläge kaum zu spüren. Er starrte auf die Stelle, an der sein Vater zu Boden gegangen war. Andere Erdunkelte drängten bereits weiter und trampelten über den Leichnam ihres gefallenen Kampfgefährten hinweg. Diana Wrayburn war auf dem Weg zu den Kindern gewesen, war dann aber abrupt ein paar Meter entfernt stehen geblieben. Ihre Augen blickten unendlich traurig.

Zwei Hände packte Tiberius im Rücken und zogen ihn von Julian fort. Livvy war mit entschlossener Miene hinter ihnen aufgetaucht. »Ty.« Sie schlang die Arme um ihren Zwillingsbruder und drückte seine Fäuste nach unten. »Tiberius, hör sofort auf.« Ty setzte sich nicht länger zur Wehr und ließ sich gegen Livvy sinken, die ihn trotz ihrer schmächtigen Statur auffing. »»Ty«, sagte sie erneut, dieses Mal jedoch sanfter. »Er musste es tun. Verstehst du das denn nicht? Er musste es tun.«

Kreidebleich wich Julian einen Schritt zurück und dann noch einen und noch einen, bis er mit dem Rücken gegen eine der Säulen stieß, daran herabrutschte und mit bebenden Schultern keuchend auf dem Boden hocken blieb.

Meine Schwester. Meine Königin.

Clary saß stocksteif auf dem Thron aus Elfenbein und Gold. Sie fühlte sich wie ein kleines Kind auf dem Stuhl eines Erwachsenen: Das Ding war für einen Riesen gebaut und ihre Füße baumelten über der obersten Stufe. Ihre Finger umklammerten die Armlehnen, aber sie reichte nicht bis zu den kunstvoll gearbeiteten Handauflagen heran. Doch da diese wie Totenschädel geschnitzt waren, hatte sie ohnehin keine Lust, sie zu berühren.

Sebastian schritt innerhalb seines Runenkreises auf und ab. Alle paar Meter blieb er stehen, schaute zu ihr hoch und lächelte. Es war ein unbändiges, freudiges Lächeln, das sie mit dem Sebastian aus ihrer Vision in Verbindung brachte, mit dem Jungen mit den unschuldigen grünen Augen. Schließlich zog er einen langen scharfen Dolch aus dem Gürtel und schnitt sich mit der Klinge in die Handfläche. Dann legte er den Kopf in den Nacken, senkte die Lider und streckte die Hand aus. Blut lief an seinen Fingern herab und tropfte auf die Runen.

In dem Moment, in dem das Blut auf die Runen traf, erwachte jede von ihnen mit einem kleinen Funken zum Leben und begann zu glühen. Clary presste ihren Rücken gegen die massive Lehne des Throns; die Runen stammten nicht aus dem Grauen Buch, sie waren fremd und unheimlich.

Dann schwang die Eingangstür auf und Amatis betrat den Saal, dicht gefolgt von zwei Reihen Dunkler Nephilim. Mit ausdrucklosen Gesichtern stellten sie sich schweigend entlang der Wände auf, aber Amatis wirkte besorgt. Ihr Blick streifte Jace, der reglos neben dem toten Dämon lag, und richtete sich dann auf ihren Gebieter. »Lord Sebastian«, sagte sie. »Eure Mutter ist nicht in ihrer Zelle.«

Sebastian runzelte die Stirn und ballte die blutende Hand zu einer Faust. Um ihn herum brannten die Runen nun mit kalten eisblauen Flammen. »Wie ärgerlich«, sagte er. »Die anderen müssen sie befreit haben.«

Clary spürte, wie eine Mischung aus Hoffnung und Angst durch ihre Adern jagte. Sie zwang sich, weiterhin zu schweigen, bemerkte aber, wie Amatis’ Augen zu ihr schauten. Die ältere Frau schien nicht überrascht zu sein, Clary auf dem Thron zu sehen. Im Gegenteil: Ihre Lippen verzogen sich zu einem hämischen Grinsen. »Wünscht Ihr, dass ich den Rest der Armee ausschicke, um nach ihnen zu suchen?«, wandte sie sich an Sebastian.

»Nicht nötig.« Sebastian blickte zu Clary hinauf und lächelte. Plötzlich ertönte ein lautes Klirren und tausend feine Haarrisse erschienen auf dem Fenster hinter ihr, das bis dahin Alicante gezeigt hatte. »Die Grenzen schließen sich«, verkündete Sebastian. »Ich werde die anderen selbst zusammentreiben.«

»Die Wände rücken immer näher«, sagte Magnus.

Alec versuchte, Magnus auf den Beinen zu halten; der Hexenmeister lehnte schwer auf ihm und sein Kopf ruhte beinahe auf Alecs Schulter. Alec hatte nicht den blassesten Schimmer, wohin sie gingen. In den gewundenen Gängen hatte er schon vor einer gefühlten Ewigkeit die Orientierung verloren. Aber Magnus brauchte das nicht zu wissen, sein Zustand war auch so schon kritisch genug, sein Atem ging flach und stoßweise und sein Puls raste. Und jetzt auch das noch.

»Es ist alles in Ordnung«, beschwichtigte Alec ihn, einen Arm um Magnus’ Hüfte geschlungen. »Wir müssen es nur bis ins Zentrum der Festung …«

»Alec«, sagte Magnus erneut, mit erstaunlich fester Stimme. »Ich habe keine Halluzinationen. Die Wände bewegen sich wirklich.«

Alec starrte auf die Mauer und verspürte einen Anflug von Panik. Der Korridor lag unter einer dicken Staubschicht, aber die Wände schimmerten und vibrierten. Und dann wölbte sich der Boden, als die Mauern aufeinander zuglitten und den Gang vom hinteren Ende wie eine Müllpresse zusammendrückten. Magnus rutschte aus, stützte sich mit einer Hand an der Mauer ab und fauchte vor Schmerz. Panisch packte Alec seinen Arm und zog Magnus zu sich heran.

»Sebastian«, keuchte Magnus, als Alec ihn durch den Gang zerrte, fort von den einstürzenden Mauern. »Das ist sein Werk.«

Alec warf ihm einen ungläubigen Blick zu. »Wie soll das gehen? Er kann doch nicht alles beherrschen!«

»Doch, das könnte er, wenn er die Grenzen zwischen den Dimensionen versiegelt hat.« Magnus schnappte kurzatmig nach Luft und zwang sich zu einem Laufschritt. »Dann könnte er diese ganze Welt hier beherrschen.«

Isabelle schrie auf, als der Boden hinter ihr aufriss. Hastig warf sie sich nach vorn – gerade noch rechtzeitig, um nicht in die Kluft zu stürzen, die den Gang in zwei Hälften teilte.

»Isabelle!«, brüllte Simon und streckte die Hände nach ihr aus, um sie an den Schultern zu packen. Manchmal vergaß er, welche Kräfte das Vampirblut in seinen Adern ihm verlieh. Er riss Isabelle mit solcher Wucht an sich, dass sie beide rückwärtstaumelten und Izzy auf ihm landete. Unter anderen Umständen hätte er das vielleicht genossen, aber nicht in dieser Situation, wo die Festung um sie herum ununterbrochen bebte und einzustürzen schien.

Isabelle sprang auf und half Simon auf die Beine. Sie hatten Luke und Jocelyn schon vor einer Weile in einem der Korridore verloren, als eine Mauer umgestürzt war und sie fast unter einem Hagel aus Ziegelsteinen begraben hätte. Seit diesem Moment waren sie nur noch panisch vorwärtsgestürmt und zersplitternden Holzbalken und herabfallenden Steinen ausgewichen. Und nun mussten sie sich auch noch vor plötzlich aufreißenden tiefen Spalten im Boden vorsehen.

Simon kämpfte gegen seine eigene Verzweiflung an. Er konnte den Gedanken nicht unterdrücken, dass das Ende gekommen war. Die Festung würde um sie herum einstürzen und sie lebendig unter sich begraben.

»Nicht«, sagte Isabelle atemlos. Ihr dunkles Haar war mit Staub bedeckt und ihr Gesicht mit blutenden Schnittwunden von den herumfliegenden Gesteinsbrocken übersät.

»Was nicht?« Der Boden wölbte sich und Simon sprang mit einem Satz in den nächsten Gang. Irgendwie wurde er das Gefühl nicht los, dass die Festung sie in eine bestimmte Richtung trieb. Ihre Zerstörung schien einem bestimmten Zweck zu dienen, als wollte sie sie zu einem vorgegebenen Ort bringen …

»Gib jetzt nicht auf«, keuchte Isabelle und warf sich gegen eine Doppeltür, während der Korridor hinter ihnen einstürzte. Die Türen schwangen auf und Isabelle und Simon taumelten in den nächsten Raum.

Isabelle atmete kurz auf. Doch dann fielen die Türen hinter ihnen mit einem Knall zu. Der ohrenbetäubende Lärm der einstürzenden Festung war kaum noch zu hören. Einen Moment lang dankte Simon seinem Schöpfer, dass sie wieder festen Boden unter den Füßen hatten und die Mauern sich nicht mehr bewegten.

Dann erkannte er, wo sie sich befanden, und seine Erleichterung verflog. Sie standen in einem riesigen halbkreisförmigen Saal, mit einem erhöhten Podium am anderen Ende, das halb im Schatten lag. Entlang der Wände waren Erdunkelte in roter Montur postiert wie eine scharlachrote Zahnreihe.

Im Raum stank es nach Pech, Feuer, Schwefel und dem unverkennbaren Pestgeruch von Dämonenblut. An einer Wand dampfte der aufgedunsene Leichnam eines Dämons und nicht weit davon entfernt lag ein weiterer Körper. Simon spürte, wie sein Mund trocken wurde. Jace.

Auf dem Boden in der Mitte des Saals flackerte ein Kreis glühender Runen, in dessen Zentrum Sebastian stand. Er grinste, als Isabelle aufschrie, zu Jace rannte und sich neben ihn kniete. Fieberhaft legte sie ihm einen Finger an den Hals. Simon sah, wie sich ihre Schultern entspannten.

»Er lebt noch«, sagte Sebastian gelangweilt. »Auf ausdrücklichen Wunsch der Königin.«

Sofort schaute Isabelle auf. Dunkle Haarsträhnen klebten blutverkrustet an ihrer Wange. Sie sah wild und wunderschön aus. »Die Elbenkönigin? Wann hätte die sich jemals für Jace interessiert?«

Sebastian lachte. Er schien erstaunlich guter Laune zu sein. »Nicht die Elbenkönigin«, sagte er. »Die Königin dieses Dämonenreichs. Du dürftest sie kennen.« Mit einer schwungvollen Geste zeigte er auf das Podium am anderen Ende des Raums.

Und Simon spürte, wie sich sein lebloses Herz zusammenzog. Beim Betreten des Saals hatte er dem Podium nur einen flüchtigen Blick geschenkt, doch nun sah er, dass zwei Thronsessel aus Elfenbein und Gold darauf standen. Und auf dem rechten Thron saß Clary.

Ihr rotes Haar hob sich leuchtend wie ein Flammenbanner vor dem weiß-goldenen Hintergrund ab. Ihr bleiches Gesicht wirkte vollkommen ausdruckslos.

Unwillkürlich machte Simon einen Schritt vorwärts und wurde sofort von einem Dutzend Dunkler Nephilim umringt, darunter auch Amatis. Sie hielt einen wuchtigen Speer in der Hand und musterte ihn mit Furcht einflößender, hasserfüllter Miene. »Keinen Schritt weiter, Vampir«, stieß sie hervor. »Du wirst dich der Herrscherin dieses Reichs nicht nähern.«

Simon taumelte rückwärts. Er sah, wie Isabelle ungläubig in Clarys Richtung starrte, dann zu Sebastian schaute und wieder zu ihm. »Clary!«, rief er laut. Doch sie reagierte nicht.

Sebastians Miene dagegen verfinsterte sich wie ein heranziehender Gewittersturm. »Du wirst den Namen meiner Schwester nicht mehr in den Mund nehmen«, fauchte er. »Du dachtest, sie würde dir gehören. Aber sie gehört jetzt mir und ich teile sie mit niemanden.«

»Du bist völlig durchgeknallt«, sagte Simon.

»Und du bist tot«, erwiderte Sebastian. »Aber spielt das noch irgendeine Rolle?« Seine Augen musterten Simon von Kopf bis Fuß. »Schwesterherz«, rief er und hob seine Stimme, sodass sie durch den ganzen Saal hallte, »bist du dir absolut sicher, dass der hier unbeschädigt bleiben soll?«

Bevor Clary antworten konnte, flog die Eingangstür auf und Magnus und Alec stolperten in den Saal, dicht gefolgt von Luke und Jocelyn. Hinter ihnen fielen die beiden Türflügel krachend ins Schloss und Sebastian klatschte in die Hände. Dabei fiel von seiner aufgeschlitzten Handfläche ein Blutstropfen herab und traf zischend auf den glühenden Runen auf, wie Wasser in einer heißen Pfanne.

»So, endlich sind alle hier«, verkündete er hocherfreut. »Die Party kann beginnen!«

Clary hatte in ihrem Leben viele wundervolle und schöne Dinge gesehen und auch viele grauenhafte. Aber nichts war so schrecklich wie der Ausdruck auf Jocelyns Gesicht, als diese jetzt zu ihr aufschaute – zu ihrer Tochter, die auf dem Thron neben Sebastian saß.

»Mom«, hauchte Clary so leise, dass niemand sie hörte. Die anderen starrten sie nun alle an: Magnus und Alec, Luke und ihre Mutter, Simon und Isabelle, die neben Jace auf dem Boden hockte und seinen Kopf im Schoß hielt. Ihre dunklen Haare fielen wie die Fransen eines Schals über sein Gesicht. Die gesamte Szenerie war so furchtbar, wie Clary sie sich vorgestellt hatte – wenn nicht sogar noch schlimmer. Mit Entsetzen und Bestürzung hatte sie gerechnet, nicht aber mit diesem Ausdruck der Kränkung und des Verrats in den Gesichtern der anderen. Ihre Mutter taumelte einen Schritt rückwärts. Lukes Arme schlangen sich um sie und stützten sie, doch seine Augen waren unverwandt auf Clary geheftet. Und er sah sie an, als hätte er eine Fremde vor sich.

»Willkommen, Bürger von Edom!« Sebastians Lippen verzogen sich zu einem Lächeln, das an eine gespannte Bogensehne erinnerte. »Willkommen in eurer neuen Welt.«

Dann trat er aus dem brennenden Runenkreis heraus, der ihn geschützt hatte. Sofort fuhr Lukes Hand zu seinem Gürtel und Isabelle machte Anstalten aufzustehen. Aber Alec reagierte am schnellsten: Er hob den Bogen, griff mit der anderen Hand über seine Schulter, zog einen Pfeil aus dem Köcher und schoss diesen ab, bevor Clary auch nur den Mund öffnen konnte, um ihn zu warnen.

Der Pfeil flog schnurgerade auf Sebastian zu und bohrte sich in seine Brust. Die Wucht des Aufpralls ließ ihn rückwärtstaumeln und Clary hörte ein bestürztes Keuchen, das durch die Reihen der Erdunkelten ging. Doch Sebastian hatte sich gleich wieder gefangen und zog mit verärgerter Miene den Pfeil aus seiner Brust. Blut klebte an der Spitze und am Schaft.

»Du Narr«, höhnte er. »Du kannst mich nicht verletzen. Keine Waffe dieser Welt kann mir noch Schaden zufügen.« Spöttisch warf er den Pfeil vor Alecs Füße. »Hast du gedacht, du wärst eine Ausnahme?«

Alecs Augen zuckten zu Jace; es war nur eine winzige Bewegung, doch Sebastian hatte es gesehen und grinste.

»Ach, richtig«, sagte er. »Euer Held mit dem Himmlischen Feuer. Aber das ist weg, nicht wahr? In einem Wutanfall an eine Dämonin verschwendet, die ich entsandt habe.« Er schnippte mit den Fingern und eisblaue Funken stiegen wie Nebel von seinen Fingerspitzen auf. Einen Augenblick lang war Clarys Sicht auf Jace und Isabelle verdeckt, dann hörte sie ein Husten und Röcheln und sah, wie Isabelles Arme von Jace herabglitten, während dieser sich aufsetzte und auf die Beine kam. Hinter Clary bildeten sich weitere Risse im Fenster; sie hörte das Glas knirschen. Die feinen Risse in der Scheibe erzeugten ein spitzenartiges Muster aus Licht und Schatten.

»Willkommen, Bruder. Schön, dass du wieder bei uns bist«, sagte Sebastian gelassen, während Jace sich mit verwunderter Miene umschaute. Doch dann wich jede Farbe aus seinem Gesicht, als er die Erdunkelten im Raum sah, seine um ihn versammelten Freunde und schließlich … Clary, die auf dem Thron saß. »Möchtest du mich jetzt töten? Dir stehen jede Menge Waffen zur Verfügung. Wenn dir also danach ist, mich mit dem Himmlischen Feuer zu vernichten, dann ist das die Gelegenheit.« Sebastian breitete seine Arme aus. »Ich werde mich auch nicht wehren.«

Jace stand Sebastian gegenüber. Sie waren gleich groß und von ähnlicher Statur, doch Sebastian wirkte hagerer, drahtiger. Jace war schmutzig und blutverschmiert, seine Montur zerrissen, sein Haar verfilzt. Dagegen war Sebastian elegant in Rot gekleidet; sogar seine blutige Hand schien gewollt. Während Sebastians Handgelenke schmucklos waren, glänzte an Jace’ linker Hand ein silbernes Armband.

»Du trägst mein Armband«, bemerkte Sebastian. »›Wenn ich die Götter nicht bewegen kann, so leg ich’s auf die Macht der Hölle an.‹ Passend, oder?«

»Jace«, zischte Isabelle. »Jace, tu es … Töte ihn. Mach schon …«

Doch Jace schüttelte den Kopf. Seine Hand, die instinktiv zu seinem Waffengurt gefahren war, sank langsam herab. Isabelle stieß einen kleinen, verzweifelten Schrei aus und auch auf Alecs Gesicht zeichnete sich ein ähnlich trostloser Ausdruck ab. Doch er blieb stumm.

Sebastian ließ die Arme sinken und streckte dann eine Hand aus. »Ich denke, es wäre Zeit, dass du mir mein Armband zurückgibst, Bruder. Zeit, dem Kaiser zu geben, was des Kaisers ist. Gib mir meine Besitztümer zurück, einschließlich meiner Schwester. Wirst du auf sie verzichten und sie in meine Obhut geben?«

»Nein!«

Doch es war nicht Jace’ Stimme, die durch den Saal hallte, sondern Jocelyns. Sie riss sich von Luke los und streckte Sebastian beide Hände entgegen. »Du hasst mich, also töte mich. Quäl mich. Tu, was immer du willst, aber lass Clary in Ruhe!«

Sebastian verdrehte die Augen. »Ich quäl dich doch schon.«

»Sie ist doch nur ein Mädchen«, keuchte Jocelyn. »Mein Kind, meine Tochter …«

Sebastians Hand zuckte vor, umschloss Jocelyns Unterkiefer und hob sie fast vom Boden hoch. »Ich war dein Kind«, knurrte er. »Lilith hat mir ein Dämonenreich gegeben, du dagegen nur deinen Fluch. Du bist keine richtige Mutter und du wirst dich gefälligst von meiner Schwester fernhalten. Du bist nur deshalb noch am Leben, weil sie es duldet. Das gilt für euch alle. Habt ihr das verstanden?« Sebastian gab Jocelyn frei und sie taumelte rückwärts, den blutigen Abdruck seiner Hand im Gesicht. Luke fing sie auf. »Ihr alle seid nur deshalb nicht tot, weil Clarissa will, dass ihr lebt. Das ist der einzige Grund.«

»Du hast ihr gesagt, dass du uns verschonen würdest, wenn sie diesen Thron besteigt«, sagte Jace, während er das Silberarmband von seinem Handgelenk nahm. Seine Stimme klang tonlos und er vermied jeden Blickkontakt mit Clary. »Hab ich recht?«

»Nicht ganz«, erwiderte Sebastian. »Ich habe ihr etwas … Bedeutenderes angeboten.«

»Unsere Welt«, warf Magnus ein. Er schien sich nur durch reine Willenskraft auf den Beinen zu halten und seine Stimme klang so rau, als würde Kies durch seine Kehle rieseln. »Du versiegelst gerade die Grenzen zwischen unserer Welt und dieser hier, stimmt’s? Dafür ist dieser Runenkreis da und nicht einfach nur zu deinem Schutz. Damit du in Ruhe deine Magie betreiben konntest. Sobald du den letzten Verbindungsweg geschlossen hast, brauchst du deine Kräfte nicht länger auf zwei Welten aufzuteilen. Du kannst dann deine ganze Macht auf dieses Reich hier konzentrieren und das bedeutet, dass du hier nahezu unverwundbar sein wirst.«

»Wenn er die Grenzen abriegelt, wie will er dann in unsere Welt zurückkehren?«, fragte Isabelle. Sie war aufgestanden; die Peitsche schimmerte an ihrem Handgelenk, aber sie machte keine Anstalten, sie einzusetzen.

»Gar nicht«, erklärte Magnus. »Keiner von uns wird zurückkehren. Die Tore zwischen den Welten werden für immer verschlossen sein und wir werden hier gefangen sitzen.«

»Gefangen«, sinnierte Sebastian. »Das ist solch ein hässliches Wort. Ihr seid meine … Gäste.« Er grinste. »Gefangene Gäste.«

»Das hast du ihr also angeboten«, stellte Magnus fest und schaute zu Clary hoch. »Du hast ihr gesagt, wenn sie einwilligt, hier an deiner Seite zu herrschen, würdest du die Grenzen schließen und unsere Welt in Ruhe lassen. Herrsche in Edom und rette damit deine Welt. Hab ich recht?«

»Du bist ziemlich scharfsinnig«, bemerkte Sebastian nach einem Moment. »Das geht mir auf die Nerven.«

»Clary, nein!«, rief Jocelyn. Luke hielt sie zurück, doch sie sah nur noch ihre Tochter. »Tu das nicht …«

»Ich muss es tun«, sagte Clary und machte zum ersten Mal, seit die anderen angekommen waren, den Mund auf. Ihre Stimme hallte unfassbar laut durch den steinernen Saal. Plötzlich schauten alle zu ihr hoch. Alle außer Jace. Er starrte auf das Armband, das er in den Fingern hielt.

Clary richtete sich auf. »Ich muss es tun. Verstehst du das denn nicht? Wenn ich es nicht tue, wird er alles und jeden in unserer Welt töten. Millionen, Milliarden von Menschen. Er wird unsere Welt zerstören und in das hier verwandeln.« Sie zeigte auf das Fenster, das auf das verbrannte Ödland hinausging. »Und das ist es wert. Muss es einfach wert sein. Ich werde lernen, ihn zu lieben. Er wird mir nichts tun. Ich glaube ihm.«

»Du glaubst, dass du ihn verändern, ihn mäßigen, ihn zu einem besseren Menschen machen kannst, weil du das Einzige bist, wofür er sich interessiert«, sagte Jocelyn. »Aber ich kenne die Morgenstern-Männer. Es wird nicht funktionieren. Du wirst deinen Entschluss bereuen …«

»In deinen Händen hat nie das Schicksal einer ganzen Welt gelegen, Mom«, sagte Clary mit unendlicher Zärtlichkeit und unendlicher Trauer in der Stimme. »Du kannst mir nicht wirklich Ratschläge geben.« Sie schaute Sebastian an. »Ich wähle das, was er wählt. Das Geschenk, das er mir gemacht hat. Ich nehme es an.« Clary sah, wie Jace schluckte.

Er ließ das Armband in Sebastians ausgestreckte Hand fallen. »Clary gehört dir«, sagte er und trat zurück.

Sebastian schnippte mit den Fingern. »Ihr habt gehört, was sie gesagt hat«, rief er. »Ihr alle: Kniet nieder vor eurer Königin!«

Nein!, schoss es Clary durch den Kopf, aber sie zwang sich zu schweigen. Reglos verfolgte sie, wie ein Erdunkelter nach dem anderen auf die Knie ging und den Kopf senkte. Amatis sank als Letzte auf die Knie, verzichtete aber darauf, den Kopf zu beugen. Luke starrte seine Schwester an und sein Gesicht sprach Bände. Clary begriff, dass er sie zum ersten Mal mit eigenen Augen in diesem Zustand sah.

Amatis warf den Schattenjägern über die Schulter einen Blick zu. Ihre Augen ruhten einen Moment auf ihrem Bruder, dann verzogen sich ihre Lippen zu einem bösartigen Strich. »Kniet nieder!«, herrschte sie die Freunde an. »Kniet oder ich schneide euch die Kehle durch.«

Magnus ging als Erster auf die Knie. Das hätte Clary nie gedacht. Der Hexenmeister war sehr stolz, aber andererseits ließ ihn dieser Stolz über leeren Gesten stehen. Clary bezweifelte, dass er sich für das Niederknien schämte, denn letztlich konnte es ihm nichts bedeuten. Anmutig kniete er sich auf die Marmorplatten. Alec folgte seinem Beispiel, dann knieten auch Isabelle, Simon und Luke, der Clarys Mutter mit sich auf den Boden zog. Zum Schluss senkte Jace den blonden Schopf und ließ sich auf die Knie sinken. Und Clary hörte, wie in diesem Moment das Fenster hinter ihr in tausend Stücke zersprang. Es klang wie ihr eigenes brechendes Herz.

Glasscherben rieselten herab; dahinter lag nackter Stein. Das Fenster, das nach Alicante geführt hatte, existierte nicht länger.

»Es ist vollbracht. Die Verbindungswege zwischen den Welten sind versiegelt.« Sebastian lächelte zwar nicht, aber er schien zu strahlen, als würde er von innen heraus leuchten. Der Runenkreis auf dem Boden brannte mit einer beständigen blauen Flamme. Leichtfüßig lief Sebastian zum Podium, sprang die Treppe hinauf, wobei er immer zwei Stufen auf einmal nahm, und streckte die Hand nach Clary aus. Sie gestattete ihm, sie von ihrem Thron zu ziehen, bis sie direkt vor ihm stand. Er hielt ihre Hände und seine Finger brannten wie Feuer um ihre Handgelenke. »Du akzeptierst es?«, fragte er. »Du akzeptierst deine Entscheidung?«

»Ja, ich akzeptiere sie«, bestätigte Clary und zwang sich, ihn offen und direkt anzusehen.

»Dann küss mich«, forderte er. »Küss mich so, als würdest du mich lieben.«

Clarys Magen ballte sich zusammen. Sie hatte mit dieser Forderung zwar gerechnet, aber trotzdem war es wie mit einer Ohrfeige, die man erwartete – nichts konnte einen wirklich darauf vorbereiten. Suchend schaute sie in sein Gesicht. In einer anderen Welt, in einer anderen Zeit lächelte ein anderer Bruder sie über eine Wiese hinweg an, mit Augen so grün wie Frühlingsgras. Clary versuchte zu lächeln. »Vor den Augen der anderen? Ich glaube nicht, dass …«

»Wir müssen es ihnen zeigen«, erwiderte Sebastian mit unbeweglicher Miene, wie ein Engel, der ein Urteil verkündete. »Wir müssen ihnen zeigen, dass wir jetzt vereint sind. Beweise es ihnen, Clarissa.«

Clary reckte sich ihm entgegen und Sebastian erbebte. »Bitte«, sagte sie. »Leg deine Arme um mich.«

Einen kurzen Moment sah sie etwas in seinen Augen aufblitzen – Verwundbarkeit, Überraschung angesichts ihrer Bitte –, doch dann schlang er die Arme um sie und zog sie an sich. Clary legte ihm eine Hand auf die Schulter. Aber ihre andere Hand glitt zu ihrer Hüfte hinab, wo Eosphoros in seiner Scheide an ihrem Waffengurt ruhte. Clarys Finger schlossen sich um Sebastians Nacken. Seine Augen waren weit aufgerissen und Clary sah den schnellen Pulsschlag in seiner Kehlgrube.

»Jetzt, Clary«, drängte er und Clary reckte sich und berührte sein Gesicht mit ihren Lippen. Sie spürte, wie sein Körper bebte, als sie ihm etwas ins Ohr wisperte.

»Sei gegrüßt, Meister«, flüsterte sie und sah, wie sich seine Augen weiteten, während sie im selben Moment Eosphoros zückte, in leuchtendem Bogen hochriss und ihm die Klinge in den Brustkorb stieß, mitten ins Herz.

Sebastian keuchte und verkrampfte sich in ihren Armen. Er taumelte rückwärts; das Heft der Klinge ragte steil aus seiner Brust. Seine Augen waren weit aufgerissen und einen Moment lang sah Clary darin den Schock angesichts ihres Verrats – Schock und Schmerz. Und dieser Anblick bereitete ihr selbst Schmerzen: Schmerzen tief in ihrem Inneren, an einer Stelle, die sie für begraben gehalten hatte, ein Ort, wo sie um den Bruder trauerte, der er vielleicht hätte sein können.

»Clary«, brachte er keuchend hervor und richtete sich langsam auf. Die Überraschung angesichts des Verrats verschwand aus seinen Augen und Clary sah, wie ein Funke Wut aufflackerte. Es hat nicht funktioniert, dachte sie entsetzt. Es hat nicht funktioniert, und auch wenn die Grenzen zwischen den Welten jetzt versiegelt waren, würde er seinen Zorn an ihr auslassen, an ihren Freunden, ihrer Familie und an Jace. »Du solltest es eigentlich besser wissen«, sagte Sebastian und griff nach dem Heft des Schwerts, das aus seiner Brust ragte. »Ich kann nicht verwundet werden, von keiner Waffe dieser Welt …«

Im nächsten Moment schnappte er nach Luft und verstummte. Seine Hände hatten sich um das Heft geschlossen, direkt oberhalb der Wunde in seiner Brust. Doch aus der Wunde sickerte kein Blut; stattdessen flammte etwas rot auf, ein Funke – Feuer. Die Wunde begann zu brennen. »Was … ist … das?«, stieß er zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor.

»›Und ich werde ihm den Morgenstern geben‹«, sagte Clary. »Das hier ist keine Waffe dieser Welt … es ist das Feuer des Himmels.«

Mit einem Schrei zog Sebastian das Schwert heraus. Ungläubig starrte er auf das Heft mit dem Sternenmuster, bevor er wie eine Seraphklinge aufloderte. Clary taumelte zurück, stolperte über eine der Thronstufen und riss schützend den Arm vors Gesicht. Sebastian brannte, brannte wie die Feuersäule, die den Kindern Israels den Weg gewiesen hatte. Clary konnte Sebastian zwar in den Flammen noch erkennen, aber sie umhüllten ihn, verzehrten ihn in ihrem grellen Licht und verwandelten ihn in eine kohlrabenschwarze Silhouette, eingeschlossen in eine blendend weiße Flamme, deren Anblick Clarys Augen tränen ließ.

Sie wandte den Blick ab und vergrub das Gesicht in ihrer Armbeuge. Ihre Gedanken rasten zu jener Nacht zurück, in der sie durch die Feuersbrunst hindurch zu Jace vorgedrungen war, ihn geküsst und ihn gebeten hatte, ihr zu vertrauen. Und er hatte ihr vertraut – selbst in dem Moment, als sie sich vor ihn gekniet und Eosphoros’ Spitze in den Boden gerammt hatte. Und dann hatte sie mit ihrer Stele um das Schwert herum die gleiche Rune wieder und wieder gezeichnet, die Rune, die sie vor einer gefühlten Ewigkeit auf einer Dachterrasse in Manhattan zum ersten Mal gesehen hatte: das geschwungene Heft eines Engelsschwerts.

Vermutlich ein Geschenk Ithuriels, der ihr so viele Geschenke gemacht hatte. Das Bild hatte in den Tiefen ihres Bewusstseins geruht, bis sie es gebraucht hatte. Es war die Rune, mit der sich das Himmlische Feuer formen ließ. In jener Nacht in der Wüste waren die Flammen der Feuersbrunst, die um Jace und sie herum gewütet hatten, in Eosphoros’ Klinge eingedrungen und das Metall hatte geglüht und wie ein Engelschor gesungen, als Clary das Schwert vorsichtig berührt hatte. Die einzige Spur, die das Feuer hinterlassen hatte, war eine große, kreisförmige Fläche zu Glas geschmolzener Sandkörner, eine Substanz so schimmernd wie die Oberfläche des Sees, den Clary so oft in ihren Albträumen gesehen hatte – der gefrorene See, auf dem Jace und Sebastian einen Kampf auf Leben und Tod ausgetragen hatten.

Diese Waffe könnte Sebastian töten, hatte sie gesagt. Jace war skeptischer, zurückhaltender gewesen. Er hatte versucht, Eosphoros an sich zu nehmen, doch das Licht im Inneren der Klinge war sofort erloschen, kaum dass er das Schwert in der Hand hielt. Die Waffe diente nur Clary – der Person, die sie erschaffen hatte. Clary und Jace waren sich einig gewesen, dass sie sehr vorsichtig vorgehen mussten, für den Fall, dass ihr Plan nicht funktionierte. Denn sie beide hielten es für eine unfassbare Anmaßung zu glauben, sie hätten das Himmlische Feuer in einer Waffe eingefangen, so wie das Feuer in der Klinge von Glorious gebunden war.

Aber der Engel hat dir die Gabe zur Erschaffung von Runen gegeben, hatte Jace gesagt. Und fließt nicht sein Blut in unseren Adern?

Aber was auch immer in Eosphoros’ Klinge gesungen haben mochte, es hatte die Waffe verlassen und war auf ihren Bruder übergesprungen. Clary hörte Sebastian laut schreien, nur übertönt von den Rufen der Erdunkelten. Ein heißer, heulender Wind fegte an ihr vorbei. Und er trug den Beigeschmack von uralten Wüsten mit sich – Orte, an denen Wunder geschahen und sich das Göttliche im Feuer manifestierte.

Das Heulen hörte so abrupt auf, wie es begonnen hatte. Kurz darauf erbebte das Podium unter Clarys Füßen, als ein schweres Gewicht darauf stürzte. Sie schaute auf und sah, dass das Feuer verschwunden war. Der Boden war jedoch verbrannt und beide Thronsessel ragten schwarz verkohlt vor ihr auf; ihre Goldverzierungen glänzten nicht länger, sondern waren versengt und geschmolzen.

Sebastian lag ein paar Schritte von ihr entfernt auf dem Rücken. Ein großes schwarzes Loch prangte in seiner Brust. Langsam drehte er den Kopf in Clarys Richtung; sein angespanntes Gesicht war vor Schmerz totenbleich. Und dann spürte Clary einen Stich im Herzen.

Seine Augen leuchteten grün.

In diesem Moment versagten die Beine ihr den Dienst. Sie fiel auf die Knie.

»Du«, flüsterte Sebastian. Und Clary musterte ihn mit einer Mischung aus Faszination und Entsetzen, unfähig, den Blick von ihrem Werk abzuwenden, von dem, was sie getan hatte. Aus seinen Wangen war jegliche Farbe gewichen; sie erinnerten an straff gespanntes Papier über ausgebleichten Knochen. Clary wagte es nicht, weiter an ihm hinabzuschauen, zu der Stelle, wo seine aufgeplatzte Jacke den Blick auf seine Brust freigab. Aus dem Augenwinkel sah sie einen großen schwarzen Fleck auf seinem Hemd, wie verschüttete Säure. »Du hast … das Himmlische Feuer … in der Klinge … deines Schwerts eingefangen«, sagte er. »Wirklich … sehr clever.«

»Es war nichts weiter als eine Rune«, erwiderte Clary. Sie kniete neben ihm und betrachtete sein Gesicht. Sebastian schien verändert – nicht nur seine Augen, sondern sein gesamtes Erscheinungsbild. Sein Kinn wirkte weniger kantig, der Mund weicher, ohne jenen grausamen Zug. »Sebastian …«

»Nein. Der bin ich nicht mehr. Ich bin … Jonathan«, flüsterte er. »Ich bin Jonathan.«

»Helft Sebastian!«, befahl Amatis den Erdunkelten, die hinter ihr standen. Sie war aufgesprungen und auf ihrem Gesicht zeichnete sich eine Mischung aus Trauer und Wut ab. »Tötet das Mädchen!«

Mühsam versuchte Jonathan, sich aufzusetzen. »Nein!«, rief er heiser. »Bleibt zurück!«

Die Dunklen Schattenjäger, die sich eilig in Bewegung gesetzt hatten, erstarrten verwirrt. Dann schob sich Jocelyn an den Erdunkelten vorbei, ohne Amatis auch nur eines Blickes zu würdigen, und kletterte die Stufen zum Podium hinauf. Sie lief auf Sebastian, Jonathan, zu, blieb dann vor ihm stehen und starrte auf ihn hinab, in ihren Augen spiegelten sich Verwunderung und Entsetzen.

»Mutter?«, fragte Jonathan. Er schaute benommen zu ihr hoch, als könnte er sie nicht klar sehen. Ein Hustenanfall erfasste ihn, Blut lief aus seinem Mundwinkel und sein Atem ging rasselnd in seiner Brust.

Manchmal träume ich von einem Jungen mit grünen Augen, einem Jungen, der nicht mit Dämonenblut vergiftet wurde, einem Jungen, der lachen und lieben und einfach nur menschlich sein konnte – das ist der Junge, den ich immer beweint habe, aber dieser Junge hat nie existiert.

Jocelyns Gesicht nahm einen harten Zug an, als würde sie sich für etwas wappnen. Dann kniete sie sich neben Jonathan und zog ihn auf ihren Schoß. Sprachlos starrte Clary die beiden an. Sie selbst wäre dazu wahrscheinlich nicht in der Lage gewesen. Sie hätte sich vermutlich nicht dazu überwinden können, ihn auf diese Weise zu berühren. Aber ihre Mutter hatte sich schon immer selbst die Schuld daran gegeben, dass es Jonathan überhaupt gab. Irgendetwas an Jocelyns entschlossener Miene verriet Clary, dass ihre Mutter Jonathan nicht nur in diese Welt gebracht hatte, sondern auch bei seinem Übergang in eine andere Welt dabei sein wollte.

Nun, da Jonathan von Jocelyn gestützt wurde, fiel ihm das Atmen etwas leichter. Blutiger Schaum klebte an seinen Lippen. »Es tut mir leid«, brachte er keuchend hervor. »Es tut mir so furchtbar leid …« Seine Augen wanderten zu Clary. »Ich weiß, dass ich jetzt nichts mehr tun oder sagen kann, um noch mit Anstand zu sterben«, sagte er. »Und ich könnte dir kaum einen Vorwurf machen, wenn du mir die Kehle aufschlitzt. Aber ich … ich bedauere das, was ich … Es tut mir leid.«

Clary war sprachlos. Was sollte sie darauf antworten? Ach, ist schon okay? Aber es war eben nicht okay. Nichts von dem, was er getan hatte, war okay. Es gab nun einmal Dinge, die sich einfach nicht verzeihen ließen.

Und dennoch hatte nicht er das alles getan – jedenfalls nicht, wenn man es genau nahm. Denn dieser Junge, den ihre Mutter auf dem Schoß hielt, als sei er ihre Buße, war nicht länger Sebastian, der gefoltert und gemordet und Tod und Zerstörung gesät hatte. Clary erinnerte sich daran, was Luke ihr vor einer gefühlten Ewigkeit einmal gesagt hatte: Die Amatis, die Sebastian dient, ist genauso wenig meine Schwester wie der Jace, der Sebastian gedient hat, dein Jace war. Und sie ist genauso wenig meine Schwester wie Sebastian der Sohn ist, den deine Mutter hätte haben sollen.

»Nicht«, sagte Jonathan und senkte vor Schmerz die Lider. »Ich sehe, dass du versuchst, es zu verstehen. Du überlegst, ob mir verziehen werden kann, so wie Luke seiner Schwester vergeben würde, wenn der Höllenkelch sie jetzt freiließe. Aber sie war einst seine richtige Schwester. Sie war einst menschlich. Ich dagegen …« Er hustete und weiteres Blut rann über seine Lippen. »Ich dagegen habe nie existiert. Das Himmlische Feuer verbrennt alles Böse. Jace hat die Verletzung durch Glorious nur deshalb überlebt, weil er gut ist. Und von ihm war noch genügend übrig, das weiterleben konnte. Aber ich wurde durch und durch böse geboren. Von mir ist nicht genügend Gutes übrig, als dass ich überleben könnte. Was du hier vor dir siehst, ist nur der Geist des Menschen, der ich vielleicht hätte werden können, mehr aber auch nicht.«

Jocelyn weinte stumm. Tränen liefen ihr übers Gesicht, während sie vollkommen reglos und mit kerzengeradem Rücken dasaß.

»Ich muss euch etwas sagen«, flüsterte Jonathan. »Wenn ich tot bin … werden sich die Erdunkelten auf euch stürzen. Ich werde sie nicht länger zurückhalten können.« Seine Augen zuckten zu Clary. »Wo ist Jace?«

»Ich bin hier«, sagte Jace. Er stand auf dem Podium. Sein harter Gesichtsausdruck zeigte Verwirrung und Trauer. Clary warf ihm einen Blick zu. Sie wusste, wie schwer es ihm gefallen sein musste, das Spiel mitzuspielen und Sebastian im Glauben zu lassen, dass sie ihm gehörte. Wie schwer, mit anzusehen, wie Clary ihr Leben aufs Spiel setzte. Und sie wusste auch, wie schwer es ihm – der so nach Rache gedürstet hatte – fallen musste, hier zu stehen und Jonathan zu sehen und zu begreifen, dass der Teil von Sebastian, der hätte bestraft werden können, hätte bestraft werden müssen, nun nicht mehr da war. Hier lag ein anderer Mensch, eine völlig andere Person – jemand, der nie die Chance hatte zu leben und diese auch nicht mehr bekommen würde.

»Nimm mein Schwert«, sagte Jonathan. Sein Atem ging jetzt stoßweise und er zeigte zitternd auf Phosphoros, das ein paar Schritte entfernt auf dem Boden lag. »Schneid … schneid ihn auf.«

»Was soll er aufschneiden?«, fragte Jocelyn verwirrt. Doch Jace hatte sich bereits in Bewegung gesetzt, hob das Schwert auf und sprang die Stufen hinunter. Dann durchquerte er den Saal, an den dicht zusammengedrängten Erdunkelten und dem Runenkreis vorbei bis zu der Stelle, wo der tote Behemoth-Dämon in seinem eigenen Wundsekret lag.

»Was macht er?«, fragte Clary, obwohl das eigentlich offensichtlich war, als Jace das Schwert anhob und den Rumpf des Dämons in der Mitte sauber durchtrennte. »Woher wusste er …?«

»Er … kennt mich«, stieß Jonathan keuchend hervor.

Eine Woge stinkender Dämoneninnereien ergoss sich über den Boden. Jace verzog angewidert das Gesicht, doch dann zeichnete sich Überraschung darauf ab und schließlich ein Ausdruck der Erkenntnis. Er bückte sich, griff mit der bloßen Hand in die Gedärme und holte etwas Rundes hervor, das vor Wundsekret glänzte. Als er den Gegenstand hochhielt, erkannte Clary ihn wieder: den Höllenkelch.

Rasch schaute sie zu Jonathan. Seine Augen rollten unkontrolliert in ihren Höhlen und Krämpfe schüttelten seinen Körper. »S-sag ihm«, röchelte er stotternd. »Sag ihm, er soll den Kelch in den Runenkreis werfen.«

Clary hob den Kopf. »Wirf ihn in den Kreis!«, rief sie Jace zu.

Sofort wirbelte Amatis herum. »Nein!«, schrie sie. »Wenn der Kelch zerstört wird, werden wir alle mit ihm vernichtet!« Hastig drehte sie sich zum Podium um. »Lord Sebastian! Lasst nicht zu, dass Eure Armee zerstört wird! Wir sind Euch treu ergeben!«

Jace schaute zu Luke. Luke betrachtete seine Schwester mit einem Ausdruck tiefster Trauer, eine Trauer so endgültig wie der Tod. Er hatte seine Schwester für immer verloren und Clary hatte ihren Bruder, den Bruder, den man ihr seit ihrer Geburt genommen hatte, gerade erst zurückbekommen und dennoch gab es in beiden Fällen keine Hoffnung mehr.

Halb gestützt an Jocelyns Schulter, schaute Jonathan zu Amatis; seine grünen Augen schienen zu leuchten. »Es tut mir leid«, sagte er. »Ich hätte euch niemals erschaffen dürfen.« Und dann wandte er das Gesicht ab.

Luke nickte Jace kurz zu und Jace warf den Kelch mit aller Kraft in den Runenkreis. Der Kelch traf hart auf dem Marmor auf und zersprang in tausend Stücke.

Amatis keuchte auf und fuhr sich mit der Hand an die Kehle. Einen Moment, nur einen winzigen Moment lang, sah sie Luke mit einem Ausdruck des Erkennens an: ein Ausdruck des Erkennens und sogar der Liebe.

»Amatis«, flüsterte er.

Sekunden später sank ihr Körper leblos zusammen, gefolgt von den anderen Erdunkelten, die der Reihe nach tot zusammenbrachen.

Luke wandte sich ab. Der Schmerz in seinen Augen war so groß, dass Clary ihn nicht länger ansehen konnte. Und dann hörte sie einen Schrei heiser und weit entfernt und fragte sich, ob Luke oder einer der anderen schrie, weil der Anblick so vieler toter Nephilim einfach zu entsetzlich war. Doch der Schrei schwoll an und verwandelte sich in ein schrilles Heulen. Es ließ die Glasscheibe des Fensters, das nach Edom hinausging, klirren und wirbelte draußen den Staub auf. Der Himmel wurde blutrot und der gellende Schrei dauerte an, bis er schließlich verhallte und nur noch an ein kummervolles Schluchzen erinnerte, als würde das Universum weinen.

»Lilith«, wisperte Jonathan. »Sie weint um ihre toten Kinder, ihre Blutskinder. Sie weint um sie und um mich.«

Emma zog Cortana aus dem Rumpf des toten Elbenritters, ohne dem Blut an ihren Händen Beachtung zu schenken. Ihr einziger Gedanke galt Julian. Sie hatte den schrecklichen Ausdruck auf seinem Gesicht gesehen, als er an der Säule herabgerutscht war. Und wenn etwas in Julian zerbrochen war, dann war die ganze Welt zerbrochen und nichts würde jemals wieder so sein wie zuvor.

Sie nahm die kämpfende Menge um sich herum kaum wahr, während sie sich durch das Getümmel zu den Blackthorns vorarbeitete. Dru kauerte neben Jules, ihren Körper schützend über Tavvy gebeugt. Livia hielt Ty am Handgelenk fest, doch sie starrte inzwischen mit geöffnetem Mund an ihm vorbei. Und Jules lehnte noch immer an der Säule, aber er hatte den Kopf gehoben. Als Emma erkannte, dass er auf die Menge hinter ihr starrte, drehte sie sich um, um herauszufinden, was los war.

Im ganzen Saal brachen die Erdunkelten zusammen. Sie fielen wie Schachfiguren um, lautlos, ohne jeden Schrei. Mitten im Kampf gegen die Schattenjäger kippten sie einfach zur Seite und die Elben starrten entsetzt auf ihre Waffenbrüder, die der Reihe nach tot zu Boden sanken.

Ein rauer Siegesschrei drang aus den Kehlen einiger Nephilim, doch Emma nahm es kaum wahr. Sie taumelte auf Julian zu und kniete sich neben ihn. Stumm schaute er sie an, seine blaugrünen Augen blickten gequält.

»Em«, stieß er schließlich heiser hervor. »Ich dachte, der Elbe würde dich töten. Ich dachte …«

»Mir geht’s gut«, wisperte sie. »Ist mit dir alles in Ordnung?«

Julian schüttelte den Kopf. »Ich habe ihn umgebracht«, sagte er. »Ich habe meinen Vater getötet.«

»Das war nicht mehr dein Vater.« Emmas Kehle war zu ausgetrocknet, um noch mehr sagen zu können. Stattdessen nahm sie seine Hand und zeichnete auf seinen Handrücken. Allerdings kein Wort, sondern ein Symbol, eine Tapferkeitsrune, und danach ein schräges Herz.

Jules schüttelte den Kopf, als wollte er sagen: Nein, nein, das habe ich nicht verdient. Doch Emma zeichnete das Symbol erneut und dann lehnte sie sich gegen ihn, trotz des vielen Bluts auf ihrer Kleidung, und legte ihren Kopf an seine Schulter.

Inzwischen flohen die Elben scharenweise aus dem Saal; ihre Waffen fielen klirrend zu Boden. Immer mehr Schattenjäger drängten von draußen in die Halle. Emma sah, wie Helen, mit Aline an ihrer Seite, auf sie zusteuerte, und zum ersten Mal seit Verlassen der Dachkammer im Haus der Penhallows erlaubte Emma sich, an eine Überlebenschance zu glauben.

»Sie sind tot«, stellte Clary fest und starrte verwundert auf die Überreste von Sebastians Armee. »Sie sind alle tot.«

Jonathan brachte ein ersticktes Lachen hervor. »›Gutes möcht’ ich tun, trotz meiner eignen Art‹«, murmelte er. Clary kannte das Zitat aus dem Englischunterricht: König Lear. Die tragischste aller Tragödien. »Das war wenigstens etwas Gutes. Die Erdunkelten existieren nicht mehr«, sagte Jonathan.

Clary beugte sich über ihn. »Jonathan«, bat sie drängend, »bitte verrate uns, wie wir die Grenzen wieder öffnen können. Wie wir nach Hause zurückkehren können. Es muss doch irgendeinen Weg geben.«

»Nein … es gibt keinen Weg zurück«, wisperte Jonathan. »Ich habe die Tore zerstört. Der Weg zum Lichten Hof ist versiegelt … alle Wege sind versiegelt. Es ist vorbei.« Seine Brust hob und senkte sich rasch. »Es tut mir leid.«

Clary schwieg. Sie schmeckte nur Bitterkeit in ihrem Mund. Sie hatte ihr eigenes Leben riskiert und die Welt gerettet, doch alle, die sie liebte, würden trotzdem hier sterben. Einen Moment lang füllte purer Hass ihr Herz.

»Gut so«, sagte Jonathan, dessen Augen auf ihr Gesicht geheftet waren. »Hass mich jetzt und freu dich, wenn ich tot bin. Denn ich will dir nicht noch mehr Kummer bereiten.«

Langsam schaute Clary ihre Mutter an. Jocelyn saß reglos und kerzengerade da; Tränen liefen ihr stumm über die Wangen. Clary holte tief Luft. Sie erinnerte sich wieder an ein Café in Paris, wo sie Sebastian an einem kleinen Tisch gegenübergesessen und er gesagt hatte: Denkst du, dass du mir verzeihen kannst? Ich meine, glaubst du, dass für jemanden wie mich Vergebung überhaupt möglich ist? Was glaubst du, wie es wohl gewesen wäre, wenn Valentin dich zusammen mit mir aufgezogen hätte? Hättest du mich dann geliebt?

»Ich hasse dich nicht«, sagte sie schließlich. »Ich hasse Sebastian. Dich kenne ich nicht.«

Jonathans Lider schlossen sich zitternd. »Ich habe einmal von einer grünen Wiese geträumt«, flüsterte er. »Von einem hellen Landsitz und einem kleinen Mädchen mit roten Haaren … und von Vorbereitungen für eine Hochzeit. Falls es noch andere Welten gibt, dann existiert ja vielleicht eine, in der ich ein guter Bruder und ein guter Sohn war.«

Vielleicht, dachte Clary und sehnte sich einen Moment nach dieser Welt – für ihre Mutter und für sich selbst. Sie war sich bewusst, dass Luke in der Nähe des Podiums stand und sie beobachtete, und sie war sich auch bewusst, dass ihm die Tränen übers Gesicht strömten. Jace, die Lightwoods und Magnus warteten ein Stück entfernt; Alec hielt Isabelles Hand. Um sie herum lagen die Leichen Dutzender Dunkler Nephilim.

»Ich hätte nicht gedacht, dass du überhaupt träumen konntest«, sagte Clary und holte tief Luft. »Valentin hat deine Adern mit so viel Gift vollgepumpt und dann hat er dich so erzogen, dass du nichts außer Hass gekannt hast. Du hattest nie eine andere Wahl. Doch das Schwert hat all das verbrannt. Vielleicht sehe ich jetzt ja die Person, die du wirklich bist.«

Jonathan rang keuchend nach Atem. »Das wäre eine wunderschöne Lüge«, brachte er mühsam hervor und der Hauch eines bittersüßen Lächelns huschte über sein Gesicht. »Das Feuer, das einst in Glorious steckte, hat das Dämonengift in meinem Blut verbrannt. Mein ganzes Leben lang hat es meine Adern versengt, mein Herz mit Dolchstichen gequält und mich wie mit Blei beschwert – mein ganzes Leben lang, aber ich habe es nicht gewusst. Ich habe den Unterschied nie gekannt. Nie zuvor habe ich mich so … leicht gefühlt«, sagte er leise. Dann lächelte er, schloss die Augen und starb.

Langsam richtete Clary sich auf und schaute auf Jocelyn hinab. Ihre Mutter kniete auf dem Boden und hielt den reglosen Jonathan auf ihrem Schoß.

»Mom«, wisperte Clary, doch Jocelyn sah nicht auf. Kurz darauf spürte Clary, wie jemand sie streifte und sich an ihr vorbeischob: Luke. Er drückte rasch ihre Hand, kniete sich dann neben Jocelyn und legte ihr sanft eine Hand auf die Schulter.

Clary musste sich abwenden; sie konnte es einfach nicht mehr ertragen. Die Trauer schien wie ein schweres Gewicht auf ihr zu lasten. Als sie die Stufen hinabstieg, hörte sie Jonathans Stimme in ihren Gedanken: Nie zuvor habe ich mich so leicht gefühlt.

Benommen bahnte sie sich einen Weg zwischen Leichen und versprühtem Wundsekret hindurch. Sie wurde das erdrückende Gefühl nicht los, dass sie versagt hatte – trotz allem, was sie getan hatte, konnte sie sich und ihre Freunde nicht retten. Die anderen warteten bereits auf sie: Jace und Simon und Isabelle, Alec und Magnus. Magnus wirkte krank und blass und sehr erschöpft.

»Sebastian ist tot«, sagte sie und die anderen schauten sie stumm und mit müden, schmutzigen Gesichtern an, als wären sie einfach zu ausgelaugt und angeschlagen, um bei dieser Mitteilung noch irgendetwas zu empfinden – nicht einmal Erleichterung. Jace trat auf Clary zu, nahm ihre Hände, hob sie an und drückte zwei schnelle Küsse auf ihre Fingerspitzen. Clary schloss die Augen und hatte das Gefühl, als wäre wenigstens ein winziges bisschen Wärme und Licht zu ihr zurückgekehrt.

»Kriegerhände«, sagte er leise und gab sie frei. Stumm starrte Clary auf ihre Finger und versuchte, das zu sehen, was er sah. Aber ihre Hände waren einfach nur ihre Hände – klein, schwielig, schmutzig und blutbefleckt.

»Jace hat uns gerade erzählt, was du getan hast … mit dem Morgenstern-Schwert«, sagte Simon. »Und dass du Sebastian die ganze Zeit etwas vorgemacht hast.«

»Am Schluss nicht mehr«, erwiderte Clary. »Nicht mehr, nachdem er sich in Jonathan verwandelt hatte.«

»Ich wünschte, du hättest uns eingeweiht«, meinte Isabelle. »In deinen Plan.«

»Tut mir leid«, flüsterte Clary. »Ich hatte Angst, dass er nicht funktionieren könnte. Und dass ich euch dann enttäuschen würde. Ich hielt es für besser, keine allzu großen Hoffnungen zu wecken.«

»Manchmal ist Hoffnung das Einzige, was uns noch aufrechterhält, Herzchen«, sagte Magnus, klang aber nicht wütend.

»Ich musste sichergehen, dass Sebastian mir glaubte«, erklärte Clary. »Und deshalb musste ich dafür sorgen, dass auch ihr davon überzeugt wart. Er musste eure Reaktionen sehen und glauben, er hätte gewonnen.«

»Jace wusste Bescheid«, bemerkte Alec, aber auch er klang nicht verärgert, sondern eher benommen.

»Aber ich habe sie nicht ein einziges Mal angesehen – seit dem Moment, wo sie den Thron bestiegen hat, bis zu der Sekunde, in der sie diesem Mistkerl das Schwert ins Herz gerammt hat«, sagte Jace. »Ich konnte es einfach nicht. Als ich ihm das Armband überreicht habe, da …« Er verstummte. »Tut mir leid. Ich hätte ihn nicht so nennen sollen. Sebastian war ein Mistkerl, aber Jonathan ist, war, kein Mistkerl. Und deine Mutter …«

»Es ist so, als hätte sie dasselbe Kind zweimal verloren«, sagte Magnus. »Ich kann mir kaum etwas Schlimmeres vorstellen.«

»Wie wäre es damit, in einem Dämonenreich zu hocken und nicht mehr wegzukönnen?«, fragte Isabelle. »Clary, wir müssen einen Weg finden, um nach Idris zurückzukehren. Ich stell diese Frage wirklich nur ungern, aber hat Seb… hat Jonathan irgendetwas gesagt, wie wir die Versiegelung der Grenzen aufheben können?«

Clary musste schlucken. »Er hat gesagt, dass das nicht geht. Dass die Grenzen für immer verschlossen sind.«

»Das heißt also, wir sitzen hier fest«, stellte Isabelle entsetzt fest. »Für immer? Aber das kann doch nicht sein. Es muss doch irgendeine Zauberformel geben … Magnus …«

»Jonathan hat nicht gelogen«, sagte Magnus. »Für uns besteht nicht die geringste Möglichkeit, die Wege zwischen dieser Welt und Idris wieder zu öffnen.«

Einen Moment lang herrschte betroffenes Schweigen. Dann fragte Alec, den Blick fest auf Magnus geheftet: »Für uns besteht keine Möglichkeit?«

»Das hab ich doch gesagt«, erwiderte Magnus. »Es besteht keine Möglichkeit, die Grenzen wieder zu öffnen.«

»Nein«, widersprach Alec mit einem gefährlichen Unterton in der Stimme. »Du hast gesagt, für uns bestünde keine Möglichkeit. Also ist jemand anderes vielleicht durchaus dazu in der Lage?«

Magnus lehnte sich zurück und schaute die anderen der Reihe nach an. Sein Blick war offen, ohne die übliche Distanziertheit, und er wirkte sehr jung und sehr alt zugleich. Er hatte das Gesicht eines jungen Mannes, aber seine Augen hatten mehrere Jahrhunderte verstreichen sehen – eine Tatsache, der sich Clary nie zuvor so bewusst gewesen war wie in diesem Moment. »Es gibt Schlimmeres als den Tod«, sagte Magnus.

»Vielleicht solltest du uns das entscheiden lassen«, meinte Alec.

Verzweifelt fuhr sich Magnus mit der Hand übers Gesicht. »Gütiger Gott, Alexander. Ich habe mein ganzes Leben darauf verzichtet, diesen Weg einzuschlagen, bis auf ein einziges Mal. Und damals habe ich meine Lektion gelernt. Aber das war keine Lektion, die ihr unbedingt lernen solltet.«

»Aber du hast überlebt«, warf Clary ein. »Du hast diese Lektion überlebt.«

Magnus schenkte ihr ein bitteres Lächeln. »Es wäre wohl keine besonders sinnvolle Lektion gewesen, wenn ich sie nicht überlebt hätte«, sagte er. »Aber danach war ich gebührend gewarnt. Es ist eine Sache, mit meinem Leben Russisches Roulette zu spielen, aber etwas ganz anderes, euer aller Leben aufs Spiel zu setzen …«

»Hier werden wir so oder so sterben«, stellte Jace fest. »Die Karten sind ohnehin gezinkt. Ich würde das Risiko gern eingehen.«

»Ich bin der gleichen Meinung«, sagte Isabelle und auch die anderen pflichteten Jace bei.

Magnus schaute zum Podium, wo Luke und Jocelyn noch immer knieten, und seufzte. »Mehrheitsbeschluss«, sagte er. »Wusstet ihr eigentlich, dass es unter Schattenweltlern eine alte Redewendung gibt, die besagt, dass tollwütige Hunde und Nephilim Warnungen nie beherzigen?«

»Magnus …«, setzte Alec an, doch Magnus schüttelte nur den Kopf und rappelte sich mühsam auf. Er trug noch immer das, was von seiner Kleidung anlässlich des Abendessens im Haus des Feenwesenrepräsentanten übrig geblieben war: ein zerfetztes Jackett und eine Krawatte. Mehrere Ringe funkelten an seinen Fingern, als er die Hände wie zum Gebet zusammenlegte und die Augen schloss.

»Vater mein«, sagte er und Clary hörte, wie Alec keuchend die Luft anhielt. »Vater mein, der Du bist in der Hölle, nicht geheiligt werde Dein Name. Dein Reich komme. Dein Wille geschehe, wie in der Hölle, also auch in Edom. Vergib mir nicht meine Schuld, denn in diesem Feuer aller Feuer finden sich weder Barmherzigkeit noch Mitgefühl noch Erlösung. Vater mein, der Du führst Kriege an hohen und niederen Stätten, komm zu mir. Ich rufe dich als Dein Sohn und auf mein Haupt lade ich die Verantwortung für Deine Beschwörung.«

Magnus schlug die Augen auf. Sein Gesicht wirkte vollkommen ausdruckslos. Dagegen schauten die fünf ihn geschockt an.

»Beim Erzengel …«, setzte Alec an.

»Nein«, sagte eine Stimme hinter den dicht zusammenstehenden Freunden. »Definitiv nicht bei eurem Erzengel.«

Clary drehte sich um und starrte in die Richtung, aus der die Stimme gekommen war. Zunächst sah sie nichts außer einem Schatten, der sich langsam bewegte, doch dann trat eine Gestalt aus der Dunkelheit hervor. Ein hochgewachsener totenbleicher Mann in einem schneeweißen Anzug. Silberne Manschettenknöpfe in Form einer Fliege schimmerten an seinen Handgelenken. Er hatte ein menschliches Gesicht; allerdings schien die Haut straff über die darunterliegenden Knochen gespannt zu sein, sodass seine Wangenknochen so scharf wie Messerklingen hervorstachen. Statt Haaren krönte ein Kranz aus glitzerndem Stacheldraht sein Haupt.

Und er hatte goldgrüne Augen mit katzenartigen Pupillen.

»Vater«, sagte Magnus und das Wort kam wie ein kummervoller Seufzer über seine Lippen. »Du bist tatsächlich gekommen.«

Der Mann lächelte und zeigte dabei seine spitzen, raubkatzenähnlichen Zähne. »Mein Sohn«, sagte er. »Es ist lange her, dass du dich an mich gewandt hast. Ich hatte schon fast die Hoffnung aufgegeben, dass du mich jemals wieder rufen würdest.«

»Das hatte ich eigentlich auch nicht vorgehabt«, erwiderte Magnus trocken. »Damals habe ich dich heraufbeschworen, um herauszufinden, ob du wirklich mein Vater bist. Und dieses eine Mal hat mir völlig gereicht.«

»Jetzt kränkst du mich aber«, sagte der Mann und wandte sich noch immer spitz lächelnd an die anderen. »Ich bin Asmodeus«, verkündete er. »Einer der neun Höllenfürsten. Meinen Namen habt ihr vielleicht schon einmal gehört.«

Alec brachte ein ersticktes Geräusch hervor.

»Ich war einst ein Seraph, einer der himmlischen Engel«, fuhr Asmodeus fort, sichtlich zufrieden mit sich selbst. »Teil einer zahllosen Schar. Doch dann kam der Krieg und wir stürzten wie Sterne vom Himmel herab. Ich bin dem Lichtträger, dem Morgenstern, gefolgt, denn ich war einer seiner wichtigsten Berater. Und als er vom Himmel fiel, fiel ich mit ihm. Er hat mich in der Hölle an seine Seite berufen und zu einem der neun Fürsten der Finsternis gemacht. Für den Fall, dass ihr euch diese Frage stellt: Ja, er ist in der Tat besser, in der Hölle zu herrschen, als im Himmel zu dienen. Ich kenne beides.«

»Du bist … Magnus’ Vater?«, fragte Alec mit erstickter Stimme. Dann drehte er sich zu Magnus um. »Als du das Elbenlicht im U-Bahntunnel hochgehalten hast, hat der Stein wie wild geflackert und in raschem Tempo seine Farbe verändert – war das seinetwegen?« Er zeigte auf Asmodeus.

»Ja«, bestätigte Magnus. Er wirkte sehr erschöpft. »Ich habe dich gewarnt und dir gesagt, dass dir das nicht gefallen würde.«

»Ich weiß nicht, worüber ihr euch so aufregt. Ich bin der Vater vieler Hexenwesen und Magnus ist mein ganz besonderer Stolz«, wandte Asmodeus ein.

»Wer sind denn die anderen?«, fragte Isabelle, mit einem argwöhnischen Ausdruck in den dunklen Augen.

»Er hat vergessen zu erwähnen, dass die meisten tot sind«, sagte Magnus. Sein Blick traf sich kurz mit dem seines Vaters, dann schaute er rasch wieder weg, als könnte er einen längeren Blickkontakt nicht ertragen. Seine sensiblen Lippen waren zu einem dünnen Strich zusammengepresst. »Und er verschweigt auch die Tatsache, dass alle Höllenfürsten ein eigenes Reich haben, in dem nur sie herrschen. Und das hier ist sein Reich.«

»Da dieser Ort, Edom, dein Reich ist, bist du also verantwortlich für … für das, was hier passiert ist?«, fragte Jace.

»Es ist zwar mein Reich, aber ich halte mich nur selten hier auf«, erklärte Asmodeus mit einem gequälten Seufzer. »Früher war das mal eine aufregende Dimension. Die Nephilim dieser Welt haben ordentlich gekämpft. Und als sie das Skeptron erfunden hatten, dachte ich ernsthaft, dass sie den Krieg doch tatsächlich noch gewinnen könnten. Aber der hiesige Jonathan Shadowhunter war jemand, der die Nephilim gespalten hat, statt sie zu vereinen. Und letztendlich haben sie sich selbst vernichtet. Es läuft immer auf dasselbe hinaus. Uns Dämonen schiebt man zwar die Schuld in die Schuhe, aber wir öffnen lediglich das Tor. Die Menschheit beschließt selbst hindurchzutreten.«

»Hör auf, dich rauszureden«, fauchte Magnus. »Du hast meine Mutter ermordet …«

»Sie war ein williges kleines Ding, das kann ich dir versichern«, entgegnete Asmodeus und Magnus lief knallrot an. Clary war erstaunt, dass es überhaupt möglich war, ihn damit zu treffen – ihn mit gehässigen Bemerkungen über seine Familie zu kränken. Das Ganze lag schon so lange zurück und er hatte immer einen solch gefassten Eindruck gemacht.

Aber andererseits konnten die eigenen Eltern einen wahrscheinlich immer verletzen, ganz gleich, wie alt man war.

»Lass uns zur Sache kommen«, sagte Magnus. »Du kannst ein Tor öffnen, oder? Und uns nach Idris transportieren, zurück in unsere Welt, hab ich recht?«

»Hättet ihr gern eine kleine Kostprobe?«, fragte Asmodeus und schnippte mit den Fingern in Richtung Podium, wo Luke stand und zu ihnen herüberschaute. Jocelyn schien auch gerade aufstehen zu wollen. Clary sah den besorgten Ausdruck auf ihren Gesichtern, eine Sekunde bevor sie plötzlich fort waren, wie vom Erdboden verschluckt. Die Luft hatte nur leicht geflimmert und dann waren beide verschwunden, zusammen mit Jonathans Leichnam. In dem Moment, in dem sie verschwanden, konnte Clary einen kurzen Blick ins Innere der Abkommenshalle erhaschen. Sie sah den Meerjungfrau-Brunnen und den Marmorboden. Doch dann war wieder alles dunkel, als hätte sich der Riss im Gewebe des Universums von selbst geschlossen.

Bestürzt schrie Clary auf. »Mom!«

»Ich habe sie in eure Welt zurückgeschickt«, sagte Asmodeus. »Jetzt wisst ihr, dass ich es kann.« Angelegentlich betrachtete er seine Fingernägel.

»Wie kannst du es wagen …?«, keuchte Clary mit einer Mischung aus Panik und Zorn.

»Aber genau das wolltet ihr doch, oder etwa nicht?«, sagte Asmodeus. »Also dann: Die ersten beiden habt ihr umsonst bekommen. Aber was den Rest von euch betrifft, nun ja, das wird euch eine Kleinigkeit kosten.« Er seufzte, als er die Gesichter der fünf sah. »Ich bin ein Dämon«, sagte er demonstrativ. »Also ehrlich, was bringt man euch Nephilim heutzutage eigentlich bei?«

»Ich weiß, was du willst«, erwiderte Magnus mit angespannter Stimme. »Und du kannst es meinetwegen haben. Aber vorher musst du schwören, dass du alle meine Freunde nach Idris zurücksendest, ausnahmslos alle. Und dass du ihnen nie wieder lästig fallen wirst. Sie werden dir nichts schuldig sein.«

Alec trat einen Schritt vor. »Halt«, rief er. »Nein … Magnus, was soll das heißen, du weißt, was er will? Und warum redest du so, als würdest du nicht mit uns nach Idris zurückkehren?«

»Für uns alle kommt der Moment, in dem wir in das Haus unserer Väter zurückkehren müssen«, sagte Asmodeus. »Und jetzt ist dieser Moment für Magnus gekommen.«

»›In meines Vaters Hause sind viele Wohnungen‹«, wisperte Jace. Er war kreidebleich und sah aus, als müsste er sich gleich übergeben. »Magnus. Das kann er nicht ernst meinen … Er will dich doch nicht mit sich nehmen, oder? Zurück in die …«

»… Hölle? Nein, nicht direkt«, erwiderte Asmodeus. »Wie Magnus bereits sagte, ist Edom mein Reich. Ich habe es mit Lilith geteilt. Doch dann hat ihr Flegel von Sohn alles an sich gerissen und mein Land verwüstet und meine Festung zerstört – da draußen liegt alles in Schutt und Asche. Und du hast mit dem Skeptron die Hälfte der Bevölkerung umgebracht.« Die letzten Worte waren an Jace gerichtet und klangen fast ungehalten. »Es kostet sehr viel Energie, so ein Reich zu lenken. Wir ziehen Kraft aus dem, was wir zurückgelassen haben, aus der Dämonenstadt Pandemonium und dem Feuer, in das wir gefallen sind. Aber manchmal brauchen wir ein Leben, um unsere Macht neu anzufeuern. Und das Leben eines Unsterblichen ist dafür mit Abstand das Beste.«

Schlagartig war das Gefühl der Benommenheit, das Clarys Glieder beschwert hatte, verschwunden – auf einmal war sie hellwach und stellte sich blitzschnell vor Magnus. Dabei wäre sie fast mit den anderen zusammengestoßen. Alle fünf – sogar Simon – hatten sich vor dem Hexenmeister aufgebaut, um diesen vor seinem Dämonenvater zu schützen. »Du willst ihm das Leben nehmen?«, fragte Clary. »Das ist einfach nur grausam und dämlich – selbst für einen Dämon. Wieso willst du dein eigenes Kind töten …?«

Asmodeus lachte. »Entzückend«, sagte er. »Sieh sie dir an, Magnus, diese Kinder, die dich lieben und dich beschützen wollen! Wer hätte das gedacht! Wenn du begraben wirst, werde ich dafür sorgen, dass auf deinem Grabstein steht: Magnus Bane, Freund aller Nephilim.«

»Komm ihm nicht zu nah«, sagte Alec mit eiserner Stimme. »Vielleicht hast du vergessen, was unsere Aufgabe ist, die Aufgabe aller Nephilim: Wir töten Dämonen. Und dazu zählen auch Höllenfürsten.«

»Ach, ich weiß sehr wohl, was ihr so treibt. Schließlich habt ihr meinen Landsmann Abbadon niedergemetzelt. Und unsere Höllenprinzessin Lilith habt ihr in alle Winde des endlosen Nichts verstreut, auch wenn sie eines Tages zurückkehren wird. In Edom hat sie immer eine Heimat. Nur aus diesem Grund habe ich ihrem Sohn erlaubt, sich hier niederzulassen, obwohl ich zugeben muss, dass mir nicht klar war, was für ein fürchterliches Chaos er hinterlassen würde.« Asmodeus verdrehte die Augen und Clary musste einen Schauder unterdrücken. Der Bereich um seine goldgrünen Iris war nicht weiß, sondern schwarz wie Öl. »Ich habe gar nicht vor, Magnus zu töten. Viel zu schmutzig und außerdem dumm; schließlich hätte ich seinen Tod jederzeit veranlassen können. Ich will, dass er mir sein Leben aus freien Stücken gibt. Denn im Leben eines Unsterblichen liegt Macht, große Macht, und genau die wird mir helfen, mein Königreich zu lenken.«

»Aber er ist doch dein Sohn«, protestierte Isabelle.

»Und das wird er immer sein«, versicherte Asmodeus grinsend. »Sozusagen im Geiste.«

Alec wirbelte zu Magnus herum, der mit den Händen in den Hosentaschen still dastand. »Er will dir deine Unsterblichkeit nehmen?«, fragte Alec finster.

»Genau«, sagte Magnus.

»Aber … du würdest überleben? Und einfach nur nicht mehr unsterblich sein?« Alec wirkte gequält und Clary empfand unwillkürlich Mitleid mit ihm. Schließlich musste man ihn nicht unbedingt an den Grund für ihre Trennung erinnern, daran, dass er selbst einmal Magnus die Unsterblichkeit hatte nehmen wollen.

»Wenn ich nicht mehr unsterblich wäre, würden sich die vielen Jahre meines Lebens auf einen Schlag bemerkbar machen«, erklärte Magnus. »Und das würde ich höchstwahrscheinlich nicht überleben. Fast vierhundert Jahre sind eine lange Zeit, auch wenn man regelmäßig Feuchtigkeitslotion benutzt.«

»Das kannst du nicht tun«, sagte Alec mit flehentlicher Stimme. »Er hat von einem aus freien Stücken gegebenen Leben gesprochen. Also sag einfach Nein.«

Magnus hob den Kopf und ließ seinen Blick über Alec schweifen – ein Blick, der Clary die Röte in die Wangen trieb und sie wegschauen ließ. Denn darin lag so viel Liebe, gepaart mit Verzweiflung, Stolz und Hoffnungslosigkeit. Ein offener, ehrlicher Blick, der nicht für Zuschauer bestimmt war. »Ich kann nicht einfach Nein sagen, Alexander«, erwiderte Magnus. »Wenn ich das tue, dann werden wir alle hierbleiben. Wir werden so oder so sterben. Wir werden verhungern, unsere Asche wird sich zu Staub verwandeln und die Dämonen dieses Reiches plagen.«

»Gut«, sagte Alec. »Keiner von uns würde es zulassen, dass du dein Leben im Tausch für unsere aufgibst.«

Magnus schaute in die schmutzigen, erschöpften, malträtierten und hoffnungslosen Gesichter seiner Gefährten. Und Clary sah, wie sich die Miene des Hexenmeisters veränderte, als er erkannte, dass Alec recht hatte. Keiner von ihnen würde Magnus’ Leben opfern, um sein eigenes Leben – oder das aller Freunde zu retten.

»Ich bin schon so lange Zeit auf dieser Welt«, sagte Magnus schließlich. »So viele Jahre. Und natürlich fühlt es sich noch längst nicht so an, als wäre es allmählich genug. Ich müsste lügen, wenn ich das behaupten würde. Ich möchte gern weiterleben, nicht zuletzt auch deinetwegen, Alec. Nie zuvor hatte ich größere Lust zu leben als in den vergangenen Monaten mit dir.«

Alec wirkte verzweifelt. »Dann sterben wir zusammen«, stieß er hervor. »Lass mich wenigstens hierbleiben, hier bei dir.«

»Du musst zurückkehren, zurück in deine Welt.«

»Ich will aber nicht in meine Welt zurückkehren. Ich will dich«, sagte Alec und Magnus schloss die Augen, als würden ihn diese Worte schmerzen.

Asmodeus verfolgte jedes Wort der beiden mit begierigen, fast hungrigen Augen. Clary erinnerte sich daran, dass Dämonen von menschlichen Gefühlen zehrten, von Furcht und Freude und Liebe – aber am meisten von Schmerz.

»Du kannst nicht hier bei mir bleiben«, sagte Magnus nach einem Moment. »Denn von mir wird nichts mehr übrig sein. Der Dämon wird mir meine Lebenskraft nehmen und mein Körper wird zerfallen. Vergiss nicht: Fast vierhundert Jahre!«

»Der Dämon«, wiederholte Asmodeus und rümpfte gekränkt die Nase. »Du könntest mich wenigstens bei meinem Namen nennen, wenn du mich hier schon zu Tode langweilst.«

In diesem Moment beschloss Clary, dass sie Asmodeus wahrscheinlich mehr hasste als jeden anderen Dämon, dem sie in ihrem Leben begegnet war.

»Und jetzt entscheide dich, mein Sohn«, fügte Asmodeus hinzu. »Ich habe schließlich nicht ewig Zeit und du auch nicht. Jedenfalls nicht mehr.«

»Ich muss dich retten, Alec«, sagte Magnus. »Dich und alle, die du liebst. Dafür ist der Preis letztendlich gering, oder?«

»Nicht alle, die ich liebe«, flüsterte Alec.

Und Clary spürte, wie ihr die Tränen in die Augen stiegen. Sie hatte es versucht, hatte sich so sehr darum bemüht, diejenige zu sein, die den Preis dafür zahlen würde. Es war einfach nicht fair, dass Magnus nun zahlen sollte: Magnus, der im Vergleich zu ihnen am wenigsten mit der Geschichte der Nephilim, der Engel und Dämonen und der Vergeltung zu tun hatte; Magnus, der nur deshalb Teil dieses Krieges war, weil er Alec liebte.

»Nein«, stieß Alec hervor. Durch den Tränenschleier sah Clary, wie sich die beiden aneinanderklammerten. Zärtlich umfasste Magnus Alecs Schultern, dann beugte er sich zu ihm hinab und küsste ihn. In dem Kuss lag mehr Verzweiflung und Festkrallen als Leidenschaft. Einen Moment lang gruben sich Magnus’ Finger förmlich in Alecs Oberarme, doch letztendlich löste er sich von ihm, trat einen Schritt zurück und wandte sich seinem Vater zu.

»Also gut«, sagte Magnus und Clary erkannte, dass er sich wappnete und all seinen Mut zusammennahm, als stünde er kurz davor, sich selbst in einen lodernden Scheiterhaufen zu stürzen. »Also gut, du gewinnst. Ich gebe dir mein Leben. Ich bin …«

»Ich bin bereit.« Simon, der bis zu diesem Moment kein Wort gesagt hatte, sodass Clary seine Anwesenheit beinahe vergessen hatte, war vorgetreten.

Asmodeus’ Augenbrauen fuhren in die Höhe. »Wie war das?«

Isabelle schien seine Worte eher zu begreifen als alle anderen. Sie wurde leichenblass und rief: »Nein, Simon, nicht!«

Doch Simon ließ sich nicht beirren und fuhr mit erhobenem Kopf fort: »Auch ich habe das Leben eines Unsterblichen. Magnus ist nicht der Einzige hier, also nimm meines – nimm meine Unsterblichkeit.«

»Ahhhh«, hauchte Asmodeus und seine Augen begannen zu glänzen. »Azazel hat mir von dir berichtet. Ein Vampir wäre uninteressant, aber ein Tageslichtler! Die Kraft der Sonne deiner Welt strömt durch deine Adern. Sonnenlicht und ewiges Leben, das ist wahrhaftige Macht.«

»Richtig«, sagte Simon. »Und wenn du nicht Magnus’ Unsterblichkeit willst, sondern meine, dann gebe ich sie dir. Ich bin …«

»Simon!«, rief Clary, doch es war schon zu spät.

»Ich bin bereit«, wiederholte er mit fester Stimme und warf mit entschlossener Miene einen Blick in die Runde, als ob er sagen wollte: Ich habe es gesagt. Es ist entschieden.

»Mein Gott, Simon, nicht«, sagte Magnus mit unendlicher Trauer in der Stimme und schloss die Augen.

»Ich bin erst siebzehn«, fuhr Simon fort. »Wenn er mir meine Unsterblichkeit nimmt, kann ich den Rest meines Lebens zu Ende leben und werde nicht hier sterben. Ich habe die Unsterblichkeit nie gewollt, ich wollte nie ein Vampir sein, ich wollte nichts von alldem.«

»Du wirst dein Leben nicht zu Ende leben!«, rief Isabelle mit Tränen in den Augen. »Wenn Asmodeus dir die Unsterblichkeit nimmt, bleibst du als Leichnam zurück, Simon. Du bist ein Untoter.«

Asmodeus schnaubte verächtlich. »Was bist du doch für ein dummes Mädchen!«, sagte er. »Ich bin ein Fürst der Hölle. Ich kann die Mauern zwischen Welten niederreißen, kann Welten erschaffen und sie zerstören. Glaubst du tatsächlich, ich kann die Transformation nicht umkehren, die einen Menschen in einen Vampir verwandelt? Und sein Herz nicht mehr zum Schlagen bringen? Das ist ein Kinderspiel.«

»Aber warum solltest du das tun?«, fragte Clary verblüfft. »Warum würdest du ihn wieder ins Leben zurückholen? Du bist ein Dämon. Du musst nicht …«

»Ich muss überhaupt nichts, aber ich will«, antwortete Asmodeus. »Und es gibt noch etwas, was ich von euch will. Ein weiteres Zugeständnis, um den Handel zu besiegeln.« Er grinste und seine Zähne schimmerten wie spitze Kristalle.

»Worum geht es?«, fragte Magnus mit brüchiger Stimme. »Was willst du denn noch?«

»Seine Erinnerungen«, sagte Asmodeus.

»Azazel hat von jedem von uns eine Erinnerung verlangt im Tausch für einen Gefallen«, meinte Alec. »Was habt ihr Dämonen nur mit Erinnerungen?«

»Menschliche Erinnerungen, sofern sie uns aus freien Stücken gegeben werden, sind für uns wie Nahrung«, sagte Asmodeus. »Dämonen zehren von den Schreien und dem Todeskampf der Verdammten und Gequälten. Also stelle dir nur einmal vor, was für eine hübsche Abwechslung ein Festbankett voll glücklicher Erinnerungen ist. Und noch viel köstlicher wird das Ganze, wenn man sie mischt – das Süße mit dem Bitteren.« Mit glitzernden Katzenaugen warf er einen Blick in die Runde. »Und ich weiß jetzt schon, dass es hier viele glückliche Erinnerungen zu nehmen gibt, kleiner Vampir, denn man bringt dir große Zuneigung entgegen, nicht wahr?«

»Aber wenn du mir die Erinnerung nimmst«, sagte Simon gepresst, »wer werde ich dann sein? Ich bin nicht …«

»Nun«, erwiderte Asmodeus, »ich könnte dir jede deiner Erinnerungen nehmen und dich als sabbernden Schwachsinnigen zurücklassen … aber ich bitte dich, wer will schon die Erinnerungen eines Säuglings? Langweilig, viel zu langweilig. Die Frage muss eher lauten: Welche Erinnerungen bereiten mir das größte Vergnügen? Erinnerungen sind köstlich, doch Qualen sind es auch. Also: Was würde deinen Freunden hier die größten Qualen bereiten? Was würde sie auf ewig die Macht und die Schläue der Dämonen fürchten lassen?« Asmodeus verschränkte die Hände hinter dem Rücken; alle Knöpfe an seinem weißen Anzug waren in der Form einer Fliege gearbeitet.

»Ich habe dir meine Unsterblichkeit versprochen«, sagte Simon. »Nicht meine Erinnerungen. Du sagtest ›aus freien Stücken‹ …«

»Gott in der Hölle, diese Banalitäten«, sagte Asmodeus, schoss so schnell wie das Aufflackern einer Flamme auf Simon zu und packte ihn am Unterarm.

Als Isabelle sich dazwischenwerfen und Simon an sich ziehen wollte, prallte sie keuchend zurück, eine blutrote Schramme auf der Wange. Geschockt tastete sie ihr Gesicht ab.

»Lass sie in Ruhe!«, zischte Simon und riss seinen Arm aus dem Griff des Dämons.

»Schattenweltler«, hauchte Asmodeus und berührte mit seinen langen Spinnenfingern Simons Wange, »dein Herz muss sehr stark in dir geschlagen haben – zumindest als es noch schlug.«

»Lass ihn gehen«, sagte Jace und zog sein Schwert. »Er gehört uns, nicht dir und die Nephilim schützen das, was ihnen gehört …«

»Nein!«, unterbrach Simon ihn. Er zitterte jetzt am ganzen Körper, stand dabei aber kerzengerade. »Jace, lass es. Wir haben keine andere Wahl.«

»Ganz recht«, sagte Asmodeus. »Denn keiner von euch kann einen Höllenfürsten in seinem Reich bekämpfen – nicht einmal du, Jace Herondale, Kind der Engel, oder du, Clarissa Fairchild, mit deinen Tricks und Runen.« Er bewegte kaum merklich die Finger und Jace’ Schwert fiel scheppernd zu Boden. Mit schmerzverzerrtem Gesicht riss Jace seine Hand zurück, als hätte er sich verbrannt. Asmodeus warf ihm nur einen gelangweilten Blick zu, dann hob er erneut die Hand. »Hier ist das Tor, seht selbst.« Mit einer weiteren Geste begann die Wand zu schimmern und wurde schließlich durchsichtig.

Clary erkannte die verschwommenen Umrisse der Abkommenshalle. Sie sah die Leichen der Erdunkelten, die als scharlachrote Haufen auf dem Boden übereinanderlagen, und die Schattenjäger, die durch die Halle taumelten, sich gegenseitig stützten, auf die Schultern schlugen oder umarmten, siegestrunken nach der Schlacht.

Und sie sah auch ihre Mutter und Luke, die sich völlig verblüfft umschauten. Sie verharrten noch in derselben Haltung wie eben auf dem Podium, Luke stehend, Jocelyn auf den Knien, den Leichnam ihres Sohnes in den Armen. Die anderen Schattenjäger begannen erst jetzt, ihre Anwesenheit zu bemerken, und warfen ihnen überraschte Blicke zu, als ob sie wie aus dem Nichts in ihrer Mitte erschienen wären, was ja auch zutraf.

»Dort ist alles, was ihr euch wünscht«, sagte Asmodeus, während die Wand erneut schimmerte und schließlich dunkel wurde. »Und im Gegenzug werde ich dem Schattenweltler seine Unsterblichkeit nehmen und mit ihr seine Erinnerungen an die Schattenwelt – alle seine Erinnerungen an jeden Einzelnen von euch, alles, was er gelernt hat, alles, was er gesehen hat. Das ist mein Wille.«

Simons Augen weiteten sich; Clary hatte das Gefühl, als würde ihr Herz jeden Augenblick stehen bleiben. Magnus sah aus, als hätte jemand mit einem Messer auf ihn eingestochen. »Das ist es also«, flüsterte er. »Die gezinkte Karte im Spiel. Es gibt immer eine, wenn man mit Dämonen spielt.«

»Willst du damit sagen, dass er uns vergessen soll?«, fragte Isabelle ungläubig.

»Alles, was er über euch weiß, und dazu das Wissen um eure bloße Existenz«, antwortete Asmodeus. »Im Tausch dafür biete ich euch das Folgende: Er wird leben. Er wird das Leben eines gewöhnlichen Sterblichen führen. Er wird seine Familie zurückbekommen, seine Mutter, seine Schwester. Freunde, Schule – all die Eckpfeiler eines ganz normalen Menschenlebens.«

Clary schaute Simon verzweifelt an. Er zitterte am ganzen Körper und ballte krampfhaft die Fäuste, doch er sagte kein Wort.

»Kommt nicht infrage«, sagte Jace.

»Wie ihr wünscht. Dann werdet ihr alle hier sterben. Du hast nichts, was du mir sonst anbieten könntest, kleiner Schattenjäger, und was sind schon ein paar Erinnerungen im Verhältnis zu so vielen Leben?«

»Du sprichst hier über alles, was Simon ausmacht«, sagte Clary. »Und du redest davon, ihn und uns auf ewig zu trennen.«

»Richtig. Ist das nicht einfach köstlich?«, erwiderte Asmodeus lächelnd.

»Das ist lächerlich«, schnaubte Isabelle. »Nehmen wir einmal an, du raubst ihm seine Erinnerungen. Was hält uns davon ab, nach ihm zu suchen und ihm von der Schattenwelt zu erzählen? Ihn in die Welt der Magie einzuführen? Das haben wir schon einmal gemacht, also können wir es auch wieder tun.«

»Damals kannte er Clary und vertraute ihr«, sagte Asmodeus. »Doch nun wird er keinen von euch mehr erkennen. Ihr werdet allesamt Fremde für ihn sein und warum sollte er ein paar verrückten Unbekannten trauen? Abgesehen davon kennt ihr den Bündnisvertrag ebenso gut wie ich: Wenn ihr dagegen verstoßt und ihm grundlos von der Schattenwelt erzählt, gefährdet ihr damit sein Leben. Beim ersten Mal handelte es sich um besondere Umstände; dieses Mal wird das nicht der Fall sein. Der Rat wird euch all eure Runen nehmen, wenn ihr es auch nur versucht.«

»Wo wir gerade vom Rat sprechen«, fiel Jace ein. »Er wird nicht gerade begeistert sein, wenn du einen Irdischen in ein Leben zurückschickst, in dem jeder ihn für einen Vampir hält. Jeder von Simons Freunden weiß Bescheid, seine Familie, seine Schwester, seine Mutter … Sie werden es ihm erzählen, selbst wenn wir uns zurückhalten.«

»Ich verstehe.« Asmodeus wirkte verstimmt. »Das verkompliziert die Situation natürlich. Vielleicht sollte ich stattdessen lieber doch Magnus die Unsterblichkeit nehmen …«

»Nein«, sagte Simon. Er wirkte schockiert und war kreidebleich, doch seine Stimme klang entschlossen. Asmodeus warf ihm einen begehrlichen Blick zu.

»Simon, halt den Mund«, sagte Magnus verzweifelt. »Nimm mich an seiner Stelle, Vater …«

»Ich will den Tageslichtler«, erwiderte Asmodeus. »Magnus, Magnus. Du hast nie wirklich verstanden, was es heißt, ein Dämon zu sein und sich am Schmerz zu weiden. Doch was ist Schmerz? Körperliche Qualen sind so gewöhnlich; das kann jeder Feld-Wald-und-Wiesen-Dämon. Die wahren Künstler des Schmerzes ersinnen immer neue Qualen, verdunkeln die Seele, verwandeln reine Motive in Habgier und Neid, verwandeln Liebe in Lust und dann in Hass und machen aus einem Quell der Freude einen Quell unendlicher Pein. Nur dafür existieren wir!«, rief er mit dröhnender Stimme. »Ich werde hinausgehen in die Welt der Irdischen. Ich werde die Erinnerungen all jener löschen, die dem Tageslichtler nahestehen. Sie werden ihn nur als ganz gewöhnlichen Sterblichen kennen. Und sie werden Clary vollkommen vergessen.«

»Nein!«, rief Clary, doch Asmodeus warf nur den Kopf zurück und lachte ein strahlend schönes Lachen, das sie daran erinnerte, dass er einst ein Engel gewesen war.

»Du kannst uns unsere Erinnerungen nicht nehmen!«, rief Isabelle wutentbrannt. »Wir sind Nephilim. Das würde einem Angriff gleichkommen. Der Rat …«

»Ihr dürft eure Erinnerungen gern behalten«, sagte Asmodeus. »Nichts an euren Erinnerungen an Simon wird mich in Schwierigkeiten mit dem Rat bringen und abgesehen davon werden sie euch quälen, was mein Vergnügen nur verdoppelt.« Er grinste. »Ich werde ein Stück aus dem Herzen eurer Welt herausreißen und jedes Mal, wenn ihr es vermisst, werdet ihr an mich denken und euch an mich erinnern. Oh ja, ihr werdet euch erinnern!« Asmodeus zog Simon an sich und presste seine Hand auf Simons Brust, als könne er durch seinen Brustkorb in sein Herz fassen. »Lasst uns beginnen. Bist du bereit, Tageslichtler?«

»Halt!« Isabelle trat auf ihn zu, die Peitsche in der Hand und sagte mit funkelndem Blick: »Wir kennen deinen Namen, Dämon. Glaubst du, ich hätte Angst davor, einen Fürsten der Hölle zu erschlagen? Ich werde mir deinen Kopf an die Wand hängen wie eine Jagdtrophäe, und wenn du Simon auch nur ein Haar krümmst, werde ich dich jagen und töten. Ich werde mein ganzes Leben damit verbringen, dich zu jagen …«

Alec schlang von hinten die Arme um seine Schwester und hielt sie fest. »Isabelle«, sagte er leise, »nicht …«

»Was soll das heißen?«, fragte Clary aufgebracht. »Wir können das hier nicht einfach zulassen. Jace …«

»Es ist Simons Entscheidung.« Jace stand stocksteif da; er war leichenblass, bewegte aber keinen Muskel. Seine Augen waren unverwandt auf Simon gerichtet. »Wir müssen sie akzeptieren.«

Simon schaute Jace an, dann nickte er kurz. Sein Blick wanderte weiter, schweifte von Magnus zu Alec, und dann zu Isabelle, wo er innehielt, so voller unerfüllter Wünsche und Möglichkeiten, dass es Clary das Herz brach.

Und dann schaute Simon Clary an und sie spürte, wie auch der Rest von ihr zerbrach. So vieles stand in seinem Gesicht geschrieben, so viele Jahre voller Liebe, so viele geflüsterte Geheimnisse und Versprechen und gemeinsame Träume. Sie sah, wie er nach etwas griff und es ihr dann in hohem Bogen durch die Luft zuwarf. Instinktiv fing sie den funkelnden Gegenstand auf – es war der goldene Ring, den Clary ihm gegeben hatte. Ihre Hand schloss sich fest um das Metall, bis die scharfen Kanten in ihre Handfläche schnitten. Doch sie hieß den Schmerz willkommen.

»Das reicht«, sagte Asmodeus. »Ich hasse Abschiede.« Er verstärkte seinen Druck auf Simons Brustkorb.

Simon schnappte nach Luft. Er riss die Augen weit auf und griff sich an die Brust. »Mein Herz …«, keuchte er.

Und Clary erkannte am Ausdruck auf seinem Gesicht, dass sein Herz wieder zu schlagen begonnen hatte. Sie blinzelte gegen den Tränenschleier an, als sie urplötzlich in einen weißen Nebel getaucht wurden. Dann hörte sie Simon vor Schmerz aufschreien. Ihre Füße setzten sich unwillkürlich in Bewegung und sie stürmte vorwärts – nur um im nächsten Moment von einer unsichtbaren Mauer abzuprallen. Jemand fing sie auf, vermutlich Jace, dachte sie. Arme schlangen sich um ihren Brustkorb, während der Nebel um Simon und den Dämon wie ein Tornado herumwirbelte und die beiden fast vollständig der Sicht entzog.

Konturen traten hervor, als sich der Nebel verdichtete. Clary sah sich selbst und Simon als kleine Kinder, die sich an den Händen hielten und gemeinsam eine Straße in Brooklyn überquerten. Sie hatte bunte Spangen in ihren Haaren und Simon sah niedlich zerzaust aus und seine Brille war ihm halb von der Nase gerutscht. Dann sah Clary ein anderes Bild: sie beide bei einer Schneeballschlacht im Prospect Park, anschließend im Garten von Lukes Farm, wo sie braun gebrannt von der Sommersonne kopfüber von den Ästen baumelten. Sie sah Simon und sich im Java Jones, während sie Erics grauenhaften Gedichten zuhörten, und danach auf einem fliegenden Motorrad, das auf dem Parkplatz eines Supermarkts eine Bruchlandung hinlegte. Jace war auch dort. Er schaute sie beide an und wandte sich dann ab, als würde das helle Licht der aufgehenden Sonne ihm in den Augen brennen. Als Nächstes sah Clary Bilder von Simon mit Isabelle. Er hatte beide Hände um ihr Gesicht gelegt und küsste sie. Und Clary konnte Isabelle mit Simons Augen sehen: zart und stark und so unfassbar schön. Weitere Bilder tauchten auf: Valentins Schiff, Simon, der auf Jace kniete, mit Blut am Mund und auf dem T-Shirt. Die Zelle in Idris, Hodges wettergegerbtes Gesicht. Dann wieder Simon und Clary, während sie ihm das Kainsmal auf die Stirn auftrug. Maureen, ihre rosa Häkelkappe und ihr Blut auf dem Boden. Die Dachterrasse in Manhattan, wo Lilith Sebastian von den Toten zurückgeholt hatte. Erneut ein Bild von Clary, als sie ihm einen goldenen Ring über einen Tisch zuschob. Ein Engel, der vor Simon aus einem See emporstieg. Und Simon, der Isabelle küsste …

Sämtliche Erinnerungen an Magie und jedes Bild, das er von ihnen allen im Kopf hatte, wurden aus seinem Gedächtnis gezogen und zu einem langen Strang verwoben, der weißgolden schimmerte wie das Licht der Sonne. Während der ganzen Zeit dröhnte ein lautes Brausen um sie herum, wie von einem aufziehenden Sturm, doch Clary nahm es kaum wahr. Bittend streckte sie die Hände aus, obwohl sie nicht wusste, wen sie anflehte. »Bitte …«

Sie spürte, wie sich Jace’ Arme fest um sie schlossen, und dann wurde sie von dem Sturm erfasst, hochgehoben und fortgewirbelt. Sie sah, wie der steinerne Raum mit schwindelerregender Geschwindigkeit in der Ferne verschwand. Und der Sturm nahm ihre flehentlichen Rufe nach Simon und verwandelte sie in ein Geräusch, das an das Heulen eines Orkans erinnerte. Jace’ Hände glitten von ihren Schultern und dann war sie allein, allein im Chaos. Einen Moment lang hatte sie den fürchterlichen Verdacht, dass Asmodeus sie alle belogen hatte und dass überhaupt kein Tor zwischen den Welten existierte und sie alle in diesem endlosen Nichts treiben würden, bis ans Ende ihrer Tage.

Doch irgendwann hob sich ihr der Boden entgegen. Clary sah die goldgeäderten Marmorplatten der Abkommenshalle auf sich zukommen. Und dann traf sie so hart auf dem Boden auf, dass ihre Zähne aufeinanderschlugen. Reflexartig rollte sie sich ab und blieb schließlich neben dem Meerjungfrau-Brunnen in der Mitte des Saals liegen.

Rasch setzte sie sich auf und schaute sich um. In der Halle wimmelte es vor Gesichtern, die sie stumm anstarrten. Doch Clary interessierte keines davon. Sie suchte nicht nach Fremden. Endlich entdeckte sie Jace. Er war in der Hocke gelandet, kampfbereit. Clary sah, wie sich seine Schultern entspannten, als er sich umschaute und dann erkannte, dass sie sich in Idris befanden und dass der Krieg vorbei war. Nicht weit von ihm bemerkte sie Alec, der Magnus’ Hand noch immer fest umklammerte. Magnus wirkte krank und erschöpft, aber er lebte.

Und dann sah sie Isabelle. Sie war dicht bei Clary gelandet, nur einen Schritt entfernt, und hatte sich bereits aufgerappelt. Ihr Blick schweifte ein Mal über den Saal, dann ein zweites Mal und schließlich voller Verzweiflung ein drittes Mal. Sie waren alle aus dem Dämonenreich zurückgekehrt, alle … bis auf einen.

Isabelle blickte zu Clary hinab; Tränen glitzerten in ihren Augen. »Simon ist nicht da«, sagte sie. »Er ist wirklich fort.«

Die Stille, die die versammelten Schattenjäger scheinbar wie in einem eisernen Griff festgehalten hatte, löste sich sintflutartig: Plötzlich stürmten von allen Seiten Nephilim auf sie zu. Clary sah ihre Mutter und Luke, dann Robert und Maryse, Aline und Helen und sogar Emma Carstairs. Sie alle liefen auf sie zu, um sie zu umarmen und mit Heilrunen zu versehen und ihnen zu helfen. Clary wusste, dass sie es nur gut meinten, dass sie zu ihrer Rettung herbeieilten, doch sie spürte nicht die geringste Erleichterung. Ihre Finger schlossen sich um den goldenen Ring in ihrer Hand und sie krümmte sich zusammen und ließ ihren Tränen endlich freien Lauf.

24

... UND NENNEN DAS FRIEDEN

»Wer tritt als Repräsentant der Feenwesen auf?«, fragte Jia Penhallow.

Die Abkommenshalle war mit blauen Siegesbannern geschmückt. Die Stoffbahnen sahen aus, als wären sie aus dem Himmel herausgestanzt, und jede zeigte eine goldene Triumphrune. Es war ein klarer Wintertag und das Licht, das durch das Glasdach hereinfiel, erhellte die langen Sitzreihen, die alle auf das Podium in der Saalmitte ausgerichtet waren. Dort saßen die Konsulin und der Inquisitor an einem langen, ebenfalls in Blau und Gold dekorierten Tisch. Die massiven goldenen Kerzenständer verdeckten Emma die Sicht auf die anderen Schattenweltler fast vollständig. Am Tisch saßen noch Luke, der Repräsentant der Werwölfe, eine junge Frau namens Lily, die die Vampire vertrat, und der berühmte Magnus Bane, Repräsentant aller Hexenwesen. Nur für den Vertreter der Feenwesen war kein Platz gedeckt.

Eine junge Frau erhob sich langsam aus der Mitte der Menge. Sie hatte durch und durch blaue Augen, ohne Pupillen oder das geringste Weiß, und dazu spitz zulaufende Ohren wie Helen. »Mein Name ist Kaelie Whitewillow«, sagte sie. »Ich werde den Lichten Hof vertreten.«

»Aber nicht den Dunklen Hof?«, fragte Jia mit gezücktem Stift, der über einer Urkunde schwebte.

Kaelie schüttelte den Kopf und presste die Lippen fest zusammen. Ein Raunen ging durch die Menge. Trotz der bunten Banner herrschte keine fröhliche, sondern eine angespannte Stimmung im Saal. In der Reihe vor den Blackthorns saß die Familie Lightwood: Maryse mit kerzengeradem Rücken sowie Isabelle und Alec, die dunklen Köpfe zusammengesteckt, während sie miteinander tuschelten.

Neben Maryse hatte Jocelyn Fairchild Platz genommen, aber von Clary Fray und Jace Lightwood war keine Spur zu sehen.

»Der Dunkle Hof lehnt einen Repräsentanten also ab«, sagte Jia und machte eine Notiz. Dann musterte sie Kaelie über den Rand ihrer Brille. »Was hast du uns vom Lichten Hof mitzuteilen? Akzeptieren die dortigen Feenwesen unsere Bedingungen?«

Emma hörte, wie Helen, die am Ende ihrer Sitzreihe saß, tief Luft holte. Dru und Tavvy und die Zwillinge waren zu jung, um an der Versammlung teilzunehmen. Eigentlich war niemand unter achtzehn zugelassen. Aber der Rat hatte eine Ausnahme gemacht für all jene, die – wie Emma und Julian – direkt betroffen gewesen waren von den Gefechten, welche inzwischen als der »Dunkle Krieg« bezeichnet wurden.

Kaelie trat in den Gang zwischen den Sitzreihen und wollte zum Podium. Sofort erhob sich Robert Lightwood von seinem Platz. »Du musst erst um Erlaubnis bitten, bevor du dich der Konsulin nähern darfst«, wies er sie mit seiner tiefen und rauen Stimme an.

»Erlaubnis verweigert«, sagte Jia schroff. »Bleib, wo du bist, Kaelie Whitewillow. Ich kann dich auch so gut hören.«

Kurz tat Emma die junge Elfe leid, denn alle Versammelten musterten sie mit dolchartigen Blicken. Alle außer Aline und Helen, die dicht nebeneinandersaßen und sich so fest an den Händen hielten, dass ihre Fingerknöchel weiß hervortraten.

»Der Lichte Hof bittet um Gnade«, sagte Kaelie, die schlanken Hände vor sich verschränkt. »Die Bedingungen, die Sie festgelegt haben, sind einfach zu hart. Wir Feenwesen haben immer unsere eigenen Hoheitsrechte gehabt, unsere eigenen Könige und Königinnen. Wir haben immer über eigene Ritter und Verteidigungstruppen verfügt. Wir Feenwesen sind ein uraltes Volk. Das, was Sie verlangen, wird uns vollständig vernichten.«

Erneut ging ein Raunen durch die Menge – und es klang nicht freundlich. Jia nahm das Dokument zur Hand, das vor ihr auf dem Tisch lag. »Dann wollen wir das noch einmal durchgehen«, sagte sie. »Wir verlangen, dass die Feenwesen die volle Verantwortung für sämtliche Verluste und Schäden übernehmen, die Schattenjäger und Schattenweltler im Dunklen Krieg erlitten haben. Das Lichte Volk wird die Kosten für die Reparatur der Schutzwälle, für die Wiederherstellung der Praetor Lupus auf Long Island und den Wiederaufbau Alicantes tragen. Dazu werdet ihr auf eure eigenen Reichtümer zurückgreifen. Was die Schattenjäger betrifft, die man uns genommen hat …«

»Wenn Sie Mark Blackthorn meinen – der wurde von der Wilden Jagd verschleppt«, fiel Kaelie der Konsulin ins Wort. »Über die Wilden Jäger haben wir keinerlei Verfügungsgewalt. Sie werden also direkt mit ihnen verhandeln müssen, wobei wir Ihnen selbstverständlich nicht im Weg stehen werden.«

»Der Junge ist nicht der Einzige, der uns genommen wurde«, erwiderte Jia. »Da wären noch diejenigen, für deren Verlust es keine Wiedergutmachung gibt – die zahlreichen Schattenjäger und Werwölfe, die im Kampf gefallen sind oder die durch den Höllenkelch aus unserer Mitte gerissen wurden …«

»Das war Sebastian Morgenstern und nicht der Lichte Hof«, protestierte Kaelie. »Ein Schattenjäger!«

»Und genau aus diesem Grund bestrafen wir euch nicht mit Krieg, den ihr unweigerlich verlieren würdet«, entgegnete Jia eisig. »Stattdessen bestehen wir lediglich darauf, dass ihr eure Truppen auflöst und in Zukunft keine Elbenkrieger mehr unterhaltet. Außerdem dürft ihr keine Waffen mehr führen. Jedes Feenwesen, das ohne ausdrückliche Genehmigung des Rats mit einer Waffe angetroffen wird, wird an Ort und Stelle getötet.«

»Diese Bedingungen sind viel zu hart«, protestierte Kaelie. »Das Lichte Volk kann ihnen unmöglich Folge leisten! Wenn wir unbewaffnet sind, können wir uns nicht mehr selbst verteidigen!«

»Dann werden wir nun darüber abstimmen«, sagte Jia und legte die Unterlagen beiseite. »Wer etwas gegen diese Bedingungen einzuwenden hat, möge jetzt sprechen.«

Im Saal blieb es lange still. Emma sah, wie Helen mit zusammengepressten Lippen die Anwesenden musterte und dabei Alines Hand fest umklammert hielt. Schließlich hallte das kratzende Geräusch eines zurückgeschobenen Stuhls durch den Raum und eine einzelne Gestalt erhob sich.

Magnus Bane. Man sah ihm die Torturen, die er in Edom hatte erdulden müssen, noch immer an, aber seine goldgrünen Augen brannten mit einem Licht, das Emma quer durch den Saal erkennen konnte. »Ich weiß, dass sich die meisten Schattenjäger nicht besonders für die Geschichte der Irdischen interessieren«, setzte er an. »Aber es hat einmal eine Zeit vor den Nephilim gegeben. Eine Zeit, in der Rom mit der Stadt Karthago im Krieg lag und im Laufe der Jahre viele Schlachten gewann. Nach einer dieser Schlachten verlangte Rom, dass Karthago Tribut zahlen und seine Armeen aufgeben und dass auf Karthagos Boden Salz gestreut werden solle. Der römische Historiker Tacitus beschrieb die Römer damals mit folgenden Worten: ›Sie schaffen eine Wüste und nennen das Frieden.‹« Magnus wandte sich an Jia: »Das haben die Karthager nicht vergessen. Ihr Hass auf Rom hat letztendlich einen weiteren Krieg ausgelöst und dieser Krieg endete mit Tod und Sklaverei. Das war kein Frieden. Das hier ist kein Frieden.«

Bei diesen Worten ertönten Pfiffe und Buhrufe aus der Menge.

»Vielleicht wollen wir ja gar keinen Frieden, Hexenmeister!«, rief jemand.

»Wie sieht denn dann deine Lösung aus?«, rief ein anderer Schattenjäger.

»Nachsicht«, sagte Magnus. »Das Lichte Volk hat die Nephilim viele Jahre lang wegen ihrer Unnachgiebigkeit gehasst. Wenn ihr den Feenwesen jetzt einmal etwas anderes zeigt als diese Unnachgiebigkeit, dann werdet ihr auch etwas anderes als Hass ernten!«

Daraufhin erhob sich ein aufgebrachtes Stimmengewirr, deutlich lauter als zuvor, und Jia musste die Hand heben, um die Versammelten zum Schweigen zu bringen. »Möchte sich sonst noch jemand für das Lichte Volk aussprechen?«, fragte sie.

Magnus nahm wieder Platz und warf den anderen Repräsentanten einen Blick zu. Doch Lily grinste nur und Luke starrte mit steinerner Miene vor sich auf den Tisch. Jeder im Saal wusste, dass Sebastian Morgenstern Lukes Schwester verschleppt und in eine Erdunkelte verwandelt hatte und dass Luke viele Freunde unter den toten Praetor gehabt hatte, einschließlich Jordan Kyle – und dennoch standen Zweifel in seinem Gesicht geschrieben …

»Luke«, sagte Magnus mit leiser Stimme, die trotzdem durch den ganzen Saal hallte. »Bitte.«

Der zweifelnde Ausdruck verschwand. Luke schüttelte grimmig den Kopf. »Bitte mich nicht um etwas, das ich dir nicht geben kann«, erwiderte er. »Alle Mitglieder der Praetor Lupus wurden niedergemetzelt, Magnus. Als Repräsentant der Werwölfe kann ich mich nicht gegen ihren erklärten Willen aussprechen. Wenn ich das täte, würden sie sich gegen den Rat wenden und damit wäre nichts gewonnen.«

»Dann ist es also entschieden«, sagte Jia. »Sprich, Kaelie Whitewillow: Werden die Feenwesen die Bedingungen annehmen oder wird es zum Krieg zwischen uns kommen?«

Die junge Elfe neigte den Kopf. »Wir nehmen die Bedingungen an.«

Lauter Jubel erhob sich in der Menge. Nur ein paar Versammlungsmitglieder applaudierten nicht: Magnus, die Blackthorns, die Lightwoods und Emma. Sie war zu sehr damit beschäftigt, Kaelie zu beobachten, als diese wieder an ihren Platz zurückkehrte. Sie mochte zwar unterwürfig den Kopf gesenkt haben, aber auf ihrem Gesicht zeichnete sich unbändige Wut ab.

»Dann hätten wir das also geklärt«, sagte Jia sichtlich erfreut. »Wenden wir uns nun dem nächsten Tagesordnungspunkt zu …«

»Moment.« Ein dünner, dunkelhaariger Schattenjäger war aufgestanden. Emma kannte ihn nicht. Vielleicht ein Mitglied der Familie Cartwright? Oder der Pontmercys? »Bleibt immer noch die Frage, was mit Mark und Helen Blackthorn geschehen soll«, sagte er.

Helen schloss die Augen. Sie wirkte wie eine Angeklagte, die halb mit einem Schuldspruch gerechnet, aber auf Begnadigung gehofft hatte und nun das Strafurteil erhalten sollte.

Jia erstarrte, den Stift in der Hand. »Was meinst du damit, Lazlo?«

Lazlo Balogh straffte die Schultern. »Die Tatsache, dass Sebastian Morgensterns Truppen so mühelos in das Institut in Los Angeles eindringen konnten, hat bereits für Diskussion gesorgt. Sowohl Mark als auch Helen Blackthorn haben Feenblut in den Adern. Wir wissen, dass der Junge sich bereits der Wilden Jagd angeschlossen hat; also betrifft er uns nicht mehr. Aber das Mädchen sollte nicht länger den Reihen der Schattenjäger angehören. Das ist nicht akzeptabel.«

Wütend sprang Aline auf. »Das ist doch lächerlich!«, fauchte sie. »Helen ist eine Nephilim; sie ist nie etwas anderes gewesen! In ihren Adern fließt das Blut des Erzengels – diese Tatsache kann man doch nicht einfach ignorieren!«

»In ihren Adern fließt aber auch das Blut der Feenwesen«, warf Balogh ein. »Sie kann lügen. Zu unserem Leidwesen sind wir schon einmal von einem ihrer Art hereingelegt worden. Ich schlage vor, wir entziehen ihr die Runenmale …«

Luke schlug laut mit der Hand auf den Tisch. Magnus saß mit hängenden Schultern vornübergebeugt da, die schlanken Hände vors Gesicht gelegt. »Das Mädchen hat nichts getan«, sagte Luke. »Ihr könnt sie nicht wegen zufälliger Geburtsumstände bestrafen.«

»Wir sind alle das Produkt zufälliger Geburtsumstände«, beharrte Balogh stur. »Wir dürfen das Feenblut in ihren Adern nicht ignorieren, genauso wenig wie die Tatsache, dass sie lügen kann. Wem gilt ihre Loyalität, wenn es wieder zu einem Krieg kommen sollte?«

Nun sprang auch Helen auf. »Denselben, denen sie auch dieses Mal gegolten hat«, erwiderte sie. »Ich habe in Irland gekämpft, an der Zitadelle und in Alicante, um meine Familie und die Nephilim zu schützen. Ich habe niemandem auch nur den geringsten Anlass gegeben, an meiner Loyalität zu zweifeln!«

»Und es passiert wieder«, sagte Magnus und hob den Kopf. »Seht ihr denn nicht, dass es genau so wieder von vorne beginnt?«

»Helen hat recht«, sagte Jia. »Sie hat sich nichts zuschulden kommen lassen.«

Mrs Sedgewick, eine Nephilim mit hochgetürmten schwarzen Haaren, erhob sich. »Mit Verlaub, Konsulin, aber Sie sind nicht objektiv«, sagte sie. »Wir alle wissen von der Beziehung Ihrer Tochter mit diesem Elfenmädchen. Sie sollten sich wegen Befangenheit der Diskussion enthalten.«

»Helen Blackthorn wird hier gebraucht«, konterte Diana Wrayburn, die sich ebenfalls erhoben hatte. Sie schien fuchsteufelswild. Emma erinnerte sich daran, wie sie in der Abkommenshalle versucht hatte, zu Emma zu gelangen, um ihr zu helfen. »Ihre Eltern sind ermordet worden, sie hat fünf jüngere Geschwister zu versorgen …«

»Sie wird nicht gebraucht«, fauchte Mrs Sedgewick. »Wir werden die Akademie wieder eröffnen. Die Kinder können dort untergebracht oder auf mehrere Institute verteilt werden …«

»Nein«, wisperte Julian. Seine Hände lagen zu Fäusten geballt auf seinen Knien.

»Kommt nicht infrage!«, rief Helen aufgebracht. »Jia, du musst …«

Jia schaute zu ihr und nickte langsam und zögerlich. »Arthur Blackthorn«, sagte sie. »Bitte erhebe dich.«

Emma spürte, wie Julian erstarrte, als sich auf der anderen Seite des Saals ein Mann erhob, der bis dahin unerkannt in der Menge abgetaucht war. Er wirkte wie eine schmächtigere blassere Version von Julians Vater, mit schütterem braunem Haar und den typischen Blackthorn-Augen, die halb versteckt hinter seiner Brille lagen. Er stützte sich auf einen Gehstock und verzog dabei gequält das Gesicht. Emma vermutete, dass die Verletzung noch ziemlich frisch war.

»Eigentlich hatte ich bis nach der Versammlung warten wollen, damit die Kinder ihren Onkel richtig begrüßen können«, sagte Jia. »Selbstverständlich habe ich ihn unmittelbar nach dem Angriff auf das Los-Angeles-Institut hierher bestellt, aber er wurde in London verwundet. Er ist erst heute Morgen hier in Idris eingetroffen.« Sie seufzte. »Arthur, bitte stell dich selbst vor.«

Der Mann hatte ein rundes, freundliches Gesicht und wirkte extrem verlegen, weil so viele Augenpaare ihn anstarrten. »Ich bin Arthur Blackthorn, Andrew Blackthorns Bruder«, sagte er mit britischem Akzent. Emma vergaß immer wieder, dass Julians Vater ursprünglich aus London kam, seinen Akzent aber schon vor vielen Jahren verloren hatte. »Ich werde so schnell wie möglich nach Los Angeles umziehen und meine Nichten und Neffen zu mir ins Institut holen. Die Kinder werden unter meinem Schutz stehen.«

»Ist das wirklich dein Onkel?«, flüsterte Emma und starrte den Mann verstohlen an.

»Ja, das ist mein Onkel«, flüsterte Julian sichtlich aufgewühlt zurück. »Es ist nur so … ich hatte gehofft … Ich meine, ich hatte fast schon nicht mehr mit ihm gerechnet. Mir … mir wäre es lieber, wenn Helen sich um uns kümmern würde.«

»Wir sind zwar alle enorm erleichtert, dass du dich um die Blackthorn-Kinder kümmern wirst«, sagte Luke, »aber Helen gehört auch dazu. Willst du sagen, dass du die Verantwortung für die jüngeren Geschwister übernimmst und den Antrag unterstützt, ihr die Runenmale zu entziehen?«

Arthur Blackthorn schaute ihn mit entsetzter Miene an. »Auf gar keinen Fall«, sagte er. »Mein Bruder mag zwar bei der Wahl seiner … Gespielin nicht sehr klug gewesen sein, aber alle Studien belegen, dass die Kinder eines Schattenjägers ebenfalls Schattenjäger sind. Denn wie heißt es doch: Ut incepit fidelis sic permanet.«

Julian rutschte tiefer in seinen Sitz. »Noch mehr Latein«, murmelte er. »Genau wie Dad.«

»Was bedeutet dieser Spruch?«, fragte Emma.

»›Sie begann loyal und wird loyal bleiben‹ – irgendwas in der Art.« Julians Augen schweiften über den Saal. Alle Anwesenden redeten durcheinander und warfen den Blackthorns feindselige Blicke zu. Jia beriet sich leise mit Robert und den Repräsentanten der Schattenwelt. Helen stand noch immer, aber es sah danach aus, als würde sie nur noch von Aline auf den Beinen gehalten.

Die Gruppe auf dem Podium kehrte zu ihren Plätzen zurück und Robert Lightwood trat vor. Er wirkte aufgebracht. »Jia hat sich der Stimmabgabe enthalten, um jeden Verdacht auszuräumen, sie hätte sich durch ihre persönliche Freundschaft mit Helen Blackthorn beeinflussen lassen«, verkündete er. »Wir anderen haben folgenden Beschluss gefasst: Da Helen achtzehn Jahre alt ist – ein Alter, in dem viele junge Schattenjäger an andere Institute gehen, um die dortige Kultur kennenzulernen –, wird sie auf die Wrangelinsel versetzt, um sich dort dem Studium der Schutzschilde zu widmen.«

»Für wie lange?«, hakte Balogh sofort nach.

»Auf unbestimmte Zeit«, sagte Robert. Helen sank zurück auf ihren Platz, mit Aline an ihrer Seite. Ihr Gesicht war vor Kummer und Bestürzung verzerrt. Die Wrangelinsel mochte zwar der zentrale Standort für alle Schutzschilde dieser Welt sein und die Versetzung dorthin war in vieler Hinsicht ein prestigeträchtiger Schritt – aber andererseits handelte es sich um eine winzige Insel im Arktischen Ozean, nördlich von Russland und Tausende Kilometer von Los Angeles entfernt.

»Reicht euch das?«, fragte Jia mit kalter Stimme. »Lazlo? Sollen wir darüber abstimmen? Alle, die dafür sind, Helen Blackthorn auf die Wrangelinsel zu versetzen, bis ihre Loyalität zweifelsfrei geklärt ist, stimmen mit ›Ja‹.«

Ein lauter Chor von »Ja«-Stimmen hallte durch den Saal, gefolgt von einer deutlich leiseren Gruppe von »Nein«-Stimmen. Emma schwieg, genau wie Jules; sie waren beide zu jung, um sich an der Abstimmung zu beteiligen. Langsam streckte Emma die Hand aus, legte sie über Julians und drückte sie fest; seine Finger fühlten sich eiskalt an. Jules sah aus wie jemand, der so viele Schläge hatte einstecken müssen, dass er gar nicht mehr aufstehen wollte. Helen weinte leise in Alines Armen.

»Dann bleibt aber immer noch die Frage nach Mark Blackthorn«, wandte Balogh ein.

»Welche Frage?«, donnerte Robert Lightwood aufgebracht. »Der Junge wurde von den Wilden Jägern verschleppt! Mit diesem Problem können wir uns befassen, wenn der unwahrscheinliche Fall eintreten sollte, dass wir tatsächlich über seine Freilassung verhandeln können.«

»Genau darum geht es«, erwiderte Balogh. »Wenn wir keine Verhandlungen bezüglich seiner Freilassung führen, löst sich das Problem von selbst. Wahrscheinlich ist der Junge bei seinesgleichen ohnehin besser aufgehoben.«

Arthur Blackthorns rundes Gesicht erbleichte. »Nein«, widersprach er fest. »Mein Bruder hätte das nicht gewollt. Er hätte gewollt, dass der Junge zu Hause bei seiner Familie bleibt.« Julians Onkel deutete auf die Blackthorn-Kinder und Emma. »Ihnen ist schon so vieles genommen worden. Wie können wir ihnen nun auch das noch nehmen?«

»Wir beschützen sie nur«, fauchte Sedgewick. »Vor einem Bruder und einer Schwester, die sie im Lauf der Zeit garantiert hintergehen werden, sobald sie erkennen, dass ihre wahre Loyalität den Feenwesen gilt. Alle, die dafür sind, die Suche nach Mark Blackthorn endgültig einzustellen, stimmen mit ›Ja‹.«

Emma streckte die Arme nach Jules aus, der sich auf seinem Sitz zusammengekrümmt hatte. Unbeholfen hielt sie ihn fest. Seine gesamte Muskulatur war angespannt und hart wie Eisen, als würde er sich für einen Sturz oder einen Schlag wappnen. Helen beugte sich zu ihm herüber und wisperte ihm etwas ins Ohr; Tränen liefen ihr übers Gesicht. Als Aline einen Arm an Helen vorbeistreckte, um Jules über die Haare zu streichen, sah Emma den Blackthorn-Ring an ihrem Finger aufblitzen. Und während der Chorus von »Ja«-Stimmen in schrecklicher Harmonie durch den Saal hallte, erinnerte das Glitzern des Rings Emma an den Leuchtschein eines Notsignals auf hoher See, wo niemand es sehen konnte und niemand sich darum kümmerte.

Wenn das hier Sieg und Frieden sein sollen, dachte Emma, dann waren Kampf und Krieg vielleicht doch die bessere Lösung.

Jace rutschte vom Rücken seines Pferdes und streckte eine Hand aus, um Clary beim Absteigen zu helfen. »Da wären wir«, sagte er und schaute zum See.

Sie standen auf einem flachen Kieselstrand am Westufer des Lyn-Sees. Zwar war es nicht das Ufer, an dem Valentin den Erzengel Raziel herbeigerufen und wo Jace sein Leben ausgehaucht hatte und von den Toten wiedergekehrt war, aber Clary war seit jenem Tag nicht mehr am See gewesen und der Anblick jagte ihr noch immer einen Schauer über den Rücken.

Dabei war es eine wunderschöne Landschaft, daran bestand überhaupt kein Zweifel. Der See erstreckte sich bis in weite Ferne. Er leuchtete in der Farbe des Winterhimmels, mit silbernen Flecken. Die gekräuselte Oberfläche erinnerte an flitternde Metallfolie, sobald der Wind über die Wellen strich. Weiße Wolken hingen hoch am Himmel und die Hügel um sie herum waren kahl.

Langsam ging Clary zum Wasser. Sie hatte angenommen, dass Jocelyn sie vielleicht begleiten würde, aber ihre Mutter hatte im letzten Moment einen Rückzieher gemacht und erklärt, dass sie sich schon vor langer Zeit von ihrem Sohn verabschiedet habe und dass dies nun Clarys Moment sei. Der Rat hatte seinen Leichnam auf Clarys Bitte hin verbrannt. Die Einäscherung eines Toten war eine Ehre. Diejenigen, die unehrenhaft gestorben waren, wurden in Särgen an Wegkreuzungen beerdigt, so wie man Jace’ Mutter bestattet hatte. Dass der Rat ihrer Bitte nachgekommen war, hatte noch andere Gründe gehabt, überlegte Clary. Denn so konnte der Rat sich absolut sicher sein, dass Jonathan wirklich tot war. Aber zu den Stillen Brüdern hatte man seine Asche nicht bringen wollen – er würde nie Teil der Gebeinstadt werden, nie eine Seele inmitten anderer Nephilimseelen sein.

Jonathan würde nicht mit denen bestattet werden, deren Ermordung er veranlasst hatte – und das war nur fair und gerecht, dachte Clary. Die Leichen der Erdunkelten hatte man verbrannt und ihre Asche an der Wegkreuzung in der Nähe des Brocelind-Walds beigesetzt. Es gab Pläne, an dieser Stelle eine Gedenktafel zu errichten, um an jene zu erinnern, die einst Schattenjäger gewesen waren. Doch für Jonathan Morgenstern würde niemand ein Monument errichten, denn an ihn wollte niemand erinnert werden. Auch Clary wünschte, sie könnte vergessen, aber das war nicht so einfach.

Das Wasser des Sees war klar und schillerte leicht in den Farben des Regenbogens, als läge ein dünner Ölfilm auf der Oberfläche. Die Wellen schwappten gegen Clarys Stiefel, als sie das Silberkästchen öffnete, das sie in der Hand hielt. Im Inneren des Kästchens befand sich ein Aschehaufen, pulvrig und grau und mit verkohlten Knochenfragmenten durchsetzt. Und inmitten der Asche lag der Morgenstern-Ring, glitzernd und silbern. Er hatte an einer Kette um Jonathans Hals gehangen, als man ihn eingeäschert hatte, und ragte nun halb aus der Asche heraus, unversehrt von den Flammen.

»Ich habe nie einen Bruder gehabt«, sagte Clary. »Jedenfalls keinen richtigen.«

Sie spürte, wie Jace ihr eine Hand auf den Rücken legte, zwischen ihre Schulterblätter. »Doch, das hast du«, widersprach er. »Du hast Simon gehabt. Er war dein Bruder, in jeder Hinsicht, die von Bedeutung ist. Er hat dich aufwachsen sehen, dich verteidigt, mit dir und für dich gekämpft, sich dein ganzes Leben lang um dich gekümmert. Er war der Bruder, den du dir gewählt hattest. Und selbst wenn er jetzt … nicht mehr da ist, kann dir das niemand mehr nehmen.«

Clary holte tief Luft und warf das Kästchen so weit sie konnte. Es flog in hohem Bogen über das Regenbogenwasser und zog eine schwarze Aschewolke hinter sich her, wie der dunkle Kondensstreifen eines Düsenflugzeugs. Der Ring fiel heraus, wirbelte um die eigene Achse und sandte silberne Lichtstrahlen aus, während er in die Fluten hinabstürzte und schließlich unter der Wasseroberfläche verschwand.

»Ave atque vale«, sagte Clary und sprach dann die ganze Schlusszeile des antiken Gedichts: »Atque in perpetuum, frater, ave atque vale. Und in Ewigkeit sei gegrüßt und leb wohl, mein Bruder.«

Ein kalter Wind strich über den See. Clary spürte ihn eiskalt auf ihren Wangen – und erst in diesem Moment wurde ihr bewusst, dass sie geweint hatte und dass ihr Gesicht sich deshalb so kalt anfühlte, weil es tränenfeucht war. Nachdem sie herausgefunden hatte, dass Jonathan noch lebte, hatte sie sich immer gefragt, warum ihre Mutter jedes Jahr an seinem Geburtstag heiße Tränen vergoss. Warum weinte Jocelyn, wenn sie ihn doch hasste? Doch jetzt verstand sie es. Ihre Mutter hatte um ein Kind geweint, das sie nie haben würde, und um ihre Vorstellung von dem Sohn ihrer Träume, um die Vorstellung, wie dieser Junge gewesen wäre. Und sie hatte wegen des bitteren Schicksalsschlags geweint, der dieses Kind vernichtet hatte, noch bevor es zur Welt gekommen war. Und so wie Jocelyn all die Jahre über Tränen vergossen hatte, so stand nun auch Clary am Ufer des Engelsspiegels und weinte um den Bruder, den sie nie haben würde, um den Jungen, der nie die Chance auf ein richtiges Leben bekommen hatte. Und sie weinte auch um die anderen Toten des Dunklen Kriegs und um ihre Mutter und den Verlust, den sie erlitten hatte. Sie weinte um Emma und die Blackthorns, die ihrerseits mit den Tränen gekämpft hatten, als Clary ihnen berichtet hatte, dass sie Mark in einem Tunnel im Feenreich gesehen hatte und dass er nun der Wilden Jagd angehörte. Sie weinte um Simon und das Loch, das er in ihrem Herzen hinterlassen hatte. Sie weinte bei dem Gedanken, dass er ihr jeden Tag fehlen würde, bis an ihr Lebensende. Und schließlich weinte sie um sich selbst und darum, wie sie sich verändert hatte. Denn manchmal fühlte sich auch eine Veränderung zum Besseren wie ein kleiner Tod an.

Jace stand schweigend an ihrer Seite und hielt ihre Hand, bis Jonathans Asche spurlos unter der Wasseroberfläche verschwunden war.

»Du sollst nicht lauschen«, sagte Julian.

Emma warf ihm einen finsteren Blick zu. Okay, okay, durch das dicke Holz der Tür drangen tatsächlich erhobene Stimmen. Die Tür zum Büro der Konsulin stand nur einen winzigen Spalt auf und vielleicht hatte Emma sich tatsächlich in diese Richtung gelehnt – vielleicht um besser zu verstehen, was dort gesprochen wurde. Na und? War es nicht besser, Bescheid zu wissen als nicht? Emma formulierte stumm »Na und?« in Julians Richtung, der sie mit hochgezogenen Augenbrauen musterte. Julian war zwar nicht direkt versessen auf Vorschriften und Regeln, aber er hielt sich daran. Dagegen war Emma der Ansicht, dass Regeln dazu da waren, um sie zu brechen oder zumindest zu umgehen.

Außerdem langweilte sie sich. Ein Ratsmitglied hatte sie nach der Versammlung zu dieser Tür geführt, am Ende des langen Korridors, der sich über fast die gesamte Längsseite der Garnison erstreckte. Wandteppiche – im Laufe der Jahre fadenscheinig geworden – hingen an den Mauern. Die meisten zeigten Momente aus der Geschichte der Nephilim: Raziel, der mit den Engelsinsignien aus dem See emporstieg; Raziel, der Jonathan Shadowhunter das Graue Buch überreichte; das Erste Abkommen; die Schlacht von Shanghai; das Konzil von Buenos Aires. Nicht weit davon entfernt hing noch ein Wandteppich, der deutlich neuer aussah. Er zeigte den Erzengel, der aus dem See emporstieg, allerdings ohne die Engelsinsignien. Am Ufer des Sees ragte ein blonder Mann auf und neben ihm, fast nicht zu sehen, stand ein zierliches Mädchen mit roten Haaren, eine Stele in der Hand …

»Eines Tages wird man auch dir einen Wandteppich widmen«, sagte Jules.

Emma warf ihm einen kurzen Blick zu. »Für einen Platz auf einem Wandteppich muss man irgendeine echt große Tat vollbringen. Zum Beispiel einen Krieg gewinnen oder so was.«

»Du könntest einen Krieg gewinnen«, erwiderte Julian zuversichtlich. Emma spürte, wie ihr Herz einen Satz machte. Wenn Julian sie ansah, als wäre sie brillant und wundervoll, dann linderte das den Schmerz und die Sehnsucht nach ihren Eltern ein wenig. Es gab ihr das Gefühl, dass sie nie wirklich allein sein würde. Denn da war jemand, dem sehr viel an ihr lag.

Es sei denn, die Ratsmitglieder beschlossen, sie und Jules zu trennen und sie nach Idris zu schicken oder an eines der Institute, wo sie weit entfernte Verwandte hatte, etwa nach England, China oder in den Iran. Von plötzlicher Panik erfüllt, holte Emma ihre Stele hervor, trug eine Horchrune auf ihren Arm auf und presste das Ohr gegen die Holztür. Julians finstere Blicke ignorierte sie einfach.

Die Stimmen waren sofort besser zu hören. Emma erkannte zuerst Jias Stimme und nach einem Moment auch die zweite: Die Konsulin unterhielt sich mit Luke Garroway.

»… Zachariah? Er ist kein aktiver Schattenjäger mehr«, sagte Jia gerade. »Er ist heute Morgen vor der Versammlung abgereist. Er sagte, er hätte noch ein paar wichtige Dinge zu erledigen und Anfang Januar einen dringenden Termin in London. Etwas, das er auf keinen Fall verpassen dürfe.«

Luke murmelte eine Antwort, die Emma aber nicht verstand. Sie hatte gar nicht gewusst, dass Zachariah abgereist war, und wünschte, sie hätte ihm für seine Hilfe an jenem Abend in der Schlacht vor der Abkommenshalle danken können. Außerdem hätte sie ihn gern gefragt, woher er wusste, dass ihr zweiter Vorname Cordelia lautete.

Gespannt drückte sie ihr Ohr noch fester an die Tür und hörte den Rest von Lukes Antwort: »… als Erste erfahren. Ich werde vom Posten des Werwolfrepräsentanten zurücktreten. Maia Roberts wird meinen Sitz einnehmen.«

Jia stieß einen überraschten Laut aus. »Ist sie dafür nicht ein wenig zu jung?«

»Sie ist sehr kompetent«, erwiderte Luke. »Und im Grunde braucht sie meine Fürsprache überhaupt nicht …«

»Du hast recht«, pflichtete Jia ihm bei. »Ohne ihre Warnung hätten wir deutlich mehr Schattenjäger verloren.«

»Und da sie ab sofort das New Yorker Rudel anführt, ist es sinnvoller, sie übernimmt auch meinen Posten als Kongregationsrepräsentant.« Er seufzte. »Davon abgesehen, Jia … Ich habe meine Schwester verloren, Jocelyn hat ihren Sohn verloren – zum zweiten Mal – und Clary ist noch immer am Boden zerstört wegen der Geschichte mit Simon. Ich möchte gern für meine Tochter da sein.«

»Vielleicht hätte ich ihr nicht erlauben dürfen, ihn anzurufen«, sagte Jia bedauernd.

»Sie musste sich Gewissheit verschaffen«, erklärte Luke. »Simons Gedächtnisverlust ist ein schwerer Schlag für sie. Damit muss sie erst einmal klarkommen. Sie muss um ihn trauern können. Und ich möchte gern bei ihr sein, um ihr durch diese schwere Zeit zu helfen. Außerdem möchte ich gern heiraten und für meine Familie da sein. Also bleibt mir nichts anderes übrig, als von meinem Posten zurückzutreten.«

»Nun ja, meinen Segen hast du natürlich«, sagte die Konsulin. »Obwohl ich deine Hilfe bei der Wiedereröffnung der Akademie durchaus hätte gebrauchen können. Im Krieg sind viele gefallen. Es ist lange her, dass der Tod so viele Nephilim aus unserer Mitte gerissen hat. Wir müssen jetzt versuchen, in der Welt der Irdischen Bewerber zu finden, die für eine Aszension geeignet sind. Wir müssen sie unterrichten und ausbilden. Es warten viele Aufgaben auf uns.«

»Und bestimmt werden sich viele finden, die dabei helfen können.« Lukes Stimme klang entschlossen.

Jia seufzte. »Natürlich werde ich Maia willkommen heißen, keine Sorge. Der arme Magnus – umgeben von lauter Frauen.«

»Ich glaube nicht, dass ihm das etwas ausmachen wird«, erwiderte Luke. »Allerdings muss ich sagen, dass er recht hatte, Jia. Dass die Suche nach Mark Blackthorn eingestellt und Helen Blackthorn auf die Wrangelinsel versetzt wird … das war übertrieben grausam.«

Einen Moment lang herrschte Stille. Dann sagte Jia mit gedämpfter Stimme: »Ich weiß. Glaubst du, ich wüsste nicht, was ich meiner eigenen Tochter damit angetan habe? Aber wenn ich Helen in Idris belassen hätte … Ich habe den Hass in den Augen meiner eigenen Mitnephilim gesehen und mir Sorgen um Helens Sicherheit gemacht. Und ich fürchte um die Sicherheit ihres Bruders Mark, falls wir ihn jemals finden sollten.«

»Und ich habe die Verzweiflung in den Augen der Blackthorn-Kinder gesehen«, entgegnete Luke.

»Kinder sind zäh und widerstandsfähig.«

»Sie haben ihren Bruder und ihren Vater verloren und jetzt entlässt du sie in die Obhut eines Onkels, den sie nur ein paar Mal gesehen haben …«

»Sie werden ihn schon noch kennenlernen. Arthur Blackthorn ist ein guter Mensch. Übrigens hat Diana Wrayburn sich um den Posten als ihre Tutorin beworben und ich bin geneigt, ihrem Antrag stattzugeben. Die Tapferkeit der Kinder hat sie sehr beeindruckt …«

»Aber sie ist nicht ihre Mutter. Meine Mutter hat mich verlassen, als ich noch ein kleines Kind war, um den Eisernen Schwestern beizutreten«, sagte Luke. »Sie heißt jetzt Cleophas. Seitdem habe ich sie nicht mehr zu Gesicht bekommen. Amatis hat mich großgezogen. Ich wüsste nicht, was ich ohne sie gemacht hätte. Sie war … alles, was ich hatte.«

Emma warf Julian einen schnellen Blick zu, um herauszufinden, ob er das Gespräch ebenfalls mithörte. Doch er schaute sie nicht an, sondern starrte gedankenverloren in die Luft. Seine grünblauen Augen schienen so weit entfernt wie der Ozean, dem sie ähnelten. Emma fragte sich, ob er in Erinnerungen versunken war oder sich Sorgen um die Zukunft machte. Und sie wünschte inständig, sie könnte die Uhr zurückdrehen, ihre Eltern zurückbekommen, Jules seinen Vater, Helen und Mark zurückgeben und alles, was zerbrochen war, wieder heilen.

»Das mit Amatis tut mir sehr leid«, sagte Jia. »Und glaub mir: Auch ich mache mir Sorgen um die Blackthorn-Kinder. Aber wir haben immer viele Waisenkinder gehabt. Schließlich sind wir Schattenjäger! Das weißt du so gut wie ich. Und was das Carstairs-Mädchen betrifft: Sie wird hierher beordert, nach Idris. Denn ich fürchte, sie ist ein wenig dickköpfig …«

Emma stieß die Bürotür auf. Allerdings gab sie leichter nach, als Emma erwartet hatte, sodass sie fast in den Raum hineinpurzelte. Hinter sich hörte sie, wie Jules überrascht aufkeuchte, ihr dann folgte und sie hastig am Gürtel packte, um sie wieder hochzuziehen. »Nein!«, rief Emma entschlossen.

Sowohl Jia als auch Luke schauten sie verblüfft an. Jias Lippen öffneten sich einen Spalt und um Lukes Mundwinkel begann sich ein Lächeln abzuzeichnen. »Ein wenig?«, meinte er.

»Emma Carstairs«, setzte Jia an und erhob sich von ihrem Stuhl, »was fällt dir ein …«

»Was fällt Ihnen ein!«

Zu Emmas größter Überraschung hatte Julian die Konsulin unterbrochen. Seine grünblauen Augen funkelten aufgebracht. Innerhalb von fünf Sekunden hatte er sich von einem sorgenerfüllten Jungen in einen zornigen jungen Mann verwandelt. Seine braunen Haare standen wild in alle Richtungen ab, als wären auch sie wütend. »Was fällt Ihnen ein, Emma anzubrüllen, wo Sie doch diejenige sind, die ihr Versprechen gebrochen hat! Sie haben versprochen, dass die Nephilim Mark nicht aufgeben werden, solange er unter den Lebenden weilt. Das haben Sie versprochen!«

Jia besaß immerhin den Anstand, eine beschämte Miene zu ziehen. »Er gehört jetzt der Wilden Jagd an«, sagte sie. »Und die Wilden Jäger zählen weder zu den Toten noch zu den Lebenden.«

»Dann haben Sie es also genau gewusst«, sagte Julian. »Sie haben gewusst, dass Ihr Versprechen keinerlei Bedeutung hatte.«

»Es hat Idris’ Rettung bedeutet«, erwiderte Jia. »Es tut mir leid. Wir brauchten euch beide und ich …« Sie klang, als schnürten ihr die Worte die Kehle zu. »Ich hätte mein Versprechen gehalten, wenn ich dazu in der Lage gewesen wäre. Wenn es irgendeine Möglichkeit gäbe … wenn es irgendwie machbar wäre, würde ich dafür sorgen, dass die Suche fortgesetzt wird.«

»Dann sind Sie uns etwas schuldig«, sagte Emma und baute sich entschlossen vor dem Schreibtisch der Konsulin auf. »Sie schulden uns Wiedergutmachung für ein gebrochenes Versprechen. Also müssen Sie das hier jetzt tun.«

»Was muss ich tun?« Jia starrte sie verwirrt an.

»Dafür sorgen, dass ich nicht nach Idris ziehen muss. Ich weigere mich. Ich will in Los Angeles bleiben.«

Emma spürte, wie Jules hinter ihr erstarrte. »Natürlich ziehst du nicht nach Idris«, sagte er. »Wovon redest du überhaupt?«

Vorwurfsvoll zeigte Emma mit dem Finger auf Jia. »Das hat sie gesagt.«

»Kommt nicht infrage«, stieß Julian hervor. »Emma lebt in Los Angeles. Das ist ihr Zuhause. Sie kann zu uns ins Institut kommen. Dazu sind die Institute schließlich da … um obdachlose Schattenjäger aufzunehmen.«

»Dein Onkel wird das Institut leiten«, erwiderte Jia. »Es ist seine Entscheidung.«

»Was hat er gesagt?«, fragte Julian fordernd und hinter diesen vier Worten verbarg sich eine Fülle von Gefühlen. Wenn Julian jemanden liebte, dann liebte er ihn für immer. Und wenn er jemanden hasste, dann für immer. Emma hatte den Eindruck, dass sich genau in diesem Moment entscheiden würde, ob er seinen Onkel für immer lieben oder hassen würde.

»Er hat gesagt, er würde sie im Institut aufnehmen«, antwortete Jia. »Aber ich denke wirklich, dass Emma hier in der Schattenjägerakademie besser aufgehoben wäre. Sie ist außergewöhnlich begabt und hier würden ihr die besten Tutoren zur Verfügung stehen. Außerdem sind hier viele andere Schüler, die einen Verlust erlitten haben und ihr mit ihrem Kummer helfen könnten …«

Ihrem Kummer. Plötzlich tauchte vor Emmas innerem Auge eine Flut von Bildern auf: die Fotos von den Leichen ihrer Eltern, die von Kopf bis Fuß mit schwarzen Malen bedeckt waren. Das Schreiben, das das mangelnde Interesse des Rats dokumentierte, ihre genaueren Todesumstände zu erforschen. Ihr Vater, der sich zu ihr hinabbeugte und sie küsste, bevor er zum Wagen zurückkehrte, wo ihre Mutter wartete. Ihr fröhliches Lachen, das der Wind davontrug.

»Ich habe ebenfalls einen Verlust erlitten«, stieß Julian zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. »Ich kann ihr dabei helfen.«

»Du bist erst zwölf«, erwiderte Jia, als wären damit alle Fragen beantwortet.

»Aber ich werd nicht immer zwölf bleiben!«, rief Julian aufgebracht. »Emma und ich, wir kennen uns schon unser ganzes Leben lang. Sie ist für mich wie eine … wie eine …«

»Wir wollen Parabatai werden«, verkündete Emma plötzlich, bevor Julian sagen konnte, dass sie wie eine Schwester für ihn sei. Aus irgendeinem Grund wollte sie das lieber nicht hören.

Alle Anwesenden, einschließlich Julian, rissen verwundert die Augen auf.

»Julian hat mich gefragt und ich habe Ja gesagt«, erklärte Emma. »Wir sind zwölf – alt genug, um diese Entscheidung zu treffen.«

Lukes Augen funkelten, als er sie ansah. »Und Parabatai darf man nicht trennen. Das verstößt gegen das Gesetz«, sagte er.

»Wir müssen zusammen trainieren können«, sagte Emma. »Die Prüfungen zusammen ablegen, das Ritual gemeinsam vollziehen …«

»Jaja, ich versteh schon«, winkte Jia ab. »Also gut. Dein Onkel hat nichts dagegen, dass Emma zu euch ins Institut zieht, Julian. Und die Institution des Parabatai-Bundes wiegt natürlich schwerer als alle anderen Überlegungen.« Die Konsulin schaute von Emma zu Julian, dessen Augen leuchteten. Er wirkte glücklich. Zum ersten Mal seit langer Zeit richtig glücklich. Emma konnte sich kaum noch erinnern, wann er das letzte Mal so gelächelt hatte. »Seid ihr euch auch sicher?«, hakte die Konsulin nach. »Ein Parabatai-Bund ist eine ernsthafte Angelegenheit und diese Entscheidung sollte nicht leichtfertig getroffen werden. Es ist eine große Verantwortung und Verpflichtung. Ihr werdet aufeinander aufpassen müssen, euch gegenseitig schützen und euch mehr für das Wohl des anderen interessieren müssen als für euer eigenes.«

»Das tun wir doch jetzt schon«, sagte Julian voller Überzeugung. Emma brauchte einen Moment, bevor sie ihre Stimme wiederfand. In Gedanken sah sie immer noch ihre Eltern vor sich. In Los Angeles lagen alle Antworten auf die Frage, was mit ihnen passiert war – Antworten, die sie unbedingt brauchte. Wenn niemand ihren Tod rächte, wäre das so, als hätten sie nie gelebt.

Und es war ja auch nicht so, als ob sie nicht Julians Parabatai sein wollte. Die Vorstellung, ihr ganzes Leben lang nicht mehr von ihm getrennt zu werden, das Versprechen, nie mehr allein zu sein, übertönte die kleine Stimme tief in ihrem Inneren, die flüsterte: Warte noch …

Emma nickte entschlossen. »Absolut«, sagte sie. »Wir sind uns absolut sicher.«

Als Clary Idris zum ersten Mal besucht hatte, waren die Wälder in die grünen, goldenen und rostroten Farben des Herbstes getaucht gewesen. Doch nun, mitten im Winter und so kurz vor Weihnachten, wirkte die Landschaft ganz besonders prachtvoll: In der Ferne ragten die schneebedeckten Berge auf und die Bäume entlang der Straße vom See zurück nach Alicante waren kahl. Ihre laublosen Äste und Zweige bildeten spitzenartige Muster vor dem Hintergrund des blauen Himmels.

Jace und Clary ritten ohne Eile. Wayfarer trottete langsam über den Weg und Clary, die hinter Jace saß, hatte die Arme um seinen Brustkorb geschlungen. Hin und wieder brachte er das Pferd zum Stehen und zeigte auf die Herrensitze reicher Schattenjägerfamilien, die normalerweise verdeckt hinter Bäumen lagen, doch jetzt gut zu sehen waren. Clary spürte, wie sich seine Schultern anspannten, als sie an einem von Efeu überwucherten Haus vorbeikamen, dessen Mauern fast mit dem umliegenden Wald verschmolzen. Es war deutlich zu erkennen, dass das Gebäude einst bis auf die Grundmauern niedergebrannt und danach neu errichtet worden war.

»Das Herrenhaus der Blackthorns«, erklärte Jace. »Dann liegt also hinter der nächsten Kurve …« Er verstummte, während Wayfarer einen kleinen Hügel hinauftrottete. Dann zügelte Jace das Pferd, damit sie auf die Weggabelung hinabschauen konnten. Der linke Pfad führte zurück nach Alicante – Clary erkannte in der Ferne die Dämonentürme – und der andere Pfad schlängelte sich zu einem großen Gebäude aus hellem Stein, das von einer niedrigen Mauer umgeben war. »… das Herrenhaus der Herondales«, beendete Jace seinen Satz.

Der Wind frischte auf und zerzauste Jace’ Haare. Clary hatte ihre Kapuze hochgeschlagen, aber Jace war ohne Kopfbedeckung und ohne Handschuhe aufgebrochen. Er hasste es, mit Handschuhen zu reiten, hatte er gesagt. Er zog es vor, die Zügel in seinen Händen zu spüren. »Möchtest du hinunterreiten und es dir ansehen?«, fragte Clary.

Sein Atem stieg wie eine weiße Wolke in die Luft auf. »Ich bin mir nicht sicher.«

Zitternd drückte Clary sich enger an ihn. »Machst du dir Sorgen, weil wir die Ratsversammlung verpassen?« Sie hatte sich deswegen selbst kurz Sorgen gemacht. Aber da sie am nächsten Tag nach New York zurückkehren würden, hätte sie nicht gewusst, wann sonst sie die Asche ihres Bruders in aller Stille hätte beisetzen können. Es war Jace’ Idee gewesen, ein Pferd aus den Stallungen zu holen und zum Lyn-See zu reiten, während fast alle Einwohner Alicantes sich in der Abkommenshalle versammeln würden. Jace verstand, was es ihr bedeutete, die Vorstellung von ihrem Bruder zu begraben. Aber es wäre Clary schwergefallen, es jemand anderem zu erklären.

Jace schüttelte den Kopf. »Wir sind zu jung, um an der Abstimmung teilzunehmen. Außerdem glaube ich, dass die Ratsmitglieder auch ganz gut ohne uns zurechtkommen.« Er runzelte die Stirn. »Wir müssten in das Haus einbrechen«, überlegte er. »Die Konsulin hat mir gesagt, dass ich keinen rechtlichen Anspruch auf die Besitztümer der Familie Herondale habe, solange ich den Namen Jace Lightwood trage. Ich habe nicht einmal einen Herondale-Ring. Soweit ich weiß, existiert gar keiner. Die Eisernen Schwestern müssten einen neuen für mich schmieden. Genau genommen verliere ich an meinem achtzehnten Geburtstag jeglichen Anspruch auf den Namen.«

Clary saß still, die Arme locker um seine Mitte gelegt. Es gab Momente, in denen Jace gerne zum Reden animiert wurde und er es schätzte, wenn man ihm Fragen stellte; und es gab Momente, in denen das nicht der Fall war. Und gerade jetzt wollte er nicht reden: Er würde es tun, wenn er bereit dazu war. Sie hielt ihn fest umarmt und atmete ruhig weiter, bis er sich plötzlich unter ihren Händen anspannte und Wayfarer die Fersen in die Flanken drückte.

Das Pferd setzte sich in Bewegung und trabte den Weg hinab zum Herrensitz. Das niedrige Eisentor, dessen Flügel mit dem Motiv mehrerer Vögel im Flug dekoriert waren, stand weit auf. Und der Pfad endete in einer kreisrunden Auffahrt aus hellen Kieselsteinen, in deren Mitte ein inzwischen ausgetrockneter Steinbrunnen aufragte. Jace brachte Wayfarer vor den breiten Stufen zum Stehen, die zur Eingangstür hinaufführten. Schweigend starrte er zu den dunklen Fenstern.

»Hier bin ich zur Welt gekommen«, sagte er schließlich. »Das ist der Ort, an dem meine Mutter gestorben ist und an dem Valentin mich aus ihrem Leib herausgeschnitten hat, damit Hodge mich mitnehmen und verstecken konnte, damit niemand von meiner Existenz erfuhr. Damals war auch Winter.«

»Jace …« Clary spreizte die Hände auf seiner Brust und spürte seinen Herzschlag unter ihren Fingern.

»Ich glaube, ich möchte ein Herondale sein«, sagte er unvermittelt.

»Dann sei ein Herondale.«

»Aber ich möchte die Lightwoods nicht vor den Kopf stoßen«, wandte er ein. »Sie sind meine Familie. Mir ist allerdings klar geworden, dass der Name Herondale ausstirbt, wenn ich ihn nicht annehme.«

»Das ist aber nicht deine Verantwortung …«

»Ich weiß«, sagte Jace. »In dem Kästchen, das Amatis mir damals gegeben hat, war ein Brief von meinem Vater, den er noch vor meiner Geburt an mich verfasst hatte. Ich habe ihn ein paar Mal gelesen. Die ersten Male hab ich ihn einfach nur gehasst, obwohl er in dem Brief davon sprach, dass er mich lieben würde. Aber darin standen auch ein paar Sätze, die mir nicht mehr aus dem Kopf gegangen sind. Er schrieb: ›Ich wünsche mir, dass du zu einem besseren Mann heranwächst, als ich es bin. Lass dir von niemand anderem sagen, wer du bist oder sein solltest.‹« Jace legte den Kopf in den Nacken, als könnte er in der geschwungenen Dachtraufe des Herrensitzes seine Zukunft lesen. »Nur weil man seinen Namen ändert, ändert man nicht sein Wesen. Sieh dir nur mal Sebastian … Jonathan an. Dass er sich selbst Sebastian genannt hat, hat letztendlich keinen Unterschied gemacht. Eine Weile wollte ich den Namen Herondale unbedingt loswerden, weil ich glaubte, meinen Vater zu hassen. Aber ich hasse ihn gar nicht. Er mag zwar schwach gewesen sein und die falschen Entscheidungen getroffen haben, aber er war sich dessen bewusst. Ich habe überhaupt keinen Grund, ihn zu hassen. Und all die Generationen von Herondales vor ihm … Die Familie hat viel Gutes getan. Es wäre eine Schande, den Namen so vieler Generationen untergehen zu lassen, nur um es meinem Vater heimzuzahlen.«

»Das ist das erste Mal, dass du ihn als deinen Vater bezeichnest und dabei so klingst, als würdest du es auch so meinen«, sagte Clary. »Normalerweise redest du nur von Valentin in diesem Ton.«

Sie spürte, wie Jace seufzte, dann legte er seine Hand auf ihre. Seine Finger waren kühl, lang und schlank und ihr so vertraut, dass Clary sie auch im Dunklen wiedererkannt hätte. »Vielleicht werden wir hier eines Tages leben«, sagte er. »Zusammen.«

Clary lächelte; sie wusste, dass er ihr Gesicht nicht sehen konnte, aber sie konnte einfach nichts dagegen machen. »So, du glaubst also, du könntest mich mit einem tollen Haus bestechen?«, fragte sie. »Nicht so hastig, Jace. Jace Herondale«, fügte sie hinzu und schlang die Arme fest um ihn.

Alec saß auf der Dachkante und ließ die Beine herabbaumeln. Wenn seine Eltern jetzt nach Hause kämen und nach oben schauten, würde sie ihn vermutlich anbrüllen. Doch er bezweifelte, dass Maryse oder Robert bald hier auftauchen würden. Nach der Versammlung waren sie ins Büro der Konsulin gebeten worden, wo sie wahrscheinlich noch immer saßen. Das neue Abkommen mit den Feenwesen sollte in der nächsten Woche festgeklopft werden und seine Eltern würden so lange in Idris bleiben. Der Rest der Lightwoods würde nach New York zurückkehren und Silvester ohne sie feiern. Im Prinzip würde er in der kommenden Woche das Institut leiten. Überrascht stellte Alec fest, dass er sich tatsächlich darauf freute.

Verantwortung war ein gutes Mittel, um sich abzulenken. Zum Beispiel von der Erinnerung an Jocelyns Gesichtsausdruck, als ihr Sohn gestorben war. Oder Clarys unterdrücktes Schluchzen, als sie erkannt hatte, dass sie zwar heil aus Edom zurückgekehrt waren, aber ohne Simon. Oder Magnus’ verzweifelte Miene, als er den Namen seines Vaters ausgesprochen hatte.

Natürlich gehörte Verlust zum Leben jedes Schattenjägers; man musste immer damit rechnen. Aber dieses Wissen hatte Alec nicht dabei geholfen, sich besser zu fühlen, als der Rat Helen auf die Wrangelinsel verbannte und er ihren Gesichtsausdruck gesehen hatte.

»Du konntest nichts dagegen tun. Hör auf, dich selbst zu quälen.«

Die Stimme hinter ihm klang vertraut. Alec schloss die Augen und versuchte, seinen Atem in den Griff zu bekommen, bevor er reagierte. »Wie bist du hier raufgekommen?«, fragte er. Neben ihm raschelte Stoff, als Magnus sich ebenfalls auf der Dachkante niederließ. Alec warf ihm einen schnellen Seitenblick zu. Seit der Rückkehr aus Edom hatte er Magnus nur zwei Mal kurz gesehen – bei der Entlassung aus der Quarantäne und ein weiteres Mal am Vormittag während der Ratsversammlung. Aber bei beiden Gelegenheiten hatten sie nicht miteinander sprechen können. Alec betrachtete ihn jetzt mit einer Sehnsucht, die sich vermutlich kaum verbergen ließ. Nachdem Magnus in Edom so schrecklich ausgezehrt ausgesehen hatte, hatte er nun seine gesunde Gesichtsfarbe wieder. Die Blutergüsse waren größtenteils verheilt und seine Augen funkelten.

Alec erinnerte sich daran, wie er in der Dämonendimension die Arme um Magnus geschlungen hatte, als er ihn angekettet in der Zelle vorgefunden hatte. Und er fragte sich, warum einem so etwas immer viel leichter fiel, wenn man befürchtete, jeden Moment sterben zu müssen.

»Ich hätte mich zu Wort melden sollen«, sagte Alec. »Ich habe gegen Helens Verbannung gestimmt.«

»Ich weiß«, sagte Magnus. »Du und etwa zehn andere Mitglieder. Die überwältigende Mehrheit hat dafür gestimmt.« Er schüttelte den Kopf. »Sobald die Leute Angst bekommen, lassen sie es an denen aus, die sie für anders halten. Ich habe das schon Tausende Male miterlebt.«

»Ich fühle mich total nutzlos.«

»Du bist alles andere als nutzlos.« Magnus legte den Kopf in den Nacken und schaute zum Abendhimmel hinauf, an dem die ersten Sterne zum Vorschein kamen. »Du hast mir das Leben gerettet.«

»In Edom?«, fragte Alec. »Ich hab vielleicht dabei geholfen, aber im Grunde hast du dir selbst das Leben gerettet.«

»Nicht nur in Edom«, widersprach Magnus. »Ich war … Ich bin fast vierhundert Jahre alt, Alexander. Wenn Hexenwesen älter werden, beginnen sie, zu verkalken, innerlich zu erstarren. Es fällt ihnen dann immer schwerer, noch etwas zu empfinden. Sich für Dinge zu interessieren, sich für etwas zu begeistern, sich noch überraschen zu lassen. Ich habe mir immer geschworen, dass mir das nicht passieren würde. Dass ich versuchen würde, ein bisschen wie Peter Pan zu bleiben, nie ganz erwachsen zu werden, mir immer die Fähigkeit des Staunens zu erhalten. Ich wollte mich immer wieder neu verlieben können, offen für Überraschungen sein, aber mich auch gegenüber möglichen Verletzungen nicht verschließen, so wie ich mich gegenüber einem möglichen Glück nicht verschließen wollte. Doch im Laufe der vergangenen zwanzig Jahre habe ich gespürt, wie dieser Prozess trotzdem schleichend einsetzte. Vor dir gab es lange Zeit niemand in meinem Leben. Niemand, den ich geliebt habe. Niemand, der mich überrascht hat oder mir den Atem geraubt hat. Ich hatte schon den Eindruck, dass ich wohl nie mehr solch starke Gefühle empfinden würde – bis zu dem Moment, als du in diese Party geplatzt bist.«

Alec hielt den Atem an und blickte auf seine Hände. »Was willst du damit sagen?« Seine Stimme bebte. »Möchtest du wieder mit mir zusammen sein?«

»Wenn du es möchtest«, erwiderte Magnus und klang dabei so unsicher, dass Alec ihn überrascht anschaute. Magnus wirkte sehr jung; seine Augen waren groß und leuchteten goldgrün und seine Haare hingen wie schwarze Federn über den Schläfen. »Falls du …«

Alec saß wie erstarrt da. Seit Wochen hatte er sich diesen Moment ausgemalt, hatte davon geträumt, wie Magnus genau diese Worte sagen würde. Doch jetzt, da Magnus ihn fragte, fühlte sich das Ganze nicht so an, wie er erwartet hatte. Er spürte kein Feuerwerk in seiner Brust, nur eine kalte Leere. »Ich weiß nicht«, sagte er.

Das Licht in Magnus’ Augen erlosch. »Na ja, ich kann verstehen, dass du … Ich war nicht sehr freundlich zu dir«, räumte er ein.

»Nein, das warst du wirklich nicht«, erwiderte Alec unverblümt. »Aber wahrscheinlich ist es nicht gerade einfach, mit jemandem freundlich Schluss zu machen. Die Sache ist die: Das, was ich getan habe, tut mir aufrichtig leid. Ich habe falsch gehandelt. Unfassbar falsch. Aber der Grund, warum ich es getan habe, hat sich nicht geändert. Ich kann nicht einfach weitermachen wie bisher und das Gefühl haben, dich überhaupt nicht zu kennen. Du sagst immer wieder, die Vergangenheit sei Vergangenheit. Aber die Vergangenheit macht dich zu dem, der du bist. Ich möchte mehr über dein Leben erfahren. Und wenn du dazu nicht bereit bist, ist es wohl besser, wenn wir nicht wieder zusammenkommen. Denn ich kenne mich und ich werde mich nie damit zufriedengeben. Also sollte ich uns beiden das Ganze nicht noch mal antun.«

Magnus zog die Knie an. In der zunehmenden Dämmerung wirkte er vor dem dunklen Hintergrund regelrecht schlaksig – lange Beine und Arme und schlanke Finger mit funkelnden Ringen. »Ich liebe dich«, sagte er leise.

»Nicht. Tu das nicht. Das ist nicht fair. Außerdem …« Alec wandte den Blick ab. »Ich bezweifle, dass ich der Erste bin, der dir je das Herz gebrochen hat.«

»Mein Herz wurde schon öfter gebrochen als die Gesetze des Rats gegen Techtelmechtel zwischen Schattenjägern und Schattenweltlern«, erwiderte Magnus, aber seine Stimme klang brüchig. »Alec … du hast recht.«

Verwundert warf Alec ihm einen Seitenblick zu. Nie zuvor hatte er den Hexenmeister so verwundbar erlebt.

»Es ist dir gegenüber nicht fair«, fuhr Magnus fort. »Ich habe mir immer geschworen, offen für neue Erfahrungen zu bleiben. Aber als ich dann merkte, wie ich … innerlich erstarrte, war ich geschockt. Ich dachte, ich hätte alles richtig gemacht und mein Herz nicht verschlossen. Und dann habe ich über das nachgedacht, was du gesagt hast, und mir ist klar geworden, warum ich tief in meinem Inneren langsam erstarrte. Wenn man nie über sich selbst spricht, anderen nie die Wahrheit über sich selbst sagt, dann fängt man irgendwann an zu vergessen. Liebe, Leid, Freude, Verzweiflung, die guten Dinge, die ich getan habe, und diejenigen, für die ich mich schäme … Wenn ich all das für mich behalten würde, würden meine Erinnerungen daran auch irgendwann verschwinden. Und damit würde auch ich schließlich verschwinden.«

»Ich …« Alec wusste nicht, was er sagen sollte.

»Nach unserer Trennung hatte ich viel Zeit zum Nachdenken«, sagte Magnus. »Und da habe ich das hier niedergeschrieben.« Er holte ein Notizbuch aus einer Innentasche seiner Jacke: ein ganz gewöhnliches Spiralnotizbuch. Doch als der Wind die Seiten aufschlug, sah Alec, dass die linierten Blätter mit einer dünnen, schwungvollen Handschrift bedeckt waren. Magnus’ Handschrift. »Ich habe mein Leben niedergeschrieben.«

Alec schaute ihn mit großen Augen an. »Dein ganzes Leben?«

»Nicht jedes Detail«, erwiderte Magnus vorsichtig. »Aber einige der Begebenheiten, die mich geprägt haben. Zum Beispiel der Moment, als ich Raphael kennengelernt habe … als er noch sehr jung war«, erklärte Magnus mit einem traurigen Ton in der Stimme. »Oder als ich mich in Camille verliebt habe. Außerdem die Geschichte des Hotel Dumort – obwohl Catarina mir dabei hat helfen müssen. Einige meiner früheren Liebschaften und ein paar der späteren. Und Namen, die du vielleicht kennen dürftest – Herondale …«

»Will Herondale«, sagte Alec. »Camille hat ihn erwähnt.« Er nahm das Notizbuch entgegen. Die dünnen Seiten fühlten sich wellig an, als hätte Magnus den Stift beim Schreiben fest auf das Papier gedrückt. »Warst du … mit ihm zusammen?«

Magnus lachte und schüttelte den Kopf. »Nein. Obwohl dir auf diesen Seiten eine ganze Reihe von Herondales begegnen wird. Wills Sohn, James Herondale, war bemerkenswert und das Gleiche gilt für James’ Schwester, Lucie. Allerdings muss ich sagen, dass Stephen Herondale mir ein bisschen den Spaß an der Familie verdorben hat – bis Jace dann irgendwann auftauchte. Stephen war eine echte Pfeife.« Als er bemerkte, dass Alec ihn anstarrte, fügte er rasch hinzu: »Keine Herondales. Genau genommen, überhaupt keine Schattenjäger.«

»Keine Schattenjäger?«

»Niemand, der mir so am Herzen gelegen hat wie du«, sagte Magnus und tippte leicht auf das Notizbuch. »Betrachte das hier als erste Teillieferung all jener Dinge, die ich dir erzählen will. Ich war mir nicht sicher, aber ich hatte gehofft … wenn du mit mir zusammen sein willst, so wie ich mit dir zusammen sein möchte, dann könntest du das hier als Beweis nehmen. Als Beweis dafür, dass ich dir etwas geben möchte, was ich noch nie zuvor jemandem gegeben habe: meine Vergangenheit, die Wahrheit über mich. Ich möchte mein Leben mit dir teilen und das bedeutet die Gegenwart. Aber auch die Zukunft und meine gesamte Vergangenheit, wenn du sie möchtest. Wenn du mich möchtest.«

Alec ließ das Notizbuch auf den Schoß sinken. Auf der ersten Seite entdeckte er eine Inschrift: Lieber Alec …

Plötzlich sah er die Zukunft ganz klar vor sich: Er konnte Magnus das Notizbuch zurückgeben und ihm den Rücken kehren. Er konnte jemand anderen finden, irgendeinen Schattenjäger, den er lieben und mit dem zusammen er vorhersehbare Tage und Nächte teilen, die alltägliche Poesie eines ganz gewöhnlichen Lebens erfahren würde.

Oder er konnte den Sprung ins Unbekannte wagen und sich für Magnus entscheiden und für dessen viel seltsamere Poesie, für seine Brillanz und Wut, seine Schmollanfälle und Freudenmomente, für die außergewöhnlichen Fähigkeiten seiner Magie und die nicht minder atemberaubende Magie seiner außergewöhnlichen Liebe.

Im Grunde blieb ihm gar keine Wahl. Alec holte tief Luft und sprang.

»Also gut«, sagte er.

Ruckartig wandte Magnus sich ihm zu. Plötzlich schien er vor Energie wieder zu strahlen und seine Augen leuchteten. »Wirklich?«

»Wirklich«, bestätigte Alec. Er streckte die Hand aus und verschränkte seine Finger mit Magnus’ Fingern. Und in seiner Brust, in der bis dahin tiefe Dunkelheit geherrscht hatte, entzündete sich wieder ein Funke.

Behutsam umfasste Magnus Alecs Kinn mit seinen langen Fingern und küsste ihn: ein langsamer, sanfter Kuss, der mehr versprach, für später, wenn sie nicht länger auf diesem Dach saßen und jeder Passant sie sehen konnte.

»Dann bin ich also dein allererster Schattenjäger?«, fragte Alec, als sie sich schließlich voneinander lösten.

»Du bist in so vielen Dingen mein Allererster, Alec Lightwood«, erklärte Magnus.

Die Sonne ging bereits unter, als Jace Clary vor Amatis’ Haus absetzte, sie küsste und sich dann auf den Weg zum Domizil des Inquisitors machte. Clary schaute ihm einen Augenblick nach, während er am Kanal entlangspazierte. Dann wandte sie sich seufzend dem Haus zu. Sie war froh, dass sie am nächsten Tag abreisen würden.

Natürlich gab es viele Dinge, die sie an Idris liebte, und Alicante war noch immer die schönste Stadt, die sie kannte. Gerade in diesem Moment konnte sie über die Dächer hinweg die letzten Sonnenstrahlen sehen, die sich funkelnd in den Spitzen der Dämonentürme spiegelten. Und die Häuserreihe am Kanal war in weiche Schatten getaucht, wie samtige Silhouetten. Aber der Anblick von Amatis’ ehemaligem Zuhause zerriss ihr das Herz – jetzt, da Clary mit Gewissheit wusste, dass Lukes Schwester nicht mehr dorthin zurückkehren würde.

Im Inneren des Hauses war es warm und ein paar kleine Lampen warfen ein angenehmes Licht. Luke saß auf dem Sofa und las. Jocelyn lag schlafend neben ihm, eine Decke über den Beinen. Als Clary das Wohnzimmer betrat, lächelte Luke ihr zu, zeigte auf die Küche und machte eine bizarre Handbewegung, die Clary als Hinweis darauf verstand, dass sie dort etwas zu essen finden würde, falls sie hungrig war.

Sie nickte und schlich dann auf Zehenspitzen die Treppe hinauf, um ihre Mutter nicht zu wecken. Als sie ihre Zimmertür öffnete, den Mantel schon zur Hälfte aufgeknöpft, brauchte sie einen Moment, bis sie erkannte, dass sich jemand im Raum befand.

Im Zimmer war es kühl; kalte Luft strömte durch das halb geöffnete Fenster herein. Und auf der Fensterbank saß Isabelle. Sie trug hohe Stiefel über einer engen Jeans und ihre offenen Haare wehten sanft in der Brise. Als Clary eintrat, schaute sie sie an und schenkte ihr ein angespanntes Lächeln.

Clary ging ans Fenster und hievte sich neben Izzy. Die Fensterbank bot gerade so viel Platz, dass sie beide sitzen konnten, und Clarys Schuhspitzen stießen gegen Izzys Beine. Sie verschränkte die Hände über den hochgezogenen Knien und wartete.

»Tut mir leid«, sagte Isabelle schließlich. »Vermutlich hätte ich klingeln sollen, aber ich wollte deinen Eltern nicht über den Weg laufen.«

»War irgendetwas Besonderes bei der Ratsversammlung?«, fragte Clary. »Ist alles problemlos verlaufen …?«

Isabelle lachte kurz auf. »Die Feenwesen haben den Bedingungen zugestimmt.«

»Na ja, das ist doch gut, oder?«

»Vielleicht. Magnus schien anderer Meinung zu sein.« Isabelle atmete aus. »Es ist nur so … Das Ganze kracht und zwickt und sticht an allen Ecken und Enden. Es kommt mir nicht wie ein Sieg vor. Außerdem wird Helen Blackthorn auf die Wrangelinsel versetzt, damit sie sich dort ›dem Studium der Schutzschilde widmet‹. Das muss man sich mal vorstellen. Sie soll weg, weil sie Feenblut in den Adern hat.«

»Das ist ja schrecklich! Was ist mit Aline?«

»Aline wird sie begleiten. Das hat sie Alec erzählt«, sagte Isabelle. »Irgendein Onkel aus London wird sich um die Blackthorn-Kinder und dieses Mädchen kümmern – die Kleine, die dich und Jace mag.«

»Sie heißt Emma«, sagte Clary und stupste Isabelles Bein mit der Schuhspitze an. »Du könntest wenigstens versuchen, dir ihren Namen zu merken. Sie hat uns wirklich geholfen.«

»Ja, schon, aber im Moment fällt es mir echt schwer, für irgendetwas dankbar zu sein.« Isabelle strich mit den Händen über ihre Jeans und holte tief Luft. »Ich weiß, dass es keinen anderen Ausweg gab. In Gedanken suche ich wieder und wieder nach einer anderen Lösung, aber mir fällt nichts ein. Wir mussten Sebastian verfolgen und wir mussten irgendwie wieder aus Edom herauskommen, sonst wären wir alle gestorben. Aber Simon fehlt mir so sehr. Er fehlt mir die ganze Zeit und ich bin hierhergekommen, weil du die Einzige bist, die ihn genauso schrecklich vermisst wie ich.«

Clary erstarrte. Isabelle spielte mit dem roten Anhänger an ihrem Hals und schaute mit jenem starren Blick aus dem Fenster, den Clary nur zu gut kannte – er bedeutete: Ich versuche, jetzt nicht in Tränen auszubrechen.

»Ich weiß«, sagte Clary leise. »Auch ich vermisse ihn rund um die Uhr, wenn auch auf eine etwas andere Weise. Wenn ich morgens aufwache, hab ich das Gefühl, als würde mir ein Arm oder ein Bein fehlen. Als wäre etwas, das immer da gewesen ist und auf das ich mich immer verlassen konnte, plötzlich weg.«

Isabelle starrte weiter aus dem Fenster. »Erzähl mir von dem Telefonat«, sagte sie.

»Ich weiß nicht recht.« Clary zögerte. »Es war ziemlich übel, Iz. Ich weiß nicht, ob du das wirklich …«

»Erzähl es mir«, stieß Isabelle zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor und Clary nickte.

Es war nicht so, als könnte sie sich nicht daran erinnern – jede Sekunde des Gesprächs hatte sich tief in ihr Gedächtnis gebrannt.

Das Ganze fand drei Tage nach ihrer Rückkehr statt. Drei Tage, während der man sie alle unter Quarantäne gestellt hatte. Nie zuvor hatte ein Schattenjäger einen Ausflug in eine Dämonendimension lebend überstanden und die Stillen Brüder wollten absolut sichergehen, dass keiner von ihnen schwarze Magie einschleppte. Während dieser drei Tage hatte Clary die Stillen Brüder ununterbrochen angebrüllt – sie wollte ihre Stele, sie wollte ein Portal, sie wollte zu Simon, sie wollte, dass irgendjemand einfach nur nach ihm sah und überprüfte, ob es ihm gut ging. Sie hatte weder Isabelle noch einen der anderen zu Gesicht bekommen, nicht einmal ihre Mutter oder Luke. Aber die anderen mussten ebenfalls ihren Teil dazu beigetragen und die Stillen Brüder unablässig bedrängt haben. Denn in dem Moment, in dem sie alle aus der Quarantäne entlassen wurden, tauchte einer der Garnisonswächter auf und begleitete Clary zum Büro der Konsulin.

In diesem Büro, hoch oben auf dem Garnisonshügel, befand sich das einzige funktionierende Telefon in ganz Alicante.

Der Apparat war um die Jahrhundertwende herum vom Hexenmeister Ragnor Fell in Betrieb genommen worden, kurz vor der Erfindung der Flammenbotschaften, und hatte diverse Versuche überstanden, ihn wieder zu entfernen. Man hatte befürchtet, dass er die Schutzschilde beeinträchtigen könnte. Aber da sich dafür keinerlei Anzeichen hatten finden lassen, stand er nach wie vor auf dem Schreibtisch im Büro der Konsulin.

Außer Jia Penhallow war niemand im Raum und sie bedeutete Clary, Platz zu nehmen. »Magnus Bane hat mich darüber informiert, was mit deinem Freund Simon Lewis im Dämonenreich passiert ist«, sagte sie. »Ich möchte gern meine tiefe Anteilnahme an deinem schrecklichen Verlust zum Ausdruck bringen.«

»Er ist nicht tot«, stieß Clary zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. »Zumindest sollte er das nicht sein. Hat irgendjemand sich mal die Mühe gemacht nachzusehen? Hat irgendjemand überprüft, ob es ihm gut geht?«

»Ja«, erwiderte Jia ziemlich überraschend. »Es geht ihm gut. Er ist wieder zu Hause bei seiner Mutter und Schwester und allem Anschein nach wohlauf. Natürlich ist er jetzt kein Vampir mehr, sondern ein ganz normaler Irdischer, der ein ganz normales Leben führt. Und unseren Beobachtungen zufolge scheint er keinerlei Erinnerungen an die Schattenwelt zu besitzen.«

Clary zuckte zusammen, straffte dann aber die Schultern. »Ich will mit ihm sprechen.«

Jia presste die Lippen zusammen. »Du kennst das Gesetz«, sagte sie schließlich. »Du darfst einem Irdischen nicht von der Schattenwelt erzählen – außer im Falle großer Gefahr. Du weißt, dass du ihm nicht die Wahrheit sagen kannst, Clary. Magnus hat mir erzählt, dass der Dämon, der euch befreit hat, ausdrücklich darauf hingewiesen hat.«

Der Dämon, der euch befreit hat. Dann hatte Magnus also nicht erwähnt, dass es sein Vater gewesen war. Aber das konnte Clary ihm nicht verübeln. Und sie würde sein Geheimnis ganz bestimmt nicht ausplaudern. »Ich werde Simon nichts verraten, okay? Ich möchte nur seine Stimme hören. Ich muss einfach wissen, ob es ihm gut geht.«

Jia seufzte und schob ihr das Telefon über den Tisch zu. Clary zog den Apparat zu sich heran und fragte sich, ob man von Idris aus eine Vorwahl wählen musste. Und wie bezahlten die Nephilim eigentlich ihre Telefonrechnung? Doch dann beschloss sie, darauf zu pfeifen und einfach die Nummer zu wählen, so als wäre sie bereits in Brooklyn. Falls das nicht funktionierte, konnte sie immer noch fragen.

Zu ihrer Überraschung klingelte es am anderen Ende der Leitung und jemand hob sofort ab. Die vertraute Stimme von Simons Mutter meldete sich: »Ja, bitte?«

»Hallo.« Clary rutschte der Hörer fast aus der vor Aufregung feuchten Hand. »Ist Simon da?«

»Wie? Oh ja, er ist in seinem Zimmer«, sagte Elaine. »Wer spricht denn da, bitte?«

Clary schloss die Augen. »Hier ist Clary.«

Einen Moment herrschte Stille, dann sagte Elaine: »Entschuldigung – wer, bitte?«

»Clary Fray.« Sie schmeckte einen bitteren metallischen Geschmack in ihrer Kehle. »Ich … gehe auf die gleiche Schule … St. Xavier. Es geht um die Englisch-Hausaufgaben.«

»Ach so! Okay. Einen Moment, ich hole ihn«, sagte Elaine und legte den Hörer nieder. Clary wartete, wartete darauf, dass die Frau, die Simon ein Monster genannt und ihn auf die Straße geworfen hatte, wo er sich blutig in der Gosse erbrochen hatte, dass diese Frau zu seinem Zimmer ging und ihn ans Telefon rief, wie einen ganz normalen Teenager.

Es war nicht ihre Schuld. Das Kainsmal hat sie unterbewusst so reagieren lassen und Simon zum unsteten Wanderer gemacht und ihn von seiner Familie getrennt, ermahnte Clary sich. Dennoch spürte sie, wie brennende Wut und Angst durch ihre Adern jagten. Sie hörte, wie Elaines Schritte sich entfernten, dann gedämpfte Stimmen und erneute Schritte …

»Hallo?« Simons Stimme ertönte am anderen Ende der Leitung.

Clary hätte fast den Hörer fallen gelassen. Ihr Herz schlug so schnell, dass sie das Gefühl hatte, es müsste gleich zerspringen. Vor ihrem inneren Auge sah sie ihn deutlich vor sich – dünn und braunhaarig. Sie konnte förmlich spüren, wie er sich gegen das Konsoltischchen im Flur lehnte, direkt neben der Eingangstür. »Simon«, sagte sie. »Simon, ich bin’s. Clary.«

Am anderen Ende herrschte einen Moment Stille. Als er sich wieder meldete, klang seine Stimme verwundert: »Ich … Kennen wir uns?«

Jedes Wort fühlte sich wie ein Nagel an, den man in ihre Haut trieb. »Wir haben Englisch zusammen«, sagte sie, was in gewisser Weise ja auch stimmte. Als Clary noch auf die Highschool gegangen war, hatten sie die meisten Fächer zusammen gehabt. »Bei Mr Price.«

»Ah, verstehe.« Er klang nicht unfreundlich, sogar heiter, aber eben auch verwirrt. »Tut mir echt leid. Ich hab ein total mieses Gedächtnis für Namen und Gesichter. Worum geht’s? Mom sagte irgendwas von Hausaufgaben, aber soweit ich weiß, haben wir heute gar keine aufbekommen.«

»Kann ich dir eine Frage stellen?«, erwiderte Clary.

»Zu Dickens’ Eine Geschichte aus zwei Städten?« Simon klang amüsiert. »Ehrlich gesagt hab ich’s noch gar nicht gelesen. Mir gefallen moderne Sachen besser. Catch-22 oder The Catcher in the Rye – Der Fänger im Roggen. Also vermutlich alles mit ›Catch‹ im Titel.« Er versuchte zu flirten, dachte Clary. Wahrscheinlich glaubte er, dass sie ihn wie aus heiterem Himmel angerufen hatte, weil sie ihn süß fand. Und dass sie irgendeine Schulkameradin war, deren Namen er nicht einmal kannte.

»Wer ist dein bester Freund?«, fragte sie. »Dein bester Freund auf der ganzen Welt?«

Simon schwieg einen Moment und lachte dann. »Ich hätte wissen müssen, dass es hier um Eric geht«, sagte er. »Wenn du seine Telefonnummer willst, hättest du ihn einfach nur zu fragen brauchen.«

Bei diesen Worten legte Clary abrupt auf und starrte auf das Telefon, als handelte es sich dabei um eine giftige Schlange. Vage nahm sie Jias Stimme wahr, die fragte, ob alles in Ordnung sei. Doch Clary reagierte nicht. Stattdessen biss sie die Zähne aufeinander, wild entschlossen, vor der Konsulin nicht in Tränen auszubrechen.

»Und du glaubst nicht, dass er vielleicht nur so getan hat?«, fragte Isabelle nun. »Dass er vorgegeben hat, dich nicht zu kennen, weil er wusste, dass das gefährlich wäre?«

Clary zögerte. Simons Stimme hatte so unbekümmert geklungen, so banal, so absolut normal. So was konnte niemand vortäuschen. »Ich bin mir vollkommen sicher«, sagte sie. »Er erinnert sich nicht an uns. Er kann sich nicht erinnern.«

Izzy wandte den Blick ab und schaute aus dem Fenster. Clary sah, dass Tränen in ihren Augen standen. »Ich möchte dir was sagen«, setzte Isabelle an. »Aber du darfst mich dafür nicht hassen.«

»Ich könnte dich nicht hassen«, erwiderte Clary. »Das geht gar nicht.«

»So ist es fast noch schlimmer«, sagte Isabelle, »als wenn er tot wäre. Wenn er tot wäre, könnte ich um ihn trauern. Aber so weiß ich nicht, was ich denken soll. Ich meine, er lebt, er ist in Sicherheit und ich sollte dankbar dafür sein. Er ist kein Vampir mehr – und er hat das Vampirdasein gehasst. Also sollte ich glücklich sein. Aber ich bin nicht glücklich. Er hat mir gesagt, dass er mich liebt. Er hat mir gesagt, dass er mich liebt, Clary, aber jetzt weiß er nicht mal mehr, wer ich bin. Wenn ich jetzt vor ihm stünde, würde er mich nicht erkennen. Das fühlt sich so an, als hätte ich nie eine Rolle gespielt. Als ob nichts von alldem je eine Rolle gespielt hätte oder überhaupt passiert wäre. Als ob er mich nie geliebt hätte.« Wütend wischte sie sich übers Gesicht. »Ich hasse es!«, stieß sie unvermittelt hervor. »Ich hasse dieses Gefühl, als würde irgendetwas auf meine Brust drücken.«

»Jemanden zu vermissen?«

»Ja«, bestätigte Isabelle. »Ich hätte nie gedacht, dass ich einmal so für irgendeinen Jungen empfinden würde.«

»Nicht irgendein Junge«, sagte Clary, »sondern Simon. Und er hat dich geliebt. Und es hat eine Rolle gespielt. Vielleicht kann er sich nicht mehr erinnern, aber du kannst es. Und ich auch. Der Simon, der jetzt in Brooklyn lebt, das ist der Simon von vor sechs Monaten … so wie er damals war. Und das ist gar nicht mal so schlecht. Er war einfach klasse. Aber er hat sich verändert, als er dich kennengelernt hat: Er ist stärker geworden, ist verletzt worden und hat sich verändert. Und das war der Simon, in den du dich verliebt hast und der sich in dich verliebt hat. Und um den trauerst du, denn dieser Simon ist nicht mehr da. Aber du kannst ihn ein kleines bisschen lebendig halten, indem du dich an ihn erinnerst. Wir beide können das.«

Isabelle brachte ein ersticktes Geräusch hervor. »Ich hasse es, jemanden zu verlieren«, sagte sie mit einem wilden Unterton in der Stimme. Es war die Verzweiflung von jemandem, der zu viele geliebte Menschen zu früh verloren hatte. »Ich hasse es einfach.«

Clary streckte den Arm aus und nahm Izzys Hand, ihre schlanke rechte Hand mit der Voyance-Rune über den Knöcheln. »Ich weiß«, sagte Clary. »Aber vergiss nicht, dass du auch Freunde dazugewonnen hast. Ich habe dich dazugewonnen und dafür bin ich dankbar.« Sie drückte Izzys Hand kräftig. Einen Moment kam keine Reaktion. Doch dann schlossen sich Isabelles Finger fest um ihre. Schweigend saßen die beiden Mädchen da, während ihre Hände den Abstand zwischen ihnen überbrückten.

Maia saß auf dem Sofa in der Wohnung, die nun ihre Wohnung war. Der Posten als Rudelanführerin war mit einem geringen Gehalt verbunden und sie hatte beschlossen, das Geld für die Miete zu verwenden, um Jordans und Simons Wohnung zu behalten und um zu verhindern, dass ihre Sachen von einem wütenden Vermieter auf die Straße geworfen wurden. Irgendwann würde sie die Sachen durchsehen, das Wichtigste zusammenpacken, ihre Erinnerungen sortieren. Die Geister der Vergangenheit exorzieren.

Doch für heute reichte es ihr, einfach nur dazusitzen und das zu betrachten, was Jia Penhallow ihr in einem kleinen Päckchen aus Idris geschickt hatte. Die Konsulin hatte sich für die Warnung, die Maia ihr hatte zukommen lassen, nicht bedankt, obwohl sie die junge Werwölfin als die neue Anführerin des New Yorker Rudels willkommen geheißen hatte. Ihr Ton war kühl und distanziert gewesen. Aber in dem Päckchen hatte ein Bronzesiegel gelegen – das Siegel des Leiters der Praetor Lupus, jenes Siegel, mit dem Scotts Familie immer ihre Briefe unterzeichnet hatte. Man hatte es in den Ruinen auf Long Island gefunden. Neben dem Siegel lag eine kurze Nachricht, geschrieben in Jias ordentlicher Handschrift:

Fang neu an.

»Es wird alles gut. Ich verspreche es.«

Das hatte Helen ihnen jetzt bestimmt zum hundertsten Mal versichert, dachte Emma. Und wahrscheinlich hätten ihre Worte sie alle sogar etwas beruhigen können, wenn sie dabei nicht so geklungen hätte, als müsste sie sich erst noch selbst davon überzeugen.

Helen hatte fast alles gepackt, was sie mit nach Idris gebracht hatte. Onkel Arthur (er hatte Emma gebeten, ihn ebenfalls so zu nennen) hatte versprochen, ihr den Rest nachzuschicken. Er wartete unten, zusammen mit Aline, um Helen zur Garnison zu begleiten, wo sie mithilfe eines Portals auf die Wrangelinsel reisen würde. Aline würde ihr in den nächsten Tagen folgen, sobald in Alicante alle Abstimmungen erledigt und alle Beschlüsse gefasst waren.

Das Ganze klang in Emmas Ohren ziemlich langweilig und kompliziert, aber auch furchtbar schrecklich. Es tat ihr leid, dass sie Helen und Aline jemals sentimental und schmachtend fand. Helen erschien ihr jetzt überhaupt nicht mehr sentimental, sondern nur noch traurig. Ihre Augen waren rot vom vielen Weinen. Mit zitternden Händen schloss sie den Reißverschluss ihrer Reisetasche und drehte sich zum Bett um.

Es war ein riesiges Bett, groß genug für sechs Personen. Julian lehnte auf der einen Seite, mit dem Rücken gegen das Kopfbrett, und Emma auf der anderen Seite. Der Rest der Familie hätte mühelos dazwischen gepasst, überlegte Emma, aber Dru, die Zwillinge und Tavvy schliefen in ihren eigenen Zimmern. Dru und Livvy hatten so lange geweint, bis keine Tränen mehr gekommen waren; Tiberius hatte die Nachricht von Helens bevorstehender Abreise mit großen, verwirrten Augen aufgenommen, als wüsste er nicht, was da gerade passierte oder welche Reaktion man von ihm erwartete. Schließlich hatte er ihr die Hand geschüttelt und ihr feierlich viel Glück gewünscht, als wäre sie eine Kollegin, die zu einer Geschäftsreise aufbrach. Daraufhin waren Helen die Tränen in die Augen geschossen. »Ach, Ty«, hatte sie gesagt und Tiberius hatte sich mit bestürzter Miene davongeschlichen.

Helen kniete sich vor dem Bett auf den Boden, sodass sie fast auf einer Augenhöhe mit Julian war. »Vergiss nie, was ich gesagt habe, okay?«

»Es wird alles gut«, wiederholte Julian wie ein Papagei.

Helen drückte seine Hand. »Ich hasse es, dass ich euch allein zurücklassen muss«, sagte sie. »Wenn ich könnte, würde ich mich um euch kümmern. Das weißt du doch, oder? Ich würde das Institut übernehmen. Ich liebe euch alle so sehr.«

Julian wand sich so, wie sich nur ein Zwölfjähriger bei dem Wort »Liebe« winden konnte. »Ich weiß«, brachte er schließlich hervor.

»Es gibt nur einen Grund, warum ich überhaupt fortgehen kann. Ich bin mir sicher, dass ich euch alle in guten Händen zurücklasse«, sagte Helen und sah Julian eindringlich an.

»Du meinst Onkel Arthur?«

»Ich meine dich«, erwiderte sie und Julians Augen weiteten sich. »Ich weiß, dass das sehr viel verlangt ist«, fügte sie hinzu. »Aber ich weiß auch, dass ich mich auf dich verlassen kann. Ich weiß, dass du Dru mit ihren Albträumen helfen kannst und dich um Livia und Tavvy kümmern wirst. Und vielleicht wäre Onkel Arthur dazu ja auch in der Lage. Er ist ein guter Mensch, vielleicht ein bisschen zerstreut, aber er gibt sich echt Mühe …« Ihre Stimme verlor sich. »Aber Ty ist …« Sie seufzte. »Ty ist anders. Er sieht die Welt mit anderen Augen als wir. Nicht jeder kann zu ihm durchdringen, doch du schon. Bitte kümmere dich für mich um ihn, ja? Er wird einmal zu einem ganz besonderen Menschen heranwachsen. Wir müssen nur dafür sorgen, dass die Ratsmitglieder nicht erkennen, wie besonders er ist. Denn sie mögen keine Leute, die anders sind«, beendete sie ihren Satz mit einem verbitterten Unterton in der Stimme.

Julian saß nun kerzengerade auf dem Bett und wirkte besorgt. »Ty hasst mich«, sagte er. »Er kämpft gegen mich, wo er nur kann.«

»Ty liebt dich«, erwiderte Helen. »Er schläft mit der Stoffbiene, die du ihm geschenkt hast. Er beobachtet dich die ganze Zeit. Er möchte gern so sein wie du. Aber er ist einfach … Es ist schwer zu erklären«, sagte sie. Sie wusste nicht, wie sie es richtig formulieren sollte: Ty war eifersüchtig darauf, dass Julian sich so leicht in der Welt zurechtfand, dass es ihm so mühelos gelang, bei anderen Zuneigung zu wecken, dass er jeden Tag, ohne nachzudenken, all diese Dinge tat, die Ty wie ein Zaubertrick vorkamen. »Manchmal ist es hart, wenn man wie jemand anderes sein möchte, aber nicht weiß, wie man das anstellen soll.«

Eine tiefe, verwunderte Falte bildete sich zwischen Julians Augenbrauen, doch er schaute seine Schwester fest an und nickte. »Ich werde mich um Ty kümmern«, sagte er. »Das verspreche ich.«

»Gut.« Helen erhob sich und küsste Julian rasch auf den Scheitel. »Denn Ty ist fantastisch und etwas ganz Besonderes. Und das seid ihr alle.« Sie schaute über Julians Kopf hinweg zu Emma und lächelte. »Und das gilt auch für dich, Emma.« Als sie Emmas Namen aussprach, zitterte ihre Stimme, als würde sie gleich in Tränen ausbrechen. Hastig schloss sie die Augen, umarmte Julian ein letztes Mal, schnappte sich Koffer und Mantel und floh aus dem Zimmer. Emma hörte, wie sie nach unten lief und wie die Haustür inmitten eines gedämpften Stimmengewirrs ins Schloss fiel.

Langsam schaute Emma zu Julian. Er saß stocksteif, seine Brust hob und senkte sich, als wäre er gelaufen. Schnell streckte sie ihren Arm aus, nahm seine Hand und buchstabierte in seine Handfläche: W-A-S-I-S-T-L-O-S-?

»Du hast ja gehört, was Helen gesagt hat«, antwortete er leise. »Sie vertraut darauf, dass ich mich um die anderen kümmere. Dru, Tavvy, Livvy, Ty. Im Grunde meine ganze Familie. Ich werde … Ich bin zwölf, Emma, und ich werde vier Kinder haben!«

Besorgt begann sie zu schreiben: N-E-I-N-W-I-R-S-T-D-U-N-I-C-H-T …

»Du brauchst das nicht mehr zu tun«, unterbrach er sie. »Hier gibt’s keine Eltern mehr, die uns belauschen könnten.« Für Julian war das ein ungewöhnlich bitterer Kommentar und Emma musste schlucken.

»Ich weiß«, sagte sie schließlich. »Aber es gefällt mir, dass ich mich mit dir in einer Geheimsprache unterhalten kann. Ich meine, mit wem sollen wir denn sonst über all das hier reden?«

Julian ließ sich gegen das Kopfbrett sinken und sah Emma an. »Die Wahrheit ist: Ich kenne Onkel Arthur überhaupt nicht richtig. Ich hab ihn nur ein paar Mal zu Weihnachten gesehen. Ich weiß zwar, dass Helen beteuert, dass sie ihn gut kennt und dass er ein toller Onkel ist und so weiter, aber die anderen sind meine Geschwister. Ich kenne sie durch und durch. Und er nicht.« Julian ballte die Hände zu Fäusten. »Ich werde mich um sie kümmern. Ich werde dafür sorgen, dass sie alles bekommen, was sie wollen, und dass man ihnen nie wieder etwas wegnimmt.«

Emma griff nach seinem Arm und dieses Mal wehrte er sich nicht und ließ die Lider sinken, während Emma mit dem Zeigefinger auf die Innenseite seines Handgelenks schrieb.

I-C-H-H-E-L-F-D-I-R-D-A-B-E-I.

Julian lächelte, aber sie sah die Anspannung in seinen halb geschlossenen Augen. »Das weiß ich«, sagte er und nahm ihre Hand. »Weißt du, was Mark als Letztes zu mir gesagt hat, bevor man ihn verschleppt hat?«, fragte er und lehnte sich wieder gegen das Kopfbrett. Er wirkte unendlich erschöpft. »Mark hat gesagt: ›Bleib bei Emma.‹ Also werden wir beieinanderbleiben. Denn genau das tun Parabatai.«

Emma hatte das Gefühl, als würde ihr die Luft aus den Lungen gesogen. Parabatai. Es war so ein großes Wort – für Schattenjäger eines der bedeutendsten Worte – und es umfasste eines der intensivsten Gefühle, das man als Nephilim haben konnte. Abgesehen von Liebesbeziehungen und Eheschließungen war der Bund eine der wichtigsten Beziehungen, die man mit einem anderen Schattenjäger eingehen konnte.

Als sie zum Haus der Penhallows zurückgekehrt waren, hatte Emma Julian erzählen wollen, dass sich hinter ihrer Ankündigung im Büro der Konsulin mehr verbarg als nur der Wunsch, sein Parabatai zu sein. Sag’s ihm, drängte eine kleine Stimme tief in ihrem Inneren. Sag ihm, dass du das getan hast, weil du unbedingt in Los Angeles bleiben musst. Weil du vor Ort sein musst, um herauszufinden, was mit deinen Eltern passiert ist. Weil du sie rächen willst.

»Julian«, setzte sie leise an, doch er rührte sich nicht. Er hatte die Augen geschlossen und seine dunklen Wimpern streiften federleicht über seine Wangenknochen. Das Mondlicht, das durch das Fenster hereinfiel, malte ihn in weißen und silbernen Tönen. Die Konturen seines Gesichts verloren bereits die weichen kindlichen Rundungen und zeichneten sich deutlicher ab. Plötzlich stellte Emma sich vor, wie er wohl aussehen würde, wenn er erst älter war, breitschultriger und größer … ein erwachsener Julian. Er würde einmal sehr attraktiv werden, überlegte sie. Die Mädchen würden ihm in Scharen nachlaufen und eines von ihnen würde ihn ihr für immer wegnehmen. Denn Emma war sein Parabatai – und das bedeutete, dass sie nun nie mehr eines dieser Mädchen sein konnte. Sie würde ihn nie auf diese Weise lieben dürfen.

Jules murmelte und wälzte sich in seinem Schlaf unruhig hin und her. Sein Arm lag ausgestreckt in Emmas Richtung und seine Finger berührten fast ihre Schulter. Sein Ärmel war bis zum Ellbogen hochgerutscht. Emma streckte die Hand aus und schrieb vorsichtig auf seinen entblößten Unterarm, auf die Stelle, wo die Haut noch hell und zart und frei von Narben war.

E-S-T-U-T-M-I-R-S-O-L-E-I-D-J-U-L-E-S, buchstabierte sie, lehnte sich dann zurück und hielt den Atem an. Aber Jules hatte es wohl nicht gespürt, denn er schlief ruhig weiter.

EPILOG

SCHÖNER ALS DER ABENDSTERN, GEKLEIDET IN DEM STRAHL VON TAUSEND STERNEN

Mai 2008

Die erstwen warmen Anzeichen des Frühsommers lagen in der Luft: Die Sonne schien heiß und strahlend auf die Kreuzung von Carroll Street und Sixth Avenue herab und die Bäume vor der langen Reihe von Sandsteinbauten leuchteten in einem üppigen Grün.

Als Clary aus der U-Bahn gekommen war, hatte sie ihre leichte Jacke ausgezogen. Jetzt stand sie in Jeans und Trägertop auf der gegenüberliegenden Straßenseite ihrer alten Schule, St. Xavier. Schweigend beobachtete sie, wie die Eingangstüren aufschwangen und die Schüler auf den Gehweg strömten.

Isabelle und Magnus lehnten am Baum neben ihr. Magnus trug Jeans und ein Samtjackett und Isabelle ein kurzes silbernes Partykleid, das die Runenmale auf ihrer Haut sehen ließ. Clary vermutete, dass auch ihre eigenen Runenmale nicht zu übersehen waren. Sie leuchteten auf ihren Armen, ragten unter dem Saum ihres Trägertops hervor und bedeckten ihren Nacken. Manche waren permanent, andere nur vorübergehend. Aber sie alle kennzeichneten sie als jemanden, der anders war – nicht nur anders als die Schüler, die aus dem Schulgebäude drängten, sich voneinander verabschiedeten oder Pläne machten für ein späteres Treffen im Park oder im Java Jones, sondern auch anders als die Person, die Clary einst gewesen war und die einst diese Schule besucht hatte.

Eine ältere Dame mit Pudel und Pillbox-Hut spazierte die Straße entlang. Der Pudel trottete zu dem Baum, an dem Isabelle und Magnus lehnten, während die alte Frau im Sonnenschein wartete und entspannt vor sich hin summte. Isabelle, Clary und Magnus waren für sie vollkommen unsichtbar.

Magnus warf dem Pudel einen finsteren Blick zu, worauf der Hund winselnd zurückwich, dann quer über den Gehweg floh und seine Besitzerin regelrecht hinter sich herzerrte. Nachdenklich schaute Magnus ihnen nach. »Zauberglanz hat auch seine Nachteile«, bemerkte er.

Isabelle rang sich ein Lächeln ab, das jedoch sofort verschwand, als sie wieder zur Schule blickte. »Da ist er«, sagte sie angespannt.

Ruckartig hob Clary den Kopf. Die Eingangstür war erneut aufgeschwungen und drei junge Männer standen auf den Treppenstufen. Selbst von ihrem Standort auf der gegenüberliegenden Straßenseite aus erkannte Clary sie sofort: Kirk, Eric und Simon. Eric und Kirk hatten sich so gut wie nicht verändert. Clary spürte die Scharfsichtigkeitsrune auf ihrem Arm, während sie die Jungen beobachtete. Und dann wanderten ihre Augen zu Simon und musterten ihn von Kopf bis Fuß.

Das letzte Mal hatte sie ihn im Dezember in Edom gesehen – bleich, schmutzig und blutverschmiert. Inzwischen war er sichtbar älter geworden, nicht länger in der Zeit stehen geblieben. Er hatte die Haare wachsen lassen, sodass sie ihm nun in Stirn und Nacken fielen, und seine Wangen hatten Farbe bekommen. Mit einem Fuß auf der untersten Treppenstufe stand er da, dünn und schlaksig wie eh und je … und vielleicht ein wenig muskulöser, als Clary ihn in Erinnerung hatte. Er trug ein verwaschenes blaues T-Shirt, das er schon seit Jahren besaß. Mit einer raschen Bewegung schob er seine rechteckige Brille hoch, während er mit der anderen Hand – in der er ein Bündel zusammengerollter Zettel hielt – lebhaft gestikulierte.

Den Blick fest auf Simon geheftet, zog Clary die Stele aus ihrer Tasche und trug eine Rune auf, die die Wirkung ihrer Zauberglanzrune aufhob. Vage hörte sie Magnus murmeln, sie solle beim nächsten Mal lieber etwas vorsichtiger sein: Denn wenn jemand zu ihnen herübergeschaut hätte, hätte derjenige sie wie aus dem Nichts unter den Bäumen auftauchen sehen. Doch offenbar hatte niemand herübergeschaut und Clary steckte ihre Stele wieder ein. Dabei fiel ihr auf, dass ihre Hand zitterte.

»Viel Glück«, sagte Isabelle, ohne zu fragen, was Clary vorhatte.

Aber vermutlich war das offensichtlich, dachte Clary. Isabelle lehnte noch immer am Baumstamm; sie wirkte angespannt und nervös und hielt sich kerzengerade. Magnus drehte einen blauen Topasring an seinem linken Mittelfinger und zwinkerte Clary nur aufmunternd zu, als sie auf die Straße trat.

Isabelle würde niemals zu Simon gehen und mit ihm reden, schoss es Clary durch den Kopf, während sie die Straße überquerte. Sie würde niemals das Risiko eingehen, einen verständnislosen Blick zu ernten, ein Nichterkennen. Sie würde den Beweis dafür, dass man sie vergessen hatte, nicht ertragen können. Clary fragte sich, ob sie selbst wohl eine masochistische Ader hatte, weil sie genau dieses Risiko nun einging.

Kirk war inzwischen verschwunden, aber Eric stand noch da und sah sie, bevor Simon sie bemerkte. Einen Moment lang versteifte sich Clary, doch offenbar war sie auch aus seinem Gedächtnis getilgt worden. Eric warf ihr einen verwunderten, anerkennenden Blick zu und schien sich zu fragen, ob sie ihn ansprechen wollte. Clary schüttelte den Kopf und deutete mit dem Kinn auf Simon. Eric zog eine Augenbraue hoch und klopfte Simon auf die Schulter. »Wir sehn uns dann später«, sagte er und machte sich aus dem Staub.

Simon drehte sich zu Clary um und es fühlte sich an, als hätte ihr jemand einen Schlag in den Magen verpasst. Er lächelte und schob sich die braunen Haare aus dem Gesicht, die der Wind ihm in die Stirn geweht hatte.

»Hi«, sagte sie und blieb vor ihm stehen. »Hi, Simon.«

Verwirrung überschattete seine dunkelbraunen Augen und er starrte sie an. »Ich … Kennen wir uns?«

Clary musste den bitteren Geschmack hinunterschlucken, der sich plötzlich in ihrem Mund bemerkbar machte. »Wir waren mal gute Freunde«, sagte sie und fügte dann hinzu: »Ist lange her. Im Kindergarten.«

Skeptisch zog Simon eine Augenbraue hoch. »Ich muss damals ein wirklich toller Sechsjähriger gewesen sein, wenn du dich noch immer an mich erinnerst.«

»Ich erinnere mich gut an dich«, sagte Clary. »Und auch an deine Mom Elaine und deine Schwester. Rebecca hat uns immer mit ihrem Hippo-Flipp-Spiel spielen lassen, bis du alle Murmeln aufgefuttert hast.«

Simon war unter seinem leicht gebräunten Teint ein wenig blass geworden. »Woher weißt du …? Aber damals, als das passiert ist, war ich doch allein«, sagte er. Doch die Verwunderung in seiner Stimme begann, sich in etwas anderes zu verwandeln.

»Nein, du warst nicht allein.« Clary sah ihm eindringlich in die Augen, versuchte, ihn dazu zu bewegen, sich an den Vorfall zu erinneren, sich an irgendetwas zu erinnern. »Ich sag’s dir doch, wir waren Freunde.«

»Ich … ich schätze … ich kann mich einfach nicht erinnern«, sagte er gedehnt, obwohl sich in den Tiefen seiner dunklen Augen der Schatten eines Zweifels bildete, etwas, das sie hoffen ließ.

»Meine Mom heiratet heute«, sagte Clary. »Heute Abend. Ich bin gerade auf dem Weg dorthin.«

Simon rieb sich mit der Hand über die Schläfe. »Und du brauchst jemanden, der dich zur Hochzeit begleitet?«

»Nein. Ich habe schon jemanden.« Clary konnte nicht sagen, ob Simon enttäuscht schaute oder nur noch verwirrter – so als hätte sich der einzig denkbare logische Grund für ihr Gespräch mit ihm gerade in Luft aufgelöst. Sie spürte, wie ihre Wangen glühten. Irgendwie war es härter, sich vor ihm lächerlich zu machen, als einer Horde von Husa-Dämonen gegenüberzustehen und sie niederzumetzeln. (Und sie musste es schließlich wissen, denn genau das hatte sie in der Nacht zuvor im Glick Park getan.) »Ich … du und meine Mom, ihr habt euch einmal sehr nahegestanden. Und deshalb dachte ich, du solltest es wissen. Es ist für uns alle ein wichtiger Tag, und wenn alles glattgelaufen wäre, wärst du heute bei der Hochzeit dabei.«

»Ich …« Simon schluckte. »Wie bitte?«

»Es ist nicht deine Schuld«, sagte Clary. »Nichts von alldem war deine Schuld.« Sie spürte, wie ihre Augen brannten, stellte sich auf die Zehenspitzen und küsste ihn rasch auf die Wange. »Ich hoffe, du wirst glücklich«, sagte sie und wandte sich ab. Auf der anderen Straßenseite sah sie die verschwommenen Umrisse von Isabelle und Magnus, die auf sie warteten.

»Moment, warte mal!«

Clary drehte sich um.

Simon war ihr nachgerannt. Er streckte ihr etwas entgegen. Ein Flugblatt, das er aus dem Bündel in seiner Hand hervorgezogen hatte. »Meine Band …«, sagte er halb entschuldigend. »Vielleicht hast du Lust, zu einem unserer Auftritte zu kommen. Irgendwann einmal.«

Clary nickte stumm, nahm den Zettel und lief über die Straße. Sie konnte förmlich spüren, dass er ihr nachschaute. Aber sie brachte es nicht übers Herz, sich umzudrehen und den Ausdruck auf seinem Gesicht zu sehen: eine Mischung aus Verwirrung und Mitleid.

Isabelle stieß sich vom Baumstamm ab, als Clary auf sie zugerannt kam. Clary drosselte ihr Tempo gerade so, dass sie sich ihre Stele schnappen und die Zauberglanzrune wieder auf ihren Handrücken auftragen konnte. Die hastig über die Haut geführte Spitze brannte, aber Clary spürte den Schmerz kaum. »Du hattest recht«, wandte sie sich an Magnus. »Das Ganze war sinnlos.«

»Ich habe nicht gesagt, dass es sinnlos ist«, erwiderte er und hob abwehrend die Hände. »Ich habe gesagt, dass er sich nicht an dich erinnern wird. Und ich habe auch gesagt, dass du es nur machen sollst, wenn du damit leben kannst.«

»Damit werde ich niemals leben können«, fauchte Clary und holte dann tief Luft. »Tut mir leid«, sagte sie. »Bitte entschuldige. Es ist nicht deine Schuld, Magnus.« Sie wandte sich an Isabelle: »Und … für dich kann das auch nicht lustig gewesen sein. Danke, dass du trotzdem mitgekommen bist.«

Magnus zuckte die Achseln. »Du brauchst dich nicht zu entschuldigen, Herzchen.«

Isabelle musterte Clary rasch mit ihren dunklen Augen und streckte dann die Hand aus. »Was ist das?«

»Ein Flyer für Simons Band«, erklärte Clary und hielt Izzy den Zettel hin, den diese mit hochgezogenen Augenbrauen entgegennahm. »Ich kann mir das einfach nicht ansehen. Früher hab ich ihm immer geholfen, die Dinger zu kopieren und zu verteilen …« Sie zuckte zusammen. »Egal. Vielleicht werd ich irgendwann mal froh sein, dass wir hierhergekommen sind.« Sie schenkte Isabelle und Magnus ein zittriges Lächeln und streifte ihre Jacke über. »Ich bin dann mal weg. Wir sehen uns heute Abend auf Lukes Farm.«

Isabelle sah Clary nach – eine kleine Gestalt, die unbemerkt von anderen Passanten die Straße entlanglief. Dann warf sie einen Blick auf den Zettel in ihrer Hand.

SIMON LEWIS, ERIC HILLCHURCH,

KIRK DUPLESSE UND MATT CHARLTON

»DIE ENGELSINSIGNIEN«

19. MAI, MUSIKPAVILLON IM PROSPECT PARK

BEI VORLAGE DES FLYERS

FÜNF DOLLAR EINTRITTSERMÄSSIGUNG!

Isabelle stockte der Atem. »Magnus.«

Auch er hatte Clary nachgeschaut. Jetzt drehte er sich zu Isabelle um und sein Blick fiel auf den Zettel. Gemeinsam starrten sie darauf.

Dann stieß Magnus einen leisen Pfiff aus. »Die Engelsinsignien?«

»Der Name seiner Band.« Der Zettel zitterte in Isabelles Hand. »Okay, Magnus, wir müssen es versuchen … du hast selbst gesagt, wenn er sich auch nur an irgendetwas erinnert …«

Magnus schaute in Clarys Richtung, doch sie war inzwischen verschwunden. »Also gut«, sagte er. »Aber wenn es nicht funktioniert … wenn er es nicht will, dann dürfen wir ihr auf keinen Fall davon erzählen.«

Isabelle zerknüllte das Papier und griff mit der anderen Hand bereits nach ihrer Stele. »Von mir aus. Aber wir müssen es wenigstens versuchen.«

Magnus nickte. Schatten huschten über seine goldgrünen Augen. Isabelle sah ihm an, dass er sich Sorgen um sie machte, dass er fürchtete, sie könnte verletzt und enttäuscht werden. Am liebsten wäre sie wütend auf ihn geworden, doch gleichzeitig war sie ihm schrecklich dankbar, als er erwiderte: »Und wir werden es versuchen.«

Wieder so ein merkwürdiger Tag, dachte Simon. Zuerst die Frau hinter der Theke im Java Jones, die ihn gefragt hatte, wo denn das hübsche Mädchen sei, das ihn sonst immer begleitete und schwarzen Kaffee bestellte. Simon hatte sie verwundert angestarrt – er hatte eigentlich keine engen Freundinnen und schon gar keine, deren Kaffeevorlieben er kannte. Als er der Barista mitgeteilt hatte, sie müsse ihn mit jemandem verwechseln, hatte sie ihn angesehen, als sei er verrückt geworden.

Und dann dieses rothaarige Mädchen, das vor der Schule auf ihn zugekommen war.

Inzwischen war das Schulgelände wie ausgestorben. Eric hatte Simon eigentlich zu Hause absetzen sollen, aber als das Mädchen ihn angesprochen hatte, war sein Kumpel verschwunden und nicht wieder aufgetaucht. Es schmeichelte ihm zwar, dass Erik glaubte, Simon könne so mühelos irgendwelche Mädels aufgabeln, aber andererseits war es auch ziemlich nervig – denn jetzt musste er mit der U-Bahn nach Hause fahren.

Simon hatte nicht einen Moment daran gedacht, das Mädchen anzumachen – nicht wirklich. Sie hatte so zierlich und zerbrechlich gewirkt, trotz der Hardcore-Tattoos auf ihren Armen und Schlüsselbeinen. Vielleicht war sie ja verrückt – alle Anzeichen sprachen dafür –, aber ihre grünen Augen hatten so riesig und traurig ausgesehen. Ihr Blick hatte ihn an seine eigene Miene erinnert, als er am Begräbnistag seines Vaters in den Spiegel geschaut hatte – wie jemand, dem man ein Loch in den Brustkorb geboxt und das Herz herausgerissen hatte. Wie jemand, der einen schweren Verlust erlitten hatte. Nein, sie hatte nicht versucht, ihn anzumachen. Sie hatte wirklich geglaubt, dass sie einander einst viel bedeutet hatten.

Vielleicht hatte er dieses Mädchen ja tatsächlich mal gekannt, überlegte Simon. Vielleicht hatte er es einfach nur vergessen. Wer erinnerte sich schon an seine Kindergartenfreunde? Und dennoch konnte er ein bestimmtes Bild, das er von ihr hatte, nicht abschütteln: Sie hatte ihn nicht traurig, sondern lächelnd über die Schulter angeschaut, und dabei irgendetwas in der Hand gehalten. Eine Zeichnung? Frustriert schüttelte Simon den Kopf. Das Bild war so schnell verschwunden wie ein Fisch, der sich pfeilschnell von einer Angelschnur losriss und im Wasser verschwand.

Simon ging in Gedanken die vergangenen Monate durch und versuchte verzweifelt, sich zu erinnern – etwas, das er in letzter Zeit sehr häufig versuchte. Denn wie aus heiterem Himmel fielen ihm immer wieder Bruchstücke von Erinnerungen ein, Zeilen aus Gedichten, von denen er gar nicht wusste, dass er sie auswendig kannte, Gesprächsfetzen und Fragmente von Träumen, aus denen er schweißgebadet aufwachte, aber deren Inhalt er sich einfach nicht ins Gedächtnis rufen konnte. Albträume von Wüstenlandschaften, mit hallenden Stimmen, mit einem Blutgeschmack in seinem Mund und Pfeil und Bogen in den Händen. (Im Sommerlager hatte er das Bogenschießen zwar gelernt, sich aber nie so wahnsinnig dafür begeistert. Also warum träumte er jetzt davon?) Danach konnte er oft nicht wieder einschlafen. Auf seiner Brust lastete das bedrückende Gefühl, dass etwas fehlte – er wusste zwar nicht, was, aber irgendetwas fehlte. Anfangs hatte er das Ganze auf zu viele nächtliche D&D-Kampagnen zurückgeführt, auf den Stress im letzten Schuljahr und die Sorge um die Zulassung fürs College. Seine Mutter hatte mal gesagt, sobald man erst mal anfing, sich um die Zukunft Sorgen zu machen, würde man auch ständig über die Vergangenheit nachgrübeln.

»Sitzt hier jemand?«, fragte eine Stimme.

Simon schaute auf und entdeckte direkt vor sich einen groß gewachsenen jungen Mann mit stachligen schwarzen Haaren. Er trug einen klassischen Samtblazer mit einem goldgestickten Wappen auf der Brust und mindestens ein Dutzend Ringe. Seine Gesichtszüge hatten irgendetwas Eigenartiges an sich …

»Was? Ich, äh … Nein«, sagte Simon und fragte sich, wie viele Fremde ihn heute wohl noch ansprechen würden. »Du kannst dich setzen, wenn du willst.«

Der Mann warf einen Blick auf die Treppenstufen und verzog das Gesicht. »Wie ich sehe, haben zahlreiche Tauben ihren Kot auf dieser Treppe hinterlassen«, bemerkte er. »Ich werde lieber stehen bleiben, falls das nicht zu unhöflich ist.«

Stumm schüttelte Simon den Kopf.

»Ich heiße Magnus«, stellte sich der Mann vor und strahlte ihn mit blendend weißen Zähnen an. »Magnus Bane.«

»Sind wir vielleicht befreundet? So was wie lang verschollene Freunde?«, erkundigte sich Simon. »Ist nur so eine Frage.«

»Nein, wir haben uns eigentlich nie besonders gut verstanden«, antwortete Magnus. »Lang verschollene Freunde? Compadres? Mein Kater hat dich gemocht.«

Simon rieb sich mit beiden Händen übers Gesicht. »Ich glaub, ich verlier allmählich den Verstand«, sagte er, mehr zu sich selbst als zu Magnus.

»Na ja, dann dürfte dir das, was ich dir jetzt sagen werde, wohl auch nicht mehr viel ausmachen.« Magnus drehte den Kopf leicht zur Seite. »Isabelle?«

Wie aus dem Nichts tauchte plötzlich ein Mädchen auf. Wahrscheinlich das schönste Mädchen, das Simon je gesehen hatte. Sie hatte lange schwarze Haare, die sich über ein silbernes Kleid ergossen und in Simon den Wunsch weckten, schlechte Songs über sternenklare Nächte zu schreiben. Außerdem besaß sie jede Menge Tattoos – die gleichen, die auch dieses andere Mädchen gehabt hatte, schwarze, schwungvolle Linien und Kringel, die ihre nackten Arme und Beine bedeckten.

»Hallo, Simon«, sagte sie.

Simon starrte sie einfach nur an. Es lag vollständig außerhalb seiner Vorstellungskraft, dass ein Mädchen, das so aussah, seinen Namen einmal so aussprechen würde. Als wäre es der wichtigste Name der Welt. Sein Verstand kam wie ein altes Auto stotternd zum Stehen. »Mgh?«, sagte er.

Magnus streckte seine langgliedrigen Finger aus und das Mädchen legte etwas in seine Handfläche: ein Buch, in weißes Leder gebunden und mit einem Titel in goldenen Lettern. Simon konnte die Worte nicht richtig erkennen, aber die Buchstaben ähnelten einer eleganten kalligrafischen Handschrift. »Das hier«, setzte Magnus an, »ist ein Buch mit Zauber- und Beschwörungsformeln.«

Da es darauf keine Antwort zu geben schien, versuchte Simon es erst gar nicht.

»Die Welt ist voller Magie«, fuhr Magnus mit funkelnden Augen fort. »Dämonen und Engel, Werwölfe, Feenwesen und Vampire. Einst hast du all das gewusst. Du selbst hast über Magie verfügt, aber sie wurde dir genommen. Du solltest nämlich den Rest deines Lebens ohne dieses Wissen verbringen, ohne eine Erinnerung daran. Und du solltest auch alle Menschen vergessen, die du jemals geliebt hast … all jene, die irgendetwas mit Magie zu tun hatten. Du solltest ein ganz gewöhnliches Leben führen.« Magnus drehte das Buch in seinen schlanken Fingern und Simon sah, dass der Titel lateinisch war. Irgendetwas beim Anblick dieses Titels jagte einen elektrisierenden Schauer durch seinen Körper. »Und natürlich spricht so manches dafür … dafür, dass dir die Last der Erhabenheit, der Größe genommen wurde. Denn du warst groß und erhaben, Simon. Du warst ein Tageslichtler, ein Krieger. Du hast Leben gerettet und Dämonen vernichtet und das Blut der Engel rauschte wie Sonnenlicht durch deine Adern.« Magnus grinste jetzt breit, fast ein wenig manisch. »Und ich weiß auch nicht recht, aber irgendwie kommt es mir ein wenig faschistisch vor, dir all das nehmen zu wollen.«

Isabelle warf ihre schwarzen Haare zurück. Irgendetwas schimmerte in ihrer Kehlgrube – ein roter Edelstein. Simon spürte wieder diesen elektrisierenden Schlag, dieses Mal noch stärker. Er jagte durch seine Adern, als würde sich sein Körper nach etwas sehnen, an das sein Gehirn sich aber nicht erinnern konnte. »Faschistisch?«, wiederholte sie.

»Ja«, bestätigte Magnus. »Clary ist mit besonderen Fähigkeiten auf die Welt gekommen. Aber Simon wurde aus heiterem Himmel mit ganz besonderen Gaben ausgestattet und hat sich diesen Veränderungen angepasst. Denn die Welt ist nicht in die Außergewöhnlichen und die Gewöhnlichen unterteilt. Jeder hat das Potenzial, Außergewöhnliches zu leisten. Solange man eine Seele hat und einen freien Willen, kann man alles sein, alles tun, sich für alles entscheiden. Und Simon sollte diese Entscheidung nicht genommen werden.«

Simon musste gegen seine trockene Kehle anschlucken. »Äh, wovon redest du?«, fragte er.

Magnus klopfte auf das Buch in seiner Hand. »Ich habe nach einem Ausweg gesucht, einem Weg, wie dieser Fluch, der auf dir lastet, aufgehoben werden kann«, erklärte er.

Simon wollte protestieren, dass er nicht verflucht sei, schwieg aber.

»Dieser Fluch, der dich hat vergessen lassen. Und dann ist es mir plötzlich eingefallen. Eigentlich hätte ich schon viel früher darauf kommen sollen, aber der Rat war immer so strikt im Umgang mit Aszensionen. So wählerisch. Doch dann hat Alec mir erzählt, dass die Ratsmitglieder zurzeit verzweifelt auf der Suche nach neuen Schattenjägern sind. Während des Dunklen Kriegs haben sie viele Nephilim verloren – daher dürfte eine Aszension jetzt viel leichter sein. Du hättest so viele Leute, die sich für dich verbürgen. Du könntest ein Schattenjäger sein, Simon. Genau wie Isabelle. Mit diesem Buch hier kann ich dich ein wenig dabei unterstützen. Ich kann zwar nicht alles ungeschehen machen und dich wieder in den verwandeln, der du einst warst. Aber ich kann dich auf deine Aszension vorbereiten. Und sobald du erst einmal ein Schattenjäger bist, hat er keinen Einfluss mehr auf dich. Du stündest unter dem Schutz des Rats, und die Regeln, die es uns untersagen, dir von der Schattenwelt zu erzählen, würden auch nicht mehr gelten.«

Simon schaute Isabelle an. Es war ein bisschen, als würde er in die Sonne schauen – aber die Art und Weise, wie sie seinen Blick erwiderte, machte es einfacher. Sie betrachtete ihn, als hätte sie ihn schrecklich vermisst, obwohl Simon wusste, dass das nicht sein konnte. »Dann gibt es also wirklich Magie?«, fragte er. »Vampire und Werwölfe und Zauberer …«

»Hexenwesen«, berichtigte Magnus ihn.

»Und das alles existiert tatsächlich?«

»Ja, es existiert tatsächlich«, sagte Isabelle. Ihre Stimme klang melodisch, ein wenig rau und … vertraut.

Plötzlich erinnerte sich Simon an den Geruch von Sonnenlicht und Blumen, an einen kupferartigen Geschmack in seinem Mund. Vor seinem inneren Auge sah er eine verwüstete Landschaft unter einer Dämonensonne und eine Stadt mit hohen Türmen, die wie Eis oder Glas schimmerten.

»Das Ganze ist kein Märchen, Simon. Als Schattenjäger führt man das Leben eines Kriegers. Ja, es ist gefährlich, aber wenn es zu einem passt, ist es einfach fantastisch«, fügte Isabelle hinzu. »Ich würde jedenfalls nichts anderes sein wollen.«

»Es ist deine Entscheidung, Simon Lewis«, sagte Magnus. »Du kannst dein jetziges Leben weiterführen, aufs College gehen, Musik studieren, heiraten. Oder … du kannst ein unsicheres Leben voller Gefahren und Schatten führen. Du kannst dich entweder daran erfreuen, die Geschichten von unglaublichen Abenteuern zu lesen, oder selbst Teil dieser Geschichten werden.« Er beugte sich vor und Simon sah, wie seine Augen funkelten. Und in dem Moment erkannte er auch, warum ihm Magnus’ Augen merkwürdig erschienen waren: Sie leuchteten goldgrün und hatten katzenartige Pupillen. Sie sahen nicht aus wie die Augen eines Menschen. »Die Entscheidung liegt allein bei dir.«

Es war doch immer wieder eine angenehme Überraschung, dass Werwölfe so ein Händchen für Blumenarrangements hatten, überlegte Clary. Lukes ehemaliges Rudel, das nun von Maia geführt wurde, hatte mit angepackt und die ganze Farm dekoriert – vor allem die alte Scheune, in der die Trauung stattgefunden hatte. Das Rudel hatte das ganze Gebäude aufgemöbelt. Clary erinnerte sich daran, wie sie mit Simon auf dem Heuboden gespielt hatte, erinnerte sich an die knarrenden Balken, die abblätternde Farbe und die holprigen Dielen. Doch jetzt war alles glatt geschmirgelt und gestrichen und der hohe Raum mit den Fachwerkwänden erstrahlte im sanften Glanz des alten Holzes. Und irgendjemand hatte einen ausgesprochenen Sinn für Humor bewiesen: Geflochtene Ketten aus wild wachsenden Lupinen rankten sich um die Holzbalken.

Überall standen große Vasen mit Rohrkolben, Goldruten und Lilien. Clarys Strauß war aus Wildblumen gebunden, die allerdings inzwischen – nachdem Clary sie so viele Stunden in der Hand gehalten hatte – etwas die Köpfe hängen ließen. Die ganze Zeremonie war wie im Rausch an ihr vorbeigezogen: Ehegelöbnisse, Blumen, Kerzenschein, das glückliche Gesicht ihrer Mutter, das Strahlen in Lukes Augen. In der letzten Minute hatte Jocelyn sich gegen ein elegantes Brautkleid entschieden und ein schlichtes weißes Strandkleid gewählt. Außerdem hatte sie die Haare zu einem lockeren Knoten hochgenommen und diesen tatsächlich mit einem Buntstift festgesteckt – was Luke in seinem taubengrauen Anzug jedoch überhaupt nicht zu stören schien.

Mittlerweile hatten sich die Gäste über das ganze Gelände verteilt. Ein paar Werwölfe räumten die Sitzreihen schnell und effizient beiseite und stapelten die Geschenke auf einem langen Beistelltisch. Clarys eigenes Geschenk – ein Porträt von Jocelyn und Luke, das sie für die beiden gemalt hatte – hing an einer der Wände. Die Arbeit daran hatte ihr viel Spaß gemacht. Es war toll gewesen, wieder Pinsel und Farben in der Hand zu halten – und zwar nicht, um Runen zu entwerfen, sondern einfach nur, um etwas zu schaffen, das jemand anderem Freude bereiten sollte.

Jocelyn umarmte gerade Maia herzlich, die angesichts von Jocelyns Überschwang ein wenig amüsiert schaute. Bat unterhielt sich mit Luke, der vor Glück wie benommen wirkte. Clary lächelte ihnen kurz zu und schlüpfte dann aus der Scheune.

Der Mond stand hoch am Himmel, schien auf den See am unteren Ende des Geländes und tauchte den Rest der Farm in ein sanftes Licht. Überall hingen Laternen in den Bäumen und schaukelten in der leichten Brise. Alle Wege waren von winzigen, leuchtenden Kristallen gesäumt – einer von Magnus’ Beiträgen zur Feier. Aber wo steckte der Hexenmeister überhaupt? Clary hatte ihn in der Menge der Hochzeitsgäste nicht entdecken können, obwohl sie fast alle anderen gesehen hatte: Maia und Bat, Isabelle ganz in Silber, Alec in einem festlichen dunklen Anzug und Jace, der seine Krawatte trotzig irgendwohin geworfen hatte, vermutlich in irgendeinen nahe gelegenen Busch. Sogar Robert und Maryse waren gekommen, gebührend geschmackvoll gekleidet. Clary hatte keine Ahnung, wie es um die Beziehung der beiden stand, und wollte auch niemanden danach fragen.

Jetzt schlenderte sie den Weg hinunter zum größten der weißen Zelte, wo man für Bat eine DJ-Station aufgebaut hatte und ein paar Rudelmitglieder und andere Gäste eine Tanzfläche freiräumten. Die Tische waren mit langen weißen Tischtüchern und altem Porzellan gedeckt, das Luke in jahrelanger Kleinarbeit auf den Flohmärkten der umliegenden Ortschaften zusammengesucht hatte. Keines der Geschirrteile passte zum anderen, getrunken wurde aus alten Marmeladengläsern und die Blumendeko bestand aus handgepflückten blauen Astern und Kleeblättern, die in nicht zusammenpassenden Keramikschalen trieben. Und trotzdem fand Clary, dass dies die schönste Hochzeit war, an der sie je teilgenommen hatte.

Auf einem langen Tisch hatte jemand gefüllte Champagnergläser aufgebaut. Und nicht weit davon stand Jace. Als er Clary sah, hob er sein Glas und zwinkerte ihr zu. Er hatte sich für einen zerzausten Look entschieden: zerknitterter Blazer, wirre Haare und nun auch noch ohne Krawatte. Und seine Haut schimmerte leicht gebräunt von der Frühsommersonne. Er war so wunderschön, dass es Clary fast eng ums Herz wurde.

Bei ihm standen Alec und Isabelle, die mit ihrem hochgesteckten Haar umwerfend aussah. Clary wusste, dass sie es in Millionen Jahren nicht schaffen würde, so elegant zu wirken, aber es war ihr egal. Isabelle war nun einmal Isabelle und Clary war dankbar, dass es sie gab und dass sie die Welt mit jedem Lächeln ein wenig unerschütterlicher machte. Da schaute Isabelle zur anderen Seite des Zelts, stieß einen leisen Pfiff aus und raunte: »Seht euch das mal an.«

Clary folgte ihrem Blick – und musste gleich zwei Mal hinsehen: Am Eingang des Zelts stand eine junge Frau mit offenen hellbraunen Haaren und einem hübschen Gesicht. Sie musste ungefähr neunzehn sein, schätzte Clary. Sie trug ein grünes Kleid, das ein wenig altmodisch wirkte, und einen Jadeanhänger um den Hals. Clary hatte sie schon einmal gesehen, in Alicante, als sie sich bei der Feier auf dem Engelsplatz mit Magnus unterhalten hatte.

An der Hand hielt sie einen sehr bekannten, sehr attraktiven jungen Mann mit zerzausten schwarzen Haaren. In seinem dunklen Anzug und dem weißen Hemd, das sein schmales Gesicht mit den hohen Wangenknochen besonders betonte, wirkte er groß und schlaksig. Während Clary die beiden beobachtete, beugte er sich zu der jungen Frau hinab und flüsterte ihr etwas ins Ohr, woraufhin sie lächelte und ihr Gesicht aufleuchtete.

»Bruder Zachariah«, sagte Isabelle. »Monat Januar bis Dezember im Sexy Stille Brüder-Kalender. Was macht der denn hier?«

»Es gibt einen Sexy Stille Brüder-Kalender?«, fragte Alec. »Wo kann man den kaufen?«

»Lass das.« Isabelle verpasste ihm einen Stoß mit dem Ellbogen. »Magnus müsste jeden Moment hier sein.«

»Wo steckt er überhaupt?«, erkundigte sich Clary.

Isabelle lächelte in ihr Champagnerglas. »Er musste noch etwas erledigen.«

Clary schaute wieder zurück zu Zachariah und dem Mädchen, aber die beiden waren in der Menge untergetaucht – was Clary bedauerte. Denn die junge Frau hatte etwas Faszinierendes an sich gehabt. Einen Moment später spürte sie Jace’ Hand an ihrem Handgelenk. Er stellte sein Glas ab und bat: »Komm, lass uns tanzen.«

Verwundert warf Clary einen Blick zur Bühne. Bat hatte zwar seinen Platz hinter dem DJ-Mischpult eingenommen, aber es lief noch keine Musik. Auf der anderen Seite hatte jemand ein Klavier aufgestellt und Catarina Loss, deren Haut blau leuchtete, klimperte leise auf den Tasten.

»Ohne Musik?«, fragte Clary.

Jace schenkte ihr ein liebevolles Lächeln. »Wir brauchen keine Musik.«

»Uuuund das ist unser Stichwort, schleunigst zu verschwinden«, sagte Isabelle, packte Alec am Ellbogen und zog ihn in die Menge. Grinsend schaute Jace ihnen nach.

»Von Gefühlsduselei bekommt Isabelle immer Ausschlag«, sagte Clary. »Aber mal im Ernst: Wir können doch nicht ohne Musik tanzen. Die anderen werden uns alle anstarren …«

»Dann gehen wir eben an einen Ort, wo sie uns nicht sehen«, erwiderte Jace und zog sie mit sich aus dem Zelt. Inzwischen war der Himmel tiefblau, ein Phänomen, das Jocelyn als »die blaue Stunde« bezeichnete – die Zeit zwischen Abenddämmerung und nächtlicher Dunkelheit. Das weiße Zelt leuchtete wie ein Stern und jeder Halm des weichen Grases unter ihren Füßen schimmerte silbern.

Jace schlang von hinten die Arme um Clarys Taille und zog sie an sich. Sie schmiegte ihren Rücken an seinen Körper und spürte, wie seine Lippen über ihren Nacken streiften. »Wir könnten zur Farm raufgehen«, schlug er vor. »Da gibt es mehrere Schlafzimmer.«

Clary wirbelte zu ihm herum und stach ihm mit dem Finger gegen die Brust. »Das ist die Hochzeit meiner Mutter«, sagte sie. »Wir werden keinen Sex haben. Auf gar keinen Fall.«

»›Auf gar keinen Fall‹ ist mein Lieblingssex.«

»Das Haus ist voller Vampire«, teilte Clary ihm gut gelaunt mit. »Sie sind gestern Nacht eingetroffen und warten, bis die Sonne vollständig untergegangen ist, bevor sie herauskommen.«

»Luke hat Vampire eingeladen?«

»Das war Maia. Als Friedensgeste. Sie versuchen, irgendwie miteinander auszukommen.«

»Aber die Vampire würden doch bestimmt unsere Privatsphäre achten.«

»Ganz bestimmt nicht«, erwiderte Clary und führte ihn entschlossen vom Pfad weg zu einer kleinen Baumgruppe. Dieser Bereich der Farm lag versteckt und auf dem schattigen, festgestampften Boden gedieh Bergminze – weiße, sternförmige Blüten, die in dichten Gruppen um die Baumstämme herumwuchsen.

Clary lehnte sich gegen einen der Stämme und zog Jace zu sich heran, bis er dicht vor ihr stand. Er legte seine Hände auf ihre Schultern, sodass seine Arme sie wie in einem Käfig einschlossen, und Clary kuschelte sich an ihn. Sanft strich sie mit den Händen über den glatten Stoff seiner Anzugjacke. »Ich liebe dich«, sagte sie.

Jace schaute zu ihr hinab. »Ich glaube, ich weiß, was Madame Dorothea gemeint hat«, sagte er. »Als sie verkündete, ich würde mich in die falsche Person verlieben.«

Mit großen Augen starrte Clary ihn an und fragte sich, ob Jace ihr gerade den Laufpass geben wollte. Falls er das vorhatte, würde sie mit ihm ein ernstes Wörtchen über sein Timing reden müssen … nachdem sie ihn im See ertränkt hatte.

Jace holte tief Luft. »Du sorgst dafür, dass ich mich selbst infrage stelle«, erklärte er. »Und zwar jeden Tag. Ich bin in dem Glauben aufgewachsen, dass ich immer perfekt sein müsse. Ein perfekter Krieger, ein perfekter Sohn. Sogar als ich ans Institut zu den Lightwoods kam, dachte ich, ich müsste perfekt sein, weil sie mich sonst wieder wegschicken würden. Mir war nicht klar, dass Liebe auch vergeben bedeutet. Aber dann bist du in mein Leben gekommen und hast alles, woran ich glaubte, in seinen Grundfesten erschüttert. Und erst da habe ich begonnen, alles in einem anderen Licht zu sehen. Du hattest … so viel Liebe, so viel Vergebung und so viel Vertrauen. Und da dämmerte mir langsam, dass ich dieses Vertrauen vielleicht tatsächlich wert sein könnte. Dass ich nicht perfekt zu sein brauchte. Und dass es reichte, wenn ich mich bemühte und mich anstrengte.« Jace senkte den Blick. Clary sah den schwachen Pulsschlag an seiner Schläfe und spürte die Anspannung in seinem Körper. »Und deshalb glaube ich, dass du die falsche Person warst für den Jace, der ich damals war. Aber nicht für den Jace, dem du geholfen hast, der zu werden, der er jetzt ist. Und zufällig mag ich diesen Jace viel lieber als den alten. Du hast mich zu einem besseren Menschen gemacht. Und selbst wenn du dich von mir trennen solltest, würde mir das immer noch bleiben.« Er schwieg einen Moment und fügte dann hastig hinzu: »Nicht, dass du dich von mir trennen solltest.« Vorsichtig senkte er den Kopf, bis sich ihre Stirnflächen berührten. »Sag doch was, Clary.«

Seine Hände lagen warm auf der kalten Haut ihrer nackten Schultern und Clary spürte, dass sie bebten. Selbst im blauen Licht der Abenddämmerung schimmerten seine Augen golden. Clary erinnerte sich daran, wie sie sie anfangs als hart und distanziert, sogar als Furcht einflößend empfunden hatte. Erst im Laufe der Zeit hatte sie erkannt, dass es sich dabei um einen perfekten Abwehrmechanismus handelte – ein Abwehrmechanismus von siebzehn Jahren Selbstschutz. Siebzehn Jahre, in denen er sein Herz geschützt hatte. »Du zitterst ja«, stellte sie verwundert fest.

»Das machst du mit mir«, sagte er. Sein Atem streifte ihre Wange und seine Hände glitten über ihre nackten Arme. »Jedes Mal – wieder und wieder.«

»Darf ich dich mit einem wissenschaftlichen Fakt langweilen?«, wisperte Clary. »Ich wette, das habt ihr in eurem Schattenjägerunterricht nicht gelernt.«

»Falls du versuchst, mich davon abzuhalten, über meine Gefühle zu sprechen, bist du nicht sehr subtil.« Sanft berührte Jace ihr Gesicht. »Du weißt, dass ich gern Reden halte. Aber es ist okay – du brauchst nicht zu antworten. Sag mir einfach, dass du mich liebst.«

»Ich versuche gar nicht, dich abzuhalten.« Clary hielt eine Hand hoch und wackelte mit den Fingern. »Der menschliche Körper besteht aus Abermillionen Zellen«, sagte sie. »Und jede einzelne Zelle meines Körpers liebt dich. Unser Organismus ist ständig damit beschäftigt, alte Zellen abzubauen und neue zu bilden, und meine neuen Zellen lieben dich noch mehr als meine alten dich geliebt haben. Und deshalb liebe ich dich jeden Tag ein bisschen mehr als am Tag zuvor. Das ist wissenschaftlich bewiesen. Und wenn ich eines Tages sterbe und meine leiblichen Überreste zu Asche verbrannt werden und diese sich mit der Luft vermischt und zu einem Bestandteil der Erde, der Bäume und der Sterne wird, dann wird jeder, der diese Luft atmet oder die Blumen in der Erde wachsen sieht oder zu den Sternen hinaufschaut, sich an dich erinnern und dich lieben, weil ich dich so sehr liebe.« Clary lächelte. »Na, wie findest du diese Rede?«

Jace schaute sie mit großen Augen an – zum ersten Mal in seinem Leben vollkommen sprachlos. Bevor er ihr antworten konnte, reckte Clary sich und küsste ihn. Zunächst war es nur ein schneller, keuscher Kuss auf den Mund, der jedoch bald leidenschaftlicher wurde. Jace öffnete ihre Lippen, erkundete ihren Mund mit seiner Zunge. Clary konnte ihn schmecken: Süße, vermischt mit dem herben Aroma von Champagner. Seine Hände glitten fieberhaft über ihren Rücken, über ihre Wirbel, über die Träger ihres Seidenkleids, ihre nackten Schulterflügel, und er presste sie an sich. Rasch schob Clary ihre Hände unter sein Jackett und fragte sich, ob sie nicht vielleicht doch zur Farm hinaufgehen sollten, auch wenn es dort vor Vampiren wimmelte …

»Interessant«, bemerkte eine belustigte Stimme.

Hastig löste Clary sich von Jace und entdeckte Magnus, der in einer Lücke zwischen zwei Bäumen stand.

Seine hochgewachsene Gestalt war in helles Mondlicht getaucht. Er hatte auf besonders auffällige Kleidung verzichtet und trug einen perfekt sitzenden schwarzen Anzug, der vor dem dunklen Abendhimmel wie verschüttete Tinte wirkte.

»Interessant?«, wiederholte Jace. »Magnus, was tust du hier?«

»Ich bin hier, um euch beide zu holen«, sagte Magnus. »Es gibt da etwas, das ihr unbedingt sehen solltet.«

Jace schloss die Augen, als würde er den Himmel um Geduld anflehen. »WIR SIND BESCHÄFTIGT.«

»Das seh ich«, erwiderte Magnus. »Es heißt zwar, das Leben sei kurz. Aber so kurz ist es nun auch wieder nicht. Es kann sogar ziemlich lang sein und ihr beide könnt noch euer ganzes Leben miteinander verbringen. Deshalb schlage ich vor, dass ihr mich jetzt begleitet. Denn ihr würdet es sonst wirklich bereuen.«

Clary stieß sich vom Baumstamm ab, hielt Jace’ Hand aber weiterhin fest. »Okay«, sagte sie.

»Okay?«, fragte Jace, folgte ihr jedoch. »Ernsthaft?«

»Ich vertraue Magnus«, erklärte Clary. »Wenn er sagt, es sei wichtig, dann ist es das auch.«

»Und wenn nicht, ertränke ich ihn im See«, sagte Jace und wiederholte damit das, was Clary kurz zuvor gedacht, aber nicht laut ausgesprochen hatte. Sie musste lächeln und versteckte ihr Grinsen schnell in der Dunkelheit.

Alec stand am Rand des Zeltes und beobachtete die Tanzenden. Die Sonne war nur noch ein rosa Streifen am tiefblauen Himmel und die Vampire hatten ihr Quartier verlassen und sich der Party angeschlossen. Maia hatte veranlasst, dass auch für das leibliche Wohl der Nachtkinder gesorgt war, sodass diese sich nun mit eleganten Sektkelchen aus Metall, die ihren Inhalt diskret kaschierten, unter die Gäste mischten.

Lily, die Anführerin des New Yorker Vampirclans, saß am Klavier und füllte das Zelt mit Jazzklängen.

»Das war eine schöne Trauung, finde ich«, sagte plötzlich eine Stimme über die Musik hinweg in Alecs Ohr.

Alec drehte sich um und entdeckte seinen Vater, der ein zierliches Champagnerglas in seinen großen Händen hielt und auf die Menge vor ihnen schaute. Robert war ein großer, breitschultriger Mann, dem Anzüge nicht besonders gut standen. Er wirkte wie ein Schuljunge, den seine Eltern in einen Anzug gezwängt hatten, aus dem er eigentlich längst herausgewachsen war.

»Hi«, sagte Alec. Sein Blick fiel auf seine Mutter, die sich auf der anderen Seite des Zeltes mit Jocelyn unterhielt. Maryse hatte deutlich mehr graue Strähnen in ihren dunklen Haaren als früher. Sie sah sehr elegant aus, wie eigentlich immer. »Danke, dass ihr zu der Feier gekommen seid«, fügte er widerwillig hinzu. Seine Eltern waren beinahe überschwänglich dankbar gewesen, dass Isabelle und er nach dem Dunklen Krieg zu ihnen zurückgekehrt waren. So dankbar, dass er ihnen nicht böse sein konnte – aber auch so dankbar, dass er ihnen fast nichts von Magnus erzählt hatte. Als seine Mutter nach New York zurückgekehrt war, hatte Alec seine restlichen Sachen gepackt und war zu Magnus in dessen Loft in Brooklyn gezogen. Zwar kam Alec weiterhin fast täglich ins Institut und sah seine Mutter regelmäßig, aber Robert war in Alicante geblieben und Alec hatte nicht versucht, Kontakt zu ihm aufzunehmen. »Und so zu tun, als würdest du mit Mom auskommen … echt nett.«

Alec sah, wie sein Vater zusammenzuckte. Eigentlich hatte er liebenswürdig sein wollen, aber Liebenswürdigkeit war nie seine Stärke gewesen. Er hatte dann immer das Gefühl zu lügen.

»Wir tun nicht so, als würden wir miteinander auskommen«, erwiderte Robert. »Ich liebe deine Mutter noch immer; wir sind uns nach wie vor nicht gleichgültig. Aber wir … können einfach nicht länger miteinander verheiratet sein. Wir hätten das Ganze schon viel früher beenden sollen. Aber wir dachten, wir würden das Richtige tun. Wir hatten gute Vorsätze.«

»Mit denen ist der Weg zur Hölle gepflastert …«, sagte Alec knapp und schaute in sein Glas.

»Manchmal entscheidet man sich zu früh für einen Partner … wenn man noch zu jung ist«, sagte Robert. »Und es kommt vor, dass man sich selbst verändert und weiterentwickelt, der jeweilige Partner aber nicht.«

Alec zwang sich, langsam und tief einzuatmen. Denn plötzlich raste heiße Wut durch seine Adern. »Falls das auf Magnus und mich gemünzt ist, hörst du besser gleich auf«, erwiderte er. »Du hast in dem Moment jedes Recht auf ein Urteil über mich und meine Beziehungen verloren, als du klargemacht hast, dass ein schwuler Schattenjäger in deinen Augen kein richtiger Schattenjäger ist.« Alec stellte sein Glas auf einem Lautsprecher ab, der in seiner Nähe stand. »Also lass es lieber gleich …«

»Alec.« Irgendetwas in Roberts Stimme veranlasste Alec, sich umzudrehen. Sein Vater klang nicht wütend, sondern wie ein gebrochener Mann. »Ich habe unverzeihliche Dinge getan … und gesagt. Das weiß ich«, sagte er. »Aber ich bin immer stolz auf dich gewesen und daran hat sich bis heute nichts geändert.«

»Ich glaub dir kein Wort.«

»Als ich in deinem Alter war, hatte ich einen Parabatai«, setzte Robert stockend an.

»Ja, Michael Wayland«, erwiderte Alec. Es kümmerte ihn nicht, dass er bitter klang, und der Ausdruck auf dem Gesicht seines Vaters interessierte ihn auch nicht. »Ich weiß. Deshalb hast du Jace aufgenommen. Ich habe immer gedacht, dass ihr zwei euch ziemlich nahegestanden haben müsst. Aber du hast nie den Eindruck gemacht, als würdest du ihn vermissen oder seinen Tod bedauern.«

»Ich konnte einfach nicht glauben, dass er tot war«, sagte Robert. »Ich weiß, dass man sich das nur schwer vorstellen kann. Unser Bund war durch das Exil, mit dem der Rat uns bestraft hatte, getrennt worden. Aber wir hatten uns auch davor schon auseinandergelebt. Allerdings hatte es einmal eine Zeit gegeben, in der wir uns sehr nahestanden und die besten Freunde waren … eine Zeit, in der Michael mir gesagt hat, dass er mich liebt.«

Irgendetwas an der Art und Weise, wie Robert diese Worte betonte, ließ Alec innehalten. »Michael Wayland war in dich verliebt?«

»Ich war … nicht sehr nett zu ihm, als er mir das gestand«, sagte Robert. »Ich habe ihm verboten, diese Worte je wieder zu mir zu sagen. Ich hatte Angst. Und ich habe ihn mit seinen Gedanken, Gefühlen und Ängsten allein gelassen. Danach war unsere Freundschaft nicht mehr dieselbe. Viel später habe ich Jace aufgenommen, um wenigstens im Kleinen das wiedergutzumachen, was ich getan hatte. Aber ich weiß, dass es dafür eigentlich keine Wiedergutmachung gibt.« Er wandte sich Alec zu und betrachtete ihn ruhig mit seinen dunkelblauen Augen. »Du glaubst, ich würde mich deinetwegen schämen. Aber ich schäme mich meinetwegen. Wenn ich dich ansehe, blicke ich in einen Spiegel und sehe meine eigene Unfreundlichkeit gegenüber jemandem, der das nicht verdient hatte. In unseren Kindern finden wir uns selbst wieder – in unseren Kindern, die vielleicht besser sind als wir selbst. Alec, du bist ein so viel besserer Mann, als ich es jemals gewesen bin … oder jemals sein werde.«

Alec stand wie erstarrt da. Unwillkürlich erinnerte er sich an seinen Traum im Dämonenreich und daran, wie sein Vater allen erzählt hatte, wie tapfer sein Sohn sei und was für ein guter Schattenjäger und Krieger. Aber Alec hätte nie gedacht, dass sein Vater ihm einmal sagen würde, dass er ein guter Mann sei.

Und irgendwie war das viel besser.

Robert schaute ihn an. Die Anspannung war seinem Gesicht deutlich anzusehen. Alec fragte sich, ob er den Vorfall mit Michael jemals gegenüber jemand anderem erwähnt hatte und wie viel Überwindung es ihn wohl gekostet hatte, ihm jetzt davon zu erzählen.

Vorsichtig berührte er den Arm seines Vaters – die erste absichtliche Berührung seit Monaten. Und dann ließ er die Hand wieder sinken. »Danke«, sagte er. »Dafür, dass du mir die Wahrheit gesagt hast.«

Das konnte man zwar nicht unbedingt als Vergebung bezeichnen, aber es war zumindest ein Anfang.

Das Gras war feucht von der Kühle der anbrechenden Nacht. Clary spürte, wie die Kälte durch die dünnen Sohlen ihrer Sandalen drang, als sie mit Jace und Magnus zum Zelt zurückkehrte. Im Inneren des Zelts waren Tische aufgebaut und mit glänzendem Geschirr und Besteck gedeckt. Alle hatten mit angepackt, sogar die Leute, die Clary normalerweise unnahbar erschienen: Kadir, Jia und Maryse.

Musik drang aus dem Zelt. Bat stand zwar bereits an seinem DJ-Pult, aber jemand anderes spielte Jazz auf dem Klavier. Clary sah Alec, der sich eindringlich mit seinem Vater unterhielt. Und dann teilte sich die Menge und Clary entdeckte eine Gruppe anderer vertrauter Gesichter: Maia und Aline, die miteinander plauderten, und Isabelle neben Simon, der irgendwie verlegen wirkte …

Simon.

Abrupt hielt Clary inne. Ihr Herz setzte einen Schlag aus und dann noch einen. Sie spürte, wie ihr heiß und kalt wurde, als würde sie gleich ohnmächtig werden. Das konnte nicht Simon sein – es musste jemand anderes sein, irgendein anderer dünner Junge mit Brille und zerzausten braunen Haaren. Aber er trug dasselbe verwaschene T-Shirt, in dem sie ihn am Mittag gesehen hatte, und seine Haare waren noch immer zu lang und hingen ihm ins Gesicht. Außerdem lächelte er sie über die Menge hinweg ein wenig unsicher an. Kein Zweifel, es war Simon, wirklich und wahrhaftig Simon.

Clary merkte gar nicht, dass sie sich in Bewegung gesetzt hatte. Aber plötzlich lag Magnus’ Hand auf ihrer Schulter und hielt sie mit eisernem Griff zurück.

»Sei vorsichtig«, sagte er. »Simon erinnert sich nicht an alles. Ich habe seinem Gedächtnis ein bisschen auf die Sprünge helfen können, aber viel ist es nicht. Der Rest wird warten müssen. Also vergiss nicht, dass er fast alles vergessen hat, Clary. Schraub deine Erwartungen lieber nicht zu hoch.«

Sie musste wohl genickt haben, denn Magnus gab ihre Schulter frei und sie rannte los, quer über den Rasen, hinein ins Zelt. Und dann warf sie sich Simon so ungestüm in die Arme, dass er rückwärtstaumelte und fast gestürzt wäre. Er hat jetzt keine Vampirkräfte mehr, also sachte!, mahnte ihr Verstand, doch der Rest von ihr wollte nicht hören. Sie schlang die Arme um ihn und drückte ihr Gesicht halb lachend und halb schluchzend in den Kragen seiner Jeansjacke.

Clary nahm vage wahr, dass Isabelle, Jace und Maia neben ihnen standen und auch Jocelyn zu ihnen gelaufen kam. Langsam löste Clary sich von Simon, gerade genug, um ihm ins Gesicht schauen zu können. Und es war definitiv Simon. Aus dieser Nähe sah sie die Sommersprossen auf seinem linken Wangenknochen und die winzige Narbe auf seiner Lippe, die er sich in der achten Klasse beim Fußball zugezogen hatte. »Simon«, wisperte Clary und fragte dann: »Weißt du … Weißt du, wer ich bin?«

Simon schob seine Brille hoch. Seine Hand zitterte leicht. »Ich …« Er schaute sich um. »Das hier ist wie ein Familientreffen, wo ich kaum jemanden kenne, aber alle wissen, wer ich bin«, sagte er. »Es ist …«

»… überwältigend?«, fragte Clary. Sie versuchte, ihre Enttäuschung darüber, dass er sie nicht wiedererkannte, zu unterdrücken. »Es macht nichts, dass du mich nicht erkennst. Wir haben alle Zeit der Welt.«

Simon blickte zu ihr hinab. Eine Mischung aus Verunsicherung und Hoffnung zeichnete sich auf seinem Gesicht ab und ein leicht benommener Ausdruck, als wäre er gerade aus einem Traum erwacht und wüsste nicht genau, wo er war. Dann lächelte er. »Ich erinnere mich zwar nicht an alles. Noch nicht. Aber an dich erinnere ich mich«, sagte er, hob Clarys Hand hoch und berührte den warmen, von Elfenhand gefertigten Goldring an ihrem rechten Zeigefinger. »Clary«, sagte er. »Du bist Clary. Meine beste Freundin.«

Langsam stieg Alec den Hügel hinauf, wo Magnus auf dem Pfad stand, der das Festzelt überblickte. Der Hexenmeister lehnte an einem Baum, die Hände in den Hosentaschen, und Alec gesellte sich zu ihm und beobachtete, wie Simon, erstaunt und mit großen Augen wie ein neugeborenes Küken, von seinen Freunden umringt wurde: Jace, Maia und Luke und sogar Jocelyn, die ihn umarmte, vor Glück zu weinen begann und dabei ihr ganzes Make-up verschmierte. Nur Isabelle hielt sich etwas abseits. Sie hatte die Hände fest verschränkt und starrte mit beinahe ausdrucksloser Miene vor sich hin.

»Man könnte fast meinen, dass sie sich nichts aus ihm machen würde«, sagte Alec, während Magnus nach seiner Krawatte griff, um sie zu richten. Magnus hatte ihm auch bei der Auswahl seines Anzugs geholfen und war sehr stolz darauf, dass die schmalen blauen Anzugstreifen Alecs Augen besonders gut zur Geltung brachten. »Dabei bin ich mir ziemlich sicher, dass genau das Gegenteil der Fall ist.«

»Und ob«, pflichtete Magnus ihm bei. »Sie macht sich viel zu viel aus ihm und darum hält sie sich auch abseits.«

»Ich würde ja gern fragen, was du mit Simon angestellt hast, aber ich bin mir nicht sicher, ob ich die Antwort wirklich hören möchte«, sagte Alec, ließ sich rückwärts gegen Magnus sinken und genoss die Kraft und Wärme des Körpers in seinem Rücken. Magnus legte sein Kinn auf Alecs Schulter und einen Moment lang standen sie einfach nur da und schauten auf das Zelt und das fröhliche Chaos unter ihnen. »Es war richtig, dass du das getan hast.«

»Jeder trifft die Wahl, die er zum gegebenen Zeitpunkt für die richtige hält«, sagte Magnus leise in sein Ohr. »Und dann hofft man, dass sich keine Konsequenzen daraus ergeben – oder jedenfalls keine negativen.«

»Glaubst du, dass dein Vater sehr wütend sein wird?«, fragte Alec.

Magnus lachte trocken. »Er muss sich um eine ganze Menge mehr kümmern als nur um mich. Und was ist mit dir? Ich habe dich eben mit Robert sprechen sehen.«

Während Alec Magnus berichtete, was sein Vater ihm erzählt hatte, fühlte er, wie Magnus’ Körper sich hinter ihm versteifte.

»Also ehrlich, das hätte ich nie gedacht«, meinte Magnus, als Alec geendet hatte. »Und dabei bin ich Michael Wayland begegnet.« Alec spürte, wie er die Achseln zuckte. »Da kann man mal sehen. Wie heißt es so schön? ›Das Herz ist auf ewig unerfahren.‹«

»Und, was meinst du? Soll ich ihm verzeihen?«

»Ich finde, das, was er dir erzählt hat, ist eine Erklärung, aber keine Entschuldigung für sein Verhalten. Wenn du ihm vergibst, dann tu es für dich selbst und nicht für ihn. Wut ist solch eine Zeitverschwendung«, sagte Magnus, »wo du doch schließlich einer der liebevollsten Menschen bist, den ich kenne.«

»Hast du mir deswegen verziehen? Eher deinetwegen oder meinetwegen?«, fragte Alec – doch die Frage klang nicht wütend, sondern einfach nur neugierig.

»Ich habe dir verziehen, weil ich dich liebe und weil ich es hasse, ohne dich zu sein. Ich hasse es. Mein Kater hasst es. Und außerdem hat Catarina mich davon überzeugt, dass ich mich dämlich verhalten habe.«

»Hm. Ich mag sie.«

Magnus’ Hände wanderten nach vorn und spreizten sich über Alecs Brustkorb, als wollte er seinen Herzschlag fühlen. »Und du verzeihst mir«, sagte er, »dass ich weder dich unsterblich machen noch meine eigene Unsterblichkeit aufheben kann?«

»Da gibt es nichts zu verzeihen«, sagte Alec. »Ich möchte gar nicht ewig leben.« Er griff nach Magnus’ Hand und verschränkte ihre Finger miteinander. »Vielleicht wird uns nicht wahnsinnig viel Zeit miteinander bleiben«, sagte Alec. »Ich werde altern und irgendwann sterben. Aber ich verspreche, dass ich dich bis dahin nicht verlassen werde. Das ist das einzige Versprechen, dass ich dir geben kann.«

»Die wenigsten Schattenjäger werden sehr alt«, sagte Magnus. Alec spürte, wie sein Puls zu pochen begann. Es war seltsam, Magnus so kurz angebunden zu erleben, wo ihm die Worte doch sonst so leicht über die Lippen kamen.

Langsam drehte Alec sich in Magnus’ Armen um, sodass sie sich von Angesicht zu Angesicht gegenüberstanden. Sein Blick wanderte über all die Details, an denen er sich nie satt sehen konnte: die scharfen Gesichtszüge, die goldgrünen Augen, der Mund, den immer ein Lächeln zu umspielen schien, auch wenn Magnus jetzt eine sorgenvolle Miene zog. »Selbst wenn uns nur wenige Tage miteinander vergönnt sind, möchte ich jeden einzelnen von ihnen mit dir verbringen. Bedeutet dir das etwas?«

»Ja«, sagte Magnus. »Es bedeutet, dass wir von jetzt an das Beste aus jedem Tag machen werden.«

Sie tanzten.

Lily spielte ein langsames, leises Stück auf dem Klavier und Clary schwebte inmitten der anderen Gäste in Jace’ Armen. Diese Art von Tanz war genau die Art, die sie mochte: nicht zu kompliziert, eher ein Festhalten am Partner, wobei man hauptsächlich darauf achtete, den anderen nicht zum Stolpern zu bringen.

Sie hatte ihre Wange an Jace’ Hemd gedrückt; der Stoff fühlte sich weich und zerknittert an. Seine Hand spielte gedankenverloren mit einer Strähne, die sich aus ihren hochgesteckten Haaren gelöst hatte, und seine Fingerkuppen streiften über ihren Nacken. Unwillkürlich musste Clary an einen Traum denken, den sie vor langer Zeit einmal gehabt hatte. In diesem Traum hatte sie mit Jace in der Abkommenshalle getanzt. Damals war er oft so distanziert und kalt gewesen. Und es verwunderte sie manchmal, wenn sie ihn ansah, dass dies derselbe Jace war. Der Jace, dem du geholfen hast, der zu werden, der er jetzt ist, hatte er gesagt. Der Jace, den ich viel lieber mag.

Aber Jace war nicht der Einzige, der sich verändert hatte. Auch sie hatte sich verändert. Clary wollte gerade den Mund öffnen, um ihm das mitzuteilen, als ihr jemand auf die Schulter tippte. Sie drehte sich um und entdeckte ihre Mutter, die sie beide lächelnd anschaute.

»Jace«, setzte Jocelyn an, »darf ich dich um einen Gefallen bitten?«

Jace und Clary hatten ihren Tanz unterbrochen und schwiegen. In den vergangenen sechs Monaten hatte Jocelyn ihre frühere Abneigung gegen Jace abgelegt und ihn sogar wohlwollend akzeptiert, aber richtig begeistert von Clarys Schattenjägerfreund war sie noch immer nicht.

»Lily möchte gern eine Pause machen, aber die Klaviermusik kommt bei allen Gästen so gut an. Und du spielst doch Klavier, oder?«, fragte Jocelyn. »Clary hat mir erzählt, wie begabt du bist. Würdest du etwas für uns spielen?«

Jace warf Clary einen schnellen Blick zu – so schnell, dass sie ihn nur deshalb auffing, weil sie ihn gut genug kannte, um ihm genau in diesem Moment in die Augen zu sehen. Aber wenn er wollte, hatte er erstklassige Manieren. Und darum schenkte er Jocelyn jetzt ein strahlendes Lächeln und ging zum Klavier. Kurz darauf hallten die Klänge klassischer Musik durch das Zelt.

Tessa Gray und der junge Mann, der einst Bruder Zachariah gewesen war, saßen in einer Ecke an einem der hinteren Tische und beobachteten, wie Jace Herondales Finger leicht und sicher über die Klaviertasten flogen. Jace trug keine Krawatte und hatte die obersten Knöpfe seines Hemds geöffnet; sein Gesicht war ein Abbild höchster Konzentration, während er sich selbstvergessen der Musik hingab.

»Chopin«, sagte Tessa und lächelte. »Ich frage mich … ob die kleine Emma Carstairs vielleicht eines Tages mal Geige spielen wird.«

»Vorsicht«, mahnte ihr Begleiter lachend. »So etwas kann man nicht erzwingen.«

»Manchmal ist es nicht leicht«, sagte sie und schaute ihn ernst an. »Ich wünschte, du könntest ihr mehr von der Verbindung zwischen euch beiden erzählen, damit sie sich weniger allein fühlt.«

Ein kummervoller Zug machte sich um seinen Mund bemerkbar. »Du weißt, dass das nicht geht. Noch nicht. Ich habe ihr gegenüber eine Andeutung gemacht, aber mehr konnte ich nicht tun.«

»Wir werden sie im Auge behalten«, sagte Tessa. »Wir werden immer ein wachsames Auge auf sie haben.« Fast ehrfürchtig berührte sie die Runenmale auf seiner Wange – die letzten Spuren seiner Zeit als Stiller Bruder. »Ich erinnere mich daran, dass du gesagt hast, dieser Krieg sei die Geschichte der Lightwoods und Herondales und Fairchilds. Und der Blackthorns und Carstairs. Damit hast du recht behalten und es ist einfach wundervoll, sie alle einmal zusammen zu sehen. Aber bei ihrem Anblick habe ich manchmal das Gefühl, als würde ich in die Vergangenheit schauen, die sich hinter ihnen ausbreitet. Ich sehe Jace Herondale spielen und sehe im selben Moment die Geister, die seine Musik weckt. Geht dir das nicht auch so?«

»Geister sind Erinnerungen und wir tragen sie in uns, weil diejenigen, die wir lieben, diese Welt nicht verlassen.«

»Ja«, bestätigte Tessa. »Ich wünschte nur, er wäre jetzt hier und könnte das zusammen mit uns sehen. Nur noch ein einziges Mal.«

Sie spürte, wie seine seidigen schwarzen Haare über ihre Finger streiften, als er sich nach vorn beugte, um einen leichten Kuss auf ihre Hand zu drücken – eine höfliche Geste aus einer längst vergangenen Zeit. »Er ist hier bei uns, Tessa. Er kann uns sehen. Davon bin ich fest überzeugt. Ich spüre es förmlich, so wie ich früher spüren konnte, wenn er traurig oder wütend war oder einsam oder glücklich.«

Mit einer leichten, liebevollen Berührung strich Tessa über das Perlarmband an ihrem Handgelenk und dann über sein Gesicht. »Und was ist er jetzt gerade? Glücklich, wehmütig, traurig oder einsam? Bitte sag mir nicht, dass er einsam ist«, flüsterte sie. »Denn du musst es doch wissen. Du hast es immer gewusst.«

»Er ist glücklich, Tessa. Es bereitet ihm Freude, uns beide gemeinsam zu sehen. So wie es mir immer Freude bereitet hat, euch beide zusammen zu sehen.« Er lächelte, jenes Lächeln, das die ganze Wahrheit der Welt enthielt. Und dann ließ er seine Finger von ihrer Hand gleiten und lehnte sich zurück.

Zwei Personen näherten sich ihrem Tisch: eine große rot haarige Frau und ein Mädchen mit den gleichen roten Haaren und grünen Augen.

»Wo wir gerade von der Vergangenheit sprechen«, sagte er. »Ich glaube, da kommt jemand, der gern mit dir reden möchte.«

Amüsiert beobachtete Clary den Institutskater, der eine Girlande aus winzigen Silberglöckchen um den Hals trug und gerade rachsüchtig an einem der Klavierbeine nagte, als ihre Mutter sich an sie heranschlich.

»Mom«, sagte Clary argwöhnisch. »Was hast du vor?«

Jocelyn strich ihr übers Haar und lächelte liebevoll. »Es gibt da jemanden, den ich dir gerne vorstellen möchte«, sagte sie und nahm Clarys Hand. »Es wird Zeit.«

»Zeit? Zeit wofür?« Halb protestierend, ließ Clary sich von ihrer Mutter zu einem weiß gedeckten Tisch in einer Ecke des Zelts ziehen. An dem Tisch saß die junge braunhaarige Frau, die Clary schon vorher am Zelteingang aufgefallen war. Sie schaute auf, als Jocelyn und Clary sich näherten. Bruder Zachariah erhob sich von seinem Stuhl neben ihr, schenkte Clary ein sanftes Lächeln und gesellte sich zu Magnus, der in diesem Moment zusammen mit Alec das Zelt betrat.

»Clary«, sagte Jocelyn. »Ich möchte dir Tessa vorstellen.«

»Isabelle.«

Sie schaute auf. Isabelle hatte am Klavier gelehnt und sich von Jace’ Klavierspiel und dem leisen Nagegeräusch des Katers einlullen lassen. Die Musik erinnerte sie an ihre Kindheit und daran, wie Jace ganze Stunden im Musikzimmer verbracht und die Flure des Instituts mit einer Flut von Tönen erfüllt hatte.

Simon stand vor ihr. Er hatte seine Jeansjacke aufgeknöpft, weil es im Zelt so warm war. Und Isabelle sah, dass seine Wangen vor Hitze und Verlegenheit glühten. Er hatte etwas Ungewohntes an sich: ein Simon, der erröten, schwitzen und frieren konnte, der älter wurde und sich weiterentwickelte – von ihr weg entwickelte.

Seine dunklen Augen ruhten neugierig auf ihr. Isabelle entdeckte darin den Anflug eines Erkennens, aber eben kein vollständiges Wiedererkennen. Es war nicht die Art und Weise, wie Simon sie früher angesehen hatte: sehnsüchtig und mit jenem süßen Schmerz und einem Ausdruck in den Augen, der ihr verriet, dass er sie sah, sie wirklich sah. Dass er die Isabelle sah, die sie der Welt präsentierte, und die Isabelle, die sie normalerweise versteckte, tief in den Schatten, wo nur sehr wenige sie zu Gesicht bekamen.

Simon war einer dieser wenigen gewesen. Doch jetzt war er … jemand anderes.

»Isabelle«, sagte er erneut. Und Isabelle spürte, dass Jace neugierig zu ihr herüberschaute, während seine Finger über die Klaviertasten huschten. »Würdest du mit mir tanzen?«, fragte Simon.

Sie seufzte und nickte. »Also gut«, sagte sie und ließ sich von ihm auf die Tanzfläche führen. Mit ihren hohen Absätzen war sie so groß wie er und konnte ihm direkt in die Augen schauen. Dieselben dunklen kaffeebraunen Augen hinter seinen Brillengläsern.

»Man hat mir gesagt«, setzte er an und räusperte sich, »oder zumindest habe ich den Eindruck, dass du und ich …«

»Nicht«, unterbrach sie ihn. »Bitte rede nicht darüber. Wenn du dich nicht daran erinnerst, will ich es nicht hören.«

Eine seiner Hände lag auf ihrer Schulter, die andere an ihrer Taille. Seine Haut fühlte sich warm an – nicht kalt wie früher. Er erschien ihr unfassbar menschlich und verwundbar.

»Ich möchte mich aber erinnern«, entgegnete er. Und Isabelle fiel wieder ein, wie gern er ihr immer widersprochen hatte. Diese Eigenart hatte sich zumindest nicht geändert. »Ich erinnere mich an Teile. Es ist schließlich nicht so, als ob ich nicht wüsste, wer du bist, Isabelle.«

»Du hast mich immer Izzy genannt«, sagte sie und fühlte sich plötzlich unendlich müde. »Izzy, nicht Isabelle.«

Simon beugte sich vor und sie spürte seinen Atem in ihren Haaren. »Izzy«, sagte er. »Ich erinnere mich daran, dass ich dich geküsst habe.«

Isabelle zitterte. »Nein, tust du nicht.«

»Doch, ich erinnere mich«, beharrte er. Seine Hände glitten über ihren Rücken, zu der Stelle direkt unterhalb ihrer Schulterblätter, deren Berührung Isabelle immer einen Schauer durch den Körper jagte. »Seit Monaten …«, sagte er leise, »seit Monaten hatte ich das Gefühl, dass irgendetwas nicht stimmt. Nichts fühlte sich richtig an. So als würde irgendetwas fehlen. Und jetzt weiß ich, dass mir all das hier gefehlt hat, aber vor allen Dingen du. Tagsüber konnte ich mich an nichts erinnern, aber nachts … nachts habe ich von dir geträumt, Isabelle.«

»Du hast von uns geträumt?«

»Nur von dir. Von dem Mädchen mit den dunklen, dunklen Augen.« Behutsam berührte er ihre Haare. »Magnus hat mir erzählt, dass ich ein Held gewesen bin«, sagte Simon. »Und an deinem Gesicht erkenne ich, dass du nach diesem Typen suchst, wenn du mich ansiehst. Nach dem Typen, den du gekannt hast und der ein Held war und großartige Taten vollbracht hat. Ich kann mich an all diese Dinge nicht erinnern. Und ich weiß nicht, ob ich deswegen jetzt kein Held mehr bin. Aber ich würde gern versuchen, wieder dieser Typ zu werden. Der Typ, der dich küssen darf, weil er sich einen Kuss von dir verdient hat. Falls du genügend Geduld aufbringst, um es mich versuchen zu lassen.«

Das war eine für Simon so typische Aussage, dass Isabelle aufschaute und zum ersten Mal einen Anflug von Hoffnung in ihrer Brust spürte und diesen nicht sofort im Keim erstickte. »Vielleicht lass ich dich ja«, sagte sie. »Es versuchen, meine ich. Aber ich kann nichts versprechen.«

»Das hätte ich auch nicht von dir erwartet.« Simons Gesicht leuchtete auf und Isabelle sah, wie der Schatten einer Erinnerung über seine Augen huschte. »Du bist eine Herzensbrecherin, Isabelle Lightwood«, sagte er. »Daran erinnere ich mich zumindest noch.«

»Tessa ist eine Hexe«, sagte Jocelyn, »allerdings eine sehr ungewöhnliche. Weißt du noch, wie ich dir erzählt habe, dass ich mir nach deiner Geburt große Sorgen um den Schutzzauber gemacht habe, mit dem alle neugeborenen Nephilim normalerweise sofort versehen werden? Und wie Bruder Zachariah und eine Hexe anstelle der Eisernen Schwestern bei der Zeremonie geholfen haben? Das hier ist diese Hexe. Tessa Gray.«

»Du hast mir gesagt, dass du von ihr die Idee für den Namen ›Fray‹ hattest.« Clary ließ sich gegenüber von Tessa auf einem Stuhl nieder. »F für Fairchild«, überlegte sie laut. »Und der Rest für Gray.«

Tessa lächelte und ihr Gesicht leuchtete auf. »Das war eine große Ehre für mich.«

»Damals warst du noch ein Baby, also erinnerst du dich nicht mehr daran«, sagte Jocelyn. Aber Clary musste daran denken, dass Tessa ihr schon bei ihrer allerersten Begegnung irgendwie bekannt vorgekommen war, und fragte sich, ob da nicht doch Erinnerungsfetzen vorhanden waren.

»Warum erzählst du mir das erst jetzt?«, wandte Clary sich an ihre Mutter, die neben ihrem Stuhl stand und nervös mit ihrem neuen Ehering spielte. »Warum nicht schon früher?«

»Ich hatte Jocelyn darum gebeten, weil ich gern dabei sein wollte – falls sie sich überhaupt dazu entschließen sollte, es dir zu erzählen«, sagte Tessa. Ihre Stimme klang melodisch, sanft und lieblich, mit einem Hauch von britischem Akzent. »Und ich fürchte, ich habe mich viel zu lange aus der Schattenjägerwelt zurückgezogen. Die meisten meiner Erinnerungen an diese Welt sind bittersüß, aber manche eben eher bitter als süß.«

Jocelyn drückte einen Kuss auf Clarys Scheitel. »Warum unterhaltet ihr beide euch nicht ein wenig?«, sagte sie und ging dann zu Luke, der mit Kadir plauderte.

Clary schaute in Tessas lächelndes Gesicht. »Du bist eine Hexe«, sagte sie, »aber auch mit einem Stillen Bruder befreundet. Mehr als nur befreundet. Das ist irgendwie merkwürdig, oder nicht?«

Tessa stützte die Ellbogen auf den Tisch. Ein Perlenarmband schimmerte an ihrem linken Handgelenk. Sie berührte es gedankenverloren, wie aus Macht der Gewohnheit. »Alles an meinem Leben ist ziemlich ungewöhnlich. Aber andererseits kann man das Gleiche auch von dir sagen, oder?« Ihre Augen funkelten. »Jace Herondale spielt sehr gut Klavier.«

»Und das weiß er auch.«

»Das klingt nach einem typischen Herondale.« Tessa lachte. »Du musst wissen, Clary, dass ich erst vor Kurzem erfahren habe, dass Jace ein Herondale sein möchte und nicht länger ein Lightwood. Beides sind ehrenwerte Familien und ich habe beide gekannt. Aber mein Schicksal war all die Jahre immer viel enger mit der Familie der Herondales verknüpft.« Sie schaute zu Jace und ein wehmütiger Ausdruck zeichnete sich auf ihrem Gesicht ab. »Ich habe immer eine besondere Zuneigung zu all diesen Familien empfunden – zu den Blackthorns, den Herondales, den Carstairs. Und aus der Ferne habe ich über sie gewacht, obwohl ich gelernt habe, mich nicht einzumischen. Das ist auch einer der Gründe dafür, warum ich mich nach dem Aufstand ins Spirallabyrinth zurückgezogen habe. Dieser Ort ist so weit vom Weltgeschehen entfernt, so verborgen, dass ich dachte, ich könnte dort Frieden finden. Frieden vor dem Wissen, was den Herondales widerfahren war. Nach der Großen Schlacht habe ich Magnus gefragt, ob ich Jace ansprechen, ihm von der Vergangenheit der Herondales erzählen sollte. Aber Magnus meinte, ich solle Jace mehr Zeit geben. Weil die Last dieses Wissens eine große Bürde ist. Also bin ich ins Spirallabyrinth zurückgekehrt.« Sie musste schlucken. »2007 war ein dunkles Jahr … solch ein dunkles Jahr für die Nephilim, für die Schattenweltler, für uns alle. So viel Kummer und Leid. Natürlich haben wir im Spirallabyrinth Gerüchte gehört und dann wurden die ersten toten Erdunkelten zu uns geschickt. Und ich dachte, ich könnte am besten dadurch helfen, dass ich nach einem Heilmittel suche, aber es gab keins. Ich wünschte, wir wären erfolgreicher gewesen. Leider lässt sich nicht immer ein Heilmittel finden.« Dann schaute sie mit leuchtenden Augen zu Zachariah. »Aber manchmal geschehen auch Wunder. Zachariah hat mir erzählt, auf welche Weise er wieder zu einem Sterblichen geworden ist. Er sagte, es sei ›Eine Geschichte der Lightwoods und Herondales und Fairchilds‹.« Ihr Blick ruhte liebevoll auf Zachariah, der Church streichelte. Der Kater war auf den Champagnertisch gesprungen und stieß nun fröhlich Gläser um. Tessa betrachtete ihn halb verzweifelt, halb liebevoll. »Du ahnst nicht, wie viel es mir bedeutet, wie dankbar ich für das bin, was du für meinen … für Zachariah getan hast. Was ihr alle für ihn getan habt.«

»Das war in erster Linie Jace’ Werk und … Äh, hab ich das richtig gesehen? Hat Zachariah gerade Church hochgehoben?« Verwundert starrte Clary zu dem ehemaligen Stillen Bruder hinüber. Zachariah hielt den Kater, der in seinen Armen scheinbar zu zerfließen schien und den Schwanz um Zachariahs Handgelenk gewickelt hatte. »Dieser Kater hasst doch jeden!«

Tessa lächelte verschmitzt. »Das würde ich nicht unbedingt behaupten.«

»Dann ist er … Zachariah jetzt also ein Sterblicher?«, fragte Clary. »Ein ganz gewöhnlicher Schattenjäger?«

»Ja«, bestätigte Tessa. »Wir beide kennen uns schon seit sehr langer Zeit und haben uns jedes Jahr Anfang Januar getroffen. Als er in diesem Jahr zu unserem Treffen erschien, habe ich schockiert festgestellt, dass er wieder sterblich war.«

»Und davon hatte er dir vorher nichts erzählt? Ich hätte ihn umgebracht.«

Tessa lächelte. »Na ja, das wäre ein wenig kontraproduktiv gewesen. Außerdem glaube ich, dass er sich nicht sicher war, wie ich auf ihn reagieren würde – jetzt da er ein Sterblicher ist, während ich weiterhin unsterblich bin.« Tessas Gesichtsausdruck erinnerte Clary an Magnus, an seine alten Augen in seinem jungen Gesicht und an einen Kummer, der zu tief und allumfassend war, um von jemandem verstanden werden zu können, dem nur ein kurzes Menschenleben zur Verfügung stand. »Er wird altern und sterben und ich werde so bleiben, wie ich bin. Aber er hat ein langes Leben gehabt, länger als die meisten Nephilim, und er versteht mich. Weder er noch ich sind so jung, wie wir aussehen. Und wir lieben uns – und das ist schließlich die Hauptsache.«

Tessa schloss die Lider und schien sich einen Moment lang ganz der Klaviermusik hinzugeben. Dann schlug sie ihre grauen Augen, deren Farbe an Regenwasser erinnerte, wieder auf und sagte: »Ich habe hier etwas für dich. Für euch beide – für dich und Jace.« Sie holte etwas aus der Tasche und hielt es Clary entgegen. Ein schwerer Ring aus matt schimmerndem Silber und mit einer kunstvollen Gravur – mehrere Vögel im Flug. »Dieser Ring hat James Herondale gehört«, sagte sie. »Es ist der Familienring der Herondales, ein uraltes Erbstück. Wenn Jace zu dem Schluss gekommen ist, dass er ein Herondale sein möchte, sollte er den Ring tragen.«

Clary nahm den Ring entgegen. Er war so groß, dass er nur auf ihren Daumen passte. »Danke«, sagte sie. »Aber eigentlich könntest du Jace den Ring doch auch persönlich geben. Vielleicht wäre jetzt der richtige Zeitpunkt, um mit ihm zu reden.«

Doch Tessa schüttelte den Kopf. »Sieh nur, wie glücklich er ist«, erwiderte sie. »Er ist dabei, seine wahre Identität zu entdecken. Wer er ist und wer er sein möchte. Und er hat so viel Freude dabei. Ihm sollte noch etwas mehr Zeit bleiben, um dieses Glück zu genießen, bevor er sich erneut eine Last aufbürdet.« Tessa nahm etwas vom Stuhl neben ihr und streckte es Clary entgegen: eine gebundene Ausgabe des Schattenjäger-Codex. »Das ist für dich«, sagte sie. »Bestimmt hast du deine eigene Ausgabe, aber diese hier war mir immer lieb und teuer. Auf der Rückseite befindet sich eine Inschrift …« Sie drehte das Buch um, damit Clary die in goldenen Lettern geprägten Worte auf dem blauen Samtumschlag lesen konnte.

»›Frei dienen wir, weil wir freiwillig auch Ihn lieben‹«, las Clary laut vor und schaute Tessa wieder an. »Danke. Das ist eine echt schöne Ausgabe. Bist du sicher, dass du sie mir wirklich schenken willst?«

Tessa lächelte. »Auch die Fairchilds haben mir immer sehr am Herzen gelegen«, sagte sie. »Und deine roten Haare und dein Widerspruchsgeist wecken Erinnerungen an Menschen, die ich einst geliebt habe.« Sie beugte sich so weit vor, dass ihr Jade-Anhänger frei über dem Tisch baumelte. »Auch mit dir fühle ich mich verbunden, Clary, denn du hast sowohl Vater als auch Bruder verloren. Ich weiß, dass man dich aufgrund dieser Verwandtschaft beurteilt hat, als Tochter von Valentin Morgenstern und nun als Jonathans Schwester. Und es wird immer Leute geben, die dir vorschreiben wollen, wer du bist, weil sie deinen Namen kennen oder vom Blut in deinen Adern wissen. Aber lass nicht andere Leute darüber entscheiden, wer du bist. Entscheide selbst.« Sie schaute zu Jace hinüber, dessen Hände über die Klaviertasten tanzten. Das Licht der Kerzen glitzerte wie Sterne auf seinen Haaren und verlieh seiner Haut einen sanften Schimmer. »Freiheit ist kein Geschenk – sie ist ein Geburtsrecht. Und ich hoffe, du und Jace, ihr werdet davon Gebrauch machen.«

»Du klingst so ernst, Tessa. Verschreck sie doch nicht.« Zachariah war zu ihnen getreten und stand hinter Tessas Stuhl.

»Das tu ich doch gar nicht!«, entgegnete Tessa lachend und schaute zu ihm hoch. Und Clary fragte sich, ob sie wohl genau so aussah, wenn sie zu Jace hochblickte. Sie hoffte es sehr. Denn auf Tessas Gesicht lag ein entspannter und glücklicher Ausdruck, der Ausdruck eines Menschen, der sich der Liebe, die er schenkte und empfing, sicher war. »Ich habe ihr lediglich einen Rat gegeben«, fügte Tessa hinzu.

»Klingt ziemlich Furcht einflößend.« Irgendwie war es seltsam, dass Zachariahs Stimme der Stimme, die Clary von ihm als Stiller Bruder im Kopf hatte, einerseits ähnelte und dann auch wieder nicht. Außerdem war sein britischer Akzent stärker ausgeprägt als bei Tessa. Und als er sich nun bückte und Tessa beim Aufstehen half, schwang ein Lachen in seiner Stimme mit: »Ich fürchte, wir müssen jetzt aufbrechen. Wir haben noch eine lange Reise vor uns.«

»Wo wollt ihr denn hin?«, fragte Clary und hielt den Codex sorgfältig auf ihrem Schoß.

»Nach Los Angeles«, erklärte Tessa und Clary erinnerte sich an ihre Worte, dass sie mit der Familie Blackthorn immer eine besondere Zuneigung verbunden habe. Clary war froh, das zu hören. Sie wusste, dass Emma und die anderen zusammen mit Julians Onkel dort im Institut lebten. Aber es war beruhigend zu wissen, dass die Kinder jemand ganz Besonderen hatten, der über sie wachte, eine Art Schutzengel.

»Es war schön, dich kennenzulernen«, sagte Clary. »Danke. Für alles.«

Tessa schenkte ihr noch ein strahlendes Lächeln, bevor sie in der Menge verschwand; sie wollte sich noch schnell von Jocelyn verabschieden. Zachariah nahm seinen Mantel und Tessas Umhang, während Clary ihn neugierig beobachtete. »Ich erinnere mich daran, wie du mir mal gesagt hast, dass du nicht nur einen, sondern zwei Menschen mehr als alles andere auf der Welt geliebt hast. War Tessa eine davon?«, erkundigte sie sich.

»Sie ist es noch«, erklärte er freundlich und streifte den Mantel über. »Ich habe nie aufgehört, sie zu lieben. Und das Gleiche gilt für meinen Parabatai. Die Liebe endet nicht mit dem Tod.«

»Dein Parabatai? Du hast deinen Parabatai verloren?«, fragte Clary bestürzt und voller Anteilnahme. Sie wusste, was das für einen Nephilim bedeutete.

»Er ist immer noch in meinem Herzen, denn ich habe ihn nicht vergessen«, antwortete er. Und Clary hörte den Hauch einer uralten Trauer in seiner Stimme und erinnerte sich wieder an ihn während seiner Zeit als Bruder der Stille, eine geisterhafte Erscheinung aus pergamentfarbenem Rauch. »Wir alle sind die Summe dessen, woran wir uns erinnern. In uns tragen wir die Hoffnungen und Ängste derjenigen, die uns lieben. Und solange die Liebe und die Erinnerung in unserem Herzen lebendig bleiben, ist niemand jemals wahrhaftig vergessen und vergangen.«

Clary musste unwillkürlich an Max denken, an Amatis, an Raphael und Jordan und sogar an Jonathan. Und sie spürte, wie ihr die Tränen die Kehle zuschnürten.

Zachariah warf sich Tessas Schal um den Hals. »Bitte sag Jace Herondale, dass er Chopins Zweites Klavierkonzert sehr gut spielt«, bat er und folgte dann Tessa in die Menge. Clary schaute ihm nach, den Ring und den Codex fest an sich gedrückt.

»Hat irgendjemand Church gesehen?«, fragte plötzlich eine Stimme an Clarys Schulter. Isabelle war mit Simon am Arm zum Tisch gekommen. Maia stand neben den beiden und fummelte mit einer goldenen Spange in ihren Locken herum. »Ich glaube, Zachariah hat gerade unseren Kater geklaut. Ich könnte schwören, dass er Church auf die Rückbank seines Autos gesetzt hat.«

»Kann gar nicht sein«, erwiderte Jace, der sich jetzt neben Clary niederließ. Er hatte die Ärmel hochgekrempelt und rote Wangen von der Anstrengung des Klavierspiels. »Church hasst doch jeden.«

»Nicht jeden«, murmelte Clary lächelnd.

Simon betrachtete Jace mit einer Mischung aus Faszination und Beunruhigung. »Habe ich … haben wir jemals … habe ich dich mal gebissen?«

Gedankenverloren berührte Jace die Narbe an seiner Kehle. »Nicht zu fassen, dass du dich ausgerechnet daran erinnerst.«

»Sind wir … auf dem Boden eines Schiffs hin und her gerollt?«

»Ja, du hast mich gebissen. Ja, es hat mir irgendwie gefallen. Und ja, lass uns nie wieder davon reden«, sagte Jace. »Du bist kein Vampir mehr. Also reiß dich zusammen.«

»Ehrlich gesagt, hast du auch Alec gebissen«, fügte Isabelle hinzu.

»Wann ist das denn passiert?«, fragte Maia belustigt. Im selben Moment trat Bat hinter sie, nahm ihr wortlos die Spange aus der Hand, schob sie in ihre Locken und schloss sie mit einer geübten Handbewegung. Dabei verweilten seine Finger einen Augenblick sanft in ihren Haaren.

»Was im Dämonenreich passiert, bleibt auch im Dämonenreich«, erwiderte Jace. Dann schaute er Clary an. »Lust auf einen Spaziergang?«

»Einen Spaziergang oder einen Spaziergang?«, hakte Isabelle nach. »Im Sinne von …«

»Ich schlage vor, wir gehen alle hinunter zum See«, sagte Clary und stand auf, den Codex in einer Hand und den Ring in der anderen. »Dort unten ist es wunderschön. Vor allem nachts. Das möchte ich meinen Freunden gerne zeigen.«

»Ich erinnere mich daran«, sagte Simon und schenkte ihr ein Lächeln, bei dem ihr Herz einen Satz machte. Sie hatten fast jeden Sommer gemeinsam auf Lukes Farm verbracht und das Haus würde für Clary auf ewig mit Simon verbunden bleiben. Dass er sich nun daran erinnerte, machte sie glücklicher, als sie sich noch am Vormittag jemals hätte vorstellen können.

Sie schob ihre Finger in Jace’ Hand, während sie alle das Zelt verließen. Isabelle lief rasch vor, um ihren Bruder und Magnus zu holen. Noch vor wenigen Stunden hatte Clary mit Jace allein sein wollen, doch nun wollte sie unbedingt all ihre Freunde um sich haben.

Sie liebte Jace nun schon seit einer gefühlten Ewigkeit, liebte ihn so sehr, dass sie manchmal geglaubt hatte, gleich sterben zu müssen – weil diese Liebe etwas war, das sie so sehr brauchte, aber nicht haben konnte. Doch diese Zeiten gehörten der Vergangenheit an. Die Verzweiflung war einem ruhigen, stillen Glück gewichen. Jetzt, da sie nicht länger das Gefühl hatte, dass jeder Moment mit Jace von einer potenziellen Katastrophe überschattet wurde, und sie sich vorstellen konnte, mit ihm ein ganzes Leben zu verbringen, das erfüllt war von friedvollen oder lustigen oder entspannten Momenten, wünschte sie sich nichts mehr, als mit all ihren Freunden hinunter zum See zu gehen und zu feiern.

Als sie dem Pfad folgten, der zum Seeufer führte, warf Clary einen Blick über die Schulter und sah ihre Mutter und Luke. Sie standen am Zelt und schauten ihnen nach. Luke lächelte und Jocelyn winkte ihr zu, bevor sie wieder die Hand ihres frisch angetrauten Ehemanns nahm. Auch die beiden hatten in einer ähnlichen Situation gesteckt, überlegte Clary – erst Jahre der Verzweiflung und Trauer und nun hatten sie ein gemeinsames Leben vor sich. Ein ganzes Leben. Clary winkte kurz zurück und beeilte sich dann, zu ihren Freunden aufzuschließen.

Magnus lehnte an der Außenwand der Scheune und beobachtete gerade, wie Clary und Tessa sich im Zelt unterhielten, als Catarina sich zu ihm gesellte. Sie trug blaue Blüten im Haar, die ihre saphirblaue Haut schön zur Geltung brachten. Magnus’ Blick wanderte über den Obstgarten hinunter zum Ufer. Der See schimmerte wie Wasser, das man mit einer Hand geschöpft hatte.

»Du siehst besorgt aus«, stellte Catarina fest und legte ihm freundschaftlich eine Hand auf die Schulter. »Was ist los? Ich hab dich vorhin gesehen … wie du deinen jungen Schattenjäger geküsst hast. Das kann es also nicht sein.«

Magnus schüttelte den Kopf. »Nein. Mit Alec ist alles in Ordnung.«

»Und du hast dich auch mit Tessa unterhalten«, sagte Catarina und reckte den Hals, als suchte sie sie in der Menge. »Irgendwie seltsam, sie hier zu treffen. Ist es das, was dich bedrückt? Der Zusammenprall von Vergangenheit und Zukunft. Das fühlt sich bestimmt merkwürdig an, oder?«

»Vielleicht«, sagte Magnus, ohne wirklich überzeugend zu klingen. »Die Geister der Vergangenheit, die Schatten verpasster Chancen. Obwohl ich Tessa und ihre Jungs immer gemocht habe.«

»Ihr Sohn hat uns alle ziemlich auf Trab gehalten«, bemerkte Catarina.

»Das Gleiche gilt für ihre Tochter.« Magnus lachte, aber sein Lachen klang brüchig wie Zweige im Winter. »In letzter Zeit spüre ich die Vergangenheit immer schwerer auf mir lasten, Catarina. Die Wiederholung alter Fehler. Mir sind Dinge zu Ohren gekommen … In der Schattenwelt kursieren Gerüchte, dass sich ein Krieg zusammenbraut. Die Feenwesen sind ein stolzes Volk, ein extrem stolzes Volk. Sie werden die Schmach, die der Rat ihnen angetan hat, nicht einfach hinnehmen, sondern auf Vergeltung sinnen.«

»Die Feenwesen sind stolz, aber auch geduldig«, erwiderte Catarina. »Möglicherweise warten sie sehr lange, vielleicht sogar Generationen, bevor sie Rache üben. Du kannst dich nicht schon jetzt davor fürchten, wenn der Gegenschlag vielleicht noch Jahre auf sich warten lässt.«

Magnus schaute sie nicht an. Sein Blick war zum Zelt zurückgekehrt, wo Clary mit Tessa sprach, wo Alec lachend mit Maia und Bat zusammenstand, wo Isabelle und Simon zu der Musik tanzten, die Jace auf dem Klavier spielte. Die betörenden, schwermütigen Klänge von Chopins Komposition erinnerten ihn an eine andere Zeit, an den lieblichen Klang einer Geige zur Weihnachtszeit.

»Ah«, sagte Catarina, als sie seinem Blick folgte. »Du machst dir Sorgen um sie. Du machst dir Sorgen wegen des Schattens, der sich auf diejenigen legt, die du liebst.«

»Ja. Um sie und ihre Kinder«, bestätigte Magnus.

Alec hatte sich aus der Gruppe gelöst und stieg den Hügel zur Scheune hinauf. Magnus beobachtete, wie er näher kam, ein dunkler Schemen vor einem noch dunkleren Himmel.

»Es ist besser, zu lieben und sich zu sorgen, als gar nichts zu empfinden. Denn dann erstarren wir innerlich«, sagte Catarina und berührte ihn leicht am Arm. »Übrigens tut es mir sehr leid, was mit Raphael passiert ist. Ich hatte noch gar keine Gelegenheit, dir meine Anteilnahme auszusprechen. Ich weiß, dass du ihm einmal das Leben gerettet hast.«

»Und er mir ebenfalls«, sagte Magnus und schaute auf, als Alec zu ihnen trat.

Alec begrüßte Catarina mit einem höflichen Nicken. Dann wandte er sich an den Hexenmeister: »Magnus, wir wollen runter zum See. Kommst du mit?«

»Warum?«, fragte Magnus.

Alec zuckte die Achseln. »Clary behauptet, am Ufer sei es sehr schön«, erklärte er. »Ich war zwar schon mal da. Aber damals stieg ein riesiger Engel aus den Fluten empor und das hat irgendwie von der Umgebung abgelenkt.« Er streckte Magnus seine Hand entgegen. »Komm schon. Die anderen kommen auch alle.«

Catarina lächelte. »Carpe diem«, forderte sie Magnus auf. »Verschwende deine Zeit nicht mit Grübeln.« Dann raffte sie ihre Röcke und schlenderte in Richtung der Bäume. Ihre Füße schimmerten wie blaue Blumen im Gras.

Magnus nahm Alecs Hand.

Glühwürmchen erhellten die Nacht mit ihren blinkenden Lichtern, als die Freunde das Seeufer erreichten und Jacken und Decken ausbreiteten – Decken, die Magnus angeblich aus dem Nichts gezaubert hatte. Aber Clary hatte den Verdacht, dass er sie nicht ganz legal aus dem nächstgelegenen Kaufhaus hierher beschworen hatte.

Der See schimmerte wie eine Silbermünze und spiegelte den Himmel mit seinen Abertausenden Sternen. Clary hörte, wie Alec Magnus verschiedene Sternbilder erläuterte: Löwe, Schütze und Pegasus. Maia hatte die Schuhe ausgezogen und lief barfuß am Ufer entlang. Bat war ihr gefolgt und Clary sah, wie er zögernd ihre Hand nahm. Und Maia ließ ihn gewähren.

Simon und Isabelle hatten die Köpfe zusammengesteckt und tuschelten. Hin und wieder lachte Isabelle leise. Ihr Gesicht strahlte glücklicher als seit vielen Monaten.

Jace ließ sich auf einer der Decken nieder, zog Clary zu sich hinab und platzierte seine Beine links und rechts von ihren Hüften. Clary lehnte sich zurück und spürte seinen beruhigenden Herzschlag an ihrem Rücken. Er schlang die Arme um sie und seine Finger tippten auf den Codex in ihrem Schoß. »Was ist das?«, fragte er.

»Ein Geschenk. Für mich. Aber ich hab hier auch eins für dich«, sagte Clary. Sie nahm seine Hand, spreizte seine Finger der Reihe nach und legte den leicht angeschlagenen Silberring in seine Handfläche.

»Ein Herondale-Ring?« Jace klang verwirrt. »Woher hast du …?«

»Der Ring hat einst James Herondale gehört«, erklärte Clary. »Da ich deinen Familienstammbaum nicht zur Hand habe, kann ich dir nicht sagen, was das genau bedeutet. Aber er war eindeutig einer deiner Vorfahren. Du hast gesagt, die Eisernen Schwestern müssten einen neuen für dich schmieden, weil Stephen dir keinen hinterlassen hat. Aber das brauchen sie nicht mehr – jetzt hast du einen.«

Vorsichtig schob Jace den Ring auf seinen rechten Ringfinger. »Jedes Mal«, sagte er leise. »Jedes Mal, wenn ich glaube, dass mir etwas fehlt, gibst du es mir.«

Da es darauf keine Antwort gab, schwieg Clary. Aber sie drehte sich in seinen Armen um und küsste ihn leicht auf die Wange. Er war wunderschön im Schein der Sterne, die seine Haare und Augen leuchten und den Herondale-Ring an seinem Finger glitzern ließen – eine Erinnerung an das, was war, und an all das, was noch kommen mochte.

Wir alle sind die Summe dessen, woran wir uns erinnern. In uns tragen wir die Hoffnungen und Ängste derjenigen, die uns lieben. Und solange die Liebe und die Erinnerung in unserem Herzen lebendig bleiben, ist niemand jemals wahrhaftig vergessen und vergangen.

»Gefällt dir der Name Herondale?«, fragte Jace.

»Das ist dein Name, also liebe ich ihn«, antwortete Clary.

»Ich hätte mit einer ganzen Reihe echt übler Schattenjägernamen enden können«, überlegte Jace laut. »Bloodstick. Ravenhaven.«

»Bloodstick kann unmöglich ein Name sein.«

»Vielleicht ist er heutzutage etwas weniger beliebt als früher«, räumte Jace ein. »Herondale ist dagegen richtig melodisch. Man könnte fast schon ›wohlklingend‹ sagen. Denk nur mal an ›Clary Herondale‹.«

»Oh Gott, das klingt schrecklich.«

»Wir alle müssen Opfer für die Liebe bringen.« Jace grinste, schlang die Arme erneut um sie und nahm dann den Codex von ihrem Schoß. »Der ist ziemlich alt. Eine alte Ausgabe«, sagte er und drehte das Buch um. »Die Inschrift auf dem hinteren Bucheinband ist von Milton.«

»War ja klar, dass du das weißt«, bemerkte Clary liebevoll und lehnte sich an ihn, während er das Buch in seinen Händen wog.

Magnus hatte ein Feuer entzündet, das nun prasselnd am Ufer brannte und Funken gen Himmel sandte. Der Schein der Flammen tanzte über Isabelles roten Anhänger, als sie den Kopf zu Simon drehte und ihm etwas zuflüsterte. Und er spiegelte sich im Glanz von Magnus’ leuchtenden Augen und auf der Wasseroberfläche des Sees und verwandelte die flachen Wellen in goldene Wogen. Und er hob die Worte hervor, die auf der Rückseite des Codex standen, während Jace sie Clary leise vorlas, seine Stimme so sanft wie Musik in der glitzernden Dunkelheit:

»Frei dienen wir, weil wir freiwillig auch

Ihn lieben, weil’s in unserm Willen liegt

Zu lieben oder nicht, was unser Glück,

Was unser Fall ist.«

DANKSAGUNG

Diejenigen, die ich liebe, wissen, dass ich sie liebe. Dieses Mal möchte ich meinen Lesern danken, die während der ganzen Saga zu mir gehalten haben, während dieser epischen, emotionalen Achterbahnfahrt, durch Cliffhanger, Ängste und große Gefühle. Ich würde euch gegen nichts tauschen wollen, nicht einmal gegen sämtlichen Glitter in Magnus’ Wohnung.

QUELLENVERZEICHNIS

Im Roman wurden folgende Quellen verwendet bzw. auf zugrunde liegende Zitate angespielt:

Prolog

S. 7: McKenzie, Steven L.: König David, Eine Biographie, De Gruyter 2002

Überschrift S. 9: 5. Mose 32,1; Neue Evangelistische Bibel, www.bibel-online.net

Teil eins

Kapitel 1

Überschrift S. 37: Die Psalmen 11,6; Schlachter-Bibel. In der Übersetzung von F.E. Schlachter, Genfer Bibelgesellschaft 2000

Kapitel 5

Überschrift S. 153: William Shakespeare: König Heinrich VI., siehe unten

S. 163: Rudyard Kipling: Das neue Dschungelbuch, Kapitel 2, Deutsche Buchgemeinschaft 1965

S. 167: William Shakespeare: König Heinrich VI. Dritter Teil, zweiter Aufzug, dritte Szene, in: Sämtliche Werke in vier Bänden, Band 3 in der Übertsetzung von August Wilhelm Schlegel, Aufbau 1975

Kapitel 7

Überschrift S. 206: Matthew Arnold: Dover Beach – Am Strand von Dover, in: Werner von Koppenfels und Manfred Pfister (Hrsg.): Englische und amerikanische Dichtung, in der Übersetzung von Hans-Dieter Gelfert, Deutscher Taschenbuch Verlag 2001, Zweiter Band

Kapitel 8

Überschrift S. 241: William Wordsworth: Ode: Ahnungen der Unsterblichkeit durch Erinnerungen der frühesten Kindheit, in der Übersetzung von Wolfgang Breitwieser, Heidelberg 1959

Kapitel 10

Überschrift S. 312: William Shakespeare: Romeo und Julia, zweiter Aufzug, sechste Szene, in der Übersetzung von August Wilhelm Schlegel

Kapitel 12

S. 404: Rudyard Kipling: Das neue Dschungelbuch, Kapitel 2, Deutsche Buchgemeinschaft 1965

S. 417: Jesaja 34,9; Lutherbibel 1912

Kapitel 13

S. 439: »Thomas der Reimer«, Schottische Volkslieder der Vorzeit, im Versmaß des Originals übertragen von Rosa Warrens, Hoffmann und Campe 1861

Teil zwei

S. 455: 5. Mose 29,23; Lutherbibel 1912

Kapitel 16

Überschrift S. 519: William Shakespeare: König Lear, zweiter Aufzug, vierte Szene, in: Sämtliche Werke in vier Bänden, Band 4, in der Übersetzung von Schlegel-Tieck, Aufbau 1975

S. 531: Milton, John: Das verlorene Paradies, nach der Übersetzung von Adolf Böttger, Leipzig

Kapitel 17

S. 569: 2. Mose 13,21; Schlachter-Bibel, siehe oben

S. 580: Zitat in Anlehnung an Lukas 1,32–33; Schlachter-Bibel, siehe oben

S. 584: 3. Mose 6,2; Lutherbibel 1912

Kapitel 18

Überschrift S. 585: Psalm 137,1; Schlachter-Bibel, siehe oben

S. 599: Offenbarung 2,26–28; Schlachter-Bibel, siehe oben

Kapitel 20

Überschrift S. 636: 5. Mose 32,24; Menge-Bibel 1939

Kapitel 21

Überschrift S. 660: Offenbarung 1,18; Lutherbibel 1912

Kapitel 22

S. 696: Offenbarung 1,18; Lutherbibel 1912

Kapitel 23

S. 739: Markus 12,17; Lutherbibel 1912

S. 755: William Shakespeare: König Lear, fünfter Aufzug, dritte Szene, Sämtliche Werke in vier Bänden, in der Übersetzung von Schlegel-Tieck, Band 4, Aufbau 1975

S. 765:Johannes 14,2; Lutherbibel 1912

Epilog

Überschrift S. 835: Christopher Marlowe: Doktor Faustus, in der Übersetzung von Wilhelm Müller, München 1911

S. 889: John Milton: Das verlorene Paradies, in der Übersetzung von Adolf Böttger, Leipzig

Alle übrigen Quellen wurden von Franca Fritz und Heinrich Koop aus dem Amerikanischen übersetzt.